Del cambio de paradigma se desprendió un mayor empoderamiento de... respecto al proceso total de producción, distribución y consumo de...

Popapocalípticos (La Opinión, 30-01-10)
Del cambio de paradigma se desprendió un mayor empoderamiento de los independientes con
respecto al proceso total de producción, distribución y consumo de música, en un
hágalo-usted-mismo que frecuentemente implicaba la grabación en el ocho pistas de un amigo
(en riguroso lo-fi, cómo no), la publicidad fanzinera, los concursos de maquetas y las minigiras
en que una baqueteada furgoneta servía además de hotel. Desde el lado acomodado de la
calle del ritmo todo esto se veía con cierta sorna (indie-gentes, los llamaban en Los 40
Principales), o se intentaba fagocitar el movimiento adaptando la estética a las últimas niñas
monas (de Natalie Imbruglia a Avril Lavigne).
Si la operación acababa de funcionar tan bien con el grunge, ¿por qué no ahora también? En el
mundo del pop, los integrados necesitan a los apocalípticos de vez en cuando. Para
domesticarlos, para copiarles los peinados, para ponerlos a vender.
Unos años después, la tortilla ha dado la vuelta de tal forma que los integrados de ayer
pronostican hoy el fin de la música (sic) en cinco años si no se cierra Internet y se tira la llave al
mar. Ana Belén, El Canto del Loco, Edurne, La Oreja de Van Gogh, Loquillo, Luis Cobos,
Miguel Ríos, OBK o Víctor Manuel, como firmantes del manifiesto, vinculan el auge de las
descargas con la muerte del pop. ¿Pero qué pop? ¿Qué piensan las bandas que yo sí
escucho, las que no salen en Los 40 ni recogen premios Amigo y aún así venden casi tantos
discos como los triunfitos, por no hablar de asistencia a conciertos? ¿La Buena Vida, Astrud,
Los Planetas, Parade, Tarik o La Habitación Roja no han firmado nada? ¿Por qué? ¿Qué ha
sido de su talante apocalíptico? Para estos músicos, los derechos de autor son algo más que el
cheque de la SGAE, un concepto más amplio cuya definición quieren modelar, igual que la
producción, la distribución y la publicidad que se han currado por sí mismos.
Internet no es el hombre del saco sino una útil herramienta, desde MySpace hasta Spotify, y
por ella no pululan manadas de piratas lucrándose gracias al sudor de sus neuronas, sino
aficionados como los que se acercan a sus conciertos. En lo que entienden por derechos de
autor pesa más el concepto de acreditación de la obra que el pase por caja, porque saben que
en la sociedad de la sobreinformación la difusión es oro. Y queda también el espíritu indie, por
qué no: lo que está en quiebra es la fábrica de triunfitos, no mi música, y la señora bien,
gracias.
No se entienda esta parrafada como un ataque descerebrado contra los autores del abundante
tipo os robo porque me da la gana, que estáis forrados. Creo firmemente en los derechos de
autor, que entiendo como la participación del creador en los beneficios generados por una
obra. Pero estos beneficios pueden o no ser pecuniarios, y la participación del creador puede
variar, y el creador puede optar por hacer efectiva esta participación de muchas maneras, y
todas estas variables pueden y deben ser definidas por el interesado, es decir, por el autor,
como le dé la real gana, que para eso son responsabilidad suya.
Hoy en día, el monopolio de facto que ejerce la SGAE sobre la gestión de derechos de autor no
solo hace imposible la libre elección de estos factores, sino que ni siquiera la fórmula de
reparto establecida es conocida por sus propios socios. Para los músicos acostumbrados al
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Popapocalípticos (La Opinión, 30-01-10)
do-it-yourself, la Sociedad es un engorro ineludible a la hora de grabar y distribuir, un gasto
más que muy pocas veces llega a salir rentable. Su empoderamiento acaba donde empieza el
de los chicos de Teddy, y a fe mía que a estos últimos no es poder lo que les falta, canon
digital y secuestro exprés de webs incluidos. Sin embargo, ya está claro quiénes son los
nuevos apocalípticos y quiénes los nuevos integrados en el floreciente panorama pop patrio. La
era digital ha hecho posible, al menos un poquito, el sueño noventero de los indies: tiemblan
las majors, la música suena.
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