Informe sobre la construccioón de situaciones y sobre las condi

1ª Edición: Junio de 2004
2ª Edición (ampliada): Mayo de 2005
1ª Reedición: Julio de 2006
Fuentes Web: mundoredondo.com / patriciorey.com
Colección: El ojo del magma.
La reproducción total o parcial de este libro en forma idéntica,
modificada, o parecida –esto es, plagio- escrita a maquina por el
sistema “multigraph”, mimeógrafo, impreso y demás yerbas, no
autorizada por los editores, viola derechos naturales del orden
liberal...
No obstante, se reconoce que estos derechos irreales son los que
traban la libre circulación de información y se actúa en función de
refutar esta realidad: entonces, la reproducción total o parcial de este
libro y todo el conjunto de técnicas colectivas que se han aplicado en
su producción no está prohibida sino alentada y apoyada, sobretodo
cuando aporte a la revolución social por una sociedad mejor sin
explotados ni oprimidos.
Los Editores se han apropiado de este producto de la humanidad y lo
entregan a toda la comunidad bajo las directivas de la GPL y el
Copyleft.
Kolectivo Editorial “Ultimo Recurso”
Rosario – Santa Fe – Argentina
Hecho en el depósito…
Impreso en Argentina
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INDICE
MUJERES IMPERIALES............................................7
¡BANG! ¡BANG! ESTÁS LIQUIDADO.............................9
EL BESO DE PANRAYADO.......................................11
EL MONSTRUO DE PANAMÁ....................................24
POLVO NEGRO INSTAMATIC....................................28
LEYES TÓXICAS..................................................30
¿CUÁNTO TE PAGAN POR IZAR LA BANDERA?..............32
NUEVA ROMA.....................................................34
EL ROCK NO ES IDEOLOGÍA....................................36
ENTREVISTA AL INDIO SOLARI.................................38
ENRIQUE SYMNS “ENTREVISTA” AL INDIO SOLARI........44
TOM LUPO VS INDIO SOLARI...................................48
MENAGE A TROIS................................................50
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MUJERES IMPERIALES
Mis rayos X. La de las indecentes burbujitas de saliva y los ojos helados
por el orgullo. Todo un puto desbarajuste montado en un torax
radiante. Una rana rubia de vientre danzarín y un culo de los años
cincuenta que se lleva bien con mi sofá. En un momento parece
borracha, muerta y despatarrada con la blusa abierta. Luego, en un
instante, le come a uno. Va con anfetaminas y cosas finas y mucha
cerveza en la cocina. Sin embargo, sus tetas siempre están tibias. Con
lo que está dicho el amor...
En cambio "la capitana" es mierda pura. Sus riñones están hechos puré
y es una cobarde. Tiene miedo de morir como una perra en la calle.
Cuando no mea sangre puede hasta ser una tipa divertida (esto cada
vez es menos frecuente). Sabe herir los sentimientos. Cree que
solamente por eso le gusta a la gente. Con lo que está dicho el amor...
Tenemos por último a "la cieguita de la Stratocaster", una violera que
dilea y es el "cuco" de los taxis. Lleva los pedales en una bolsa de
supermercado (en el fondo le da un poco de vergüenza). No es de
gastar saliva y parece inofensiva pero toca con manos de mala y jala
de lo peor. Una sola vez tiró unos tiros y nunca habló de los detalles.
La "cieguita" es una mina bastante hostil pero es el pedazo de carnada
que yo estaba esperando. Un artículo de mi gusto. Una flaca seca de
piragua pero facil de empalar. Tiene la bocha en un Sony y le gusta
fanfarronear del palo. Con solo llorarle un poco da de la mejor calidad
y afloja el blindaje cuando logra diversión. Eso si, no le vuelvas con el
mismo cuento. Es bueno cambiar los trucos, morder en otro lugar. Con
lo que está dicho el amor...
El Indio Solari
P.D.- Tengo miedo de morir de sed lejos de mi linda fugitiva. Sin esa
estúpida estoy perdido. Esa judía magnética de corazón ligero, que se
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metió en mi cuerpo como cuchillo mientras reía en la oscuridad. Ni el
diablo puede mejorar mi amor. Con lo que está dicho todo.
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¡BANG! ¡BANG! ESTÁS LIQUIDADO
Hablemos de monstruos una vez más. Según se lee en los diarios, el
Monstruo de la Isla Maciel se está comiendo una familia aquí, otra allá
(ojalá no tenga nada en tu contra). Esta vedette no es de las bestias
que aparecen en las grandes películas. Tampoco pertenece a la jauría
plástica de Taiwan. Es feo, feo y muy distinto. Es un monstruo que ha
ganado con los años.
Hoy me siento un buen chico y por eso me arriesgo a prevenirte.
¿Cuánto falta para que tu calle se haga salvaje? Me esfuerzo en hacerte
ver a nuestro devorador masticando sus dietas exóticas o ajustando el
velcro de sus zapatillas que fueron de un bocón del pabellón octavo
(juraría que es un trozo de publicidad). Deberá preocuparte ese bicho
pseudo mona que no cree en la justicia. Ese al que se le hace
imposible creer en tipos a los que se les paga para que sean honestos.
El monstruo de la isla, repito, es muy distinto. Tiene la piel llena de
mordeduras negras y frecuenta las librerías del "Pastor Maravilloso"
confirmando leyendas fuera de moda. Le han visto pasar a todo gramo,
perdiendo su pelo quebradizo mientras su boca, helada por la locura,
lanzaba un ¡chau queridosss! a una rica familia que pretendía huir con
la pobre velocidad de un pollo. Esa familia, dicen, fue alcanzada y
destripada con un electrodoméstico. Todo un lunes negro para nuestro
monstruo de pobreza rabiosa, para ese depredador que te va a llenar
la boca de moscas porque es de la barra sucia. Un monstruo así sólo es
capaz de acechar en la ciudad cuando esta ya es un moribundo. Su
voracidad no es la de un Rock Valentino Standard a sueldo de
salchichas. No le alcanza con perder los estribos en un hotel. Si no
anda sin freno no está a gusto. Dale un buen par de bolas y te mostrará
el truco (una familia aquí, otra allá... ¡chuip!). Una vez uno de esos
trucos tensó mi arco al máximo y me mandé a la calle armado con una
motosierra. Una vez bastó. Ver con los ojos del monstruo, te hace la
risa más breve pero también más convincente. Te dibuja a boca de un
tipo inocente. Inocente como un huevo de Monstruo de la Isla Maciel
recién puesto.
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¡Ojo!, la bestia nos ve en blanco y negro. Para ella la sangre es nada
más que esas manchas grises que son su esencialidad. Le han herido
con balas olvidadas en los ríos del Delta. Le dieron justito cuando se
aprestaba a comer de esos brutos peliblancos que no son más que unas
bestias (y las bestias, después de todo, son comestibles). Horrore
humanum est. Fue una cena deliciosa y luego ¡bang! ¡bang! ¡estás
liquidado!
El Indio Solari
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EL BESO DE PANRAYADO
Allí estas, querido Panrayado, con las papelas de la cana. Todo encima,
con cara de liebre muerta. Midiendo la calidad de tu revólver.
Amenazando al cajero. Tartamudeando sin poder decirle qué debe
hacer.
La nuca del "vigi" le justifica el sueldo ¿qué tal un cohetazo en el culo?.
Los clientes están con la cara pegada al suelo y Panrayado los atiende
con el corazón hecho una piedra mientras escucha risas en el taller del
diablo.
Panrayado, el chico de los astilleros, está por vengar sus sueños. Bailar
como un pato mareado en una merienda de lobos. Bailar con un hueco
en el lugar del corazón. Con la angustia más primitiva.
Zumban las primeras moscas. Una voz de megáfono grita que estás
perdido. Ese pelituco picotibio, puto como un sol, es el secretario del
juzgado. Tiene la piel tostada y es muy joven. ¿Un último pico para la
relamida? ¿Podrás negociar con rehenes recién chutado?
El pelituco te mira las marcas de los brazos mientras su mambo te
aprieta con severidad. Hace un discurso exhibicionista en el que baraja
los minutos. -"Pibe... la manteca ya no está los Bancos"- Y sigue
haciendo tiempo y te relame con palabras y sobre todo te promete que
va a soplar la brasa ahí afuera para que no te apaguen los federicos.
Panrayado baja el "seisluces" (un "perro" viejo y con el número mal
limado). Imposible mayor desnudez. Mientras tanto la calle es una
bolsa de ratas.
"A un perro se lo cura como se cura a un perro" dice el himno de
Tangópolis. Robar la vida es el robo final. Unos guiños traidores te
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anuncian que la bella señora te espera en un baldío. Te espera con el
beso de Panrayado. El beso de todos nosotros.
El Indio Solari
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EL DELITO AMERICANO – (I)
UN INVENTARIO DE VIBRACIONES, RESONANCIAS Y TRANSPARENCIAS
1.
Vemos el vinagre que brota del culo y se deposita en una servilleta
pringosa. Miserias a que nos tienen acostumbrados los ojos. Y un
abanico desconsolado de clientes sosteniendo modernos globos de
feria. Pesados, con el triperío lleno. Y chicos contentos de que les
cuelgue y zigzaguee. ¡Que lujo! Puliéndose la "jeringa" con dos dedos.
Temerosos de la cremallera del pantalón leopardo. Lavándose el
cuerito. Quitándose el olor rancio que dejó la cloaca del camarero. El
del culito de neón encendido, subrayado con una anchoa. El colega
inoxidable que propone caminar pesado. El de los porros y la pistola de
cocaína para romper todo. El que lía el chocolate sonámbulo y golpea
al camarero de estúpida risa de conejo. Ninfas que esnifan con la
barriga inflada como un calamar.
2.
Como un instrumento más de la extravagancia, el palco enfrenta a una
multitud quieta como un grabado.
Fantasmas miserables parecidos a jovencitos, soplan flautas panzonas
como pipas de opio. Trombas jorobadas y columnas de tambores son
ejecutadas por niños emocionalmente quebrados y enfundados en
gabanes.
