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EL RODANTE Dolores Rodríguez de Astudillo Ponce de León R I M A S IN S U L A R E S Odalys Leyva Rosabal PUERTO RICO: San Germán, 14.09.1843 CUBA: La Habana, 10.11.1924 José Julián Mar tí Pér ez Pére CUBA: La Habana, 28.01.1853 Dos Ríos, 19.05.1895 BAILE AGITADO Año 5 - Nº 39 Santiago de Chile, 10.03.2013 Editor: César Huapaya Amado A CUBA A ISABEL ESPERANZA BETANCOURT... En una sala vacía hubo fiesta y gala anoche, y en la puerta, mucho coche y en todo, grande alegría… ¿Qué es esto? De encajería Fina está todo bordado: en un pañuelo, manchado de sangre con gruesas gotas, cuando así a los labios brotas, corazón, ¡Cuan lastimado! Cuba, Cuba, a tu ribera llego triste y desolada, pues dejé la patria amada, donde vi la luz primera! Sacude el ala ligera la radiante inspiración, responde mi corazón en nobles afectos rico, la hija de Puerto Rico lanza al viento su canción! Yo no me siento extranjera: bajo este cielo cubano cada ser es un hermano que en mi corazón impera. Si el cariño por do quiera voy encontrando a mi paso, ¿puedo imaginar acaso que el sol no me dé en ofrenda, un rayo de luz que encienda los celajes de mi ocaso? Quieres mi verso tener ¿Qué verso te he de decir? ¿Quién queda con verte ir sin lira ya que tañer? ¿Versos pues con ser mujer y nacer de quien naciste flor de estrella, verso fuiste delicado, casto, airoso, más que el cantar querelloso de un hombre pálido y triste. ¿Y esto? Labor (...) No ora la dama sencilla es la olvidada varilla de un destrozado abanico. Aún cruje el paisaje rico: aún estalla la crujiente seda, por la mano ardiente de una celosa oprimida, que la quebró, como a erguida caña la airada rompiente. Más las nieblas del olvido no han de empañar los reflejos del hogar que miro lejos tras de los mares perdido… Si ausente lloro mi nido, otro aquí vengo a formar, y ya no podré olvidar que el alma llena de anhelo encuentra bajo este cielo aire y luz para cantar! Vuestros dioses tutelares han de ser también los míos! Vuestras palmas, vuestros ríos Repetirán mis cantares... Culto rindo a estos hogares donde ni estorba, ni aterra el duro brazo que cierra del hombre los horizontes… ¡yo cantaré en estos montes como cantaba en mi tierra! ¡Oh, lago! Que apenas risa de mayo el terral primero! y quede en ti prisionero del encanto que lo hechiza! No sabes cómo suaviza la vida recia, el hallar niña que sabe llorar las penas propias y ajenas vale más consolar penas, niña, que saberlas dar. ¿Y esto? Como sierpes muertas acá y acullá se tienden, bajo las sillas se extienden, y asoman bajo las puertas; Estos rastros, estas yertas muestras ya descoloridas de miserias escondidas entre celajes azules ¿Son restos de encaje y tules? ¡O son! ¡Ay, alas caídas! ¿Cómo no darme calor la hermosa tierra de Tula, donde el horizonte azula y da a los campos color? ¡Cómo no encontrar amor, para colmar el poeta las ansias de su alma inquieta, aquí donde esplende el arte y en abundancia reparte las tintas de su paleta? Cuba y Puerto Rico son de un pájaro las dos alas, reciben flores o balas sobre el mismo corazón… ¿Qué mucho si en la ilusión, que mil tintes arrebola sueña la musa de Lola con ferviente fantasía, de esta tierra y de la mía hacer una patria sola! No sabes que deleitosa paz se esparce en nuestra vida cuando halla el alma vencida una niña pudorosa cual mira la primer rosa el que vuelve de la guerra cual si el misterio que encierra el cielo se abriese al bardo ¡Cual si la aroma de un nardo llenase toda la tierra! ¿Y esto? En mesilla apartada de la antesala lujosa descansa en fuente preciosa de champaña evaporada: Dos copas, de regalada labor, de cristalerías joya y espejo, allí frías posan, y turbias y mudas: ¿Qué son? Pues no caben dudas ¡Ay! ¡Son dos copas vacías! Noble pléyade cubana que entre sombras centellea! Dulce musa de Zenea, flor que se agotó