Gallen`s Shadow

Gallen’s Shadow
Bernabé Borrero
© 2013 Bernabé Borrero
Todos los derechos reservados
Esta es una obra de ficción, y por lo tanto todos los lugares, nombres y obras que aparecen son
ficticios, y cualquier coincidencia con la realidad es puramente casual.
Con excepción de las canciones siguientes: Hells Bells, de AC/DC; Don’t Cry, de Guns N’ Roses; All
Fall Down, de OneRepublic; In Christ Alone, de Keith Getty y Stuart Townend (citada en el capítulo
29); Heaven’s On Fire, de Kiss; O Canada, de Sir Adolphe-Basile Routhier y Calixa Lavallée; Just
Jammin’, de Gramatik y Motel in Memphis, de Old Crow Medicine Show.
Y de otras obras, lugares y personas que forman parte del dominio y conocimiento público, y que
por lo tanto no se especifican.
Tabla de Contenidos
Prólogo..................................................................................................................8
Parte uno......................................................................................9
La penitenciaría de Hill’s Top.............................................................................10
La reserva forestal de Yewol................................................................................12
Denis y Quim......................................................................................................13
Lullaby, Oners.....................................................................................................15
La búsqueda........................................................................................................17
Departamento de Policía de Emmerston............................................................19
Agua, dijo ella.....................................................................................................21
Osos en Oakwool Lakes......................................................................................23
Juegos de poder y notas arrugadas......................................................................26
Hells Bells............................................................................................................28
Dime tu nombre..................................................................................................30
El refugio de Carla..............................................................................................33
Tiroteo en Wallon’s.............................................................................................35
Cuida de Mary Ann............................................................................................38
La cima del Wikato.............................................................................................40
El fantasma de Cli... Garrett...............................................................................43
Figuras sobre el lago............................................................................................46
Despertar y no estar............................................................................................49
Jessica..................................................................................................................52
137 Rotham Avenue............................................................................................55
Jackson, de Wersten............................................................................................58
Todos caen..........................................................................................................60
El principio..........................................................................................................63
Seguir adelante....................................................................................................66
Little Cabin.........................................................................................................69
Asfalto.................................................................................................................72
Pronton, Figueroa...............................................................................................75
Ojos en el claro...................................................................................................79
Los descendientes de la noche............................................................................84
Clanes.................................................................................................................89
La muerte no calla..............................................................................................93
La caída de Eiden...............................................................................................98
Sam...................................................................................................................109
Tres al sur..........................................................................................................113
Volar, bailar, sentir............................................................................................119
Parte dos...................................................................................124
Caleb en Fecston...............................................................................................125
Llegar................................................................................................................129
De moteros y rodeos.........................................................................................131
The Crew of Johnny Jones...............................................................................134
La pequeña Liblue............................................................................................137
Absal down........................................................................................................140
La tormenta......................................................................................................143
Tacklemore........................................................................................................146
La verdadera justicia.........................................................................................149
Fenix..................................................................................................................153
El ingreso..........................................................................................................156
Los portadores de Morrigan.............................................................................158
Tu nombre y el mío...........................................................................................162
El último día de la vida de Caleb......................................................................167
Middle Point......................................................................................................172
Barton Hazlewood............................................................................................177
La fuerza de un rayo.........................................................................................180
Methen talen as, Key........................................................................................183
Helado..............................................................................................................189
Truchas.............................................................................................................194
Rojo...................................................................................................................196
Las hijas de Sullivan..........................................................................................200
El último baile...................................................................................................205
El entierro.........................................................................................................207
Chocolate..........................................................................................................212
Parte tres...................................................................................216
La Dax..............................................................................................................217
Primer intento...................................................................................................221
Temprano, nieve...............................................................................................223
No Donnie tonight............................................................................................227
Winders.............................................................................................................231
Quim.................................................................................................................243
Valentine...........................................................................................................245
Las muchas vidas de Valentine J. Ronald..........................................................247
Una noche cualquiera.......................................................................................253
Ser.....................................................................................................................256
Bienvenidos a Man’s Ice....................................................................................259
Toca-Tocachoosa..............................................................................................263
Riwoosa en las escaleras....................................................................................267
Sangre...............................................................................................................270
La batalla final..................................................................................................274
Epílogo..............................................................................................................278
Prólogo
Hace una tarde hermosa. El sol empieza a decaer, y las sombras de la gente se estiran, bailando
entre los endosados del suelo. Es sábado, no un sábado ajetreado y aburrido, sino uno alegre y
ligero. El cielo está claro, excepto por unas pequeñas nubes que se esconden detrás de éste o aquél
volcán. Cierto es que esta tierra en la que me tocó nacer es hermosa, aunque poco lo aprecié antes
de marcharme. Los tonos de los árboles, de un verde intenso, empezando a apagarse, contrastan
con las montañas del fondo, cuyo relieve se aprecia por las sombras que caen sobra las laderas. Los
pájaros revolotean alegremente en círculos sobre un aire prohibido, mostrando ahora sus alas, ahora
su vientre.
En el fondo, puedo oír la melodía de Laugh, I nearly died, de The Rolling Stones, y en este
momento no hay otra canción que quisiera escuchar. Escribir, si bien es algo nuevo para mí, no se
aleja demasiado de la muerte. No es una muerte como la que suelen gustar los seres vivos de este
planeta, sino distinta, inexplicable, insondable. Podría decir que en el transcurso del tiempo en que
estuve escribiendo lo que sigue morí varias veces, pero ninguna de ellas se asemejó a la que padecí
cuando escribí el punto final.
Pocas palabras pueden decirse ya, siendo el día lo que es. Ninguno de mis excesos ni prácticas
inconscientes que he gozado en esta tierra me han supuesto mayor confrontación que la de escribir,
pues ¿qué es escribir, sino quedarse desnudo? Y puedo decir, habiendo catado el plato, que lo
volvería a hacer, una y otra vez, si así muero con la muerte del escritor. Si así muero con la muerte
sencilla de los que lo han dado todo, de los que han volcado su alma en un trozo de papel, no
porque quieran que nadie lo lea, sino porque, en el fondo, hay algo mayor que arrastra a algunos a
destrozar su vida y su moral por sangrar un poco más de tinta.
Bernabé Borrero
Olot, septiembre de 2013
Parte uno
De la sangre de los inocentes
Capítulo 1
La penitenciaría de Hill’s Top
No se me da bien contar historias, nada bien. Nunca sé por dónde empezar, no que sepa cuándo
empezó todo esto, o en qué punto debería comenzar a explicarlo. Seguramente te cuente cosas
irrelevantes, ¿pero acaso la vida no está llena de pequeños detalles? Algunos dicen que esos detalles
le dan valor a la vida, quizás sea cierto. Carla lo creía. Ella decía que una persona no la forman las
cosas que ha hecho, ni las decisiones que tomó. “Nada importa”, decía, “solo que estés aquí. Tú
estás aquí y yo estoy aquí, y eso es lo único que nos hace, lo que nos da vida. El aire que exhalas yo
lo inhalo, los ojos que miras son los que te miran”. Aquello no eran detalles, lo era todo, porque
aunque pequeño, era lo único que teníamos.
Carla no era una mujer débil ni sentimental, solo sincera. Me gustaría contar cómo la conocí,
dedicar mi vida a recordarla, tal y como era, malhablada, salvaje, libre, pura. Ojalá estuviera hoy
aquí.
Todo empezó, si es que empezó en algún punto, cuando asesinaron a mi compañero de celda.
Me dio un poco de pena, jamás supo tener la boca cerrada, y en un lugar como éste uno no puede
decir según qué cosas abiertamente. No recuerdo bien su nombre, yo lo llamaba cincuenta y siete,
los últimos dos dígitos del número impreso en su camisa. Según me contaron, le clavaron un
destornillador en el oído, tan al fondo que incluso entró un poco del mango. J.T. decía que tuvieron
que usar unas tenazas para sacarlo. Bueno, pensé, sale de una caja para entrar en otra, pero por lo
menos sale de esta caja.
Pasaron dos semanas –creo– hasta que llegó mi nuevo compañero de celda. Levanté la vista,
creyendo que sería un enorme espécimen reincidente, pero en lugar de eso me encontré a un chico,
muy joven, pálido, con un par de cicatrices en la mejilla izquierda. Parecía asustado, sonreí. Entró.
“Mi nombre es…” “Me da igual tu nombre, yo te llamaré Clint, y tú también te llamarás a ti mismo
así. ¿Te gusta tu nuevo nombre, Clint?”
Después de aquello me temía más de lo que me temía al entrar. Se lo habían quitado todo, supe
después, y yo acababa de despojarle de lo único que mantenía, su nombre.
Jamás fui una persona orgullosa, ni dentro ni fuera. Ahora lamento haber tratado así a aquél
pobre chico nada más conocernos, pero es muy fácil pensar que las cosas podrían haber sido
distintas, una vez fuera. Por si sirve de algo, diré que pronto nos hicimos amigos. No amigos, nadie
es realmente tu amigo en aquél lado de la verja, pero sí que nos tolerábamos. Yo soportaba su llanto
por las noches, y él soportaba todas mis manías, no pocas, debo admitir. Su peso era mayor, pero
nadie dijo que la vida debía de ser justa allí dentro, y una vez que te acostumbras a oprimir a los
más débiles no puedes parar. Necesitas sentirte poderoso, nadie cuidaba de ti, nadie te protegía si las
cosas se torcían. Solo te tenías a ti mismo, y debías hundir a todos los que pudieras. O eso era lo que
me intentó enseñar J.T. cuando entré.
Recuerdo que se acercó a mí durante la hora de comer. La penitenciaría de Hill’s Top presumía
de tener las bandejas más limpias de todo el estado. En una cárcel de tamaño reducido, con el poco
presupuesto del que disponía el gobierno local, recortaban allí donde el dinero se estaba
malgastando, en nuestra comida.
No es que tuviéramos las bandejas limpias por la escasez de comida, pero los viernes tocaba
puré. Lo llamábamos puré, aunque no creo que esa masa casi líquida de color marrón claro entre
en esa categoría. Dicho alimento lo depositaban en las bandejas, en el agujero con forma de cuenco,
si te acordabas de colocar la bandeja bien orientada; ellos no iban a preocuparse de que la girases,
simplemente vaciaban el contenido de la cuchara, y allí donde caía, allí te la comías. Sin entrar en
detalles, diré que lamer la bandeja no era una práctica poco habitual.
Como decía, Clint se acercó a mí, donde yo estaba sentado, mirando cómo se deformaba mi
rostro en el dorso de la cuchara. Se quedó de pie, delante mío, como una estatua, con la bandeja
entre las manos. “¿Puedo sentarme?” “¿Cómo te llamas?” “Clint. ¿Puedo sentarme?” “Sí”.
Clint siempre sonreía, miraba por las ventanas superiores. No podía ver nada a través de los
cristales opacos, estaban perfectamente dispuestos para que entrase la luz y no saliera nada.
Aumentaba la sensación de estar preso. A los guardias les debía encantar, pensé. Pero Clint no
parecía quedarse en este lado del cristal, su mirada salía, vagaba por los bosques. Le veía feliz, y
aquello me molestaba. Desearía haber poder visto lo que él veía, caminar junto a él entre los
árboles, fuera de aquellas paredes que todo lo veían y todo lo oían.
Creo que de su felicidad olvidó que estaba preso, sentado enfrente de alguien que le detestaba,
porque habló sin ningún reparo: “Sabes, hermano, adoro la sopa de los viernes”. “¿Te han dado
sopa?” “Claro, todos los viernes sirven sopa”. “No es sopa, memo, es puré de patatas”. “Es sopa, y
huele fenomenal. ¡Ahh, veo que han puesto un poco de brócoli! ¡Estupendo!” “¿Pero qué…? ¿Quién
te crees que eres, una especie de chef o algo así?” “Mi madre siempre le ponía brócoli a la sopa, y
he creído que ellos debían hacer lo mismo”, dijo apuntando con la cuchara a un guardia. “Primero,
chaval, te he dicho que esto no es sopa. Hoy es viernes, y esto es puré. Segundo, los guardias no
hacen la comida, la traen en paquetes prefabricados de una empresa externa. Y tercero, si vas a
estar sentándote aquí, come en silencio, y con la boca cerrada”. Rió, mirándome como un estúpido.
“Es gracioso, mi madre dice que…” “Macho, en serio”. Y calló.
Capítulo 2
La reserva forestal de Yewol
Se cuenta la historia de dos cazadores que salieron una mañana temprano y nunca regresaron.
Se cuenta que cogieron el coche y condujeron hasta el límite del condado. Les habían contado
de un bosque al que nunca iba nadie, estaba intacto. Decían que jamás lo había pisado otro
cazador. La razón era que el bosque pertenecía al Departamento de Bosques del condado de Yewol,
y estaba totalmente prohibido entrar en él, principalmente porque era el hogar de unos pocos
cientos de reclusos, residentes permanentes de la penitenciaría de Hill’s Top.
Pero eso no fue impedimento para aquellos dos cazadores. Estaban en otro condado, de todos
modos, ¿qué podría pasar?
El recinto de Hill’s Top se encontraba a unos veinte kilómetros entre la espesura de los pinos, en
un claro artificial, orientado al este. Del mismo salía una carretera pavimentada que serpenteaba
interminablemente, rompiendo la naturaleza, bordeando el río hasta la loma del monte Wikato, una
masa imponente de siete mil metros de altura. Luego cruzaba el puente de madera que separaba los
dos condados, y finalmente se unía a una carretera secundaria.
El clima lluvioso que predominaba en Yewol intensificaba los tonos del bosque. El verde intenso
oprimía aún más que el cielo bajo, parecía que en cualquier momento la inmensidad fuera a abrir
su boca y tragarse a todo el que osaba adentrarse en ella. Quizás por eso habían elegido la reserva
forestal para alojar a los delincuentes. Más tarde pensé en ello, y concluí que el Departamento de
Bosques jamás aprobaría semejante destrozo en un trocito de tierra tan hermoso. No, debió de ser
otro el motivo.
Lo cierto es que el emplazamiento estaba perfectamente situado, flanqueado por el monte
Wikato al sud, el James cruzando desde su vertiente norte, pasando a dos kilómetros de la prisión, y
perdiéndose en los lagos del norte de la reserva, la zona más geográficamente peligrosa de todo el
estado. En Hill’s Top se contaban muchas historias sobre aventureros sin miedo que se habían
adentrado, a pie o con canoa, en aquel terreno. Ninguna historia contaba cuál había sido su
fortuna, o si habían logrado salir.
Una vez J.T. me contó una de aquellas historias. Dijo que la partida de búsqueda solo había
encontrado una canoa roja con su mochila.
Capítulo 3
Denis y Quim
Los días transcurrían, los inviernos pasaron, y las primaveras. Yo cada vez toleraba más cosas de
Clint, como que me recitara sus poesías. “Esta última poesía tuya me ha gustado, cuando salga me
la tatuaré en el culo”. “No es poesía, hermano, es una canción de rap. Pim, pam, mira como me
muevo con el ritmo, colega”. Se estaba riendo, y yo quería reírme, pero me mantuve serio, mirando
cómo mi compañero movía las piernas de un lado a otro, de una manera extraña. Al principio creí
que lo hacía en broma, que era parte de su irritante personalidad, pero la broma estaba durando
demasiado tiempo. De pronto cayó al suelo y empezó a convulsionar, golpeándose contra la pata de
la litera, sacando espuma por la boca.
Bah, pensé, seguro que ahora se muere, y me traerán a otro desgraciado con el que tendré que
aprender a vivir. Me levanté, grité, golpeé los barrotes. “¡Eh! ¡Traed al médico, Clint se nos va!”
“¿Quién diablos es Clint?”, oí una voz de fondo.
Poco después llegó un enfermero, miró el cuerpo encogido de Clint con pánico, sacó
torpemente una jeringa y le pinchó en el cuello varias veces hasta que encontró el lugar adecuado,
presionó el émbolo, y en cuestión de segundos el preso cero cero cuatro uno siete descansaba
plácidamente en el frío cemento.
La vida de un agente de la ley no es fácil entre los barrotes. Siempre he sido policía, incluso de
niño, como mi padre, y su padre antes que él. Es la profesión de la familia. Claro que mi padre se
conformó con poner multas y tener una vida relativamente tranquila. Yo no pude resistirme cuando
me ofrecieron un ascenso. Iba a ser todo fantástico, una oficina propia, más dinero, más tiempo
para comer y salir los fines de semana…
El frío de los barrotes me recordó la otra parte de mi trabajo. Yo era cazador de guardias
corruptos. Posiblemente hubiera sido el recluso más odiado por los guardias, de haber sabido ellos
que existía.
Mi trabajo consistía en causar problemas, y ver quién pinchaba. Llevaba años yendo de prisión
en prisión, destapando a los que se dejaban sobornar, a los que hacían la vista gorda, a los que
montaban partidas ilegales o jugaban a ser capos. No importaba.
En este caso, se sospechaba que estaban entrando algún tipo de estupefaciente en el interior de
libros huecos, a través de la biblioteca. Lo cierto es que el descaro con el que se practicaba tal
actividad era tan grande que se había formado todo un lenguaje para hacer circular la mercancía.
Se decía que algunos leían mucho, o que tenía muchas ganas de leer tal o cual tomo, y cada vez
les gustaba más la lectura de novelas, antes que cómics y revistas. Las novelas policíacas eran sus
preferidas, no tanto por la trama, sino porque comprendían los libros con más páginas. Con los
meses, la biblioteca de Hill’s Top se había provisto de una colección de grandes clásicos mayor que
la de la biblioteca nacional de Yewol.
Según me contaron, al principio de todo esto, haría unos dos años y medio, las sospechas
comenzaron cuando el recluso Billy Arnold, un gran lector, fue incapaz de leer su declaración
delante del jurado, en su apelación. Decían que apenas balbuceaba en voz baja, como intentando
disimular lo evidente, y que cuando ya no pudo fingir más, declaró haber olvidado sus gafas.
Pero para mí aquella iba a ser la última vez. El departamento de policía ya no necesitaba más
mis servicios, y me abandonaban a un puesto de oficina, en la central, con una placa dorada. En
aquél momento, con las manos en los barrotes, supe que odiaría aquella vida tanto como odiaba
esta. Lo primero era lo primero, y yo tenía suficientes pruebas implicando a todo el mundo, desde el
proveedor de los libros, pasando por el bibliotecario, los secuaces que heredaron el reinado de Billy
Arnold, hasta multitud de guardias. Desde fuera, mi compañero me informaba a intervalos de lo
que iban descubriendo al otro lado de la verja, implicando a gente más poderosa. Debía de serlo, o
nunca me hubieran tenido tanto tiempo infiltrado.
