acta del jurat 2013 poesies

ACTA DEL JURAT DEL VI CONCURS DE POESIA FUNDACIÓ JESÚS SERRA
Reunits a l’Àrea de Cultura de l’Ajuntament de Palafrugell, el dia 12 d’abril de 2013 a les 12.30h, el
senyor Xavier Rocas, regidor de Cultura de l’Ajuntament de Palafrugell; el senyor Manel Farré,
Director Fundació Jesús Serra; el senyor Gerard Prohias, Cap de l’Àrea de Cultura de l’Ajuntament
de Palafrugell; la senyora Pia Serra, filòloga i el senyor Guillem Martínez, escriptor, han emès el
següent veredicte:
Categoria C castellà
Premiat amb 1.000 euros
•
Primavera radiante, presentat amb el pseudònim Molino, el qual pertany a Eloi Bribian
Corredor, de Palafrugell (Girona).
En el congelado marzo, la alegría rejuvenece.
Mientras el bosque entero florece
y se deshace de su blanco manto,
la primavera llega con todo su encanto.
Cambiando su vestimenta blanca,
presentando así su mejor estampa,
para que los campos se contemplen
abrimos los ojos y el corazón paciente.
Despertados por la ilusión,
los pájaros responden a su pasión,
de salir temprano, de madrugada
a ver el sol y su aura dorada.
Dulcemente cantan las golondrinas
que del lejano Egipto han venido.
Aquí vienen para hacer su nido
y oler el aroma de las carolinas.
El cielo llora en abril
y las gotas caen de mil en mil.
Así a las plantas pueden alimentar,
y a los insectos hacen trabajar.
Sobre la tierra húmeda, una planta.
Sobre la planta se abre una flor.
Sobre una flor una mariposa encanta
a mis ojos con tanto color.
Cuando al fin todo esto acontezca.
Cuando por fin el mundo florezca.
Se revelará, en un instante,
se revelará la primavera radiante.
Categoria C català
Premiat amb 1.000 euros
•
Un vol per l’univers, presentat amb el pseudònim Independència, el qual pertany a Àlex Bagudà
Molinas, de Palafrugell (Girona).
Més enllà del cel blau,
Núvols blancs de cotó,
Amunt, amunt hi ha un cau
On hi perdura la foscor.
La nit silenciosa avança,
Tornaré al lloc llunyà,
Els ulls tanco sense recança,
Per fi puc somiar.
L’univers és meravellós,
Estic perdut, no tinc por,
Estels, planetes de colors,
Ja veig al petit Plutó.
Un cometa despistat,
Passa pel meu costat,
A la cua he pujat,
I a Mart m’ha portat.
Júpiter de color ataronjat,
M’ha deixat enlluernat,
Saturn més seriós,
Negre blanc i grogós.
Urà té alguna cosa especial,
Però el fred és glacial,
Dono un vol per Neptú,
On l’hivern és més cru.
Al cim d’un meteorit,
De sobte faig un crit,
Enmig de la foscor,
Veig una gran lluentor.
Com a casa no hi ha,
Així que decideixo baixar,
A la Terra vull anar,
La resta ho deixaré per demà.
El meu petit planeta blau,
Un tresor enmig l’espai,
Desitjo que sempre hi hagi pau,
I protegir-lo com mai.
Més enllà del cel blau,
Núvols blancs de cotó,
Amunt, amunt hi ha un cau,
On hi perdura la foscor.
Categoria B castellà
Premiat amb 1.500 euros
Por tu hermoso buque anclado, presentat amb el pseudònim Bidea, el qual pertany a Mario
Aguiriano Benéitez, de Bilbao.
Sentimientos agolpados
En la prisión del poema:
Bestia de líneas,
Corral de tinta,
Dentro hay un tigre dormido
Donde no tiene cabida
Todo lo que quiero decirte
Todas las palabras que morirán
Como jacintos blancos
En mi boca,
Entre mis dedos que te escriben
Y se estremecen.
Sentimientos agolpados
Por tu hermoso buque anclado
En un corazón acostumbrado
A veloces naves viajeras
A faluchos de piratas desastrados
Que por robar roban hasta un beso.