Muñequitas greñosas y castañuelas desesperadas. Caprichos infantiles
ciegos por la droga. Silbidos revueltos, estridentes, de frases
telescópicas arrancados a la agonía del siglo. Guitarras húmedas de
fiebre y delirio alzando el anfiteatro en el aire con estruendos
rabiosos. Música epiléptica, lacerante. Concertantes de mirada feroz.
Payasitos pálidos mirando el espacio íntimo con sus pupilas muertas.
Un drama musical apropiado para este mundo.
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3.
HOY -"EL SEXO CON LOS MUÑECOS MARCONI"- HOY.
-¡Mirá! - gime Nuria cambiando de postura, cerrando y abriendo
espasmódicamente su tapado. Moviendo las caderas y el bajo vientre
como si empujara a un fantasma. El Padre Marconi la libera de ropas y
descubre la bestia entre sus muslos. Ataca con todos los músculos.
Habla en voz baja, con las pupilas lejanas, aliento ritmado y a la
deriva. Se sumerge sin vacilaciones en la espalda amplia y lechosa de
Nuria. Ella busca aire como una medusa palpitante. Llora en voz alta,
se queja en un tono que comienza a arrancar la médula del Padre
Marconi. Las piernas flaquean. Labios contra labios turbados. La carne
dura estalla pegada al vientre y vuelve a su puesto entre las piernas
abiertas. Él chupa la pelambre húmeda con gemidos borrachos. Ella se
arquea caliente como una fragua. Aletea. Ofrece las ancas, las abre
con sus dedos y recibe los asaltos apretando los dientes. Gruñe, se
sacude en olas furiosas de placer. Maúlla partida en dos. Ulula perdida,
se marea. Ronronea enloquecida. Ahora se buscan las bocas y se
apoyan en el telón. Él la muerde y la obliga a doblarse obediente,
descendiendo la lengua lentamente por los muslos. Nuria expone su
hendidura a los sacudones. Él da órdenes locas con su sexo en la mano
y los párpados movedizos. Ella traga con avidez el producto de la tensa
hipnosis. Lanza un silbido agudo que concluye en un suspiro. Con esto,
se enciende como una lamparita y se desmaya. Con los últimos
proyectiles, el Padre Marconi se derrite y estalla el aplauso.
4.
¡Desnúdense rápidamente! Ustedes son los únicos donantes (¡Ah-ah!).
Con ustedes haremos fortunas genéticas. Raza superior y hambre rusa
para todos. Polvos elitistas de plástico irrompible en una caja fuerte
que cría (heladamente) a nuestros muchachitos. Nuestros galguitos que
producirán doscientos millones de espermatozoides diarios.
Precisiones, mediciones, curvas. Bomboncitos ovulares empaquetados
en satén. Piececitos rubios exudando olores profilácticos. Coladas de
oro y secos S.O.S. desde el Banco de Identidades. Luego todo se
arreglará con carmín y coloretes. Carnets de charol para las mamitas
que son un gran bocadillo. ¡Qué pantorrillas! ¡Qué contoneos! Atletas
que se agachan y son cogidas in vitro. Las toallas dejan entrever los
primeros fideos de mucosos de gran clase. Preciosos, maliciosos,
negocios.
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5.
Soy el trifantástico de moderno peinado tecno. Cargado de matarratas,
de veneno frívolo. Mi pelo cambia de acuerdo a la indiferencia. Vestido
de cuerina verde eléctrico, bailo cada noche y me transformo en un
manjar exótico para los perdidos. Uso drogas rococó que sientan bien a
mi belleza marciana. Y peluqueros llorones y anfetas. Y mucha
cadenita malvada para que muerdan los labios ardientes que besan mi
nuez de Adán. Pero nada de mulas freak ni nada de caspa. Me gusta lo
bueno y me cago de romántico. Vivo hoy y cambio de pellejo como las
víboras. Cosméticos astrales me ponen a plomo en un video narcisista.
Me montan en peliculas futuristas como la doncella ofrecida a la
ciencia ficción. Una lánguida monada bisexual, llena de marcas,
autómata y viciosa. Un americano melancólico y cansado de sí mismo.
Blindado, teatral e ingenioso.
El Indio Solari
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EL DELITO AMERICANO – (II)
UN INVENTARIO DE VIBRACIONES, RESONANCIAS Y TRANSPARENCIAS
El camión-tanque crujió y perdió tres gotas que resbalaron y formaron
una sola. Luego, tras la explosión apagada pero pavorosa, se
desmembró en varias sorpresas. Dos mil litros de material coreano se
volcaron graciosamente sobre el paisaje. El público casi aplaude
cuando la cabina del camión arrasó un salón de baile. La cabeza del
conductor paso de mano en mano para que todos pudieran ver y
discutir. Le quitaron el casco y una rosa mucilaginosa adquirió
reputación. En contra de todas las reglas de los primeros auxilios, un
gordo la tomó en sus manos y le abofeteó. Pero con dos mil litros de
material coreano, a tan servicial señor se le durmió la lengua y perdió
casi toda la materia. Curiosamente la piel fue lo último que se
consumió. Los restos más reconocibles fueron un par de brazos
cremosos que parecían decir: ¡creo que nos hemos metido en
problemas!
¡Qué modo de ganarnos la vida! (dicho con la admiración con que
observaríamos el paso de una fragata). Somos una pandilla de
homicidas extraños. Un polen irritante. Un susurro que se escucha con
claridad. Así vamos, tambaleando en peligro como tramoyistas
borrachos. Además somos gente muy ocupada.
¡Qué modo de ganarme la vida! (dicho mientras asisto a un curso de
gesticulación para italianos). Sentado, recuperando el aliento frente a
diagramas florales y una ola de vulgaridad extendida. Un historial de
ocho intentos de suicidio. En términos elegantes, me refiero a que
estoy algo chiflado. Ocho intentos. ¡No siempre se puede ganar!
¡Qué modo de ganarnos la vida! (dicho entre algunas escenas de pánico
que no establecen nuevas marcas). Esta es una guerra aburrida en la
que enterrar un receptor en la arena es toda una anécdota.
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Soy otro. Uno que usa el pecado solitario para eyacular en coitos
clitóricos educadores. Y muerdo pezones y consigo jugosos contratos
para mis bolas (¡mis desordenadas bolas cristianas!). Acepto tanto la
bofetada ninfómana que amorata mi manantial de vida como el apetito
que enfurece mis órganos con una cópula carnal revuelta. Me cruzo en
euforia adulterina con descorazonandos de genitales olorosos. Hago
mimos en el conducto roto de mi amante mesalínica (adquiero prótesis
que me ayudan a querer más de lo normal) y abuso de la sangre con
sevicia, en la plena efervescencia mojigata de mis erecciones
endurecidas como concreto. ¡Cómo de todos los frutos locos!
EI último paso del delito es conocer dichos campesinos. Nada de
vulgaridad, todo bajo la protección de la bóveda craneana. No una
cualquiera sino una con campo vivo que trabaja para el gobierno.
Permutaciones anagramáticas, sinopsis fílmicas en la mente,
protegidas con sabiduría popular y aspecto de místico armenio.
Y un paso más todavía... luces de taxi-metedrina que hinchan la cara y
el pulso late y gruñe como un demonio angustiado. Miligramo tras
miligramo. Una escupida en el ojo de la experiencia. El organismo
descontrolado, la cara demudada en una oleada de aflicción. Libriumtrago largo más taxi-metedrina. Luces en la fibra que prepara otro
pico. Miligramo tras miligramo, una gran piara de cerdos asaltan. do la
vena de coloración azulada, mientras los tendones suplican y silban
como cables. El instante sobrecogedor, merecido y luego la flatulencia
acostumbrada avisando el colapso cardíaco. Arterias temblando.
Parada en seco. El coma en taxi. La buena vida sin gestos lentos, con
el pulso brusco expulsando la piedad gradualmente, respirando
mientras se tejen fantasías con la vena y se desenrosca toda la cólera
posible al masturbarse con el émbolo. Estirar el momento
amenazadoramente. Reír con ternura poniéndose colorado y llegar al
berrido de novillo y al vomito borbotón. Estremecido, desorbitado,
macho descarnado de huesos blandos. Electricidad, paroxismo y sangre
bailarina chorreando por el codo. Un escaso minuto hijo de puta. Unos
pocos goteos de acero fundido, bajo las luces que ahora huyen de la
habitación.
La prensa tiene mucho que decir después del anuncio de los Seguidores
de Jesús. He aquí algo de ello: El quiosco chino se caracteriza por su
mercadería arremolinada. Nada de sentimentalismos ingenuos. Nada
de evangelistas callejeros ni entusiasmos juveniles. Nadie puede ya
ponerse al frente de los jóvenes ni reclutarlos. Nos gustaría que la
realidad fuera otra pero la verdad dice así: desfilan millones en un
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despertar pragmático. De escuela en escuela, para que otros escuchen
su llamado. "Siete millones de jóvenes fueron a pie por el país para
asegurar que el mundo va a seguir siendo peligroso, con una proclama
que juzga el futuro empleando las visiones de los tristemente celebres
tres tigres. Desde el punto de vista práctico, Jesús ama a los más
hábiles de entre sus tigres. Al que pasa su Caja de la India e inunda de
píldoras las mesas de negociaciones. Y ama también a los obreros
paquidermos que aseguran el éxito de la neo-conciencia". El cuadro
concluye con los jóvenes de ojos oblicuos cabalgando sobre esta
monstruosidad y obsequiando las claves a un reverendo educado en
California. Un desconocido que oficia con una imponente Caja de la
India repleta de pirámides lisérgicas y anuncia el número más
sensacional, el bautismo en masa de los jóvenes negociadores del
quiosco chino. ¡AMÉN!