temprana! Tras de la estela lejana mi corazón adivina, la figura de Cortina que con acento vibrante dice a la patria: ¡adelante, no te detengas; camina…! Le basta al ave una rama para formar blando lecho, bajo su rústico techo es dichosa porque ama! Todo el que en amor se inflama calma en breve su hondo anhelo ; y yo plegando mi vuelo, como el ave en la enramada, canto feliz, Cuba amada, tu mar, tu campo y tu cielo. Y se me va ya el frescor del alba y lirio pascual, y aquel hermoso rosal ¡Todo gala y todo flor! prendada de tu candor, mal su pena alarma doma; y cuando la vela asoma que ha de llevarte a otra tierra ¡ Ay! ¡Me parece que cierra sus alas una paloma! ¿Y esto? Perniles roídos, y servilletas manchadas y frutas medio gustadas, y ramilletes perdidos. Rizos y bucles caídos broches, lazos, alfileres: ¡Todos los ricos enseres! ¡Todo el polvo de los hombros! ¡Todo postre, todo escombros del honor de las mujeres! Colaboradores Argentina: Abel Zabala Colombia: José Atuesta y Ricardo Olea Cuba: Odalys Leyva España: José Criado [email protected] / [email protected] EL RODANTE que se extraña / por todo el Perú camina por la América Latina / Las Canarias, sur de España. Hermano de buena entraña / de ingenio, saber, pasión por divina permisión / bien mostrará los cantares, de poetas populares/ en siglos de tradición. DES O DE LA PLA DE EL RÍ DESDE RÍO PLATTA Abel Aníbal Zabala López CANTO AL MINERO SIN FRONTERAS Como he nacido minero mi vida es el socavón. Hablé de comprarme el día, pero me ha dicho que no. Soy latinoamericano sin fronteras por el medio. No traigo más credenciales que mi guitarra y mi verso. Quise emponcharme de nieve, si en la montaña nevó, pero me llamó el estaño, con un martillo en la voz. Camino mi continente y en cualquier vino me quedo, cualquier hombre es como yo no importan razas ni credos. Bolivia dice que me ama con un singular amor, me ama sólo cerro adentro pero cerro afuera no. Soy de una generación que no doblega su empeño; por los muchos que se encorvan llevo vertical el cuerpo. Yo seré tuyo, Bolivia, bajo un destino sin sol, aunque me coma la vida el hambre del socavón. A mí no me tendrá el bronce ni la historia ni el museo, se registrará mi nombre en los archivos del viento. Se me quedó a media vida la voluntad de querer, sangre minera temprano se junta con la vejez. No me pregunten quién soy, que sin ser hermano vuestro, hablando por el que calla ya no me siento extranjero. Chola mía, guagua mía, la patria es de ustedes dos, aunque me muera minero, sin cielo, tierra ni sol. La escuela la vi por fuera, cuando fui a verla por dentro el hambre me echó a l calle el hambre fue mi maestro. La chicha me prendió fuego, con una yesca de alcohol, y al pretender ver el día la noche se me agrandó. Y me recibí de hombre que es el título que ostento, algo de sombra por fuera pero mucho sol por dentro. Yo seré tuyo, Bolivia, bajo un destino sin sol, aunque me coma la vida el hambre del socavón. A mí no me tendrá el bronce ni la historia ni el museo, se registrará mi nombre en los archivos del viento. LA CASA Haré una casa, junto a unos pinos sobre una roca, frente a la playa, para que el viento, cuando atraviese, contemple el cielo sobre dos almas. Te pondré un libro sobre las manos, y en las pupilas mucha confianza, jugaré un rato con tus cabellos y pondré un beso sobre tu cara. Con dos ventanas que den a Oriente, y una al poniente, con una alcanza, pero la puerta que dé hacia el mundo, para que el mundo entre en la casa. Y una mañana por tu cintura, rondará el hijo de la esperanza, y al fusionarse nuestras dos sangres recién la casa será una casa. Caminaremos bajo la luna, con nuestras manos entrelazadas, dejando huellas sobre el silencio, que está tendido sobre la playa. Después, un día, como soy hombre y soy poeta de la distancia habrá una ausencia comprometida sobre las normas de mi