Daniel Diaz libro simbolizando lo imaginario

Diaz, Roberto Daniel
Simbolizando lo imaginario / Roberto Daniel Diaz. - 1a ed. - Rosario : Ediciones del
Can, 2023.
236 p.; 24 x 17 cm.
ISBN 978-987-46359-7-6
1. Clínica Psicoanalítica. 2. Narrativa Argentina. 3. Poesía Argentina. I. Título.
CDD 150.195
Fecha de catalogación: 26/10/2023
Ediciones del Can
www.facebook.com/edicionesdelcan
Editor:
César Libardi
Diseño de tapa:
Ignacio Yunis
Diseño:
Juan Simón Saavedra
Correcciones:
Elsa Libardi
Fernando Marítimas
Impreso en Acquatint. Alem 2254, Rosario, Argentina.
Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta publicación, por
cualquier medio o procedimiento, sin la previa autorización, expresa y por
escrito del editor o el autor.
Hecho el deposito que previene la ley 11.723
Prólogo / 9
Imaginario / 11
Tierra, agua y viento.........................................................................................................13
Alma................................................................................................................................18
Aquella.............................................................................................................................19
Árbol de la vida................................................................................................................20
Azul profundo.................................................................................................................. 21
Caprichos de la luz...........................................................................................................22
Chispas............................................................................................................................23
Cielo absoluto..................................................................................................................24
Colores.............................................................................................................................25
Cuando............................................................................................................................26
De amores y lunas............................................................................................................27
De besarse en ausencias llenas...........................................................................................28
De pecas y pecados...........................................................................................................29
La cosa del otro lado......................................................................................................... 31
Désir................................................................................................................................33
El cielo y el fuego ............................................................................................................34
El crecer de tu mirada.......................................................................................................35
El mensaje........................................................................................................................36
El misterio de Elche.......................................................................................................... 38
El pacto............................................................................................................................40
El pincelito.......................................................................................................................42
Entre el sueño y la vigilia..................................................................................................44
Eros..................................................................................................................................46
Escritos para una abeja.....................................................................................................47
Estrella naranja.................................................................................................................48
Fénix................................................................................................................................49
Ensueño...........................................................................................................................50
I am a traveler................................................................................................................... 52
Insurrección.....................................................................................................................54
La encarnación del amor.................................................................................................. 56
La herencia.......................................................................................................................57
La pequeña mirada del deseo............................................................................................58
La pequeña y el niño........................................................................................................ 59
Latidos.............................................................................................................................60
Llanto de estrellas............................................................................................................. 61
Lunares y perfume............................................................................................................ 62
Luz de océanos.................................................................................................................63
Manzana, nuez avellana.................................................................................................... 64
Mar..................................................................................................................................65
No sabía que la primavera duraba un segundo.................................................................. 66
No tengo cambio.............................................................................................................. 67
Nube................................................................................................................................ 72
Orión...............................................................................................................................73
Pájaros, árboles & viento.................................................................................................. 74
Pedido a la Luna............................................................................................................... 76
Pequeña divinidad............................................................................................................77
Piloto de hojas en el viento............................................................................................... 78
Pleyadianos......................................................................................................................79
Descendientes del sol........................................................................................................ 80
Rebirthing.........................................................................................................................81
Serenidad.........................................................................................................................82
Suerte............................................................................................................................... 83
Todo es ahora...................................................................................................................84
Un nuevo tiempo............................................................................................................. 86
Zeitgeist............................................................................................................................88
Simbólico / 89
Análisis.............................................................................................................................91
Banyat en lletres................................................................................................................ 92
Caras y caretas.................................................................................................................. 94
Conocí a esa mujer...........................................................................................................96
Cristales de tiempo........................................................................................................... 97
Cuando alguien se va........................................................................................................ 98
De papel...........................................................................................................................99
Dulce engaño................................................................................................................. 100
Ego................................................................................................................................ 101
El ángel de la bici........................................................................................................... 102
El encuentro................................................................................................................... 104
El jardín de las almas......................................................................................................105
El médico....................................................................................................................... 106
El paciente..................................................................................................................... 107
Rubén, el perro y mi analista.......................................................................................... 109
El reloj lunar..................................................................................................................112
El reloj...........................................................................................................................113
El tao.............................................................................................................................115
Emilia............................................................................................................................117
Encuentros.....................................................................................................................119
Incesto...........................................................................................................................121
La red.............................................................................................................................123
La uva y la nuez.............................................................................................................. 125
Las palabras ...................................................................................................................126
Los cuervos....................................................................................................................127
Manuel...........................................................................................................................128
Mi lento nacimiento.......................................................................................................129
Música...........................................................................................................................131
Ojos cósmicos................................................................................................................132
Oscura manzana.............................................................................................................134
Paisajes...........................................................................................................................136
Para ella..........................................................................................................................137
Pequeño despertar.......................................................................................................... 138
Rebeldía existencial........................................................................................................139
Recuerdos.......................................................................................................................140
Río oro........................................................................................................................... 141
Ser humano....................................................................................................................142
Mitã’i.............................................................................................................................143
Soltar.............................................................................................................................144
Sombrero negro.............................................................................................................. 145
Tai i gin sung dhi............................................................................................................146
Te diré............................................................................................................................147
The sky and the water have the same color......................................................................... 148
Ti voglio bene..................................................................................................................149
Tic tac............................................................................................................................150
Real / 151
Abuelo...........................................................................................................................153
Antes de la existencia......................................................................................................154
Árbol cósmico................................................................................................................155
Caminos estrechos.......................................................................................................... 157
Chuisle mo chroi.............................................................................................................. 158
Citas importantes........................................................................................................... 159
Concepción cuántica del sujeto...................................................................................... 161
Crónica de un ser inmortal............................................................................................. 162
Cronos...........................................................................................................................163
De amores perros y glorias.............................................................................................. 164
Deseo y pecado.............................................................................................................. 165
Dibujo descriptivo de tiempo......................................................................................... 167
El globo de papel............................................................................................................169
El grito........................................................................................................................... 171
El surgimiento de la aniquilación................................................................................... 172
En la noche todos los gatos son pardos........................................................................... 173
Epifanía..........................................................................................................................175
Ese saber no sabido.........................................................................................................176
Forever young.................................................................................................................. 177
Formas...........................................................................................................................178
La flor dorada.................................................................................................................179
La medida del universo................................................................................................... 180
La negra cara del día....................................................................................................... 181
Libertad surreal y geométrica.......................................................................................... 183
Lo real y la nada.............................................................................................................185
Los observadores............................................................................................................ 187
Mar................................................................................................................................188
Mil encantos.................................................................................................................. 190
No vayas.........................................................................................................................191
Puerta de hierro.............................................................................................................. 192
Real................................................................................................................................193
Reflejos y hojas...............................................................................................................194
Retazos de sal.................................................................................................................195
Saltos elementales........................................................................................................... 196
Saxa loquuntur............................................................................................................... 197
Semilla de cielo.............................................................................................................. 198
Significantes................................................................................................................... 199
Sombras.........................................................................................................................200
Todo miedo oculta un deseo........................................................................................... 201
Tu pálida voz.................................................................................................................. 202
Un sonido significante....................................................................................................203
Una lágrima brillante...................................................................................................... 204
Viento y fuego................................................................................................................205
Dialogías / 207
Amapolas.......................................................................................................................209
Cosmogonía...................................................................................................................212
El advenimiento.............................................................................................................214
En eras...........................................................................................................................215
Ensayo de neologismos orgánicos...................................................................................216
Espantajo.......................................................................................................................217
Hypokeimenon................................................................................................................221
La encarnación física de un cosmos................................................................................222
Libertad.........................................................................................................................224
Luna azul.......................................................................................................................225
Más acá del bien y del mal..............................................................................................227
Momento.......................................................................................................................228
Paciencia........................................................................................................................229
Relato de éste y de aquel, digo, “alguien dijo entonces”..................................................231
Relato del punto.............................................................................................................233
Palabras del Editor.......................................................................................................... 236
Prólogo
L
a intención de estos escritos es intentar simbolizar esos dichos internos, mostrar
ese mundo invisible que me/nos habita, las imágenes que se me presentan, los
símbolos que enmarcan esas palabras que en sonidos se liberan y las que en
silencios se sienten dormidas. También intentaré presentar en figuras metafóricas un
acercamiento al fantasma de la muerte y a la sexualidad que habita en el lenguaje.
Haciendo uso de una prosa rudimentaria y una lírica exagerada, junto a algunos
juegos con silogismos, intentaré acercarme a un punto de partida, habiendo elegido
pensamientos que nacen, que luego se desplazan y actúan, repensándome como sujeto
que deja fluir sus sentimientos, ama, extraña, teme, se angustia, desea, se relaciona con
otros, recuerda y también evalúa su vida cotidianamente.
Siguiendo esta imagen representativa, se podrá entender el hilo constitutivo de los
escritos que forman la trama de una misma historia.
Escribir es instalar un juicio acerca de la condición humana, de la tragedia, del carácter finito y del apetito no saciado de eternidad; es amor en medida que es una fuerza
movilizadora, ya que escribimos para anunciar el fin último y el deseo de decirnos que
somos y estamos.
Es compartir eso que pensamos importante.
La escritura es también esa explosión de letras que intentan en sus espacios llevar
oculto otro mensaje y dentro de ese sonido una demanda de algo, de cualquier pretexto constructor y creador de arte, de querer, de afectos, de que nos reconozcan como
algo más allá de un cuerpo en movimiento.
Las letras serán aquí, para mí, móviles enunciadores de esos enunciantes que me
habitan, los que hoy te eligieron a ti como testigo de sí mismos, de su propio propósito.
Encontrarás cosas que quiero decir y cosas que estoy diciendo que no sé que dije.
Algunas de ellas quiero dejarte como para saber que, gracias a que siento, también
junto a otros como tú sé que pienso y soy.
Intentamos una y otra vez construirnos un alma, crear, habitarnos con un
milagro y ser inmortales por un momento no completo nunca ni jamás.
Roberto Daniel Díaz
9
Imaginario
Tierra, agua y viento
El sol duerme bajo la imaginación de la tierra hasta que en un preciso momento
despierta.
Su voz es como un trueno con sonido metálico, vibrante, que avanza en sensaciones
que hacen crecer un sueño desde las profundidades y que pintan con su calor.
Se observa un lago perdido en un bucle de tiempo, este periplo nos brinda su
esencial habitante.
Sentimientos de él emergen, siembran el aire y también la tierra.
Así, la luminosidad del gigante da nacimiento a esos frutos de fuego, gritos
de energía vital que transportan el sentido más allá del tiempo, quien,
caprichosamente, se esconde
para no mostrarse informe.
Pero las tempestades traen soledad y ésta es reina de un desierto que enceguece, en
el cual la sonrisa permanece bajo la arena y, a veces, se muestra en un espejismo
percibido solo desde la lejanía.
El miedo es quien allí custodia la siembra y no permite cultivos.
Es en ese lugar lleno de nada donde la inocencia empuña una bandera negra que
anuncia la pérdida de su libertad.
A veces me siento solo en la multitud, entonces golpeo mi corazón y vacío mis
ojos para ver al viento e inscribir mostrando lo amontonados que están nuestros
cuerpos, las ganas de correr que tienen nuestros corazones y lo lejos que estamos de
nosotros mismos.
Diviso un camino de nombres que se esconde entre sombras, es como un
pensamiento que fluye desde el pasado, se siente en el presente y pinta el futuro; lo
siento nacer desde el centro de un triángulo de espejos.
El afecto que libera, en su efecto, expresa su energía.
Sobre el viento cabalga un caballo alado. Lo lleva a paisajes montañosos que
parecieran cerrar su entrada para proteger sus tierras y así quedarse con su amada
soledad junto a un corazón, el cual sufridamente resuena produciendo sonidos que
confrontan fuerzas con inmensidad.
13
Se observan y viven desentendimientos junto a confusiones; y se muere en la
parálisis que la contradicción provoca deteniendo el tiempo para descongelarlo.
El vacío negro cobra magnificencia. Se siente el frio, la inseguridad. Poco a poco,
aparece el olvido trayendo las tinieblas que luchan con el crepúsculo, el cual
pareciera ser devorado a pedazos.
Es entonces cuando un alma celeste de cristal deja ver en su corona la pequeña flor
espiralada cuya semilla proviene del sol.
Cayendo de lo alto, toca tierra sin romperse. Dibuja sobre ésta para luego
expandirse respirando, observando la estrella del alba, oliendo el rocío. Se baña
en la lluvia y escucha ese tremendo sonido que en su memoria guarda. Así, gira
volcando sus tintes al mundo junto a su perfume para transformar todo lo que
encuentra a su paso, mutando.
Sus raíces crecen hundiéndose en la tierra, buscando alimento.
Pensando en el viaje descubre y desenvuelve falsedades, mentiras y otros productos
de separación. Éstos siempre intentan dividir el agua, romperla. Es ese mundo de
alucinaciones que no siente el beso en sus labios, el aire en su nariz, la tierra en sus
pasos ni el verde en su piel.
Parece una quimera crecer en sinceridad, en confianza, pero ¿no son estos los
unicornios que junto a dragones están grabados en las columnas del templo de la
esperanza?
¡Los círculos nos invaden con sus repeticiones e islas!
Las esferas lloran por sus hijos, los unicornios quieren tomar del agua de la vida y
los dragones soplar su aliento.
En las letras que hacen los sonidos se lee que una semilla del sol lleva dentro de
sí su fruto celeste, el cual podrá alimentarnos para que podamos ir más allá de las
vicisitudes de eso que los seres humanos llamamos destino.
Las espinas lastiman, nos hieren, parecemos como erizos a quienes la cercanía los
compromete.
Pero la elección nos hace y la hacemos, somos en parte esa historia misma que
toma partido en la posición dentro de un límite.
14
El egoísmo es destructor violento del jardín, habitante enmascarado que vende
simulacros entre sombras y trípticos que construyen la prisión del uno del ser.
Una esperanza se vislumbra en la tormenta.
Rompecabezas en remolinos traen un tesoro desde lo más profundo, allá donde
las raíces de la visión se pierden mezclándose entre el vuelo y el caminante
para regalarnos el final del arcoíris e insinuarnos su principio. Pero es todo un
acontecimiento resolver ese juego y contemplar su interminable respuesta, ya
que la verdad que nos devuelve es la simple paradoja de su no existencia, pues lo
único constante en ésta es el cambio, la única inmutabilidad se encuentra en la
mutabilidad de su propio movimiento.
Tonalidades que nos devuelven a la nada ahora colorida con ilusiones de verdades
prometidas, de susurros de viento, de percepciones de lo significativo de la
afectividad.
Imaginé un oasis donde el agua fluye desde su techo hasta su suelo, mojando mis
manos y extendiéndolas frente al misterio de la flor del sol. Las contemplo. Nace
la tierra sobre el desierto, lo esencial, lo vital, lo invisible a los ojos y visible a la
mirada.
Las sombras frías que el fuego proyecta se arrojan al oasis, éste se convierte en río
que fluye hacia el mar.
Sentido, ya no reside en un gusto amargo en el estómago y dulce en la boca ni
en manos que esperan, sino en un confluir de acercamiento que inspira a otros
volcando sus colores nuevamente a su fuente. La verdad en el tiempo: una tierra sin
caminos.
En el interior del oasis hay contratiempos, adversidades, ternura, atención,
actitudes, percepciones, sensibilidades, conciencia, dudas, miedos, preguntas,
flores, emociones, colores conocidos y aquellos incognoscibles.
Si cultivas la tierra, verás su fuerza. Si la siembras, verás nacer frutos: sus sueños,
sus pensamientos.
Y la vida de las ideas nos hablará diciendo que alguien a quien amas existirá en
ti. Sin tiempo, el viento tocará su música y la sentirás en todo tu ser. El ayer, hoy
y mañana cobrarán matices nuevos proyectándose juntos. Y por ello, lo que está
vivo en ti estará en el todo viviendo en la existencia, siendo conservado siempre
dándonos una nueva imagen a través de lo que tocó, las cosas que amó, las palabras
15
y sonidos que brotaron de su boca. Verás sus abrazos dibujarse en el aire y su fuerza
habitará en los árboles. Las nubes dibujarán sus recuerdos. En las formas y ruidos
de las olas encontraras su pensar. Vivirá en la nueva imagen del sol, en la tierra, el
agua y el viento que aceptaron su presencia.
Las sonrisas que compartieron vivirán contigo y, cuando quieras, reirán al lado de
pájaros que trinarán sus palabras.
¡Es el ojo el que ve, el que mira las manos de un anciano que se extienden y el
corazón celeste el que escucha desde el oído que no oye, la boca del niño que grita
su palabra imposible de apaciguar!
Ahora, las partes de la rueda conforman el movimiento fluyendo sin oponerse. El
viento no conoce las palabras que adjudican nombres.
Cubro mis ojos y sigo hacia delante en busca del medio para el fin,
reconstruyendolo cada vez que transito por la vía que creamos juntos. Cada vez
que ésta hace un acto de presencia, fugazmente me acerco al mundo, a la lucha por
el crecimiento de lo humano en lo humano.
Si tiras una piedra al cielo, la tierra la reclamará y la tomará en sus manos. Si tiras
una pluma al viento, ésta volará para luego caer acariciando el suelo. Si corres en
puntas de pie, no llegarás muy lejos. Estas son las leyes del universo pintadas en su
expresión a través de la forma.
Almas doradas que juegan, que vuelan por el espacio intentando no tener miedo
a su propio vuelo, buscan una antorcha encendida en el principio del tiempo,
caminan por la tierra, nadan por el mar, queriendo allí también encender ese
fuego.
Seres que crecen desatando el nudo de la contradicción, que, como niños, tienen
pelusa en la piel, y, como ancianos, ven que al volar sus alas de cera se derriten al
acercarse al sol.
Quienes recordando adoptan alas de plomo que los mantienen cerca de la tierra
tendrán un vuelo rasante que les permitirá mirar el cielo cuando éste brille
enteramente como el sol, convirtiéndose en un cielo absoluto.
Ellos saben que el nacimiento es el principio de lo que se llamó muerte y que en
el medio hay mucho más que eso que está allí, al igual que en la liberación de los
extremos que nos definen en apariencias dando lugar al margen para la pregunta:
¿Qué es la muerte?
16
Construimos llaves y puertas que posibilitan la ilusión de una comunicación.
La invisible verdad, la existencia de la nada, la paradoja creadora, el tiempo, el
vacío que llena los agujeros del todo: estas cosas a veces nos unen y otras nos
separan.
Cambiamos todo al cambiarnos, tratamos de elegir una forma pura y madura sin
saber qué es la pureza, solo sabiendo que hay raíces y que gracias a su movimiento
dan sus frutos en lo alto y en lo bajo.
Tomamos la inseguridad y la empuñamos como un martillo para destruir y
construir lo seguro, ya que en nosotros arde aquel fuego.
Producimos explosiones, en cada ser está su sonido, cada fuerza guarda relación
con las demás, y, lo que, es más, ellas determinan lo que creemos, creamos y
llamamos realidad.
Así es estar: “Es en el tiempo”. Así es ser: “Es en el espacio”. Jugar a ser es. El existir
del tres, quien lleva en sí mismo la imperfección de lo que tendría que ser: la
pregunta.
Lo que no es, es el uno. Siempre esa unidad. Es ésta la búsqueda y la razón de
ser en el tres. Es él porque, de la imperfección de la palabra y del poder del
conocimiento mismo, es la aventura del viento.
Es entonces crecer, la aventura del tres. El uno somos los que seríamos sin ausencia
y en cada fracción de momento tras momento en el que nos acercamos y alejamos
en forma lineal y expansiva en cada punto del viaje que a veces hacemos un rato
solos y otro rato acompañados.
Si sientes el Amor sentirás libertad, vida, afecto, y no conocerás el sinsentido.
Tendrás nuevos significados y nuevas dimensiones en cada gesto, en cada sonido, y
las palabras se tornarán mágicas. Entonces nos acercaremos a lo simple: al saber, a
los elementales puntos de vista de la vida, a nosotros mismos. Y ya que es con “A”
la antorcha encendida en el principio de la esfera, es fuego, es llama, que cuando se
apaga vuelve justamente al lugar del cual provino.
17
Alma
Encontre un soplo.
Un aliento de vida sin voz.
Entró en mí
como el sol.
Cálida intensa brillante
de oro.
Del fuego venía
y te acaricie estando enferma.
Mi corazón te eligió.
Te fui armando en silencio.
Sin tu memoria.
Y así dentro de mí me moría.
Y así dentro de mí crecías.
Hasta el año de la luz.
Allí el tiempo se fue deteniendo.
El llanto es el camino que guía tu libertad.
De oro.
De fuego.
De viento.
Ahora fuera de mí creces, con memoria
del tiempo.
18
Aquella
La fantasía de los recuerdos que se estratifican siempre es una pantalla atrayente y
laberíntica a la que le gusta invadir el cielo nocturno.
La navegan caminos de pensamientos que buscan en el principio de la duda la
primera imagen que impulsa el deseo y encuentran algo en la tierra.
A aquella.
A una mujer cuyo cuerpo el alma atrapa, cuyos labios arrastran la atención de todo
el ser.
Una mujer que enmudece al mirarla a sus ojos llenos.
Pero te aseguro.
Hay algo más claro en ella que su belleza, y es el misterio de su aparente y virtual
silencio.
Es el capricho de su mirada que te duerme, que te pierde en tu propia pregunta y
en suavidades de ecos que tiñen su propio sabor.
Sabor de la quietud de su boca, tierna como la caricia sobre el pétalo de una flor
secreta.
Como sombra que, oculta tras de sí, atraviesa mi cuerpo y quema al viento que
esparce sus cenizas lejos.
Cálida, callada y lejana.
Te veo intrigante.
Clara, transparente y oculta.
Tras la máscara del sol expectante.
Reina de una soledad que se pierde en su propia piel.
Amiga del hacedor de mil nombres.
He de mirarte mil veces más, de escuchar esa extraña voz, de pronunciar tu nombre incompleto, suave, casi en silencio.
Bajo la luna.
Habré de saborear tu fragancia venerando tu serenidad.
Solo.
En la quietud de mi fugaz presencia para así poder en un momento acompañarte.
19
Árbol de la vida
Escucho sonidos en el agua.
Parecen interrogantes de seres lejanos y familiares.
Leo lo que me dicen.
—¿Qué, cuál es mi miedo? —preguntas.
Pues no creo ser muy surrealista al temer que la luna caiga sobre mi cabeza.
Un sol rojo.
Un ojo rojo, ¡que late!
Me observa.
Los fantasmas mueren detrás de su color parpadeante.
Mariposas negras por millones se esparcen, como sierras que cortan el cielo, vuelan
y ensordecen el aire.
Disparos de colores, de bocas sangrantes, danzantes de música que habita el aire.
Matemática que quiebra las nubes con su líquido penetrante.
El árbol de luz crece en el momento y la semilla es siempre más grande.
Ni siquiera él se salva de su sombra.
Así sigue al sendero estrellado.
La máscara del tiempo lo cobija.
La madurez de la tierra lo añora.
La forma de las formas lo guarda.
El torbellino de colores sube a los cielos medios.
Todo ha comenzado, ya nada será como antes.
Quizás sea diferente.
Quizás sea todo, quizás sea el algo que contiene la nada.
20
Azul profundo
Hoy quiero que seas un río y en tu agua empaparme.
Beber, tomarte, sumergir mi entero cuerpo dentro de ti.
Hoy quiero darte un beso inmortal y eterno.
Deseo amar esa inagotable vida húmeda en la cual, flotando bajo un cielo azul
profundo, con sus sonidos dice que me ama, despacito, casi inaudible, tanto que te
escuché con mis ojos y te vi con mi piel ya mojada en tu mirada.
—¿Qué? ¿No juzgas? —dices.
Claro, lo sé muy bien, sé también que te juzgaste mucho para hacerlo.
Y en tu juicio, discernimiento y acto, estableciste esa regla a priori.
El universo estoico se entera de la presencia de ese tribunal. Lo sabe por la esencia de seres pequeños, casi suspiritos de la vida, que lo piensan grande y presente,
viviente, latiendo en esa cuna llena de ese color profundo que se esparce.
—¿Qué nos da una oportunidad? —dices.
No te confundas, somos nosotros quienes le damos esta unidad-oportuna a él, la
de probar su efímera existencia basada en la posibilidad de concretar algo de lo que
genera, ya que, si eso que acerca y posibilita en sus probabilidades es no-posible,
pues ha fallado y merece su destrucción.
Y aquello que da inmanencia dejaría de ser importante y solo sería un infinito retazo de espacio muerto en movimiento sin nombre creando un tiempo inerte.
Ahí estas tú, permaneciendo detrás del sabor del cristal.
¡Cual árbol naciente de canica sembrada en un suelo gris!
¡Creadora de frutos que encierran brillos bautizados por ese día de sol rojo!
¡Como rama filosa y floreciente!
Explotando expiraciones nacientes de tus propias emociones, bañada por llantos
boquiabiertos adornados con labios de fuego húmedo y brillante.
Renaces en mi presencia.
El espacio, el tiempo y el pensamiento son los constructores de ese momento que
dura la eternidad.
21
Caprichos de la luz
La veo mirar las pequeñas partículas que flotan en el aire y sorprenderse.
Es como un capricho de la luz el hacerlas brillar. Flotan tan libremente que ni se
enteran de que las estamos atrapando en prisiones de curiosidad y sorpresa.
Una de ellas se queda detenida un momento sobre un viento que la hace girar en
todas las direcciones.
Me pierdo en mi vista en las líneas quebradizas luminosas que describe y de pronto
descubro que desaparece, como si se hubiese cubierto por invisibilidad o como si
nunca hubiese existido.
¡Son perfectas!
Pues son de la forma que son, en el lugar y en el momento que lo están siendo.
¡Se perciben por tan poco tiempo que parece que no hubieran existido!
A todas las habita la belleza.
Al igual que hacia ellas, el camino parte de ellas también.
Ahora veo mi mirada partir de la partícula, recorrer la luz hasta su origen y desde
allí ir a sus ojos para perderme en la inmensidad de una imagen muy particular.
22
Chispas
Recuerdos que vuelan por la noche.
Pensamientos que duermen durante el día.
Corriendo entre el viento suave y fresco, miro hoy el pasado queriéndolas atrapar.
Ese rito desconocido era para mí la ficción hecha juego.
Esperaba hasta ese momento en el cual la penumbra que anuncia el fin del día se
presentaba como un manto. Ello agregaba un velo gris a mis ojos.
Entonces, empezaba a observarlas de manera mágica.
Parecía como si las estrellas descendieran sobre los campos.
¡Solo que éstas se movían frente a mí muy claramente!
Miles de chispas verde claro confundían la tierra y el cielo nocturno.
Es en ese momento cuando empezaba a correr entre ellas queriéndolas atrapar.
Me recuerdo allí, y cómo a mi paso iban desprendiéndose junto a un pequeño ruido, tornándose más mágicas aún.
Extiendo mi mano para agarrar alguna.
Entonces vuelo.
En mí vive la memoria de tenerlas en una pequeña prisión transitoria, solo para
observarlas en la oscuridad, para verlas a la luz de la luz clara.
¡Un rato!
Lo que dura ese chispazo de luminosidad tranquila en apagarse para luego, al liberarlas, comenzar nuevamente a brillar con su revoloteo.
Luciérnagas y bichitos de luz las llamaban y volaban.
Hoy sigo buscando y queriendo atrapar algo de inmensidad.
Así me veo de pequeño, jugando en la noche de mi ciudad cerca del campo verde
iluminado por la Luna.
Bañado de verdes encendidos.
Así me advierto viendo estrellas que parecen caer sobre el pasto fresco y mojado. Caminando me humedezco los tobillos y aparecen,
sonando como campanillas o quizás como miles de pequeños cascabeles.
De pronto sobre mi mano se posa una, no cierro mi puño, solo la miro con mucha
curiosidad y misterio hasta que me duermo.
Entiendo que siguen allí, solo se fueron a vivir a tus ojos.
Y corro, queriéndolas atrapar.
De nuevo como un niño corro y vuelvo a volar.
23
Cielo absoluto
El cielo se iluminó totalmente como si fuese el dueño de un millón de soles.
Ese día fue el día del cielo absoluto.
Mis ojos desaparecieron para dejarme conocer el sentido de conocerte.
A ti, flor del sol.
Cuán agotada está mi fe
que se tornó simple.
Cuán apequeñada está mi fe
que es gota en la gota de la gota.
Cuán clara es mi fe
que es llanto de mares invisibles.
Es risa de estrellas.
¡Sí! Luminosa, tierna y brillante;
transparente, lisa y pura;
es mi fe.
Robé al tiempo. Es un pequeño secuestro de cielo
que pega en medio de mis cejas cayendo como un rayo.
¡Moja mis ojos y endulza mi boca!
Espero ser digno de ese beso.
Pero ya no espero.
¡Sí! Eres gota,
que es hogar de mares misteriosos.
¡Sí! Solo una gota,
que es pura gota.
Una flor iluminada por un cielo de mil soles.
Un cielo absoluto.
Mía, pues la encontré dentro de ese apacible infierno de calor
lleno de luz y misterio.
24
Colores
El árbol de los colores crece indeterminadamente.
Sus frutos siempre son más grandes.
Caen, siembran y brotan.
Pero…
no hay nada nuevo bajo el sol salvo lo que se esconde.
En primavera, la Luna sigue al sendero estrellado
y el verde aparece
como título de vida nueva. Camina madurando junto a la tierra.
El sol es ave, es llave, es puerta. La llave abre, el ave sale, el sol florece.
El verano es libre, colgándose de rojos perdidos entre ríos y pétalos de prados
cercanos,
de pieles desnudas y sonidos brillantes. Duerme.
Estaciones, así como paradas de trenes precisos, periódicos y viejos.
Esperan ahí su próxima llegada.
O bien, ¿acaso hay seres elementales y eternos que crean todo con espejos?
Nos mienten y engañan para reírse de nosotros
y observar su propia boca.
Se revela el otoño, con agua que baña a una nube,
pintarrajeado de ese amarillo encendido y cándido con marrones salvajes desfallecientes.
Viaja flotando en un nublado húmedo.
Y se siente más el viento.
Hay agua que fluye a través de la piedra.
Se transporta suave y lentamente.
Sigue las estaciones y a veces espera,
como el paso del invierno.
Del cual no conozco color alguno.
Solo su filo, su aspereza pesada,
su sabor seco y sereno.
Tan silencioso que parece doblar al tiempo en una esquina mientras escucha las
lágrimas del día.
Ahora pienso que es blanco.
Hoy siento que las estaciones son más grandes
que ayer.
25
Cuando
Me gusta tu cara.
Cuando me hablas.
Me gusta ver tu voz.
Me gusta escuchar tu piel.
Cuando ríes.
Cuando estás presente.
Bajo esa mirada bajita.
En tu suave andar,
liviano,
tierno.
En tu sueño de paz en la noche.
En tus ganas en el día.
Me gustas cuando duermes,
pues tu belleza despierta más su ternura.
Cuando miras.
Cuando eres simplemente simple.
26
De amores y lunas
Interrogar el tiempo en la nimiedad del silencio.
Vivir una volátil beatitud del ocaso.
Sentir todavía la sombra de lo indefectible.
Descubrir aquello que es único.
Historias musicales queman, arden en tu recuerdo, es allí en ese desencuentro
cuando te conozco.
Y el deseo tiene la forma de eso que me habita cuando te desvaneces.
Fue entonces que corriendo a otro lado me fui y descubrí que allí también estabas.
Así, ante el agobio, decidí bajarme del laberinto para volver a vivir.
No me culpes, es que he estado todo el día oliendo tu perfume, sintiendo ese verde
embriagante a frutas rosadas dulces,
hasta que me perdí en ti, entonces una letra vino a rescatarme y volví a verte.
Ahora escribo.
La esfera del amor es como la luna: algunas veces se encuentra llena, otras veces es
nueva y en ocasiones está en cuartos.
Es que su imagen es inmortalmente dificultosa.
Una cara nunca se ve.
¿Cómo realizar el deseo de la voluntad cuando no se puede asumir el compromiso
por no poder elegir entre posibilidades?
Es entonces difícil encontrar los baches por los cuales transcurren las vías que unen
la voluntad y la probabilidad.
Exprimir la roca, atrapar los rayos del sol, y quedarnos con el viento y su música.
Escucho mi voz, se pierde en mis oídos.
Observo mis manos que te extrañan tanto que te tocan.
Siento un gusto inconfundiblemente a ti.
Transparente y única.
27
De besarse en ausencias llenas
Dos cuerpos se estrechan, ahogan el aire, no lo dejan respirar.
Cuatro labios se acarician, se hablan de dulzura, se rozan, se enredan, se empapan.
La piel es límite y apertura.
Es promesa hecha cuerpo.
Dos almas que se asustan.
Quizás se temen en el recuerdo de sensaciones vertiginosas que hoy regresan.
Que se cuelan en cada caricia.
Que resplandecen en cada mirada.
Es el temor y la alegría de la libertad.
Del saberse tocado en las manos.
De besarse en ausencias llenas.
Con labios huecos, partidos.
Con lenguas mojadas.
Con opacos cristales.
Con llantos.
Con esos besos pequeños y cercanos.
También besos lejanos y grandes.
Con besos desnudos.
Con el silencio.
Dos cuerpos estrechados ahogan el aire y le dicen a la vida que no espere, que ya
están ahí.
Le dicen que el amor no llega ni se encuentra,
brota
en los labios.
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De pecas y pecados
Las pecas son seres de otro mundo que perdieron su hogar y vinieron a habitarnos.
Pero no vinieron solas, trajeron a toda su gran familia, solo que a su llegada se
dispersaron mucho y se perdieron luego.
Hoy se buscan, se atraen, se quieren reconocer.
Les gusta mucho el sol de la mañana y las conversaciones cerquita del mar.
¡Y sí, las pecas son traviesas, nunca se sabe qué esperar de ellas!
Buscan siempre aguas claras porque así pueden seguir viéndose en la cara.
Llegaron hace tiempo, se ve que de un lugar cálido,
ya que se ocultan siempre del frío.
De una cuestión de rara explicación proceden.
Me contaron que, cuando no existían, en esa época, se extrañaba lo blanco del
blanco, lo amarillo del amarillo, lo colorado del colorado, lo negro del negro y lo
azul del azul.
¡Ah! Sí, azul.
Como si se sospechara que faltaba algo y no se sabía qué.
Luego fueron creciendo y se extendieron a través de los mares. Sin saberlo nos
fueron invadiendo de a pequeños pasos.
Pues ¡se mueven! ¿Sabías?
Habitantes de tierras enteras fueron infectados. Inyectados con sus marcas.
Se dispersaron entonces por la piel e hicieron hábitat en los desiertos calurosos.
Una única piel fue cambiando para originar las diversidades del color, las diferencias de color dentro del color, las distinciones en las diversidades y las diferencias
en las distinciones sobre una única humanidad que sigue siendo la misma.
Pero ¿cuál fue la primera marca?
La historia en este caso, como respuesta, es más que peca-minosa, pues no terminó.
Recién ha empezado y de modo un tanto alborotado.
Quién sabe lo que nos depara la palabra “futuro” cuando sea encontrada por el
color del tiempo.
Yo tengo unas que quiero mucho, adornan mi cara, pienso que quizás les gustaría
hablarme bajito. Las miro en su imagen. Están siempre allí.
Espero que no se me caigan cuando salto.
O no las pierda cuando río.
Y les pido perdón a veces, ya que también las olvido.
Pero más me gustaría que no olviden ellas mi pedido.
Quisiera me digan sobre el murmullo de mis lágrimas cuando las recorren perdidas.
Quisiera que en su búsqueda me lleven con su familia.
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Ya que es mi deseo compartir su reencuentro.
Si es posible, que sea a fresa roja llena de sangre dulce y poseída.
Quisiera entonces que se besen interminablemente.
Prometo no interrumpir ese instante.
No detenerlo con frío.
No pido mucho, solo entonces reiría.
Quiero que se amen.
En forma de prosa y también de poesía.
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La cosa del otro lado
La puerta del sueño anuncia el camino del deseo que llega.
En ese lugar, lo fantástico asalta al alma.
Trato de escuchar esa voz, pero ya no la percibo.
Pienso en lo que me justificaba como sujeto, mientras habitaba el tiempo
en el otro lado de “la cosa”.
Y aquí estoy ahora, en la oscuridad, caminando hacia mí.
Corro dentro de la jaula.
Hago girar la rueda brillante de metal.
Soy el ratón blanco aprisionado que piensa que se aleja.
Pero aquí estoy.
Frente a la puerta.
Pero ¡aún soy!
Esa idea en el vacío.
Ese susurro en el viento.
Ese soplo en la nada.
Un brillo que duerme en un sonido lejano.
Un resplandor del pasado que camina hacia ti mientras duermes.
Camino
sin llegar a ningún lado,
siguiendo adelante, amarrado a mí.
Y ¡aún estoy!
Si permaneces cerca.
