PRIMAVERA Y DEMOLICIÓN Poesía para agitadores Sebastián Diez Cáceres Las erratas, tírensela a los pacos una primera versión fue escrita entre el 18/10 y el 28/11 del año 19; la segunda parte, y que amplía este volumen, se escribió entre el 16/12 y el 31 del mismo mes. Cuatro días antes Mauricio Fredes era asesinado. ilustración de la portada: Elisa 18/10 el otro día en taller la idea era escribir un poema sobre helicópteros. Yo escribí uno sobre palma salamanca, pero en realidad era un tinglado porque el helicóptero pasaba a quinto plano, la escena era muy cristiana: la bienvenida del salvador, un domingo de ramos. La del héroe (y no santo y no genio) que desciende de esa canasta de rescate y lleva "mirra y ungüentos para la muchachada". Como la tía que te trae dulces del sur, o cualquier otro tipo de diamante azucarado, el negro palma nos trajo regocijo. La venganza es dulce. hoy los helicópteros sobrevuelan nuestros techos y no dejan dormir pesadillas y helicópteros EL NEGRO PALMA BENDICE NUESTROS CAMOTES (STICKER) el negro Palma desciende del helicóptero, trae fruta y ungüentos para la muchachada parece un resucitado. Cristo nos dijo: no me toquen. Vengo de vuelta. Mi piel arde. Y el barbón no levitó, más bien apretó raja hacia el poniente con la mirra y el oro Pegamos en nuestros muros o veladores calendarios con santos ensangrentados Ricardo Palma Salamanca no es un santo mató al cabecilla del capitalismo chileno es nuestro héroe, préndanle velas a éste, porque todo lo demás es opio y papel kraft 22/10 Hace cuatro días se inició la revuelta. Multitudes de escolares invadiendo las estaciones. Se reunían en los alrededores y dada cierta señal acudían en masa, como locomotoras, a penetrar las catacumbas del metro. Allá abajo, los guardias de seguridad se rendían ante tamaña proeza de la ciencia política. Una multitud de adolescentes desobedeciendo la ley, estampidas que arrasaban con toda membrana que distinguía el costo de un lado y otro. Saltos olímpicos de gacela sobre los torniquetes. Los escolares dieron el ritmo, el de la evasión. La membrana. Una profanación de una sutileza terrible. De las entrañas de nuestras ciudades surgió la lozanía del movimiento, su cara más audaz. Luego fue cosa de congregar a la gente en las calles. El mismo Metro, al cerrar sus puertas, lo logró. En hora punta, la gente que no pudo circular allá abajo (pensemos en un infarto, la arteria que se bloquea) sale en busca de otras opciones, que a su vez por la demanda así mismo infartan. Quedó la gente de a pie. Improvisaron una marcha. Santiago era un éxodo. Esa misma noche declararon estado de excepción. Y al día siguiente soltaron a los milicos de sus cuarteles. Los perros, a base de doko espolvoreado con cocaína, salían a hacer de las suyas. La perversión militar no es un defecto solucionable, sino que es parte del alma de la milicia. Es inherente. Es el cuarto día y mañana voy a Plaza Italia1. Qué extraño que sea Italia, o tal vez no tanto. Sin ir más lejos, los carabineros son de origen italiano. La policía que Ibañez del Campo importó directamente de la Italia post fascista de Mussolini: los Carabinieri. Quizás allí haya una analogía. Como lo es la analogía que nos convoca, la del rizoma, la raíz que brota, lo que nace en el subterráneo, en el metro. 1 El día 26 se rebautizó como Plaza de la Dignidad CAPITALISMO Y ESQUIZOFRENIA SE AMAN LOCAMENTE para Charles Alberti La paz se logra declarando la guerra La gente sólo muere en los supermercados Las aguas retoman su cauce, milagrosamente Estamos en guerra y mañana en la mañana a trabajar Toque de queda, todo el mundo a descansar Llaman al diálogo y no responden las preguntas Militares juegan a la pelota con los baleados Buscan claridad entre la bruma de las lacrimógenas Condenan el saqueo y la solución es saquear el Estado Eres libre de hacer lo que quieras dentro de tu jaula Después de las seis de la tarde, dios nos libre La policía se aleja de los saqueos La policía prende fuego a los bancos y supermercados La policía patea por la espalda y luego llora Los hippies secan sus lágrimas a través de sus cascos Los militares en nombre de la paz apuntan sus fusiles a la [cara Policías y militares se aman locamente Este año las lluvias nos visitaron en forma de balín de [goma Los periodistas anuncian alzas y alzamientos Los periodistas cuidan los intereses de los oligofrénicos en vivo y en directo y en cadena nacional Los periodistas y los militares se aman locamente Crucifican gente en las antenas satelitales Torturan en las catacumbas del metro Nos dan la bienvenida a brazos abiertos mientras por detrás sueltan los perros INSOMNIO DE AUTOGOLPE a esta hora y siempre, los milicos duermen y nuestras cabezas son asediadas por helicópteros maniobrados por otros milicos, también dormidos El insomnio nos aterroriza y entre tanto juntamos agua Anuncian lluvia de balines, aseguran transporte como si ir al centro, a tu trabajo, fuera irse de safari una atracción turística tercermundista El saqueo básicamente fundó la República Que no nos sorprendan las técnicas de evasión El saqueo está en la última célula del primer colonizador español cuyos huesos yacen en una ánfora bajo una animita militar tipo mausoleo que los capuchas profanan por diversión cuántos he visto caer cuántos símbolos decapitados en la calle me niego a ver al viejo fascismo ―abuelo hediondo a raja, pistola cargada en los cocos y misógino― penarnos (por la chucha) una y otra vez LUMPEN En cuanto a la utilización de la palabra "lumpen", me parece, hay que profundizar no por lo desvirtuado sino por lo asertivo. Si nos remitimos a los orígenes del vocablo, lumpen se refiere a los marginados, pero a aquellos desprovistos de medios de producción y fuerza de trabajo, por ende, hablaríamos de vagabundos, indigentes, etc. El otro día un homeless con un pan con mortadela en una mano y una lata arrugada en la otra nos contaba su versión de los hechos. Lo escuchamos con atención. Luego de largarnos un par de consignas, terminó con un “este es mi país”, pegándose en el pecho, aludiendo a la cantidad de inmigrantes que han llegado a Santiago a “quitarle la pega”. Opinión que perfectamente saldría de la boca de un reaccionario. Alguno de nosotros le dijo que del país son dueños una minoría, la misma que lo tiene todo cagado. Pero se alejó sin escuchar, arengando a solas y levantando su lata con cerveza tibia. Es triste el espectáculo de alguna gente pobre, que también sufre de cierta desconexión con lo contingente y se amarra a frases hechas y leitmotivs. Gente solitaria, que necesita de sociedad. Este lumpen proletario, como bautizó Marx, precisamente le es servil a la burguesía por la misma desconexión social que padece ella. Si se le atribuye al lumpen la revuelta, no se aleja demasiado de atribuírselo a los marcianos. Ese no es el sujeto social que hoy se alza. Lumpen es el narcotráfico y la milicia. LO QUE VI para Alejandra Del Río Vi torsos desnudos luciendo el impacto de los perdigones Vi a un chico tapando de espaldas a una chica que orinaba Vi una farmacia clausurada que ardía desde dentro Vi perros deambulando entre el tumulto, gatos en la copa de [los árboles Vi pancartas en blanco en protesta contra el Lenguaje Vi a la garra blanca tomándose plaza italia como si fuera la [Bastilla Vi en los techos de los paraderos gente besándose Vi bengalas que impactaron al dron que vigilaba a la masa Vi gente que rociaba con bicarbonato los rostros de los [manifestantes Vi marcianos bailando breakdance, marcianos en bicicleta y [patines Vi gente abultada por conseguir un panfleto, cuando antes lo [evitaban Vi gente rayando consignas en cartones rescatados de la [basura Vi niños blandiendo pistolas de globos, vi bebés en fulares Vi señoras haciendo saumerios entre el humo de [lacrimógena Vi gente sobre sus mat meditando en medio del caos Vi basureros repletos y gente rociando cloro en los meaderos Vi un ejército de volantines tomándose un cielo rojo Vi a la Vilka ofreciéndole arroz a un ejército vietnamita Vi a Gómez, vi a Azúa, vi a Mario, vi a Ninfa, a la Karo Vi a Alfonso transmitiendo por radio a un costado de una [barricada Vi cómo intentaba sintonizar la banda sonora de los rebeldes Vi la 210 tomada por un piño de payasos incorruptos Vi masas troqueladas de humo, vi un rojo atardecer Vi el puente Pío Nono como una enorme oruga Vi hospitales improvisados con olor a marihuana en sus [frontis Vi a los foodtruck multiplicar el pan y a mi ojo en sangre Vi