Pegar primero, hace más jugosos los negocios. Isaac el loco hierve en
la noche mexicana. Hierve con naturalidad. Dos manzanas unidas por
el cabo compran cualquier culo, mis mariachis. Dos manzanas siamesas
pagan una invasión. Paquita va a ser "hormigueada", es lo que dije, y la
muchacha ya está en la gloria. Tiene nombre y apellido en el cielo. Y
nada de documentos gringos. Ni fotografías con cara de luna india.
Todo debe resumirse a los aullidos en la valla electrificada. Una
muestra del viejo México ha protestado a los gringos usando una puta
cara de luna. La rutilante espía de corta vida. Esto no va a ser el
paraíso ahora. Los mismos negocios gringos de pegar primero, etc. Mas
saltar la valla eléctrica, etc. y cruzar el Río Grande lo antes posible,
etc., etc. y ponerse unos piojos negros en los sobacos para que los
documentos sean falsos y contar la tristeza que brota del mundo,
rasgando la guitarra latina. El folklore gángster de la boca quebrada y
la buena vida entre labios caprichosos que cantan "La Cucaracha".
Danzamos como monos embusteros. Monos mentirosos que tragan
golosinas que son un fraude. Pastelillos de ficción vuelven como nieve.
Masitas y macacos de ficción. Cremas ricas para el particular encanto
de los monos que hablan. Caramelo engañoso temerariamente
entrelazado. Simios reposteros creando supersticiones delicadas y
refinadas.
Quiero conocer las presuntuosas fantasías del mundo. Pasearme entre
las sepulturas de todas las teorías y entender los melosos oradores que
afirman que la Tierra ha vuelto a ser el centro del Universo. Caminaré
sin cuidado. De cualquier manera sólo los fuertes sobreviven. Es de
esperar que mis pequeños peces tropicales queden fuera de esta ley
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trágica. Algunos están enfermos, con hongos en la boca y de sus
colores sólo queda una bata vieja. Peces preciosos con ictiotirosis. Las
aletas poco rectas y la cola floja. Manchitas blancas concluyentes. Un
rápido inventario. Lívidos, electricidad consumida en formar un
conjunto heterogéneo entre colores brillantes y cuerpos fríos y rígidos
que casi flotan por sus bordes hinchados. Sobrevivir en el centro del
Universo va a ser una dura cosa. Si al menos siguiera siendo un asunto
ético...
Todo parece accidental. Los hechos son aceptados con la frigidez de
una concertista da cello. La destrucción del Archivo Vaticano de
"Cortile della Pigna", al asesinato da famosos baladistas cuyas piernas
aparecen surcadas por cordones azulados de franco relieve. Hemos
asistido a la última piedra de la Esfinge y a la última tortura y
emprendido una cacería genética. La parte más inconveniente es que
cuando uno encuentra el animal, éste lo mata a uno.
¿Tengo tiempo de preparar mi lengua para hablar? ¿El tiempo al menos
que una calavera tarda en llenarse de tierra? El informe médico dice
que fui afectado por el gas. Yo digo que es mi seguro contra la
nostalgia que se completa con una ducha fría y saludable. Soy un
chasco, un platelminto groggie insobornable como la concentración de
un reaccionario.
Toda esa escoria de mala fe, astuta y fraudulenta, dice ser el ejército
del destino. Y pone las manos en el menú tiernamente. Reuniendo las
piezas con talento. Infantes resecos. Trebejos para el drama negro
previsto en el palpitar del planeta. Soldados cuyas mochilas son cuevas
de víboras. Bolsillos hirvientes de debilidades y de crueldad para
juzgar el firmamento. La tropa no se reduce a esto. Hay muchas otras
sorpresas. Vaginas envueltas en kaftans, dormidas con una daga entre
las tetas. Caprichosas, agudas. Mirando las estrellas con fiebre labial.
Oliendo sándalo mientras conversan con sus vocecitas resentidas.
¡Pétalos–tic–tac–molestias en los ojos–tic–tac–tac–jubileo–tic–tac–flores
chismosas–hedor–tic–amor–tac–hedor–tic–amor–tac!
El Indio Solari
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EL DELITO AMERICANO – (III)
UN INVENTARIO DE VIBRACIONES, RESONANCIAS Y TRANSPARENCIAS
La pobrecita del Paraíso, la manzana de corazón mordido, gira en
silencio acercándose al núcleo del remolino. Va a perderse ahogándose
en esa negra abertura. ¡Pobre manzanita civilizada! Hay Carnaval en el
Máximo Cielo y allí va hacia el abismo la ingenua fruta, cargando los
secretos del suicidio en la huronera de Occidente.
No hemos salido del bosque aún y ya estamos dando gracias.
Caminamos agotados mirando el zig-zag luminoso de los proyectables
en el cielo. Las cejas cargadas de espuma vegetal, el olor de la tierra
en un vapor metálico penetra las narices y nuestra musculatura se
moja en un jarabe pálido de hierbas podridas. Linternas poderosas
barren el valle buscándonos. Nos detenemos a mirar las llamaradas que
azotan el horizonte. El regreso de la patrulla, una y otra vez...
El estratega traza el mapa con buen ritmo. En su video se cortan
paralelos y meridianos. Contempla la telaraña en que han caído sus
hombres. Los imagina con el agua a la cintura o en las colinas
atenazadas por el enemigo, volando en explosiones coloridas y
cayendo pedazo a pedazo. Y ve también a los que esperan para
explotar maldiciendo su nombre en el incómodo inflable de la
enfermería de campaña. Escucha a sus hombres, sordos por el
estruendo, diciendo sus oraciones cuando un globo de calor los
interrumpe para cortarles un nervio.
Los técnicos redujeron la gira de la burbuja de gas en el frente. El
"material coreano" recorrió los equipos protectores de potasio yodado.
Nuestra tropa se ha vuelto cruel. No voy a entrar en detalles. Durante
la tregua nocturna, el primer teniente me contó que su bisabuelo fue
fusilado aquí en Dublín, en una plaza. Me soltó también que la idea
toda del ataque es tan descabellada que solo un borracho destruido
como él pudo estar de acuerdo en arriesgar sus hombres. Todo
mientras subía al coche de la Agencia Gubernamental y partía
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custodiado por una tanqueta cerebrada japonesa. Lo veía alejarse por
el camino que corre entre las dunas cuando la altura se iluminó. Un
pequeño gesto enemigo bajo del cielo. Como un rayo cayó sobre el
grupo. Los vehículos estallaron como uvas y un velo denso y amarillo
nos separó por un momento. Luego, nada en absoluto, ninguna señal...
El cielo se ha transformado en un papel metálico donde las voces se
mezclan en órdenes y gritos sordos. Los camiones se alinean en los
muelles. Puntos de acetileno cegadores acompañan el sonido de las
sirenas y las maldiciones de los oficiales. Los radioespejos vibran
luminosos y los infantes inundan los hangares acomodándose como
mercancía. La casa rodante del comando es lo único inmóvil.
Pintarrajeada y silenciosa entre todo el hormigueo. Adentro el tiempo
se ha rasgado para el joven comandante y un temor desconocido brilla
como una navaja en su cerebro. Sus pómulos están duros como tablas.
Se pone de rodillas lentamente y se afloja los correajes. Se quita el
traje-frío arrastrando la respiración. Un minuto más... los párpados
apenas se resisten. Ya no duele cuando estallan sus músculos
abdominales y se muere hirviendo. Por la ventana llegan los gritos de
sus hombres, aprestándose, excitando sus perros de combate.
Picándolos con palos para que aúllen sin cesar.
El Indio Solari
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EL MONSTRUO DE PANAMÁ
Su nombre clave es El Monstruo de Panamá. Es el verdadero
comepecados de la Agencia. Se presenta como una carta interesante
para los jóvenes agentes que se rebelan contra la autoridad. El
Monstruo de Panamá sabe de los crímenes que existen solamente para
cierta calidad humana. La calidad humana de los Servicios de
Seguridad disfruta del más alto cociente de secreto permitido en las
naciones.
El Monstruo, alcahuete que aviva a los suscriptores de la Agencia; La
autoridad miente. La autoridad opera en tu cerebro. Opera mintiendo
por los labios de los funcionarios en todos los sobornos. Te mienten los
directores de las agencias de noticias y de las agencias de publicidad.
Todos los días las pequeñas mentiras institucionales en las ondas de
T.V. y en los periódicos devoran nuestro estado de ánimo.
Así las cosas, estoy bebiendo con moderación. Durante días no he
recibido ninguna señal de extinción y he logrado poner unos kilómetros
entre los negocios gubernamentales y el refrigerador de mi oficina
privada.
La extinción me ha llevado lejos. Antes de la aparición del puto
monstruo jugaba tenis en el Casino al mediodía, mientras mi sensatez
bajaba en picada y mi reputación decaía. Pero el muy bocón puso la
boca en el trombón y filtró por los paneles: Para quienes no pueden
sentir la vida, la muerte no es una tragedia. Los lideres hablan de tu
muerte sin remordimientos. Yo lo escuchaba mirando sus ojitos de
pequinés mientras me zampaba una lata de atún frío y un vaso de
vodka con agua tónica. Lo escuchaba mientras me adormecía y
aceptaba el ensueño sin vacilar. Visiones de blindados que estallaban
como uvas (como dijo luego el mayor general, era sin dudas el chispear
del agua tónica). Yo lo escuchaba mientras pasaban camiones y las
horas se incendiaban (parece mentira que una simple lata de gaseosa,
colocada en el justo lugar...). Los altavoces emiten la conferencia de
los observadores y… ¡El Monstruo en los altavoces! con gritos
22
catedrales: Cuando una información es "estrictamente confidencial"
esto significa "su revelación disminuirá nuestro poder".
Arroyo de agua tónica. Un corto trozo de alambre marca el reloj en la
lata. Con mi navaja abrí el agujero en la caja ordenadora. Así de fácil.
El fuego acometió y los blindados saltaron por los aires. Los depósitos
fueron explotando en muecas horrísonas que escupían metralla. El
personal procuraba escapar con esa sonrisa desdichada que queda en
el rostro cuando se han quemado las pestañas y las cejas.