Salir fue como una bofetada. Había pasado tanto tiempo observando a los reclusos,
curtiéndome como ellos, odiando a los guardias y formando una capa de hostilidad a mi alrededor,
que adaptarme de nuevo a la vida en libertad me costó, mucho más de lo que yo creía.
Nada más salir se acercó a la entrada un todoterreno negro, con los cristales tintados. La
sutilidad de las fuerzas de seguridad, pensé. La puerta del copiloto se abrió. “¿Entras? ¡Qué alegría
verte de nuevo, Quim! Vamos, hombre, ¡entra!”
Tanto tiempo siendo un número, y ahora mi amigo me devolvía el nombre. Gracias.
Él era mi compañero, el sargento Denis Wilson, de narcóticos. A Denis le encantaba añadir la
coletilla “de narcóticos”. Recuerdo una tarde de verano. Denis y yo tomábamos unos refrescos en la
terraza exterior de un bar en la playa, cuando realmente nos dedicábamos a la caza de
narcotraficantes. Yo bromeaba sobre esto mismo, pero él me miró, serio, con la mano en su refresco,
y dijo “de narcóticos, sí. Y tú también lo eres”. Luego levantó su vaso muy despacio, se lo acercó a la
boca y dio un par de sorbos, haciendo mucho ruido. Cogió sus gafas de sol tipo aviador del cuello de
su camisa, desplegó las patas y se las colocó. “Sí. Soy Wilson, de narcóticos”.
Aquellos fueron tiempos mejores, y lo de narcóticos lejos quedaba, pero ahora ninguno de los
dos osaba añadir “del departamento de prisiones” a nuestro nombre.
Volví a la realidad. Denis esperaba. Me subí al coche.
Capítulo 4
Lullaby, Oners
Trabajar en la central tenía sus beneficios, muchos más de los que había tenido antes en el
cuerpo, pero aquella vida no era para mí. Duré dos años, rellenando informes, mirando las paredes
de mi reluciente oficina, pensando en maneras de salir de allí.
La oficina en la que me habían ubicado estaba al fondo de un largo pasillo, lleno de oficinas
exactamente como la mía. La diferencia estaba en que la mía era la última, la de la esquina, por lo
que tenía dos paredes de cristal en vez de una. Era un segundo piso, en el complejo que
compartíamos con el departamento de bomberos, al oeste de Lullaby City, la capital del estado de
Kemp, en el condado de Oners. Mi ciudad natal, llena de recuerdos olvidados. Después de doce
años vagando de ciudad en ciudad, imaginé que volver a Lullaby me gustaría. Pensaba que volver a
casa sería agradable, pero lo único mío que quedaba allí era una casa vacía en un barrio residencial,
llena de cajas con mis trastos viejos, algunas fotos y un guante de béisbol firmado por William W.
Ulber. Ni siquiera había desempaquetado mis cosas, seguía durmiendo en un colchón, en el suelo,
rodeado de cajas. La semana anterior me había comprado una cafetera, así que usaba un par de
cajas a modo de mesa, y bebía el café en una taza con forma de Mickey Mouse que encontré
revolviendo entre el desorden.
Pensé en Denis. Hacía un año y medio que no sabía nada de él. Nada más volver fue directo al
bar de su primo Ronald a emborracharse –a Denis le encantaba la bebida–, y esa misma noche
conoció a la mujer de su vida. “Es la primera mujer que me gana al billar”, me dijo. “Eso es porque
normalmente estás tan borracho que nunca te acuerdas. ¿Te acuerdas de Lisa Monroe? Ella
siempre te ganaba”. “¿Lizzy? Nah, eso no cuenta. Hacía trampas, estoy seguro de que practicaba
sobria”.
Se casaron al poco tiempo, pero parecía que les iba muy bien. Elizabeth le sacó de la bebida, y
le enganchó a la pesca. No mucho más tarde, Denis dejó el cuerpo, se mudó a las montañas con su
reciente mujer, y juntos montaron un negocio de anzuelos, o algo parecido. No volví a saber de él.
Por aquel entonces yo pensaba mucho en estas cosas. Me planteé seriamente dejar el cuerpo,
como mi antiguo compañero, irme lejos de Oners y establecerme en algún lugar apartado,
tranquilo; olvidarme de todo y dejar que el tiempo pasara. De todos modos, nada me ataba allí. Y
odiaba la calor. Parece extraño, pero aún y haber nacido en Kemp, nunca me gustaron las
temperaturas elevadas. Las áridas tierras del sudeste, inhabitables por naturaleza, llenas de canales
construidos para llevar el agua desde el mar hasta las poblaciones del interior. Las interminables
tardes soleadas, los ventiladores estropeados… recordé cómo era la central antes de que el
presupuesto permitiera instalar máquinas de aire acondicionado.
Todos esos pensamientos me hicieron decidirme. No a dejar el cuerpo, yo soy policía, pero sí a
cambiar de aires. Empecé a buscar un lugar donde mudarme, no tenía dudas de que mis superiores
aceptarían mi petición de traslado; ya no era más que un incordio, un chimpancé detrás de un
teclado, picando informes, un trabajo que podía hacer cualquiera con una acreditación de
seguridad de sargento. Y no es que la policía de Lullaby estuviera falta de jóvenes policías ansiando
subir de graduación.
Capítulo 5
La búsqueda
Había días peores que otros. Si la monotonía de un trabajo sin trascendencia se convertía en
pesadez, mis días libres transcurrían sin ser disfrutados en lo más mínimo. No recordaba la última
vez que había tenido vacaciones, solo, sin nada que hacer. Tampoco deseaba tenerlas, si era incapaz
de pensar en algo que hacer los fines de semana.
Me volqué por completo a mi oculta búsqueda de un lugar al cual mudarme, un sitio tranquilo,
sin demasiado movimiento, pero donde poder conocer gente nueva, agradable, quizás formar una
familia. A veces dudaba de mis intenciones. Si viviendo en Lullaby, con multitud de actividades que
escoger, sitios que visitar, bares que estrenar, era incapaz de rehacer mi vida, ¿cómo iba a ser capaz
de hacerlo en un sitio apartado, donde las mayores distracciones serían jugar a cartas y escuchar
viejas historias?
Era mejor no pensar en ello. Lo que quería era un cambio, alejarme de la vida que llevaba y
empezar de nuevo en algún sitio donde no importase quién hubiera sido yo en el pasado.
Recorrí mentalmente todos los sitios por los que había pasado, pensando en algún punto por el
que empezar a buscar. Eso me llevó a pensar en las personas que había conocido, la mayoría
delincuentes. Pensé en mi último destino, Hill’s Top, en Yewol. Eso estaba en el estado de Dewyno,
al noroeste, en la otra punta del país. Clint me vino a la memoria; intenté reprimir el recuerdo
inmediatamente. Por aquél entonces estaba tan quemado que me comporté de un modo
completamente reprochable para un agente de la ley. Me excedí en mi tarea de involucrarme con
los reclusos. Pensé en el daño que debí causarle; pensé en la última vez que le vi, convulsionando en
el suelo de la celda que compartíamos.
Luego recordé la rareza del paisaje de Dewyno, drásticamente distinta dependiendo la zona en
la que uno se encontrase, algo normal, supongo, en un trozo de tierra de dimensiones tan grandes.
En el extremo oeste, una imponente cordillera se interponía entre el mar y el resto del estado, a
modo de muro. La cordillera se doblaba hacia el interior, en forma de L, marcando la frontera por
el norte. Mientras que el sud de Dewyno era más bien seco, nada más adentrarse un poco hacia el
interior, los grandes y interminables bosques hacían de barrera al mar de campos del centro del
estado, extendiéndose hasta el extremo este. Y luego estaba Yewol, el condado perdido,
completamente apartado de los demás, donde parecía que el tiempo transcurría de manera distinta.
Incluso parecía que la luz brillaba de un modo especial, como más tenue.
Yewol delimitaba al norte con la cordillera, seguida por unos grandes lagos. El monte Wikato lo
protegía desde el sudoeste, junto a una gran espesura de bosques al sud y al este. Su interior estaba
formado principalmente por campos, como si se tratase de una pequeña representación del resto de
Dewyno. La gran llanura del valle contrastaba con las paredes de roca que se adivinaban al norte,
formando una burbuja separada del mundo. Y el clima era completamente distinto, abundaban las
lluvias en todas las épocas del año, las nubes bajas y grandes vientos, días oscuros y sin sol… Me
vino a la mente la imagen de la bandera ondeando violentamente en lo alto del asta, cuando estaba
en el patio, de vuelta en Hill’s Top.
El olor de la lasaña me devolvió a la realidad. Estaba en la cafetería de la comisaría, me
acababan de traer el plato y ni siquiera me había dado cuenta. Devolví la tapa de cuero negro a su
posición habitual del cuaderno de notas, ocultando la lista de posibles lugares; metí el lápiz en el
lomo, y lo dejé a un lado de la mesa. Era martes, recordé.
Capítulo 6
Departamento de Policía de
Emmerston
La luz dorada del atardecer inundó la sala, avanzando lentamente por la moqueta, resaltando
los tonos marrones de la mesa tras la cual estaba sentado. Observé la luz, distraído, oía unos pájaros
en el exterior, ya me estaba acostumbrando a su compañía.
El reflejo amarillento alcanzó la pared a mi derecha, destacando el morado desgastado del papel
que recubría toda la oficina.
No había tocado casi nada, la decoración del antiguo ocupante de mi despacho seguía en la
misma posición en la que había estado los últimos veinte años. Había pertenecido al ayudante del
Sheriff, Mester Ludon, abatido en un tiroteo unos meses atrás. No tenía familia, así que nadie
recogió sus cosas. La oficina había permanecido cerrada, acumulando polvo en los informes que
tenía abiertos sobre la mesa, hasta que llegué.
Me entretuve mirando las fotos colgadas en la pared. Fotografías de cazadores sonrientes, con
un pie sobre el ciervo que acababan de cazar. Una fotografía de Ludon dando la mano a un hombre
trajeado, de uniforme; algunas fotografías familiares, otra de todo el departamento de policía.
Siguiendo por la pared, más arriba, cerca del bajo techo, la cabeza de un ciervo con enormes
cuernos sobresalía, justo en frente de la mesa, siempre a la vista. Supuse que sería el de la fotografía.
El sol seguía avanzando, deslumbrándome con los destellos en los cristales de los cuadros,
pintando de colores intensos la bandera que había en la esquina, junto a la ventana. Con esa luz, se
veía perfectamente que mi nueva oficina no había sido limpiada en meses; el polvo flotaba
libremente por el espacio, posándose aquí y allí. Levanté mi brazo derecho del reposabrazos, siendo
de repente consciente que estaba limpiando la butaca con la manga. Finalmente, la luz se atenuó
hasta el punto en que me era imposible leer lo que tenía delante. Me levanté y encendí la luz,
tomando nota mental de que necesitaría comprarme una lámpara para la mesa.
Me encantan los espacios abiertos, poder abrir los brazos sabiendo que no chocaré con nada.
Tener un gran ventanal, en una planta baja –aquí todos los edificios son plantas bajas–, era
maravilloso. Podía ver el jardín, bien cuidado; una tranquila carretera con un par de patrulleras
aparcadas delante de la puerta de la comisaría, y el letrero, clavado en el césped, con unas grandes
letras azul oscuro: “Departamento de Policía de Emmerston, Yewol”.
La puerta se abrió sin hacer ruido, y una figura diminuta entró, con cuidado de no rozar su
enorme sombrero con el marco de la puerta. “¿Qué, cómo lo llevas, hijo?” Me levanté. “Muy bien,
señor, gracias”. “¿Te has instalado ya?” “No traigo equipaje, señor”. “Oh, bueno. Cuando termines
con esos informes, pásate por el bar, te haremos una bienvenida”. “Por supuesto, señor, allí estaré”.
La puerta se cerró.
Medité brevemente sobre la expresión el bar, llegando a la conclusión que dichas palabras no
daban cabida a la duda, en un lugar en el que no hacían falta más detalles, dado que solo habría un
bar en el pueblo.
Este era el comienzo de una nueva vida para mí, un lugar donde olvidar, donde reposar. Quizás
me aficionaría al montañismo, o a la pesca. Estaba seguro de que Emmerston era mi lugar, había
nacido para estar aquí. Solo era mi primer día en mi nuevo puesto como ayudante del Sheriff, pero
lo sabía; sabía que aquí pasaría el resto de mi vida, y sería verdaderamente feliz. No podría decir si
esto último era una afirmación o un deseo, pero sabía algo, que lo intentaría con todas mis fuerzas.
Acompañado de mis siete compañeros, el Departamento de Policía de Emmerston, pensé,
irónicamente. Cierto era que más policías eran totalmente innecesarios, según las estadísticas
anuales, mi tarea consistiría principalmente en disolver peleas de bares –no, de bar, peleas de bar–,
pequeños hurtos y disputas familiares.
Acabé el último informe, el último papel del traslado, lo firmé. Junté todos los papeles en un
ordenado montón y golpeé con demasiada fuerza la grapadora, rompiendo el silencio que
gobernaba la última hora de la tarde.
“Debería dejarme crecer el bigote”, pensé, saliendo a la calle. Sonreí al imaginarme mi rostro
con un poblado mostacho. Mis botas resonaban en el empedrado, se levantó una suave brisa. Sentía
que empezaba a ser feliz.
Capítulo 7
Agua, dijo ella
Y allí la vi, en la mesa de billar, sola, bailando. Me acerqué, con las manos en el cinturón.
Ella llevaba unos tejanos apretados, y unas camperas. Pese al frío, vestía una camisa rosa, con
demasiados botones superiores desabrochados, mostrando el blanco sujetador que realzaba sus
prominentes pechos.
Su rubia melena ondeaba graciosamente bajo el sombrero de cowboy, saltando y cayendo sobre
sus hombros mientras ella movía su cintura, siguiendo la música.
Me sorprendió mirándola, mientras yo, hipnotizado por su belleza, recorría con la mirada todas
sus curvas. No era una mujer convencional, eso era fácil adivinarlo. No era, ni por asomo, como las
flacas sureñas de mi tierra natal. Eso me gustaba, las mujeres aquí eran mujeres de verdad, pensé,
con carne, bien alimentadas. Y a ella especialmente le favorecía.
Aguantaba con su mano derecha el sombrero, mientras que con la izquierda sujetaba el palo de
billar. Bailaba, observaba la mesa, me observaba a mí.
Me acerqué más, decidido a presentarme, subiendo los dos peldaños de la plataforma sobre la
que descansaban las dos mesas de billar, apoyándome en la baranda de madera, poblada de bebidas
amenazando con caerse en cualquier momento.
“¿Dónde ha dejado las reses, vaquera?” dije. Me miró brevemente, de reojo. Me sorprendí a mí
mismo, aquello no era nada propio de mí. Deseé con todas mis fuerzas que ignorase mi comentario.
“Oh, las tengo delante”, dijo al fin, sin dejar de bailar. Sin dejarme contestar, o siquiera pensar
una disculpa, me lanzó el palo de billar. “Demuestra lo que sabes hacer”, retó. Sus ondulados
cabellos saltaron con el movimiento de su brazo, firme, acostumbrado al trabajo.
Junté las bolas, colocándolas apropiadamente para empezar la partida. “Las damas primero”
indiqué, moviendo el palo sobre la mesa. Ella se colocó expertamente, sin dudar, golpeando
fuertemente las bolas, que se esparcieron por toda la mesa. Aproveché para presentarme
apropiadamente. “Soy Quim Tanner, el nuevo ayudante del Sheriff. Esa fiesta que había ahí hace
un rato era mi bienvenida.” Ella, apoyándose en el borde de la mesa, dijo “Tu turno, Quim”,
haciendo énfasis en cada letra de mi nombre de pila, burlonamente.
“¿Puedo saber tu nombre?” dije, mientras me colocaba para golpear la mesa. Sonrió. “No”.
La miré, confundido. “Acabamos de conocernos”, explicó, “yo no le doy mi nombre a
cualquiera”. ¿Cualquiera? Yo no era cualquiera, era la ley. Deja de pensar así, me dije a mí mismo.
Estás en un bar, maldita sea, relájate.
“¿Tomas algo?”, me ofrecí. “Agua” dijo, como si aquella hubiera sido siempre la única opción
posible. Reaccioné al cabo de unos segundos, “pues marchando dos aguas.”
No sé cuánto tiempo estuvimos jugando, sin hablar, observándonos. Yo la miraba curioso,
intrigado por la extraña mujer que tenía enfrente; tan hipnotizante, tan hermosa y a la vez tan
vasta. Estaba llena de contradicciones, desde la dureza de sus ojos, la precisión de sus golpes,
contrastando con la delicadeza de sus mejillas, con la manera como saltaba, alzando los brazos,
riendo, cuando conseguía entrar una bola difícil.
Ella me miraba con burla, como si cada paso que diera, cada palabra que dijera o expresión que
pusiera fuesen algo torpe o ridículo. Me planteé si realmente estaba siendo torpe, intentando
controlar mucho mis movimientos, esforzándome por no parecer un chaval a media carrera.
“Relájate, hombre, pareces tenso” dijo, como si me hubiera leído el pensamiento. Ahora sí que
noté la burla en su voz, se había dado cuenta de todo. “¿Yo, tenso? Qué va. Te estoy ganando,
preciosa”. No conseguí que mi voz pareciera varonil. Mis cuerdas vocales me traicionaban, parecía
estúpido. Me sonrojé en cuanto caí en la cuenta de que la acababa de llamar preciosa. Pareció darse
cuenta también de esto, y rió.
En una de estas, levanté la vista para mirar la sala, que de repente estaba en silencio, tan solo
habitada por algún cantante de country sonando en la radio, de fondo. El bar estaba vacío, excepto
por un hombre limpiando la barra, en el otro extremo del parqué.
Observé por primera vez el bar, las paredes cubiertas de madera, como el suelo. Por todas partes
había fotografías antiguas, como las que había en mi nueva oficina. Había un podio situado a la
izquierda de la puerta de entrada, donde supuse que harían conciertos. Un par de guitarras
firmadas colgaban al fondo, bajo una cinta con letras doradas que no conseguí leer.