guitarra. Y al volver tiernos y esperanzados, al grato mundo de aquella estancia, junto a las llamas de cuatro leños, ir modelando nuestro mañana. Será una casa, junto a unos pinos, sobre una roca frente a una playa, para que el viento cuando atraviese, contemple el cielo sobre dos almas. Tendré que hablarte de otros hermanos, sobre otras tierras y de otras razas, y desde el credo de la ternura hacer de a poco la nueva patria. Con dos ventanas que den a Oriente y una al Poniente, con una alcanza, pero la puerta que dé hacia el mundo, para que el mundo entre en la casa. Luis Ger ar do Gerar ardo Lagos URUGUAY: San José de Mayo, 06.06.1938 Montevideo, 08.12.2008. Excepcional repentista y poeta. Publicó dos libros: Arando Hondo, 1969 y Siembra y camino, 1979. Musicalizó gran parte de su producción poética y grabó el CD «Perfiles de Tiempos». Durante la década del ’70 realizó una gira de siete años por América y Europa. SONETO A... Cargabas un andrajo de madera. Guitarra que fue ayer, hoy un relente, de lozanía que admiró la gente cuando tu savia promisoria era. Has amado el amor, de la manera más simple, más vital, más inocente, y ha sido tu inocencia, fatalmente, quien te puso en las garras de las fieras. Te han engendrado hijos a mansalva. Te denegaron el ascenso al alba. Te han hecho catedrática en miseria. TABARÉ ETCHEVERRY LA PATRIA Y YO Vive tu guitarra andante, un paréntesis de espera, como si tu ausencia fuera la eternidad de un instante. Pero hay un interrogante, en torno de tu partida; puesto que no es la caída, del hombre, lo más fatal, mientras quede su ideal hay prolongación de vida. Cuando salí a los caminos junto a un lírico estandarte todavía el sol del arte no maduraba mis trinos. Hoy me ven los campesinos desde el tope de sus eras, y me han visto las praderas aferrarme a sus contiendas por despertar las leyendas que duermen en las taperas. Tu búsqueda no agoniza, se trasmigra a nuestro ser, anhelante en el deber, de sustentar su divisa. Cuánto nos revitaliza el saberte reencarnado, en pájaro enjaulado, en la esperanza indigente, en el abrazo caliente, y en el amor ultrajado. Desde que ando en las huellas con románticos anhelos he mojado mil pañuelos con rubio llanto de estrellas. Pero las horas más bellas que guardo en las glorias mías, fueron las de aquellos días que hundí el alma entre las flores para ver los payadores entre auroras de poesías. Tu anhelo de paz, anuncia, el más entrañable credo, como erradicando el miedo, como alzando la denuncia. Hoy, donde pan se pronuncia, se ha pronunciado tu nombre, y es muy normal que se asombre, el mediocre y el falaz, puesto que tú decías paz, y el hombre abrazaba al hombre. Por matar la diferencia entre opresor y gauchaje asistí con el coraje a un pacto de independencia La libertad es mi querencia la gané en forma bizarra el gaucho puso su garra entre ponchos y entre lanzas y yo regaba esperanzas con agüitas de guitarra. En la irrenunciable andanza, de sus hermanos cantores, gravitarán los colores de tu inmortal esperanza. Haremos de tu templanza una profesión de fe, manteniéndonos de pie con el ideal altivo, hasta lograr tu objetivo compañero Tabaré. Te trocaron las flores por basura. Pero pusiste la lágrima más pura que encontré en la pupila de la feria. Estado Var gas: Vene zuela arg enezuela TRIÁN GU LO TRI CO LOR GULO COLOR TRIÁNGU TRICO Tres decimistas del Estado Vargas, cuyos trabajos poéticos se publicaron con apoyo de la Fundación para el Desarrollo de las Actividades Culturales del Municipio Vargas en el libro «Décimas del campo», antología de los creadores no académicos. José Atuesta Mindiola / Ricardo Olea Hernández Florencio Escobar Víctor J osé Tor to za José orto toza Florencio Pantoja 07.11.1936 15.06.1946 07.11.1957 DÉCIMA POR LOS PUEBLOS DÉCIMA CRIOLLA PARA VENEZUELA DÉCIMA CRIOLLA PARA DEDICAR A UNA DAMA VARGAS ES MI ESTADO HERMOSO Yo a