Todo el sector quedo a oscuras y la escena era alumbrada por el fuego
y los cortocircuitos.
Un tango con Páez Montra, editor del programa de noticias de la
Agencia y durante la cena jugamos con las imágenes registradas en
vídeo. El hombre me hizo ver lo mucho que estaba yo bebiendo. Lo
hizo en el mismo instante en que la cámara se detenía en un gran pozo
humeante congestionado de carne para contrapicar, luego, en las luces
intermitentes y los infantes limpiando el área. Esos jóvenes guardias
con sus chaquetas anaranjadas de siniestro, haciendo un trabajo
asqueroso en medio de mis bromas. Son muy jóvenes, no ha visto
nunca nada semejante. Un helicóptero sobrevuela, Páez insiste en los
detalles, no le hago ningún caso, hipnotizado por lo que veo... ¡El
Monstruo en la pantalla vivito y coleando! : Para destruir el objetivo
político de la nueva cultura es que la difusión del poder, la revolución
será televisada.
Las pericias comenzaron antes de que se apagaran los fuegos, Me
acerque al cordón protector convencido de que mi embriaguez sería
aceptada con mi jerarquía, y así fue que tuve a la vista mi talento. El
helicóptero despego haciendo volar una mortaja de plástico negro por
sobre las ambulancias estacionadas. Integrantes célebres de la Agencia
se acercaron en un Buick Le Sabre, atravesaron sin declaraciones la
valla de la prensa. Arrastrada por el viento, la mortaja volvió a cruzar
la carretera unos seis metros delante de mí para aterrizar en un
matorral todavía encendido y consumirse. Y allí estaba yo, un figurón
borracho por el éxito, apretándose un granito. Sintiendo con
resignación como la aventura penetraba poco a poco en mi cerebro.
Comenzaron a dolerme los pies. Mire hacia el coche, Páez ya no
estaba… Subí a una colina para redondear desde allí la escena.
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Al caer la noche me eché sobre la hierba mirando las estrellas. Ahora
estaba en conocimiento de los crímenes que existen solamente para
cierta calidad humana. Ahora soy un monstruo. Estoy tumbado bajo el
cielo estrellado con la misma impecable actitud con que detuve la bala
con la cabeza. Nunca fui golpeado tan duro por nada en la vida. La
carne está casi lista cuando la conciencia suma: Los amateurs se hacen
pegar, los profesionales no, pero se pueden ahogar con un hueso de
pollo. Además me duelen mucho los pies. Una de esas tonterías que
nos requieren en el momento de la muerte. Una fracción de segundo
antes de desorbitar los ojos…
El Indio Solari
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POLVO NEGRO INSTAMATIC
Ahora, cuando nos patrullás con tu mirada parecemos los limones más
agrios de la frutera, no podés creer que fuimos sus únicos amores.
No te es fácil imaginar a esa hija del rock 'n roll en este club hiriente
del centro, entre botellazos.
Pero el invierno fue muy frío para el amor y para los enamorados.
No es fácil imaginarla en este caos infantil pero el invierno fue helado
para la esperanza, helado desde siempre.
Sí, hay una piba hermosa que nadie besa tirada en la plancha de la
morgue.
El Indio Solari
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LEYES TÓXICAS
LA PRIMERA LEY PARA LA ANGUSTIA TÓXICA, DICE QUE SI NO PODES
ADMITIR LA REALIDAD LEGAL, POR LO MENOS DEBES INTENTAR
MONTARTE UN SUEÑO DECENTE.
El diputado cruza la línea de la cordura legal y apasiona a la prensa un
par de semanas. Un tipo mentolado de saco espigado. Se llama como
se llama (no importa).
El diputado piensa que ciertas cosas sólo suceden en el cine. Nada
como un buen crimen en el Hotel Luxor para darle realce a su vanidad.
Tarde o temprano la película termina.
LA DROGA SIEMPRE ES LA DROGA; SON LAS PERSONAS LAS QUE VARÍAN
ENTRE SÍ. ESTA SEGUNDA LEY SE PROCLAMA EN UNA CANCIÓN
SANGUINARIA.
El diputado elige unos bellos palmitos. Las piernas más bonitas del
mundo. Las más lindas que ha visto. La contemplación de la belleza le
lleva a la calma. Pero la belleza no abunda ni dura. La tipa es una
modelo bastante vulgar. Sonríe desde la tapa de una caja de alimentos
para perros y se rompe el corazón con el "crucero del amor" mientras
traga unas pocas moneditas. Aceptaría dinero del propio diablo. Esta
vez la víctima no adopta la máscara de la virtud. Sólo se pregunta:
¿cómo actúan las tipas felices? ¿cómo se comportan?
Tipas felices, personas blandas y paredes blancas. Blancas como la
leche, como las rayas finas. Sucias como la leche sucia. Drogas duras
como la violenta lasciva y el puto amor que da tanto miedo. Nariz
dilatada y labios entreabiertos, implorando no estallar cuando se
cruzan los pensamientos cargados de espectros que se rebelan.
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DETERMINADAS ALTERACIONES QUÍMICAS QUE SE DAN EN EL CEREBRO,
ESTIMULAN CIERTAS REACCIONES QUE SE VINCULAN CON LA
SUPERVIVENCIA DEL INDIVIDUO.
La cocaína del diputado le estimula las zonas cerebrales más
poderosas, las más vigorizantes. Con la bragueta hinchada por la
excitación, conduce el taladro, una y otra vez, hacia los muslos de su
preferida. La martiriza. Empuja con la mecha ensangrentada unos ojos
desorbitados de cordero de frigorífico. Atraviesa toda resistencia y
comienza a hurgar íntimamente con la herramienta ¡¿No se puede ir
más adentro?!, se pregunta. Cambia por una hoja curva y comienza a
pelar a la modelo con suaves movimientos. Ahora, la piba, es una
formidable masa de carne roja que se bambolea sobre un sillón. Está
horrible. Con su estúpida sonrisa frotada por el aplicado esmeril del
diputado, entrega con brusquedad sus regiones más blandas (¡qué el
cielo
le
ampare!).
Los
huesos
parecen
de
cera.
Después de una hora de batalla, el diputado yace jadeante. La
muchacha está dispersa y en total exhibición. Cubierta aquí y allá por
pequeñas cascadas de semen. Todavía exuda. Todavía algunos de sus
líquidos se mueven. Nuestro matador abandona. De su boca brota un
diluvio de vómitos que cubre los rostros, emulsiona con la sangre y
termina anegando todo.
Ahora, el pobrecito duerme mordisqueando un dedo y sueña que está
totalmente adentro de una de las chicas del Hotel Luxor que le ama
locamente.
(PARA LAS CHICAS DEL HOTEL LUXOR, QUE TIENEN EL CULO DULCE
COMO LA MIEL)
El Indio Solari
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¿CUÁNTO TE PAGAN POR IZAR LA BANDERA?
Somos el miedo de los gobiernos que mienten en nombre de la verdad.
El miedo del poder militar, económico y jurídico que impide la
comunicación humana de pueblo a pueblo.
Somos el miedo de la soberanía de los piratas del mundo que mutilan
el estado de ánimo e impiden las emociones reveladoras.
Somos el miedo del poder de los déspotas que reside en mecanismos
impersonales. El miedo de las estructuras burocráticas que desalientan
las conductas exploratorias. El miedo de las grandes fortunas que se
robaron de los derechos naturales. El miedo de los centros de poder
que amenazan con la destrucción total. El de esos varones sensatos y
"prácticos" que desean dejar su huella en la historia y creen solamente
en lo que pueden forzar y controlar.
Somos el miedo de quienes nos adiestran a ser corteses cuando alguna
institución nos pisotea. El miedo de quienes temen a los cambios pues
su status depende de la rutina y del tiempo de otras personas. El
miedo de las tecnologías caprichosas que nos obligan a valorarlas
adoptando siempre sus supuestos básicos.
Somos el viejísimo miedo agazapado en todos los rincones del Imperio
y estamos encantados ¡encantados!
El Indio Solari
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NUEVA ROMA
Toda civilización elige una "fidelidad". Esta ha elegido a Nueva Roma.
Va a ser más fácil así. Además ¿estás preparado para otra cosa?
Nueva Roma sabe que la comunidad televisiva se ve atrapada por la
desesperación cuando ésta se ve incompleta. Cuando aún conserva una
mínima porción de esperanza ilusoria. Nueva Roma atrapa esa
desesperación en redes conceptuales cada vez más grandes.
A través de Nueva Roma conocerás la ciencia de la bella gente (cosa
más que curiosa). Los hologramas de los chicos de oro, con sus orgías
robotizadas. Escenas que roban su tiempo de la eternidad. Chinas
chatas de ojos azules, negros funestos, judías carnales. Ricos puritanos
imperiales de cabeza cuadrada y los infaltables germanos feroces con
las pupilas encendidas.
Nueva Roma tiene la imagen del futuro. Un estado de ánimo fragante
se eleva desde sus medios. Es la nueva conciencia temporal para tus
nervios.
Nueva Roma te ofrece una confortable vida de simulaciones,
invariables por toda una tecno–eternidad. ¡Bienvenidos, entonces, a
los telejuegos chamánicos! Nuestro servicio personalizado bajo
lámparas que vuelven estéticos los tumores de la piel. Con la puesta
en cámaras del distorsionador del destino de los telespectadores y el
Bingo Final que nos resta por tres minutos el ordenador Vega para
cometer actos arbitrarios a escala mundial y obtener al fin de cada
jornada televisiva un descansado sueño blanco. Un bien merecido
sueño de pescado. ¡Buenas noches, comunidad!
Brzzzzzzzz
El Indio Solari
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EL ROCK NO ES IDEOLOGÍA
Lo que es difícil de entender es que gente que se ha nutrido de
información totalmente contestataria y enfrentada con el sistema vaya
hoy a pedir la bendición del sistema. Esa es una actitud que ahora
suele verse entre los músicos, la de ir a pedir la aceptación, la de ir a
buscar la recompensa. Hay circuitos que son inconmovibles y no hay
que recurrir a ellos.