bonobones con veneno masticados x los pacos Vi un árbol orinado tantas veces que le crecieron latas de [cerveza como frutos Vi caer a los helicópteros en hoyos negros que les chupaban [el ruido Vi gente muerta protestando DALTON 1 Siempre vieron al pueblo como un montón de espaldas que [se alejan Por eso no sorprende que esa gente que no votara ni en [blanco o nulo de pronto se politizara a cagar. La democracia era el salón de [eventos de una penitenciaría del porte de Chile. Y no eran apolíticos. Se sabían presos y se restaban del tongo. Pero ya escaparon y todo se mostró tal como es: un paro [indefinido. Inmemorial, porque nunca hemos dejado de estar en paro. RADIO para Vilka Ansky Ahora de a poco el ocaso se torna rubí Ahora de a poco el paco se torna lumbre Los rojos atardeceres del apocalipsis Now “¡que hasta cervezas tienen!” transmite el reportero de radio pobre que sintonizamos en una a pilas esperando levantarnos el ánimo o las armas Antidepresivos y ansiolíticos nos evaden No más abusos No olvidar por olvidar Menos fiesta más protesta Menos policía más diversión Ecualizar el fervor y la dosis “Podríamos decir que el proceder de carabineros es bastante vehemente”, dice el corresponsal de la radio guerrilla. Los pacos están brígidos. Cada uno con su veneno, pienso. El abuso como droga dura de la repre y la depre que esa droga dura induce El abuso como droga dura de la repre y la depre que esa droga dura induce El abuso como droga dura de la repre Los policías son tristes Los policías que vuelven de noche a constatar lesiones por operación masacre, son tristes La muerte no es su negocio La muerte es su mafia La falopa su rosario Un día ellos también fueron pueblo Pero con la excusa del hambre y del desempleo Se aclimataron en ese canil que sus dueños ―nuestros dueños― suelen de vez en cuando [desencadenar Pasamos de la música de ascensor al punk sin [intermediarios De la pretendida normalidad al caos intravenoso "Arroja la valla papal al carro lanza aguas, esquiva el chorro. Corre a resguardarse tras un quiosco" transmite el reportero de guerra los combates entre manifestantes y pacos como si de un partido de fútbol se tratara Y ya no sé en qué estamos En Alameda con Santa Rosa, parece Mojándonos la cara con bicarbonato Respira por nariz y no boca No refriegues tus ojos Grita fuerte, insulta Que las barricadas te bronceen DALTON 2 Estoy llamado a ser un pendenciero Veo mucho doblado, la revuelta también duele Es demasiada la transferencia de información y energía Por momentos lo único que se vende en la calle es pilsen La escudo silver ha sido nuestra leche materna A luca y dos por mil quinientos Veo un árbol orinado tantas veces que le germinan latas de cerveza como frutos Lo veo o lo alucino, no sé y de fondo se incendia la Moneda LOS CÍCLOPES Ya van dos semanas que los cíclopes pululan por las calles ven las aún llameantes sombras de las barricadas y por efecto de las bombas lloran por su único ojo y aunque sea con el ojo único ―su cuota a favor de la visión su trecho ante la ceguera absoluta― leen con monóculo las declaraciones de ministros en práctica ensañados por el orden público y la verborrea o de periodistas mitómanos profesos en malversación de info y mala fama La paz de los ojos pareados ―doble paz que al parecer es lo único que los desvela, sin cerrar un ojo― es el rubro de los capitalistas (dicen que poco menos del 1% de la población) dedicados a criar cuervos y soltarlos montaña abajo al calor de las masas de poblaciones donde los cíclopes ahora preparan el desayuno y ven tan solo la circunferencia de la taza y su humeante vapor que cubre su único ojo del que brotan lágrimas POESIA DE USO los camarógrafos tenían la orden de que en el caos de los disturbios enfocaran el cielo Farocki la idea es hacer postales incendiarias la imagen es política la bandera enorme del frontis de la moneda [en llamas cosas fotografiables exportables como el negro matapacos en el subte de nueva york saltando torniquetes boleadoras con pintura roja impactando el frontis de la moneda sangre instantánea algo fotografiable la imagen política más que nunca con las horas de registro de abuso policial militar información irreprochable la idea es hacer postales incendiarias HUELGA GENERAL a Franco Barbato Las mujeres se niegan a parir en dictadura Los niños se niegan a jugar en dictadura Las guaguas se niegan a llorar en dictadura Los amantes se niegan a amarse en dictadura Los árboles se niegan a florecer en dictadura Las nubes se niegan a llover en dictadura El jardín se niega a germinar en dictadura Los perros se niegan a ladrar en dictadura Los gatos a ronronear y a ejercer sospecha El ojo se niega a parpadear en dictadura Las moscas se niegan a volar en dictadura Los muertos se niegan a morir en dictadura Los ríos se niegan a correr en dictadura El sol se niega a amanecer en dictadura Y toda esa noche de la que habla Moltedo El estómago se niega a digerir en dictadura La rueda se niega a girar y el mar, sus olas Como ven: un vasto e inmemorial Paro Indefinido DALTON 3 Recibo con amor Todas las Molotov Que me lancen al Cuore Préndele fuego a mi Aorta Que se me infarte el tránsito Que mis glóbulos rojos Se alcen ante Los blancos Y la adrenalina cubra las calles De ansiedad y rocanrol Que mi cuerpo convulsione Para la tele Cadena nacional de pirómanos Y coordinadores de barricadas De bellos torsos desnudos Un momento de silencio Cuando el fuego hace su trabajo Metódicamente, de Limpieza EL PATA JULIO BARCO ME PIDE VIDEOS DE LA REPRE POR INBOX Quería fundar una lengua, en eso estábamos En el minuto en el que el energúmeno que tenemos de presidente anuncia que soltará a los milicos, yo estaba borracho como cuba coordinando una barricada. ¿Qué es esta güeá hermano, Lolapalooza? Hay un tipo haciendo escalada en el Gam Instala un letrero enorme con la consigna: A REPARTIR LA TORTA Yo no quiero torta Fuimos colonizados por alcohólicos y saqueadores Me da la impresión de conocerlos a todos Todos primos tíos abuelas vecinos Todos felices Todos sanos Todos comiendo cosas ricas Y ya nadie se quita el saludo masivamente No nos tiremos agua entre bomberos No nos pisemos la sábana entre fantasmas A la masa se la respeta, carajo! como el niño al mar cuando aún no aprende a nadar NICOLA SACCO Y BARTOLOMEO VANZETTI a Ramón Campos Weiss Sacco y Vanzetti evaden torniquetes Sacco y Vanzetti No pagan la micro Sacco y Vanzetti Piden permiso Sacco y Vanzetti ―no por falta de juicio Sino por exceso de éste― Reacomodan barricadas Sacco y Vanzetti Interrumpen el tránsito Arrojan piedras a los pacos Sacco y Vanzetti saquean grandes tiendas Sacco y Vanzetti Incendian los conglomerados Sacco y Vanzetti Que son chilenos ecuatorianos dominicanos haitianos Sacco y Vanzetti Que jamás carecieron de juicio Sino del exceso de éste ¿SE VEN CÓMODOS LOS PECES EN ESE ACUARIO? ¿No se sentirán pésimo los peces en el acuario? No, la letra era otra: pero miren cómo beben Los peces en el río, pero miren cómo beben Por ver a dios nacido, beben y beben y vuelven A beber un domingo tipo arresto domiciliario viendo el transcurrir de la opacidad de la tarde Chupar solo es una experiencia espantosa Procrastinación en tu departamento con vista al Mal Asistes al nacimiento de una divinidad haragana Esto, bien digo, respecto al agua quieta de los acuarios Los ríos, en cambio, son obsesivos Imposible quitarles la mirada Que te arrastra siempre más allá del horizonte Hasta el punto de perderse uno El equilibrio Ahogarse LA SED VERDADERA para Dotes Si estuvieras vivo a dónde irías? En octubre del 19, a dónde? Al frente de batalla sin titubear El desacato lo tomabas por lógica Y la intolerancia ante la ley del patrón Los muros de Chile hubiesen sido tuyos Todos los muros de Chile, todos los muros Toda la rabia que rumiaste en la mente callada La hubieses pintado con la caligrafía De los indignados en puentes y paraderos en los mols, las farmacias, los hospitales las comisarías, pq la policía te importaba una raja De haber estado aquí conmigo, Dotes En la revolución de octubre, tu corazón en un horno habría recibido esa bocanada de aire que tanto anheló Ante tanto ahogo, tanta frustración Adolescente, la única sed verdadera Hubiésemos llorado el gas de las lacris Y rociado nuestros rostros con bicarbonato Y gritado paco conchetumare a coro Y roto las veredas para hacer peñascos para herir a guanacos y zorrillos Y fumado el pito en la retaguardia Que tanto te gustaba, volao ql, Para coger