PUNTANIA EL VIAJE DEL POEMA
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PUNTANIA EL VIAJE DEL POEMA (Mapa documental de la poesía puntana édita) Compilación, prólogo y notas Gustavo Romero Borri (Año 2004) PRIMERA PARTE INDICE JUSTIFICACION ..................................................................................................... 7 JUAN CRISOSTOMO LAFINUR .................................................................. 11 EL FANATISMO ................................................................................................ 12 CANTO ELEGIACO ........................................................................................... 13 LA AMISTAD ..................................................................................................... 16 EL AMOR........................................................................................................... 16 A UNA ROSA..................................................................................................... 17 EMETERIO PEREZ ......................................................................................... 17 A LAFINUR (*) ................................................................................................... 18 A LA NOBLE MATRONA SEÑERA CARMEN V. RUA..................................... 20 EL ARTE ............................................................................................................ 21 YA LO SABES ................................................................................................... 25 GRATITUD......................................................................................................... 26 ¡BASTA!............................................................................................................. 26 MARIA MITCHEL DE RAMIREZ .................................................................. 28 PRINGLES ......................................................................................................... 28 ¡PARA ESO SON LAS ALAS!........................................................................... 29 BOHEMIO .......................................................................................................... 30 ¡CIEGOS...SORDOS...Y MUDOS...! .................................................................. 31 GERMAN AVE LALLEMANT ............................................................................ 31 ANTOLIN MAGALLANES ............................................................................. 32 TIERRA ARGENTINA........................................................................................ 33 OTRO ORGULLO DE LA PATRIA .................................................................... 34 ANATEMA (*)..................................................................................................... 35 AMIGO MIO ....................................................................................................... 36 CANTO A SAN LUIS ......................................................................................... 37 ROSARIO M. SIMON ...................................................................................... 38 A UNA ESTRELLA ............................................................................................ 39 YO ...................................................................................................................... 41 ¡CANTA! ............................................................................................................ 42 DIVINAMENTE................................................................................................... 42 LA FRENTE DE MITRE ..................................................................................... 43 A PRINGLES ..................................................................................................... 43 EULALIO ASTUDILLO MENENDEZ .......................................................... 44 ¡RESURGAM! .................................................................................................... 45 CARMEN QUIROGA DE CHENA ................................................................ 52 CANTO AL HOGAR........................................................................................... 53 DEVOTO DE LAS ESTRELLAS........................................................................ 53 EL ARPA............................................................................................................ 54 INCONMENSURABLE....................................................................................... 55 POR AQUI PASO UN HOMBRE ....................................................................... 56 RAFAEL ROVIRA VILELLA ......................................................................... 57 ¡O TODO O NADA!............................................................................................ 58 VIDALITA PUNTANA ........................................................................................ 59 EL CIGARRILLO ............................................................................................... 60 SOLEDAD AUGUSTA ....................................................................................... 61 PESIMISMO ....................................................................................................... 62 BREVE ............................................................................................................... 63 SEGUNDO FERNANDEZ .............................................................................. 63 LOS GORRIONES ............................................................................................. 64 REMEMBRANZAS............................................................................................. 65 CUADRO............................................................................................................ 68 LA LUZ Y LA SOMBRA..................................................................................... 69 LA DEFENSA .................................................................................................... 70 A MARIANO MORENO...................................................................................... 70 BERTA ELENA VIDAL DE BATTINI .......................................................... 71 CANTO AL HACHADOR ................................................................................... 72 LA CIGARRA..................................................................................................... 73 AGUA SERRANA .............................................................................................. 74 LA CIUDAD Y EL CHORRILLERO.................................................................... 74 LA CIUDAD Y EL HIJO AUSENTE ................................................................... 75 SALINA .............................................................................................................. 75 LA CIUDAD Y LA SIERRA ................................................................................ 76 LA CIUDAD Y EL RIO SECO ............................................................................ 77 LA GRUTA DE INTIHUASI ................................................................................ 77 JUAN ADOLFO AMIEVA ............................................................................... 78 PRIMER POEMA DE LA TIERRA NATAL ........................................................ 79 EXPECTATIVA .................................................................................................. 81 EVOCACION...................................................................................................... 81 GUITARRAS DE SAN LUIS .............................................................................. 82 MI TERNURA..................................................................................................... 83 SUEÑO CON UNA CASA.................................................................................. 84 MARIA DELIA GATICA DE MONTIVEROS .............................................. 85 PROVINCIA ....................................................................................................... 86 PORTICO ........................................................................................................... 87 OCTUBRE.......................................................................................................... 88 PONIENTE ......................................................................................................... 89 AGUA EN LA TARDE........................................................................................ 90 VOLVER A LA RAIZ .......................................................................................... 90 LA SOLEDAD ILUMINADA ............................................................................... 91 CON UNA FLOR O UNA MIRADA .................................................................... 92 CESAR ROSALES .......................................................................................... 93 EL PAIS COMO UN HALO ................................................................................ 94 ASOMBRO......................................................................................................... 94 CANTO A SAN LUIS ......................................................................................... 95 EL LAGARTO .................................................................................................. 102 CIERVOS DE LUZ, OH RIOS .......................................................................... 104 LOS MORTEROS DE PIEDRA........................................................................ 107 FAUSTO AZCURRA ..................................................................................... 108 SOLEDAD........................................................................................................ 109 DOS COLOSOS............................................................................................... 110 GUITARRA MIA............................................................................................... 111 EMILIA HARTLIEB DE ARBUCO.............................................................. 112 FUEGO............................................................................................................. 113 PESADILLA ..................................................................................................... 114 VEJEZ .............................................................................................................. 114 ESAS FLORES ................................................................................................ 115 ESTRELLAS FUGACES.................................................................................. 116 TENTACION .................................................................................................... 116 TIERRA PROMETIDA...................................................................................... 117 TRANSITO ZALAZAR PALACIO .............................................................. 117 LAS MALVINAS .............................................................................................. 118 CANTANDO ALELUYAS................................................................................. 119 AL MOLLE SERRANO .................................................................................... 120 AFORISMOS.................................................................................................... 121 POLO GODOY ROJO ................................................................................... 122 ESPERANZA ................................................................................................... 123 REGRESO DE SAN LUIS................................................................................ 124 MADRE ............................................................................................................ 124 NOMBRO LA LUZ ........................................................................................... 126 SOY.................................................................................................................. 126 ABRIL .............................................................................................................. 127 HOMBRE DE LA CIUDAD............................................................................... 128 ANTONIO IGNACIO QUIROGA ALLENDE ............................................ 129 YO QUIERO D´IR............................................................................................. 130 EN LA NOCHE................................................................................................. 130 GAUCHO ......................................................................................................... 132 EL CENIZO, EL MALACARA Y YO................................................................. 132 MI HERENCIA.................................................................................................. 134 A TU MEMORIA TATA .................................................................................... 135 JOSE FELIPE ANELLO ............................................................................... 136 A SAN LUIS ..................................................................................................... 137 ROMANCE SIN MOTIVO................................................................................. 138 SEÑOR POR CADA CRUZ… (Bosquejo) ...................................................... 138 GUILLERMO ALMELA PONS .................................................................... 139 ROMANCE PARA UN PROPOSITO ............................................................... 140 LA CAROLINA................................................................................................. 141 A DOÑA TRANSITO ........................................................................................ 142 OSCAR GUIÑAZU ALVAREZ .................................................................... 143 MANSEDUMBRE............................................................................................. 144 AUN ES TEMPRANO ...................................................................................... 145 EL VINO DEMORADO..................................................................................... 145 TEMA DE UNA TARDE ................................................................................... 146 URBANO J. NUÑEZ ...................................................................................... 147 SI YO FUERA PUNTANO................................................................................ 148 EL CHORRILLERO.......................................................................................... 149 MEDITACION FRENTE A UNA LANZA .......................................................... 151 RESPONSO PARA UN POETA ...................................................................... 152 DANZA DEL SOL ............................................................................................ 154 TARDE QUE SE VA......................................................................................... 155 BRISA QUE DE TIERRA VIENE ..................................................................... 156 MILONGA DE COMPAÑEROS ....................................................................... 156 ANTONIO ESTEBAN AGÜERO................................................................. 158 PRELUDIO CANTABLE .................................................................................. 159 PEQUEÑA CANCION CRISTIANA.................................................................. 165 CANCION DEL APRENDIZ DE POETA .......................................................... 166 SONETO DEL MISTERIO EUCARISTICO ...................................................... 167 LA LUZ............................................................................................................. 167 MARIPOSA DIFUNTA ..................................................................................... 168 CANCION DEL HOMBRE LIBRE .................................................................... 169 DORA AOSTRI DE JOFRE ......................................................................... 169 LA PIEDRA ...................................................................................................... 170 CADA DIA........................................................................................................ 171 LA PEDRADA................................................................................................. 172 EL AGUA ......................................................................................................... 172 TODO AMOR ................................................................................................... 173 TU ARBOL DE ESPERANZA.......................................................................... 174 AMANECE EN TU CANTO.............................................................................. 175 ESTELA RUTH LUCERO MICHAUT ........................................................ 176 AMIGOS PAPELES ......................................................................................... 177 MI SOLEDAD................................................................................................... 178 SEPTIMO DIA .................................................................................................. 179 SIN VOZ ........................................................................................................... 180 EN UNA HORA QUIETA.................................................................................. 181 SUSANA MAGDALENA DE CANTA ........................................................ 182 CUANDO LA LLUVIA CAIA ............................................................................ 183 LAS ESTACIONES .......................................................................................... 183 EL OTOÑO PINTOR ........................................................................................ 184 TONADITAS DE SAN LUIS............................................................................. 185 VILLANCICOS NAVIDEÑOS........................................................................... 186 ENSO A. LANZONE ...................................................................................... 188 ENRIQUE MENOYO ...................................................................................... 192 UN RIO............................................................................................................. 193 EL TIEMPO ...................................................................................................... 194 DESTINO ......................................................................................................... 194 LOS PAJAROS................................................................................................ 195 MEMORIA DEL MUNDO ................................................................................. 195 AUSENCIA....................................................................................................... 196 OCASO ............................................................................................................ 196 LA VIDA ........................................................................................................... 197 OTRO VERANO............................................................................................... 197 A ANTONIO ESTEBAN AGÜERO .................................................................. 198 JESUS LIBERATO TOBARES ................................................................... 200 ESTIRPE .......................................................................................................... 201 CERRO ............................................................................................................ 202 CONCIERTO BAJO LA NOCHE ..................................................................... 203 CANTO A SAN LUIS ....................................................................................... 204 COPLAS DEL CUCHILLO............................................................................... 206 SARA GOLDSTEIN DE TAPIOLA............................................................. 209 CANTO............................................................................................................. 210 RECODOS ....................................................................................................... 211 INQUIETUD...................................................................................................... 212 LLUVIA ............................................................................................................ 212 INFANCIA ........................................................................................................ 213 NOCHE ............................................................................................................ 213 PEQUEÑO AMIGO .......................................................................................... 214 INVIERNO ........................................................................................................ 214 ESCARCHAS................................................................................................... 215 OSCAR SOSA RIOS ..................................................................................... 216 EL "MONO" GATICA....................................................................................... 216 LOS POBRES PAJAROS................................................................................ 217 GUITARRA DE MI PUEBLO............................................................................ 218 A VECES.......................................................................................................... 220 CLASIFICADO I .............................................................................................. 221 CLASIFICADO III............................................................................................ 221 CLASIFICADO IV ............................................................................................ 222 EL DESALOJO ................................................................................................ 222 BEBA DI GENARO ........................................................................................ 223 MONOLOGO.................................................................................................... 224 HEREDAD........................................................................................................ 226 SONETO IV ..................................................................................................... 226 SONETO IX ..................................................................................................... 227 ELOGIO A LA LLUVIA .................................................................................... 228 PARA ALABAR AL SOL ................................................................................. 230 MIGUEL ANGEL LUCERO.......................................................................... 231 LOS GUERREROS REGRESAN..................................................................... 232 CANTO A LA LIBERTAD ................................................................................ 234 LOS QUE CANTAN ......................................................................................... 240 DOMINGO SE LLAMABA ............................................................................... 242 VENGO DE VER .............................................................................................. 244 MIENTRAS ICARO VIENE (*).......................................................................... 245 MARIA JULIA LUCO DE ESTEVES ......................................................... 247 CANTO A SAN LUIS ....................................................................................... 249 DE AUSENCIAS .............................................................................................. 251 DEL OLVIDO ................................................................................................... 252 REGRESO ....................................................................................................... 252 JERONIMO CASTILLO ................................................................................ 253 INQUIETUD DEL POETA ................................................................................ 254 SEGUIMIENTO ................................................................................................ 255 YO DENUNCIO ................................................................................................ 256 INTROSPECCION ........................................................................................... 256 TE VAS, PERO TE QUEDAS .......................................................................... 257 HILARIO CUADROS........................................................................................ 258 CELIA AZCURRA .......................................................................................... 259 DESAFIO ......................................................................................................... 260 PROMETEICO ................................................................................................. 260 TIEMPO DEVORADO ...................................................................................... 261 HOMBRE ......................................................................................................... 261 MUTACION ...................................................................................................... 262 VENGANZA ..................................................................................................... 262 ALAS DE LIBERTAD....................................................................................... 263 EXIGENCIAS ................................................................................................... 264 MARIA TERESA CARRERAS DE MIGLIOZZI ....................................... 265 CLAMOR.......................................................................................................... 265 ARBOLES CONMIGO ..................................................................................... 267 TONADA .......................................................................................................... 268 MI FRONTERA ................................................................................................ 269 MIRTA TOSORONI ........................................................................................ 270 QUE SOLA E INALTERABLE SOLEDAD DE DIAS ....................................... 271 DESHOJO A SOLAS MI DOLOR .................................................................... 272 ESTALLAN LAS AMAPOLAS......................................................................... 273 MARTA BAIGORRIA .................................................................................... 275 LAURA LERNER EMMER ........................................................................... 278 LA ESPERANZA ............................................................................................. 279 VIAJE DE DIFERENCIAS................................................................................ 279 VIAJE ............................................................................................................... 280 AUDACIA......................................................................................................... 281 MARIA ESTHER LUCERO SAA ................................................................ 281 SOLEDAD O LOS MONSTRUOS SUBTERRANEOS..................................... 282 FLECHAS ........................................................................................................ 283 YA NO .............................................................................................................. 284 AMO LA NOCHE ............................................................................................. 284 AL CRISTO DEL MONTAÑES ........................................................................ 286 JULIO CEJAS ................................................................................................. 286 DESHORA ....................................................................................................... 287 NATURALEZA................................................................................................. 288 PERSPECTIVA ................................................................................................ 288 VENGO ............................................................................................................ 289 SENTIR ............................................................................................................ 290 ANA MARIA PONCE .................................................................................... 290 PARA MAÑANA .............................................................................................. 291 QUIERO SABER COMO SE VE EL MUNDO .................................................. 292 DE REPENTE, LA TRISTEZA ......................................................................... 293 ME LLEGA EL SUSURRO DE ANTES ........................................................... 295 CRISTOBAL BARBEITO (H) ...................................................................... 296 CALLE OTOÑAL ............................................................................................. 297 SOLO SE YO ................................................................................................... 298 ALEJANDRO SIMIONATTI ......................................................................... 299 ANTIPOEMA DE AMOR .................................................................................. 300 EL MEJOR POEMA JAMAS ESCRITO (Arte poética 1)................................ 300 PERMISIVIDAD ............................................................................................... 301 VOLUMEN 9 .................................................................................................... 302 JORGE LUIS PERALTA .............................................................................. 302 CAPILLA SIXTINA........................................................................................... 303 RAQUEL WEINSTOCK ................................................................................ 305 JUSTIFICACION Este libro podría ser inmenso. Quizás ilimitado, aún cuando su universo se recorte geográficamente en una provincia argentina. Sin embargo, es limitado y no sería improbable que adolezca de ausencias. Pretender reunir en un solo libro las voces de los hombres y mujeres que han representado en la cultura local el arte de poetizar, fue mi ambición primera y última. He logrado completar esta primera parte luego de un proceso largo de lecturas, análisis y búsquedas de datos perdidos, en muchos casos, "en la noche de los tiempos". Así fue que empecé este viaje por los territorios de la palabra poética, sabiendo lo que buscaba pero ignorando por qué caminos me conduciría la búsqueda. Inventariar, juntar, acopiar, documentalizar, reunir, recuperar, fechar, leer y seleccionar fueron los verbos que guiaron mi acción. Ir a la búsqueda de lo valioso, y muchas veces olvidado, resultó un camino intrincado pero apasionante. La curiosidad y el hallazgo intelectual se tiñó de afecto y todo ha sido una larga tarea presidida por la emoción de ir encontrando en mi andar cofres donde dormían voces humanas. Voces por muchos años calladas que volvían a hablar recobrando su sentido y su valor. Las palabras de Octavio Paz, leídas allá en mi primera juventud, venían de algún modo a explicar mi trabajo: "La obra no existe sin un lector que la rescate de la tumba del libro, la anime y, literalmente, la reviva. Cada lectura es una resurrección y una transmutación; movida por la simpatía del lector la obra se levanta y se echa a andar. Es otra sin dejar de ser ella misma (...) Los nombres y la nombradía son insubstanciales, pasajeros; lo que queda es la obra que guarda la verdad del poeta. La obra es un tejido de palabras y su perennidad depende tanto de la verdad que guardan esas palabras como de su capacidad para guardarla (...) La obra no termina en ella misma; no es un monumento, es una intersección: prolonga las verdades de los poetas ya idos, asume las formas que sus lectores sucesivos le infunden y anuncia la aparición de un poeta futuro y su verdad."1 El viaje me llevó a revolver bibliotecas públicas y privadas, archivos, diarios, revistas, papeles amarillentos, en busca de las voces, de los sitios en donde las voces de los poetas dormían silenciosas pero finalmente resguardadas; guardando, como dice Paz, "la verdad del poeta". También hablé e indagué a muchas personas para dar con los datos precisos. Durante todo este tiempo he sido como un arqueólogo de voces humanas que supieron sentir el llamado de la poesía y dejaron escrito el testimonio de ese llamado. Buceando en publicaciones muy antiguas, muchas veces sentí que era el primer lector, no contemporáneo, de las páginas encontradas. Porque en verdad, muchos libros estaban como sellados; como si se hubieran resignado a no ser nunca más abiertos, o leídos. Esto con respecto a los antiguos, puesto que quise hacer una exploración de toda la poesía escrita en San Luis desde los orígenes de su actividad literaria, cultural y lírica. Mi cercanía con gran parte de los poetas actuales me permitió acceder a ellos sin dificultad. Dialogar sobre este proyecto, intercambiar pareceres, elegir en muchos casos juntos los poemas, fue una práctica enriquecedora. A todos ellos debo agradecimiento por su entusiasmo y comprensión que al final puede traducirse como una necesaria colaboración hacia la tarea que me impuse. 1 Paz, Octavio; AL PASO. Seix Barral, 1993. Tarea que se volvió más ardua con los poetas ya fallecidos. Desde el principio de esta tarea supe que podría ser infinita y que siempre estaba condenada a la incompletud. También supe que bien valía el esfuerzo ya que me llevaría a visitar territorios escasamente explorados de nuestra historia poética. Así fue que di inicio a la tarea sabiendo que podría no tener final o, en todo caso, que cada final sería sólo el final de una etapa. Y lo que se presenta en este primer tomo es el final de una etapa. Quedan en mis carpetas cúmulos de información, fragmentos de biografías y fechas inciertas, selección de poemas diversos y muchas lecturas que, una vez procesadas, conformarán la segunda entrega de este trabajo de largo aliento, ya que pretende reunir la actividad poética comprendida en más de un siglo de cultura puntana. Las dificultades para dar con el material se acrecientan al no haber registros claros de lo que se busca. En este sentido, muchos trabajos de valor han sido olvidados o minimizados por los archivos y bibliotecas locales. Resta explorar y descubrir estas perlas en medio de un océano de oscuridad ancestral. Mi Proyecto continúa en estas condiciones desde ya adversas. Los poetas y las obras presentadas en esta primera etapa han sido debidamente estudiadas en todos sus aspectos. Por eso es que han pasado a conformar este libro. Por último, cabe aclarar el modo en que la información conseguida se pone a consideración del lector. Cada poeta participante de esta selección ha sido leído en su totalidad, al menos en la totalidad de sus obras publicadas. A su vez, se han revisado todas las noticias biográficas y bibliográficas existentes. Se han buscado comentarios relevantes sobre sus obras. Finalmente, la información incorporada a este Mapa Documental está discriminada de la siguiente manera: de cada autor incluido se consigna su fecha de nacimiento y su fecha de muerte, en caso de que hubiera fallecido a la fecha de redacción de este Mapa. Luego se transcriben los títulos de sus obras publicadas y la fecha de edición de las mismas. En muchos casos no están citadas todas sus obras, sino algunas, las más significativas. Luego se transcribe un fragmento crítico de algún autor que haya opinado sobre la obra presentada y se consigna debajo el año y el lugar en que dicha opinión fue vertida. En algunos casos, dada su importancia testimonial y emocional, se transcribe un fragmento del mismo autor, generalmente extraído de un prólogo de su propia obra o de algún texto en el cual el autor haya hablado sobre su relación con la literatura y con su propia obra en particular. Estos fragmentos cobran valor cuando se trata de textos escritos en el tiempo en que le tocó vivir al autor puesto que ponen en palabras la visión de los mismos sobre el panorama histórico-cultural en el que apareció la obra incluida en este Mapa. A posteriori se presenta una breve selección de poemas de los autores. Dicha selección ha sido extraída de los diferentes libros editados en vida por el autor. Los autores han sido presentados cronológicamente, tomando sus fechas de nacimiento como pauta. Así, el Mapa da inicio con una selección de los poemas escritos por Juan Crisóstomo Lafinur, nacido en Carolina en el remoto año de 1797, quien es el primer poeta que la literatura puntana reconoce como propio, allá en los comienzos de la construcción de su imaginario cultural, a fines del Siglo XIX. Luego sigue con el olvidado Emeterio Pérez, poeta malogrado, muerto a los 37 años, y a quien le cabe el mérito de ser el autor del primer poemario publicado en estas tierras bajo el título de PENUMBRAS. La secuencia cronológica continúa presentando a grandes poetas del siglo XX, cuyos nombres no resultan tan remotos pero sí gran parte de sus obras. La distribución cronológica de estos materiales nos permite seguir una secuencia en la cual se va construyendo el territorio lírico de San Luis, dejando a su paso improntas difíciles de obviar a la hora de hacer recuentos. Antes que una antología, este MAPA DOCUMENTAL DE LA POESIA PUNTANA pretende ser un registro y un muestrario. No obstante, como investigador y, por consiguiente, lector minucioso del material presentado, me caven las responsabilidades subjetivas del caso. He recorrido las obras de todos los autores incluidos y, por razones de espacio, he debido elegir unos poemas en detrimento de otros. La elección de estos poemas ha respondido tanto a mis predilecciones personales como al sentido hallado en cada uno de ellos con relación a la historia lírica de San Luis. Cualquiera podría leer los libros que encontré y leí y elegir textos distintos a los por mí incluidos. Esto permanece al territorio necesariamente subjetivo del selector. Lo que he querido mostrar en este Mapa es la presencia permanente que ha tenido la poesía en la construcción de la cultura puntana, desde sus inicios hasta nuestros días. El trabajo, como su nombre lo indica, aspira a documentalizar, a registrar y a acopiar materiales líricos y datos que se hallan desperdigados y que corren el riesgo inevitable de caer en las fauces del olvido. Para realizarlo, he debido hacer un viaje hacia el pasado con la amorosa vocación de traer hacia el presente las voces que, al fin y al cabo, no hacen más que reflejar el testimonio de lo humano en una humanidad que siempre correrá el riesgo de caer nuevamente en la barbarie. La poesía, como arte del lenguaje -lo sé- es el único lugar donde el latido de lo humano se expresa y preserva intacto ante los avatares de la historia. No hay para la poesía -cronológicamente hablando- una historia. Ella sobrevive en ese eterno presente en el cual el corazón humano intenta decir quién es, y ese es el valor supremo que le otorgo a todo el material recopilado. Quizás valga la pena haberlo hecho... Por mi parte, en lo personal, este proyecto me ha mantenido entusiasmado, alerta en mis búsquedas, despierto, minucioso, reverente. El resultado es este libro en el cual laten las voces de muchos hombres de San Luis (no todos) que supieron oír el latido de lo humano-desnudo y, desde esta pequeña porción del planeta, supieron dedicarle tiempo y devoción a lo valioso. Mi misión se limita a escuchar estas voces y presentarlas, todas juntas, en un libro que pretendo sea un lugar para el encuentro con la poesía de San Luis. Gustavo Romero Borri JUAN CRISOSTOMO LAFINUR Nació en Carolina, San Luis, en 1797. Murió en Chile en 1824. Obra Poética: Poesías (ICCED, 1994) "Lafinur pertenece a esos espíritus selectos y nobles caracteres que aparecen de tarde en tarde para dar impulsos y tomar la iniciativa de alguna empresa social. A él le tocó una época difícil en que debía hacerse todo, en que todo debía improvisarse en los anhelos de acelerar la marcha hacia un alto fin, vislumbrado allá en lo íntimo de una vasta concepción mental. No aminora sus méritos el que haya sucumbido en el loable propósito, porque no estaba al alcance de un hombre vencer los obstáculos que oponían a su propaganda poderosos aliados. El erudito Juan María Gutiérrez ... se expresa así: "un genio desconocido hasta entonces en la alta región de la poesía, se mostró por primera vez a esa luz misteriosa que circunda los muertos ilustres y dominó todos los ecos con su pasión, por su abundancia y por su ternura casi filial. Era éste el aventajado profesor de filosofía y humanidades Juan Crisóstomo Lafinur... Fue el poeta romántico de nuestra época clásica. Sus composiciones son frutos espontáneos caídos de un árbol fecundo agitado hasta las raíces por un huracán: son más bien la imagen de su propia existencia, la cual podría compararse a la curva sinuosa y fugaz que traza el fuego de un relámpago..." La poesía es para él instrumento de enseñanza, de propaganda y de lucha y por eso quizás se cuida más de la idea, del fondo, que de esa sonora y rítmica periodicidad de la forma: “su musa predilecta... es la libertad". Juan W. Gez (Fragmento de El Doctor Lafinur, estudio biográfico y recopilación de sus poesías. Año 1910) EL FANATISMO ¿Cuál es ese monstruo fiero que ha devastado la tierra, declarando al justo guerra, y ensalzando al embustero? ¿Quién el que al hombre sincero le calumnia de ateísmo? El fanatismo. ¿Cuál es la causa fatal de la falta de instrucción, de haber tanto motilón y de propagarse el mal? ¿Quién el de que un animal nos elogie el servilismo? El fanatismo. ¿Cuál es el que a los tiranos protege en sus agresiones, y fomenta disensiones entre amigos y entre hermanos? ¿Quién el que a los ciudadanos les extingue el patriotismo? El fanatismo ¿Cuál, el que a la libertad la mira siempre con ceño, y en destruirla hizo empeño con una falsa piedad? ¿Quién hizo que iniquidad sustituyese al civismo? El fanatismo. ¿Cuál ha sido el instrumento para oprimir al virtuoso y para que el poderoso le cause al débil tormento? ¿Quién formó tanto convento, escuela de barbarismo? El fanatismo. ¿Cuál hace que las esposas abandonen sus hijuelos, y los dejen por los suelos por ser devotas ociosas? ¿Quién patrañas horrorosas forjó para el terrorismo? El fanatismo. ¿Cuál tiene al país desierto, destruye la agricultura, hace triunfar la impostura, y negar aún lo más cierto? ¿Quién a tanto brazo muerto, da vida al egoísmo? El fanatismo. ¿Cuál es el que a los chilenos sus glorias quiere eclipsar, y pretende fascinar para arruinar a los