Si llego hasta ti.
Como un brillo en una fantasía.
Como un secreto.
Desde el otro lado del sol.
He dejado de buscar paz.
Si te quedaras, estaría cerca,
como ese murmullo que hace la luz cuando se convierte en barro.
Me quedaría en tus manos.
¡Desnudo!
Dejaría que esa piel cicatrizada se moviera en el tiempo.
Que pisara los verdes campos, como un recuerdo.
Y en mi sueño,
tu mirada.
Y en el día,
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tu mirada.
Y en mi mirada,
tu sonrisa.
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Désir
Es la ilusión amiga de la historia, cuando de un imposible se trata.
Es que espero entiendas, estuve lejos en el tiempo.
Ciertamente, también lo estuve en el espacio.
Verte de niña me hubiese gustado.
Verte con mis ojos chiquitos.
Compartir ese cielo contigo.
Las distancias gigantes, los pensamientos ausentes de ti.
Hasta ese ayer que se te acercó y te abrazó fuertemente.
Ahora inundas todo mi tiempo.
Son mis palabras las que se le pegan a tu piel intentando crearte
pero fracasan.
Mis sentidos llegan a su ayuda
y fracasan.
Es que hay en ti para mí algo más que tú misma.
Eres flor y semilla mirando al sol.
Hundes tus raíces en mi sangre desgarrándome el alma
y floreces elevándome hacia el mañana.
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El cielo y el fuego
En el aire se perciben los colores del sol, el olor del viento y el sabor de las nubes.
El tiempo de distintas tonalidades baña mis alas de cera.
La frescura del océano se enuncia en brillos azules teñidos de pequeños verdes que
se desplazan suavemente.
Fueron sus labios, fue esa sutil risa la que me convidó al encuentro.
Es tentador el deseo de querer salir de mi yo, esa metamorfosis de pájaro a humano.
Por esa transformación de pez a mujer que se vislumbra adormeciéndome con un
beso cálido y espejado de sol.
Te llevo a mi mundo en un instante de espacio, te atrapo en el aire y caes profundamente en emociones de fuego...
Caes
desvaneciéndote en lágrimas...
Duermes
en la noche temerosa del océano infinito...
Piensas en la inmensidad de montañas, de truenos y relámpagos, de acertijos y
misterios, de mitos y nieve.
¡Padre!
Deberías haberme regalado otro artefacto y no alas de cera. Necesito sumergirme
en el fuego y en un mar salado.
Y la veo irse en la noche a ese lugar donde no puedo llegar, pero sé que en algún
pequeño retazo de tiempo es solo mía, en la libertad de sabernos nosotros mismos,
en el conocer de la circunstancia de los mundos que nos separan, tan lejanos como
un beso de aire.
Y fuego.
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El crecer de tu mirada
Yo solo tenía mis sueños, y los puse bajo tus pies.
Una huella débil permanece.
Una marca de pasos en mis sueños vive.
Y al cerrar tú tus ojos, yo me duermo.
Extraída de un mundo lejano, me pareció reconocerla.
Me dieron ganas de sentir, ¿es que acaso la lágrima y el tiempo son amigos que se
presienten?
Ellas, esas gotas, al caer me rayan el rostro dejándolo sangrante y brillante.
El ser, el no ser, el vivir y el morir son creaciones de ese sueño. Por lo menos de ese
lugar al cual se ingresa sumergiéndose en un embudo cónico invertido, para así
transitar por ese incoloro mundo envolvente del llanto.
De allí jamás se vuelve igual.
Entonces lloré y grité resquebrajado por los miles de futuros que elijo no escoger.
Y al ver tu cara, tu mirada hipnótica, tus ojos color tiempo, sé que estás, sé que
vives y transitas también ese camino.
Cada rincón de tu piel me es familiar.
Sé que el amor anida en esas gotas y en las risas fugaces de la palabra.
Como decirte que despiertas mis más durmientes gigantes cuando amaneces en los
días eternos.
Sé quién eres, pues estás en el centro de mí y desde allí me hablas.
Sé qué es cada cosa pues cada cosa no eres tú.
Qué difícil es comprender el amor cuando existen las palabras.
Qué difícil es comprenderlo cuando me resisto a pensar.
Es que es tan simple amar.
Que todo esto siento al ver crecer tu mirada,
curiosa y apacible, observando
ese mañana que se renueva en el día, cada día.
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El mensaje
Durante el día, los ángeles terrenales miran al cielo, por eso en sus ojos vive el color
azul-celeste, y los ángeles del cielo miran la tierra, por eso su color es marrón-pardo.
La profundidad que los une da origen al cosmos.
En este, una semilla es semilla de semillas, es un árbol de una vida en la vida.
Estamos con mi recuerdo nadando en el mar del ser para descubrir la palabra.
Es como un enjambre de partículas de luz que cambia su forma y movimiento al
cambiar solo una de ellas.
Veo lo malo aquí y allá, es como un carbón que llega ardiendo desde el infierno.
¿Qué es todo esto?
Aquí y ahora estamos más que en lo que vemos, sentimos, intuimos, percibimos,
hacemos y pensamos.
Estamos más allá del verbo.
Y eso es “un milagro”.
¿Aquí vivo? ¿Aquí soy?
Soy más que ese andar cotidiano, soy también un humano.
Soy un ciego en un mundo que se guía por las formas, las mismas que tocamos con
manos recubiertas por sombras.
Soy las palabras que nombran las formas.
Soy aquel habitante de un recuerdo, que permanece oculto en esa casa en la cual
vive el olvido.
Aquel que asegura no saber algo de sí mismo, el que pide ser reconocido.
Estoy atrapado en “el ahora” que se establece ridículamente en el hoy.
Figuras vivenciales de figuras desfiguradas, soy.
El ser que habita en el subsuelo, me dicen.
El fantasma en la maquinaria.
Entonces recuerdo al tiempo.
La memoria es su amiga. Cuando se acuerda de él también le permite un lugar a su
lado y él entonces la guía.
Lo siento, pues nos mata en un instante.
Es en ese momento en el que estamos aquí y allá.
¿Podrá mi memoria encontrar su familia?
Dicen que viven donde nació el recuerdo, pero quien lo dice no lo sabe bien pues
lo olvidó también.
También lo olvidó.
Un trozo de vida congelado oculta un mensaje alado, al lado del pasado.
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Si lo aprieto fuertemente, siento su latido, es el pulso de la nostalgia de miles de
atardeceres junto a ti, en algún lado del camino del tiempo.
Seguiré construyendo como un carpintero hasta que un día la pieza tome vida y
me construya a mí.
Quizás eso fue ayer.
Quizás ya es hoy, o mañana en la mañana.
37
El misterio de Elche
Adaptación del drama lírico medieval valenciano Misteri d’Elx y la incorporación de
la obra cumbre de la escultura Íbera, un busto femenino mortuorio: La dama de Elche.
En la antigua Ilici, se veía a veces una mujer ricamente alhajada, siempre llevaba
una tiara ceñida con una diadema, dos grandes ruedas sobre las orejas para recoger
el pelo, collares sobre el pecho y en la espalda una urna cineraria.
Cuentan que vivía no tan lejos de allí.
Hablan de que viajaba durante la mañana.
Que desaparecía por las noches.
Pero ¿qué restos inhumados contenía en ella?
Si le preguntaban, ella respondía:
—Se trata de mi propia urna y no hay nada en ella.
El misteri, en su vespra, nos habla de la Dama, así la llamaba, quien expresó un día
su voluntad de morir para poder reunirse con él.
Desde los cielos descendió entonces, respondiendo a su deseo, la mangrana o
granada
Es un artefacto que viaja a la Tierra sostenido por una gruesa cuerda celestial y que
se abre al tocar el suelo como una palmera dorada.
En su interior viajaba un ángel que cantó loas a la Dama y le informó que su deseo
sería cumplido.
Ella se rodeó de música que surgía de los cuatro vientos al noticiarse de la respuesta
del cielo.
Así que solo esperó impaciente su encuentro.
El Araceli, nuevo artefacto de dos pisos, apareció al terminar la noche, al comenzar
la festa de la mañana. Descendió con cinco ángeles, cuatro encargados de llevar su
alma hasta él.
La Dama sentada frente al umbral de la vida, solo esperó su encuentro.
En las calles de la ciudad, el enamorado se disputaba su derecho y enfrentaba al
ángel vociferándole reproches.
Pudo verse como el misteri se trasladó a los cuerpos. Por la tarde se llevó a cabo la
trifulca entre quienes se disputaban su amor, entre el cielo y el hombre.
El ángel permaneció quieto construyendo sonidos con sus dedos y el hombre se
durmió al entenderlo, al comprender que la Dama nunca iba a poder tocar su alma
eterna, su corazón celeste de fuego, si no escuchaba esa música, si no sentía esa
piel, si no degustaba los labios de su cielo.
Un nuevo descenso del Araceli se efectuó, y esa vez transportó el alma de la Dama
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que habría de reunirse con su cuerpo antes de partir por siempre.
El misteri llegó a su fin en el principio del calor.
Coronas de lágrimas se derramaron en el camino, se escuchó el tañido de las
campanas por toda la ciudad blanca.
Él la dejó en libertad, aceptó una vicisitud de la vida.
Pero sabía que ella no había dejado de existir.
Solo estaba lejos, en la tierra.
Pero en otro tiempo.
39
El pacto
Dar origen a un nuevo sentido es recrear el universo...
Una centella se desplaza, curiosa como los cabellos que cubren tu cara.
Me habla pero no la entiendo.
¡Oh, luna que brillas en tu plenitud!
¿Escuchaste esa luz?
Es quien juzga la distancia hacia el mal, el poder y la sabiduría.
Hacia el conocimiento humano.
¡Ay de mí!
Quizás en este momento solo yo la vea cayendo fuertemente.
Quebrando la luz del cielo.
Siento que perdí mi alma en una falsa ilusión.
Pobre loco, no sé más que antes.
Se la entregué al demonio.
Ahora me apresa una idea.
Envidio a Fausto pues él, a diferencia de mí, sí tenía algo importante para ofrecer a
cambio a Mefistófeles.
Yo solo tengo la ausencia de una idea rota que viene a manifestarse como pregunta.
¿Quizás ya lo hice?
¡Quisiera construirte, mariposa azul, solo sé que no sé cómo!
Lo sabré y cuando lo haga, si es que tal odisea es posible, lo habré hecho ya.
O estaré muerto antes del intento.
¡Qué calamidad!
Pero ¿cómo podría ser de otra manera en una tierra donde los que pactaron con
Lucifer lo olvidaron hace tiempo y no recuerdan ya su olvido?
Caminaré no vivo entre los muertos y muerto entre los no vivos.
Seré un íncubo eterno por haberte perdido.
Viviré en una vida en muerte de por vida.
Mi voz se escuchará desde el infierno.
Y atravesará sus círculos de vacío concéntricos.
Seré como un fuego incontrolable que reclamará insoportablemente su libertad.
Tampoco estaré en el cielo.
Pero aún allí se escucharán mis palabras, mis gritos rotos.
Se verá mi imagen desmembrada en sus torres plateadas.
Espero no suenen como reclamos de justicia, pues sería un pecado universal reclamar eso a un dios.
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Aunque quizás igual lo haga.
¡Quiero mi alma, no quiero estar entre la nada, en una que ni siquiera es en sí
misma ella!
¡Llorando con un llanto sin lágrimas!
Acá, en este “ahora” que no contiene tiempo alguno.
Entre el infierno y el cielo.
Lo presiento: no estaré en ninguno de esos lugares nunca.
Vagaré por siempre en una zona fantasma.
Tan solo seré el esplendor del recuerdo de un deseo perfecto destruido por perder
el olvido de mi memoria.
Lloraré sin saber por qué.
Permaneceré quieto en el movimiento.
Así, mientras las cosas desaparecen, se diluyen y cesan.
Así, como si Gilgamesh hubiese encontrado la planta de la inmortalidad en lo
profundo de las aguas, seguiré por siempre sin sentirlo, solapado del tiempo, oculto entre sombras espantadas, hasta que aprenda que amar es libertad y es morir.
¡Y cuando todos los muertos resuciten, entonces yo me desvaneceré en la nada!
¡Eterna aniquilación, acéptame contigo!
¡Escucho sonidos en el vacío!
¡Me he liberado!
Aquí estoy ahora.
La luna vela su luz.
Mi lámpara se amortigua.
Rojas centellas surcan el aire en derredor de mis sienes.
He renacido.
Actos siniestros que soplan en el viento.
Actos siniestros, ¡despierten!
Y llámense a silencio.
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El pincelito
Dicen que, cuando por el picoteo del ave blanca sobre la montaña ésta haya
desaparecido, habrá pasado un segundo de eternidad...
Una planicie, montañas, a lo lejos un cálido sonido que hospeda al silencio.
Un tronco sobre el cual reposa, oculta del cielo, una lechuza.
Cáscara de su huevo que rompe contra la roca quebrando el aire en miles de gotas
rojas.
Tigres enmascarados que duermen junto a hormigas con careta.
El problema se ha roto y parece ser uno con el paisaje.
Antes de la profundidad que nos regala Morfeo, existe un lugar donde esas
historias oníricas e hipnagógicas se viven: la ensoñación.
Susurros nos cuentan que en la lejanía, allí donde los ojos no llegan, en ese lugar
donde el desconcierto invade el alma, se encuentra el Monte Gangkhar Puensum,
y que en él está oculto un tesoro, un pequeño pincel que posee la capacidad de
crear, de dibujar trazos de eternidad concentrando la vida en un espacio muy
pequeño, dando así significados.
El pincel fue construido por Morfeo mientras jugueteaba con cascabeles plateados.
Y lo veló en lo profundo del monte, lo protegió con terribles trampas, barreras
y caminos laberínticos, los cuales llevan a los buscadores al mismo lugar del cual
partieron.
También la leyenda oculta su eslabón en el mito:
“Aquel que camina en el piso que engendra el saber escucha su voz conduciéndose
directamente a él”.
El conocimiento de esta historia no es revelado a todos. Algunos, al escucharla, la
profesarán, la ejercerán, otros la cultivaran, terceros reaccionaran con curiosidad,
algunos solo la sentirán como habladurías, y también están aquellos que jamás
sabrán de ella.
Por último, están los que creen en ella pero no les interesa, y aquellos que
emprenden entusiastamente el camino por el campo de espinas sin rosas.
Al inicio, se recolectan muchas palabras, desde lo inesperado se enteran de que en
tiempos viejos un ave blanca había descendido de una nube deslizándose por un
rayo de sol. Al parecer quería beber agua del manantial que vive en la ladera.
Al abrir su pico, podía verse su corazón extendiéndose desde su pecho como una
mano dócil suave y brillante. En ella se encontraba el pequeño pincel.
El ave volaba invisiblemente hasta ser escuchada. En ese momento se descubría y
acercaba al testigo su presencia.
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Pero un día fue presa de una terrible enfermedad: era la soledad que le traía el
olvido.
Desfalleciente decide volar hacia el ensueño, resignando un preciado e invaluable
regalo, el pequeño pincel.
Saltando desde el pozo más profundo con sus últimas fuerzas terrenales, vuela al
monte Gangkhar, donde picó y picó la piedra hasta que sangró. Así logró partirla
para en ese estrecho poder ocultarlo.
Posteriormente murió, así desapareció de la vida para vivir en la imaginación como
símbolo.
La vemos en sueños atravesando el campo de espinas, laberintos y barreras.
Hoy no se sabe de alguien que haya tenido el pincel, pero sí de todos aquellos que
de una forma u otra se acercan a él, lo imaginan, lo crean en símbolos y con él
escriben, y quizás esa sea la parte del secreto más preciada, pues cada ser que allí se
dirigió sintiendo la voz en el viento nunca más volvió a ser igual.
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Entre el sueño y la vigilia
Peter y Campanita (una historia de amor)
Campa: Hola, las primeras impresiones son importantísimas, ya que solo los que
son alegres, inocentes e insensibles pueden volar.
Peter: Mira, piensa en cosas felices y tu corazón volará con alas para siempre. Por
ejemplo ¿Sabes por qué las golondrinas anidan en los aleros de las casas?
Es para escuchar cuentos.
Piensa en las cosas más felices, es lo mismo que tener alas.
Campa: A las estrellas más viejas se les han puesto los ojos vidriosos y rara vez
hablan, pero las pequeñas todavía sienten curiosidad.
Peter: Tú sabes lo maravilloso que es el amor de una madre, no tengas miedo.
Campa: Bueno, pero nunca digas adiós, porque adiós significa irse, e irse significa
olvidar.
Peter: Ven conmigo, donde los sueños nacen, donde el tiempo no está planificado,
donde todo el mundo está hecho de fe y confianza. Todo esto ha sucedido antes
y todo volverá a suceder. Nunca es un tiempo terriblemente largo. “Nunca” y
“jamás” son conceptos demasiado arriesgados y abstractos. Sin embargo, ¿no lo es
también “siempre”?
Si siempre estas esperándome, nunca me tendrás.
Campa: Sigue aventurándote y no te conviertas totalmente en un adulto, yo aquí
estaré, solo no crezcas: es una trampa. Los niños de hoy en día saben tantas cosas
que dejan pronto de creer en las hadas. ¿No crees que estamos dejando atrás la
magia?
Cuando el primer bebé rió por primera vez, su risa se rompió en mil pedazos, y
todos se esparcieron, y ese fue el nacimiento de las hadas.
Peter: Ustedes tienen que ser una cosa o la otra, porque siendo tan pequeñas,
desafortunadamente, tienen espacio para un solo sentimiento a la vez.
Campa: Las hadas no vivimos mucho, pero somos tan pequeñas que un corto
tiempo nos parece un buen rato. Cada niño o niña debe de tener su propia hada.
El corazón de un hada no es lo mismo que el de un humano. ¿Sabes qué? He
tomado la decisión de no ser más un hada.
Peter: Si eres un hada, entonces debes tener afinidad con los niños. Opino que la
sencillez llama a la inmensidad, ejemplos de ello: un hada te ofrecerá una felicidad
insondable.
Piensa siempre en cosas felices en la vida y vive tan libre como un pájaro. De esa
manera serás feliz, suelen decir, aparte eres pequeña.
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Campa: No puedes llamarme de baja estatura. Tengo el tamaño de un hada, y un
hada es alguien a quien puedes creerle sin dudarlo en absoluto.
Peter: Ya debo irme camino al amanecer, creo recordar, la segunda estrella. Son
hermosas las estrellas, pero no pueden tomar parte en nada, solo deben mirar para
siempre. Todos los niños crecen, excepto yo, supongo que es como el cocodrilo
que hace tic-tac, el tiempo nos persigue a todos, la ausencia hace que el corazón se
encariñe… o se olvide.
Campa: Aunque no quieras intentarlo, nunca madures del todo. Piensa siempre en
cosas felices en la vida y vive tan libre como un pájaro, de esa manera, serás sereno.
Peter: Nuca diré nunca, ¡Jamás!
45
Eros
El amor no es bello.
No es bueno ni malo.
“Está entre ambos”.
No hace daño.
Es un gran demonio, grande y bienhechor.
Lleva al vacío.
Hijo de la pobreza, rugoso, áspero y duro.
Hijo del poder, lleno de valentía y ganas que se inclinan hacia el mañana.
El mismo día puede rebosar de vida y luego morir.
Es la gracia absoluta privada de aspiración.
Es el encuentro del éxito en el fracaso.
Es saberse poseedor de miles de paisajes que no fueron en un día vivo que late
sobre corazones superpuestos.
Es el periplo eterno que realiza el alma.
Es el deseo que desea la inmortalidad de un alumbramiento eterno.
Es ese sonido fuerte que congela el tiempo, pausado, tan tranquilo como titánico.
Se derrama en palabras.
Su pérdida indica su presencia y en su permanencia contempla el descubrimiento
de la belleza libre que oculta el movimiento.
En sueños aparecen en preguntas.
¿Es el alma, acaso, la construcción poética del amor?
¿Es una luz destellante como un abrazo de luna con su gemela ilusión?
¿Un castillo sin fin situado en el infinito?
¿Un pulpo de mil tentáculos?
¿Millones de algas marinas?
¿Un millar de rosas que en sus pétalos tienen escritos los cuentos sobre la existencia?
No podemos saber lo herético de aquello que nos rodea, pero algo de la tintura
claroscura de él seguro lo empapa con su sensibilidad.
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Escritos para una abeja
Empapado en miel, corro tras la abeja.
Soy el americano que en su mano, clavada como lanza, posee una balanza y la
marca de su dulzura.
Esto sutilmente se asemeja a esa abeja que a veces se queja de volar sola.
Su silbido despierta el aliento de letras dormidas.
Así encendidas se arrojan al viento en cada uno de mis pensamientos.
Beso tu nombre solo.
Tu nombre solo beso.
Nombre solo beso tu.
Solo beso tu nombre.
Sufre, un crepúsculo que se inscribe en la mirada.
Llora y después de la lluvia se desvanece en su llanto.
Su llanto se desvanece, luego lentamente desaparece.
Se inscribe en la mirada, después de la lluvia,
Un crepúsculo.
Llueve en sus ojos, su mirada se desvanece en su llanto.
Un beso aparece.
El crepúsculo besa tu nombre
miles de veces.
Se inscribe en tu mirada.
Luego desaparece.
Solo miles de veces beso tu nombre.
Miles de veces beso tu nombre solo.
De veces beso tu nombre solo miles.
Veces beso tu nombre solo miles de.
Beso tu nombre solo miles de veces.
Tu nombre solo miles de veces beso.
Nombre solo miles de veces beso tu.
Veces de miles solo nombre tu
beso.
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Estrella naranja
Sabores inundan el silencio, latidos que te recuerdan, atardeceres te contemplan en mi
pensamiento en un día naranja.
Burbujas brillantes, copos de nieve calentados por la llama.
Explosiones de cielos lejanos que parten el firmamento.
Coronas que adornan el confín oscuro, cortan el sol con su frescura y lo incrustan
en mi alma.
¡Conozco los brillos claros y oscuros del grito de tu pensar!
Podría cerrar mis ojos pero aun así vería el sabor de tu piel, aun así sabría que eres
tú.
Podría jamás acariciarte y aún te sentiría en la brisa de un rojo atardecer.
Podría cerrar por siempre mis oídos a las escuchas.
¡Arrancármelos!
Pero robaría de la lejanía el perfume de tu ausencia, creciendo hasta hacerte flagrante.
Tan presente.
¡Pero tan presente!
Cuando sofocantes pensamientos inundan mi nariz lastimándome el olfato.
¡Quitándome la claridad!
Sé que hacia delante, encarnada en el grito, estás tú, por allí, viviendo.
Viles deseos, acúmulos de “podría”, montañas de “pero”, cumbres de “duda”, no
quieren escuchar la música que suena, esa que se hace con las cuerdas de acuerdo al
color del día del mañana.
¿Y el viento? ¿Sopla al mismo tiempo en todos los rincones de la imaginación?
Vigoroso y disfrazado tiene su máscara como velo, pero es descubierto por ese sol
claro quien se arroja sobre él dejando ver la melodía tras la melodía, la armonía tras
la armonía, el sonido tras el sonido, la música tras la música, la verdad del deseo
tras la ilusión de mí.
Claramente mañana en palabras cantaré la melodía que hoy escribo.
¡No he de tocar estas letras si no acarician tus ojos!
¡No he de componer en el camino si no recorro tu clara piel!
Te siento, te pienso, te miro, te escucho, te amo, una mañana tan inmensa como el
tamaño del color que vive en tus miradas, estrella naranja.
Solo, tan solo he de ser, para elegirte en ese instante que se pierde y se desvanece
fugaz en el tiempo cuando sé que te vas.
48
Fénix
Brillos vivos tejen textos.
¿Sientes su voz?
Es como el sonido de la lluvia en un día silencioso.
¿Sientes su frescura?
Son como destellos de relámpagos que salen por la piel a través de tus poros.
Así la membrana cambia, y es de oro cuando el día de la luna negra llega, cuando
ésta sale en la noche de la tormenta calma
y el cielo llora, inundado de instantes.
En ese momento, los mares te dejan ver su tez.
Ese día sentirás la música en tu pecho latiendo fuertemente.
Ese día habrá renacido una vez más eso que antes respiraba por sí solo.
El corazón vacío existente en derredor de la nada, se manifiesta una vez más materializándose en forma de ave de fuego.
Es el momento en que una voz habla desde las nubes como un trueno.
Así sus plumas nacen de raíces brillantes, arborescentes, cubiertas de fragmentos.
Tan grandiosas y siempre gloriosas y puras.
Es un ave única, renaciente eternamente en un cuerpo joven de la ceniza gris que la
muerte deja.
¡Es como el sol que muere por la noche y renace por la mañana!
Su ser prepara su pico para la dulce comida, la cual resuena en tonalidades amargas
en su estómago.
Caras oscuras lunares, ocultaron su huevo por largo tiempo hasta que fue encontrado por el fuego.
Por el sol quien fue su hogar.
Más lejos que Selene y con su calor, era un espacio adecuado para su eterno sueño.
Hasta que en un momento de la eternidad, se preguntó:
- ¿Por qué ocultarse? ¿Por qué no solo estar a la simple vista de la muerte?
Luego de cinco centurias en la luna, de otros miles de años en el sol, preparó sus
alas para volar, sabiendo que siempre había huido de su propio ciclo.
Pues su soledad le era ensordecedora.
Y una llama de la espada lo alcanzó, por un descuido del más pequeño de los
ángeles
y en llamas ardió inmortal.
49
Ensueño
Al albor de la noche, sentado en la tierra que los agujeros del cielo avivan, el buscador de ironías realiza su tarea.
Frente a él, el fuego arde en llama escaldando su rostro con colores frescos y claros.
Este espejo lo transporta a un sendero laberíntico, a un círculo que lo arroja una y
otra vez hasta su punto de partida.
Se detiene entonces observando sus preguntas
—¿Para qué vivo?
Y como encontrando respuesta, en ellas mismas exclama:
—¡Vivir para justificar vivir es un círculo que define a la propia muerte encerrándola
en una ilusión que se nos insinúa eterna!
La respuesta es el propósito.
Y la paradoja lo acompaña.
He ahí esa separación ausente, ese gran vacío que cobra forma en el cosmos junto
al caos, junto a nosotros y las sombras.
Es una falla que se extiende en los agujeros del lenguaje, que posibilita la existencia
de la falta en algo de humanidad.
Dirige luego su atención a una pequeña cajita de fósforos para luego volver a sumergirse en el mar de las imágenes acústicas.
—¡El mundo, este universo, inunda los pensamientos ahogándolos en una paradoja!
¡Ésta es un ente imponente que siembra el terreno con paralelas de igual dirección pero
distintos sentidos!
Entre ellas está la luz rebotando, parpadeando, envuelta en una incontable cantidad de triquiñuelas sembrada al lado del abismo.
De a pulsos, abre la cajita y libera ahora una nueva posibilidad.
Algunos fósforos caen desde ella a la tierra, otros no, solo permanecen allí, inmóviles.
La caja abierta queda a la tibia luz del fuego.
La luz señala los fósforos en la tierra, los ve unos sobre otros, como que parecerían
caminar, casi sienten comunicarse.
Entonces se pregunta:
—¿Cómo era antes?
Quizás parecido pero en otro lugar —se contesta.
También sabe que sin abrir la cajita no podría tomar uno en su mano, entre sus dedos, para volver a nadar en el agua de los actos, en el mar de las figuras, diciendo:
—¡Soy como él, de la tierra nací y en ella crecí!
Cortaron mis raíces y también las corté para poder moverme, me dieron forma, me
50
pulieron, ahora trato de ver para mirar y encontrarme conservando en alto mi cabecita,
esa que carga con posibilidades de encender esa energía llamada vida, ese fuego capaz
de arder aún bajo la lluvia, bajo el agua o el viento.
Habito en una cajita con otros, como otros, ahí vivo, allí me encuentro momento tras
momento, hasta que la luz que entra, cada vez que se abre, llena mis ojos de lágrimas y
mi boca de alegría empujándome a salir.
Es y será el último empujón, y la primera victoria hacia la libertad.
El único primer llanto después del nacimiento.
Soy eso que hicieron de mí, y que luego yo pude resignificar, soy ese quien desearon que
fuera y algo más.
El pensar que provoca el atrevimiento me invade, el vacío, el dolor de la angustia existencial que provoca la búsqueda del agua que habita en la verdad.
¡La sed me llama!
La pregunta:
—¿Por cuántos sentidos y propósitos habré pasado ya?
Como el fosforito, alguno de nosotros puede perder esa cabeza intentando encender.
Por ello el cuidado es necesario, el saber educarse y sentir el deseo es imprescindible para elegir y tomar una decisión.
Podemos así prender inmensos fuegos, o usar ese momento único, ese chispazo
de vida para fines considerables, crear llamas multicolores, forjar el hierro y hacer
arder nuestro ser en la palabra “amor” para que nazca por fuera de la locura.
Ahora, yo sé que al sostener ese pequeño fósforo en sus manos, entre sus dedos, la
puerta transcurre frente a él y también simultáneamente frente a mí.
Es la elección la que comunica al significado el camino a construir con ese fueguito
que prende y que entre mis dedos se esconde, en mis manos anida y en mí vive.
Lo veo al mirar esas lucecitas que aparecen dentro de mis ojos cada mañana al
despertar y a veces las atrapo cuando contemplo una mirada.
Es la magia de una situación que el mundo esconde en el tiempo del día y en el
color de la noche clara.
Sé que poco a poco se consume pero, al dirigirla, vivirá por siempre, no solo existiendo, sino que también alumbrará los barcos que se acerquen a la costa llena de
arrecifes que deseamos conocer, sabiendo que la vida siempre cultiva un fruto
y que ese es el alimento que nos hace crecer.
51
I am a traveler
La fruta verde es la que del árbol no cae, es el pasado de una imagen que inicia
un viaje hacia un lugar jamás conocido.
Este es el relato de aquel viajero que encontró la fuente de la juventud en el
juego.
¿Cuántos mundos y galaxias habrá recorrido hasta el hastío?
¿Cuántas órbitas y tiempos perdidos?
En cada momento, la medida de la muerte lo alcanzó junto a chispas de luz de
un próximo nacimiento.
¡Es que, si eres inmortal, es mejor no saberlo!
Su obsesión: buscar todo juego existente para de entre los mismos poder elegir el
más maravilloso.
Un día llegó a un planeta acuático, observó desde su espacio en el espacio, desde
allá arriba el desorden y el orden.
Miró desde su tiempo el tiempo.
Estudió las sociedades, sus movimientos, sus muertes y renacimientos, su edad
y sus tiempos.
Hizo su-yo ese mundo.
Un día, cuando corrían las edades medias, un cuadro le llamó inquietantemente
la atención. Eran piezas hechas de madera que se deslizaban sobre un tablero
del mismo material. Este tablero tenía cuadrados pequeños de a ocho por lado
sumando un total de 64, y dos filas de piezas en un par de lados opuestos. Había
en el cuadro dos colores de piezas enfrentadas, también hay dos colores en el
tablero que algo tienen que ver con el color de las piezas pero determinan cierto
orden de posición en lugares y movimientos.
Con asombro se dio cuenta de que resumía todo su aprendizaje en él.
Como palomas brillantes, sus emociones crearon sentimientos.
Sintió así el cuadro de perfecto vacío que contiene paradójicamente los vacantes
cuadrillos del infinito lado.
Y ese perpetuo esquema se multiplicó en sus orillas produciendo los frutos hacia
su interior.
¡Cuadrado de cuadros, que eres siendo uno entre todos y entre ti otros anidan, está en
ti la expresión del multiverso!
¡Te lleno de mí cuando con mi mirada dirijo mi mano y te toco!
Y así soy.
Peón de peones, soy muchos peones.
Soy esa fuerte torre que protege lo más valioso que reside en la cabeza del rey.
52
Los valores se cruzan con sus espadas en diferentes formas y diferentes movimientos pero con reglas y fines comunes.
Pujan, pelean, por momentos conviven, se respetan, tironean hacia aquí, hacia allá.
La vida, un jaque.
Nos habita el constante y latente mate, silenciosamente de un lado y de otro.
Así también estoy,
en ese enérgico caballo.
Salto y salto de lago en lago, de río en río, atrapado en la forma de su desplazamiento.
En el enigmático y misterioso claroscuro alfil, quien guarda secretos en el filoso y cortante peso de su mirada.
Detrás y delante de él, el tiempo.
Reina dama, huella de recuerdos,
¡deseo oler tu perfume!
Te encuentro en cada momento, te toco, eres tan clara como escurridiza y poderosa.
Eres tan importante como aquello que se protege, eso que es el centro del juego sin estar
en el centro del tablero.
Te amo al sentirte en mis dedos, toco esa mirada helada con mis ojos.
¡Corona de rey!
Soy imagen de los lados que reflejan tu partida
El cuadro es cortado por espejos que se posan entre la dama y él, por imágenes de
reflejos que se cruzan dividiendo el mundo conocido.
Nos bañan los simbolismos elementales.
Sombras de blancos y nubes grises que a veces difícilmente se ven.
Unas veces más, el centro misterioso de entrecruzamiento se pierde en el infinito.
La sustancia es la materia del juego, la energía que da comienzo al movimiento.
¡Soy y somos!
El multiverso del gran juego de ajedrez y él en cada uno es.
Cuenta la historia que tanto le gustó el juego a este viajero que ya no buscó otros y
se quedó en ese lugar acuático a vivir.
Cuentan también que hubo y sigue habiendo muchos
grandes viajeros. Los relatos hablan diciendo que es imposible recordar totalmente
sus nombres, así como misteriosamente yo olvidé el mío.
53
Insurrección
Una pared de roca llameante, casi plana, se encuentra definiendo el horizonte.
Se eleva hasta donde la mirada se pierde. Solo se observa una pequeña mancha
negra, como una abertura a manera y del tamaño de un cuerpo humano, se la
puede percibir así desde la lejanía, cerca de su unión con las nubes.
Imposible acceder a ella si no es volando,
pero se puede observar a alguien salir. Es un ser amarillo resplandeciente, adornado por un sonido muy agudo que vibra como el sol en la mañana.
En su vuelo cada vez más rasante se va acercando a la tierra, hasta que finalmente la toca con sus manos y exclama:
¡Libertad!
Había escapado del cielo. Se reveló contra el orden establecido y decidió irse.
Dentro de la libertad que le deja su esencia celestial estaba la posibilidad del
rechazo a su inmortal gracia.
Y él optó por la incertidumbre de la existencia.
Ahora descubrirá lo humano.
Caminó hasta un pequeño poblado donde unos ancianos le dieron comida y
hogar. Al morir estos, su joven cuerpo partió hacia la ciudad.
Sin alas, con un extraño olor a fruta en su piel, olor a azúcar quemada, y aún
con pelusa blanca, viaja en las calles observando la vida en todas sus manifestaciones.
Vulnerable, más que un infante, inocente y débil.
Hasta que en una noche no muy oscura, la vio.
En ese mismo instante pensó en su compañera, esa que dejó atrás en otra existencia, esa que posee aún gracia divina.
Entonces, entendió la realidad de su nueva manifestación.
El movimiento que ocasionó en el orden de las cosas lo arrojó a un nuevo
camino en el cual el futuro se configura diferente.
Los colores que adornan sus ojos ya no son celestiales sino terrenales.
Él se perdió en ellos al ver que encerraban el tiempo, buceó en la inmensidad
de su profundidad perdiéndose en sus miedos por vez primera.
Y se despertó al mirarla.
Ella, sin querer, le regaló el saber de la posibilidad de la continuidad del amor
en esta otra dimensión del universo.
Donde la angustia habita;
donde el dolor y la duda hablan;
donde necesitamos lo que nuestro cuerpo demanda,
54
como todo ángel que se hace humano,
como todo hombre enamorado.
55
La encarnación del amor
Cuerpo que el deseo apresa,
de cabeza pegajosa. Dueña de labios mojados.
Voz hipnótica, embriagante, que traspasa todo mi ser, haciéndome temblar cada
vez más.
¡Cantas para mí!
Me quemas con tu melodía.
Me atraes a mi propia muerte, en una dulce y feliz partida.
Mis escuchas no te resisten.
He perdido mi nave.
Mi mástil ha caído.
¿Podré construir miradas que te intriguen?
¿Podré enamorarte sin hechizos ni moléculas?
Quizás lo logre en el silencio.
Quizás lo hagamos en la lejanía,
cuando ambos agonicemos una vez.
Cuando nuestros cuerpos perezcan.
Así, nuestros corazones nacerán de nuevo
y se verán eternamente por vez primera
de nuevo.
56
La herencia
Cierto día mi padre me dijo que me iba a hacer un regalo…
Me explicó que había elaborado un mapa en el cual describía la manera precisa
de llegar hasta un lugar en el que dejó un tesoro escondido y que éste sería en su
momento para mí.
También me aclaró que ese dibujo que confeccionó estaba dentro de un libro que
se encontraba en la biblioteca.