oxígeno y sosiego y seguir Y seguir por ti, hermano Que espero lo puedas ver Pq tenis la mansa panorámica De esta vasta masa borboteante Que clama por los que vienen Y por los que fueron Que clama también x ti, Dotes WE ARE THREE a Gustavo Gatica qué manera de escuchar a los prisioneros las orejas se repliegan como un ángel las narices se congestionan de veneno y ya no es solo un ojo, sino ambos gente completamente ciega a no cerrar los ojos, camaradas, aunque me he sentido tan bien en sueños he soñado tanto que ya no me reconozco películas llenas de tramas laberínticas algo que te sana y compensa vamos amigo, trabajemos perder la risa sería un error el lloriqueo hoy se usa como evasión elegante sí, a ti te hablo, príncipe de las entrelíneas capeador de cara a caras san jorgito gonzález nuestro patrón y santa viole te enjuician en las pulperías del paraíso esa violencia hermosa de los poetas ilegales y tú llorando y no haciendo nada no sé si atribuirme o no el atentado me llegó una carta por el correo temprano en esa carta dicen que cayó preso mi hermano que le dieron fiesta de palos palos y esquirlas nos mamamos pues los tres somos comunistas con el favor de Ganesha y la Virgen y uno de nosotros se suicidó pero si nos preguntan: somos tres SIN CUADERNO DE VIAJE La politización de las barras La banalización de la protesta Leer Eso de Christensen La poesía política más intimista Primavera y marihuana Barricada y revolución Los enmascarados Los capuchas, les dicen Se prestan para historias de amor Como en la última de Kubrick Dos enbandanados con antiparras Se besan con una barricada de fondo No es ni bueno ni malo Es nombrable, es real Como la masificación de la Araucanía Esa especie de fenómeno demográfico A todos se nos salió el indio Y eso es lo que estremece PARA GLADYS MARIN La Virgen Santísima irrumpe en Santiago embarcada en una piragua bajando por el Mapocho Pregunta por los desaparecidos Persigna a los perros Los guarenes trepan por sus muslos "Dónde están mis hijos", pregunta rozando con sus dedos finos las aguas turbias del afluente Los helicópteros la asedian como moscas enormes y desorientadas "¿Dónde están mis hijos?", repite "dónde están mis hijos, conchasdesumadre" Los huérfanos bajo los puentes se apresuran a abrazarla "Mamita, dónde estabas los pacos nos pegan y balean, a las chiquillas las manosean y se las violan" "Mamita, no quiero que esto acabe, quiero que se vayan" Las guaguas trepan como por una escalera por sus costillas tanteando con sus labios los pezones para mamar "¿Dónde están mis hijos? ¿Dónde? ¿Y sus ojos? Qué cíclopes, qué mutilados" La Virgen Santísima cruza Pío Nono Grita nombres irreconocibles mientras su halo se incendia y su manto se empapa de fango "¡Dónde están mis hijos Dónde están mis hijos Conchas de su madre!" Dando paladas con su remo en la orilla, la piragua encalla Desciende a pies descalzos Bordea el Cerro Huelén El cerro de la desdicha Quiere encarar a esa impostora que corona la cima del San Cristóbal la de yeso, la de mármol la displicente, la mala madre la que hizo de Chile un orfanato DALTON 4 A los inspectores del IN Te viera tu madre tomar becker en el bandejón sobre el pasto mojado tiñendo tu camisa blanca como con musgo. Bueno para nada. UN PEQUEÑO MOMENTO SUAVIDAD FRENTE AL CAOS A mi hija Dos niños inclinados miran a unas abejas sobrevolar un brote de alfalfa, a orillas de la calle, frente a un poste. SAMPLEO DESDE LA TORRE ELÉCTRICA MÁS ALTA Rambo y Rimbaud S.A.L. adolescentes pajeros esclavos del facebook os digo, por delicadeza perdí mi vida ¡ay! que venga el tiempo de los enamorados calenturientos me dije: pélatelo, y que nadie te vea: y sin esperar nada lírico ni un cheque en blanco pues que nada detenga mi oficio de anacoreta tuve tanta paciencia que sólo me quedó olvidar, temblores y tumores se volaron como cipselas y la sed y la resaca enrojecieron mis ojos así la cancha de beibi tarros de pilsen desperdigados más abajo, florecido de colillas y encendedores la sirena de la yuta cien moscas de mierda ¡ay! ¡las madres solteras, los caseros, los choferes que pegan estiquers de yisus, de la virgen en sus parabrisas! ¿hay acaso que rezarle a estos hologramas? juventud pajera esclavos del clonazepam, por delicadeza perdí mi vida. ¡ah, que venga el tiempo de enamorarse y culear! SI BRECHT ESTUVIERA VIVO HARÍA STAND UP El rebelde de causa desconocida enciende la tele para no atenderla como siempre no plancha la ropa como dicta la costumbre lava la loza como a sus propios huesos barre el dolor de su llanto presta ropa y no le pone el pie al cabro que huye El analfabeto político, en cambio niega los balines incrustados en la piel no comenta los delitos de estado no apaga la tele no cacerolea vuelve a planchar la ropa a lavar la loza con rabia rompe copas y tazas vuelve a quedar sin plata de inmediato a deber a beber REBELDÍAS LÍRICAS a los poetas muertos del 19’ quizás cambiar el fervor del poeta Gómez Rojas2 y bajarle el tono. Los fervores son susceptibles de ecualización Apunten al cielo cámaras, rifles miradas, peñascos los muertos aún están allí no olvidan La historia no se repite pero rima Mi amor, envasado en su origen ¿hará lo posible por palpitar? Hay gente que marcha sola y en el proscenio nadie recuerda 2 Poeta anarquista, compañero de Manuel Rojas. Yo mismo soy incomprensiblemente marginal Los márgenes baldíos allí donde se anota, se toman recados se ensaya la firma y la firme No puedo ocultar la pena Luna llena y Revolución Por los que han partido este año Invitados por la anfitriona más sexy y peligrosa: la doña Muerte RECAPITULACIÓN DE OJOS Para G. 1 ojo x ojo, nos deben 200 el ojo entra en la luz y no al revés el orzuelo de tu ojo ojo con eso! aquí con mi ojo biónico que de tanto pico en el ojo ya no quedó ni el pico que el poeta menor de la antología escribe en las puerta del baño perdigones ignorantes y eternos en el cuerpo que deviene ojo y se torna miopísimo y opaco hasta devenir prismático y probablemente luego mirador como dijo el gil Deleuze Un ojo que deviene en jardín colgante Y Pessoa, quien a su vez dijo: pensar es como estar enfermo de los ojos. En el viejo ojo de agua de Watanabe esta vez tampoco hay imágenes definitivas. asi que abandona tu arrogante lucidez y bebe. 2 He visto a los ojos a una ciega para advertir un verso en la cobertura de su catarata A los ciegos se los mira a la boca Ya nada hay que escrutar en esas cavidades que acurrucan órganos descompuestos Membranas gelatinosas así santuarios de virgen así cavernas magallánicas Yo leo con uno el otro lo cierro Asi duele el izquierdo x la lectura Historia de cíclopes en revolución Perdigones que penetran pupilas Impactos con bazukas en el iris el brillo en los ojos de una bebé ciega el ojo ausente de Robert Creeley el ojo diseccionado de una vaca el ojo extático de Antonio los ojillos en el ojo de una mosca la visión herbívora de un estrábico el ojo distorsionado de Colin Hay las cataratas en el ojo del perro el ojo rebelde de Carlos Layer la ceguera de Homero y de Borges y un largo etcétera de oftalmológicas 3 Nos despedimos mediante el viejo truco de alejarse todo a lo largo, todo nuestro amor al horizonte o, digamos, en San Diego con Alameda todos enbandanados insultando pacos o más bien con mera merísima dolencia, digamos, la distancia entre la bala y el ojo, el ojo y la mirada, y la ciudad y lo lejos, desazón de un idioma que según se aleja muestra el intrincado mapa de tu ojo como las líneas del metro o de la mano o un ramillete rojo sobre blanco venillas que cubren su corteza y que las gitanas no se atreven a leer Las gotas de suero empapando los globos ocultares, poco y nada en el maquillado de pestañas rojas de la muchacha de la jota baleada, en el quejido del zorzal desplumado, en la textura ciega de una larva en su boca. BRECHT 1 (SAQUEO) Allí donde hay metafísica mística dialéctica irreductible escucho cómo se retuerce el gran colon de mi hambre y bajo los impulsos de su vida oscura le dicto a mis manos su danza y a mis pies sus pasos y a mis brazos el juego de las resistencias LA GRASA DE LOS CAPITALES El pasto de Baquedano ha amarilleado de tanto químico escupido x la yuta y de tanto escupo sin saliva te quedas para modular aunque decentemente sea el insulto que le rompa a un paco la cóclea Qué fantasías las de los rebeldes! El fuego que arde sobre el macadam purifica LOS SOLDADORES SE HAN TOMADO LAS AVENIDAS BLINDANDO PORTONES Y MAMPARAS, SELLAN LOS INTESTICIOS DE LA