Detrás de la barra, en la pared norte, un mural de fotografías sin marco se extendía a lo largo de
toda la superficie, desordenadas, mezcladas. Mi mirada se desvió de repente hacia el techo del bar,
justo en medio de la sala. Una enorme canoa roja colgaba de dos cuerdas. Me sorprendí de no
haberme dado cuenta de su presencia nada más entrar, era perfectamente visible. El resto del bar lo
llenaban mayormente mesas redondas, con sillas del mismo tono marrón oscuro, dejando un vacío
bastante grande en medio, supuse que para bailar. En el extremo de la derecha, al fondo, un par de
puertas oscilantes, medio escondidas detrás de una mampara, serían los baños.
Mi bella acompañante y yo estábamos situados en la zona sur del establecimiento, al lado de la
puerta de entrada, más retirada. La plataforma sobre la cual residían las mesas de billar también
contenía una diana en la pared oeste, con un cuaderno lleno de puntuaciones, comentarios de
jugadores y algún que otro dibujo obsceno.
En cuanto devolví mi atención a la partida, la bola negra no estaba. Había perdido, y no solo
eso, estaba solo. No me había dado cuenta de cuándo se había marchado mi compañera de juego,
de cuánto tiempo llevaba ahí parado, distraído. Intenté pensar en qué había hecho, si había dicho
algo fuera de lugar, si ella se había cansado de mí.
Sobre la mesa, un papel cuadriculado, arrugado, descansaba sobre el recubrimiento verde
oscuro, tapado parcialmente con el otro palo de billar. Lo cogí, y leí. “Hasta pronto, cowboy!”
Sonreí para mis adentros. Doblé cuidadosamente el papel y lo metí en el bolsillo trasero de mis
tejanos. Agarré la chaqueta, me la coloqué en el hombro. Hice un gesto al hombre de la barra y salí
del bar, caminando, ya de noche, hacia mi vacía casa, pensando en ella, pensando en sus ojos.
Capítulo 8
Osos en Oakwool Lakes
Me desperté de repente. No había dormido demasiado, pero me sentía descansado. Me
incorporé, poniendo los pies en el suelo, dándome cuenta de que me había quedado helado. Miré a
mi alrededor, a la casa vacía. Vacía, excepto por el colchón que alguien había tenido la deferencia
de dejar, justo en medio del salón. Y allí seguía. La noche anterior no me había parado a ponerlo en
un sitio más apropiado, como una habitación, aunque no importaba, si todo estaba vacío. Pensé que
quizás podría dejarlo allí, total, tampoco tenía muebles con los que rellenar el espacio.
Mi equipaje, una bolsa de deporte negra, descansaba al lado de la puerta principal. Me levanté,
dispuesto a buscar algo con lo que asearme, una toalla, un peine quizás. Recordé que me acababa
de cortar el pelo justo antes de mudarme. El peine no hacía falta.
Me acerqué, bostezando, a la ventana que daba al exterior, sin cortinas. En mi subconsciente me
hubiera imaginado que sí que había, pero probablemente se debía al hecho de que parecía un poco
oscuro, como si algo bloquease la luz. En cuanto observé el cielo mis dudas se despejaron, estaba
nublado. Claro, aquí siempre lo estaba. Lo del día anterior debió ser una excepción. Era extraño, no
solo estaba nublado, sino que el cielo parecía muy bajo, oprimente. Eran los pequeños detalles del
norte, edificios bajos, cielos bajos, carreteras rectas y largas, coches viejos…
Me puse el uniforme, y la cazadora. Fuera haría frío, y tenía que caminar bastante hasta llegar a
la comisaría; tenía que comprarme un coche.
Emmerston era un hermoso pueblo consistente de doce mil seiscientos treinta y dos, ahora tres,
habitantes. Pese a su escasa población, se extendía hasta lo lejos, hasta el pie de las primeras
montañas, al norte. Imaginé que en un día claro se podrían divisar perfectamente todos los campos,
interrumpidos por ocasionales granjas aquí y allí. Me estremecí al recordar mi pequeña casa en
Lullaby. Me di la vuelta, observando mi jardín, y la enorme casa. Creí que nunca acapararía
suficientes muebles como para pretender que usaba todas las salas.
Una vez entrado en el centro del pueblo, consistente en dos calles llenas de comercios,
Emmerston cobraba vida. Un par de camiones, mal aparcados, obstaculizando el tráfico. Gente
descargando barriles, cajas, fruta, en camisas de manga corta. Saludé con la mano, dando los
buenos días. Supuse que tendría que presentarme antes o después a todo el mundo, íbamos a vernos
todos los días, y yo era el encargado de mantener la paz y la seguridad.
Por un momento, pensé que mi trabajo era totalmente inútil. No había tráfico que regular, todos
parecían llevarse bien entre ellos. Este ya parecía un lugar seguro sin necesidad de intervención de la
ley. No sabía muy bien qué esperarme cuando llegase a la comisaría.
Una voz me sacó de mis pensamientos. “¡Tanner! ¡Buenos días!” Un hombre, con aspecto
infantil, me observaba desde la cabina del conductor del todoterreno que conducía. En el lateral del
vehículo unas letras doradas indicaban que se trataba de un vehículo perteneciente al
Departamento de Policía de Emmerston. Me fijé mejor en el hombre que me saludaba,
acercándome a la ventanilla del copiloto. Era el agente Colin Emms, lo conocí ayer. Recién salido
de la academia, sonriente a todas horas, ansioso por ver cosas emocionantes, muy inquieto. “¿Te
llevo?” dijo. “Oh, ahh, buenos días, Colin. Sí, gracias” dije, subiéndome al coche.
Pensé muy brevemente en la familiaridad de tono entre agentes de diferente rango. Supuse que
aquello era normal si había que trabajar siempre juntos, siempre con los siete mismos policías.
Todos como una pequeña familia feliz.
“¿Sabes cazar, Tanner?” fue lo primero que dijo el Sheriff, nada más llegar a la comisaría.
“Sí, claro”, me dirigí a la cafetera, de la jarra salía un agradable aroma. Mi primer café del día.
Mi primer café en Emmerston, en realidad. Busqué una taza limpia, todas tenían el escudo de
Emmerston impreso en el lateral, consistente en un dibujo de una máquina del campo, no supe
distinguir cuál, unos campos, y al fondo unas montañas blancas. Como si alguien dudase de que
realmente se trataba de los elementos típicos de Emmerston, las doradas letras que envolvían el
escudo rezaban el ya conocido cartel, “Departamento de Policía de Emmerston”. En esta ocasión,
las letras estaban ribeteadas por un azul oscuro. Saqué la jarra del soporte y me serví lentamente,
observando cómo caía el oscuro líquido dentro de la taza.
“Estamos teniendo problemas últimamente con algunos animales salvajes, ahí fuera” continuó el
Sheriff, haciendo un gesto despectivo hacia el exterior, supuse que hacia el bosque. “Tenemos
jurisdicción compartida con el condado de Reskol sobre los charcos”, se estaría refiriendo a
Oakwool Lakes. Había oído historias de esos lagos, mayormente las que me había contado J.T.
durante mi estancia en la penitenciaría de Hill’s Top. Me pregunté qué sería de él. Ignorando los
pensamientos que me ocupaban, el Sheriff siguió hablando. “Se meten ahí esos malditos
aventureros, como si fuera una gran hazaña cruzar un poco de agua. La niebla les confunde, se les
hace de noche, y cuando intentan acampar… ¡zas! Debe de haber algún oso por ahí perdido que se
está poniendo las botas”, rió. “¿Ha enviado una partida de caza, señor?” “Oh, por el amor de Dios,
hijo, llámame Gunner. Deja esas chorradas de ‘señor’, puedes tutearme”. “De acuerdo, señor, em,
Gunner, ¿se ha enviado una partida de caza?” No me sentía cómodo tuteándole, aún no, por lo
menos.
“Sí, varias” dijo, con expresión sombría. “Ahí se quedó Ludon”. “Me dijeron que había sido
abatido en un tiroteo”. “Oh, ya, bueno” contestó, ya más animado “eso es lo que les decimos a los
de afuera. Es más heroico”. Debí suponerlo, ¿cómo iba a haber un tiroteo aquí?
“El caso es”, continuó, “que vamos a enviar otra. Esta vez iremos todos, a ver si acabamos de
una vez con el animalillo ese y podemos irnos tranquilos a casa”. “¿Todos, señor? Digo, Gunner.
¿Está seguro de que es una buena idea?” “Oh, ah, bueno, que se quede Emms para echar un ojo al
pueblo”. Desde donde estaba, a no más de diez metros nuestro, Emms giró la cabeza, con disgusto.
Podía ver en sus ojos el ansia que tenía por acompañarnos. Había visto antes esa mirada, en los ojos
de muchos presos, las ganas de destruir.
Gunner frunció el ceño, pensativo, luego levantó la vista, barriendo toda la sala con la mirada,
buscando algo. “No, mejor… Emms tiene buena puntería, he cazado con su familia desde hace más
de treinta años y todos saben usar un arma”. Se giró, dirigiéndose a la oficial Zulss, “Oye, querida,
¿se ha recuperado ya Iwuiil?” “Sí, llegará de un momento a otro” “¡Estupendo! ¡Emms, te vienes!”
gritó. Emms movió el puño, exultante, luego desapareció, corriendo a través de una de las puertas
laterales.
“Pues todo listo” dijo, volviéndose a mí. “Saldremos mañana a primera hora”.
Capítulo 9
Juegos de poder y notas arrugadas
Las semanas siguientes consistieron principalmente en rápidas salidas a la zona de los lagos. No
cazamos nada, excepto Emms, que siempre intentaba ir por delante, quien se encontró un par de
botas atadas en unas ramas. Con el ajetreo, no volví a pensar en la mujer que había conocido,
semanas atrás, en el bar. Tampoco había vuelto al bar, todos estábamos demasiado cansados.
Iwuiil había estado al cargo de vigilar por el pueblo, aunque nada hubiera sucedido. Él lo
llevaba bien, le gustaba estar tranquilo.
Una vez cesaron las partidas de caza, la rutina de la policía era bastante trivial. Cada tres noches
nos turnábamos, de dos en dos, para vigilar la carretera. Nunca pasaba nadie, pero era algo que
había que hacer. Por casualidades de la vida, o quizás por falta de casualidades, me tocó cargar con
Emms. Colin se pasaba las noches hablando, no importaba el tema, siempre tenía algo que decir.
En una de estas llevaba demasiado tiempo callado, como pensando en cómo decir algo. “Oye,
Tanner… ¿la has vuelto a ver?” Yo, dándome cuenta de que el poco rato de silencio de la noche se
acababa de desvanecer, contesté sin pensar “¿A ver a quién?” “Ya sabes” dijo, levantando las cejas
“vamos, hombre, habla” insistió, “¿la has vuelto a ver?”
Cayendo en la cuenta de a quién se refería, respondí “No, y aunque fuera de otro modo, eso no
sería asunto tuyo”. “Oh, vamos”. “Colin, te lo digo en serio, eso está muy, muy lejos de tu
incumbencia”. “Vale, vale, lo entiendo. Oye, sabes que…” y siguió, cambiando de tema, su
interminable charla hasta que salió el sol.
Pero yo ya no podía dejar de pensar en ella. Era ridículo, nos habíamos visto una vez en un bar,
eso era todo. Aparentemente, nuestra partida de billar no había pasado desapercibida a nadie.
Claro, esto es un pueblo, pensé.
Como si hubiera acudido a una llamada del destino, al día siguiente apareció. Ella apareció.
Tomábamos tranquilamente nuestros cafés, como de costumbre, cuando la puerta de cristal se
abrió de par en par. Una figura femenina entró con paso decidido, soltando dramáticamente las
puertas detrás suyo.
“¡Buenos días, chicos!” esa característica voz sonó, como un canto más que como un saludo. Los
demás se giraron para ver quién era.
La reconocí al instante, no cabía duda, era ella. Aunque había algo que no encajaba; ya no era
rubia, sino pelirroja. Tenía el pelo ligeramente ondulado, largo, suelto, cayendo libremente por su
espalda. Vestía una camisa blanca bajo una chaqueta oscura, larga, con dos filas de botones dorados
en el centro. Se divisaban unos tacones rojos ocultos bajo los pantalones de campana, también
oscuros. La blancura de su piel contrastaba drásticamente con sus labios, rojos. Extraña
combinación, pensé.
La mirada de la recién llegada fue de rostro en rostro, posándose en los de la oficial Zulss, la
única mujer del departamento. “Buenos días, guapa” dijo, con un tono más íntimo, mientras le
guiñaba un ojo. Zulss se sonrojó, desviando rápidamente su mirada al suelo, ruborizada.
Avanzó por la sala, dirigiéndose hacia el Sheriff, el único que mantenía la boca cerrada.
“Sheriff ” dijo, con una sonrisa en sus labios. “Hola, cariño. Vamos, encanto, pasa a mi oficina”.
Para el Sheriff todas eran “cariños”. Desde que le dejó su difunta mujer, trataba al género femenino
en general como si fueran camareras, y a los hombres como si fueran su descendencia. “Tanner, tú
también”. Les seguí.
“Seguro que ya os conocéis, pero en fin” continuó, como obligado por la cortesía. “Fiscal, mi
ayudante, Quim Tanner. Tanny, la fiscal del condado”, dijo, mirándola a ella, “la deslumbrante
señorita Lumberjack”. Ella sonrió, aceptando el cumplido.
“Un placer, señorita Lumberjack” musité. “Tanny” contestó, burlonamente. Se giró, dirigiéndose
a Gunner, “¿Tienes los papeles? Vamos a ganar, lo sé, voy a llevar a esa panda de desgraciados hasta
las puertas del infierno”. Rió, salvajemente. “O hasta las de Hill’s Top” continuó, más calmada.
“Oh, ah, sí, claro, preciosa. De todos modos, de qué te iban a servir, tú siempre ganas”. “Me dices
unas cosas, Gunny” dijo, acariciándole la mejilla suavemente con sus dedos, flexionando ligeramente
las rodillas.
El Sheriff estaba demasiado acostumbrado a aquello como para dejarse caramelar, concluí,
pues sin prestarle más atención que una ligera sonrisa, volteó la mesa, rebuscando entre el desorden.
En cuanto salió del despacho, sin poder controlarme, dije “Menuda mujer”. Ahora sí rió,
subiéndose el cinturón. “A por ella, muchacho” fue todo lo que dijo. Sin pensármelo dos veces, me
di la vuelta, dirigiéndome hacia la puerta, siguiéndola.
Los demás se volvieron de nuevo a mirarla. Ella caminaba con paso seguro, acercándose a la
oficial Zulss. Sacó de entre sus papeles uno arrugado, como el que me había dejado en la mesa de
billar semanas atrás, y se lo entregó a Zulss, la cual lo aceptó enseguida, manteniendo el contacto de
su mano todo el tiempo que le fue posible.
Me quedé parado, como un idiota, allí donde estaba. Por algún motivo, esa extraña mujer,
Lumberjack, siempre me provocaba esa reacción. Ni que nos hubiéramos visto tantas veces como
para poder hacer esa afirmación. ¿Qué fue lo de la otra noche, en el bar? Se estaría divirtiendo,
como en una especie de juego de poder; como ahora, dejando embobados a todos, saliendo
suavemente de la comisaría, dejando un rastro de bocas abiertas allí por donde pasaba.
Observé que Zulss dejaba el papel en su mesa, la cual estaba situada justo en la entrada. Se
levantó ligeramente la manga de la camisa, miró la hora. Apresurándose, cogió un llavero que
colgaba en la pared opuesta, enfrente de su mesa, y salió a toda prisa. Fuera, oí un motor. Recordé
que había llamado el señor Morris diciendo que un oso había entrado en su propiedad, había
huellas frescas, según él. Zulss iría a comprobarlo.
Zulss era muy atractiva, no era extraño pensar que… detuve mi pensamiento ahí. Eso era,
exactamente: el juego de poder. Eso era lo que quería, no caería en eso. Me dirigí a la mesa de
Zulss, dispuesto a comprobar mi teoría. Cogí disimuladamente el papel arrugado que le había dado
instantes atrás la señorita Lumberjack, y me lo metí en el bolsillo. Entré en mi despacho, cerrando la
puerta. Sin sentarme siquiera, saqué el papel y lo desdoblé, a toda prisa, viendo en él la misma letra
elegante, la misma curva en la “a”, la exclamación final… Leí, absorto, intentando no sentirme
culpable por invadir así la intimidad de mi compañera.
Sonreí ampliamente, dejando el papel sobre la mesa. Me senté en una de las butacas para las
visitas, en la pared, al lado de la puerta. El mensaje iba dirigido a mí.
“Quimmy, ¿a las siete, en el bar? ¡Vale!”
Capítulo 10
Hells Bells
Siempre me he preguntado porqué la gente conserva las cabezas de los renos. Algunos dicen que
son trofeos. ¿Trofeos? El animal más inocente que existe, pasando por la vida tranquilamente, con
abundancia de alimento allí por donde va, sin preocupaciones estúpidas… teniendo que
preocuparse por un depredador con armas de fuego, persiguiéndolo, sin incitación previa, para
poder presumir de una cabeza disecada en la pared, en la pared de un bar. En la pared de este bar.
Tenía los dientes amarillos, observé, a un palmo de distancia. “¿No serás fumador, verdad,
pequeñín?” pregunté al reno. “No, por supuesto que no”. Volví a la barra, pidiéndome otro whisky.
Miré el reloj, las ocho y media. No iba a venir, y yo como un estúpido, esperándola. ¿Y si el mensaje
no iba dirigido a mí? No, era para mí, ponía mi nombre, o casi. Quimmy, ponía, tenía que ser yo.
Zulss se llamaba Irina.
El hombre al otro lado de la barra me puso un vaso delante y volcó el contenido de una botella
de whisky en su interior. Debió ver mi expresión, porque preguntó “Qué, ayudante, ¿esperando a
alguien?” “Sí, había quedado con… con una mujer, pero me da que no va a venir”. Soltó una
carcajada, “¿has quedado con ella, verdad? ¿Te ha dicho su nombre ya?” “¿Qué? ¿Cómo…?”
intenté. Me rendí, soltando un suspiro. “No, no me lo ha dicho, aún”. Rió más. “Tranquilo, lleva
jugando ese juego desde hace mucho”. Podía apostar a ello, seguro que todos sabían cómo se
llamaba, pero si le preguntase a alguien nadie me lo diría. Miré el reloj, las ocho y treinta y siete.
