Fábulas EL FALSO INQUILINO - Biblioteca Digital

Fábulas
EL FALSO INQUILINO
ELKÍN RESTREPO
© Elkin Restrepo Gallego
© Editorial Universidad de Antioquia, 1999
ELVIS
Era igualito a Elvis Presley, la misma mota, los mismos ojos, la misma manera de sonreír. Se paraba en
la esquina para que la gente viera lo igualito que era a Elvis Presley y la gente lo veía igualito a Elvis Presley,
las muchachas mucho más, y hubo quien, malicioso, le dijo que qué estaba haciendo ahí, que debería irse a
Hollywood, que una pinta como él debería trabajar en el cine. Se sintió halagado y esa tarde no quiso salir a
ninguna parte, sino quedarse en casa y pensar sólo en Hollywood, en la fama, en la cantidad de actrices que
besaría, en el dinero, en las fiestas. Durante días no hizo otra cosa que darles vueltas al asunto; él,
convertido de repente en un artista de cine, qué otra vaina no había querido más en la vida. Trabajaría,
prestaría plata, hablaría, si era el caso, con el mismísimo Presidente. Habló, por lo pronto, con los amigos del
barrio y éstos quisieron ayudarle: escribieron cartas acompañadas de su foto a la Metro Goldwin Mayer.
Después, cuando el rumor se extendió, el barrio entero quiso apoyarlo y se escribió tal cantidad de
cartas que, en los estudios de la Metro, el mismo Luis B. Mayer, se inquietó y, luego, mostró interés por el
asunto y quiso tener más datos del muchacho. Así que de inmediato envió por él para hacer unas pruebas en
los estudios, aunque tampoco esto era importante, se notaba a la legua que el cine era lo suyo. Cuando el
emisario llegó a Medellín y lo llamó y le dijo que lo necesitaban en Hollywood, Elvis Presley se puso a llorar de
tal modo que casi no lo calman, y hubo que dejar pasar un rato y prestarle un pañuelo antes de que, por fin,
explicara que, pensándolo bien, él no podía irse, que cómo así que iba a dejar a su madre solita y triste, que
él no se pertenecía.
De este modo fue como el país perdió la más grande oportunidad que se le ha brindado de tener un
artista de cine.
BUCLES
Pensaron llamarlo Ubaldo pero lo dejaron Serafín, tan puro y hermoso era. De niño su mamá lo
mantenía en una canastica de mimbre para mostrarlo a las vecinas, que no sabían qué hacer con él. De
muchachito lo peinó de bucles y llegó el día inevitable en que, respondiendo a un impulso de madre, con
unos trozos de icopor que encontró por ahí, le fabricó un par de alas y lo envolvió en una sábana,
transformándolo en ángel. Serafín resplandecía, trayendo luz y felicidad allí donde sólo había miseria. Salvo
en el cielo no existía nadie igual, y su madre entonces, muerta de la emoción, empezó a alquilarlo para hacer
representaciones en escuelas y teatros, alzándose de paso con unos pesos, que bastante falta le hacían.
Pronto Serafín hizo parte de un engranaje que no contó con que, a la larga, el niño crecía y, desde luego, se
hacía mucho más pesado para el par de cuerdas que, sosteniéndolo sobre el escenario, lo hacían parecer un
ángel en vuelo. Un día, mientras actuaba para un público arrobado, Serafín sintió que los hilos se soltaban e
irremediablemente caía. Como era inocente, simplemente abrió las alas y echó a volar, salvándose de
milagro. Milagro que ahora nadie quiere aceptar con el peregrino argumento de que no es época para estas
cosas y mucho menos hay gente que vuele.
LA PROMESA
Antes de morir, Gerardo prometió a Nubia que volvería. Un martes, mientras la muchacha miraba
retratos y limpiaba con el dorso de la mano una gran lágrima, Gerardo apareció. El gato que dormía echado
en la cama pegó un salto y Nubia vio a Gerardo recostado en la pared, con los brazos cruzados, sonriendo.
Como por la ventana entraba una luz muy fuerte, de inmediato se levantó y la cerró, no fuera a perderse la
visión. Gerardo tenía muy buen aspecto y Nubia suspiró hondo y, radiante de emoción, pensó que al fin había
llegado el momento de continuar lo que en mala hora la muerte había tronchado.
Conversaron largo y la muchacha quedó en continuar haciendo su ajuar y él en que regresaría. A partir
de entonces se vieron casi a diario, como si nada, entregados a una adoración mutua. A veces, Gerardo le
traía rosas que en nada se diferenciaban de las verdaderas y cuyo olor y perfume la llenaban de felicidad. A
cambio de eso, de tarde en tarde, ella le mostraba un vestido nuevo, que de inmediato recibía la aprobación.
Una tarde que estaban sentados en la cama, hablando de los viejos tiempos, Gerardo, de improviso, la
besó en los labios y luego la empujó suavemente. Contra lo esperado, Nubia no se resistió y dejó hacer al
novio todo lo que éste quiso. Durante el rato que él la amó, pensó que era la mujer más feliz del mundo y
que no se cambiaba por nadie. Después se quedó dormida.
Esto se repitió un día y otro y, así, podría decirse, por siempre, sólo que Nubia murió al cumplir veinte
años y Gerardo nunca más volvió por casa.
EL UNO PARA EL OTRO
Cuando Wanda y Tiberio se conocieron, de inmediato se dieron cuenta que eran el uno para el otro.
Esto sucedió a comienzos de los 70, en el festival hippy de Ancón, que tanto dio qué hablar y que aún
algunos no olvidan. Muchas vueltas debió dar la vida para que aquella tarde invernal, camino de la música,
Wanda y Tiberio se vieran por vez primera. Llegaban de polos opuestos y fue allí, entre la multitud
vociferante, que Manuel Quinto los presentó. En la tarima, los Teipus interpretaban “Las voces del silencio”,
que de inmediato, para ese amor que nacía, se convirtió en un himno. Tiberio tomó de la mano a Wanda y
juntos comenzaron a girar en ese fuerte remolino (es una metáfora) que es la vida. Sin embargo, contra lo
que el destino quería, alegando cualquier motivo, muy pronto cada uno fue por su lado. Tiberio,
improvisándose como peregrino, viajó al Nepal y Wanda, la pobre Wanda, después de mucho voltear, terminó
de empleada de hotel en Caracas. Allí, para no seguir siendo una indocumentada, se casó con el primero que
se lo propuso, sumando un error más a la lista de errores y equivocaciones, que sólo ayudaban a su
desgracia. Después de un tiempo se divorció y, como ya gozaba de la ciudadanía, puso un negocio de
confecciones en Petare.
Hasta allí llegó el portugués, que sería su segundo marido y que —después de una etapa de
incomprensiones e insultos—, la abandonaría para irse con una fulana a Lisboa. Wanda, que era fuerte, no
desmayó y siguió luchando hasta reunir los ahorros necesarios y volver a Colombia. Aquí se casó
nuevamente, pero tampoco le alcanzó para un instante de dicha y sosiego. Lloró, entonces, porque su vida
se había vuelto una cosa gris y fría. Entretanto, al otro lado del mundo, después de un período místico que
no lo llevó a ninguna parte, Tiberio recayó en la droga. Desde entonces, sin poder ser el mismo, va de tumbo
en tumbo.
Otra sería esta historia si, por un momento, ambos hubieran hecho caso de los planes que
laboriosamente les había trazado el destino.
BELLEZA LOCAL
Pese a que estaba en edad casadera, Nury aún no tenía novio y el tiempo pasaba y dejaba ir sus
promesas. La culpa, decía su madre, la tenía ella misma, con ese modo de ser que espantaba al más osado.
Y era que Nury fruncía el ceño a todos, haciéndolos sentir una nada, y los pocos que lo intentaban, ya no
volvían. Sin embargo, con ese rostro de virgen de Murillo y ese cuerpo apretado, era una lástima que se
fuera a quedar soltera. Su madre era la que más sufría con esto y la aconsejaba, pero Nury no hacía caso y
volvía a las mismas. Hubo entonces quienes opinaron que lo suyo era puro orgullo; otros, que padecía una
enfermedad incurable. Metida en casa, entre tanto, Nury cada vez estaba más hermosa y pronto se hizo una
leyenda. La verdad que nadie entendía por qué Nury no aceptaba pretendientes. Y la leyenda crecía y la
muchacha, como siempre, seguía discutiendo con su madre. Un día que ésta entró en su cuarto, descubrió
varias plumas caídas en el piso. “Seguro las trajo el viento”, se dijo, y pensó que eran de paloma, aunque no
eran plumas corrientes. Se puso a examinarlas y convino que, por su tamaño y menos por su material, que
parecía papel celofán, no podían ser de ave. Además, su color era raro y alumbraban. Estuvo cavilando un
rato y en vista de que no encontraba razón válida para explicarse semejante hallazgo, con alegría y asombro
llegó a la conclusión de que Nury se veía a solas con un ángel. Sólo a un ángel, pensó, podrían pertenecer
plumas tan hermosas.
Ahora, como quiere guardar el secreto, ya no discute con su hija y sonríe enigmáticamente cuando le
preguntan por ella.
UNA CORAZONADA
Cuando Rogelio voló a Nueva York a probar fortuna, Elisa quedó en casa desconsolada. El muchacho le
había prometido que trabajaría duro uno o dos años y que luego regresaría y se casarían. Era un juramento.
Elisa lloró mucho pero él logró calmarla, pintándole pajaritos de oro. Eran novios hacía tiempo y se amaban
profundamente. El día del viaje, Rogelio volvió a repetir sus promesas y Elisa, desde la terraza del
aeropuerto, lo vio decir adiós y meterse en el avión. Cuando regresaba a casa, súbitamente pensó que nunca
más lo volvería a ver. Era un pálpito y lloró el día entero. Después casi enfermó de tristeza y durante
semanas no salió del cuarto y se dedicó a peinar obsesivamente su cabello. Su hermoso y largo cabello.
Y así pasó un año, y como un día Elisa no pudo más con el peso de su pálpito, de repente dejó de
pensar en Rogelio y se puso a coquetear con medio mundo. Noticias debieron llegarle a éste porque no
volvió a escribirle. A Elisa nada se le dio (ya su corazón se lo había advertido) y, olvidándose de todo, con
palabra de matrimonio, aceptó a Ancízar, un obrero de la siderúrgica. Pronto se casaron, y después Elisa
quedó en embarazo. Como Ancízar no la quería tanto como Rogelio, rápido la hizo infeliz y la muchacha tuvo
que volverse a casa. Allí entre cuatro paredes, se convirtió en la imagen misma de la tristeza.
A los dos años exactos, lleno de dólares y con regalos para todos, regresó Rogelio. Era diciembre y se
sentía feliz de volver. Días más tarde, en una fiesta que le hicieron los amigos, conoció a una niña de La
Floresta, llamada Marta. Loco de amor, quiso casarse con ella enseguida. Se irían a vivir a New York, una
ciudad como ninguna. Un tres de enero fueron a despedirlos al aeropuerto.
Cuando se lo contaron, Elisa no soltó una lágrima ni dijo nada. Así, como ocurría, se lo había previsto el
corazón.
BOGGIE
Aprovechando que reponían “El Halcón Maltés”, Magally entró al cine aquella tarde. La función acababa
de comenzar y debió esperar en la oscuridad hasta que el acomodador vino y le indicó el lugar con la
lámpara. Mientras lo seguía, Magally notó (aunque no pasaba de ser una impresión) que en la pantalla
Humprey Bogart interrumpía su diálogo con Mary Astor y se volvía a mirarla, percatándose dónde se sentaba.
Le tocó adelante, entre las primeras filas, y desde allí vio cómo el gran actor, mascullando algo entre dientes,
la reparó una vez más de pies a cabeza y, luego, como si nada, regresó a un diálogo nervioso con su
partinaire en la película.
Era un buen film y a Magally pronto la ganó la intriga. No había pasado mucho rato cuando observó que
Bogart daba al traste con la escena y, aprovechando un primer plano de su rostro, se volvía y nuevamente la
miraba. Era una mirada voluptuosa, que le produjo escalofrío y la obligó a bajar los ojos. Cuando los levantó,
Bogart ya no estaba ahí, pero el asunto se repitió dos o tres veces más y Magally, que no atinaba a darse
una explicación, estuvo a punto de abandonar la sala. Pudo más su interés por el film, un clásico que hacía
años quería ver y que ahora no iba a echar a perder sin más.
Más tarde, Bogart, quien ya no quiere los besos de Mary Astor, se deshace de su abrazo y luego, con
actitud estudiada, enciende un cigarrillo que deja pegado a sus labios. Después, con voz ronca y miserable,
la despide de su vida. Humillada, Mary Astor le vuelve la espalda. Bogart entonces, sin pensarlo dos veces,
sale de la pantalla y se viene a buscar a Magally entre las filas de espectadores. Cuando la encuentra, fiel al
canalla que es, le cruza el rostro con una bofetada y, luego, sin darle tiempo a nada, la toma de un brazo y la
estrecha contra sí. Después la besa con pasión.
—Cuando una mujer me gusta, simplemente la tomo, nena. —Le dice.
LEIDA
Leida estaba sola en la casa, pensando en la vida, cuando tocaron a la puerta. Como nadie nunca
llamaba, pensó que era una equivocación y no se levantó hasta no oír que golpeaban de nuevo. Era un
sábado en la tarde y el día resplandecía como si echara fuego por todas partes. “¿Quién será?”, se dijo, y
fue a abrir. En la puerta, sonriendo de un modo que a ella perturbó, estaba el hombre más hermoso que
hubiera visto jamás. ¡Si parecía Clark Gable! El hombre le dijo que era el técnico y que venía a revisar la
estufa. Leida entonces, sintiendo que se le encendían las mejillas, recordó que hacía poco había llamado
porque la estufa no funcionaba y que, entre tanta preocupación, se le había olvidado. Lo dejó entrar y luego,
durante un rato largo, lo vio ocuparse de alambres, tornillos y resistencias hasta que la estufa quedó lista.
A Leida quería saltársele el corazón cuando lo invitó a una taza de café. “Por qué no a un aguardiente”,
contestó él, sonriendo de una manera que a Leida le pareció divina. Leida sacó una botella y una copa del
armario y el hombre se echó dos, tres tragos de una vez, como si su sed fuera infinita. Una hora más tarde
anochecía y ya Leida y el extraño bailaban en la sala.
¡En la vida le había ocurrido cosa parecida! A las once, y como ese hombre la enloquecía, no tuvo
ningún escrúpulo en ir con él a la cama. Entre sábanas, el hombre era aún más adorable, y Leida, que del
amor sólo tenía noticias, fue rica e insaciablemente amada hasta el suspiro final. Luego se quedaron
dormidos, pero cuando al amanecer, removiéndose, Leida quiso abrazarse a él, sus manos tropezaron con
algo a sus espaldas, suave como la pluma. De inmediato se incorporó y cuál no sería su sorpresa al descubrir
que de las espaldas del hombre nacían un par de alas blancas. “Un ángel”, musitó, y ya no supo decir más
nada, pues el susto era grande. Después recuperó la calma, y procurando no despertarlo, se dedicó a
contemplarlo y a acariciar la seda de sus alas con ternura infinita.
Esto pasó en Medellín y Leida a nadie se lo ha contado hasta el presente.
EL AMOR ES UNA MÍSTICA
En diez años de matrimonio, Lucio y Abigaíl no habían tenido la más mínima desavenencia. Eran felices
como niños y el amor que se tenían parecía dispensarlos de todo aquello que no fuera su asunto. Siempre
pensaron que sería así, cada uno sirviendo al otro, juntos disfrutando de un eterno clima nupcial.
Pero se equivocaban, porque llegó el día en que, por cualquier motivo, Lucio y Abigaíl disgustaron.
Estaban sentados a la mesa y Lucio, que había tenido un mal día, ante un comentario de su esposa, no pudo
contenerse, reventando en el acto. Ciego de ira golpeó la mesa. Entonces, sin decir una palabra, Abigaíl se
levantó y se fue al cuarto, donde lloró largamente. En lugar de ir a calmarla, Lucio se quedó maldiciendo a
solas y aquella noche durmió en la sala, pensando que tal vez mañana se arreglaría todo. Recostada en la
cama, Abigaíl esperó el día entero. Pero ni ése ni el otro, Lucio dijo nada, cuando unas palabras hubieran
bastado para que ella se echara en sus brazos. A la semana, seguía enfurruñado, sin hablarle, y durmiendo
en el sofá de la sala. Abigaíl, que seguía sin entender su furia, herida en su orgullo, decidió entonces no
perdonarlo. Pronto empezó a odiar el sonido de la llave en la puerta. Así pasó el tiempo, cada uno sin querer
ceder en lo suyo, hasta convertirse en unos perfectos extraños. Como la casa era grande, no volvieron a
verse. Y con los años, terminaron por olvidarse el uno al otro.
No se dieron cuenta que el amor había entrado y salido en su casa como un fantasma.
LA ESTRELLA QUE NO PUDO VER
Desde que lo vio por primera vez en cine, Amanda se enamoró de James Dean. Fue en “Rebelde sin
causa”, y la muchacha ya no pudo olvidar ni la belleza, ni el desenfado, ni el aire trágico que parecía
acompañarlo a todas partes.
Sin temor a exagerar, lo quiso como a un dios, y fue esta pasión sin nombre la que la llevó a no
perderse ninguna película suya y a conservar fielmente recortes y noticias de prensa en álbumes que
repasaba cada día. Todo lo que tocaba con él, le concernía, y nunca nada fue suficiente para distraerla, así
fuera un instante, de esta devoción que la hacía feliz.
Amanda, que no era fea, y como las demás muchachas soñaba con casarse y tener una familia,
cualquier día quiso dar un paso adelante y, animada por la fuerza de la ilusión, después de repetir “Gigante”
y de decirse que no había criatura que se le pudiera comparar, se sentó a escribirle una carta a la Warner
Brothers, productora de sus films.
Semanas después recibió una invitación y Amanda viajó a Hollywood. Estando allí, pasó entonces lo que
todavía hoy lamentamos. James Dean, de vuelta de una boda, choca su Masserati contra un árbol, muriendo
en el acto. El exceso de velocidad y el sentimiento, se dice, de ver a Pier Angeli, su único amor, casada con
otro, fueron la causa de que el gran actor tuviera tan trágico fin. Esa es la leyenda. La verdad, sin embargo,
es otra. Si aquella mañana fatal su Masserati iba a mil era porque, retardado como estaba, temía incumplirle
a Amanda, una criatura adorable, recién llegada de Colombia.
EL LOCO AMOR
Irónico fue el destino con Ignacio. Locamente enamorado de Lucero, dejó de lado los estudios y se casó
con ella, tres semanas después de haberla conocido. Ninguna decisión mejor que ésta. Hermosos, reunidos
sólo para su felicidad, empezaron a correr los días y largo corrieron, sin oponer resistencia alguna, hasta el
punto de hacerlos sentir culpables. Hacía un año se habían casado y su dicha era tanta que pronto
empezaron a sentirse mal y a recelar de lo que, más adelante, el destino podía guardarles. En lugar de
convenir con su fortuna, Ignacio y Lucero tuvieron miedo y el miedo fue entonces como un intruso que no
veían y que se interponía entre ellos, trayendo la discordia.
Quien más temía era Ignacio, que veía un designio en todo y quien, sin quererlo, un día en que se
lamentaba de que su amor bien podía acabarse, casi mata de dolor a Lucero, fácil víctima de su desafuero.
Pero no todo terminó ahí.
Otro día, aconsejado por un demonio, propuso a su mujer separarse y poner a prueba su amor por un
tiempo, apenas el necesario para advertir cuán verdadero era éste. No contento con esto, cuando volvieron a
verse, admitió que la ausencia los había cambiado y que quizá era tarde para comenzar de nuevo.
Lágrimas le costó a Lucero hacerlo desistir de tamaño despropósito. Después volvieron a ser los
mismos, pero cada que el peso de la dicha se hacía insostenible, abrían puertas otra vez al miedo y el miedo
paulatinamente, como un falso inquilino, les fue arrebatando lo único que poseían. Entonces llegó el día en
que empezaron a pelearse y Lucero, que sentía derrumbarse el mundo, cayó en una crisis de nervios que ya
nunca superó. La desesperación, que no entraba en este juego, hizo presa de Ignacio y éste, que todo lo
veía negro, cualquier día se descerrajó un tiro en la cabeza.
De sabios es no volverse tristes sin razón.
TRÍO
No sé cómo explicarlo pero Ofelia, mi primera mujer, muerta en el quirófano, ha vuelto. Bastó que me
volviera a casar para que, terminada la ceremonia y despedido el último invitado, ella apareciera. Pensé que
eran visiones, pero el grito de mi mujer, que se acicalaba antes de acostarse, ahogó el mío. Ofelia venía
quién sabe de dónde y parecía flotar entre las cortinas. “Quizá se vaya como vino”, dije, aparentando
serenidad. Pronto me di cuenta que me equivocaba. Como si aún fuera suya, Ofelia se metió en la habitación
y allí se quedó, echando a perder nuestra noche de bodas. No contenta con esto, volvió al otro día y al otro.