La misma, cubría toda una pared, era muy grande o quizás se trataba de mí que era
muy pequeño. En sus distintas partes se podían ver los libros: los de biología arriba
a la izquierda, verdes rebosantes como árboles viejos que dejan ver su interior a través de la cáscara marrón-negra que se les desprende. Habitados de vidas extrañas,
intrigante he incontablemente infinita.
Los de química, cubiertos de un amarillo claro que les daba algo de vejez y misterio en su propio olor a óxido.
Zoología y botánica, más abajo, con sus verdes y rojos sanguíneos.
Paleontología y arqueología, los cuales me impresionaban con sus dibujos de un
pasado que linda con lo fantástico.
Los de matemática y física, también los de geometría, creo que a estos tres últimos
los leía un poco a cada uno pues por separado no los entendía.
También muchos de ciencia ficción, unos cuantos de la clásica literatura, sociología
y filosofía, bastantes de cuentos, algunos pocos de psicología, religión e historia,
casi ninguno de economía, y varios de poetas de esos que ven las hojas de hierba y
cantan a sí mismos.
Prosiguió contándome que allí lo había escondido y que sería mío legítimamente si
respetaba solo una condición.
La misma enunciaba:
—Podrás buscar el mapa dentro de los libros, pero cada página de cada libro que elijas
girar para ello debe ser leída antes de pasar a la siguiente.
Han pasado ya muchos años, mi padre ya no está, nunca encontré el mapa, ni
siquiera allí en el último lugar donde lo busque, detrás de la última página del
último libro que leí, el último de la biblioteca.
Pero el tesoro sí lo encontré.
57
La pequeña mirada del deseo
La niña amaba a un hombre pequeño
que soñaba con un futuro grande junto a ella.
El hombre pequeño la amaba pequeña.
La deseaba niña de grandes esperanzas.
Pero ella construyó un muro grande
con grandes palabras.
“Adiós, pequeña niña”, dijo el hombre pequeño.
Y penetró en su pequeña casa.
Hoy, una gran niebla cálida oculta su rostro,
pero es incapaz de disfrazar sus grandes ojos.
Son demasiado bellos, son demasiado transparentes.
Como su mirada,
aunque pequeña,
su ausencia la hace gigante.
Entonces reaparece
siendo nueva en un nuevo rostro.
58
La pequeña y el niño
Rastreo con mi memoria dentro del recuerdo a mi pasado, pero no logro encontrar el
preciso momento en que miré una por primera vez.
Era pequeño cuando en mi cumpleaños me la presentaron, ella también y jamás
creció.
Durante el día, al caminar, observaba a otras como ella con sumo interés, también
a las grandes y a las medianas.
Todos los pequecitos lo hacíamos y hablábamos de ellas.
Pensé en cierta época que quizás estaban vivas, pues en una tarde vi una cerca de
un árbol que se encontraba próximo al río y ese mismo día la volví a ver muy lejos
de allí, otra vez sola, quieta e inmóvil.
Al observarla debajo del sol podían percibirse brillos, como rayos pequeños, que
se desprenden de su movimiento. Aún hoy puedo verlos, solo que me olvido de
hacerlo.
¡Es que se pierde la piel en el crecimiento! Pero el recuerdo, él no se pierde rápidamente, y si lo hace, pues lo olvidé.
Siempre acompañaban a alguien en su andar hasta que quedaban solas con su
esquelético y cuadrado misterio.
A veces, luego de un ruido que podía ser fuerte o suave y fino, desaparecían por un
tiempo.
¿A dónde migraban?
¿Es que se asustaban de su propia muerte por temerle al tiempo?
Hoy siguen vivas y atadas a la sangre, solo que cuando nacen son distintas a las del
ayer.
Algunas murieron para siempre y otras se mantienen allí sobreviviendo.
Mi pequeña bicicleta violeta está allí junto al pequeño niño de piel con pelusa que
vive en mi recuerdo.
59
Latidos
Horizonte que permaneces en calma, orquídea que mira inquieta la noche.
¡De singular blanco y amarillo!
Levanto mis ojos, tu rostro me espera.
Y lloras, lloras cuando llueve.
Tus lágrimas alumbran tu cara robando brillo del firmamento.
Dicen que esconden tu verdadero nombre, que se desvanece en una mirada.
Cuando te toco, un sabor dulce se le pega a mis dedos, muy dulce, como copo de
azúcar quemada.
Así, en esos únicos momentos fuimos nada.
En esa noche tormentosa, el nombre se enojó con nosotros.
Y riendo se fue.
La lluvia nos llamó fuertemente y un beso nos abrazó justo cuando un relámpago
aclaró la oscuridad.
Nos ahogamos allí mismo en nuestras bocas.
Una puerta nueva se abrió, tras la cual había un libro sin título que, con letras del
mismo nombre, espera.
Y comí una vez más de tus labios.
Me comí tus labios ayer.
Saben a piedra, plata, cobre y cielo.
Son dulces, calientes de ternura.
Se llevan mis ojos y mil besos.
Recorrí la piel que te recubre:
es suave, caliente y tierna.
Sus movimientos vienen desde el pasado.
Se funde en mi mirada.
Salta mi corazón hacia ella
y tu boca me habla,
ríe, ríe en el día.
Me regala una sonrisa.
Me asusta que me quites todo, pero más tu risa.
Duermo contigo y junto a ti no duermo.
No logro decidirme.
Me peleo entre tu boca y tus ojos que en movimientos roban mi deseo.
Más atónito caigo frente al sonido de tu pecho que me llama a escuchar ese nombre que reclama.
Y desaparece como el rayo en la tormenta que anunció su misma llegada.
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Llanto de estrellas
Fuera de la gran habitación nocturna,
todos lloran.
Un río de lágrimas avanza entre las piedras que le construyen su camino.
Una noche en la tierra, se muestra
¡eterna!
La luna es luz de esa casa tranquila
en la cual las lágrimas brillan.
Una noche en la tierra, guarda secretos
¡en el sonido del agua!
En movimiento.
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Lunares y perfume
Conjuro de frutas y flores.
Frías, pegajosas, magnéticas y dulces.
Olor electrizante a mujer-rosa roja con piel blanca.
Ciruelas partidas, abiertas y rotas
llenas con néctar de esencias destiladas,
de lágrimas color oro y plata, con olor a cobre brillante.
Hechizo de piel,
con pechos, de esos imposibles de identificar su textura mediante el lenguaje
De los que brota ese sabor que se impregna en las pequeñas burbujas de aire que
rodean su cercanía.
Esferas naranjas
que tiñen tu espalda y tu cintura como manchitas oscuras de cáscara amarga.
¡Así hueles!
A frutas vivas que dejan fluir su esencia haciéndola tuya.
Dentro de mí respiro el aire que respiras.
Se mueve en pequeños remolinos que acarician mi calor.
Fuera de mí, me rodeo de él, queriendo atrapar con mi nariz el olor que te habita.
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Luz de océanos
Cuerpo en reposo.
Camino de paz
Señal del ascenso de lo nuevo.
Tú que escribes el estrellado papel de lado a lado.
Prisionera de tu libertad,
te llamo.
Color plata de vida que dejas caer tu aroma sobre los océanos.
Eres testigo del reflejo de la luz y su presencia.
Manifiestas tu oscuridad en lo oculto.
Luna que cambias al oro.
De piel mítica que crece, que desaparece.
Fruta de un cielo que protege sus ilusiones caprichosamente.
Te siento, te atrapo entre mis dedos para luego dejarte libre y, así, poder saborear el
color de tu partida ante la llegada del sol en un día que, a veces, con él compartes.
63
Manzana, nuez avellana
El cosmos construyó dados, los formó con piel y hueso, luego marcó en cada uno unos
puntos poco claros e inquietos.
Esa noche yo respiraba un aire fragante, casi dulce.
La misteriosa nariz de la luna hacía lo mismo con el tiempo, mientras de ella colgaba una estrella.
Solos estaban mis ojos ladrando, como perros vagabundos, a ese astro alborotado.
No supe nunca por qué, en ese preciso momento, quise alcanzar tus labios dormidos.
Las velas encendidas me muestran sus fuegos a través de las copas de cristal flacas y
vacías.
Pero era el cristal que ardía.
Que me hablaba.
Que quemaba con su llama.
Que miraba a las porciones de recuerdo, esas que suenan frías cuando encierran el
tiempo perdido.
Fue en ese instante cuando sentí que ambos estábamos llamándonos con un mismo suspiro mechado de ganas.
Y el calor de la nostalgia dio origen a mil preguntas que te aclaman.
¿Tus ojos son de cielo vestido de tiempo, o nuez-avellana?
Yo sigo oliendo manzanas, pero es mi sangre la que se derrama en cada mordida de
la mañana.
Cuando el día que nos acaricia
aclare las condiciones de su permanencia.
Cuando se nos revele su esencia,
veremos nuestra pericia.
Caigo hacia las estrellas, las mil flores vuelan por el aire con alas amarillas sobre un
cielo verde pera.
Sobre un suelo azul mar de pétalos que apacibles esperan,
como yo, a ese día en el que veré tu sonrisa entre mis dedos
y tus pelos, como en mis manos se enredan.
64
Mar
Casa de la luz azul.
Blanco, de resplandeciente calor.
De impaciente sonrisa.
De metálica voz.
Dudas que atemorizan viven.
Las ganas se alejan.
El tiempo llama las preguntas.
Solo un quizás nos habita.
Me quemas con tus colores,
con formas.
Derriten mis mil palabras.
Tus labios abiertos
me intrigan la mirada.
Sobre ti un cielo de nube
rosa y blanca
que hace nacer la mañana.
65
No sabía que la primavera duraba un segundo
A veces quisiera ser río, para fluir por siempre hacia allá donde aparece el día, tener
esa fuerza que contiene enormes cosas sin quitarles su energía. Así, estarías en mí
sin querer yo poseerte. Pero igualmente lo estás ahora solo que a veces no sé dónde
ponerte.
También quisiera ser viento, para acariciar suavemente tu rostro, nadar entre tus
cabellos finos, darle frescura y aire a tu pecho en una tarde de invierno.
Y árbol, de esos verdes y eternos robles derechos que acompañan a la vida, a la
historia de una familia que encuentra en él un presente recuerdo.
¡Quisiera que esta noche sea eterna y mi deseo te atrape en su pensamiento!
A veces quiero ser nube para pertenecer a ese cielo bajo, de truenos rápidos, y
observarte, iluminarte con una transparencia roja, seguirte sin que lo notes y mojar
tu pelo con un beso en un día apacible pero gris.
Así quiero, así quieres.
En la noche eterna de una primavera que dura un segundo, en el día tormentoso
en el cual no verte durante la lluvia es demasiado tiempo y despedirnos es difícil.
Todas esas cosas que son, quisiera ser para no ser solo yo.
Quisiera ser el inmortal tiempo.
Pasar y no saberlo.
66
No tengo cambio
El día comienza al nacer el sol, dice mi abuelo, agregando al final unos fuertes ¡no!
¡no!... como quitando veracidad a esa frase. Yo me pregunto si a veces suele iniciar
de a poco o quizás el que no emprende el comienzo junto con la mañana soy yo.
Mañana, qué palabra menos apropiada para el principio de un presente, como si
desde ese momento ya nos dijera que él mismo comienza a desvanecerse. Después
de 30 años me había dado cuenta que me habían puesto un nombre judío y no lo
sabía.
Daniel, el de los leones.
Fue así que, luego de esa meditación de vuelo gallináceo del despertar cotidiano,
salí muy temprano entonces en la mañana, vestido con mi ambo celeste y un
portafolio negro colgado sobre mi hombro derecho, con rumbo cierto hacia el
hospital Eva Perón que queda en la ciudad de Granadero Baigorria. Para llegar,
necesito tomar dos colectivos u ómnibus, uno hasta el centro de Rosario y después
otro hasta el hospital.
(En Argentina a los ómnibus los llamamos colectivos también).
A metros de llegar a la parada del colectivo lo veo pasar delante de mis ojos, el
chófer me mira como diciendo —Lo lamento pero no me voy a detener. Así que rápidamente corro hasta otra parada de otro colectivo, al cual veo rápidamente pasar
y acelerar mientras me quedo turbado mirándolo.
No me quedó otra opción más que caminar más hasta una parada-estación en una
calle-avenida, tenía monedas para solo un viaje, así que tomé el primer colectivo
que pasó para el centro.
Al bajar del ómnibus recordé que debía comprar tarjeta para el viaje de regreso
desde el centro de la ciudad.
Quería contarles, pues hay algunos que quizás no lo sepan, que existe un sistema
de pasajes que funcionan con una tarjeta que se puede comprar en dispensarios
y diferentes quioscos de la urbe, así que me dirigí a uno de ellos y me dijeron
—¡Venta y carga de tarjetas con cambio justo!
En fin —¡Mire... yo no tengo cambio! —le dije al señor, quien me respondió —¡Yo
tampoco!
En conclusión, en estas contingencias uno se pregunta durante la mañana gris, húmeda, rápida y ansiosa, si conseguirá lo que quiere y es algo tan simple como llegar
donde desea a través de algún medio común. Empezaba a sentir que la tarjeta era
algo así como el plutonio, y me preguntaba por qué se estaba usando algo que
era tan difícil de conseguir para viajes rutinarios y frecuentes en la ciudad, pues si
uno tenía la suerte de encontrar un lugar donde el plutonio existiese y se pudiese
67
adquirir, era como difícil de extraer, pues le pedían a uno que fuera “justo” con el
cambio. Así comencé la odisea que en este caso sin ser Ulises duró todo ese día.
Conseguí una tarjeta comprando unos chocolates y así engañé al señor vendedor, lo cual me generó un poco de culpa, fue entonces que pude llegar al hospital
donde me esperaba un paciente traumatológico y el profesor a cargo de la banda
horaria. El doctor, judío pero no solo de nombre, también practicante, muy exigente con la llegada a turno me sale al encuentro con mala cara, preguntándome
muy seriamente
—¿Por qué llega tarde, doctor? Le dije salvajemente: —¡Porque no tengo cambio,
doctor!
A lo cual responde:
—Yo le voy a aclarar un poco el panorama.
Me expone y me cuenta un cuento al estilo de la metáfora en frente del paciente
que tenía cara de concurrente de obra teatral y también una fractura de tibia y
peroné.
—¿Entiende ahora? —me dice, mientras me apunta con el dedo.
Luego de esa lección de filosofía y terminadas mis actividades, intenté volver a mi
departamento al cual imaginaba ya como Ítaca pues me estaba pesando mucho la
“mañana” y estas odiseas con restos míticos de enseñanza divina.
¿Qué otras bestias dialécticas me esperarían? Me empecé a preguntar, ¿qué paradoja
existencial encerrará el ómnibus en relación a la tarjeta y el cambio justo?
Al llegar a la escalera de entrada del hospital escucho que un señor mayor me grita:
—Doctor, doctor...
Él mismo estaba sentado en el borde de uno de los escalones de la entrada, vestido
con un pantalón gris gastado, unos zapatos marrones con polvo sobre sus cordones, una camisa blanca debajo de un chaleco a punto grueso azul, su cara adornada
de pelo irregular blanco con tintes marrones, bigote de la misma manera y algo
de barba. En su mano derecha de dedos gruesos y uñas cortas tenía una botella
envuelta en un diario.
—¿Ya empezó el congreso? —me preguntó.
Yo fascinado, pues no podía relacionar la pregunta enunciada con el enunciante, le
devolví la interrogante con palabras entrecortadas. —Disculpe... ¿Cuál?
—¡Ah! El de ginecología, yo soy médico ginecólogo, rural, claro —aclaró.
En ese momento se me cruzaron muchas ideas en mi pensamiento: la imagen, la
sociedad, el error de los supuestos básicos, no hay que suponer nada me decía en
reflexión baja, en silencio, mientras le contestaba: —Pero... no sabía del congreso,
doctor.
—Bueno, no importa, ¿le gustaría acompañarme con un poco de este vino? —me dice,
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y saca de la cobertura de papel un vino bastante caro. En verdad en otra circunstancia y con un vaso de por medio quizás aceptaba, pero le respondí: —No, doctor,
gracias, pero me tengo que ir. Hasta luego —Y me fui.
Nuevamente, fuera del hospital, me encontré dando tiempo al sol, esperando
el ómnibus y, de repente, otro monstruo mitológico en la mañana me salió al
encuentro, recordé ese infierno imaginado en el cual un ser castigado empuja una
enorme roca hasta la cima de una colina desde donde vuelve a caer repitiendo ese
castigo por siempre. El chófer, casi Mefistófeles para mí, me dijo que por ahí no se
detenían pues en su horario venían atrasados. Así que me dispuse a sentarme un
rato esperando encontrar algo de quietud en ese extraño día.
A las 13:30 y alrededores, en el centro de la ciudad se pone difícil para circular. El
tráfico es enorme y las calles son angostas, aparte, hay autos estacionados provocando que el pasillo chico quede más pequeño aún. Si a esto le sumamos los
camiones que intentan volcar arena en las construcciones, tenemos un ómnibus
detenido detrás de varios autos que quieren pasar, unos pasajeros que se inquietan
pues son alumnos que salen de la escuela y se quejan que quieren ir rápido a sus
hogares.
Chófer: —¡Sí! Mi madre siempre me decía: “vos no tenés cambio” —Yo estaba estupefacto, registrando las cosas comunes como si fuese por primera vez. Después de ese
obstáculo, seguimos avanzando como aquel filosofo de la vida que se pregunta a
dónde va, de dónde viene y qué es todo esto.
Decidí descender en el centro de la ciudad y tomar un café, para variar. Entré a un
bar y me sirvieron el pedido mientras escuchaba a una señora pedir dos lágrimas,
mientras lloraba en el hombro de su amiga, es casi redundante la situación de su
vida con lo que consume. Luego, llamó a la moza para decirle, —Mirá, mejor te las
cambio por dos cortados dobles. Yo sentía como si ese día esa palabra me estuviera
persiguiendo donde sea que fuera. Terminé mi café, le pagué a la moza, me dio algo
de cambio y me fui. Me picaba la cabeza, ¿no tendré piojos?, pensé. Había estado
viendo unos pacientes pediátricos que podrían haberme contagiado. Pero me picaba
también el cuerpo, piojos y pulgas no creo, volví a decirme como reafirmando la
idea, no podría tener tanta mala suerte. Seguí caminando, de repente siento como
una gota de agua cae en mi pelo. ¿Estará lloviendo?, pensé, pero me di cuenta luego
que era un excremento de paloma, de esas que están en las veredas de la peatonal que
se adaptaron tanto que ni respeto te tienen, no tienen miedo, comen como pirañas
cualquier cosa con forma de grano. Empecé a tenerles miedo cuando las conocí.
A veces deliro que en verdad son aliens que están viviendo entre nosotros de manera encubierta, hasta con un idioma profundo y complejo basado en frecuencias y
notas musicales de tonos altos que les es de invención propia.
69
Ya era pasado el mediodía, así que me quedé a comer en la médula de la metrópolis, en un bar cerca de una casa bancaria en la peatonal Córdoba.
Con el estómago tranquilo, caminé despacio hasta mi próximo transporte, y con
la paz que me generaba el saberme poseedor de un poco de plutonio-tarjeta conmigo para poder usar en el viaje. Ya cerca de mi apartamento, cierta serenidad
me colmó, no me di cuenta de que en la esquina había dos indigentes, uno más
joven que el otro. Me quedé pensando en esa palabra, “indigente”, y mucho no
me gustó. Ya los conocía, pues solían ser habitué de ese lugar. Al pararles por al
lado, uno de ellos me habla como para pedirme algo, pero no, me consulta, para
mi sorpresa:
—Doctor, una pregunta, ¿sabe usted cuál es la molécula que acciona el universo? —Atónito le dije que no sabía, entones me contesta— Si quiere le
digo, pero ¿no tendría algo de cambio, unas monedas para los cigarrillos?
Yo pensaba en el plutonio, en Pluto, en Disney y en la canción, esa que dice: “La
vida es una moneda”. Recordé también a Caronte, el barquero que conduce al inframundo. En el mito griego se cuenta que se le paga con dos monedas que eran
dejadas tapando los ojos de los fallecidos en el ritual mortuorio. Le di el dinero
que me quedaba y él me dice: —La molécula que mueve el universo es el cambio.
Yo empecé a encontrar cierto atractivo al día en ese momento, como si las cosas
antedichas empezaran a desaparecer. Empecé a sentir que la verdad de la mentira
era más grande que lo pensado. Me propuse salir de los imaginarios de los prejuicios de la educación y la costumbre para ver que hay debajo de ese barniz social
que tapiza las cosas.
Me quede en el departamento leyendo, ese día, hasta que se oscureció y resolví
salir a conectarme un rato con la noche. A medida que me concentraba en lo
mío, iba y venía gente por las calles. En un momento, ya tarde, a mi izquierda
había un señor de unos 60 años viendo pornografía, se podía notar también que
esperaba a alguien, a mi derecha estaba otro señor, quizás de la misma edad con
una agenda escrita en lápiz con letras grandes que transcribía a la página de su
correo en rojo. Podía leerse, “Jesús y los misterios de los sagrados mandamientos
de Dios y la vida actual vergonzosa y poco moral”, citaba claramente a la posibilidad del cambio al encontrar a Jesús en el corazón.
Yo me sentí como embebido en la posmodernidad. Pensé que quizás en otro
momento estos dos patronos pudieron haber sido compañeros de aula en alguna
escuela y que las incidencias de la vida, de la novela, te van cambiando, imaginé
que en secreto el que consume la pornográfica edición podría ser creyente y el
militante religioso podría devorar porno en su soledad.
Había quedado al medio de la ficción, en ese centro entre lo prohibido y lo debi70
do. En lo aparente del engaño, en el supuesto, en la imagen, en esa lábil cobertura de chocolate que se derrite al salir el sol, es ahí cuando todo cambia.
Decidí irme a dormir y despertar en la madrugada siguiente para construir un
nuevo y presente día. Así que busque ese cambio, conseguí una tarjeta, en aquel
instante con los elementos justos para movilizarme partí y decidí escribir estas
curiosas situaciones que son siempre obsequios escondidos en lo recóndito, ahí
donde se encuentra el tiempo con el pensamiento mientras el corazón los observa.
El nuevo día llegó, me tocaba ir a ver a mi psicoanalista, nuevamente tomé el
ómnibus, en esta ocasión, sin contratiempos, hasta el consultorio. Lo saludé, me
recosté en el diván y comencé espontáneamente a hablar. Terminada la sesión, me
dispuse a pagarle y me di cuenta ahí que no tenía dinero.
71
Nube
Palabras copian colores de los sueños.
Cristales de tiempo se derriten en ríos de fuego.
Algo distinto sucede.
Una luna roja se refleja en la noche.
Las nubes desaparecen en una mirada.
Una voz se escucha en el silencio.
El recuerdo toma de la mano a la lejanía.
Se vislumbran palabras que construyen un camino hacia el sol.
Estratos de suave vapor.
Mar de ciudades blancas.
Y el calor, áspero.
Y el frío, suave.
¿Viste alguna vez una nube blanca rosa deslizándose por el cielo?
¡Así, con esa hermosura, acarició cada momento de ternura!
Eres nube, eres rosa, eres eternidad.
Su fin, su trama, su tela.
Eres la luz de la mañana.
72
Orión
Cuentan que todo está escrito en el firmamento, yo pienso que al mirarlo nos transmite
el secreto incognoscible del tiempo.
La luz nos pinta, nos encuentra en el espacio. Embebidos en su tintura, se transforma en nuestros sentidos y así lo que percibimos ya no es, tan solo yace en un eco,
pues al mirar siempre vemos aquello que fue.
Contemplamos el cuerpo realizado como resultado de nuestra existencia.
Ecos en el desierto, estampillas en un sobre hecho de arena cuales pirámides egipcias se yerguen señalando la bóveda celeste. Tres estrellas que, sin embargo distantes entre sí, establecen forma en relación a nosotros.
Se las designó en el mundo antiguo como el cinturón de Orión, el cazador.
Yo conozco un amigo que cuando mira el cielo se duerme.
Mi camarada es cautivo del nombre que dice de él.
Alcanzado por el sonido universal como flecha.
Observa la noche.
Y ella lo llama...
Una extraña condición le sucede, cual cruda realidad no encuentra explicación más
que la mera conjetura que entraña la letra cuando en la carne penetra y deja su
huella como dictado y una sutil sensación de resignación con sabor a verbo.
Y, de nuevo,
duerme.
73
Pájaros, árboles & viento
En el ojo del pensamiento se tejen las palabras de la razón, en su tierra se encuentra
sembrada la semilla de la vida. Lo acompaña con su abrazo la piel, como pintura que
nos baña encajando en las ranuras de nuestro ser.
El mensaje del viento sopla llevándonos a una cueva de cristales que se rompen al
paso liberando música. Ésta nos habla diciéndonos, a veces, lo que no queremos
escuchar del aviso en el silencio.
Nos desconocemos y no queremos conocernos. Huimos hacia la ilusión que conforma las sombras, los espectros solapados llenos de temblores viejos.
¡Vida que quemas mi sangre, reunión de alegrías y llantos, corazón celeste que causas
conflicto!
Quiero alejarme a un rincón de paz.
Quiero enseñarme a mí mi nombre.
Y, en él, descansaré hasta que duerma.
El aire, en su baile, canta diciendo que la vida es aprender a comprender y a hacer,
transformándote con cada acto.
Compartir es levantar un pie dejando otro sobre la tierra, es resignificar el eterno
conflicto.
¡Es pensar el sentir!
En su trino dijo algo más, pero no logré entenderlo.
Somos el libro de páginas incontables que se esparcen en el aire y al caer se mezclan, a su lado, un lápiz que escribe algunas cosas débilmente, y otras no.
Aquí, los árboles del bosque guardan pájaros que vuelan deliberadamente.
Me pregunto si sus hojas crecen y caen entre las estaciones.
Me pregunto si les dolerá la perdida.
Entiendo luego que la caída es porque el nuevo brote hace fuerza desde abajo y
recuerda que el cielo sigue al invisible tiempo.
Que el imaginario cambia y que solo él permanece inmóvil.
Me alegro por el nacimiento de las hojas nuevas que permiten al árbol respirar y
construir un nuevo fruto cada vez más rico.
Me alegro por mi eterna esperanza.
Me pregunto una vez más si el grano de estos árboles extraños no volará cantando.
Me pregunto si escuchan al viento.
La palabra es expresión del alma, como las hojas son los pulmones de los pensamientos de la tierra, conscientes de su propia claridad al ser tocados por la mañana.
74
Siente en la profundidad de la desesperación el renacimiento de una nueva vida
y verás el camino maravilloso de lo incierto.
75
Pedido a la Luna
¡Oh! Luna...
Trae a la tierra la tranquilidad encantadora de tu misterio.
La noche que te sigue es muy mágica.
Es un concierto de estrellas inquietas.
Tus figuras le hablan a la imaginación
cuyo poder es grandioso:
transforma todo en un sueño.
¡Oh! Luna...
Deja tranquila a la Tierra,
pues la encantas con tus secretos.
La sombra que te sigue es muy dulce,
trae con ella mis propias ilusiones:
imágenes de mitos y leyendas
¿Hay algo más dulce que la miel?
¿Hay algo más fuerte que el león?
Te pido que aquello que se enuncia como real cobre vida
y, que en su andar, se encuentre con lo puro que en ti existe.
Quizás así, ambas noches se encuentren.
Quizás así, ambos brazos se pretendan en ese otro cuerpo.
Solo así podré mirarte tranquilo.
Solo así no me recordare perdido al verte.
Solo entonces estaré acompañado por ti en una noche inquieta,
sin luna.
76
Pequeña divinidad
Me da vueltas en la cabeza tu particular encanto,
de intensidad libre, cual instante eterno,
como el único ser de su desconocido reino.
No aprendiste la noción del movimiento.
Vuelas hacia atrás en el tiempo,
como luz pigmentada en su propio cielo,
de encantadora entonación,
de impredecible aparición.
Vives entre el luminoso aquí y la sombra oscura del principio de la mañana.
Durante lustros fugaces has existido como un ángel pequeño de pies inútiles.
¿Eres acaso libertad y tiempo, castigo y bendición condenados en universos de
colores a copear néctar de flores?
Tu corazón y alas laten encendiéndote
y quemas la vida.
¿Sientes las alegrías, tristezas, nostalgias y llantos?
Quizás una desolación aterradora por tu calidad única.
Sé que desapareces en tu propio sueño,
vórtice del equilibrio.
Sé que cantas en silencio, bebiendo lágrimas dulces hasta la penumbra del día.
77
Piloto de hojas en el viento
Puedes por muchos caminos andar,
muchos trayectos recorrer.
Piloto de hojas en el viento sabes ser,
pero no muy lejos irás.
En un ojo la duda tiene su semilla,
pepita de árbol gris y luminoso
En el otro ojo el habitante no sabe quién es.
No conoce su nombre pues está ciego,
solo lo tiñe la fe.
Ambos ojos al cerrarse se conflictuan
dando origen a la mirada.
La fuente de las diez mil aguas es la unión de las imágenes que, como la Luna
superpuesta al sol, origina un nuevo color.
Mi imagen es imagen, y mi ojo vive entre los dos.
Tan sutil.
Tan lábil.
Tan imperceptiblemente fuerte.
Solo recordando que una sonrisa siempre llega lejos,
tan remoto como no se pueda esperar jamás.
78
Pleyadianos
Los seres, desde que nacen, comienzan a construirse burbujas azules y transparentes que los rodean extendiéndose más allá de su propio cuerpo.
Están aquellos que tienen burbujas pequeñas y otros que viven con una burbuja
enorme. También, los que quieren achicar sus burbujas, los mentalitos, y los que las
agrandan, los 360.
Lo cierto es que, para algunos, las burbujas azules son límites infranqueables para
el encuentro, para el acercamiento, pues solo se tocan las burbujas y con ellas sus
miedos, sus ansiedades, sus espacios vacíos que solo los separan.
Pero, si se logra transformar el color de la burbuja y convertirlo en amarillo, como
el sol, la burbuja parecerá desdibujarse. No es que desaparece, si no que su estado
cambia y crece tan pero tan grande que desaparece, haciéndonos sentir parte de
algo mayor, parte de las estrellas y del tiempo y como regalo nos dará también
nuestra mayor unidad y particularidad humana. Nos habrá regalado nuestro mejor
descubrimiento, el de nosotros mismos como seres únicos, diferenciados y a la vez
parte de este todo.
Pero sin lugar a dudas, también hay otro estado que logra algo similar a ello y otorga inmortalidad a ese tiempo que permanece. Ese estado es el amor, él mismo hace
relacionarse a la burbuja cuando ésta se encuentra en presencia del alma que ama.
Y la misma, desaparece en ese encuentro dejando que el sol ilumine los rostros
desnudos
posibilitando que el universo viva dentro de los ojos y que la inmortalidad se torne
verde en esa mirada, en esa piel, tan picante como joven. Es el árbol que nace de
semilla fresca sembrada en primavera.
Tan cálida como la noche a orillas de las playas del tiempo.
Esta es la leyenda de las burbujas que habitamos, la de sus colores, cambios y movimientos, la de recuerdos de eternidades y trazos del tiempo.
Somos pleyadianos bañándose en la orilla del mar cósmico.
79
Descendientes del sol
En el principio del tiempo los ojos del sol estaban abiertos.
Observó así su soledad y exclamó su dolor.
En un grito de terror, su boca se abrió y escupiendo, como semillas cósmicas de
fuego, su llanto llenó de luz el movimiento.
Acompañado ahora por sus hijos, su imagen se selló.
Como impronta en la faz de cada uno su color dejó.
Las lunas lo aman en secreto y un día despegarán sus brazos de plata para tocar la
superficie de su ser.
Muchas son las manos cósmicas que viven en cada explosión de deseo, en cada
chispazo de unión.
¡Hijos del sol!
Somos.
Y adoramos en figuras su existencia.
¿Somos nosotros el resultado de las manos de plata y el brillo del oro?
¿Su imagen ha dejado su impronta en nosotros?
Me pregunto si como estrellas luminosas antes de morir cambiamos los colores de
la piel en el espacio mientas el tiempo sigue su camino.
Antes de abrazar la fórmula de la no-vida.
80
Rebirthing
El ser se aniquila a sí mismo encontrándose.
Es un ser que del agua vino y a la vida del aire emergió, gracias al salto que posibilitó el nacimiento.
Ser que abre sus manos en la primera letra de su nombre y anticipa el vacío que
deja con el llanto al crecer para mantener el color de su propia vida.
Ya no está más allí.
No está.
Ha despertado.
El mundo no es digno de aquel que se descubre a sí mismo.
Abre los ojos de nuevo.
Hace su-yo su propio nombre.
Su nombre propio es su-yo.
Ahora tiene los ojos.
Una vez más que abiertos.
81
Serenidad
En ese retazo de silencio puro parecía inmóvil
el tiempo detenido,
el espacio congelado.
Respiraba y sentía la nada.
Pero esta línea tenía su propio sabor.
En esa noche, el retazo mismo de esa serenidad llegará a tu piel, entonces ten
cuidado.
Cierra despacio tus ojos, pues, al caer, en tu mirada yo me duermo.
Y en ese sueño eterno pensaré en ti todos los días para siempre.
Así, tú te elevas por sobre las cosas que yo dejo caer.
Pero, ¡espera! Aguarda un momento debajo de esa estrella
y verás que el amor renace ahí, en el mismo camino que recorre el sol.
Con risas de oro, con asombros fugaces de plata.
Con vientos que desfiguran los rostros conocidos y las verdades neutras.
Así, sus lágrimas comenzaron en el mismo momento en que se inició la lluvia.
Todo el horizonte se llenó totalmente de ese presente y yo me quedé absorto, totalmente embebido en tu mirada, mientras en tu rostro llovían risas infinitas.
82
Suerte
Dícese de ese pensamiento que aparece, que se manifiesta en un lugar preciso
cuando se le quiere dar sentido a algo significativo, sea cual sea su cuantificación y
dimensión, que nos beneficia de formas múltiples.
Definídose a si mismo al solicitar una orientación temporal.
Cuando se intenta construir representativamente una idea o modelo del cosmos y
el caos unidos por un marco teórico que tan solo nos devuelve a un pensamiento,
la causalidad, la sincronía, vienen al rescate, a salvarnos de esa, nuestra propia falta.
La temporalidad se nos escapa, el espacio parece ser rey de ese, su reino, le construimos un marco imaginario a lo que no conocemos intentando dar algo de
orden, de dirección a la cosa que no habla.
Pero no lo sabe; y el tiempo nos engañó.
¡Sorpresa!
Unidad.
Eternidad.
Respuesta.
Tono.
Energía.
83
Todo es ahora
En el jardín secreto no hay nadie más que tú.
¿Dónde se encuentra el olvido?
¿Dónde se escondieron las flores?
¿Dónde se han ido?
¿Acaso a un lugar de sueños esperanzados? ¿A un hogar de colores y cantos?
¿A ese día distinto en el que se anuncia el deseo?
Aquí, escondido en el delirio, pierdo la forma y te espero.
La luz vacilante se asoma en la oscuridad. Las gaviotas escapan del frío siguiendo al
sol hasta la otra parte del cielo.
Una hoja en el bosque se desprende del viento bajo un cristal de luna para besar la
tierra.
Mi mirada se mantiene atrapándola, tocándola.
Despacio, casi en silencio, pronuncio tu nombre, me sumerjo luego en una sonrisa
para volver a sentir ese sudor agridulce que llena tu recuerdo.
Los labios se encuentran, se queman las gargantas y la sorpresa se sonroja por el
ruido que se produce.
La locura encuentra su máxima magnificencia.
Y así sucedió, me perdí entre el amor.
Luego de la “a” y antes de la “m”, el mar y el río son del mismo color, cerquita de
la “o”, las piedras emigran siendo gaviotas, pero al trepar sobre la “r”, las mariposas
hablan.
Pero, lo sé, la risa es tu risa.
Entonces, recuerdo palabras coloridas perdidas en la oscuridad.
Ríe y serás poseído por el entusiasmo.
Él es un demonio bienhechor luciferino, su luz no es mala, se brinda como pan
entre las almas,
dicen los susurros bajitos, casi chispazos de instantes.
Pero ¿es la vida formar un fin? ¿O un final?
En la tierra, papeles son esparcidos por el viento y vuelan palomas que critican a
los pájaros que no las saludan.
¡El temor es solo una desnudez de la razón que parte de algún lado!
El cosmos es poesía puesta sobre una voz alta, en el beso en la nariz, en la sangre roja,
tan roja que calienta el aire que te rodea aun en el ayer, aun hoy en mi mañana.
Es que el mundo es demasiado chico para mantenernos alejados.
Entonces, solo te espero.
Ayer, construyendo mi pasado.
84
Hoy, haciendo mi mañana.
Todo es
ahora.
85
Un nuevo tiempo
Los ángeles ríen mientras vuelan tus palabras hablando de libertad.
Transparentes y cercanas, pelean y caen en algún lugar mientras me rescatan del fin
de mi propia vida.