buenos? ¿Quién amortigua en sus senos el odio al cruel despotismo? El fanatismo. Y ¿Quién a este fanatismo le da tal preponderancia? La malicia de los unos, de los otros la ignorancia. CANTO ELEGIACO A la muerte del General Don Manuel Belgrano ¿Por qué tiembla el sepulcro, y desquiciadas sus sempiternas losas de repente, al pálido brillar de las antorchas los justos y la tierra se conmueven? El luto se derrama por el suelo al ángel entregado de la muerte, que a la virtud persigue: ella medrosa al túmulo volóse para siempre. Que el campeón ya no muestra el rostro altivo fatal a los tiranos, ni la hueste repite de la Patria el sacro nombre, decreto de victoria tantas veces. Hoy, enlutado su pendón, y al eco del clarín angustiado, el paso tiende, y lo embarga el dolor: ¡dolor terrible, que el llanto asoma so la faz del héroe!... Y el lamento responde pavoroso "Murió Belgrano" ¡Oh, Dios! Así sucede la tumba al carro, el ay doliente al viva, la pálida azucena a los laureles! ¡Hoja efímera cae! Tal resististe al noto embravecido y sus vaivenes! La tierra fría cobra sus despojos, que abarcará por siempre; mas no puede. ¡Campeón ilustre! ¡Atleta esclarecido! La mano que te roba, hollar las leyes que el corazón conoce; el jaspe eterno tu nombre mostrará a los descendientes de la generación que te lamenta. La Patria desolada el cuello tiende al puñal parricida que le amaga en anárquico horror; la ambición prende en los ánimos grandes, y la copa da la venganza al miedo diligente. Aún de Temis el ínclito santuario profanado y sin brillo; el inocente, el inocente pueblo, ilustre un día, a la angustia entregado; el combatiente, sus heridas inútiles llorando, escapa al tambor; el país se enciende en guerra asoladora que lo ayerma; asoma la miseria, pues que cede la espiga al pie feroz que la quebranta, y, ¿Ora faltas, Belgrano?... ¡Así la muerte, y el crimen, y el destino de consumo deshacen la obra santa, que torrentes vale de sangre, y siglos mil de gloria, y diez años de afán!... ¡Todo se pierde! Su celo, tu virtud, tu arte, tu genio, tu nombre, en fin, que todo lo comprende, flores fueron un día, marchitólas la nieve del sepulcro. Así es lamente la legión que a la gloria condujiste: con tu ejemplo inmortal probó el deleite, la magia del honor, y con destreza amar le hiciste el tesón perenne, el hambre angustiadora, el frío agudo... Suspende, ¡Oh, musa! Y al dolor concede una mísera tregua. Yo lo he visto al soldado acorrer que desfallece, y abrazarlo, cubrirlo y consolarlo, Ora rayo de Marte se desprende, y al combate amenaza, y triunfa y luego... ¿Qué más hacer? ... El desairar la suerte, y ser grande por sí; ésta no es gloria del común de los héroes; él la ofrece en pro de los rendidos, que perdona. Ora al genio se presta, y lo engrandece: corre la juventud y a la Natura espía en sus arcanos, la sorprende, y en sus almas revienta de antemano el germen de las glorias. ¡Oh! ¿Quién puede describir su piedad inmaculada, su corazón de fuego, su ferviente anhelo por el bien? Sólo a ti es dado, historia de los hombres: a ti que eres la maestra de los tiempos; la arca de oro de los hechos ilustres de mi héroe, en ti se deposita: recogedla, y al mundo dadla en signos indelebles. Y vos, sombras preciosas de Balcarce, de Olivera, Cabot, Martínez, Vélez, ved vuestro general, ya es con vosotros; abridle el templo que os mostró valiente. Tucumán, Salta, pueblos generosos, al héroe de febrero y de setiembre, alzad el postrer himno; mas vosotras, vírgenes tiernas, que otra vez sus sienes coronasteis de flores, id a la urna, y deponed con ansia reverente el apenado lirio; émulo hacedlo de los mármoles, bronces y cipreses. LA AMISTAD Amistad es amor; pero su llama arde sin consumirse. Esta luz pura, soplo de la virtud, mientras más dura más el alma sostiene, más la inflama. En el llagado corazón derrama el bálsamo dichoso con que cura de un amor insensato y sin ventura cuando en su auxilio la razón le llama. Es fina, pero libre de ansias crueles; celosa sin rivales, está exenta del desamor probar las duras hieles; la virtud ha tomado por su cuenta perpetuar la fe, las ansias caras que dos almas juraron en sus aras. EL AMOR Es llorar y gozar; rabia y ternura; delirio que a prudencia se parece; una hoguera encendida que más crece mientras más se resiste a la bravura. Un amante es enfermo que no cura, pero con sus mismas llagas se envanece; la soledad le agrada y le entristece; el tiempo es corto y largo, tarda y dura. Se halla solo en la estancia concurrida; si se le habla responde fastidiado; no hay cosa que no vea parecida al objeto que causa su cuidado. ¿Qué es amor, se pregunta? Yo concluyo: vivir un alma en cuerpo que no es suyo. A UNA ROSA Señora de la selva, augusta rosa, orgullo de septiembre, honor del prado; que no te despedace el cierzo osado ni marchite la helada vigorosa. Goza más; a las manos de mi hermosa posa tu trono; y luego el agraciado cabello adorna, y el color rosado al ver su rostro aumenta avergonzado. Recógeme estas lágrimas que lloro en tu nevado seno, y si te toca a los labios llegar de la que adoro, también mi llanto hacia su dulce boca correrá, probarálo, y dirá luego esta rosa está abierta a puro fuego. EMETERIO PEREZ Nació en San Luis en 1855. Murió en San Luis en 1891. Obra Poética: Penumbras (1885) "Quien en esta lucha del vivir es batido sin cesar por las olas del infortunio, y deshecho en sus rudos golpes, desespera y maldice; quien perseguido de la maldita fatalidad que impía se ensaña en la víctima escogida sufre un infierno de íntimas torturas; quien en horas de soledad se desgarra el alma a solas con sus angustias, debe comprender las sentidas producciones de Emeterio... Poetas así los hace la suerte adversa; a sus golpes forjan su númen... Aún se dejan oír, por desgracia, algunos cultivadores de la poesía, que creen o lo aparentan, que el oficio del poeta consiste en fingir dolores y congojas a fin de darse el gusto de llorar un siglo. Pérez no gemía por gemir... Emeterio consiguió, desde luego, no ser una inteligencia anónima; se impuso a pesar de todo. Y aquí, entre nosotros, donde cultivar las letras equivale a inhumarse vivo, o poco menos... Lamentamos doblemente la malograda pérdida del único poeta puntano de estos tiempos, porque no se divisa otro... Pidamos a la juventud que en las aulas se forma, pare atención acerca de lo que aquella importa en el desarrollo intelectual de nuestra sociabilidad informe; y la emplazamos, anhelosos de ver colmadas nuestras esperanzas, a emularse en las nobles lides del estudio hasta llenar el vacío asaz sensible que hoy nos apena. La invitamos a la labor literaria, para honra y lustre del pobre suelo que a Lafinur produjo. ¡A ganar el puesto de honor por concurso! Manuel A. Orozco (Fragmento extraído de la Corona Fúnebre editada en recuerdo a Emeterio Pérez a instancias de Juan W. Gez, al cumplirse cinco años de la muerte prematura del poeta. Año 1896). A LAFINUR (*) ¿Por qué tiembla el sepulcro, y desquiciadas sus sempiternas losas, de repente, al pálido brillar de las antorchas los justos y la tierra se conmueven? Lafinur Temblaron, sí, las losas y el sepulcro del héroe de Febrero y de Septiembre; de aquel que en Salta y Tucumán, un día, con la victoria coronó sus sienes. Temblaron... no de gozo, sí de duelo, porque al campeón arrebató la muerte, cuando más peligraba la bandera, de su alma inspiración, blanca y celeste. Temblaron porque el sueño de su gloria; redimir a la Patria con sus huestes, no le valió, para su tumba humilde, ni una triste corona de laureles. Hoy como ayer, también, genio preclaro, astro de eterna luz, sol esplendente, sólo lloran tus restos inmortales las aves de la noche y los cipreses. No fue la espada que, entre sangre y fuego, sólo en el campo de batalla vence, el arma que esgrimiste: te dio el triunfo otra más noble, augusta y más potente. Fue del talento la divina chispa que como antorcha iluminó tu mente, desde el primer albor que en rayos de oro te despertó sobre tu cuna agreste. Allá cuando entre bosques seculares, valles, montañas y campiñas verdes, la aureola del filósofo y del poeta como un óleo de Dios cayó en tu frente. No de bronces ni mármoles suntuosos te erigieron estatuas ni relieves; pero allí están homéricas tus obras, que honrarán tu memoria eternamente. La justicia vendrá; no es dado el tiempo de la historia alterar las sabias leyes; aunque tarde también, llegará un día en que por ti no giman los cipreses. En que piadosas las nocturnas aves que en tu tumba lloraron tantas veces, en vez de cantos de quejoso acento, himnos de gloria entonarán, alegres. Entonces el sepulcro silencioso no temblará, y tampoco de repente ante sus negras losas desquiciadas, temblará el justo ni la tierra leve. ¿Cuándo ese día llegará, dichoso? Juventud que estudiáis, inteligente, ¡manos a la obra , y se alce el monumento que refleje la imagen de nuestro héroe! (*) Dedicada al Centro Lafinur, fundado en San Luis el 9 de julio del año 1887. Emeterio Pérez nació en San Luis en 1855 y murió en la misma en 1891 a los 36 años. A LA NOBLE MATRONA SEÑERA CARMEN V. RUA (Fallecida en San Luis el 29 de abril de 1881) Despierta ¡oh lira! Y con tu son más dulce acude al suelo amado, sin tardanza, y arrulla el sueño de la que hoy ya duerme bajo la losa de la tumba ingrata. Que el eco celestial de tus acordes le pida al viento sus potentes alas, y derrame sus tristes armonías donde no alcanzan a caer mis lágrimas. Vete a decirle en el acento tierno de estas estrofas que el dolor te arranca, que en medio a los sollozos que me ahogan sólo puedo ofrecerte esta guirnalda: "¡Tranquila reposad, alma del cielo, de tus virtudes la fecunda planta, cual lo anhelabas, es el árbol sacro que hoy con su sombra mi existencia ampara!". EL ARTE I ¿Por qué de la Creación la maravilla eternamente al hombre le anonada, y al contemplar de Dios la obra sagrada con religiosa admiración se humilla? ¿Por qué cuando en la tarde silenciosa, o de una noche plácida el reflejo, nos miramos del cielo en el espejo, una impresión sentimos misteriosa? ¿Por qué cuando una estrella vespertina del horizonte en el confín fulgura, nos causa melancólica ternura y nuestra frente ante su luz se inclina? ¿Por qué al brillar la sonrosada aurora, con su beso de luz bañando el mundo, nace de vida un manantial fecundo en cada triste corazón que llora? ¿Por qué en las horas de perdida calma en que siembra su horror la tempestad, nuestra débil y pobre humanidad siente un pavor que le recoge el alma? ¿Por qué cuando al fulgor de una esperanza contemplamos el rostro de una bella, a la región de la más alta estrella parece que el espíritu se lanza? ¿Por qué cuando a la orilla de una cuna sentimos de una madre el tierno acento, nos mueve el mismo extraño sentimiento que cuando brilla pálida la luna? ¿Por qué cuando en las noches de desvelo nos bate el huracán de las congojas, nuestros ensueños caen, como las hojas, que el viento esparce sobre el duro suelo? ¿Por qué al sentir el corazón deshecho, se nubla nuestra frente y se marchita, y de entusiasmo sólo aquel palpita cuando el amor se anida en nuestro pecho? ¿Por qué del grato suelo en que nacimos al ver flamear el pabellón glorioso, o su himno eterno al escuchar, grandioso, nos ponemos de pie y nos descubrimos? II ¡Ah! Yo lo sé: porque en el hombre existe algo más noble que la vil materia, porque no todo en él sólo es miseria, ni es vil andrajo todo lo que viste. Mi mente soñadora lo adivina y mi inspirado corazón lo siente: porque el hombre el calor lleva en la frente de una luz inmortal que lo ilumina. Es el Arte, divino centelleo que el Supremo Creador puso en el hombre, para que siempre, sin cesar le nombre en la lengua del Dante y de Tirteo. Porque el augusto Autor de la armonía que preside la ley de Universo, sólo invocado puede ser en verso, en el idioma que habla la Poesía. Es el Arte, sublime inspiración que Dios del hombre derramó en la historia, como el primer relámpago de gloria que iluminara al Rey de la Creación. Es ese germen de ignorada esencia que al hombre redimió de la ignorancia, cuando del mundo en la primera infancia, muda aún yacía la severa ciencia. III Bajo su dulce y apacible cielo, a la luz de sus plácidos fulgores, es como el hombre calma sus dolores y en su eterno sufrir halla consuelo. ¡Ah! Cuántas veces por su suave influjo he calmado mis penas en la vida. ¡Cuántas veces salvó mi fe perdida de las olas del mundo entre el reflujo! ¡Cuántas veces mirando los vestigios de algún pasado perpetuado en lienzo; mi dolor he calmado más intenso, embebido del Arte en los prodigios! ¡Cuántas veces al eco de un sonido por melodiosa música inspirado, a superiores mundos transportados, de emoción una lágrima he vertido! ¡Cuántas veces de un libro la lectura, o de un cuadro la dulce compañía, en horas de fatal melancolía disipó mi tristeza y mi amargura! ¡Cuántas veces mi espíritu abrumado, al contemplar inmenso el infinito; halló con luz en el cenit escrito: "Aquí la patria es del desgraciado"! ¡Cuántas veces, en fin, mirando al cielo, pidiendo auxilio mi abatida frente, sus alas agitando dulcemente bajó a cubrirme el ángel del consuelo! IV La Religión y el Arte son hermanos: ellos son los que al hombre divinizan, en la tierra su alma inmortalizan y le dan pensamientos soberanos. ¡Salve, soldados de la noble idea, sacerdotes sublimes de lo bello! De vuestra mente el inmortal destello, siempre de Dios la inspiración que sea! YA LO SABES ¿Por qué estoy triste, me preguntas? ¡Ay! Qué inocente eres, si en verdad lo ignoras... ¿Sabes por qué? -Porque te veo alegre, mientras mi pecho, al contemplarte, llora. Llora de envidia al recordar tan sólo a quien la suerte le cabrá dichosa, de merecer tu amor, de ser el dueño de tan preciada y peregrina joya. ¿Sabes por qué, cuando te miro, callo y a veces una lágrima me robas? Porque la duda sin cesar me asalta si feliz serás siempre como ahora... ¡Ah! Si el destino revelar pudiera la clave de sus leyes misteriosas, tal vez hallarás la razón, ingrata, del secreto pesar que me acongoja. ......................................................... Ya que esperanza para mí no existe de llegar a las puertas de tu gloria, pídele a Dios que un pecho como el mío te de un altar para servir de diosa. Que si en mí no encontraste ni un halago de los que el mundo frágil atesora, hallaste un corazón que hasta en la muerte le servirá de templo a tu memoria. GRATITUD No sólo del amor nacen los hijos que dulcifican del hogar las horas: también la caridad tiene los suyos, que dan al corazón dulces aromas. No de mi voz en el acento rudo oirás el eco que al nacer la aurora te despierta feliz cada mañana: el de tu prole tierna y cariñosa. Mas si el de una alma en el dolor templada, que en noble y santa gratitud desborda, al verse entre los suyos acogida de tu amor paternal bajo la antorcha. Deja, pues, hoy que de filial ternura con la suya entreteja mi corona, y al deponerlas en tu sien bendita, brinde con ellos por tu dicha y gloria. ¡BASTA! ¡Basta ya! No más tus quejas oiga la miseria humana. Harto has llorado, alma mía, y nadie enjugó tus lágrimas. Huérfana de amor y gloria, de riquezas y de fama, pasó en el mundo tu vida siempre errante y solitaria. Cuando a las puertas llamaste de la dicha, en tu desgracia, tan sólo la voz oíste: "¡Perdone por hoy, hermana!". Cuando su efímero halago a la fortuna implorabas, seducida por el brillo de la frágil pompa vana: ¡Ah! Era inútil, escrito del destino está en las páginas, que para el huérfano triste no hay venturas ni bonanzas. Y cuando, en fin, de tus días creíste encontrar la calma, tu fiel corazón rindiendo de un ser querido a las plantas, hasta allí con fiero enojo siguióte la suerte ingrata, quitándote hasta el consuelo del ideal con que soñabas... ................................................... ¿Qué esperas ¡Oh, alma mía! que aún lloras desconsolada? ¡Ah! Sólo del justo cielo te queda hoy la esperanza! No llores más. Deja al mundo que te hiera con su saña: ¿Qué importan sus vanos lauros, si es tuya la eterna palma? MARIA MITCHEL DE RAMIREZ Nació en Potrero de los Funes, San Luis, en 1877. Murió en la ciudad de San Luis en 1945. Obra Poética: Huellas y Jalones (1946) Aleteos (Antología poética -1897-1930) "A María Mitchel de Ramírez le basta haber escrito el Himno a Pringles para figurar, con legítimo derecho, en la Historia de las Letras de San Luis... Escribió versos desde su primera juventud; versos en los que alienta su amor por la niñez, el culto de los héroes, los efluvios de la amistad y una hondísima fe cristiana..." María Delia Gatica de Montiveros (En Panorama General de la Literatura Sanluiseña. Año 1981) PRINGLES Con su dulce caricia el sol de mayo del guerrero inmortal besó la frente, vertiendo en su alma su glorioso rayo de misteriosas ansias un torrente. Amó la libertad. Soñóla hermosa cual la eterna visión de los amores y en holocausto de su altiva diosa ciñó su frente las purpúreas flores. La visión de la patria lo enajena; la visión de su gloria lo electriza; y en Chancay, de entusiasmo el alma llena, arrojándose al mar se inmortaliza. Hierve en sus venas cual candente lava la generosa sangre de titanes y rompe el yugo de la patria esclava con el ronco fragor de los volcanes. Mártir de la libertad ¡Numen sagrado cuya homérica vida es un poema! deja que en nombre de mi pueblo amado ciña a tu frente una inmortal diadema. ¡PARA ESO SON LAS ALAS! (Al Ateneo de la Juventud Juan Crisóstomo Lafinur) ¡Muchachos! ¡A volar! ¡Para eso son las alas que nos ha dado Dios! Para volar muy alto... ¡Para llegar al sol! Al sol de la belleza cuya luz infinita es el amor... Y a cuya cima intangible sólo asciende el que forja su vida en un crisol. ¡Hermosa juventud! De la belleza increada, ¡Tú tienes la anhelada gloriosa plenitud! Tú tienes en el alma las gemas de la idea; contra el error... la verdad cual sublime panacea, y de la fe... ¡La inextinguible llama! ¡A volar! ¡Para eso son las alas! Para elevar el alma en su brillante escala... Muy alto... ¡Hasta el cenit! ¡Muchachos! ¡A volar! ¡A sacudir el vértigo de arteros pesimismos... que llevan al abismo! ¿Lo hermoso de la vida?... ¡Está en vosotros mismos! BOHEMIO A Pablo J. Daneri "Bohemio de las líricas conquistas" cuya vida se inicia en amplio vuelo... Arrebatando al éter amatistas que entrega al sol para engarzar su anhelo. ¡Bohemio del ideal!... Tienen tus alas el empuje genial de la ilusión... Y llegarás... ¡Si afianzas tus escalas (como ahora) en el sano corazón! ¡Bohemio del ensueño!...Tus pupilas irradian una gran luz interior!... Y en tu verso vibrante... ¡Ya perfilas los contornos de un alma superior! ¡Bohemio! ¡Sueña siempre!...Y que tu lira vuelque en todo su dulce nostalgia... El alma es más feliz... ¡Cuándo delira sumergida en azul melancolía! ¡Bohemio! Tú amarás ¡inmensamente!... De ti exhalas ya el perfume sutil de una quimera... Y serás ¡No lo dudo! "Como un pájaro loco que quisiera abarcar todo el mundo con sus alas". "Y que el alma de los bardos de la Patria ¡Oh! ¡Poetisa luminar! Musa y verbo de las nuevas eclosiones te deshoje su cantar". ¡CIEGOS...SORDOS...Y MUDOS...! Ciegos somos... ¡Señor! porque cerramos los ojos a la luz... Sin embargo... ¡Ese tu santo cuerpo contemplamos pendiente de la cruz! ¡Mudos somos también!... porque callamos los dogmas de la Fe... ¡Mudos e ingratos porque así borramos las huellas de tu pie! Y sordos somos... ¡Señor! pues nadie escucha tu grito de agonía... Tú nos diste la luz... y el alma lucha contra ella... ¡pecando todavía! GERMAN AVE LALLEMANT Cayó! Mas su espíritu gigante surca la inmensidad con raudo vuelo, y entre nubes de gloria fulgurante su alma elegida se remonta al cielo. Cayó! Lo que era polvo deleznable yace en el fondo de la tumba ¡inerte! Pues el único fallo inapelable es el fallo fatídico de la muerte. Mas, qué importa que cobre su tributo y trate de ensañarse en sus despojos, si esa vida, minuto por minuto, consagróse a la ciencia y sus arrojos. No muere, ¡no! El hombre que engrandece de la ciencia los ámbitos inmensos, pues la tumba es la nube, en que suspenso del sol de gloria, el rayo resplandece. Paz en su tumba al sabio infatigable y eterna gratitud a su memoria; y justicia a su obra insuperable, y a su nombre y su honor ¡eterna gloria! Setiembre de 1910 ANTOLIN MAGALLANES Nació en Luján, San Luis, en 1879. Obra Poética: Altivez (1950) "...Tarea triste y desconsoladora es esta de escribir libros; y quienes se aventuren a realizarla en San Luis, deben estar prevenidos para afrontar el glaciar frío de la apatía y de la indiferencia con que generalmente se premian estos afanes y estas inquietudes. La producción bibliográfica puntana yace por lo general olvidada. Muchos de sus libros se van agotando, no por el uso o servicios que presten, sino por el abandono y la poca estima que se tiene de ellos; algunos están próximos a desaparecer sin que nadie se preocupe de reeditarlos y difundirlos; otros duermen en las estanterías de las bibliotecas, cubiertos de polvo, como muertos olvidados en las tumbas... ALTIVEZ, no dudo que ha de correr el mismo albur que corrieron las demás obras puntanas. La indiferencia le tendrá ya su fosa reservada. Pero no me importa. Estos versos míos son para quienes quieran leerlos. Si el lector los encuentra malos o mediocres tampoco me interesa eso. Sólo quiero que del mineral bruto se aproveche el fino, la parte noble. Si no es oro lo que se extrae de él, será hierro, que es el metal con que se hacen las herramientas de abrir surcos profundos y anchos senderos." Antolín Magallanes (Fragmento de palabras introductorias del autor a su único libro publicado en vida, Altivez. Año 1950) TIERRA ARGENTINA Tierra generosa y buena, solar de todos los hombre del mundo que quieran habitarla, rica y fecunda en los tres reinos de la Naturaleza, tierra de glorias excelsas, de héroes y varones ilustres. ¡Oh! Tierra argentina, joya de América luciente, cual reina y señora gallarda ostentas tu alteza; tus inmensos bienes, tus gracias, tu gloria fulgente te dan ante el mundo prestigio, brillo y grandeza. Por Dios bendecida en tus inmensas latitudes; ¡oh! tierra fecunda; tierra gentil de promisión que, cual otra bíblica, plena de luz y virtudes, ofreces tus dones al hombre en tu vasta extensión. Nunca la avaricia del mandón sobre ti se extienda; que nadie tus jugos estruje mísero y audaz; que césar ninguno jamás en tu suelo pretenda, de su ambicionismo vil, hincar la garra rapaz. OTRO ORGULLO DE LA PATRIA También es motivo de inspiración los ganados que pueblan el inmenso territorio argentino, el gusano que teje su capullo, la abeja que trabaja su dorado almíbar y hasta el más humilde insecto que colabora en el engrandecimiento de la Patria. De mi Patria otro orgullo y otra de sus grandezas que aseguran y afianzan a su prosperidad son sus regios ganados que pastan en las dehezas y pueblan de la pampa su vasta inmensidad. Los bellos ejemplares de vacunos, equinos y porcinos; los chivatos con aire magistral; las hermosas y blancas majadas de marinos son también de la Patria orgullo nacional. ANATEMA (*) ¡Oh! Patria hermosa, grande, buena y hospitalaria; de leyes generosas y de códigos sabios; que jamás el déspota amengüe tu grandeza, que siempre vivas pura como tu cielo azul. Maldigo a los falsarios que oscurecen tus glorias; que míseros y audaces ¡oh!, patria, te escarnecen y que de tu nombre hacen su enseña mercenaria los falsos patrioteros, los viles ambiciosos. Mas, esos miserables pasarán a la Historia que implacable y severa condenará mañana; ya tienen la sentencia del tribunal futuro y el estigma afrentoso de la posteridad. La Patria no se veja; mansilla ni desdora; ni tampoco rebaja con viles procederes; se la engrandece y honra, se la eleva y prestigia con nobles propósitos y sanos idealismos. Patria, ¡cuánta deshonra para los argentinos cuando bajo la planta de los viles mandones las libertades mueren, se aplastan los derechos, se anulan las conciencias y desvirtúa el civismo! No hay para un ciudadano más ominosa afrenta que aquélla que recibe de la trasgresión vil, cuando el sicario el paso le obstruye en el comicio y amenazante le hace que guarde sumisión. Ante tanta ignominia la Patria se estremece; sus glorias se oscurecen, sus símbolos se enlutan; las losas venerables de los héroes se alzan crepitan y se rompen al paso del oprobio. Basta pues de opresiones; que cesen ya los fraudes del mandón; que terminen sus farsas y arterías; que otra vez resplandezca la verdad del civismo y el pendón del derecho de nuevo suba al tope. (*) Estos versos fueron escritos después de los comicios realizados en la provincia de Buenos Aires, el 5 de abril de 1931 (N. del A.) AMIGO MIO ¡Oh, amigo mío, ya no eres el mismo!… ¿Qué cambio o mudanzas en ti operan? Si fuiste erecto cual la enhiesta peña y hoy te doblegas como frágil caña. Sí, la del bronce fue tu resistencia en el batallar duro de la vida, mas hoy que ante el mendrugo te arrodillas no tienes ni la del barro siquiera. Cuando pobre eras y cuando de abajo a los de arriba les tirabas piedras; cuando la vida te fue áspera y dura entonces fuiste un noble luchador. Ya terminaron esas rebeldías; ya no eres el león de garra fuerte; tu tienes hoy, del buey su mansedumbre, cuando la cerviz dobla bajo el yugo. Y sino di, antes que mi verso calle: ¿Cómo posó tu planta en las alturas? ¿Reptando como la culebra mísera o al paso como la constante hormiga?… CANTO A SAN LUIS La tierra de Pringles, Lafinur, y Pedernera; la de los hermosos paisajes serranos, la de los ónices preciosos, la tierra de gloriosa tradición. ¡Puntanos! A San Luis cantemos himnos; levantemos la voz con emoción, y que brote candente en nuestros pechos la llama de sublime inspiración. Resuenen a tambores y clarines, ondéen las banderas y pendones y las voces repitan por doquiera, ¡Salve, oh pueblo, de hidalgos campeones! Tierra de estirpe noble y sangre gaucha; de preclaros guerreros cuna sacra; lauros inmarcesibles os ceñiste en la límpida frente de mi patria. ¡Salve y gloria a tus hijos inmortales! a Pringles, Lafinur y Pedernera; son bizarras figuras de la Historia y de esta tierra honor, prez y bandera. Salve al que te enaltece y dignifica; al que trabaja con noble tesón. Salve al que avanza con la frente limpia llevando por escudo el corazón. Salve también al genio que levanta la antorcha luminosa del saber, alumbrando los pasos de este pueblo por las rutas sagradas del deber. Tierra hermosa de encantos y bondades por el Supremo Artífice colmada; yo reprocho la lengua que te llama: "tierra pobre, desierta y desolada". Tienes sierras repletas con tesoros, aires puros y climas deliciosos; tienes cielos azules transparentes como tus jaspes y ónices preciosos. Tienes campos con brisas incensadas por retamas, poleos, peperinas; mansos arroyos que por lechos de oro se deslizan sus linfas cristalinas. Encantos tienes donde el Arte puede imitar formas, ritmo y armonía; y en tus bellos paisajes naturales hay luz, color, música y poesía. Sí, maldigo la lengua que te llama: "tierra pobre, desierta y desolada". No. Eres tan bella como tus hermanas y no la cenicienta despreciada. ROSARIO M. SIMON Nació en San Luis en 1885. Murió en San Luis en 1935. Obra Poética: No publicó libro individual. Sus poemas han perdurado en diarios y revistas. Ej. La Prensa, Mujeres Americanas, los Andes de Mendoza, Revista Ideas, Lafinur, Hoja Puntana, Revista Láinez, Croquis, etc. "Rosario M. Simón fue desde su juventud una cultora entusiasta de las letras. Su delicado temperamento de artista, su espíritu eminentemente soñador, hicieron de ella, una personalidad amante de las inquietudes de la ciencia y de las bellezas del arte. Sus producciones descuellan por la sinceridad de sus principios y la altura de su ejecución. Su frase surge, tanto en la prosa como en el verso, plena de gracia y galanura, llevando impreso un sello de inconfundible linaje literario. Escribió con el sentir y el apasionamiento de la Mistral y la Storni. Amó a su terruño quizá con pasión egoísta. Y al cantarla alborozada de dichas, de penas o esperanzas, fija el pensamiento y vuelve su mirada al "solar patricio" donde están los motivos todos de su inspiración: cielo, ríos, sierras, gauchos, padres, maestros, héroes... En sus poesías -discretas y no escasas- surge su intimidad en la escena radiosa, sensible, emocionante en su delicadeza, en su pudor y en divinidad femenina... De su obra empero poco nos ha quedado..." Mario Cécil Quiroga Luco (Fragmento extraído de su libro Rosario M. Simón: Una Vida. Año 1938) A UNA ESTRELLA Muy arriba, en los campos del cielo yo tengo una estrella. Hace mucho que somos amigas que hablo con ella. Tiene un alma de luz primorosa un alma muy bella que arrebata a la mía en el sueño feliz, de un poema. Ella imprime a mi vida sus rumbos, demarca su huella hasta infunde en mi pobre cerebro la luz de la idea. Cuando siguen mis ojos el rastro fugaz de su estela y le cuentan bañados en lágrimas su triste querella palpitando en el éter profundo, fulgores destella y con tibias caricias astrales me alienta y consuela. Cuando en alas de dulce esperanza mi espíritu llega a decirle en el ritmo de un verso su dicha suprema, ¡Cuán hermosa en la noche tranquila su encanto descuella! ¡Cuán divina me mira y me dice alégrate y sueña! Qué idealismo derrama en el alma su lumbre serena. Qué sublime poesía la inspira, cómo la endiosea. Tienen mucho de humano los astros tal vez cada estrella simboliza una inmensa ternura robada a la tierra. Es por eso que en horas dichosas buscamos en ellas esa intensa ilusión de mi vida más noble, más buena. Es por eso que en tierno delirio adoro esa estrella que brillando parece decirme ¡Contémplame y sueña! YO Mi alma ha sido un rosal de primavera, en cándidos botones brotaban a la par entre las hojas ensueños e ilusiones. Nacían en los tallos las sonrisas y a las flores traían juguetonas besos amantes cariciosas brisas. Si salía tal vez algún gemido sonaba musical entre el ramaje; su raíz fecundaba un sol querido y en su verde ramaje las aves del amor hicieron nido. Después... ¡Ay las flores cuando sopla en borrascas el torbellino! Sus hojas, una a una se pierden entre el polvo del camino; el viajero las pisa indiferente, y en el rincón de su ignorada cuna queda apenas doliente un pobre tallo con las ramas yertas llorando el duelo de sus flores muertas. Yo he visto sí, volar de mi existencia una a una las blancas ilusiones en el rosal de mágica apariencia no asoman ya botones la brisa que jugaba con sus hojas, apenas saca ya de entre las ramas, tristes ayes de hondísimas congojas. ¡CANTA! Canta me dice el alma abre a mi afán el ventanal del verso. Aquí en mi corazón siempre encerrada anhelo como alondra aprisionada volar por la amplitud del universo. Deja que suene aunque con pobres notas en tu callada obstinación, mi acento. Para dar vida al mar cantan las gotas para que el bosque vibre trova el viento. Abrete y canta. Su canción es ala que nos lleva en la gloria de su vuelo como calandria que el cenit escala para empautar sus trinos en el cielo. Tú que de amor y de sufrir ya sabes canta la triste endecha de tus penas y en ritmos dulces y en estrofas suaves desahoga el dolor en que te anegas. Que si la vida laceró tu ensueño y el mundo infausto te engañó traidor vence el enojo de su cruel empeño con canciones de amor y de perdón. DIVINAMENTE Aquel "divinamente" ha colmado mi vida como cielo de estío estoy llena de luz, por algo prodigioso me siento estremecida y soy toda esperanza, ternura y plenitud. "Divinamente" amado, fervoroso y ardiente es ingenuo y sublime nuestro dulce cariño, nos alumbra la ruta, nos corona la frente, es profundo y es alto, es grande y es sencillo. Tiene el gusto sabroso de las cosas humanas pero lleva diluido no se qué delicado sentimiento grandioso, que nos une y conmueve como tú lo dijiste "divinamente", amado. LA FRENTE DE MITRE Ancha y serena frente de majestuosa placidez bañada olímpica y genial, frente inspirada que el ideal enciende. Blanca y tranquila frente, por cicatriz gloriosa blasonada, aunque en joyantes lauros coronada la historia te presente nuestros ojos tu línea inolvidada con sencillo chambergo endiademada evocarán en afección ferviente, noble y heroica frente. A PRINGLES Caballero valeroso de las épicas proezas de los lauros legendarios que blasonan la nobleza de tu pueblo y de tu raza: paladín del episodio más bizarro de la historia cuyo sable granadero marca etapas de victoria en la epopeya clásica. En tu bélica jornada de San Luis hasta Ayacucho, en Junín, Pasco, la Sierra y el baluarte de Oncativo se destaca tu figura: con el gesto que traduce las marciales arrogancias de los fieros defensores de la enseña azul y blanca proverbiales en bravura. En el himno de tu vida empautada en clarinadas el viril grito de reto que al morir articulabas es la nota más vibrante, que sonaba en los timbales triunfadores de la guerra. cantaré las gallardías de los hijos de mi tierra con acento tremolante. Ya una estatua te levanta la ciudad en que naciste, ya perdura la diadema de laureles que tejiste en la fibra de su bronce: el viril pueblo puntano, tu heroísmo ha sancionado y trasunta su entusiasmo en el símbolo sagrado de la palma unida al roble. EULALIO ASTUDILLO MENENDEZ Nació en San Luis, en 1886. Vivió en Buenos Aires. Obra Poética: Resurgam (1920) "Cursó sus estudios primarios y secundarios en esta ciudad. Iba a ser médico, pero interrumpió sus estudios para obedecer a la vocación profunda: las letras, empezando por el periodismo...Conspicuo hombre de letras, Astudillo Menéndez cultivó el verso y la prosa. El escritor se sintió siempre hondamente puntano, aunque los caminos de la vida lo llevaron a residir a Buenos Aires. En los Juegos Florales de 1920 obtuvo el primer premio por su extenso poema Resurgam". (Breve descripción del autor en Pequeña Historia de las Letras Puntanas. Año 1986) ¡RESURGAM! Como el soberbio gesto de un imponente Budha, cortando el horizonte, se destaca la muda comba de la montaña. Un suave vaho lila la irisa con reflejos que azoran la pupila, y al desflorar la tarde su clámide de raso en el incendio de oros de un fantástico ocaso, se antoja ora un extraño, gigantesco haz de lirios sosteniendo una limbria de nubes o martirios; un bosque milenario que segó la hoz del rayo; o un astro formidable que oculta su desmayo en una selva enorme de enormes columnatas de negros chapiteles y frisos escarlatas. Conocen sus laderas los bravíos embates del sol y de los vientos. Los supremos combates de la extraña, titánica mecánica celeste que es perfume en la rosa, inimitable veste en el jardín cansino de rara floramía; que es mies en el rastrojo, en el verso armonía, tornasol en el iris, bochorno en el estío, rugido en la tormenta, inercia en el vacío, que es parpadeante brillo en la lejana estrella, es ritmo en las canciones, es ley en la conciencia, y es eterno Nirvana para la humana ciencia. Conocen sus cuchillas y saben sus laderas del brioso remolino de aquellas montoneras rebeldes y bravías, que en singular querella escribieron la historia de una gran epopeya. Por sus faldas bajaron, cual recios nubarrones los rudos, inmortales, gloriosos escuadrones de olímpicos centauros, cuyos rostros bronceados fueron en sacrificio y en bronce modelados. ¡Qué centauros aquellos! ¡Qué estupendos centauros! ¡Para ellos todavía no han abierto los lauros sus tirsos opulentos! ¡Y sin embargo, es hora de que su gloria surja como una gran aureola! Viven sólo de ensueño. Vienen de allá, de lejos, del pasado distante. Son de los tiempos viejos una prolongación. Toda su herencia es un imperativo de patria en la conciencia. Descienden de una estirpe varonil de titanes a cuyo épico paso los dormidos volcanes retorcieron su entraña en convulsiones locas y llenaron de hoguera las fraguas de sus bocas. Descienden de una estirpe que grata a la Victoria dirigiera a capricho el rumbo de la Historia, y no como Melcíades que encadenó al Tetrarca a las ruedas del carro que llevaba su marca, fue redimiendo pueblos, salvando principios abierto por monárquicos, ridículos prejuicios que eran una amenaza constante a la existencia de las nuevas naciones, con cuya independencia labró la Democracia, en una acción homérica, un solio a la República en la joven América. San Luis, en su pobreza pródiga y majestuosa, cumplió con sus deberes, altiva y silenciosa. No ha sonado más alto, ni aún en Roncesvalles el grito de la patria, que por montes y valles, por las pampas resecas o las vegas calladas, los áridos desiertos o las cimas nevadas resonó largamente. Soldados y soldados surgieron por ensalmo de los campos labrados, de la mísera aldea o el pobre caserío. Del destino afrontando un recio desafío, llevaban Marsellesas de libertad en las golas y eran enormes liras sus roncas tercerolas. San Luis dio las falanges de los conquistadores su espíritu invencible, sus jinetes mejores: las novias sus alianzas, su sangre los varones, el pueblo generoso sus férreos corazones, y las dolientes madres, marchando a paso lento, sus almas con sus hijos, daban sin un lamento. En cada ciudadano se ocultaba un soldado que era a un tiempo mismo como un gran ritmo alado y reunidos todos por una íntima unción, no eran un ejército, eran una canción. Eran grandes montones de miseria y de risas, espontáneos, valientes, con ideas precisas de libertad, que siempre santifica el fecundo dolor, que ha transformado las ideas del mundo. El viento, el hambre, el frío... el insondable abismo como el símbolo mudo de un feroz fatalismo: el huracán que ruge en las cumbres nevadas, la muerte, como un lobo que acecha en las calladas rompientes de la noche: la ardiente jabalina del rayo entre las gasas de una nube opalina, conspirando en silencio o en explosión tonante, alzaron mil barreras, pero no fue bastante su gran potencia inerte, a vencer el afán genialmente estupendo de aquel Gran Capitán que superando a César, no fue un conquistador para ser el apóstol de un credo redentor. El cóndor, impaciente por saber el secreto destino de aquel hombre, agitándose inquieto, paseó por los espacios su gran pendón de plumas despedazando nubes y desflorando brumas. Y hasta la tarde misma, cuyos tonos violetas fingen constelaciones de histéricos cometas, puso en las altas cumbres, como un airón de llamas su tirso inverosímil de cien mil oriflamas. Prendía el sol las galas de sus tules de oro del borde de los nidos, cuando el eco sonoro del guía silencioso que guiaba el gran desfile, llenó todos los ámbitos con esta frase: ¡Chile! Más tarde, en Chacabuco y en Maipo la epopeya fundió en abnegaciones la solitaria estrella de un escudo glorioso, y la tierra araucana que nunca fue domada, resurgió soberana. Antes del entrevero, conturbando el mutismo claustral en que la tierra y en que hasta el ciclo mismo solemnes se abismaban, se oían los latidos de fuertes corazones pujando conmovidos. Rasgando aquel silencio, bramaron los clarines encrespando sus notas el pabellón de crines de los piafantes potros, inquietos por la larga espera de la orden de lanzarse a la carga. Fue el vocerío entonces, tan estupendo y grande que estremeció el espacio del Pacífico al Andes, y su eco, amedrentando a la última estrella - pobre y mística lágrima de la mañana aquellala hizo huir en las alas de un olímpico grito y ocultarse en la selva azul del infinito. Los cuerpos sudorosos y los pechos jadeantes chocaron fieramente con otros, palpitantes de odio y de bravura, mientras agudas lanzas, -polícromas abejas sedientas de venganzasposaban sus mortales, chispeantes aguijones en las flores de vida de fuertes corazones, libando el rojo vino con que la muerte inicia sus implacables misas con trágica caricia. Al crecer la pelea, con su esplendor bravío cubría el campo todo de fúnebre atavío y la bizarra sangre derramada con saña remedaba un torrente rubí de lava extraña. El pausado astro fijo o el meteorito errante que gira, encadenado a una elipsis gigante, con sus anchas pupilas de encendido fulgor no contemplaron nunca sacrificio mayor. Aquí un soldado ostenta sobre el pecho, un minúsculo venablo cuya punta, enterrada en el músculo desflora un haz de fibras. Una hoja de espada hacia el cielo dirige desafiante mirada, y la espantable selva de duras bayonetas hartas ya de matanza, se iban quedando quietas. Cruzaba la metralla con rugir de torrentes modulando en el aire silbidos de serpientes, y las agudas lanzas y las corvas espadas eran cual mariposas que vuelan asustadas. Trazan mil volutas los humeantes regueros de sangre, por los rostros de los recios guerreros cuyas augustas barbas plutónicas, brillaban en púrpura teñidas, y al viento se agitaban. Al choque incontenible de tajantes espadas se entreabrían las carnes de dolor laceradas. Aquí un corcel, llevaba en las ancas prendido un dardo, como el asta de un lábaro vencido, y al sentir que la muerte a su cuello se aferra de dolor relinchando, se tendía por tierra. Sus ojos casi humanos, a la vida ya reacios, febriles escrutaban los lejanos espacios, y al sentirse vencidos, bajo la amplia y espesa bóveda de sus crines, la estatuaria cabeza reclinaba en un gesto resignado y consciente y moría en silencio, muy suave y lentamente. Otros potros, jadeantes, huían desbocados como espantable tromba. Locos, desmelenados, libres del recio impulso de sus fuertes jinetes que fueron de la intrusa deleznables juguetes, corrían destrozando con sus cascos sonantes los sudorosos cráneos de los agonizantes en cuyos labios trémulos, vibraba todavía como una despedida, la eterna melodía del himno de la patria. Es que los triunfadores se internan en la gloria rimando sus dolores. Los ojos de los muertos, en ópalo tallados cual nuevos Prometeos, están encadenados por robar de la lámpara votiva de la gloria la llama refulgente de la inquieta victoria. Huían los vencidos por los campos en calma la noche del espanto aleteando en su alma, y los perseguidores, siguiendo tras sus huellas llevaban en sus ojos semilleros de estrellas que en medio de la noche, eran constelaciones o de una Vía-Láctea titilantes jirones. Bajo la línea enorme de un ideal abrazo desde el sonoro Plata al mudo Chimborazo la enseña de la patria que quitó al infinito su sol y sus colores, en paseo inaudito asombró a los llaneros, al gaucho y al mestizo, al bravo y denodado caballero castizo, al altanero, altivo y solemne Virrey y a la aguerrida tropa del hispánico rey. Donde lució ese emblema pendiente de una lanza, estallaban los pueblos en salmos de esperanza. La rebelión triunfante, más tarde, deponía un virrey. Lima, sin pelear se rendía, y las valientes huestes que por su rey guerreaban, en Junín y Ayacucho por fin capitulaban. Cargados de miseria, los restos de ese grande ejército de Cuyo, repasaron el Andes, y al encontrar la patria en perpetuas alarmas mantuvieron sin tregua la vela de sus armas. En vez de un gran reposo, un impaciente empeño inquieto los mantuvo. Su redentor ensueño no estaba aún afianzado. El terrible entrevero los llamaba de nuevo a esgrimir el acero. Prefiriendo la lucha a los más ricos bienes y despreciando el lauro que perfumó sus sienes o la miel que el descanso puso en su labio terso, abrevaron de nuevo la hiel de un nuevo esfuerzo. Ellos no recibieron en su ambular ambiguo en las horas del triunfo, como el guerrero antiguo el requemante beso de los labios de rosas que en su ausencia guardaron avaras sus esposas, ni besaron sus hijos las abiertas heridas que eran llagas triunfales por el martirio ungidas. El Chacho, levantando su rebelde bandera movilizó de nuevo la brava montonera, pero San Luis, baluarte del orden que surgía, fue infranqueable reducto opuesto a la anarquía. Más tarde, en San Ignacio, cayó otra vez vencida la reacción. La lucha fratricida fue dolorosa y cruenta, pero estéril no ha sido, porque de ella, triunfante, la unidad ha surgido. ¡Qué abnegada y qué grande fue aquella turbamulta gallarda y generosa, que trazara en la inculta heredad de la patria, una pujante rúbrica de sangre en el bautismo ideal de la república. En la víspera misma del combate postrero retemplaban sus lanzas en la luz de un lucero empurpurando luego, cual carnicera garra, en sangre de martirio la zigzagueante moharra. El llanto de las madres, que aviva la memoria de los hijos ausentes, como un óleo de gloria caiga sobre sus túmulos, para que se entremezclan de amor sus yertas tumbas, y en su fondo florezcan los yermos corazones-sordos a toda alarma, en perfumadas dalias o en violetas de Parma. De aquella vieja herencia, en el yunque o la idea, su espíritu resurge como una enorme tea que alumbra el ancho campo de un porvenir grandioso ¡Arriba corazones! La hora del reposo está lejos, muy lejos. El son de las esquilas que es un himno de vida con sus notas tranquilas, debe llenar los campos que aún permanecen mudos. Con manos de titanes forjemos los escudos de un bienestar profícuo. Venzamos la pereza para alzar mil altares de ensueño a la belleza. La juventud en marcha, cual legión de gigantes debe abrir con su empuje recios interrogantes: ser una enorme gesta, jamás una agonía: el optimismo sano debe tener por guía: que no sea un errante meteoro, condenado a seguir rutas fijas por rumbo no trazado: que pensando y sintiendo su existencia consuma; que en un credo de patria sus afanes resuma; que sea cual la aurora, nunca como la noche; que viva ilusionada, que no sea un reproche de la vida a la vida. ¡Que ella sepa, siquiera que es un valor eterno, que no es una quimera! Su voluntad indómita, reciamente sacuda la inercia que mantiene a nuestra tierra muda; que siembre en tibios surcos simiente de esperanza sintiendo del pasado la atávica añoranza. Junto al sonoro verso que es sonoro haz de brillos repiquen cual campanas los ágiles martillos, y alce rubios rastrojos de los campos labrados y tenga a la riqueza uncida a los arados. Saque a fuerza de golpes, el secreto de Budha que esconde en sus entrañas milenarias la muda comba de la montaña. ¡Levante mil aldeas donde no falten nunca las altas chimeneas formando una gran selva de enormes columnatas de rojos chapiteles y frisos escarlatas! CARMEN QUIROGA DE CHENA Nació en San Luis en 1885. Obra Poética: Poemas (Antología, 1960) "Se distinguió en la docencia por sus dotes intelectuales, su comprensión, su ecuanimidad. Llevó sus ideales culturales más allá de las aulas, promoviendo, sosteniendo, ayudando en toda empresa donde alentara el espíritu. Ejerció la dirección de la Escuela Normal de Maestras "Paula Domínguez de Bazán". Durante su gestión fundó la "Revista Cultural", y en la década del 30, prestó decidido apoyo al movimiento ateneísta. Figuró asimismo con algunas colaboraciones en la revista "Ideas" (...) Acogida al retiro jubilatorio se afincó definitivamente en San Juan, y allí se entregó a la labor literaria que, según sus propias palabras "le atraía con fuerte y deleitoso encantamiento". María Delia Gatica de Montiveros (En Pequeña Historia de las Letras Puntanas. Año 1986) CANTO AL HOGAR Sin alarde vano, sin orgullo fatuo canto a mi hogar porque es mi bien imprescriptible y mi tesoro inalienable porque, aunque distante esté en el tiempo y en el espacio, vive en mí y yo en él. El preside mi vida y mi conducta es mi blasón y mi áncora. Reverencio su memoria y adoro sus recuerdos. Me acerco al poeta amigo; con él identifico el anhelo que en mi yo musita constantemente. Escucho su mensaje: “Canta siempre lo simple y verdadero” y estos simples, auténticos y naturales acentos de mi canto, son agua lustral de goce infinito, de ternura, de meditación y consuelo, en que se sumerge mi alma beatíficamente. DEVOTO DE LAS ESTRELLAS “Las estrellas miran hacia abajo” el hombre mira las estrellas hacia arriba es que las estrellas son tan magnánimas que aproximan al hombre un destello de su intangible belleza y encanto para resarcirle, noche a noche, de sus luchas y dolores del día. El hombre es devoto de las estrellas. Ha hecho de ellas sus confidentes, su consuelo, su refugio. Si la tierra le maltrata, eleva la mirada y el ruego a la estrella tan alta y generosa que mira hacia abajo es su norte, es su guía, es su horóscopo, su inspiración y su esperanza. EL ARPA Estoy hechizada por el arte maravilloso y romántico de la música. Ahora soy toda sensibilidad e imaginación y el pensamiento sigue los giros del sonido, vagando por el éter. Cada nota se lleva un poco de mi yo y ha desintegrado mi personalidad; qué rapto más hermoso y sutil. Quisiera quedarme en suspenso en la vibración y disolverme en su eco. Por momentos pierdo la conciencia de la realidad. Y esas manos que arrancan torrentes, raudales de sonidos, cascadas de arpegios, semejan pájaros que vuelan cantando su divina locura de armonía. Desearía que no se rompa esta ficción. El arpa dorada y brillante se balancea, pero el arpista ha desaparecido ante mí: fantaseo y sólo veo dos manos aristocráticas que van dibujando en el cordaje, arabescos, filigranas, paisajes de ensueño, pulsada con maestría y gracia sin par. Es el embrujo de la maravillosa música. INCONMENSURABLE Esta inmensidad que ante la vida se extiende a los cuatro puntos, me atrae y subyuga e intriga por el más allá, más allá. Tras la horizontal que el sol crepuscular pincela con luces prismáticas, qué incógnita se acoge. Acaso el cielo desciende y la tierra se sublimiza fusionándose en un único espacio… Llanuras verdes, pampa bonaerense, callada natural y misteriosa, si la visión no alcanza tus riberas dilatadas, como en el mar, al pensamiento se abre un inmenso libro, ahíto de poesía, encantamiento y belleza, de graves reflexiones y enseñanzas. En este instante de luces imprecisas y sombras, que desdibujan las formas, pareciera que las deidades pampeanas despliegan sus impalpables velos, cubriendo la inmensidad de brumas y vahos telúricos. En sacro recogimiento el hombre se ausculta a sí mismo y platica con Dios. Hasta las bestias intuyen la grandiosidad del momento y se quedan ahí estáticas, como decoración de grabado. Si alguna madre siente exacerbado su instinto maternal, muge quedamente para su hijo. -.