Poemas, cantares y semblanzas dedicados a mi gente
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Mi homenaje a poetas eternos y algunos de nuestro tiempo Hasta que el pueblo las canta las coplas, coplas no son, y cuando las canta el pueblo ya nadie sabe su autor… Procura tú que tus coplas vayan al pueblo a parar aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás, que al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de fama se gana de eternidad. Buscando mis amores iré por esos montes y riberas; ni cogeré las flores ni temeré las fieras y pasaré los fuertes y fronteras. ¡Oh bosques y espesuras plantadas por la mano del Amado, oh prado de verduras de flores esmaltado; decid si por vosotros ha pasado! San Juan de la Cruz Manuel Machado Eran las cinco en punto de la tarde… Dile a la luna que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena… No quiero que le tapen la cara con pañuelos para que se acostumbre con la muerte que lleva. Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido. Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar! Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura. Yo canto su elegancia con palabras que gimen, y recuerdo una brisa triste por los olivos. Federico García Lorca 15 ¡Qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido y sigue la escondida senda por donde han ido los pocos sabios que en el mundo han sido. Lo que he sufrido y nada todo es nada para lo que queda todavía que sufrir, el rigor de esta agonía de andar de este cuchillo a aquella espada. Miguel Hernández Fray Luis de León Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar, que es el morir, allí van los señoríos… allí los ríos caudales, allí los otros medianos y más chicos, mas llegados son iguales los que viven por sus manos y los ricos. Prados, ríos, arboledas, pinares que mueve el viento, pajaritos piadores, casita de mi contento… Fuentecillas de las zarzas que yo le daba a mi amor, caminitos entre el mijo, ¡adiós para siempre, adiós! Rosalía de Castro Jorge Manrique Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar; pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar… Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero… Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me concentraréis a bordo libero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. Antonio Manchado 16 No digáis que agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira: podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía. Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas; mientras el sol las desgarradas nubes del fuego y oro vista; mientras haya en el mundo primavera, ¡habrá poesía! Oh nudo que así juntáis dos cosas tan desiguales, no sé por qué os desatáis, pues atado fuerza dais a tener por bien los males. Juntáis quien no tiene ser con el Ser que no se acaba; sin acabar acabáis, sin tener que amar amáis, engrandecéis nuestra nada. Santa Teresa de Jesús Mientras la ciencia a descubrir no alcance… Mientras la humanidad siempre avanzando… Mientras haya un misterio para el hombre… Mientras sintamos que se alegra el alma… Mientras se llore sin que el llanto acuda… Mientras haya esperanzas y recuerdos… ¡habrá poesía! La soledad, dormida en la espesura, calza su pie de céfiro y desciende del olmo alto al mar de la llanura. Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende, y gladiadora, como un ascua impura, entre Amaranta y su amador se tiende. Gustavo Adolfo Bécquer Rafael Alberti El abrazo es algo grandioso. Es la manera perfecta para demostrar el amor que sentimos cuando no conseguimos la palabra justa. Es maravilloso porque tan solo un abrazo dado con mucho cariño, hace sentir bien a quien se lo damos, sin importar el lugar ni el idioma porque siempre es entendido. Por estas razones y por muchas más... hoy te envío mi más cálido abrazo. Gerardo Diego 17 Oculta en las veredas su paisaje sediento de aventura y estampida. Y elabora en la noche desteñida la negrura otoñal de su viaje. Rudo hatillo de intrépido bagaje. Duro aliento, su sed comprometida. Negro toro, y arena diluida, bajo el tórrido fuelle del paisaje… Luciano Nuevo Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño que toda la vida es sueño y los sueños, sueños son. Calderón de la Barca A un hermano no le niegues la palabra ni el saludo que entre dos sois una parte y media sois cada uno, unidos por padre y madre… Discreto, sigiloso, meditando argumentos, palabras y grandeza que a la postre quien habla va hostigando y siempre encuentra el golpe en su cabeza, por eso quiero ir reflexionando y hacer de mi silencio fortaleza… 18 La verdad tiene un camino, mas la mentira se pierde por no encontrar su destino… El hombre que calla y piensa cuando él hable has de escuchar, pues lo que diga interesa… El amor es como el viento que aunque existe no lo ves pero lo sientes por dentro… La paz quiero conmigo, vivir y ser feliz, al tiempo que me escuches mi canto para ti, después poco me importa llorar o sonreír, pues solo a mí me importa la vida que viví y a quien a mí me recuerde que solo pueda decir que viví sin buscar lucro, pues más que tener, lo que fui, así quiero en la memoria que me recuerden a mí… Luis Gutiérrez Mi dedicatoria especial a los poetas Dice un antiguo proverbio: ni están todos los que son ni son todos los que están. Aquí, efectivamente, no están todos los que son, pero sí son todos los que están. La palabra homenaje la hago extensible a todos aquellos poetas conocidos, reconocidos y anónimos. A todos aquellos que un día sintieron su sangre caliente y cogieron una pluma y a golpe de los latidos de su corazón, escribieron un poema, y aún perdidos en el olvido, solamente les sirvió a ellos, pero fue bastante. Porque la poesía a quien más enriquece es al poeta. A ese ser desconocido que únicamente podrá subir a los altares de su canonización poética cuando muera, como les ocurre a los santos, porque es difícil que a un poeta se le reconozca la obra en sus días de vida. Poeta es el que escribe donde encuentra su erudita y elegante fantasía de escribir un poema que acrecienta poderlo decir en poesía que siempre será un lujo lo que sienta al rendirle su pluma pleitesía… Luis Gutiérrez 19
