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ENTRE EL CIELO Y LA TIERRA
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“Como es arriba, es abajo; como es abajo, es arriba” El Kybalion.
Mi poesía
Mi poesía se ajusta el delantal,
atiende a todo aquello que es mundano,
valora lo importante de las cosas
sencillas, cotidianas,
y las barre hacia adentro.
Mi poesía se inclina,
recoge las palabras que han caído
de alguna estantería
o que algún visitante ha olvidado
por descuido en algún rincón de casa.
Las ordena, las mezcla y las cocina
siempre a fuego muy lento,
a setenta u ochenta pulsaciones
por minuto, durante muchas horas.
Por la noche, cansada, mira al cielo,
y se pregunta en qué astro lejano
se encontrará la llave que abra todas
las cancelas del alma.
Porque sabe que arriba es un espejo
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y abajo es un reflejo luminoso,
un mundo en el que es fácil
soñar con dibujar cada planeta
y decorar sus orbes a horcajadas
en su escoba de tinta
hasta que el sol despierte al minutero.
Entonces volverá la vista a sus quehaceres
dispuesta a dar lo mejor de sí misma
y a agradecer la grata visita de otros ojos.
No le importa lo poco que tenga que ofrecer;
como buena anfitriona
siempre lo servirá en su mejor vajilla.
Mi poesía es mujer.
Profesión: sus labores.
Su lugar: entre el cielo y la tierra.
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SOL
Yo soy
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Vida
Allí, donde la piel se recupera
del mal originario, está la oscura
definición de todo; la ruptura,
la cicatriz, la vida herida entera.
Allí, donde un buen día fui rivera
de nacaradas aguas y luz pura,
hay un árido valle en miniatura,
un horizonte hueco, una frontera.
Ya presa está la sangre y sentenciada
al eco de su efímero vigor,
al yugo del recuerdo y a la azada
que acalle para siempre su dolor.
¿La sentís? Es la vida, acompasada
por el leve redoble de un tambor.
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Mi corazón
Mi corazón es como la pared encalada
de aquel viejo edificio donde nacen
y mueren cada día las pasiones
entre brumas de tinta y nombres de aerosol.
Es un lugar en blanco que incita a pernoctar
a las manos sonámbulas que no encuentran consuelo
en paisajes lunares ni terrestres.
Yo las observo desde mi ventana,
son manos que no quieren vivir de la limosna
que la memoria les otorga a diario,
prefieren imprimir livianas huellas
sobre sus propias sombras y soñarse
estrellas de ese esbozo de cielo, cuarteado
por el peso de tantos sueños juntos.
Mi corazón probablemente sea
una clara ocasión para esas manos
que pretenden tan sólo un atisbo de gloria,
una gloria que apenas dura lo que resiste
el pulso y el spray.
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El amor
Qué es sino una luz cegadora en los ojos
y un apartar la vista a modo de consuelo,
unos labios altruistas que despojados ya
de toda certidumbre proclaman inservibles
su sed para olvidarse del turbio desencuentro,
del frío resplandor que abrasó las pupilas.
Qué es sino un oscuro precipicio en los párpados
y el gesto de unas manos empeñadas en dar
un sentido al silencio de la noche valiéndose
de una simple caricia, una caricia a tientas.
Delicada labor ésta de prolongarse
cuando es intransitable la distancia
entre la propia sangre y uno mismo
y no se quiere dar por perdido el milagro.
Porque el milagro está en quedarse en pie
en medio de las aguas abiertas como bocas
sin olvidar que existe
la posibilidad de que un quizás
haga eterno el instinto
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de procurar cobijo a otra mirada.
Qué es el amor, sino la fiel
y extraña convicción
de que aún la primera persona del plural
tiene un significado.
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Esencia
No una tierra mojada, ni una rosa
al borde de la vida, ni el aroma salvaje
con el que hieren los recuerdos.
No el dolor desangrado del olivo,
ni el fruto que pervierten unos labios.
No el aliento, ni el alma de los días,
ni sus heraldos de lo incierto,
sino en el íntimo silencio,
vaciándose la luz y los sentidos,
la nota imperceptible que sostiene,
por encima de todo,
la dignidad del ser.
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Aeternitas
La eternidad fue ayer, hoy es la historia
de una flor que mi mano ya no alcanza,
el guión de otra noche de añoranza
y este olor a lavanda en mi memoria.