PROPIEDAD PRIVADA Vi guanacos bebiendo agua en los abrevaderos zorrillos seduciendo a mujeres muertas Entonces rompí filas con los libros me acerqué a las bestias y al folk He abandonado a mis amigos y no sé cómo volver a casa MALCOM X al Zorra beber cerveza negra semi desnudo marihuana de la mala, una libreta cero ánimo, carbohidratos y agua una mierda la verdad, un infierno como ese poema re down de millán. cuentas impagas, soquetes averiados matrículas vencidas, auto en pana hijos enfermos, créditos de consumo para titularse en carreras fantasmas estoy obeso, alcohólico, insolente padecí de un infarto del que no me percaté y los libros afuera se siguen borrando y los adolescentes siguen llorando sobre sus teclados, sin ropa interior desnutridos y ciegos, sin oxígeno monumentos precoces de la pausa de este poema que no es mío, sino de X adolescentes que no le temen a morir Devuelvo mis pertenencias al alguacil al cabo raso que se robó mi navaja suiza el muy hijo de puta, cosas que suelen ocurrir en la quinta comisaría del cinturón de asteroides, camaradas todos junten cerveza negra como la noche junten noche, insomnio y detonación CRISTOBAL GOMEZ TEORIZA SOBRE EL SILENCIO MIENTRAS BAILA UNA DE BRONSKI BEAT mi amigo sebastian lee despacito pareciera ocurrir que cuando habla, las orejas se repliegan como los pétalos cuando el sol se va y la idea jamás ha sido entender lo que dice sino lo que susurra mi amigo sebastian habla muy despacito casi nadie lo escucha de hecho cuando vamos a las tocatas punk con esa estética de un barroquismo monárquico mi amigo sebastian lee con micrófono en mano y aun así nadie logra entenderle una mierda parece quien tocara una cítara en medio de un pogo de grindcore "soy como el fracaso absoluto de los ecualizadores oh pueblos! oh djs de la mente! El canto frente a frente al mismísimo satanás", rapea mi amigo de apellido 10 mi amigo sebastian lee despacito y a veces introduce demasiado hipertexto, si bien pertinente aburrido farragoso y hasta perno pero acerquémonos a su velador (todas las noches velamos algo) y veamos qué es lo que lee, sebas "quizás un domingo después de almuerzo cuando el silencio es tan apabullante e imponente incluso para silbar, leo el wen fu o los pichiciegos" ¿Por qué los pichiciegos? Ni él mismo tiene idea mi amigo sebastian dice que los tímidos se reconfortan y rejuvenecen y apagan sus relojes y despatologizan su carácter cuando hay quietud de mandíbulas y quorum de silencio cuando el lenguaje no participa de las mareas del oxígeno (en el espacio exterior la música sería un error) cierta gente insoportable procura aplacar esta sábana blanca que ondea bajo una bandada de gansos espontánea y consensuada gente terriblemente chora que te reza su curriculum canero, sus alunizajes y la historia de su mamita, porque todos son mamita Sí, mi amigo sebastian suele tener opiniones bastante reaccionarias tal como ésta que podría salir de boca de un Kast o de un Pastor Soto, p ej lo cual me parece gravísimo Propongo una funa a mi amigo sebastian 1, que se vaya del país, 2 se cambie de nombre 3 cese con el uso excesivo de bigotes frondosos 4 que deje de laburar, y 5 que se lumpenproletarice Los sayayines de burgueses y liberales como ya lo señaló Marx, nuestro bisabuelo "aunque sean ellos los marginados, practican la misma ideología burguesa que los margina" La iglesia evangélica es una batería de estos ejércitos de legionarios y fanáticos Capaces de echarse al piso a maniobrar sus cosplay de ataque epiléptico (antes castigaban las muñecas y pies en un crucifijo; ahora revientan ojos No tengo idea aún qué significa esto no tengo motivos claros de por qué el ojo ―ese par de gemas del rostro― sean prendas o bastiones de guerra) pero fue jesús el que se ofreció de carne de cañón y performer Se sabe que la historia es la suma infinita de diversos espectáculos jesús es uno de ellos y mi amigo sebastian cuando adolescente, con bigote y barba se parecía bastante a él y, ahora, al mamo contreras y con esto ya no me queda nada más que agregar ALL COPS ARE BASTARDS AND FALOPEROS toneladas de arroz sepultando vietnamitas la venganza es verde el olor a napalm por la mañana nuestro pan tostado estamos más duros que el sacsahuamán más duros que charchazo de transformer (éste se lo copié a juan) jamás habíamos jalado tanta hipotenusa de fina cristalería, sin alimento y sin culiar Ya no sabemos si estamos jugando al call of duty O matando a gente de carne y hueso y órganos Alucinamos con los proyectiles entrando en sus cuerpos Y su no menos espectacular brote de sangre y víscera Nuestros superiores andan como palo pero sus rostros incólumes al momento de declarar nos llenan de orgullo Es que la falopa es disimulable He allí su elegancia Creemos que el humano es malo por naturaleza y que debe ser reprimido como también reducido y que para llevar a cabo esa misión no podemos no contar con aquel estimulante que exacerbe el odio a nuestra propia clase a la propia raza porque fue Mi General el que introdujo su nariz en las noveles poblaciones cuando se repartieron los equipos Narcotráfico y Milicia el duelo eterno entre familias una especie de Sicilia a una legua del centro Y se armó la guerra de los iguales La guerra del lumpen contra el lumpen “A ese, a ese que se parece a ti, a ese dispárale” LA NOCHE ES COMO UN SODOKU la autodestrucción y el sexo, el ímpetu demoledor de la política y su contraparte, la procreación, o como decía Ruiz, el acople para hacer copias, son aspectos que se exacerban en estas situaciones históricas. mucha rabia liberada en los enfrentamientos con los pacos, que a la larga sirven de terapéutica, un millón de veces más efectiva que un psicoanalista. blasfemar es buena terapia. el caso es que ese impulso al que llaman los mismos psicoanalistas pulsión de muerte, "se compensa", se equipara en intensidades con el instinto de supervivencia. la gente está muriendo, por lo tanto el mandato de la especie es reproducirse. entonces todos se ponen a culiar como locos. de hecho, hay cierta creencia que dice que la mayor cantidad de embarazos se producen en periodos de protesta (el llamo baby boom), y yo no pienso que sea por el tiempo de ocio, sino porque la vibración del ambiente está cuática, y tiende hacia ambos lados, a saturar los deseos. ODA AL PASTO AMARILLO DE LA PLAZA DE LA DIGNIDAD amanece fulgura un trigo cortado al cepillo y los barrenderos y sus gorras blancas parecen arroceros vietnamitas que recogen la siembra del camote y la esquirla carbonizada de la noche anterior al arroz negro Por las barbas de Van Gogh! Paja seca, espigas, mimbre Un camposanto circular regado de orina y cerveza y ese amarilleo crepuscular de quemante carcajada La camanchaca de lacrimógenas aún navega a lo fantasma, a lo caleuche por el Parque Bustamante, por el Fore desciende al Mapocho a lo cascada siniestra Y los puentes son catacumbas y los patios se llenan de niebla y el hermano muerto llora tras los postes de luz de lejos se ven costras o volcanes semáforos caídos, banquillos incendiados y las palomas que ya no vuelan por aquí LA PURGA ciertos "intelectuales" se acomodan en sus bibliotecas de ébano, con su cajita de clonazepam a mano (de 2 mg), el escritorio repoblado de tazas tiznadas por la cantidad de café ingerido en cuatro semanas, cementerios de colillas y un olor a nicotina y filtro quemado, con el aullido de sirenas y bazukasos en las calles, con los pacos disparando a los ojos y matando gente; pero ellos se sientan a leer a Cioran, a leer a Benjamin, a leer a Sorel, incluso otros a leer a Sartre (a Sartre po güeón!), parece repetirse esta misma escena pedorra a lo Barton Fink en varios barrios del sector oriente o cascos históricos (que son su medioambiente por antonomasia), mientras hay otra gente "de baja estofa" (ellos piensan) que sale a la calle a dar cara, a comerse el humo, y a no dejar que se extingan las barricadas; a quienes denominan vándalos, neuróticos, iracundos. O sea, gente con más sangre en el corazón que en el cerebro. Tengo la fe infinita en que este reacomodamiento de placas nos ofrecerá no muy luego (no hay que ser tan ansioso) el medioambiente adecuado para una vida sana, para una vida decente, para una vida sin angustia. En el intelecto también se filtra el miedo, y se ha visto tanto intelectual cagado de susto escribiendo berrinches que no son ni un paso adelante ni uno atrás, sino un trágame tierra intempestivo. Los libros de Carlos Peña repentinamente dejaron de