“Mi nombre es Gallen” continuó el hombre de la barra. “Quim” dije, brevemente. Al ver que
estaría un rato más solo, seguí hablando con Gallen, algo era algo. “De ahí el nombre del bar,
supongo”. “Oh, no. Mi padre también se llamaba Gallen, y el suyo, y el de él. Tradición familiar”,
explicó. Cualquiera hubiera pensado que seguían poniéndose el mismo nombre de generación en
generación para no tener que cambiarle el nombre al bar, Gallen’s Grill. “Oye, Gallen, ¿lo de grill, a
qué viene? No he visto barbacoa en el menú”. “Ah, ya. Mi abuelo incendió el local una vez y nos
quitaron la licencia” dijo, señalando una mancha negra en la pared, cerca del techo. Sonreía,
parecía orgulloso. “Toma” dijo, lanzándome una camiseta. La agarré, extendiéndola delante mío.
Era una camiseta de manga corta, verde, con unas letras amarillas en el centro, “Gallen’s Grill”. En la
manga izquierda tenía el dibujo de una cerveza, y en la parte posterior había el dibujo de un
hombre. El dibujo me era extrañamente familiar; el dibujo estaba sonriendo, mal afeitado, llevaba
una gorra de rejilla, sosteniendo unas pinzas de cocina en la mano; en el fondo había una barbacoa.
Se parecía al hombre que tenía enfrente. “Publicidad gratis” dijo. Una sonrisa le cruzaba la cara de
punta a punta. “Gracias, hombre” correspondí. Me levanté, justo en el momento en el que la puerta
se abrió.
Allí estaba. La señorita Lumberjack. Ojalá hubiera sabido su nombre, así podría pensar en ella
más claramente. Sin mirarme siquiera, caminó hacia el fondo del bar, sentándose en la mesa más
lejana.
Observé todo su recorrido. Iba vestida de motera, chaqueta de cuero, pantalones ajustados,
botas. Su pelo despeinado ya no relucía tanto, sería por la luz del bar. Cogió una silla, la apartó de
la mesa y se sentó pesadamente. Me maravillé al ver que era capaz de hacer todo aquello
manteniendo esa atracción tan femenina, y a la vez salvaje, descontrolada. Sacudí la cabeza,
dejando el whisky en la barra. “Gallen, dame dos aguas, por favor”. “¡Marchando dos aguas!”
espetó, enérgicamente, golpeando la madera con los puños.
“¡Mierda, tú no eres Zulss!” dijo, riendo. Dejé los vasos en la mesa, agarré una silla, le di la
vuelta, y me senté, apoyando los brazos en el respaldo. “Señorita” saludé, cortésmente. Ella,
levantando una ceja, hizo una mueca con los labios. “No serás uno de esos capullos del sur, ¿no?”
“No, joder, soy del sureste, de Kemp” intenté situarme en la misma línea de vocabulario. “Bah, es
todo lo mismo, desierto. ¿Y qué trae a un cowboy del sur por mis bonitas y prósperas tierras?” “Oh,
he venido a buscar agua, se nos acabó allí abajo. ¿Cómo te llamas?” “Buen intento”, sonrió. “En
realidad no, qué mierda de intento. ¿Y tú eres poli?” Era imposible estar en su nivel hablando; abrí
mucho los ojos, involuntariamente. Intenté recomponerme.
“Bailemos” dije. “Vamos, joder, levanta ese culo, voy a sacarte a bailar”. Pareció gustarle,
sonreía; se levantó, quitándose la chaqueta, dejando a la vista una camiseta de tirantes, negra, con
un escote que me hizo dudar si realmente alguna vez pasaba frío. Pasó por mi lado, dándose cuenta
de esto, encajando su brazo en el mío.
“¡Gallen, Hells Bells!” gritó. Desde el otro extremo del bar, Gallen asintió, apretando un par de
botones en la máquina de discos. Mientras las guitarras de AC/DC empezaban a sonar, se agarró el
pelo, moviendo la cintura, sin apartar la mirada de mis ojos.
Desperté en un lugar que no era mi casa. Notaba un dolor agudo en la cabeza, me incorporé.
Estaba en un sofá, en el interior de una cabaña. Me levanté, había café recién hecho. Me serví una
taza, curioseando la estancia; no había nadie más. Abrí algunos cajones, había dos fotos encima de
la chimenea. Busqué mis pantalones, me puse las botas y salí al exterior.
Empecé a andar por el camino de tierra que salía de la cabaña, en medio del bosque; supuse
que me llevaría al pueblo. El frío de la mañana me caló los huesos. A los bordes del camino, las
ardillas se subían a los árboles, espantadas por la presencia del intruso. El silencio era
tremendamente acogedor.
Capítulo 11
Dime tu nombre
Todos los hombres desean perderse entre las caricias de una mujer, olvidar el mundo, olvidar
toda la violencia y descansar, por fin, entre los brazos de alguien que ve tu interior, que te mira y te
ve, sin palabras; alguien que ve la luz que entra por tus pupilas, alguien que sabe qué decir en el
momento adecuado, que sabe mirarte de esa manera que hace que te olvides de absolutamente todo
lo demás, que hace que en ese momento solo exista una cosa, una persona, ella.
Ahí van los hombres, deseando, perdiendo sus vidas en búsquedas inútiles, mintiendo, matando,
todo para lograrlo, para lograr esa conexión única que pocos hallan. Ahí vamos, siempre dispuestos,
siempre ansiosos de volver a probar, por si la siguiente será la que nos dé el descanso, por si la
siguiente será la que nos ciegue para siempre, haciendo que nos desliguemos de todo lo que nos
ataba antes, para llamarla a ella hogar.
Pero no esta noche. Esta noche tocaba celebración. Gallen’s Grill cumplía ciento veintisiete
años, quién hubiera imaginado que un bar de pueblo duraría tanto. Pero duraba, y en parte gracias
al flujo constante de alcohol que inundaba la barra. Nunca faltaba alcohol en Gallen’s Grill, el
camión llegaba puntual temprano cada mañana, reponiendo lo que se había consumido la noche
anterior. El negocio siempre iba bien, tenía clientes de sobra, que además eran fieles; ¿qué más se
podía pedir?
Me había puesto la camiseta que me regaló Gallen hacía un mes, la estaba estrenando, de
hecho.
Si la situación con el oso que andaba suelto por la zona de los lagos se había resuelto era porque
habíamos puesto controles en las rutas en las que era más posible que los aventureros pasaran. Los
comercios locales nos ayudaban con carteles en las entradas, avisando del peligro que correrían y
explicando un par de maneras de evitar ser comido por un oso. Yo no me lo acababa de creer, pero
Gunner afirmaba que funcionaban, que eran métodos muy buenos. Personalmente, no pensaba
adentrarme de nuevo en los bosques sin una escopeta con tranquilizantes. O con balas; sí, mejor
con balas, balas grandes, del calibre 10. No tengo nada contra los osos, pero si tengo que escoger,
escogeré mi vida, pensé.
Como era tradición, cuando el bar de Gallen cumplía un año más, Emmerston se
revolucionaba. Se organizaba un baile al que asistía todo el mundo, se servía de barriles en la calle y,
aparentemente, Gallen daba un discurso, borracho. Había fotos en el bar, recordé, de todos los
Gallens que habían pasado por el bar, dando el mencionado discurso. En ese punto estábamos
ahora.
Gallen puso, con ayuda de otros dos, un barril en el suelo, derecho, y se subió encima,
tambaleándose. La gente aplaudía y silbaba, hasta que empezó a hablar.
“Hace ciento veintisiete años” empezó, a penas lograba entenderle, “mi bisabuelo fundó este
bar. Gallen’s ya existía desde antes, pero el bribón conoció a una norteña, con la que se casó poco
después, y se mudaron, así que lo cerraron allí en Fecston y abrieron otro igual aquí”. La gente rió.
“Sí… bueno, ya os sabéis la historia, qué más da. Mi bisabuelo era de los que creen que las cosas las
tiene que construir uno mismo, así que se compró este terreno”, –hizo un círculo en el aire con la
mano– “se fue al aserradero a comprar madera, y…” continuó hablando, pero su voz ya no era más
que un murmullo lejano para mí. La razón era que acababa de ver a alguien, y no a alguien
cualquiera. Se me acercó, sonriendo; me ofreció uno de los dos vasos que llevaba; agua, por
supuesto. “Tú por aquí” dije. “Es viernes por la noche, se acabó la semana” contestó.
El resto de la noche pasó como un borrón, y lo siguiente que de lo que fui consciente era del
techo de madera que estaba observando. Estaba tumbado, en aquél sofá donde hacía un mes me
había despertado. La diferencia era que esta vez no estaba solo.
Me senté, desarropándome la manta que me cubría. Esta vez conservaba los pantalones puestos,
las botas descansaban al pie del sofá.
La tenue luz de la mañana se filtraba a través de las ventanas de la cabaña, esparciéndose
delicadamente por el interior, como un fino manto, bañando las sillas de madera, la mesa, cubierta
con un tapete blanco, hecho a mano; reflejándose en el agua del interior del jarrón que descansaba
encima, acentuando los colores de las flores que sostenía. Toda la estancia parecía un lugar mágico,
la madera adquiría un color más intenso, casi dorado, invitando a quedarse en el interior. El
crepitar de la leña me hizo notar el cálido ambiente; la chimenea, junto al sofá, desprendía un calor
agradable.
El olor del café me atrajo, desviando la mirada hacia la izquierda de la cabaña, donde mi
acompañante se movía de un lado a otro, graciosamente, en la zona que sería la cocina. La luz del
exterior entraba por la ventana, enfrente suyo, pasando a través de su rojiza melena, destacando
aún más el rojo intenso de sus ondulados rizos, que le caían por la espalda, como si toda ella
estuviera envuelta en el acogedor ambiente que me invitaba a quedarme para siempre en su
interior.
Al darse cuenta de que estaba despierto, se dio la vuelta, apoyándose en el mostrador. Llevaba
puesto un jersey holgado, blanco, con las letras rojas del equipo local de fútbol americano. Sonreía.
“¿Café?” Tardé un poco en contestar, “sí, gracias”. Me levanté, acercándome a ella. Sirvió el
contenido de la cafetera en dos tazas, y me ofreció una. Rocé levemente sus dedos mientras cogía la
taza.
“¿Cómo lo haces?” pregunté, después de dar un sorbo de café. “Apareces sin más, de la nada,
después de un mes sin verte, me hipnotizas de esa manera, mirándome así, como ahora, y de
repente me despierto aquí”. Hice una pausa, “¿no me habrás drogado?” Rió suavemente, más como
una respiración que como una risa. “Estabas agotado, te quedaste dormido en el asiento de mi
coche”. Y era cierto, la noche anterior no había dormido nada, había estado en la carretera, con
Emms. De repente me sentí abochornado, me había dormido en su coche, de camino a no sabía
dónde. “¿Y tú sola me has echado en el sofá?” pregunté, entre incómodo y escéptico. “Nah…” rió,
“te arrastré”, dijo, mientras desviaba la mirada a mis botas, completamente manchadas de barro.
No sabía cómo había llegado a su coche, pero en aquél momento era lo último que me importaba.
Si había llegado hasta aquí era por algo, y no podía continuar sin saberlo.
“Dime tu nombre” le dije. Se lo pensó durante un rato, turnando la vista entre mis ojos y el
contenido de su taza. “Carla” dijo al fin. “Me llamo Carla”. Y su nombre, su voz, retumbó en mi
interior, repitiéndose una y otra vez, interminablemente, embriagándome por completo del sonido,
de la melodía, que emitían sus labios.
Y así nos quedamos, callados, mirándonos, como si no existiera el tiempo. La taza humeante me
calentaba las manos. Fuera, se oía el sonido de los pájaros, cantando alegremente, y yo, incapaz de
moverme, contemplaba el rostro de Carla, como si fuera la primera vez; el contorno de sus ojos, sus
mejillas, lisas, moldeando el camino hacia sus perfectos labios, bajando hasta unirse en la curva que
completaba su sonrisa.
Capítulo 12
El refugio de Carla
Porque no hay nada mejor, ni jamás lo habrá, que la calma que me daba ella. Y me di cuenta en
ese momento de que todo lo que había hecho hasta entonces no era nada; todo se desvaneció, como
un pesado telón que me impedía ver la vida, y que ahora caía. Todo el tiempo que vagué de un lado
para otro, toda la violencia y la maldad que había vivido se convirtieron en cosas insignificantes ante
este nuevo sentimiento que ahora me sacudía, algo que nunca antes había experimentado. Toda mi
vida anterior eran los deshechos de alguien que no era yo, porque ella me cambió, me hizo ver la
vanidad de los recuerdos a los que me aferraba, y que al mismo tiempo intentaba olvidar; me hizo
ver el tiempo perdido, me hizo desear la vida.
De repente lo veía todo más claro, las cosas que me decía J.T., porqué Denis no me había
llamado ni una sola vez desde que se marchó. Y es que las cadenas que me ataban, el dolor que me
torturaba, todo se desvanecía a su lado, y era una estupidez, porque apenas la conocía, pero no
podía evitarlo.
Parecía irreal que tan hermosa mujer me hubiera dejado entrar en su intimidad; la cara que
estaba descubriendo ahora era completamente distinta, me pregunté cuál de las dos era la real, o si
ambas se complementaban de una manera perfecta. Quizás la delicadeza de su interior iba ligada a
lo salvaje del exterior. Por su forma de sonreír podía adivinar las dos caras de Carla, el tacto suave
de su piel, la sinceridad de su mirada, con la brusquedad con la que se movía por el mundo. Parecía
que si quería algo, lo tomaría, y que me tomase a mí, que me permitiera un segundo más de ella era
algo que no podía dejar de desear, completamente hipnotizado como me tenía. Y así me secuestró el
fin de semana.
No fue algo intencionado, pero hablamos, y hablamos, y no había nada más que quisiera hacer,
sino escuchar el sonido de su voz una vez más. Hablamos de cosas triviales, pero como ella decía, las
cosas triviales forman la vida de una persona. Carla creía que los pequeños detalles lo eran todo,
que las personas están construidas de un montón de diminutas tonterías que las convierten en seres
hermosos.
Me gustaba cómo pensaba Carla; yo siempre creí que los detalles no importaban, pero ella
contaba las cosas de una manera que hacía que el más mínimo detalle cobrase importancia.
Carla no me contó su pasado, ni sus éxitos, ni las cosas que se suelen contar al principio… de lo
que fuera que fuese esto. Carla me contó que le gustaba sonreír porque ya había demasiada tristeza
en el mundo. Carla me contó que cada mañana salía a caminar por el bosque, hiciera el tiempo que
hiciera, para no perder la conexión con los demás seres vivos, “con los que viven de verdad” decía.
Carla era una persona fascinante, decía que le gustaban todos los colores, que le gustaba cómo
se reflejaban en las cosas. Decía que le molestaba llevar las uñas largas porque le daban escalofríos
al contacto con todo. Carla decía que amaba el silencio y el tacto de la franela. Me contó que su
lugar preferido del planeta era la cima del Wikato, aunque nunca había salido del país, porque allí
nunca iba nadie –estaba prohibido–, que desde allí se podía ver absolutamente todo, el bosque
extendiéndose como un manto verde oscuro, la niebla cubriendo el valle, los lagos, apacibles, y aún
y así llenos de vida. Carla decía que la naturaleza le cantaba, que odiaba a los que la destruían,
“como esos malditos cazadores que intentan capturar a un inocente animalito, abatirlo hasta la
muerte. Si no se metieran en su territorio no pasaría nada” dijo, con brusquedad.
A Carla le gustaba hacer puzzles, pero se le daba fatal. Tenía uno colgado en la pared que tardó
siete meses y medio en completar. Al observarlo de cerca, vi que todas las piezas estaban chafadas,
forzadas, y algunas fuera de lugar. Había un espacio vació, donde cabían dos piezas, justo en medio
del lago que formaba el paisaje del puzzle. Me dijo que un día el viento le rompió una ventana y
todo el puzzle, que tenía a medio hacer en la mesa, se le cayó por el suelo. Nunca encontró las dos
piezas azules que faltaban.
A Carla le encantaban los rollitos de canela, pero que no comía muchos porque le sentaban mal.
A Carla también le encantaba hacer preguntas y hablar sin parar, algo que yo agradecía, porque
nunca supe muy bien qué decir. Me preguntó sobre detalles insignificantes de mi vida, riendo sin
parar cuando le contaba algo embarazoso. Me vi contándole cosas que jamás le había contado a
nadie; por algún motivo sentía que un lazo muy fuerte me unía a ella, un lazo del que nunca me
podría desligar. No sentía el menor reparo en contarle todos los detalles abrumadores, y ella reía.
Carla reía por todo.
Ella también quería tener un perro, pero como no se le ocurrió ningún nombre aún no había
rescatado ninguno de la perrera, aunque iba a menudo por allí y había uno que era su amigo. Se
sentía mal por llamarle “perrito, perrito”, pero de verdad que no se le ocurría ningún nombre.
El color real de su pelo era un rojo oscuro, pero cuando la luz incidía en él se volvía muy
intenso. Me confesó que lo de la primera vez, parecía que ya hacía mucho tiempo, era una peluca.
La tenía guardada en un baúl al pie de su cama, junto con un montón de disfraces. Decía que le
encantaba “dejar a los forasteros con la boca abierta, como tú, que te quedaste ahí plantado como
un idiota mientras yo me iba, y ni te diste cuenta”. Yo le dije que me gustaba su pelo tal y como era,
natural, a lo que ella contestó que estaba pensando en hacerse trenzas.
Era extraño creer que aquella mujer tan alegre y perfecta fuera la misma que disfrutaba
descontrolándose, dejando vía libre a esa faceta salvaje que llevaba dentro. “Vamos, sé que te gusta”
sonrió pícaramente. Y era cierto, me gustaba; me gustaba todo de Carla.
Entonces llegó el lunes por la mañana, al cabo de un fin de semana muy extraño, extrañamente
agradable. Me levanté muy de mañana, tenía que llegar temprano a la comisaría, había pasado
algo, según el escueto mensaje de Gunner. No quería irme de allí, y Carla aún dormía.