El tictac de un reloj; métrica y gloria,
Pandora liberando a la esperanza,
corazón que no inclina la balanza;
un final con sentencia absolutoria.
La eternidad se fue de nuestro lado
y nos dejó aquel verbo intransitivo
que ahora conjugamos en pasado;
sin pronombre, sin causa y sin motivo.
Me pregunto si Dios se habrá cansado
de esperarme a la sombra de su olivo.
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LUNA
Yo parezco
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Vestíbulos
A veces me parece que habito en los silencios
de la gente, en la sombra de sus pasos,
en los delgados pliegues que enmarcan sus miradas
y nada puedo hacer por eludirlo.
Me entristece el murmullo, apenas apreciable,
con el que se despiden de sus sueños
en el portal de casa, y los traspiés
de sus almas trepando igual que enredaderas
por las frías fachadas de aquellos edificios
como si fueran cumbres imposibles.
Me filtro como el humo por los quicios
de sus puertas y observo - siempre he sido curiosalos pequeños detalles que adornan los vestíbulos,
porque así es como ven sus vidas desde fuera
cuando llegan exhaustos del trabajo.
Luego examino el tacto del sofá,
casi siempre me deja sentir la indiferencia
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con la que allí los cuerpos se acomodan;
si es áspero es probable que sus manos también
lo sean, y que cubra una manta de olvido
el colchón de sus camas.
Los pasillos se mueven,
se estiran como goma de mascar,
me llevan nuevamente hasta la mesa
donde estoy escribiendo, preguntándome
por qué hay tantos vestíbulos vacíos
en los que sólo un eco podría recibirnos.
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Al recuerdo
¿Puedes tú, costurero de la muerte,
en tu afán desmedido por dar vida,
remendar cualquier alma descosida
tan adicta al hilván como a la suerte?
Aprendiz de la nada, coses fuerte;
tu licencia, la tienes merecida,
para obrar con el resto de mi herida
si bordar mis pesares te divierte.
Es la luz de tus hilos, la que abrigo
con las manos vacías y la frente
marcada por tu pérfida sentencia,
que me obliga a vivir como un mendigo,
enhebrado en tu aguja transparente,
donde aguardo un zigzag de tu clemencia.
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Ecografía
Se deslizan mis ojos por tu fotografía
y surco con la yema de los dedos
cada relieve tuyo y cada sombra.
Entonces tu piel era blanca pátina
en la que resbalaban los peligros
como en un tobogán, por tu nariz,
dejando sólo un eco que desaparecía
entre el dulce rumor de dos latidos.
Tus diminutas manos jugaban con la vida
como el mar en su orilla, y cuando se cansaban
eran flores cerradas en las que se arrullaba
la esperanza entre el pétalo índice y corazón.
Nada sabías tú del frío ni del peso
que te clava en la tierra como plomo,
ni de la sed que sufren las bocas sin su patria.
Tus pies aleteaban impacientes
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como peces que buscan un sustento
y un refugio que evite su extinción.
Tus pies aleteaban sin saber
que, ya luego, tu piel sería para siempre
irremediablemente permeable.
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Reflejos
Hoy sorprendí a la noche en mi ventana,
y a su luz enviudada palpitando en mis ojos
como trémula luna que quisiera abrigarse
dentro del lagrimal. Y pensé que eras tú
esa brisa enredada jugando entre mi pelo,
dibujando en mi piel un corazón de hierba
fresca recién cortada. Yo pensé que eras tú
ese mar habitado por gaviotas que vuelan
a ras del agua en busca de estrellas extinguidas
de otro cielo también azul e inalcanzable.
Pero no eras tú, era yo, inventado tus ojos,
invadiendo tu boca, invocando a tus manos.
Era yo, acariciando tu silencio. Era yo,
que escapando de todo,
transformaba la nada.
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Felicidad
La descubrí aquel día
cuando cumplí los siete años
y me sobraban dedos para contar la vida.
Creía que leyendo el diccionario
aprendería a hablar en otro idioma
y que las cosas malas,
serían menos malas con unas manos limpias.
El futuro llamaba a la puerta en domingo
y me sacaba a dar vueltas en bicicleta.
Por la noche rezaba
y un Dios de carne y hueso me ofrecía su pecho
de almohada y me contaba cuentos para soñar.
Aquel día, del techo de mi casa
resbalaban estrellas de colores
y entre aroma a lavanda, mi pelo recogía
el mes de enero en dos altas coletas.