Ignoraba yo que rápido se iba a convertir esto en una costumbre. A veces aparecía en el momento más
inesperado, obligando a mi mujer a cubrirse con cualquier cosa. Tal llegó a ser su familiaridad, que ya no era
sorpresa sino molestia lo que producía verla. Interfería en todo, todo quería saberlo. Actuaba como si no
hubiera muerto.
Mi mujer, que no se resignaba, me rogó que hiciera algo. Pero ¿qué se puede hacer contra un
fantasma? Cavilé un tiempo, pero las cosas continuaron como estaban. Sólo que Ofelia fue un poco más lejos.
Un día que estaba en la sala, escuchando un viejo disco de Tito Schippa, Ofelia vino y me dio un beso. La
música la ponía romántica, dijo, y volvió a marcharse. Pero eso no fue todo. Una semana más tarde,
aprovechando que mi mujer dormía, se sentó en mis rodillas y me dijo cosas, que me recordaron los viejos
tiempos. Confieso que me gustó y quizá cometí un error al decírselo porque a partir de ahí fue mucho más
directa. Una vez, por ejemplo, se recogió la falda y me mostró sus bellas piernas; otra, prácticamente se
metió en mi cama. A todas éstas, mi mujer seguía lamentándose y pronto la vida se hizo un embrollo. Salvo
esperar, yo nada podía hacer. Así pasó un año. A los dos años exactos, mi mujer, que no aceptaba un
engaño más, se largó, no sin antes denostar de mis amores neuróticos. Ese fue el fin.
Con Ofelia a veces charlo de estas cosas. Estamos de acuerdo en que mi mujer no debió irse: la casa es
grande y lugar hay para los tres.
UN DÍA CUALQUIERA
Un lunes, mientras fumaba un cigarrillo y cavilaba acerca de su futuro, Gilda vio que a su casa llegaba
una inesperada nube de pájaros. Venían quién sabe de dónde y se posaron, sin cesar un instante en su
alboroto, en el tejado y en el alambre para tender la ropa. Gilda, que en su vida había visto nada parecido,
pensó que el suceso le traería suerte y fue a la cocina por un puñado de arroz. Cuando volvió, los pájaros se
habían multiplicado y ahora llenaban el patio y el corredor de la casa. Había de toda clase y, en la hermosa
mañana, su plumaje deslumbraba. Su canto, además, ensordecía y Gilda, como si se tratara de un juego, se
tapó los oídos y correteó entre ellos. “Así debió ser el paraíso”, se dijo, mientras los espantaba con las
manos.
Una hora más tarde aún seguían llegando y Gilda, que no podía explicarse el fenómeno, reía histérica.
Al mediodía no cabía un ave más, y las que aún tardaban daban vueltas en el cielo. Gilda, entonces, empezó
a preocuparse porque esto no era razonable y porque de su alborozo de un comienzo, no quedaba nada,
salvo una pura angustia. Pronto, la idea de que no fueran a acabar, empezó a atormentarla. Como al
atardecer, la situación no cambiaba, comenzó a llorar y a creer que enloquecía. De repente, sentía que todo
se había vuelto una pesadilla. Cuando, al anochecer, advirtió que su número no tenía fin, desencajada de
espanto, quiso huir de allí, pero no alcanzó a dar un paso porque su asustado corazón no aguantó. Quedó
tendida en el corredor.
Y allí permaneció, sin ser descubierta, hasta que fue hora de que las aves regresaran de donde
vinieron.
FIN DE FIESTA
Nadie sacaba a bailar a Amelia, pese a que hacía rato había comenzado la fiesta. Recostada en la
pared, observaba cómo las parejas iban y venían y cómo nadie se acercaba a invitarla. La verdad que no
comprendía lo que pasaba porque se había puesto su mejor vestido y además, el espejo no mentía, estaba
más hermosa que nunca. Durante semanas había soñado con esta fiesta y, ahora, cuando el día había
llegado, nada sucedía con ella. Sin manifestarlo, empezó a sentir pena. Y los invitados bailaban y se divertían
sin percatarse de su desencanto. De vez en cuando, un mesero pasaba y le dejaba un vaso de ron. Amelia,
sin perder la esperanza, continuaba pensando en el hombre que la sacaría a bailar y que haría inolvidable la
noche.
El tiempo corría sin embargo, y pronto advirtió que la fiesta estaba en su límite y que ya no había caso y
que lo mejor era volver a casa. Sonaba un danzón y ella esperó, sólo que parecía no terminar nunca y
entonces, como si estuviera atrapada por esa música, le fue imposible irse. A la medianoche, cuando los
bailarines desfallecían y todo tornaba a volverse un poco soso, el dueño de casa reunió a los invitados y les
anunció una sorpresa. Sin esperar más, dio unas palmadas y de una habitación vecina salió nadie menos que
Robert Redford, vestido como el gran Gatsby. Grande fue la sorpresa, pero más grande aún —y no dejaría
de comentarse en mucho tiempo— cuando sonriéndole de un modo muy particular y extendiéndole ambas
manos, se acercó a Amelia y la invitó a bailar el resto de la noche.
EL INQUILINO DE HERMOSO NOMBRE
Como no soportaban más tanta soledad, Elisa y Nora decidieron poner un aviso en el periódico y
aceptar en la vieja casa un inquilino. A los días, cuando ya no lo esperaban, sonó el timbre y en la puerta
apareció un joven que, a ambas, gustó de inmediato. El muchacho se llamaba Arcángel y su deseo era
quedarse largo tiempo. Lo llevaron hasta una habitación al fondo y dejaron que organizara sus cosas, antes
de invitarlo a comer con ellas esa noche. Un ritual, valga decirlo, que en adelante se repitió cada día y que a
veces se prolongaba más de lo previsto, tal era el encanto del muchacho. Disfrutaban, pues, de su presencia
y pronto se dio entre ellos una familiaridad, que volvió liviana la vida de la casa. En verdad no conocían a
nadie más bueno y gentil, ni nadie estaba más atento a sus cuidados y demandas. Hasta se les olvidaba que
vivían solas. Arcángel era la perfección en pasta y si la cosa no duró —porque la cosa no duró—, fue
porque, pasado algún tiempo, Elisa y Nora, suspicaces, empezaron a recelar y a ver con malos ojos las
virtudes de su inquilino, quien ignorante de lo que pasaba, seguía igual, trayendo regalitos a las dueñas de
casa.
“Nadie”, argumentaban, “es tan bueno, seguramente trama algo”. Y como esto las obligaba a ponerse a la
defensiva, llegó el momento en que, sin más, empezaron a ofenderle. Sin hacer caso a su cambio de humor,
Arcángel siguió siendo el mismo, acompañándolas en su soledad sin remedio. Entonces la ironía y la
mezquindad se esgrimieron, para ir más allá, como un par de armas, y Arcángel, que no entendía, fue víctima
fácil.
Un día en que, por un descuido, Arcángel rompió un florero, ambas resolvieron que se había
franqueado todo límite y, sin aceptar palabra alguna, lo echaron fuera.
Arcángel tomó entonces sus maletas y despacio voló, llevándose la luz que dejó a oscuras la casa.
OTRA VUELTA DE VALS
Hacía rato que Ocaris se había casado con Olga, una niñita de la Estación Villa, y no veía la manera de
despedir a sus invitados y encerrarse en casa. Olga era perfecta como un sueño. Todos lo reconocían y si la
fiesta aún no terminaba, cinco horas después, era porque nadie quería perderse de tener cerca tanta
hermosura. Olga, que era sencilla, sonreía a todos y le parecía que el tiempo no pasaba y se recogía un poco
el vestido de novia e iba a saludar a los nuevos invitados. Ocho horas más tarde, la fiesta estaba como en
sus comienzos, y la novia, con las mejillas encendidas, daba vueltas y vueltas, atrapada en un vals eterno.
Ocaris, entretanto, desesperaba, sin dejar de preguntarse de dónde había salido tanta gente y por qué no
dejaban descansar a su esposa. A las once salió a fumar un cigarrillo a la terraza. Cuando volvió le contaron
que alguien, de regalo, había contratado un conjunto vallenato y que la fiesta seguía toda la noche. Ocaris
debió resignarse y aceptar el cambio de planes. Casarse con la muchacha más hermosa del barrio tenía sus
complicaciones. De lejos, Olga le envió un beso y eso fue todo en su noche de bodas porque, un rato más
tarde, a la madrugada, se tomó unas pastas y se echó a dormir.
Cuando despertó era jueves al mediodía y, por el ruido que se oía, la fiesta continuaba. Fue al baño y
se duchó. La verdad que no entendía tanta celebración. Cuando apareció en la sala, todo el mundo gritó y
Olga lo tomó de una mano y lo obligó a bailar con ella, a pesar de que él lo hacía mal. No demoró mucho
porque vino enseguida un cambio de pareja y Ocaris sólo vio una Olga radiante y fresca, entregada a la
felicidad. Esa noche, para escapar al bullicio y poder dormir, Ocaris se tomó el doble de pastas.
Despertó el sábado, aturdido por el sonido de trompetas. Era la orquesta de Lucho Bermúdez que un
vecino había contratado y que estaría tocando toda la tarde. Ese día Ocaris apenas sí vio a Olga, perdida
entre el gentío. Como el domingo la rumba seguía igual, Ocaris se fue a la calle, pensando cuándo iría a
terminar esa locura.
El lunes se fue a trabajar y, desde entonces, cada vez que sale, para despedirlo, desde el patio o cerca
a los músicos, mientras se hunde en otra vuelta de baile, Olga le envía besos y más besos.
EL IMPOSTOR
Al fin llegó el día en que Ariel, que quería irse de casa, pudo viajar lejos. Al comienzo, la familia recibió
cartas donde explicaba cuán feliz era en sitios tan extraños como Ankara o Cantón. Después —como si su
sino fuera moverse por todos lados— de Sidney y Madagascar. Luego —su última carta la fechaba en
Fez—, la familia no volvió a saber más de él y, como era bien difícil de resolver esa incertidumbre, se resignó
a esperar.
Cinco años después, cuando menos lo pensaban, devuelto por el mundo, Ariel apareció. Estaba tan
cambiado que se hizo difícil reconocerlo, pero su madre, tan pronto lo vio, corrió a abrazarlo y todo fue un
chiste. No obstante, algo distinto había en él, aquel Ariel no era el Ariel que todos conocían, nadie podía ser
tan desdichado. Mirándolo, podía pensarse que una cosa muy terrible le había pasado, y que esto, de algún
modo, alcanzaba a todos en la familia.
La verdad es que, durante los meses que Ariel estuvo en casa, antes de volverse de nuevo, su
presencia alteró la vida en general. Su cinismo, su miseria y mezquindad, eran una cuenta diaria que a cada
uno pasaba. Se llegó a tal punto de pensar que su regreso más bien parecía una maldición.
Un día, cuando ya había llegado al límite, Ariel repentinamente tomó sus maletas y no dijo ni adiós. La
familia tomó un respiro pero, no había pasado aún un año, cuando Ariel estaba otra vez de vuelta. Creyeron,
todavía sin poder ahuyentar su mala sombra, que no podrían soportarlo. Pero pronto se dieron cuenta que
éste traía otro semblante y que, a diferencia de antes, se mostraba bueno y gentil. Con ese modo de ser que
era el que le conocían, se ganó de nuevo el cariño familiar. Luego, cualquier día, anunció que, después de
tantos años de ausencia, había vuelto para quedarse, y la familia se alegró porque habían recuperado a un
hijo y a un hermano.
Una vez que hablaba de sus viajes, le preguntaron qué le había sucedido en la anterior ocasión, que
había vuelto tan lleno de amargura. Ante la sorpresa de todos, negó haber estado antes y rió porque pensó
que todos estaban confundidos. Cuando le repitieron que hacía un año había estado en casa y que, luego, se
había largado de nuevo, Ariel les contestó que eso era imposible porque por esa época, él andaba por
Tegucigalpa, en viaje de negocios, y que debió quedarse allí algunos meses porque siempre sucedía algo,
que lo retenía en aquel lugar. Para no inquietarlo más, la familia calló y, luego, como no había una
explicación, terminó por olvidarse del asunto, relegando la memoria de aquel otro que, sin saberse cómo ni
por qué, vino un día y ocupó el lugar que le correspondía al verdadero Ariel.
EL AMOR NO ROBA AL AMOR
Desde el mismo día de su matrimonio, Uriel y Damaris comenzaron a planearlo todo. Cómo harían de
cada día, con sus suspiros y penas, un camino por si tocaba separarse. Más que su unión, y apenas
comenzaban a sorber el vino del embeleso, fue la posibilidad de que en cualquier momento todo acabara —
su romance que sólo podía ser único—, la que los alentaba a seguir adelante.
No existía tema mejor en qué gastar el tiempo. Cuando salían, veían qué podían comprar que sirviera a
uno y a otro para el caso de que las cosas no marcharan. Fue la idea de tener un lugar adónde ir, cuando
cumplían el mes escaso de casados, la que los movió a comprar, aparte de la casa, un apartamento. Allí,
cualquiera de los dos, llegado el caso, bien podría reconstruir su vida.
Así pasaron los primeros años de matrimonio que, contrario a lo que pudiera esperarse, se hizo fuerte.
Luego tuvieron un hijo y, como no cambiaban, convinieron en qué forma compartirlo en la hipótesis de que
no se volvieran a ver. Igual procedieron, ya que el matrimonio les trajo suerte y riqueza, con todo lo que
tenían. Pensaban que era muy importante que, por fuera de cualquier egoísmo, cada uno quedara bien.
Siempre los mismos, iban al paso de los años, que no cesaban de entregarles a manos llenas algo que
no entendían. Los distraía de la felicidad, su ardua ocupación de ser infelices.
Y pronto pasó la vida, que es un suspiro.
Con todo, Damaris y Uriel nunca se separaron, ignorantes de que hay cosas en la vida que amarran de
manera mucho más férrea que el amor.
DILE ADIÓS
Arnulfo acababa de llegar, cuando sonó el timbre de la puerta. Era tarde y no sabía quién podía ser a
esas horas. Antes de que sonara otra vez y despertara a su esposa, fue a abrir. Ante su sorpresa, ahí afuera,
como si se tratara de la cosa más natural del mundo, saludándolo, había un hombre exactamente igual a él.
“Mi vivo retrato”, se dijo, mientras lo mandaba entrar y comprobaba, sin poder salir de su asombro, que
tenía su misma cicatriz, partiéndole la ceja izquierda. Creía que se engañaba, no existen dos criaturas iguales,
pero pronto debió aceptar el hecho como una realidad. ¡Si hasta tenía su misma manera de hablar! La verdad
es que viéndolos charlar, sentados a la mesa, nadie podría adivinar quién era quién.
Fue entonces cuando Arnulfo, acordándose de su esposa que dormía arriba, quiso transformar este
suceso extraordinario en una oportunidad. Llevaba cinco años casado y por cualquier razón, porque era un
estúpido, había dejado de amar a su mujer. En lugar de felicidad, sólo tedio y desesperación llenaban la
página en blanco de cada día. Quizá fuera hora de hacer algo.
Con cuidado, tanteando, Arnulfo comunicó sus ideas al desconocido. Este, maravillosamente, como si
sólo estuviera esperando esto, a todo dijo sí, y ya no hubo entonces más qué hablar y ambos se levantaron y
el hombre, en quien parecía alentar una alegría nueva, llevó a Arnulfo hasta la puerta. Antes de decirse adiós,
se abrazaron.
El hombre todavía esperó un instante antes de subir y acostarse.
La mujer nunca supo explicarlo pero, a partir de entonces, todo cambió en su vida.
BELLA DEL SEÑOR
Cuando cumplió cincuenta años, Efrén que no había encontrado la mujer de su vida, decidió casarse
con la primera que lo acéptase. La vejez estaba cerca y sabía que no era nada bueno llegar a ella solo. De
suerte que se puso en la tarea de hallar una, sin importarle que fuera bella o fea, rica o pobre. Pero no era
empresa fácil y necesitó algún tiempo para encontrar aquélla que se adecuara a sus propósitos.
La encontró a muchas cuadras de su casa y era menor siete años que Efrén y se había quedado
vistiendo santos porque sus amores habían fracasado, sin saberse por qué ni cuándo. Se llamaba Bella y era
dulce y, aunque Efrén no era el novio con el cual había soñado casarse, convino en acompañarlo de ahí en
adelante. Se casaron y al matrimonio sólo asistieron los parientes más cercanos.
Por la noche, Efrén la condujo al aposento y brindaron con champaña. Sabían que ya no eran jóvenes y
que ambos, cada uno por su lado, habían perdido los mejores años esperando lo que nunca llegó. Temían
defraudarse el uno al otro, se sentían marchitos y casi ridículos para el amor.
Con todo, Efrén la tomó y empezó a desnudarla y Bella que temía lo que aquél viera, cerró los ojos y
oró para que su marido no tuviera una desilusion. Cuando terminó, él lo hizo a su vez, abrazándola y
diciéndole al oído palabras cariñosas, que la mujer agradeció. Pero ella aún no abría los ojos y mentalmente
seguía orando, cuando Efrén empezó a cubrirla de besos ardientes y a decirle que nunca había imaginado
que tuviera piel más tersa ni cuerpo más hermoso.
Sorprendida, abrió los ojos y se vio cómo cuando tenía veinte años, radiante como un lucero. A su vez,
Efrén descubrió que, en lugar del adulto macilento y fofo que conocía, había allí otro con una apariencia que
lo hacía feliz. De repente, pues, se descubrían plenos de gracia y devueltos a una juventud sin hora, que los
resarcía de tanto sueño incumplido. Entonces, sin perder tiempo, se echaron en la cama y con besos y
caricias, botando fuego, fabricaron el nudo que amarraba sus vidas y los volvía locos. Así, -acezaban- ,era el
amor que cada uno soñaba para sí, antes de que los años se fueran en nada. Así, - lamiéndose su herida
incurable -,era que vivir la vida valía la pena.
Después, ahítos de tanta luz, de tanta forma carnal, sucumbieron al cansancio y al júbilo de amarse y se
adormecieron.
Era su noche de bodas y el don que se les concedía, nacido del tiempo que también los empañaba, no
decayó ni ése ni los siguientes días. Por el contrario, como en una fábula, demoró en irse y agotarse,
manteniendo la claridad en el aposento.
Más tarde, cuando envejecieron de veraz, Efrén y Bella hacían alabanza de ese destino que, para
unirlos, casi burlándose, los había puesto a esperar la vida entera.
CASA EN LAS AFUERAS
Después de almuerzo, Rodrigo convino en no ir a la oficina y quedarse en casa, rehuyéndole al estrés
de las últimas semanas. Hacía meses que no disfrutaba, como se debe, del silencio y los espacios generosos,
el verde jardín, de su nueva casa.
Cuando la construyeron, le había pedido al arquitecto que tuviera en cuenta que ésta era un viejo sueño
suyo y que era imperativo que fuera hermosa y amplia y que estuviera rodeada de vegetación. Cerca pasaba
una cañada, que no había que tocar y cuyo sonido estrepitoso era un placer oír. Además la quería blanca, de
muros altos, casi una fortaleza.
Ahora que la tenía, sin embargo, era poco lo que la disfrutaba, obligado por un trabajo que no le ofrecía
pausa. Pero aquel día, estimulado por la luz única de un verano en sus fines, quiso quedarse sin importarle
mucho sus compromisos.
Almorzó en la terraza, acompañado del perro que se echó a los pies, y dejó que una sensación de
placidez, la primera en muchas semanas, lo tomara y le hiciera olvidar lo demás. Por fin, pues, disponía de
una ocasión, de un momento propio para gozar de la casa que tantos sacrificios le había costado levantar.
Después de llamar a su novia, para pedirle que no pasara a recogerlo, se sirvió un whisky y entrecerró
los ojos. En el salón se oía una pieza de Bocherini, que él dejó que se repitiera una y otra vez, tan bella era.
Por la luz, la casa tomaba vida y resplandecía como una joya.
Apoyada en esa bendición solar, parecía sin embargo menos grande y más metida, cosa rara, en esa
vegetación que - desoyéndose órdenes suyas muy claras -, crecía informe, sin una poda. Había de todo,
pisquines y pomarrosas, guamos y naranjos, y era de la maleza húmeda, marañosa, que llegaba de pronto
ese aroma indescifrable, de flor inmensa aplastada por el verano.
Hacía rato que la música sonaba, y Rodrigo, relajado, deseoso de que no pasara ese momento, con el
vaso de whisky en la mano, apenas si advirtió que el sol recrudecía allí afuera y que árboles y plantas, el
jardín entero, reventaba de pronto como una ensoñación y comenzaba a extenderse aún más y a echarse
sobre la casa, atraído por la luz como una mariposa.