Venezuela la quiero y eso nadie me lo quita en estas tierras bonitas no hay como un hombre sincero Las flores en el camino nacen para los caminantes tú naciste para mi y yo para ser tu amante Quebrada Seca el principio de una zona marginal de este parque nacional de paisajes muy bonitos Osma es otro pueblito que impresiona al visitante seguimos más adelante caemos en Oritapo y aquí empieza un relato de una zona impresionante Vengo gritándole al mundo que les traigo poesía hechos con gran alegría y un sentimiento profundo sobre las coplas abundo como luces en el cielo como garza en el estero como azul en la distancia lo digo sin adulancia yo a Venezuela la quiero Grandioso tren de verano que recoges tanta gente y le ofrece a los presente un ambiente más humano sales del centro va al llano y sube al páramo andino entusiasma a los vecinos a asomarse a las ventanas y mirar en la montaña las flores en el camino Esta Parroquia Caruao un sector lindo de Vargas donde hay una franja larga terrenos muy codiciao por quienes han visitao claro son pueblos preciosos unos valles tan vistosos muchos quieren adoptar yo digo en mi recitar Vargas es mi estado hermoso Todasana es puerta franca para el que viene y que va y que se para a descansar para continuar su marcha luego con gran arrogancia está la playa de Urama más allá está La Sabana con sus hombres de talento que no desprecian momento para divulgar su fama Yo quiero como el rocío quiere el sol de la montaña lo quiero como las ranas quieren la orilla del río como el jardín florecío quiere alzar sus margaritas como la jungla a la pila como la noche a la calma así lo siento en mi alma y eso nadie me lo quita Yo anduve en ferrocarril barcos, carros y aviones y de estas embarcaciones nada tengo que decir ahora pudiera seguir pero ya lo hice bastante y de hoy en adelante prefiero viajar a pie porque Rosita e Inés nacen para los caminantes Bello pueblo Naiguatá playa hermosa del Caribe Caraballeda recibe turista que siempre va Macuto cerquita está con sus hoteles lujosos brindan su atención gustosos se recrean los visitantes pasan su tiempo campante Vargas es mi estado hermoso Caruao con su abundancia y su linda playa y mar siempre sufre el malestar de un río que lo amenaza y si seguimos la marcha caemos en Guayabal allí todo es por igual habitantes complacientes gozarás de un rico ambiente que jamás podrá olvidar Yo quiero como el aroma quiere el Chávez de la diana como la oveja y la lana quieren al medio’e la loma dos mensajeras palomas quiero enviar a Margarita en una corta visita cruzar sobre Nueva Esparta y dejar caer dos cartas en estas tierras bonitas Los hombres de alpargata nacen pa’ la oligarquía y el cuatro pa’ la fulía y el corrió pa’ las maracas el toro para las vacas y el pez nace pa’ morí el traje para vestí el papel pa’ la carpeta yo nací para poeta y tú naciste para mí Paso Punta de Mulato y paro en el Cardonal voy transitando el litoral La Guaira, Maiquetía, trato plaza El Cónsul un rato disfrutar el aire sabroso bajo el bello árbol frondoso continúo hacia Diez de Marzo esta es la verdad no es falso Vargas es mi estado hermoso Chuspa es el punto final símbolo de la belleza que dio la naturaleza a este litoral central estos pueblos por igual sufrieron el malestar de un sentimiento fatal de todos los gobernantes y este relato importante narró Florencio Escobar. Yo quiero a mi Venezuela como Agosto a la neblina como el niño a la piscina como el maestro a su escuela como el loco a la candela como la luna al lucero como todo lo del cielo fecundo por las estrellas y es que en esta tierra bella no hay como un hombre sincero En la casa de mis viejos éramos diez barrigones cuatro hembras, seis varones todos oíamos consejos varios se fueron bien lejos para conocer bastante Rosa nació pa’ cantante Juanita para escritora María para doctora y yo para ser tu amante El puerto gran aeropuerto es la entrada y salida en tu línea preferida por Catia La Mar abierto sigo Arrecife muy cierto allá en Carayaca gozo con su clima delicioso en Tarma y el Junko se haya Chichiriviche y Maya Vargas es mi estado hermoso Andrés Alejandro Kúo R ob les Rob obles PERÚ: Lima, 10.11.1942 Lily Bahamondes Brickles CHILE: Valparaíso, 05.11.1925 VERDADES Y MENTIRAS Aunque por mucho lo escondan Las verdades se sabrán Debajo de las mentiras Está creciendo un volcán. César Castillo Bozo De hablares y decires Editorial Maribelina N° 135. Lima, Perú, 2010. 