Y yo, yaciendo aquí, sabiendo cuál es mi miedo.
Es ver ese nuevo horizonte que se esparce en la tierra, y, entonces, tan solo escondo
mi rostro.
Es terror a saber que estás allí peleando con los ángeles del fin.
Es un nuevo sentimiento el que amanece, un miedo a creer en algo.
A abandonar el cielo, a perder mis alas.
Es que este es el tiempo perfecto.
Es nuestro preciado y único momento para descubrirnos
antes de la partida,
del retorno a nuestros mundos.
Ya los ángeles están viniendo al final de los días para saber.
Montando susurros, cabalgando locuras
¡Nos reclaman!
Allí en el cielo me esperan, lo sé pues escuchan mis sueños.
Pero, en la noche yo te veo, en el secreto, en ese lugar prohibido,
colgado del horizonte.
Pero no olvido que vendrán al final del día
buscando la gloria dentro de otro momento.
Buscando el silencio,
llamando al alba,
vienen portando la magia.
Y tú vives en esa aparición solitaria brillante y dorada.
No dices nada.
Solo te habita la simpleza,
la inocencia de una mirada,
la libertad que anuncia tu propio despertar.
Te siento en un nuevo sabor.
Te pido perdón por mi miedo,
por temer perder mis alas
y caer fuertemente.
Más nunca volver al cielo,
ser expulsado de la inocencia
y que el amor me odie por siempre.
86
Solo sé que no somos culpables de ser parte.
Tú de la noche
y yo del día;
tú de la tierra,
yo de las alas.
No somos pecadores por haber sido atraídos por un mismo camino.
Que se sabe corto pero marca Eterna.
87
Zeitgeist
A no ser que tu corazón no descanse primero en ti, no mires de frente al sol…
Doncella de haz de espigas de trigo, Bethlehem, te llamo.
¿Estás ahí, tranquila en la casa de Pan?
Y yo aquí, solo, derramando agua hasta que mi era comience;
trayendo la lluvia en primavera.
Horus vuelve a nacer cada día.
Batalla contra Set y pierde en la noche.
Hasta que en ese tiempo, acompañado por los tres reyes, Sirio anunciará su llegada
final.
A fines de diciembre, sale, se detiene, luego renace.
Bethlehem, la puerta a la nueva era espera y desespera por alcanzarte.
Sigamos caminando hacia ese futuro que debió ser, que nunca fue, pero que intentamos vivir hoy.
Y que todo cambie.
88
Simbólico
Análisis
Una armadura de cristal de piel camina.
¡Hablando por no saber el decir del sentir, y no sabiendo que llora porque se angustia por ello!
Extraña demasiado aquello desconocido que perdió, no puede dejar de hacer lo
que no sabe, y no comprende cómo dejar de repetirlo.
Las lágrimas, como diamantes filosos helados, cortan esa falsa piel dejando que se
exprese su voz.
Más allá del mar de sal, desnuda en el arrojo de la vida, busca en sus bolsillos las
piedras que se formaron, sin los latidos, con la falta de calor y la luz de la noche.
Las toma y tira al suelo.
Empieza a percibir los pies,
el pisar de cada huella.
¡Otra vez el primer respiro! Y escuchar el despertar de su grito.
¡Otra vez sentir!
Muchos son los estratos que convergen para dar origen al único que los genera. Los
hechos ya no son solo hechos, pues ¡muevo mis ojos!
Los humos que acostumbré ver se esfuman.
Y el orden pide a gritos un final.
Lo que la voluntad del sentido deseó se acerca llegando al hoy sin tiempo ni espacio. Llegando sin espera.
¡Es el deseo del deseo encadenado!
Ya que...
¡Las cadenas que me ataron son las mismas que des-encadenaron mi liberación!
Los elementos que me matan son los que vida me otorgan, son el comienzo que
aparece para terminar el fin que concluye.
Y creo, tengo fe en la cara que aparece si se pronuncia el nombre.
Si no aparece, no quiere decir que no exista, quizás el que no existe soy yo y por
ello no puedo saberlo para al menos poder pronunciarlo luego.
91
Banyat en lletres
De piel suave, sembrada de pelusa hecha de ese sabor a nieve que hipnotiza los
dedos y atrapa las manos.
De esa sensación que atrae la piel apresándola en una caricia.
Esa que, como un melocotón, llena de curvas bellas está.
Que al morderla, su jugo baña los labios y la pulpa endulza la boca de quien la
come.
Como durazno rojo, y a veces verde-amarillo,
deshojada, limpia y anaranjada, eres ella.
Eixa dona.
Natural, poseedora del alma que aprisiona mi deseo.
Que de la nada libera a la palabra.
Es su letra quien me baña, es el tiempo el que se atraganta, se esclaviza,
y, más tarde, muere.
Entonces sueño.
Es allí donde busco música para alojarla,
para atraparla en un suspiro de luz que gime por su propia vida.
Nunca supe desde cuándo el océano pasó a ser parte de mi vida.
No fui capaz de encontrar el principio del recuerdo, solo sé que oculto detrás del
día te pienso.
El meu amor per a tu sempre té aquest lloc.
92
Cada sospir, cada somriure, cada silenci, cada llàgrima...
amb tu està ple de màgia.
Banyat en lletres, dins teu em submergeixo.
Buscando el eco que escribe en tu eternidad
el sutil objeto que me da sentido ante la determinación de la tierra.
La misma que me dio el regalo de conocerte.
Esa que nos une y nos separa.
Esta que me deja de alguna manera saberte.
*En catalán:
Bañado en letras
Mi amor para ti siempre tiene este lugar.
Cada suspiro, cada sonrisa, cada silencio, cada lágrima...
Contigo está lleno de magia.
93
Caras y caretas
Latidos calientes me queman el pecho.
Observo una luz amarilla que brota de mi frente, para volar hacia esa selva impenetrable donde la nada es lo que parece.
Al sumergirse en ella, ésta brilla como un manto extendido ondulante en el desierto.
En un día más que claro pareciera conectar los árboles convirtiéndolos en un único
organismo.
Pero hay allí un espíritu rebelde, una no consolidación del consenso. Hay lucha en
cada una de todas las partes existentes que de una boca salen.
Son sombras de objetos inexorables que se calman al nacer el pensamiento.
Algo de armonía existe en ceder y en no ceder, también en la continuidad del saber
que grita en la pregunta:
¿Cómo?
La conciencia viene al rescate pero es destruida violentamente por la ilusión, quedando unas pequeñas huellas de ella.
Son pisadas llamadas
preguntas.
Resurge en ecos una idea
alumbrando la existencia.
Llegan de ti palabras desde más allá del uno.
De ese lugar escondido detrás del horizonte que custodia la palabra.
Desde el amanecer de la razón y el atardecer de la locura,
vienen a mi encuentro.
Del inconsciente,
en cada retoque, en cada brisa y paisaje de tiempo, se hace más brillante esa pompa
transparente que se llena de una luz blanco-amarilla.
Si la miramos fijamente, veremos diminutas nubes que la coronan, que se reflejan
y a la vez la constituyen.
Transcurre el tiempo y el frío clima despierta como enojado porque sus secretos
aceptan la paz.
Nos llaman a la acción, antes que la comedia se transforme totalmente en tragedia.
Somos nuestros, rompemos cuadros y encontramos la ruta oculta dentro del espejo
para salir de allí.
Somos nuestros y lo sabemos.
¡Existir es pensar en una aventura que camina sobre el cambio, en que somos elementos numerales móviles en perpetua transformación!
El telón se levantó en el teatro de la vida.
94
El acto comienza
y las caras son caretas.
95
Conocí a esa mujer
Esencias de su aire brotan.
Y yo junto a ella despierto.
Junto al momento que aparece lluvia sobre mi cara.
Una vez, y otro tiempo,
es cuando sonríe al día sencillamente,
sin claros ni oscuros.
Fuera de esa cortina sombría que trae el inclemente ciclo del frío
nace adorando al sol.
Conocí a esa mujer.
Desde lo alto de su cielo, se asoma.
Cuando me adormilo, muero sobre su lecho
dos veces.
Y al llorar la noche, cuando el frío me atrapa, en colores grises recorre el camino
tenebroso del silencio
donde se solapa el deseo,
donde se revela el miedo
tres veces.
A la sazón llega el día,
cual anunciante de la novedad futura,
nos adopta en su abrigo
y ella prevalece
con su fuerza,
con sus ganas,
con su libre sonrisa clara.
Conozco a esa mujer
cuatro veces.
En verano, otoño, invierno y en primavera.
96
Cristales de tiempo
Los sueños son creaciones que nadan entre la inmensidad y la eternidad, son expresiones que desafían a los límites que impone la vida:
al tiempo, a ese “tic-tac” que oculta el ayer, devorando a los que no están, a los que
vemos lejos;
al espacio, que nos intimida con sus medidas, con esa insinuación que aleja la
posibilidad;
a la lógica, regla que describe una cosa en relación a otra y está vinculada a un
tercer lugar, marcando una coherencia inimpugnable.
En el sueño, al compás de estas variables, se desdibujan para encristalarse en una
única forma que se expresa en una total y posible probabilidad de un todo al que le
falta algo.
Esa noche soñé con un lugar oculto dentro de mi tiempo, lo percibí como una
habitación cargada de pequeños objetos importantes, cada uno vinculado a un ser
significativo para mí. Esa habitación, en tanto pequeña, tiene algunos muebles que
parecen no usarse más que para simbólicamente dar testimonio de junto a quién
los construí.
También hay una cocina blanca que siento vieja, un poco antigua, un poco también cálida, que funciona perfectamente pero que casi no se usa.
Hay una mesada gris, sobre ella hay esparcidas algunas tablas de pino.
Hay una heladera sobre la cual hay colgados pequeños objetos de madera que amenazan con cubrirla por completo.
En el centro de la habitación hay una columna gruesa cubierta por fotos.
A la izquierda, hay objetos pequeños como un muñeco y unas canicas.
A la derecha hay una mitad de pared que es de mis anhelos, símbolos queridos de
mis pasiones.
Con gran claridad veo símbolos enteramente médicos, también de mis primeros
vínculos.
Y, frente a mí, hay una pared muy grande en la que solo estas tú, miles de pequeñas fotos de colores, recuerdos de las primeras imágenes, un beso pequeño, una
rosa, un cristal de piedra, una sonrisa, tus pantalones cortos, tus manos, lágrimas,
tus labios, tu suave andar, tu calor, todas las imágenes se mueven, se mezclan insinuando algo único. Tienen un gran color que lo estampa todo como con pequeños
cuadros de ti. Es un gran amor.
Yo, espantado y atónito, despierto preguntándome sobre el tiempo.
El reloj resuena una vez más en mis pensamientos.
97
Cuando alguien se va
Incluso el más pequeño momento no es ahora cierto, quizás.
Se sumerge en el ayer,
se diversifica en un mañana
y deviene en un misterio desesperado que vive sobre el hoy.
Campanas de palo se mueven al compás de los cuatro tejidos de viento.
Nada se escucha.
Solo yo siento el ensordecedor silencio.
Y has pasado…
como la lluvia en la montaña,
como el viento en la pradera.
Los días se han ido a la sombra.
Quisiera que si el sol vuelve a brillar, lo haga con más claridad.
Me sumerjo en la noche,
descubro la belleza de los demonios
y la oscuridad me habla
de una nueva forma de vida,
renazco.
98
De papel
De papel somos, de pequeño papel…
Papel que cuando el viento sopla, vuela.
Pálido papel.
Deja la carne desnuda expuesta al sol.
Deja la carne.
Y el papel se pierde como todo…
Se pierde.
Tan solo la carne solitaria queda, desnuda como tú,
al viento,
como una sonrisa, sola, ríe.
Y en mi piel queda.
En mi papel
99
Dulce engaño
Sueños que llenan las miradas de intentos de definir lo que las voces expresan como
simples y solitarios luceros del amanecer del cuerpo.
Diógenes camina a la orilla de una playa y ve a un esclavo durmiendo. Observa
que mientras duerme se expresa. Las sensaciones son reconocidas por Diógenes,
quien advierte que el esclavo sueña que es libre.
¿Qué hacer? —Duda…
Si lo despierta, el esclavo se dará cuenta de su triste realidad,
y si lo deja en su sueño de libertad contribuye a su “dulce engaño”.
En este momento me mira a mí, y de repente Diógenes se da cuenta de que es un
personaje de una narración de otro y que él no está ahí. Resignado acepta que yo lo
estoy reescribiendo a mi gusto, matándolo en cada pedacito de letra, borrando su
libertad y existencia en cada explosión de creación, aniquilando su carne con cada
fonema mientras el espíritu lo atraviesa.
Se mira fijamente a los ojos, en su mirada habita la pregunta enigmática del acertijo de la realidad.
Mira al mar, al esclavo, y se dice: —He sido yo el que sueña que es Diógenes,
soy él, solo preso de una cárcel que está expresada en la sola libertad de crear, que vive
en el representar de otro, que me ha reinventado al saber de un tal Sócrates, que ha sido
contado por otro nombre, a alguien de mí, a alguien que ahora me transcribe mal, me
mal escribe, me mal crea, y me mata bien. Ahora lo sé.
No existe ser humano más libre que aquel que es preso de su propio deseo —.Me dice,
me bien-dice, me bendice.
100
Ego
Mi percepción, tras el negativo de la imagen, se distingue entre sombras de espectros que miran mi mirada, y ésta me plantea logogrifos.
Me transmuto en un ahora que respira suavemente.
Asciendo por una montaña hasta su cima, donde hay un ave. Cuando la encuentro, me dice que he trepado sobre mí mismo y que ella es más grande que yo.
He encontrado la libertad en el agua de cielo que rodea la cumbre, nado entre
peces voladores, vuelo con aves e insectos, camino entre orugas y ciempiés de fuego
hasta que un gran estruendo despierta en ese lugar dormido.
Un león ruge haciéndose propietario de las furias que asesinan con sonidos de
truenos al silencio.
Son rugidos de dudas que conllevan a su pregunta:
—¿Qué he de comer en este lugar al que me has traído? —dice.
—¿Has visto mis colmillos, me has visto? —replica.
—¿Por qué me has traído aquí?
¡Es que no hay lugar para alguien que mata aquí!
¡No hay aquí lugar para colmillos!
¡Hace tiempo que te hablo pero no me escuchas!
¿Es que él no te deja? —refiere señalando al ave.
De un impulso me regala un sublime ataque con el cual me devora a mordiscones
para luego, en un acto repentino, añadirme a y transformarme en él.
Soy ahora el león, sus colmillos en mí viven y es entonces que entiendo.
Desciendo de la montaña helada y solitaria.
¡Vuelvo a ser humano, muy humano!
Con alas en lo alto, con colmillos que matan.
El humano sereno que descansa en su propio centro, el que se permite y posibilita,
el que se equivoca y encierra,
también al ente alado que retiene al león encerrado en la cima de la montaña.
Vuelvo a mi caminar, al quehacer cotidiano, ¿o debería decir volvemos los tres?
Él y yo junto a ello al-lado
En paz con el pasado.
101
El saber de la propia conversión del pensamiento en su efectiva materialización
logra efectos en actos...
El ángel de la bici
Cae a la Tierra con una pequeña armadura de cobre para que le dé calor y también
para protegerlo de las emociones que desconoce.
Pero sus músculos en principio son débiles, entonces la coraza es abandonada al
igual que un polluelo deja su cascarón.
Así llegó, con sus pelos dorados, con su andar cotidiano, con esa mirada cargada
de memoria, a observar y a hacer, lo cual no es tarea fácil, pues eso de añadir a
la gente con aquello que necesita justamente en el momento preciso plantea una
sinfonía compleja.
¡La mayoría no sabemos qué queremos!
Los sucesos pequeños pero perdurables le brindaron la fuerza para realizar ese trabajo.
Un día la vio y casi instantáneamente se enamoró de ella, sin armadura ni entendimiento nada podía hacer para desviar su mirada hacia ese objetivo que acompañaba su camino.
Se acercó pacientemente, en retazos de tiempo, en pedacitos pequeños de tierra y
viento,
hasta que la tocó, primero suavemente, luego con sonrisas e inquietudes, hasta que
poso sobre ella sus propios labios.
¡Y la abrazó dentro de un circulo de fuego! Con miradas precisas, con deseos tranquilos.
Los mensajeros son fáciles de detectar cuando se los conoce, ya que no tienen armazón y pesan menos, pero sus palabras compensan la posibilidad de que la tierra
los sostenga.
Pero algunos son tan livianos que se vuelan en las tormentas. Fue así que, en su
afán de recorrer, se adaptaron y consiguieron aprender a andar en bicicleta.
Toman cualquiera de esas que están graficadas en paredes o puertas, en calles y
carteles de lata.
102
Los ángeles y las latas mantienen estrecha relación cuando sopla un fuerte viento,
éstas se mueven de lado a lado describiendo un sonido metálico, parecido al que
produce el sol cuando amanece en el horizonte del cielo.
Para quedarse tranquilos y poder prescindir de ellas siempre, han dibujado muchas
en varios lugares, y también han pedido a otros que lo hagan, así cuando ya no las
usan, las guardan de nuevo allí.
El que quiere puede tomarlas y dar un paseo, seguro a un lugar bueno ha de
arribar. A un lugar de colores azules y blancos, a un espacio de soles, libertades y
llantos. A un lugar donde la esperanza espera por un abrazo.
Cuentan que aquel ángel volvió al cielo, pero que ahí en ese lugar lejano también
hay hoy una bicicleta en la cual por esas calles celestiales se pasea,
y el infinito, bajo su andar en forma de dos ruedas encadenadas, lo acompaña.
103
El encuentro
La superación del miedo encierra un deseo.
Es un choque que termina en la destrucción de una forma y el comienzo de otra.
De una más viva, de una llena de una mirada hecha de carne verde, de ojos rojos,
de piel desnuda.
He ahí la prohibición del padre, —¡Mírala! Te pide también que la desafíes, superes, y a la vez te lo impide.
¿Qué harás? Pues si obedeces su orden, aunque la misma sea superar el mismo
mandato que realiza, la habrás obedecido.
Y si no obedeces, quedarás escapando por siempre de la confrontación, engañado
dentro de una ilusoria rebeldía.
Así, una vez tomada la posición resultante, habitarás tu cuerpo.
Tu fuerza te brindará un nuevo paso y despertarás del sueño existencial.
Acudes a ese llamado sin saber por qué, pero caminas hacia ese pedido que suena
en tu cabeza yendo de lado a lado, de arriba hacia abajo.
Golpetea y grita atrayéndote, llevándote a ese lugar desconocido sin saber por qué
lo haces.
¡Piensa! ¿Por qué estás ahí? ¿Por qué realmente quieres estar ahí?
Así sabrás por qué haces lo que haces y tu frecuencia variará en la forma, los elementos serán visibles y crearás huellas gigantes.
En caminos nuevos que salen de la rueda de la repetición
entre lo que dices y lo que sientes.
104
El jardín de las almas
Vi las almas volando suavemente en el jardín, en la casa del hombre de largas barbas blancas y triste figura.
Volando bajo, se acercaban al corazón de la flor madre, mientras el hombre blanco
les hablaba.
—¿Sabes que las noches son claras si las almas vuelan despacio?
—¿Sabes que los días son cortos si las almas mueren una tras otra?
A veces, el murciélago blanco visita el jardín del hombre que conoce las lenguas
y ve el espíritu errante vagar por la tierra, como su hijo, pero no era constante en
ella, sino pasajero.
—¿Sabes que busca?
—¡Pienso que él no lo sabe!
Como un ser abandonado se busca constantemente intentando construir lo trascendente dentro de la transitoriedad de la vida.
De llenar con su andar tranquilo el lento vacío que vive en el jardín del olvido.
Un colibrí aparece de la nada, brillante reluce bajo los rayos del sol, tan mágico
como delicado, tanto que si lo atrapas con una mano, muere.
Sorprendido, nostálgico y lleno de palabras, me fui de ese intrigante lugar llevándome algunas letras conmigo.
La torre de Babilonia había caído.
105
El médico
Como cada día, atender a la pujante vida.
A la palabra de dolor.
Más allá del propio ser.
Descubriendo el engañoso deseo que se oculta tras ese velo de piel.
Acompañado, en un cubo frío de paredes lisas y blancas en donde el tiempo corre.
De chaquetilla, delantal o ambo colorido.
En diferentes lugares
pasan los pacientes...
En el espacio se diluyen sus nombres mientras sus caras permanecen, creciendo...
Saludamos a la muerte con manos teñidas de vida,
aferradas al trabajo, a raíces profundas y viejas,
llorando, riendo, observando, hablando, comiendo, permaneciendo tras chistes
cuales en cascadas purgan la ansiedad,
peleando contra obstáculos internos y externos
hasta que llega la luna o el sol.
Entonces paramos y nos decimos
que algo hemos hecho.
Nunca tranquilos.
Buena guardia.
106
El paciente
Era de mañana y metía mis manos dentro la manga de lana larga de mi abrigo
para resguardarme del frío. No quería abandonar mis cosas, ya que ellas me protegían de la responsabilidad de participar.
Me di cuenta, entonces, de lo aferrado que estaba a ellas y cómo me convertían en
una cucaracha de caparazón cada vez más perfecta.
Entonces fue cuando lo percibí:
¡Se encumbró y, desnudo, corrió hacia ese sol cálido, encendido por la claridad que
asomaba por esa ventana!
Caminando sintió vergüenza de aquellos que lo juzgaban, pues se percató de que
les dejaba ver su propia vulnerabilidad, entonces decidió construir un globo sobre
el cual montó y empezó así una vida flotante desde la cual observaba el mundo con
otra perspectiva.
Esta manera en su forma y modo le permitían distinguir a la lejanía lo que otros
no podían. Tan solo por el lugar que ocupaba, notaba más a lo lejos en el espacio,
conocía más a lo lejos en el tiempo.
Cual rana que es intencionalmente sumergida en agua caliente, saltará velozmente
de la misma; no como aquella que desde que el agua es fría lentamente se cocina.
Poco a poco fue perdiendo noción del recuerdo, fue olvidando su memoria. Ya no
sabía que sabía que estaba lejos de la tierra.
Un terrible padecimiento lo había afectado.
¡El mal de la altura!
¡En lo alto, la soledad te hace zumbar los oídos y la escucha desaparece!
Y uno grita, vocifera a sí mismo lo que le interesa solo a uno y no lo sabe, pues la
montaña de su propio ego le impide pensarse.
En una mañana fría, despertó sin recordar su mismo presente. No sabía dónde
estaba y decidió bajar un poco para poder hablar con alguien. Así descendió hasta
unos cuantos metros, unas decenas de metros a la tierra y gritó a transeúntes que lo
miraban inquietados.
—¿Dónde estoy?
—¿Qué lugar es éste?
Un ser que lo miraba con curiosa sensación le contestó simplemente:
—En un globo.
—Es un globo.
Bajó unos metros más y volvió a preguntar:
—¿Es más fácil romper el átomo que un preconcepto? —Este sujeto le responde, agregándole un cuestionamiento:
107
—No lo sé, no lo sé.
—¿Cree usted en el amor a los extraños?
Y el habitante del cielo medio dice:
—¡Sí!
Entonces, el terrenal transeúnte le propone poéticamente:
—Si quiere que dejemos de ser extraños, baje del globo y diríjase a este otro globo. Aunque eso signifique romper su preconcepto.
Atraído por el amor y su gran poder, la soledad se diluye en el gran globo donde se
vislumbra una cara de mujer.
Descendió a la tierra y sus pasos le parecieron nuevos, la suela de sus calzados estaba vieja y tenía ahora un agujero.
108
Rubén, el perro y mi analista
Relato ficticio en tiempo y espacio de un acontecimiento verídico...
Este escrito fue realizado en 1994, una década y un poco más luego de la recuperación
de la democracia, y trata de una pequeña historia de vida contada en primera persona
por un exmilitar, luego estudiante de medicina fracasado, posteriormente empleado y
luego médico.
Corría el año 1975 cuando recibí una invitación para reunirnos con mis excamaradas de armas del Colegio Militar de la Nación. Ya habían pasado 25 años desde
que nuestra promoción se fuera de aquel lugar escondido dentro de las entrañas
del Palomar de Buenos Aires. Hacía dos años, había visitado sus instalaciones para
honrar la memoria de un compañero fallecido en un accidente de tren, recuerdo
bien ese día, yo me encontraba estudiando cuando me dieron la noticia. Al parecer,
Julián Giboudot había salido ese fin de semana solo, y al cruzar la vía no vio uno
de los trenes, falleció en el acto dentro de la niebla que rodeaba la penumbra. Me
extrañó muchísimo el hecho, pues él era muy despierto como para terminar así, en
ese tipo de accidente. Actualmente, hay un salón bautizado con su nombre, el cual
fue luego grabado en una placa de bronce. Al parecer cuando morimos trágicamente en una institución vestidos de gala, por ahí con suerte nos colocan una placa en
honor a ello. Sentí presentir también la muerte de mi padre, quien, víctima de una
terrible historia y unos pulmones deteriorados por el humo del cigarrillo, muriera
hace años en una noche tormentosa.
Como que aquella invitación, dentro de ese áspero sobre amarillo, opaco y sin perfume que llego esa mañana, anunciara el retorno de un pasado que venía a hablarme al
oído de esos duelos pretéritos, un fino y filoso frío me aturdía ante la idea de reunirme con quienes compartí esos tiempos, de encontrarme con mis propios fracasos.
Pero pienso que nada fue igual a continuación de ese día, mis compañeros de
armas viven vidas muy diferentes a la mía, son personas de éxito, más en el actual
régimen nacional del año 1975, y yo ni siquiera sé quién soy, tan solo un ermitaño, un empleado fracasado que pensaba su vocación y que pudo alcanzar mucho
tiempo después.
Caminé esa fecha muy lentamente hasta el club donde nos reuníamos y los vi
llegar de a uno, en sus autos lujosos, los percibí a cada uno de ellos como si fueran
dos personas, una de ellas viviendo dentro mío en un pasado donde era quien solía
ser y la otra como a alguien totalmente desconocido para mí y un tanto desagradable también, un ser encarcelado de un futuro desconocido y prisionero de un
109
presente indefendible. Mientras comíamos, hablábamos pero no pude conectar ese
ayer con este hoy, había como un hueco, una pared de aire aislante entre aquella
visión remota y ese aquel estar aquí ahora entre esas, sus palabras opacas y el brillo
de un pasado moribundo asesinado por el hoy.
No fue hasta cuando el episodio terminó que sentí resquebrajarme por dentro y el
sentido se fue de mi vida, o quizás mi vida se marchó del motivo de revivirla. Todo
lo que llegó después fue ruinas y desmembramientos existenciales.
Dejé poco a poco el trabajo, arreglé una visita médica y un permiso por problemas
laborales, al salir del hospital aquel día un pequeño perrito marrón me acompañó
hasta la entrada de la casa. Me pareció llamativo pues tenía características de ser
un perro muy valioso como para estar por ahí perdido. Esa semana prácticamente
no pude salir de mi habitación, pero cada vez que necesitaba provisiones estaba el
pequeño animal esperándome para acompañarme donde sea que fuera a buscarlas,
caminaba despacio con cierta cautela, nunca se acercaba más que eso, como que
me observaba desde lejos, me seguía cuidándome, mirándome con ojos melancólicos, con miedo quizás a que un automóvil me chocara o que muriera asfixiado en
un incendio. Estaba como pegado a mí, a la misma distancia espacial siempre.
Cada día, el perrito me transmitía mensajes a manera de presentarme los objetos
que me rodeaban.
Me hablaba de las cuadras húmedas, del calor de las paredes de la ciudad, de las luces
apagadas, de los colectivos, de los transeúntes, de las palomas urbanas, de los ruidos
de la mañana y de la noche. Él era mi único vínculo con una realidad distante.
Y ahí estaba, sentado sobre sí mismo, impaciente por mi regreso, pero nunca se me
acercaba, y yo no le designaba nombre.
Disculpe, ¿le molestaría que lo bautice “Rubén”, por mi analista? Y también por usted,
claro. Pienso que sí, que le diré de ahora en más “Rubén” — le dije al perrito. Como
si él entendiera, me miraba y movía la cola rápidamente.
Fueron años los que concurrí a la sesiones con Rubén, él estaba siempre ahí para
escucharme mientras caminaba por la vía de la vida, acompañándome, retándome,
demandándose, peleándome, añadiéndole interrogantes a la vida, brindándome
una experiencia importante.
Al salir de la casa, una vez por semana, yo sabía que lo encontraría en unos momentos que después duraban por un poco más de media hora, un cuarto más que
eso quizás.
Un recorrido emotivo, una reparación histórica mítica, flores, tréboles verdes de
cuatro hojas, voces en la noche, pensamientos destructivos, la integración a mí y la
vuelta a la vida de perro eran ideas diarias.
110
En esos momentos me sentía tan vulnerable que era capaz de vociferar bajito todo
lo que se me ocurriera, podía hablarle del infierno, de la muerte, de la desesperación y de mi idea de propia expiración.
A veces creo que es el proceso el productor de nacimiento, pues ¿qué hice yo para
querer vivir? Quizás ayudarme a mí mismo dentro de mi propia ignorancia. Destapar la posibilidad de la existencia sujetado a la vida.
El tiempo pasaba, y ya al transcurrir el año sentía mejor mis piernas, caminaba
diferente, con ganas podía sostenerme a mí mismo sin temblores, sin esa posición
casi con artrosis que denotaba mi sufrir. Sentía mi sangre fluir por las venas rotas
de cristal transparente. Ahora pienso que fue cuando comencé a verme a mí mismo
de nuevo al espejo. A los dos años, mi cabeza tomó una posición más recta, mi
mirada se clavó en el horizonte percibiendo algo semejante a un futuro, una sutil
sonrisa se trazó en mi rostro. Durante los tres años empecé a tener control de ciertas cosas que había perdido, pensamientos, ideas. Intenté que Rubén se acercara
más a mí, pero seguía manteniendo la misma distancia, la propia siempre, sentía
también que podía acceder yo a un poco más de espacio.
A los cuatro años, comencé un taller de escritura y mi primer escrito lo dedique a
Rubén, sentado, mirándome, atento, escuchándome como con sus ojos, expresando sonidos guturales y de manera amena, asintiendo con la cabeza, el escrito colorido le agregaba a mi pasado un símbolo que le reclamaba al presente la posibilidad
de ese horizonte. Lo llamé “Rubén, el perro y mi analista”.
A los cinco años comencé a escribir de nuevo, rústicamente pero con ganas, no
podía parar de escribir, como que esas letras eran eslabones que estructuraban mi
propia vida.
Cuando corrían los quince años, diría que exactamente en el día en que se cumplían, me dirigí a encontrarme con Rubén y éste no estaba.
Llegué solo al lugar, toque el timbre enmarcado en esa puerta fría de metal gris,
pero nadie contestó, esperé unos cuarenta minutos y un poco más, me
sentí solo pero pude por primera vez soportarlo. Fue desde ese entonces
que nunca más lo vi, no sé qué fue de él en esa, una época donde los que
ladraban desaparecían.
111
El reloj lunar
Un pintor pinta en la Luna. Dibuja un reloj y observa. Ve, así, un reloj pintado, pero se
da cuenta de que en la pintura falta algo, y eso que falta es él mismo.
Es así que pinta un nuevo cuadro que contiene al reloj pintado y a sí mismo pintando
a ese reloj.
Nota entonces que recae en un nuevo dilema y que el mismo se trata de una inclusión
tan infinita como eterna, ya que si se vuelve a pintar tendrá que graficar al reloj pintado
y a él pintándolo y nuevamente a un perpetuo “él” pintando a un pintor que pinta a un
reloj pintado en la Luna.
Entonces decide definir al tiempo como un espacio dividido, fragmentado en un flujo
de caminos que describen infinitas trayectorias expansivas y aceleradas por una fuerza
roja oscura y fría.
Como un viento que trasporta partículas que se dispersan y caen, que se cruzan y
tocan, que dan vuelcos de torbellinos y se mezclan en multidirecciones y recaen en correntadas, así son los caminos que nunca llegan a ser totalmente completos ni estáticos.
El pintor observa que las agujas del reloj pintado están dotadas de movimiento.
Son tres: un segundero, un minutero y la que es más pequeña, la que lleva las horas.
Un segundo rebelde decide saltar de la aguja fina y larga hacia el espacio blanco y pacífico que la rodea.
Él reclama una libertad minúscula, pide en su deseo poder expresar ese salto cuántico
fuera del orden de su propio devenir.
Pero también otros ahora lo siguen, son muchos segundos que juntos suman un minuto y ya han logrado mover la aguja grande y larga un poquito más nuevamente.
Es que el paso del tiempo es un trabajo conjunto de rebeldía y desorden, de saltos y
destinos incompletos.
La aguja grande y corta se mueve casi imperceptiblemente siempre.
Los pequeños e impulsivos segundos se convierten en minutos que suman horas.
Todos están en movimiento.
Todo se mueve.
Hasta el día se hace noche.
112
El reloj
No sé cómo expresar lo que siento cuando de él hablo.
Pienso que cada vez más me le parezco.
También yo estoy parado en una cuerda de tiempo.
También yo me siento estático e inmóvil.
También soy, de alguna manera, un adorno inútil en la pared vacía de la vida.
Pero sin embargo tengo fugaces momentos de entretiempo, momentos en que misteriosamente llega mi ser a mí, llega mi instante, la deseada soledad que acompaña
mi estar.
Durante este aliento, siento que mi pensamiento vive y que ¡estoy vivo!
Todo está claro y el mundo se transforma en esencia presente.
Puedo crear, soñar, decir, sentir, hacer más cosas en ese instante que en todos los
otros momentos juntos.
Ahí y tan solo ahí, en ese vértice inmóvil de lo cierto, en esa leve inmortalidad de
la agonía, donde sentimos todavía, entiendo al fin que nunca estuvimos solos y si
estamos solos, no estamos aún en soledad.
Estas conjunciones se repiten como pulsos, como latidos en secuencias inexorables
de tiempo.
La primera vez que lo viví lo recuerdo en mi pecho como si hubiese desaparecido y
a la vez estado allí más que nunca, como si mi ser se hubiese concentrado en mí.
Traté de aferrarme a este instante, creyendo que podría hacerlo durar para siempre.
¡Cómo si la tormenta no tuviese fin!
¡Cómo si el fuego fuera eterno!
¡Cómo si un torbellino soplara por siempre!
Pero no fue así.
Como mi amigo de tiempo cristalizado, detenido y expectante, también a mí se
me fuga el tiempo de los otros.
Pasados esos momentos, los otros relojes que anidan en las paredes de la vida
continúan sus giros y yo vuelvo a mi rutinaria muerte, a mi cotidianeidad, a mis
ocupaciones, a mis charlas, a mi aburrido andar que acostumbré a llamar vida.
Pero yo sé que ¡la vida es otra cosa!
Yo lo sé vitalmente e inevitablemente, pues cada elemento me habla de ella misma.
Lo más pequeño entre lo pequeño y lo más grande entre lo grande, me contaron,
es la suma de aquellos momentos que, aunque siendo fugaces por las pérdidas que
ocasionan, nos permiten percibirla.
Es la música y el calor.
Es el sentir los sentidos.
113
Es el misterio que anida como pregunta.
Por todo esto, te amo viejo reloj,
pues somos la misma cosa tú y yo.
Ahora vuelvo a mi rutinaria vida, mejor que ayer.
Espero que peor que mañana.
Viviendo en el hoy.
114
El tao
Hace tiempo, luego de años de estudio de filosofía taoísta, escribí el primer pasaje del
libro del Tao...
Pensamientos de un árbol de ramas muertas intentan trascender el cielo perdido,
como mensajeros de un gran enigma que busca su preciado final.
Entonces, no había lo existente ni lo no-existente.
No había reino del aire ni del agua, y se empezaba a formar el fuego.
¿Qué había ahí?
Había calor allí, y profunda profundidad del espacio.
No había nacido la muerte, ni había algo de vida.
No había signos que nos dieran el lenguaje.
Esa cosa, que no respira, existía en su propio vacío lleno de nada muerta.
Lo que es no era, y lo que no es era.
Texto primero: libro del Tao
El Tao no posee forma, ni olor, ni sonido. No es tangible, tan sólo está.
Es todo y es nada.
Está vacío de algo que está lleno de vacío.
Es el original por ello no es.
La cosa que puedes nombrar no es eterna, no es auténtica, no es la que se perpetúa,
no es la que eternamente no deja de reinscribirse siempre.
La cosa que puede ser pronunciada no es inmutable, ya no es móvil.
Sin nombre, vive en el término no ser.
La no-existencia es anterior al cielo y la tierra. Éstos comienzan en lo innominado.
Con nombre, vive en el término ser y la existencia es el origen de todo lo que hay.
El nombre es la fuente de las diez mil cosas.
De todas las cosas.
Desde la perpetua no-existencia contemplamos con serenidad el misterioso principio de la cosa.
En el perpetuo no-deseo de pretender, el alma ve la esencia oculta, quien, como
deseo permanente, permite contemplar las cosas en su apariencia y sus límites.