Mis labios impacientes sofocaban
las velas de una tarta.
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Y la descubrí entonces,
mientras todos cantaban una fecha
y yo creía que tenía dentro
el mismo corazón que una muñeca.
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El pasado
Ya todo es como un día de verano,
ardiente el aire invade las ventanas,
la luz se estrella herida en la persianas,
la piel está abatida de antemano.
El gesto nace y muere cotidiano
buscando silencioso otras mañanas
que alberguen esperanzas y desganas
o aniquilen por fin todo lo humano.
Me desnuda esta voz en la que habita
la memoria agrietada como un charco
seco. Y esta humedad la resucita.
En pie tengo al pasado junto al marco
de una puerta que ya no es infinita,
recuerdo despiadado y ojizarco.
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MERCURIO
Yo pienso
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Te lo advierto
Te lo advierto, no quieras conocerme,
mis palabras no son el reflejo del alma,
ni siquiera responden a lo que quiero ser,
tan sólo son intrusas que se agolpan
como hormigas hambrientas ante un trozo de pan,
y a empujones defienden y demarcan
su pedazo de gloria
entre el blanco que inunda este papel.
Así de predecible soy.
Te lo advierto, no te hagas una idea
fantasma con mi nombre.
No hay nada misterioso
ni nada que intuir en mis palabras,
son directas y llanas,
y sólo saben huir escaleras abajo
hasta el pie de una página,
dejando tras su paso un sonido pueril.
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Te lo advierto,
podría defraudarte lo que vieras de mí.
Tengo ideas suicidas en las manos,
y sólo busco paz y eternidad
en medio de esta absurda e inexplicable
manera de existir.
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Escribir
Hoy podría exprimirme las entrañas,
y ponerlas encima del papel y vaciarle
los bolsillos al alma, desprenderme de todo
hasta quedarme una piel hueca.
Aún así, sentiría debajo de esta piel
el eco de un tictac resonando por dentro,
vagando en mi interior como un viejo fantasma
y el frío de la noche rechinando sus dientes.
Qué difícil el arte de conducir palabras
sin que se agolpen todas,
sin provocar un trágico accidente
que quebrante el silencio de las horas.
Qué difícil tarea, la de evitar que alguna
se cuestione su propia soledad
y decida estrellarse contra el aire,
traspasar la frontera, más allá de unas manos,
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donde mueren las cosas imposibles.
Y después, esperar que algo tenga sentido
sin que tropiecen estos labios
en un pronombre o en un verbo.
Qué difícil resulta comprender
tanta palabra huérfana de paz
con esta incertidumbre
que llora páginas en blanco.
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Un instante de vida
Fue un instante de vida, se diría
que el universo entero me quisiera
colmar el corazón de primavera
al compás de un alegre avemaría.
Desde el fondo de mi alma resurgía
la palabra cual ave mensajera,
rescatando al amor de la quimera
y a mi voz de su triste letanía.
Comprendí que la dicha era el recuerdo
de un ayer que se antoja inextinguible
como el blanco que inunda mi cuaderno
donde a oscuras y a ratos yo me pierdo
para hacer con palabras lo imposible:
que un instante de vida sea eterno.
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Dios no quiso que fuera paloma
Dios no quiso que fuera una paloma
y me nacieron dos manos pequeñas
en las que nunca cabrá un cielo.
No quiso que yo viera desde lo alto
y por eso inundó de palabras mis ojos,
para que así pudiera ver toda su grandeza
con tan sólo inclinar
la mirada hacia
a
b
a
j
o.
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VENUS
Yo comparto
Un segundo de vida
Acércate despacio, suavemente,
como si fueras brisa vespertina
que quisiera endulzar mi rostro con la sal
arrebatada de tu mar en calma.
Abril se ha detenido, amor, para nosotros,
y el sol se ha puesto adrede
para encender de luna nuestro anhelo
y dejarnos a solas con la luz
exigua de una noche improvisada.
Deja que tu silencio me desnude,
que resbalen tus ganas por mis hombros
como lluvia de pétalos de sol.
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No me digas tu nombre.
que el amor es tan frágil como lo es la palabra,
y aquí, tú y yo no somos más que dos estaciones
que el destino ha querido acoplar con su grácil
y opulenta maestría.
Deja que te presienta en la distancia.
Sé que estás deseando arraigar en mi boca
para siempre, lo sé, que tus manos no alcanzan
a sembrar de recuerdos mi cintura.