Lo mismo sucede con esa especie de defensa desesperada del "rock
nacional". Tal cosa no existe. La cultura del rock es universalista y no
localista, porque habla de cosas que le pasan a la especie. En el rock
existía la voracidad cultural y se incorporaban filosofías o búsquedas
de todas partes del mundo, incluyendo Oriente. Además el rock nunca
fue música de nativos sino de inmigrantes. Nace con los negros en
EE.UU. Hablar de un rock nacional es casi un disparate.
Tenemos que diferenciar bien aquello del rock contestatario, (por
donde se desplazaba una serie de informaciones que el sistema tenía
encubiertas o negadas) del rock "business" que tiene que ver más con
decisiones personales o jubilaciones personales de algunos músicos
pero que no puede involucrar al rock en su totalidad. El que conoce la
diferencia va a preferir vivir marginado y no vender bocaditos Cabsha.
Existe una especie de tacto existencial que te permite registrar la
verdad o falsedad de las cosas, no es algo intelectual, es más bien
intuitivo. Ese tacto registra una impresión muy desagradable cuando
alguien pregunta cómo anduvo el recital y le contestan: "Muy bien,
metieron dos mil personas". No contestan fue un magnífico recital,
hubo mucha emoción, fue una fiesta. Contestar con cantidad de
personas parece como contar dinero.
EL CABALLO DE LA EVOLUCIÓN
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Normalmente las formas humanas están rigidizadas, acorazadas. Al
calor de las emociones se pueden poner nuevamente plásticas y son
posibles de remodelar. Los encuentros de rock tienden a producir ese
calor emocional pero èsto es azaroso. Nosotros estamos suscriptos a
ese espíritu del rock pero no adherimos a ningún tipo de ideología. Ese
espíritu surgido en tres generaciones de serres humanos manifiesta un
descontento hacia la cultura, hacia las ciudades en que se vive, a las
costumbres, y la música fue la expresión de ese descontento. Ese
espíritu no se puede traducir con ningún dogma ni se puede incorporar
con ninguna ideología que tienden a justificar los medios para alcanzar
los fines y que funciona hacia un "después". Para nosotros cada medio
es un fin en sí mismo y el tiempo es siempre el "ahora, y". Se termina
confiando más que en las ideas, en esa necesidad de relación que hay
en las células, en los nervios.
Uno trata de subirse al caballo de la evolución y trata de salir a dar
unas vueltas. Pero luego no dictamina cómo debe ser el paso del
caballo, que el trote debe ser al estilo holandés del siglo XV, ni obliga
a los demás trabajos a marchar con ese paso. Nosotros no somos un
grupo de protesta porque el músico de protesta necesita los medios de
comunicación para que su mensaje se conozca y resulta que esos
medios están sustentados en ese mismo sistema que se combate. A los
medios les interesa los fenómenos que crecen dramáticamente: El
sistema tiene planes para cada persona, para cada cosa, para cada
pensamiento. No le pide permiso a las cosas, las relaciona. Deja que el
grabador copule con la caja de fósforos y de esa manera se genera una
realidad avasallante en la cual el individuo se experimente como
perdido en un mundo laberíntico.
No es de extrañar entonces que un joven reaccione violentamente en
un recital de rock, (si además los medios de comunicación le informan
que ese es el ámbito de la violencia) porque están reaccionando contra
toda esa asfixia, toda esa coraza, toda esa mierda con la que hay que
vivir todos los días.
Ni siquiera es ideología ésto que estamos diciendo porque no sabemos
si mañana estaremos de acuerdo con lo que dijimos hoy.
Hablamos y afirmamos como preguntando para ver si alguien en alguna
parte, se responde estas preguntas afirmando nuevos interrogantes.
35
El Indio Solari
REVISTA “CERDOS & PECES”, # 8, 1986.
Entrevista al INDIO SOLARI
Te escuché decir que no creés en la aventura del hombre.
Parto del hecho de que el hombre común tiene una noticia muy parcial
de la vida, es un prejuicio que se comparte con otros. Esta convención
informativa depende de la altura que se ocupe dentro de la escala de
rangos de este modelo imperial-maffioso. La lectura de la realidad que
tenés, entonces, depende de las terminales de información a las que
tenés acceso. La gente termina brindando obediencia a la información
que el modelo sistémico le ofrece.
Aclarame el concepto de "imperial-maffioso” y “modelo sistémico".
Es un modelo que se ha ido alimentando de todas las interrelaciones.
Fijate que el problema actual del estado de esclavitud del hombre
depende exclusivamente de la ignorancia, el desconocimiento que se
tiene sobre ese orden internacional maffioso. Lo llamo así porque los
capitales que sustentan el sistema son los que quedaron en pie después
de la segunda guerra mundial. El dinero de la maffia en USA reemplaza
internacionalmente a las famosas bancas europeas…
¿El mundo está gobernado por una maffia, una sociedad ilícita y
delictiva?
No si uno la ve como esa historia italiana de Don Corleone y toda esa
patraña hollywoodense. La maffia es el sistema, el dueño del imperio,
las corporaciones que gobiernan, y que gobiernan el mundo a través de
la tecnocracia…
36
¿Cuál es el concepto de la ciencia desde ese punto de vista?
La religión oficial, hoy día, son la tecnología y la ciencia. Los
científicos son empleados de fundaciones manejadas por la maffia y
sus inventos serán utilizados por el poder para sus propios fines. La
apuesta religiosa más grande que propone este orden sistémico es la
supuesta aventura del hombre en el espacio. Este no es un plan
nuestro, de la humanidad. Es un plan de las corporaciones, el hombre
no va al espacio, va la maffia. Te tiran siempre espejitos, como a los
indios, este espejito es el del hombre montado en una nave espacial,
una vuelta por una sofisticada y cara Disneylandia…
¿Espejito, en el sentido de que cada hombre se proyecte en el
cosmonauta?
No digo sólo eso. Creo que la propia tecnología va a rechazar al
hombre del espacio. La tecnología se controla a si misma; en
computación, por ejemplo, se testea con computación. La tecnología
ha creado un ámbito que rechaza al hombre. Por ejemplo, el kilo de
flete en un taxi espacial sale 10.000 dólares, un fornido astronauta
yanqui de cabeza cuadrada pesa 75 kilos y vale 750 mil dólares. Con
ese mismo caudal de peso y de dinero se puede mandar un súpercomandante electrónico capaz de realizar ocho millones de tareas. La
tecnología se ha hecho a imagen y semejanza de sí misma, no es el
hombre la imagen sino otra máquina. Una máquina que resiste mejor
que el hombre los cambios de presión, de temperatura, el vacío, las
radiaciones. Vivimos la ficción a través del cómic y del cine, el hombre
será el cowboy del espacio y la nave su caballo. Yo creo que el hombre
no va a ir, va a mandar eso a explorar el universo, pero el no va a ir. Al
menos de esa manera.
Sin aventuras que lo incluyan, con un futuro dominado por la
tecnología, casi ya de más, ¿cómo va a sobrevivir el hombre?
De prosperar en el tiempo este orden sistémico en el que vivimos, la
personalidad más apta para la supervivencia es el psicópata. Quizá los
37
psicópatas sean la desgraciada vanguardia de un nuevo sistema
nervioso, aquel que va a poder soportar las rígidas tensiones del orden
sistémico…
¿Quiénes? ¿Cómo son los psicópatas?
Para mí son héroes urbanos potenciales que no han tenido mucho éxito
en su relación con los demás. No resulta aventurado pensar que el
psicópata es un tipo de vanguardia, un nuevo modelo de personalidad
que en el siglo XXI podría ser la expresión central de la naturaleza
humana. Hay que tener en cuenta la poderosa influencia que el estado
psicopático ejerce sobre esta sociedad. No veo a los psicópatas como
casos extremos, es más, creo que muchos de ellos ocupan importantes
jerarquías sociales: son políticos, militares, periodistas, actores,
artistas, músicos de rock, homosexuales prominentes, ejecutivos de la
televisión y ahí ves que aumenta el poder del psicópata según el lugar
que ocupe en la jerarquía social. Los psicópatas que bajan línea desde
su cargo social ejercen más poder que el psicópata cotidiano porque se
transforman en la lectura oficial de la realidad…
Desde ese punto de vista la salud social sufre un canceroma, esos
psicópatas enferman el mundo…
El problema de la enfermedad es complejo. El viejo chamán, que tenía
el poder de comerse tu dolor, de absorber tus pecados a través de la
semejanza, de ponerse tan loco como vos para saber que cosas tenía
que efectuar su cura. El chamán ha sido reemplazado por el psiquiatra
o por el psicoanalista y ellos se encuentran con su propia incapacidad
para manejar a los psicópatas actuales que son pacientes muy
complejos, mucho más complejos que su curador. Son más
experimentados en la locura que el terapeuta, que sólo tiene
informaciones. El paciente es un tipo mucho más aventurero, más
avanzado que el terapeuta. Desde ahí, yo veo al psicoanálisis como una
especie de sangría psíquica. El resultado es que el paciente es
domesticado en sus vicios más interesantes. No se lo modifica sino que
se lo desgasta y se lo transforma en un espécimen menos malo pero
también menos de todo. Menos agresivo, pero menos brillante. Menos
destructivo, pero menos voluntarioso. Menos reactivo, y también
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menos creativo: la terapia apunta sólo a la mera reinserción social del
espécimen. Lo readaptan a la condición que, casualmente, lo enfermó
y el paciente se adecua a aquello que aborrece.
¿Hay que convertirse en un psicópata?
La vida personal de uno se dirige en varias líneas hacia el porvenir,
nadie está vivo en una linealidad, comprendiendo esto es posible
integrar las informaciones que vas recibiendo y que, al mismo tiempo,
sabés que te están moldeando. No me gustaría convertirme en un
psicópata (ríe), yo preferiría que este sistema no prosperase. Hay que
ir leyendo entre líneas las informaciones que el orden nos propone y
desconfiar. Porque la ciencia, por ejemplo, nos es presentada como un
punto de vista más, o como un prejuicio compartido o una convención
arbitraria que se comparte. No, la ciencia se instaura como un modelo
tiránico de la verdad. Pero no hay que admitirlo. La ciencia es sólo una
óptica, un punto de vista, una lectura parcial de toda la estructura.