La cosa no es constante al igual que sus términos.
Es en el continuo alternarse del ser y del no-ser donde se verán el pródigo de uno y
los límites del otro.
115
Así, desde la existencia eterna, observamos claramente las distinciones superficiales.
Y el alma que pretende ve lo que quiere.
Aunque son designados nombres diferentes, ambos aspectos son inseparables.
Constituyen juntos el tremendo misterio, la puerta a todos los pródigos.
En la existencia y no-existencia son en-sí uno y lo mismo, sólo al separarse se tornan
manifiestos.
Es en profundidad una fuente inagotable donde se origina el origen del origen.
Es una fuente donde todo se origina y donde se origina todo lo que hay en uno.
116
Emilia
No le queda calor al sol.
¡Se ha vuelto frío!
Se fue a vivir en ti.
Mi vista se aclara.
Trozos de nube se mueven entre esos sueños cristalizados.
En tus pequeñas manos de nube.
Allí, en la cercanía, mi pelo se mezcla con el tuyo.
La piel de mi frente siente tu presencia.
Mi nariz saluda tu cara.
Y mi mirada enloquece al no poder entenderte aún.
Niña parecida a la tierra desde muy lejos.
Color del tiempo en días traviesos.
Esa noche busqué tu regalo.
Entré al jardín secreto.
No sabía dónde estaba, pero me hablaban de él.
Hasta que lo vi.
Un tesoro solo y perdido, iluminado por una pequeña luz de luna.
En una gran oscuridad nocturna.
Era invierno y tú esperabas.
Solo te arropaba tu imaginación y curiosidad.
Te doy mi tiempo letra a letra.
Te lo entrego en cada pedazo de nombre.
Intento no temblar de miedo.
En ti la inmensidad se desvanece.
Más allá de ti vivir no puede.
¿Percibes en tu sentir la amorosidad que me generas?
O, quizás, más expectante aun estás tú
del mundo entero que te sorprende.
Y el tiempo ríe, irónico e inentendible por haberte conocido.
De repente el frío me ha invadido.
Es que no veía.
¡Me doy cuenta, hoy!
117
Las letras han pasado
y tú has nacido.
118
Encuentros
El tiempo se ha doblado sobre mí, lo miro muy cerca por arriba y muy lejos por debajo
de mi camino.
Y es tan simple el deseo que tarda mucho en cumplirse y rápido en pasar.
He viajado mucho, pero no en distancias ni en el andar, solo sé que marché a otro
tiempo, a este tiempo atrapado en el hoy desde ese otro llamado ayer.
Ajeno a mí, vine hasta aquí a buscar a una mujer.
Es un hermoso ser que no encontré en ese futuro que es ahora mi pasado.
Quizás los caminos se dividieron, o se bifurcaron en algún momento, no ubiqué
nunca las palabras para explicar esa historia tan hermosa como angustiante.
Pero, aquí ahora estoy. Solo que no recuerdo casi nada, perdí mi memoria en el
viaje
Olvidé ese pasado que decidí revivir de nueva manera antes de trasladarme en ese
confín de caminos, que como conos espirales invertidos definen al tiempo perdido.
Un tiempo presente entre espacios con túneles construidos con cuantos de energía.
Un espacio agujereado por líneas temporales donde se integran las cuerdas que
atan a los destinos.
Así, ahora respiro este fresco aire de incertidumbre.
Las partes, como pequeñas piezas, se manifiestan en sueños, en sutiles pensamientos dulces, con gran capacidad de producirme algo parecido a la memoria.
¡Es algo desesperadamente hermoso!
Así, inquietantemente, la fui armando y amando.
Como a un rompecabezas al que le faltan varias piezas que alguna vez miré, intenté
y conseguí construir algo de quien tiene nombre.
Sé que sus ojos son transparentes, y que se puede saborear esa profunda mirada,
calma, oceánica. Mas no sé precisar bien su color
También que su piel es pálida en invierno, como la helada de las mañanas, y que se
torna sabor durazno en las otras estaciones.
Que sus labios son dulces, que sus palabras son el principio de los días y adornan
una cara inocente.
Pero son sus manos las que más recuerdo en sensaciones, son pequeñas, suaves, sus
dedos parecen quebrarse al ser contenidos por un puño cerrado.
Son esas manos las que no puedo dejar de reconocer, las que me llaman, las que
me saludan, las que se comunican con su cáscara rebelde.
Las que hablan cuando me tocan, y me transmiten eternidades.
Sé también que es muy sensible, lo que la hace poseedora de un espíritu inquieto
119
pero intranquilo, que la recorren venas de hierro, que es poseedora de una ingobernable libertad, que se enfada cuando contempla la injusticia y que el dolor le
produce llanto, enorme llanto que inunda sus ojos infinitos.
Así, desde el que era mi futuro, que es ahora mi pasado, regresé a este nuevo mundo, tan solo pedazos de recuerdos me acompañan en esta extraña vida, en la cual la
nostalgia de un mundo que no fue intenta convertirse en un propio renacimiento
misterioso, conservando el sabor a ella para así reencontrarla nuevamente y por vez
primera.
120
Incesto
Una vela inflamada chorrea cera caliente que al caer sobre el agua, muta.
Parece estar viva y siente un poco también morir.
En su viaje hasta el espejo de agua traza un camino humeante.
Los ojos abiertos que la contemplan se vuelven a abrir, la vasija rota se vuelve a
romper, la música se vuelve a escuchar y la nada se oye.
El artista escapa del espectáculo para encerrarse nuevamente en su taller. Poco
olvida este arte-sano. Casi nada está en ningún lugar a salvo de él.
Casi todo es su cuadro, su escultura,
su arte bello.
¡Antiguo artista que habitas en el sonido del agua, déjame que te llame cambio,
déjame nombrarte movimiento!
¡Me dicen que te ocultas tras el velo del tiempo!
¡En algún lugar entre el aquí y el ahora!
¡En ese soplo de momento!
Encadenado, ¡gran arquitecto!
Me des-velo para hallarte en mí y sé que no eres eso que encuentro.
Déjame saber que no me abandonas.
Permíteme saber del sabor del no-saber que me habita.
Dentro del afán de permanecer inmóvil, los edificios se agitan ante la imposibilidad de esa sujeción, pero más sujeto estoy a ti, y sin embargo me muevo.
Doy gracias que morí y que una vez más moriré, solo así sé que sigo vivo.
¡No dejes que tu deseo termine, pues es el fin del último aliento el que se irá entonces!
En el cielo nocturno se esconde la tierra, en lo alto, en lo mediano y lo chico, en la
pasividad del día y la noche, en la actividad del día y de la noche.
Pues sé que soy el hombre de agua, el hombre de tierra, de aire y de fuego
Atrapado, tu dedo señala la imagen de la esfinge que finge ser algo que sé bien que
no es.
—¿Qué es?
Pues, no es nada. Es como todo, tan solo algo.
Y ya le falta más que la nariz.
Eres acertijo con respuesta, pechos de mujer te convierten en una impostora
eternamente falsa caprichosa de su poder imaginario. Y finges ser león, finges ser
ave, finges saber que fingimos saber tu nombre, que creemos darle el término que
establece su misterio enigmático.
¡Edipo irreverente y descarado oráculo de Delfos!
121
En el océano de aire arenado, sigues siendo materia del artesano, sigues sufriendo
el desgaste de la cera que cae, sufres padeciendo tu crecer y ya no estás más allí. Es
más, nunca estuviste, ni estarás.
Ya no eres aquella que fuiste y aquella que eras nunca fue.
En cada momento que me es imposible definir sin ti, estás menos allí que antes,
porque en el centro de tu misterio llevas presente lo único que en ti no ha cambiado, llevas contigo a aquel artista que te nombra.
El tiempo luego del comienzo del viaje ha pasado.
Ojalá seas ahora tú misma y no le debas nada a tu recuerdo.
122
La red
Perdido en la humanidad, buscas esos seres
que rompen barreras para abrazarte y respirarte.
Si te quedas fuera de ti,
el aire de tu búsqueda dormirá por siempre,
acarreándote a un sueño que promete ser eterno.
Siento que soy parte de millones de seres que están entrelazándose, a través de
sus pensamientos, de su frecuencia, en una red, humana, invisible, de diferentes
colores y tonalidades, que avanza y todo lo que toca lo quema como un viento de
fuego.
No busca adeptos ni seguidores, no difunde reglas ni dogmas, tan solo cambia, se
mueve, se esparce intentando comprender lo incomprendido, sintiendo, filtrando a
través de sus corazones lo inadecuado, casi como necesidad, aprendiendo del sufrir
propio y del que ahí subyace.
Creciendo, siempre con la mirada en el más allá, en el aparente e infinito cielo
estrellado,
en lo que existe y en lo que creamos, trayendo del mundo de lo desconocido por
medio del saber.
Soñando, liberando, rompiendo, escalando montañas de conocimiento, y así,
transformando un pequeño sueño dorado en camino, en un ser que enuncia el
soñar como tener los pies sobre la tierra y el hacerla girar como caminar.
Así traemos esa visión al presente, a este mundo nuevo que hacemos nacer, sin
luchar contra lo viejo sino viéndolo seguir su ciclo y desaparecer derrumbándose.
Somos así, observadores que batallamos con nuestra visión, artistas como testigos
activos que sacando elementos del pasado se trasladan a ese presente que viene.
Poetas que, sin creer en la salvación, evocan la fe logrando al descubrir y descubriendo al obtener un inmenso poder interior que duerme y que despierta en el
camino multicolor de llamas de fuego.
Tenemos deseo de sentir ya que sintiendo a los demás nos descubrimos a nosotros
mismos y nos unimos a ellos siendo parte del acto.
Vivimos de ideas, intuiciones, satisfacciones, angustias, derrotas, conformamos una
voz de todas las voces evocando acciones que nos gratifican y llenan tocando así
nuestros objetivos.
123
Brindando un nuevo transporte hacia otra aventura, hacia la posibilidad de elección para desarrollarnos, estimulando nuestra labor y movilizando nuevas ideas del
viejo al nuevo mundo, encontrándonos en el vértice de la unión de los presentes
que se proyectan uno tras otro y juntos en el viento de fuego.
124
La uva y la nuez
Una encierra la razón de la imaginación bajo su piel dura, arrugada y áspera.
Sus imperfecciones son escudo y ocultan el secreto de la propia sabiduría de su
fruto,
tan rico, tan cerebeloso y misterioso.
Cayendo de lo alto, solo su fino cristal verde y marrón moribundo se resquebraja
como una piel que se golpea en un viaje hacia un tiempo lejano.
La vid, al abrirse, fluye en busca de un mar de fuego transformándose poco a poco
en el dulce líquido que agrega una “a” a su propio nombre.
Es el mito de la sangre.
Ambas, dan origen a la poesía que libera nuestro afán.
Ella es tan suave y brillosa que refleja la luz al mirarla, su piel blanda oculta su
dulzura que se contagia al tocar los labios con su miel.
Rueda al caer, gira y se voltea mostrando su cáscara al sol.
Es la imagen de nuestro rostro que permanece en el interior de la bruma, en la
cortina que cubre el miedo.
La misma que habita en el deseo que dentro de ésta vive.
Es que hoy.
Llueven ojos de la parra y miradas del nogal.
Pero son las bocas quienes encierran las lenguas que hablan de su sabor.
125
Las palabras
Las palabras esconden cosas que no se oyen.
Mundos invisibles y claroscuros que trasladan mensajes de oídos en labios.
Están llenos de sonidos silenciosos que golpetean dentro de ti como letras inquietas que saltan y juegan diciendo:
—¡Abre los ojos una vez más que abiertos!
Que te preguntan:
—¿Puedes dejar que te atrapen?
¿Puedes subir por la escalera estrecha del silencio?
¿Puedes dejar que te llenen si las escuchas? Pues hace tiempo que quieren hablarte...
Déjalas, que descubran…
Tus labios...
¿Puedes ir paso a paso por el camino que te lleva delante? Para así contemplarlas en tu
rostro.
Entonces sí, aparecen.
Los rayos del sol iluminando las alas de peces que vuelan en la noche oscura.
Un homúnculo que mira, que mira, y en su cabeza descubre otro homúnculo.
Alguien que escribe lo atroz de un ser humano que piensa solo en sí mismo sin
saberlo.
Una partícula de polen que vuela hasta caer suavemente sobre el ala de un pájaro
dormido.
Y el tiempo transcurre despacio y suave...
Hasta que tuve valentía y me miré.
Tan rojo mi corazón, ¡tan rojo!
Soy el solitario habitante del vació que destruye su mismo hogar alejando su ausencia.
Soy el feliz poseedor de una perla sobre la cual hay reflejos del misterio que se
pierde en el mar.
Soy el miedoso propietario del miedo y del no saber ¿por qué?
También el valiente guerrero dantesco que pelea contra la nada y pierde.
Quiero despedirme con un canto que nunca aprendí totalmente, habla del sol
ahora que llega la noche
Pero, por la timidez que me generas, creo que...
Mejor lo hago mañana.
126
Los cuervos
Negros puntos vivos y rebeldes danzan miran, atestiguan los caminos.
Son los guardianes de la sabiduría nocturna
los que conectan a un mundo con otro,
y al otro con este.
Se los distingue allí, quietos sobre una lápida que oculta un nombre.
Se ven allí, custodiando el umbral.
Comen la carroña, lo que sobra, lo que está de más.
Lo inmundo, lo inservible.
Sus ojos se enrojecen cuando miran la negra cortina de plumas del cielo.
A veces, la ven separada del mundo,
como puerta a otro camino.
Entonces, esperan
su tiempo
para expresar su canto.
127
Manuel
Suenan los tambores de la tribu anunciando la lluvia.
Una bandada de golondrinas corona al sol oculto tras brillos de luna.
En el aire, se huele ese aroma a fresco y a verde que una vez más me traga con su
calma y nostalgia.
Se abre el telón.
La función empezó.
En un disparo de luz empiezan a caer del cielo millones de letras que pegan en mí.
Levanto mis ojos y extiendo mi mirada hacia lo alto.
Percibo su sonido inconfundible, su magia, su fuerte milagro vivo.
Es tu nombre el que inscribe su color sobre mí.
Me detengo.
Quieto en el tiempo acaricio tu rostro.
Soy convertido en un pequeño chispazo inmóvil y eterno para seguir ardiendo el
viento casi invisiblemente.
Siento amor.
La lluvia dibuja letras que se transforman en tu nombre.
Así, el cielo tiene nubes como yo a ti.
Pero es el sol quien anuncia una vez más la llegada del nuevo día.
Tu nacimiento y libertad.
Y el cielo se iluminó totalmente como si fuese el dueño de un millón de soles.
Ese día fue el día del cielo absoluto y este se transformó en un inmenso jardín.
Mis ojos desaparecieron para dejarme conocer el sentido de conocerte.
Sol, letra y nombre.
128
Mi lento nacimiento
A veces un silencio te llena.
Él conoce el tiempo justo de las palabras.
Y tomas la forma de un pozo.
En el cual caigo.
Solo mi corazón se golpea.
Cielo en un día de brillos, en el cual queda libre la independencia de una realidad
que se construye descubriéndose.
Que late en una lagrima de serafín que cae lentamente.
Te pido perdón por esta locura.
Es mi lento nacimiento.
Mi alumbramiento.
Mi luz.
Mi modo de llegar a ti.
Es que me haces brotar las palabras sin pensarlas.
Emerger los pensamientos y sentimientos de mi pecho.
Simplemente caminar un trazo de libertad.
Es que eres ella, la hermosa sonrisa que dobla tus labios.
La embriagante voz que parpadea en tu boca.
Que vive llena de pequeñeces, tan chiquillas como importantes, tan primordiales
como su propio capricho de estar esperando esparcidas a lo largo del tiempo.
De ti hablo, de quien asoma en mi pensamiento precisamente ahora.
De ti, de quien imagino el sentir de un abrazo sincero.
De quien recuerdo el sentir de la piel en mi cuerpo dormido.
Quiero que sepas que en el mundo siempre hay una mano apretando fuertemente
a otra y nunca tienen que ser ambas dos solo tuyas.
Mariposa envuelta en el hilo dorado de su propio capullo, en tu espacio, en tu
tiempo.
¿Hay en ti lugar para sutiles diferencias y semejanzas, para la desilusión y el asombro?
¿Por qué nunca apareces en el momento preciso?
Siempre estás viva en una quimera de un futuro que espera.
Eres tan innecesaria como el aire.
Tan poco vital como el agua.
Quizás muchas cosas no puedas, pero haces que el espejo nos devuelva la imagen
de alguien capaz de ser amado.
Y el mundo que parecía vació se habitó en un instante.
129
Fruto tan dulce, pero tan… dulce.
De cáscara tan amarga, tan… amarga.
Ahora, el río canta su canto, y a lo lejos se escucha tu grito ensordecedor.
El tiempo me ayuda a decirte que no te quedes allí amarrada a ese lugar que engaña con su brillo, pues es el opaco color de la soledad, pues no es amor aquel sentir
que no procura la revelación de su propio misterio.
Que hasta que yo deje de ser un extraño, te extrañe la magia y ella misma te guarde
en la palma de su mano murmurándose, suspirándose recuerdos de no olvidar
recordarte que si te alejas de mí, no será porque yo no dijera una palabra a tiempo.
130
Música
Descubrí la forma, la sutil boca abierta del día.
Mi mano abre su puño para sentir el aire y su rima.
Descubrí el modo, la suave piel de la noche.
Mi mirada duerme en tu magia perdida.
He descubierto la manera de tocar tus ojos sin tocarlos y me digo que el tiempo le
roba la cara a la vida cuando es percibido como perdido, quedando así una historia
con un pie torcido.
Recuerdo, entonces, la forma de tocar tus labios sin tocarlos.
Unas veces más veo tu cara nadando entre el sueño y la vigilia sumergida en la
rima.
Hay momentos en que veo el mundo como una burbuja de jabón en cuya superficie habitamos.
En un día claro, somos reflejos del caprichoso sol totalmente distantes, ego-nautas,
apurados por chispear.
En un día oscuro, la figura nos oculta para dejar ver su fugaz presencia bajo la
inconstante luna.
Entre el sueño y la angustia, entre la alegría y la vigilia veo tu cara en la cercanía.
En mi día.
En mi aire.
Siento tu piel suave en la noche, en tu magia, en tu tiempo, en tu vida.
Eres mi historia que se escribe en tus labios cuando estás dormida
Veo cómo se cierran para dejar tu corazón abrirse.
Y se volvió cercana la lejanía.
Descubrí la forma, la sutil transparencia del día.
De tocar tus ojos.
De tocar tus labios.
De mirar tu cara.
De tenerte cerca cuando no estás.
No es lo mismo, pero tengo en mis manos tu fotografía.
131
Ojos cósmicos
En España al sol le dicen Lorenzo y a la luna Catalina, todos lo saben pero
casi nadie lo recuerda.
Cierto día la Luna le dijo al sol que lo amaba, pero que estaba triste pues no podía
estar en el mismo momento ni en el mismo lugar con él casi nunca.
Entonces, hablándole con voz tibia le propuso un pacto:
—Tú brillarás en el día iluminando la Tierra, haciéndola tuya, subirás anunciando la
mañana y te ocultarás dando comienzo al frío-caliente de la noche.
Yo estaré ahí, a veces un poco antes durante un pensamiento nuevo para saludarte, y
luego me quedaré hasta que vuelvas.
A veces me iré un poco después.
Pero, recuerda que no me alcanza con saber que estamos en el mismo cielo, que somos
frutos del mismo árbol cósmico, pues no viviremos juntos, aunque una vez cada tanto
yo apareceré en el día y lo compartiré contigo en un gran momento de grandeza, en
un eclipse de colores únicos, viviré esperando ese instante, ese raro momento de labios
simultáneos que se curvan y de abrazos escritos en piel de papel.
Luego podrás ir tras de mí, que yo tras de ti iré, mas ambos correremos juntos.
El encuentro será alucinante, para nosotros y todos aquellos que sepan que cuando tú
estás conmigo, y yo estoy contigo, es el día dorado.
En ese intenso instante brillaremos en una misma línea, y esa es la señal de que ese cielo
es solo para nosotros.
—Lo sé, lo recuerdo, pues desde antes del tiempo es así
—¿Qué te parece?... —le preguntó con su blanca voz.
La miró y atónito el sol le dijo:
—El viento de otoño sopla con cálida frescura, reconoce con sus caricias a cada hoja
seca que cae hacia su madre tierra.
Viene desde lejos trayendo un anuncio nuevo, agregando esencias a los colores del día y
de la noche.
Viene desde lejos, muy rápido acariciando la colorida agua atlántica.
El viento en otoño es travieso, recorre todo tu cuerpo de mujer, llena, solitaria y fugaz,
es curioso como mis manos.
Insistente como las preguntas que me lanzan hasta tu alma.
¡Te regalaré una estrella!
Siempre que las tinieblas te ahoguen, cuando te agobie la amargura, ¡recuérdala! Pues
es tu estrella y su brillo está esperando por tu mirada.
132
En ese preciso momento la lluvia derramo su llanto sobre nuestras caras.
Tan solo…
Sobre mí, aquel que se duerme ocultándose poco a poco.
Y sobre ti, quien se asoma al despertar.
Así, mi alma corrió de nuevo hacia el mar.
Y luego, se marchó hacia el final del puente de los cielos, al fin del iris que con
forma de arco ve la nada.
Al ojo de Dios y a nuestras miradas.
133
Oscura manzana
En uno de los lugares que habita el tiempo, las Hespérides guardan las manzanas
de oro.
El fruto prohibido era en su momento inalcanzable, oculto en apariencias tras una
ley y una imposibilidad que dejaba a la misma prohibición en una situación de
ridiculez.
¡No cortar el fruto!
Me recuerda a una historia de un hombre, una mujer, una serpiente, y manzanas,
¡manzanas!
Higos, membrillo....
Pero la eterna juventud camina más rápido que el tiempo.
Sobrepasa su viento en un momento, para luego caer presa nuevamente de su
pesado destino.
La tierra rogó ofreciendo su deseo.
¡Y no morderás el fruto del árbol del bien y del mal! —decía él, oculto tras las sombras.
Entonces, un poco temeroso de mi propia inocencia, lo comí.
¿Qué haces? —me dijo la voz.
¡Como si no lo supiera! Si fue justamente lo que previó que hiciera para que todo
comenzara.
Así, en el día del fin del sueño, desperté.
Por vez primera miré.
Sobre flores me hallé.
Me pregunté quién era yo.
Me reconocí y tuve vergüenza de mi desnudez.
Parecía ver dentro de otro firmamento.
Fijos, mis ojos entendieron que lo que estaba contemplando viene conmigo: es la
imagen del ser que soy, lleno de sombra, ahora perdido camino.
El cielo abrió sus eternas puertas y sonaron con brillos puros, levanté mi vista y
percibí los bravíos vientos, el agitado océano, olas y picos altos.
¡El silencio!
Yo soy la quinta esencia —me dije.
Como nube esférica radiante, comencé mi giro.
¡Rectas, saltan!
Grafican los caminos debajo de mis pies.
Pero, ¡no era una manzana!
¡Ahora recuerdo!
134
Era un poco distinto, era más brillante ese fruto.
Era como de oro.
¡Manzanas de oro!
Naranjas,
frutas del destino.
135
Paisajes
Soy el dichoso poseedor de las imágenes que los cuerpos reflejan, el bendito ignorante de aquello que no ve.
Soy el que intenta construir sin saberlo para poder percibir, el ciego que mira y el
mago que nada puede hacer.
Una a una, tus miradas devuelven mi propio rostro.
Pero ahí, donde las máscaras se pierden, donde el tiempo se detiene, donde no hay
luz.
Allí, donde los ríos se cruzan siendo envueltos por el agua de otro río invisible, es
ahí donde al fin te veo.
Tú eres las miradas que desaparecen, las imágenes que se van.
Somos los ciegos que se contemplan a ojos abiertos y que nada ven más allá de la
oscuridad.
Es la sustancia la que nos pierde, cual devuelve la belleza que anida en el iris, en la
simpleza que trae la voluntad.
Entre las imágenes ocultas en la invisibilidad se encuentra la causa del acuerdo.
Entre aspiraciones, intenciones, afirmaciones, negaciones y barreras de hielo, un
punto vive.
El fulgor de un diente de león encendido volando por el viento y el brillo de un
océano cósmico titilan para ti.
El eco murmura en mí, es como escuchar un canto de la vida que llena mi corazón
una vez más.
¡Quiero acercarme a ese tiempo que se va!
En un abrazo al futuro, en el beso, en su recuerdo que nos encuentra con la belleza
encarnada en la intención presente.
La duda es plena, pero no plenitud vacía de eternidad, sino más bien llena de ella
misma.
Por eso no termina.
Nunca.
136
Para ella
La niña mira la noche y piensa.
Todo le es tan extraño, tan débil, tan sutilmente fugaz, que parece diluírsele en
pequeñas explosiones de tiempo.
Elisa escucha esa canción de piano,
mientras mira la negrura parpadeante
Nada es muy definido en la noche, y un poco eso la tranquiliza.
Su mirar es tan suave como su alma, la cual vibra con su profundo caminar.
Ella juega con sus ojos hasta que atrapa un susurro con sus pestañas largas. Estos
pueden manifestársele en forma de viento, en forma de dulce, en forma de voz,
en forma de ave.
Es en ese momento, cuando se llena de alegría y se siente viva,
es en ese instante cuando su sonrisa crece
La niña toca la noche y siente.
El piano le regala a Elisa sus notas
mientras ella se pregunta:
—¿Quién será quién cuando esta niña abra la luna?
Entonces trepó sobre un peldaño y alcanzo la cerradura.
Elisa ahora duerme tranquila
escuchando la noche
para sí misma.
137
Pequeño despertar
Corro tras mi sombra...
Como vela que enciende su fuego y se consume,
como llama que enciende la luna y juega,
como viento que acaricia la semilla y más tarde el árbol,
soy el que desea la música en el silencio.
El suave susurro que juega en tu dulzura.
Un pequeño sonido del corazón.
Soy aquel que anhela tu alma y siembra semillas en el sol.
El caminante que por tu piel camina
y se pierde en un instante.
Así, cuando la boca es cubierta por el mutismo, y el andar es sólo interrumpido
por el sonido, así cuando tus amortiguadores para transitar la vida son rotos uno a
uno, ¡las murallas caen!
Y el rocío de la mañana, en el alba, ¡se enciende en mil colores!
Soy el que allí, parado expectante, te quiere.
¡No puedo distinguir el cielo, no puedo ver la tierra, es que no puedo ver en mis
ojos!
¡Dentro de mis ojos!
¡Mi mirada!
Entonces permanezco
Paciente, silencioso, en lo incognoscible.
Mis labios parecen morir al abandonarlos las palabras una vez más.
El silencio reaparece y un nuevo color ilumina el vacío.
La idea del día perfecto y de la noche perfecta se hacen una con la palabra.
Tan presente como su real inexistencia.
El agua del amanecer del tiempo, trae consigo el amor y lo oculta en el sentido del
sutil latido, entre esos colores y llantos.
En ese pálpito de recuerdo, el que se extiende por tu piel y por tu pelo.
Ese mismo que se asoma cuando los sabores nos visitan y se chocan con nosotros,
entre nosotros y en nosotros, justo ahí.
En ese pequeño despertar, cuando un aroma nos inunda y recorre nuestras narices
cercanas hasta el ardor,
nos encuentra.
Cuando el silencio desfallece sofocado por nosotros,
renace.
138
Rebeldía existencial
Quizás mi lucha sea simplemente contra las adversidades que se oponen al cumplimiento de aquello que se sabe que se desea.
Sea quizás entonces por la simpleza de lo claro.
El cosmos tiene sus leyes, tan drásticas como puras.
Están sembradas en el espacio,
activas en el tiempo.
Voy a ir arremetiendo contra algunas de ellas poco a poco, luchando contra la
mística que las oculta.
Pues, no coincido en algunas cosas con ella.
Ni con esas virtualmente inquebrantables que la habitan.
No será aquí.
No hoy, no ahora, no en este tiempo.
Aunque aquí-hoy, estoy y soy.
Y así me siento vivo.
Aquí, tengo lo que quiero.
Quizás tan solo un poquito.
Pero allí, en ese pequeño agujero, en ese puente que teje la araña.
Cuando las ilusiones desaparecen,
triunfamos.
Y todo dejó de existir como era conocido por siempre.
Completó su aniquilamiento llenándose de agujeros.
Las partículas de tiempo aparecen dando ilusión de existencia a la materia, quien,
caprichosa, permanece basculante entre los universos simultáneos y zigzagueantes.
Es que aquel que dice ser uno, habla por nuestras bocas y somos la medida de él.
Y, cuando las ilusiones desaparecen,
él aparece.
Entonces yo, des-ilusionado, me oculto.
139
Recuerdos
Una vuelta nuevamente alrededor del sol es un año menos en el cuerpo y uno más en la
eternidad.
Es una extraña vacuidad del vacío pleno, pero no plenitud vacía, sino duda eterna.
Es la distancia que se vuelve muy palpable cuando el tiempo se le suma y la ausencia lo
multiplica.
La robusta montaña alza su pico y las suaves nubes azules la envuelven casi sin
dejarla respirar.
Sentir la presencia,
oír el latido,
pensar su sonido,
rememorar la vivencia única,
traerla hoy acá,
besarla y resbalar los dedos por su piel,
susurrarle palabras cortas pero interminables,
hacer explotar la fuerza que se concentra dentro,
beber emociones
y flotar en un mar de sentimientos,
vivir recuerdos,
recordar presentes,
hacer a un lado la nostalgia y comprender que estamos y somos,
amar lo eterno, lo que es, lo que fue, lo que será.
Inspiró profundamente, contuvo el aire unos segundos y lo dejó libre.
Entonces se fue a buscarla
en el ayer, en el hoy, en la mañana.
140
Río oro
Corro a la tarde bajo ese sol de un día seco.
Una paloma gris vuela bajo.
Me sigue casi tocándome.
¿Qué quiere?
Quizás compañía.
Es una lástima que volar yo no pueda, y ella caminar no quiera.
Pero, si logro hacerme muy pequeño, quizás comprenda su real grandeza:
que el tiempo es agua eterna,
que puedes abrir los ojos una vez más que abiertos,
que caricias profundas llegan hasta el abismo,
que estás detrás de tu mirada,
¡que si golpeas, la puerta se abrirá!
Así, sumergiéndote en lo pequeño, el río oro aparece haciéndote resucitar todo
dorado,
con piel de escamas de sol.
Entonces, la luna parece un cristal de agua tranquilo,
frío, vacío y claro en la noche, flotando en el alto mar estrellado de cielos brillantes.
141
Ser humano
Veme aquí presente, tratando de abrir algo entre los silencios y las palabras, creando soportes a un infinito perdido.
Así, aparecen palabras rotas, trozos de ese algo cercano
el cual me sirve para buscarte en el borde extremo de la mirada.
Tan solo ahí, en esa aparente lejanía, pareciera no doler tanto.
Allí, puedo repensar tu nombre.
Puedo en ese borde de lo cierto, escribirte.
Los cielos en los sueños me dicen que son las mismas letras.
Y te veo en el límite inferior de sus huellas,
te siento en esos puntos pequeños,
te llamo…
a tu pecho,
¡te aclamo!
Así, latidos se escuchan como si golpetearan desde afuera.
Son como esas palabras que no encuentran el camino.
Como pájaros vacíos.
Aquí, esparcido sobre mí mismo, lucho contra la otra humanidad.
Esa que está presente o está ausente.
Contra todas las humanidades.
Y ese luchar contra todo lo que no es libertad, es aún más que eso.
Es amar la propia ausencia,
es un compromiso
con lo justo.
142
Mitã’i
Es el niño quien conoce la plenitud de la vida,
quien anida en las palabras,
quien saborea la fruta
de la inocencia.
Pues su sangre es activa.
Sabe que la muerte es contra-sentido
y que el contrasentido está cerca del fin.
Entonces, camina,
sin sentido.
Siendo.
Jugando
seriamente.
143
Soltar
Existe un momento en el cual los caminos dibujan una separación.
Se encuentra en el color de ese mirar, en el sentir de ese sabor a un instante de
pasado, en una rotura de tiempos que antes convergían en puntos tenues. En ese
instante tan único como el dolor que disfrazado de alivio, de pena, de olvido, de
lágrima de duda y de llanto.
Difícil atrapar con palabras aquello que se va, y es la vida la que siempre está
transcurriendo hacia un nuevo lugar, y es ahí, en ese pequeño lugarcito donde
anida la diferencia, donde se nota la ausencia, en su principio, en su forma, en su
movimiento, en su eterno confluir, en ese enjambre de líneas dirigidas a infinitos
múltiples.
La voluntad arrogante piensa que es acto consiente.
¡Liberar!
Quizás dudemos, pues cuando más elementos se producen, cuando nuevas posibilidades surgen a raíz de intenciones sobre éstos, es que esas líneas se restituyen, y es
entonces que morimos un poco para ser otros, y esos otros tal vez se encuentren
más jóvenes, pequeños niños vestidos de un alambre viejo que mira el pasado,
desnudos, de frente,
sin el peso del metal que solidifica la historia.
144
Sombrero negro
Hay sangre entre las flores
y yo la bebo solo.
Pétalos azules me invitan a la noche,
pero atrapo en mí esa sangre.
Cuando la termino, mi sombra desaparece y un sombrero negro aparece,
aun en primavera.
Y salgo a caminar,
solo.
Tan solo con mi sombrero,
el cual me acompaña.
Y atraso el tiempo.
Las flores crecen.
De ellas brota sangre.
En el sombrero duermo.
Un sueño azul.
En la noche
que desaparece.
145
Tai i gin sung dhi
Durate una decada trabajando con el Movimiento Humanista, en uno de sus tantos
estudios traduje un pasaje del I Ching y usando el libro “El secreto de la flor dorada”
construí este escrito...
Me encuentro parado en el borde del único y solitario abismo del fin del mundo.
Debajo de mí, se encuentra la inmensidad del horizonte. Le pido al habla que me
agarre y ésta me dice que me entregue a ella.
¡Tontas noches del sentido, del olvido!
¡Tontos los días en que no te siento en la forma!
Un movimiento, un pensamiento se-te-me recuerda
Solo sé que no se está nunca solo. Siempre está la ausencia.
Entonces, al saber-lo-recuerdo y describo el futuro.
Al arrojarnos al vacío, veremos una mancha negra, ésta se convertirá a posteriori en
una grieta, en momentos que transcurren lejanos.
Entonces, al sumergirnos en esa nada, veremos la flor primera y una montaña en
llamas asistirá a su nacimiento,
para luego morir sumergiéndose en el mar.
Solo cuando uno tiene una intención sincera en el trabajo y cuando el propósito
está sometido a la tierra, de colores amarillos se adorna la llegada del entusiasmo.
Cuando lo abismal y el amor humano se unen, aparece la flor del sol y su color es
completamente blanco.
Aunque el cielo gire en torno a la estrella polar como su centro entre los seres humanos, la intención sobre el encuentro de lo justo ha de ser una guía.
Completar el existir en la vida depende enteramente de armonizar el propósito.
Cuando un ser humano encuentre la manera de hacer que los pensamientos y su
fuerza vital
estén en sintonía, éste será puro, su corazón estará vacío y llevará claridad transformando.
Si uno continúa haciendo firmemente en lo humano, el abismo y el amor se juntarán espontáneamente.
Cuando lo abismal y el fuego se unen, nace el fruto dorado.
Su sabor es embriagante, distinto, único y sagrado.
146
Te diré
Pequeñas aves revolotean en el viento dejándose llevar por bocanadas de aire.
Ya desde lejos se observan, giran, juegan.
Pareciera, divisaron un mismo árbol.
A veces, cuando hay un poco de viento travieso, el eje se mece rascando las nubes,
acariciándolas, produciendo una llovizna fina gracias a sus cosquilleos.
Picoteos al cielo, picadas al viento, temores y preguntas, acertijos en el horizonte,
respuestas a la libertad y también el misterio.
El árbol mira las aves, las observa.
A ella, que suavemente agita sus alas, limpia como la luz, suave como la nieve.
Y le habló:
—Quiero primero que me escuches, ángel de la tierra que por mirar al cielo tienes tus
ojos llenos de él, es en mi voz que está la pisada de tu vida, ven hacia mí y así podré
amarte.
A él, pequeño pájaro, el más pequeño de los hermanos le dijo:
—Vuelas tan alto, ángel del cielo, que tus alas siempre se queman.
Tan fuerte es tu amor a la tierra que ella tiñó tus ojos. Ya no temas más el perder tu
amada soledad, la rama que posee ese fruto es para ti ahora.
—Los llamo a ambos, mi eco es y vive en sus cantos, siempre con ustedes viví, allí en el
límite del sonido que separa sus melodías, mi canto es el cantar de aquellos cantares, es
muchos cantares, es también un nuevo canto, y aquí como lluvia invisible del atardecer
que tiempo tras tiempo nutre, estoy envolviéndolos en mí, en cada beso, en cada mirada, en cada triunfo y pérdida, en cada canción de cielo que de sus melodías sale.