venderse, no tuve ni siquiera la necesidad de devolverlos a sus estantes y dejar de exhibirlos (soy librero). Lo verdaderamente infame es que detentan tanta tribuna pero se la echan hablando puras cabezas de pescado. Y se les nota: lo único que anhelan con ganas es volver a la "normalidad" para sentarse en su escritorio de ébano, con su cajita de clonazepam (pero del 0,5), a beber café y a leer a Cioran. Nada en ellos es proclive de ser utilizado en este tipo de circunstancias sociales. Son cuerpos sin órganos, un puro cerebro inútil y angustiado. YA HABRÁ TIEMPO PARA MÚSICA DOCTA He visto los cerebros más áridos de mi generación llorando por un mcdonalds incendiado por un papa johns, por un fashion park por los gimnasios que ya no abren a las 6 por la suspensión de la teletón por la suspensión de la gala de viña por la apec y la cop25, por greta thunberg He visto a los cerebros saqueados de mi generación abrazando pacos y regalando juguitos en caja a los [milicos Los he visto emocionarse con el lloriqueo de mario [croisverguer con el lloriqueo de luchito jara, con el berrinche de kike [morandé He visto a los cerebros marchitos de mi generación opinando en base a reportajes de noticiarios y de paso pegándole bates en la nuca a manifestantes pacíficos o atropellando a los capuchas negras en las barricadas He visto gringos (ojo Ginsberg) disparando a mansalva en las playas de Chile, en los acantilados de Chile y he visto a los canutos acuartelar al ejército de dios y he visto alcaldes huir por las calles de sus comunas con el afán demente de retornar a ese oasis sin agua He visto los cerebros deshidratados de mi generación negando delitos, viendo comunistas muertos y del MIR Viendo de aviones descender a cubanos en paracaídas He visto los cerebros más arrugados y desabridos de la [nación calzarse chalecos amarillos y chupar fusiles con alevosía porque la derecha fracasó porque la derecha fracasó porque la derecha fracasó porque la derecha fracasó ECHAR ABAJO UN HELICÓPTERO para Fernando Abbott Los láser verdes Impactan las iris De los pacos De los helicópteros Les produce algo asi Como un aturdimiento Que les impide maniobrar Con cierta pericia Los láser verdes Se compran en Casa Royal A once lucas Usan una pila enorme como de origen soviético Y tiene un alcance de 20 km No sé si juntando a todos los Yodas ―como suelen llamar a la guerrilla― Podamos echar abajo alguna vez algún helicóptero Sería hermoso ver eso ESA VEZ PUSE EN SPOTIFY ETERNAL FLAME DE THE BANGLES MIENTRAS CONTEMPLABA CONSUMIRSE ENTRE LAS LLAMAS DE UNA BARRICADA UN SOFÁ Y EL METAL DE TU ENGAÑO Fumo a través de la bandana Todo se ensaya como en una escena de cine alemán de [entreguerras El gris predomina con apasionamiento Se escucha por el parlante una de Salvatore Adamo Con los perdigonazos haciéndole coro Espero al borde de una piscina en parque Bustamante El Azúa anda perdido en bici y fumando le espero Yo ando a pie así que me tendrá que llevar a lo machuca el ctm (besos y abrazos) ¿Te acuerdas de esas camisas que nos regalaron los patas peruanos, esas que habían saqueado de un Hites, no recuerdo, aquella noche de la marcha más grande del universo desde la gran Mesopotamia? Son un par de camisas cuadrillés azul y amarillo Las he calzado toda la semana en mi trabajo Mangas largas LAS MANOS con los futuristas el proyecto artístico de una derecha orgánica cagó. fueron la primera vanguardia que a su vez fracasó políticamente. de ahí en adelante los surrealista adhirieron al partido comunista, los situacionistas, la poesía latinoamericana de los setentas, una genealogía artística se deshojó. desde ese momento el arte pasó a ser patrimonio de la izquierda. y aunque la rebeldía original fuera reaccionaria, el arte siguió siendo el baluarte de la izquierda, en el sentido en que sabe maniobrarlo, entiende lo que es un artesano puro, no discrimina sus manos y experimenta aún incertidumbre en su producto final, y en ese objeto real y deforme e inimaginable que termina por ser su arte, que es lo inalienable. la derecha se alejó demasiado pronto de las manos, quiero decir, del tacto, e impulsó una política de la proxemia, de la orden de alejamiento, del ataque aéreo, de la esterilización, del borrar todo rastro del otro en sí mismo. Bombas nucleares lanzadas de un continente a otro, para explotar en sitios inimaginables y semiderruidos ya, como basurales bélicos. Por eso la izquierda tiene mejor arte, porque oficia de guardián de eso aún inalienable, porque usa sus manos. La derecha no tiene arte. MARIO DOMINGUEZ LEE A PASOLINI EN BATA como te dije Mario la paranoia es el fracaso de la ideología de qué otra manera te lo explico? la paranoia recurre a ficciones figuras de hecho fantasmales a la farsa y al espectáculo la desconfianza en las imágenes es esencial en tiempos embusteros desde la historia del hombre como una concatenación y producción apabullante de espectáculo Son los fantasmas específicamente quienes nos persiguen y la especulación sobre su rostro es lo que se bautizó en algún momento como Historia Y nosotros, los Fugitivos ELVIRA ME DIJO: LA MEMORIA ES FRÁGIL A LAS CUATRO DE LA TARDE sampleo de un poema de Elvira Hernández ¡Qué haces en tu nuez de mármol Andrés Azúa! El sueño eterno no es lo tuyo En tu gozne debe estar aún fresca la flema andrajosa la septicemia del ánimo ¡Tan solo una más, Andrés Azúa! Para los que se tornan sombra por decreto o pena aflictiva apresados por el color de sus genes Por la noche anida el mosquerío en la hostal A lo bonzo se da por concluido uno de los mejores proyectos humanos. Recorre las calles Andrés Azúa con su maletín de [veterinario De mañana se aprecia la altanería de las nubes La pandilla pide la bendición de sus cuchillos y de su animal doméstico El eriazo no es un colchón para nadie O sigue en sintonía la telenovela por todos los siglos que perdurará el trap JAI Q Ya no se leen Titulares en kioskos Bastan los muros LOS PRESIDENTES SUICIDAS al Comandante Juan Carlos Vergara En el obelisco de la plaza de cara hacia el poniente se erige una estatua enorme de José Manuel Balmaceda El presidente suicida de Chile El honorable público dirá: y el Chicho? Disculpen el romanticismo, lo olvidé Los cuatro presidentes suicidas de Chile son tres: el Chicho y Balmaceda pero Joan Manuel inauguró la tradición política del suicidio de la República (Aplausos) Ahora, ¿cuándo volverán esos años gloriosos en que los presidentes se suicidaban por honor con discursos de despedida tan hermosos y de riguroso lirismo, con templanza en la voz? Ya sea en un algún salón del palacio o en vivo por radio Magallanes El político como especie se extinguió después del gobierno de Aguirre Cerda me dice mientras nos fumamos un cripi el Pelao, un ser bastante radical y cojonudo Yo no hago más que mirar su rostro sin cejas Veo cicatrices y el tono irritado de sus pómulos Me acerca la cola resinosa y a los ojos me dice: Sebas, este güeón no se va a matar este güeón nunca ha tenido sangre es más malo que el guasón más malo que belcebú pero, ojo, más inteligente que el general NO QUEDAN CIGARROS mi situación existencial actual es utilizar un platillo de té [como cenicero hace veinte años se podía fumar en la micro, en los [ascensores había gente que se enamoraba de otra por la forma en [que fumaba de aquella elegancia, o no sé si más bien delicadeza ―porque por delicadeza uno pierde la vida― cargo un par de pulmones como dos yacimientos de [carbón hay algo que el tabaco incinerado elimina la obsolescencia, creo SAMPLEO URGENTE DE UN POEMA DE RAÚL RUÍZ para Claudia Pizarro Vemos docus ochenteros rumanos sin subtítulos Escuchando viejas canciones punk rock Comemos tequeños y arepas Rimando rabias con rímel Miel con mal de ojo x ojo Entre el ajetreo de caravanas fúnebres Bengalas y miguelitos Estrategias de los bajos fondos Y los alzamientos tutelares Brasas en el escozor de las siluetas Letras enfiladas de actas burocráticas Subtítulos en itálica Mala ortografía Y de pronto balazo, la Cruz Roja Enfermeros en práctica extirpando postones de las sienes y los ojos La avara luma castigando rebeldes en una anfiteatro de celulares que graban, registran, dan fe. SEIJAKU3 para Melisa Diez Un público de gatos desgasta la agorafobia del resto Porque ellos, tal como los perros hacen su trabajo, pero en silencio asi monjes tibetanos que rezaran x ti Dígase lo que quiera La felicidad no está lejos Los gatos se reúnen En asambleas secretas Y discuten cómo aplacar Los silencios