21.5 x 14.5 cms. 56 pp. LOS JUEGOS INFANTILES Puede que pasen los años Puede que yo ya no esté Puede que tampoco usted No me inquieto ni me extraño, Lo que indigna es el engaño Con que la falsía adornan Más por esmero que pongan Ya no se puede ocultar Que’l tiempo se les va a acabar Aunque por mucho lo escondan Canto valiente. Poemas 1973 - 1990 Autoedición. Rancagua, Chile, 2010. Imprenta Gráfica Zero. 21.2 x 14.9 cms. 148 pp. PINTA LA PRIMAVERA Hoy recuerdo haber jugado cuando aún era pequeño, aquella etapa de ensueño que jamás las he olvidado. Mi recuerdo está grabado cuando al trompo lo enrollaba con la guaraca y bailaba en cadencioso vaivén. Como supe hacerlo bien en el aire lo atrapaba. Bastante juegos caseros practicaba en mi niñez; «ampay», una, dos y tres ya salvé a mis compañeros. En las calles, los recreos a «la pega», «mata gente», «arroz con leche», «inocente» «al lobo» ¿qué estás haciendo? «La soga» saltando, riendo «al mundo» con un pie al frente. Los pesares de mi gente Me duelen más que una herida Porque es cosa sabida Que le mata lentamente, Mas cuando en forma valiente Descubran la realidad Las cosas tendrán que cambiar Eso pienso y no miento No tengo dudas, por cierto Las verdades se sabrán Pinta la primavera Con sus dorados fulgores El cielo, el campo, las flores Y todito lo perfuma De una dulzura que abruma Y de pronto, sin saber Siente el alma un no sé qué Que no es pena ni alegría Una gran melancolía Por lo que ha sido y no fue. En tiempos de primavera se volaba la cometa, trepando por una cuesta hasta alcanzar alta esfera. Poco hoy en día se juega, no hay lugares descampados como los antepasados que tenían campo abierto. Este juego es muy incierto los cerros están poblados. El runrún así se llama por su sonido emitido, una especie de zumbido que atraviesa el viento y brama. Una pita es la trama irrumpiendo al corazón de cada ojal del botón para lograrlo girar. Se debió el botón comprar el que se usaba en sacón. Y hasta los más sumisos Han de levantar la voz, Para denunciar el horror Del trágico sacrificio, De un pueblo que en el suplicio Crece, se alza y aspira A ver su sangre vertida Por justicia, pan y paz Porque nazca la verdad Debajo de las mentiras Cantan las avecitas En las floridas ramadas Zumban entusiasmadas Las abejas industriosas Las hormigas afanosas Acarrean alimentos, Dentro del pecho siento Desde Enero hasta Diciembre Un invierno permanente ¡No ha de ser de nieve eterno! Se le vendaban los ojos al niño o niña que queda como gallinita ciega le dan vueltas a su antojo. La ronda canta con gozo dime que se te ha perdido ¿la aguja y dedal ha sido? entonces ponte a buscar. Al que lo logre chapar en gallina es convertido. Las chapitas de botella de las kolas, de cerveza con una piedra y destreza se la aplanaba toda ella. Un clavo afilado se estrella y círculo al centro se hace la pita sirve de enlace nace el runrún peligroso. Causando tanto destrozo Pronto el juego se deshace. Acumulando falsías Muchos años han pasado Digo que son demasiados Tristes y amargos días, Mas ya viene la alegría Feroz como un huracán Que a su paso va arrasar Con toda la podredumbre Dentro de la muchedumbre Está creciendo un volcán. Florecen en las quebradas Flores blancas y amarillas Luego vendrán las semillas Y seguirá este proceso, ¡Para qué me