Voz de fuego [Selección de poemas]

BIBLIOTECA VIRTUAL
MIGUEL DE CERVANTES
BIBLIOTECA AFRICANA
www.cervantesvirtual.com
EBNU (MOHAMED SALEM
ABDLFATAH)
Voz de fuego
[Selección de poemas]
Edición impresa
Ebnu (Mohamed Salem Abdelfatah), Voz de fuego (2003)
En
Ebnu (Mohamed Salem Abdelfatah) (2003) Voz de fuego. Las
Palmas: Universidad de Las Palmas de Gran Canaria (pp. 15, 1920, 23, 47, 50).
Edición digital
Ebnu (Mohamed Salem Abdelfatah) Voz de fuego. Selección de
poemas. (2015)
Conchi Moya (ed.)
Biblioteca Africana – Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes
Septiembre de 2015
Este trabajo se ha desarrollado en el marco del proyecto I+D+i, del
programa estatal de investigación, desarrollo e innovación orientada a los
retos de la sociedad, «El español, lengua mediadora de nuevas
identidades» (FFI2013-44413-R) dirigido por Josefina Bueno Alonso e
Inmaculada Díaz Narbona
Voz de fuego
Ebnu (Mohamed Salem Abdelfatah)
AÑORANZA
¿Qué felicidad puede haber
dentro de estos muros
en estas interminables noches
de insomnio y desesperanza?
Todo quedó contigo
lejano e intangible
como aquella tarde de julio.
A veces visito
la muralla que nos separa
intento recuperar
tantas oraciones perdidas
y pedirle a Dios
que nos libre de las langostas.
VEN
Ven a sentir la paz de la distancia
a contar las horas del exilio silencioso.
Ven a meditar sobre la gramática
de las hierbas secas de primavera.
Ven a sentir las caricias del siroco
en tu piel muerta.
Ven a besar el excitante polvo
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de los caminos del viento.
Ven a escuchar los ecos del tiempo
en los ojos plateados de la memoria.
Ven a recordar juntos
el olor de la última lluvia.
Ven a sobar el vientre
de una cascabel grávida de palomas.
Ven a perseguir los espejismos
para saciar tu sed de vergüenza.
Ven a devorar las nuevas flores
que parió la ingratitud de las estaciones.
Ven a roer los huesos
que sobraron del banquete de la guerra.
Ven a beber el último vaso
del primer té de tu infancia.
Ven a escalar las alturas
de la añoranza perdida.
Ven a permutar tus dientes de leche
por los colmillos de la serpiente noctámbula.
Ven a mirarte el triste rostro
en el espejo de una mañana olvidada.
Ven con tus penas
Ven, incluso, con tus glorias.
Ven a llorar
sobre la tumba de una madre
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que llora eternamente
para que tú derrames una lágrima.
AMGALA
Las olas del tiempo rompen
contra los muros de la memoria
erosionando las huellas
de mi infancia lejana.
La distancia
engulle los indefensos recuerdos
que vagan dispersos a la deriva.
El almuédano despierta la mañana
y yo me acuerdo de ti, Amgala.
Bajo las estrellas
recito el nombre de Alá.
las suras del Corán,
esquivo la extraña mirada
y las lágrimas se derraman
sobre el cuaderno de lengua castellana.
De la aburrida escuela
me iba al encuentro con el mar
mi seco río de orillas blancas y tibias
collar dorado que acaricia
las sombras de las montañas y los pastores
riberas donde jugaba al escondite
con las olas y las flores.
El almuédano perdió la voz
y el maestro cruzó la frontera
Sola te quedaste, Amgala
sin vientre y sin senos
sin brazos y sin ojos
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sin padre y sin mí.
Al duende parlanchín,
esclavo de tus pozos y alturas
se le ahogó la voz en la distancia.
Ya no me responde
¿Acaso murió de soledad.
o lo desterró la tormenta
que arrasó tus polvorientas calles
donde aún ruedan
mis sueños y mis canicas?
La tormenta
arrancó la acacia
de los huesos colgantes
y secó el huerto
de los higos verdes y sandías.
Las mariposas
se quedaron sin niños
y se alejaron persiguiendo sonrisas
entre los proyectiles de la guerra.
Tras los barrotes del invierno
espera, pacientemente, la primavera
Esperas tú.
Espero yo.
Espera la mujer
que grita su último dolor
destrozando el silencio
y el niño que llega de madrugada.
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Esperamos todos
en esta estéril inmensidad
que se extiende entre el cielo y la nada.
Amgala, sin mí te quedaste
pero quedaste conmigo
abrazada a mis venas
alimentando mi corazón
de caravanas de sal y de miel
de gacelas paleolíticas y golondrinas
de odres de leche y palmeras.
Sin mí te quedaste
pero conmigo volverás
para encontrarnos y pernoctar
bajo la sombra de tu aliento
en el interior de tu extraviada muralla
y quedarnos a solas
contigo y tus reliquias de barro y piedra.
FATMA
Fuente de mis sueños.
Alma de mis sombras.
Tierra donde descansan mis huesos.
Mar que besa mis ganas.
Amor que desnuda mis noches.
¡Te quiero!
Te quiero como el primer día
como el otoño pasado
como la lluviosa tarde de ayer.
Te quiero como ahora
que escribo “te quiero”.
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HIJOS DEL SOL Y EL VIENTO
Aún vivimos en las esquinas
de la nada
entre el norte y el sur de las estaciones.
Seguimos durmiendo
abrazando almohadas de piedra
como nuestros padres.
Perseguimos las mismas nubes
y reposamos bajo la sombra de las acacias desnudas.
Nos bebemos el té a sorbos de fuego
caminamos descalzos para no espantar el silencio.
Y a lo lejos
en las laderas del espejismo
todavía miramos, como cada tarde
las puestas de sol en el mar.
Y la misma mujer que se detiene
sobre las atalayas del crepúsculo
en el centro del mapa nos saluda.
Nos saluda y se pierde
en los ojos de un niño que sonríe
desde el regazo de la eternidad.
Aún esperamos la aurora siguiente
para volver a comenzar.
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