-.-.-.-. Centauro en su redomón, que abre las narices para sorber el viento, el paisano echa hacia atrás el ala del chambergo y en loca carrera le enfrenta cara a cara que “más argentino me siento cuando me azota el pampero”. Disciplina de libertad, de coraje y de poder, que estructurará una personalidad abierta y firme. La pampa es un acabado símil de la más preciada y excelsa calidad del hombre La Libertad! POR AQUI PASO UN HOMBRE Iba camino del exilio llevaba en su cerebro chispas volcánicas de ideas. Y una luz con zigzagueos de relámpagos brillaba en sus ojos. Latíale el corazón fuertemente a impulsos de su cálida sangre andina. Erizadas las cejas, prominente el labio en un rictus sarcástico. Erguida la cabeza parecía querer recibir a la despedida, el frescor del valle próximo. Su expresión contrastaba con la mansedumbre de la cabalgadura. Pero ambos son montañeses y si el uno es enérgico, vehementemente y corajudo, la otra es paciente, resistente a la fatiga y a los riesgos. A su manera la mulita criolla también es sabia, para andar por cerros, cordilleras y travesías. En las primeras estribaciones de la montaña, rasando con la senda, de improviso desciende iluminado. Y en aquélla gran piedra de Zonda, el maestro innato que en sí cobija, escribe su verdad. “On ne tuent point les idées“. Ha lanzado un reto, un anatema lapidario a los tiranos. A sus contemporáneos, a las generaciones venideras, a la América y al mundo, su gran lección de libertad! Mensaje democrático que el Zonda repetirá en sus cálidas ondas, por valles y montañas, aquende y allende los Andes. Desahogada la conciencia con su auto defensa, el proscripto reanuda la penosa ruta. Silencioso… gesticulando a veces, pronuncia medias palabras. Quizá dialoga con la Historia. Va ordenando su carcaj. Ideas, pensamientos, voluntad, dinamismo, acción, proyectos, creaciones, progreso civilización, libertad! Con éstas provisiones y armas, su inmenso y único capital, laborará al otro lado del Andes, en la bien amada Chile. Diarios, periódicos, revistas, libros, opúsculos; escuelas, bibliotecas, asambleas, congresos, son su fantástico panorama. Y por su empuje constante e incansable concentrará su hermosa realidad. Sí…! Y hablará bien alto y claramente para que su voz se oiga en su patria del Plata, hollada por la tiranía y la barbarie. Sonríe en medio de un drama y aprieta los puños estrujando sus verdades. Sí …! Y cuando sea menester, el patriota visionario, el gran loco, estará de nuevo presente en su sitio de combate, de organización, de orden, de educación, de civilización. A la distancia se insinúa la visión presidencial. La justicia y el amor repetirán por siempre en Argentina y en América el testimonio de Zonda. Por aquí pasó un hombre.- RAFAEL ROVIRA VILELLA Nació en Villa Mercedes, San Luis, en 1890. Murió en Corrientes en 1986. Obra Poética: Breves (1919) "Modesto pensador, uso de la rima como una forma de expresar ciertas ideas que al querer encerrar en la monotonía de la prosa carecerían de valor con tal ropaje, o no valdría la pena de darles ropaje alguno literario... He aquí el porqué de llamarles "breves", aún cuando haya algunos que no lo son del todo. También les llamo así, para quitarles todo otro nombre rimbombante a que tan afectos son la mayoría de los versificadores de hoy, para quienes las ideas son para las palabras, no las palabras para las ideas. No escribo para los literatos, que antes que de mis cualidades querrán enterarse de mis defectos (...) Escribo para mí, y luego ofrezco lo escrito a las gentes sencillas y buenas que llegan sin prevenciones a las páginas de un libro..." Rafael Rovira Vilella (Fragmento de las palabras introductorias del autor a su poemario Breves. Año 1919) ¡O TODO O NADA! Lucho sereno en esta triste vida, y al cesar mi labor cada jornada, digo con voz segura y convencida: ¡O todo o nada! Gloria, amores... ¡Fuera pasión por lástima otorgada! No me verás que yo mendigue honores. Me has de amar mucho, o no me quieras nada. A la cima llegar de mi objetivo mi fe se apresta con valor, de modo que si caigo en la lucha, puedo altivo exclamar al caer, ¡O nada o todo! VIDALITA PUNTANA Cuando yo te amaba vidalitá vos me maldeciyas, y ni me mirabas vidalitá en mis agoniyas. Han pasau loj año vidalitá tiá golpiau la vida, y recién ahora vidalitá a que te vis perdida, ti acordaj del gaucho vidalitá que tanto te amara, brindando despojos vidalitá quiotro aprovechara. En la güeya andaba vidalitá te perdí en la güeya, y en la güeya ti hayo vidalitá mas no sos aqueya. Aquella teniya vidalitá el cutis rosau el tuyo rugoso vidalitá el tiempo ha sobau. Me ofrecij despojos vidalitá quiotro aprovechara olvidá pa siempre vidalitá al que ti adorara. Marzo de 1918. EL CIGARRILLO Dicen que eres un vicio peligroso. -El peligro está en todo lo que es viciomas eres cigarrillo, delicioso: lo afirma un fumador nada novicio. Viendo partir en espirales grises del extremo en que el fuego te calcina los hilos de humo. ¡Qué horas más felices proporcionas...pese a tu nicotina! Dicen que agotas, dicen que envenenas, ¿No envenena el amor? Y sin embargo ¿Quién del amor no quiere sentir penas? ¿Quién no sueña de amor en el letargo? Tu boca de papel es tosca, ruda, fuerte y áspero tu hálito caliente; mas en besar tu boca nadie duda, tu beso es sólo el que jamás nos miente. ¡Quema, quema, calcinante arrojando las espirales de humo perezosas que se elevan formando figuras caprichosas. ................................................................. De la vida al final no más seremos colilla ya apagada que se arroja con cansancio y desdén, ahora fumemos envuelta en el papel la amarga hoja. SOLEDAD AUGUSTA Sobre esta escueta peña de granito que domina extensión inmensurable, déjame que me impregne de infinito y con las brisas aromadas hable. Déjame que confíe a las serenas auras que bajan de la selva umbría, las implacables penas de la pobre alma mía. Quiero estar junto a ti, Naturaleza, en ti misma en ti sola, a ti entregado; déjame que me embriague en tu belleza y te contemple absorto, embelesado. Yo no soy para ti un amante vano, pues encuentra mi amor compensaciones, en el inmenso arcano de tus incomparables creaciones. ¡Cuán despreciable el hombre, cuán pequeño se advierte desde aquí, su vida impura es ridículo empeño mirado de la altura...! ¡Siempre por las pasiones hostigado, por el odio hostigado tantas veces, soberbio si en las luchas ha triunfado servil si le acosaron los reveses. Altivo alguna vez por vanagloria, justo por excepción, jamás virtuoso, aspirando con ansias a la gloria y para conquistarla perezoso. ¡Pero cómo ha de ser! Ello supone la cruel necesidad de sustentarse dura ley, la más fuerte, la que impone a los pueblos con rabia destrozarse. Codicia e intereses, disfrazados de ideales de grandeza y armonía, presto, muy presto desenmascarados y trocados en saña y villanía. .............................................................. Yo he de volver a ti, colmena humana, por fuerza he de dejar la ideal altura, y mezclarme a la oscura caravana que serpenteando va por la llanura. Pero antes quiero dar a estas malezas que riega caprichosa y clara fuente, mi despedida llena de ternezas cual si a escucharlas fuera un ser viviente. E inclinada la frente bajo la sombra nocturnal que avanza, veo esconderse el sol en occidente cual si viera morir una esperanza. Piedra Blanca, San Luis, Enero de 1919. PESIMISMO ¿Qué me podrán decir que no haya oído? ¿Qué mostrarme: que no haya contemplado? Todo lo he gustado y percibido y lo que no, lo he adivinado. Nada admiro, y si algo me ha admirado ya no puedo admirarme nuevamente. A una mujer he ciegamente amado, y luego aborrecido ciegamente. Mi fe más grande, el amor, mi gloria, fue conmigo tirano y traicionero. Yo era un ingenuo y ella una coqueta... Creía en una dicha que ilusoria, desvaneció su proceder artero... Entonces el dolor me hizo poeta. BREVE Todos tenemos algún ser querido muerto o ausente siempre recordado. No hay -si el alma ha vividoquien no tenga en el alma sepultado algún recuerdo que en la vida ha influido. Yo tenía tu amor, tu amor que un día desapareció dejando solamente, en mi pecho una cruel melancolía, un cúmulo de sombras en mi frente y un vacío de muerte al alma mía. SEGUNDO FERNANDEZ Nació en Las Chimbas, Dto. Ayacucho, San Luis en 1895. Vivió en La Pampa y en Chubut. Murió en San Luis en 1967. Obra Poética: Hacia las Cumbres (1919) Luz y Azul (1925) Milonga del Amanecer (1960) "De la pluma de Fernández surgen relámpagos súbitos alumbrando hermosas imágenes. Chispas vívidas encendiendo originales ideas. De uso nuevo es el verbo suyo. Siga la ascensión triunfal este buen muchacho, este representativo de la juventud puntana, que forcejeara para empinarse entre la masa nivelada, y agarrando su nombre de procedencia originaria anónima, lo sube y lo flamea al viento a modo de bandera en marcha a la victoria definitiva. Que la tierra puntana lo estimule acogiendo aplaudiente sus páginas". Manuel Orozco (Fragmento del prólogo de Hacia las Cumbres. Año 1919) LOS GORRIONES Estos pájaros locos no me dejan tranquilo meditar. Apenas se han volado las tinieblas, ya empiezan a gritar. En los huecos del techo tienen nidos llenos de pajaritos. Allí van, se amontonan y se besan y me aturden a gritos. Luego se riñen; forman una bola que se eleva a los cielos. Las alitas abiertas, dando saltos, siempre viven en celos. En las tardes se apiñan y deshojan la hiedra que sombrea mi ventana. Esta prole infeliz, es una mancha en la gran rosa azul de la mañana. Y me choca su inmúsico chirrido y su color arcaico. Yo no sé que haya gentes que no odien este pájaro imbécil y prosaico. No. No es cierto. Sí tienen los gorriones algo bello en su eterna algarabía; y es que aunque torpes, burdos y chillones, porque saben amar, son poesía. REMEMBRANZAS I San Luis, San Luis de mi amor, la tierra en que yo nací, ¡cómo te vas acabando para mí! Cada día una noticia mala, mala. ¡Cómo trabaja la muerte con la pala! Los parientes, los amigos, se me mueren. Oh, noticias de la muerte. ¡Cómo hieren! San Luis, San Luis de mi amor, la tierra en que yo nací, cómo te vas acabando para mí. II Tierra dos veces sagrada: tierra que aún pisa mi padre, tú guardas, mi dulce tierra, las cenizas de mi madre. ¿Las cenizas?...¡Yo no sé ni en dónde fue sepultada! Ni los huesos. Ni un recuerdo existe. Nada. Qué: No hay nada. De la sombra que es nuestra forma carnal! Mas ella en mí va latiendo inmortal. De Ella nada hay en la tierra; ni su cuerpo; ni su nombre. Mas vive en mi pensamiento que es el Hombre. III San Luis, mi lejana tierra, donde fue mi hogar risueño, que el tiempo ha sorbido como dulce sueño. Sueño, en verdad, del destino deshecho a los aletazos. Barquilla que el mar se traga a pedazos. ¡Hogar mío! Cómo dentro del alma en sombras se viste. Aún oigo el canto lejano de un zorzal que ya no existe. Cómo aún resuena, clarito, el bullicio familiar: se llena el alma de risas del hogar. Ríe allá, tras leve bruma, con fresca torta en las manos, la noble hermana que cría sus hermanos. Rumor de acequia en el aire; trina en el patio el jilguero. En la noche zumba el viento Chorrillero. Mas todo es hoy perspectiva irreal. Fueron de la hormiga pasto, lengua y ojos del zorzal. Mis hermanos se alejaron por los caminos del mundo. Y ya no podré juntarlos ni un segundo. A aquella mesa, oh, la mesa, que alegramos de mil modos, ya nunca, jamás podremos estar todos. IV San Luis: echasteis en mi alma, como raíz un fulgor. Probé yo bajo tus lunas miel de amor. ¡Sueños primeros! Yo sé que una de ellas ya no existe. Y otra, cual yo, me recuerda siempre triste. Yo sé que los negros ojos que electrizó mi mirada, hoy, cerrados, duermen bajo tierra helada. Y los labios (¡Maldición: cómo nos burla el arcano!) hoy muerde, en lóbrega fosa, el gusano. ..................................................... Fuera, oh pálidos fantasmas que saltáis sobre mi mesa! ¡Volved, volved al pasado! ¡dejadme solo en mi pieza! CUADRO Ha llovido. Los sauces están limpios, muy limpios, y en sus verdes mechones de colgantes cabellos, brilla un enjambre blanco de gotitas que tiemblan. La mañana arrebola con sus áureos destellos un vapor transparente y oloroso, que vuela de las tierras aradas, y así flota en el aire una gasa celeste con rubios flecos de oro. de las aguas azules en los espejos, riela la mirada del Sol, cual si fuera un tesoro de cabellos amados, que quisiera guardarse en los cofres azules. Este sol de prístina brillantez, va corriendo su grandiosa esterlina, y a través de los vidrios que ha lavado la lluvia, me pone en las rodillas un manojo de hebras de su melena rubia, que mueven a cogerlas, como pajas ad- hoc, y ponerse cantando a tejer un cestito. Borrachos de alegría, los pájaros se juntan en un consorcio alado de supuestos hermanos, dan las voces de mando, y en locos escuadrones, a piratear los granos en las chacras vecinas se lanzan, los ladrones. En el aire del huerto se han diluido las almas de las flores, que sopla amable y oloroso y embriaga como un vino añejo y capitoso. Las bocas coloradas de las dalias grandotas, enseñan como dientes un puñado de perlas, y vienen las abejas de colmenas remotas y se enraciman locas de júbilo a beberlas. En los verdes almácigos de las crespas lechugas, andan las tortolillas recogiendo piedritas y guardando en el buche que abulta sus pechugas. Esta mañana limpia, transparente y azul, parece una gran perla que ha puesto la Natura por lujo en el espacio, donde colgó del sol su redondo topacio. Yo me huelgo aspirando su voluble frescura, mas de pronto mi amada se asoma a la ventana, y prefiero su rostro a la tibia mañana: porque veo la nieve de sus dientes lustrosos, en la dalia fragante de su boca impoluta, porque en el fondo veo que del mar de sus ojos, tiembla el cielo hecho perla redonda y diminuta. LA LUZ Y LA SOMBRA Todos cantan la luz: las telarañas que enciende con sus ósculos la estrella; el ala blanca que fulgor destella con que el alba acaricia las montañas, Y del rayo tajante las hazañas. yodos cantan la luz fulgente y bella, mas no cantan la sombra, cuando es ella la que esconde el diamante en sus entrañas. La sombra es de lo grande madre pía: en oscuro rincón nació Sarmiento, del vientre de la noche nace el día, Y en las tinieblas, mientras ronda el viento, el águila del genio empolla y cría los pichones de luz del pensamiento. LA DEFENSA En este ambiente escuálido y ruinoso, vivir no puede con modestia el bardo. Hay que tornarse altivo y temeroso y convertir el pensamiento en dardo. En este ambiente que el honor mutila, para arrollar el pertinaz verdugo es necesario un corazón de Atila y el fulminante pensamiento de Hugo. Hay tipos de tan baja condición, que gruñen al que mira hacia el parnaso. Esos quieren rugidos de león y a trueque de un acorde un picotazo. Existe el envidioso en nuestra raza, que lejos muestra el asqueroso diente. Por la espalda torea y amenaza, y no como los leones, frente a frente. A MARIANO MORENO Alma de luz astral; de democracia. Alma de cumbre azul que escala el cielo poblada por las águilas del verbo que conmueven el mundo con su vuelo. Hermano de los cóndores andinos que la borrasca doman con destreza: cuando quisiste redimir un pueblo, se te encendió algún sol en la cabeza. Fuiste el gran Alejandro de la idea: fuiste el César audaz del pensamiento, que enarbola una idea cual si fuera la gran bandera azul del firmamento. Allá en el interior de tu alma excelsa, hubo una crianza de leones bravos, que al soltarlos al campo de batalla, fueron guardia imperial de los esclavos. Fuiste vos mismo el mar, soberbio y grande, que se pone a cantar bajo la bruma, y por eso las olas te cubrieron con la eterna mortaja de su espuma. BERTA ELENA VIDAL DE BATTINI Nació en San Luis en 1900. Murió en Buenos Aires en 1994. Obra Poética: Alas (1924) Agua Serrana (1934) Tierra Puntana (1937) Campo y Soledad (1937) "Nacida con el siglo (...) sus cuatro libros de poesía: Alas, Agua Serrana, Tierra Puntana y Campo y Soledad fueron publicados entre 1924 y 1937. Atendiendo a estas fechas, apreciamos que su obra poética es una de las primeras actividades que nos la revelan en el mundo de la cultura. Poemarios que nos resultan iluminadores de su vida joven y prólogo de los años por venir, en éstos se espejan designios vocacionales claros, raigales; más tarde, su larga existencia consiguió mantener ideales y objetivos en diversos caminos, los que fue enriqueciendo de humanidad y sabiduría. La producción lírica de Berta Elena es un bien sanluiseño. En descripción amorosa, casi sacra diría, busca la poeta salvar del olvido rostros y almas de los pueblos. Manera inaugural de la mirada detenida en los lugares de provincianía: agua, viento, cielo, naturaleza toda, y los trabajos y los días de sus gentes. Y hay un convencimiento en la poeta, que es maestra, y que ya ha descubierto los mitos de su tierra: este es el de que la región no aísla, sino más bien prolonga sus luces más allá de sus fronteras. Helena Percas, que estudió La Poesía Femenina Argentina señalaba "su verdadera vocación es la de hacer revivir en sus versos a la región de San Luis en una poesía clara, llena de amor por la tierra y por sus sencillos habitantes" Perla Montiveros de Mollo (Fragmento de Berta Vidal de Battini: su Poesía. Año 1994) CANTO AL HACHADOR No bien Dios amanece ya resuenan tus pasos por la selva oscurecida de árboles gigantes pero en cantos de pájaros despierta el hacha se columpia en tu ancha espalda con luz de anunciación que reverbera y la sed que no dicen tus palabras se abre paso en la anchura de tus venas. Oh hermano hachador, que te levantas igual que un tintitaco en dura tierra; tus carnes están hechas de estas fibras, tu pecho está tallado en tal madera y aunque viven comiendo tus raíces más firmes te levantan aún las piernas. …Y ya cimbras el hacha; fuertemente tus manos sin parar la revolean y corre por el aire un silbo helado. LA CIGARRA Sabia anunciadora, deliciosa y alegre moradora de los frescos ramajes, sonoro despertar de los estíos en los campos salvajes y en los sembradíos. Pálida y frágil, sin las inquietudes de la carne y la sangre; dulce hija de la tierra y del monte, que no sabe de males ni dolores como dijo Anacreonte. Casi incorpórea, parece, siendo así tu transparencia, que fueras sólo una canción alada de trémula cadencia. No conoces la pena de ser vieja, hermosa más que todas las hermosas, porque naces y mueres con las rosas. Ven a mi corazón que nada sabe, cigarra, hermana mía, y enséñale la ciencia bienhechora que da tu juventud y tu alegría. AGUA SERRANA Te ofrezco, viajero, de esta agua serrana que alcé en el arroyo, al amanecer, es clara y sonora como la mañana y en el mismo vaso la doy a beber. Porque ha recorrido la abrupta quebrada tiene un sabor raro y un agreste olor, gusta a hierbas nuevas y a tierra mojada, huele a flor del aire y a pastos en flor. Un aire aromado de las sierras baja y el estío canta su ardiente canción. Toma, caminante, mi fresca tinaja, roja y esponjada como un corazón. LA CIUDAD Y EL CHORRILLERO Dime, ¿de dónde vienes? Tu agrio soplo me aterra, me marchita las plantas y me seca la tierra. Soy el viejo Pampero por tus sierras doblado. Vengo sediento y bebo tu zumo y tu rocío labra de nuevo el manto de tu bosque explotado y amansaré mi brío. Porque avientas mis rutas y el aliento me enfrías me miran desdeñosos y duros los viajeros. Ya sabes que muy pocos me gastan cortesías y me escrutan ligeros. Aves de paso, gustan de las tierras sensuales. El que te lleva adentro se engríe en tu remedio, reciedumbre tranquila, terrón de miel y sales, la comprensión te ensalza y luz pide tu credo. LA CIUDAD Y EL HIJO AUSENTE Te marchas y me dejas temblando de inquietudes. ¿Qué hallarán tus sentidos y tu ánima en el viaje? Amarás otras tierras. Distintas latitudes te darán, su acogida, su lumbre, su paisaje. Me marcho pero vuelvo. Como al amor más hondo me inclino en tu recuerdo, junco sobre la fuente. De todas las comarcas, tu comarca en el fondo. Tu voz es voz presente. La distancia es antigua lejanía vencida. Por ti soy peregrino, busco ser esperanza. Cada día, en la ausencia, enriquece mi vida una nueva añoranza. SALINA Ancha página en blanco, la zampa cenicienta y el jume empedernido le dibujan al margen doliente garabato. Llano lunar, abierta eflorescencia sobre el regazo de la tierra como cuna vacía, afirmación de ausencia, país de agorería donde corre sin límite el silencio y se enharina el potro desbocado del viento. Sólo conoce el vuelo de la nube salobre, de la brisa picante y de la luz que enciende con sus aristas múltiples el dolor de los siglos y el dolor del instante. No tuvo otro perfume que el de su terrón acre, sólo una flor conoce, la que dan sus cristales bajo la lluvia amarga, sin raíz y sin hojas, apretada en los mazos de su pradera trágica. Comarca espolvoreada por el flotante polen de mundos y astros muertos que le enciende la brasa del día entre las manos y le cava la noche como insondable lecho. Ala blanca tendida sobre la carne virgen, sobre el pecho quemado de la tierra más triste. LA CIUDAD Y LA SIERRA Bajo tu ala celeste sueño con que me olvidas. Celos me da la altura, parlas tanto con ella. Una noche te vieron mis dudas encendidas besando a una estrella. ¿Qué dices? Si te llevo cargada en las rodillas. Mi abrazo de granito, para que seas pura, te eleva a las orillas del estanque infinito. LA CIUDAD Y EL RIO SECO Ha perdido tu pecho la ternura del agua, cauce yerto en invierno, y en el verano, fragua. Sólo soy amante que perdió su fortuna. Sin compasión me pides tesoros que no abrigo. Te olvidas que soy triste, que lloro con la luna y que sueño contigo. No acaricias mis manos ni a mis ojos te asomas. La esperanza del árbol se te apega sangrando. Otros ríos desbordan de mieses y de aromas y enamoran cantando. No acaricio tus manos, pero beso tus plantas soy sombra de tu historia. Mi silencio te canta. LA GRUTA DE INTIHUASI Nido firme del hombre que cruzó mis quebradas y alzó el poder del fuego sobre mis anchos campos, que estremeció en su boca las primeras palabras y las ató al misterio de los primeros cantos. Casa digna del hombre que te hundió en la montaña con sus manos desnudas y su paciencia extraña. Voz de la antigua raza, que viene desde el fondo de la historia inconclusa que otra historia ha segado, cabalgando en el lomo de un escondido siglo que nadie ha iluminado. Refugio, que amparando las edades ingenuas atravesó los tiempos anclado en rocas vivas, ¿Quién te engarzó este nombre de vibraciones quíchuas, y te pulió las raras figuras primitivas? ¡En un eco guerrero se estremece tu orgullo, y te conmueve el ritmo de un milenario arrullo! Tu corazón oscuro tiembla sobre los mundos, bajo el triste presagio de las constelaciones que te predicen días de hosquedad y abandono, sin la luz de los leños, sin las viejas canciones, sin el calor humano que levantó tu brazo como al hijo primero, y sueña que regresan al desierto regazo, el pastor de vicuñas y el intrépido arquero... Pero el sino te envuelve como un pulpo de hiedra y en sus sierpes se ahoga tu corazón de piedra. Mensaje de la raza que no dejó otro signo que tu boca elocuente que enmudeció de celos, el día que en las cumbres se quebró tu destino porque a su tierra entraron conquistadores nuevos. ¡Intihuasi soberbia!, aunque en nuevo camino diga la ciencia que era tu misión muy distinta de la que habla tu nombre, porque te aligeraste la impiedad de los montes con sus vientos, sus rayos y sus fieras, al hombre que en la cuesta bravía, frente a los horizontes, hizo en tu nido de águilas, su descanso de amor, te aclamarán los siglos como al "Templo del Sol". JUAN ADOLFO AMIEVA Nació en San Luis en 1901. Se radicó en Buenos Aires en 1920. Obra Poética: Participó en el libro antológico Muestra de la Poesía Puntana Actual. (Editorial San Luis, 1952) "Voy a referirme ahora a un devoto cultor de las letras, un recatado poeta puntano residente en Buenos Aires, que aunque no ha publicado todavía ningún volumen de versos, es poeta de auténtica emoción lírica... Desde su primera juventud viene escribiendo en prosa y verso y colaborando en diarios y revistas de su provincia natal, primero, de La Pampa y de la Capital Federal, después. Espíritu de delicada sensibilidad, laborioso y modesto, pule sus versos con la delectación de un orfebre que anhela fervorosamente la perfección. "Más que poeta que crea belleza valiéndose de la palabra como vehículo expresivo, -dice él mismo- he pasado la mayor parte de mi tiempo sintiendo la poesía que hay en la naturaleza, en las obras de arte, en los hechos, nimios o trascendentales que a cada paso nos presenta la existencia"... Con todo, en sus poesías vibran hálitos de hondo sentido humano: el amor, la tristeza que a veces da tono definitivo a ciertas vidas, los motivos del terruño, y todo, en fin, lo que él declara sentir tan profundamente... El culto por la tierra nativa es una de las vocaciones de su alma..." María Delia Gatica de Montiveros (Comentario en Examen de la Poesía Puntana Actual. Año 1951) PRIMER POEMA DE LA TIERRA NATAL Tal me siento, en verdad, consustanciado con San Luis, el rincón en que he nacido, que no hay ausencia, olvido ni distancia cuando se trata del solar nativo pues estoy en San Luis aunque esté lejos: doquier me encuentre está San Luis conmigo y más cercano mientras más distante y más presente cuanto ausente vivo. Su sol arde en mis venas y su cielo cubre y ampara todo ensueño mío; mi tez repite el de su gleba oscuro color sediento; canto con sus ríos; mi tristeza se nutre en sus ocasos; soy, igual que sus cerros, pensativo, ingenuo como sus amaneceres y como sus quebradas, en mí mismo anégome de sombras rumorosas cuando rezo. Y si sufro. Y si medito... Presente en su presente, a cada instante, es su pasado en mis esencias vivo y hacia su porvenir, con mis afanes, se prolonga mi amor al infinito... Que se mezcle a los trinos de los pájaros este poema que de mí ha surgido como del arenal el ojo de agua para apagar la sed de los caminos desamparados... él, que se regala sin pedir nada en cambio, "tan fresquito" ¡Que lo duplique el eco en las laderas y la brisa lo lleve -otro suspiroa enredarse en las ramas de los sauces y en el follaje de los terebintos, a treparse en los álamos agudos y a tenderse en los pastos humildísimos...! Que este es mi arcaico acento provinciano y en él mi verso con orgullo digo: ¡Lo endulza la tonada lugareña enriquecida por serranos ritmos! En el atardecer de mi existencia a mi San Luis ofrendo cuanto he sido. Y en la limpia modestia de mi vida sólo a una gloria, nada más, aspiro: cerrar mis ojos contemplando el fúlgido lucero de la tarde, ya encendido cual lágrima de luz sobre mi sueño y dormirme arrullado y sacudido por el rudo clamor del "Chorrillero"... Lo acariciado por un verso mío desde los labios cándidos de un niño. EXPECTATIVA Nunca esperé ser cántaro quebrado. El agua fresca y pura, que guardaba, en yerma arena o suelo pedregoso ahora miro en vano derramada. Soñé mi dicha en lo alto suspendida como una estrella que la sombra aclara ... La eternidad estaba atenta en torno... Hoy de mi sueño no me queda nada. Voy ciego como nunca, tras el hondo deslumbramiento que engañó distancias; estoy por gruesos muros rodeado; inútiles son ya gesto y palabra. Cerré los ojos, apreté los labios, mi andar detuve, aherrojé mis ansias. Con los brazos caídos he quedado: vamos a ver ahora lo que pasa. EVOCACION ¿Te acuerdas de los días felices de la infancia, cuando alegres jugábamos en la huerta florida? Oreaba nuestra frente del aire la fragancia, coreaba nuestras voces el follaje panida, vibrante de rumores mientras corría el agua clara por entre oscuras piedras y mientras todos los pájaros cantores unían sus acentos a los de dos criaturas... ...Todo eso fue hace tiempo, bajo el sol sanluiseño. Ahora, en el recuerdo, sólo es vago diseño... Mas del cuadro remoto las tintas desvaídas renuevan, en silencio, las lágrimas caídas en la melancolía de nuestra evocación, y al par que las visiones cruzan por nuestra mente resucitando instantes y seres, nuestra frente de nuevo toca el beso de aquella fresca brisa y en nuestros labios mudos apunta aquella risa de entonces, y se ensancha de nuevo el corazón... GUITARRAS DE SAN LUIS Sollozan en la noche las guitarras... ¡Qué sugestión extraña cobran sus ecos en la densa calma de la profunda noche provinciana! ... Sollozan las guitarras, voces viriles cantan amores, desengaños, penas, ansias, en canciones que tienen de plegarias el fervor... Y se llenan las distancias con las notas sensuales o románticas en la profunda noche provinciana, mientras la luna por los cielos anda, y fulgen temblorosas y lejanas las estrellas innúmeras, y vaga fresca la brisa entre la fronda mansa despertando susurros de agua clara ... Almas insomnes, almas que en la noche callada pasan cantando sus endechas empapadas de ternuras y lágrimas: al pie de una ventana, donde amorosa madreselva es gala, hay tres o cuatro sombras agrupadas. Y empiezan las guitarras; y luego la canción de amor levanta, en el aire cargado de fragancias de jazmines, su ofrenda, mientras pasa por la tiniebla, lírica, una racha súbitamente cálida, al conjuro de la honda serenata... ¡Noches de mi San Luis, ya tan lejanas de juventud y ensueños aromadas!... ¡Entonces sollozaban, al compás de las almas, vibrantes las guitarras, y como enredaderas se trenzaban en el balcón de la mujer amada las serenatas!... MI TERNURA Fluye del alma misma en silenciosa mansedumbre cordial, como vertiente que prefirió, a ser ola tumultuosa, ahondarse de unción en una fuente. Que así puede brindarse, fervorosa, integral, a tu espléndida y sonriente belleza, y derramarse cariñosa sobre tu vida en flor eternamente. Todo tu ser se envuelve en mi ternura y esa seguridad que te hace fuerte y dichosa se abreva en la frescura. De esa ofrenda transida de dulzura. ¡Frente a la vida, Amor, frente a la muerte, te acaricia y te guarda mi ternura! SUEÑO CON UNA CASA Sueño con una casa para mi madre que anide dulcemente su ancianidad; un rinconcito amable que las pasiones del mundo, nunca turben con su impiedad. Cercada de jardines será la casa, y entre las ramas verdes, libres tendrán su nido las benditas aves del cielo, que todo con sus cantos alegrarán. Será fresca en verano, tibia en invierno, remanso de ternura, puerto de paz. El corazón en ella estará seguro lejos de las tormentas, ajeno al mal. ¡Y así se irá la vida como en un sueño disolviendo en la luz de la eternidad!... ¡Qué atmósfera tranquila! ¡Qué inmensa calma! ¡Qué total dulcedumbre! , ¡Qué lenidad! … ¡Y qué olvido de todo entre la pureza de aquella inmaculada diafanidad!... Cuando las luchas crueles del mundo impío, me abatan, malherido, sin fuerzas ya, buscaré ese refugio de mis consuelos y en él, el alma mía revivirá. ¡Sueño con una casa para mi madre, santuario donde anide su ancianidad, bajo el ferviente amparo de mi cariño, y envuelta en inefable serenidad. MARIA DELIA GATICA DE MONTIVEROS Nació en Luján, San Luis, en 1907. Murió en la ciudad de San Luis en 2003. Obra Poética: Intención (1941) Pausas (1942) Dolor y Júbilo (1948) El Ala Centenaria (1950) Poemas para niños (1954) Aires de mi tierra (1969) Mundo plural y uno (1980) De la página en blanco (Antología, 1999) "No es razonable considerar el lenguaje como una simple función de la vida, como un mero producto, como un epifenómeno, vacío de contenido propio y privado de libertad, sino que hay que ver en él una expresión de la actividad espiritual donde la intención estética, original y por eso libre, despunta siempre. Las palabras nos enseñan, y su primera enseñanza es poética. Metafóricamente son las palabras, las voces verdaderas del lenguaje interior, las que nos hacen hablar. El mundo íntimo llega a manifestarse a los demás por gracia del lenguaje. Y el hombre usando su lengua y perfeccionando su decir, ha creado uno de los más ricos, de los más amplios, de los más hermosos sectores de su propia cultura: ha creado la literatura: poesía, prosa filosófica o científica, oratoria, plegaria. Y ha ido dejando en la palabra escrita la historia -epopeya, elegía, odade su accidentado, aunque tal vez siempre poético, transitar por la tierra. (...) Este retorno a las fuentes, esta vuelta a lo prístino, ha de darnos suelo firme para enderezar nuestros pasos hacia una mejor convivencia en la instancia que hoy vivimos, en el mañana del siglo que viene. Todo el arte y la literatura en la órbita que le es propia, la de la palabra comunicante y celebrante, habrán de cumplir una misión salvadora". María Delia Gatica de Montiveros (Solapa de De la Página Blanca, Antología General de sus poemas. Año 1999) PROVINCIA Nací en provincia. Ella me dio y en ella pude hallar la raíz de la vida y una sellada forma de ser con todos y con uno mismo. Esa forma de ser que se cimenta en el Bien de los bienes: la filiación que desde Dios nos llega. Y es provincia de Cristo, mi provincia. Ser provinciano es conocer las horas por el reloj del sol y de los gallos; es sentir que la tierra nos sustenta con un trabajo que no mata el alma; es nacer al amor en primavera y es meditar sereno en los otoños; es noche a noche contemplar estrellas y en el alba tener los ojos nuevos. Es vivir con la tierra y hacia el cielo. Ser provinciano es saludar al hombre sin recelar una intención aviesa. Es dar palabra y esperar promesas. Ser engañado antes que desconfiar. Es recorrer también lejanos suelos y encontrar un amigo en los caminos. Mi provincia cuyana, al norte rica en sierras y en arroyos cristalinos, y hacia el sud rica en pampa dilatada, guarda historia mayor e historia mínima. Sirvió al país en las patriadas grandes con generoso dar y valentía. Fiel a sí misma conservó el pasado y son piedra angular sus heroísmos; heroísmo de un padre, de una madre; de una maestra en alejada escuela; de un joven estudioso que en pobreza conquistó un título universitario y luego vuelve a su paisaje austero. De un aislado poeta y puro artista; de un estanciero que en el campo queda forjando una riqueza de su tierra. Mi provincia es la torre de mi canto: desde ella puedo atalayar el mundo. ¡Oh querida San Luis, mi patria chica! PORTICO (Fragmento) A los poetas y escritores que han visitado y celebrado a San Luis. Otros vendrán y cantarán mi tierra, otros descubrirán la linfa pura de su honda emoción. Se llevarán la magia de sus auras, el dulce canto de sus aguas claras, el sortilegio de sus cielos altos, la virtud de su sol. Esta belleza que era sólo nuestra otros la llevarán por los caminos en rauda inspiración; recorrerá los campos y las urbes de la argentina patria, y a su vuelo se alzarán los cantores nacionales, de las cuerdas al son. ............................................................. Otros vendrán y cantarán mi tierra; mas quiero yo también humildemente ofrendar al paisaje de mis sueños mi sencilla canción. OCTUBRE Fúlgido octubre. Un sol de platino brilla en las hojas del fresco rosal, y se estremece en los brotes cercanos del limonero que huele a azahar. La enredadera magnífica sube hasta la altura del techo de zinc, y en enrejado de alambre confúndense las rosas áureas y un blanco jazmín. Mas, del rosal otros vástagos fuertes han alcanzado con ímpetu audaz del limonero la copa esplendente, copa cargada de frutos sin par. Limones dulces color ambarino casi redondos, y las rosas "té" en perfumada, gentil compañía fingen cortejo de un hada de prez. ........................................................... Y cuando menguan del sol los fulgores, un zorzal negro se viene a cantar; ¡tarde de octubre, tibia, perfumada, cómo retienes el alma en tu paz! PONIENTE En un rincón del huerto ha quedado escondido un puñado de rosas del poniente. Creyérase caído de las hojas doradas de la palmera del jardín vecino. Y ese rincón de paz se ha idealizado con el inimitable colorido que se queda vagando por las parras en este atardecer de otoño tibio... Después... de la pared que cierra el huerto las rosas vagabundas se han prendido, mientras fluye el instante inexpresable en que los sueños trúncanse en suspiros. ¡Oh, vislumbre rosada que mi verso recoge, encanto inesperado del momento inaudito! Se ha quedado grabado en los lienzos sutiles de mis paisajes íntimos. AGUA EN LA TARDE Cantando pasa el agua de la acequia mientras la tarde madurando va. Corre un aire sutil, pero las nubes -rosas y oro- inmóviles están. ¡Qué tiene, digo, el agua murmurante que esta inefable beatitud me da! Si en el pasado duermo mis pensares ella trae de allá su claridad. Si el minuto presente me embelesa ella me dice su canción jovial. Y si es que miro a lo que siempre espero sabe su juego mi ilusión cantar. Así en la tarde suave del otoño -nube encendida, cima como altar¡Es esta agua asombrada la que logra con más fuerza llegarme a emocionar! VOLVER A LA RAIZ Volver a la raíz; sentir en torno del foco cordial las viejas cosas, las memorias queridas que nunca abandonamos, pero que en los afanes ciudadanos quedan en retaguardia, vigilantes. Volver a ser quien fuimos, quien somos, quien seremos; ser en esencia, sí, y vivir esta esencia inmarcesible bajo tanta mudanza. Y sentir en el sueño y la vigilia que tenemos raíz; que no somos del viento despiadado donde aúllan los lobos: que somos planta