De repente, pues, sin saberse cómo, en todos lados, había una vegetación que crecía y se multiplicaba
de modo extraño y que amenazaba con engullir la casa
A la media tarde, devuelto de su felicidad, Rodrigo se levantó de un salto cuando oyó resquebrajarse el
vidrio de las ventanas y, un minuto más tarde, demolida por una fuerza enorme, la puerta del garaje. Quiso
averiguar qué pasaba, pero no pudo ir a ningún lado, porque enseguida sintió que las paredes se doblaban y
que su casa nueva, aquí y allá, - sus habitaciones y baños, su biblioteca -, era echada abajo y en su lugar,
repleta de aves y animales, de insectos y aromas, de flores de todos los colores y tamaños, surgía de
inmediato la selva, incesante y maravillosa.
Sin poder moverse apenas, rodeado de todo lo inconcebible, no tardó en ver cómo esa vegetación
extraordinaria, azuzada por un rudo sol procreador, enmarañaba su hogar y hacía añicos su ilusión de años.
Así, en el lugar donde antes estaba la sala y los ventanales, una inmensa ceiba extendía ahora su ramaje de
delirio y los micos se paseaban por ella, armando una feroz algarabía. Después, vio volar selva adentro una
bandada de tucanes y oyó el rugido del tigre y empezó a llorar de angustia.
Al atardecer, aunque la luz bajó, el fenómeno continuaba, sin dejar rastros de nada.
A poco sólo quedó la selva infinita.
Cuando cayó la oscuridad, Rodrigo se sintió perdido, sabiendo que de aquel lugar no había salida. La
verdad era que a la dicha de hacía un rato sucedía ahora un pavor grande. Entonces, corrió a todos lados,
desesperado, implorando una ayuda. Después, sin una esperanza, se fue internando aún más en aquel lugar
sin forma, aupado por el más vengativo de los ángeles del paraíso.
Y, luego, ya nadie tuvo más noticias de él.
EN MI CASA PATERNA AHORA HABITA EL ÁNGEL GABRIEL *
El ángel tenía aspecto más bien corriente, y venía de lejos, lo decía el estado de sus alas desflecadas, a
punto de volverse otra cosa. Entró por la parte de atrás del barrio, aprovechando que todavía hay mangas y
terrenos baldíos que cualquier desarrapado pasa allí desapercibido. Si alguien lo vio, no cayó en cuenta de la
calidad del visitante, ni de la importancia de su mensaje, ni por qué de súbito estaba entre nosotros.
Atardecía y la luz confundía las cosas, haciéndolas parecer una sola, cuando el ángel se apoyó en la
casa y casi la doblegó con su peso. Estaba fatigado y acezaba y necesitó de algún tiempo para recobrarse.
Cuando salimos a ver qué sucedía, el ángel pidió disculpas, guardando las alas para que no las
viéramos. Entonces mi madre corrió adentro y trajo una taza de agua, alzándola hasta donde sus brazos se
lo permitían. Mientras bebía, el perro lo olisqueó y salió chillando cuando advirtió de quién se trataba. Los
demás lo rodeamos, alarmados, porque un extraño hubiera escogido nuestra casa para morirse, tal era su
estado.
Pero el ángel sólo estaba cansado y después de un buen rato se recobró y tuvo ánimo para comer un
plato de frijoles.
Cuando se le invitó a la casa, quiso quedarse afuera, pidiendo que lo dejaran dormir en el jardín, pues
apenas estaría el tiempo suficiente para continuar el viaje. Además estaba astroso y olía y, agregó, dormir a
la intemperie no le disgustaba. Aunque mamá insistió, el extraño se mantuvo en sus trece, envolviéndola en
una mirada que era la dicha misma. Luego cayó en un mutismo, que casi pareció grosero y que dejó en
suspenso las preguntas que queríamos hacerle.
Hacia las nueve, se echó en el piso y su cuerpo retumbó en la casa. De inmediato se quedó dormido y,
mientras estuvo allí, pétreo como una estatua, una firme claridad rodeó la casa, distinguiéndola de las
demás.
Al amanecer, ya no estaba, pero fue mamá la que aseveró que, por las señas, el extraño era un ángel y
que su llegada era una bendición.
“Era un mensajero”, dijo.
“Y cuál era el mensaje?”, pregunté.
Dudó un momento antes de responder.
“Él mismo era el mensaje”, dijo.
Y, para evitar más preguntas, enseguida estornudó ruidosamente.
*Nelly Sachs
CASTOR Y SUSANA
Desde muy joven, Castor se había dedicado a conseguir plata, dejando para después la idea de casarse
y tener una familia. Sus negocios eran muchos y el tiempo le faltaba para aquello que no fuera enriquecerse.
Ignoraba lo que era el descanso y, contando monedas, envejeció más pronto de lo esperado. A los cuarenta,
el trajín, el agotamiento, el poco placer, lo hacían parecer un hombre de sesenta y, a los cincuenta, era un
hombre acabado. Entonces se dio cuenta que, para vivir, necesitaba de otras cosas y que sólo el amor le
devolvería lo perdido.
Como era rico y opulento, no dudó en que lo conseguiría. Pero no fue fácil y, pese a todo el dinero que
tenía, el tiempo pasó sin que apareciera una mujer que lo aceptara. Repudio y malestar producían sus
requerimientos, risa sus devaneos. Era ridículo que a su edad, en ese estado de decrepitud, alguien mostrara
tales arrestos. Y Castor, a punto de caer en el vacío, redobló sus esfuerzos y puso los ojos en una muchacha,
llamada Susana, cuya familia había venido al traste y para la cual una buena oferta no sobraba y sería la
salvación.
Susana tenía aire virginal y hacía soñar a más de uno.
Tan tierna y delicada, sin mucha noticia de lo que era el mundo, parecía una presa fácil. Su inocencia,
pues, su cuerpo en flor, de pronto fueron cosas que no contaron a su favor y que Castor, relamiéndose,
después de algunas conversaciones con la familia, pagó con bolsas de oro.
De esto nunca supo nada la muchacha que, con la cara bañada en lágrimas, algunas semanas después,
subió al altar de los sacrificios.
Castor, rico y casado, no cabía de la satisfacción y rodeó a su joven esposa de atenciones y la llevó a
vivir a un palacio. Dócil, angelical, sin entender mucho todavía lo que sucedía, Susana se dispuso a ser una
buena esposa, aunque le dolía que le hubieran escogido por marido a un viejo.
Se aprestó pues a llevar una vida triste, eso sí, con todo el lujo del mundo y con los mimos y
requerimientos de quien, desconociendo un orden en las cosas, llegaba tarde al amor. Cosas que en verdad
a ella inquietaban pero que no la aligeraban en nada de su drama.
Dueño de su mujer, Castor ansiaba ya su cuerpo y no veía el momento de amarla.
Anudarse a ella, una virgen, lo enloquecía y lo enloquecía disponer a sus anchas, por primera vez, del
favor de la vida. No pensaba, egoísta, que estaba viejo y que los viejos, además de otras cosas, huelen raro y
que no hay por qué hacer cargar a otros con nuestras insuficiencias y pecados.
Y aquélla vez y, otras muchas más, Castor tuvo entre sus brazos a su mujer, sin encontrar resistencia ni
advertir disgusto alguno de su parte. Por el contrario, el amor dábase de manera normal y placentero, rico
en promesas, tal como acontece entre esposos que se quieren.
Sólo que era una ilusión, algo engañoso (pero esto Castor no lo supo nunca),porque la verdad fue
que Susana jamás fue tocada y porque el tiempo que vivió con Castor, apenas unos meses, otra tomó su
lugar, ofreciéndole a éste lo que aquélla no debía ni deseaba.
Otra que, impúdica, fantasmal, nacida por entero de las olas de su demencia senil, consumó el
matrimonio y fabricó la dicha conyugal, que allí faltaba.
Luego Castor murió y ya no importó saber nada acerca de su propio engaño.
Libre, recompensada, Susana recogió todo el oro que heredó de éste y, sin enredarse mucho, dispuso
qué hacer con él.
Es un hecho que a Dios distrae el juego simple de sus criaturas.
PASAJES
(1996)
POSESIÓN
Era el día después de nuestra boda, y desayunábamos en la casa, prolongando las delicias y
somnolencias de dos que se aman. Entre risas y besos, Silvia untaba el pan y me lo ofrecía.
Entonces yo mordisqueaba sus dedos y me quedaba mirándola hasta que, ruborizada, coqueta, los
retiraba, y, otra vez, con una tajada, comenzaba de nuevo. En este juego pasamos un rato hasta que
levantamos la bandeja, y fue hora de vestirnos y salir.
Silvia era una muchacha hermosa y su nueva felicidad de joven esposa la hacía más bella y adorable.
Queriéndola retener un poco más, mientras decidía qué ponerse, aún pude saborear sus formas y supe
a mi vez, detrás de su voluptuosidad insegura, lo que era la felicidad.
Después, mientras poníamos un poco de orden en el cuarto, mientras echaba una última mirada al
espejo, distraída, Silvia, en lugar de llamarme por mi nombre, me llamó Rubén y salió.
Sucede, a veces, que por decir un nombre uno dice otro, y esto no vale la pena porque sólo se trata de
una distracción, de una falla de la memoria. Eso pensé, más aún cuando enseguida Silvia me llamó como me
llamo y ya no hubo más errores ni equivocaciones y, por eso, ese primer día de recién casados fue lo que
debía ser, una fecha inolvidable.
A la mañana siguiente, mientras le alcanzaba el salero, Silvia volvió a decirme Rubén, y cuando molesto
le reclamé, me miró como si no comprendiera y se disculpó por lo que era evidentemente una confusión.
Borró todo con un beso, dejándome aspirar de paso el aroma desquiciado de su cuerpo.
No obstante, el incidente se repitió dos o tres veces más, amargando lo que antes era dulce y
obligándome, en vista de que allí no había mala voluntad ni los celos tenían cosa en qué fundarse - todo
nacía de una desatención, un descuido -, a replegarme en un silencio expectante. Un silencio que evitaba
correcciones y que dejaba decir a mi mujer lo que ella quisiera y que terminó por hacerme creer que todo
hacía parte de su encanto. ¿No es acaso un juego, una zalema, que los cónyuges cambien de nombre o se
digan apodos entre sí? ¿Por qué entonces inquietarme? Sólo que Silvia no lo hacía a propósito y el nombre,
cada vez que se repetía, resbalaba entre los dos como un exabrupto.
Al atardecer, mientras paseábamos cogidos de la mano por el centro comercial, Silvia me aseguró que
era muy feliz y que nuestro matrimonio sería cosa duradera.
De vuelta a casa, encendimos la televisión y nos acostamos. Abrazada a mí, antes de dormirse, de
nuevo me llamó Rubén y al referirse a Medellín, nuestra ciudad de toda la vida, la equivocó con Bogotá.
Esa noche, si dormí, lo hice mal, preocupado con lo que pasaba.
Dos días después, Silvia parecía haber olvidado por completo mi nombre y, aunque seguía igual de
amorosa y tierna, daba la impresión, con sus descuidos e incorrecciones, de tratar no conmigo sino con otro.
La verdad, su confusión aumentaba y tenía que ver, además, con personas y lugares, fechas y momentos,
con una vida ajena que se entrometía en la nuestra, a través de sus lapsus y extravíos. Algo para alarmar.
No niego que en un principio pensé que la locura la había alcanzado y que nuestra luna de miel,
contrariando todo cálculo, tendría ya el sabor de la desdicha. Pero Silvia se veía tan feliz (ardientes y felices
eran sus besos y abrazos, tierna su conversación apenas desequilibrada), que quise darle tiempo al tiempo y
simulé, ahogando toda aprensión, que todo seguía igual y que yo, pese a errores y malentendidos, era el
marido que ella amaba y que continuábamos habitando el mismo lugar de siempre.
No obstante, para mi dolor, a partir de algún momento, sus alusiones y equivocaciones empezaron a
ordenarse y a tomar sentido, de suerte que aquellos nombres, fechas y lugares, parecían tejer (de modo
paralelo) otra historia en la que, pobre de mí, yo era lo único que no encajaba.
Quiero decir, que si en la noche Silvia y yo nos amábamos, salvo el hecho innegable de nuestros
cuerpos desnudos, las cosas parecían suceder con otro, en otro espacio y en otro tiempo, y que, allí, todo se
armaba de modo diferente, entre dos seres que se amaban distinto, con tanta pasión como la nuestra, y que
yo (¿cómo entenderlo?) apenas era la ocasión e instrumento de ello. Así, si Silvia decía amarme, era a otro a
quien amaba y era en Bogotá, no en Medellín, donde ocurrían realmente las cosas.
Nuestro matrimonio era, pues, también el matrimonio de alguien que, fantasmal, oscuro, se entrometía
y se llevaba a Silvia a otro lado.
Pronto toda convivencia se trastornó y el idilio tomó una forma triste.
Saber, en lo más íntimo, que mi mujer era inocente respecto a lo que sucedía, tampoco ayudó mucho.
Semanas después, cuando se cruzó el límite, cansado de vivir un amor que no era el mío y de ser
reemplazado por intrusos odiosos, el matrimonio se fue al traste.
Fue una alegría que, al decirnos adiós, Silvia no olvidara decir mi nombre.
EL LUGAR CONTIGUO
No me explico cómo apareció en casa, pero ahí estaba, bello e imponente, de un tamaño que a todos
sobrecogía, raspando el piso con una pata. Se veía que el último trayecto lo había hecho a todo correr, acá
en estas regiones empinadas, porque echaba espumarajos por la boca y a sus músculos, a su piel tersa, los
recorría un temblor. Salvo su docilidad, sus dientes desportillados y amarillos, encajaba a la perfección con la
idea que la tradición ha informado acerca de su especie, y que nadie ahora podrá poner en duda o llamar
leyenda.
En efecto, como salido de una página mitológica, allí, en el patio empedrado de la casa, en la luz plena
del atardecer, sin saberse cómo, había un centauro, envolviéndonos en su resople divino.
Del color del heno, el sol aumentaba sus formas hasta casi encandilarnos, hasta casi parecer el pasaje
escandaloso de una siesta absurda. Pero eso sólo duró un instante porque, de pronto, como si buscara
sombra, se vino al corredor metiéndose entre los helechos y las begonias.
Allí estuvo sin moverse hasta que se sosegó del todo, hasta que dejó de echar espumarajos y, entonces
sí, como si tornara a su razón inconcebible, se puso arisco y retrocedió hasta el fondo, ofuscado con el olor
humano y poniéndose a distancia, donde no lo alcanzaran frenos ni sogas.
Por un rato permanecimos mudos, absortos en su visión, sin atrevernos a hacer el menor gesto. Era
tan alto como una casa y despedía un olor agrio, de cosa descompuesta, pero sin llegar a hacerse molesto.
No digo que lo inquietáramos pero, después de una ojeada rápida, pareció entregarse a una
meditación sin fondo que, a ratos, le arrugaba el entrecejo. Cavilaba, pues, ajeno a lo que lo rodeaba,
despreocupado de que su sola presencia alarmara a los animales, llevándolos casi a la desesperación.
Afuera, en los corrales, mientras aquí es tuvo, los caballos no cesaron de atropellarse, relinchando, como si
los acosara algún temor. Del techo volaron las palomas y hasta el perro, acobardado, buscó refugio en la
casa. Todo, árboles y bestias, cayó en una inquietud que pronto contagió al cielo y envejeció la tarde,
llenándola de oscuridad y astros.
Sabíamos sin embargo, sin que mediara palabra alguna, que aquel ser deforme, llegado a nuestra casa
por una suerte, no nos haría daño y que más bien, si aceptábamos que las cosas ocurriesen sin más, sin
hacer preguntas ni pretender respuestas, acaso el hecho podía dar otro sentido a nuestra vida.
Nos dispusimos pues, para eso había tiempo, sin descuidar las otras tareas de la finca, a brindar un
trato familiar a tan extraño huésped.
Al anochecer, libre de sus meditaciones, el centauro galopó por las lomas cercanas y volvió a buscar
comida a la casa. En el abrevadero, mi mujer le picó unos trozos de caña y le sirvió agua en un balde. Verlo
llevarse el recipiente a la boca y beber a borbotones, sobrecogía. El agua corría por sus barbas y pecho y,
por una vez, sus modales rústicos, sus ventosidades rotundas, corolario de alguna íntima satisfacción, lo
hicieron parecer un peón ahíto. Después, consciente de su figura monstruosa, buscó un lugar aparte y
echándose sobre sus patas, ya la noche enceguecía, comenzó un sueño mezclado de relinchos, nostalgias y
visiones. Lo sabíamos porque, a veces, maravillado, parecía abrir los ojos a una incredulidad mayor.
Fue una noche larga.
Lo digo porque ninguno, ni mi mujer, ni los niños, ni yo, deseo irse a la cama pese al frío y a las fatigas
de un día único. Instalados en uno de los nidos del corredor, a medio abrigar con ruanas y cobijas, parecía
que si cerrábamos los ojos un instante aquel privilegio podía desaparecer. De suerte que, a ratos, sobre todo
para que los niños que eran los más excitados durmieran, nos turnábamos en esa rara labor de no descuidar
al centauro. De no perder por un instante su visión sobrenatural.
Y las horas fueron pasando sin que el animal, que parecía acomodado a su sitio, diera señales distintas
a la de un sueño plácido, hondo como el mismo cielo. En este trance se veía tan inofensivo, que bien podía
pensarse que con sólo cerrar puertas y poner trancas podría encerrarse para siempre en casa. ¿Pero quién,
que no sea un iluso, puede creer que le es permitido retener una deidad a su amaño?
Que se produjeran estas ocurrencias, indicaba también hasta dónde sabíamos que su permanencia aquí
sería fugaz y que no había que engañarse al respecto.
Gozar de su cercanía era lo importante; saber hasta dónde tener un huésped de su alcurnia constituía
la más singular de las aventuras, el más inesperado contacto con la instancia divina.
Al amanecer, para espantar el frío, preparé café y, mientras lo sorbíamos, advertimos que la bestia
despertaba y luego, como si algo lo aguijoneara, olfateando el aire, comenzaba un trote ligero alrededor del
patio.
Era difícil no pensar, al contemplar su complexión magnífica, en un don de la naturaleza.
De pronto, como si tuviera que ver con él, con su poder feliz, el día (que apenas comenzaba)se llenó de
una luz extasiada como en mi vida había visto y, todo, animales y plantas, cielos y tierra, sufrió
transformación.
Alelada, a mi lado, mi mujer dejó caer la taza y los niños corrieron a esconderse. Entonces, como si
fuera hora, como si su lugar ya no fuera éste, el centauro salió del patio y se echó al galope y, sobre las
lomas, pasó su sombra inmensa.
ABEL
Nunca fue fácil la vida con mi hermano, el cíclope.
Cuando nació, la primera reacción fue deshacernos de él, pero algo leyó en la mirada nuestra madre
que, tomándolo en brazos, amenazó con irse si le hacíamos daño. Con horror, para no contrariarla, sabiendo
lo que vendría después, decidimos aceptar tamaña desventura; pero un día, semanas después, sin poder
superar su depresión, mi padre huyó sin decir ni adiós.
Todavía hoy nos duele su deserción, y si mi hermana y yo no lo hicimos también, es porque nos repele
la cobardía. Además, ¿qué hijo abandona a su madre en semejante trance? Ganas no faltaron, pero el niño
crece y se aferra a sus monerías a fin de alcanzar un poco de cariño y abrazarse a la familia. Vano intento
porque de este lado sólo encuentra obstáculos y rechazo, y el más mínimo gesto sólo sirve para
descomponernos aún más. Sin embargo es nuestro hermano, y cuesta ver cuánto esfuerzo hace para
salvarse de tanto repudio.
Cuando cumplió unos meses, pese a las promesas, cerca estuvo de que le diéramos fin. En la mesa,
durante una noche en que una tempestad lo desencajó y chilló que daba escalofrío - astillado su ojo único
por cien relámpagos -, al alcance permaneció el cuchillo sacrificial. Y si la mano se detuvo en el último
instante fue porque sentimos que al horror de su existencia no podíamos agregarle ahora el horror de
destruirla, así no más. A partir de entonces, para evitar tentaciones y accidentes, nos alejamos del patio
donde, tibia y deforme, día a día transcurría su niñez absurda.
De la mano de mi madre, por lo pronto, aprendió juegos y cantos, nada bellos que, enronquecido,
luego alzaba hasta el cielo, como inquiriendo una razón. Para no escucharlo, ponía tapones a mis oídos, pero
era inútil, sus lamentos calaban el alma. A veces, contra lo esperado, tocada en su instinto, mi hermana salía
y acompañaba a mi madre y le ofrecía consuelo . Con la cabeza en el regazo, el cíclope se dormía, y la
escena (como si se tratara de la Pietá) alcanzaba visos sobrehumanos. Después, disgustada por su
debilidad, pasaba tiempo sin quererlo ver ni oír hasta que, otra vez, cualquier tarde, arrebatada por aquel
treno bestial, corría a alzarlo en brazos.
Ignoro cuantas veces se repitió esto pero, de ahí en adelante, obligándola a volverme la espalda, hizo
de mi hermana un nuevo aliado. Lo que no había alcanzado con sus risas y monerías, rápidamente lo obtuvo
con sus berridos de animal desollado. Con todo, su existencia seguía siendo un escándalo, que ni los favores
y cuidados, el raro amor de las dos mujeres lograba enmendar.