Sentimientos agolpados
Por tu forma de llenar mis horas
Por tu pelo abriéndose en abanico
Recibiendo en hilos dorados
La presencia del sol ya escondido
Y dejando paso a espadas como labios
Que laceran tu cuello perlado
Abriendo heridas sobre cicatrices viejas.
Y no podía imaginar que desaparecieras
Caminando por noches surcadas
De dioses pidiendo consuelo.
Entre las piernas de las ninfas esquivas
Te veo alejarte
En un espejismo
En un doloroso juego de mi alma
Desacostumbrada a la constancia
Y sufro por dentro
Tratando de lanzar mis redes
Que jamás habían cazado un delfín
Categoria B català
Premiat amb 1.500 euros
•
Evasió, presentat amb el pseudònim Lady Gazel, el qual pertany a Gisela Barroso Guerrero, de
Sant Quirze del Vallès (Barcelona).
Absorbeixo energia, caminant
entre laberints de fulles i reflexos del migdia.
taral·larejo la melodia que s’enfila pels verds núvols oblidats,
incansables pensaments de boira, remolins dels quals fugia.
Cedeixo l’alegria als tristos ocells adormits,
vull que tots cantin, que cantin tots.
Els sons dansen lliures, envaeixen els esperits,
aquí mai es té fred, mai es té por.
Escolto el xiuxiueig dels arbres, com senyores
murmuren en silenci la música de la vida.
Alguns llueixen flors aromàtiques com penyores
guardades, esperant de les alegres abelles una bonica propina.
Rellisco per les suaus pedres que envolten la riera,
plenes de molsa i fang i branques i herba.
Al meu destí em vaig acostant, fruit de la primavera
nascut entre muntanyes com dolça espurna lleugera.
M’apropo al paradís invisible, camuflat
en d’un arbre un tronc, indistingible a ulls de molts
però meravellós pel meu emocionat cor:
petit gronxador de lianes, secret botxí de tot rancor.
Pujo i baixo mentre l’aire m’acarona la pell,
Oh paisatge devorador, diví miracle incert!
M’hi passaria la vida, res no hi ha més bell.
Tranquil·litzadora màgia, temptació d’efecte etern.
Respiro profundament en bombolla de vidre,
No vull despertar. Son profund, auriga del meu pensament...
Imatges que fan saltirons, macos com cristalls d’enhidre
Somnis curatius, la custòdia posseïu de qualsevol turment.
Obro els ulls, un dia més fora de casa.
Del propi infern sóc captiu, caigut en parany de
mala fortuna.
Bates blanques m’envolten, encara el dolor
persisteix intacte;
Aleshores és quan sospiro pel meu bosquet de
fantasia,
una engruna.
Categoria A castellà
El jurat decideix atorgar 2 premis de 1.000 euros
•
No era amor, lo comprendo, era tarde, presentat amb el pseudònim Guadiana, el qual correspon
a José Luis Morales, de Pozuelo de Alarcón (Madrid).
Para Maribel, cuarenta años después.
“... Recuerdo un dia de campo, en el puente de Picón, sobre el Guadiana, con toda la
pandilla. Los chicos estabais de acampada y a las chicas sólo nos dejaron ir por la tarde. Y tú y yo
fuimos a pasear, y nos sentamos a mirar el río (que entonces sí llevaba un buen caudal de agua,
fíjate si hace años de esto), se veían los árboles enormes y preciosos y tú me recitabas poesías.
No se me ha olvidado nunca ese momento; no sé por qué, yo creo que no era amor, pero siempre
lo he recordado.”
(M.I.R., e-mail para usuario)
Tal vez no fuese amor... ¿Quién reconoce
su amanecer, si a aquella edad apenas
ha sentido ansiedad, deseo, fiebre
en el tacto? Quizás –como el calor-,
fue sólo el espejismo de una tarde de mayo junto al río.
Éramos unos cuantos amigos. Bajo el puente
de Picón resonaban darbukas y guitarras,
y un coro adolescente de bobdylans
tumbados en la hierba, interrogaba al viento...
Quizás sin un porqué, fuimos a pasear nosotros solos.