Pero yo ya te llevo en mi interior
y te siento tan mío que no alcanzo a entender
las rosas del invierno ni el frío del verano.
Debe ser que tan sólo
un segundo de vida
nos separa.
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Un beso
Hay veces que sorprendo al pensamiento
cuando ya es demasiado tarde
y revoloteando
se ha enredado en la brisa,
junto al trisar de alondras solitarias
cuando muere la tarde.
Hay veces que se eleva sutilmente
por encima del hondo latir que lo reclama
sin más luz ni horizonte
que el azul de tus ojos,
hasta que ulula el frío en los tejados
y apenas quedan púrpuras
con los que desnudarme y susurrar
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mi verdad.
Te la dirá el silencio,
ese enemigo íntimo que cierra
las puertas de la casa
y hace de las paredes laberintos
de colores, texturas y sonidos,
ese silencio casi alborotado
con el que descubrimos el milagro
de olvidarnos de todo,
de rozar unos labios
antes que una palabra o una mirada.
Es el instante donde sobra un mundo
que no tenga el sabor de lo innombrable.
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.
Para hablar de amor.
Cada noche termina en mis bolsillos,
algún verso arrugado, indiferente
al fulgor de la luna o al valiente
silencio acompasado por los grillos.
Quién pudiera escribir este presente
con verbos duraderos y sencillos,
levantar un futuro sin castillos
o expulsar al pasado de la mente.
Para hablar del amor sin condiciones
sería menester un contrapeso,
pues las palabras lastran las pasiones;
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son tesoros que brillan en exceso.
¡Ay! Con el corazón hecho jirones,
Señor, de amar a oscuras me confieso.
Nuestra sed
Tú y yo nos parecemos demasiado,
es una misma sed la que nos lleva
a descubrir palabras y mirarlas por dentro
como si fueran cámaras oscuras
en las que reflejar nuestra existencia.
Lo hacemos sin reservas, sin miedo a vernos solos
ni a quedarnos a solas con la sed,
esa sed que conjuga el mismo verbo
y pone un nombre propio a cada cosa.
Tú y yo somos dos seres sedientos que derraman
el mar en cualquier parte,
sin importarles cuántas riberas aún quedan
por hundir en los mapas en blanco de sus mentes.
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Pero tú y yo sabemos cuánto del mar nos falta
porque contamos lágrimas
como si fueran versos de un poema infinito.
Sabemos lo que tarda en borrarse una huella
en la orilla y apenas nos da tiempo
de secarnos el rostro
ni de calar la arena que pisamos
con nuestra sed desnuda.
MARTE
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Yo lucho
“Mansamente, insoportablemente, me dueles”. Jaime Sabines.
Me dueles
Me dueles como lo hacen los inviernos,
como ese gélido aire que inunda los pulmones
y me obliga a cerrar los ojos al andar.
Te siento a bocanadas penetrando en mi cuerpo
y haciendo de mi pecho un lugar inseguro
para la primavera. Pero ésta siempre llega
y todo ese dolor acaba derritiéndose
como un trozo de hielo al que le toca el sol.
Entonces ya me dueles de otro modo;
puede el dolor tocar los brotes del rosal
sin herirse los dedos con sus viejas espinas.
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Es en esta estación cuando le pido al tiempo
que se detenga sólo un instante y nos mire
cogidos de la mano paseando por el parque.
Nunca sé si me escucha, porque al doblar la esquina
el calor del verano ya se ha hecho presente,
y de tanta evidencia nuestras pieles se evitan
y se sueltan las manos irremediablemente.
El dolor es distancia y también es desgana.
Te prefiero en otoño, cuando es más natural
apartar el dolor con los pies embarrados
y levantar las hojas caídas de los árboles
que visten las aceras, sin esperar ya nada.
Y es que, amor, tú me dueles todo el año
y rechazo cualquier otro analgésico
que no sea el de amarte, así, continuamente,
igual que se suceden los inviernos.
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Quien te quiere
No soy yo; quien te quiere es el dolor,
mi dolor por haber querido tanto.
Quien te quiere es el frío desencanto
de quererte sabiendo que el amor
es parte de mi sombra y mi mayor
contienda, pues de un verso yo me arranco
todo el querer que pude darte y blanco
lo escribo para así querer mejor.
Quien te quiere es mi dogma y es mi credo,
te quieren mis recónditos asuntos.