Poco a poco, una nata dañina e incurable nimbó el hogar, nuestro hogar; algo, que como un tumor
crecía y se adueñaba de la vida. Pronto, pues, con sus mañas y lamentos, con sus sosas manías, el cíclope
absorbió su cariño, hurtando de paso el que a mí me correspondía.
Con los días, para ahorrarme el espectáculo de las mujeres hechas una completa baba, acabé por
aislarme y guardar silencio. El caso es que, mientras él robaba lo que yo perdía, obtuve razones que antes
no tenía y que ahora justifican cualquier proceder. Un crimen, ya se sabe, es cuestión de reunir motivos,
atender propósitos. ¿Cómo ignorar, además, que ese ojo único menoscaba la felicidad de los mismos cielos?
Mientras los días pasan, agazapado, yo espero una oportunidad.
Uno tras otro, los días corren.
Tampoco es correcto, me repito, dejar que el cuchillo enmohezca en la alacena.
EL MALENTENDIDO
Primero, los animales fueron apareciendo poco a poco; después - como si se hubieran cerrado todos
los lugares del mundo - de manera tumultuosa y precipitada. El proceso llevó tiempo, y hay que decir que de
la hacienda extensa y productiva de un comienzo, hoy no resta nada.
Al comienzo me preocupé y estuve atento a que ni la comida ni el agua faltaran, pero bastó que las
manadas aumentaran para que el asunto se saliera de mis manos y tuviera que dejar, en aquellas llanuras
inabarcables, que cada cual resolviera lo suyo.
Con todo era hermoso el espectáculo de tantas especies moviéndose y buscando un lugar dónde
asentarse. Pronto, cualquier extensión pareció poca para la cantidad de animales que llegaba,
multiplicándose hasta abarrotar el paisaje.
No había, pues, pausa ni fin, para esta fauna incesante que había tomado mi casa como punto de
llegada. De todos lados surgían formando grandes rebaños y levantando una polvareda que opacaba el día y
hacía sofocante la noche. Entonces el alboroto, el estiércol, la desazón, se combinaban y hacían espantosa la
hora.
Luego empezaron a atropellarse, a atacarse y devorarse (también a copular) unos a otros, de suerte
que, en cosa de breve tiempo, esa masa informe tuvo un límite, alcanzó un equilibrio que ni las nuevas
manadas lograban alterar.
Allí, pues, en los alrededores de mi casa, como si hubieran recibido una señal, estaban todos los
animales de la tierra y, por lo que advertía, por su renuencia a irse, estarían para largo.
Estaba además el verano, el más crudo de los últimos años, que empeoraba todo.
Hasta entonces yo declaraba mi devoción a los animales. Cualquiera, así fuera una alimaña, podía hallar
nido en mi casa; sólo que ahora esas manadas inconcebibles, vueltas de repente un enigma, un molesto
desafuero, confundían mis sentimientos.
Fue cuestión de tiempo, pues, que un cordero, con todo lo que significa un cordero, despertara en mí la
repugnancia que el pecado despierta, por ejemplo, en un alma pura. Igual, el resto, las demás criaturas,
grandes o pequeñas, salvajes o domésticas, que ahora acudían a la casa, volviéndose una pesadilla.
Y frente a aquello, yo nada podía hacer.
Disparar la escopeta y ponerlos en estampida, fue una solemne tontería. Rápidamente, el espacio
desalojado era de nuevo ocupado por cientos de ellos que se apretujaban, hasta hacerse daño. En la tierra,
pisoteados y moribundos, yacían suficientes cómo para alimentar a los restantes y no había uno que se
resistiera a tamaña carnicería.
Aves carroñeras cambiaron entonces la coloración del cielo y la mortecina olió por todos lados.
Largos días sucedieron a otros largos días, y lo que se había iniciado como una fábula inocente - unos
cuantos animales que aparecen en casa -, se había convertido, a causa de alguna razón extraña, en un
drama de proporciones.
Una tarde, cuando la situación se había vuelto intolerable, los animales dejaron de llegar. Era como si,
al fin, reunidos todos, hubieran alcanzado la cifra requerida y se aprestaran a un nuevo plan. Pese al sol
humillante, se mostraron tranquilos, inmersos en una expectativa que no varió ni ése, ni el siguiente día.
¿Qué motivo los había traído a acá y por qué no se iban?, eran preguntas vanas que tampoco daban
medida de la situación, y que no hacían más que alterar el ánimo.
Y salvo esperar, nada más había qué hacer.
De vez en cuando, para sacudir esa calma insomne, hacía un disparo al aire y las manadas se
desbocaban para enseguida volver a su quietud de antes.
Pensé entonces en Noé y el arca, en algún diluvio purificador.
Por lo demás, puesto en el trabajo de una explicación, yo no encontraba sentido alguno a este suceso,
a menos que todo fuera una broma sobrehumana.
Y, rodeado de toda clase de criaturas, yo esperaba y esperaba, sin saber qué.
Contaba, además, ese sol encendido de la sabana, capaz de demoler al más santo.
Todavía pasó algún tiempo, sin que nada sucediera o alterara a aquel episodio que daba a mi hogar
aspectos de página bíblica y convertía de repente mi vida en un remedo, casi en un error.
Un día, cuando desfallecía de tedio, de pronto los animales comenzaron a moverse en la distancia. De
pronto, como atendiendo a un perentorio llamado, ahora todos se iban, abandonando con urgencia aquel
lugar.
En cosa de horas, desalojaron la finca.
Y, tan misteriosamente como vinieron, cambiaron también de rumbo y se fueron.
LA SIRENA
Esa mañana levanté el teléfono y contesté. Al otro lado me daba los buenos días la más hermosa voz
de mujer que haya oído nunca, y sólo pensé en alargar su embrujo, preguntándole cuanta tonteria se me
ocurrió. Llamaba a informarme, que mi solicitud de préstamo al banco estaba a estudio del gerente y que en
dos o tres días se me daría una respuesta. Correcto; sólo que aquella voz sedosa llegaba como un dorado
oleaje de misterio y felicidad que me arrebataba lejos.
Le dí las gracias y le dije que con una voz como la suya al banco le sobrarían clientes. Se mostró
halagada, aclarando que no era la primera vez que se lo decían y que, en efecto, para el banco era muy
importante prestar un buen servicio al público, y que para eso ella estaba allí.
Era una respuesta cortés, que sin impedir que la conversación continuara, dejaba también en claro el
carácter profesional de ésta. Sin desanimarme, buscando gnarl tempo al tempo, y deseando enmarañarme
cada vez más en aquel indescriptible terciopelo, cuyo giro envolvente y musical asumía de repente aspectos
inusitados, aventuré dos o tres preguntas personales, que ella esquivó, dándome a entender que... después,
que quizás en otra ocasión, asunto que no descartaba, podía muy bien responderme al respecto.
Y rió, sin dejar de quejarse de ese afán de saberlo todo, que gana a los hombres.
Pero la conversación adelantaba; la cuestión era cómo sostenerla, cómo no dejar perder ese arroyo de
néctar que corría de modo tan feliz.
A ella ni me la imaginaba: como una Venus sólo podía ser quien producia tal hechizo con apenas abrir
la boca. Inventé que era rubia y que tenía una figura adorable, y que no pasaría de los 20. Las limitaciones
de un hogar modesto seguramente la habían llevado a emplearse en un banco, donde todo es bueno menos
los empleos.
Iban diez minutos, cuando me dijo que debía colgar. Le rogué que no lo hiciera sin antes darme su
nombre. En un banco hay mucha gente, y es bueno saber por quién pregunta uno. El reglamento se lo
prohibía, así que adiós, y hasta la próxima. Colgó, dejándome en ascuas.
Tardé en recobrarme, en comprender que tal prodigio, mientras no supiera a quien pertenecía, era
poca cosa. Quedaba una oportunidad, cuando aprobaran el préstamo y de nuevo llamara. Quizás, entonces,
todo fuera distinto.
Pasó un día, con aquellos arpegios todavía fluyendo en mi cabeza, a la espera de que el teléfono
sonara. Luego, otros dos más, donde, apremiado por aquel delicado y cruel hilo de melodía inextinguible,
llamé y llamé a un lugar donde nadie daba razón de nada.
Al jueves, temiendo perderla, fui al banco y averigüé directamente por quién desconocía hasta su
nombre: nadie supo darme noticia de ella, ninguna hablaba como ella.
Con un gesto de comprensión, me acompañaron hasta la salida.
No era el primero al que pasaba asunto semejante. El balance del último semestre refería cuatro casos
más, clientes que, desesperados, buscaban a la enigmática empleada cuya voz no conseguían olvidar.
Ha pasado el tempo, y aún oigo en mi obsesión a aquella mujer. Sortilegio sigue siendo su voz
acariciante, dorado oleaje su ferrea música devoradora, vacía servidumbre mi vida.
Quizás este asunto no tenga fin.
Y mi drama se ahonda.
De nada sirve maldecir la suerte que, entre el infinito coro de voces que componen el mundo, me dió a
escuchar aquélla que a diario me reclama y a diario consigue mi extravío. De nada sirve, fácil esperanza,
sellar oídos y alma a su pavoroso encanto.
Cautivo estoy entre las garras de quién, monstruosa e insaciable, se mece y canta a diario sobre mares
de locura.
PALOMAR
Hay placeres que sólo llegan con la edad y que, sin mayores preámbulos, resuelven la falta de aquellos
otros que sabemos perdidos. Sé por qué lo digo. Cuando hace algún tempo, mi mujer se escapó con alguién
más joven que su paciente marido, de golpe comprendí que había cosas por las cuales, lo mejor, era ya no
insistir, y trasladé mis cuidados y diarios favores - una casa vacía es también una suerte - a las palomas.
A las blancas, tiernas, dóciles palomas, entregué yo, pues, el mullido nido que la otra, cuando los años
se volvieron una calamidad, no quiso rehacer. Y, pronto, con ansiedad febril, uno a uno, con parejas que no
demoraron en multiplicarse, llené los espacios sin fondo de aquella soledad tardía. Jaulas (cientos), sacos de
maíz (por montones), medicamentos (de sobra), se convirtieron entonces en piezas de un decorado jubiloso,
donde ellas, las palomas, incontables en su variedad, actuaban como verdaderas reinas. Mi devoción, valga
decirlo, tampoco fue inferior al gusto que me producían sus sencillas costumbres. Ni la labor hercúlea de
limpiar suciedades o retirar los pichones muertos, buenas para desarrollar la enemistad, consiguieron
levantar de mí una queja. Bastaba oír su arrullo para entender cuánto debía aún a una compañía que, a
diferencia de otras, no rehúsaba ningún cuidado.
Y arrullos, arrullos oía yo por todos lados, en todos los tonos y escalas, que animaban la casa de un
modo que no conocía antes. Al fin, me decía, esto es un hogar, y gruesas lágrimas de agradecimiento
rodaban por mis mejillas ajadas de marido embaucado. A veces, cuando tenía un respiro, buscaba una silla y
llevaba las manos atrás de la cabeza, para disfrutar a gusto de espectáculo tan regocijante. Dan ejemplo,
pensaba para mis adentros, que con rituales tan amorosos y simples, consigan tal grado de compenetración
y armonía. Y, en pago, doblaba su ración mañanera de maíz tierno y, otra vez, sulfataba el agua en los
recipientes para evitar que la enfermedad las diezmara.
Siempre fue así, recibiendo yo lecciones de su vida sencilla; lecciones que más tarde aprovechaba para
despachar sin remordimiento las noticias que, por todas vías, ahora me hacía llegar la ex. Un día tuve claro
que, mientras fuera así, mientras tuviera en qué ocuparme (las palomas son como esposas que te exigen
tempo completo), nada tenía qué temer de los empeños de quien, infamando el lecho, se había ido y ahora
tenía la desfachatez de querer volver. A sus requerimientos y argucias, ronronearme en el teléfono era una
de ellas, respondía levantando la bocina y poniéndola a oir aquella mar gruesa de arrullos y cariños que, a
diferencia de sus falsas palabras, son el verdadero idioma del amor. ¿Quién mejor que yo lo puede decir?
Entonces tomaba un ejemplar entre mis manos, soplaba entre las plumas de su pecho algodonoso,
permitiéndole a su vez picotear entre mis labios. Caricias cuya frecuencia inocente nada tenían que envidiar al
feroz repertorio de besos que en otro tempo ofrecía el engaño. Luego iba a la puerta y echaba doble llave,
aturdido y feliz con la agitación y el revuelo.
Este es mi hogar: cientos y cientos de palomas, incontables en su variedad, que atiendo con la devota
diligencia de quien, dueño y señor, conoce los placeres del serrallo. Una aventura tal, así sea hija del
despecho, no tiene precio.
Meses ha que se amasa esta luz conyugal que, mezcla de plumas y picoteos tiernos, transforma sin
pausa mi vida en otra vida.
Hoy, valga decirlo, tengo el gusto que mi ex no supo darme.
Por otro lado, ¿cómo no llamar delirio suyo y amarguras de repudiada aquello que de mí cuenta por
ahí?.
LA MUSA
Si ella viviera en provincia, su lugar estaría en medio de todos, abanicándose con suavidad y elegancia,
y sonriendo para la historia. Tal es su condición, fácil de advertir entre el gremio de poetas y artistas, allí
donde el exceso no sobra y libre corre el licor y se festeja el chascarrido; allí donde, con minucias de reina,
ella gobernaría la cruda madeja que envuelve la vida de todos, ofreciendo a cambio de nada, inspiración. Allí
donde el fru- fru de sus ropas, hechas en casa, no tendría por qué competir con retóricas vanas y
cancioncillas huecas la solvencia de un espacio amigo. Allí donde, náyade traviesa, en plenitud de sus formas,
su alabastrina figura sería motivo para permitir al verso o al plúmbeo mármol aquello que, de otro modo,
sería imposible de conseguir, puesto que la insinuación, el atisbo, jamás el atrevimiento pecaminoso, son su
óbolo.
Casta a morir - su afán último son los orbes platónicos -, allí sentiría que para nada corre peligro su
virtud si, rastreada por la jauría, huyése de los tibios salones y corriése a refugiárse en la férrea salud de las
habitaciones con llave, y esto, porque allí, en aquella provincia amable, coloreada como un frutero, bastaría
un !no! rotundo para que cualquier zalamería cinegética regresáse a su improbable comienzo. Y es que si ella
estuviera allí, en provincia, adornando el episodio de las insomnes veladas, sería porque, ni madre ni amante
(los hijos son una decadencia, los amores furtivos un extravío), valga decirlo, estaría cumpliendo el papel, la
delicada función, que el resto de las damas, !maldita sea!, se prohíbe en todas partes a cambio de criar niños
y revolcarse en una cama.
!Que nadie, tampoco, corra a lanzar hipótesis! A un deslenguado que se atrevió tantico así, ésta fue
causa suficiente para que cayera en las mazmorras de su desdén, de donde todavía no sale.
Ni las unas, !cómo podría pensarse!, ni los otros, son motivo de nada para ella, etérea flor que
cualquier día acabó por sellarse, sacrificando lo que nadie sacrifica en favor de dar al arte (con mayúscula) lo
que el arte no tendría de otro modo. Porque, la verdad, !inspiración!, !inspiración!, es la materia inflamable
que ella, núbil doncella, desparrama aquí y allá, en cenáculos y logias, tertulias y bares bohemios, íntimos
pebeteros donde sólo arde el verdadero fuego.
De vivir allí, en provincia, al pié del reflejo que guía el manso curso de las cosas, y no acá, en la urbe
detestable, donde nadie es nadie, y su verdadera vida se pierde, tornándose rencorosa; donde, como
cualquier criatura del común, ha de atender a mil albures y adversidades, evitando ser arrastrada por la
ordinariez y la vulgaridad, esas dos deidades mugrientas a quienes una dama siempre se rehúsa; donde, en
fin, no hay forma ni ocasión para que un cierto romanticismo, habitual al alma, cultive, tronche y almacene
sus crepúsculos, sus rubendarianas angustias, sus lánguidos camellos. De vivir allí, lo repito, en la inmóvil
paz pueblerina - de donde nunca debió haber salido - y donde nadie se atrevería a negarle lo suyo, su aúrea
filiación con lo invisible, estaría abogando por la feria de acrósticos y anagramas, por la sarta de himeneos y
coplillas que, en últimas, para resumir, cualquiera sea la circunstancia (cenáculos, cafetines y mansardas )
devuelve a la vida lo que la vida siempre da.
LA MAJADA
Cuidar ovejas, nunca fue mi oficio. Ahora lo hago por accidente, por un craso error en los planes de mi
vida. ¿Quién iba a pensar que lo que comenzó casi como una distracción, pronto se transformaría en un
problema insoluble? Todo empezó cuando por hacer caso a consejos ajenos que buscaban remediar mi falta
de compañía, en lugar de un perro o un gato, me compré una oveja. En la granja donde la conseguí, me
dijeron que su cuidado no requería de mucho y que pasto fresco y sosiego eran suficientes. Entonces la traje
acá, a mi casa en el suburbio, un sitio tranquilo como ninguno, donde con rapidez se hizo a unos hábitos que
en nada perturbaron los míos.
Con mi consentimieto, la oveja se paseaba por todos lados, esparciendo en el ambiente esa lana felíz,
esos dóciles aromas, esos balidos eufóricos, que refrendaban allí, entre muros, una tibia y amistosa
proximidad. Cualquier balido suyo, tan raro de escuchar en sectores suburbanos, fuera bueno o no el
momento, constituía una satisfacción para quien, desde su lugar en la sala o el dormitorio, poco le faltaba
para responder de igual manera. Luego caí en la ramplonería de ponerle nombre, y, de ahí, al afán de llenarla
de arrumos y mimos - ya se sabe la clase de sentimiento que despiertan las ovejas -, no hubo más que un
paso. Soledad, así la llamé, segura de mi atención, venía y recostaba su cabeza sobre mis piernas, y así
pasábamos las horas.
Por lo demás, esta paz era algo que habíamos labrado los dos, y nada más legítimo que aspirar a
convertirla en simiente de los días venideros. Pero aquello no duró (¿qué paz verdadera dura?), porque
pasados algunos sucesos, nimios y sin importancia, necesitada también del rebaño, mi amiga no tardó en
volver lastimeros sus reclamos, agobiantes sus saltos y carreras, suplicantes sus arrimos, moviéndome a
tomar medidas.
Una tarde, después de un largo período de necedad, para evitar que me enloqueciera, convine en traer
un cordero. De ahí en adelante, el orden volvió, aunque ya fuéramos tres y los cuidados se multiplicaran y el
gasto en comida pesara. Por cierto, en lugar de maullidos o ladridos, que es lo que se destila en todas
partes, música fue lo que de nuevo se oyó en casa.
A veces, en esas tardes tranquilas, apoyaba la cabeza en el espaldar del sillón y, flotando en aquellos
toscos llamados ancestrales (en su dulce quejumbre), que se anticipan siempre al miedo y el amor, no dejaba
de reflexionar en el poder de tanta mansedumbre, capaz de atravesar la historia, incluso con más fortuna
que otras criaturas mejor dispuestas para la lucha, y de las que no queda ahora sino el vestigio.
Una oveja, me decía, pese al colmillo asesino y a la brutalidad de tanto cuchillo inmolador, no hace sino
poner en evidencia la condición de hierro de una virtud como la bondad.
Y, así, me iba en pensamientos que sólo aspiraban a hacer justicia a quien, hermoso y delicado, se
relega por su condición de víctima eterna. !La bondad! !La pureza! !Jamás ha habido mayor símbolo ni
criatura más indestructible que las encarne! !Mientras haya ovejas, así discurría yo, la pureza y la bondad
están aseguradas! Bendecía, entonces, el curso habitual de las cosas y doblaba, una vez más, la ración
mañanera de forraje y fresca avena.
Quizá fuera este sentimiento, inexplicable en su obsesión, el que, tempo después, me condujo a
comprar más ovejas y corderos. De remedio para mis penas, de repente, casi sin darme cuenta, los bovinos
se convirtieron en una manía escandalosa para la cual la casa comenzó a no ser suficiente. Llegó el momento
en que, tal era su número, que no cabía uno más!
Más tarde, con las nuevas crías, se formaron rebaños enteros, que vinieron a multiplicar los ya
existentes y que, pese a la adversidad (los rigores del clima, los accidentes callejeros, el colmillo de los
depredadores), conseguían superar tal fatalidad. El evento, sin embargo, con todo lo pintoresco que era
(había que ver cómo anegaban la topografía mañanera), pronto despertó recelos y animadversión.
Los primeros en reaccionar fueron los vecinos, para quienes el suceso de grandes rebaños sirviéndose
de sus predios, no sólo era algo odioso sino también incomprensible. Fue de allí, de aquella vecindad de toda
una vida, que partieron los disparos que, por poco, diezman la población, obligandome a un rápido
reabastecimiento y a actuar con astucia.
Años demoró la empresa de reestablecer el rebaño original.