humana de clara permanencia nutrida por la tierra madre y el aire padre del pueblo en que nacimos y crecimos. Sentir que en este sitio, donde su casa nuestro padre alzó, hace un siglo vivía el bisabuelo, y a su turno el abuelo, comprender, finalmente, que en este sacro sitio habremos de encontrar nuestro profundo yo, si al retornar volvemos a las memorias viejas, o si, con gusto bíblico, al amparo del cielo, dejamos que nos caiga por las albas el divino rocío. LA SOLEDAD ILUMINADA Contigo, hermano, hombre o mujer desconocidos a quien rodea la incomprensión y empalidece el desencanto; contigo, hermano, bien quisiera partir el gozo de la vida esta mañana soleada, en este huerto, de la sierra avecinado. Acá se siente en carne y hueso la soledad iluminada. acá es posible ser feliz, sintiéndose uno sin llorar de desamparo. Comprenderás, hermano mío, que no hay ausencia ni hay distancia en la infinita paz de sol que nos envuelve. Que no hay ausencia ni hay distancia acá, punto perdido de la tierra, donde estar solo es ser en todo, es abarcar la inmensidad en el dedal de los oídos, en las pupilas extasiadas, en la epidermis omnisciente. Contigo, hombre o mujer desconocidos, por desamores afligidos, hermano mío, bien quisiera partir el gozo de la vida esta mañana, en este huerto, hogar de nidos. CON UNA FLOR O UNA MIRADA En medio del sendero que a diario recorremos, frente a la gris desolación que a veces nos domina con dimensión de pampa, cuando el sol calcinante torna en hoguera el día o es oscura, oscurísima la noche, una corola abierta que puede ser mirada silenciosa o flor sencilla -que puede ser tan sólo en el recuerdonos saca del marasmo, nos infunde su gracia. Y volvemos a ser, a tomar posiciones, sin otras armas que una flor o una mirada. CESAR ROSALES Nació en San Martín, San Luis, en 1908. Murió en Buenos Aires en 1973. Obra Poética: Después del Olvido (1945) El Sur y la Esperanza (1946) Oda a Rainer María Rilke (1946) El Exiliado (1952) La Patria Elemental (1953) Vengo a dar Testimonio (1960) El Cristal y la Esencia (1966) Libro de piedra (1966) Cantos de la Edad de Oro (1966) "Rosales es un oficiante. Su poesía tiene mucho de convocación, y aún de conjuro. Sus poemas son himnos graves, aún los escritos en el humilde octosílabo del romancero. Injustamente ausente de no pocas antologías de la poesía argentina contemporánea, César Rosales, con todo, ha cosechado juicios laudatorios de prestigiosas figuras de mérito mundial, como el del poeta español Vicente Aleixandre (Premio Nóbel) con quien mantuvo correspondencia. Regresar a las páginas de este admirable poeta -tan sanluiseño como universales sentir que, por la magia de la belleza, participamos en la unidad del Todo." León Benarós (Fragmento del prólogo a la reedición de La Patria Elemental. Año 1999) EL PAIS COMO UN HALO El país como un halo me rodea y arde en mi corazón como una llama. Anillo en derredor, adentro tea, es mi oscura raíz, mi verde rama. Digo país y es pura transparencia este nombre argentino que resuena dentro y fuera de mí: cifra y esencia de mi amor, de mi dicha, de mi pena. El es la luz, alondra que aletea al florecer la aurora, su oriflama, y la sombra también con su azalea. Cabellos de panal, ojos de avena, todo constelación e incandescencia. ¡Oh dura libertad, dulce cadena! ASOMBRO Esta costumbre de mirar la tierra no es costumbre en mis ojos sino asombro: nace una flor donde otra se destierra y vuelve a florecer cuando la nombro. Dulce contienda, deliciosa guerra es ésta de llevar el mundo al hombro como un Atlas sonámbulo que yerra suspenso entre el misterio y el asombro. Nada fenece aquí, nada concluye -túmulo, hueso funeral, escombro-, mientras el fénix vuela y la luz huye... Porque el reflejo de esa luz que nombro a su pura niñez me restituye, y abre otra vez mis ojos al asombro. CANTO A SAN LUIS I San Luis... Nueva Palmira del Río Seco, vieja fundación de la Punta de los Venados: lejos se perdieron las huellas de mis antepasados bajo dunas que el viento levanta y desmorona. San Luis del Chorrillero y el salinar inmenso del Bebedero, luna espejeante del páramo esculpida en esfinges de sal alucinante como la blanca estatua de la mujer maldita. Tu costado sediento moja el Desaguadero con lengua que es jacinto y otras veces cuchillo cuya hoja fría corta el seco pan de arena que alimenta la pena del hombre solitario. Bastión de las montañas rojizas, grises, albas, de granito y pizarra, de transparente mica. Los picos del Rosario como águilas azules y el Morro con su torso de cariátide trunca. País de las llanadas y los sonrientes valles donde abejas y flores hilan la miel balsámica que el pájaro en la umbría fragante de los molles festeja desde el alba con silbos melodiosos. El rey del bosque sopla su agreste caramillo, desfleca su cascada de cristal la calandria, con gorro frigio entona el cardenal un himno y el zorzal negro teje su madrigal de espuma. Tierra del mármol verde como un sol de esmeralda y del wólfram que cuaja su médula en el hueso de la roca que el ojo de acetileno explora con su fanal de pálida y fantasmal luciérnaga. Hablo del norte ardido, casi pulverizado por el largo estampido de una luz cegadora donde el aire es zafiro, talismán que preserva la espectral osamenta de aciaga podredumbre. Hablo del sur adusto erizado de espinos y matorrales que arden como crines al viento cuando un fósforo o un rayo precipitan la chispa de esa cólera ciega que el incendio desata. (Yo he visto cuando niño sus fauces crepitantes devorar matas, bosques, pastizales, sembrados, y quedar en su furia de hambrienta salamandra devorando su propia materia incandescente). Hablo del este idílico sombreado de alamedas donde el Conlara extiende su lazo rumoroso y el farallón a pique de los Comechingones es la fragua del sol y el balcón de la luna. Hablo del acre oeste de la sabana dura como estirando cuero de un atabal diaguita, yermo de jarilla, del retamo y la brea que destilan resinas de violentos perfumes. Hablo del centro unido de un cántaro de greda oculto como el rojo corazón de una fruta cuyo zumo recibo, cuyo latido asumo como si el suyo fuese mi profundo latido. Raíz del astro vivo de mi sangre, corola imantada de rayos ardorosos y tiernos, tal un radar de polen planetario que gira hacia todos los rumbos de la rosa del mundo. II Solar de mis mayores, hoy te canto de nuevo, aunque mi lengua siempre te exaltó jubilosa. Canté tu luz, tu cielo, tu dolor, tu esperanza. Yo canté para todos ¿No escucharon mi canto...? No es tuya, tierra mía, si los hombres cubren alma y sentido con andrajos de sombras. Hay pájaros que cantan como ángeles o dioses y las piedras no escuchan, no los oyen las piedras. Oh querencia tan grande, tan profunda, tan alta, como un deslumbramiento de semilla o de estrella: yo te he cantado siempre, desde cuando entre flores contemplaba el misterio de tu cielo estrellado. En la casa nativa de la niñez dorada los ojos de mi madre me enseñaron el rumbo del infinito donde fulguraban las Pléyades como las siete llamas de un candelabro de oro. En la casa nativa de la niñez mi padre puso un día en mis manos un puñado de trigo yo vi que de ese trigo volaba una paloma con un temblor de espuma fugitiva a los lejos. Allí en luz y fragancia creció mi amor y luego con esa levadura fui amasando el idioma y así mi amor fue haciendo del pan de la palabra el sagrado alimento que el hombre necesita. III A ti te invoco y canto, San Luis, en estas horas inciertas y anhelosas de la gran patria madre en cuyo seno eres como la tibia leche que amamantó mi infancia desnuda y temblorosa. Ahora que la antorcha de tu amor me convoca sostenida por libres corazones y manos, vuelvo a pulsar las cuerdas de mi oscura guitarra para cantar tu vida, tu dolor, tu pureza. En los claros albores de la patria soñada, cuando Mayo era un astro recién amanecido, tu forma y resonancia de corazón y de arpa prefiguraban signos de romántica forja. Voy a decir entonces tu pasión, tu heroísmo, tu paciencia, tu hondura, tu delicada fuerza, cuando un iluminado visionario golpeaba los viejos aldabones de la ciudad dormida. Muchos abandonaron esteras y brebajes que refrescaban siestas hondas como tinajas; el humeante yantar, pan y lecho dejaron para seguir los pasos del adalid invicto. En el vivac nocturno, cuando un viento de zarpas crispadas arañaba la piel hasta los huesos, alguien vio en el reflejo más vivo de su espada el surco luminoso de un río en las arenas. Esa visión fue un signo que muchos descifraron como emblema o imagen de un futuro destino, y un puñado de mozos paridos por la tierra arrojaron al viento las primeras semillas. Así fue como un día, en las Chacras de Coria, en un florido valle de la sierra aledaña, San Martín armó el brazo de la fogosa hueste para la clarinada cenital de los Andes. Oh Cuyo, en ti germina la aurora americana, en ti se forja el hierro y se templa el acero, en ti se borda el paño bicolor de la insignia cuyo sol de oro inflama los pechos valerosos. Y tú, San Luis, oscura parcela de la gloria, ofrendaste mil vidas en aras de la patria para que el torso joven de la patria tuviese un tatuaje de fuego y un bautismo de sangre. Y no cuento los hechos sublimes de tus hijos que labraron los surcos profundos de la historia porque ellos están todos inscriptos en el bronce de la memoria unánime con trazos indelebles. Un varón de ese temple fue Pringles, firme y alta columna que sostuvo la libertad flameando en ese mismo emblema que altivo enarbolara en las aguas amargas de Chancay, sin rendirse. Y como él fueron muchos los virtuosos varones para quienes la patria no era un botín sangriento, sino una luz sin mácula, un fuego diamantino que acrisolaba el oro más puro de la estirpe. Y otro hubo aquí en mis lares que en vez de corvo sable pulsó con diestra mano la cítara del bardo, y ése fue Juan Crisóstomo Lafinur, el apóstol civil, el que cantando sembró la luz patricia. IV En un vergel silvestre, donde el aguaribay moja su cabellera verde en ondas de plata, San Francisco del Monte alborea entre viñas y naranjos que acuñan fragantes pomas de oro. Allí en recio alfarero con la arcilla primaria dio forma y luz unidas al alma y a la mente de las ensimismadas criaturas de mi tierra que sus manos trocaron en ánforas sonoras. La miel del alfabeto endulzó desde entonces la rosada caverna del paladar nativo y sus sílabas fueron sonando por los valles como el cristal de un río brotando de la roca. La luz de ese evangelio iluminó los rostros y todos los oídos se llenaron de música; luz y música juntas se anudaban perfectas a la gran sinfonía del sol y de los pájaros. Luego sólo fue asir ese lampo del alba, sólo fue oír la nueva y alada melodía para que hombres y niños acudiesen absortos a oír el sortilegio de la Buena Palabra. A la sombra propicia de una añosa arboleda, una casa de adobe trenzado con su techo pajizo de dos aguas servía de recinto al temblor de una llama que el ideal atizaba. En ella se oficiaba la clara ceremonia de un culto que era un salmo matinal, casi un himno; su rocío irisaba la frente de los párvulos y humedecía el ceño severo del maestro. La chispa solitaria propagó un vasto fuego, el fuego fue irradiando un resplandor más vasto y así, de pueblo en pueblo, de comarca en comarca, la luz de uno iba siendo patrimonio de todos. Por eso, tierra mía, que ofreciste a Sarmiento la paz y no la roca del dios encadenado, tú fuiste la primera en cuajar la cosecha de los haces de trigo de su siembra clarísima. Y por eso provincia de maestros te llaman; con esa mies humana fecundaste el desierto. Quiera Dios que tus hijos alcancen y profesen el magisterio hermoso del amor y la vida. V Oh querencia tan grande, tan profunda, tan alta, como un deslumbramiento de semilla o de estrella, recibe en este canto la voz de mis hermanos que tu ser acarician con fervor silencioso. Ellos viven unidos a tu cuenco entrañable, a la luz con que imantas cada día sus ojos, a tu agua que es espejo y ablución de sus almas, a tu aire inmarcesible que todo purifica. En tu suelo florecen, edifican, engendran, y ya no es desamparo la desnuda intemperie cuando el pan que se dora y el vino que se añeja se conquistan sin odio, sin baldón, sin usura. Ellos son como frutos que arrebola el estío; un reluciente anillo ciñe su piel, y el zumo que cada uno atesora tiene sabor y aroma del terrón que lo plasma y el tiempo que lo acendra. Yo dejo tu guirnalda de olvidada provincia como a una antigua madre que oculta su ternura para que nadie pueda codiciar el tesoro que guarda para todos en su seno profundo. Así, cuando retorne al umbral del origen y sea como todos un puñado de polvo, podré saciar mis hambres en tu puro sustento y mi sed en el agua de tu fuente perenne. EL LAGARTO Es la piedra, la escama, la costra de la piedra, la piedra ya cansada de ser piedra que se puso a llorar. Mira el lagarto, su vieja cobertura recubierta de verdín y de herrumbre. Mira sus tristes ojos desolados como turbios cristales en los que a veces tiembla una espada solar o un irisado arbolillo de lágrimas. Son los huecos roídos, los agujeros tétricos por donde parpadea la piedra. Mira ahora sus lúgubres escamas que el estío enrojece, su coraza marchita, sus anillos resecos y gastados de rodar en el árido esplendor de la piedra. Y sus patas, manojos de furias oprimidas, minerales racimos, formas petrificadas de un sombrío tormento o vestigios tal vez de algún aciago cataclismo, vestigios arrojados antaño del removido fondo de un círculo de fuego; míralas, rugosas y seniles, esculpidas sobre un friso de rocas. Es la piedra cansada de ser piedra que se puso a llorar, porque la piedra quiere vivir. Escucha. En el mundo rupestre donde mora el lagarto la piedra estaba sola, atónita y desierta, como un talud en medio del páramo o acaso como un ara sin lumbre todavía, anterior a esos dólmenes que los antepasados veneraron. En vano, durmió siglos inerte, replegada en su tiniebla pura, como una larva eterna desprendida de la noche geológica, esperando el sonido, la forma, el movimiento, un latido esencial. En vano -ay- ha esperado a aquellos que erigieron las grandes catedrales sobre cuyas columnas la eternidad reposa y a los que con un mágico instrumento animaron los torsos de bellas esculturas y a quienes, más humildes, construyeron moradas alegres para el hombre. Por eso, porque todo quiere vivir, la piedra que yacía como un astro caído, como lápida rota comenzó a levantarse vagamente, y después de violentos y oscuros avatares quedó un día tallada para siempre en un pétreo animal. Oh, no lo adornes con estentóreas alas ni le ofrendes los secos manjares de tu olvido, como a una momia envuelta en mortajas lunares. Es la entraña, la escama, la espuma de la piedra, su temblor, su deseo, el sueño ensimismado de la piedra que llora, su flor de áspera mata segregada del antiguo sopor. Por él anda la piedra, sonámbula, puliendo sus nocturnas aristas a través de las grietas y el musgo de los troncos, y por sus tristes ojos orlados de inocencia mira un remoto abismo de terror y misterio, todo el pasado ceniciento mira, lo extinguido, lo yerto, aquello que no pudo resonar en la piedra. CIERVOS DE LUZ, OH RIOS Los ríos, sí, los ríos: ciervos de luz paciendo en las praderas de mi país. Oh ríos de lenguas musicales, alargados en ramas cuyas hojas son espejos del paisaje, sonidos, hebras del infinito que en ellos se refleja. Cintas de plata líquida o diamante desatado, caminos sucesivos donde no queda el polvo de los días ni su pálida estela, semejantes al poso turbio, al légamo silencioso y pesado que reposa detenido en el fondo de unas aguas inmóviles. Caminos sucesivos, ciervos de luz, espadas relampagueantes, libres dioses del movimiento: no, no queda en vuestra faz el polvo ni la herrumbre de la rueda perdida: y apenas si conocen vuestras márgenes la reseca sombría, los harapos, la escoria gris que arrojan los torrentes. ¿Qué sois allá -preguntoen la comarca original? Y miro a lo lejos un hondo corazón de raíces enlazadas, un rumoroso pedestal, el tronco nativo que corona esas ramas, esas cosas azules donde anida la eternidad. ¡Oh ríos! Y me respondo: copas azules, derramadas sobre la hierba, nidos el águila fluvial y las silvestres deidades florecidas a la orilla de las ocultas fuentes. Copas, nidos, coronas sois de música y espumas eternas en el seno de las rocosas cumbres donde mana, como una miel delgada, como un néctar de sabor matutino, como la leche de una bestia pura, la inagotable veta subterránea. Yo conozco los reinos donde el agua abre sus puestas de ámbar y jacinto y golpea con puños de estelar pedrería. Son húmedas cavernas socavadas en la piedra, nocturnas galerías donde gotea un grifo cuyo sonidos apenas irisa las tinieblas. Es a veces un lloradero, un muro entretejido de enredaderas rojas donde pende un tapiz solitario. O una plateada fuente donde mojan sus espadas los lirios y la luna deja una piedra, un edredón, un hilo de su gruta de amianto en el cuenco del agua. Torres de vidrio, flecos dormidos a la sombra de los glaciales, arpas oníricas que sólo tañe un viento de rostro salpicado por la nieve, de manto tejido con escamas, con pétalos de nieve y agujereado a veces por remotas estrellas; estalactitas de humo congelado, ballenas de blancura alucinante: espejos del delirio que multiplican lagos y arrecifes; arpones que se clavan en su vientre vacío. Allá he visto los ojos de la medusa eterna, sus cabellos malditos cayendo en una lluvia de glaciales helechos sobre inocentes formas petrificadas, pero debajo de los mármoles, -oh vidalas vestales agitan su túnica de fuego, purifican, propagan hacia afuera su resplandor, o surge en una aureola la figura de diana que desata de sus rosadas manos una rama de ciervos musicales. ¡Oh ríos! Ríos próceres, héroes de coronas resplandecientes, ríos de clarísima estirpe, caudalosos varones que sostienen sobre sus cabelleras verdes guirnaldas, nubes y pájaros, eternos en la luz, en la música de su ruedo nativo. LOS MORTEROS DE PIEDRA ¿Qué mano labró aquí, en la piedra durísima del río, estos cuatro morteros en cuyas cavidades el agua de las lluvias y de las impetuosas crecientes se estanca y se corrompe? Cuatro pupilas tristes, inmóviles, sombrías, son ahora estos cuatro permanentes huracos abiertos en la cuenca rumorosa, entre arenas y musgos. Artífices desnudos se postraron acaso como en aras de un rito secular y blandiendo las toscas herramientas golpe a golpe labraron la epidermis lamida por las aguas, hasta imprimir en ella estos rastros eternos. Los parcos montañeses ya no miran en torno cuando cruzan a saltos o al paso majestuoso de sus cabalgaduras los escollos del río, pero a veces, con una reticencia melancólica, evocan el origen legendario y remoto de estos hoyos de piedra. ¿Fue el temor de la sed asoladora que diezmaba a los hombres de la tribu del duro michilingüe cuando en las cacerías y en los éxodos se guarecían por azar en estas abruptas soledades? ¿O fue en cambio el deseo, el torbellino pálido del oro, la quimera de un funesto esplendor, lo que hizo arrodillar a la hermética raza para exhumar de la apagada escoria el metal deslumbrante? Todo es mito, leyenda, tumba de prehistoria, herrumbre de un dolor ancestral; todo, todo me habla con un lenguaje oscuro de asombro, de terror. Cuántas veces mi duda ha golpeado el enigma Como un viejo y pesado aldabón, pero nada: silencio... Los morteros de piedra me miran inmutables, helados, con sus ojos de lóbrego pez. FAUSTO AZCURRA Nació en El Mollar, Dpto. Ayacucho, San Luis, en 1909. Murió en la ciudad de San Luis en 1995. Obra Poética: Fausto Azcurra y sus Cantares (1964) Por las Huellas de San Luis, Cantando a la Tierra (1966) Sendero de Coplas (1974) Coplero del Viento (1988) "Este puntano de los campos nortinos de Ayacucho, ha sido un autodidacto incansable. Su instrucción sistemática no pasó de la escuela primaria. Tenaz amador de la Patria, obstinado buscador de sus más nobles esencias, irremisiblemente disconforme con las formas extranjerizantes que irrumpen en la cultura argentina, Don Fausto sigue ocupándose de sus investigaciones folclóricas, continúa escribiendo versos y canciones... Fausto Azcurra, que según lo declara "no escribe por el oficio de escribir" sino por algo muy profundo vinculado con el ser argentino, ha publicado varios trabajos... En sus poesías, de metros tradicionales, palpita el alma argentina, la de "la patria vieja", como él dice." María Delia Gatica de Montiveros (Comentario sobre el autor en su Pequeña Historia de las Letras Puntanas. Año 1986) SOLEDAD En la quietud que da el silencio la luna estampa su soledad, y entre las sombras que da el paisaje se va asomando la oscuridad. Cuando se advierte el cruel espanto que el aire eleva en la tempestad, el ruido artero que da la noche se hace temible en la soledad. Igual que el río que va corriendo así me alejo en mi largo andar, busco ocultarme en las distancias para que nadie me pueda hallar. Del valle triste que abandoné guardo recuerdos de no olvidar, extraño el aire que allí se aspira otro tan puro no he de encontrar. Heridos troncos de quebrachales marcan el signo de eternidad, porque allí duermen mil primaveras que se han quedado en la soledad. Con el misterio que hay en la noche de aquel dormido valle lejano, hasta el silencio se vuelve triste cuando se duerme un largo verano. Ya se han borrado viejos caminos que eran arterias de vecindad, y en el silente pago dormido yacen los siglos su eternidad. El viento llora cuando hay silencio porque lo abruma la soledad, yo también lloro cuando me acuerdo que voy con rumbo a la oscuridad. DOS COLOSOS (El hombre y el viento) Admiro al viento que corriendo puede arrancar las voces que el silencio calla, y en vaivén de flores y bálsamo de selvas impregna la distancia aun que lejos vaya. Grandioso el hombre que presiente en verso la sublime imagen que presagia el alma, y en rondar de sueños y líricos recuerdos refulge la esperanza insigne de la calma. Majestuoso el viento que al recorrer solloza y en pregón de selvas su armonía exalta, con vértigos de furia y arpegios de distancias gime la montaña y a la floresta mata. Virtuoso el hombre que al pensar puede sublimar la imagen que va plasmando, y en azuladas noches de los recuerdos surge la copla que está soñando. Loado el viento que sin alas puede elevarse al cielo en su raudo vuelo, y en bajel de nubes y rugir de truenos se atempera en lluvia y humedece el suelo. GUITARRA MIA Tú sos mi fiel compañera guitarra noble y sentida, tus acordes son mi vida mi consuelo tu armonía; y la dulce melodía de tu cordaje sonoro, igual que cordones de oro adornan tu diapasón; sos mi vida, mi ilusión ¡Oh guitarra!, yo te adoro. Tú fuiste en mi vida el placer y mi alegría, hasta en el más tétrico día me brindaste con dulzura esa armoniosa ternura que brota de tu cordaje, y se expande en el paisaje como visión placentera; tú sos mi fiel compañera ¡Oh, guitarra!, qué hermosura. Cuántas veces con tristeza te acaricié el diapasón, dando alivio al corazón de lejana y amarga pena; cuando un dolor me condena y el alma se me desgarra, tú sos, ¡Oh dulce guitarra el candil de mi existir, por eso quiero vivir para abrazarte, guitarra... EMILIA HARTLIEB DE ARBUCO Obra Poética: El Tiempo Detenido (1972) "Así como el tiempo parece detenerse -¡Feliz hallazgo éste del título del volumen!cuando queda hecho escritura siempre transformada en presente al renovarse en cada lectura, se quiso aumentar esa captación temporal volcándolas en páginas impresas. El grato entretenimiento de la señora, el placer de encontrarse diariamente consigo misma, el dibujar con las letras imágenes, fantasías y reflexiones que vinculaban los sucesos de ayer con las vivencias de hoy y con las esperanzas de siempre, deja de ser ahora una aventura intimista del corazón desgranada en páginas variadas. Adquiere la nueva solidez que otorga el pensamiento al grabarse en un volumen pequeño y denso. No es un azar que Alfonsina Storni y Juana de Ibarbourou sean las cumbres poéticas mencionadas por la autora. Ambas están volcadas en sendos versos, pero los ecos de sus vidas y de su producción impregnan con su fuerza y su ternura la atmósfera del libro. Son ejemplos humanos que dejaron signos en estas páginas a través de una temática que apela a la nostalgia, al amor y a la afirmación de sí. ...Para la autora fue un viaje anímico hacia sus años mozos. Con estas escrituras el tiempo concluyó en ser rescatado y otra vez detenido en lo que fue, mediante las vivencias del transcurrir presente. Mientras un verso afirma la magnificencia del día, otro se desliza en evocaciones. Cuando hallamos páginas que dicen de su ancianidad y sus fantasías sobre cómo desearía abandonar el mundo, de inmediato nos sorprenden otras en que el canto es serena remembranza, donde el mantenerse junto a las gentes y las cosas es un estilo de seguir existiendo enriquecida, firme y confiando en la serenidad del final..." Plácido Alberto Horas (Fragmento del prólogo a El Tiempo Detenido. Año 1972) FUEGO Al llegar al ocaso de mi vida roja toda es la línea del poniente, cielo y mar, encendida lava ardiente, desandar mi camino me convidan. Yo no quiero volver sobre mí misma, en mi pecho no hay nada que lo aliente; mis recuerdos murieron lentamente dejando, como estela, su agonía. Acógeme en tu seno, mar de lava, estréchame en tus brazos, cielo en llamas, envuelta entre fulgores quiero arder. Nunca será cenizas esta hoguera, sierpe enroscada a mí la vida entera, chispa de amor al cielo he de volver. PESADILLA Nos tienden sus manos, ocultan sus rostros, desfilan ante mí fantásticos monstruos con sus danzas y cánticos rituales, hieráticos todos, horrendos, iguales. Huyen los astros, mudos, enloquecidos, hasta mares infernales, desconocidos; noche de espanto, noche de pesadilla que me hunde, estremece y aniquila. Un viento helado de otros mundos llega, su escoba atormentados los lleva bajo una luna tormentosa, eclipsada a una lejana tierra desamparada. No sé si estoy despierta o dormida, secos los ojos tiemblo todavía. VEJEZ No temo la vejez, ella es hermana que me cuida y protege con su manto, en él me envuelve y sofoca el llamado que nos anuncia el rigor de la nada. No se apaga nunca la dulce llama ni el amor de los que sufren desengaño, que no se vive tanto tiempo en vano sin perdonar tanta flaqueza humana. ¿No se anida en nosotros la indulgencia y el perdón brota fácil de los labios y se piensa con dulzura e inocencia? Se vive en un mundo desconocido de amor, de fe, de esperanza y olvido que nos torna más tiernos y más sabios. ESAS FLORES Esas flores que anoche en tu festín presidían tu mesa bulliciosa hoy en medio del tedio y la tristeza se mueren en el fondo del jardín. Más fragantes y hermosas nunca vi alzándose en sus tallos olorosas, hoy esperan la mano que piadosa recoja sus pétalos de rubí. No arrojéis las pobres flores marchitas, su presencia es pasión que las consume, son almas y del cielo nos visitan, nos besan, acarician son sus alas, y parten con la luz de la mañana en la entrega total de su perfume. ESTRELLAS FUGACES Nos deslumbran las estrellas fugaces, para los sabios sólo piedras son, no las almas rebeldes que renacen buscando un cielo sin hallar a Dios. En tormento, silenciosas o audaces lucen orgullosas gran esplendor, y borran en el aire su romance escondiendo ante el mundo su dolor. Lujuriantes cabellos de mujer que se peina muy lenta y perezosa semejan cuando brillan al caer; o a veces muy lentas, sosegadas, se pierden en el aire resignadas formando una cascada luminosa. TENTACION Sombras confusas cual de lobos hambrientos trotan en la negra estepa de mi mente, veo brillar sus ojos fosforescentes, siento en mi rostro el insulto de su aliento. Sólo el batir de las alas del tiempo, en mi rezo un murmullo desfalleciente, me contemplan extraños rostros sonrientes, no aúllan los lobos, ni siquiera el viento. Tiemblo, luego la inmensidad de la nada. Comprendo que mi suerte ya está echada, más negra se vuelve mi estepa infernal. Y luego siluetas siempre más oscuras, un desfile de muecas que me torturan, y en mi angustia les grito: no triunfarán. TIERRA PROMETIDA En busca de la tierra prometida ríos crucé y atravesé los mares, trepé a los montes, descendí a los valles, del desengaño, conocí la herida. Sola otra vez emprendí la partida, me hundí en pantanos, secos arenales, y mustios encontré los manantiales, y no planté mi tienda todavía. Sin vislumbrar la prometida tierra triste me encontré frente a mi destino para saber que nunca el mundo encierra el oasis soñado en el camino; y las dichas todas que el hombre anhela dentro de sí, las lleva prisioneras. TRANSITO ZALAZAR PALACIO Nació en la Villa de Merlo, San Luis, en 1913. Falleció en Merlo, en 1983. Obra Poética: De Los Jardines Del Alma (en prensa) Cantares, Trinos y Meditaciones (en prensa) "Poeta de jardines interiores. Creyente en la palabra, hermosa y sabia, la que genera la luz y vence a la muerte. Hombre de profundas meditaciones que fecundizaron su vida. Conjugación de una ética y una estética donde tejió su concepción filosófica del mundo, del universo y de Dios. Un contemplativo que reclama un contemplador de sus mensajes. Su obra supone la necesidad de trascender hasta un recipiendario, aunque el poeta, se empeñara, muchas veces, en la austera reserva de su canto... Comunicar ideas, emociones y deseos por medio de símbolos producidos deliberadamente, es una facultad exclusivamente humana. Conjugar los dos planos del lenguaje, externo e interno, haciendo posible el milagro de la comunicación estética a través del canto, es lo que muestra nuestro poeta con espiritualidad conmovedora que lo dimensiona como un hombre cabal y un escritor de evidente lirismo: "Morirse es ascender a la hermosura..." Silvana Manfredi (Fragmento del prólogo a De los Jardines del Alma. Año 2004) LAS MALVINAS Perdido en la distancia, promontorio agreste, mirador silente de oleajes turbulentos, testigo mudo de un dolor profundo, archivo heroico de la voz del viento. Hoy sostienes en tu faz candente a los más valientes soldados de la patria. El dos de abril las campanas del tiempo con su tañer sutil del idioma de la tierra hicieron latir las fibras argentinas y con la febril pasión que enciende el pecho cuando es llamado a defender su honor se alzó el telón que cubría a las Malvinas. Aquende el mar nuestras Malvinas, perseguidas por el mal de la rapiña, hoy suspiran de ansiedad contenida bajo el áspero fragor de la metralla; antesala de un mañana luminoso con el sol de la paz y del amor. Ya no lejana la paz soñada, por ella luchan los heroicos hijos para ver mañana con el alma en calma la patria libre en ufana gloria cantando hosanna a la fiel memoria de los héroes muertos por la patria amada. CANTANDO ALELUYAS Morirse es ascender a la hermosura cantando aleluyas con el ser entero en busca del Reino Verdadero donde está la gloria infinita y pura. Muerto el cuerpo sólo cánticos imploro y no quejas lastimeras de congoja. Deja que llore el corazón enmudecido hasta ser nada como antes de haber sido. Que mi alma liberada simplemente emprenda entusiasmada otro camino mientras mira lo pasado como un sino. En el vuelo jubiloso y obligado sólo lleva lo florido y aromado, que es esencia, viajando hacia el Arcano. AL MOLLE SERRANO ¡Oh, noble molle de follaje tupido! Te miro y te admiro con delirio por ser el valiente poblador de siempre. Con tu magia fascinante de eterno verdor. Hijo fiel de la montaña, que no te has ido... A ti me arrimo en son de amigo a preguntarte del pasado... ¿qué archivaste? Me dices que celebras en cada primavera la vuelta sideral que te vuelve a tu lugar. Que brindas de tu copa el vino de la aloja con esencia de antigua alquimia que procesas bajo tu corteza, y al beberla embriagas el pensamiento con el ancestral mensaje de los siglos. ¡Molle serrano! De todo lo vivido eres testigo: sufriste incendios simulando infiernos, viste la nieve sepultar la hiedra... Y al hacha cruel que sin piedad te hiere. ¡Oh, hermoso molle serrano! Valiente poblador de siempre... En tus ramas queda la esperanza alerta gritando desafíos al velo de la muerte. AFORISMOS I Cada suceso produce una enseñanza. El suceso puede ser olvidado, La enseñanza, no. II A veces, se tarda demasiado en abrirse como una flor a la luz de la verdad divina. III Bajo la breve estructura de un poema se tiende, a veces, un amplio arco de dolorosas vivencias. IV Siempre triunfa la verdad -es fuente que no muereporque está hecha de eternidad. V ...Tengamos por sabido que el humilde nido de un ave también es templo ¡Lleno de ejemplo! VI El hombre poseedor de los dones de la cultura, no necesita presentarse apoyándose en los privilegios del origen de su cuna. Su saber es trono y corona. VII ...Partir hacia el más allá limpio de odio y de oro llevando como tesoro el alma llena de paz. VIII No llenes tu vida de vacío... IX A veces... nuestra verdad puede mentirnos. POLO GODOY ROJO Nació en Santa Rosa, San Luis, en 1914. Vivió en Córdoba desde 1955. Murió en Córdoba en 2004. Obra Poética: De Tierras Puntanas (1945) El Clamor de mi Tierra (1949) Poemitas del Alba (1955) Mi Valle Azul (1955) De Pájaros y Flautas (1977) "Profesor de enseñanza secundaria y escritor, es también un poeta sin vanidades. Autor de versos, narraciones y novelas en las que adquiere característicos relieves el amor a la tierra de su nacimiento. Desempeñó funciones docentes y al retirarse de las mismas se ha entregado de lleno y con delicada sensibilidad a su vocación literaria... Con su talentosa producción poética literaria, Polo Godoy Rojo ha conquistado un merecido reconocimiento habiendo sido ampliamente distinguido por su obra... Actualmente trabaja en una obra y aspira a que sea un "Mensaje de fraternidad para todos los hombres del mundo". (Noticia sobre el autor al declararlo Tesoro Viviente de la Cultura Provincial. Año 1994) ESPERANZA Habrá un día en que la hostia del sol que hoy sólo te conformas con mirar y que te hace arder los ojos será de pan, de pan verdadero y te acercarás con todos a la mesa del Amor y todos te llamarán hermano. Y desde adentro, entonces, te estará calentando esa misma luz de sol que divisas tan distante. REGRESO DE SAN LUIS Porque regreso de mi tierra siento en el alma fragancia de tomillo y bajando de sierras azuladas la música de arroyos cristalinos. El zorzal tantas veces añorado me dio la transparencia de su silbo y senderos de cabras y la sombra que cordial me entregó el árbol amigo. Allí hablé con troperos y pastores y compartí su pan, su pobre vino; otra vez volví a ser aquel maestro que vivía aprendiendo de sus niños. Porque regreso de mi San Luis siento de Patria el corazón estremecido. Allí al nombrarla la reencuentro viva en los actos heroicos de sus hijos. Estoy como el árbol deshojado tras el crítico invierno fenecido con los brazos sedientos de más cielo y el corazón de cantos florecido. Porque regreso de mi tierra tengo en el alma fragancia de tomillo y me aclaran el alma y la mirada sus mansos arroyuelos cristalinos. MADRE Ahora que regreso y no te encuentro todo el mundo parece diferente. Vacía está la silla, sólo queda tu imagen flotando en el ambiente. Ya no está tu dulzura, y tu voz ya no canta como agua de la fuente; nos falta la tibieza de tus manos, la divina pureza de tu frente. Pero estás, en todo te encontramos, en cada rinconcito permaneces, en tu silla, el rosario, la mantilla en cada flor que en tu jardín florece. Estás en el aire de esta casa, en el sol del mediodía resplandeces, en el fuego, en el pan de cada día, en cada rezo que el recuerdo enciende. Contemplo tu sonrisa y también veo dibujada tu alma transparente dándonos el cariño inagotable que ha quedado en nuestra alma para siempre. Quiero hundirme en el silencio ahora aunque sea un silencio que me duele; duérmete en mi corazón callado santamente, madrecita, duerme. Pero despierta sigues en mis ojos, despierta en los ensueños de mi frente, ¡Vive, vive en mi pulso que te nombra y en mis versos, oh madre, para siempre! NOMBRO LA LUZ Porque presiento cantos en al aire nombro la Luz, la Luz más alta, ésa donde el hombre enciende su pequeña lámpara. Busco la luz, toda la luz quisiera la azul del cerro, la del río al alba la que brilla en los ojos de mi hermano, la del humilde hogar, que es lumbre y brasa para enhebrarla en versos para el hombre que en todos los rincones de la tierra todavía aguarda. SOY Desde la otra orilla del mundo soy. Yo mismo me construyo desde adentro en la carne sufriente que va como orillando el borde del abismo y en el espíritu que es bailarín y loco y vive tañendo odas a los amaneceres, a todo lo que tarda en llegar, la rosa y el amor, y a ese escondido misterio que nos mira atentamente desde los ojos de niño de cada nuevo día. Desde lejos soy cáscara y flor, lágrima y canto, derramando amor por los senderos. Recuerdo bien que desde el aire de la infancia vengo siendo en la alegría que me cruza con sus ríos, en el dolor ese viejo segador de la luz de mis ojos y aquí, también, aquí, dulce y dolorosamente en el corazón este pájaro ciego que volando va sin saber cómo ni cuándo llegará. ABRIL Estoy lleno de sol esta mañana lleno de savia y sol y al cielo le entrego mis jilgueros delirantes de amor. Estoy lleno de sol esta mañana, lleno de savia y sol como un árbol de copa gigantesca todo sombra y verdor. Dorada está mi sangre esta mañana y puedo volar ahora, volar hasta el azul si quiero y columpiarme enteramente libre como hoja acariciada por el viento. Pero no; quiero quedarme seguir por esta calle sosegada entre hombres que van como a la guerra a ganarse el pan. Mi corazón de pájaro desciende levemente, entonces, toca la luz terrestre y gira suavemente dejando su música de amor. Estoy lleno de sol esta mañana, lleno de savia y sol como un árbol de copa gigantesca todo sombra y verdor. Los compartiré con mis hermanos: les daré el corazón. HOMBRE DE LA CIUDAD En silencio, agobiado, quebrados los pasos… Desamparado, ciego, sordo en la impenetrable jungla de estruendos y bocinazos… Desolados los ojos y enjaulado el corazón del hombre de la ciudad. Pisoteado, empujado y agredido, humillado por la lengua de ciertos colectiveros y taxistas, sin identidad, sin nombre, las palabras secas colgando de los labios y el corazón jadeando en su jaula de humo… Y el dolor y la muerte ahí, pegados a los pasos del hombre de la ciudad… Y la risa y el llanto creciéndole en costras sobre la pálida piel del hombre de la ciudad. ¿Quién podrá devolverle un día esa música secreta del corazón, no la alegría de pensar en el festín del próximo domingo, no la que nace de imaginar que por fin acierta los trece resultados del “prode” no la de soñar su billetera repleta de billetes aunque quede el tendal de despojados, no ésa. Sino aquélla, suave, sublime, susurrante y profunda que mana como limpio hilo de agua de la pura amistad, del amor sin lacras ni cotizaciones? ANTONIO IGNACIO QUIROGA ALLENDE Nació en Concarán, San Luis, en 1915. Obra Poética: Tropiando Ensueños (1978) "Nacieron estas páginas al calor de la ferviente admiración que siento por las cosas nuestras. Todo cuanto ellas encierran, lo aprendí galopando, arreando y viviendo al lado de los paisanos de una vieja estancia del norte de San Luis: San Ramón (...) Allí, en ese escenario, comprendí, amé mi tierra, sus tradiciones y admiré la sombra fugitiva del gaucho. No tienen estas páginas otra finalidad que rendir culto a lo que amo y admiro y dar un "chuzaso" al recuerdo: tratar de atizar el fogón que se extingue ante la indiferencia y... la ingratitud..." Antonio Ignacio Quiroga Allende (Fragmento de unas breves palabras introductorias del autor a su único libro publicado Tropiando Ensueños. Año 1978.) YO QUIERO D´IR Mientras el sol va caíndo cansao al ras del suelo, iluminando el cielo con chispas coloradas, la noche va tendiendo sus matras sobre el mundo, dispacio, sin apuro, charcona y rezagada. Van cruzando el cielo bandadas de torcazas, rompiendo aquel silencio el silbo de sus alas... Y allá, a lo lejos, triste, ande se tuerce el río, el Camposanto duerme, perdido entre los talas. Si juera cierto qu’él alivia nuestros males, qu’en él terminan todas las penas de un vivir... Cuando las almas solas, como la mía, tristes, se cansan d’estas tierras... p’allá yo quiero d’ir... EN LA NOCHE Sobre el paisaje dormido se despereza la luna reflejando en la laguna una silueta de nido, y lanza el monte un quejido por la luz inoportuna. Van cabrestiando las luces de toditas las estrellas, y en la lonja de la huella que al pago ajeno conduce, va huyendo en rápido cruce, el nocturno busca-huella. Tiemblan los pastos miedosos del socavar del tulduzco, y el chistido fiero y brusco la lechuza lanza umbroso mientras en l’agua de un pozo s’esta endomingando un tuco. Con monótono punteo y con rasguido sencillo se está entreteniendo un grillo en sacar un zapateo y en dúo el benteveo le acompaña el estribillo. Una vizcacha, el gorro, se aprieta contra la cueva una perdiz allá vuela corretiada por el zorro y el chiñe lanza su chorro con jedentina que amuela. Ya molestos por los ruidos S’e está levantando el día lo anuncia la melodía que brota desde los nidos, y huyen despavoridos la nocturna algarabía. GAUCHO Romántica figura de las camperas trovas; sombra legendaria que el tiempo borroneó; galopa por mi tierra tu estampa soñadora, velando por la raza que casi te olvidó. El culto del honor te dieron españoles, y pa’ guardar los nervios el indio te brindó. Y sobre el potro bravo sudado por los soles, quisiste ser más libre que el mismo ruiseñor. Alzaste por la Patria de pechos murallales, y a falta de cañones usaste tu puñal, y en los atardeceres con sangre de ceibales, hiciste veinte cargas, de empuje sin igual. Oh! Gaucho de mi tierra, símbolo albedrío, el sol ya de tus pampas un poco se nubló, las lunas de tus noches te lloran en rocío, y añoran los baguales el bronce de tu voz. Fantasma del pasado que hoy el progreso niega, ¿Qué hicimos de tus ganas? ¿De tu cantar profundo? Acúsennos las sombras de Fierro y Santos Vega, y vague la luz mala del Chacho y de Facundo. EL CENIZO, EL MALACARA Y YO... Hoy, un he podido dormir, ‘taba las vueltas en las matras... He sentío cantar el gallo todita la noche entera, hasta que cansao ‘e darme gueltas recogí ‘l apero y salí pa’ ajuera. También ‘taba el lucero desvelao... ...se me vino haciendo fiestas el "Cenizo" y lo paré en seco con un ¡Juera! Porque pa’ eso sí qu’ el hombre es Hombre pa’ ser torcío, con el que más lo quiera... ...pero yo... no lu hice pu eso... lu hice pa’ que no dientre en confianza, denó, lo pasan tirao en una jerga y dentran a descuidar las casas. Que si lo quiere al Cenizo...? Vea... sin él, yo no mi hallo... Somos tres (a lo mejor más) cuando andamos el Cenizo, el Malacara, y el que li habla... Con el Cenizo peliamos tres pampas una guelta; mientras él les tarasquiaba los garrones, yo les africaba unos planazos... Mas me gusta pegar dando de plancha... Vaya que a uno por disgracia, se le vaya p’adentro algún puntazo... Con él y el Malacara, los domingos vamos siempre a visitar la mama; él se queda echao al lao del flete, como dormío, la cabeza en una mano... Pero cuidado con acercarse al Malacara que va quedar mostrando las vergüenzas... Si largo al campo al Malacara, al verse solo, va y s’echa a la distancia... Siempre las vistas clavadas ande yo estoy; di a ratos, alza la cabeza y para el óido no siá cosa de que yo me mueva... ‘Ta delgao, porque en rancho ‘e pobre, poco para un perro queda qui a veces hasta pa’ uno falta pero pa’ él, una caricia suebra, y a mi me basta con su mirada guena... Y lo mesmo digo "el Malacara"; refriega la testera contra mi