Luego, en nosotros sumergió su silencio
ensordecedor.
147
The sky and the water have the same color
En el aire se perciben los colores del sol, el olor del viento y el sabor de las nubes
de azúcar.
El tiempo de distintas tonalidades baña mis alas.
La frescura del mar se enuncia en brillos azules teñidos de pequeños verdes que se
desplazan suavemente bajo él.
Fueron sus labios, fue esa sutil risa la que me convidó al encuentro, la tentación de
querer salir de mí mismo, esa metamorfosis de pájaro a humano.
Y me durmió con sus manos y un beso frío en verano.
Te llevo a mi mundo en un instante de tiempo, te atrapo en el aire y bajas, profundamente en emociones de agua y caes desvaneciéndote en lágrimas y duermes
en la noche temerosa del océano infinito, yo aquí solo con mis pensamientos en
una inmensidad de montañas de truenos y relámpagos, de acertijos y misterios, de
mitos y nieve.
¡Padre! Deberías haberme regalado otro artefacto y no alas de cera, necesito sumergirme en el océano que rodea a esa mujer de agua dulce en una inmensidad de sal.
Y la veo irse en la noche a ese lugar donde no puedo llegar, pero sé que en algún
pequeño retazo de tiempo es sólo mía, en la libertad de sabernos nosotros mismos,
en el conocer de la circunstancia de los mundos que nos separan, tan lejanos como
un beso de aire y de agua.
148
Ti voglio bene
Quiero brindarte ese lugar para que seas quien desees ser, pues sé que decidiste
antes cada paso como pudiste.
Escucharte profundamente nadando en tus palabras las veces que me lo pidas, y
otras que no también, mientras pueda.
Es confiar sin miedo, pues sabemos que mañana estaremos allí y pasado estaremos
también renovando el día, y si un día partimos, lo decidiremos juntos.
Es haberte elegido sin saberlo, querido antes de sentirlo, sin intencionarlo haberte
pensado mucho.
Quererte bien es saber los conflictos más oscuros que te habitan y acompañarte sin
dirigir tu vida y que tú sepas también los míos.
Es estar allí con-tigo y no por-ti.
Es construir espacios para que creciendo seas lo más que puedas tú, aquella que
anhelas, la que brinda posibilidades de ser, de pensar, de sentir y hacer, como
deseamos y podemos.
Quererte bien es ir más allá del intelectualismo enviciado que nos separa para
descubrir juntos que es tan solo un medio para llegar a un fin cuyo propósito es
mucho mayor.
Querernos bien
es que estés siendo tú, ¡muy tú!
Caminando sin condiciones más que habernos aceptado, lo cual no es para nada
poco.
Quererte bien es no re-conocernos por quien pienso puedes ser, sino por quien
pienso que eres.
Quererte bien es saber que nos hacemos falta y no lo sabíamos hasta hoy que nos
lo insinuamos con nuestra aparente cercanía.
149
Tic tac
Como el tiempo en las mañanas alegres.
Tal instantes intensos vivos en burbujas de jabón.
Cual cantos en voces ya casi lejanas, un poco nuevas, un tanto eternas.
A modo de trozos que escapan velozmente de la palabra absoluto.
Creando amaneceres imposibles que aparecen mientras el sol se detiene.
De amarillos pensamientos que viven en sus cabellos.
Así es la niña dorada, sus palabras están llenas de latidos dulces, rápidos, fugaces y
ocurrentes.
Al encontrarla, durante el día, un perfume desconocido me invade,
pero las niñas doradas desaparecen en la noche, se van a su hogar.
Ella, como la arena, y yo, como un mar, solo nos encontramos en la orilla de un
océano cósmico.
¿Cuán grandes son las ideas?
¡Qué fuerte que es el recuerdo cuando se junta con la imaginación!
¡La siento tan cercana!
Es la atracción del vacío que fulgura bajo el resplandeciente sol de primavera.
El aroma dorado de las palabras justas que se cocinan en lo imprevisible de la soledad.
Ha logrado encandilarme.
¡Ahora lo sé!
El agua aniquila la muerte, la cambia, la envenena transformándola.
Quiera el sentido que así sea,
para que se llene de verdes.
Quiera la mañana renacer con tus brillos cerca de mis ojos,
para que las risas hablen.
Quiera la tarde no provocar heridas en manos vacías,
para así seguir un camino.
Quiera la noche ser tuya una vez más,
así yo estaré tranquilo.
Quiero regalarte un puente
para ir hacia ti misma,
así yo estaré contigo.
Y escuchemos juntos el sonido del tiempo,
vivo, dentro de un reloj humano:
tic,
tac,
late dentro de mí.
150
Real
152
Abuelo
Quisiera que estés a mi lado cuando se apague mi luz
y mis venas y arterias, mis nervios fallen
y mi corazón duerma.
Quisiera que estés a mi lado cuando mis ojos se queden quietos,
cuando me despida de mi cuerpo,
cuando me alcance el fin de mi tiempo...
¿Cómo ver el mundo a través de tus ojos pequeños,
tan profundos como la fuerza de tus manos?
¿Cómo sentir la tierra con tus pies,
pesados de andar?
¿Cómo respirar...?
¿Cómo respirar...?
¿Cómo ver el mundo desde tus ojos,
cargados de inocencia encontrada durante tus largos años?
¿Cómo reír sin tu sonrisa?
¿Cómo alegrarme en este presente que no estas más que en mi recuerdo?
Y venías viejo engañando la ancianidad,
solo la pesada mirada daba indicios de tu tiempo
junto a tu respirar acortado.
¿Cómo vivir en un mundo del cual me rescataste
si no estás?
Y entre lágrimas de ahogo,
entre ríos de llanto,
yo respiro
por ti.
153
Antes de la existencia
Lo real sería un caso particular de lo posible, mientras que lo posible será una prolongación dudosa de lo real.
Antes de lo existente no estaba el caos.
La cosa iluminaba el vacío.
Y ella no estaba siempre allí.
La no-letra se expresaba en una escritura ausente. Aún la luna no estaba colgada de
la cortina gris.
No conocíamos la mirada del mar, esa que te desnuda en rincones desconocidos,
que busca atrapar las pequeñeces perdidas en un olvido amargo, la que interroga
olores a frutos lejanos, olvidados en lugares tranquilos.
Ni sabíamos del ropaje de los árboles,
de la cima de la montaña, del fuego y de la muerte.
No sabía de ti, ni de mí.
No sabía del saber.
Y no sabía que no sabía.
Fue, entonces, cuando el movimiento del cosmos estableció sus leyes y creó los
vientos. Así, más allá de la tarde que prosiguió al nacimiento del tiempo,
Euro fue conducido hacia Oriente,
Céfiro sopló suave y apacible desde Occidente,
a Bóreas se lo empujó hacia el septentrión,
y, por último, Austro al Sur fue llevado, condenándoselo a escucharse al mediodía.
Fue el arte del éter quien luego dio vida al color del firmamento.
Ahora, las sombras que en el tiempo dejó tu mano viven en esa pared solitaria y
fría, escondiéndose temerosas de la luz clara del día.
Hoy, acaricio con mi memoria el borde de tu recuerdo.
Así estaré allí, a salvo del crepúsculo.
Y también será mía tu lejanía.
154
Árbol cósmico
Las posibilidades son el producto de las fuerzas que se relacionan en el tiempo y el espacio dando como resultado la dirección, incluso de la muerte.
El nido de emociones escucha al retumbante trueno, es la voz de la raíz que alimenta a los hijos de la tierra.
Indivisa nube asustada se aleja, otra se arrastra aún más allá, y alguna que participa
de la lluvia permanece quieta, inmóvil sin miedo, llorando.
Un claro nace al ponerse el sol, el espectáculo culmina con el inicio de la noche.
Comuniones de sentidos vibran, se conducen, vuelcan su fuerza moviendo la luna.
Doy pasos sobre partes que se construyen bajo mi pisar, delante de mí, el instante
pleno juega lleno de duda eterna.
Si giro, lo mismo sucede en el nuevo lugar y si doy vuelta al caminar nuevamente
es como si siguiera avanzando, el camino que ya recorrí desaparece detrás de mí
incorporándose a mis huellas.
En registros...
Descubro los propósitos de las preguntas y piso las respuestas.
¿Existe el todo?
¿Y la nada?
¡Construcciones imaginarias que habitan la falta!
Posibilidades que constituyen una proyección de manera lineal probable y expansiva de planos horizontales y perpendiculares inter-seccionados en infinitos puntos
que se suman.
Trazo una ruta entre este cuerpo temporal, soy una aparente línea, un nuevo dibujo.
Intuyo que nacimos un poco juntos, soy su huella dactilar y él es mi organismo.
Observo bajo mis pies colores que cobran forma según la tonalidad de mi andar
para luego mimetizarse con otros.
No es una sensación de la tridimensión, pero se mantiene, allí está.
Como si naciera de la presencia.
Es un nudo de cristales espejados en el cual la luz rebota de planos a esferas y de
cuerpos a puntos.
Un bucle en el espacio tiempo que se hunde quebrándose para unirse a la existencia y en el cual la quietud se pelea con el movimiento para originar la vida.
Qué propósito claro es el liberar o el atar, está en él abrir los dedos de la mano y
moverlos o bien cerrarlos fuertemente deteniendo al hoy.
El espacio nace al romperse el huevo de cristal que contiene el tiempo.
155
La vida se construye en el intento de la realización y no en la asfixia como fin,
como premio a la perseverancia de crear, el artesano obtendrá su obra.
Y estará realmente vivo, sintiendo la plenitud de su propia existencia.
156
Caminos estrechos
La muerte es vegetar por el mundo
cristalizado en un preciso lugar.
Es no poder SER.
Y SER es tener un separación del imaginario TODO.
La muerte es tan solo ESTAR.
Hace tiempo recuerdo, paseaba por los bosques, entre árboles.
Escuchaba al viento.
Hoy siento al tiempo.
He crecido pero no veo mis raíces.
Quizás este ciego.
Quizás esté demasiado alto.
Quizás estén muy abajo.
En la tierra.
Siendo.
157
Chuisle mo chroi
Luces se deslizan por nubes tranquilas.
Les dan cariños,
se hacen agua
Y luego río.
¡Oh, pulso de mi corazón
que habita en tu sonrisa, en mis lágrimas brillantes y en tu voz!
Mo stoirín Anamchara.
Despierto poco a poco abriendo mis ojos en la Isla Esmeralda.
Olí un rastro de un perfume dulce.
Lo capta también mi pensamiento,
¿sabe alguien de dónde viene?
Es del mismo lugar que viene el sueño,
donde viven las sonrisas pasadas,
las vidas que fueron.
De sus labios perdidos,
llega el recuerdo
en un perfume rojo.
Un rojo perfume
que está vivo
y me rodea,
mi amor,
en mi sangre.
158
Citas importantes
Y las letras atravesaron su carne, formando palabras y luego frases que se juntaron en
oraciones.
Y las lágrimas hablaron...
Entre el puente y el río un segundo es eternidad.
Como si la vida y la muerte se amalgamaran en una única materia y ésta fuera
devorada por la nada. Así, el tiempo se pierde, es otro y no es mío, es y será suyo,
será tuyo.
Aunque no lo recuerden, mis oídos lo han escuchado.
Soy parte del origen, somos el explosivo grito de la voz cósmica.
Cuando, y desde que, se rompió resquebrajándose la nada,
su música nos hace vibrar haciéndonos parte insignificantemente significativa del
todo incompleto.
No he de buscar en tus ojos lo que en tus labios habita.
¿Qué busco en tu mirada?
Si en tu mirada solo me veo, plenamente me veo.
¿Qué busco en tus ojos?
Si en tus ojos tan solo me miro.
He de buscar en tus labios, pues allí te siento.
Estas en tus palabras, que reflejos fieles de tu alma son.
Son sus letras, sus imágenes vibrantes, su materia.
Están latentes en brotes de flor coloreada con ese perfume invisible que eres y que
me permite significar con su aroma a oro.
Te encuentro en mi piel si es de durazno.
¡Dime cómo entender tu lenguaje!
Cierro los ojos y te escucho, así te encuentro gracias al niño que en mí vive.
En su piel siento, con señales de una vida en otro mundo, un lugar que el viento te
recuerda cuando estás desnudo.
159
Los ojos son ladrones.
Me engañan como esas cruces que distraen la mirada en un cementerio poblado.
Y allí no te encuentro,
será que no estás.
Subimos por la pirámide vertebral de la vida hasta nuestra calavera.
¡Aunque no sepa quién es, ese movimiento se mueve igual!
Nariz que me señalas el delante y extrañas mis ojos.
Hay algo que de ellos se va,
que se escapa nuevamente.
Pues algo de ellos se fuga.
Gesmas y Dimas roban algo también de mí.
¡Mi verdad!
La hipérbola y el círculo se aman. La parábola los llama. El fuego los consume Los hijos
son cuadrados que nacen. Las esferas son casas celosas. Las líneas los dividen y los puntos
los habitan.
160
Concepción cuántica del sujeto
Entender el concepto es comprender la magnitud del balance de la vida hecho
palabras. Tanatos y Eros juegan el principio y el fin del juego encarnando máscaras
idénticas pero opuestamente correspondientes. Eros es el momento bello, un momento que amenaza destruirte por querer ser eterno, pues encontrar ese instante
para permanecer allí es la misma muerte.
Tanatos somete a la angustia cotidiana a la reevaluación del mismo intelecto en
cada esquina, a la lucha y confrontación, a la revolución y caos.
Juntos establecen el movimiento y algo de impredecibilidad, un poco de crecimiento localizado en un cuerpo que siente algo de vida.
Nos pasamos sustituyéndonos a nosotros mismos.
En y durante la cuerda, equilibrio hacemos.
Caminamos por hilos de energía vibrantes
Unificamos historias para crear.
La estructura es tan constante
como impura.
161
Crónica de un ser inmortal
Lo que hasta ayer parecía estable, pronto dejará de serlo.
Soy la sombra, la mancha viva del objeto brilloso que creció en lo alto,
la proyección de un ente-objeto inmortal,
la nube de lo que no muere,
la huella de la inmanencia,
la eterna persistencia.
Vivo el duelo trágico por el saber de la existencia del caos y su relación con la nada.
Pero sé que existo en momentos.
Soy ahí, por fuera de eso, algo.
La cosa en sí que hiere al todo
permaneciendo por siempre testigo del ciclo infinito que sin propósito tan solo
existe.
La vida está sobrevalorada
por los seres conscientes de la muerte.
162
Cronos
Su respiración es como el sonido de un reloj.
Las angustias se juntan.
La oscuridad que se acerca.
Yo, como mal peregrino del infierno, en él me pierdo.
Así, la muerte renace en cada vida que muere.
Y en mí vive ese recuerdo,
ese retazo de memoria,
de sonido,
de nombre.
Ingerido por un sistema gastrointestinal antropofágico
cual Saturno devorando a su hijo.
Pero es Cronos quien nos consume a todos.
El tiempo y la muerte.
Ambos entes de lo real.
Pero es sin dudas el tiempo quien nos alcanza.
Y hasta la muerte un día morirá junto a él.
163
De amores perros y glorias
Justo cuando gotas de lluvia nadan en esa canción,
yo me pregunto:
¿Cuándo un hombre conoce todos los sí de una mujer hermosa?
Justo ahí, cuando la vulnerabilidad aparece y se crea el amor.
¿Cuándo un hombre conoce el no?
Justo aquí, donde se concibe la tristeza.
En el entre de esas dos respuestas aparece el túnel.
Desconocido camino de ideas, de actos y desencuentros,
de sabores, de ilusiones y castigos,
de falsos entendimientos,
de sombras y simulacros,
de pérdidas perdidas,
de ganancias de ausencias dibujadas con líneas filosas.
Pero pienso, y siento, que quizás cuando todo desaparece,
entonces aparezcas nuevamente tú,
y luego yo me haga a mí mismo.
164
Deseo y pecado
Sobre el horizonte distingo las murallas de una gran ciudad.
La bruma oculta sus puertas humeantes.
Una fisura en el cuerpo escucha los fragmentos de su desesperación.
Temeroso, toco mi rostro y mi propia piel se desgarra entre mis dedos.
El mar me llama hacia su centro,
la lengua hacia su voz.
La consternación hacia su miedo.
Atravesamos el sol una vez más, dándonos cuenta de que el crepúsculo es el alba.
Allí, la luz es sombra del que camina por las estrellas,
de aquel, cual perteneciente corazón es árbol,
de quien enciende su mirada con luces nocturnas,
del que acude al silencio a veces como a un amigo sincero.
No son recuerdos de tiempo, no son agitaciones del decir.
¡Justo ahora!
Las alas nos dan su peso y también la posibilidad de volar.
Es por ellas que me alzo más allá de las murallas y veo a través de la niebla.
Es por su virtud que alcanzo su centro en el cual la luz se pierde y la piel se enciende.
Allí, descubro mi temor al deseo que oculta el deseo mismo, un poco en las manos,
un poco en los ojos, un poco en la piel que rodea la boca.
¡Un gran árbol que se alimenta de mi sangre, cargado de frutas, adorna su centro!
Pero ninguna hoja cae sin que todo el árbol se entere.
¡Y el corazón sangró!
¡Tan rojo mi corazón, tan rojo!
Luego del encuentro con mis temores permanezco arrodillado ante mi propia
imagen de la libertad.
Y me siento ¡ridículo!
Las lágrimas son siempre saladas, aun las que no son propias lo son.
Lo significante que reside en la voz le habla al oído que vive en la escucha con un
propósito de color claro:
tocar el primer estallido del espacio,
caminar libre por los destinos,
vivir con las manos abiertas,
bailar con el alma encantada en ella,
despertar en la música que resuena en algún rincón de la ciudad del miedo,
en la imagen al cerrar los ojos,
y despertar roto, partido.
165
En lo eterno del acto y el pensamiento, con el rostro al desnudo bajo el sol,
llorando lágrimas secas,
riendo con sonrisas radiantes.
Así, al partir de la ciudad, el aliento de la vida acarició mis ojos cerrados.
El ser que habitaba en la ciudad fue descubierto
y comió del membrillo de ese árbol prohibido agitado por el viento.
Se apropió de un perfume que otorga inmortalidad al conocimiento,
para luego marchar de allí, con los ojos una vez más, abiertos.
Sabiendo su nombre.
166
Dibujo descriptivo de tiempo
En un cuadro se alegoriza la vida, ergo, ilustra en su más íntimo lugar una falta.
Un cuadrado de lienzo posee pintado un pequeño libro cuyas páginas insinúan
ser más delicadas que el papel común, parecen ser de arroz. Es una suerte que al
mirarlo de un modo pareciera desprender hojas en todas las direcciones posibles, y
de otro solo surge una pálida figura gris.
Sombras invisibles invaden su marco.
Hay colores mezclados con oro quemado, cáscaras de plátanos con otros fulgores y
centelleos que se mueven hacia ahí, que vienen desde allá.
El libro parece estar abierto, pero está cerrado, si se intenta leer su título éste se
ocultará de manera caprichosa tras una especie de ojo que gesticula rápidamente,
se fuga tras la invisibilidad que le da su propio y desconocido nombre.
Mi mirada se ahoga en letras que se distinguen en formas.
Estos símbolos contrastan sobre el plano en el cual se inscriben como pequeñas
luces negras.
Cuando las miro, las palabras suenan distinto, un poco alejadas, un poco apagadas,
un poco muertas, como que un tanto se quemaran en un fuego poderoso para
luego renacer en otro lugar, en otro agujero de lo real.
¡Me parece que se desató una gran tormenta y el cielo se nos cayó encima a pedazos!
Sus trozos mueren frente a mi boca que dice nada.
Pero el fenómeno tiene dueño, como la noche.
El discurso tiene amo.
El hecho tiene patrón.
Como el espacio tiene orden en el denominado caos,
los actores cósmicos son protagonistas y testigos, son benditos en su crueldad pura,
son hermosos y egoístas ya que sus ojos poseen aún a la luz cierta ceguera.
Los modos que se muestran lo hacen de muchas maneras, se huelen colores, se
ven olores oscuros y frescos, se tocan dulces palabras inquietas que se queman en
alegrías blancas, el color que nunca existió toma un nombre y una nueva nota
musical aparece.
Se saborea el arte de la vida en el encuentro, en crear aquello que no tiene gusto,
que no tienen lugar ni tiempo.
Que no existe ahí, que no está en ningún lado siendo.
La inmortalidad no sabía que construía imposibles
y sufrió al silencio, al dolor, al desgaste que le produjo la luz de una mirada tenue,
suave y un poco fría.
167
Hoy sigue allí, describiendo lo que con él y por él ha envejecido
en sus hojas, al tiempo.
168
El globo de papel
Era otoño, y ese día me había levantado temprano en un domingo que parecía más
oscuro que de costumbre, el clima era despejado pero denso.
Caminé detrás de la casona donde había un claro verde bastante amplio.
Recuerdo la noche anterior haberlo visto a mi padre sentado mucho tiempo frente
a una carpeta junto a un compás y una regla más unos lápices de color negro con
los cuales él hacía cálculos.
También que se quedó hasta muy tarde buscando unos papeles y pegamento.
En el patio verde de la casa, al lado de un árbol bastante alto, estaba mi papá en
el piso, cualquiera que lo viera diría que estaba jugando con algo, pues estaba desparramado sobre un papel blanco enorme, que parecía tener unos cuadros de un
metro por un metro pegados por sus lados tipo tablero de ajedrez gigante, pero que
describían una figura circular. Se podía ver en la superficie de la figura unas líneas
negras que enunciaban la existencia de los cuadros que se habían juntado para dar
origen al círculo.
Le pregunté qué estaba haciendo y me dijo: —Un globo aerostático.
Me acuerdo muy bien de la sensación que me llenó, era como de descreimiento y a
la vez de sorpresa y entusiasmo.
Pasaron las horas y me pude dar cuenta de que el circulo estaba plegado por sobre
sí mismo y que era en realidad un cuerpo hueco, parecido a una pera gigante invertida, acostada y aplastada.
Repaso ahora en mi memoria unas palabras de mi papá al llegar a la tardecita del
día, dijo: —Y ahora, ¿cómo hacemos para que vuele?
Había colocado también unos hilos gruesos que se extendían de unos pequeños
huecos en la cima de la pera invertida, eran ocho, separados por grados medidos
con un goniómetro, se desplegaban por los lados del globo hasta una base pequeña
cuadrangular, medio cúbica de madera fina.
El globo se había colgado de la parte superior a un árbol y en la cajita de madera se
había puesto un recipiente con alcohol de quemar.
Bueno, el tiempo pasó hasta la nochecita, pese a los esfuerzos y los cambios de
posiciones, las modificaciones y demás, el globo nunca voló, el veredicto fue que
había usado mucho pegamento para los lados que integraban el globo y eso había
superado el peso deseado para el vuelo.
Mucho tiempo estuvo guardado por ahí ese globo que nunca pudo volar, hasta
este momento en el cual se me dio por rescatarlo del recuerdo en el cual encerrado
estaba.
Ahora lo libero a los cielos una vez más, espero que vuele, quisiera que fuese libre
169
en la imaginación y que desde allí pueda viajar y entonces llevarte sin miedo a donde no sabías que deseabas ir, así ese día tendrá sentido como hoy lo tiene para mí.
170
El grito
Ser níveo que muerde hojas verdes de mora,
que al consumirlas, estas le dan la fuerza necesaria para transitar su rama,
come, se moviliza y se alimenta,
hasta que en un preciso momento encuentra el tallo de la hoja, luego un brazo, y
deslizándose por el tronco sube hasta un lugar solitario pero seguro donde empieza
a tejer su propio capullo, desde su boca se construye un hogar áureo donde vivirá
dormitando un tiempo corto pero trascendental.
El día pasa, la noche desfila, el sol y la Luna se persiguen sin alcanzarse, el renacimiento se inicia, el brote es agrietado y un nuevo ser se abre en alas al mundo tras
su metamorfosis.
Anunciando su llegada, saca sorpresivamente su lengua y grita para que el mundo
conozca su lenguaje, pero yo nunca lo entenderé, siempre me fue difícil comprender el grito de las mariposas.
171
El surgimiento de la aniquilación
No existe explicación del luego de para quien no vio su rostro, y el que lo vio no
alcanzó a mirarlo.
Solo está el sabor amargo y ausente del vacío de una libertad obligada.
Cadenas y grilletes sostienen su crepúsculo en la negación de su llegada.
¿Luego? ¿La nada?
Imágenes, desordenes de propietarios vivos que son pensados, sentidos aquí y allá,
pero nunca allí.
El tiempo limpia el cuadro dejando una desesperación profunda en una dimensión oscura que configura ahora a un mundo de papel sobre el cual sopla fuerte el
viento.
Nos persigue eso que está allí rodeando a los objetos, sensaciones ante el agotamiento que causan pensamientos reverberantes.
Los momentos necesitan ser elaborados, abiertos como esas flores viejas que en
primavera renacen y liberan sus perfumes.
Mensajes dejados por huellas lejanas de un cuerpo que no está estando.
Tierras abandonadas hace tiempo sobre las cuales sigue habiendo luz.
Signos espesantes que nos llevan donde no queremos ir.
A seguir los caminos,
a encontrar las cartas escritas con letras de sonidos opacos.
Así el sentido no deberá encontrar su forma en la manera de querer y hacer en la
vida,
no tendrá que esconderse en un mundo de visiones y trascendencias, de creencias.
Construcciones imaginarias que, como apoyo, nos alejan del Ser.
Será en el resquebrajamiento de la verdad donde nos encontraremos libres y nuevos.
Solo su propia aniquilación, como paradoja creadora, nos da su permanencia.
Es un imperativo enunciado aquel que reclama su propio movimiento y exclama
su no-permanencia.
Me despido de ti.
Y, te digo, muerte, que te tendré siempre presente como a alguien que es parte de
mi vida pero que elijo tener lejos hasta la próxima vez que me encuentres.
Me has empujado a la enseñanza de vivir cada momento en el intento de hacer de
un instante algo vívidamente eterno.
Me has mostrado mis cadenas y yo ahora construiré mi liberación.
172
En la noche todos los gatos son pardos
Quisiera contarles sobre alguien que relata lo que le comentaron una vez a alguien
quien le dijo luego lo que no sabe muy bien si fue así y después llego hasta mí.
Quisiera decirles algo sobre la carrera de la semblanza en la historia.
Permítanme hablarles de la verdad de la mentira en la fábula,
y de la mentira de la patraña que en la verdad habita.
Los gatos caminan por el tejado y a uno, en ocasiones, le dan unas ganas bárbaras de
arrojarles con algo.
Estos animales son recolectores de piedras, ellos juegan que juegan a jugar el juego
de encontrarlas, elevarlas, agarrarlas, arrojarlas cerca y lejos para volver a corretearlas luego.
Es raíz de la raíz del maullido al cuadrado. Les paso a mostrar la demostración del
producto
en el entendimiento de lo extendido de la fuga nocturna que pareciera no tener
in-corpus o incorporada en sí otro vocablo monosilábico más, está la clave.
Es en este quantum de energía de desplazamiento el que gana o pierde según la
elíptica a la que se mueve, ubicándose ahora hacia lo que determina delante de
un ratón oscuro negro casi gris que realiza pequeños ruidos finos luego de haber
nacido recién.
Un durazno cae de su planta en la noche del animal de ojos luminosos.
Es dueño de un planeta de reflejos azules, verdes, rojos, blancos y amarillos.
Me le acerco, siento más y más cercano el misterio de la noche.
Caigo muy profundo en su mirada transportado a un mundo más allá de una
puerta luminosa en la cual en su umbral hay un custodio y éste maúlla a la oscuridad, clara para sí misma.
Estoy frente a un prado surcado por un riachuelo, ruidos melódicos lo rodean
todo, colorean el silencio adormeciendo mis sentidos, una imagen cobra fuerza y
forma en un ser que se mueve en la brisa, es como un trompo girando, un espectro
tembloroso, pero que no está integro y las partes que lo constituyen son menos que
su todo, está implosionado y explotando continuamente sin tomar una morfología
constante y definida.
La perinola gira y gira hasta que se detiene y enuncia su sentencia.
Todos ponen, es decir, ¡todos pierden!
Es como ver a través de una lente fuera de foco. Es una imagen borrosa pero hermosa, extiende lo que parecieran ser manos, no las veo pero puedo saber que eso
son, puedo sentir también sus pies caminar, se acerca al río, un ave violeta se posa
en su hombro un momento y luego sube hacia ese cielo de mermelada naranja.
173
Se le acerca ahora un perrito, no me es desconocido, uno de mis recuerdos más
hermosos lo guarda, juega, se acurruca y duerme desapareciendo suavemente.
Toda vida saluda a esta manifestación, el miedo parece haberse asustado y se marchó.
Tampoco yo siento miedo, me siento incluido en cada instante como si fuera
eterno
El ser me habla, me dice que desde antes del tiempo se empezó a proyectar la vida
en la idea de un ser cósmico, en su mente, dentro de ella
escucho atentamente con mis ojos que no lo ven y veo a través de un oído que no
oye.
Prosiguió diciéndome que la nada se disuelve en la nada, la oscuridad se sumerge
en la oscuridad, la forma se pierde tras otra forma y luego la abandona también y
por eso nos constituimos para ser magnitudes conmensurables en fuga constante.
De pronto escucho maullidos cercanos a pisadas suaves y livianas, sé que sueño
muy despierto en el mundo de las ideas.
He despertado de nuevo, acaricio el pelo suave de la luna que maúlla.
174
Epifanía
Somos la capacidad de a-prender, de preguntar a todo por él-mismo y destruirlo, de
descubrir la vida tras la muerte y renacer.
La oscuridad dentro de la oscuridad es la puerta a toda virtud y acción orientada
desde el saber.
Su coexistencia inseparable es requisito indispensable para su destrucción y el
surgimiento del entendimiento por medio del desprendimiento de una parte del
resultado de la confrontación.
Mediante esta disonancia cognoscitiva se obtienen nuevas percepciones y la posibilidad de encontrar nuevas probables trayectorias esenciales.
A veces, la definición queda delimitada a la cuestión que nos remontará luego al
juicio.
Las problemáticas complejas serán así reducidas a falsos dilemas causales que sumergen a los seres en una posición similar a la acción originaria que se perpetua en
el mismo mundo que la genera, paralizándolos en una creencia de movimiento.
En el transcurso del día, la pared se me presenta, la construí, la mantuve con devoción, me resguardó o quizás guardó solo mi carne.
Ahora sé que hoy impide mi paso, no deja llegar ni salir mis mil miradas.
¿Cómo levantarme por sobre ella?
La dificultad se sumerge en el trayecto del caos, en las opciones del orden que le da
su propio nombre.
Al mirar dentro de la confusión, tu mano izquierda se extiende delante de mí,
como imagen de la realidad sincera.
Y yo decidí morir, un ápice, tan sólo un poco.
Con mucho miedo lo elegí.
También tú te desvaneces, pero mañana ya no lo sentiré más que en recuerdos.
Es que levantamos paredes para saber por qué y por quién derribarlas.
Ahora, este soy
y aquí, estoy.
Sólo descanso en mi corazón y él, con su ruido, eternamente me despierta.
175
Ese saber no sabido
¿Qué es la ausencia?
Ese palpitar innominado de algo.
Ese ruido de la nada.
Esa mano que del silencio llama.
Yo, mirándome en un espejo, en medio de una noche,
y verme incompleto.
¡Es inútil, nadie quiere saberlo!
No puedo compartir la ausencia con una presencia que no la reconozca, que no
considere lo que habita en ese hueco con paredes sin nombre, en ese agujero que
determina el contorno de la forma.
En ese vacío de letras y sonidos que parten del silencio.
¡Pero es vano, está negado!
Es demasiado angustiante el saber de lo innominado,
de lo amargo del sabor a ausencia.
Y pensar que en ella se entrelazan las letras, se forman los sonidos; y crean el sentido de las palabras.
Pero es fútil y demasiado importante para verlo.
Es contemplado por únicamente y tan solo únicamente nadie.
176
Forever young
Con cansancio, caen los pétalos de sal cuando el sol les da la espalda.
¿Qué podría ser para la muerte si no tan solo nombre?
Una línea negra en un espacio de vacío opaco
que se nota, intensa y profunda.
En un tiempo escarchado,
guarecido del paso del viento,
vive oculta en el recuerdo,
su inmortal juventud.
No será víctima del espacio que transforma la apariencia.
La vida no roerá su imagen,
ni la senectud abrumará voz.
Será eternamente así, a su ajustado ensueño noble,
eslabón pleno de glorias, luchas, aventuras y exclamaciones,
de placa, sables, espadas y cantos,
marchando junto a colores blancos, verdes y azules estará,
cerca de brillos dorados y tambores resonantes,
viajando en un taconear de trompetas en la madrugada del misterio,
silbando vigoroso en la noche fría, cabalgando por siempre sobre su propio recuerdo.
Pero a diferencia de mí, que soy comprendido por el tiempo,
que moriré quizás viejo en el recuerdo,
él nunca envejecerá ya más,
floreciendo así en la memoria de quienes habita, dueño omnipresente de su inmortal recuerdo.
Caballero dorado por siempre.
177
Formas
Un racimo de rayos castiga el cielo, y un gris azulado oscuro pinta de tenebroso al
miedo.
Observo en mi mirada aquello que me lleva al borde y al paso de la locura.
Miles de formas se desprenden de mi involuntario pensamiento y se expanden allí
donde mi yo no llega, se disparan así en una apariencia sin permanencia ni camino.
¡Me sumerjo en ellas, me baño en su euforia!
¡Se ahogan en mí, se inundan en mi sueño hipnagógico!
Me rodea un enjambre de rojos, azules, naranjas, verdes y amarillos, los cuales me
envuelven, se entrecruzan traspasando-me-marean, me elevan y caigo fuertemente
destruyéndome una vez más.
¡Mis ojos están en la niebla!
¡Mi voz se acelera hasta perderse!
El viento sigue soplando y la lluvia sigue cayendo para así acompañar mi grito de
dolor al despertar en la noche.
Mis manos me duelen y me arde la mirada.
Las formas son parte de mí ahora, me han in-formado para de-formarme luego,
no es que me con-formen pero me ante-formaron y lo hicieron mal,
me trans-formaron a mí en este otro que soy.
Doy gracias por ello
que ya no soy yo.
Es un enigma el que me impulsa y explota en cada uno de los puntos que lo constituyen.
Lo hace en incontables estruendos de continuidad.
La tierra es su alimento, a veces se detiene por miedo y sus ojos se cierran en el
sueño humano.
Es ahora la hora de un despertar,
el del deseo.
178
La flor dorada
¡La medianoche ha llegado!
Es como una flor dorada.
El fénix extiende sus alas.
Brillantes resplandores de luna lo saludan,
los mares se levantan,
las fronteras retroceden,
la humanidad domina a la fe y a la virtud.
Seguid tu camino celeste,
arriba te saluda la gloria,
abajo la lluvia.
Por sobre todo, tus lágrimas brillando dormidas en el pasado.
¡Pálidas!
La noche fría se hace demasiado larga, tanto que se convierte en invierno.
¿Quién está ahí? ¿Eres tú?
La lluvia gotea suavemente sobre el cristal,
y tú leyendo las escrituras.
El viento sopla sueños lejanos que se alzan.
Se confunde tu imagen, y la flor
dorada cae llorando al suelo,
derrama sonrisas sobre el cristal de tiempo.
Tu corazón ahora me recuerda.
¡Las flores en la brisa son hermosas!
¡Se mueven por doquier!
La nostalgia cruza el mar y mi corazón se ahoga.
¿Escuchas el sonido de las pisadas perdidas?
El cielo se ilumina lentamente.
Tus suspiros tejen esta noche con colores frágiles y pequeños.
¡Recuerda!
Hemos estado ahí, en ese momento, en ese lugar.
La flor dorada eres tú.
Nace el día.
La flor se abre y su brillo te saluda.
Cielo, tierra y humanidad unidos.
Deseos de prosperidad para todos,
se anuncian.
179
La medida del universo
En el principio se ocultaba el tiempo en un aforo pequeño, en un bucle cósmico.
Cuando el Ahora, nació se dejó manifestar el Espacio y su materia se movió para
dejar desprender de ella los objetos.
En su viaje, nombró las estrellas y constelaciones, los elementos y la vida.
La información fluyó desde y hacia el nombre.
Escriben que, como de un dragón infinito de fuego, nacieron hijos, y que éstos
tienen narices de azúcar quemada por su propia lumbre.
Nos hallamos en el gran animal y somos retoños del aire dulce como también del
hielo.
Pero ¿antes de nuestro tiempo, qué?
¿Antes del movimiento, la nada?
Oscuridad, vacío y sueño silencioso eterno.
El sentido dado por el nombre parece haberse construido por la explosión del
tiempo, quien llega luego hasta él para recrearse a sí mismo.