Más tarde, con la nueva generación de crías que se multiplicaron en forma desaforada, la majada
alcanzó tales dimensiones que, cualesquiera fueran las pérdidas, éstas apenas si incidían en el conjunto total.
Tuve, entonces, la impresión de que, por radical que fuera un ataque - ya se sabe lo que significa una
manada de lobos hambrientos -, nada alteraría ya las cosas. Reestablecido el orden, el rebaño se extendió y
seguió su curso natural por propiedades y baldíos, avenidas y plazas, como un gran río.
Al cabo del tempo, la ciudad misma se quedó estrecha para tanto animal junto. Sacrificios, robos,
matanzas, apenas eran realidades que la misma vida se encargaba de enmendar enseguida; de modo que de
allí, de la ciudad convertida en opresivo corral, saltando toda barrera, las ovejas pasaron después al paisaje
de lomas y colinas cercanas, colapsando todo a su paso.
A este punto, vino el verano, el más intenso de todos, y las ovejas arrumadas a la vasta geografía, sin
esquilar todavía, enloquecían, pidiendo atención. Se intentó separarlas con perros y pastores, buscando
llevar un poco de alivio a aquel drama sin solución. A mañana y tarde, los silbidos se oían y los perros corrían
afanosos, entregados a su labor. Pero todo aquello era inútil, aunque tal actividad permitía abrigar a muchos
un poco de esperanza. "Quizá", se decía, "aquello tenga un fin, y tal apremio y laboriosidad constituyan algo
más que un comienzo".
Con todo, nadie podía desconocerlo, a cambio de tanta molestia, la gente tenía al menos qué comer y
contaba, además, con lana suficiente cómo para vestir a varias generaciones. "Una cosa por otra", musitaban
con resignación los más ancianos, sin atreverse tampoco a ir más lejos en sus divagaciones.
Con el tempo, lejos de mejorar, la situación empeoró. Pronto, allí, en aquellos campos polvorientos y
sofocantes, donde hasta el mismo verdor guardaba antes una medida, hubo tantas ovejas como ciudadanos
tiene el mundo.
Para remediar el mal, se decidió entonces dar un cuchillo a cada ciudadano y fijar el día para cumplir el
ritual. Aunque el día llegó, pese a carnicería tan grande, la empresa fracasó. Por lo visto, así los cálculos
fueran suficientes, muy poco se consiguió frente a lo que ya desbordaba cualquier sentido del límite.
Ofrecer a cada uno la segur, no es la solución, repiten los más jóvenes. Así se comience enseguida, el
asunto no acabaría nunca. Y es que, gritan, para un número infinito de ovejas, requeriría al menos otro
número infinito de individuos, armados con otro número infinito de segures, y esto no cabe a nadie.
Tampoco cabe a nadie tropelía tal.
Y de asunto tan insoluble se nutre la poca esperanza de que a diario nos servimos.
MONEDAS
Había convertido la caja de herramientas en cofre y, allí, desde hacía tiempo, echaba las monedas que
atesoraba. Las tenía de todas clases: redondas, cuadradas, octogonales, pequeñas, grandes, pesadas,
livianas, con y sin valor alguno. No hacían una colección, pero sacaba placer al revolverlas y elegir una al
azar que, después de examinarla, devolvía al montón, del cual sacaba otra, y así. Las sorpresas no eran
muchas, pero de tarde en tarde encontraba alguna, nada especial por otra parte, que le exigía una mayor
atención. Aunque en el país las series de monedas abundan (podría hacerse una historia con apenas seguir
el curso de su metal desvalorizado), a diferencia de otras partes, su arte es ninguno, ninguna la calidad de
su materia. El país es pobre y no sería correcto que agotara sus recursos en algo que el níquel, el cobre o el
latón pueden remediar suficientemente. Monedas, pues, sin mayor valor eran las que guardaba en aquella
caja, y apenas derivaba un placer menor de palparlas con sus dedos.
Un día, cuando daba por concluída su inspección matinal, encima de una hilera de monedas de
cincuenta centavos, descubrió una cuyo peso y forma irregular, como si la hubiran puesto al paso del tren, no
era común y pedía estar en otro lugar. Al examinarla, advirtió que era de plata y que sus dos caras estaban
casi borradas. Dura, desgastada, sin mucha forma, ignoraba también cómo había ido a parar allí y por qué,
entre tanta inspección, no la había advertido antes.
En apariencia, salvo por la plata, su interés era escaso y, después de sopesarla, la devolvió a su lugar.
Sin embargo, cuando al anochecer volvió a su casa, la miró de nuevo, con mayor cuidado ahora. Más que un
pequeño disco, era un trozo de metal basto al cual se le había dado forma con instrumentos muy rústicos.
Por su estado, podía ser tan antigua como la vida misma.¿Cómo la había conseguido?, era algo que él
ignoraba. Quizás mezclada entre tanta calderilla, que se deposita después de un largo día. Concluyó que
aquella moneda no sólo era muy antigua, sino que tenía también un valor inestimable, cuando bajo la lupa,
en una de las caras, descubrió casi perdido un nombre: Clodia.
El nombre casi había que adivinarlo, pero se conservaban rastros suficientes para saber que era éste y
no otro el que allí aparecía. Un bello nombre de mujer, se dijo, particular como la época de la cual provenía.
Había sido grabado sobre el lado donde estaba la silueta del águila romana, desaparecida o lijada adrede.
¿Quién lo había hecho? ¿Cuándo? Este era un enigma tan singular como la moneda misma. De la otra cara,
sobrevivía un pequeño fragmento de corona de laurel y la línea de la frente de algun emperador (¿Augusto?,
¿Calígula?), que luego se perdía en una superficie áspera. Recordó que cuando era un muchacho, valerse de
una moneda para inscribir el nombre amado y, luego, echarlo a circular, era una ocurrencia común. Que
otros, en un remoto pasado, también lo hubieran hecho, lo sorprendió.
La moneda era, pues, un testimonio que, para llegar a él, quién sabe por cuántos siglos y siglos de
manos tuvo que pasar antes; por cuántos siglos y siglos de individuos que, al leer el nombre de Clodia,
reanudaban la devoción de quien, amoroso, había echado a rodar su nombre por la historia de esta manera.
Preguntarse, si Clodia habría sido una dama de alcurnia o una sierva, no tenía importancia. Muchas podían
ser las historias que, al desconocerse la real, podían inventarse. Cada mujer amada podía ser Clodia. Para no
romper el hechizo que allí había, apretó la moneda en su mano y pronunció su nombre muchas veces.
Por una casualidad rara, ahora poseía la moneda. Podía conservarla y poner fin al largo camino que la
había traído hasta el presente, o devolverla al curso de los siglos, a donde pertenecía. Que en el torbellino de
las edades, hubiése un nombre amado de mujer que, gracias al recurso humilde de una moneda,
permaneciése, lo comprometía. Comprendió también que no podía hacerla suya.
Todavía la conservó unas semana más.
Al salir el domingo de la catedral, la echó de limosna.
LA ENSEÑANZA
Estaba a punto de acostarme, cuando sentí a alguien afuera. Al abrir, me topé con un hombre muy alto
que me hablaba, y que, para que no le diera frío, mandé entrar. Pero no cabía por la puerta, y aunque lo
intentó una y otra vez, doblándose hasta donde se lo permitía su cuerpo, pronto desistió de hacerlo y con
una seña me invitó a que saliera.
Me puse mi chaqueta de cuero y salí a la noche limpia y estrellada.
Avertí entonces que era mucho más alto de lo que pensaba y que nadie, al pié suyo, podía parecer más
insignificante. Al ver mi turbación, puso una mano sobre mi hombro y sonrió para tranquilizarme. !Ni en el
circo había visto criatura igual! De una delgadez extrema, su cabeza se perdía arriba en el cielo, lo que no
quitaba que pudiera escucharlo. De andar lento, viniera de donde viniere, debió gastar años en llegar hasta
aquí. Supuse su cansancio, lo que aún le faltaba por recorrer, el carácter de su aventura.
-¿Eres Dios acaso? - le pregunté de pronto.
Era una pregunta rara, yo tenía doce años, y se me ocurrió que era así.
Pese a mi intriga, no contestó.
- ¿Eres Dios, no es cierto?-, insistí de nuevo.
Ni su tamaño, ni su voz hablándome desde las nubes, me asustaban. Por el contrario, me sentía
contento de encontrar en aquel suceso una oportunidad para cancelar viejos asuntos. Pero, como si mi
curiosidad le causara gracia, rió con una risa breve, de niño que se ahoga, y eso fue todo.
- Cada noche le pido a Dios que venga - continúe, sin desanimarme.
- Es una bonita petición - Jamás he visto un ser como Tú -.
- No, no hay otro como yo. Antes quizás, en otro tiempo, pero ahora no -.
- ¿Antes? ¿Hubo otros antes?-.
- Dije quizás -.
Aunque la respuesta era ambigua, lo miré con asombro. La verdad, no podía comprender una época
llena de criaturas como él.
-¿Entonces Dios no es uno?-, intenté otra vez.
Volvió a reir con su risa pequeña, con un dejo ahora de cansancio.
- Dios es uno, ya lo sabes - contestó.
Entonces movió su cabeza de alfiler entre el color de los astros.
- Si no hay otro igual...
-¿ Cambiamos de tema? -. Me interrumpió, impaciente.
Después recostó su figura de sueño en la casa y bostezó sin disimulo.
- Vi una luz en el camino y quise conversar con alguién. Hace años que no lo hago - Dijo.
Entonces habló y habló, olvidándose que era medianoche y allí afuera helaba. Era un charlatan nato, y
habló de cuanta cosa se le ocurría, el mal tiempo, el gobierno, los deportes, y se retorcía cuando creía haber
dicho algo jocoso. La verdad, salvo trivialidades, nada de particular tenían sus palabras.
Al rato, para estirar un poco las piernas, se interrumpió y caminó delante de la casa. Fue hermoso verlo
alzarse hasta las estrellas. Más tarde, volvió a su cháchara insulsa, que no iba a mi parecer con una criatura
como él.
Hablaba de todo y de nada. Realmente se notaba que hacía tiempo no lo hacía con nadie y, para
retenerme, inventaba historias sin pies ni cabeza. En algún momento, sin embargo, dijo que quería tener
conmigo una verdadera conversación de camaradas. Parecía que, al fin diría algo serio, y me apresté a
escucharlo. Inclinándose, en plan confidente, me preguntó qué si tenía novia. El asunto me tomó de sorpresa
y no supe qué responderle. ¿Novia? Sí, claro....por supuesto....aunque...pues sí....Viendo mis dificultades,
fingió ocuparse de su traje sucio y maltrecho. Mentí cuando le respondí que sí, que tenía una desde hacía
algún tiempo. Cuando me averiguó por su nombre, me confundí aún más y no acaté a decirle ninguno. Me
sonrojé de verguenza. Contra mi voluntad, un par de lágrimas empezaron a correr por mis mejillas. Mentiras
decía a menudo, pero no entendía por qué ésta me delataba de esa manera.
Cuando esperaba un reproche, vi que de nuevo se entretenía con el estado de su traje. Sentí un gran
descanso, pues en su ánimo no estaba censurarme. Luego lo ví separar una hebra de la manga del saco y,
con gesto escrupuloso, tirarla al aire. Después se recostó en la casa y, mientras se hurgaba una oreja, con
aire sibilino, dijo que yo ya estaba en edad de saber unas cuantas cosas acerca de las mujeres. Por primera
vez, lo escuché con verdadera atención, aunque el tono no era ya el mismo, y a mí me pareció presuntuoso.
- Respecto a las mujeres, lo mejor es estar siempre alertas - comenzo. -Nadie, que yo sepa, sabe qué
es lo que ellas realmente quieren. Caprichosas y tercas, su vocabulario sólo consta de una sola palabra:
!desastre! De no poderlas evitar, lo mejor es actuar con cautela, con sigilosos pasos de gato y no permitir
que en el camino te tomen ventaja. Una bofetada de vez en cuando, te lo aseguro, no dejan de
agracecerla...-.
Calló enseguida, midiendo el efecto que producían sus palabras.
Yo lo miraba estupecto, no podía creer lo que estaba oyendo. En un gesto nervioso, restregué un pié
sobre el otro y los sentí ateridos.
- Por supuesto -, continuó -, son hermosas y a lo mejor, sin ellas, el mundo sería un poco más aburrido.
Pero igual sucedería si no hubiera caimanes y cocodrilos, con la ventaja de que con ellos no te estás
cruzando a cada momento. Si de mí dependiera, las ofrecería todas a algún restaurante de caníbales. Dicen
que tienen buen gusto -.
Me quedé observándolo, no podía saber si hablaba en serio o no.
- Además, !horror!, !crian niños!. Cualquier cosa, menos eso, mira como tienen el mundo, ya no
cabemos en él -.
Feliz oyéndose, elevaba cada vez más la voz y exageraba el movimiento de las manos. Parecía un actor
sobreactuado. Por mi parte, no sabía que pensar, sentía que aquello que decía no estaba bien pero, a la vez,
lo encontraba atrayente. Intenté rebatirlo pero no me dejó abrir la boca.
- Hay algo que les gusta mucho. La verdad, no hay otra cosa que les guste más. Pero eres muy un
chico y no es muy aconsejable que lo sepas ...a menos que...
Era un maestro en el arte de la intriga, y me reventaba por dentro saber de qué se trataba.
- ¿A menos que ...?-. logré pronunciar.
- A menos que me prometas no contárselo a nadie. Es un secreto.
Aunque le ofrecí mi confianza, pareció pensarlo otra vez; al fin, con una seña, pidió que me acercara.
Corroboró que no hubiera alguien por ahí, de repente se tornaba extremadamente sigiloso, y de nuevo se
dobló como un papel. Al oído, entonces, empezó a contarme cosas, que ni un rufián lo haría mejor. Según él,
sólo un galán sabe qué es aquello que pone contenta a una mujer...... Algo por lo que son capaces de todo,
matar incluso. Lo sabía por experiencia propia.
Entre palabra y palabra, comenzó a ampliar las pausas.
- Con las damas ( su voz se volvió un hilo), lo mejor es ir derecho; si no aprovechas la oportunidad,
jamás lo perdonan -.
Infló el pecho como un pavo y, con aire sentencioso, casi gritó.
- ! A las mujeres hay que tirárselas todas! -.
Me quedé mudo, aquello era una obscenidad.
El hecho me produjo un sentimiento de perplejidad y rara inquietud. Recuerdo que me sonrojé, la
emoción era para mí nueva, y mis piés dejaron de estar helados. Nunca un mayor me había hablado en esa
forma. Y aunque reconocía que el consejo poco tenía de ser correcto, no me disgustó.
En el corredor caminé de un lado a otro.
- ! A todas!-, oí que rugía de nuevo. Entonces rió con esa risa molesta suya.
Alcé la vista, el gigante tenía ahora un aspecto feroz. Por supuesto que exageraba, hacer muecas era
algo que le gustaba hacer, sólo que ahora lo hacía con mucha convicción y sentí miedo.
Arriba las estrellas se habían convertido en una tenue maraña lechosa. Pronto amanecería. Recordé de
repente que mi madre me había prohibido hablar con extraños y decidí despedirme.
Con un gesto de disgustó el hombre se resignó a que la charla terminara.
-Siempre sucede lo mismo -dijo, desencantado.
- Vuelve cuando quieras - le respondí con cortesía.
Con desgano me alargó una mano increíble, de mi mismo tamaño, que retiró enseguida al ver los
problemas que me creaba.
Ambos reímos .
- Es una broma que nunca falla - dijo.
Entonces se despidió y lo vi irse, bamboleándose en la fría noche, quién sabe con qué rumbo
Y sentí pena, porque ni en sueños uno ve gente de su tipo.
ENTRE LOS ANIMALES, EL PERRO
Aquel domingo, como tantos otros, salí a trotar y a disfrutar de una ciudad que por unas horas, pese a
todo, no se olvida de lo sencilla que es la vida cuando no hay vehículos ni gentes, ni el bullicio aplastante de
un día cualquiera. Las calles vacías, la luz mañanera, el aire de promesa que envolvía las cosas, eran como
una nueva piel extendida sobre la piel convulsa y manchada de una urbe que, como se sabe, tiene
demasiadas pieles, no todas lustrosas y sanas.
Hacía fresco. En la Floresta tomé el viaducto del Metro y bajé hasta la unidad deportiva, donde me uní a
los que, sin perder el paso, daban vueltas alrededor del estadio. Calculaba estar allí urato largo y, luego,
regresarme por donde había venido. Quería también aprovechar el rato en que el grueso de aficionados
todavía no ocupa calles y aceras impidiendo un ejercicio adecuado. Respiraba hondo, el aire llegaba puro a
los pulmones, las piernas se movían con fuerza y precisión. Cuando ando en buen estado, puedo hacer doce
o quince kilómetros, a un ritmo casi de competencia. En séis meses de disciplina constante he conseguido,
no sólo bajar drásticamente de peso (rayaba los 80 kilos), sino también tomarle gusto a un deporte que
consideraba aburrido como ninguno. A estas alturas puedo decir que, ausente de otros propósitos, trotar
significa mucho para mí.
Sin embargo, aunque a diario lo hago, siento que el domingo es diferente. Me parece que un día tal, sin
los afanes neuróticos del resto, es apenas el marco adecuado para una actividad que lo hace sentir a uno
que se tiene algo propio.
Marchaba a buen ritmo, pronto había dejado de contar las vueltas, para centrarme en el reloj y medir el
tiempo. Atrás habían quedado los dos o tres ilusos que, en algun momento, por puro espíritu de
competencia, intentaron sobrepasarme. Hoy, pues, agregaría unos kilómetros más a los acostumbrados.
Cuando me siento así, con el cuerpo como una máquina a todo vapor, puedo trotar el día entero
Dí vuelta en la calle Colombia y bajé hasta la carrera 7O, donde torcí en dirección a la estación del
Metro. Luego subí por Pichincha y avancé hasta el mall El Obelisco donde nuevamente doblé y enrumbé hacia
Colombia. Repetí este circuito, bastante amplio por cierto, una y otra vez hasta cansarme. Cuando me detuve,
dos horas más tarde, debí apoyar las manos sobre las rodillas y esperar a recobrar el aliento. Estaba
exhausto, sudaba, y me dolían la cintura y las pantorrillas. Quizá me había excedido. Esperé unos minutos,
antes de irme en busca de un lugar dónde desayunar. A este pequeño ritual no falto porque me reintegra, allí
en medio del bullicio y los comensales, a un momento placentero.
Pedí café y empanadas. Un buen desayuno, no hay que decirlo, es la mejor recompensa a una mañana
de esfuerzo y disciplina, y me di gusto saboreándolo. El sitio estaba atestado y los meseros iban y venían,
gritando las órdenes. Me concentré en lo mío. Cuando estaba a punto de terminar, a un lado, en la acera,
descubrí al perro. Ignoraba cuánto hacía que estaba ahí, y no me quitaba los ojos esperando un bocado.
Hasta ahí llegó mi placer.
Por lo común, los perros no me producen sentimiento alguno, su tonteria es igual a la humana, y trato
de evitarlos siempre. Por su parte, podría decir, que soy igualmente correspondido y no conosco uno que me
haya mostrado alguna vez simpatía.
El animal estaba famélico, el costillar se le advertía bajo la piel deslustrada, y sus ojos lastimeros y
tristes, como si supieran de la vida, inquietaban. Se había echado en el piso y no cesaba de mirarme,
consciente quizá de que esto fuera suficiente para tocarme el alma. Me compadecí de él. La verdad, no
soporté aquellas brasas que me miraban de tal modo. Terminé, sin mucha paz, mi desayuno y, contrariando
principios, pedí al mesero una bolsa con empanadas. En la calle, le ofrecí una. El perro ni la masticó, se la
tragó entera y, para mi sorpresa, empezó a dar saltos a mi lado, lleno de júbilo, como si yo fuera su amo.
Tanta efusividad me molestó, por eso soy tan esquivo con ellos, y estuve tentado de negarle la otra. Al
tirársela, la bestia desenfrenada quería mordisquearme la mano. Desesperado, sin saber qué hacer, le arroje
la última sobre un seto vecino y corrí hacia la plazuela de la estación, donde había un grupo haciendo
aeróbicos, con la intención de escabullírmele entre tanta gente; pero hasta allí me siguió, multiplicándose en
una serie de carreras locas que, de lo zalameras, daban grima. El perro chillaba y se metía entre mis piernas,
quién sabe desde cuándo no atrapaba un buen samaritano y, en más de una ocasión, estuvo a punto de
hacerme caer al suelo. Maldije mi suerte, para nada quería yo a ese animal persiguiéndome e intenté
espantarlo, pero amenazarlo con una piedra fue una estupidez, enseguida me mostró los dientes. Sólo
restaba no hacer caso de él.
Entonces, con un trote rápido, reinicié el regreso a casa. Tomé los bajos del viaducto, hacia el
occidente, en dirección a la carrera 80. A esa hora, el público había aumentado y patinadores y ciclistas,
muchachos a caballo (quien lo creyera), eran una calamidad. Aún cuando en dos o tres ocasiones el perro se
rezagó, mi alegría no duró mucho porque pronto volví a tenerlo a mi lado, fastidiándome con sus festejos
babosos. Debía pensar que ahora tenía dueño y que ya no tendría que preocuparse por el día de mañana.