hombro para las orejas y me mira como si cobrara el servicio pidiendo una chirliada cariñoza mesmo en la tabla del cogote... Y se llama... ansina: Malacara... qu’ es el color de su pelo el nombre... ande ha óido que de otra forma se llamara el mancarrón de un pobre...? Siendo tan aparceros como somos, entre el Cenizo, yo y el Malacara, si alguno de nosotros se ausentara... cómo nos habíamos de faltar, cuando juéramos el domingo a las casas... a visitar la mama! MI HERENCIA Señor, yo soy un cuyano; nací en San Luis de la Punta; soy cuero duro cual cerro y de alma blanda cual sauce; me gotian los lagrimones si alguna guitarra escucho, y me quedo largo rato mirando azules mis cerros mi pampa de blanca luna y retozar mis baguales. El Chorrilero me gólpia, m’enceguese, me lastima y también me limpia el alma. Y junto conmigo silba zambas, cuecas y tonadas, y a veces juntos arriamos una tropilla d’ensueños hacia el pago de la Nada, ande ya estamos techando, un rancho que nos aguarda... Señor, yo soy un cuyano; pa’ mi, no le pido nada, que todo tengo, lo dicho: cuero e’cerro y alma e’sauce; como el rancho de que hablé ya está cuasi terminado, tal vez en un día d’estos con Chorrilero a favor, m’enhorquete sobre el rumbo que va camino a la Nada. Toda la herencia que dejo está hace rato nombrada: la pampa y mis baguales, la luna y azules cerros, cuecas, zambas y tonadas, y una tropilla d’ensueños, domados en mil desvelos. Señor, lo nombro albacea: entriegue todos mis bienes, incluiso mi cuero ‘e cerro, al par que mi alma de sauce, pa’ que lo aviente de un soplo tuito junto, al Chorrilero...! A TU MEMORIA TATA A tu memoria tata domaré un bagual; será un bagual fierazo, peludo y fiero; cincharé al sobaco y le pondré un bozal que aguantará las sentadas del más matrero. Será un matungo güeno, de pelo largo y duro, cabezón, chueco y a lo mejor lunanco. Lo sacaré blando e’boca y bien maduro como seda pa’l rodeo y como luz p’al tranco. A tu memoria tata lo boliaré en la playa y ahí, caído en el suelo le pondré los cueros; y sin ninguna ayuda, de ninguna laya, saldré hecho un ovillo sin ningún ladero. No será caldeao, ni áujas zafadas; ni manco ‘e los pechos, ni boliao ‘e patas... Tal vez siá fierazo por sus lunanquiadas... Más yo lo he domado... a tu memoria tat!... JOSE FELIPE ANELLO Nació en San Luis en 1915. Murió en San Luis en 1994. Obra Poética: Maestro (1995) "...La mayor producción de Anello se desarrolla en una época bastante alejada de los años finales de su existencia... ...El autor al que dedicamos estas líneas ya no está entre nosotros de donde, tórnase más difícil consignar alguna apreciación valorativa y crítica sobre su obra; esa misma que, por algún motivo secreto, dejó de publicar o no quiso o no pudo dar a luz... Anello quiso expresarse poéticamente, quiso que de alguna manera, los sentimientos que albergaba su corazón no quedaran retenidos en la intimidad de su alma. Tal vez el marco de modestia en que se configuró su paso por el mundo, le haya impedido proyectar más ampliamente, con mayor insistencia y asiduidad aquello que anheló comunicar a quienes le conocieron, testificando así, que nada de lo humano le era indiferente". Hugo Arnaldo Fourcade (Fragmento de las palabras de presentación al libro Maestro, publicado póstumamente. Año 1995) A SAN LUIS Patria chica, pedazo de mi Patria de la que eres compendio terruño amado donde vi la luz de mis días primeros. Por tus calles corrí mis verdes años como un niño travieso y en tus noches volaron a la luna mis juveniles sueños. Nadé en tus aguas, escalé tus sierras y mi frente azotó el Chorrillero conocí tus paisajes y tu historia y presentí tu porvenir inmenso. Tus cerros me mostraron desde niño el rumbo verdadero señalando hacia arriba, eternamente el camino del cielo. Todo me liga a ti, como a un hogar y aunque la vida me conduzca lejos dondequiera vaya en mi alma estará siempre como dulce nostalgia, tu recuerdo. ROMANCE SIN MOTIVO Escribir quiero un romance un romance sin motivo cantar no quiero al amor de todos tema elegido ni a la mujer que no tiene en el siglo que vivimos de poética gran cosa aunque sí de dinamismo tampoco quiero cantar ni flores ni pajarillos que no los veo ni siento en este rato perdido siendo de noche el paisaje deja de ser un motivo en cielo con sus estrellas que no me entusiasma digo porque si salgo a mirarlos me helaré con tanto frío y como ya tengo sueño a mi memoria no exijo para que busque y recuerde algún tema que sea digno y ahora si bien se fijan verán que ya está escrito lo que al principio quería un romance sin motivo. SEÑOR POR CADA CRUZ… (Bosquejo) Señor por cada Cruz que yo te he dado sobre mi espalda inicua carga mil en mi costado infame haz mil heridas por cada una que en tu costado abrí; Señor, por cada espina que yo puse en tu corona, dame otras diez mil; por cada clavo que clavé en tus manos clava en las mías viles otros mil y por cada uno que en tus pies clavé en los míos mil más hazme sufrir. Y por último dame cien mil muertes por cada una que en la cruz te di. GUILLERMO ALMELA PONS Nació en Mendoza en 1916. Está radicado en San Luis desde 1980. Obra Poética: Hojas de Otoño (2004) "Guillermo Almela Pons es el precioso néctar que con su añejamiento ha logrado conformar una verdadera obra de arte, esta vez en forma de vino poético. Hay que beber su poesía, y para ello, hay que sacarla de su acabada maceración... El romancero del idioma castellano tiene en Guillermo Almela Pons un acabado representante que, en simbiótica relación con la tierra que lo ha cobijado desde hace mucho tiempo, logra el canto con el gracejo castizo para pintar primero a Mendoza y sus viñedos, luego a San Luis, su paisaje y su gente. Aseveramos que la poesía de Guillermo es naturalmente música, desde el metro octosilábico utilizado, hasta la expresión misma que, como a los puntanos nos vino con las naves de nuestra madre patria, al poeta le vino desde su propia cuna valenciana. Le hemos visto reticente para mostrar sus romances, sus letrillas, con el entendible pudor de quien no ha escalado la fama que otros nombres de la poesía lo han hecho... Hoy nos solazamos con los versos de Almela Pons al verlos corporizados como libro (...) Aquí tenemos la música que ancestralmente el pueblo español nos ha entregado a través de los tiempos, pero esta vez con la temática que nos es común y cara al sentimiento... Gracias Don Guillermo Almela Pons por dejarnos abrevar en éste, su vino poético." Jerónimo Castillo (Fragmento del prólogo a Hojas de Otoño. Año 2004) ROMANCE PARA UN PROPOSITO Voy a salir decidido a buscar la Primavera. Los inviernos que he pasado quedarán tras de la puerta. Iré ligero de ropas con una esperanza abierta. De los aromos floridos cortaré una rama nueva. Caminaré los caminos entre chañares y hierbas. En el hueco de la mano voy a beber agua fresca de algún arroyo serrano que baje por entre piedras, me voy a llenar el pecho con la brisa mañanera llena de aromas agrestes y llena de reminiscencias. Veré volar las palomas. Haré volar mis ideas. Se llenarán mis entrañas de mansedumbre y tibieza. Veré los cielos azules. Sentiré que, por las venas, con un pulso renovado la sangre se me impacienta. Los almendros revestidos con un cortejo de abejas van a traerme recuerdos del niño que entonces era. Hablaré con labradores que barruntan su cosecha. Quiero empuñar el arado, estremecido, en la gleba y dejar mi corazón repartido entre la tierra. Luego, al volver a mi casa, abriré todas las puertas y me llenaré de magia cuando entre la Primavera. LA CAROLINA Entre piedras y entre nubes enmarcada en el silencio, allí está la Carolina guardando el oro y el tiempo. Y desde ese atalaya del americano suelo con los ojos de la tierra está mirando a mi pueblo. Las pasiones de los hombres le han estrujado los pechos. Han arañado su entraña entre sudores y sueños y apenas le han arrancado -las picas de los minerosun poco de los tesoros de su acrisolado seno. Algún día ha de llegar en que descorra su velo. Entonces se llenarán de codicias su sendero y gentes de todas partes, turbadas por el dinero, entre afanes y reyertas querrán sentirse los dueños de ese vientre mineral curtido de sol y cielo donde duermen mil tesoros guardando el alumbramiento. Mientras tanto Carolina enmarcada en el silencio con los ojos de la tierra está mirando a mi pueblo. A DOÑA TRANSITO Allá, en Candelaria vive doña Tránsito G. Sosa. Los recuerdos la acompañan. Le brotan como palomas y la vuelven a los tiempos de majadas y de coplas. Los tiempos en que ella hilaba bajo la higuera, a la sombra, entre los naranjos agrios, entre cielos y entre rosas para después preparar con sus manos presurosas el primitivo telar donde pasaba las horas, convertidas luego en ponchos y en hechuras primorosas. Casi cien años no pueden tenerla un momento ociosa y sigue con sus trabajos con humildad. Silenciosa. El ancestro americano en todo su ser asoma y reparte su bondad con ternura generosa. El Señor está con ella, con Doña Tránsito Sosa. OSCAR GUIÑAZU ALVAREZ Nació en Candelaria en 1916. Vivió en Villa Dolores (Cba.) desde 1932. Obra poética: El Amor y el Dolor de Eduardo Dawn (1937) El Polen de la Inquietud (1940) Orbita 50 (1968) Contra Reloj (1983) "Oscar Guiñazú Alvarez tiene su origen y principio en tierra promisoria de Candelaria y, si bien vive en Villa Dolores (Cba.) ha reincidido en volver siempre presidiendo la larga caravana de poetas Latinoamericanos, que se reúnen en octubre en la localidad, promocionando la actividad literaria desde su provincia hacia el continente. En 1991 le da la luz a su libro Resplandor de la Memoria, un texto entrañable dedicado con puntual insistencia a su cuna de Candelaria, como una suerte de compromiso autoestablecido para con los seres y los enseres que determinaron la natural vigencia de una infancia a la que regresa para beber felicidad. En Resplandor de la Memoria, hace reconocer en qué medida, en el lugar en que se nace, están las raíces de la sangre y por más humilde que sea se ha de retornar la vida dedicada a engrosar palabras para transmitir sentimientos e imágenes, le permitieron ganarse un lugar especial entre los poetas sanluiseños y argentinos." (Fragmento de una reseña sobre el autor al destacarlo como Tesoro Viviente de la Cultura Provincial. Año 1994) MANSEDUMBRE Si tuviera en mis manos la mansedumbre inmensa de esta noche me dejaría ahogar por el silencio, y luego disimulado en la quietud del cosmos viajaría tomado del recuerdo de unas manos de seda ya imposibles; y arribaría al universo insólito de cada sueño sin perfil, sin fondo; y escaparía al aura cotidiana que me niega a su vez una sonrisa; y detendría el tiempo del olvido para entregarle tantas confidencias; y arrancaría un diálogo a la aciaga ambigüedad de cada cometido; y mediría la extensión que media entre mis manos y la fruta cálida; y escucharía la palabra justa que incuba la vivencia de un poema... Nada más necesito, hablando francamente; la mansedumbre inmensa de esta noche para hundirme en los fluidos del recuerdo. AUN ES TEMPRANO Aquí me tienes admirando el cáliz precisamente un tanto demorado. El tiempo fabricó esta espera larga que he sentido sin cansancios. Agrando las pupilas hoy que me llegan los recuerdos febriles de tus mejores años. Nuestra noche quedó en el calendario. ¡Qué importan las jugadas si es que arribo al premio postergado tantas veces! Hoy se quiebra el cristal del vaso nuestro. ¡Admira los milagros de este vino y de la miel soñada bajo el mundo estelar! Nos debíamos algo mutuamente... Cancelemos la deuda... Aún es temprano. EL VINO DEMORADO El vino demorado se escanció febrilmente en nuestras copas. (Un zumo de racimos acaso fermentados en los lagares de una larga ausencia). Con su color de tarde en iniciales nos llevó hasta el país de la alegría. Ah, el vino... No es el líquido fresco de la mesa de algunos mediodías, sino el vino total que sorbo a sorbo penetra en nuestras horas marginadas con pretéritos dejos de aventura. Trepemos la estatura del presente y bebamos el brindis; siempre queda una avidez flotando sangre adentro. TEMA DE UNA TARDE Mientras respiro el césped de la tarde recorro el pensamiento se presienten los últimos relojes. No lejos, el abismo de las sombras, desabrocha su arista de silencios. (¡A veces quiero detener el tiempo!) Camino mi pasado. Hábil buzo me hundo en la memoria acariciando agresivos recuerdos. Pero vuelvo a la obsesión con fondo de crepúsculo. (Me restan cosas por hacer) Entonces me angustio por los soplos en la llama... ¿Será posible cancelar el mundo del torrente que canta y que fecunda la orilla del terrón? ¿La brisa suave que derrama caricias en los rostros? ¿El color de las albas estivales? ¿Las músicas del árbol descolgadas? ¿Y la promesa del amor? Me sobran motivos para asirme como el náufrago a los leves maderos del poema. URBANO J. NUÑEZ Nació en Bahía Blanca (Pcia. de Buenos Aires) en 1916. Se radicó en San Luis en 1953. Murió en San Luis en 1980. Obra Poética: Stella Maris (1944) Puerta del Cielo (1951) La Espada Rota (1974) De Adentro (1974) Póstumos: Lis de la Punta (1986) "No hay carga más pesada que la del arte. Se siente, no en los hombros orgullosos ni en la espalda rebelde, sino en los empinados senderos del alma. Muerde, no la carne ansiosa, sino el cogollo azul del espíritu. Y en el oleaje de las olas, mientras albas y mediodías, crepúsculos y noches se tornan vano polvo de oro, ceniza sin memoria, el arte es fuego de amor, es comezón de cielo, es hambre y sed de Dios. Nada duele tanto como ese rumbo alto, esa obstinada fuga celeste, que vive de hundirse raigalmente en la tierra, de amar este barro y estas piedras, esta soledad espinosa, pan nuestro cotidiano. Llama y báculo, el arte ayuda a vivir muriendo. Y sólo él, por collados de esperanza, nos da el gozo de creer, el inefable gozo de ayudar a creer. Gozo decimos, y no goce, que eso es la oscura trampa de la carne. Gozo, que es llenarse de rosas por dentro, aunque sangren las manos o lloren los ojos. Gozo, que es mansedumbre de agua clara donde hacen nido las estrellas." Urbano J. Núñez (Fragmento de Elogio del Fiel Mensajero, texto introductorio del autor para presentar al poeta Antonio Esteban Agüero al leer sus memorias "La Educación de un Poeta" en la Cátedra de Estudios Sanluiseños de la Facultad de Ciencias. Año 1969) SI YO FUERA PUNTANO Si yo fuera puntano, cantaría este cielo, este sol, estas mujeres y este embrujo de menta y serranía que me enamora en los amaneceres. Por senderos quebrados, por las calles de la ciudad que sueña entre campanas, yo diría el encanto de los valles y el lozano frescor de sus mañanas. En la arena sutil, de los chañares, en los muros que mueren desteñidos, mi corazón, en coplas y cantares, como una flor volcará sus latidos. Y desde el río seco y pesaroso hasta la plaza que al amor convida, hecho jilguero, mi celeste gozo toda pena borrada y toda herida. Si yo fuera puntano, si yo fuese como este viento noble y altanero, cantaría la gloria que florece en cada soplo audaz del Chorrillero. Y diría mi arrobo, mi embeleso frente a este cielo azul como ninguno, este cielo que torna flor mi rezo y la esperanza que en el pecho acuno. ¡Cuántos versos quisiera para darte oh, San Luis de la Punta, manso puerto! Y un corazón de rosas para amarte y para a ti volver, después de muerto! Si yo fuese puntano... Si tuviera voz de husillo, de urpila, de coyuyo, ¡Cómo te cantaría, San Luis, y te dijera esta alegría de sentirme tuyo! EL CHORRILLERO En la alta noche, oí que desataba sus pumas gruñidores, su alarido de pampa altivo y fiero... Tembló la puerta, y su gemido, el sobresalto de la aldaba, el pavoroso llanto de la fronda, se me clavó en la carne, traicionero puñal y garra oscura, miedo sutil y cenicienta ronda de la angustia. Quebrado quedó el verso de amor y de esperanza, el hilo azul de mi ternura. Y fue una rosa mustia mi soñada bonanza, dormida entre los libros con que engaño las horas de mi andar de peregrino. ¡Soplo de hielo, uña de felino, rasgó la noche para hacerme daño! Cayó de mi mano cansada la pluma compañera, la que sabe los rumbos del olvido. Y solo, triste, con el alma nublada, me quedé oyendo ese bramar de fiera, aquel tropel salvaje, ese falaz aullido que en la noche crecía. Bárbara sinfonía de colosal cordaje y tenebrosas flautas fantasmales. Manos de arena golpeaban los cristales de mi ventana que no tiene rosas. Gemía, insomne, la roldana del resonante aljibe... Pesarosas se arrastraban las hojas junto al muro y en todos los rincones algo fatal y oscuro retorcía invisibles eslabones... En la alta noche me sentí sin nada, solo en el mundo, triste y malherido; lejos del cielo azul, de la alborada, moribundo, vencido, un poco de ceniza volandera, una rama quebrada que no tuvo su flor de primavera. Y el viento me buscaba, tesonero, gruñendo y arañando, sacudiendo la puerta y la ventana o afinando su canto plañidero, puma emponchado en sombra, inquieto pájaro agorero, muerto que el labio nombra y el corazón rechaza, demonio que va y viene por la casa. El viento me buscaba... y mi congoja era en el viento una liviana hoja. Garra de angustia me arañó la puerta, soplo de pampa vino a mi desvelo y para no morir entre papeles, salí a buscar la aurora por la calle desierta. Un zarpazo de hielo me doblegó un instante, mas las estrellas, fieles, me dieron su fulgor reconfortante. Y alcé la cara al viento, le opuse el pecho altivo, bebí su aroma fuerte de arena y serranía hasta que su lamento en mi cansado corazón cautivo floreció en melodía. Y el viento más puntano, el más agreste y fiero, me llevó de la mano hacia el alba feliz y hacia el lucero. MEDITACION FRENTE A UNA LANZA Valor puntano hecho madera, vertical de la gloria. Pedestal y columna de esta América que nunca será rota mientras naveguen por su sangre altiva el fuego fiel y la plegaria honda. Arado de la guerra, que trazaba los surcos de la paz y la concordia. Norte del pan, del techo y la palabra que en honradez de ejemplo se prolonga para dar a la estirpe la firmeza del cóndor y la rosa. Astilla luminosa, que del cielo vino a encender la hoguera de la aurora, para que alzase en libertad su canto el que siembra el maíz, el que pregona su voluntad de ser como Dios manda, hermano del que sufre y del que llora. Llamarada de amor, árbol eterno de divina raíz y buena sombra, que no dice de muertes, pero sabe convocarnos para fecundas obras. Indice rumbeador, llave segura para salir de infiernos y mazmorras. Nombre cabal del hombre de esta tierra, que aún vencido alcanza la victoria. ¡Valor puntano hecho madera, vertical de la gloria! (San Luis, 1977. Año del Soldado Puntano Desconocido) RESPONSO PARA UN POETA A Antonio Esteban Agüero Al fin, después de tanto desangrarte cantando, te has quedado sin voz en la garganta, sin el asombro en tu mirar de niño, sin el fervor de guerra en esos labios que convocaron al río y la montaña para que vieran a los hombres todos en la minga feliz de los hermanos... Allá, en la calle de los sueños hondos, allá, en la calle de los versos mansos, como rasga las nubes el relámpago se quebró tu cansancio y sobre el polvo de tu tierra amada caíste, para siempre liberado. ¡Cómo habrá sido el grito de los molles y qué noche el revuelo de los pájaros! La arena, el sol, los cerros, tu fortuna, todo se fue borrando, todo quedó cautivo en tu silencio de celeste alfarero solitario. Hasta el viejo algarrobo que tú volviste eterno con tu canto, lloró en calandria y en zorzal el miedo de tu tremendo desamparo. Inútil greda, yerta golondrina, tu mano ruda se durmió en la mano que conoció el temblor de tu esperanza cuando andabas sediento, interrogando por el rumbo de Dios, que iba a tu lado. Ahora estás muerto... Muerto y sin canciones que les quiten el sueño a los tiranos. Ahora estás muerto, y nadie habrá de verte, malherido de vino y desengaños, vagar por esas plazas y esas calles "buscando, siempre buscando" el cielo que era tuyo y te robaron. Duerme, Poeta altivo, en tu gloriosa catedral de los pájaros, donde ahora, sin miedo, te proclaman señor del canto, refulgente Bardo. Duerme, Poeta, y no me digas nada si bendigo tu lucha con mi llanto donde brillan las lágrimas de aquellos que no te comprendieron, y en vez de amarte, ciegos, te mataron. DANZA DEL SOL En las ondas del río leonado danza el sol una danza de olvido. No se puede tornar al pasado… Nunca vuelve el amor que se ha ido… Eso dice, danzando en las olas, sin palabras, el sol mañanero. Y yo juego a tejer barcarolas que repiten que mucho te quiero ¡Ay, la danza del sol que no sabe devolverme a la calma del puerto! Hace tiempo que soy como nave que al timón lleva un pálido muerto. ¿De qué vale engañarme los ojos derramando a raudales el oro? Sólo hay sendas de espuma y abrojos. Bien lo sé… Y es por eso que lloro. Danza el sol en las ondas del río una danza de vieja esperanza… ¡Quién pudiera alejar este frío y bogar por un mar de bonanza! ¡Quién pudiera decir que la vida no es tan solo sendero de bruma! ¡Quién pudiera cerrar una herida con, un poco de sol y de espuma! TARDE QUE SE VA Tarde, mansa tarde, perfumada y leve, corazón de rosas y alma de añoranzas. Tarde, rubia arena de la dicha breve, dorado espejismo de mis lontananzas. Se abre silencioso su cordial remanso como mano amiga dormida en mi pecho. Cerca está la gloria, la que nunca alcanzo por este sendero demasiado estrecho. Toda aquella sombra del soñar despierto se arrebola al beso del recuerdo bueno. La tarde es lo mismo que un callado puerto para mi cansado corazón de cieno. Deshojadas rosas, polvorientos versos, desteñidos cielos de un amor de espuma. La vida es recuerdo de anhelos dispersos que el alma recoge, llorando en la bruma. Tarde, mansa tarde, leve y perfumada, ¡qué lerda te alargas sobre el viejo río! Tarde: ¡no me engañes! -… ¡no me digas nada! Tuyo es este verso desolado y frío… ¡Tuyo, sólo tuyo, tarde arrebolada, alma de recuerdos, corazón de hastío! BRISA QUE DE TIERRA VIENE Brisa que de tierra viene trayendo aroma y recuerdos, se torna niña de seda jugando con mis cabellos. Me besa la boca amarga, me arrulla con voz de sueño, mas cuando quiero abrazarla tan sólo es nieve en mis dedos. ¡Qué limpia su fresca risa rodando por mi desvelo! ¡Qué simple su amor, que enciende florida estrella en mi pecho! MILONGA DE COMPAÑEROS Yo no canto fantasías ni figuras sin raíz. El varón que aquí les traigo era un criollo de San Luis. Me parece que lo veo con la banda y el bastón, llegar siguiendo las huellas de una honrosa tradición- pues aunque nunca sacaba su prosapia a relucir podía mostrar blasones que no es fácil conseguir. De los antiguos traía la prudencia y el tesón y siempre dijo que el pueblo también tiene corazón. Doctor lo hicieron los libros, pero no se quedó ahí. El tiempo no ha de borrarme las tonadas que le oí. Me parece que lo veo como en aquella ocasión, con la guitarra en la mano deshojando su emoción. Cantaba cosas del pueblo y no para divertir, porque al pueblo lo sentía dentro del pecho latir. Fue de ley para los pobres, fue de ley para Perón. ¡Ojalá que sigan juntos velando por la Nación! Que viva siempre el recuerdo de ese criollo de San Luis. Yo reverente lo nombro: Ricardo Zavala Ortiz. ANTONIO ESTEBAN AGÜERO Nació en Piedra Blanca, Villa de Merlo, San Luis, en 1917. Murió en la ciudad de San Luis en 1970. Obra Poética: Poemas Lugareños (1937) Romancero Aldeano (1938) Pastorales (1939) Romancero de Niños (1946) Cantatas del Arbol (1953) Obra Póstuma: Un Hombre Dice su Pequeño País (1972) Canciones para la Voz Humana (1973) Poemas Inéditos (1978) Obras Completas -3 tomos- (1994) "La Poesía y el Poeta, poco o nada tienen que ver con el idioma escrito. Son anteriores al invento de Gutemberg, anteriores a los ideogramas chinos y a los jeroglíficos egipcios y mayas. Porque Ella y El (su depositario y creador) nacieron con la voz humana, hace millones de años, cuando el Hombre devoraba carne de mamut, y fue descubriendo, poco a poco, su condición erecta y el milagro fisiológico de sentirse poseedor de pulgares oponibles. Desde entonces comienza el periplo de lo que llamamos Poesía, esa materia indefinible, universo de fuegos y de hielos (...) Ella está y existe, presente y palpable como algo concreto, porque está y existe el Hombre... ...Vivir en Poesía (...) es quebrar el sortilegio de la geometría que manda a las paralelas no juntarse jamás (...) es comprender que la comunicación se inicia donde terminan los idiomas, las razas y las fronteras (...) Es saber traducir al castellano de los doctores el idioma infantil del viento, el tartamudeo solitario de los arroyos (...) Es haber conservado hasta el tiempo de la madurez, el inconformismo de la adolescencia y, hasta el ciclo de la ancianidad, los ojos descubridores de la infancia". Antonio Esteban Agüero (Fragmentos del texto Vivir en Poesía, incluido en Obras Completas, a modo de introducción a Poemas Inéditos. Año 1993) PRELUDIO CANTABLE De nuevo, nuevamente, como hace tres mil años, cuando Homero soltaba mariposas, pájaros, dioses, arqueros y barcos en medio de las plazas, al borde de los patios, sobre azoteas claras, en ciudades de muros herrumbrados, y la gente -marineros, campesinos, soldadosdisputaba lugares para oírle, regresemos al Canto. Como al viejo país, y a sus banderas, que una vez traicionamos; como aquél que regresa luego de un ciego, largo, difícil, triste viaje al hogar de los padres y comprende que allí esperaba lo buscado. Porque si nosotros desertamos qué será de los Hombres entre los números frenéticos, los conceptos abstractos, las leyes que vencen la alegría, el acero, el asfalto, a penumbra gregaria de los cines, que vulnera la lumbre de los machos y corrompe la savia de las hembras los trenes subterráneos, el olor a petróleo y al aceite quemados, la anémica hierba de los parques, los departamentos cuadriculados donde gimen las flores y agonizan los niños de mirar anciano, y el yermo oscuro cielo sin campanas. Estrellas, tempestades ni pájaros?... O es que ya no tenemos sangre, ni corazón caliente como el sol en el pasto, ni pies caminadores, ni prensiles manos, ni la hoguera del sexo quemándonos, ni frente con verdes fantasías, ni garganta, ni labios, ni oreja que ansíe ruiseñores, ni mirada sedienta de praderas, ni el instinto mágico que nos une a las bestias, a la tierra y a los astros por venas sutiles, por raíces agudas como garfios?... Vosotros: los traidores, minúsculos estetas que destiláis veneno de una rosa destruida por pintores abstractos, vosotros: los selectos, los exquisitos, los asépticos y asexuados que escribís para el oído electrónico de los robots mecánicos, porqué no bajáis de las torres, y quemáis las heladas bibliotecas donde guardáis ratones y mentiras, y hundís vuestros barcos y volvéis a la tierra nuevamente, a caminar descalzos por la tierra desnuda y poderosa, sucia de pueblo y polen, impura de animales, hojas secas y barro?... De nuevo, nuevamente, como hace tres mil años; ocupemos la silla abandonada en la casa del Hombre, a la orilla del pan que nos sonríe con su cara de trigo milenario, a la vera del fuego, en la sombra del patio, junto a la sal y el vino y al reloj cotidiano. De nuevo, nuevamente, como hace tres mil años, hablemos la lengua que comprendan el corazón y los nervios humanos, el idioma secreto de la Vida, donde cada vocablo tiene olor y calor, y sabor como las frutas en verano y acaricia la boca que lo vierte, y la oreja que lo recibe, y la cuerda del aire donde el eco continúa vibrando. Por qué no cantar en el idioma humano, tan lleno de músicas antiguas, por mareas de sangre circulado, difícil y diverso, mutable y extraño, para que el obrero comprenda nuestro canto, y el campesino después de la cosecha y al profesor universitario, y el niño y la joven casada, y el anciano?... Nuestro corazón, con su forma de siempre sobre el tiempo no ha cambiado ni puede cambiar mientras el Hombre tenga pies, tenga manos, y el pulgar oponible que transforma en mensurable realidad los sueños y los fantasmas imaginados; nuestro corazón antiguo, corazón cuaternario, desde siempre salvaje, por siempre patético, contemporáneo de la flecha de sílice, los helechos más altos que los cedros, las serpientes aladas, y el arquero emplumado, donde brota la luz cada mañana, con el mismo temblor iluminado de las prímulas silvestres sobre el pecho del prado. Retornemos al Pueblo, recuperemos cantando la confianza del Pueblo que perdimos sirviendo a los amos, divirtiendo a las damas melancólicas, lamiendo látigos, vendiéndonos, mintiendo, traficando. No nos importe nada si vedan las puertas de repente con decretos y púas de alambrados, no nos importe nada, construyamos el Canto, nuestro íntimo Canto colectivo, germinando a la sombra de la sangre y entre las olas de su pulso claro. Y salgamos por las calles del mundo a caminar de nuevo entre los hombres; salgamos, vestidos de niebla, con la ropa de los vagabundos y los humillados, por los caminos donde llueve luna y sopla el libre, -Oh, todavía libre!joven y verde vendaval del campo; salgamos por las calles del Mundo, mendigando un mendrugo de pan y otro de sueño; salgamos a golpear en las puertas, con un tímido golpe, en toda puerta, para dar nuestro Canto. De viva voz, con tono de verso murmurado, con voz de varón adolescente que descubre el amor con la muchacha a la vera de un árbol, como ladrón que lleva los diamantes robados, así, de viva voz, secretamente, el poema o la canción digamos. De repente el hombre de la casa en la creencia de que escucha pasos, llegaráse a la puerta con el miedo en los ojos, y el cansancio del que muere en la cueva de la angustia para escuchar la sombra del asfalto. -No era nadie- dirá luego -nadie; sólo el viento de otoño, el aire sólo, que transita descalzo...Y tomará a su sitio, ante la mesa, a la par de la esposa y el chiquillo que duerme en el cielo del regazo... Y yo, el poeta, seguiré cantando: un canto que nombre la esperanza; viento y marea de pájaros; cigarras sentidas en la siesta; la fatiga de espalda sobre el pasto; las miradas estrellas que nos miran; el minero cuando quiebra el cuarzo; las nubes que pasan con la lluvia sobre desiertos de metal quemado; sembradores que siembran con el alba; cosechadoras de racimos claros; muchachas y el nombre que dibujan sobre la almohada del horizonte blando; los ríos y el cielo sobre ríos; el festival de los álamos; arroyos que fluyen entre piedras el deseo que asciende y el abrazo; los niños que juegan y en el juego nos recrean el mundo que habitamos; las colinas redondas y lejanas; el esplendor de los caballos; el olor de la hierba cuando crece; las florecitas de perfume alado; la noche y el soplo de la noche sobre los cabellos despeinados; el fuego dormido en la madera; las bestezuelas de calor intactos; la piedra también porque la piedra abajo contiene el misterio planetario el Sol tantas veces como sea sobre los cuerpos ávidos; la Vida no más, la Vida sola, más allá de la Muerte y el Pecado; lo viviente no más en la frontera del universo carnalmente humano... De nuevo, nuevamente, como hace tres mil años, cuando Homero soltaba golondrinas, milagros, arqueros, sirenas y barcos en medio de las plazas, al borde de los patios, sobre azoteas claras, en ciudades de muros herrumbrados, y la gente -marineros, campesinos, soldadosdisputaba lugares para oírle, regresemos al canto. PEQUEÑA CANCION CRISTIANA Si yo fuese pintor no solamente adulto, sino niño también lo pintaría, verde niño patético, martillado en la cruz y coronado por las saetas del espino negro. No varón solamente, no solamente varón hebreo, sino joven mujer crucificada, y desnuda en la luz, pero vestida por su sólo cabello. Si yo fuese pintor lo pintaría no solamente hebreo; con los ojos mongólicos lo haría, con la boca del negro, con la tez de maíz del zapoteca, con los ojos noruegos... Un Cristo de todos, para todos, como la Sal y el Agua, la Música y el Fuego. CANCION DEL APRENDIZ DE POETA No, yo no soy un poeta, simplemente soy un obrero que construye cantos, con la luz de la voz, como los otros hacen objetos de metal golpeado. Con la luz de la voz (desde el pasado); con la luz de la voz (para mañana); con la luz de la voz: cuerda de aire, saliva azul de pájaros, con la luz de la voz; ardiente sal, bogar de nube y yodo amargo; con la luz de la voz: madera leve, suspiro de flor y fuego fatuo. No me miréis así, como si fuera yo diferente, de linaje extraño, sólo soy un obrero que trabaja sobre el oscuro yunque de su canto, con la luz de la voz, con la luz de la voz, con la luz de la voz, como los otros con su martillo de cristal llorando... SONETO DEL MISTERIO EUCARISTICO Si alguna vez yo comulgar quisiera lo haría con un pétalo de rosa, porque trae en su lámina sedosa el monograma de la primavera. Ella sí que parece verdadera; santa carne de Dios, maravillosa, como la nieve casta y olorosa y no la hogaza de color de cera. Yo abriría los labios, lentamente, como el niño que espera que un maduro fruto le venga a su deseo ardiente. Y gustando ese pétalo brillante yo sentiría que una luz fragante se abre en mi ser y me lo torna puro. LA LUZ Yo soy la luz porque la luz me toca el corazón de musical madera, donde muere la noche en la mañana, y el sol de nuevo es una flor de oro. Gallo de amor, caballo encabritado, ruiseñor de pinar y de neblina, lobo también, y sierpe con veneno, y pez que brilla entre la espuma clara. Yo no soy yo sino la luz que llevo, yo no soy yo sino la flor que traigo, hurtada a Dios y conquistada al fuego. Y por eso soy la luz esta mañana; la sola luz que el universo llena desde mi solo corazón desnudo. MARIPOSA DIFUNTA Es pájaro también la mariposa; yo he mirado su fúnebre figura, y vi el ala de leve nervadura no más grande que pétalo de rosa. Su cadáver alcé con temerosa mano de amor transida de ternura; y llegué hasta el umbral de la locura al ver su menudez maravillosa. Más liviano que todo lo liviano sentía yo el divino cuerpecillo sobre la palma de la abierta mano. Y el cadáver -de nada y de cenizaya trocado en ingrávido polvillo fuese en la tarde, se perdió en la brisa. CANCION DEL HOMBRE LIBRE A pesar que los guardias que en la noche azuzan los perros tras la huella desnuda y leve de los fugitivos, yo seré siempre libre. A pesar del alambre que circunda trozo de bosque o corazón de prado donde yacen y mueren los cautivos, yo seré siempre libre. A pesar de la reja y de la celda que resuma humedad y sangre viva entre los poros de la muda piedra, yo seré siempre libre. A pesar de los libros cuya ciencia tuerce la luz y tuerce la cadena donde yace el instinto prisionero, yo seré siempre libre. A pesar de la radio que destila vino fatal y cáñamo siniestro sobre la oreja de la muchedumbre, yo seré siempre libre. DORA AOSTRI DE JOFRE Nació en Las Chacras, San Luis, en 1919. Murió en Córdoba en 2002. Obra Poética: El Maravilloso Mundo del Silencio (1987) "Dora Aostri de Jofré había triunfado, en prosa, a partir de su novela Tacita de Porcelana. Pero un duende empieza a visitarla en su soledad musical, que luego se va transformando en musa fecunda. Innumerables poemas empiezan a brotar de su estro y, como tienen alas, se echan a volar. Su canto se inspira en la Vida, en la Naturaleza, en el Amor, en la Madre, en los Niños, en la Paz. Ella, feliz en su vida, se duele del dolor ajeno con corazón de mujer y quisiera amparar, en su ternura, a todos los seres que sufren... En este libro encontramos marcada preferencia por el verso libre, pero, en todo momento, con un ritmo musical y contenido poético. Sin embargo, la autora ocupa a veces el soneto, piedra de toque del poeta. Podríamos ubicar este libro en un término medio entre lo clásico y lo moderno... En una palabra, El Mundo Maravilloso del Silencio es un poemario para guardarlo sobre el corazón". Malvina Rosa Quiroga (Prólogo a El Mundo Maravilloso del Silencio. Año 1987) LA PIEDRA Vino rodando hasta mi paso. Se detuvo en el momento preciso del impulso, del avance, para provocar mudo coloquio. Está en mi mano su materia informe, la sustancia calcinada, yerma. Cuántas angustias cuentan su silencio, su apretada molécula, su tiempo. Tal vez altiva cima de algún cerro o alero de una roca sin memoria, conglomerado silencio de los siglos, transformación, elemental material. CADA DIA ¡Qué torbellino inmenso el de la vida! Si la tenaza del dolor aprieta se marchita la fe. Somos hojas del árbol castigado que se muere de pie. Pero en cada mañana renacemos, volvemos a ser fuerza amor y sueños. Otra vez alas que sueltan alegrías. Y otra vez el pie sobre el guijarro. Lastimado dolor de cada día. LA PEDRADA De frente, caminando la luz y los deberes, azotan las palabras temblorosas de agravios. Sientes en la carne y el alma la caída del ídolo como un temblor de hojas y un sabor a nostalgia salada de lágrimas. No detengas el paso, cruza tu bosque amigo y arroja la pedrada más allá del olvido. EL AGUA Recorriendo la sangre y la vida, amasa el polvo. Creación, milagro, artesana de Dios. Elemental molécula mineral gluten germinal lavatorio ancestral. Nos transita nos vive nos riega nos limpia de todas las sales. Agua, testimonio del hombre. Agua bautismal primer peldaño, tiempo del ángel y la leche, del beso y de las lágrimas, del amor transparente. Agua del pan, de la mesa, del amor. Agua de los orígenes cristalino milagro. TODO AMOR Todo lo coseché, todo lo he dado. Crucificado en la palabra sigo, no le temo al dolor, me ha liberado, soy el árbol, la era, soy el trigo. Todo lo amo, todo fue alcanzado en la medida del alma que persigo, soy simple a mi manera y convidado a la mesa fraterna del amigo. Escalando montañas del destino aprendí el dolor de las espinas sin que me cubra el polvo del camino. Andando ese tiempo he comprendido que el amor es el agua salvadora donde el hombre se lava en lo vivido. TU ARBOL DE ESPERANZA Vine buscando el canto la fe perdida el cántaro de luz y la justicia ansiada. Vine a ser cada día otra hoja nueva reverdecida de tu árbol de luces. Transparente esperanza. Crecía su planta en promesas tempranas. Cuando llegó el dolor y floreció la sal. Pero era recio el tronco lo regaba la fe. La fe del hombre, cofre del sentimiento soledad y amor. Corazón, puño y tiempo, ojo azul de la noche, vigilia transitada piel curtida del viento. Han pasado los días y el árbol de esperanza se marchita de angustia dolorida corteza. Si aún juegan los niños bajo sus ramas nuevas hay climas cristalinos por sus verdes raíces. Para qué el desencanto el agravio y el odio, si lastiman el árbol no secarán su médula. Señor, este es tu árbol, que llegue de tus fuentes fortaleza y amor. Que reverdezca el alma que vuelva a ser la planta fraterna del cariño, que haya nidos del canto que haya risas y abejas que se lave el dolor. Voy a cuidar mi hoja de anhelada esperanza, cuida la tuya hermano riégala con tu fe. Que no se queme el árbol, moriremos de angustia. Tibio cuenco, lágrimas del perdón y el olvido. AMANECE EN TU CANTO Acúname con tu canción floral tierra que amo, acúname en la mansedumbre de tus sauces para sentir el roce de su pollera verde. En la melena hirsuta de tus bosques su aliento telúrico con olor a troncos. Lava mi nostalgia en el cristal andariego de tus arroyos. Regálame las mieles de tus frutos para sentir el canto de la infancia, dibujado en tu savia clorofila olor a pasto verde y a generosa lila. Soy esa hoja ausente llevada por el viento de los tiempos a otra tierra otro mar… otra esmeralda. Quiero sumergirme en tu mundo de polen y de arenas. Ser otra vez amor, el primer beso… Viajera de tu imagen canto de tus aves y tus amaneceres, hueso y huella… Luminosa estrella. ESTELA RUTH LUCERO MICHAUT Nació en Villa Mercedes, San Luis, en 1922. Obra Poética: Páginas de Vida Y Sueño Piélago Interior (1992) Meridiano Espacio Temporal Plenitud Circular "Ante el privilegio de leer su libro inédito, insisto en que soy simplemente, un gustador de cuanto es vida, a través del verso, y de una autenticidad de principios, de forma y de sensibilidad creadora. Ubicado así, confieso a usted que su itinerario poético me ha reconfortado con la simplicidad de su mensaje pujante, abierto, nacido y como tal entregado, que me ha llenado de un placer y de un sereno goce estético. Más que por oficio, por necesidad interior nace su poesía. Sobre su mundo y su explicitación poética, que le coloca entre los valores genuinos de nuestra provincia, en un devenir de tiempo, gravitarán incuestionablemente sus versos..." Mario Cécil Quiroga Luco (Fragmento del prólogo a Páginas de Vida y Sueño. Año 1973) AMIGOS PAPELES Papeles, blancos y mudos papeles que llenan mi mesa... Algunos con letras danzando por líneas iguales de leyes, de normas, de fríos y largos discursos, otros, de siglas y números formando escuadrones crecientes, columnas y signos, tan secos, tan serios, precisos, escuetos... Papeles que cubren mi mesa, amigos papeles, llevando y trayendo mensajes de diarias faenas, bondades, trabajos, informes y ciencias... La buena noticia, aviso de amargas desgracias. Papeles con vida, papeles que guardan secretos, papeles que encierran la música escondida del verso y en él, encendido un canto de amor y esperanza... Papeles del llanto, papeles que gimen de angustia. La ira, el quebranto, el largo cansancio, la queja... Papeles en duro desorden cubriendo mi mesa, que todo lo tengo a mi alcance, volcado en papeles. Papeles, papeles, muchísimos papeles... un mundo de hojas escritas. Llegando el silencio, aparto mis temas de temas de otros, aquí este poema, allí esa cuenta, la copia, planillas, minutas, productos de horas intensas, hilvanes, pespuntes de letras... En ese cajón los que miden los pesos con cifras perfectas, en esta carpeta, las cartas del día, los nombres, los datos... Y me falta espacio para los otros papeles, los papeles sueltos, huérfanos papeles, papeles sin nombre, que empero conservo tal vez porque dicen del alma esfuerzos, fatigas de ojos... Y aquí, rotos en trozos, papeles caducos, dispersos, al cesto por cuya ancha boca de bufo la risa se escapa... Papeles para decir en silencio lo que muy hondo se siente. Papeles para tener sin traslado la memoria del tiempo. Papeles que hablan, sin voz, de ayeres, mañanas y siempres. Papeles escritos, papeles en blanco cubriendo mi mesa, presentes, pasados, futuros... de siempre... Pálidos papeles marchitos de secos encierros que tienen recuerdos un poco imprecisos, a veces candentes. Papeles, muchísimos papeles, un mundo de papeles cubriendo mi mesa, cubriendo mi alma, cubriendo mi vida, cubriendo mi suerte... MI SOLEDAD Amo mi soledad como algo que es mío solamente, con todo el egoísmo que no puedo demostrar ante la gente. Oblígame ella a brindarme generosa hasta olvidarme que existo, hasta perderme en el laberinto de las horas inquietas. Por eso, entonces, aprisiono su tiempo, paladeando el silencio, saboreando lo inmóvil que se quedan las cosas. En mi soledad vivo para mí el deleite vital del pensamiento, el sencillo placer de la evocación de los hechos felices, enhebro los sueños anudando horizontes o dejo que las lágrimas bañen, sin pudor, mi queja. Me renuevo logrando triunfar contra el abismo de luchas deshaciendo cadenas de urgencias y angustias. La siembra y la cosecha en la noria insensata diluyen como espectros y queda su contemplación pasiva, indiferente... Amo la soledad porque se está callada, porque se queda quieta, tal como el espejo sereno de la espalda del lago celeste. La amo porque me sirve de solaz y contento cuando he vivido en el remolino de los que piden, exigen y gritan... Ella me da, me ofrece y callada me dona la paz donde encuentro de nuevo, otra vez, ése: mi yo ausente. Amo la soledad breve como amo la noche después del día