quiebro el seso Si ha de seguir todo igual! Las cosas no han de cambiar Por quererlo solamente Tendrá que morir la gente Pa’ la vida renovar El jugar a la bolita e introducir en el ñoco, fue necesidad un poco de puntería exquisita. Se tiraba de puntita, si le pescaban un lado lo dejaban rezagado para ganar la contienda. El perdedor sin enmienda su derrota ha aceptado. Se jugó con el patín aquellos de cuatro o dos ruedas; del cuatro, el recuerdo queda, el de dos sigue en trajín. Nunca el juego tendrá fin mientras seamos pequeños, porque jugar es un sueño que se lleva hasta la muerte. El juego humano es tan fuerte en nuestro mundo de ensueño. Ordeno la despedida Pajarillo libertario Amo tu canto que a diario Alegra toda mi vida. Suene tu trino a porfía En el campo y la ciudad Denunciando realidad Aunque sea dolorosa Para que todas las cosas Reluzcan en claridad. Pero todo a su tiempo Como lo exige Natura Que no hay peor creatura Que la que destruye vida. Arranca flores, semillas Con un profundo desprecio, A ese ser, tan vil y necio Que todo lo descompone Hay que ponerlo en prisiones Aunque poco sea el precio. Xesca Almécija Mar tíne z Martíne tínez NÍN PE SU LA I BÉ RI CA NÍNSU BÉRI PENÍN SULA RICA José Pepe Criado Fernández José Castillo R odrígue z Rodrígue odríguez ESPAÑA, Almería: 31.01.1962 DEL MEMBRILLO A LA GUAYABA Si adornan la poesía romances y cascabeles humedad en los dinteles de satírica porfía. Borracha de lejanía en las mieles del idioma como un arado se asoma surcando el sur del Caribe. Esta india que recibe diez versos de una paloma. ESPAÑA, Almería: Pechina, 1872 – Serón, 1958 Descomunal inocencia puede ser el horizonte donde el trino de un sinsonte aguarda su adolescencia. Se pierde en la transparencia de mi sueño peregrino y por cosas del destino pongo un santo y una vela, para que una castañuela le marque el son del camino. Y pare luces de rima si la poesía se apaga bálsamo para la llaga, mientras un virus se anima a devolverla a la cima en su estado natural. Y una tradición oral gestora de descendientes, que en Nahories y valientes encuentra su pedestal. Del arte por el que vivo viaja Espinel en mi verso en cada rima converso con el hombre, el poeta vivo. Entre líneas le revivo poesía que en mi garganta desgarra, laza, levanta entreteje con miradas deseos, pasiones calladas brebaje, verso que imanta. Una estrella es lo que quieras raro espejo de algún poeta cartero de otro planeta que sin conocer lo esperas. Extrañas rimas viajeras incalculables bombillas cocuyos en Las Antillas luciérnagas en mi noche o un espontáneo de-Roche en metáforas sencillas. Con un pájaro he cantado en controversia dispar yo me pongo a improvisar cuando él lo tiene ensayado. Muchas veces se ha burlado de mi rima favorita y otras cuando necesita dialogar libera el canto en su plumaje de llanto a un nuevo vuelo me invita. En la península ibérica de árabes y romanos los íberos son cubanos regresando de su América. Dejo la historia colérica a una dama prematura sentada en el mar tan pura para regresar silente con aires de un continente que guarda nuestra cultura. Le dio cabida en su pecho la historia, a un mambís remoto llevando en su acero roto las miserias de su lecho. Cuido el azul de su techo cabalgo de frente al sol y en un tierno caracol quedó grabado el sonido, en el último estampido de un arcabuz español. Tengo de Rondón de Luna de aceite de oliva y miel de Góngora y de Espinel Dulcinea y Fuenteovejuna. Tengo de estirpe moruna fenicia, céltica, íbera de invierno y de primavera del otoño y del verano y de un amigo cubano tengo también su bandera. ¡Cuánto se aumentó mi pena cuando a modo de bandidos nos llevaron conducidos al penal de Cartagena! Dos en dos, una cadena, las manos nos sujetaba; la conducción avanzaba tan tristemente llorando, en su familia pensando, ¡que aquél cuadro horrorizaba! El orgullo del cubano