incómodos Las omisiones La sordera 3 Serenidad en medio del caos. Cuando a nuestro alrededor el mundo parece haber enloquecido pero nosotros permanecemos tranquilos. MALVAS Y DINAMITA Queremos el casco de un paco pa hacernos una cazuela ¿Qué chucha es esto broder, el oktoberfest? Hay más cerveza que botellines con bencina Camarades, es tan necesario vegetar Dormir especialmente, pero luego despertar Pegarse la cachá La escurrida es gratis Paño lenci no Paño húmedo de gasoil Botellín de pisco medio lleno medio vacío Y luego aquel lince que surcará las llamas hasta la cabeza hueca de la policía estatal Un tiro perfecto Los pacos parecen mantis decapitadas Cogollos infectados Mierda de elefante No tienen ni un brillo. JAI Q II un ojo extraviado en la nieve aún observa a los copos caer4 4 un ojo extraviado en la Alameda/ aún observa a los cops disparar RAY BRADBURY (SAQUEO) Todas las mañanas salto de la cama y piso una mina. La mina soy yo. Después de la explosión, me paso el resto del día juntando los pedazos. ANSIOLÍTICOS Y RÚCULA Son las tres de la mañana y no me quedan ni dedos ni letras en la obsolescencia de este teclado Toshiba Tan solo la transcripción del canto de los zorzales que se acurrucan en las afueras de mi ventana por pura desorientación pues deberían hacerlo a eso de las siete Ya que no voy a dormir profundamente esta noche Ya que no hay alprazolam y que el miedo se me hincha voy a leer algo de Cucurto y fumar bosques de maría Me fumaría una araucaria Fabián Casas poetizó eso beber poco y el insomnio El uso del clona el prozac como estrategia política marcial contra el capital y la Symborska tiene otro muy bello, una apología una defensa del veneno de los hipersensibles “Sé enfrentarte a la desgracia A soportar las malas noticias”, le susurran las pastillas a la polaca DELEUZE 1 los movimientos aberrantes de estos pacos hiperblindados me recuerdan a las rocas que caen luego de los sismos sin gracia, sin estilo sólo por la inercia de impactar el suelo no quiero ser desconsiderado con las piedras pómez que se desprenden como los huesos cartilaginosos de un sapo sutileza y certeza no menos impresionantes que los monstruos de la era glacial devorando a sus presas los movimientos aberrantes de la policía no son naturales carecen de estética y elegancia DE CUANDO TODO ERA AMABLE Y DIVERTIDO La cantidad de bicarbonato en sus mezclas La proporción inexacta entre agua y polvo ha provocado una mimetización algo extraña He visto o alucinado ver a ejércitos de mimos resistiendo en segunda y hasta primera fila besuqueándose y corriéndose mano, así mismo vacilando a los prisioneros, con la cara blanca mas bien temas tristes que no destrocen tu vida por amarte con suavidad los más dark y onderos Mimos que se aman como no lo habían hecho nunca y cuya voz ya no es suya sino de un Orbe pasión de amorío adolescente de un affaire ilegal e inexacto pero multiplicado por millones a la manera del ser numerosos de Oppen La orbe que baila y llora a la vez con la sonrisa irónica que ahora es lo único que se puede dar UNA FIGURA DE YESO DE SIDDARTHA ME OBSERVA LOZANA APOYANDO LA SIEN EN SU RODILLA Siddartha me sopla al oído algunos versos dóciles. Le digo sí, sí. Pero también me increpa: déjate de hablar güevadas y ponte a escribir, y no a escribir sobre el escribir a la manera de esa gente ruda con dudas tan ochenteras. Tan de brazos tendidos y falta de baile. Registra, aléjate cuando sea necesario, acércate cuando no esté del todo nítido, pero escribe, sobre lo que te rodea, sobre lo que te toca. Y a los poetas: tóquense una pa bailarla, las lágrimas son la propina de los pobres de estilo. ODA A LAS MALVAS para Yeny Díaz Wentén primero decir que son las únicas que te miran a los ojos parecen antenas satelitales instaladas en altos postes tallos gruesos que superan a veces hasta los 4 metros que las malvas estrangulen cartuchos de dinamita en la tapa de este libro no quiere decir que sean comunistas aunque encantadas estarían el comunista manifiesto es aquel quien no olvida5 Las malvas crecen los 18 de octubre a la hora que abre el metro, en primavera de las entrañas de nuestras ciudades un cultivo profundo que culmina en alturas La flor con más calle nuevo escudo patrio y toda esa tonelada 5 El resumen noticiario: mucho memorice y poco ajedrez, es el diagnóstico para los del Frente. Lo del acéfalo y el mejor poeta vivo condenando la venganza del pueblo contra una paca capaz de patear a una embarazada hasta el aborto no tiene otro nombre que infamia y desorientación de miel que le echan ahora a los próceres Sigo La flor más callejera Jirafa majestuosa Torre de verde babel Rascacielos floreado A ver a ver… dejemos de momento a las malvas incrementar su belleza y altura HUELGA GENERAL DE LOS HUERFANOS En cierto momento todo Santiago está huérfano El paseo Huérfanos, los huachos fundadores Todos, los hijos únicos, las grandes hermandades Todo está roto Las veredas Los esternones Los mismos rotos están rotos, rotos por dentro Y ni papá ni mamá hay, ni tías, ni la vecina Los orfanatos vacíos Las prisiones para niños Y la rueda no se ha detenidos tres cuatro fugitivos del sename, niños que dicen no volver hasta que los echen o un paco les pegue un tiro DE HABER ESTADO SANTIAGO (STICKER) INGER CHRISTENSEN Hay manifestantes enfebrecidos ofrendas de cacerolas y cerveza perros con bandanas al cuello mártires escondidos en ataúdes anécdotas de caminantes que van de embriaguez en embriaguez hierba que vuelve verdes los cerebros balbuceante belleza senil y la primavera en lo más hondo de la iniciativa política EN EL PACO ROZAS RIEGA EN SECRETO SUS ROSAS CON SODA CÁUSTICA en mis venas llenas de colesterol destapándolas meciendo mi cama ―ese bote salvavidas― o en aquella cajita de leche con plátano hay soda cáustica en el dressing con que aliñas tu ensalada en aquella gotita adherida a tu cabello seco o bajo tu lengua, empozada con tu saliva hay soda cáustica y en los mares y en los ríos y abrevaderos y en esas nubes hermosas y grises, cargadas de lluvias torrenciales y sus relámpagos hay soda cáustica en lo que brota de las napas subterráneas y de los pozos de vertiente en las copas de agua, las siete tazas en la exubebrante agua bendita de una iglesia pobre de provincia hay soda cáustica de no ceder las represas ni los energúmenos salir del palacio caucásico en todo líquido y escurrido una ionósfera de soda cáustica 13/12 en el 1312 en el a.c.a.b. en el día más infernal en el séptimo círculo de dante el pelao, del siguiente modo, me relató su postal…habla el pelao: unos pacos vigorosos y más jóvenes chalecos antibalas con bíceps cámaras antigases ―quizás provenientes de otro país como ejército en arriendo― acercándose ante un telón de llamas a darnos unos lumazos más largos ―de esos delgados, a la inglesa― y postones y balines más certeros con una agilidad y contundencia que dejaron a Azúa con uno en la sien dándole origen a un tercer ojo Ahora ve más de lo que ya veía x herbívoro y panorámico algo muy propio del amigo Andrés en todo caso, un visionario yo por mi parte me arrastré un trecho mi brazo parece un cabello desparramado con filamentos de cicatrices y hematomas he arriesgado mi vida tantas veces sebas, por algo que no sé aún qué es tantas veces zafé de morir atropellado de morir lapidado o cogoteado en quizás qué paradero qué pobla como a la que fui a parar después de puro mono buscando prostitutas a las cinco de la mañana con un taxista politóxico que fumaba cripi y jalaba intermitentemente he arriesgado mi vida tantas veces sebas, por algo que no sé aún qué es he perdido tantas vidas como celulares he perdido tantos celulares como vidas un gato ya periclitado no saben con qué llenar esa piel y me van a juzgar de machirulo ni la vergüenza o el goce egoísta de pagarle por sexo a ella sin abuso a las putas, proletarias del cuerpo apenas íbamos a por unas putas de calle le pasé mis últimas veinte lucas pasamos antes por cerveza, me bajé yo cogí mi mochila pero no mi celular al volver ya no estaba en las soleras decidí caminar hacia el norte (pon que todo esto tiene el tono azul de los amaneceres santiaguinos) fue entonces que me percaté: llevaba en mi mano la roca de cocaína que el taxista me pasara hacia algunas horas envuelta en un pañuelo LA NAVAJA SUIZA QUE PADRE ME REGALÓ ME LA ROBÓ UN PACO prosa, Valdivia, 2007 ni siquiera bebíamos vino a orillas del Calle-Calle ni siquiera nos demorábamos embobados por esas menguantes incandescentes