agitado de luces, de voces, de corridas, de nombres, de cuentas. La amo porque es esquiva, porque pocas veces la encuentro, porque si ella me agobiara y me atrapara sin que la busque perdería el encanto de su sedante presencia. Sería, entonces, preferible la ociosa compañía de esos seres sin cara que llenan los huecos abiertos. Por eso, cuando tras la búsqueda, tañida de cansancio, te encuentro, te amo, soledad, porque te forjo, para mí, solamente... SEPTIMO DIA Qué raro silencio en la casa sin la urgencia dura que acucia el andar; no existen motivos de prisa, dormido, olvidado, descansa el reloj. Rutina de pasos, concierto de voces, iguales motivos, el gesto trivial se han ido - y queda su ausencia en hueco silente sin sombras, sin luz. Qué extrañas las horas extensas, qué laxas las manos, qué plomo en los pies! El eco enmudece, no llama el apuro y se vuelca cansado bostezo crucial: un sístole, un diástole, latidos sin fin! Inútiles cosas, inmóviles cosas ocupan lugares de ley y razón. El alma ha emigrado, perdido su impulso... Domingo rodea la casa desnuda, domingo sustancia la estática paz. Domingo descanso? Domingo silencio! Espejo seguro del quieto final. Estar en domingo cual pierde olvidada, sentirse con savia del ser vegetal... SIN VOZ Un grito sordo que me surge desde adentro y sin embargo no logra traducirse en voces ni alcanzar nunca a trascender la boca está pugnando por estallar en ristre. El gran silencio se preña de impotencia amenazando con desatar urgencias. Ya no me caben en las manos cuentas sobrevenidas del piélago distante. Ruedo a un abismo en cuyo fondo quedo un tiempo de estupor y de espanto y me apresuro a aferrarme, ciega, a sus paredes ásperas y yertas. He de emerger, me dicen los instintos cuando me falla la voluntad, la fuerza y lanzo, entonces, en la dura piedra el mudo grito de las uñas rotas. Puedo con ellas rasguñar aristas y en cada herida desventura brota en la vertiente de la sangre roja entre latidos cansados de la inercia. Grito: emerge, sal de tu cobarde cárcel, vete enemigo, me ahogas y me asfixias! Déjame libre de las púas que me acosan grito cobarde, elévate cual grito llévate tu eco devuélveme mi nombre déjame olvidarte! EN UNA HORA QUIETA Por las contadas y breves horas de quietud que paladeo cuando la pausa al cansancio es urgente y se hace vida, el pensamiento se detiene, insomne, amanecido, en la pregunta acosante, estéril, reiterada... Viviendo prieta entre quehaceres que no acaban al suceder multiplicado de mis días enjalonando números y letras, acumulando apuros voy desgranando con la pupila roja las cuentas largas cual temas de locura. Y la pregunta, entonces, cuando paro en medio de la desatada tempestad embravecida se yergue para acosarme en el silencio y en la almohada. ¿Por qué, me grita la conciencia lúcida y temida debo seguir atada al carro pesado de mis cargas por esta huella señalada, invariable, fría, sin poder, siquiera, detenerme a contemplar la aurora o a enjugar, consolada ya, las lágrimas, ante el último rayo del sol cuando la tarde muere? Sin poder admirar las flores que me llegan desde sus rostros de sutil policromía enarboladas a sus enhiestos tallos que la brisa balancea? Mientras exhalan perfumes, voces, hermosura?... Sin poder detenerme a refrescar en el agua cristalina y riente del arroyo serrano éstos, mis dos pies ardidos por mil pasos de fatiga? A dónde voy... si ya no quiero más aumentar la cuenta de mis años en un tiempo que suma atardeceres y resta cantos, besos, melodías? Quiero ser, no ya, entonces el vaivén de un tonto torbellino. Quiero ser la paz, la serena placidez contemplativa pero actora de una pastoral existencia primitiva. Quiero ser la luz, que crea los colores; el aire transportando los aromas campesinos de poleos, mentas, peperinas... Quiero ser el canto enamorado del jilguero y el hosanna del sol cuando allende esa distancia ya medida con siglos, insomnios y titanes llega en bendición constante a la tierra que lo espera. Quiero ser el vuelo de la rauda golondrina y borrar de la memoria en su inventario prolijo de motivos toda una historia de pasos prisioneros... Y sin embargo, si lo pudiera todo, todo eso que deseo en evasión sublime, romántica, imposible, no estaría, tal vez, exigente, aún esa pregunta del por qué, del para qué, del cuándo... Será mejor, lo sé, sumergirme otra vez en la vorágine febril que me consume y no pensar y no querer y no quedarme a solas con la nada... SUSANA MAGDALENA DE CANTA Nació en Santa Fe en 1925. Vive en San Luis desde 1945. Obra Poética: Tendresse -Ternura- (1980) Amor y Cuento (1982) Voces -poemas para niños- (1985) Las Dos Caras de la Moneda -textos y poemas- (1997) "No pocas veces he pensado que una obra para niños, además de escribirse siguiendo las normas académicas que señala la Literatura Infantil, debe ofrecerse a los chiquillos con dignidad. Es decir, con respeto, y con amor por esa infancia... Confieso que al acercarme a la obra poética de Susana Magdalena de Canta, advierto un estilo sencillo, puro, legítimo, tanto en sus poesías como en sus cuentos. Generalmente están inspirados en una realidad regional, familiar, y en acontecimientos que se suceden y que para su observación imaginativa, no pasan desapercibidos. VOCES es un libro encantador de las almas que empiezan "la alborada de la vida", escrito para los preescolares y escolares de San Luis... Los poemas que encierran VOCES son de fácil aprendizaje y tienen la motivación de lo cotidiano, dicho con mucho amor... Debemos promoverlo con el mejor de los ánimos, con el máximo respeto, porque VOCES respeta la psicología del niño y no atropella el desarrollo intelectual de la infancia..." Matilde Magdalena de Graci (Fragmentos de una valoración del libro Voces. Año 1985) CUANDO LA LLUVIA CAIA El agua en su serenata cantaba como ruiseñor las caritas de las flores se hermoseaban con primor -las amapolas quedaban esmaltadas de arrebol- y la lluvia resbalando regalaba a mi ventana sus notitas de cristal. LAS ESTACIONES La primavera usa sombrilla y enaguas con puntillas, en la falda tiene flores y en los zapatos frutillas. El sol alumbra al verano y lo viste de tostado... ¡qué elegante y presumido se lo ve así pintado! El otoño se acicala con un tapado de hojas y en los espejos de agua al asomar se sonroja. El invierno, viejecito, por la nieve, siente frío. El usa su barba blanca como bufanda de abrigo. EL OTOÑO PINTOR Crujen las hojas de oro, con susurros del metal, el viento las acompasa con su música otoñal. Las empuja fuertemente pretendiendo que aunque secas, dancen todas a compás. Y las hojas casi muertas en un vaivén agraciado, cobran vida y van pintando el camino de dorado. TONADITAS DE SAN LUIS ¡Qué bonita es mi quebrada! La quebradita 'e los Cóndores, donde corre el agua dulce y entre piedras corcovea mojando el berro... Desde San Luis yo llego cantando como el coyuyo. Si yo no paro de hacerlo se secan todos los yuyos. En el Ecuador hay sol pero de noche hay luna, aquí en mi San Luis lo mesmo... ¡Sí que es una fortuna! Del cerro más alto vi el agua de la laguna, se reflejaba la luna con luz blanca como espuma. Cuando sopla el "Chorrillero" así sea el mes de enero, experimento el deseo de ponerme la chalina y de comerme un helado bien servido, bien helado. A mí me dicen "la Nana" en estos pagos cuyanos. Si tomo un lápiz escribo, si lo dejo, nada hago. Como quiero a mi San Luis sé que es mejor que me calle, si me quedo ya no aguantan los teros ni los zorzales. VILLANCICOS NAVIDEÑOS La nochebuena se acerca en promesas bondadosas, porque quiere traernos un montoncito de cosas. A las doce nació el Niño que está en la cuna, le anunció un cucú, le iluminó la luna. La Virgen cuando lo vio cantó loas al Señor, ha nacido en nochebuena Jesús el Salvador. Y al niño bendito le he de regalar una mantita de espigas rubias, de su luz solar. Lava que lava la Virgen, lava los pañales nomás, tiende José las mantillas ¡y lo hace de maravillas! Del cielo un ángel bajó y la estrella guía prendió, la vieron los Reyes Magos que acudieron encantados con regalos muy preciados. Palomita blanca llena estás de amor llévale un beso a Dios, el Redentor. A la puerta del cielo una paloma llegó. Mensaje de amor traía para El -Nuestro Señor-. En el portal de Belén están el Niño, María y José, tomaditos de la mano oran por mí y por ti, también. Vida de Santos los tres, aman, socorren y dan, yo quisiera ayudarlos -convidarlos con mi pan-. A la puerta del cielo un BUEN hombre golpeó, San Pedro le oyó muy bien lo recibió. Otra vez , llegó y llamó un MAL hombre arrepentido al que San Pedro abrió y enseguida socorrió. La Nochebuena se fue, dio paso a la Navidad... Terminó con alegría, y en los corazones dejó lo bueno que les traía. ENSO A. LANZONE Nació en Oncativo (Cba.) en 1927. Vivió en Concarán (San Luis) de 1938 a 1946. Vive en la ciudad de San Luis desde 1992. Obra Poética: De Puño y Letra (2001) "Este poeta, nacido en Oncativo, Córdoba, pero que desde los 11 años residió en San Luis, más precisamente en Concarán, puede con toda justicia considerárselo hijo espiritual de San Luis, y él mismo se encarga de dar testimonio de ello en su poesía... Lanzone, retornado a San Luis en la década del '90, con su cuaderno de versos bajo el brazo, supo también abrevar en la poesía ciudadana que sus cuarenta años de asfalto le permitieron conocer y que traduce con solvencia y maestría... El estro poético de Enso Lanzone ha incursionado también en el amor, el amor de hombre, el amor de paisano, el amor de poeta y, fundamentalmente, el amor bajo las más exquisitas expresiones como corresponde a este sublime sentimiento en forma de versos que dicen de su capacidad creativa y amatoria". Jerónimo Castillo (Presentación escrita especialmente para este libro. Año 2004) Los sauces se miraban en el río y el viejo Conlara reflejaba los sauces, el sol, el cielo y este rostro cansado, envejecido. Me incliné, y haciendo hueco con las manos bebí, como si fuese el mejor vino, el que trae recuerdos, risas, llantos, familia, amores y trabajos tantos que al paso de los años no lo olvido. Y a medida que su frescor me iba nutriendo, la entraña decidora se surtía de una serie de añoranzas y nostalgias, habitantes constantes de mi vida. Alcé los ojos y por entre sauzales y espinillos surgieron esos cerros donde el wólfram espera todavía clavado en la entraña de la roca la piqueta minera que lo extraiga, cuando haya gobernantes que dispongan hurgar en las entrañas de la Patria, madre siempre dispuesta a darlo todo, pero no siempre para aquel que manda, sino al hijo que sufre, que transpira, que enseña, que estudia, que trabaja. Acudieron recuerdos de esos años en que en tus aguas frescas me bañaba o ascendía los cerros en "Los Cóndores" para ver que la tarde agonizaba. Cuando chango jugaba en tus riberas y muy feliz las piernas me mojaba. No sabía de zapatos. Era el minero que lucía remiendos y alpargatas. El mismo que soy hoy, sencillo obrero aunque vista de traje y de corbata, que no cambia a los hombres el vestido si hay poesía y amor dentro del alma. Y si miro hacia el otro lado, sierra de los Comechingones te consagran profundo valle del viejo Conlara y se recorta como una cinta blanca contra la roca azul el camino que lleva a Villa Larca. No quiero recordar otras bellezas que ya fueron coronadas por poetas. Sólo puedo brindarte mi cariño en la suave emoción de mis cuartetas. Por eso vengo con mis evocaciones a las riberas del viejo Conlara, como quien hace un alto en el camino para ajustar la cincha y acomodar la carga que también afirmado en los recuerdos en forma de enfrentarnos al mañana, y yo quiero seguir por esta huella de simple rimador de las palabras, que mientras haya en tu cielo una estrella y en tu cauce una gotita de agua, no va a faltar bajo el añoso sauce el criollo que se abrace a su guitarra y que tire sus penas sobre el río en el tono cansino de tonada, que yo te arrimaré "pago tranquilo de buenos amigos" una canción de amor con toda el alma. *** Tengo sobre mi frente tu nombre escrito a fuego bullendo por mi sangre, metido en mi cerebro. Si recorro las calles en mis noches sin sueños me miran los noctámbulos y me ladran los perros. Todo el mundo se burla porque parezco ebrio; las mujeres se ríen cuando escuchan mis versos. Nadie puede creer un amor tan inmenso, tan pleno de ternura, tan horrible y tan bello. Es que nadie pregunta que ha quebrado mis nervios. Dios, vos y yo sabemos que son tus ojos negros. *** Disco tu número y en la mitad del mismo me detengo. Para qué volver a repetirte que no puedo olvidarte... Que te quiero. Suena el teléfono y es tu voz la que escucho como en sueños. Un sueño que no quiero que termine: ...y lo dejo sonar sin atenderlo. *** La luna del poeta asoma a mi ventana y me envuelve en los grises de una nostalgia atroz. Porque pasó otro día sin que tú me llamaras, porque pasó otra noche sin escuchar tu voz. La luna del poeta entró en mi cuarto tibio, me señaló la pluma y me inundó de luz, y el corazón opreso por una angustia vaga hilvanó estas octavas para decirte adiós. Adiós mujer que un día llegaste hasta mi puerta y en el fúnebre hecho de mi existencia muerta arrojaste un poco de amor y juventud. Tu limosna ha caído como una rosa abierta; volveré a mi refugio de octavas y cuartetas y te digo sonriente: Muchas gracias y adiós. *** Hay un cuaderno que de puro viejo se le escapan las hojas. Una lapicera que a su lado dormita abandonada. Existe una perilla que no enciende la lámpara, una fotografía que sonríe o es una mueca trágica. Unos libros cubiertos de polvo, en la esquina una enorme telaraña. En el cesto para arrojar papeles la lista de cosas que hacen falta, puede leerse: amor, fe, calor, ternura, comprensión, ilusión, esperanzas. No. No estoy describiendo un rincón de mi casa, simplemente, amigos, he abierto las puertas de mi alma. ENRIQUE MENOYO Nació en Villa Dolores (Cba.) en 1928. Vive en Justo Daract (San Luis) desde hace tres décadas. Obra Poética: Retorno (1956) Los Días (1960) Realidad Cautiva (1964) Afán de Vida (1969) Destino (1975) Definiciones (1987) "...Asomarse al mundo poético de Enrique Menoyo a través de las ventanas iluminadas por la luz de sus poemas, es como atisbar, ocultamente, la intimidad más profunda del alma, de un alma que a todas las otras las dice y las representa. De ahí su evidente y contagioso lirismo. Y de ahí también que la materia poética con que elabora sus versos nos caiga a la manera de la lluvia benéfica que desciende sobre las ardientes y quemadas arenas de un desierto sitibundo... La humanidad está necesitada, cada vez más, de buena poesía a fin de que el ser humano pueda contrarrestar con éxito los factores negativos de la llamada "revolución tecnológica" que hoy se encuentra en pleno desarrollo en el mundo contemporáneo. Porque la poesía es esencialmente humanizante y humanizadora... Enrique Menoyo es un poeta puro, porque fundamentalmente es un hombre bueno, y esa bondad humana es la que nutre las raíces esenciales de su canto... Sus poemas hacen bien, donan el bien, no nacieron para sumar una sombra más a las muchas otras sombras que agreden la psiquis del hombre contemporáneo... Que Afán de Vida, circule de mano en mano, de corazón en corazón, de boca en boca, como un pájaro o una semilla en las alas del viento. Este es mi deseo de hermano poeta. " Antonio Esteban Agüero (Solapa a la edición de Afán de Vida. Año 1969) UN RIO Un río, el primer río que miramos, el que la infancia vio de pronto, un río que nos dio a conocer mejor el agua, el transcurso del agua que no vuelve; que nos mostró la arena de la orilla con huellas de las aves y las olas; un río que nos hizo mirar hondo, mirar el horizonte, ese secreto tapiz de la distancia, donde cae el cielo fatigado de ser cielo. Un río, en fin, que amamos y tuvimos como una cosa nuestra muchos años. Ese río es el río que de pronto irrumpe en nuestra vida, en nuestros sueños, y regresa a nosotros si miramos otro río cualquiera, si pensamos en alejados ríos que atraviesan llanuras fabulosas y ciudades. Celosamente sírvenos su lecho, el agua que hace tierna sus arenas, y hasta sauces y mimbres de sus costas para la comparación ineludible que sin querer hacemos, aunque sea un hermano mayor el que miramos, un río como éste, sin orillas. EL TIEMPO ¿Vuelve el tiempo a ser nuevo? ¿Es otra vida que debe descubrir lo que nosotros un día descubrimos? Oh misterio. Virginidad cegada a nuestros ojos hechos a la experiencia, a nuestras manos fatigadas también, a nuestro miedo. Y pensamos en días muy distantes cuando el cuerpo y el alma recibían telúricas lecciones, los asombros ante un río, ante un árbol que nos daba toda la primavera en un momento. De pronto, un niño juega a nuestro lado y sentimos su infancia, nos la ofrece, pero ¿cómo podemos recibirla? Un niño con los ojos sin engaño. El comienza otra vez, y lo ve todo. DESTINO Desde el hombre primero hasta nosotros, cuántas auroras, cuántos sueños fueron. Cuántos volcanes alumbraron noches, cuántos ríos se dieron al océano. Y sin embargo nada ha envejecido. Cada día es total. Cada deseo vuelve a unir lo salvaje con lo arcano. Y cada vida desafía al tiempo. Y estamos como ayer frente al destino. Pero la muerte crece y es recuerdo. De pronto, en un momento, despertamos y queremos volver: todo está lejos. LOS PAJAROS No es éste el mundo. Ni éstos son los campos. Pero es la memoria, y estas cosas (árboles, luz, montañas a lo lejos) las que ahora devuelven esos pájaros celebrando la aurora, aquellos trinos sumándose a la luz que iba creciendo, sumándose al amor que en mí nacía. Y de repente -como ahora- vuelos, como flechas lanzadas de las frondas al mar del cielo, al horizonte, al asombrado instante irrepetible. Lujo para los ojos esos pájaros, estos pájaros llenos de paisaje, llenos de infancia todavía. Pájaros cantando felizmente. Y aún volando sobre la incertidumbre, sobre el tiempo. MEMORIA DEL MUNDO Hubo un tiempo de peces solamente. Y el mar tenso y constante los regía. Oh sal del mar. Oh extraña minería. Luego voló el insecto transparente. Después la tierra despertó ferviente y se animó de monstruos. Y tenía bosques de helechos donde se nacía por vez primera, irreparablemente. Y reptaba la víbora insidiosa igual que hoy. Sus huellas adivino. El picaflor brotaba de la rosa. Especie a especie. Ensayos de locura. Y de repente el hombre, su destino de dolor y de amor y muerte oscura. AUSENCIA Quién recuerda las nubes. Quién los momentos de las horas. El olvido va transfiriendo nuestra vida a la muerte. Apenas si salvamos un amor adolescente. Todos los días esta lucha, esta irreprimible soledad. OCASO Con fervorosa soledad presido otro ocaso de pampa. El campo siente. Ramazones de luz alza el poniente. El viento tambalea adormecido. Hermosa nube toma el fuego herido y se vuelve más ala y transparente. El silencio derrama su simiente. Ya en las dunas la noche ensaya nido. Un rezagado pájaro se pierde y se quema en la roja lejanía. La sombra deshilacha un sauce verde. Todo ha perdido gracia y certidumbre. Pero la estrella pastoril envía la espiga de su llama sin herrumbre. LA VIDA Desde la piedra al árbol va la vida. Y más allá. Apenas si la vemos. Mas la soñamos, la sentimos como una gran aventura donde estamos incluidos, sujetos, y por esto no podemos ganarla totalmente. Y luchamos en horas desiguales. Sol y noche destiñen nuestro asombro. Pero la vida abarca todo el mundo. Y salta de la muerte en algún tallo. OTRO VERANO La tierra se despierta a otro verano como a otro destino. Y nuevamente deja su soledad. Y complaciente, con inquietud y gozo casi humano, nos ofrece esta luz, este lozano día, donde la vida se presiente como gran solución, como evidente triunfo sobre el despojo cotidiano. A ANTONIO ESTEBAN AGÜERO En este bar pienso tu muerte. Medito tu nombre como una gran ausencia desde hace un mes, Antonio. Aquí vinimos muchas noches. Aquí lucubrabas poéticamente y tu soledad era menos premiosa. Porque estabas solo -como todo gran poetatal vez desde la infancia -o acaso antesy quién iba a consolarte a ti que conocías la desesperación de la sangre, lo apocalíptico del mundo; pero también los ríos, los árboles, esos otros seres; y los felices pájaros. Y todo en ti se mezclaba paganamente, cristianamente, se hacía un caos poético como el de la creación. Y así cantaste las sencillas cosas; las cosas cotidianas y las otras se insinuaban en tus poemas como verdades que sólo un poeta descubre y arroja a veces, sin saber. Eras el lírico testigo de tu pequeño pueblo, pero tu voz -acaso como esos árboles centenarios que cantastese levantaba, y sin olvidar sus raíces, era voz para el mundo, para los hombres... Renunciaste a las ciudades tal vez para cumplir mejor tu gran destino, y lo sabías. Sabías que la poesía es el idioma para conocer, para hacer amor nuestro sueño. Nada, poeta, te fue extraño. Y desde la mariposa a la montaña creaste un mundo, un tiempo tuyo, donde vivías y morías alegremente, tristemente; y tu pecado era ese fuego de crear de nuevo las cosas, de celebrarlas diariamente, de hacerlas familiares y de todos. Vivías en poesía -como te gustaba decircon el sol y la luna, con la tierra. Ah, tu Dios hecho de todos los elementos. Quién como tú ha mirado esos campos, ese valle del Conlara, esas serranías trepadas por molles azules, vigiladas por cabras. Quién como tú ha mirado esos cielos y sus relámpagos, sus nubes... Quién como tú peregrinó por ciudades y pueblos llevando la poesía. Y tu masculina voz en una plaza congregaba a la gente, y eras el poeta -totalmente el poetael nombrador de lo diminuto y lo grande. Una ausencia muy dolorosa me sigue con tu muerte. Antes sentía que desde tu pequeño Merlo, -desde tu casa soledosa y franciscanavigilabas las noches y los días. Vigilabas una parte del mundo. Oh, poeta, me cuesta creer en tu muerte. Pero vi tu muerte. Vi que tu sonrisa de niño adulto no brotaba. Definitivamente triste. Definitivamente triste te vi. Pero tu poesía vuela como bandadas de pájaros, como ramas desprendidas de centenarios árboles, y aunque no me consuela, ella seguirá registrando, celebrando la vida. JESUS LIBERATO TOBARES Nació en San Martín, San Luis, en 1929. Obra Poética: Cerro Blanco (1962) Gente de mi Pago (1976) Calandrias de Septiembre (1994) "En Tobares aspiro las voces vigorosas de un pasado espiritualmente vigente, la verdad inexplicable de las más subyugantes leyendas, la raíz y mitología de sabios e ingeniosos dichos, el enigma palpitante de las más lejanas creencias y supersticiones (...) A través de la obra de este autor, netamente provinciano, dos atributos esenciales surgen con carácter distintivo: una presencia artística, evidenciada en el poeta de Cerro Blanco y otras páginas, y una científica, que emana de su fervor de investigador de las cosas nuestras... Me embriago en sabores típicos y me interno en curiosos vericuetos costumbristas e históricos. Vivo el encanto poético de Wólfram y Soledad y Coplas y Estrellas y la criteriosa búsqueda de lo que constituye la médula de la idiosincrasia lugareña... Un valor indiscutible de las letras puntanas ya ofrece al país un cúmulo de obras significativas. Surgirán, indudablemente, otras manifestaciones de singular valor de esa pluma de apreciables méritos (...) Mucho es lo hecho y mucho es lo que inevitablemente hará en el futuro, para honra de la provincia que lo lleva atado a sus entrañas y que lo nutre en su brisa y su paisaje". Gilda Paz (Fragmento de un comentario sobre el autor en Recuerdos de mi San Luis. Año 1978) ESTIRPE La luz del nacimiento es fuerza inaugurada que asoma a los balcones de la risa y el llanto. Los balcones que aquí estaban cayeron de mañana y el hombre está esperando junto a los cielos rotos que el fuego arda en sus manos. Yo vengo del último crepúsculo enfermo, con una letanía de martillos y fraguas. En mi pueblo, los hombres encienden con el alba su amargo laberinto de arterias y panales. Las siestas hacen nido en su pecho y los pájaros picotean desde el fondo de la noche sus venas. En cada martillazo los músculos ensanchan abandonados lechos de astros petrificados; el espacio es tiempo asido a su devenir de roca y el tiempo es raíz negra incrustada en su sangre. El hombre de mi pueblo es abeja sin alas, antiguo sol caído sobre ruinas desnudas. Gruta donde los vientos del norte parpadean su remoto lamento de ríos y vidalas. Caminando hacia el polo de la muerte, su estirpe sin laurel, sin historia, se viste de ceniza; desde los ciegos piques, lunas desorbitadas emigran deshojando la lepra de las minas. Sobre los umbrales de la ansiedad, la tisis desata sus tambores carcomidos y lentos; sedientos los claveles (hijos de las salinas) despiertan en la sangre de las noches mineras. Los hombres de mis valles arrancan la corteza de sus brazos y piernas, para vestir un mito de estatuas y menhires. Cuando llegan, entierran su corazón entero; cuando se van, recogen un fruto paralítico. Y desde los remotos caseríos, un niño levanta su pañuelo, el mismo que dejaron empapado de luna en la última tarde los mineros que emigran. CERRO Campanario del viento, donde muere la tarde con su prole de abejas y pájaros serranos. Poco a poco, la lepra va comiendo tus venas y el cordaje sonoro del bismuto y el cuarzo. Herramientas al hombro, los mineros te dejan cuando nacen los astros en racimos azules. Los cristales del alma se buscan a sí mismos en su deshabitado sabor de multitudes. Lo que pudo ser ha muerto, lentamente, sin prisa; por eso ya no quiere el hombre meditar. La noche trae un poco de muerte postergada porque se alargue menos la humana soledad. Una espiga de dedos descarnados te arrancan las yemas minerales con porfía febril. Mientras duerme el cansancio pagado a bajo precio, tu eternidad de wólfram va llegando a su fin. La noche en que se callen las últimas guitarras, la luna ha de mojarte con sus vidalas tristes. Y esa noche el minero te rezará en silencio, para que no te olvides del hijo que le diste. CONCIERTO BAJO LA NOCHE Los astros desatan en la noche su llanto de rubí. Bajo la Vía Láctea pasan las flautas del viento, azotadas de sal y de ceniza. Una quena trae del norte la tristeza puneña andando los caminos niquelados. Aquí todos los mineros andan descalzos, para que la tierra no oiga sus pasos desde el fondo de los ojos abiertos. Desde allá otros mineros vienen hasta aquí con sus miradas. Alta la mano, vuestros hermanos os saludan. La Puna está mojada con el mismo sudor, con las escamas de las lunas mineras que aquí lloran. El minero tiene las raíces del alma mordidas por los dientes de la espera. Está cansado de esperar que vuelen hacia el comienzo de la vida los enjambres de abejas proletarias. Las colmenas despiertan en el pecho de los médanos y en las manos mendigas de los ríos. Y con ellas despiertan las palomas que pasaron su infancia junto a las maritatas defraudadas. El bombo de los cerros lamenta la biografía en bajo relieve de sus manos. La sangre del indio regresa anochecida por los brazos abiertos de Marte y de Venus. Las luciérnagas alumbran la ciudad donde la noche se amamanta de fatiga. Y en cada esquina el hombre crece vertical hacia el cenit de sus altos dolores. Su canto madura en el vientre de la madre tierra, para florecer en las flautas de los grillos y en el arpa nochera de los búhos. Pero la noche lleva en sus entrañas el nacimiento de la aurora; y cuando amanezca la mañana besará enamorada la frente amplia de los cerros. CANTO A SAN LUIS Madre harapienta y vieja, herida en tus pies desnudos por las espinas muertas del chañar centenario. Extenuada en tu marcha hacia la cordillera acampaste en la noche junto al Desaguadero. Pobre madre sudorosa y triste. El desierto se agazapa en la travesía sedienta que paralizó tus piernas, pero tu pecho vibra y el Conlara y el Quinto son arterias potentes que llevan los latidos de tu corazón eterno, de wólfram y schelita. Tus pampas se dilatan en actitud de entrega a las manos callosas del labrador que empuña la mancera. En la honda herida abierta deposita sus mieses que quemas en tus horas de delirio sediento. Allí nació la prole, fruto del tiempo, robusta y optimista, laboriosa y alegre. Sobre los cementerios de los bravos caciques se levantaron los muros de Tilisarao, La Toma, de Merlo, Santa Rosa, de Renca y Naschel y Concarán, Juan Llerena. Jóvenes hijos tuyos que tienen sangre nueva, sangre de chacarero y sus cabellos rubios son oro de sus trigos generosos y frescos. Entre ellos se desliza el Conlara solemne. Detrás de las abruptas serranías norteñas echaron sus raíces Luján y Candelaria Quines y San Francisco. Sus bosques milenarios tienen ropas umbrosas que arranca a jirones el hachero fornido en vuelos disputados a vitalidad y acero. Sus cactus centenarios vigilan los caminos como guardias eternos de pie junto a los cerros. La montaña y el llano se abrazan hermanados en la escena solemne que preside un patriarca; San Martín, con su gesto de virilidad norteña en sus montes agrestes los tiempos sepultaron wólfram, schelita y oro. El minero despedaza tus entrañas de cuarzo en busca de la sangre de tus venas maduras. Gigantes de granito vigilan día y noche los tesoros cautivos en tu seno profundo. El Pajonal, Sololosta, Realito, El Monigote, se elevan a lo largo de tu dorso desnudo. En la pampa se aposta el Morro solitario. Por sus faldas con paso apresurado los arroyos serranos, y cantan en las noches endechas provincianas. En los días de estío te adornas con las galas luminosas y frescas del Volcán y El Chorrillo, Trapiche y Piedra Blanca. En esos días claros Mercedes te visita, tu hija primogénita, laboriosa y rica. Pero en el Sud ¡Oh madre! te acosan los estíos agobiadores, largos. Los espectros deambulan con disfraces de médanos sepultando murmullos apenas insinuados de adolescentes trigos. Batavia, Unión, Fortuna y Anchorena suplican a los nimbos viajeros un canto fugitivo. La tierra calcinada cubre con blanco veto los despojos resecos de los baguales muertos. Y en el pentagrama recto del alambrado tenso los chimangos dibujan su fúnebre concierto. Pero allí están ¡Oh madre! los mineros del norte y los colonos del Sud disputando a la tierra sus latidos fecundos. Sí, madre, pobre y buena, los brazos de tus hijos construyen el futuro y en la noble grandeza orlada por los frutos del trabajo sin tregua se engarzan los granos de tus trigos maduros y el oro de tus astros profundos y solemnes. COPLAS DEL CUCHILLO Sentí decir una vez a un paisano de otro pago: "las armas son necesarias pero nadie sabe cuando". Por eso si me dispongo salir de viaje o al campo llevo cuchillo y rebenque y a los tientos ato lazo. Pero si hay fiesta o cuadrera tabeada o rifa en el pago no ando mostrando el cuchillo que eso es andar compadreando. ... Tengo muestrario de "fierros" porque siempre me ha gustado juntar puñales antiguos de todo tipo y tamaño. Si usted dispone algún día ir de visita a mi rancho le mostraré dagas finas facones cortos y largos. Tengo uno cabo de plata regalo de mi cuñado y otro chiquito y filoso cabo de ciervo labrado. Andando por los maíces compré uno en el Río Cuarto y otro saqué en una rifa que se hizo en Pozo Cavado. Pero el que más apreceo es uno que ya hace añares para un primero de enero me regaló mi compadre. ... Si el pingo se me ha sudado lo aliviano del apero y uso el facón de rasqueta pasándolo contra el pelo. Si por razón de trabajo me toca dormir a campo le pongo manea al flete y dejo el puñal a mano. Ellos, velándome el sueño me ayudan a descansar. ¿Quién otro puede cuidarlo al hombre en la soledad? Si hay que cortar el alambre para salir de un encierro, le meto un hachazo al ras del palo torniquetero. Pero se ha de dar el golpe donde es grueso el gavilán porque en el medio o la punta el filo no sirve más. ... Cuando en las noches serenas siento tropel en el campo clavo el puñal en el suelo y aplico el oído al cabo. Por él sé si es el "uñudo" el que anda haciéndome daño; o galopes de viajeros, o vacas que van arreando. ... Para cornear uso siempre cuchillo de hoja templada y por no cortar el cuero lo asiento en piedra pizarra. Si se ofrece sacar tientos o hacer un descantillado lo prefiero de hoja chica y de acero toledano. Cuando hay yerra en una estancia o en los puestos del lugar llevo envuelto el mangurrero por si se ofrece castrar. Los consejos que me dieron no los eché en saco roto: no dejo que el animal se de vuelta sobre el lomo. Si ha quedado cuesta arriba lo hago girar en redondo y dejo una pata suelta si debo operar un potro. El animal se va en sangre (lo sabe toda la gente) si es que corre viento sur o se anda en cuarto creciente. ... Si debo salir al monte llevo siempre el caronero, con él despejo el camino y me evito los encierros. Además con él arreglo chañares que hacen isletas para que tengan resguardo caballos, vacas y ovejas. ... Para unas carreras grandes una vez en Potrerillo por andar remolineando perdí en la noche el cuchillo. Y ya de vuelta a mis pagos aquella noche de invierno me parecía de a ratos llevar enancado el miedo. Me faltaba la mitad del hombre que llevo adentro. SARA GOLDSTEIN DE TAPIOLA Nació en Buenos Aires en 1930. Vive en San Luis desde 1965. Obra Poética: Las Piedras del Jardín Certidumbre del Canto El Tiempo de los Grillos "Cada libro de versos que aparece en el horizonte de nuestro idioma, es un trozo de alma que el poeta ofrece a los hombres de su tiempo como experiencia de una búsqueda apasionada, como iluminación de la realidad circundante y como llamado a seguir en esa larga peregrinación por descubrir los arcanos de la existencia. El poeta, como el científico, el filósofo o el místico, es un BUSCADOR, un afanoso investigador por revelar los misterios de la naturaleza, de la vida, del hombre y de Dios. Ellos son los eternos caminantes de la verdad, de la belleza y del amor con travesías de soledades y de tormentas... Sara Goldstein pertenece a ese grupo de personas que buscan lo imposible... Desde sus años adolescentes, ella se enamoró de la poesía. Sus trabajos publicados y sus premios lo atestiguan. Luego de haber andado por muchos caminos argentinos, se afincó en San Luis, y aquí prosiguió la búsqueda del secreto de la naturaleza... "El poeta es el medium de la naturaleza", nos recuerda García Lorca. En Sara Goldstein, la naturaleza no es una cosa, un "ellos", sino un "tú", hablando al estilo de Martín Buber". Gabriel Rojas Campos (Fragmento del prólogo a Certidumbre del Canto. Año 1996) CANTO Escucha un llanto oscuro de niño, en cada verso escucha el brillo del pan y el nombre del vino, el rumor de la lejana fiesta, el ruido enorme del ataúd cuando golpea el fondo. Escucha la mano que se persigna, enorme, blanca, desde el hueso final, escucha el gemido del toro y el estallido blanco del almendro. Escucha todo lo que se olvida, lo que acierta y lo que yerra opaco bajo la lágrima, escucha al hombre en su verso, desciende a sus tambores donde suenan rescoldos de esperanza. Escucha el verso, escucha el verso del hombre. Encógete de hombros, de pies y de manos para saberlo, fíngete hormiga, ángel, caballo y sombra pero escucha. RECODOS Soy la lluvia que teje las nueve caracolas de las aguas que lloran cuando se entierra a un niño soy la gran mariposa que cuando llega otoño besa la marquesina que flamea en el vino. Soy el hilo del río, el que nombra a las dalias, el que evoca ciudades entre reinos de arena. Soy el beso de piedra, de la piedra que asombra, enorme en su piel quieta que ve pasar el agua, crecer los hormigueros, andar a las tortugas en busca de sus alas. Soy la piedra y su nombre, la catedral de cera, soy la llave del tiempo, la que abre la cancela sagrada del oleaje, la que desnuda fuentes de damascos y lilas, la que llora entre pétalos un adiós de guitarras. Soy y soy la mañana multiplicada y líquida como un país de góndolas y nueces amarillas, y creo en los colores, la distancia y el viento, en los rostros que ríen desde lejanas muertes, y en una siempre viva que se abre paso y crece dentro de la vorágine febril de la cascada. INQUIETUD Se busca un sueño que murió de prisa, antes de ser cigarra o mariposa, en los ventiladores del rocío se suicidó para volverse rosa. Se busca el domicilio de la arena que se esconde en la taza del silencio, el ala negra de la mariposa. Esa primera que inventó el verano. Busco al amigo, su libro de poemas junto al instante rojo de la lámpara, o la voz del colibrí cuando talla el retrato de la cereza. Busco al amor, entre la piedra y la ceniza y busco tu recuerdo, como una tenue flor descolorida, en el viejo cajón de mi escritorio. LLUVIA Sé que todo ha sido cosido con alfileres… Mi ventura es de cartón, mi lámpara es de juguete. ¿Cuántos días faltan aún? ¿Cuántos días, para llorar el edén en ruinas del último pájaro? Soy la que luce anillos en cuyas piedras titilan calaveras. Soy la que se adueña de la flor enjaezada en sangre y anuncia el final. INFANCIA Recuerdas, Mario, Emilia, Beatriz, Carlos, todos los que fuimos niños juntos, los que abusamos de la siesta larga, de la esfera transparente donde una carretilla de seis años lleva a otra de diez? Recuerdas, Carlos, que el tiempo ha sido eterno alguna vez en que, sin saberlo, practicábamos la inmortalidad? Ahora que alguien nos ha desinmortalizado, que aprendimos la lección del primer clavo y sabemos que no podremos ir jamás descalzos, que el fuego truncó el buche tibio de la muñeca, que bostezamos ante el barquito mecido en la palangana, ahora que hemos muerto para todos los ocios color beso, para la miel y la escoba de juguete, para el árbol de Navidad, ahora… sólo nos quedan cuatro nombres y desmadejar este ovillo de voces, y quebrar la blancura de los cuartos sin empapelado de flores, con la sombra chinesca de nuestras correrías, nuestros escondrijos, nuestra malicia, nuestro amor. Ahora que el tiempo ha dicho “hombre”, que la pasión ha dicho “mujer”. Demasiadas veces, vamos a reencontrarnos, en un sueño desalquilado, a las dos de la tarde. NOCHE La noche, esa devoradora de hombres, esa devoradora de guirnaldas… ¡Estoy aquí, mujer de mil ojos, detrás de la enorme piedra! Pero voy a esconderme entre miles de lágrimas. Te he burlado anoche, has pasado cerca de mi fantasma o cerca mío. Lo mismo da. Sonámbula soez, ciega de nacimiento, no toques mi hombro ni mi cabellera. ¡Ay, noche, y tu loca sapiencia y tu sabia ignorancia! Aunque tus dedos sean de luna, ¡quítalos de mí! PEQUEÑO AMIGO Perfuma, gato, mi silencio, hazte un lugar en mi sonrisa. El reloj contesta a tus preguntas y el agua que bulle en la pava es una jauría de sonidos que responde a tus miedos... Oscuro gato de la tarde, trepa a mi hombro, háblame de la ciudad bosquejada por el mago y su senderito perdido, háblame del jardín de manzanas olvidado por entibiar mis brazos. INVIERNO Alguien que teje el gris infinito del día ha tenido un río de niebla donde se inventan barcos y son realidad los viejos que piden limosna y los colectivos que gruñen la rutina de rodar sin canto, de romper la tristeza del silencio con su bocina de todos los días, con sus ventanillas sin cielo... Alguien que teje el gris infinito del día me ha invitado a colocarme las ramas desnudas en los ojos, a decirme que este invierno es tan único y tan cierto como un prisma de pájaros o un boquete por donde huye la arena roja del verano, alguien que teje el gris infinito del día ha venido a matar a un enfermo en su cama caliente, a plantarle una sonrisa en medio de su palidez sin hierbas, alguien que teje el gris infinito ha traído una carta, ha abierto una canilla, ha dejado una estrella bogar en la lluvia, ha desplegado un amarillo acuarela en la ventana, ha dicho "amor" antes de que fuera demasiado tarde. Alguien ha convocado a la caza de sueños y los jinetes negros del crepúsculo han retornado con algunas hojas vivas para que no olvidemos la última fuente del ruiseñor en un rincón del calendario. ESCARCHAS Es invierno. Se cierran con candado los árboles. Se borra la melena de los ciervos. El invierno lleva a sus muertos dentro de un sobretodo de piel. La muerte en el invierno es tibia como una manzana a la hora del mediodía. Toda la sangre se volverá azul cuando el frío bese las orejas del niño. Toda la tierra vibra azul como un escudo de escarcha. Me quemo en la llama del invierno y las tiernas virutas de mi sangre las recogerá el viento. OSCAR SOSA RIOS Nació en Villa Mercedes, San Luis, en 1934. Obra Poética: Al Este del Hombre (1970) Sueño Numeroso (1972) Antiguas Flores de Marzo (1983) Esta Campana Tibia (1987) Antes que el Viento se Apague -Antología- (1989) Mi Pueblo Azul y los Pobres Pájaros (1993) Mi Ciudad, las Calles y algunas Canciones (1996) 20 Clasificados 20 (1998) "Y por qué azul? Porque San Luis es azul. Toda azul. Su cielo, su gente, sus ilusiones, su canto. Toda azul como el quinto del espectro solar. Como el azul de Darío, Rubén de América. Como la esperanza de esta tierra mía, que me dio la primer aurora y el azul plenilunio de mi casto verso. ¿Y por qué los pobres pájaros? Porque ellos habitaron con gris presencia, con terrosos harapos, este viento azul de mi pueblo, construido a puro corazón y porque surcaron las risas, los inviernos, los tiempos con la dignidad de vivir, sin saber, sin imaginar, que la poesía era también de ellos. Azul y pájaros para este canto mío." Oscar Sosa Ríos (Palabras introductorias del autor a su libro Mi pueblo Azul y los Pobres Pájaros. Año 1993) EL "MONO" GATICA Piña y puño, trompada mono y mano, pesada en la sombra de la casa la mueca de un niño sangra. Mono y mano descalza puño y bota lustrada en el Luna con la luna lucen las luces de lata. Y en una villa callada todas las risas se apagan los guantes mueren de un golpe cuando cae en una trampa. Puño y piña quebrada la mueca del hombre sangra. Hoy en la tierra caliente el Mono Gatica canta. Pega que pega a una estrella cuadrilátero de plata un niño vuelve a sentirse por la sombra de la casa. LOS POBRES PAJAROS Yo no le canto a los pájaros. Canto para que no maten pájaros. Los pobres pájaros se morían de miedo. Iban descalzos, hundidos en el viento, desnudos sus vuelos se rompían como sombras en las calles de mi pueblo. Los pobres pájaros que morían de tiempo yacen rotos con la sangre sin huesos pero llueve sobre sus alas blancas y el sol verá sus ráfagas de cielo. GUITARRA DE MI PUEBLO Guitarra. ¿De dónde viene tu madera ancestral tu esencia paleolítica tu sonora piedra milenaria? ¿De dónde salió tu misterio humano tus cuerdas de alas voladoras tu socavón dulce y vigoroso? Guitarra. ¿Dónde lloró tu prístino sonido? ¿De qué manos llegaron a la tierra tus primeros cantos tus principales trémolos tus elementales notas? ¿Qué hombre maravilloso fue aquél que templó tu garganta? ¿Quiénes estaban a tu lado guitarra? ¿Qué esclavo era esclavo de tu tristeza? ¿Qué rey te llevó por la fuerza a su casa? ¿A qué princesa le estallaron los pómulos cuando tu salmo volaba? Guitarra. ¿Cómo es que has viajado tanto? ¿Cómo llegaste al territorio americano? ¿En la mano de qué conquistador venías aupada? ¿Cuál el primer indio que lloró tu nostalgia? ¿Qué flores te adornaron? ¿Qué cinta se metió en tu duro pelo? ¿Cómo llegaste a mi Patria guitarra? ¿En qué jinete loco venías enancada? ¿Qué gaucho cruzó la pampa y te llevó por el trigo genital por lo olivares refulgentes, por los cóndores libertadores, por las lunas serenas de la zamba? Guitarra. ¿Cómo llegaste a la tonada? Dime si el gaucho Puebla te llevaba en la espalda. Si el general Pedernera daba serenatas. Si Don Pascual cantó con tu bandera enarbolada cuando saltó como un puma por el agua. Dime en qué balcón estaba la niña puntana que te hizo soñadora guitarra. Cuéntame cómo fueron tus alas. ¿Cómo llegaste a procrear tantas