se multiplica a distancia ajiaco de la constancia folklórica de un hermano. Como el humo de un habano va emigrando la poesía multirracial en porfía que la distancia desgrana entre mi Cuba, tu Habana y la mágica Almería. En la estrella solitaria dentro de un triángulo rojo hay una musa en su antojo primitiva y milenaria. Sobre la sangre ordinaria que se perdió en el camino una luz de lo divino a cinco puntas escala y cada punta es el ala de un trovador campesino. Llenos de polvo el semblante, llena el alma de aflicción, marchaba la conducción, angustiada…, jadeante. Cual enfermo agonizante, descolorida la faz, suspiro amargo fugaz se escapó del pecho triste, al pensar que ya no existe en su morada la paz. TROVO A FLORA Eres el ángel que adoro, eres el ángel que quiero, eres la perla que amo; eres quien yo más venero. Eres el todo en que imploro, eres rosa alejandrina, eres mi bien, mi tesoro; eres la que me ilumina eres el ángel que adoro. Eres mi querer primero, eres mi primer amor, eres brillante lucero; eres delicada flor, eres el ángel que quiero. Eres de flores un ramo, eres amable y gentil, eres linda cual te llamo; eres bella aunque infantil, eres la perla que amo Eres nena a quien prefiero, eres jazmín positivo, eres por quien yo me muero; eres tú el bien por quien vivo, eres quien yo más venero. LA CÁRCEL INJUSTA Desde su adolescencia vivió y trabajó en las minas de La Unión y Llano del Beal (Murcia), donde se inició en la práctica de la poesía improvisada. Fue uno de los grandes maestros, junto con José María Marín y «El Minero», que fundaron el actual trovo de Cartagena, dotándolo de las siguientes innovaciones: 1. Crearon un estilo propio, con cante en malagueña y la música de una guitarra. 2. Introdujeron el uso de la décima espinela, además de la quintilla autóctona. 3. Pureza técnica en los versos, perfectas rimas y medidas. PROHIBIDO FUMAR Está prohibido fumar en este departamento, si fumas darás lugar y puede llegar el momento que te tengan que multar. Así te puedes marchar a otro cualquier domicilio donde se pueda fumar, porque aquí te ve Cecilio y puedes escapar mal. Cometes una imprudencia no haciendo lo que te digo y tu honoria en decadencia, no fumes querido amigo si no quieres consecuencias. Si no tomas mi consejo y para fumar no te ocultas se lo diré a Paco el Guarda y pagarás varias multas. Óyeme querido amigo, en la cerca no se fuméis, atiende lo que te digo, de la amistad no abuséis que me disgusto contigo. Aunque lo creas injusto puede venirte el castigo, aunque lo haces por tu gusto. Lo siento querido amigo que te den un gran disgusto. Si reincides no respondo a que te puedan multar porque yo sé muy a fondo que no te vas a escapar por creído y por cachondo. Coto Menas, 13.04.1957 XI MA MÉ CO GU LA MÉXI TEMA XICO GUA MALA ATE PA NA MÁ Ana Zarina Claudia María P alaf o x Chinchilla alafo Méndez Vettor azi ettorazi MÉXICO: Distrito Federal, 21.01.1065 GUATEMALA: Ciudad de Guatemala, 18.05.1962 HOMENAJE MÍNIMO A MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS A REY MUERTO... América es continente de riqueza cultural y en trabajo prenatal se encuentra con el presente. Arcángel de bello modo que con tu voz has mutado lo que antes ya fuera creado cual dios que saca del lodo fieras, hombres, mundos ¡todo! Con tu palabra vital y tu magia elemental has trocado el verbo en fuego y has hecho del verso un juego confundiendo al bien y al mal. Allá por la lejanía Una guitarra desgrana Cuerdas de luto y de grana Que tiñen la serranía; Mientras el amor porfía Con esta esperanza oscura Que durará lo que dura El alma para olvidar Y el corazón en dejar Arrumacos y ternuras. Cúmulo, raza en crisol, fértil como agua salobre es nuestra raza de cobre bella advocación del Sol. Un magnífico farol de tradiciones, se emana en la herencia que se hermana por su lado más sensible con voz apenas audible: nuestra nación mexicana. Ya basta de negra historia, ya basta de servilismo, ya no puede dar lo mismo ser metal que ser escoria. Basta de vida ilusoria importada y pestilente; nuestra cultura es simiente, es crisol y es monumento: de viejo conocimiento América es continente Miguel que, con tu poder te encumbras, vuelas, te lanzas y las palabras alcanzas para formar a placer seres que pueden comer incendios, soles y mares, cuyas altas potestades hacen y deshacen mundos y en el orbe trazan rumbos que conquistan majestades. Te fuiste porque quisiste O por dejar de querer, Mas no se puede tener Lo que buscado no existe; Y aunque el corazón insiste En buscar una razón Solo encuentra desazón En esta decisión loca Que tomas, de hígado a boca, Para darme una lección. Las voces firmes, seguras de las tradiciones madres desde variados encuadres concibieron las culturas. Despacito, sin premuras perfilaron su matiz con un místico cariz de heterogéneas vertientes y México, en sus cimientes, es la tierra del maíz. Un eje de cordillera que corre de Sur a Norte le sirve de pasaporte a la conciencia que espera. Magnificente quimera de la intuición sideral es nuestra herencia ritual de hijos de Luna y de Sol, un mágico caracol de riqueza cultural Tu palabra atronadora reivindica dioses yertos y levanta cuerpos muertos alzándose cual señora que aún mudar el cielo añora. Tal haz de luz en la noche tu verbo es siempre derroche de singular armonía que pone en el chal del día fino y luminoso broche. De lo nuestro nada queda. Te has ido y eso es un hecho, Y hay que hacerle a lo hecho pecho Pues no hay ya verso que pueda Tornar cuadrada la rueda Que inflama tu entendimiento Y transforma en cruel tormento Un gesto mal entendido Y un «no» que ya he desmentido Llegando hasta el juramento. La campana de San Juan Bautista me está anunciando que yo sí podré ver cuándo los tiempos nuevos vendrán. Tendremos que ser imán y descartar el barniz que cubre la cicatriz del árbol que nos arropa; en vez de podar la copa, cuidémosle su raíz. Hoy, por fin, a lo ancho y largo, entre las costas y el Polo, con sereno protocolo se acaba nuestro letargo. Hoy tenemos un encargo místico y trascendental, porque en la época actual se encuentra la Madre Tierra descendiendo de la Sierra y en trabajo prenatal Y así sea en noche buena o en día de tempestad tu voz halla libertad para construir, serena, pueblos en cabeza ajena, mutando la mente humana en caldero donde emanan agoreros y serpientes, y magos que echan la suerte y brujos que el alma sanan. ¡Se acabó! Dios te bendiga; Tú irás al norte, yo, al sur. Tú a jugarte en un albur Lo que de vida te siga, Y yo, diga lo que diga, La madre que te parió, Voy a buscar -¿por qué no?Un hombre que sepa amar Y que me ayude a olvidar Lo que tu adiós me dejó. Ayer, muchos sinsabores casi nos logran cegar; hoy podremos vislumbrar que vienen tiempos mejores. Restauremos los fulgores de nuestra historia temprana, su compleja filigrana convirtámosla en centella, hagamos buen uso de ella por ser nuestra herencia humana. Tonantzin o Pacha Mama -como dicen los abuelosya ha descorrido sus velos y nuestra atención reclama. Sus hijos son amalgama del pájaro y la serpiente, en esta época naciente su corazón ya es adulto y el pasado, antes oculto, se encuentra con el presente. Mensajero de alto nombre tu palabra permanece y en lo alto resplandece el don que le diste al hombre para que siempre se asombre. Con tu voz inigualable tejes versos admirables ¡Asturias! Bardo sin par, hoy ensalzo en mi cantar tu nombre, que es ¡formidable!. CÚMULO, RAZA EN CRISOL Nuestra nación mexicana es la tierra del maíz, cuidémosle su raíz por ser nuestra herencia humana. Nancy Correa Grande YA BASTA DE NEGRA HISTORIA EL RODANTE, desde este número, dispone de seis páginas. Esperamos sugerencias y aportes para mejorarlo. Agradeceremos apoyar la difusión.