Y por querer, te quiere hasta mi miedo
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de ignorar si algún día los dos juntos
nos querremos. Yo, mientras, te concedo
el camino más largo entre tres puntos…
Compadre
Tengo, compadre, tierra en mi garganta
que se convierte en barro con el vino,
mas es un barro estéril… ¿Qué destino
le espera al ruiseñor si ya no canta?
Tengo, compadre, un vaso y una manta,
angustia en mi zapato y un mohíno
que me conduce al paso en mi camino
de vuelta a casa y siempre se adelanta
para que no tropiece con los charcos.
Traigo, compadre, el alma desganada,
mis sueños se han hundido como barcos
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en un mar de cristales sin posada.
Ya mi futuro está bajo los arcos
de los puentes. Soy tierra, apenas nada.
Lujuria
Veloz corcel, galopas desbocado,
qué riendas templarán tu desenfreno
o el natural apego a lo terreno,
si tu instinto es virtud y no pecado.
Quién puede moderar lo inmoderado
y qué sed despreciar el vaso lleno,
sin saber si es remedio o es veneno
lo que guía al desliz más excusado.
Tu querencia a lo par es bien sabida,
sueña el mar con ser tierra en tu camino.
Por tus negros ollares, es la vida
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la que bufa y relincha. Me imagino
que por querer librarte de la brida,
marcado a fuego llevas tu destino.
JÚPITER
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Yo creo
Esperanza
En el estanque flota un barco de papel;
a bordo viaja toda la ilusión
que cabe en la sonrisa de un niño, que abstraído
mira desde la orilla
sin preguntarse dónde irá
ni en qué feroz tormenta naufragará su sueño.
Yo estoy al otro lado,
en el lugar perfecto para morir despacio
sin que me duela demasiado,
sin que me tiemble la conciencia,
sin que mis huesos busquen un pretexto
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que justifique tanto desconsuelo.
Yo estoy al otro lado,
aún a tiempo
para cambiar cien años por un día
y para descalzarme el alma
y desnudar la orilla con mis pies,
sin más anhelos
que la luz irisada de las hojas
y el silencio
de las viejas raíces de los árboles.
Libertad
No tolero cadenas ni grilletes,
ni nada que entorpezca mi camino.
No comulgo con ruedas de molino,
de vuelta estoy de dimes y diretes.
No cites mi verdad entre corchetes,
que sólo por mis actos me defino,
ni busques algo humano, soy divino;
de nada servirá que me etiquetes.
Algunos me disfrazan de utopía
para otros soy cuestión de voluntad.
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Imposible es amarme en demasía
como inútil quererme la mitad.
Por si quieres buscar mi biografía:
recuerda que mi nombre es libertad.
La espantosa realidad de las cosas
es un descubrimiento de cada día.
Cada cosa es lo que es,
y es difícil explicar a alguien cuánto eso me alegra.
Y cuánto eso me basta.
Fernando Pessoa.
El Gris
Basta con observar el horizonte
como una línea curva que se cierra.
Siempre vemos las cosas como somos
y nunca como son en realidad.
Yo siempre he visto el gris
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como un color cobarde,
que no se atreve a ser blanco ni negro,
pero otros ojos ven su valentía
por enfrentarse al fuego y acabar
reducido a cenizas.
Según se mire todo puede ser.
Más quién sabe lo cierto, si no el propio color.
Y no es que el color sepa, simplemente
es un color que se hace día o noche,
que recubre tu piel si así lo quieres,
que se vuelca en tus versos
cuando sólo querías escribir
de una flor o del mar, o de la hierba
que crece en tu regazo.
Es, sin duda, un color que se cuela por todas
partes porque conforma nuestras almas;
porque el alma no siempre es blanca y pura.
El alma, como todo, es piedra por pulir
repleta de colores y matices.
Tal vez si comprendemos que el gris forma
parte de nuestra vida, lleguemos a entender
por qué somos cobardes y valientes.
Quizás sólo seamos un color
que cambia con el paso de los años;
un color que hasta muda de horizonte
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si el corazón reniega de su sangre.
Lluvia y verde
Yo sé cómo se siente la lluvia cuando cae
sobre el verde, dejando que el cielo, gota a gota,
resbale por el tallo de un rosal
hasta empapar la tierra con las nubes y el índigo
que en su caída arrastra sin saberlo.