miradas, tantos pájaros tantos cantores en este rincón oriundo de la Patria? Porque aquí en este pueblo mío en este Mercedes caprichoso en esta villa verde y generosa paciente y espléndida en este territorio criollazo del oeste donde el mejor paisaje está en el pecho de la gente. Aquí digo bajo todas las estrellas del planeta naciste pobretona guitarra creciste humildísima y te multiplicaste como panal o jardín, como pan o cebolla milagrosa como palomar incesante como sonido plural y así desde los ranchos orilleros paseaste tu oronda majestad tu desafiante alegría tu grito trasnochante tu vino enorme y prisionero por todas las calles y ventanas para nacerte puntana guitarra. Por eso te abrigamos aquí en esta tierra pretenciosa en este lugar del mapa donde nos haces falta guitarra donde necesitamos tus pulmones azules tus clavijeros viejos y porfiados tu fundamental sonrisa y la caliente mano de tu guitarrero. Te cantamos aquí para saludar tu historia fecunda tu sermón de esperanza tu antiquísima razón y tu fe tu maravilloso destino de creer en un pueblo que canta... Guitarra. A VECES A veces el amor llega desde las sombras viene desde el cansancio desde la congoja y camina entre nosotros como un cisne herido. Llega y dice sus últimas porfías entre el prístino aleteo entre gotas de nieve llorando con nosotros cantando con la piel crispada. Pasa por el pecho descansa y nos provoca hasta el minuto exacto en que nos deja y se va llorando. CLASIFICADO I Se necesitan poetas que tengan alondras en las manos y en el corazón un rostro dolorido. Porque ellos aman la flor pero más la tierra del vagido. Porque necesitan cielo y el vuelo del pájaro esparcido pero más el viento que reparte la semilla. Porque anhelan su voz y las excelsas formas infinitas pero también el vino y los siglos de panes olvidados. Se necesitan poetas que tengan bien puestas las palabras y la ternura envuelta en una rosa. CLASIFICADO III Busco hermano perdido que abandonó su clase una mañana y que debe andar lágrima en mano con un colgajo de bruma por la calle. O a lo mejor se encuentra en un salón de luces y caireles bebiéndose la sangre de mi otro hermano que busco también para darle un abrazo y decirle al oído: “te esperamos”. CLASIFICADO IV Necesito muchacha luna adentro que habite mi pecho de nostalgias. Que al amanecer llegue en cielos y con un beso en la ternura esperada. Una muchacha para el amor que siente con antiguas flores un pan de espigas enhebradas y el vientre ungido para el hijo que deseo. Una muchacha libre como el viento que tienda su propia cama y que con dedos de luz y un gajo de aire en la ventana entibie para siempre la paz de nuestra casa. EL DESALOJO Mira aquel pájaro en el aire. Vuela en el vuelo de su madre en su nido de otoño en su barro florecido en su espacio vital que no es de nadie. Mira nuestra vieja casa se despide con rostro inevitable con ternuras de retamo nos saluda con trizados vidrios llora el hambre. Mira aquel pájaro. Vuela dueño y señor de todo el aire en su nido azul crece la vida y la vida de nosotros en la calle. BEBA DI GENARO Nació en La Plata (Bs. As.) en 1937. Se radicó en San Luis en 1943. Obra Poética: Solo de mujer (1975) Hojas de poesía Carta para un Aprendiz, poemas (1997) Poemas (Antología, 1997) "Ocasión propicia es ésta para conmemorar a nuestra antigua e histórica ciudad de San Luis porque le ha amanecido un nuevo poeta: Beba Di Genaro, la autora de los poemas que integran este Solo de Mujer. Festejar el advenimiento de un nuevo poeta es tan importante como celebrar el nacimiento de una flor, la natividad de un pájaro, a pesar de quienes solamente saben mensurar el valor del hombre por lo que marca el fiel de sus balanzas de mercaderes... Solamente quiero desearle a su autora, con deseo de hermano mayor, que sus poemas circulen de oído en oído, de boca en boca, de corazón en corazón, a fin de que, una vez más se justifique aquello que alguien, muy querido y muy grande, supo expresar en esta frase: "Todo acabará en tumba sobre la tierra menos la palabra hermosa". Antonio Esteban Agüero (Fragmento del prólogo al libro Solo de Mujer. Año 1970) MONOLOGO El monólogo comenzó en la infancia los juguetes no me daban respuesta y no había otras voces de niños en la casa, antes, quizás, cuando tenía entre mis manos sonajeros -aquellos que dejaron las madrinas cuando con varas de estrellas signaban, prediciendo. Una muñeca rubia fue mi primer deslumbramiento fantasma inaugural para el bautismo de diálogos supuestos el monólogo creció con mis cabellos. Monologaba por el río monologaba sobre el piano en los recreos, en las hamacas, en las siestas, en los tejos, monologaba fue una vecina niña la ocasión del intento el primero consciente y creí en el hallazgo, fue un diálogo aparente, la adolescencia me hizo querer mis soliloquios, no precisaba más monologaba con mi cuerpo con su piel de praderas con sus senos enhiestos con la emoción de saberme mujer ... y con aquellos versos monologué con lo que pudo ser un lenguaje de amor y quedó en ilusión monologaba mi madurez muñecas de carne y hueso: hombres, vecinas de papel y de tinta: libro impreso, y deseos! De hallar la voz humana de iguales resonancias, oh! íntimos deseos monologué con Dios, o creí hacerlo, al único a quien logro separar el no es de materia su idioma universal pero yo estoy, monologando con el verso como quién habla solo delante de espejos, eternizando a la muñeca y la vecina al cuerpo... Las madrinas dejaron sonajeros. HEREDAD Me he ganado un lugar en el espacio a fuerza de querer ser como el agua de tanto andar buscando y proclamando la presencia de Dios entre los árboles. Porque puedo dormir en los helechos y entibiarme en la pirca de la siesta o morirme de amor por las campánulas o nacerme de nuevo en la vertiente. Parentescos de estambre y plenilunio amistad con las ubres de la higuera pastoreando en el alba y el poniente la garganta del grillo y los zorzales busco la yerra vuelvo con la poda fundo luceros al mover las brasas principiando en el mosto y la salmuera la gozosa salud del habitante un molle azul concita mi alegría mi heredad es un valle de lavandas pongo al sol por testigo de mi esfuerzo aquí nadie podría hurtarme el aire. SONETO IV Me poseen tentáculos de jueces edificios, idiomas y trabajos me poseen senderos, climas, preces mis raíces, mis alas, mis andrajos. Me posee esta música que augura un pseudo dios maldito afortunado me posee mi magia y mi locura el sí y el no, el futuro y el pasado. Y yo desposeída de lo arcano sin nido o cueva para guarnecerme, sabiendo que la muerte dirá cuándo será el turno del polvo y del gusano. Hasta en el más allá y para tenerme hay un misterio que me está esperando. SONETO IX Es el dedo de Dios desde el inicio chispa del sol que derivó en saeta hasta engendrar un musical solsticio en el ánima humana del poeta. Al descubrirlo el elegido estalla sufre, es feliz, delira, se embelesa da su tórax de luz a la batalla entre el silencio y la verbal belleza. Su médula celeste será fuente la palabra su cárcel y su puente un pueblo ha de alzar porque lo nombra y encontrar en su voz cabal sonido un recuerdo arraigado y merecido que no será ni el sueño de su sombra. ELOGIO A LA LLUVIA Bajo un signo de tierra predicadora del fuego en todas sus instancias sacudida por vientos amarillos me inclino por el agua en la lluvia que elogio e idolatro. Siendo nodriza de muñecas esmaltadas en empedrados de rayuelas asidua comensal de los azúcares traductora de ranas y de perros de hormigas y de pájaros... Recibí de la lluvia los primeros indicios del misterio la gratuidad y la pavura. Gigante ronco el trueno que cimbraba las puertas y los miedos alucinantes refugios trastocando el mueble en ogros ambulantes cielo derruido, griterío de cine sobre la casa ¿Porqué la luz anticipada? ¿Cómo el agua bajaba de la espuma y de los algodones? Y ni que hablar del arco iris a cuyos pies estaban los cuentos increíbles. De seguro, después los girasoles quedarían hincados y el parral colgaría otros racimos de perlas cultivadas y la abuela pondría sus peinetas en el fuentón de lluvia recogida y otra vez como siempre los hermanos prestados de la amiga vendrían a jugar en las hamacas. Después. La lluvia en el cristal adolescente cuando los sacrilegios no tenían historia y no eran necesarios rezos o talismanes, el envoltorio de la carne torpe, incómodo, el ignorado derroche de belleza aloja remolinos a la altura del pecho y más arriba las marcas en franca imprecisión; porte de junco recato de amapola lejos lejísimo de astucia de serpientes o de paciencia de paloma pizcas de altanería, el llanto porque sí y la fraterna lluvia, o la "lluvia de estrellas" de Cold Porter con Vallejos, su muerte, en París con aguacero... y mis primeras sinfonías en gris. Lluvia premonitoria en esponsales: blanca la novia blanca las guirnaldas de jazmines y rosas, negra la lluvia en la impiedad de sus oráculos. Con los hijos jugamos en los vértices que inscribía la lluvia sobre el río de los veranos jamás recuperados. Aquella vez que descendí la lluvia hacía sus cabriolas en los árboles y cuando tuve todas las alquimias hubo una fiesta de almíbar y relámpagos. La noche que velamos a mi padre la lluvia era una mano insoportable sobre los corazones y la vida. En el puerto de Nápoles frente a aquel mar de los antepasados como un fantasma húmedo me ungía. La ciudad inundada y el granizo son maleficios de los ángeles pero el beso, el vino y los amigos tienen sabor a convivencia si un chaparrón azota los portales. Lame la lluvia mis nostalgias y con ella regreso a los condados de todas mis memorias. Hay una mansa algarabía en mis vestidos empapados y un dios perfectamente audible en la llovizna de esta tarde. PARA ALABAR AL SOL Sale a buscarnos, tibio desde su corazón de llamarada para darnos almendras y cobijas chispas en las miradas, sobresaltos de sed al mediodía; para dejarnos en la terraza de los vientos cuando se hunde la tarde. Su paseo nos vuelve saludables enérgicos, prolíferos; y el descanso deviene junto al beso de su purpúreo adiós. Siempre será la primera oración y nos dará la comprensión de la impiedad de las partidas. Su núcleo de eclosión y de tumulto redondea la mansa servidumbre: por las ranuras de la tierra deja su numen procreador y la agraciada enmienda se demuestra en espejadas azucenas en la miel de los higos en remolachas, en verbenas en abultadas uvas en lagartijas, abejorros y gorriones en avestruces, en osos en muelles bulliciosos, en villorrios en tus brazos mi vientre y nuestra mesa. Si sus pares de todas las galaxias engendran en los mundos similar regalía la creación es un festejo y la diestra de Dios una tea encendida. MIGUEL ANGEL LUCERO Nació en Castex, La Pampa, en 1939. Vivió en San Luis desde 1950. Murió en San Luis en 1993. Obra Poética: No publicó libro individual. Sus poemas han perdurado a través de sus familiares, amigos y, la mayor parte, en las páginas de la revista Virorco. "...Quisimos escribir estas líneas para recordar, sobre todo, a aquel joven, a aquel muchacho que tanto prometía, que con pocos años y mucho genio se hizo presente en el panorama de las Letras de San Luis, irrumpiendo con su desgarbada figura, con su voz inconfundible y con esa capacidad peculiar suya para "decir" improvisando, que fue como un signo distintivo de su trabajado vivir. Quien hoy recorra las páginas de la colección de la Revista Virorco encontrará que Lucero está en el número 1 ordenando aquel hermoso brindis poético del 15 de mayo de 1965, recién nacida SADE SAN LUIS, y obsequiando a los lectores su poema Vengo de Ver que concluía rotundo, con aquellos versos: "Hace falta salir, uno entre miles, / desgajar la canción, verter la llama, / ir gritando por todos los caminos, / con la sangre hecha luz, por la esperanza..." ...Así anduvo Miguel Angel Lucero, tironeado por la poesía, esa que le brotaba caudalosa de su generoso espíritu y exigido y reclamado por el folclore y los folcloristas, por su apego a las tradiciones patrias, los festivales y las guitarras nocturnas. Pero también empeñado por hacer crecer su puesto de trabajo, ese sitio universitario en el que dejó muchas horas de esfuerzos, de silencios y de sacrificios ignorados, en el que llegó a convertirse en un especialista sin repetición posible. Allá por mayo de 1991 lo memoramos más cerca que nunca cuando utilizamos sus versos de Los Guerreros Regresan para certificar el retorno al pequeño país puntano de los tres granaderos de Renca. El poeta escribía al final de poema: "Cada mañana cruzarán los pájaros/ desparramando su canción de vuelos..." Pero él, Miguel Angel Lucero, ya no podrá verlos, aunque descansen "los ayer centauros, de su forzada profesión de guerra". Estará ausente de los caminos recorridos, de las calles transitadas, del verbo conjugado, de la amistad y del amor". Hugo Arnaldo Fourcade (Fragmento de Palabras para el Tránsito de Miguel Angel Lucero, publicadas en el vespertino La Opinión, de la ciudad de San Luis. Setiembre de 1993) LOS GUERREROS REGRESAN Y el verano llegó. Como la lluvia que baja inaugurando mil espejos alegres en la piedra; como el pájaro hermano de otro pájaro que hace un siglo llegó, en la primavera. Como el viento sensual de la vendimia, los guerreros regresan. Son los chasquis alzados en galope que anticipan la nueva. Son los gauchos heraldos de la gloria que le dieron su sangre a nuestra América. Son los padres, los hijos, los vecinos de esta comarca provinciana. Vuelven encanecidos y se fueron jóvenes para la cabalgata del coraje y la muerte. Es por ellos que esperan las muchachas, madres envejecidas y chiquillos inquietos. Es por ellos que zumba en las marmitas carbonada gustosa, sabiamente guisada en los braseros. Con dispar vocerío se encenderá la noche cuando el vino pronuncie bienvenidas en cada vaso enarbolado y lleno. A sus bocas, sedientas, olvidadas, regresarán los besos. Manos ardientes de mujer, más tarde, cerrarán el postigo de la espera mientras hábiles dedos y guitarras eternizan en coplas la historia que los hombres anduvieron. Es verdad. El camino no ha traído los mismos que se fueron. Es verdad, hay ausentes y la copla casi responso se hace para decir en qué lugar cayeron. ¿Cómo serán sus nombres? Juan Almada, Domingo Sosa, Nicanor Paredes, Bonifacio Rodríguez, Juan Farías, Manuel Gatica o Anacleto Pérez? Es verdad. Eran hijos, labradores, gauchos bravos, herreros, mozalbetes. Una bala realista, un precipicio, una ventisca de sorpresa y nieve les pusieron un pial en el retorno. Sencillamente, ahora se llaman héroes. Ellos pueden hablar de la victoria porque su vida se jugó en la empresa. Que nos digan la historia de Ayacucho, que los cronistas a Chancay nos cuenten. Que memoren la vez que se olvidaron del caballo y el lazo y de la huella y porque el Continente lo pedía de pronto se tornaron marineros. Hablarán de las noches sin fogatas, con una almohada secular de tierra o de la ronca voz de los metales que cañonearon Libertad o Muerte. En la historia no irán sus apellidos. En los papeles no han quedado impresos todos los nombres de soldados rasos a quienes debe Libertad América. Haya silencio, religioso, largo: los vencedores esta tarde han vuelto. Viene la paz y en cada rancho aguardan arados, guardamontes y maneas. En los arcones dormirán las lanzas y hasta su vaina volverá el acero; las caballadas pastarán ansiosas, mate fraterno anudará recuerdos. Cada mañana cruzarán los pájaros desparramando su canción de vuelos mientras descansan los ayer centauros de su forzosa profesión de guerra. De la lejura del Poniente, ahora, por el camino que hasta Chile lleva poncho de tierra, porvenir de Historia, heraldos de la Gloria, los guerreros, regresan... CANTO A LA LIBERTAD De la pupila yerta, del saber de la carne que se ofrenda en la luz de las arterias quiero hablar esta tarde. Del sudor que gotea mansamente sobre el surco que grita su amargura envalentonada en los terrones: onomatopeya de la seca, del rencor que se oculta en la saliva que se escupe a hurtadillas. Del fracaso del ente casi humano que es esclavo y protesta de un invierno sin límites. Quiero elevar mi grito: vigoroso, porque es clamor de muchos, procesión antorchada de la miseria altiva, del carnaval callado que ha golpeado a la puerta de los hombres que no tienen dinero, esos que luchan y aman. Arrebatador, porque transita por la senda enterrada, casi hundida bajo el desliz del egoísmo, arcano que los líricos dejan a un costado porque no tiene pulcritud ni albura. La senda del que alzó sobre sus células el verbo de su ideal, sobre su estómago. ¿Qué es mi canto?... ¿Alambique de palabras?... ¿Señuelo fácil de las multitudes?... ¿Arrecife traidor que empenachó sus lanzas con flores de coral rojas de sangre?... ¿Blasfemia u oración?... Tal vez tenga de todo. Poco o mucho. Tal vez esté veteado por la mentira oscura y engreída. Tal vez diga lo que otros ya dijeron. Pero déjenme alzarlo. Nació de entre mi gente silenciosa que puebla sin protestas la soledad y la distancia. Salió de entre las ruinas de una casa, se hizo carne en los pechos de una madre y se fue por el mundo: ¡Obsesión! ¡Esperanza!... Anidó en el rincón de las conciencias, donde no llega el látigo, y fue latiendo al pulso de los hombres aguardando... Aguardando... Hermanos: en su nombre se han forjado los horrores malditos de la guerra. Mintieron con su jerga los políticos paraísos remotos, paraísos de trapo, para engañar al hombre. Ya no voy a ensalzarlo en su faceta cobarde y ruin. Voy a cantarlo puro, voy a imitar un poco a su vocero innato, el hombre sin diplomas. Dadme un trago pequeño de silencio. Voy a entonarlo ¡Oídme! La Libertad nació en el hombre en la alborada del primer vagido: en el aire inicial de sus pulmones se fue acunando el grito que se arrastró por bronquios y laringes, empapando en su fuego a los tejidos, por llegar a la lengua, voceadora del corazón del hombre. ¡La libertad fue verbo de su verbo! También llegó en la oleada primigenia que se iba y se iba a enredar en los vasos capilares de la epidermis tibia. Fue impregnando a su paso las arterias, canal de vida, surco esplendoroso, y volvió con la oleada ennegrecida que venía y venía por las venas hundidas en la carne, infatigable aunque vencida. ¡La libertad fue sangre de su sangre! Llegó hasta la estructura cavernosa del esqueleto, andamio levantado para hacer la estrechez de la estatura, y germinó el umbral de las mañanas en la osamenta nueva. Siguió latiendo, viva, en todas partes: rutilante, en el fémur; musical, en el cráneo, porque había nacido junto a ellos. ¡La libertad fue hueso de sus huesos! Se derramó en los biceps vibradores tendidos al esfuerzo de conseguir sustento. Bajó por las laderas aún no muertas de quien desciende un sino de derrotas pero mira a la cumbre. Estuvo en los tirones desmañados con que el pobre, retoño de un otrora, fue desgajando el surco apaciguado por descifrar, a punta de mancera, su presente paupérrimo, su mañana inseguro. Hizo fuerza en las manos del obrero de la fábrica enorme. Le iluminó los iris agrietados por el hollín, gusano de caldera, para que alzara un poco la mirada hacia el ocaso ausente de los soles. ¡La Libertad fue músculo en sus músculos! En el cerebro, viga palpitante donde se afirma el porvenir y el sino también se amamantó. Quedó latente, la amordazó la zarpa del prejuicio; los grillos del amor al calabozo rodearon sus tobillos, pero no estaba muerta. ¡La libertad fue idea en sus ideas! Y allí quedó porque era humana y nuestra, estaba en el puñado de sustancia que no destruye el miedo, que no ciegan la fuerza ni el engaño, que se levantan por detrás del sueño. Compañero de todas mis mañanas, de muchos de mis hoy, de mis ayeres. Escúchame un momento. Te lo pido. No busques en los otros lo que esperas. No creas que tu anhelo está en el fondo del lodo tembloroso de las luchas. No añores que a la luz de las heridas se te aparezca un día tu libertad patética, tu libertad ansiada. Da vuelta ahora mismo tus bolsillos, vacía los senderos de tu mano, bucea el huracán de tus aullidos que, cuando estás alegre, casi parecen cantos pero que, cuando lloras, son protestas cansadas, cree en ti mismo, mírate al espejo de tu vida sencilla, de tu puchero diario. Contempla, con asombro, que tu frente esconde el oro puro de la idea. Piensa en tu vida triste. Rememora desde el primer combate hasta el final fracaso y descubre, malhaya las derrotas, que todavía quieres las canas de tu madre. Mira tus niños, suerte de tu suerte; extrae de sus voces infantiles tu grito adolescente, postergado. Contempla tu mujer, tu compañera de las noches inmensas, de las noches con hambre. Ve que late en sus pulsos la sonrisa que no refleja la aridez del labio. Mira tu casa, rica aunque tapera, pues ha sido testigo, insobornable, franco de tu existencia agazapada y turbia, de tu lucha, tu mugre y tus harapos. Mira el campo a través de tus ojeras. Imagínalo verde y promisorio, con pájaros huidizos en los surcos, rendido, perezoso, bajo un cielo de estaño. Remóntate en el haz de tu silbido, engárzate al perfil de tu guitarra, y cántale a la luna, que de muerta se ha puesto milenaria. No creas que mi verso emocionado surgió para aturdirte. Nada de eso. Lacrimógeno es, ¿por qué negarlo?, si condensa en sus líneas el llanto de una raza que, a pesar de ser joven, ya está vieja de tanto mendigar sus libertades. Hace ya un tiempo que mi pluma humilde llevada de la mano por mi mano, sencilla como ella, fue recogiendo el rastro inanimado de mi gente que sufre y la estampó en carillas afiebradas en la espalda nocturna. Mi verso es triste porque yo estoy triste porque son tantos los que sufren tantos esperando el lamento en que la Libertad llegue a sus manos, en cada uno de los ruidos diarios, en cada una de las alboradas. Cuando llegue ese día, te prometo, mi verso, (nuestro verso mejor dicho) ha de sacar de sus recuerdos niños la lira cantarina de las risas, el arpegio primero de un alegro. Y, al irse a despertar en ti sus ecos, le arrancará a la tierra carcajadas haciéndole cosquillas, levantándola, llevándola en pendón arborizado para surcar el horizonte nuevo, el de la luz sin llagas, que le dará color a tus mandíbulas para encenderle luces de artificio a cada gota de tu risa nueva. Entonces dejarás los compañeros de tu faena diaria, de tu vida, y llamarás a tus cachorros buenos, a tu mujer, tus padres, tus amigos, a tu caballo, al perro y a los bueyes y te irás por la calle interminable, será entonces la hora de tu gloria, del triunfo de tu ideal sobre la vida, y contarás a todos tus hermanos que se ha acabado el tiempo de la espera, que el cielo no está gris de nubarrones. Les dirás con la voz estrangulada, de contento, mi hermano, de contento, que te has sentido niño y que te has puesto loco, de contento, mi hermano, de contento, porque la libertad la consiguieron los tantos que a tu lado la buscaban, de contento, mi hermano, de contento. Y que la arrojas, generosa, al aire para que llegue a todos los que sufren, de contento, mi hermano, de contento. La libertad, tu libertad, la nuestra. LOS QUE CANTAN Nicasio Encarnación Gómez: ¿Acaso puedo decirte ahora? ¿Yo también soy poeta? Ceferino Barroso -manos de cobre, manos que saben la infinita dulzura de la siembra- ¿Cómo podré pedirte la luz de una tonada si sólo me respondes: "Yo la he cantado siempre". ¿O a ti, la de los ojos como carbones vivos, qué voy a preguntarte, doña Dominga Puertas? Yo he venido creyendo desde recientes años que en el silencio claro de una noche cualquiera vendríamos, viajeros, mozalbetes ansiosos, a cosechar canciones por estos labios viejos. Vinimos. Removiendo pasos de antigua sombra, desaprendiendo nombres; navegando en el tiempo. Curioseamos las casas donde otro tiempo amaron y escuchamos relatos a la luz de las velas. Nos dieron unas fechas, un apellido, un canto y un vago itinerario... "Más allá de la sierra". Seis leguas galopadas. Una pregunta. Un mate. (Flojita la esperanza, con ganas de volvernos). "No sé... ya estoy muy viejo... ya no recuerdo tanto". "Fue después del noventa... no-sé-yo... lejos. Lejos". Me dicen que se ha muerto ¡No! No es posible. Al alba nos iremos; rabiosos; más que constante, tercos. Por fin alguien que sabe: "Hace años que no canta, tiene los dedos flojos... se va quedando ciega". ¡No importa! ¿Qué camino nos lleva hasta su casa? ¡Vamos, galope largo! Dicen que estamos cerca. "¿Ceferino, mi cumpa?... Ya no tiene guitarra... ya no sabe ni un canto mi cumpa... Pobre viejo". ¡No importa! Desde lejos lo venimos buscando. Para escucharlo apenas nos vinimos del pueblo. Los tres. La noche clara. Mi corazón, mis manos, la guitarra sedienta quiere vibrar recuerdos. Los cinco nos miramos. Mi compañero calla. Yo rebusco palabras que no me da el silencio. ¿Cómo decir: Señores, los vinimos buscando porque ustedes conocen tonadas... aires... cuecas? Vine a buscar canciones que ya no canta nadie; sólo por esta noche preciso que se acuerden. No sé de qué manera sube de pronto el canto. La noche se detiene. Ya no camina el tiempo. Transfigurado el aire, nos envuelve y se abren las coplas como antiguos capullos en espera. La mañana se apura; no la saludan gallos. Me viajan por la sangre barcos de luna llena. DOMINGO SE LLAMABA A Domingo Faustino Sarmiento Hasta el bronce envejece y el mármol se desgasta. No hay perfil que se pueda prolongar en milenios si es hijo solamente de la piedra o la fragua. Casi todo se olvida; todo fervor decrece y el sonoro discurso pronto es hueco y es vano. Sí, así somos los hombres: finitos, transitorios, sólo pocos se quedan como el fuego, alumbrando. No los hunde un denuesto ni los eleva un vítor, los pequeños rencores les pasan al costado. Como un día la vida comenzó en sus latidos llega un día la muerte para cortar sus pasos pero se quedan. Vienen, van delante y nos siguen, parten y se aposentan, llegan y estaban de antes. Nos tutelan y empujan; a veces nos provocan y ejercen en nosotros la potestad serena de saber que escuchamos. Don Domingo era un hombre y es difícil ser hombre. Se es falible, otros hombres determinan la instancia; la vejez tiene achaques y el niño travesuras, la juventud desdice, la madurez aplaca. De repente el que avanza tendrá que verse solo. Tras de todas las cimas espera la hondonada y el amigo de pronto se torna en enemigo y al que más duro trato prodigamos, nos ama. Hay millones de ufanos vivires gusaniles y uno sólo es, a veces, el que ve la mañana. Sí. Es difícil ser hombre, y afrontar y elegirse y endurecer en puño la complaciente mano. Los pudientes engordan... los maestros subliman, no es feliz el tribuno y es calmo el ermitaño. Don Domingo era un hombre. No le digamos genio ni hagamos monumentos. Traigámoslo a la calle pongámoslo en la escuela, para domar ariscos muchachos de la sierra... ruborosas muchachas. Oigamos su gritona voz capaz de los ternos y espiemos las carillas donde dijo que amaba. Tengamos las visitas que nos dejó: gorriones y hasta gringos: los gringos que no tolera Anzoátegui. Pero un momento, sordos y porfiados escribas: lodo es agua más tierra, pero el agua es sagrada; de la tierra se yergue la virtud de la siembra y el que amasa con lodo tiene sucias las manos. No sopléis la burbuja de la veraz anécdota y enfundad los cuchillos para entrar a las aulas. Cuando miles de gauchos y bandadas de niños repasan las cartillas y repiten las tablas; cuando gira un molino y empujan los motores, percuten las imprentas y navegan los barcos; cuando el esfuerzo todo luce blanco y celeste por albos guardapolvos y celeste esperanza; cuando siguen tañendo por todas las escuelas las campanas del tiempo que llegará mañana yo me digo a mí mismo: sí, les diré a mis hijos y escribiré poemas -mis hijos de palabraspara honrar al antiguo maestro sanjuanino: don Domingo Faustino. A él le debe la Patria. VENGO DE VER Es importante derramar el grito desgajar la canción, verter la llama. Ir gritando por todos los caminos que todavía queda la esperanza. Hermano que preguntas: tú, que en vez de respuestas tienes dudas y a cambio de un ideal guardas palabras; tú, que perduras en lo siempre sido y estás hueco de amor como las máquinas, eres aún el hombre sustantivo. Eres aún El Hombre. Y es bastante. Me quema la canción. Fui por la tierra que es tu cuna y la mía y nuestra casa. Vengo de trasegar vino en el norte y he visto el mediodía en Catamarca. Se quedó el corazón, vino el recuerdo; me machacó el dolor y no he llorado. Bajé por el abrazo de los ríos hasta el indescriptible río de plata -camalote de lumbre cancionera bogó mi corazón con las jangadas-. En las ciudades vi ensuciarse al río, al sol dorar la piel de las muchachas. Está varado un barco. Hay acordeones, por la noche una voz desentonada, brilla la luna por la piel morena, yo leo "Porto Alegre" en el costado. He visto en Tucumán a los braceros que vienen de Bolivia por trabajo. Vienen también mujeres. Con los ojos vienen ellas también buscando changas. Vi a dos turistas viejas comprar flores; a un yanqui sepulcral comprar "charangous"; a un inspector bajar del tren a un niño que ruega una moneda a los que pasan. He pisado la tierra seca y sola, he visto la osamenta del ganado. Pero he visto también las mariposas, también el aluvión de las bandadas. Me preguntas ¿Qué hiciste en vacaciones? Vengo de andar, vengo de ver, hermano. Me preguntas ¿Qué viste? Miré mucho; he visto la miseria, el desamparo. No he visto una ilusión. He visto apenas que todavía en esta tierra cantan. Hace falta salir -uno entre miles-, desgajar la canción, verter la llama. Ir gritando por todos los caminos con la sangre hecha luz, por la esperanza. MIENTRAS ICARO VIENE (*) Sombra en la sombra. Noche de un oscuro presagio; vienes, Icaro, vienes. Desde un frío que apenas si se llama silencio, por las calles abiertas de los ríos galácticos, vienes, Icaro, vienes. Una chispa en el cielo ¿Lo sabrá la mañana que repinta los ocres en la mitad del cielo? ¿Lo sabrán las muchachas, esa mitad del mundo que nos entrega risas para enhebrar los sueños? ¿Lo supieron los niños que ciega la metralla tras la niebla maldita de lo que llaman guerra? Con tu luz como el hombre yugular de un alfanje de repente, las noches se nos vuelven tan breves que no caben raíces de promesa o de canto. Es que ahora las noches pueden ser sólo espera, porque vienes del cielo y el verano se acaba, porque -luz que amenaza- vienes, Icaro, vienes. Chispa helada, tú vienes sin saber que te aguardo. No es temor: es que somos prisioneros del cielo y en el cielo no hay cuevas, ni escondites, ni atajos. Es mirar de repente y encontrar un espejo donde miran los ojos que son nuestros y aguardan la Señal del Destino... La fogata del miedo. ¿Sabes tú que no hay nada más feroz que el silencio? ¿Sabes tú que la vida necesita guitarras, sabes tú que hay muchachas con los labios tan frescos como el agua que tiembla tras la lluvia en el aire? Sábelo, mientras vienes por la curva del cielo. ¿Cuánto vale tu sombra circundando la tarde? Ciento cincuenta noches es un tiempo pequeño y es inmensa la misma cantidad de mañanas. No me importa que vengas, vagabundo sidéreo porque tengo en la boca los extremos del canto; por la sangre me crecen las antorchas del verso y amanezco en las líneas que dibuja mi mano. Porque soy un poeta, y el Poema es eterno como eterno es el fuego, como eterna es el agua. No eres más que la sombra de un guijarro en el cielo. (*) Este poema fue publicado en la Revista VIRORCO. El autor lo precede con una nota explicativa que da cuenta de la aparición en el cielo del cometa Halley y la consiguiente psicosis generada en 1968. Desde su condición de poeta Miguel Angel Lucero da su versión de ese fenómeno que tuvo en vilo y aterrorizada a la Humanidad. MARIA JULIA LUCO DE ESTEVES Nació en San Luis en 1939. Obra Poética: Briznas (1972) ¡Agua! (1981) Después de la Lluvia (1989) "El valor de la palabra no lo puedo aquí determinar, pero sé que es lo único que nos acompaña y que tiene una virtud casi demiúrgica. Yo no puedo explicarme a mí misma; me he abierto, me he sacrificado sin pudor y sin lástima para enarbolar la tinta de un poemario. No puedo asumirme ni como poeta ni como escritora, porque sólo me alienta un latido que al unísono hace marchar mis piernas, encender mis ojos, manejar un lápiz, abrazar mi niño y prolongar la especie. Soy este individuo que aquí estoy ante ustedes, compartiendo el milagro de la vida, sin razones, sin explicaciones, sacudida en mi propia ignorancia, y por mi propia miseria, pero no humillada, porque el pincel que me trazó en esta tela compartida con ustedes, es el pincel de Dios y El, con su infinita bondad, sin preguntarnos nada. Nos deja participar en su creación y en su belleza". María Julia Luco de Esteves (Intervención de la poeta en el Panel Los Escritores habla de sus Obras en las Primeras Jornadas Provinciales de Literatura Sanluiseña. Año 1981.) I Y la hondura del llanto milenario creció profundo en manantial nutricio. Arreciaron las lágrimas pujando el vientre de la noche estéril. Me transmutó la carne y olí presagios de soles desnudados. Caminé las edades de la piedra y al trasmigrar los panes cotidianos regresé. Amanecía. La lluvia... húmedo jinete de leguas verticales me comulgaba en la lagrima universal. II Voy herida de caminos y gemirá la estrella de los vientos. Voy enredando en la ternura en el alba del hijo en los azules, que cabían en sus ojos y retoma su itinerario la misión de las raíces. Voy grávida de horas que echaron a jugar en los relojes. Y tus huellas, transeúnte, que infatigables calendarios se obstinan en dimensionar ruedan con las mías y las tantas hacia la insobornable multiplicidad de los crepúsculos. Los años tejen sus lunas, sus espigas la eternidad bosteza. III Las raíces constriñen a mirar el cielo desde abajo y cuántas palabras desnudarán ropajes y memorias. El instante seguirá bajo el azul velamen, absurdamente peregrino y mudo. Este instante. De piel. Con la medida exacta de mis huesos. Que mira hincharse las mareas perfumar ignominiosa la magnolia y en un sollozo de crepúsculo abrirse las estrellas. Infatigables las raíces anudarán su soliloquio con las albas. CANTO A SAN LUIS San Luis anclada nave en el ancho río de la Patria, aunque perfumado por todas las esencias de oriente u occidente, un mitológico Olimpo de venados y volcanes desnudos caciques indios blancas mujeres y torrentes de lanzas y peñascos cañaverales y gélidas bocas de sal salvan tu puerto cierto y tu congoja de fuerte perdido. Plaza del día madurado a soles a golpes de ala de paloma y sueño y lugar aún de los gorriones. Salpican piececitos niños, ruedan estaciones, ciclos, grietas de nostalgias heridas de melancolías y la risa suelta. Simples lastimaduras Lázaro... o Icaro... o Fénix... sólo tus hombres. Guitarra en la cuerda de todos los ojos lúcida y patética herida corazón de madera y flor silvestre agreste voz llorada. Al bajar la noche acercando estrellas estalla su lira secreta y el arpegio funda ensueños en la copa de luna bebida con desesperado sorbo. Cielo que baja su azul más azul por la ventana donde el hombre de los ojos cansados trabaja, vibra, ama, y diafaniza su piedra elemental cristal de viajeras aguas marinas solsticios, equinoccios caminos dolorosa rosa de los vientos estrella del sur. Tierra, viento arañazo y rasguño carne remansando, para sentirse carne sollozo de arenas, temblor, mechones de hierbas cúspide: el Chorrillero y una carlinga: el corazón y el nombre de puntanos. Calles largas como la esperanza, angostas como el miedo casa, cementos, prolijos hormigueros donde aún... aún no transmutan niños híbridos mientras descarna la miseria en las esquinas. Vives pueblo oigo tu latido apresurado los desalentados bolsillos, el cansancio cansado, la mirada que busca desatar los nudos del presagio, la peregrinación del rezo en el sagrario del salmo y del incienso, y el hilo celeste remendando la ternura. ¡Ya no responde nada, San Luis a tu alarido de silencio! Y en un eco de atávicos martirios las manos se gastan despeñando mortajas para abrir el día. Y amaneces Pueblo y la dorada escarcha o antífona del rocío es el agua y un bautismo para blandirnos espada. DE AUSENCIAS Porque a veces también desnuda el día se descalzan los muros de cementos se interrogan las calles, las esquinas y el lampo de la tarde es un desierto porque a veces aprietan las espinas se suicidan las voces y los ecos desmaya la ternura, seca ruina que bosteza su pétalo en silencio sartre piadoso ausencias escribías nombrándolas: "presencias". En acierto. Hoy el Hijo no está, toco su ausencia hasta desesperar la no presencia. No está y está. Y se me anuda al pecho dolor y gozo por su imagen cierta. DEL OLVIDO Barro que somos, barro que seremos barro que tañe, deliciosa un alma chispa en cenizas de un fatal caldero sueño de lumbres. El que un viento aguarda. Alzó en urdimbres el olvido artero la envanecida piel, en piel remansa crédulos fuimos del poder, del gesto, del argumento fiel de las palabras y la voz del silencio en duro acero segó la diurna esplendidez del alba. En los ojos vacíos templó el tiempo la noche oscura y la tristeza larga. Fragua el olvido, que ya sopla el viento vencidos somos, en la carne amarga. REGRESO Regreso de buscar pájaros, en la tarde. Campanarios solitarios, moretones del azul, con sus dedos de agujas desmedidas inscribían los monólogos, o la lengua del exilio charcos, monedas de sol alzaban esa lejana tristeza, esa nostalgia la hora perdida, de algún día hallada en la memoria. Así inscriben las rocas con su sueño en la rugosidad del tiempo la leyenda de sus orígenes. Entrego mi tiniebla, el temblor, el ensueño todo cuanto poseo ¡Es tan pesada la piedra! JERONIMO CASTILLO Nació en Mendoza en 1943. Vive en San Luis desde 1954. Obra Poética: Pórtico (1975) Testimonio Americano (1989) Minotauro (1994) Corazón de Puma (1997) Vecindad Cerril (2001) Horcón (2001) Antología del Vino (2004) Antología del Amor (2004) "Veo que usted ha continuado en el buen camino de la superación, lo que le ha permitido lograr un libro hecho con sentimiento y mucha belleza. Lo felicito por lo alcanzado y sé que luego de este Pórtico nos seguirá develando muchos paisajes más de su rico mundo de poesía. Conservaré su libro con muchísimo afecto. Tal vez más adelante vuelva sobre él... Deseo que su libro, y estoy seguro de ello, le brindará muchas satisfacciones. Le agradezco su recuerdo, y está de más decirle que aquí tiene un amigo que se alegrará de sus éxitos..." (año 1975) "Recibí su libro de poesías Testimonio Americano. Lo felicito por haber podido concretar una de sus aspiraciones: dar a conocer un nuevo libro, aspiración que en estos sufridos tiempos es casi imposible concretar a no ser que obren circunstancias excepcionales. Su libro me ha proporcionado un grato momento porque es poesía de la nuestra, de la que entendemos y está cerca de nuestros corazones. Su mundo espiritual es rico y no hay ninguna duda de que le seguirá dando motivo para muchas hermosas poesías más..." (año 1989) "Tengo que agradecerle su último libro y también que me acompañara en el acto del día 20. Me sentí muy feliz al verme rodeado de tantos buenos amigos. Con respecto a Minotauro, lo leí con interés y ha dejado en mí una grata impresión (...) Es sincera, musical y está dicha desde el alma. Qué más puede pedirse; y le canta a la tierra y a lo bello que merece ser ponderado..." (año 1994) Polo Godoy Rojo (Fragmentos de Cartas enviadas al autor) INQUIETUD DEL POETA Flota en el aire, se presiente, esa inquietante sensación de miedo, ese temor tal vez justificado, esa angustia letal de conocer el límite, saber adónde lega y hasta cuándo es confiable la fuerza creativa que como estigma a muerte nos vive acompañando. Por eso me pregunto si esa intuición de ahora, día a día avezada, cada vez renaciente por designio temible y crudamente cierta, con la que nos hallamos, nos vemos de repente, no es sino el equilibrio de antiguas biologías heredado en la especie que hubimos de habitar los signados la séptima jornada. SEGUIMIENTO Sé de la palabra golpe a golpe, sueño a sueño. Sé del verbo merodeando; sé del eco, y además de esta impotencia clandestina que subleva los últimos misterios. ¿Dónde la fuente de razón existe? ¿Dónde el credo? Más allá de la pupila aguarda un sueño, y una noche revienta en pesadillas de loco desenfreno, flagelando purezas y latidos, sonrisas y vírgenes maléficas, estatuas de mancebos, porque conoce la materia circunscripta, la evolución de casto miedo, y se abalanza, sueño desbocado, para asestar al verso su lucidez enferma y sin remedio, su tenebrosa cumbre de razones para este casi cuerdo, que todavía busca en la figura y en la mención del canto su pasaporte al cielo. YO DENUNCIO Denuncio en este púlpito terreno la poca buena fe de sus razones. Denuncio los ingratos corazones vestidos con la piel de lobo bueno. Denuncio a los amigos de lo ajeno que juegan a imponer sus condiciones borrando con el codo, a los borrones, su letra de amistad dictada en pleno. Denuncio la mentira y el ultraje, el fatuo ornamental de la riqueza, y el falso contenido del lenguaje. Y doy por denunciada la pobreza de espíritu que tiene el homenaje a espaldas de la auténtica nobleza. INTROSPECCION Un ojo cíclope analiza el fondo, sima inefable donde muere el día con una vasta proyección del tiempo y deja amarga conclusión. Es todo. Se toma angustia, rebelión, estigma; se vuelve sacra entre la piel del hombre; vive a hurtadillas su mitad de miedo; come a sus hijos y en volcán vegeta. Llega a su propia exactitud el lirio; junta dispersas omisiones. Vive cada minuto con flagelo interno y es la ecuación resuelta en el vacío. Mide su hallazgo con un gozo nuevo; rompe al instante su cristal de ensueño, y a veces odia, se odia hasta sí mismo, pero se salva al aceptar su sino. TE VAS, PERO TE QUEDAS Te vas, pero te quedas en ese silbo de canción serrana con que azorzala la mañana el viento, el agua oscura te parece piedra, y en amarillo pitojuán te veo. Te vas tan sólo porque nace el día como un destino con la cruz marcado, pero te quedas palpitando al aire, cobriza luna, corazón abierto, por la embriaguez de un sueño realizado. Te vas de nuevo a cardonar el tiempo que la hermandad de piedra se desliza y en frías noches de acerado viento vuelves en busca del Edén hallado. Vuelves y encuentras en las pocas cosas que penetraron acalladas lumbre, la esencia cierta que nutrió tus fibras, casi olvidadas, siempre demoradas, mas no irreales, ni esquivas, ni extrañas, sino en la cima de pureza y canto, que las guardó para volcar en ellas la tierna risa del azahar temprano, la blanca y rosa flor del dulce almendro y esta esperada urgencia que me asiste como un estigma, con la que te aguardo. HILARIO CUADROS Artífice del verso mendocino, tonadero de voz dulce y sonora, tu "Flor de Guaymallén" aún te llora y en endechas también llora tu vino. El canto ha de sentirse peregrino sin la copla sencilla y decidora, y la guitarra que esperó hasta ahora lamentará por siempre tu destino. Del día que te fuiste está de duelo y llora el cancionero por tu ausencia en la voz de los criollos de este suelo. Perdura en las tonadas tu presencia y bajo clara luna de tu cielo te rinden estos versos reverencia. CELIA AZCURRA Nació en Mendoza en 1943. Vive en San Luis desde el 2000. Obra Poética: Soledumbre (1990) Pena de Muerte (1992) A Quinientos Años (1992) Exagénesis (1993) Mutaciones (1994) Los Devoradores del Tiempo (1995) Inexorable (en prensa) "Yo la calificaría en su conjunto como una poesía de intemperie existencial, flecha lanzada al infinito que no cierra su impulso en remanso alguno. ...Percibe con agudeza la dimensión