He dicho que detesto a los animales, pues mi egoismo apenas alcanza para mí. En esta jungla de
miedo, que yo sepa, no existe otra filosofía mejor. Así que, mientras corría, me reprochaba la debilidad de
haberle tendido la mano a una criatura de su clase.
Al llegar al puente de la 73, angustiado, ya no sabía qué camino coger. Quizá no fuera una mala idea,
tirarlo por encima de la baranda. Entonces me detuve, pero, como si adivinara mis pensamientos, el perro
paró a su vez y, con una mirada que en poco recordaba la mirada lastimera de un principio, centró su
atención en mis movimientos. No quería sorpresas, así que se echó en la acera, acechante. Sabía, sin
embargo, que yo no haría aquello, arrojarlo a la quebrada, pero le inquietaba cualquier resolución que fuera
a tomar. A mí no se me ocurría nada. Apalearlo, me sonó vulgar. Por lo pronto la escena me pareció
grotesca. Nadie en sus cabales anda por ahí trenzándose en riñas callejeras con animales inmundos. Casi era
un chiste.
Cambié de táctica y, mostrándome amistoso, le chasqueé los dedos: perrito, perrito, vení, le dije, pero el
maldito ni parpadeó. Aunque repetí el llamado, vaya uno a saber qué cosas sospechaba, no se movió. Harto
de ver cómo me echaba a perder el día, le volví la espalda y corrí hacia la carrera 80. No obstante, apenas
avancé unos metros, lo tuve de nuevo saltando a mi lado. Fingí no verlo y dejé que hiciera lo que le viniera en
gana: saltar, ladrar, atropellarme incluso, la verdad no me prestaría a su juego.
De pronto, unas cuadras adelante, me sentí tan cansado, que debí detenerme y buscar una banca
cercana. Jamás me había sucedido que, al final de la jornada, las fuerzas me faltaran de tal manera. Quizás
fuera algo pasajero. Me senté y respiré profundamente una, dos, tres veces. Tenía el corazón acelerado y
sentía la vista nublada. Pensé en un infarto. Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
Entre tanto, ahí enfrente, apoyado en sus patas traseras, el perro me miraba con curiosidad burlona. Al
menos ya no ladraba ni daba esos saltos idiotas que me dañaban la sangre. Entonces, como un médico
preocupado con el estado de su paciente, comenzó a inclinar la cabeza a un lado y otro Con tal gesto parecía
indicarme que no tenía salvación. !Ese era su diagnóstico! Ganas me dieron de matarlo. Para irritarme aún
más, sin la menor vergüenza, orinó a chorritos, defecó y restregó su culo en la hierba. Vomité del asco. Al
sudorfrío siguió entonces un temblor incontrolable, tiritaba como un poseso. Pensé que moriría por culpa de
aquel desgraciado. Sin embargo, cuando creí que había llegado el fin, algo sucedió. En efecto, pasmado,
observé cómo la bestia se transformaba en otra cosa. Algo o alguien, aún no sabía qué, tomaba allí mismo su
lugar. Miraba atónito el acontecimiento, estas cosas no suelen suceder en la vida. Entonces, como por arte
de magia, en su reemplazo apareció un joven lama que, desconcertado, miraba a todos lados, sin entender
tampoco qué pasaba.
Veía visiones, eso pensé: Medellín no es Lahasa y aquí lamas no se ven ni en ficción. Al momento,
recuperado de la sorpresa (de la figura tiñosa, no quedaban rastros), el lama me saludó con una leve
inclinación de la cabeza y sonrió. Era casi un niño y tenía las orejas punteagudas; sus ojos, dos ranuras que
destellaban, parecían los de una niña de lo dulces que eran. Con su túnica color azafrán, en poco se
diferenciaba de los monjes que se ven en revistas y libros ilustrados, capaces de reencarnar, según se dice,
una y otra vez hasta el fin de los siglos. !Reencarnación! La palabra se me había escapado. ¿Era esto
posible? ¿Un perro que reencarna en monje?. !Había que verlo para creerlo! La idea me dio risa, estos no
son parajes que se presten a tales metáfisicas. Sin embargo, debía estar muy mal, muriéndome ya, si me
ocurrían tales cosas.
Entretanto el dolor, agudizándose, subía al brazo y se extendía al pecho. Desabroché el pantalón, abrí
la camisa y me tendí en la banca. Quizás alguien, al percatarse, llamara a un médico. Todavía pensaba en el
suceso como en un engaño, en una confusión de la mente a causa de mi estado calamitoso. Para salir de
dudas, levanté un poco la cabeza, esperando no encontrarlo:el lama continuaba allí, sonriendo dulcemente
como una niña.
Entonces sentí que, en verdad, estaba en las últimas.
Cerré los ojos, intenté serenarme. Perros, monjes, reencarnación, estas no eran más que simples
tonterias. Estaba cansado, eso era todo. Durante un rato, no pensé en nada y conseguí que la tensión
cediera. Pronto la respiración volvió a su ritmo normal y el dolor menguó, sentía la mente clara y presta, mi
ánimo ya era otro. Eché la culpa al desayuno y a no tomar precauciones al regreso. Pero el maldito perro me
había forzado a correr, lo menos recomendable cuando se tiene el estómago lleno. Me senté, sin atreverme
todavía a levantar la vista. Toparme de nuevo con el pequeño lama, una vez recobrada la conciencia, sería
simplemente escandaloso. Aún esperé un momento más. En mi interior (debo confesarlo), temía aquello,
porque si en realidad las cosas habían sucedido así, cualquier asunto podía suceder en adelante.Me resistía,
pues, a admitir cualquier asunto por fuera de los esquemas ordinarios. Hijo de mi tiempo, la maravillano no
entraba en mis planes. Tomé valor y miré. Contra toda previsión, encogiéndome el alma, el niño continuaba
allí, allí estaba el pequeño lama, sólo que ahora no sonreía y me miraba escandalizado.
Cuando quise preguntárle qué sucedía, un odioso ladrido salió de mi garganta.
LA LLAMADA
Tengo algo importante que decirle, de vida o muerte, dijo la voz en el teléfono. Eran las nueve de la
mañana de un día que, salvo por aquella llamada, no parecía diferenciarse en nada de los demás días. Desde
el ventanal de su oficina, en el piso l9, del edificio más alto y moderno, Luis podía contemplar hacia el este la
panorámica más bella de la ciudad, con sus montañas y construcciones elegantes, sus piscinas de aguas
azules y sus bosques naturales. Era una vista que le compensaba el sentimiento de pasarse el tiempo
encerrado entre cuatro paredes, condenado al papel de asesor tributario de una importante industria
cervecera. Había tomado la llamada que nada distinto a asuntos profesionales parecía anunciar. Sin embargo,
era una llamada distinta, con una voz angustiada al otro lado, que repetía una y otra vez la misma cosa.
Tengo algo que decirle, doctor, algo de vida o muerte.
Se trataba de una mujer que, por el tono bajo, seguramente hablaba desde un lugar público y evitaba
así que la oyeran. Cuando Luis quiso saber quién era, la mujer dijo que volvería a llamar y colgó. Al comienzo,
desconcertado, pensó que era una broma, una mala broma; después, para no dar cabida a inquietudes
inútiles, se dedicó a sus labores y no volvió a pensar en nada.
Dos días después, a la misma hora, mientras se distraía con la vista de las montañas, el teléfono sonó
y, otra vez, la voz de aquella mujer lo alarmó. De lo que tenía que decirle, dependía su vida (la de él);
tampoco podía adelantarle nada por teléfono, ni aceptar una cita por ahora, mientras no estuviera segura de
cada paso que daba. Le pedía también que no contara a nadie lo sucedido y que buscara parecer natural,
aunque ella sabía que una llamada como aquélla difícilmente podía dejar las cosas como estaban. Después,
colgó.
A Luis le quedó sonando aquella voz que, por su tinte preocupado, extraña en su razón, a partir de
entonces tomó muy en serio. ¿Qué era aquello tan grave que no se atrevía a decirle aquella desconocida?
¿No estaría, de pronto, dando cabida a algo que él razonablemente no podía aceptar? Estas eran preguntas
que, poco a poco, le robaban el sosiego que hasta entonces gozaba su vida.
Después, con los días que se fueron sumando en tal expectativa, aunque buscaba espantarla de su
cabeza, empezó a depender de la llamada de aquella mujer que, en últimas, no hacía más que avivar su
angustia. Serio, muy serio, seguía siendo lo que debía decirle, y sólo esperaba a que la ocasión se
presentara. Por lo demás, la mujer conocía todo de él, y decirle lo que tenía que decirle era cuestión de
eliminar riesgos. Actuar como si nada pasara, sin despertar sospechas, quizá facilitara las cosas.
Y, otra vez, cualquiera fuera el momento, sonaba el teléfono y, otra vez, Luis sentía que su vida
empezaba a depender de un hilo. Entonces, de pié frente al gran ventanal, admitía que la belleza de todo
aquello, de aquel paisaje con sus mansiones elegantes y sus frescos bosques, era algo que cada vez
disfrutaba menos, ya que en su corazón se había instalado la incertidumbre.
Un mes después la situación seguía invariable y, aunque Luis quería olvidar, no olvidaba, porque
siempre estaba ahí el teléfono para recordárselo.
Alguna vez, cansado, tiró el teléfono; con alarma descubrió que el mensaje -diabólico en su imprecisióncopaba también el correo electrónico. Cuando acudió a la policia, advirtió que apenas le prestaban atención.
Si nada había pasado hasta ahora, era porque nada iba a pasar, le contestaron. Desalentado, volvió a la
oficina, y pasó el resto del día parado frente al paisaje, reprochándose por lo paranoico que estaba. No
dejaba de pensar en lo estúpido que era al dejarse dañar la vida de ese modo, con una llamada que, en
últimas, no significaba nada. Además, que alguien como él quedara atrapado en historia semejante, era para
llorar. Eso pensó; pero otra vez, cualquier tarde, levantó la bocina y, otra vez, oyó la voz de la mujer, sólo
que ahora de un modo apremiante e histérico. !Debía recibirla enseguida, si en algo estimaba su vida! Luis,
alarmado, en lugar de aceptar, llamó a seguridad y puso la alerta. Sólo que cuando le pidieron una
descripción de la enajenada, no supo dar ninguna y terminó pidiendo excusas.
Por cautela, puso doble llave a la puerta y trató de calmar su inquietud con un vaso de whisky. Pero no
recobró la calma, pensando en que aquella desconocida andaba libre, sin que nadie pudiera detenerla.
Era una tarde gris, con una niebla suave que borraba el paisaje. Así, pensó Luis, estaba su alma,
acorralada por aquel suceso extraño. Luego apuró el trago y quiso darse valor, convenciéndose de que
apenas se trataba de una mujer que quería ayudarle y que no existía razón para tantos temores.
Al rato, después de beberse media botella y espantar su preocupación, dio vuelta a la llave y esperó.
Pero el tiempo pasaba y a su oficina, sumergida en una luz blanca y fría, no llegaba nadie. Detrás del vidrio
de la puerta, de vez en cuando una sombra se detenía, como corroborando las señas, pero luego continuaba
hacía las oficinas del fondo del pasillo. Esto lo tranquilizaba, lo tranquilizaba que todo estuviera tan tranquilo,
como siempre. Por lo demás, el whisky le devolvía el ánimo perdido.
A las séis, se encendieron las luces de la ciudad y Luis recobró la imagen del sector más exclusivo en el
vidrio del ventanal. Diez minutos más tarde, sonó el teléfono y Luis, contrariando toda previsión, pidió a la
mujer que subiera.
Un día después, la policía encontró el cadáver de Luis, recostado sobre el sillón. El espanto le
desencaja el rostro.
EL SÁBADO, DESCANSO
Quería descansar y se acostó temprano. Era la primera vez que lo podía hacer en una semana de
ajetreos y horarios irritantes. Aunque se durmió enseguida, sintió que en el vestíbulo de su conciencia algo se
rehúsaba a extinguirse, impidiendo que el sueño fluyera fresco y reparador. Se volvió en la cama. Pronto
descendió como un ángel sin pasado al último lugar al cual podía llegar y, allí, se recogió. Ese era su nido,
una oquedad mayúscula donde no alcanzaba a oírse el estrepitoso afán del mundo. Durmió. Cuando
esperaba que éste fuera un acontecer feliz, la idea de haber dejado algo sin resolver, lo inquietó. ¿Qué era
aquello que le estropeaba así el descanso?, pensó, como se piensa en los sueños, sin mucho orden ni
posibilidad. Dormía mal, sobresaltándose a cada rato, porque éste no era un sueño agradable y pleno.
Pronto supo que no iba a poder descansar y que iba a perder la noche. !Si al menos pudiera olvidarse de
todo por un instante!
De repente empezó a observar (era un sueño, no valía la pena) que, sobre la almohada la cabeza y la
cara perdían forma, volviéndose una máscara lisa de ídolo precolombino, que ponía en entredicho su
condición humana. Como sabía que era un sueño y en él, mudar de forma, era asunto casi natural, asistía a
su transformación sin alarma ni espanto. Sin embargo, la singularidad del asunto lo llevó a contemplarse con
atenta curiosidad. Dos ranuras los ojos, una más, la boca. Para la naríz, la lámina se levantaba brevemente
en forma de triángulo. El óvalo de la cara lo tenía pespunteado, pespunteados también los colmillos de
jaguar. De oro, la máscara refulgía.
Con ironía, se dijo, que el dormir le ofrecía composiciones cuya riqueza, sin duda, le hacía más falta en
su diario quehacer sin esperanza. Advertía además que, antes que zozobra o angustia, el suceso le producía
perplejidad: hallarse de repente convertido en pieza de museo, no sólo era raro sino también sintomático del
pobre estado de sus nervios. ¿Era ésta acaso la causa de su malestar?
Inquieto, intentó enseguida deshacerse de aquella imagen y tener de nuevo su cara. Contra lo
esperado, la máscara no cambió, y ahora él no sólo no la observaba desde afuera (como si el acontecimiento
fuera ajeno), sino que sentía que aquélla era su cara, la única que tenía, y que por más que se esforzara no
iba a poderla cambiar. Se sobresaltó, sin conseguir despertar. Después, cuando logró dominar su horror,
quiso palparla, pasarle los dedos a aquella superficie laminada que, al remedar una cara humana, daba a la
vez forma a otra cosa.
De lo sencilla y esquemática, le parecía un boceto infantil. Tenía, sin embargo, el suficiente arte como
para no olvidarse (la imaginó puesta sobre la cara de un cacique muerto en alguna ceremonia ancestral) que
era también un dibujo de la divinidad. De nuevo repasó la boca felina, los orificios de los ojos y la naríz, el
pespunteado que, ahora, definía su cara, la otra, la que desconocía tener. Cuando, aterrorizado, quiso
sacársela, le fue imposible. Pese a sus esfuerzos, tampoco pudo despertar. Anheló entonces la mañana, el
nuevo día, allí al menos no sucedían cosas semejantes. Como el día no llegaba, terminó dolorosamente
resignándose a aquél sueño disparatado, que le impedía tener un rostro como el de los demás. Después
gimió, imploro, imaginó que moriría y que, pasado un tiempo, sus huesos serían polvo, un cúmulo de polvo,
sobre el cual, sobreviviéndolo, reluciría aquella máscara en que se había convertido.
LA GRAN MURALLA
Es un hecho que la gran muralla china aún no termina de construirse. Contra lo que se cree, pese a los
siglos transcurridos, ésta continúa levantándose para evitar así las hordas bárbaras, cuyos tiendas y
campamentos, sus bestias agitadas, se observan a una distancia cada vez más cercana. De cada cual
(constructores, ingenieros, albañiles), sobra decirlo, depende que la amenaza, en lugar de amedrantarlos,
constituya el impulso para construir una nueva línea de la muralla, que impida el paso a quienes, bajo la furia
de otros dioses y otros hábitos, desde los mismos orígenes, avanzan en dirección a la Capital..
Así ha sido y será siempre; por eso la muralla en lugar de terminarse, se extiende cada vez más por el
país entero, comprometiendo - así algunos no lo acepten - el bienestar y la felicidad de las generaciones
habidas y por haber.
Hoy, gracias al sacrificio de un pueblo entregado a velar por su dramático destino, la gran muralla
constituye hoy una defensa que protege hasta el último rincón del planeta. Extendida por todos lados ( se ve
desde la luna), multiplicadas sus puertas y torreones, sus pasadizos y garitos, sus arsenales y polvorines,
sus recodos estratégicos, es lógico que disuada de empresas temerarias a quiénes, sin la suerte de Genghis
Khan, buscan atentar contra su fortaleza. Esto explica por qué también, de un tiempo a acá, el asedio no es
el mismo y por qué la idea de un ejército bárbaro se torna de pronto incomprensible para todos.
Hoy el pueblo puede asomarse a la muralla y contemplar desde allí la extensa llanura en calma.
Comprender las dimensiones de su hazaña, le ofrece también de qué enorgullecerse. Sin embargo,
conociendo el talante sanguinario del enemigo, sus impostergables sueños de conquista, no descuida su
defensa. Si, desde un comienzo, las hordas bárbaras han buscado desesperadamente romper las fronteras
(con todo lo que esto entraña), lo correcto es pensar - así aparentemente se hayan alejado -, que cualquier
día volveran.
Volverán, así el mundo se convierta en una intrincada serpiente de piedra, es lo que el pueblo piensa a
diario. Por eso no baja la guardia, ni deja de levantar día a día la gran muralla, de la cual, con igual
empecinamiento, hablan y hablan las actuales generaciones, levantando allí, sobre la real muralla, una aún
más sólida e infranqueable: la muralla de la leyenda.
VESTIGIOS
(1997)
JINETE
Aquel día, a lo lejos, entre la polvareda, se veía venir un jinete, cosa curiosa en una época que nada
quiere saber de caballos y menos de jinetes despedidos a través de campos y llanuras, presos de una
ansiedad loca. Tan insólito evento reunió de inmediato a propios y extraños y, aunque la distancia todavía era
grande, comenzaron los preparativos del recibimiento.
Pero el jinete demoraba más de lo esperado, quizás su montura no fuera tan buena, y aunque ya no
era un punto en el horizonte, se tenía la impresión de que apenas avanzaba.
Dos horas más tarde ni el caballo ni el jinete conseguían una entidad mayor en aquel paraje inabarcable
donde, bajo el calor, todo parecía volverse lo mismo. ”Quizás se ha detenido a beber un buche de agua”,
decían los unos, ”o ha caído y se ha matado”, decían los otros. Con el correr del tiempo la espera se hizo
molesta y muchos, después de repasar la lejanía, con una pizca de irritación, tornaron a sus casas. En la
plaza, indistinguible en la vastedad de la llanura, quedaron unos pocos que ni el poder del sol acobardó y
que convinieron en conceder al jinete todo el tiempo que necesitara para llegar. Pensaban, no sin razón, que
tamaño esfuerzo - quién sabe de qué lugar venía, qué mensaje guardaba pegado a su camisa-,obligaba a un
sacrificio de su parte. Buscaron un zaguán y se sentaron a escudriñar en el horizonte.
Al atardecer era un hecho que el jinete ganaba terreno y que, cualquiera fuera el punto en que se
encontrara, ya la llanura no le era adversa. Estaba, pues, cerca y por fin el afán de saber quién era, cuál su
misión, podían alcanzar resultados.
De cosas así, para qué decirlo, se compone la vida a diario.
Y el jinete, echado al galope, sin pensar en nada distinto a su rapidez y entereza, se traga la llanura; sin
importarle que ésta apenas varía y que, como ese pueblo que allí otea, ya ha cruzado cien y aún le falta otro
tanto.
Al anochecer cruza la plaza polvorienta a todo correr, sin prestar oídos a aquellos que le gritan que se
detenga, ofreciéndole comida y descanso.
Y para nadie es un cuento ver que jinete y cabalgadura están en sus restos y que no resisten un
esfuerzo más. Sin embargo, contra toda predicción, hombre y animal se sostendrán, espoleados, por ese
otro punto que se los roba en la distancia.
Ayer fue así, hoy nada quita que suceda igual.
Y ahí van, a galope tendido, humedecidos los labios por el cielo de la noche.
NOMADES
Aún no amanece y la llanura, amplia como un país, conserva ese aspecto amigable que a tantos atrae y
convierte en pobladores. Cualquiera que venga sabe que aquí hay lugar para todos y que un poco de
dedicación y trabajo será suficiente. Y de hecho, hay gente que llega de todos lados con sus carromatos y
animales y, pronto, el olor a bosta y el sonido de los látigos, los gritos de los jefes de familia, revientan en la
oscuridad modificando el ambiente.
Basta, entonces, que la luz se insinúe para darse cuenta de que son miles y que otra vez, como por
años, otros, corren hacia un punto que ignoran, pero que la salvaje claridad del día fija, cuando comprenden
que es imposible avanzar más en la llanura luminosa, tan hostil a los ojos como al corazón que anhela.