El modernismo actualmente rechaza la alternativa contra-cultural de
los 60/70s, se dice 70 y parece que se dijera fracaso.
A pesar de que “Oktubre", el disco que grabamos con los Redondos, es
solo un disco, tiene como planteo básico alinearse en cualquier otra
dinámica que escape de la lectura postmodernista. Porque la
postmodernidad es una lectura pseudo-filosófica nacida en la misma
usina de la industria del disco y difundida, casualmente, en todo el
mundo por los embajadores itinerantes cuya función es trasladar esa
información. El postmodernismo es un punto de vista neoliberal,
pretende que ya no hay un sistema de objetos y, como consecuencia,
todo queda como está, a mí me parece descabellado. Allá ellos con su
miseria, a mi me refrega la modernidad. Entiendo si que hay modas
internacionales que salen de usinas en donde los creadores son los
expertos en marketing. Son estéticas superelaboradas pero
consumistas. Como ese avance de la estética efectista llena de
máquinas, chispas e impactos audiovisuales.
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Parece que siempre estuvieramos hablando de ELLOS, Se asemeja a
una paranoia descomprometedora de nosotros, ¿no hay complicidad de
nuestra parte con ese sistema?
No se puede cargar al pobre humano esclavizado con la complicidad.
Encima uno, por pertenecer a esa clase de paranoia social, por tener
ese rol de ser indicador social. Toda esa sospecha que uno puede
ejercer sobre uno es la misma que ejerce tu vecino porque, cuando te
ve, lo que ve es un testimonio real del manipuleo. Los paranoicos, de
cualquier tipo y rol, siempre tienen algún tipo de popularidad en el
barrio porque terminan comportándose de acuerdo con su creencia.
Ese hombre, ese pobre paranoico que se dedica full time a la emoción,
esta recibiendo todo el tiempo una noticia ingrata sobre el estado de
las cosas. Ese paranoico no es cómplice y mucho menos el otro, el que
ni se entera, a ese no se le puede adjudicar ninguna clase de
complicidad sistémica...
¿Es posible que este orden sistémico, como vos lo llamás, sea
derrotado?
No estamos solos, no nos olvidemos de que en este cascote conviven
con nosotros otros coetáneos que participan de una lectura similar a la
nuestra. No me veo solo en esta pulsión, tengo la impresión de que es
una pulsión internacional. Eso por un lado. Por otra parte ni bien la
humanidad entre a desconfiar de la bonanza de este sistema, toda esa
información que ha sido considerada marginal o alternativa, todo
aquello que ha sido dejado de lado tomará importancia, y se
convertirá en central. Por ahora nada podemos decidir, ni vos, ni yo, ni
nadie de nosotros. Ni siquiera lo puede decidir una cámara de
diputados porque la independencia de un país es una ficción. La única
que comanda el viaje es la maffia. Y sus brazos armados son los
científicos. Los genetistas, por ejemplo, están convencidos también de
que el hombre tal como lo conocemos hasta hoy no podrá sobrevivir
mañana. La información extra genética, como suelen llamar ellos a la
cultura, no le servirá al hombre para el futuro. Ellos proponen
entonces intervenir directamente en la genética, hacer modificaciones
en esa estructura para producir una mutación real, producir otro
tránsito del homo sapiens de un día para el otro. Y ahí surge otro
problema, alguien va a arrogarse el derecho a elegir el modelo de ese
experimento. Por ahora esta todo mal. Los pueblos no se comunican
con los pueblos, la comunicación es de estado a estado. Hay un filtro
40
burocrático que separa a los hombres. La cuenta de la muerte se va
engrosando. La vida es considerada un instrumento. Nada es un fin en
sí mismo. Nadie puede cobrar su vida al contado, siempre hay que
proyectar la vida dentro de un orden, nos obligan a firmar todo el
tiempo cheques a favor de la muerte.
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REVISTA FIN DE SIGLO, SUPLEMENTO KAOS N°5, 11/1987.
ENRIQUE SYMNS “entrevista” al INDIO
SOLARI
(fragmentos)
SYMNS: Además del precio del papel, del desastre económico, creo
que Cerdos y Peces cierra por un desgaste interno, un exceso de
energía liberada. Me da bronca haber dejado el espacio vacío para que
ahora todo quede en manos de los buchones con teletipo, los
farmacéuticos de la palabra cuya tarea es anestesiar el deseo de
brillar...
INDIO: Las revistas se pinchan cuando el Indio, cuando Helmostro
comienzan a ser personajes. Desaparece la trasgresión y,
paradójicamente, cuando se alcanza el éxito y cada tipo es
identificado con un rol, con un estilo ese hecho marca el final del
proceso. Hablo de revistas como CERDOS y no de las revistas
conservadoras en donde justamente la fórmula consiste en que nunca
se transgreda la línea editorial y que nunca se amplíe el campo de lo
posible.
SYMNS: CERDOS & PECES se caracterizó (y muchas veces fue criticada
por ello) por un exceso de lo transgresivo, por una identificación
militante con las minorías atropelladas, por una apología de la
experiencia límite... comenzamos a hacer antropología de la miseria
moral y terminamos haciendo apología de la transgresión.
INDIO: Yo compartí siempre con tu revista un sentimiento de
humillación, es una revista que ha señalado decididamente las cosas
que nos humillan, marcaba los hechos y fenómenos que impedían
hacer la vida tal cual uno quiere hacerla. Marcó un camino muy
especial de los derechos humanos extendidos a los presos, a los gays y
tenía una visión diferente de la ética y la moral. Por otra parte, la
42
reivindicación de la transgresión incitada al espíritu de lucha a pesar
de la inevitable institucionalización en que cayó su discurso.
Curiosamente no me entristece, tanto como un lector que va a
encontrar ese vacío en los kioscos, será por que yo tengo acceso al
grupo de gente que la hace. Esa era la revista que más leía, no por
casualidad hace dos meses que compre FIN DE SIGLO y me encuentro
ahora con la sorpresa de que ese grupo se trasladó...
SYMNS: En realidad no había muchas opciones. Me podía haber ido a
trabajar a un medio cualquiera y convertirme en jornalero como tantos
otros periodistas. Afortunadamente ZITO LEMA nos descubrió, se
identificó y nos llamó creo que no por una visión comercial sino por
una apuesta a nuestra búsqueda. Digo esto, porque tengo claro que
ante todo es un luchador y no un migajero, un tipo que anda buscando
gratificaciones y plata para pagarse su lugar en el agujero...
INDIO: Yo soy mucho menos prejuicioso con la izquierda que con la
derecha, distintas tendencias políticas han intentado siempre
agenciarse de aquellas figuras que tienen repercusión entre los
jóvenes, pero yo lo admito en ciertos sectores de la izquierda porque
su proyecto es más mayoritario y generoso. Yo lo veo como un buen
acercamiento al de CERDOS o FIN DE SIGLO. Cuando un rockero dice
que su máxima aspiración ha sido proteger el "estado de ánimo", que
las personas se den cuenta qué carajo les están escatimando cuando
les roban la alegría de existir, las ganas de cantar, a mi me parece más
importante que describir cuales son los mecanismos por los cuales el
robo se produce. En este país los políticos son cortesanos del poder
que les hacen pito catalán a la credibilidad popular y en ese sentido
respeto a la izquierda porque su propuesta no tolera ese tipo de
actitudes, te insisto, me parece que puede ser una buena conjunción
el sumar las propuestas...
SYMNS: Es así, se robaron el espacio de nuestra vida y dejaron un
mundo de video, con muchas noticias, mucho papel en los kioscos,
muchas formas repugnantes de ocultar el fraude. Encima es un país en
donde casi nadie es nadie, el escritor quiere ser prolijito para que lo
saluden en La Paz, los pintores pintan sus cuadritos para ahorcarlos en
una galería, el rockero ya no se droga, tenía razón su mamá y ahora
toma sopa y es derecho y humano. A nadie le importa un pito la gente.
No mitifico mi actitud, simplemente sé que no puedo hacer cosas que
van en contra de mi estado de ánimo, soy esclavo del placer de la
acción, no puedo aceptar pactos de necesidad...
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INDIO: Para nosotros el principio ordenador es el placer y esa es una de
las cosas básicas de la cultura rock, es ilógico que el sistema prospere
si sus propios integrantes descreen, las últimas tres generaciones se
han incorporado al imperio pero sin creer en él. Sucede que cada
sector defiende su privilegio, pero nadie cree en este modo de vida. La
militancia política en cambio es más mecanicista en su
funcionamiento. Difícilmente nosotros podríamos trabajar con gente a
la que no tragamos, que no despierta nuestra sensibilidad. Pero todas
las instituciones de este sistema funcionan de esa manera antinatural.
Ya todos sabemos que el mundo es un fraude. Cuando ya tenés
cuarenta años, hay algo que ya no te querés perder en esta vida y es el
amor que sentís, las cosas que respetás y el riesgo que tenés que
correr para defenderlas.
SYMNS: Hay una visión de irrecuperabilidad del mundo, un
conformarse con el vivir en el pedacito de pesadilla más cómodo que
cada uno encontró. La intensidad ha perdido sus principales batallas.
Encima en este país se juzga más el error o el fracaso de aquellos que
intentaron este estado ruin de las cosas, que la violencia de los que
detentan el poder. Hasta los jóvenes critican más despiadadamente a
los guerrilleros y a los hippies asumiendo de esa forma la moral de los
vencedores.