Sabía que se levantaría no mucho después de mí, era la fiscal del condado, al fin y al cabo,
tendría mucho que hacer, supuse. Preparé torpemente unas tortitas y se las coloqué en la mesa,
antes de irme, sin saber muy bien porqué lo hacía. Cogí mi chaqueta, colgada detrás de la puerta,
abrí intentando no hacer ruido, y después de echar una ojeada al interior, salí, sonriendo como un
pobre idiota, sin poder evitarlo. Bajando por el camino de tierra, hacia Emmerston, buscando una
razón por la que me había escogido a mí, sin querer hallarla, sin saber siquiera qué había pasado en
los últimos dos días. Entonces, un pensamiento cruzó mi mente, como un relámpago, algo que creí
imposible; que Carla me había dejado entrar en su refugio, que Carla me hacía feliz.
Capítulo 13
Tiroteo en Wallon’s
Parece que cuanto más pequeño es el lugar, más se tolera la locura. Si bien la corrompida
sociedad que se forma en las grandes ciudades envenena hasta el aire, la capacidad de llegar a los
extremos de las personas se la llevan, y de lejos, los pueblos, los pueblos como Emmerston.
Los hermanos Pearlman eran los orgullosos propietarios de unos pocos locales del pueblo,
herencia que su padre, un hombre honrado, les había dejado. El señor Pearlman era un hombre
indulgente, casi héroe del pueblo. Vivía de una pensión del ejército y del alquiler de los locales que
tenía alquilados a los comercios de Emmerston. Pero cuando falleció, de un ataque al corazón, sus
hijos pasaron al control de los locales.
Todos les conocían, a los tres, adictos al juego y a las armas de fuego. Malgastaban el dinero que
había acumulado su padre sin reparos, y normalmente no participaban demasiado en la vida del
pueblo. Pero cuando iban a toda velocidad por las calles, montados en una vieja camioneta,
borrachos y disparando al aire; entonces la policía dejaba sus triviales tareas y les perseguía,
convirtiendo la caza en todo un espectáculo.
Esta vez, el pequeño Skitter, como le llamaban, –el menor de los tres hermanos–, se había
endeudado demasiado, así que decidió pasarse por la ferretería del viejo Wallon y amenazarle con
un arma de gran calibre para que le diese todo el dinero de la caja. Como Wallon había sido infante
de marina, y los infantes de marina nunca se echan atrás, sacó la escopeta recortada que escondía
detrás del mostrador. El dedo en el gatillo del pequeño Skitter fue más rápido que el reúma de
Wallon, y la bala le perforó el pecho, dejándole luchando por su vida en el frío suelo de la ferretería.
Al verse acorralado, se atrincheró en el interior del local, tomando por rehenes a un chico de
dieciséis años, que trabajaba allí para ganar un poco de dinero, y al hijo mayor de Iwuiil, el cual
había ido a comprar cable para arreglar la verja de su granja.
Pero yo no me esperaba nada de todo aquello. Según Gunner, “había pasado algo”, así que no
me di prisa alguna en bajar a la comisaría, creyendo que una ardilla habría mordisqueado los cables
de la electricidad, o que un grifo abierto habría inundado la oficina. Cuando llegué, aún embobado
por mi fin de semana con Carla, con la camiseta de Gallen’s puesta, la oficina estaba vacía. Saqué
mi uniforme de repuesto del cajón de la mesa y me vestí, con toda la calma del mundo, para
dirigirme después a la oficina de Gunner y encontrarla, también, vacía.
Me dirigí hacia la puerta, dispuesto a dar una vuelta por el centro del pueblo, seguro que
estarían por allí, cuando me fijé en un papel pegado en la puerta. Había pasado hacía nada por allí
y no lo había visto. Leí: “Tiroteo en Wallon’s”. Corrí a coger la única patrullera que había aparcada
delante y pisé a fondo, sintiendo una macabra alegría de tener un poco de acción, esa emoción tan
común en Lullaby, tan fuera de lugar en Emmerston.
Al llegar, los otros dos coches de los que disponía el Departamento de Policía estaban colocados
estratégicamente, haciendo de muro entre la ferretería y la fuerza de la ley, escondida detrás de las
ruedas de los vehículos. No pude evitar sonreír al ver la escena, que creí obviamente exagerada.
Pero no lo era, pues nada más salir de la patrullera, una ráfaga de disparos me tiró al suelo. Skitter
gritó “¡Dejadme marchar, o los mato a todos!” Gunner corrió agachado hasta mi posición,
informándome de la situación. “Oye, hijo, eh, hace tiempo que no pasa algo así por aquí, y me
preguntaba si… em, bueno, si sabes qué hacer”. Reprimí una sonrisa todo lo que pude. “Sí, señor,
ah, Gunner, permíteme hablar con él, hay que hacer que razone.” “Claro, claro, sí, ah… sí, hazlo.”
Inmediatamente abrí el maletero, me puse un chaleco antibalas en el que ponía “Policía del
condado de Yewol” en enormes letras mayúsculas. Reciclando chalecos, como verdaderos policías,
pensé.
“¡Skitter Pearlman! ¡Mi nombre es Quim Tanner, y soy el ayudante del Sheriff de Emmerston!”
“¡Me da igual tu vida! ¡Quiero un furgón blindado en la puerta en menos de una hora!” gritó en
respuesta. Había tenido suficientes experiencias como aquella en Lullaby como para saber que esto
no podía acabar bien, ya había decido darse a la fuga. “Eso no va a pasar, y lo sabes” dije,
preguntándome si realmente lo sabría. “Aunque puedo mirar de conseguirlo si sueltas a uno de los
dos, a Lesser (el chico), como muestra de buena fe” proseguí. “¿Te crees que soy idiota?” gritó
furioso. Sí, lo creía, pero aquello no importaba. “¡Tráeme el furgón o a las ocho mataré a uno de los
dos!” Miré la hora, solo eran las seis y cincuenta y cuatro de la mañana. Muy temprano para esto,
aunque nunca es un buen momento para esto, pensé. Volví, caminando hacia atrás, al resguardo del
coche donde me esperaba Gunner. “¿Y sus hermanos?” pregunté. “Están a punto de llegar”.
En ese momento apareció un coche a toda velocidad, torciendo la esquina. De él se bajaron los
hermanos mayores de Skitter, Ron y Madcol. Su padre era un hombre chistoso. Se acercaron a
Gunner y a mí, decididos, con cara de estar sufriendo una grave indigestión. “¿Qué ha hecho ese
idiota de mi hermano pequeño?” preguntó furioso Madcol, el mediano. Parecía que los ojos se le
saldrían de las órbitas, tenía los puños apretados, los brazos tiesos, pegados a sus costados. Mientras
Gunner se lo explicaba todo detalladamente, intentando calmarlos, yo aproveché para llamar a
Hill’s Top, los únicos que tendrían un vehículo blindado a menos de una hora de distancia. Como
conservaban el mismo alcaide, –corrupto de pies a cabeza, imposible de demostrarlo– fingí ser el
Sheriff, cambiando el tono de mi voz para no ser reconocido.
Accedieron a mi petición, aunque de mala gana. No les gustaba renunciar, ni que fuera por un
día, a uno de sus preciados vehículos de transporte de prisioneros. Era irónico que Skitter fuera a
intentar escaparse con un coche para prisioneros. Quizás podría quedarse ya en su interior, así nos
ahorraría trabajo, pensé.
En cuanto llegó el blindado, ordené que lo dejaran a lo lejos, a la vista desde la ferretería, pero
lo suficientemente lejos como para que Skitter supiera que no se lo iba a dar a cambio de nada.
“¡Ahí mismo está tu vehículo!” grité, señalándolo con el dedo. “Suelta a Lesser, y podremos hablar
de cómo vamos a hacer esto.” Tras unos instantes de tensión, divisé movimiento tras el cristal de
establecimiento. Al poco, la puerta se abrió, muy lentamente, y Lesser salió corriendo, con las
manos en la cabeza, con cara de pánico. Emms, que era el más cercano a la puerta, le cogió
enseguida, sacándole de la línea de fuego. Su madre, que esperaba en el otro extremo de la calle,
histérica, saltó la cinta policial, corriendo para abrazar a su hijo.
En el segundo y medio que pasó todo esto, unas ruedas chirriaron, el vehículo de transporte de
prisioneros se acercó a toda prisa al escaparate de la ferretería, y se oyó un gran estruendo.
Veía blanco, todo blanco, humo. Los oídos me pitaban, notaba un calor muy intenso en mi
brazo izquierdo. Giré la cabeza, viendo una patrullera volcada, en llamas, a escasos metros de mi
cuerpo, tendido en el suelo. Parpadeé, me incorporé haciendo un gran esfuerzo. Había cuerpos por
el suelo, algunos heridos. Cuando logré recuperar el control de mi mente, supe lo que había pasado:
alguien nos había tirado una bomba, nos habían robado el blindado, y Skitter había escapado.
Corrí hacia la ferretería, entrando por el gran agujero que había entre los cristales rotos del
escaparate, encontrando a Huwuiil, el hermano de Iwuiil, tumbado en el suelo, boca abajo.
Me acerqué a él, creyéndole muerto, pero justo en ese momento se colocó de costado, con cara
de no saber qué había pasado. Le pregunté si estaba bien, y al él contestar que sí, salí corriendo,
subiéndome al asiento del copiloto del coche que esperaba. Emms estaba detrás del volante, listo
para acelerar en cuanto subiera.
“¡Pisa, pisa!” grité, mientras saltaba al interior del coche. Las ruedas derraparon en la carretera,
mientras Emms pisaba a fondo, pasándome una escopeta con la mano libre. Y mientras nos
dirigíamos, a toda prisa, en persecución de Skitter y sus hermanos, comprobé las balas de la
escopeta, lista para ser disparada.
Capítulo 14
Cuida de Mary Ann
Hay un olor característico que me embarga cada vez que sé que alguien va a morir. Es un olor
muy intenso, al principio parece que alguien esté sosteniendo un paño empapado de gasolina bajo
mi nariz, y poco a poco se desvanece, manteniéndose el ligero aroma que avisa del peligro. Será
algo psicológico, pues la primera vez que presencié una muerte violenta fue recién graduado de la
academia de policía. Una bala perdida fue a parar a un tanque de gasolina, haciendo que todo
saltara por los aires, acabando con las vidas de los delincuentes y con la de tres policías, yo conocía a
uno.
Desde entonces, cada vez que presiento, que sé, que alguien va a morir, ese olor me inunda la
nariz, entrando muy profundo, tomando el control de mi cabeza. Instintivamente, todos mis
sentidos se agudizan, soy plenamente consciente de todo lo que me rodea, y a la vez noto una
especie de silencio que me envuelve, como si todo el ruido del exterior se desvaneciera,
centrándome en algo concreto, en una canción, en la que sonaba la noche que maté a–. Don’t Cry,
Guns N’ Roses gritando que dejes de llorar, que me des un beso antes de marcharte.
Y la letra suena fuertemente en mi cabeza, mientras, sentado en la ventana del copiloto de la
patrullera, disparo con una escopeta a los hermanos Pearlman.
Nada existe. El tiempo se detiene, el sol que amanece para en la línea del horizonte, volviendo
de oro los campos que se extienden a ambos lados de la carretera. El aire que me golpea se torna en
una suave brisa que acompaña a las guitarras, fluyendo en un compás perfecto, permitiéndome
apuntar con más precisión. Retumba la batería al fondo, acompasando a los latidos de mi corazón,
y nos acercamos. El viejo Ford gana camino lentamente al blindado, cuya parte trasera decoran los
agujeros de mis disparos.
❦
Eché de menos el potente Chevy Silverado del que disponía en Lullaby. Con Steve, mi coche, les
abríamos atrapado en menos de dos minutos, pero este Ford era lo único que teníamos por ahora, y
era el coche favorito de Emms, así que sabía conducirlo perfectamente, sin tener problemas con el
embrague, que siempre se atascaba al fondo.
Pero justo cuando estábamos tan cerca, llegó el límite del condado.
Emms me gritaba que no podíamos cruzar, que no teníamos jurisdicción. “¡Pisa, maldita sea!”
grité, aún en el exterior, sin apartar la vista de la mirilla. Noté el retroceso provocado por el
aumento de la velocidad. Pese al bonito título de ayudante del Sheriff que ostentaba, yo era
sargento de la policía, con jurisdicción en todo el país, y nada iba a detenerme hasta que atrapara a
los Pearlman, y menos un estúpido cartel separando condados.
Nada iba a detenerme, excepto quizás el tren, que se acercaba peligrosamente al paso a nivel
que cruzaba la carretera. Emms frenó en seco, provocando que casi cayera del coche. El Ford se
detuvo a escasos centímetros del tren, que pasó, impasible, permitiéndome ver cómo se alejaba el
blindado entre los huecos de los vagones. Golpeé el techo de la patrullera, gritando blasfemias,
como solía hacer Denis, aún si creerme que estando tan cerca les acabáramos de perder.
Para cuando pasó el tren ya era demasiado tarde, no había rastro de ellos por ninguna parte.
“Da la vuelta, Emms” dije, entrando al coche, “les hemos perdido”. Cogí la radio y informé a la
policía del condado de Reskol, ellos se encargarían a partir de ahora.
Para cuando llegamos a Emmerston, el pueblo había cobrado vida. Habían retirado la
patrullera volcada, quedaban cristales rotos en la carretera, junto a algunas manchas de sangre. Por
lo demás, se podría decir que nada había pasado. Como cada día, el camión de la fruta llegó
puntual, aparcando el medio de la calle; de él bajaron un par de chicos jóvenes, que ayudaron al
frutero a descargar.
Al llegar a la comisaría, solo estaba Iwuiil allí, todos los demás habían ido al hospital. Él había
vuelto para cambiarse la camisa y ahora volvía, así que le acompañamos. “¿Todos bien?” le
pregunté, observando los rasguños que tenía en el hombro. Me miró con expresión sombría,
levantando la vista del suelo. “Thuder” fue todo lo que dijo. El agente Thuder había muerto. Luego
prosiguió, “Y Gunner está bastante mal. El pobre viejo ha sufrido un ataque al corazón. Parece que
se recuperará, pero estará una temporada en cama.” Al oír aquello, me apresuré en llegar al
hospital.
Encontré a los demás en una de las salas de espera, jugando a cartas. Entré corriendo, abriendo
de par en par las puertas, tan fuerte que golpearon contra la pared. Zulss se levantó de inmediato,
explicándonos a Emms y a mí todo lo que había pasado. “¿Está despierto?” pregunté. “Sí, pero…”
no le dio tiempo a acabar, pues ya había empezado a caminar a toda prisa hacia la habitación
donde le tenían.
“Gunner, señor, ¿cómo se encuentra?” olvidé tutearle. “Bien, hijo, bien. ¡Ja! ¿Qué se han creído
esos malditos bastardos? A mi no me tumban con fuegos artificiales”, hizo una pausa para tragar
saliva. “Me quieren tener aquí tirado sin hacer nada por una temporada, así que… bueno, ah…
como eres el agente de mayor rango, te toca, hijo. Te nombro Sheriff en funciones” dijo, haciendo
un crucifijo en el aire con dos dedos. “¿Les has atrapado?” “Lo haré” contesté, con furia,
recordando mi frustración de hacía una hora, cuando les habíamos perdido tras las vías del tren.
“Lo sé” susurró. Luego sonrió “leí tu expediente.” “¿Cuál de los dos, señor?” “¡Ja! Muy buena.
Ahora lárgate de aquí y vete a hacer tu maldito trabajo.”
Me di la vuelta, caminando hacia la puerta, y cuando agarré el pomo, Gunner dijo “Eh, ¿no te
olvidas de algo?” Me quedé pensando un momento, sin saber a qué se refería. Entonces se
incorporó, cogiendo su camisa que descansaba en una silla, con el resto de su uniforme, quitó la
estrella de Sheriff, y me la lanzó. “Cuida de Mary Ann” “Con mi vida, señor”. Reemplacé mi
estrella de plata con la suya, dorada, reluciente, y salí de la habitación.
Cuando me reuní con los demás, que seguían esperando en la antesala, Carla se les había unido.
Se levantaron todos, excepto Carla, que ya estaba de pie, dirigiendo sus miradas a la brillante
estrella que reposaba en mi pecho.
“Sheriff ” saludó, burlonamente, haciendo una reverencia. “En funciones” puntualicé. Por un
momento, un pesado silencio inundó la sala, todos los ojos mirándome, esperando a que dijera algo.
“¡A cazar asesinos!” grité.
Capítulo 15
La cima del Wikato
Hay cosas que nunca olvidaré, pese a los vaivenes de la vida. Hay ciertas cosas que siempre
permanecen, que me acompañan todos los días que camino por esta tierra, recordándome que
hubo días buenos, momentos que valieron la pena, cosas que no podría olvidar, ni que quisiera. Si
bien la mayoría de recuerdos se distorsionan en mi mente, disimulando lo malo, enfatizando lo
bueno, hay algunos que jamás mente humana podrá mejorar.
Mis dedos recorren la curva de su cuello. La pálida piel de Carla resplandece bajo la dorada luz
de un nuevo amanecer. Sus ojos me miran, curiosos, mientras trazo la línea de su labio inferior,
acaricio su barbilla, su mejilla, avanzo hacia su oreja. Su rizado pelo descansa apaciblemente sobre
la almohada, sobre su hombro desnudo. Noto su mano en mi cara.
“Buenos días, oso de los bosques”, sus labios se curvan en una sonrisa. “Estoy en tu cama” “Así
es” “Y estás desnuda”. Ríe, “así es”.
❦
Hacía dos meses y medio que Gunner había muerto. Las cosas volvían lentamente a la
normalidad, o algo parecido. El alcalde, el señor Ompster, había confirmado mi nuevo cargo como
Sheriff, aunque yo no me sentía como tal. Incluso estando en cama, Gunner se había encargado de
Emmerston, aconsejándome cómo tratar a uno o a otro, disponiendo de todo para que pudiera
tomar el cargo sin problemas, notando cómo se le iba la vida del interior. Luchó con fuerzas, pero
hay cosas que un cuerpo no puede soportar, y sus sesenta y cuatro años de edad se convirtieron en
noventa y cuatro, bajo el peso de la placa que ahora lucía en mi camisa.