devorante del tiempo y la desarmonía de una atmósfera vital que nos envuelve y decide una jugada audaz: atravesar los infiernos, enfrentar sin tapujos la noche. ...La poesía de María Celia se va haciendo más y más abarcadora, filosófica, cósmica, reflexiva. No habla ya de sí misma, sino del hombre. ...Los tonos de su voz auscultan el misterio del tiempo, anticipan oscuras mutaciones, hacen lugar a una alétheia esperada, que aún no cuaja en esperanza. ...Todo es un movimiento de verdadera alquimia, promovido por una conciencia participante y lúcida. La voz accede al canto total, afirmativo, sálmico, para decirnos su voluntad de desnudamiento y su salto al plano del ser. ...Flota una intuición de cambio de era, de renovación de los tiempos, de cambio interior sosteniendo temerariamente el cambio del mundo. La voz se hace admonitoria para anunciar al hombre el fin de su periplo. ...Su visión aborda con energía reveladora el final de un ciclo que se desmorona, a pesar del orgullo fáustico, a pesar de las torres babélicas que ha levantado la técnica- indicando el término del periplo histórico y el paulatino inicio de un nuevo génesis". Graciela Maturo (Fragmento de su artículo Una Voz Profética. Año 1995) DESAFIO Se derrama la piel en esta tarde. Soliloquios de espuma quedan arrodillados en la arena. Una quietud que crece desenreda y libera. Y soy quizás un signo renunciando al poniente o un desafío inútil pero aquí frente a la belleza discrepo con la muerte y me eternizo. Y me quedo en silencio dilucidando pautas. Confirmando el pleno derecho a ser. Y el haber sido. Y aunque aborde un naufragio, ésta será la última palabra que descifre. PROMETEICO Esta sangre que alguna vez estuvo en las arterias de la tierra no olvidó que fue llama. Y se trepó a mi nombre y me invadió salvaje con su lenguaje cuántico quemándome las células. Y me obligó a vivir encadenada a la sensualidad del verbo. A vigilias sin ojos. Sometida como a un templo sin dios donde caigo vencida sobre el umbral del canto. Allí donde la imagen se enciende solamente para legitimar lo breve. En qué exilio de océanos apagaré este fuego. Qué galaxia dormida reclamará mi grito. En qué precaria orilla inventaré otro tiempo para que esta sangre pueda llegar a luz, invicta. TIEMPO DEVORADO Desde la carne abierta huyen las mariposas. Tendré que fundir la roca para dejar allí el germen radioactivo de mis venas. Tendré que destruir campanas; ser grafito incendiado, cinética energía acorralada en la estrechez del átomo. No hay palabra que salve. Habrá que evacuar el sueño antes que se ionice la distancia. Habrá que celebrar a solas los funerales de la luna llenar los huecos vulnerables y enterrar el corazón bajo una masa de cemento. Hoy he contaminado la plegaria. He sepultado cruces y me he dejado caer vencida en los agujeros de la nada. He devorado el tiempo. La luz se ha dado vuelta para vestir el luto de los duelos. HOMBRE Devorador de mieles y de leche de madre con rocío. Angel que purulento te arrodillas sobre el altar de tus infiernos. Has pintado tus alas con la sangre inocente de tu pulso. Hoy llevas el perdón amortajado y amasas equinoccios para que crezcan los seráficos nombres en testas de mefistos. Has escupido el útero y la herida del credo. Bajo un dolor de espuma desde tus soles muertos crece un párpado azul. Llora un ojo vacío muy afuera del tiempo. Y te brota en las manos un río que no estaba, y te bañas y naces y derrites escarchas, y comienzas de nuevo tu alquimia milenaria. MUTACION Tú diamante tanto tiempo en silencio, cruzaste territorios sin ángeles, quebraste los llantos y entre aciagos y quemantes orígenes te embriagaste de luz para crecer en brillo. ¿Acaso no intentaste ya todos los caminos? El de la risa efímera y fantástica. El del dolor innominado. El de las dulces cenizas ignoradas. Sólo era cuestión de tiempos y de esperas. Y el carbón ese rostro calcinado de frágiles fragmentos pudo llegar a ser después de tanto olvido un bello filo indestructible y un inmortal destello. VENGANZA Entre los límites donde copulan las líneas invisibles y hay tanto azul que hiere y el ojo es una estrella baja un ángel que arde. Trae una espada cósmica que parte el cielo en dos. El sol se vuelve púrpura y escapa de sus venas un grito que ya no lo sostiene. La espada acaso fue una llave innecesaria. El infierno siempre deja sus puertas entreabiertas. Diametralmente con pequeños retazos de éxtasis y vértigos se compone y se crea una luna de sangre que emerge a borbotones. Con los últimos rayos del sol que desfallece se fecunda y redonda vuelve a parir la luz para vengar su muerte. ALAS DE LIBERTAD Hoy soy libre. Un gemido me crece y rompe los espejos. Ya no persigo imágenes intactas. Sólo existe el fragmento, el duelo insostenible. El universo avanza y hoy me asegura única, y múltiple mañana. Ya no pido ni doy más absolutos. Hoy sé que es el ahora un refugio imperante y que ningún reflejo podrá pertenecerme. Hoy he aprendido a amar con sideral desgarro, con entrega total. Quitándole a mi endémica y axial encarnadura esa avidez de dogma. Soy apenas partículas con embriones de alas una escorial memoria de muertes de sueños de cenizas. Dejo mis teogonías y entre lágrimas púrpuras lavo mi piel de vidrio. Hoy me arrojo porque vivir al fin es lo único heroico, y comienzo quitándome los ojos, desafiando el abismo; y las alas me crecen cuanto más me duelen y cuantas más veces puedo dar el salto al vacío. EXIGENCIAS Alguna vez fui oráculo plegaria pitonisa prostíbulo y sagrario. Dispares exigencias de los dioses. Un agrio o dulce viento que inflamara de azules la garganta. Tenacidad de espuma suplicando a la roca. La daga de los celos. El odio y el amor cuando se marchan. A veces fui jinete asustando la tarde. Hueso de una fruta que nunca florecía. Pregunta cenital en la orilla del Mármara. He concordado el tiempo con los astros. Cuidado a la palabra del resplandor y el eco. He reposado junto a aquella columnata del Poema. He bailado en todos los escenarios de este mundo. Pero siempre he ardido en todas las hogueras. MARIA TERESA CARRERAS DE MIGLIOZZI Nació en San Luis en 1943. Obra Poética: Frontera Adentro (1996) "Poesía de buena ley encierra el volumen que presentamos. Pero es poesía simple, libre de complicaciones, oscuridades, y que por ser tal es llana, espontánea, abierta, expresiva y natural... El universo del poemario, aquello que abarca y abraza, tiene una considerable amplitud. De ahí que la autora incluya en su extensión a lo femenino que hay en ella, a los seres amados, a la vida, a la amistad, a aquellos hombres y mujeres a los que imperiosamente rinde homenaje, a la fe y a la tierra, a su tierra, a la tierra puntana de sus nostalgias, a la tierra única que le inspira estas cuartetas: "Aquí he de soñar y cantar mientras tenga / latidos mi pecho y voz mi garganta./ Y el día postrer de mi vida, que caven / profunda mi tumba aquí en sus entrañas"... Sea, pues, bienvenida la lírica faena de quien con modestia, con fuerza, con ángel y rigor, y con verdad, se incorpora a la clara corriente de la literatura puntana". Hugo Fourcade (Fragmento de las palabras de presentación de Frontera Adentro. Año 1996) CLAMOR La tierra quiere ser novia del sembrador que la besa, cuando deja en sus entrañas la semilla prisionera. Por eso, para agradarle, se viste de primavera. La tierra quiere ser ave, con tocar el cielo sueña, y sentir que le coronan la luna y mil estrellas. Por eso, para alcanzarlas, se yergue en las cordilleras. La tierra quiere ser sol y reflejar su grandeza, para embriagarse de luz y dorar su cabellera. Por eso mece trigales en los valles y praderas. La tierra quiere ser madre, ser abrigo y alimento. Dar a los hombres el fruto que brota en su vientre abierto. Por eso el surco sonríe si la acaricia el labriego. Mas, de atómicos residuos no quiere ser basurero, ni que las guerras la mojen con ríos sanguinolentos, ni quiere aspirar el aire que han enviciado los pueblos. Por eso clama piedad al hombre en la voz del viento. Su dolor llora en la savia de tantos bosques maltrechos. Y el eco de las montañas va repitiendo el lamento... ARBOLES CONMIGO Según me contó mi madre, mi cuna fue de madera. ¿Cuál habrá sido el árbol que me envolvió de pequeña? Al morir, ¿habrá querido mecer una vida nueva? El roble del alhajero con llavecita de plata, que en mi cuarto de soltera mis versos de amor guardaba, ¿sintió quizá el aleteo de mi alma enamorada? ¿En qué lejano paraje, arbóreo, nació mi piano? ¿Y cuáles fueron las aves que en su espesura cantaron? ¡Cuántos dormidos gorjeos hoy despierto en su teclado! Mi mesa que es bendición de Dios en diaria comida, y que invita generosa a la reunión en familia, es un nogal ¿En qué bosques habrán tronchado su vida? ¿Cuál será el monte o la selva donde está muriendo el árbol que ha de ofrecerme en la tumba su dulce y último abrazo? Que sea un modesto pino, el más viejo y olvidado. El confidente del viento, de la lluvia y de los trinos, el que haya dado más sombra y haya albergado más nidos. ¡Que sea el más humilde y noble el que descanse conmigo! TONADA Paloma mensajera que en arrullos cantabas al amor y a la nostalgia a poco de nacer dejaste el nido que en tierra de los moros te acunara y pasándote en la vieja Andalucía te hiciste Cante Jondo en voz gitana. Mas, el ave peregrina en ti latía; cada nota, cada rima le animaba y aquel son de tan profundas melodías le impulsaba a recorrer nuevas comarcas. Es por eso que con alas de gaviota te vio el mar en largo viaje, esperanzada. El sol inca sorprendió tus aleteos, te sedujo desde el alba americana y tu canto quiso unirse al de la tierra que brotaba en Yarabí desde su entraña. Después, sólo te quedaron los caminos de montaña, los de valles y quebradas... Anduviste acompañada por los vientos que a regiones de los huarpes te empujaban y llegaste hasta el Cuyum, para quedarte arraigada como diosa milenaria. Desde entonces eres alma de esta tierra. Eres novia enamorada de guitarras. Eres dueña de cuyanos corazones que su canto alzan al cielo en madrugadas. Eres hada coqueteando a los malvones de las rejas en nocturnas serranías eres reina de los bardos y troveros coronada con cogollos de alborada. Y en la rueda guitarrera de fogones eres lazo de amistad y eres la llama. Eres prístina voz que a Cuyo canta, eres himno y bandera ¡Eres Tonada! MI FRONTERA Esta piel que me contiene y que mi cuerpo bordea, entre el mundo y mi interior es una simple frontera. Es el límite que encierra lo que soy y cuanto amo, la intimidad que de afuera nadie sabrá si la callo. Esta piel con forma humana que del espacio es lindera, y que me da una apariencia de mujer y de morena; que me predijo el amor antes que yo la supiera y que hizo grande su abrazo a mi vientre en las esperas, es la misma que me anuncia inviernos y primaveras. Esta piel que es la envoltura de mi universo secreto, a quien mi sangre confía todo lo que guardo adentro, es la misma que se pliega para que asome mi risa y que, ofreciendo dos surcos, mis lágrimas deslizan. Esta piel que arde en rubores cuando el amor acontece y que en mis largas vigilias, solidaria, palidece, es la misma que en mi cuna dio calor al primer beso y que, fétida, en mi tumba dejará libres mis huesos. Cuando pienso en lo fugaz y banal de lo terreno, más quiero ser rica y bella de mi frontera hacia adentro. MIRTA TOSORONI Nació en Buenos Aires en 1947. Obra Poética: Mujer Inadvertida (1996) "La poesía de Mirta (...) nos muestra un ser convocado a transformar en material poético su aventura vital y nos invita a salvar "esta triste mujer inadvertida" a través de su canto: profundamente romántico por la exuberancia sentimental, intensamente sabio por su avidez por abarcar lo real, lo cotidiano, lo inmanente... Al inmiscuirnos en su poesía, señada por construcciones libres y escuetas y un lenguaje sencillo que espera revertir el silencio, nos regocijamos con emoción estética, interés intelectual y, en lo que personalmente me compete, con fervor comunicativo, al redactar esta advertencia sobre la Mujer inadvertida". Beba Di Genaro (Fragmento del prólogo a Mujer Inadvertida. Año 1996) QUE SOLA E INALTERABLE SOLEDAD DE DIAS Qué sola e inalterable soledad de días. Mi corazón niega las horas y a ratos basta tu íntima dolorosa negativa para borrar tristezas y llanto. Qué sola en el momento justo en que debió ser compartida la lucha el afán la tentación los fantasmas y todo lo maravillosamente absurdo de aquello que sentimos. Qué sola e inalterable soledad de días me toca vivir sin prisa ni motivo que justifique mi triste deambular por esta casa hoy desconocida en que creí albergar sus manos y su boca su mirada tan llena de nostalgia su voz distinta voz que me nombraba. Qué sola e inalterable soledad de días en una extraña vocación de espera espío relojes tras el muro entre los dedos pálidos y fríos. Y es inútil oponer preguntas viejas el mismo deseo de vivir que no me deja. No hay respuesta ni voluntad abierta a los recuerdos y pienso a ratos que es mentira que es mentira le grito a los espejos y comienzo otra vez negando las certezas. DESHOJO A SOLAS MI DOLOR Deshojo a solas mi dolor y espanto desganada mis fantasmas. Si sólo supiera cuál es la verdad si la certeza cohabitara mi corazón como una flor azul rompería los esquemas cara al cielo para siempre para nunca para toda mi pequeña vida. Porque otra vez me espía y se instala en mi sangre y en los pequeños sueños que me quedan. El fracaso es la trampa que me tiende el pasado en cada nuevo intento. Ya no sé si amo todavía si de verdad amé alguna vez o si me amaron. Qué hacer ahora con este cuerpo terco adolescente con mis manos pequeñas manos hacedoras del milagro. Dónde buscar la fórmula capaz de romper esta magia que detuvo mi tránsito en un tiempo lejano. Pido pruebas a Dios en desvarío y me obsesiono tras una golondrina. La paz la paz que yo no tengo ni siquiera con fuerza la deseo. Más humana me encuentro cada día y más débil para ovillar de nuevo la esperanza para mirar al cielo para siempre para nunca para toda mi pequeña vida. ESTALLAN LAS AMAPOLAS Estallan las amapolas mientras el corazón retoma la costumbre de la espera. Sobre el límite reconozco la adolescente aquella, frágil celeste piel de primavera. Era tan joven y nueva la audacia prendió en la sangre sus estrellas. No había tiempo sólo la urgencia y el deseo abandonados poco a poco. Ella es apenas pregunta y se diluye como gaviota en un vuelo redondo. La reconozco por la fuerza con que saltó lo cotidiano por la magia con que engulló la vida por la aventura de reinventar caminos e inaugurar puertos azules. La reconozco por sus ojos nuevos y por sus manos puras y por su piel celeste primavera. Ella está sobre el límite yo detrás de él invulnerada me sonríe dientes tristes corazón de pájaro comprende que nunca más ella y yo seremos aquella adolescente. MARTA BAIGORRIA Nació en la Villa de Merlo, San Luis, en 1947. Obra poética: El Fuego que Pronuncio (2002) Celebración de la Luz (en prensa) "El universo del dolor conserva algo astral en la infinitud de sus revelaciones. Y libros como este, despojados de toda especulación intelectual, asistidos por la dignidad de la belleza más difícil de expresar en palabras, acceden a una desnudez que, en la voz de Marta Baigorria, roza el milagro de la transparencia... Asombra que, sin una previa experiencia exhaustiva en campos de la poesía, emerja esta voz inédita creadora de estructuras brevísimas, donde la ceñida economía semántica construye su propio más allá y el dominio de los grandes espacios en blanco oscila bellamente entre la soledad y el vacío... La dignidad del dolor deviene suplicio deseable, hasta que "el estar en el no estar" se convierta en umbral de revelaciones... Quizás sea éste el índice de su poética: la inolvidable posesión de la luz, aún en circunstancias expuestas a tinieblas. Pronunciar el fuego, en esos instantes, honra la fortaleza interior de lo humano..." Ana Emilia Lahitte (Fragmento del prólogo a El Fuego que Pronuncio. Año 2001) I Detrás de la luz nada se oculta aún cuando la veladura sea el vacío. II Celebro cada instante como una brevedad dispuesta sin tiempo. III También la piedra se deslumbra con el cielo tendido en su reverso. 20 La vida es desnudez lento fuego consumiendo las pisadas. 21 instantánea La memoria transparencia restituye mi fuego del olvido en la lenta costumbre de morirme. 22 Desde el fuego inicial arrojada al vacío sorteo el desarraigo para sobrevivir a las cenizas. 23 Sostener el desarraigo como los pájaros alta desnudez rozando el cielo sin dejar huellas. 24 No tengo que la de estar intacto otra vanidad viva coraje de mis alas. LAURA LERNER EMMER Nació en 1949. Obra Poética: Puerto Piel (1994) Guaguatear (1996) Agua de Nacer (2001) "Recomiendo para disfrutar en plenitud esta bella colección de poemas, embarcarse en su lectura en el rincón de un jardín o de un parque, o de una plaza, si fuera posible, una playa junto al mar, o la vera de un arroyo es mucho pedir, y emprender con todos los sentidos alertas, el maravilloso viaje que nos propone (...) Dos termas o improntas observo que hacen más recomendable la enseñanza de este original libro de poemas, tanto a las mujeres como a los hombres: por un lado en cuanto convoca a una nueva participación en el cosmos perdido, una restitución femenina de la Naturaleza, perdida por el hombre. Por el otro, su vinculación con el poder vital de crear que nos da testimonio este libro, de una mujer que ha sabido arribar en su proceso de individuación, dándose sentido, sentimientos y una sensibilidad cultivados, y conservando su frescura, a brindarnos verdaderos poemas, que como debería ser notorio, son tarea de enamorados y de nadie más." Mario Jofré Gutiérrez (Fragmento del prólogo a Agua de Nacer. Año 2000) LA ESPERANZA La esperanza sólo es una cadencia en el fondo de la caja de Pandora cuando puede salir se desahoga atrevida se adorna en la miseria se transforma en fantástica secuencia en la curiosidad de las miradas en el puente que acerca territorios en el bálsamo de todas las heridas. La esperanza amanece entre las flores escondida quizá entre las verbenas en laderas de sierras escarpadas ateridas de miedos y de ausencias. La esperanza se muere cada noche y renace tenaz con cada día sobrevive a las guerras y a la muerte sobrevive a las gestas de metales convertida en cenizas se levanta se refugia entre manos artesanas que moldean arcilla sin descanso se humedece en silenciosas lágrimas se refugia en la casa y en el cielo en el mar en la luz en la montaña es materia del viento y es la nana que te puedo cantar esperanzada. VIAJE DE DIFERENCIAS Un camino desde el mar a la montaña un camino desde la montaña al mar entre nacimiento y muerte entre tierra y cielo este camino. Que pueda imaginar ese viaje habitando mi cuerpo de mujer. Que pueda imaginar ese viaje recorriendo tu cuerpo de varón. Que pueda reconocerme habitando mi tiempo que alzando la mirada todas las estrellas pacientemente alumbren mi viaje. Que cerrando los ojos todos los ríos alborotados encuentren cauce entre los soles de la piel y que una sola geografía entregue al mar de la vida todas las formas. VIAJE Espacio azul redondo opacidad umbrosa cóncava profunda abismo que despliega su misterio como toda quietud agua que alumbra interior protegido por el eco ondulando silencios. Cuerpo que entraña habitación del alma amanecer que se aquieta en un suspiro muriéndose a lo lejos naciente que navega en el crepúsculo muriente de arenas y desiertos cadenas montañosas y quebradas umbrales de caricias y tus besos. Cuando miro tus ojos encuentro tu mirada en este viaje mil veces reflejada en cristales del agua de la vida que como una represa contiene los deshielos y las lluvias de todas las tormentas y los ríos y arroyos de montaña y el agua de las plantas los rocíos de todas las mañanas. Mil espejos reflejan las miradas las miradas reflejan circulares la luz del alba. AUDACIA Te reconozco en mí y entonces soy audacia creadora de mi mundo partícula de sol. MARIA ESTHER LUCERO SAA Nació en Buenos Aires en 1950. Murió en Buenos Aires en 1994. Obra Poética: A cielo abierto (1992) "Si no tuviera nada que decir no hubiera entregado mi vida a fin de buscar la raíz de mis conflictos (y de los conflictos de los otros) a través de la palabra... El nombre de este libro surgió a raíz de la lectura de unos párrafos del Quijote, en los que Cervantes habla del modo en que luchan los soldados: "No bajo a cubierta, sino a cielo abierto". "A cielo abierto" es una expresión que puede tener muchísimos significados o sentidos; desde aquel tan alto que le dio Cervantes hasta el más humilde, que sentí bajo el cielo indescriptible de San Luis, bajo su noche clara, bajo ese cielo de que cantó Lugones en versos admirables, poco difundidos, o el sentido más simple de mi expresión que era el de manifestarme con el corazón en derrota y en victoria, entera sobre mí misma, frente a mis hermanos... No sé si busqué la poesía como un refugio; creo que fue más bien una manifestación de ese dolor que cada escritor siente sobre sus hombros... Este don de la palabra que me ha sido dado misteriosamente desde la infancia, es el principio y fin de mi vida". María Esther Lucero Saá (Fragmento de palabras introductorias de la autora a su libro A Cielo Abierto. Año 1992) SOLEDAD O LOS MONSTRUOS SUBTERRANEOS La soledad es estar aquí, hablando en el idioma de los muertos y tener dentro el lenguaje de los vivos sin poder utilizarlo. Entonces los fantasmas se agrandan, crecen entre la espesura de las tinieblas y de los fondos y no pueden comunicarse. Saben que están encerrados, pero nunca pierden la esperanza de algún día ser liberados y avanzar sobre los seres para hacerles entender que no es sólo lo visible lo que vive. Para hacerles conocer la validez de los fantasmas y los monstruos subterráneos. ¿Tendremos miedo de darles una mano para que salgan a gritarnos sus verdades? FLECHAS Es difícil hacer poesía porque cada palabra es una flecha que sale del alma. Yo no hago poesía. Sólo convoco palabras para aventar este fuego que recorre mi sangre. Sólo convoco al hombre, al tiempo, al sol, al mar, al cielo para formar un mundo sin frío. Un mundo sin frío donde los árboles crezcan el fuego se encienda y los ojos se miren. Los ojos miran al universo y no hay manos para asirlo. El universo huye y tras él un loco enamorado va entonando canciones con el corazón lleno de flechas. YA NO Ya no bebo la leche que alimenta a los niños, ya empiezo a gustar el majar sólido que alimenta a los fuertes, ya comienzan los temblores, ya huye para siempre el pájaro negro, ya tomo la tierra fresca entre mis manos, ya fabrico mi casa, ya hundo mis manos en el humus sacando los terrones para plantar mi semilla, ya crece mi semilla en tierra fértil, no cayó entre zarzales, ya doy de mí todo lo que tengo, el único talento será devuelto multiplicado en cientos de espigas de trigo. AMO LA NOCHE Los amaneceres, cuajados de zafiros y ópalos, despejan las tristes sombras de mis dudas. Todo vuelve a tener su acostumbrado vuelo. Entre tinta y versos voy componiendo mi ser destruido por las ciudades dolientes. Amo la noche, porque en ella no se ven calles desiertas. Sólo se ven cristales en un mar azul inmóvil y oscuro. Un mar azul inmóvil y oscuro donde danzan diamantes. En sus olas mi pensamiento sube y canta sinfonías de unidad. Desde la tierra suben escaleras y al subirlas suelto mis cadenas, atadas a la tierra en días sin fin, en llanto, en heridas atroces. Y corro entre las gentes con cadenas, con un río de luz en la mirada, con un río de amor en los labios, sin vestidos, con campanas locas en mi espíritu, sola, corro a veces entre seres que no escuchan. Hay un Ser al que le canto estas canciones argentinas que voy entonando con mis brazos, hasta sentir que El me ama, que El nos ama. AL CRISTO DEL MONTAÑES Cristo del buen amor y la alegría por Ti descubro sendas de mejora clavado en el madero, antes y ahora por siempre, hasta la extrema Parusía. Cristo Rey que nos diste valentía inmolando tu vida en cruenta hora por tu misión eterna y salvadora yaciente entre los brazos de María. Cristo que convertiste nuestra suerte brindando luz a nuestra mente oscura librándonos del yugo del pecado. Cristo, mi salvador humilde, amado: haz que alcancemos todos la ventura de vencer con tu cruz la humana muerte. JULIO CEJAS Nació en Fraga, San Luis, en 1952. Obra Poética: Estados (1994) Pretensión de Lluvia (1996) "He leído una y otra vez cada verso, cada estrofa, cada poema de este libro y el asombro se reduce al hecho casi milagroso de encontrar al poeta que escribió con audacia, y con la genética herencia de algún antiguo bardo, esta acumulación de ideas, de metáforas, de imágenes, de belleza que llevan en sus formas sorprendentes, lo desconocido, lo ignoto, lo que a veces nos deslumbra. Julio tiene "pretensión de lluvia" y eso es bueno, porque ese líquido anhelo pretende "que el triunfo de la lluvia vuele en las raíces y se abran horas y se eximan amantes con el sello de su amor infinito". Oscar Sosa Ríos (Fragmento del prólogo a Pretensión de Lluvia. Año 1996) DESHORA Parece que esta noche las nubes han lustrado el infinito. En realidad la nieve fallecida ha ido enmarcando el suelo retratos fríos de sombras. La ventana es única ambición de mis ojos y el invierno. Me duele la deshora. La necesidad injusta de un niño que pasa. De a ratos me equilibra el silencio y puedo darme cuenta que unos ojos claros me comprenden y me perdonan. NATURALEZA Sobre los árboles enloquecidos abren y cierran párpados inmensos. Nadie en las calles. Nada quieto. Mientras festeja el goterío el asalto de los tiempos vacía los ojos en los rincones. Llueve por la boca más oscura la naturaleza canta. Sabor a sudor trae la lluvia mitad dolor de amanta mitad verdura del paisaje. Para el hombre de tristezas desordenadas entre las ropas el sueño calmará la espera. Para la tierra el día quemará la noche sin humos y sin olores. PERSPECTIVA Tras el perfil de ese tiempo de tono pálido como el asombro me abrazan magníficas obligaciones. Ojos que besan. Acciones como las actitudes válidas del vino y sin ser buen carpintero a modo de peldaño de la mañana hacer una sonrisa para escalar el día. VENGO Vengo con el impulso de la raíz primera aguerrido decidido. Vengo borrando el pasado como la sombra más pudiente para no desteñir contaminar lo que esta parte de la vida me ofrece. Vengo con mínima luz y me incendio. Quiero oír y presenciar al hombre y como una trenza increíble y necesaria la raíz cereal y metálica brotando sobre la frente de los aires. Vengo desde la voz de la tierra sin nadie para todos y me quedo amante pájaro surco para todos los cuerpos benignos hecho un redondo calor humano. SENTIR No siempre me detengo en los jardines. Mis manos se amoldaron como el árbol a grietas y sudores. Amaron la tierra. Hicieron de criba apartando conceptos necesarios y tras el sueño numeroso sin cuestionar frutos indecisos a golpe convocaron sentimientos. No siempre voy tras los pájaros. Siento el golpe de la tierra sobre mi pecho campesino y cuando el miedo llega acuchillando sueños con la voz de todos los hombres digo lo que siento. ANA MARIA PONCE Nació en San Luis en 1952. Desapareció de la ESMA, tras un año de cautiverio, en 1978. Obra Poética Poemas (póstumo) 2004. "...Como miles de jóvenes en aquellos aciagos años, Ana María Ponce fue arrancada de sus afectos, privada de su libertad y sometida al escarnio de sus carceleros. (...) Aún así , tanta oscuridad no pudo apagar su alma. Y en esos mismos rincones en donde el pesar tantas veces la hizo presa, fue forjando en poemas el testimonio de quien camina amordazado hacia su inalterable destino. El amor por su compañero, el recuerdo permanente de su hijo, la evocación del tiempo en el que el sol brillaba y la ilusión del día en el que la libertad le fuera devuelta, fueron causas determinantes de cada una de estas letras que hoy retumban entre nosotros con la fuerza propia de lo imperecedero. Privada de sus amores, arrinconada por la irracionalidad y la barbarie, empujada sin piedad hacia su muerte, Ana María Ponce se dio un espacio para trascender esos años de plomo y llegar hasta aquí, tan sólida como entonces, tan presente, ejercitando nuestra memoria colectiva para que nadie más en esta Patria deba soportar tanto padecimiento". Néstor Carlos Kirchner (Fragmento del prólogo a Poemas, único libro conocido de la autora, editado póstumamente. Año 2004) PARA MAÑANA Mañana, cuando no estemos cuando todo se haya vuelto oscuro, cuando no nos quede tiempo para derrochar, ni sueños que desgajar entre besos, cuando mis manos se separen de las tuyas, y tengamos que apretar los puños con resignación; cuando la boca no tenga más palabras y las palabras desaparezcan en un aturdido remolino, cuando el cuerpo deje de sentir la permanente compañía del miedo, cuando los oídos se acostumbren para siempre al silencio; cuando definitivamente no estemos, mañana, nosotros los que fuimos, vivos, los que reímos y lloramos y nos alimentamos amando, queriendo la vida, nosotros estaremos regresando; y la piel será una oscura mezcla de tierra y piedras, y los ojos serán un inmenso cielo, y los brazos y los cuerpos se juntarán sin saberlo y este niño que quisimos estará allí amándonos desde lejos, sosteniendo nuestro grito eterno abriendo nuestro vientre cálido viendo interminables y multiplicados los puños cerrados con dolor. QUIERO SABER COMO SE VE EL MUNDO Quiero saber cómo se ve el mundo, me olvidé de su forma, de su insaciable boca, de sus destructoras manos, me olvidé de la noche y del día, me olvidé de las calles recorridas. Quiero saber cómo es el mundo, no recuerdo los rostros, ni los árboles, ni las luces, ni las fábricas, ni las plazas, ni el dolor de afuera, ni la risa de entonces. Quiero saber cómo se ve el mundo, hace tanto que no estoy, hace tanto que mis pies no se cansan por los recorridos, hace tanto que mis ojos no se queman con la luz, hace tanto que sueño la inasible situación de la libertad, hace tanto, pero tanto, que no tengo mi natural alimento, de vida, de amor, de presente, y estoy, a pesar de todo esto, a pesar de no creerlo, estoy juntando unas palabras, unas infieles palabras, que me dejen recordar cómo podría verse el mundo... DE REPENTE, LA TRISTEZA De repente, la tristeza se me va volviendo dolorosa. Este pasar, este incierto pasar, sin dejar nada; casi sin sentir la alegría de entonces, olvidando que hay que reír; no, no puedo reír hoy, siento un deseo, un incontrolable deseo de no estar, de quedarme dormida hasta que nunca vuelva a despertar... Afuera; con la lluvia que ya no me toca, con el sol que ya no me quema, con el aire tibio de octubre que no me recorre el cuerpo... Afuera; dónde estará mi niño, que ya no puedo acercarlo a mis manos, afuera, detrás de la pared quedó un mundo abandonado, tal vez mi ausencia ya no se sienta, tal vez, mi voz ya no se recuerde, tal vez los que me esperaron ya no me piensen; y la tristeza sigue doliendo. Necesitaría estar sola, no quiero ver, ni oír, quiero quedarme quieta, sin compadecerme, sólo sintiendo que casi no soy más, ni la de antes ni la de entonces sólo alguien que a veces quiere llorar y no puede. Que no me mientan, detrás de mí, espera el fin. Que no me mientan, detrás de mí, están los recuerdos, la simple alegría de vivir libre. Detrás de mí, quedó un mundo que ya no me pertenece... Me miro los pies. Están atados. Me miro las manos, están atadas, me miro el cuerpo, está guardado entre paredes, me miro el alma, está presa... Me miro, simplemente, me miro y a veces no me reconozco... Entonces vuelvo a mirarme los pies, y están atados; las manos, (...) el cuerpo, y está preso. Pero el alma, ¡ay! el alma, no puede quedarse así, la dejo ir, correr, buscar lo que aún queda de mí misma, hacer un mundo con retazos, y entonces río, porque aún puedo sentirme viva. ME LLEGA EL SUSURRO DE ANTES Me llega el susurro de antes, el suave olor de la libertad. Quiero retenerlo, pero mis manos no alcanzan. Voy descubriendo otra vida, inimaginada, incierta, hecha de pedacitos, de restos de emociones perdidas. Voy construyendo un tiempo, sin nombrar lo innombrado, sin pensar lo impensable, con la clara y fría mente del que no aguarda más que el extraño milagro de existir. CRISTOBAL BARBEITO (H) Nació en San Luis en 1972. Obra Poética: Perfil de Soledad (1993) Hijo de la Mala Vida (1998) "Se trata de poemas trágicos, obsesivos, desesperados y también esperanzados, que nos colocan frente a ese profundo desgarramiento que lo acompaña siempre. No encontrará aquí el lector poesías rosas, nada es "light". Comparando esta obra con su libro anterior, se nota una mayor definición de estilo y un enriquecimiento de la sensibilidad literaria del joven escritor; también percibirán una visión menos ingenua y más crecida en lucidez sobre su propio destino. Hay que ser muy valeroso para describir tan descarnadamente el dolor frente a una humanidad mediatizada. Y hay que asumirse como un autor marginal para revelar las contradicciones de este mundo. El escritor marginal será siempre un paria de la sociedad. Barbeito (h) representa esta raza de poetas". Mirta Beatriz Iglesias (Fragmento del prólogo a Hijo de la Mala Vida. Año 1998) CALLE OTOÑAL Calle otoñal, querida calle mía, te mira vez y me parece estar remontándome a mi infancia. Calle otoñal, dueña de tantos recuerdos, y miradas furtivas, de niños entusiasmados jugando a las escondidas. Calle otoñal, confidente del legendario viento, pregúntale por favor, si se levó aquella flor, o ese antiguo dolor, en una nube rosada, detrás de mis sentimientos... Calle otoñal, calle de casas viejas y descuidados jardines, de pergaminos y olvidos... Varios árboles altísimos te rodean ya desnudos, sacudidos, abatidos, ofreciéndote una danza mientras yo te brindo... ¡Mi mejor remembranza! Calle otoñal, cubierta de seca hojarasca, de ventanas coloniales y memorables veredas. Una sutil luz te alumbra desde el farolito añejo que pusieron unos viejos en aquel cuatro de abril. Calle otoñal, hoy me encuentro frente a ti, puedo verte y puedo verme hasta gritar y gemir. Calle otoñal, dulce enamorada llego a ver en ti mi vida, mi ser, y una esperanza que surge en este amanecer. SOLO SE YO Sólo sé yo lo que significa esta gruta de silencio en la cual estoy. Sólo sé yo lo que es estar hundiendo la cabeza en este pozo. Cieno, asfixia y vacío me envuelven en una gota de tristeza que de mis ojos cae. Mi pobre corazón ya no da más, destruido a golpes se niega a andar. Sólo sé yo cuánto miedo tengo, cuánto horror me da seguir este camino y no volver más, lo que ya no tuve no tendré jamás. Sólo sé yo y nadie más que yo qué es estar sumergido en un pantano de sombra del cual no regresar. Légamo incierto comienzo a pisar y nadie excepto yo sabe lo que es estar en mi lugar. ALEJANDRO SIMIONATTI Nació en Río IV (Cba.) en 1976. Obra Poética: Literatura Dub (2002) Canejo (2004) "Tres libros para tres lectores que pueden seguir o no la ruta marcada por el autor ya que los senderos se trifulcan. Hasta ahora leer era un placer onanista. Con CANEJO se transforma en una fiesta donde todo vale. Generalmente una contratapa está pensada para orientar al lector acerca del contenido del libro que tiene en sus manos. No es este el caso. La polifonía del texto, su contenido, su manera de escritura, impiden dar una (o tres) opinión certera. De algo estoy seguro: es poesía, es arte, impreca, molesta, aguijonea, interpela, juguetea, desorienta y plantea más preguntas que respuestas. Lo demás importa tres carajos". Horacio del Bueno (Fragmento de la contratapa de Canejo. Año 2004) ANTIPOEMA DE AMOR Eres tan fea como la peor resaca de alcohol etílico. La luna cuando ve tu sombra caminar, sólo muestra su lado oscuro. Eres más fea que un nudo en la garganta. Eres tan fea que cuando el sol te mira deja de brillar. Eres inmunda y los hombres se retuercen de repugnancia. Cuando te desvistes, y estás horriblemente desnuda, la ropa se suicida de la vergüenza que la asquea. Eres tan fea que tu ángel de la guarda prefirió renunciar, antes que estar a tu lado. ¡Por Dios! Eres tan horrible que los monstruos te respetan. Eres tan inmunda, fea y asquerosa que sólo alguien tan feo, horrible y asqueroso como yo puede estar a tu lado. EL MEJOR POEMA JAMAS ESCRITO (Arte poética 1) El mejor poema, jamás escrito, está esperando salir de la mente de algún humano, todavía no ha sacado turno en ninguna inteligencia. Está esperando impaciente al costado de la realidad, esquivando la pragmática verdad. Se encuentra guardado en la "memoria del futuro"; perdido en la inspiración, levantando el pulgar hacia arriba y guiñándonos el ojo con una falta atroz de humildad. PERMISIVIDAD Prohibido para menores de 18 años, prohibido la venta de alcohol y salivar, prohibido pisar el césped y sacar las manos afuera, prohibido hablarse. Prohibido fumar, prohibido cantar y girar en u, prohibido pensar y escribir en las paredes, prohibido derramar vino. Prohibida la entrada y salida de opiniones, prohibida la entrada al personal autorizado, prohibir la violencia, prohibir los huéspedes indeseables, prohibido rasgarse las bolas y hurgarse la nariz, prohibir el aire y ya que está, la poesía también, prohibir los ojos, prohibidas las soluciones, las peleas y eructar en público. Este poema se reserva el derecho de admisión. VOLUMEN 9 Cuando cada árbol triste muera, cuando cada fantasma vuelva a su tumba, estas palabras, este sueño, estas fatigadas esperanzas que nacen en el horizonte y mueren en el presente, tendrán su paz y lugar en el olvido. Este río contaminado, este banco de cemento, este descabellado recuerdo y todas las cosas hermosas que pudieron pasar, y ahora son, gracias a la literatura, palabras al vacío. JORGE LUIS PERALTA Nació en Diareaux (Pcia. de Bs. As.) en 1982. Vive en San Luis desde 1990. Obra Poética: La Protección (2004) "Escribir, dijo él. La poesía es el ejercicio de la soledad. Destruir, dijo él. La soledad de la memoria, las memorias. "Amar es perder", dijo él. ¿Qué pierde el poeta? No la pasión, no el intelecto en las escrituras de Jorge Peralta. Luchar, dijo él. Sufrir sin límites la duplicación del ser y del estar. Vivir al margen de la palabra, que siempre se nos niega pese a nuestras pretensiones. "...te pedí la llave de un jardín sin insectos", dijo él. Y sin embargo no hay llaves de jardines sin insectos. No hay más que un umbral hacia esos campos donde la salvaje acción de ser y de sentirse otorga doblemente la protección junto a la indefensión del cuerpo. Los poemas de Jorge Peralta pueden susurrarnos la magia de lo solo, lo marginal y puro al mismo tiempo, la sangre de la vida y de la muerte, el comienzo y el fin de un sentimiento fuerte, destructor, misterioso para todos los que ejercen la otredad. (...) "La poesía puede entregar algunas palabras. Pero las demás se escriben solas", dijo él. Y la poesía entrega también la petrificación de nuestras experiencias cuando se es lo múltiple en el uno que, suponemos, existe. Pero convengamos- sólo algunas palabras. La mágica melodía del poema, ese embrujo solitario que siempre parece desaparecer y nunca muere, se construye a sí misma, con la sangre, las venas, el vibrante cuerpo del que escribe, escuchando el latido de esa pura "soledad sin límites". Blanca Arancibia (Extracto del prólogo a La Protección. Año 2004) CAPILLA SIXTINA Incluso la caída de los cuerpos puede resultar bella en este contexto pero nadie amó a nadie, excepto a su propio reflejo impuro (al anochecer se llevan las víctimas al templo destrozan sus lenguas con el filo de la luna y las abandonan a la secreta agonía del rocío) a mí en mi cuerpo la sangre me sobra por los nombres desdoblados máscaras inhabitables, los que se fueron un único nombre salva al mundo y no se trata del amor sino de su caída el cuerpo amado debería resplandecer lo sé, el color de la muerte agota las formas y la belleza es otro modo de sufrir pero a veces en esa zona íntima de la noche en que Dios se revela lo único posible he añorado la ausencia de mi boca lo sé, el amar es un desierto de rupturas y sin embargo invento rostros que me esperen de mí las palabras quieren nacer una voz amable y he pintado los ojos que ciegos me verían habité sin saber la ilusión que todo lo absorbe y habito este presente infinito en que el deseo me inunda de invisibles digo la soledad, o pienso acaso en formas figuradas, en letargos insomnes ante mi propia sombra, o nada más el corazón, su curva que se arrastra como un pez sobre el fuego, la noche levantada entre dos mesas tristes, y lo que puede ser también mi nombre no he desaparecido, tengo la certeza de que avanzo: hasta el vacío puede tener la solidez de un beso. Digo, y eso es demasiado y demasiado insolente porque mi voz puede mentir, pero quién habrá de darse cuenta estoy y eso también es vanidad, habito entre paréntesis, pero esa subversiva permanencia es tan vulgar como las otras; soy y mi insisto y eso es en cierta forma algo suicida, pero qué: todo se encamina a querer morirse de uno mismo, de los días que se reemplazan como azafatas tontas, yo no sé que consiga el silencio que no necesite de los otros es risible: busco esa piedra difícil que en definitiva sé que no existe, no espero nada pero espero todo, y ese es el peor defecto de alguien que sueña dije, y ahora deberé tomar lugar entre mis palabras, ser alguien que sueña, vivir la soledad como un ángel vive su inexistencia; creer, porque nadie se libra de creer no me da risa estar perdido pero debería. RAQUEL WEINSTOCK Obra poética: En Piel Mayor (1976) Cronología en Otoño (1978) “La poesía de Raquel Weinstock ofrece un acendrado lirismo que se sustancia en gran parte en el tema del amor de la pareja humana. Otros poemas se producen sobre asuntos que representan diversas circunstancias existenciales intensamente sentidas a través de una sensibilidad que registra con certeza y profundidad, significados trascendentes de los instantes vividos… Los versos son el fruto de la intensidad con que se vive una vida verdadera, y resultan modos de constituir una realidad diferente, genuina, hecha de amor, del dolor, de la preocupación, de los sueños, de las esperanzas, de la bondad, de la solidaridad de Raquel Weinstock. Pero también de sus decepciones y de sus reclamos que, en parte son sólo suyos, individuales, pero que así mismo son en gran medida, los anhelos y las carencias de todos, noblemente compartidos… La actividad poética de Raquel ha producido ya dos bellos libros que hacen pensar, que dan qué decir, porque contienen revelaciones que enriquecen la experiencia del mundo y de la vida”. Iber H. Verdugo (Fragmento del prólogo a Cronología en Otoño. Año 1978) I Me gustan las ciudades donde los bares son poemas ilustrados donde no sabemos en qué calle se nos irá la sombra me gustan las ciudades donde el amanecer es un abecedario corrupto y habitado donde la gente anónimamente presenta sus alturas y sufre sus bajezas con nombre y apellido donde los perros vagabundos tienen humana la mirada me gustan las ciudades donde podemos caminar una constelación de luciérnagas donde el dolor no es un desconocido solitario me gustan las ciudades donde una paloma arcángel en círculos de luna corta el espacio con un adiós de plumas me gustan las ciudades donde se puede volar no sé hacia dónde no sé hasta cuándo pero volar hasta destrozar las alas contra el tiempo. II Qué impiedad que esta tierra que labramos que sangramos un día nos aplaste qué impiedad que albergue los gusanos que vociferarán ante nuestra carne y nos robarán de a poco la piel y la mirada digo Patria y te defiendo digo muerte y me aplastas. *** FIN ***