Y nadie que se atreva puede ir más lejos, porque la más cruda extensión se lo traga, la más enemiga
distancia.
Llegan, pues, hasta donde pueden hacerlo y, antes de que su vida se vuelva una desventura, levantan
sus tiendas y forman un pueblo, uno de tantos, desperdigados en la llanura. Y las madres al fin sonríen y su
sonrisa es un signo de bienaventuranza para todos, bestias y hombres doblados por la fatiga.
Al atardecer, hay que verlos, salen y dan vuelta al terruño y dudan que sea suya tanta riqueza. Jamás el
cielo se había mostrado más pródigo, jamás más cercano. Parvadas de torcazas saltan de los matorrales y
manadas de venados forman la lejanía. No era, pues, falsa la noticia de un país que, distinto al nuestro,
aguardaba por todos.
Allí está, desde el hueco de las tiendas lo podemos otear, una llanura inacabable y única, más vasta
aún que cualquier idea que se pueda tener de nuestra vida y la de los otros,los que restan por venir.
Y sonríen las madres por tanta promesa.
Y, rápido, con los ojos de Dios en la nuca, comenzamos a construir nuestro legado.
GESTA
No existen cosas pequeñas en un país tan extenso como el mío. Allí, llanura y cielo se igualan y se
pierden en la curvatura del mundo. A veces la luz los solidifica transformándolos en una masa incandescente,
capaz de demoler al más cauto de los jinetes. Otras, aunque no es regla, la lluvia propone límites y ofrece
algún descanso. Cuando esto sucede, una vez en seis años, pese al terreno anegado, docenas de
aventureros montan sus cabalgaduras y, con el corazón oprimido, después de besar a sus esposas y a sus
hijos, se lanzan a los puntos más lejanos donde no ha llegado nadie.
Hay que ver entonces el espectáculo de tantos y tantos, diseminándose como langostas por un campo
tan vasto como su ambición. No les arredra saber que son pocos los que llegan y, menos, el testimonio de
que, allende, en lontananza, los espacios son como los de acá, ni más verdes ni más ricos, sólo azogados
por los arreboles del fin. Y en sus narices sienten, mientras se tragan las leguas, la fragancia épica de un
país que los llama de todos lados a su conquista.
Casi en éxtasis, deteniéndose apenas para cobrar aliento, cumplen sin novedades la primera etapa de
un viaje que pone a prueba la distancia misma. A su paso, durante días y semanas, el cielo y la tierra festejan
tamaño empeño y, sobre la avanzada, como una bendición, no falta una llovizna redentora.
Luego, siempre será así, las cosas cambian y, tras los meses, llega el agobio de una aventura que gira
en la mera monotonía. Es el momento en que más se requiere de fuerza y lucidez y en que cualquier
deserción se justifica. Aún, sobre el color de la lejanía, se observan las torres del pueblo natal ofreciendo
abrigo a los que vuelven la cabeza, algo superior al vacío de seguir adelante.
Después, cuando ya se ha atravesado medio país, los que marchan atrás empiezan a tropezar con los
cuerpos de los que primero revientan y, aunque en el rictus de sus bocas leen una advertencia, siguen
espoleando sus caballos hasta que a su vez caen diezmados por la llanura.
Años después, unos cuantos cruzan la última frontera, felices de redondear una aventura que casi les
cuesta la vida.
Y en el camino, cómo olvidarlo, señalando el rumbo, queda la masa anónima de jinetes y caballos que la
crueldad de mi país mató. Es el precio pagado en un lugar donde apenas existen las fronteras y donde - que
éstas se mantengan o amplíen -,depende de lo que los hombres puedan.
Y ahí está el pequeño grupo de tiendas, con sus banderines desflecados por el viento, donde
ahora se festeja y canta y se revive la gesta en la llanura.
Un nuevo enclave, en mitad de todas las distancias.
EL PEDIDO DE NUESTROS PADRES
Hubo un tiempo en que dependíamos para todo de los caballos. Ellos eran nuestros verdaderos
hermanos, aquéllos con los cuales podíamos contar en las horas difíciles. En cualquier circunstancia, bastaba
abrazarse a su cuello y sentir el rumor de sus venas, grueso como un oleaje, para que nuestra incertidumbre
y desazón perdieran su forma y en su lugar apareciera la esperanza. De ahí, pues, que el espectáculo de
cientos de jinetes, abrazados a sus monturas, fuera cosa corriente en aquellos campos abiertos y soleados,
inabarcables como el amor. Sabíamos que en esto consistía nuestro país, en estas crudas filiaciones, que
convertían a amo y bestia en una forma única y sólida,- como para armar el más hermoso paisaje -,y
cuidábamos que así fuera. Recostados en sus ancas, sintiendo el abrigo del poder animal, ajenos a toda
asechanza, pensábamos que ningún acontecimiento, por odioso que fuera, podía venir e importunar nuestras
meditaciones sobre la vida. Y esta seguridad, nacida (como se dijo) de una filiación, era la mayor de nuestras
razones y el origen de una confianza que hacía ambicionar para ambas criaturas el mismo cielo.
Un cielo, por supuesto, como nuestro país munífico, sólo que con más caballos y hombres, con más
llanos y montes que cualquier otra geografía. Candores rústicos, los llamaban algunos, ociosas simplezas,
pero no importaba, porque hasta los mismos críticos convenían, que dado el tamaño de nuestra devoción, la
idea de un país sin cielo, no bastaba.
Además,- como alimentando nuestros propios razonamientos -,enseguida la sombra de Dios se venía
sobre el paisaje y refrescaba las horas y cuidaba del sentido de las cosas.
Luego era la algarabía. Digo, el mercado de los relinchos y las voces, el placer del juego y las carreras.
De pronto, pues, sobre el mapa extendido del país, cientos de jinetes espoleaban sus cabalgaduras,
ofreciendo el aspecto de una vida única.
Y el paisaje mismo reía, acunando tanta hermandad silvestre.
En esa época, cuando caballos y hombres eran una sola y misma cosa.
SERVICIO
Allí donde vivo, hombres y caballos se mezclan y confunden y copan a todas horas las calles de un
pueblo que semeja apenas un gran establo. Aunque su aspecto es lo de menos, ninguno se detiene allí más
de lo necesario. Pero de todos lados acuden jinetes y viajeros cuya meta está lejos y que si no se desvían es
porque el pueblo, mi pueblo, está en el cruce de todos los caminos. Cualquier mañana llegan y, como es ya
costumbre, sueltan las riendas de sus caballos y se sientan a otear el horizonte. Hay veces que llegan cientos
de ellos, que sin apenas preguntar toman los espacios libres y dejan que las bestias se las arreglen por sí
mismas.
Entonces mi pueblo alcanza una rara actividad que, por unos días, hace pensar que al fin, después de
años y años, hay un signo de progreso. En tiendas improvisadas se bebe y se juega, y el dinero corre y las
mujeres - no muchas y tan amarillas como estos campos -, allá en el fondo del cobertizo, se alquilan a un
amor sin palabras. De estos encuentros, quién evita que sucedan?, nacen luego criaturas que al crecer,
aunque aman los caballos, sienten que su suerte poco tiene que ver con los caminos y la distancia. Saben,
así sea por odio al padre que no conocieron, que su vida es ésta, la de quedarse y levantar casas y trazar
espacios, desarrollar un pueblo que hasta hace poco sólo era un punto en el camino. De ahí, de este
resentimiento, con el correr del tiempo, ha nacido un pueblo, tan distinto al de antes que nadie llamaría un
establo. Casi podría decirse que es hermoso y que hoy, en tanta habitación limpia y placentera, son más los
que se quedan, olvidándose de su incesante cabalgar por la llanura. Además, por una gracia divina, están las
mujeres más bellas y saludables que pueda conocerse y que, como esposas y madres, no tienen reproche.
Ellas, la verdad, con su servicio amoroso, rico e inventivo, capaz de los mayores deleites, son la causa de que
haya más gente que quiera quedarse y establecerse.
Sin embargo, en las afueras, allí donde el campo se convierte en algo soso e infinito, los jinetes tienen
todavía hoy un espacio donde descansan de sus jornadas de delirio, espacio que nadie ambiciona, aunque la
propiedad escasea, porque se trata de un derecho y una tradición.
Allí llegan desde tiempos pasados y recuperan energías, sin salirse de sus hábitos simples. Para
algunos de ellos, basta verlos, tostados como ídolos por el sol de una vida, el pueblo nunca será una
tentación, al menos en su forma actual. Puede más el tamaño de su aventura sin sosiego, la ventaja de sus
callosidades ancestrales, la amistad de sus monturas. Totémicos, incomprensibles, son ahora nuestro
pasado, las primeras figuras formadas por el misterio de todo, nuestro vínculo con la divinidad.
Y cuando se les ve llegar, la gente acude a recibirlos y masajea sus caballos, tan altos como una casa.
Son, así no se diga, la raza de nuestros padres, aquéllos que un día para escapar a su destino ciego se
anudaron a las mujeres al fondo del cobertizo.
Un lazo, una unión, que no podemos perder.
EL CIELO QUE TODOS OIMOS
Echados sobre la hierba, jinete y animal descansan después de una jornada que se tragó la llanura
entera. Habían comenzado a cabalgar a primera hora del día y habían dejado de hacerlo al ocaso, sin
detenerse una vez, sin que ni la sed ni la fatiga pesaran sobre su propósito de llegar lo más lejos posible.
Todavía al animal lo recorría un estremecimiento y de su boca hinchada salía espuma, a pesar de que el
hombre lo había soltado para que bebiera en la acequia, la primera y última que encontrarían en mucho
tiempo. Por su parte, después de sacar agua con un cazo, el jinete había encendido una hoguera y había
preparado café amargo y había caminado un poco para estirar las piernas. Encima, alumbrado por el orín de
un millar de estrellas, había ahora un cielo amigo que se doblegaba a su extensión, más amplia aún que
cualquiera otra, y que ofrecía una esperanza a tantos jinetes y cabalgaduras diseminados por el mundo, que
hacen de la distancia un asunto de vida.
Mientras sea así, mientras el cielo sea más inmenso que la tierra, hay pues la posibilidad para jinetes y
caballos de que un día, no importa cuál, agotados todos los caminos, su incesante cabalgar tenga un límite.
En ese trance, saboreadas las mieles del triunfo, pagados los servicios, halarán las riendas y darán vuelta
atrás, cada uno hacia su lugar de origen.
Esto es lo que ese cielo amigo le susurra al jinete que duerme, echada una pierna sobre la montura.
Nada distinto, la verdad, desde que en los albores de su vida, provisto apenas de lo necesario, se abalanzó a
todo correr sobre el horizonte.
Noche a noche, cuando la llanura se pierde en la oscuridad del cielo, no es otro el mensaje que el
sueño le entrega, y de esto hace lustros. Saber que cientos de jinetes, desperdigados por el orbe, cabalgan
sin cesar, viviendo su misma situación, a punto siempre de reventar y de morir, no deja de producirle orgullo,
un orgullo que la misma rudeza de la jornada enseguida enmienda.
Además, así no se diga, pertenece a un país y a una raza que sólo comparte su suerte con los caballos
y la tundra, y cuya fortaleza, probada por los siglos, es leyenda. De hecho es de allí, de esas regiones
inabarcables, de donde salen los mejores y más rudos jinetes que se conocen, y son ellos los que ahora, sin
tocar aún los confines del mundo, poca duda dejan de un seguro regreso.
Y otra vez, al despuntar el día, hombre y animal se aprestan a continuar la jornada, y otra vez así no lo
sepan, cuenta ese segundo antes en que a los ojos de ambos, grandes y soberbios, los enturbia una pizca
de locura.
CABALLO
A diferencia de la infancia, hoy no hay caballos en el lugar donde vivo. Cierto que esto no es el campo y
que una bestia desentonaría en un sitio tan lleno de obstáculos, recodos y tantas puertas que abrir y cerrar.
Aquí, sin tener dónde ir, dónde mostrar la velocidad de sus cascos, pronto sería un estorbo y, por hermosa
que fuera su figura, se improvisaría el verdugo que la acabara. Además está el asunto del tamaño; entre
tantas, no hay aquí una estancia a la medida de su cuerpo y menos quien se ocupe de limpiar el piso y
preparar la alimentación, quién le ofrezca los cuidados que necesita. Ningún oficio más escarnecido que éste,
ninguno más vilipendiado, en un lugar donde el trato con animales se da de antemano por descontado.
Está, también, no por trivial menos importante, el aspecto de su olor. Para nadie es un secreto que los
caballos huelen, no digo que bien o mal, y que esto produce alergia a muchos, sus enemigos declarados.
Para ellos, su aroma es una calamidad tan grande como lo es la escarlatina o la gripe, molestias difíciles de
sobrellevar y que irritan hasta al más paciente de los hombres.
Nadie piensa tampoco, en que, cualquier día, sobre el mundo, un relincho amoroso se levante y reclame
apremiante, horas enteras, una solución. Qué se haría, entonces, si aquí no hay caballos y, menos,
congéneres suyos prestos a satisfacer tales menesteres? Su sola posibilidad constituye ya de por sí un serio,
insoluble, problema.
Insisto que este es un lugar sin caballerizas, veterinarios o peones que menudeen en un oficio que no
da para vivir y que se considera tan anticuado como el de volatinero. Nombres famosos como Bucéfalo o
Palomo, Pegaso o Rocinante no dicen nada a nadie ni alarma que así sea.
Una suerte es que la palabra caballo, sonora y bella, no haya corrido igual destino y se conserve en un
vocabulario tan limitado como el nuestro. Una esperanza, se dirá, aunque remota, de que en un lugar
civilizado como éste, - tan lleno de recovecos y callejones, con una población que crece sin medida -,alguna
vez las cosas vuelvan a su origen Habrá que ver.
Lejos, pues, está la época en que tener un caballo era asunto tan obvio como tener una esposa.
Saltar sobre el mío, hincándole los talones, y echarme sobre la distancia, era un placer allá en la
infancia; igual, que abrazarme al cuello palpitante, para atravesar el río torrentoso. Dios, en lo más íntimo,
meditaba yo a ratos, si tiene una forma no puede ser otra distinta a ésta, a la del más grande, poderoso y
veloz de los caballos. El caballo de los caballos, mejor dicho. Pero crecí y venirme acá, un poblado ciego a las
verdaderas emociones, no fue una buena idea.
De esto charlo a menudo con los amigos, en quienes advierto el mismo tipo de sentimiento.
Y de inmediato, casi sin darnos cuenta, sobre muros y tejados, volvemos una mirada que rápido vuela
añorante hacia al país de la infancia.
SUERTE
De mi familia fui el único que subió a un caballo y se vino a estas planicies donde no hay descanso.
Cabalgar, aquí, es asunto diario, fustigar la vida en un ir y venir eterno, tan semejante al rotar de cielos y
astros que se diría que se está hecho de igual desesperanza. Sin embargo, de ser así, de mi boca no saldrá
una queja ni una blasfemia osaré decir al cielo, ni mucho menos renegaré de lo que hago.
Por años y años, atravesar la llanura en todas direcciones, entregando mensajes a uno y otro, sin
preguntarme nunca si esto tiene sentido y sin el aliciente siquiera de que algún día tal cometido termine,
constituye mi suerte.
De tarde en tarde, en medio de la vastedad, el animal muere y rápidamente es reemplazado por otro,
en cuyos ojos grandes y sumisos advierto también la orden de continuar adelante.
Y no hay tiempo de secar una lágrima por aquel que, diezmado por la infinitud de la aventura, revienta
a medio camino y pronto será presa de buitres y chacales, brotados de no se sabe qué paraje de salvación y
olvido.
Y, en mi premura, vuelvo la cabeza para decir adiós al compañero muerto y, otra vez, a todo galope,
planicie adentro, apergaminado y enjuto, retomo el oficio, el orden mismo, que trae y lleva también, día a día,
al cielo y los astros (bella y extraordinaria visión),y a cuya ley no escapa ni siquiera la muerte.
Y de nuevo, sobre mis hombros, pesa el agobio de lo que hay que vivir.
PROVINCIA
Somos, se dice, como la provincia que nos vio nacer. Hasta allá, convirtiéndonos en gente bien
particular, nos ha moldeado la sinrazón de tanto paisaje abierto y el juego de nunca acabar con jerarquías e
instancias que sólo aspiran a ser tan intrincadas como simple y claro es el cielo. Este carácter, trabajado
durante siglos y siglos, explica además por qué de cualquier asunto local y sin importancia somos capaces de
obtener, insuperable en ingenio y astucia, el más complejo tramado verbal, y por qué, cosa que es también
un legado, nuestra devoción por las escrituras, la interpretación y la exégesis, es algo que llena a bien
nuestro corazón.
Desde niños, por qué ocultarlo, se nos reúne en la penumbra de aulas melancólicas y se nos ofrece un
entrenamiento férreo, que sólo afloja cuando la edad de la razón sonríe para todos y la hora de una nueva
instrucción llega. De este modo iniciamos un camino, que no es más que una instancia entre las tantas que
hay, y que si opacan la vida (a decir de algunos), facilitan también motivos para que ésta se mantenga y
persevere. De paso, quizás sea esta la razón de por qué el número de suicidas, por alarmante que sea,
nunca ha constituido una amenaza para la solidez del sistema
Incidentes, episodios, minucias, son la materia diaria de aquello sobre lo cual una y otra vez volvemos,
y de lo cual hay que hacer relación en folios y papeles que abarrotan el espacio público, creándose la ocasión
de que cualquiera los tome y se reinicie allí mismo otra discusión, otra exégesis que continuar. Sé que puede
parecer locura la vacuidad de esta empresa, que eleva a categoría infinita cualquier incidente, pero esta es
nuestra vida y que nadie venga a llamarla absurda.
De otro lado, es la extensión de nuestra provincia la que convierten en verdadera aventura este afán
por la interpretación y el detalle. Atiborrar su superficie de archivos y folios (las calles y plazas sepultadas
bajo legajos y expedientes cuentan ya cientos), asunto imposible por lo demás, permitirá discutirlo todo,
revisarlo todo, la vida entera si se quiere, pasando por cada uno de sus habitantes y cada uno de sus
pensamientos, necesítese el tiempo que se necesite.
Pero,¿ todo?. Es apenas un decir, que tiene que ver más con la prodigalidad ilímite de unos espacios,
que vuelve enseguida materia de lo eterno nuestro oficio de la vida. De ser nuestra provincia distinta, menos
vasta y humana, otros seguramente serían los propósitos, otra la salud de nuestros sueños, otro nuestro
agobio. Eso lo sabe hasta el más pequeño cuyos ojos apenas se abrieron ayer a la perplejidad de un paisaje
imposible.
Ahora bien, aprovecharse de este asunto sin salida, quizá haya sido nuestro gran mérito: por qué no
convertir el peor de los tedios en antesala y camino de salvación fue la cuestión que reunió y dio nacionalidad
a nuestras gentes; algo de lo que, por cierto, nos sentimos muy orgullosos.
Pese, pues, a lo que pueda pensarse, somos una provincia que, sin llamarse feliz, acepta sin rencores
ni odios lo que la vida le dio. Si el mundo es como es, reza un viejo adagio, a nosotros tocó elevar a
categoría el difícil arte del argumento y la minucia, un privilegio en todo caso.
De ahí que, desde muy antiguo, pese a la labor agobiante, de una estancia a otra, de las miles que dan
vuelta a la patria, los niños actúen y no muestren rencor ni ira a sus padres, quienes al fin y al cabo han
tomado y resuelto de este modo el delicado problema de su existencia.
UN MANDAMIENTO DESOIDO
Tal vez, en otros lados, los ríos abunden y la tierra se muestre feraz como no lo hace acá, una región
que no guarda semejanzas con paisaje alguno. Rocas, yerbajos, lechos secos, lo único que podemos decir es
que esta vastedad desollada se nos parece y que, al igual que nuestros huesos, carga con una idea de Dios
que lejos de redondearse se marchita y calla. De aquí para allá, en camino siempre, la única amistad que
vivimos es la de una geografía apta apenas para la crueldad y el hastío. Con todo somos un pueblo pacifico,
con una épica sencilla, cuyo papel, explicado una y otra vez por los profetas, consiste en negarse, en no
prestar oídos, a lo que esta tierra aconseja. Matarnos, desaparecer, es lo que este paraje moribundo manda;
no brindar compañía a Aquel que sólo nos dio el vacío, constituye una cantilena casi diaria. Pero, ajenos a
sus reclamos, prendidos a los andrajos de nuestros Padres, hemos conseguido que santos y anacoretas se
multipliquen y, que desde sus cuevas y nichos de piedra, abundantes como en ningún otro sitio, oren y oren,
para que su dulzura nos apacigüe y sirva de salvaguardia a todos. Por eso no hemos caído al abismo; por
eso somos lo que somos; por eso es que hoy, después de toda una vida de luchas y sobrevivencia,
queremos oír el mensaje prometido de los cielos. Profetas y santos lo han anunciado, nuestro corazón
también lo espera.