Con dos hombres menos, la comisaría parecía vacía. Según la normativa, por la cantidad de
habitantes de Emmerston, tenía que haber como mínimo siete policías, así que la mayor parte del
tiempo lo pasaba buscando sustituto para Thuder. Mi sustituto era más complicado. Emms era muy
novato, a Zulss le quedaba un año para poder ascender; Iwuiil tenía familia, y para un trabajo como
este uno necesitaba dedicar demasiadas horas. Solo quedaba Resthon, un buen policía, cuando
estaba sobrio. De todos modos, si hacía mi ayudante a Resthon, tendría que encontrar un sustituto
para él. No, prefería traerme a alguien de fuera, como hizo Gunner.
Los hermanos Pearlman ya eran historia. Al cabo de cinco días vagando por los bosques que
separaban a Yewol de Reskol, volvieron a su casa. Capturarlos fue fácil, pues imaginando que irían
bien armados, cercamos su propiedad, estrechando el cerco hasta llegar a la casa. Cuando
irrumpimos en el interior, nos encontramos a tres flacos y demacrados hombres, tirados en el suelo,
con las piernas encogidas, al lado de la chimenea. Habían vivido toda la vida en Emmerston, pero
jamás se habían adentrado en la espesura, ya fuera por sensatez o cobardía, y desconocían por
completo cómo sobrevivir en la naturaleza.
La fiscal del condado, la hermosa mujer que ahora contemplaba, se había encargado de
encerrarlos por mucho tiempo en Hill’s Top. Recordé la opresión que se sentía allí dentro, siempre
encerrado, rodeado de gente violenta; recordé los pocos ratos en el patio, bajo la espesa lluvia, sin
poder ver más allá del muro de pinos que tapaban la vista, detrás de las vallas, hacia la libertad.
La suave voz de Carla me sacó de mis pensamientos. “¿En qué piensas?” “En la libertad”
contesté. “Quiero llevarte al Wikato, ¿has estado alguna vez allí?” “No” “Se puede ver todo el valle,
hacia Yewol. En un día claro se puede ver el mar por el otro lado, detrás de las montañas, aunque
no hay muchos días claros, yo solo lo he visto una vez. Me encanta la vista” “Llévame allí” dije.
Subir una montaña de semejantes dimensiones era cosa de dos días, así que pasé por la
comisaría para coger el equipo de montaña que teníamos para situaciones de emergencia. Pasamos
el día caminando, escalando en las zonas empinadas, hablando de tonterías, entre jadeos y risas,
hasta que la escasez de luz nos obligó a parar.
“Paremos aquí esta noche” dije, cuando avisté un claro relativamente llano. “Mañana tenemos
que salir muy temprano” contestó Carla, “tienes que ver la salida del sol desde la cima”. Me quité la
mochila y la dejé en el suelo, desenrollando la enana tienda de campaña que llevaba colgando en la
parte inferior. Distraído como estaba, montándola, ni siquiera me había dado cuenta de que Carla
se había marchado, pero cuando me di la vuelta, allí estaba ella, con un montón de ramas en los
brazos.
“Sabes que es ilegal montar hogueras en el bosque, ¿verdad?” “Puah, ¿y quién se va a enterar?”
dijo, montando un pequeño tipi con la madera. Enarqué las cejas, incrédulo. Me acerqué, metí
hojas secas en el interior y le prendí fuego.
Sus ojos reflejaban las llamas en la oscuridad, como abriendo las puertas de algo que habitaba
en su interior, dejándome ver quién era en realidad, de dónde sacaba la fuerza de su libertad. El
viento revolvió su pelo, acentuando ese tono anaranjado que tomaba cuando la luz incidía en él.
Noté que estaba temblando, le pasé mi chaqueta. Me guiñó un ojo, y justo entonces empezó a llover.
Sobre las cinco de la mañana noté algo que me acariciaba la cara. Abrí los ojos, el pelo de Carla
caía sobre mí, haciéndome cosquillas. Estaba encima mío, su cara a un palmo de la mía. “Despierta,
Quimmy, Quimmy” susurró. “Ha dejado de llover, está despejado, va a hacer un día geniaaal”
cantaba. Luego bajó el palmo que nos separaba, y me besó.
Bajo la tenue luz de la madrugada, sentí el frío de sus brazos abrazarme. “Eres como una gran
estufa portátil” bromeó. Las gotas del rocío decoraban el exterior de la tienda de campaña,
aumentando la humedad del suelo. Olía al particular aroma de Carla, como nueces y fresas. Carla
siempre olía como un hermoso helado de chocolate y vainilla, recubierto de nata, con una cereza
decorando la cima.
Recogí la tienda de campaña mientras Carla preparaba café instantáneo. Saqué unos bollos de
la mochila y se los pasé. Teníamos que ponernos a caminar pronto o no llegaríamos arriba antes de
que saliera el sol, así que nos dimos prisa en recogerlo todo y ponernos en marcha. No quedaba
mucho hasta la cima, el día anterior habíamos recorrido la mayor parte del trayecto.
El monte Wikato no era un lugar frecuentado por mucha gente. De hecho, nadie iba allí, nadie
podía ir allí, formaba parte de la reserva forestal de Yewol. Al llegar a la cima estábamos
completamente solos. El sonido de la naturaleza era la definición del silencio, nada enturbiaba la
paz que se sentía allí; la tranquilidad penetraba por todos mis poros, liberándome de los problemas
del valle, haciéndome olvidar el trabajo, la comisaría, el pueblo…
Entonces Carla se arrimó a mí, cogió mi mano y me llevó al punto más alto; nos sentamos en
una roca. De pronto, la luz se atenuó un poco, casi imperceptiblemente, y luego se divisó en el
horizonte una esfera de fuego, apareciendo detrás de la línea de árboles que marcaban el horizonte,
bañando a la llanura en su luz, escalando por la loma de la montaña, poco a poco. Carla me
miraba, mientras yo miraba al sol. Me giré para verla. Su rostro absorbía la luz plenamente,
tornando su piel en un dorado intenso, el color del sol.
En aquél momento supe lo que me había estado velado hasta entonces, algo que no había visto
hasta que realmente la miré, tal y como era. En aquél momento supe que Carla era peligrosa, y a la
vez fascinante, tierna y agitada. Sus labios resaltaban de rojo, mientras sus ojos me embrujaban, una
vez más, arrancándome de la miseria, mostrándome la libertad.
Capítulo 16
El fantasma de Cli... Garrett
Los largos períodos de inactividad me agotan, o agotaban, cuando los tenía. El no saber qué
hacer, el pasar las tardes jugando a cartas en la comisaría, el rellenar informes que nadie leería. La
tranquila vida de Emmerston volvió a levantar en mi cabeza la pregunta de porqué era necesaria
una policía en un pueblo tan bien avenido.
Las semanas se sucedían sin novedades, los meses volaban uno detrás de otro. Dada la ausencia
de delincuencia, los fondos destinados a dichos propósitos pasaron a ser usados en mejoras. Al ser el
Sheriff, me tocaba repartir el dinero en unas cosas o otras, y aunque quizás ese era un tema
delicado, no era ajeno a nadie, y nadie tenía reparo alguno en demostrarlo, sugiriendo formas de
“invertirlo”.
El primero en venir fue Emms, seguramente por la confianza que teníamos después de pasar
incontables horas en el coche, de noche, vigilando la carretera. Estábamos a media partida; en la
mesa de la cocina de la comisaría, lanzando cartas dentro de un sombrero. Al estar los dos solos, no
nos cortamos, poniendo los pies encima de la mesa.
“Sabes, Tanner, creo que iría bien darle un repaso al Ford” “Al Ford ¿eh?” contesté, imaginando
por dónde iba a ir la conversación. “Tenemos cuatro Fords. Oh, espera, te refieres a tu Ford”
continué, sarcásticamente. “Claro hombre, ya sabes que se atasca el embrague y a veces no hay
manera de… ¡toma, entró!” se incorporó para ver mejor el sombrero, que descansaba en la
moqueta, cerca de la puerta. “Te voy ganando, jefe”.
“Pues yo creo que lo que realmente necesitamos son unos buenos sillones” contesté. Iwuiil
apareció en la puerta, saltando el sombrero, en dirección a la cafetera. No tardó en hacer su
aportación, “¿y qué tal si hacemos unos parches en los que ponga ‘Departamento de Policía de
Emmerston’?” “¿Y para qué queremos parches?” preguntó Emms, confuso. No oí la respuesta, pues
sonó el teléfono y me levanté, de un salto, dispuesto a hacer cualquier cosa que no fuera perder el
tiempo.
“Em… ¿Sheriff ?” “¿Zulss? Dime” “¿Te acuerdas del oso aquél que estuvo por los lagos hace dos
veranos? Ha vuelto.”
Adiós a la reparación de la patrullera, adiós a los parches nuevos, adiós a los sillones… aunque
no importaba, ahora teníamos algo que hacer. Resthon cogía las escopetas del armero con una
mano, se las pasaba a la otra, y las lanzaba al aire, donde alguien la cogía, junto con un paquete de
cartuchos, y continuaba.
No negaré que me encantaban las partidas de caza, ese momento en el que los cazadores de
Emmerston se convertían en rangers al servicio del Departamento, todos dispuestos a dar caza a
cualquier cosa viva que ostentase más de tres cifras sobre su cabeza. Era un momento único, ese en
el que se repartían todas las armas disponibles, en el que se daban instrucciones y se repartían zonas
de búsqueda.
Era una mañana fría, de finales del invierno. La humedad se podía palpar, un oscuro cielo
auguraba mal tiempo. Los enormes chaquetones de los cazadores empequeñecían la comisaría.
“¡Muy bien, esta vez no se nos escapa! ¡En marcha!” Todos empezaron a moverse. Al momento,
Emms estaba a mi lado, “voy contigo, Sheriff ”. Pude notar en su voz la excitación, sus ojos
deseosos. Me hizo recordar las otras veces que habíamos estado juntos en partidas de caza,
recordándome inevitablemente los ojos de un recluso que había conocido hacía tiempo, ese extraño
parecido… Saqué el pensamiento de mi mente, centrándome en nuestra tarea más inmediata.
“Pues vamos” dije.
El bosque tomaba un carácter fantasmagórico entre la niebla, que nublaba la vista. Nos
habíamos organizado con nuestros vecinos de Reskol, ya que compartíamos la jurisdicción de los
lagos con ellos. El plan era empezar todos desde el mismo punto, y luego irnos esparciendo, en
círculo, aumentando el radio. Al principio se oían los pasos de otros, susurros, sonido de ramas
rotas, pero poco a poco, a medida que nos íbamos distanciando unos de otros, el abrumador silencio
de los bosques se apoderaba de nosotros.
Emms era un experto cazador, siempre silencioso, paciente, avanzando metódicamente, en línea
recta, buscando rastro aquí y allá. Yo avanzaba cauteloso, Oakwool Lakes no era una zona
adecuada para forasteros. Recordaba perfectamente todas las historias que se contaban, sin saber
cuáles eran mitos y cuáles realidad, mirando muy bien dónde pisaba. Parecía que el día no
avanzaba, oscuro y apenas sin luz. Mis botas crujían sobre las ramas, el frío penetraba a través de la
chaqueta. Intenté hablar un poco, tenía que aclararme la garganta. Emms llevaba rato detrás mío,
sin hacer nada de ruido. Era inquietante, hacía rato que no se oía absolutamente nada, a excepción
de el sonido de mi respiración.
Como si me hubiera leído el pensamiento, una voz rompió el silencio. “Oye, Tanner” dijo una
voz brusca. Me giré. “¿Pero qué…? ¡Baja eso, maldita sea!” El agente de policía Colin Emms me
apuntaba con su escopeta, a la cabeza, con expresión sombría.
“Hacía tiempo que lo deseaba” su voz sonaba ronca, vacía. Empecé a pensar en quién era, a
quién me recordaba Emms. Estaba mucho mejor alimentado, más fuerte, su piel era más oscura,
pero había algo, el parecido estaba… se parecía a Clint.
“¿Quién eres?” dije, pensando en maneras de desarmarle. Todo lo que me había enseñado
Denis hacía tanto tiempo me volvía a la cabeza, como si hubiera sido ayer cuando entré en el
Departamento de Prisiones. Recordé mi primer día. Denis me esperaba, y nada más llegar me lanzó
un puñetazo. “En la cárcel no te pedirán permiso antes de pegarte, estáte alerta. La próxima vez
será un cuchillo”. Sonreí internamente al recuerdo, así era Denis. Sacudí la cabeza muy levemente,
volviendo a la realidad, Emms me apuntaba.
“¿Te acuerdas de Garrett Nicholson?” dijo, subiendo la voz. “¿Quién?” mi respuesta sonó
demasiado sincera. “¡Garrett, maldito! ¿Qué te crees que estás haciendo? ¡Tira la escopeta!” La tiré,
mostrándole las palmas de mis manos, junto a mi cintura, cerca del cuchillo que llevaba oculto en el
cinturón. “Escucha, Colin, no sé quién es Garrett, te estás equivocando…” “¿Crees que no sé quién
eres? Estuviste en Hill’s Top con él, pedazo de…” su voz siguió, lanzándome insultos y acordándose
de mi familia, pero ya apenas la oía, pues el recuerdo de Clint se puso delante de mis ojos,
impidiéndome centrarme en nada más. Vi su cara sonriente, mirando a través de los cristales de la
penitenciaría, oí su voz irritante, recitándome poemas de rap, o lo que fuera que fuesen; vi su
cuerpo, convulso, en el suelo de la celda, sacando espuma por la boca. El fantasma de Clint,
Garrett; el fantasma de Garrett.
“Cli… Garrett murió…” musité. Emms rió, cada vez más enfadado, las manos le temblaban.
“Inútil” dijo, “fue un truco. Lo teníamos todo pensado, todo estaba saliendo de maravilla, hasta
que,” tragó saliva, “estábamos ahí, en la carretera, esperando al furgón que llevaría su ‘cadáver’ al
hospital, pero algo pasó. El furgón estaba volcado, en llamas, los guardias no estaban… ¡ni
Garrett!”, escupió. “Vale” dije, con voz tranquila, intentando calmarle, dando un paso hacia él, “¿y
qué tiene que ver esto conmigo?” “Él lo sabía, lo sabía todo. Sabía que eras policía”, pronunciaba
cada sílaba con énfasis, con los ojos desorbitados. “Entré en el cuerpo para encontrarte” continuó,
“imagínate mi sorpresa cuando apareciste aquí, tú solo. Al principio no te reconocí, pero a medida
que fue pasando el tiempo, coincidías con lo que me había contado Garrett desde dentro, madero.
El pobre era un poco estúpido, pero era como mi hermano; se tragó la condena él solo por todos
nosotros, fue tu culpa…” “¿Vosotros?” di otro paso hacia él. “¡Aléjate! ¡Ni un paso más!” Me detuve
en seco, aún nos separaban unos diez o quince pasos.
Tras unos segundos de silencio, que parecieron horas, dijo con voz tranquila “voy a matarte,
sangre por sangre”. Se oyó el ruido de mi garganta al tragar, iba a morir, y sin siquiera saber
porqué. Los latidos de mi corazón disminuyeron, como si asumieran que les quedaba poco y
empezaran a apagarse. Mis pies, clavados al suelo, parecieron hundirme hasta las profundidades de
la tierra. El silencio indicó el momento, oí el sonido de la escopeta amartillándose, una respiración,
y finalmente… una brisa espantó la niebla, oí la explosión, caí al suelo, de costado; parpadeé, apreté
los ojos, los abrí, y Emms no estaba.
Capítulo 17
Figuras sobre el lago
Mis ojos enfocaban las hojas cercanas, estirando la vista poco a poco, avanzando por la tierra,
saltando ramas caídas, una hilera de hormigas serpenteantes, un charco. Al fin conseguí centrarme
en el lugar en el que había estado Emms hacía solo un momento. Me había disparado… Palpé mi
pecho, mi estómago, comprobé mis brazos, las piernas; parecía estar todo bien, no estaba herido.
Me levanté con el hombro dolorido de haber caído mal, recogí la escopeta y caminé hacia la
nada, hacia el recuerdo del cañón apuntándome. Las botas de Emms estaban marcadas en el barro,
seguidas de un borrón, y luego desaparecía el rastro. Al poco, un sonido familiar sonó en la
distancia, el sonido de agua salpicando, un grito ahogado, y luego silencio. Creí oír un chapoteo,
pero seguro que mis oídos me traicionaban. En cuanto esto cesó, corrí sin dilación en la dirección
del sonido, comprobando que tuviera la escopeta bien cargada y lista para disparar a la mínima.
Corrí, y corrí, hasta que noté agua bajo mis pies. Me detuve en seco. A través de la espesa
niebla, uno de los muchos lagos de la reserva se extendía hasta más allá de donde me alcanzaba la
vista. En medio de la blancura, un par de tacas negras se agitaban, una más que la otra, juntas.
Sería el oso, aunque no sabía que los osos entrasen tan a dentro de los lagos, no podía estar seguro.
Un grito desesperado rompió la calma del agua, llegaban pequeñas olas a la orilla. Me esforcé por
ver, entrecerrando los ojos, ansioso por hacer algo, sin saber cómo debía actuar.
Levanté la escopeta, apoyé la culata en mi hombro, apunté lo mejor que pude y, justo cuando
presioné el gatillo, lo vi, aunque ya era demasiado tarde. La bala viajó sobre la superficie del lago,
entre lo desconocido, penetrando la niebla, a toda velocidad, impactando en su objetivo.
No puedo decir por qué lo hice, quizás porque en el fondo sabía lo que acababa de suceder. Tiré
la escopeta al suelo, me deshice de la pesada cazadora de un tirón y, sin dudarlo un solo momento,
me lancé al agua, nadando con todas mis fuerzas. El agua caló enseguida toda mi ropa,
dificultándome avanzar, pero yo nadaba cada vez con más ímpetu. Tenía que llegar, no podía ser…
no podía ser, tenía que ser un oso. Pero a medida que me acercaba, el marrón que había creído
divisar se tornó en rojo, un rojo oscuro, como el fuego. A tan solo veinte metros lo supe. Mi corazón
se empequeñeció, intentando controlar los excesos a los que lo sometía. Durante esos últimos metros
la ropa ya no pesaba, el agua no era un impedimento; flotaba, impotente, incapaz de ir más rápido,
sin controlar mis músculos, acercándome inevitablemente a lo que no quería creer, sabiendo que no
había disparado a un oso, había disparado a Carla.
Los últimos dos metros ya no nadaba en agua. Un rojo oscuro teñía el azul del lago,
esparciéndose más cada segundo. Rompí la calma que rodeaba el cuerpo, desesperado por llegar a
su lado. Podía verla ahora. Una figura, como de marfil, descansando sobre la superficie, inmóvil. No
podía ser, no podía ser… seguía repitiendo en mi cabeza entumecida. Y el tiempo se detuvo de
nuevo.