¿Es que acaso la nada tiene la capacidad de engendrar algo?
En la no-palabra existió la continua existencia
y lo único inmutable en ella es la mutabilidad de su propia permanencia,
lo único constante es el cambio que ocasiona el movimiento.
Ahora eres la medida de la cosa.
Y el tiempo la acompaña.
180
La negra cara del día
Un clima caluroso, quemante y húmedo inundaba toda la ciudad.
Colores grises y negros se mezclaban en mis ojos, se me clavan aún hoy, en mi mirada.
Había llovido el día anterior a ese de cielo pesado...
La vida se mete en sus capullos y luego éstos rompen liberando una lluvia de colores naranjas, rojos y verdes que vuelan desde la tierra acariciando las hojas de los
árboles por la mañana.
Lo huelo, lo siento, lo pienso, lo hago, veo esos ojos llenos del, ya, recuerdo de ella.
Veo caras brillantes de energía nueva que están ahí, entre esos recodos de sensaciones.
La vida camina, muchos pies lo dicen, camina entre los de-dos y las manos frías.
El sentimiento es definidamente extraño y se extraña a sí mismo recordándose
ruidoso en los ecos de motores grises.
¡Hay caras que se muestran tras los árboles de cemento, son como fichas de dominó que anuncian el comienzo del juego cayendo una tras otra!
Camino ahora más lento en veredas que siguen mi paso, mi atención ya no está
aquí, se marchó, ¿a dónde se fue?
¿Cómo saber de su ausencia? ¡Entonces no lo sé! Solo la sufro.
Camino ese pasadizo estrecho hacia su memoria.
Pienso que las preguntas sobre lo que no se sabe preguntar no tienen respuesta
clara.
Hay veces que lo único claro es el día y a veces no, quizás solo oculta su negrura.
Cuando el día es soleado, ¿dónde se esconde su sombra?
Dicen que el sol la llama y allí se va, a sus rayos a cada uno de ellos, entonces llena
los ojos del mundo y es muy poco clara en esos días tan oscuros.
Te veo, te conozco, solapa gris eterna, escucho tus pasos ensordecedoramente suaves, sé que dejas vacío tras tu pisar.
Sigo caminando siendo el portador de esa mirada una vez más, una ojeada llena
que reposa en el encuentro con la pregunta.
En el día claro, húmedo, y gris de ella, en el día oscuro hermoso de su soleada
muerte,
soy hoy el poseedor del momento y dueño feliz de la angustia.
El dueño del constante recuerdo
y las letras duelen tanto como a las flores sus espinas.
En estos días hay cosas que se unen, ¡siempre las hay!
También cosas que se diluyen.
181
En esos días las voces se escuchan distintas.
Los hechos que suceden unos tras otros, no son comunes.
Sueños, emociones, pensamientos, gritos de verdades muy falsas llenas de falsedades muy verdaderas.
Vida y muerte, déjenme que les bien diga en un único nombre, ya no escapen a su
bautismo, ocultas tras la dualidad que la polaridad refleja en un espejo partido.
Ocultas tras el reflejo dentro del espejo que devuelve la palabra.
Solo eres una misma cosa, solo eres en lágrimas dulces que añoran una mañana de
presencias y ven ausencias, que en copas rotas se rompen, y de donde el nombre se
escapa al querer beberlo. La pérdida.
182
Libertad surreal y geométrica
Veo cielos de color de llamas infernales en una noche joven, muy joven, dentro de la
cual duermo…
Sueño con una rosa roja que se moja bajo la hoja de un árbol seco,
el agua la recorre como la caricia que deja el llanto.
¡Como un sol en la noche!
La aprisiono y pienso…
¡Que la verdad es no tapar la memoria!
Pues no se puede desandar el olvido ni el tiempo perdido,
pero ¿dónde está mi vida?
¡Quizás, en tus ojos!
En mis esforzados delirios creo eternidades que no las pienso mortales pero sí
tranquilas.
Lo macabro se me oculta, esas emociones se me escapan.
¡Que la verdad es dulce, que la esperanza también lo es!…
Mientras tanto ella juega con una perrita en el patio debajo del fresco árbol, el animalito olfatea algo en la tierra con su hocico húmedo, se ve que la tierra la quiere
pues se le pega en su nariz, comienza a escarbar profundo, desesperada y juguetonamente hasta que desaparece.
Libertad es libertad de decir y de hacer.
La libertad está prisionera de sí.
Es Lucifer encadenado.
Cuando se olvida, también se olvida el acto de olvidar.
Ni el pasado, ni el presente, ni el futuro existen por sí mismos si no están en el
pensamiento humano. Desde ese lugar, presos del tiempo, se percibe ese significado deseado.
Veo círculos musicales, el gran círculo que encierra los círculos pequeños no está
dentro de ningún otro círculo pues es libre.
Hipérbolas juegan con cuadrados, esferas ríen, se mofan de las líneas perdidas sin
sentido.
¡Definen a la locura! La defienden, ahí, cerca del infinito…
Pero ¿qué hay de cierto en las posibilidades de ser?
En el desierto hay más que la arena del tiempo. Entonces, ¡no es tan solo un reloj!
Siempre quise encontrar al ave fénix para meterla en una jaula, tan solo para probar que tarde o temprano será libre, pues la jaula no soportará el paso del tiempo.
Libertad es la no existencia, de sapiencia de la prisión de la forma.
183
La no forma no es la representación no libre mejor lograda de ella.
Pero la más adecuada se esfuma de la prisión que establece la letra.
Se va volando hacia la eternidad, se acerca a ese cielo de fuego, cenizas quedan
luego de su encuentro, y renace, condenada a la prisión de su propia inmortalidad,
eternamente y nunca.
184
Lo real y la nada
En el borde del silencio,
ahí donde las letras desaparecen,
en donde el tiempo tiene frío,
allí donde el espacio permanece inquieto,
tan solo vibra.
La luminiscencia parece adueñarse del alma.
Todos los rostros son devorados por uno.
El cual les da el sabor del agua de su fuente
para con él ahora ser.
Tan solo hacer en un instante de quietud eterna
real a la nada.
La aún sin nombre, llena de vida, caprichosa, casi posesiva y celosa se pega a tu
corazón entrelazándose con sus raíces hasta lo profundo de tu naciente piel.
El sol aparece, la oscuridad de la sombra se asoma, sigilosa, misteriosa y encuentra
nido en tus secretos, mas no puede en ti permanecer.
Entre sombras fugaces, traviesas, perdidas y confusas se fuga asustada por el color,
quien, como chispitas de soplos de dragones distantes la echa fuera del tiempo.
Y, así, allí, inerte yace humeante su presencia.
Sonido de recuerdos, de melodías pasadas,
olvidadas luego.
Me hablan susurrantes
Suavemente me dicen que escuche su danzante canción.
Gritos de gigantes que critican a instantes.
Y luego, divagante, ella, de nuevo, hablando:
—¿Sabes quién soy?
Soy el sentido de la existencia, tu propósito.
Soy el color travieso que te llama.
Soy sin forma ni figura.
Soy contigo.
¡Con la vida! Y con la muerte.
No me puedes ver.
No me puedes oler.
Pero estoy aquí ahora y antes.
En los ojos del que me ve y en el corazón de quien me habita.
Antes que el vacío y la nada.
Yo, atónito, le contesto:
185
—Seré hoy un acompañante.
Seré un testigo y un practicante.
Solo déjame que te dé un nombre.
Solo permíteme que te llame:
Eternidad.
186
Los observadores
El trampero de sombras y el perseguidor de sueños buscan al principio de la duda
la respuesta de un dios.
Es que se han perdido,
no saben cómo volver a su propósito.
Hasta la oscuridad está ausente, la luz también se fue.
Se escuchan unas voces lejanas
Son los Grigori que me llaman.
Algo han entretejido con un sonido, han matado al silencio cuando estaba dormido.
Un nephilim ha nacido.
Dios ya no existe en este mundo, el centro se perdió.
Nunca existió aquello que imaginamos como origen y principio, quedó en el agujero
negro cósmico guardado en la duda geométrica.
Ahora se recuerda, tan solo el pensamiento imaginario, de lo que creemos que
pudo haber sido la vida.
La existencia prosigue con testigos, solo es, sin saberlo,
energía y movimiento.
187
Mar
Me encuentro en algún lugar entre el anochecer y el alba,
entre el cielo del día y el abismo tormentoso de la noche.
El agua me rodea desde los cuatro soplos.
El barco es estable, firme, aún así pareciera columpiarse.
Olas como martillazos pegan a babor y estribor, en la proa el choque con el monstruoso coloso produce resquebrajamientos del agua, que como espuma saltarina
baña todo el casco con su danza.
Así, la música es-tridente despierta a Poseidón.
Permanezco tranquilo, me encuentro frente al timón, a veces pensando que sería
mejor volar sobre esta tormenta.
¡Es que creo en la calma del alma sobre las nubes!
Se distingue una luz que entre sombras escapa.
Aprieto fuertemente la madera, se siente añeja y dócil en mis manos.
Sé que si no logro mantener la dirección el barco se dirigirá a cualquier lugar.
Busco algo que me refiera a un sentido, un punto de enclave, una estrella, tan solo
una me brindaría la señal para encontrar el camino.
¿Y esa luz? ¿Qué será? —me pregunto.
¡Desapareció!
¿Dónde fue?
De repente vuelve a salir, quizás sea la luna o quizás un sueño de astros gigantes, de
Pléyades cercanas, no lo sé.
Nuevamente allí está, me observa, me señala un sendero sereno entre las olas, por
la noche y la luna, un camino entre un inexorabĭlis mar.
Comienzo a transitarlo, es bellísimo.
Dentro de la hermosura ella aparece, la toco, la acaricio, juego con su pelo, bailamos con la música entre crestas y tumbos sin fin.
Permanezco congelado en su mirada hasta que de pronto la oscuridad re-aparece.
¿Qué pasa? ¿Qué es lo que sucede?
Pienso un instante, hasta que entiendo el regalo.
Al tomar en mis manos a la luz, esta se apaga.
Lo más claro del sentido es que este crece en su ausencia.
Es un designio su obra, ser mi guía en el mar, mi inspiración y no mi pertenencia.
Al encontrar ese pensamiento, la vida se materializó en millares de caminos, como
si todas las estrellas del espacio hubiesen descendido, miro hacia el cielo y veo el
mar,
veo el mar y te miro a ti.
188
Mis pensamientos me atrapan, la contradicción me detiene, todo está al revés.
Ella acaricia mis manos para tan solo recordarme que me acompaña, luego desaparece.
El cielo es el cielo, el mar es el agua. Y el ser humano está en camino hacia su tierra
de sombras esperando reencontrarla.
Ahora con la presencia que conlleva haberla perdido,
el sentido está vacío, nada profundo en su propia ausencia, en este ahora que navega hacia adelante, a ciegas, y claramente…
¡La verdad! Ahora lo sé, es una tierra sin caminos.
189
Mil encantos
Pido al cielo un nuevo firmamento
cada día.
Y ¿sabes una cosa?
Me es concedido ese deseo
todos los días,
siempre.
Sé que tú te pierdes con mi trino,
que no comprendes mi andar.
Pero hoy, solo me acerco a ti como caminante.
Y logré así tocar tus pies, que nunca pensé podría.
Entonces olvido quién soy y te llamo,
pero sigo cantando
para ti
mil encantos.
Así, juntos descubrimos
el propósito del desencuentro.
190
No vayas
No vayas al infierno
porque ahí no hay flores,
hay piedras negras
llenas de fuego.
Y tus ojos se perderán
de aquí,
se irán volando con alas pequeñas
hacia la noche,
buscando las figuras de la luna.
No vayas al infierno,
no vayas allí.
Ahí no hay risas.
Ahí no hay sol.
No vayas al infierno
porque allí no hay libertad.
191
Puerta de hierro
Ha comenzado el fin del día.
Me siento y miro a través de la ventana gris a esas alegrías distantes.
Observo extrañado esas caras que sonríen.
Una negrura amarga parece contaminar una realidad que comienzo a aceptar como
propia.
Entonces, cierro la puerta vidriada de hierro, para así acompañarla.
La locura no encuentra un camino solo, no necesita de otro que la guíe por varios,
sino…
¡por todos!
Pero es un imposible, no puedo, y solamente me siento a mirar como caen mis
lágrimas.
Pienso en el final de esa noche larga.
Quiero oír cantos, vomitar pasados, saborear cielos.
Pero todo lo que escucho es angustiante.
Es el sonido de la desesperación cuando abraza la incertidumbre dentro de un oasis
de agonía.
Y a ella esperando por mí.
Aunque en el silencio hay un recuerdo de un momento por donde por un instante
el amor y la luz por una pequeña ventana aún entra.
192
Real
La ilusión esconde un misterio, el semblante de lo real
La flor dorada es una mentira,
se transforma en fruto de piel y carne.
Es leyenda,
es mito,
es sabiduría,
es amor,
eres tú,
soy yo.
Es el tiempo el que vuela junto a la transitoriedad de la vida,
sin embargo
hay algo que mi deseo no logra dominar,
y es que, de cuando en cuando, en algún recodo del río, en algún pedacito de esos presentes.
Vuelva a verla.
193
Reflejos y hojas
Los reflejos de las hojas
nacen en ti.
Las mariposas blancas se devoran mutuamente arrancándose las espaldas.
Una rana muerta se esconde entre tus pechos.
Tu labio roto sangra al estirarse queriendo ser besado.
Tu desnudez hace agujeros naranjas en mis ojos.
En cada nombre, tu nombre.
En la sed eres el oasis,
en las huellas eres el camino.
Letras en una vieja pared del mundo antiguo dibujan unas palabras entendidas
solo por nosotros.
Y sé muy bien que no estarás aquí
en la noche,
en esa calle de tierra vieja
junto al río
cada vez que te espere.
no estarás en la tormenta,
en el día soleado, ni en la mañana.
¡No estarás!
Pero no estoy más lejos de ti que una oreja de la otra, de esta triste y bella realidad
nacerá el sonido que te merezca, entonces allí en mi futuro serás, y en esa espiral de
tiempo volaré contigo.
Esperando verte sin conocerte,
sintiéndote sin tocarte,
escuchándote en tú dulzura,
sorprendido de la magia de tu risa, del milagro de percibirte en una laguna de
cristal.
En esa conexión de tiempos superpuestos
las hojas de los reflejos
viven en ti.
Las blancas mariposas se engendran mutuamente montando el viento.
Tus ojos siempre vivos
color alma
piden ser mirados,
recuerdan a los destellos que escapan al sol en la noche, como tu presencia escapa a
mi mirada en el día.
194
Retazos de sal
Sepultada en nuestro inconsciente, goza llena de vida, tapada con una manta gris
deja ver su rostro día a día, noche a noche,
giro a giro.
Proyección de mil formas inminentes,
disparo de pulsos profundos,
retazos de sal que nos inundan de repente.
Un acto privado.
Vive en la vida.
Ver la muerte y verla solo a ella es como ver un cielo con una única estrella en una
noche que intenta ser eterna.
Y aquí, no más letras que esas que construyen la misma palabra que la nombra,
junto al pesado clima que acompaña a un olor a almendras amargas.
Así escuchando a un final, lo tan amado se transformó en cosa.
Y la palabra se reduce solo a un sonido, cuando el equilibrio la llena.
Así, cuando se corta el sutil hilo plateado de seda agridulce que te une a la vida,
también sobreviene la ruina de tu propio aniquilamiento.
Una mariposa oscura aparece para poseerte,
ese instante estará de luto hasta tu próximo principio al cual nuevamente acompañará tu origen.
195
Saltos elementales
Los fabricantes de sonidos son seres elementales que viven en los corredores por los
que se desplaza la palabra, ellas vuelan desde tu boca, también de tus ojos; como
pequeños destellos hasta mí.
Pero el lugar de donde provienen es otro, es allí donde ellos viven, es ahí en donde
cada tormenta iluminan como relámpago. Nacen en donde el relámpago domina
todas las cosas.
Cuando el movimiento y la marca se entrecruzan fabrican el día, del cual tienen la
virtud de desprender su letra A. Para construirla, abren bien sus bocas y tragan un
rayo de luz sosteniéndolo en un pequeño retazo de tiempo, para luego dejarlo dar
un salto como letra.
Pero ellos son hoy una pregunta envuelta en un acertijo que vive en un misterio.
Si, la letra hace a la palabra, entonces, ¿qué hace a la letra?
Los fabricantes de texturas y tramas invisibles que viven en las cosas les colocan sobre ellas sus improntas para terminar ocultándolas entre sonidos que las nombran.
Cada día fabrican una mañana y la letra M vuela lejos en el viento, una letra de
piernas fuertes que camina rápidamente.
Nadie los vio nunca, pero si tapas tus ojos y escuchas, verás lo que toda tu corporeidad dice de ti y de ellos, de esos otros que en ti viven.
Son amigos del sol y juegan con espejos a desviar su luz, a veces le roban la letra
O, es esta un círculo cerrado por el cual se entra o se sale o bien por su borde se
circula pero también se puede permanecer preso dentro.
Sobre una piedra que no encuentra sus límites, apoyan su forma de cristal fractal,
transparente y duro, aun allí no olvidan atrapar una parte de esta y le piden su R,
ella es un ser que mira delante de sí misma y que se construye por detrás, impaciente espera tus palabras.
La lluvia ha cesado, la noche ha caído, la palabra habla de serenidad y el silencio
calla. Nada se perdió, todo está allí sin ser lo mismo que antes, hoy hay letras en
palabras que te dicen que has dejado de ser el que eras para ser otro y ese otro no
soy yo.
La pregunta encuentra respuesta, el acertijo se resuelve, pero el enigma aún estará
allí.
Siempre estará en ti.
196
Saxa loquuntur
No descansar nunca y a la vez eternamente
vivir en la forma pétrea,
Simple/sin/mente existir formando parte de la gran escena que sin esta y tantas
otras, no sería tangible.
Ser un grano de arena en el desierto, un cristal de sal en el océano.
Es su existencia ser lo menos siendo algo más.
Sintió el salir del sol antes que nadie sin verlo, sus rayos la iluminaron para luego
ver el nacimiento de la noche, sintió su oscuro manto agujereado por chispas que
navegan el firmamento.
Cayó de la montaña que formó hacia su hermano suelo, llenó los valles, se rompió
los labios al rodar, se ahogó en los ríos, sufrió y sufre condenada eternamente.
Nació, pero no creció, así, desde el principio, fue testigo de los secretos del comienzo y también testigo del desaparecer de los ciclos que celosamente guarda.
Sobre sus espaldas carga monstruos, colosos, cicatrices le recuerdan catástrofes
naturales.
La tierra la envolvió.
Es lo que es.
Quizás, sin nada más que la existencia, sin saberse poseedora de un nombre, yace
inmersa en la imaginación y en las posibilidades de la construcción en algún confín
desconocido.
Creando sin saber algo nuevo, obrando sin obrar, y por no tener un límite en la
vida,
una piedra nunca morirá.
197
Semilla de cielo
El tiempo es el dueño de los aforismos. Éstos se revelan enojados dispuestos a
luchar por su deseo.
Quiebran el cielo, agujerean la tela que los separa de la tierra,
y en ese lugar donde están despliegan sus cabellos, empujan al viento, brillan,
gritan y parpadean.
El ojo de fuego es testigo de los mares
y de nosotros.
Tan vivo, tan humano, que aún no nos bautizamos con su nombre.
Por él, descubrimos la vida generándole memorias, encontramos sentido creándolo,
discernimos las profundidades, diferenciamos la ética.
¡Es que el cielo está muy alto!
Solo no lo alcanzo.
Y hoy, ya no lo quiero.
Te miro y me dejas sin sombra al mediodía.
A veces imagino a los torbellinos cobijarte en su nido del este
y al despertar, un gran párpado elevándote hacia el oeste.
Contigo como testimonio seguimos aquí dando una pisada en el puente.
Algunos sentimos calor en el pecho.
Para ti, mi saludo, corazón de fuego.
Rosa de los cielos de pétalos invisibles.
Semilla del granero donde se guarda el nombre jamás pronunciado nunca.
198
Significantes
Toda la cosa tangible es un gran pre-texto del ser,
el compendio es la vida, y la imagen la acompaña.
Somos devotos de un mutismo inexistente habitado por ecos partidos, palabras
torcidas, sonidos, música,
adoradores de ilusiones que nos llevaron a una ciudad de brillos y espejismos.
El silencio es la extraña frontera de lo cierto, el devoto fiel de la nada, del alma
vacía, de lo existente que reclama lo que le pertenece a su tiempo.
Callado, observo el horizonte, imagino la cantidad de voces que se agitan, que se
escucharon en el mismo lugar en el que me encuentro, pero no ahora, no en este
tiempo.
Y es hoy, en este espacio del cual soy testigo, donde veo el millón de manos que se
tocan, los brazos que se abrazan.
En este eterno lugar, al igual que en el que estas tú, es en donde la sinfonía se
produce.
Esas canciones que nacen, alcanzan su máxima expresión y luego decaen poco a
poco hasta ser devoradas por la impermutabilidad de los sentidos.
Esto nos sugiere su ausencia, pero ¿se han ido?
¿O son quizás permanentes?
¡Perennes en el misterio del acto de la palabra!
En su hijo más preciado, en ese silencio viven, me digo a mí mismo sigilosamente.
199
Sombras
Desde puntos de la tierra se proyectan cuatro rectas cardinales, es la rosa de los
vientos saludándote.
Estas se encuentran a medida que van progresivamente curvándose hasta converger
en una filosa cúspide inmóvil de la veracidad.
En una leve visión de la inmortalidad guardada en una torre de sombras,
en una de sus caras dice:
Levitas
En otra de sus caras está escrito:
Vennitas veritas
Allí en lo alto, una barra se encuentra con el rayo, es allí donde la máquina llena de
fantasmas está permanentemente en conflicto con el árbol de la duda, generando el
saber, siendo su deseo definir a la continuidad.
La fundación de lo fundamental
dice que es eso que es, proyectándose tras de sí-mismo una y otra vez e infinitamente
concibiendo así un estado de respuesta que contiene en su raíz una pregunta:
¿Es aquello que tiene reverberación en la respuesta?
Y ¿qué es eso que es?
Quizás materia, lenguaje y movimiento,
pero ¿cuál es la solución de la continuidad?
Pues es su fin.
Él es la sis-continuidad enmascarada en la ilusión que alberga a la mentira.
Se nos hace presente y nos dice que vivimos siendo en eso que es, en el estado de sin
solución de la continuidad y nos acercamos a resolver las apariencias para entregarnos a su fin.
¿Recuerdas ese ser que no está allí, que no está contigo?
La mitad de él vive ahora en ti, como siempre.
A pesar de las apariencias, la vida oculta un sentido.
Este escapa al vicio de la razón, al razonamiento ineludiblemente enviciado de ti,
ocultándose en el vacío.
Entre lo diestro y lo siniestro se deja escuchar una música de colores, la evidencia
de que estás allí, con los ojos sobreabiertos,
aparentemente comunicados y en instantes juntos.
Cuando el sentido se hace evidente sin obedecer órdenes ni acatar tradiciones
no se puede llegar a su construcción por la fuerza. Solo podemos hacerlo siendo
todos
Él.
200
Todo miedo oculta un deseo
Cuando un miedo nace, lo engendra la ansiedad,
aparece así, de repente, sin aviso.
Y entonces hay que ver qué se puede hacer con él.
Da rápidamente aviso de su presencia,
pero no sabemos qué darle de comer y generalmente se lo quiere abandonar en
cualquier lugar, o dejárselo a alguien.
Lamentablemente, también se hace querer y con el tiempo se lo cuida.
Nacen pequeños, medianos y grandes,
no hay relación entre el tamaño y su edad,
tampoco hay una balanza para pesarlos, ni un sistema para medirlos.
Los pequeños a veces pesan mucho y los grandes a veces son livianos.
Se los puede transportar juntos y también separados.
A veces imposibilitan el caminar,
si son demasiados, su peso limita el respirar la vida.
No es que sean malos, solo que no saben qué hacer de sí-mismos.
Están buscando sus propósitos.
Quieren ser libres, pero tienen temor.
Yo, si fuera un miedo pequeño, te molestaría en la noche antes de dormir.
Te diría cosas que en un principio no entenderías, pues mi voz sería un poco
inquietante.
Pero seguro que en cuanto me entendieras, me dejarías en libertad.
Así, yo podría partir a otro lugar y tú descubrirías un nuevo deseo que te habita.
Pero ten en cuenta que quizás no quiera irme,
pues quiero que sepas que soy yo quien guarda por ahora la señal que lleva a ese
camino.
201
Tu pálida voz
Te miré en ese recuerdo cercano.
Son tan extrañas tus palabras.
Es la extrañeza de ese amor profundo,
es el querer tocarte,
acariciarte,
besarte.
Es tu palidez
en el ocaso.
Tu pálida voz que cruza la pesada tarde.
Ahora, aquí me encuentro,
sumergido en la nada,
buscando mi alma,
recordándome a mí mismo
en preguntas.
¿Cómo retomas el hilo de la vida cuando empiezas a entender que no hay manera
de regresar a ser uno mismo?
¡Hay cosas que el tiempo no puede curar!
Es que se han arraigado demasiado profundo
que hacen cicatriz.
Necesito casi creer en que no somos tan seguros, que las promesas son simples
ilusiones, insostenibles de expresiones de un deseo,
que es infinitamente más fácil la nada.
Que el cielo no es el mismo cielo cuando lo miras solo,
que las flores en su gloria se transforman en poemas,
que el amor es un pequeño espacio de tiempo en el cual se nombra a la eternidad,
que el corazón se llena de asombro en toda su capacidad al descubrir la luz.
Entonces, solo así, actuaré como si lo que haga produjera una diferencia
y nos encontraremos en un lugar donde no hay oscuridad,
cenando en cenizas,
escuchando el ruido del mar, que parecerá haber inundado este mundo.
202
Un sonido significante
Acertijos en la noche parecen delinear caminos a la emancipación.
Pero ¿qué es tal cosa?
¿Es la razón desplazándose por las calles del pensamiento?
Y si así fuese, ¿qué desea?
La respuesta añade al propio proceso un nuevo camino.
El principio de la palabra es encontrarse a sí misma
para permanecer siendo,
respondiendo a un ¿qué?
Existiendo junto a la incompletitud del ser,
estableciendo un ¿quién?
Hasta que el tiempo llegue a su fin congelando todos los momentos,
hasta que la eternidad desaparezca,
hasta que la palabra quede sin quien la note.
Seré un sobrenombre, un sonido de un hombre metamorfoseándose con la muerte,
detenido, remoto y coagulado,
habitando un cristal de tiempo.
Testigo de la pervivencia de un pasado eternamente presente
Tropecé con este sueño, y ahí estabas…
¿Qué hago ahora?
No quiero despertar, pues sé que es un poco también partir.
Entonces sí, moriré, una y otra vez hasta ser yo mismo.
203
Una lágrima brillante
En una noche oscura que llega sin estrellas, mi corazón transpira su sangre, herido
por las alas de un ángel dolido,
teñido de gris, cual isla rodeada de silencio,
como una gota de lluvia que cae sola en su camino de sombras,
ciego, muere en mi aliento, tras aliento,
respiro tras respiro.
Ya no les creo a los cielos que hablan con palabras cercanas.
Luego de escucharlas, se marchan y me duelen sus mañanas.
No sé qué pensar de las estrellas que no están por la noche,
las huelo, y después las olvido durante el día.
Intuyo un porvenir entre imágenes claras y malolientes.
¡Que venga! Lo esperaré con mi pecho partido y una lágrima brillante.
Permaneceré en ti, un retazo de presencias,
con sospechas interminables,
con incógnitas precisas,
con angustias enmascaradas en mezclas de enojo con hipocresía.
Permaneceré en ti, desnudo, mirando el cielo.
Pienso y vomito tu nombre.
Te he visto en la tormenta de nieve,
te he tocado el cuello desnudo con mi voz.
He sentido el desgarramiento, como huella de fuego, luego de tu partida.
He sabido siempre con cada instante de mi piel, que en el preciso momento en que
te encontrara, también te perdería.
Lloro sobre estas letras que intentan dibujar tu cercanía.
Te he de extrañar hasta ese mañana que no llega.
He de imaginar tus cabellos ocultando tu cara.
He de asfixiarme con tu perfume a durazno, que ahora en tu ausencia parece para
impregnarlo todo con su sabor a mil melodías.
Ahora, que sé que no estas, al fin somos dos:
yo y esa ausencia perfumada con olor a nada.
204
Viento y fuego
Un remolino de viento arranca un millar de flores en el otro lado del mundo.
Viajan a través de los cielos para luego caer sobre un río,
dejan escapar sus tinturas para tornar al agua naranja.
Un río anaranjado ahora recorre la tierra,
pintando los campos.
¡Fuerza del viento!
¡Perseverancia del agua!
¡Energías que dan origen a la belleza, al vacío que deja la luz!
No se la puede aprisionar.
No se lo puede detener.
Pasa, como sí-mismo.
Tan solo es,
muy natural e inevitable,
su propósito.
205
206
Dialogías
Amapolas
El espejo roto se armó una vez más para formar el lenguaje, y este tan caprichoso se
perdió en el aire del mediodía.
Pero a veces, tan solo a veces, parece que el ambiente se cargara como de un olor a
dulce,
de un sabor a la mañana.
En este día el sol mira y los ojos brillan al cielo, la emoción escapa al cuerpo que
todo lo quiere. El eco rebota, golpetea en lo alto, sublime y elegante.
En ese momento, en el día del sonido único, en el aniversario del color sin nombre, el nacimiento acompaña al canto que emerge con sus alas de cristal de la boca
de ángeles de dedos amargos, para leernos su libro.
En la primera página dice:
De los tiempos lejanos.
Y encontramos el relato sobre un artista.
El eco se esconde en el cristal de cuarzo violeta, dibuja en su piedra y nos habla de
un pintor poseedor de un misterioso marco en el cual estaban escritas con fuego
azul unas letras extrañas que configuraban un tiempo en el cual había sucedido
quién sabe qué…
Por dentro de este marco ilustrado está la pintura:
¡Dibujo de estrellas que cuelgan del cielo, como esperanzas, como pompas de jabón que
en el aire vuelan a otro sitio del mundo, así dice que el tiempo es pintado!
Dice que fue pintado con un misterioso pincel.
Dice que la pintura usada es brillante y dorada.
Dice que siempre algo desconocido la habita.
Los faroles del fin del mundo han elegido alumbrar este cuadro y ¡aquellos que escucharon el sonido del canto! Ellos no hablan de él, tan solo señalan y acompañan
los momentos de la melodía que sutilmente se esconde en nuestro oído.
Existía antes del principio una laguna dorada, de ella el primer sonido brotaba
libremente hacia el eterno confín.
En esta, el ser de la eternidad lavaba su rostro.
En una espiral, el sentimiento nació haciendo a este ente caer en ella, en la laguna
dorada.
Por primera vez conoció el sabor de la soledad.
Es allí, en ese instante de partida, y de encuentro en el cual el cuerpo eterno al
igual que ella se convirtieron en uno.
Hoy, en ese lugar que dio nacimiento a la condena del espacio, dividiéndolo, separándolo habita solo la laguna.
209
Hay también una Luna, una de color negro que señala el secreto que oculta el sol
celeste.
La Luna vive allí en el espejo de plata.
Uno a cada lado.
Él, condenado a vivir sin ella y a la vez cada uno prisionero de la imagen de uno
mismo sin uno-mismo.
Tan cerca y tan lejos.
Con la certeza como ancla de oro de que ella está del otro lado, del lado invisible
del espejo.
Un caballo se pasea, repitiendo una y otra vez la eternidad de su castigo en su
mirada.
Camina hacia la laguna para beber su único alimento, una ración de agua con
brillos de un sol celeste oculto tras el misterio de la Luna negra, su único sabor y
fuente de vida.
Al beber, para subsistir inmortal, establece también su castigo, la contemplación de
lo que cree es su figura, su forma.
Pero algo sucedió y esta vez no se ve.
¿Es que el nacimiento del tiempo había cambiado las cosas?
En ese momento el espejo de Luna desapareció concentrándose rápidamente en
un pequeño punto de plata, el cual se sumerge en el interior de sus ojos en partes
iguales.
En donde estaba la laguna se formó un pasadizo por el cual se adentró sin dudar.
Y así fue, él cerro sus ojos para volar con su alma, poco fue el sufrir que le ocasionó
su transformación en caballo alado, quien al igual que su compañera se des-cubren
en nueva forma.
Son ahora llaves de puertas cálidas y abrumadoras, pegasos prisioneros de estrellas
rojas y brillos de galaxias lejanas.
Están ambos ahora separados pero juntos.
Ella, mágica como misteriosa, con alas de algodón de nieve, impaciente, inquieta,
conflictiva, camina rápidamente, le encanta llorar y derramar lágrimas sobre el aire
que él respira.
Él camina hacia el encuentro una vez más y por vez primera nuevamente.
Así nos cuenta el canto que, habiendo estado condenados a la compañía de sus
secretos de luna negra, habiendo estado cargando cristales pesados, al encontrarse
pudieron dejar del otro lado del espejo lo que los separaba.
Dos criaturas que se encuentran.
Cuatro criaturas que se des-cubren.
Dos que se pertenecen.
210
Dos que mueren, que se queman para con su fuego dar vida a lo mágico, que escribe marcos de madera para que los des-cubran.
Y ese pincel llamado eternidad pinta el ojo que mira, también ve que se ve en aquel
otro ojo que se mira en él y ve que se ve también a sí mismo, pero se desconoce.
Entonces ama-polas aparecen.
211
Cosmogonía
Se percibe poco a poco al dejarse saborear en las huellas.
En la inmortalidad de la música, del amor y de la muerte.
Todo comienza cuando la luz al entrar en un prisma se confunde y luego diversifica en sonidos, en cantos que dibujan la Tierra.
Así, el movimiento de la libertad da existencia a posibilidades que construyen el
descubrimiento.
Entonces, la claridad me deja observarla, la música deja ser escuchada.
Intuyo voces pálidas que se desplazan diciendo que el mundo invisible se comunica en el entre y en el sí.
¡Ahí, encuentro el vértice de los caminos, las apariencias de fuerzas grandes, los
brotes de bocas humanas que anuncian formas que recaen en ti!
Gritan mundos libres, construcciones que quieren ser eternas, nombres de dioses,
vías y caminos, verdades, vida, puertas, conciencias, sí-mismos, materia y la nada de
la inexistencia de la existencia misma.
Laberintos de espejos que contienen tres o cuatro encrucijadas, paradojas y compromisos ineludibles con el nombre de Abraxas.
Hay también colores vivos,
hay música que pinta resucitando a imágenes lejanas casi ausentes, impenetrables
por el recuerdo.
Seres de visión, de tacto, y de silencio.
Seres de sentido nos decimos, alimentándonos de ellos, clamando por nosotros
mismos. Aquello que causa gracia también produce algo de vacío en la des-gracia.
Una piedra se encuentra en el aire, la tomamos en nuestra palma y sentimos su
límite como agua de-vida para nuestros sentidos.
¡Late, parpadea en mi mano como si quisiera explotar de emoción!
Muy lejos de aquí, en el centro de la galaxia hay un ojo que también lo hace emitiendo pulsos.
Un cono panóptico que siente muerto la existencia de causas significativas.
La piedra, el color, y su música son para él, mito de una vida, que alguien le contó
que más allá se produce, pues, es como un agujero vacío que contiene mucho.
Es paradoja de pregunta humana y respuesta muerta.
Un punto de comienzo del fin y fin de un principio que permanece en movimiento.
¡El agujero muerto a negro! No me equivoco, tan solo provoco.
Se lleva consigo su recuerdo del todo, todo su recuerdo.
Somos hijos del camino que realiza el principio del vacío, del ser de la nada.
Hijos de los confluentes que se contienen desérticos.
212
Eslabones del caos que compensan un poco su energía.
Vivimos en el desconocimiento de lo conocido y en la búsqueda de conocimiento
de lo desconocido, en el saber que no se sabe que sabemos y en otro.
Trazadores de la pregunta y de la respuesta, somos.
¡Es que me mareo, pues del otro lado del agujero negro me pierdo!
De este lado, soy en medio del todo algo de la nada.
Aquí, entre eso y yo, hay demasiado.
Lástima que sea sólo humano, muy humano, tan sólo humano.
213
El advenimiento
En un puño en alto, entre sus dedos, el aire se desliza.
Con cada apretón sanguíneo, un latido nace.
¡Tan fuerte, tan vivo!
El jugo de la vida cae y la sangre bautiza a la tierra con un frío hilo de seda que
enhebra al mundo.
¡Bueno, mientras no crezcan los pedazos del silencio, respiremos ese aire amarillo
durante este advenimiento!
En la mano se apoya la aguja que teje, enhebrada con rojo de música resuena en
ecos en el viento.
Caminemos por el puente sobre el río,
donde un segundo es eternidad.
Sembremos ideas calientes en el crisol de la humanidad.