Parajes, cielos, mensajes, en reunir y barajar tales asuntos se nos va la existencia.
UN LUGAR PEQUEÑO
Hay lugares de lugares, pero ninguno compite en insignificancia y trivialidad con el pueblo en que nací.
Una torre de iglesia, unos cuantos tejados, pocos árboles, resumen todo cuanto allí tiene forma y aspira a
asomarse a la gran corriente de la vida. No existe, como en otros lados, el río que rubrique el opaco tono
melancólico de ciertas horas, ni la montaña o el cerro desde los cuales otear lejanías imposibles; tampoco el
camino que te lleve y vuelva. Escaso, mínimo, aún esperamos el suceso que transforme su banalidad
inagotable, la realidad capaz de sumirlo en un período de salvación y cambio.
A diferencia del mundo, nada distinto a su razón monocorde copa el reino desgastado de unos días que
ni traen ni devuelven nada. Ni infancia ni porvenir (para qué decirlo) son cosas que allí, entre casas de
bahareque y animales apestados, signifiquen algo.
Pero es que, allí, nada significa algo. Eso se sabe desde los más lejanos ancestros, gente de la cual no
sabemos ni el nombre, y cuyos despojos, sus molidos huesos, regados por descuido en solares y barrancos,
son nuestro único tesoro. Por lo demás, pedirle a esta región minúscula lo que no es propio, sería como
robar olas al mar. De ahí la resignación de un pueblo que a su manera, sin alegrías o desdichas supremas,
practica una sabiduría que no corteja abismo alguno. La verdad, somos gentes simples, cuya única épica es
la de nacer y morir, y que tiene por excesivo, incluso, aquel paisaje que, entre tanta oquedad y yerbajo, se
apeñusca y todavía no sabe cómo adquirir forma.
Esta es la vida que nos cupo en suerte, y que sin reproches aceptamos. Un destino, al fin y al cabo; un
ser que, pese a sus cargas y limitaciones evidentes, a sus horas de inconcebible tedio, guarda un sentido en
el gran plan de la existencia. A ello, servimos.
Un servicio que, a nuestro modo también escaso, podría llamarse una plegaria, si no fuera porque
nadie lo oye ni a nadie interesa.
LOS CUIDADOS AJENOS
Quiere la luna a estos campos desmedidos que sólo, desde arriba, desde donde ella está, puede
saberse donde nacen y donde se pierden, donde logran su real tamaño. Sólo, desde allí, desde su puesto en
el cielo, alguien puede comprender sus motivos, las razones de un cariño que no puede ser de otra manera,
si se está arriba y se gira entre un vocabulario de astros y lindes. Bendición llamamos a que, cualquiera sea
la extensión de nuestro territorio, el verde de las sementeras no falte ni varíe el claro transcurrir de los
arroyos. Obra, pues, de la luna, que nuestra vida acomodada a estos horizontes, no parezca ínfima y que
haya quien cuide de ella. Este, sin mayores variaciones, ha sido el mensaje que desde antiguo se transmite
de generación en generación, insuficientes en número todavía para copar siquiera una parte de estas
extensiones sin sentido y de las cuales nadie da razón. Quizás por ello pocos consideran la historia de
nuestro pueblo un episodio minúsculo, algo sin importancia para regiones y asuntos tales, algo que bien
pudo no ser. Idea tal no tiene cabida entre gentes que, como las nuestras, marchan desde un alba lejana
hacia otra y otra y otra, y en ello dejan la vida. La pequeña, ridícula, sencilla vida que, a su vez, tiene otros
espacios que multiplicar, otras nociones que aprender.
La verdad, nunca agotaremos las nociones de este mapa desmedido, perdido en una intención sin
límites. Y aunque avancemos, efímeros como somos, el reunir las distancias es asunto cancelado. Un
absurdo, si este fuera el propósito, o si cada vida o historia se redondeara en razón de tal vecindad.
Luna, cielo, espacios: a su diario cuidado encomendamos todo.
Y, por una suerte o no, vida y milagro se mantienen.
EL CIELO EN EL JARDIN
El jardín es amplio y descuidado, y el único que tiene la ciudad. Durante años, sin una mano que los
controle, los árboles y matorrales han crecido hasta cerrar todo sendero, impidiendo que haya visitantes y
que el público tenga un lugar dónde solazarse. Antes no era así y los domingos se colmaba de gentes que,
en lugar de estarse en casa, venían y simplemente se echaban en la hierba a contemplar el cielo. Un cielo, por qué callarlo?-, capaz de conmover al más insípido de los hombres y que de lo azul y luminoso dolía a la
vista. También sus nubes, gordas y plácidas, piezas de una caravana errabunda, eran un espectáculo que
despertaba la sonrisa de todos y que no tenía fin. Igual estaban las aves, girando aquí y allá, tiernas y
caprichosas como damas entonando una canción. Se iba, pues, al jardín a pasar el tiempo, pensando que un
cielo así sólo podía acercar a la salvación. De este hábito, tan propio de una vida sencilla, se sirvió la
generación de nuestros padres y abuelos, pero no la nuestra que, pronto, por todo tipo de motivos, cerró las
puertas del jardín y olvidó la jovialidad de sus espacios y la forma y el color de su vegetación. Olvidó que, sin
un cuidado,
Este se enmarañaría, tupiéndose hasta parecer otra cosa, perdiéndose así no sólo un lugar grato sino
lo que por tradición pertenece a todos: una cómoda extensión para mirar un cielo, que bajaba y se ponía al
alcance de la mano.
Volver la vista a ese trozo azul de eternidad se tornó una práctica cada vez más escasa, propia de
viejos y locos, y tan estúpida como meterse al jardín municipal, con riesgo de no encontrar salida.
Por lo demás, allí, ni las parejas de enamorados se atreven, tal es su estado actual.
No obstante, y esto ocurre sólo rara vez, por épocas electorales, algunos discuten acerca de la
necesidad de acondicionarlo y ponerlo de nuevo en servicio, pero se comprende que esto es apenas un
juego retórico y que lo importante es que haya ruido. Por eso nadie se hace ilusiones al respecto.
Y, metido en el corazón de la ciudad, el jardín público crece y se compacta, cierra todas sus entradas.
Y este, óiganlo los siglos, es el legado que dejamos a nuestros hijos.
A DIARIO DIGO ADIÓS
Aún si me fuera posible, no podría acercarme, describir siquiera, el país de mi infancia. Tan lejos está
que, pese a sus formas familiares, a su luz inextinguible, su sola mención no hace sino aumentar las leguas
que de mí lo separan. Distancia, leguas, es la manera de hablar de una imposibilidad que reta mi necesidad
de regresar allí algún día. De no morirme a solas en lugares que el tráfico del mundo superpuebla y no son
de nadie. Pero cada que su noción me llega, como alertándome de una lejanía aún mayor, en lugar de dar
vuelta a atrás, acabo por abrazarme a la razón de estas geografías insaciables, que sólo multiplican la
vastedad y obligan al resuello. Digo adiós, entonces, a esa mano que se levanta y, movido por necesidades
que no son mías, prosigo la desventura que ahoga aquel paisaje ínfimo. Adiós digo a su bella perseverancia
de aldea: mía no es ya su reverberación feliz, impropia su miope circunstancia.
Y, pronto, me aventuro en este otro ansioso continente - que nace de él -, y suma al total de sus
fronteras todo lo que he perdido.
FRAGMENTOS DE UNA EPICA
Cualquiera que haya ido allí, sabe de la barcaza. Está en la playa, ligeramente recostada sobre uno de
sus lados y, salvo el viejo depósito, es lo más grande que tiene el pueblo. La primera vez que la vi, gente del
lugar la reconstruía de nuevo, entregándose a una labor que prometía un pronto regreso a las aguas del
mar. Hacía una semana cambiaban la madera podrida del casco y recomponían el viejo motor y, según
cálculos, se necesitarían otras tres para dejarla lista y botarla al océano. “Si todo marcha bien”, corrieron a
explicarme, “y no sucede lo de siempre”.
Yo estaba de vacaciones en una de las islas cercanas, de suerte que durante la temporada pude ir y
venir, y contagiarme del entusiasmo que el suceso despertaba. Desde mi mesa en el bar miserable que
estaba enfrente, seguía la actividad de obreros y constructores y oía, restallando sobre el lomo de todos, la
voz del capataz, un negro grande y fuerte, llamado Max, que cuidaba del estado de la obra.
Cualquiera fuera la hora, la potente voz de Max se hacía oír allí donde era necesario que se oyera, y a
nada se temía más. Parecía no cansarse de fustigar y dar órdenes que no eran más que el preámbulo de
otras muchas, que doblaban el trabajo de tantas gentes, menudeando para satisfacer su voluntad. Podría
decirse que, si la barcaza mejoraba de aspecto, era gracias a la omnipresencia de Max y a su poder sobre
los demás, quienes advertían en él un afán igual al del Patrón por ver un día terminados los trabajos. Que el
mismísimo Patrón estuviera detrás de la autoridad de Max obligaba también a perdonarle a éste sus excesos
y a mirar casi con simpatía la entrega a algo que no era suyo, y que apenas le reportaba con que vivir.
Del Patrón se desconocía hasta el nombre y daba igual que viviera en Bogotá o Cartagena, como se
conjeturaba. Nunca había aparecido por allí y, quizás, esa fuera la causa de que la barcaza, pese a los
esfuerzos, continuara anclada en el mismo lugar. Ni el mismo Max, con quien se suponía algún vínculo, podía
dar noticia suya. Poco era lo que sabía, reduciéndose todo a los mensajes que cada tanto recibía, donde se
le ordenaba reiniciar tareas o, de un momento a otro, sin un motivo o razón claras, suspenderlas. Después
tenía que esperar meses, a veces años, para que de nuevo la orden llegara y los trabajos se restablecieran
Nadie en la aldea recordaba cuándo habían comenzado los trabajos en la barcaza. Los abuelos
pensaban que el armatoste ya estaba allí mucho antes de que ellos nacieran, y se trenzaban en discusiones
acerca de su tamaño, desproporcionado incluso para el número de personas contratadas para trabajar en
ella. Según ellos, hubo un tiempo en que la Obra no sobrepasaba las medidas de una barca común, fácil de
reparar y de devolver al mar en cualquier momento. Así lo habían oído contar a sus padres, quienes, a u vez,
en días lejanos, lo habían oído referir de igual modo de boca de los suyos.
Con el tiempo la Obra, así la llamaban ahora, tomó esas dimensiones colosales, haciéndose imposible
terminarla. Tuvieron que construir al lado un gran depósito (pero esto sólo sucedió más tarde) que,
conforme el trabajo avanzaba, se transformó en una edificación, que con su número incontable de pisos,
corredores y techos de zinc, rivalizaba con la Obra misma. Transcurridos unos años, barca y depósito
excedieron los límites de la aldea, fueron la aldea misma, convirtiéndose en una realidad común, cuyas
urgencias y necesidades, se multiplicaban en medida que el tiempo y las continuas interrupciones, la ninguna
conciencia respecto a sus fines, la convertían en un disparate. Cualquier día, la idea de ver la barcaza
navegar de nuevo, no interesó ya más a nadie, y las ocupaciones y tareas que generaba, vueltas a la larga
un asunto incomprensible, reemplazaron aquel antiguo anhelo.
Por otro lado, de aquel depósito adjunto, pese a sus armazones incompletas y a su mezcla de estilos,
se desprendía una belleza difícil de no tomar en serio; algo, una noción estrambótica, de artefacto utópico,
que creaba inquietud y malestar, como si materiales y formas hubieran olvidado hasta dónde todo aquello –
pese a las apariencias- no fuera apenas una empresa humana. Esto lo echaba más de ver el que llegaba de
lejos, sorprendido con el descomunal proyecto y la cantidad de gente empleada para tan insólita aventura.
Muchos había, sin embargo, que, pasada la primera impresión, atraídos por la paga, aceptaban un contrato,
resignándose a no plantearse una finalidad o reclamar siquiera un sentido a aquello que hacían. Era la clase
de individuos que Max utilizaba para reforzar el cuerpo administrativo, creándose a la larga una serie de
órdenes y estratos, una suma de jerarquías, que confundía aún más las cosas y debilitaba el contacto con los
demás niveles. Sin duda, fue esta la razón de que, en algún momento - difícil de precisar por lo demás -, la
Obra tomara aspecto aún más desmañado y que, salvo su propia inverosimilitud, a nada más se inclinara.
Que singular empresa, además, tuviera dueño, no dejaba de sorprender aún al más simple. ¿Quién, que
no fuera un mentecato, podía suponer derechos sobre asunto tal? Al presente, después de años, sirviéndose
del brazo de sucesivas generaciones, sólo podía afirmarse que la Obra aún estaba lejos de concluirse y que
su condición original había cambiado. Olvidada su función, la barcaza había derivado en otra cosa, y alentar
su desatino era ahora la verdadera meta. Para ello, para ampliar la base y sumarle pasadizos y camarotes,
para elevarla al cielo, se contrataba un número cada vez mayor de personas que, pasados los días y
semanas, obtenían unos cuantos logros; pocos para un proyecto que, aún dando trabajo a la nación entera,
jamás conseguiría avances significativos. Era la ocasión, que algunos aprovechaban para averiguar acerca de
su propietario y de los motivos que tenía para alimentar dicha empresa, derivando todo en una cháchara de
nunca acabar. Tenía Max que hacer restallar su voz para que la inquietud cesara y la atención se volviera
sobre algún detalle en alguna de las múltiples zonas de la construcción.
Desde su lugar en lo alto, vigilante de que el mandato del Patrón se cumpliera a cabalidad, envestido
de una autoridad casi divina, Max parecía un enorme ídolo que nadie se atrevía a mirar y menos
desobedecer. Hay que añadir que, de todos, su omnipotente figura era la que mejor conciliaba con el
particular enigma de aquella empresa. Paseándose allí arriba, renegrido y deforme por el sol espantoso que
caía vertical, consciente de su autoridad, nadie hacía compañía mejor a belleza tan dislocada. Superior y
lejano, reverberante funcionario de otros órdenes, fácil venía el pensamiento de que si el Patrón tenía algún
semblante éste no podía ser muy diferente al de Max, tal era la comunión entre los propósitos del uno y la
voluntad del otro.
De Max se contaban cosas que, luego, perdieron importancia y terminaron siendo asuntos de otros. A
diferencia de los demás, no era pescador, pero tenía instrucción y predicaba el Evangelio. Al principio,
coincidiendo con su llegada, las tareas en la barcaza se habían suspendido y no había trabajo para nadie,
pero fue su oficio de predicador el que le permitió sobrevivir. Construyó una enramada y allí predicó, mal que
bien, un puzzle de Biblia y vudú, que le dio ascendiente sobre los negros, consiguiendo acallar además los
rumores que rodearon su llegada. Rumores que tenían que ver con el robo a una compañía minera en el
Chocó y al rapto de una mujer. Había logrado escapar a Uraba, donde vivió algún tiempo y, más tarde,
liberado de la mujer, y sin un peso, viajó a Cartagena y luego vino a esta aldea, donde terminó quedándose,
después de intentar suerte en todos lados.
Max era alto y corpulento, casi un gigante, y tenía – como se dijo- ascendiente sobre los demás. Esto
facilitaba su trabajo con los negros, cimarrones que sólo conocían la pobreza, y que no tardaron en
confundirlo con Dios mismo. Tal era la gravedad de sus palabras, el dramatismo estudiado de sus gestos, el
carácter que tomaba su vida. A cambio de esto, los negros cuidaron de que no le faltara nada y, en un
baldío, le construyeron una casa y le regalaron animales y cosas. Max era ya un nativo, cuando el Patrón lo
llamó para proseguir los trabajos en la obra, abandonados por falta de quien las dirigiera.
De seguro las noticias que tenía de Max, convertido en deidad tutelar, convenían a sus propósitos.
Cualquier día lo citó a sus oficinas (Max nunca dijo dónde), le dio una cantidad respetable y le exigió manos a
la obra. Que aceptara órdenes de un desconocido, prueba hasta dónde llegaba la autoridad del Patrón y
hasta dónde la soberbia y despotismo de Max, contra lo que se podía esperar, tenía también un componente
de servidumbre.
Pero fue un acierto que la obra se le encomendara, porque a partir de ahí pudo observarse un serio
avance en la reconstrucción de la coraza y claros resultados en el puente y la cabina; aunque todavía errático
en sus formas, el proyecto sin embargo comenzaba a despedir por todos lados fuerza y optimismo.
De este impulso, significativo para todos, surgió la idea de levantar al lado la edificación que serviría a
la vez de depósito, almacén, casa de juego y hospedaje. En un comienzo, la actividad febril de tantos
operarios - su número era incontable y las jornadas comprendían el día y la noche- puso a pensar que, a
diferencia de la barcaza, su construcción sería más rápida y que esto vendría bien para la culminación de
aquélla. Sin embargo, pronto, se descubrió que había sido un error trasladar allí a las cuadrillas de
trabajadores, pues, extinguidas las esperanzas y expectativas de los primeros días, de inmediato se
reprodujeron los hábitos, los caprichos, las manías equivocadas, que habían convertido la barcaza en algo
sin forma ni sentido. Bastaron, pues, unas semanas, para que asomara el desgaste y para que lo que antes
parecía sensato, la idea de un caserón que prestaría función a tantas cosas, sucumbiera al delirio general.
Y ni el propio Max , con la ceja arriba, pudo impedir que no fuera así.
No tardó la edificación en tomar aspectos anodinos. Vigas, muros, hierros, pasadizos y techos, si al
principio respondían a un orden lógico, sin desvíos, pronto, como si se hubiera echado a perder la idea
inicial, se precipitaron en un juego desencantado de planos, espacios y formas, de intersecciones vacuas y
vanas geometrías, de ciegas estancias y enrevesados pasillos, que malograban, así no se quisiera, cualquier
progreso.
Tal disparate llamaba, pronto, a una solución, pero nada distinto ni mejor sabían hacer aquellos
aldeanos, formados por años en la razón inclemente de la barcaza. Las labores prosiguieron, contratándose
nuevos contingentes que nada nuevo trajeron, salvo confusión y caos. Hasta que, desalentados con los
resultados, con el vano esfuerzo, se convino en suspender los trabajos y olvidarse todo.
Allí, entonces, en la arena, como restos de un naufragio descomunal, quedaron ambas construcciones,
sin que el menor interés por ellas, sirviera a su razón; al menos, mientras las órdenes del Patrón, en cabeza
de Max, no se renovaron, asunto que demoró largo tiempo, presentándose entonces un interregno que los
nativos aprovecharon para desmantelar el depósito, acentuándose así su condición de cosa inacabada.
Que no hubiera represalias para saqueadores y ladrones puso también de presente hasta dónde la
preocupación esencial seguía siendo la barcaza. Allí, por lo menos, la vigilancia no se había descuidado y las
faltas se castigaban de manera ejemplar. Mutilaciones, cepos, horcas y suplicios, no fueron una advertencia
gratuita, y, poco, la verdad, se echó de menos el día en que, como tantas otras veces en el pasado, las
faenas se reanudaron y la obra, aunque carcomida por el tiempo, empezó de nuevo a respirar salud y
alegría.
Esta disparidad de trato, según algunos, probaba además hasta dónde el gigantesco caserón
inconcluso constituía, en el ánimo del Patrón, apenas un simulacro, el boceto y ensayo de aquello que
buscaba como realidad última para la Obra. Por esto, sin mayores problemas, la había abandonado a su
suerte, después de que ésta agotó sus límites.
De nuevo, entonces, muchos años después, se volvía al proyecto de la gran barcaza y, por la
muchedumbre reunida a lo largo y ancho de la playa, quizás consiguiera concluirse esta vez. Ese era el
anhelo, la frágil esperanza que agrandaba el corazón de todos. Pertenecer al glorioso contingente que
culminaría tan largo y complejo asunto constituía por lo demás la mayor de las suertes. ¿Cuántos, sin
buscarlo, habían quedado a medio camino, sin vislumbrar siquiera un horizonte en esa aventura
interminable? Con sus vidas, con su lumbre mortal, se hubiera levantado otro monumento igual; por lo
menos, tan despiadado y doloroso como aquél.
Hoy, cómo no advertirlo, los augurios estaban de su parte, bastaba contemplar todo aquello, el afán
con que se ponía manos a la obra, los hurras y abrazos con que se rubricaba el generoso comienzo, el oro
de su ambición. Soñaban, pues, con una gloria que a tantos se les había negado antes y que, por siglos,
había convertido aquella aventura en algo incierto y caprichoso. Pronto sabrían, pues, a dónde apuntaba
todo aquello, que sentido escondía tanto capítulo inútil, tanta forma vacía y agobiante. El fin estaba próximo,
se tenía el pálpito, y nadie había contado con fortuna semejante. De ahí los gritos y las lágrimas, el
entusiasmo con que se redondeaban las jornadas de cada día, su épica esperanza. De ahí la hermosa y
aniñada luz que anegaba los ojos de todos.
Y ahí van, ignorantes de que no es otro el sentimiento que acompaña el alba de cada nueva generación
que sube a trabajar.