No debí de estar más de un segundo parado, pero en ese instante todo lo que me rodeaba se me
hizo muy presente, como si la naturaleza me hablase, contándome sus formas y texturas. Me di
cuenta de que estaba muy lejos de cualquier sitio habitado, nadie podría ayudarme aquí. Estábamos
solos, Carla, yo… y un bulto, oscuro, que se alejaba, inerte, hacia el otro extremo del lago.
Era un día frío, como todos en esta época del año. La niebla bloqueaba la visión del bosque que
rodeaba el lago, tal era su espesura, casi palpable. Curiosamente, veía a Carla perfectamente, o
quizás me la había imaginado, como una visión de ella, acompañándome hasta que llegué a su lado.
Del agua se levantaba un ligero vapor, ¿o era la misma niebla? La humedad me calaba los
huesos, sentía que perdía la vida, que se me escurría inevitablemente sin que yo pudiera evitarlo. Y
yo lo deseaba, mi vida no valía nada sin ella. Aunque quizás aún no fuera demasiado tarde… sabía
que era imposible, pero si ella seguía viva, si ella, de alguna manera… “Quédate conmigo, vamos,
mi amor, quédate conmigo” susurraba, inconscientemente. Mi cuerpo no me respondía, mi mente
se estrechaba cada vez más, incapacitándome para avanzar, para ayudar, si aún podía; para
abrazarla por última vez, ni que fuera, para estar con ella.
Mis ojos se centraron de nuevo en ella, y en el bulto que se alejaba, acercándose a la otra orilla.
Aquello no me importaba, ya nada tenía sentido, excepto Carla.
Intenté imaginarla como siempre la había visto, decidida, sonriente, salvaje; intenté borrar la
imagen que tenía delante, la imagen de la perfección, pero distinta, vulnerable. Esta no era Carla,
no podía ser…
En ese segundo, la paz gobernó mi vida. Todo estaba en calma. Oía el agua golpear suavemente
contra los objetos que interferían con el movimiento de las olas, rebotando, despidiendo minúsculas
gotas que saltaban brevemente entre la niebla, cayendo luego de vuelta al lago, formando más olas,
concéntricas, pequeños tsunamis que arrastraban las ramas más ligeras y las hojas que aún
quedaban después del invierno.
El cuerpo de Carla descansaba plácidamente sobre la superficie de su lecho de muerte, flotando,
mirando a las estrellas, con los ojos muy abiertos. La tenue luz que conseguía filtrarse entre la espesa
niebla acentuaba la palidez de su piel, llena de minúsculas gotas de agua que la acariciaban
cariñosamente, como despidiéndola, queriendo alargar los últimos instantes de vida de tan
resplandeciente ser.
Su figura se adivinaba bajo el vestido, también blanco, que llevaba. Su pelo se extendía, largo,
bailando graciosamente, siguiendo las olas. Si su pelirroja cabellera hubiera podido cantar, estaría
cantando la canción más hermosa, la canción de la muerte.
Y el segundo acabó.
Logré llegar a ella, al fin; la abracé, aferrándome al último instante de vida, tanto de ella como
mío, pues nada me impedía morir si ella no estaba. Observé la herida de su pecho, la sangre
brotando, sin cesar, impregnando mi brazo del rojizo líquido, espeso; chorreando al agua,
disolviéndose, extendiéndose incesantemente.
“¡No, Carla! No, no, no… Lo siento, mi amor, no lo sabía… Carla, Carla…” Mi mente seguía
colapsada, mis labios se movían, dejando oír un leve susurro, mi voz, suplicando al inerte cuerpo
que regresara, que no me abandonara. No aún.
Entonces, como en un último esfuerzo, cogió aire, llenando sus pulmones. Sus ojos se centraron
en mi; mechones de pelo mojado se pegaban a su cara. Se los aparté, balbuceando alguna cosa
ininteligible. “Carla, vamos, aguanta, voy a llevarte a la orilla” conseguí decir al fin.
La arrastré tierra adentro, donde el agua no llegase. Me dispuse a taponar la herida, cuando ella
me agarró el brazo, con firmeza, con demasiada firmeza para su estado. “Quimmy…” su débil voz
hizo que mi corazón volviera a latir. “Vete” dijo. “¿Estas loca? Yo de aquí no me voy. Voy a sacarte
de esta, si no hubiera sido por mí… ¿Qué hacías en el lago? Voy a llevarte al doctor, voy a…”
“Sabes que estamos demasiado lejos, Quimmy, no digas tonterías. Levántate, vete, corre. No vuelvas.”
Mi confusión aumentaba, cerrando más la oscuridad alrededor de mi mente. Las lágrimas me
emborronaban la visión.
“Quim, me dijiste que harías cualquier cosa por mí. Vete, vuelve a Emmers…” –tosió– “vuelve
a Emmerston, a casa, duerme un poco.”
¿Cómo podía estar pidiéndome eso? ¿Cómo, después de todo lo que había pasado, me pedía
que me fuera? No podía, me era imposible dejarla, la amaba demasiado. Jamás la dejaría, estaba
delirando.
Me miró a los ojos, fijamente, durante unos segundos. Su mano derecha se doblaba
anormalmente, acariciando la parte posterior de mi cabeza con sus suaves dedos. “Te quiero,
Quimmy. Vete.”
Entonces, sin poder controlar mi cuerpo, me levanté, temblando las piernas, dando pasos hacia
atrás, involuntariamente, caminando lejos de ella, luchando por quedarme a su lado. La miré por
última vez, tumbada sobre el barro, con las piernas manchadas de haberla arrastrado desde la orilla,
cubierta con el vestido, ya rojo de sangre, mirándome. Me di la vuelta, y empecé a correr.
Corrí. Corrí sin parar, me pareció una eternidad. Deshice todo el camino, a través del bosque,
rodeando el lago. Salté al interior del coche, giré las llaves que había dejado en el contacto, y
aceleré, yendo todo lo rápido que pude, sin ver nada por las lágrimas que me bloqueaban la visión.
Yo solo veía una imagen, la última imagen que mi mente había guardado de Carla, allí tirada, sola.
Llegué a la casa, aparcando en medio del jardín, descuidadamente. Abrí la puerta de una
patada, enfadado, y caí, de rodillas, al suelo, exhausto. Un último grito brotó de mi garganta, el
lamento del lobo, el lamento de una vida que ya no valía la pena vivir. Y caí, como muerto, encima
del parqué, donde perdí la consciencia.
Capítulo 18
Despertar y no estar
Hay una calma curiosa en el desorden. Cuando las cosas se tuercen, cuando el descanso
asumido se desvanece, el momento en el que el caos domina por completo. Esa extraña calma, casi
morbosa, que inunda la atmósfera, como mostrando que se ha llegado al estado de entropía
máxima.
El sonido de unos grillos me despertó. Me quedé tumbado durante unos minutos, escuchando
los diferentes sonidos que me llegaban, captando las señales de vida del exterior. Lentamente me fui
despejando; parpadeé débilmente, abriendo cada vez un poco más los ojos. La madera del parqué,
los tablones alineados perfectamente uno detrás de otro, reflejando la luz que entraba del exterior.
Unas sombras hacían que los reflejos fueran de un lado a otro, moviéndose por todo el salón. Se me
taponaron los oídos. Intenté moverme, con esfuerzo, hasta que logré incorporarme. Hacía frío, tenía
los pelos de los brazos erizados.
Mi corazón latía arrítmicamente, como si siguiera una melodía desconocida. A cada segundo
que pasaba allí sentado, mi mente recuperaba su función. Imágenes de la noche anterior me venían
a la cabeza, flashes de lo que había sucedido. Primero la comisaría, el viaje en coche hasta los límites
de la reserva, con Emms… paré el pensamiento ahí. Me levanté y observé la estancia. Después de
dos años, seguía completamente vacía. Tenía algunos electrodomésticos básicos en la cocina,
aunque nunca los usaba, normalmente comía en la oficina… o con Carla. Carla, pensé, Carla,
Carla, Carla.
Tosí perrunamente, me había resfriado. Caminé arrastrando los pies a la cocina. Preparé café,
busqué una taza, sin encontrarla. Entonces recordé que me había traído conmigo una taza que
había encontrado hacía tiempo en una caja de mi antigua casa, en Lullaby, la taza de Mickey
Mouse. La había guardado en un armario, sobre la encimera. Abrí unos cuantos armarios hasta que
la encontré. Ahí estaba, descolorida, con las enormes orejas que sobresalían llenas de polvo. La
limpié con mi ya seca camisa, y vertí el café en el interior.
Miré el reloj. Hacía hora y media que debía estar trabajando. No importa, pensé, soy el Sheriff,
de algo tiene que servir. Abrí la puerta de casa, me subí al viejo Ford aparcado en medio del jardín.
Había dejado las marcas del frenazo en la yerba.
Conduje sin prisa, bajando por el camino con casas a ambos lados, entré en el pueblo. Noté que
la gente se detenía a mirarme. No hice caso, continué hasta llegar a la comisaría. Aparqué en mi
sitio, me bajé pesadamente, y caminé por el empedrado hasta la entrada. Empujé la puerta de
cristal con desgana. Dentro, todos pararon, todos los ojos puestos en mí. “Buenos días”, se acercó
Iwuiil, “¿qué tienes ahí?”, señaló a mi mano. La levanté, y me di cuenta de que aún sostenía la taza
de Mickey Mouse.
Al ver esto, me centré de repente, como si me hubieran dado una bofetada. “Iwuiil, a partir de
ahora serás mi ayudante. Prepáralo todo, Emms ha muerto.” “Tanner ¿qué? ¿cómo que ha muerto?
Llevas tres días desaparecido, no te vemos desde la partida de caza, ni a Emms. Hemos estado
volviendo cada día allí a buscarte.” “Joder, pues bien tranquilo que estabas cuando he entrado”
contesté. Iwuiil era así. En seguida noté que había adoptado la manera de hablar de… de Carla.
Cada vez que pensaba en ella me dolía la cabeza. “Estábamos a unos treinta kilómetros al norte,
barriendo los lagos. ¿Habéis pasado por allí?” continué. “Los de Reskol dieron una vuelta, y no
vieron nada”, tenía las cejas fruncidas, intentando comprender qué le estaba diciendo.
“Emms, me disparó, el hijo de…” –tragué– “no era quien decía ser, él sabía que yo…”, hice una
pausa, “luego te lo cuento, tengo que hacer una llamada”. Me dirigí al despacho de Gunner, como
yo seguía llamándole, cerré la puerta detrás mío, cogí el teléfono y marqué los nueve números de
emergencia, el número de mi contacto en el Departamento de Prisiones.
“¿Diga?” se oyó la voz al otro extremo. “Soy el sargento Quim Tanner, Sheriff de Emmerston,
Dewyno, número de placa seis-tres-tres-siete-charlie-cinco-siete-dos. Pásame a Carnie” “Un
segundo, señor…”, un clic, “¡Te he dicho mil veces que no me llames Carnie, pedazo de escoria!
¿Qué tal estás? ¿Cómo te va por… Ensfilston?” “Es Emmerston, Carnie”.
Carlos Delano era y había sido durante mucho tiempo mi contacto en el Departamento de
Prisiones. Le encantaba la comida rápida, lo que había redondeado la curva de su barriga de
manera prominente, de ahí el apodo. Cuando se hizo mayor, la central le encargó el prestigioso
cargo de Responsable de Emergencias. Se dedicaba principalmente a arreglar los desastres de los
demás, y a tragarse todos los problemas. Era todo un experto en la materia, si querías algo bien
hecho, ibas a Carnie.
“Oye, viejo loco, tenemos un problema. Un tal Colin Emms –el nombre es falso– me identificó
hace unos pocos días, aquí en Emmerston. ¿Recuerdas al tipo aquél, al último con el que compartí
celda en Hill’s Top? Le dio un ataque delante mío, y le creímos muerto. Pues fue un intento de fuga,
le esperaban fuera, Emms y otros más. La cosa se torció, algo pasó, no sé el qué, y desde entonces
me han estado buscando.” “¿Y qué pasó?” su voz sonaba agitada. “Está muerto” dije, recordando el
bulto negro al lado de Carla, su cuerpo inerte, arrastrándose lentamente hacia la orilla. Un
escalofrío recorrió todo mi cuerpo. “Entonces, ¿cuál es el problema exactamente?” “Habló en
plural, Carnie, hay más ahí fuera buscándome… Creo que tendrías que llamar a Denis” “Bien,
eh… sigue con tu trabajo, como si nada, yo me encargo de todo, ya te diré algo.” Colgué el teléfono.
Me senté en la mesa, contemplando el exterior a través del enorme ventanal que ocupaba toda
una pared. Hacía un día nublado, oscuro, como la mayoría. Me di cuenta de que aún llevaba puesta
la ropa del día de la caza, toda manchada y sudada, ahora acartonada. Abrí uno de los cajones de la
mesa, saqué mi uniforme de repuesto, y me fui a la ducha de la comisaría.
Mientras el agua caía sobre mi rostro, cerré los ojos. En mi mente solo había una imagen, la
imagen de Carla, ahí tumbada, a la orilla del lago. ¿Porqué me habría dicho que me fuera? ¿Por qué
la oficina del Sheriff del condado de Reskol no había encontrado a nadie? Un montón de preguntas
me asaltaron. Sacudí la cabeza, como si así pudiera centrarme de nuevo en la imagen de Carla.
El agua fluía, templando mi congelado cuerpo. Intenté recordar otras cosas de ella, como
aquélla vez, en la cima del Wikato, donde vi su rostro resplandecer como el sol. Pensé en su
hermosura, en su sonrisa. Pensé en el sonido de su risa. Oh, Carla.
Me hubiera gustado pasar más tiempo a su lado. Carla no era en absoluto una persona común.
Creo que nunca conoció otra vida que en la que vivía cuando nuestros caminos se cruzaron. Había
tantas cosas que no sabía de ella… ¿De dónde era? ¿Tendría familia, amigos, en alguna otra parte?
¿Alguien más la echaría de menos?
Carla… Cuando pienso en Carla pienso en el mar, no por nada en concreto, solo porque a ella
no le gustaba, decía que todo ese agua le recordaba algo que aún no había ocurrido. Jamás lo
entendí, hasta hoy.
Carla, Carla. Carla, Carla, Carla. Dicen que si repites muchas veces una palabra pierde su
significado. No con ella. No con Carla. Carla.
Capítulo 19
Jessica
Los años pasan como la brisa sobre el mar. Quizás se me escapase la vida, quizás no pudiera
respirar. Con el tiempo, la historia de que Carla se había mudado a algún otro punto del país fue
haciendo mella en todos, incluso en mí, aún sabiendo que era falsa. La nueva fiscal del condado se
hizo rápidamente con la tarea, y pronto la gente empezó a olvidar a la anterior. A mí me llevó un
poco más, y aún hoy, tres años, cuatro meses y diecisiete días después, su recuerdo me atormenta,
aunque más lejano. Un recuerdo que no podré borrar, igual que el de todas las personas que han
muerto por mi culpa, aunque su recuerdo es mucho más intenso, su recuerdo me duele. “Te quiero,
Quimmy. Vete”, las últimas palabras que me dijo seguían gravadas en mi mente. Recordaba el olor del
bosque, el frío; recordaba su cuerpo tendido, respirando con dificultad, y ella, diciéndome que me
fuera, impidiéndome estar con ella en los últimos momentos que teníamos.
Preguntas sin resolver, remordimientos incesantes, si no hubiera disparado sin estar seguro…
Pero ya no había vuelta atrás, Carla se había ido y no iba a volver. Tenía que seguir respirando,
tenía que mantenerme con vida, con ánimo; tenía que proteger Emmerston. Al fin y al cabo, Carla
había sido algo demasiado bueno, no podía durar mucho. Mi pequeño oasis me mostró el mar que
contenía, la vida que albergaba, y al marcharse la ilusión cesó, y el vasto desierto se extendía de
nuevo ante mis ojos.
La vida volvió lentamente a la normalidad. El vacío que me dejó ella pesaba días más y días
menos, y cuando pesaba poco la culpabilidad me atormentaba, sumiéndome en los recuerdos de su
existencia. Había cosas, como un gesto, unos labios, una mirada, que me recordaban
constantemente lo que una vez tuve y yo mismo me arrebaté. ¿Qué hacía Carla aquél día en los
lagos? ¿Qué pasó con Emms? ¿Por qué, al volver yo mismo al lugar, días más tarde, no había rastro
alguno de ninguno de los dos?
Necesitaba una distracción de todos esos pensamientos, necesitaba olvidarlo, pasar adelante.
Necesitaba dejar de llamar a su número para oír una vez más su voz en el contestador. Un día, en
vez de su voz, se oyó a una máquina informando de que el número marcado ya no existía.
Poco a poco, detalle a detalle, su recuerdo dejaba paso a otros más recientes, más inútiles y
superfluos, desplazando a Carla al fondo de mi mente, de donde no saldría, de donde no quería que
saliera, ya más. Y aunque el tiempo probó que no era fácil olvidar, y sin saber muy bien por qué,
salía todos los días a la calle, iba a trabajar, me centraba todo lo que podía, pensando en otras cosas,
intentando no hundirme en su recuerdo.
De ese modo pasaron los años, y un día me levanté, y comprendí; Carla se había ido. Había sido
algo que solo pasa una vez en la vida, y no volvería a repetirse. Carla se había ido, seguía
repitiéndome. Carla se había ido.
Los recuerdos de los últimos años se desvanecieron en cuanto divisé en la distancia a quien
esperaba, ansioso, apoyado en la puerta del viejo Ford. Todas mis preocupaciones se evaporaban
mágicamente cuando mis ojos contemplaban a la mujer que se acercaba, caminando por en medio
de la carretera.
Era uno de esos extraños días de verano, completamente despejado, al atardecer. El sol
descendía lentamente sobre las escarpadas cimas de la cordillera, marcando un irregular horizonte,
cegándome, volviendo al objeto de mi espera en una negra figura que se desplazaba decididamente
hacia mí.