Y sé cómo se siente el verde cuando
un dulzor transparente le recubre
y se acuna en el limbo de sus hojas,
amamantando brotes y raíces
que se extienden igual que la esperanza
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en un corazón mustio.
Y lo sé porque no es tan diferente
a lo que tú y yo hacemos y sentimos
cuando en silencio nos amamos.
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SATURNO
Yo ambiciono
Si algún día…
Si algún día mis años
alcanzaran la edad de la prudencia,
y mi pecho siguiera siendo el tuyo,
te escribiría un verso,
que lanzaría al mar dentro de una botella.
¿En qué pequeño verso cabría tanto amor?
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Mas si todo el amor que nos juramos
quedara oculto bajo el pliegue de mi cuello,
y en mi pecho infecundo
no pudiera anidar ni la esperanza,
yo quisiera morir decapitado,
liberar al amor con la sangre vertida
y que llegara lejos, hasta el mar, hasta ti.
Pero sé que ese día no ha existido,
porque no está encorvado el cielo de mis versos,
ni mi voz se ha tornado quebradiza,
porque aún no he callado para amarte,
ni he lanzado un mensaje al mar en mi botella,
un verso que dijese:
Tú Eres Amor, Mi Orilla.
Miedo
Tengo miedo al disfraz de un mudo sentimiento,
al naufragio inminente de una noche vacía,
a unas manos de cera en la penumbra mía;
tengo miedo a sentir lo que en verdad no siento,
a un reloj moribundo, que, llegado el momento,
solicite a mis labios testimonio algún día,
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a un adiós ambulante, a un simple todavía,
a unos brazos en cruz a voluntad del viento.
Cuando no haya papel donde ocultar mi miedo,
ni fuego en el que arder en lánguido suspiro,
me aferraré a la fe, conciliaré mi credo,
soñaré que despierto en un manso retiro,
donde pueda borrar la huella de mi dedo
y arrugar con mi frente el aire que respiro.
Ausencia
Hoy que no estás, mi mano se ha cansado
de escribir un “tal vez” o un “todavía”,
de escuchar a esta triste algarabía,
que en mi pecho es rumor desafinado.
Hoy que no estás, no encuentro melodía
cómplice del silencio que has dejado,
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ni más verdad que un verso mal rimado
para decirte cuánto te quería.
Hoy que no estás, me queda un pensamiento
de sílabas contadas sin sentido.
No quiero alimentar el desaliento,
ni espero que te des por aludido.
En madera de acacia guardo exento
de toda culpa, el tiempo compartido.
Amor vendimiado
Ni amor ni vino tienen una justa medida,
lo tuyo fue cicuta con la que alcé mi copa
y antes que darte cita para amar, sin más ropa
que esta piel quiero estar y ebria en tu despedida.
Mi esperanza no espera, ya la di por perdida,
en mis labios tu beso fue un tiro a quemarropa,
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y hoy, ya muerto mi olvido, con tu sonrisa topa,
satisfecha en el réquiem por mi maltrecha herida.
Actuemos cada día como seres felices,
que la vida es un acto, a veces complicado,
y en el duro reparto, entre actores y actrices,
nos tocó un papel corto, tal vez equivocado,
pues tú nunca tendrás llagas ni cicatrices,
mío todo el dolor y este amor vendimiado.
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URANO
Yo presiento
Todo es desorden
Es imposible concentrarse,
se superponen las palabras todas
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encima de mi mesa, como viejas pirámides
de papeles inútiles que crecen entre el lodo
ya seco y agrietado,
como fotografías milenarias
que aún no tienen álbum.
Todo es desorden.
Hoy no quiero medir, ni limitar mis manos.
Hoy voy a tirar todo lo inservible,
voy a quemarlo por completo
y saltaré sobre las llamas
y arderán las palabras que nunca fueron mías
en el cielo sediento de mi boca.
Hoy voy a romper todos los espejos
para después volver a unir las piezas
que conforman el puzzle de mi vida
y reescribir de nuevo todo desde el principio.
No preguntéis adónde irán los versos
cuando sean cenizas en el aire.
Sé que todo estará mejor cuando se vayan
y muy probablemente sólo quede
un llanto surrealista de luces de neón.
Contradicción
Estar sin mí; qué asunto tan pesado;
es como vivir casi de mentira.
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Es salir a escribir al que respira,
es quedarse en un pecho no habitado.
Estar sin mí es un acto contrariado.