Tal vez no fuese amor. Tal vez fuera el reflejo de la tarde y su luz
y una brisa fluvial y susurrante,
y un sendero sin nadie, trazado al borde mismo del río, entre espadañas
y unas viejas encinas cenicientas.
Yo no sé qué sería. Tal vez fuera simplemente tu mano en mi cintura
o mi brazo en tus hombros y mi voz murmurando un poema. O tal vez sólo
tus quince tiernos años escuchando
mis versos de dolor y diecisiete.
O tal vez fuera amor –por qué negarlo-,
o ternura tal vez, o ni siquiera dimos más que un paseo junto al río
una tarde de mayo y de hace tantos años que ya no sé por qué decía
versos, mientras mirábamos ondear nuestros cuerpos en el agua.
Pudo ser tu ternura, o tal vez era el caudal de un Guadiana insospechado,
la claridad del aire, los viñedos verdeciendo a trasluz; quizá tus ojos
que me hacían callar si me mirabas...
O tal vez fuera amor –quizá lo fuese-,
un amor singular que usó los labios sólo para leer,
sin que otra sed distinta convertiera su aliento en beso ni su boca en ascua.
Era mayo, y domingo, y de aquel cauce,
otras veces tan seco, emergían los álamos
como géiseres blancos, con los primeros brotes
ruborizando aún la palidez desnuda de sus ramas.
Y eras tú y tu manera de pasear callándote, y mis versos
de sílabas heridas, pues nada duele más que la palabra
soledad al cumplir los diecisiete. O, tal vez, fuese aquel
encogerse la tarde como un niño en posición fetal, irse inclinando
las sombras sobre el agua y tu cabeza
apoyada en mi hombro, casi hundida,
para escuchar mejor, y que yo no notase el fluir de tus lágrimas.
(No era amor, lo comprendo, era la tarde,
era el sol de la tarde que te daba en los ojos...)
Apuramos aún la claridad hasta el último azul, casi violeta.
Sé que, para los dos, desandar el camino fue renunciar a un sueño.
Tu corazón con pecas de niña lo sabía:
volver era morir, como muere la lluvia entre los árboles.
(Pero, en fin, era mayo; era mayo y, tal vez, fuese domingo.)
Lo que ahora sabemos –de lo que ya no hay dudases que la tarde aquella sigue aquí, conservada en el aire o en el agua,
y tú y yo paseamos, -aún y para siempre-,
mientras algo que ya nunca sabremos si era amor nos guiaba,
en silencio, hacia el puente.
Puede que al recordarla la violemos un poco,
pues la memoria inventa como un niño encerrado
y el ayer es el único juguete que conoce.
Cuarenta años después nos ha devuelto la noria del vivir a esta ribera
del Guadiana y ya ves: otra vez han venido los amigos,
otra vez leo versos, y otra vez corre el agua...
Pero no, no era amor, aquello fue una tarde, igual da de domingo que de sábado,
como tú en tu correo la recuerdas, una tarde de mayo
-o de junio- con árboles.
•
Reiniciando, presentat amb el pseudònim Eli Ríos, el qual correspon a Elisabet Ríos Liste, de A
Coruña.
Podría recolectar almendros en flor buceando bajo tu mirada,
navegar entre la penumbra de tus pestañas arropadas por sputniks.
Me hubiera o hubiese desorientado en los senderos de tus arcoiris
mientras explotan las aurículas a través de los túneles carpianos
pero, sinceramente, cariño... no quiero.
Hablamos entonces de los Harlem Shakes, Who o Gaga.
Deshaucios, recortes, paro, turbulencias o corrupción.
Tortillas, churros de queso, pescaditos, serrano o rioja.
Fútbol, patines, cross, heures du Mans o salto de pértiga.
Te tatúo a lápiz versos de Rilke contra la epidermis húmeda
e ignoro tus palabras alimenticias/ deportivas/ musicales.
Quiebro, sin piedad, los viajes que nunca jamás haremos
a esas ciudades donde, cauta, depositas tus sueños íntimos
infectados por romanticismos de tan obsoletos ya caducos.
Alwayas, follow you perquè sóc la teva passió més inconfessable
iallá habaibi go climb esta scogliera inhospitalis que nos sépare
et nos impide ver onde moram os nosos desexos más corpóreos
aos ritmos das sambas engendradas en las favelas paulistas
sin pensar en los amaneceres que nos esperan pasado mañana.