INDIO: El heroísmo y la abnegación son considerados características
negativas para un sistema hedonista de vida. Esto que nos queda, sin
embargo, este pequeño trozo de posibilidad existe porque los locos,
los héroes, los soñadores que ayer fuero muertos lograron infectar con
sus sueños mínimamente este espacio. El problema del hedonismo es
que tiene valor por lo peculiar y no por lo abundante, por lo diverso y
no por lo continuo, es terrible que todo el mundo quiera ser como los
artistas o como los héroes.
SYMNS: Yo creo en el héroe, creo que es el mejor espejo para reflejar
el deseo colectivo de la intensidad. No creo en el sentido de que se le
adjudique esa cualidad, sino en el sentido que abre el horizonte, abre
el espacio social.
INDIO: El máximo héroe es Dios. Nos agrede Dios cuando se torna
medida que separa el mundo entre buenos y malos, Dios nos impide ser
dioses, nos obliga a dejar de ser como somos, nos convierte en lo que
tenemos que ser, instaura el mundo de los premios y los castigos. Yo no
creo en los premios, no quiero capitalizar ningún tipo de privilegio. Me
importa el hecho de que el sistema ha sido infectado y que la infección
44
se manifiesta en todos esos jóvenes que, aún con la cabeza gacha, hoy
se incluyen en el superorganismo social pero con desgano, con
descreimiento. Hace treinta años todo el mundo tiraba papel picado,
hoy todos saben que no hay nada que festejar. No hay muchos tiempos
en este plan siniestro para que vos puedas apostar a tus tiempos. Estoy
desconcertado en estos tiempos no porque dude de mis creencias sino
porque no encuentro solidaridad ni pistas de ningún advenimiento.
Ahora hay un retorno a los ´60, pero más por una fatiga del
postmodernismo que por un deseo de investigar las fuentes...
SYMNS: Tengo muchas ganas de refrescarme el odio. Ya no utilizaría el
amor como palabra ni como energía. El amor está en mano de los
cardenales y los psicoanalistas. Creo en este odio, en esta violencia
sórdida que presiento en las calles. Va a ser apasionante volver a
apasionarse. Vamos a ver que noticias buenas nos trae el advenimiento
de este Kaos.
45
REVISTA CERDOS & PECES , N°53,
1997,
ESTRICNINA
AGOSTO DE
SUPLEMENTO
TOM LUPO vs INDIO SOLARI
Los antecedentes pugilísticos de Tom Lupo son conocidos. En su Sáenz
Peña natal (provincia del Chaco) inició la carrera de boxeador y como
amateur realizó doce peleas antes de convertirse en psicoanalistapoeta-locutor. De esas peleas ganó ocho y perdió cuatro.
Hasta hace unos años atrás cuando los seres humanos estaban vivos en
Buenos Aires y se escuchaban risas, llantos, suspiros, suspiros de
cogidas y también piñas, su gancho de izquierda era un nocaut certero.
Pero a no confiarse. No sólo Tom fue presa del salvajismo sexual de los
90 cuya función es deteriorar la masa esencial que hace que un
hombre sea un hombre sino que, además, el Indio Solari (que no
practica precisamente la poligamia) no sólo hace pesas sino que
además se ha estado entrenando en distintas formas del combate
heterodoxo... una denominación milenarista de la pelea callejera.
Según la opinión de Ricardo Ragendorfer (experto peleador callejero
de la década del 80): "el Indio se la banca. En un programa del Rafa
Hernández, Piso 93, me echó del programa y yo lo invité a pelear
afuera, y te das cuenta en la mirada, no se asustó y si lo hubieran
dejado salía. ¿Que qué hubiera pasado? Estoy dieciocho veces más loco
que él, lo mataba".
El enfrentamiento se produjo en el Bar Imaginario, a raíz de un evento
organizado por el Yacaré Cumbiao. Tom Lupo se sentó en la mesa del
famoso trío redondo y al poco nomás el Indio lo provocó físicamente:
"Me hizo una especie de cosquilla toquetéandome provocativamente,
no fue un chiste, no daba para esa confianza..." dijo Tom Lupo.
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Según el fotógrafo Mariano Larralde: "fueron dos gatitos haciéndose
arrumacos, ninguna pelea, parecían enamorados..."
Y para Silvia Amato admiradora permanente de Tom: "Eramos tres
chicas en la mesa y Tom no nos prestaba atención. Nunca lo había
visto en esa actitud. Se la pasaba mandándole papelitos a la mesa del
Indio..."
Para Huguito, el bajista de Pobres Pibes: "había roña. Tom Lupo se sacó
el saco y se lo regaló al batero de los Triciclos Clos. No llegaron a las
manos, pero estuvieron ahí."
Testigos que prefieren ocultar su identidad aseguran que la pelea fue
incitada por la negra Poli que, como todos saben, tiene desacuerdos
existenciales profundos con el Indio Solari. La versión de ambos púgiles
de este legendario combate en el siguiente número de ESTRICNINA.
Dr.Saigón.
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Menage a troiS
Estos temas no aparecen en ningún disco de Los Redondos pero fueron
interpretados muchas veces en recitales y, en consecuencia, forman
una parte importante de la historia de la banda y marcaron una época.
Se supone que la mayoría fueron compuestos por El Indio y Skay pero
no hay certezas al respecto. "Imperialismo espacial" aparece
actualmente en un disco de La Cofradía de la Flor Solar.
El mejor lugar para conseguir estos temas o alguna grabación de un
recital es el Parque Rivadavia, situado en el barrio de Caballito, en
Capital Federal.
Bajo las palmeras
Bajo las palmeras, sueño amor.
Corre hacia la orilla, cruza el sol
Ballenas ríen, escupen miel.
¿Dónde es adentro?
Dime cuál es tu piel.
Sube pronto la escalera colosal.
Blues del gallo malo
¿Sabés lo que hace el gallo malo por las noches
Con vos y tus chauchones?
Los mete en unos jaulones donde no da el sol.
Cua cua amén
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Me acabo de enterar de un fiero crimen
De un rico embarque de sangre de Satán.
Cua cua amén.
Cua cua cua amén.
Mi conciencia estaba lista
Cuando la carne explotó.
Nunca en la vida fui golpeado tan duro.
Puntos de acetileno cegador.
Cua cua amén.
Cua cua cua amén.
Órdenes y gritos sordos.
Miedo y llanto punteado.
Cua cua amén.
Cua cua cua amén.
Los deben estar venciendo.
Dios siempre tan imparcial.
De aquellos polvos futuros lodos
El perro Bobby es un servicio de amor a todo rock.
Canta como un león pero es el más salmón de la ciudad.
Bailen lo que bailen los demás.
Bailen lo que bailen los demás.
Chunga combinación de polvos que darán lodos después.
Mágico inter-terror, más arma blanca en cruda pasión.
Ladren lo que ladren los demás.
Ladren lo que ladren los demás.
Una papela por el walkman que chorizo tu hermanito.
El perro cruzó los pies, su sonrisa ofertó y la vendió.
Callen lo que callen los demás.
Callen lo que callen los demás.
El bazar de Wakeman & Fripp
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¡Wakeman & Fripp!
Algo muy escandaloso, algo escandaloso.
Algo escandaloso sucedió en el bazar.
Algo muy escandaloso pero muy escandaloso.
Algo escandaloso sucedió en el bazar.
Algo muy escandaloso sucedió en el bazar de Wakeman & Fripp.
El gordo tramposo
Quiero impresionar a ese gordo tramposo.
Quiero impresionar a ese gordo tramposo.
Pues se me ha ablandado el corazón,
Mi obra maestra, mi perfección grosera.
De todas sus ofertas me cago de risa:
Pasaporte suizo coqueto y sin prisa,
Tibias enfermeras como atracción,
Luces morales por un millón verde.
El hidromedusa
La jauría acepta los vicios del sapo ebrio, ebrio de baba.
La jauría acepta los vicios del sapo ebrio, ebrio de baba.
El arco del alba es el norte de tu vientre rutilante.
¡El hidromedusa!
El hidromedusa 2
La jauría acepta los vicios del sapo ebrio de baba.
La jauría acepta los vicios del sapo ebrio de baba.
La sangre asciende hasta los labios.
La sangre asciende hasta los labios.
De las cabras embalsamadas.
De las cabras embalsamadas.
El arco del alba es el norte de tu vientre rutilante.
El hombre eléctrico
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Soy un perdido eléctrico
Del universo eléctrico,
Un multitudinario
Perdido y sin identidad.
Cuido mi tubo-túnel
Con DDT galáctico.
Y aunque parezca un crimen
El monstruo no me muerde más.
Yo soy, yo soy, yo soy nadie, yo soy.
Yo soy, yo soy, yo soy nadie, yo soy.
Y así termina el juego.
Boda de los aliados.
Abuelitos perversos
Timbeándose la eternidad.
Cuido mi tubo-túnel
Con DDT galáctico.
Y aunque parezca un crimen
El monstruo no me pisa más.
El Supersport
Cuando me compre un Supersport
No me pasarán.
No habrá carril.
Espiroqueta
No, no, no puede ser
Que sólo sea yo una espiroqueta, no, no, no.
No, no, no puede ser
Que sólo seas tú una espiroqueta, no, no, no.
Estopa, dulce estopa
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Estopa, dulce estopa de tu vientre legal.
Se acerca a mi sonrisa confirmándola.
¡Twist! ¡twist! ¡twist! ¡twist!
Vamos todos a bailar.
Honolulu
Linda, te extraño mucho.
Vieras que solo estoy.
Estoy aquí atrapado en Honolulu.
Nativa tropieza un trago,
Caliente quema su sol.
Y yo estoy aquí atrapado en Honolulu.
Linda, se me hizo larga
La calle internacional.
Nena, te hago estas líneas desde Honolulu.
Imperialismo espacial
En cuanto a ti, hombre blanco,
Bufón criminal, intoxicado animal.
Saca ese pesado culo de metal de acá.
Y muérete temprano.
Y vuélvete a Urano, ya.
Y arranca de una vez, virus criminal,
Intoxicado animal sexual.
Bandas de terrestres, nativos de acá
Acechan tus agallas para devorar.
Imperialismo espacial
En el intento solar.