Rueda sin eje, llave que no gira,
es la sombra de un ego que se mira
en la luz de un espejo fragmentado.
Este vacío estado emocional,
distancia de mi carne, luz de ciego,
es una trampa absurda y sin final.
Y estoy cansada, mucho, no lo niego
de extrañarme a mí misma, de este umbral.
Huérfana de mí, sólo busco apego.
El futuro
¿Vendrás mañana? – me preguntasY nunca sé qué responderte.
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El teléfono tiene la indecisión de un día
nublado, tal vez nieve mañana de repente
y sea invierno ya, en mitad del verano.
Ya sabes que no llevo reloj, que se paró
igual que un corazón alérgico a las prisas,
el día que nos vimos a las seis de la tarde.
Fue el momento en que juntos acordamos
que todo estaba bien,
el sonido de fondo del bar junto
al desorden de mesas y palabras
que nunca conseguimos descifrar.
No me hagas más preguntas que no tienen respuesta.
El futuro está escrito
en los lejanos orbes de los astros.
Nosotros, que miramos hacia arriba
y nada comprendemos
del tiempo transcurrido entre sus ciclos,
lo imaginamos todo;
todo menos aquello que sabemos:
que el infinito tiene el color de unos ojos.
Del futuro sé poco: que ya no seré nada
el día que no vengas a preguntarme aquello
para lo que sí tengo una respuesta.
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NEPTUNO
Yo intuyo
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Agua
Yo soy un tiempo hueco que se anega
como lo hacen los barcos en la eterna zozobra.
Soy el peso vencido que se adentra
en las profundidades del azul
y descubre matices ancestrales
de su caleidoscópica existencia.
Yo soy aire de un húmedo paisaje,
agua que ya no ansía tocar la superficie
a modo de burbuja,
aire que ya no quiere ser la nube,
agua que sólo busca ser mecida
y caer como lo hacen las hojas en otoño
hasta aplastarse contra el frío asfalto.
También yo, alguna vez, me deslizaré ingrávida
hasta besar el fondo con su arena.
Y allí me quedaré, donde todo está en calma,
donde todo está en orden;
el universo en el que son del agua
las cosas que aún no existen.
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Señor
Señor, haz de mi pluma tu embajada
y libra a mi razón de su torpeza,
sofoca cualquier halo de grandeza
que tuviera esta mano aficionada.
Perdona al corazón cuando tropieza
en su afán de jugar al todo o nada
y arrópame, que soy tu enamorada
y traigo el hombro henchido de pobreza.
Señor, llena de amor mi sementero,
que sean mis caricias armoniosas
y tu verbo en mis labios verdadero
como el fresco perfume de tus rosas.
Señor, tú eres la luz en la que muero;
ese eterno principio de las cosas.
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Su voz
La sentí como el agua en su torrente,
el silencio tembló de tanta gloria,
y su acento de luz absolutoria
resbaló como un beso por mi frente.
Nada temas - me dijo dulcementevengo a ser tu simbólica victoria,
paloma en tu conciencia, quieta euforia,
la sed que se derrama complaciente.
Y por miedo a sentir algún reproche,
a perderme en la luz que ahora persigo,
se esfumó cual ladrón aquella noche.
De su huída y su voz yo fui testigo,
mas un cielo y tres rosas, como un broche,
a mis labios prendió: yo te bendigo.
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Mar
El cielo disfrazado de pirata,
y la espuma de mar
intentado romper contra las rocas,
el gusto de la sal en mi garganta
y un lejano horizonte embravecido,
es todo cuanto tienes para darme,
desde esta arena triste
entre brisa insaciable y verde frío,
junto a siete gaviotas que han llegado
intentando rasgar este mágico instante.
Pero ni el gris cobarde,
ni ese verde tan frío,
ni el azul ya cansado
te quieren como yo lo hago
y te siento mío.
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PLUTÓN
Yo muero
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Abandónate
Abandónate en este mismo instante,
mientras estas palabras entran por tus pupilas,
sumérgete conmigo en las profundidades
del silencio, allí donde sólo esté el alma a oscuras
desenterrándose a sí misma
igual que una serpiente camuflada en la arena.
Repta, siente tu sangre helada y ese miedo
trepando por tu espalda
hasta inundarte la garganta.
Contrae todos tus músculos, angústiate;
el infinito es una boca hambrienta,
tiene el gusto oxidado de la sangre
aferrada a unas sienes.