que se mecían en el río bajo una luna llena y vanidosa que se miraba en él como en un espejo llega la yuta escondo la caja entre los pliegues de mi chaqueta el paco nos pide que nos levantemos la caja de vino también se pone de pie alguien de nosotros ―pobre imbécil la había abierto sin su qué por lo que sobrios nos toman detenidos menos a las muchachas que nos miran partir en ese pulman recién comprado en la comisaría nos solicitan depositar nuestras "especies" en una cajita: billetera lentes cinturón (el cinturón para que no se corbateen ni se agarren a correazos en el calabozo) cuando voy a entregar la navaja suiza que padre me regaló el paco la recoge entre sus manos la inspecciona prolijamente verifica el brillo de la hoja me susurra: arma blanca y la deja caer al interior de su chaqueta verde-paco UN VIEJO PERRO BLANCO MIRA EL MAR no laves tus poemas, oye vas a arrancarles la piel y qué más bello, creo que el pelaje de un chita ―animalprint o como sea pero esas figuras exactas timbradas a lo largo del lomo del animal se te despellejan los poemas como la piel del rostro de Ana tostado hace un par de días x el acecho del sol litoral no le rocíes cloro a cada rincón algo de suciedad para oler o para ubicarse es sano el poema rehúye de los puristas en los tics de los tourets en las tomas fallidas de las grandes películas en los movimientos en falso de un conductor borracho en las manchas de tinta de mala imprenta en los camotes que no dieron al blanco allí lo pillas PARA OLGA TOKARCZUK Hay que endurecerse sin perder jamás la ternura Ernesto Che Guevara la ternura solía ser un grito de guerra pleno y extático como el susurro de la corriente de los manantiales como las caravanas fúnebres de los narcos esa larga cabellera que el viudo suele llevar en su bolsillo rubia radiante de su esposa muerta mientras escuchamos al gusano carcomer la hoja seca del quillay esa ternura plena esa ternura extática NIÑO FUGITIVO DEL SENAME Tu cara sucia Delata tus lágrimas Que se hicieron barro Al caer en tus mejillas UN OBRERO CONSTATA LESIONES LUEGO DE UNA JORNADA LABORAL DURA camisa desabotonada cabello revuelto y seco pies hinchados de sangre ojos sanguinolentos manos negras, callosas rodillas tambaleantes huesos tensos y blancos pulmones a medio inflar narices llenas de moco lengua roja, seca y porosa vientre abombado, denso billetera escuálida y flaca uñas carcomidas, negras pómulos contraidísimos planta marchita de los pies testículos reprimidos, líricos quizás lo único lírico del día el cuerpo hecho una mierda y el corazón que bombea a pesar de todo, de nada SOBRE EL PROCEDIMIENTO Escribir en el cel es más piola que con cuaderno y lápiz bic. Pasas por alguien que revisa el guasap o cualquier cosa. En cambio lo otro es raro. Pasas o por etnógrafo o por poeta. Algo romantizado hasta el hartazgo. Escribir en bares y fuentes de soda a mano puede ser un poco más cómodo. Se permiten allí este tipo de comportamientos poco usuales. Una vez con Moise bajamos a un bar en la Echaurren, el Suecia o el Suiza, no recuerdo. Una multitud de homeless en completo silencio miraban ghost, la sombra del amor, por canal trece, en grandes eventos, en una tele de veintisiete pulgadas empotrada a unos fierros en un alto rincón. Ese silencio era sagrado. Todos borrachos, mirando atentamente a patrick shuais correrle mano a la demi mur en clave angelical. Pedimos porotos con cuero de chancho y vino, que era lo único que había. Del blanco también. Dicen que el vino blanco es el aullido del hígado, el cisne que se desmaya para reventarse. El vino blanco es el agua mortuoria. Lo que beben los alcohólicos desahuciados. Y como éramos unos niños, nos servimos tinto y sacamos los libros que llevábamos entonces en nuestras mochilas, uno era de nitche. Por eso partió la conversación. Nuestros contertulios eran dos, uno robusto, contextura de camionero y el otro un anciano de dudosa juventud, quien era el que más hablaba. El camionero dijo conocer a nitche y se sumergió en una reflexión muy extraña que acabó en un silencio patético. Me puse a escribir y jamás me preguntaron qué es lo que yo hacía con una libreta y una lapicera. El anciano joven entonces se lanzó a cotorrear sin chance de interrupción. El camionero dibujó en mi libreta unas caricaturas bastante grotescas. Recuerdo haber escrito dos frases en toda la noche. Dos frases como de nieve. MONTAJE Y BALANCEO que arrojar motocicletas al río se convierta en deporte todo comenzó, hasta donde sé con esa tevé plasma arrojada a las líneas del metro en oct. ―chispa que encendió la pradera una detonación tipo balazo de carreras de galgos con capucha y así sucesivamente, arrojar al guanaco al zorrillo a los pacos los milicos y acabar con el presidente que, cayendo a ese riachuelo de escasos centímetros impactaría el cimiento para oírlo (uh!) reventar ALEJANDRA la chica que quería morir se me acercó en Lastarria preguntando por yerba. Se llamaba Alejandra y me dijo que venía de tomarse un shop y que acababa de pedir un uber a su casa el que canceló luego de percatarse que ya estaba enrolando uno. Se sentó conmigo en la cuneta hasta que oscureció. Hablamos de cosas que le cuestan la vida al ojo humano. Lo raro es que jamás hicimos memoria, ella no hablaba de su vida, yo tampoco de la mía. Nos limitábamos a comentar lo que veíamos y oíamos. Eran las nueve cuando los pacos en una procesión a lo espartano pero cuma invadieron Lastarria. Tuvimos que apretar raja. Enfilamos hacia la Alameda, la encerrona venía por calle Merced. Ya en la avenida contemplamos el muro de fuego que la primera línea había erigido para retener a los pacos. Los bombazos de los esprais que tiraban a la barricada eran aplaudidos cuando explotaban. La chica que quería morir contemplaba esto con tanta fascinación que cuando había que correr, no corría. Yo la tomaba de la mano y le decía ven, corre, están tirando balines, pero ella me la soltaba de una y volvía a su posición de no-me-importa-nada, “que los pacos me zumben”. Que te llegue un balín en el ojo, o en los dos; que el zorrillo te atropelle, que los pacos te lumeen y pateen hasta que te mueras. La chica que quería morir, supongo, había salido a buscar la muerte de alguna u otra manera, a jugar al pillarse con ella, para que todo pareciera un accidente. Caminamos hasta Parque Bustamante, ella no me contaba nada y yo me deshacía en anécdotas e intimidades nada que ver. Por el puro nerviosismo que me provocaba su silencio le dije que nos sentáramos un rato. Que nos fumáramos otro. Nos sentamos en el banco. Armamos el pito, dijimos un par de cosas que para el momento parecían trascendentales, cuando aparece otro piquete de pacos, por un pasaje estrecho, marchando a lo milico, sincronizados. Los bazukasos de lacrimógenas comenzaron a iluminar el parque en semipenumbra. Pero ella, de piernas cruzadas, seguía sentada, esperándola venir, a no más de cinco metros. Le dije ya poh vamos, pero ella fumaba sin arrugarse, serena, resignada. El piquete se agrandaba cada vez más, como se contemplaría una pintura a medida que uno se acerca a ella, pero que para el caso era real, una masa de pacos que venían a lumearnos, a sacarnos más que la chucha. Pero ella, de piernas cruzadas, seguía allí, en ese banco de madera rayada, dándole bocanadas al cigarro, esperando a la muerte oculta entre la policía. Zafamos, no sé por qué. Me dice que su uber ya había llegado. Y se subió a un automóvil que por arte de no sé qué magia negra apareció allí. No se despidió. Se llama Alejandra, es lo único que sé. KOLECTIVO PROLETARIO OBRERO POPULAR 18.056.758 adolescentes practican sus coreografías ante el Gran Vidrio Retiembla en su centro la Tierra Vietnam es una guagua de meses al lado de este ejército de coreanos pirateados, occidentales y vanidosos acné y pantallas hormonas en estado de ebullición falsos ojo rasgados, mutantes etéreos sincronizados para matar a la policía Estamos en guerra contra un enemigo poderoso un vasto cuerpo de baile de pop coreano BAJÉ EN NOCHE BUENA A UN SITIO MORTAL Estación Central es Shangai o Shangai, la Estación Central dos reflejos de una misma hambre vasos de plumavit desperdigados y gente sin ojos echando el paño donde fuere, sin ninguna simetría vendiendo calzones amarillos calendarios, juguetes made in Taiwán bajo la oscuridad iridiscente de esos focos quebrados en protesta y la neblina densa de las parrillas de anticuchos y la fritanga NAVIDAD leerlo con voz de Enrique Lihn Carrasco (1929-1988) ¿Tendrán