Podría... cariño... pero, sinceramente, no quiero.
Como un sádico cuerdo torturo, poquito a poco, la sonoridad de tus lenguas,
las convierto en el folio vacío que planea sin alas hacia la papelera desierta
y asesino aquellos versos huecos que esperas desde tu cóncava adolescencia
sentada en tu estación becqueriana con el corazón sobre las baldosas frías.
¿ Por qué, entonces, compartimos este gin tonic huérfano?
¿ Cual es la razón de que tus dedos se enramen en los míos?
¿ Cuándo nos extraviamos entre las zarzas gramaticales?
Si todo es un delirio no comprendo el abismo que reflejan
Tus mejillas extemporáneas plagadas de eternas sonrisas.
Me embriago hasta emborracharme dese caldo casero
que emana de tus palmas perdiendo la consciencia.
Huye la razón de mis últimas feromonas fugitivas
y se enclaustran en el centro del universo esperando...
el instante en que la muerte distorsiona infinitésima.
¿ Acaso sugieres que sólo piensas en mi con instintos carnales?
¿ Insinúas este bla, bla, bla infantil, ingenuo, inútil e insensato?
¿ Únicamente te excitan mis yemas cual patata frita del menú 3?
¿ Conquistas mi sentir desplegando vastos discursos gallipavos
Anexionados a una realidad por encima de mis posibilidades?
Blasfemias, linda zagala, es esto que tus faringes proclaman
sin ser correspondidas por el pálpito uterino que te traspasa.
No escudriñes en mi el bardo norteño de hermosos epítetos
sino al amante noctámbulo que hostiga tu apetencia primaria
para remolcarte a un limbo de placer nunca antes proyectado.
Mientras llueven despacito tu jeans camino del suelo
maldigo, solemnemente, la métrica y rima aristotélica.
Olvido mi ser al levantar tu estandarte con los pliegues
de mis papilas gustativas adormecidas entre los caminos.
¿ Puede ser por acaso que en el principio no fuese el verbo?
Saboreo los olores de tu piel escuchando cada pulgada
sin la premura del tacto recién estrenado en estos poros.
Devoro las palabras desnudas que te retenían lejos de mi
para transformarlas en mil suspiros rítmicos interestelares
presos a las sombras que Grey inyecta entre tus muñecas.
Y estalla el dolor al 50% del placer en este éxtasis tan poco teresiano
que nos fulmina y divide en 4 mitades exhaustas al borde del abismo.
Componemos, este instante, una sinfonía con mariposas de colores.
Nos dejamos morir, sólo un poquito, abubillados en el colo de Morfeo.
Borramos las estrofas con milán nata y arbitramos un nuevo principio.
Categoría A Català
Premiat amb 2.000 euros
•
Fugitiu a mitjanit, presentat amb el pseudònim Blue note, el qual pertany a Mercè Blanes
Adelantado, de Montornés del Vallès (Barcelona).
FUGITIU A MITJANIT
(escoltant Round Midnight)
“Digues, te’n recordaràs
d’aquesta cambra?”
(Gabriel Ferrater)
Per la finestra mig closa
d’una habitació de lloguer,
la llum dels solitaris fanals
dels carrers estrets,
de la ciutat aspra,
ha begut suor de les brunes pells.
Tremolós el silenci ha respirat desig.
No saps ben bé què va passar
fa unes hores.
Potser va ser aquell valent alè
de licor de taverna o el so
improvisat d’un saxo provocador
que amb sentiment va esquerdar
la buidor dels vostres cors.
Potser, només, les denses mirades.
Però ara, fugitiu a mitjanit,
deixes de nou, la humida fosca nit
per no emmirallar-te mai més
en uns ulls massa nets,
massa generosos.
El maleït retrovisor d’un cotxe
desorientat i molt vell, et dirà demà,
el camí que no torna mai.
Actua com a secretari Gerard Prohias, secretari de la Comissió Informativa de Serveis a les Persones
de l’Ajuntament de Palafrugell.
Palafrugell, 12 d’abril de 2013