Kazachok
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Tu boca ríe
Y promete curar mi corazón.
Pero tus ojos me matan,
Relucen a rayos
Y tu boca breve aborrece.
He perdido tu joya con un lunar
Y el sólo pensarte me hechiza.
Tu boca bebe
Con otra sombra que no quiero iluminar.
Pero tu clave secreta
Me monta en un rayo
Y mi boca ríe y promete
Amar a toda pimienta, alzando tu pulso,
Subiendo tu clima y corriendo.
Tu boca ríe
Y promete curar mi corazón.
Pero tus ojos me matan,
Relucen a rayos
Y tu boca breve aborrece.
He perdido tu joya con un lunar
Y el sólo pensarte me anima.
Nene nena
Vamos, nene nena, acércate a él.
Quiere que le paguen jubilación
Por todos los años en que aportó
En la pobre caja del rock n' roll.
Y lo fajaron tanto que se arrugó.
Y lo molieron tanto que se pudrió.
Nene nena, nene nena, nene nena, nena.
Nene nena, nene nena, nene nena, nena.
Por treinta dineros viste new wave.
Lo banca la casa "Música Pop"
Y una muy lujosa publicación
Con alternativas de información.
Mi madre alemana
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No necesito tu amor
Ni tu compasión.
Si seguimos así
No habrá conclusión.
Te lo dije mil veces,
Ni una sola vez más.
Si no me querés escuchar
Andá a lo de tu mamá.
Quedáte con tu mamá.
Quedáte con tu mamá.
Quedáte con tu mamá alemana.
Quedáte con tu mamá.
Si es un problema de razas
Yo no te puedo ayudar.
Si es un problema de amor
Quizás podemos hablar.
Ya no somos chicos.
Hay mucho que perder.
Mejor que dudes de tu vida
Para mi amor tener.
Noche en Bahía
Noche serena en el mar.
Negros bailando al compás
De ritmos que siempre perdurarán.
La luna se mira en el mar.
Un sueño que nunca termina.
Monona se acerca al regresar.
Viejas creencias de ayer,
Misterios que tiene la vida.
Así es una noche en el mar, en Bahía.
Nene no comprendo tus ambiciones
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Nene no comprendo tus ambiciones.
Obras inmortales a los profesores.
Nene no comprendo tus ambiciones.
Vos ponés la fe y yo la destreza.
Así va el negocio jodiendo tus quejas.
Valiente muchacho de América
Bebiendo cocoa con tranquilidad.
Llamen a los que desarman las bombas,
Que destilen tequila de tu cuello roto,
A los que les gusta pasear de Cardin
Y firmar con rojo tu boletín final.
Quiero impresionar a ese gordo tramposo.
Quiero impresionar a ese gordo tramposo.
Pues se me ha ablandado el corazón,
Mi obra maestra, mi perfección grosera.
Oh mami
Mami, tomamos gamexane para ver qué nota da.
Papi, tomamos aeronafta para ver que nota da.
Investigamos todo a toda velocidad.
Patricio disco show
¡Patricio disco show!
Algo muy escandaloso, algo escandaloso.
Algo escandaloso sucedió en el bazar.
Algo muy escandaloso pero muy escandaloso.
Algo escandaloso sucedió en el bazar.
Algo muy escandaloso sucedió en el bazar, Patricio disco show.
Perra dinamita
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Perra dinamita corre mariposas.
Agente de Cipol la banca entre las sombras.
Perra dinamita corre mariposas.
El lobo las defiende y se hace matar.
Petit Suisse
Siguiendo la línea sincera en el mismo renglón,
Sólo espero encontrar el cielo despejado.
Sólo espero encontrar el cielo despejado.
Y en cuanto pueda coordinar al fin mis sentidos
Estaré del uno al cien, desintoxicado
Estaré del uno al cien, desintoxicado
Petit Suisse, Petit Suisse.
La nena se regimentaba con un Petit Suisse.
Petit Suisse, Petit Suisse.
La nena, lo mismo que un cerdo, con un Petit Suisse.
De pronto en mitad de playa algo sucedió.
Algo me removió la artrosis y mi tranquilidad:
Petit Suisse dijo que era un travesti colosal.
Por fin, por fin
Ya se asoma la roca bestial.
Llegó de Marte para hacerte temblar.
Eres parte del rock n' roll.
Vamos Patricio, vamos ya.
Por fin, por fin.
Pura suerte
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Que un sueño acabo ya te dijeron
Pero no que todos los sueñitos, no.
Arrugar no es ir al saladero
Pero, ay, mi viejo, ay, que rabia da.
Yo no puedo librarme a lo que te debo como ilusión.
Si pudiera como si fuera un chico
Emborrachar el ritmo de un maldito rock.
Pero hay un par de ojos inclaudicables
Que valió la pena alquilar para ver.
Imaginá los planes que en mi mente están, tan sin dolor.
Esto ya, esto ya no es rock mi amor: es pura suerte.
Qué mal celo
Qué mal celo.
Frenética nena blanca.
Estremecida, bailando al compás
De sus caderas y su velocidad.
Su animalito secreto estalló.
Se quedó muy caliente de tanto agonizar.
Qué mal celo.
Frenética nena blanca.
Ni el diablo puede mejorar su amor.
La tipa sabe que huele bien.
Su animalito secreto estalló.
Se quedó muy caliente de tanto agonizar.
Rock 18
Eso que ves en vena:
Eso es el rock n' roll.
Lo que te agita nena:
Eso es el rock n' roll.
Eso que te sacude:
Eso es el rock n' roll.
Rock de las abejas
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Negro, estás mucho más lindo
Después de la clandestinidad.
Los ojitos tristes te sientan
Y un buen par de tarros te vas a comprar.
Cuando te den tu astillita
Vas a putear y putear.
Con tanto tiempo inactivo
El ñati se te enfrió y sos un punto más.
Desde que fumás malvaloca
Ni te acordás que fuiste un chabón
Al que mandó una pupila
Acomodada en un celular.
Iba toreando la pobre,
Dele carajo y putear.
Te mandó a cafúa gritando:
El súper gordo, súper de navidad.
Rodando
Rodando, montado a un tren especial.
Rodando, en alquiler.
Rodando, mi amor elige el lugar.
Rodando, para estallar.
Siempre estoy marchándome.
Esto no me va a embrujar.
Rodando, por una u otra razón.
Rodando, sin orbitar.
Rodando, a salvo de tu favor.
Rodando, sin orientar.
Roxana porchelana
58
Ay, Roxana porchelana
En el panel de video.
La ratoncita divina
Del doctor Jeckyll.
Siempre jugando con fuego
Incendió Palermo Chico.
Horrorizada en bikini
En una gran congestión.
Dicen que el crimen no paga
Ese empalagoso show,
Esos retrasos gratuitos.
El crimen no paga el hipnótico panel.
Roxi quedó radioactiva
En un riesgoso interview.
Mientras buscaba inocente
El monstruo la chuponeó.
Mira quietita y cremosa
Su faraónico ser.
No baila ya pobrecita
El limbo "Sobrevivir".
Solita, dejála solita
Solita.
Dejála solita.
Dejála, dejála, dejála.
Las piernas de Dolores
Qué lindas son las piernas de Dolores.
Qué lindas son.
Tomálo de mi espera
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Toma el ave dormida
En mi lecho y verás
Gotas de blanca armonía.
Amanece y se va.
Tomálo de mi espera.
Tomálo de mi espera.
Tomálo de mi espera y verás
Que el ave que queda vuela.
Vencedora huyendo de cielos
Que vino a encontrar.
Nácar posando en mi lecho
En un sueño más.
Un tal Brigitte Bardot
Viejo Caryl Chessman, viejo Caryl Chessman,
Respira otra vez.
Ya llegó la hora, lubrica tus branquias,
Respira otra vez.
Viejo Caryl Chessman, gritaba enfurecido
Un tal Brigitte Bardot.
Si matamos el pájaro de dos tiros.
Si matamos el pájaro de dos tiros.
No es demasiado tarde si son dos tiros.
Si matamos el pájaro de dos tiros.
No es demasiado tarde gritaba enfurecido
Un tal Brigitte Bardot.
Mano para hombres, mano para hombres,
Ayer se le dio.
Mano para hombres, muy dura y pesada,
Ayer se le dio.
Mano para hombres, gritaba enfurecido
Un tal Brigitte Bardot.
60
El regreso de Mao
Se adelantó el regreso de Mao.
El hijo de Mao, el Mao blanco.
Pues la comida china le da gases
Y todo va muy bien hasta que unas placas
Producto de la acción del producto le matan.
Con la granada, ay, entre las tetas.
Mi amor se arrastra y se espina allá arriba.
Pobre nena rasgada de cutis blanco.
Otra vez se pescó el resfrío boliviano.
Confunde las palabras soldado y bandido
Flotando en un sampán con mujeres iguales
A hombres iguales a un blanco herido.
Calores dragones, dragones fríos,
Quemando cohetes, fuegos de artificio.
China significa "reino del medio".
Sendero luminoso, "laca cristalina"
Que adelantó el regreso de Mao.
Mi genio amor
Si empiezo a desconfiar de mi suerte estoy perdido
Pues tengo ideas cada vez menos atrevidas.
Pero cerca, aquí cerca el lobo aúlla
Despertando al mal hombre, al mago bueno.
Con un corazón que no puede cumplir más promesas ya.
Los genios son buenos servidores y malos amos.
Si les has visto primorosos, caíste en el lazo.
Tu bolsillo es más profundo que su gracia
Y calcular tu oración puede llevarme la vida.
Y a tu corazón que no puede cumplir más promesas ya.
Yo te saqué de allí y me encadené.
Te obedecí hasta donde pude, mi genio amor.
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Me pude apartar de tu corazón en otro crimen más
Y me alejé de tu seducción y tu dulce voz.
62
Talleres Gráficos Kolektivo “Último Recurso”,
parió este libro en
Rosario, un 15 de julio de 2006.
Hasta pronto amigos…
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