La tierra y el viento comunicados permanecen puros.
Puente de la vida, ¡me llevas por sobre el río mítico de la causa del fuego, que vive
en una antorcha robada de un mito!
Es que se nos olvida, Prometeo no prometió nada a nadie, él solo nos dio la llama.
Los entes que rodean a la duda golpean a la pregunta, el conocer encierra al sentir
que puja en el primer dolor antes de ser lanzado al mundo.
El tiempo desaparece ante esa cara de mujer que se a-parece a la eternidad.
Es un calor de elementos móviles, un equilibrio inestable, pedazos de sangre
quebrada en piezas claras con forma de juego de ajedrez que sumergen su forma
desapareciendo en sí mismas.
Ideas de una gran imaginación atrapada en círculos fugaces, en laberintos que se
elevan al cuadrado junto a minotauros cúbicos doblados.
¿Es esto acaso el rótulo del pensamiento del alma? ¿O es el ocaso?
Olas que tocan el violín, nubes en lo profundo del océano nos dan un mensaje.
Los cisnes en el lago extienden sus alas para captar el calor del sol y las flores nacen
aun en la podredumbre.
Es el sentir, el encuentro de las águilas entre las nubes, lo que marca la llegada.
Es el saber, el mayor truco del universo, ya que a él nada le falta y a nosotros sí.
Luego de un día perfecto de silencio y tranquilidad llovió, entonces el sonido de la
trompeta del primer ángel se escuchó.
Y el día llegó.
214
En eras
Estoy, estaba y estaré… ¡alto!... por favor, espera.
Era… así:
Estoy en el Ser, en el decir estoy, en el espera también.
Estoy en el estoy y en el él también estoy.
Espera, estoy en el es.
También en el también y en él impaciente soy, pero no estoy en el soy.
El es también es mi casa como lo es el pero:
¡Impaciente, espera ser también!
Soy el expectante hogar de mi es.
Y en exasperantes estoy y me construyo.
Estoy en parte de mí y en el estoy.
Mas mí está lejos de ser real.
En real estoy también como en exasperante ser soy.
Yo soy en el y también estoy en lejos y en cerca.
Él es mí.
Yo soy ese que en ese está.
Yo soy una e.
Pues en eras me formé.
215
Ensayo de neologismos orgánicos
Se ripeaban de barimba a barimbajo todo el cuore, como si lo recampimbaran con
sus pesuñas revoloteantes con espinas bífidas.
Él la escudrititiritaba con su pensamiento, se le acercaba cada vez más con deseos
de pamflutifarle toda la piel con sus manos.
Ella lo mordiscocheteaba poco a poco a medida que el espacio se entrequeñecía.
Los cuores se encontronaron fuertemente, se apegotorraban en cada centímetro, en
cada milímetro, en cada invisible espacio trimidérmico.
Las bocas devoró genas se estudiaban sus propios carniteoros rojos, brillantes como
un calóptero en una noche venusina parpadeante de ojos con cataratas brillantes.
Se aman, se desean y no lo ocultan tras sólo pescas y peces troicas piedras pesadas,
tras bodoques llenos de paquidermos fosilizados.
Un temblor comienza en la tierra, ambos, síncronos, responden, como cuerdas de
guitarra. Como trombones afilados distantes, explogenian una vez tras otra con
impulsos de pulsos zigzagueantes mezclados y ahí está el imployente ruido a lluvia.
Ahora descansan sabiéndose suyos, los triticos del mañana.
Con ganas, la tormenta pasada ya terminó.
216
Espantajo
Me habla y lo hace con el único propósito de anunciarme la imposibilidad de
decirme lo que desea. Ya que no lo sabe. Lo des-conoce.
Y eso queda escondido detrás de lo que se dice en lo que se escucha
en el mensaje del mensaje en el mensaje.
Es que las cosas justas no tienen desequilibrio, que el ser igual es parecido a ser
semejante. Que no es lo mismo ni por igual a algo como la imagen.
Dijo: —Los haré a mi imagen y semejanza.
Pero… semejante no es igual ni tampoco es idéntico. Ni siquiera es parecido.
Estoy enojado por la verdad lógica que se me perpetúa en la razón.
Encerrado entre el sonido del trueno y el agua del tiempo en una triste formación
del yo que para colmo no se puede ver a si-misma.
Fui al límite del pensamiento y la nada se me presentó para que le preguntase
quién yo era o quién era yo, pero en fin sigo creyendo en no creer las mismas cosas
que jamás creí.
Dicen que siempre que se dice se dice mal, que las palabras son espacios llenos de
silencio roto.
¿Qué quieres decir cuando dices que no quieres decir lo que dices?
¡Alto!
El anarquista grita fuertemente la propuesta de luchar por la idea de su nuevo
orden, un orden anárquico.
¿Que en lo que digo me contra-digo, dices?
¿Qué quieres decir cuando dices que no entiendes lo que digo que dices?
¿Qué quieres decir cuando dices que no entiendes lo que digo?
¿Qué quieres decir con que no entiendes cuando dices no entiendes?
¿Qué dices cuando me dices que me contra-digo?
La llave es puerta, la puerta gira, la llave abre.
Nunca supe si en el mar volaba o si en los cielos nadaba.
O dónde la nada estaba.
Es éste el episodio tres, la mayor estafa de los últimos tiempos. Podemos titularlo:
“Del recuerdo de la pesadilla de un sueño de una vinchuca que retorna luminosa
luego de haberlo hecho ya”.
Pues te chupa la sangre y después te inyecta porquerías.
Sería tétrico este trabajo de buscar un logos para que nadie lo quiera y lo eleve al
cuadrado.
La idea me viene del pasado y a la vez vuelve del inexistente futuro hacia mi presente, el dibujito es simpático, es un triángulo grande con un ojo en el centro que
217
todo lo ve, solo que desde aquí se ve borroso lo que creo que veo.
¡Me río del ojo! Es que es un tuerto encerrado en un triángulo.
Un cíclope no elevado a su propia categoría por no tener cuerpo.
Y no dice nada, pero parece padece de cataratas, ya que tiene necesidad de ver mal,
de todo mal ver.
También veo cangrejos apareándose en un espacio finito, con ratas embarazadas.
Es que sabemos que somos porque somos percibidos.
Pienso y digo que soy uno el cual sé, no soy. Pienso y luego existo, más bien sufro,
si cuento mi historia no podrán creer-la por eso los entretengo entre palabras que
mienten, acordemos, el lenguaje está como puede estar y está enfermo, siempre
moribundo, pero no fallece, está atado a una piedra, un águila le come el hígado y
éste se regenera por la noche. Para mí que Prometeo, el hijo del titán Jápeto era en
realidad Pinocho, pues mentía y le crecía algo, pero no era su nariz sino su hígado
por la noche.
Prosigo, fue hecho para confundir, autoconstruido para incomunicar, la comunicación es una ilusión que existe solo en si-misma, en su reverberarte vuelta del
mensaje sobre su único destinatario que lo percibe invertido: el emisor.
¡Algo de su agua sal-pica! Entonces, si lo deseas ráscate hasta que te sangre la piel.
Si no lo quieres, ráscate lo mismo.
En el hacer, o en el para qué hacer anida el hacer bien o el mal hacer.
Puedes muy bien hacer muy bien las cosas que hagas, pero esas cosas pueden muy
bien estar mal hechas. Es que el terreno abarca hasta donde se escuche el trueno.
Bueno, al menos éramos el punto de fuga, es que nunca llegó a coincidir el mi-mismo con-migo.
¡Cuidado! Él dice no conocer, pero dice siempre con exactitud.
El hablar es el primer acto de desconocimiento de los seres humanos, de esos “seres
parlantes”, no es que esté en contra, es que, por el contrario, los que están en contra están frente a mí. Pero ¿quizás yo esté en contra de ellos? Nunca lo he sabido.
Para mí que tus piernas están ahí… pero ¿dónde es eso?
Hay veces en que no entiendo por qué digo lo que digo, pero seguro después entenderé, es que es asombroso asombrarse de la sombra.
En concreto, pienso que es el acto lo que dona identidad al ser, lo que insufla identidad al yo, que a veces ¡revienta!
Y otras, se re-inventa.
Me pregunto por qué en vez de preguntarme no me contesto.
Es decir, cualquiera tiene límites, pero los límites no.
Cuando él no está hablando, yo callo, nos superponemos entonces sin hablar y es
cuando se oye el silencio.
218
¡Cuando en silencio se oye el trueno!
¡Soy allí donde no pienso, pienso allí donde no soy!
—¡Estoy aquí para nada más que recordarte que eres humano! —dice, pero dice mal y
escucho mal también, así que quizás dice bien.
Así hay un tiempo que corre dentro de un tiempo que transcurre.
¿No dices que la verdadera conquista es aquella en la cual se conquista nada?
¿Dónde nada se conquistó?
Sueño con caminos de tréboles. Todos de cuatro hojas, hay allí que buscar el de
tres.
Si nos levantásemos un día sin el recuerdo, seriamos el primer ser humano en
el primer día recreando la memoria, pero si todos los días nos levantásemos sin
recordar y en el término del día continuáramos sin recordar ni siquiera la memoria
del día entonces seriamos el primer ser humano antes del primer día preparándose
a re-nacer no habiendo nacido nunca.
Seriamos la Res.
¡Sin voluntad!
Y habríamos muerto antes del ayer sin siquiera saberlo nunca.
El problema es no saber, nunca saber el para qué del resolver.
Al despertar huelo manzanas y azúcar quemada en el aire de la mañana.
Por los caminos del infortunio, de la derrota, del malestar, de la equivocación he
accedido al terreno de lo infinito. Ser alegre relativamente tarde o temprano me
cuesta una pérdida.
¡La pérdida de algo de alegría conlleva a la pérdida de algo de estupidez!
Las leyes son las palabras, las palabras son el límite. Como primera medida, mediré
la extensión del principio. ¡Creo que hasta aquí está bien!
Primero tiene que haber un orden para cada cosa, pero antes tiene que haber un
orden para el orden y un principio para el principio. Ella se me escapa, hace tiempo que se me escapa, lleva tiempo escapándose de mí.
Digo, el orden de la cosa y la cosa en sí-misma.
Es que todos se cuentan historias para sospecharse que existen.
Vemos en la base de esa confusión una ruptura entre las cosas y las palabras que las
representan.
Como escritura confundida con criatura que critica a la duda dice: “si no sabes tu
causa desconoces tu origen”.
Consciente de haber estado trabajando para lo contrario a un resultado positivo,
me percato que he estado trabajando en la obtención de un resultado adverso, me
quedo tranquilo. Lo hice bien.
Y así es como quedé ubicado en una esquina preguntándome qué hacía, allí encon219
tré a mi amigo, el vigilante nocturno practicando su arte, el de estar parado en una
esquina.
No sé, el loco es él, ¡yo no lo soy, eh! Pero, en algún lugar él estaba jactándose de ser
artista.
Es azar, solo es la falta de un significado inmediato, la suerte como respuesta a la
impaciencia de la razón aparece gratis sin ser convocada a la re-unión.
Hay muchas pero muchas cosas que ignoro, las que pretendo ignorar, las que elijo
ignorar, las que olvido ignorar, las que ignoro ignorar, las cosas que muy bien sé
que estoy ignorando y las que ni puedo siquiera imaginar, el imaginar ignorar-las.
Está la certeza donde una verdad sospechada convierte su sentido a una falsedad
concreta que convierte su sentido hacia una falsedad sospechada que convierte su
sentido en una concreta falsedad que convierte su sentido hacia una sospechada
verdad que convierte su sentido hacia una certeza verdadera y concreta. Creo que
perdí mi documento y no recuerdo mi número, en fin, no importa mantenerse
vivo si uno no se mantiene humano.
Puedes quizás no darte cuenta y terminar siendo, es decir representando la copia
imperfecta de lo que crees ser.
El relojero:
—¿Quién eres?
—No sé, yo trabajo aquí.
Tallo sobre madera, le extraigo el fuego y señalo eso mismo que la constituye.
Creo que estuve en el mundo de “Oz” pero no soy el mago, entonces quizás sea el
espantapájaros.
Bienvenidos a las filas de la incertidumbre, Heisenberg con cariño me llaman.
Pasen a ver las líneas de los adoradores de la mutación, somos aquí prisioneros de
los súbditos del desequilibrio, los que derivan de la probabilidad, huéspedes de los
que manifiestan el fenómeno de la onda en probables posibilidades de posibilidades probables, o no, y atrapan la partícula destruyendo todo el cosmos generando
espontáneamente una generación de interpretaciones malinterpretadas hermosamente elocuentes.
Todo es cuestión de tiempo, pero el tiempo nunca es cuestión de nada.
Ya no esperes el fin porque ha pasado.
220
Hypokeimenon
Pensaba en ella, mientras tanto las dudas me carcomían preguntándome sobre
laberintos circulares y mino-tauros inversos, hasta que me animé a cuestionarlas.
Les pregunté si yo para ellas era alguien
y me dijeron que sí.
Pero no sé bien qué quiere decir eso,
o más bien quién es ese que se es siendo.
Después pensé que es mejor ser alguien que ser un quién.
Así me di cuenta de que era alguien para ellas, pero no sabía bien quién era yo.
Seré esa sombra, ese reflejo, me dije en silencio,
esa triste y brillante repetición de una historia por otros encarnada.
Pasó el tiempo hasta que me diera cuenta de que cualquiera es alguien y que lo
importante es quién es ese alguien y para quién se es cuando se es.
Ahora después de todo, ya no me importa ser alguien sino quién ser.
Pero si hay algo que no quiero es ser tan solo un yo.
Fue así como entré en la dificultad que enuncia
querer ser alguien pero no ser yo y quién ser entonces.
Siempre alguien dice la respuesta a quien la sabe escuchar.
Se puede ser quien no es alguien justamente no siendo yo.
Pues el yo sabe muy bien quién ser,
dónde comienza y dónde termina.
Él es quien es alguien para otro.
Él es para un amo
y permanece dentro del laberinto,
pero si yo estoy dentro, hay alguien fuera.
Pero ¿quién es?
No lo sé, pero está junto a alguien que no creo ser yo.
El fantasma en la maquinaria que subyace.
221
La encarnación física de un cosmos
Espacios hondos y negros, redes entrecruzadas fugaces de telarañas de arañas de
fuego.
Así es el estilo del infinito que se me muestra mientras me aproximo al huevo
cósmico.
Está encendido y es tan rojo como frío.
¡Boquiabierto, el ojo respira de manera suave!, la imagen es imponente.
Yace allí el extraño primogénito del antiquísimo cielo negro, dormitado en un aspecto antropomórfico, anfibio, reptiliano, un tanto también ave picuda con orejas
de elefante que cubren sus ojos de lechuza ciega o quizás búho.
¡Incrustado dentro de un translúcido cristaloide, sueña!
He allí el peregrino primitivo del viejo cielo gris anterior al inicio de este ciclo
cósmico, hijo del primer sonido, del principio anterior al espacio, del antes y del
fin de la nada en el tiempo.
Alguna vez implantó la distancia para viajar y partió hacia ningún lugar hasta que
logró crearlo, en el viaje dio origen a un espacio lleno de estrellas novas, de pulsares
y cuásares de enanos blancos que danzan girando, y mareando implosionan para
habitar la punta del alfiler espacial.
Produjo agujeros del espacio material donde la luz, como un sólido crepuscular,
parece doblarse.
En su más grande pesadilla, diseña una figura desconocida, extraña como él mismo, algo de esta figura le hace nombrarla vida.
Un arrogante cúmulo espacial de jugos y caldos de elementos orgánicos.
Espantajo de fuego ardiente que arde y se quema desde dentro a-fuera.
Abrojo de células neuronales espantadas por el ruido del suelo que disparan a lo
alto del encéfalo y son allí arborescentes.
El ser duerme y en gruñidos desprende fuego, ¡hoy sol de planetas extraños! Malogrados globillos del juego de billar que nadie juega, pues a él no le interesa esa
sustancia.
¡La sangre brotará de la masa cerebriforme!
¡La vida dejará de ocultarse tras de la paz!
La constancia de la contradicción llena el sueño del primero de los no nombrados
y nunca despierta, es solo para nosotros algo y para él, nada.
Solo un trazo delimitado de su desconocida eternidad.
Una efímera creación surgida casi por accidente.
¡Aunque si provoco a la posibilidad, ya no lo es completamente!
Algo de deseo en él había, como ese de la soledad en su sueño partido por el vacío
222
que llama al recuerdo.
Algo de necesidad en el había, algo de ausencia. Algo de soledad, algo de amor.
Una piedra pesada cae y se parte en cuatrocientos cuarenta y cuatro mil pedazos
sobre la tierra.
Dolida, se aglutina con agua tibia.
Es el estrato dibujado de la contradicción, de la incongruencia del sentido y del
no acuerdo del ensueño, el incompleto objeto de la existencia que se ve no distinguiendo casi nada y que medio ciego cree advertir.
Manojo de nervios en tierra mojada, plexos llenos de arácnidos invisibles, tubos
coloridos distantes.
Osmoticidades multiformes desequilibradas que se mueven de aquí para allá, y
mueren poco a poco.
Me da existencia y corro por una gran ciudad de vidrio transparente que me deja
observar sus pisos, te descubro, cuadro de pintura viva que ve que veo y veo que
miro que miro.
Te encuentro, partitura de espacios y claves que tienen hambre de sol y comes a sus
testigos.
¡Escucho y me voy a un infra-mundo fuera de tu sueño!
Ahora, allí no es aquí y aquí es, entre el ayer y el mañana, hoy.
Ya no es más un será, sino es un ahora.
¡El espacio del entendimiento es denso!
Y el tiempo es lento, su velocidad está reducida, los árboles están encendidos, no
describen un color claro pero giran como tornados.
El viento mece todos y todo hacia los lados, direcciones consecuentes a su fuerza
son las que se enfrentan coexistiendo.
¡Pobre pasto verde que no sabe a dónde ir!
Una lágrima baja y sube tras la orden de innumerables lunas negras grises y blancas.
El juego es muy aburrido, pues nadie lo juega, pero…
¡Un momento, estoy a punto de desaparecer!
Creo que dejaré de ser un sueño soñado que sueña y jugaré en la ilusión de que
estoy despierto entre las sombras vivas que duermen.
223
Libertad
Nos diversificamos en los sentidos de cada letra expresada en nuestra corporeidad.
Y ella traspasa las paredes del tiempo al converger en un instante.
Es el fluido quien, con su fuerza, inunda al ser. En esta agua, los peces muertos van
con la corriente, los vivos nadan conociendo la fuerza que contiene para así decidir
el camino.
Es nuestro acto el que hace las improntas sobre la cosa.
El que insufla al yo.
El pez sale del agua y se transforma en humano, se-para en dos pies y corre.
¡Corre muy rápido!
De su piel caen gotas de agua.
Hay agua en la gota.
Hay gotas en el agua de la gota.
El ser del agua en la gota y el estar de la gota en el agua no encuentran una síntesis
general dialéctica y la conservación de cada cosa para lograr su propósito y característica lo cual es
SER.
El mismo es subjetivizado en-su mismo propósito, que por medio de la dialógica es
conservado y contactado con su misma presencia.
Un sonido y más sonidos se escuchan luego.
La gran explosión del huevo cósmico rompe su propia cáscara para dejar libre
aquello que desde dentro puja.
El pez sale del agua y llora su primer llanto.
Le regala al mundo un nacimiento y un momento de libertad.
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Luna azul
Una gigante libélula azul se posa sobre el alado cielo diurno cubriendo con sus alas
el sol.
Situación clara, no más que la oscura noche que, ahora, sola, la Luna negra alumbra.
¡No me cuesta encontrar belleza en su cara!
Detrás de ti, libélula, no sé, la sombra me mira y no me ve.
¿Estás triste hija de las estrellas?
¿Estás diluyendo todo tu ser en una cuna infinita?
¿Estás re-teniendo un sueño profundo?
Tu movimiento gira la tierra a tu paso, expandiendo la sombra láctea y rompiendo
en tristeza con la fuerza eterna de la música dejando ver sus luminosas lágrimas.
¿Estrellas, dices?
Pupilas cósmicas que parpadean en la noche ciega.
¿Tonos musicales de la vida?
Notas de instantes repletos de ti.
Olor a perfume de flores frescas y bellas.
¡Todas las flores son bellas!
Palabras que caen en la noche como pétalos suaves del alto abismo
destiñen entre mis dedos,
queman en mi piel.
El gran jardín del cielo siempre abre sus puertas a las libélulas azules.
A veces, algunas vuelan en círculos tímidos, cautelosos y fuertes.
Son muy hábiles en lo que hacen, pero nunca están conformes con su voz.
Otro ser azul toca la otra cara, pero no lo veo, tampoco me mira.
Con entusiasmo juega, pero una espina le hace daño
y sangra por el deseo de ver.
La lágrima de dolor que brota de su cara vuelve al océano infinito.
El suspiro vuelve al viento eterno.
Regresa a ese tiempo antes del comienzo y luego del principio.
Desde ahí, te observa
como el fuego antes de encenderse,
225
como el humo que es el testigo de la ausencia.
En tu presencia, en el néctar, el perfume y la música están las caras claras de la
Luna azul.
Es la no desconocida presencia de un mí.
La innegable manifestación de un tú.
La vincular creación de un nosotros.
226
Más acá del bien y del mal
Siempre he tenido dificultad en saber cuándo decir lo que quiero decir.
Nunca he sabido cómo lo tenía que hacer.
He debatido en todo momento intentando decir-me cómo debería hacer o estar
haciendo ya, y más, ¡ya haberlo hecho!
Es decir que he debatido en todo momento intentando decir-me lo que debería
hacer, lo que debería decir, y no lo he logrado. No he logrado una respuesta satisfactoria.
Por otra parte, por otro lado, sí he sabido decir: saber decir.
Y he sabido lo difícil que es saber.
Lo hacía mal, lo hacíamos y lo hacen mal. De haber podido decirlo bien, no lo
hubiese dicho.
Y no lo entendí.
Hay una falla arquitectónica, que no es una placa tectónica, pero también se mueve. Solo que causa terremotos también en otros planos remotos.
El problema es no saber, nunca saber el para qué del resolver.
Por eso estoy aquí, diciendo que digo pero diciéndolo mal tan bien.
Muy bien diciéndolo mal, o bien, diciendo muy mal bien.
Una vez dije que: “a todo lo había dicho mal, y que a lo que había dicho bien, lo
había dicho mal también”.
¡Muy bien! Somos la igualdad entre contrarios que no saben qué decir bien ni qué
decir mal.
O la desigualdad polar binaria ordinaria.
Tenemos la des-orientación encima y de lado.
Es que esa realidad me obliga a definir a la verdad.
Y, la verdad que, no le creo a ella nada.
En esa realidad, lo hago en consecuencia del placer que fue la causa. En fin, aplico
el bien al que creo, o más bien lo que creo que está bien en un momento en el cual
quizás haga el mal. Pienso entonces que está mal el bien que aplico en ese momento.
En el principio del fin, lo que está mal estoy seguro que está bien, ¡está bien mal
dicho! Digo, en el fin del fin, lo que está bien, está bien ¡aunque lo diga mal!
También.
227
Momento
Ese instante encierra un color brillante,
y así, entonces, te pienso,
te pienso en todo lo que pienso.
Curva instante recluye un olor hipnotizante,
y así, entonces, te siento,
te siento en todo lo que siento.
Eslabón instante confina un sonido,
y así, entonces, te escucho,
te escucho en todo lo que escucho.
Garabato instante enclaustra un sabor embriagante,
y así, entonces, te amo,
te amo en todo lo que amo.
228
Paciencia
No es resignación, tampoco compulsión, es un intenso ejercicio de atención que vive
de la mano con la pasión y la perseverancia, caminado hacia delante, luchando por lo
que se quiere que no se termina de lograr nunca, o bien nunca deja de no lograrse.
Es difícil definir a través de lo que no es, pero es quizás una manera única de hacerlo también, pues así comience quizás el entramado que teje la vida.
La paciencia no es inactiva, no es parálisis, es por lo contrario estar, es coherencia,
es una mirada lectora del ser y por el SER.
La paciencia sabe, y entiende cómo se atiende, no se limita a esperar, sino que
conquista desde su propio origen.
En estos tiempos que distinguimos hacer, en esta época que optamos por obrar,
lo importante es saber el para qué del hacer y el porqué del hacer, pero también
saber atraer hacia nosotros y tratar de que varios objetivos ocurran, y eso sucederá
entendiendo las leyes de esa trama que enarbola la sustancia.
Cuan más pacientes seamos, más atentos seremos y más sutilmente elegiremos los
sucesos trascendentales, es decir, nos alejaremos de la compulsión.
El ser paciente combate toda prisa, trata de crear un canal con el tiempo, dialoga
con el retazo que nos habita y lo acompaña.
Escucha a todo miedo para así confrontarlo con la plenitud de un instante eterno.
Esperemos entonces lo imprevisto, lo inesperado, lo contemplativo.
Es también una luz, y como tal arroja claridad sobre los hechos hacia uno y otro
lado del tiempo.
Gracias a ella podemos saber qué vemos y qué miramos. También, mirar nuestro
mirar. Conocer ¡qué somos! Y cómo somos, mirados en un influjo de vida.
Penetra en el corazón de la cosa y se detiene a charlar con aquello que hay ahí.
Convive con la pasión, con lo intenso del amor, como un estado de perseverancia,
de pertenencia a un todo que casi consciente sabe lo que hace.
Su energía da una frescura de colores verdes, naranjas y azules, olores penetrantes
a primavera y otoño, sabores dulces, embriagantes, gasificantes, electrizantemente
hipnotizantes.
La paciencia es un arte, es un nacimiento, es una salida a una nueva vida de luz.
Es un nado en el mar, una inmersión en el océano y una muerte en el ahogamiento
del amor.
Pero sigue siendo su relación con el tiempo, esa tenue estrechez de manos, lo que
intriga.
En esa relación no tiene sentido contar los momentos con un reloj ni con un almanaque, no se puede calcular esa manera de arte.
229
Aprende de la angustia que se esparce allí, serena, activa, frente a la eternidad
Hasta que el futuro, de repente, nos alcanza y entonces nos damos cuenta de que
crecimos.
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Relato de éste y de aquel, digo, “alguien dijo entonces”.
Así, ¿entonces te vas? —preguntó alguien.
—Sí —. Contestó entonces—
He de irme —y salió por esa puerta verde: una vieja y sucia ¡puerta! Llegó a la luz
del día, se apuró hacia la vereda y se detuvo, luego.
¿Quién soy? —se preguntó—
¿Debo ser alguien? —se dijo como contestándose—
¡Pero si acabo de hablar con alguien entonces soy él, entonces —y entonces siguió su
camino luego de esa pequeña re-flexión, sobre sí-mismo. Más adelante, cuando ya
no le dolía el cuerpo, realizó unos ejercicios y tomó también un analgésico.
¿Entonces? —nuevamente preguntó alguien—
¿Te vas? —se oye desde lejos.
Y el entonces, dijo: —Sí —y se fue, por fin se fue, y todo pudo seguir una vez más,
como si el entonces nunca hubiera o hubiese pluscuanperfectamente estado. Es así,
alguien llega y luego entonces se va, esta es la historia.
Al salir, todo termina atropellado por una retroexcavadora a dos cuadras de la disco
retro de la cual es propietaria la excaba de la comisaría segunda quien se llama
Dora. Ella a-dora todo lo que tenga que ver con historia sudamericana y griega.
¡Vaya con las cosas de la vida!
¿Por qué? Y, ¿por quién? No sé.
Supongo, aunque es malo suponer, supongo, el vehículo estaba manejado por
alguien.
Todo vuelve a aparecer ante la pregunta y escribe:
—Entonces me miré al espejo y apareció alguien.
Hoy yo creo que este todo y aquel alguien, entonces deben tener algo que ver entre
sí,
pero ¿qué miran?
Ese sí siempre está entre medio pero en realidad es el entre quien está entre el algo y
el sí.
¿Pero yo soy aquel o este? —dijo el entonces—
Más bien creo que soy el todo —replicó.
Pero en ese momento, ¡sorpresa! ninguno le tocaba suavemente la espalda al todo, a
todo él, entonces, supongo yo.
Entonces aprovechó, y le dijo: —Pero, ninguno, quisiera decirte que sí soy alguien.
Pues entonces yo atropellé al todo y lo maté, es decir yo soy alguien.
Pero si soy alguien, él, entonces, ¿dónde queda?
Ahí, ninguno contestó: —Entre el algo y el sí —y al pronunciar esas palabras, se
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desvaneció en el todo.
Solo quedó el todo junto a ninguno, y el entonces junto a alguien.
La soledad del todo es grande junto a ninguno y el entonces se siente acompañado
junto a alguien.
Pero este y aquel, digo yo, son lo mismo sin el entre dice: este.
Pero esa es otra historia.
232
Relato del punto
Este es el relato breve del punto en el plano no-aplanado, en el mencionado hogar de
la mención.
En el abismo del inodoro e inexistente espacio a-dimensional a mencionar, a de-limitar
por la palabra, que solo logra (dos puntos) no definirlo siempre.
Todo comienza en ningún lugar y es allí, justo ahí donde está él, ese axioma, el ente
menor del todo que sigue siendo lo mismo que crea por su sumatoria imposible elevada al infinito.
¡La partícula elemental dialéctica!
El que ha sabido mantener en el misterio una cáscara de materia tri-delimitada o bien
delimitada por tres él.
Él, él, él (o un “él” al cubo que no es lo mismo, no es igual ni parecido, pero sí es
semejante).
Eres el que eres que no es todo lo que es siendo-lo o tal vez debería decir “la” mas
partida parte de la última parte partida de sí-mismo.
Te desconozco, por ende, te llamo: Punto, y te delimito más allá de tu nombre que se
escapa para proyectarse hacia otra parte, hacia casi veintiún dimensiones que tienen en
común la locura y la risa.
Me duelen los dedos al querer a-tra-parte y la parte de atrás de mis uñas también es
parte de mí aunque lo olvide.
Intento de-limitarte en el plano, pero tu presencia indica que no existe para ti el plano.
Es solo ilusión y sombra iluminada donde cae la palabra, luz que intenta no verte y
fracasa al entenderte pequeño volumen partido.
El más pequeño de los grandes hermanos unidos.
El plano te oculta intentando transformarte en unidimensional, lo hace en el culto de
la bi-dimensión en la re-ligion de la uni-di-mención, en la uni-mención doble de ti, que
es siempre tres. ¡En la absurda ilusión de sombras iluminadas!
Las di-menciones no recaen sobre sí mismas definidamente para acoplarse y diversificarse proyectándose unas sobre otras.
Los inexistentes planos dobles mencionables necesitan tu nombre. Se unen al llamarte, te necesitan para ser, para crear, para dar vida al que nunca dejó de vivir, al tres que
te define definiéndose.
La tri-di-mención nace de la sombra, es una triple mención del inexistente plano, una
tri- mención, una mención del tres, de los tres él.
¡Aquí estamos y de aquí nunca nos fuimos, o bien nos fuimos y nos dimos cuenta
luego que no, entonces volvimos para darnos cuenta que no nos habíamos ido nunca!
Solo reconocemos, es decir, conocemos de nuevo lo que no veíamos y siempre estuvo.
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¡Mete miedo, pues está viva! Y defeca, “la cosa” esa.
En un momento cuántico encontramos su camino en la onda, en los posibles totales
caminos en los cuales él no está. Difícil verlo ya que la incertidumbre lo custodia de
una manera muy poética. Es una habilidad la de responder a la responsabilidad que
conlleva el saber que el futuro siempre está en movimiento.
Tu resides entre el antes y el después de ese cambio del espacio que nunca se movió,
mas se movió lo que lo llena, la luna llena, es decir vacío que llena el vacío que está
vacío de ti y que casi llega a ser casi nada dando sentido a la ausencia de todo eso que
no existe.
Entre lo que ya pasó y lo que será, vive la materia del tiempo, vive en el entre.
Bueno, llegó el momento del misterio, ¿o acaso es en el ocaso del océano? ¿Es que no
lo hay?
Él es el principio, el alfa, y el tiempo solo parece ser él en movimiento amigándose
con la palabra muerte.
El axioma último, dividido por el vacío hasta su menor porción conserva su mención
y parece no desaparecer en el infinito positivo.
¡Acá defecó el conejo! Justamente en el agujero negro y su producto cae por siempre,
dejándonos ver cómo pasan los tiempos.
El uni-verso se detiene, ¡me da frío!
El universo no se detiene, marcha más rápido, ¡me da calor! me quemo.
—Y… ¿la sombra tiene espesor? —me pregunto.
El conejo me mira y me saluda a través del agujero negro coloridamente colorido.
De materia negra, de materia fría, de materia roja, de cristales de tiempo.
La imagen observa al ojo que la percibe y le habla diciéndole que él no existe y se va.
El conejo exclama su inconformidad defecando.
¡Su excremento cae en paradigmas decadentes reemplazados por otros menos decadentes que suben, que se ajustan a la medida de la necesidad de defecar en forma
justa, como sueños reales de sombras que se esconden tras la luz, sombras de fantasmas que no-muertos se mueren y sueñan que ven otras sombras que el sol alumbra de
manera más clara!
¡Hacemos semblantes de grises pero “lo real” no tiene color, no tiene palabra!
De algo se tiñe la realidad, sí. La realidad…
De algo de mí y del Otro.
El punto descansa, piensa que es un humano que crea al punto y el humano siente
que es un punto que crea un dios que crea el universo donde él vive.
¡El-oim, el-oim!
¡Despertemos al ser humano, adormezcamos al punto y libremos al conejo de sus
excrementos!
234
¿Que pasará?
Como un sujeto que camina apurado,
¡el conejo defecó de nuevo!
Las cosas salieron así:
despertamos al punto, el ser humano duerme y destruimos el universo.
Bienvenido al poli-verso.
Juego terminado, Game-over.
¡Lo lamento, vuelva a intentar la próxima vez!
Si quiere volver a jugar, pues introduzca créditos.
Lo que no sabes es que el conejo es el punto y que el punto defeca conejos que
vuelven a defecar puntos que son conejos y estos crearon al universo llamándolo
cosmos.
Pero ellos no saben que estamos nosotros, los que nombramos conejos a esos seres
que defecan bolitas y que luego los comemos porque saben rico.
Es reconfortante no-saber, el que no puedo decir, y puedo decir que no sé. Es contemplativo ver conejos como materia y que la materia en movimiento sea como un
conejo en fuga defecando.
Es vivificante el saber que somos descendientes de la más pequeña parte que se ha
sumado y nos hace parte partida del gran conejo, dándonos la posibilidad probable
de cambiar-los cambios nombrando a las cosas que el producto del conejo en fuga
forme.
Con-forme con las reglas que acordamos me fui a otro punto del problema.
A otra parte partí.
Punto.
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Palabras del Editor
“Simbolizando lo Imaginario” es un combo literario que mezcla poesía y relatos cortos que
te abrazan y te llevan de viaje al mundo del autor. Daniel Diaz nos invita a deleitarnos
desde su perspectiva, donde cada relato es una ventana a sus pensamientos y emociones.
Sus poemas son pequeños tesoros líricos que guardarás en el corazón. Daniel, no solo
juega con las palabras, sino que también te invita a sentir con él. Es como si estuvieras
leyendo su diario poético, lleno de amor, dolor y toda la montaña rusa emocional de la
vida. Cada verso es un destello de su alma que te sumergirá en una experiencia poética
casi terapéutica.
Luego, están los relatos cortos, que son cortometrajes que Daniel ha creado en su
mente, instantáneas de la vida cotidiana, que también tienen un toque de magia. Cada
historia es un pequeño escaparate de su imaginación que te dejará con una sonrisa en la
cara o pensando en la vida más de lo que esperabas. Es increíble cómo puede capturar
tanto en tan pocas palabras.
Lo genial de “Simbolizando lo Imaginario” es cómo Daniel explora el poder de los
símbolos en nuestras vidas. No es solo poesía y cuentos, es una profunda inmersión en
cómo usamos símbolos para darle sentido a todo. Los relatos te mostrarán cómo estos
símbolos se entrelazan con nuestras propias historias, creando un tapiz simbólico que nos
conecta a todos, como si estuviéramos compartiendo una misma experiencia humana.
La forma en la que Daniel escribe es como una conversación íntima. Leerlo no se
siente como si estuvieras leyendo algo de un autor distante; más bien, es como si estuvieras
charlando con un amigo. Su prosa es tan cálida y accesible que te sumerge fácilmente
en su mundo literario. No es solo una colección de escritos, es una invitación a vivir las
emociones y las historias junto a él.
“Simbolizando lo Imaginario” no solo es una lectura, es una experiencia. Daniel
ha logrado crear algo que toca el corazón y la mente al mismo tiempo. Este libro es un
recordatorio de que las palabras tienen un poder increíble para conectar, emocionar y
hacernos reflexionar sobre nuestras propias vidas. Es una joya literaria que seguramente
se quedará contigo mucho después de cerrar sus páginas.
César Libardi