Abandónate al ritmo de lo oculto,
estremécete, lame tu dolor,
vuelve a nacer de nuevo,
nada puedes hacer que vaya a devolverte
a un mundo sin abismos.
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Horas
Por las noches, hay ciertas horas en que es mejor
callarse y esperar. Son instantes anémicos
de sonidos, de luz. Son horas inclementes.
Horas en las que un verso es la voz sincopada
que no encaja en el tiempo de un verbo, ni resuena
más allá de mi nombre. Son pentagrama en blanco
que se alarga y se curva hasta hacerse espiral
que embiste contra el techo
como lo haría el humo de un cigarro.
Son noches que no tienen suficiente
para llegar al día, se arrodillan
y mendigan vestidas con retales de cielo
en cualquier superficie.
Son horas en que cuesta entender algo
que no sea la noche, que no sean dos puños
cerrados, que se extienden al despuntar el alba
y dejan que sus palmas reciban la limosna
de luz que trae la aurora.
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A un sólo paso
Qué mudo se ha quedado el campanario,
son ya las doce en punto
y lo cierto es que sólo echo en falta
algún leve sonido
que amenace de muerte a este silencio
enfermo de amapolas.
Justo ahora percibo
que estoy a un sólo paso de arrojarme
desde el balcón del alma,
de encontrarme por fin
con la garganta libre de invenciones,
con las palabras fuera de sus ejes,
alejándose igual que ruedas extraviadas.
Advierto cómo suben desde el pecho
y a la altura del cuello se detienen
y resuellan igual que parturientas.
A punto estoy
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de escupirlas ya todas desangradas,
de ser una carcasa
encallada en el barro,
a un sólo paso
del mar y de sus olas.
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Muerte
En actitud felina, agazapada,
junto a la vida, inmóvil, nos acecha
dispuesta a consumar lugar y fecha
y a dejarnos el alma desangrada.
No la mires, que trae en su mirada
el brillo de una noche satisfecha
y embruja con el brío de una flecha
que en otro tiempo dimos por errada.
El círculo se cierra, es la señal,
el suave desperezo de lo interno
que arrastra para bien o para mal
el frío advenedizo de otro invierno.
Mis alas sobre un punto cardinal
reposan junto a un verbo al fin eterno.
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ÍNDICE
-
Mi poesía
……………………………………………. 2
-
Vida
……………………………………………. 5
-
Mi corazón
……………………………………………. 6
-
El amor
……………………………………………. 7
-
Esencia
……………………………………………. 9
-
Aeternitas
……………………………………………. 10
-
Vestíbulos
……………………………………………. 12
-
Al recuerdo
……………………………………………. 14
-
Ecografía
……………………………………………. 15
-
Reflejos
……………………………………………. 17
-
Felicidad
……………………………………………. 18
-
El pasado
……………………………………………. 20
SOL
LUNA
MERCURIO
-
Te lo advierto
……………………………………………. 22
-
Escribir
……………………………………………. 24
-
Un instante de vida
……………………………………………. 26
-
Dios no quiso que fuera paloma ………………………………… 27
69
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VENUS
-
Un segundo de vida ……………………………………………. 29
-
Un beso
-
Para hablar de amor ……………………………………………. 33
-
Nuestra sed
……………………………………………. 31
……………………………………………. 34
MARTE
-
Me dueles
……………………………………………. 36
-
Quien te quiere
……………………………………………. 38
-
Compadre
……………………………………………. 39
-
Lujuria
……………………………………………. 40
JÚPITER
-
Esperanza
……………………………………………. 42
-
Libertad
……………………………………………. 43
-
El gris
……………………………………………. 44
-
Lluvia y verde
……………………………………………. 46
SATURNO
-
Si algún día
……………………………………………. 48
-
Miedo
……………………………………………. 49
-
Ausencia
……………………………………………. 50
-
Amor vendimiado
……………………………………………. 51
URANO
-
Todo es desorden
……………………………………………. 53
-
Contradicción
……………………………………………. 54
-
El futuro
……………………………………………. 55
70
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NEPTUNO
-
Agua
……………………………………………. 58
-
Señor
……………………………………………. 59
-
Su voz
……………………………………………. 60
-
Mar
……………………………………………. 61
PLUTÓN
-
Abandónate
……………………………………………. 63
-
Horas
……………………………………………. 64
-
A un solo paso
……………………………………………. 65
-
Muerte
……………………………………………. 67
71
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