el valor de reunirse esta noche las madres y hermanos de los asesinados las veintinueve familias de luto y furia o las miles de los mutilados y heridos? ¿Tendremos el valor de reunirnos de noche los adolescentes suicidas, locos fugitivos los desaparecidos los atormentados cesantes moribundos divorciados? o con la mimo, dani carrasco, inescuchada ¿qué no sería de este silencio sin ella? ¿enjuiciarán al paco que la colgó en un eriazo? Nuestras lágrimas en charcos de agua sulfatada empozadas aún en las avenidas y los restos carbonizados de barricadas en los cruces cuando en casa sirven, quizás, el primer plato de pollo relleno con papas duquesas EL PRESIDENTE ORDENA A DEJAR LA MALA COSTUMBRE DE CONSTRUIR EN ZONAS DE PELIGRO Todo el país es zona de peligro y muerte por mala costumbre roba y saquea fino desaparece un banco zafa re jabonado por mala costumbre por mala costumbre el presidente besa fríamente su mano así fuese un maniquí por mala costumbre por mala costumbre un presidente tiembla de nervio y ansiedad por mala costumbre por mala costumbre el presidente echa por mar al hércules para zafar de nuevo y de paso pitearse un milico desobediente por mala costumbre por mala costumbre el presidente niega delitos y torturas niega las imágenes niega la evidencia por mala costumbre por mala costumbre se hace el simpático y cuenta que marcha en manifestaciones que son en su contra por mala costumbre por mala costumbre el presidente tortura por mala costumbre el presidente mutila por mala costumbre el presidente asesina por mala costumbre el reincidente miente desfigura, tima, caga pepito el doble y más ese juego de manos y dos veces villanos por mala costumbre por mala costumbre un presidente demente suelto en el país telúrico en el país de los muertos por malas cumbres EL INCENDIO DEL CINE ARTE ALAMEDA ya las butacas calcinadas no sostendrán a estos espectadores que de pie ahora estupefactos juntan agua para salvar la imagen la secuencia no hay maneras ya de encerrarse a ver vidas ajenas imágenes de guerra escenas de matrimonios disueltos la última peli que vi ahí jamás acabó salí de la sala y siguió transcurriendo hay un director de cine que habla eso olvidé su nombre PESADILLA Y HELICÓPTEROS Y oirás a las sirenas aullar toda la noche la tristeza enorme de estas ambulancias de estos carros de bomba enfebrecidos toda la noche incendiada de escombros única luz además de las estrellas sapas ¿Verán las estrellas a las barricadas como nosotros las vemos a ellas? Puntos luminosos Acupuntura en un manto negro pues detrás del telón siempre está dios o como se llame Son treinta muertos sobre el macadam casi 1 cada 2 días Ni una moledora de carne lo haría mejor ¿SERÁN SORDOS LOS ZORZALES? Las malas costumbres son tu deseo desenfocado La mala letra de la mente Alguna forma del montaje y el tongo El tropezón Las maneras con que caes escalera abajo Y no cuando, precisamente Los muertos de la escalera resucitan Y corren fuera de la Intendencia A gritar versos, no consignas Pues saben perfectamente cuando callar La primera línea del 73 saluda a la del 19 Es como un viaje en el tiempo En pocos días más lo intentaremos de nuevo con los locos años 20 LAS MANOS II (STICKER) Cada máquina, por simple que sea, requiere la existencia de otra máquina anterior que la fabricó. De este modo, una fábrica es para mí el resultado de una infinidad de fábricas anteriores, cada herramienta de una herramienta precedente, quizás cada vez más pequeñas y simples, pero cuyo encadenamiento se remonta hasta los albores de la edad industrial, más allá aún, hasta el Renacimiento, y más lejos todavía, hasta la prehistoria, de modo que encontramos al final de esta pesquisa sólo una herramienta, no creada ni inventada, pero perfecta: la mano. JULIO RAMÓN RIBEYRO (1972) FREDES cae en una poza de agua de guanaco un circuito de cables sumergidos muere en una especie de útero punk ahora animita, sitio de peregrinaje de cuando la calle es un camposanto van los capuchas a dejar gladiolos tierra bendita de sangre y aullidos muere en una especie de útero punk la gente lo nombra una y mil veces es su culpa es su grandísima culpa una trampa tendida por sus propios dueños, alcantarilla electrificada maldigo a los tibios y asustadizos quienes han firmado una paz fingida di poderoso caballero es don dinero la deuda es un estoque y el embargo todo el país vendido, tierra y agua oxígeno es lo único que nos queda del aire que nos permite la lengua para decir: y nos siguen matando EL POLACO LLORA EN AÑO NUEVO6 Rugido de sirenas, pitidos, humo y olor a carne asada, sonido de latas que se abren y la tremenda estridencia de un país en plena conmoción. En este día se celebra una resaca cuyas escenas psicóticas y lagunas mentales aún generan despecho y acidez. Voy caminando por Santa Rosa, solo y desesperado. No veo nada ante mí...ninguna esperanza. Todo ha terminado, nada quiere reiniciarse. ¿Balances? Después de tantos años, intensos a pesar de todo, laboriosos a pesar de nada...¿quién chucha soy? Un librero cansado por nueve horas laborales estrictas, cuyas pretensiones de escribir se ven entorpecidas por la eterna doméstica e insistente vida civil. No puedo escribir sino este estado de feisbuc. Todo se fue a la mierda debido a que día tras día, durante nueve horas, realizo el asesinato de mi propio tiempo. Dediqué tantos esfuerzos a la lit y ella hoy día no es capaz de asegurarme un mínimo de independencia material, ja! como si eso fuera posible. ¿A quién debo culpar? ¿A Chile? ¿A los hombres? Pero cuántos existen cuyo zorronaje y aplastamiento es aún peor. Mi mala suerte se debió a que de donde provengo no se leía ni un libro y a que mi antejardín era un yacimiento de mineral casi vacío al que insistían en dinamitar todos los días a las cinco. Estoy tan desprovisto de casa al punto como si ya no habitara en la tierra sino en los intersticios de las cosas, como una bacteria. 6 Parafraseo de la primera entrada del Diario Argentino de Gombrowicz, o sea, el 1 de enero de 1955. Sebastián Diez Cáceres (Calama, 1988) Librero y sociólogo. Cualquier comentario y/o sugerencia a: [email protected] Siempre sospecho cuando se habla de poesía y sanación quizás porque pienso que se trata de alguna ñoñería del tipo new age. Para alguien que cree en la alegría del acto escritural y en alguna posibilidad de comunicación no resulta atractivo el tipo de escritor que exorciza sus demonios en la página. Eso de purgar en la página para quedar liviano de cuerpo siempre me pareció injusto. Es como comerse los pecados y sobras psíquicas del escritor. Este no es el caso, en estos poemas desaforados, cualquieristas y circunstanciales, el que escribe hace partícipe al lector de una fiesta. Si hay purga, estamos en estos poemas invitados a ella, a celebrar la incineración de los demonios en una fogata y encender ahí nuestros cigarrillos. Si el gobierno decreta estados de excepción, la poesía también decreta un estado de excepción de la palabra orgiástica, liberadora y sanadora. En este estado de excepción, la poesía tiene libertad total. Se promulga esto en un país de censores, conserjes y editores―policías. Decretemos entonces la libertad de celebración, de la liberante chuchada, del cualquierismo, de carnaval, de la palabra espontánea y desencorsetada. La danza de la palabra, la danza macabra, la consciencia de la inminencia de la muerte que nos hace vivir la vida con intensidad y a escribir con alegría. Basta de corregir e intentar un bel canto que en estos momentos históricos resulta tan obsceno y despistado como un pendejo de Facultad hablando de métrica con tanta pompa que el mismo Lope o Quevedo se habrían cagado de risa en su cara. No estamos entonces ante el informe clínico de quien exorciza sus demonios en la página quedando él libre de polvo y paja. Imaginaba el juego de la pinta en donde el que escribe transmite una quema, una maldición y enfermedad al que leyera. Creo que estos poemas son una sanación porque se escribieron con un doloroso sentido del humor. Y porque en vez de quemar ―como en los juegos infantiles― al lector con sus demonios, ofrece más bien una buena dosis de humor, negro y del otro. Los hechos de octubre y noviembre modificaron y deformaron la letra de todos quienes habitan en esta perdida esquina de la galaxia. Y al que no le cambió la letra es porque nunca ha entendido nada de nada. Palabras escuchadas a los fantasmas de Guido Eytel y del Chico Figueroa luego de leer el libro.