A medida que se iba acercando, sus rasgos se volvieron más identificables. Era una mujer
esbelta, no muy alta. Tenía el pelo negro, corto, a excepción del flequillo, que le caía por ambos
lados de la cara, bajando hasta sus mejillas. Aunque no se divisaba desde donde estaba, sabía que
por detrás era aún más corto, le gustaba llevarlo de punta, como si fueran los diminutos pinchos de
un erizo. Vestía el uniforme verde oliva del cuerpo de marines, siempre bien planchado, las botas
relucientes. Se sacó la gorra cuartelera en cuanto llegó a mi lado, y se la puso bajo el brazo
izquierdo.
“¿Lista?” pregunté. “Sí”, dijo, dedicándome una sonrisa, “vamos”.
Algunos opinaban que era extraño ver a una marine junto a un Sheriff, los dos sentados en un
bar, bebiendo café tranquilamente, pero a nosotros no nos importaba.
Jessica era la teniente Falsworth, destinada en la reciente base que había abierto el cuerpo de
infantería de marina a pocos kilómetros de la carretera que llevaba la interestatal a Emmerston.
Nadie sabía muy bien por qué habían situado una base tan cerca de la frontera, alejada de cualquier
punto de interés, y las especulaciones habían sido la comida del pueblo durante los meses siguientes
a su llegada, pero ya apenas se oían más rumores; la gente se había acostumbrado.
Y allí estaba yo, sentado en la mesa de siempre, con Jessica. Recuerdo que había venido una
noche al pueblo, con más gente de la base, y como Gallen’s Grill era el único bar, se llenó de
marines en un santiamén. Aquella noche también estábamos en el bar Iwuiil y yo, jugando a
dardos, tranquilamente.
Entre todos los militares que entraron, mis ojos se posaron en una, en Jessica. Tenía algo, no
sabía el qué, que me llamaba la atención. Iwuiil se fijó en esto, “pareces hipnotizado, no has dejado
de mirar a esa desde que entró”, me había dicho. Me presionó para que la invitase a tomar algo,
cosa que hice. Dos meses más tarde, aquí estábamos, en el mismo bar, una noche parecida,
tomando café.
“¿En qué piensas?” rompió el silencio. “En que no puede ser que siempre me ganes a los dardos.
He pasado meses enteros tirando cartas dentro de un sombrero, y no se me daba tan mal, esto
tendría que ser lo mismo”. “Es que no te relajas, tienes que respirar hondo, relajar los hombros,
eliminar todo lo demás y centrarte solo en el objetivo, en la diana”.
Sus ojos verde claro me miraban con sinceridad, sobre el mar de diminutas pecas que poblaban
su cara. Cogió la taza con ambas manos y dio un sorbo.
Gallen se acercó, con una libreta en las manos. “¿Queréis algo más? ¿Unos palitos de pan,
quizás?” “Sí, claro” dije. “Bien”, empezó a darse la vuelta, pero se detuvo, dudando. “Oye, Tanner,
Laston ha llamado hace un rato, te estaba buscando, pero como te he visto aquí… en esta mesa, he
pensado que…” “No, está bien, será importante. ¿Puedo usar tu teléfono?” “Por supuesto, tú
mismo” dijo, haciendo un ademán con la mano. Mientras yo me levantaba y me dirigía al teléfono,
situado detrás de la barra, Gallen se quedó al lado de mi acompañante.
“Así que… teniente, ¿eh?” dijo Gallen, chocando el puño derecho en la palma abierta de su otra
mano. “Eso parece”. Jessica no era una persona muy habladora. “Y os habéis sentado en esta mesa,
¿eh?”. Ella miró la mesa, como buscando algún defecto, “Sí, ¿qué le pasa a esta mesa?” “No, em,
nada… bueno, es… es la mesa de Carla, nadie se sienta aquí” “¿Quién es Carla?” “¿Qué? ¿No te lo
ha contado? Supongo que es normal” “¿Quién es Carla?”, preguntó confusa. “Nah, mejor que te lo
cuente Tanner” “¿Quién es Carla?” repitió, con más énfasis en el nombre. “Carla… Tanner…
bueno, parecía que les iba todo bien, pero un día se largó, la muy –”, se mordió el labio inferior, con
rabia, “sin avisar ni nada, un día cogió y se fue sin más. Dejó al pobre Sheriff hecho una mierda.
Desde entonces nadie se sienta aquí, pero ahí te veo, sentada, y…” En ese momento regresé a la
mesa. Gallen calló al verme, luego dijo demasiado fuerte “¡Marchando unos palitos de pan!”
Me senté, sonriendo. “Perdona, era de la comisaría” “¿Quieres que nos sentemos en otra
mesa?” “¿Por qué iba a…? Oh, ¡Mierda, Gallen!” grité, levantando los brazos. Desde la barra,
Gallen me hizo un gesto despectivo con la mano. Al poco llegó, con una cesta de palitos de pan en
una mano y un bol con salsa en la otra. “A la salsa invita la casa” dijo, mirándome. Al ver mis cejas
arqueadas, continuó, “macho, es una marine, me ha obligado”. Jessica rió.
“Carla murió hace mucho” empecé, una vez solos. “Solíamos sentarnos aquí, pero cuando se
marchó dejé de hacerlo. Nadie se sienta aquí porque es la mesa más apartada, y la más cercana a los
baños, eso es todo”. “A mí me gusta esta mesa” dijo, cogió un palito de pan y lo untó en salsa. “Y a
mí, las sillas son cómodas. Me gusta el respaldo medio roto de esta. Oh, y mira la muesca en ese
lado de la mesa. Es para que dejes el vaso y en un descuido se tumbe…” El sonido de su risa era
suave, natural, familiar. Era curioso observarla ahí, sentada enfrente mío, relajada, y imaginarla en
su papel de teniente. “Oye, Jess, ¿en qué consiste exactamente tu trabajo?” “Clasificado” contestó,
arrugando la nariz. Cogió un mechón de pelo que se había escapado y lo puso de vuelta detrás de
su oreja, delicadamente.
Capítulo 20
137 Rotham Avenue
Desde la noche que conocí a Jessica, el recuerdo de Carla se desvaneció mucho más rápido.
¿Cómo se puede estar tan cerca de alguien, y de pronto olvidarlo todo? ¿Cómo se pueden olvidar
todos los momentos juntos, todos los buenos recuerdos? Ni que mi vida hubiera estado llena de
felicidad, pero olvidar precisamente lo que me había hecho olvidar mi miseria, aquello era lo difícil.
Nos gusta aferrarnos a los recuerdos del pasado, porque de un modo u otro creemos que siempre
fueron mejores que lo que tenemos. Yo, en cambio, había matado a Carla. ¿Cómo iba a olvidarlo?
Pese a mis subconscientes esfuerzos por retener su imagen conmigo, cada día se difuminaba
más, y ahora… ahora, viendo a Jessica, la cabellera de fuego de Carla parecía un sueño, algo que
jamás había ocurrido. Viendo el rostro de Jessica, era difícil comparar cualquier otra cara a la suya,
aunque igual de ridículo había sido comparar cualquier mujer a Carla.
Tres años de soledad habían bastado, ya no quedaba nada de mí, ahora era solo el Sheriff de un
pueblo, nada más. Sin embargo, Jessica seguía volviendo, arrancándome el pasado de los rincones
más recónditos de mi cabeza, reemplazando mis primeros años en Emmerston con memorias
nuevas, memorias que formé junto a ella.
Con la llegada de los marines a Yewol, el trabajo de la policía de Emmerston se intensificó. Por
lo general, eran hombres de fiar, honorables, curtidos en el respeto a las normas, pero igual de
curtidos estaban a las peleas. Los retos peligrosos y los deportes extremos eran parte de su carácter.
Una vez nos encontramos a un soldado colgando de un palo telefónico en calzoncillos. No
preguntamos, ni él habló; le bajamos en silencio, le dejamos unos vaqueros y una camisa y se fue
caminando de vuelta a la base.
Lo normal eran excesos de velocidad y escándalo público. La patrulla que se ponía todas las
noches a vigilar la carretera cobró sentido, y las arcas locales se llenaron del dinero ligero de los
militares. Lo cierto era que ni yo mismo le veía sentido a poner límites de velocidad en una carretera
secundaria, recta y con buena visibilidad, pero la ley era la ley, y había que cumplirla.
La función de la base quedó en un misterio, pero a nadie le importaba demasiado. Los negocios
de Emmerston prosperaban, igual que el bar de Gallen, que si antes ya iba viento en popa, ahora se
bañaba en prosperidad.
Como en todo pueblo pequeño, cualquier fiesta se celebraba a lo grande, y las fiestas en la base
no se quedaban atrás. Había organizado un baile para aquella noche, era el solsticio de invierno.
¿Podía ser, ya? Jessica me había invitado a ir como su acompañante. Estaba un poco nervioso, había
pasado poco más de un año desde que habían llegado los marines, y aún no había entrado en la
base. Nadie podía, el acceso estaba totalmente restringido. Pero aquella noche, aquella noche iba a
poder entrar.
Me puse el uniforme de gala de la policía, era mejor que el de Sheriff, además que tenía más
condecoraciones. No había muchas ocasiones para usarlo, y me encantaba llevarlo. Era azul
marino, con un ribeteado dorado en los puños de la americana. En el hombro izquierdo llevaba las
tres flechas mirando hacia arriba de sargento, también doradas. En el centro de la americana, unos
botones chillones resaltaban sobre el oscuro azul, tapando la camisa blanca. Sobre las
condecoraciones, en el pecho izquierdo, coloqué la estrella de Sheriff, como marcaba el reglamento.
Limpié los zapatos, me coloqué bien la corbata, desempolvé el sombrero de gala y me lo calé. Miré
el reloj, era hora de recoger a Jessica.
Ella vivía dentro de la base. Tenían una zona residencial inmensa, con parques y zonas abiertas.
Las casas adosadas del principio dieron paso a las casas más grandes, separadas unas de otras,
donde vivirían los oficiales. Jessica vivía en el ciento treinta y siete de Rotham Avenue. Era gracioso,
tenían hasta nombre para las calles.
Conduje, lentamente, fijándome en los números pintados de blanco en el borde de la acera.
Llegué enfrente de su casa, detuve el coche. El coche era de Zulss, yo aún no tenía uno, no me hacía
falta, siempre conducía un todoterreno del Departamento de Policía, pero esta vez no me había
parecido apropiado.
Bajé del coche, caminé hasta su puerta y, antes de que me diera tiempo a tocar el timbre, la
puerta se abrió. Mientras la puerta se abría, caí en la cuenta de que nunca había estado en su casa.
Al otro lado de la puerta apareció la figura de una señorita de unos ocho años. “Hola” saludó,
afablemente, agitando la mano. Me quedé de piedra, me habría equivocado de número. “Oh,
perdona, creo que me he equivocado de casa” “¿Eres Quim?” “Pues… sí. Y tú, ¿quién eres?”
contesté, agachándome. “Emily”, hizo una pausa, sonriendo con los labios apretados. Luego,
girándose hacia el interior, gritó “¡Mamá!” Se oyeron unos pasos rápidos que bajaban las escaleras
de cuatro en cuatro, entonces apareció Jessica, completamente despeinada, se estaba dejando crecer
el pelo. “Hola, Quim” dijo, sonriendo, “Vaya, qué elegante. Llegas pronto”, se notaba la agitación
en su voz. “Sí, eh, bueno… no quería llegar tarde. He conocido a Emily… No me habías dicho que
tenías una hija”. Jessica me miró cautelosa, estudiando mi reacción. Al no ver nada sospechoso, dijo
“hijos”. En ese momento, otra figura, un poco más grande, se acercó a la puerta. “¿Quién es este?”
preguntó a su madre, con voz dura. “Es Quim, os hablé de él anoche” contestó Jessica en voz baja.
Luego, dirigiéndose a mí, dijo “él es Thomas”. “Hola Thomas, encantado de conocerte”. Thomas
no contestó, y al cabo de unos instantes, Jessica habló, “pasa, por favor. Tengo que terminar de
arreglarme, estaré lista en cinco minutos”.
Los cinco minutos se convirtieron en veinte, y a mí me parecieron horas en vez de minutos.
Esperaba en el sofá. Emily jugaba sobre la moqueta con unas muñecas, al otro lado de la mesa baja
que separaba el sofá del armario con la televisión. Thomas, en cambio, pasó todo el rato que yo
estuve sentado mirándome, como una estatua, interponiéndose entre Emily y yo.
Por fin, Jessica bajó. Las regulaciones de vestimenta para fiestas eran mucho más flexibles para
las mujeres que para los hombres, saltaba a la vista. Llevaba un vestido azul marino, a juego con mi
uniforme, plagado de puntos blancos. Era un vestido sin tirantes, ceñido a la cintura, bajando
libremente, en ondulaciones, hasta media pierna. Llevaba el pelo recogido en un moño, sujetado
con unos palillos chinos. “Bien”, soltó un suspiro, “estoy lista”. “Estás preciosa” dije, acercándome a
ella. De reojo, pude ver cómo Thomas ponía los ojos en blanco.
“Portaos bien” dijo cariñosamente, dirigiéndose a Emily y Thomas, con las cejas levantadas.
“Tommy, cuida de tu hermana, en diez minutos llegará Diana. ¿Vale?” Thomas asintió, aún con
expresión seria. Luego me agarró del puño de la americana, y dijo “Más te vale tratarla bien”. “Te
lo prometo” contesté.
“Perdona” dijo Jessica, una vez en el coche. “La gente suele asustarse cuando digo que tengo
hijos” “No me importa que tengas hijos, parece que te cuidan bien”. Ella sonrió, “ya… siento eso,
desconfía de todos los hombres después de que su padre…” se cortó. Cogió aire, “su padre era un
desgraciado, nos dejó al poco de nacer Emily. Ella no se acuerda, pero Thomas sí. Hemos estados
los tres solos desde entonces. Aunque a partir de ahora va a tener que acostumbrarse a verte por
aquí”. Sonreí, “¿a sí?”. El sonido de su risa podría quebrar montañas si se lo propusiera. “Sí” dijo,
estirando la “i”.
“Estás preciosa” repetí. Se acercó, me besó.
Capítulo 21
Jackson, de Wersten
El día había llegado, el veintiocho de diciembre, el día de la conferencia anual de jefes de policía
de Dewyno. Parecía mentira que hubieran escogido unas fechas tan inoportunas. Después de pasar
la Navidad con Jessica y sus hijos, tener que viajar a la capital para atender a una conferencia de
tres días sobre procedimiento policial era un suplicio. Otros años lo había soportado bien, tampoco
había tenido nada que me retuviese en Emmerston, pero esta vez era distinto.
La nieve poblaba las carreteras del estado, acompañando al intenso frío que nos sacudía en estas
fechas. En mi ausencia, Iwuiil se había quedado al mando, aunque no haría falta, nunca había
incidentes en Navidad, no como en Lullaby. Como el presupuesto local no era desorbitante, al
Sheriff, es decir, a mí, me había tocado conducir. Pasé unas maravillosas once horas por carreteras
nevadas, poniendo a prueba mi pericia al volante.
Había intentado cubrir todo el viaje en una jornada, saliendo muy temprano, para intentar
llegar a Trempton antes del anochecer, pero gracias al clima empecé a divisar la ciudad a lo lejos
sobre las dos de la madrugada. Las luces de los edificios se elevaban hasta tocar las nubes bajas que
cubrían todo Dewyno. No me gustan mucho las ciudades, pero Trempton era distinta, las calles
eran anchas y los edificios bajos. Normalmente se respiraba un ambiente tranquilo, pero no se podía
esperar lo mismo estando sus hoteles llenos de jefes de policía.
Nada más entrar a la ciudad, me dirigí directamente al hotel que me habían asignado, por
cortesía del estado. Recogí la llave en recepción, subí ocho plantas en un ascensor inmenso; situé mi
apartamento, metí la tarjeta en la ranura, y cuando se abrió la puerta, caí, muerto de sueño, sobre la
cama doble.
Un puño aporreando la puerta me despertó. Luego vinieron los gritos, “¡Sheriff Tanner!”. Me
levanté a toda prisa, corriendo hacia la puerta, pistola en mano. Observé el otro lado de la puerta a
través de la mirilla y, al divisar un uniforme, desamartillé mi arma y la escondí en la espalda,
abriendo la puerta.
“¿Sí?” pregunté, quitándome las legañas. “Sheriff Tanner, son las once del mediodía, se ha
perdido cuatro conferencias”, una voz ronca pero femenina enunció. “¿Cuatro? ¿Las… las once?
Pero a qué horas empiezan esos malditos… oh, perdone, ¿quiere café? Pase”, me aparté de la
puerta. “No quiero café, Sheriff, quiero que se vista, y que no llegue tarde a la próxima, dentro de
exactamente…” miró el reloj, “cuatro minutos y medio. En la sala dos”, se dio la vuelta, y
desapareció pasillo abajo. Miré abajo, estaba en calzoncillos. Cerré la puerta a desgana, preparé
café, me duché y me arreglé en tiempo récord. Corrí por todo el hotel hasta llegar a la sala dos,
miré el reloj, estaba en hora. Suerte que estaba en el mismo hotel donde se celebraban las
conferencias, suspiré para mis adentros, entrando a la estancia y buscando el asiento con mi
nombre.
Los interminables informes de cada jefe de policía se alargaban con datos aburridos sobre sus
tasas de criminalidad descendiendo, su gran civismo y la necesidad de presupuesto en la que
estaban. Empezaba a dormirme, cuando el presidente de la reunión dijo con voz ceremoniosa “El
Sheriff de Yewol”. Me incorporé, puse bien el micrófono, carraspeé, y dije, “Sheriff de Emmerston,
señor”. “¿Es usted el Sheriff de Yewol o no?” se impacientaba. “Yewol no tiene Sheriff, señor, yo soy
el sargento Tanner, Sheriff de Emmerston”. “¿Pero se puede saber de qué está hablando?” Todos
los años teníamos la misma discusión, y todos los años volvían a cambiar de presidente y tenía que
volver a explicarlo todo. “Señor, por razones históricas, Yewol disfruta de independencia
jurisdiccional. Si bien cada pueblo tiene su propia policía, Emmerston es el único que dispone de
Sheriff, así que en cierto modo eso me convierte en representante del condado”. Todos los presentes
giraban sus rostros, haciendo muecas de burla.
“¡Malditos gordos sebosos!” exploté, “venís aquí con vuestros aviones, aunque viváis a un tiro de
piedra, os engordáis en vuestras butacas de piel, malgastando vuestros recursos en cafeteras nuevas;
os ponéis a hablar de vuestros éxitos y a pedir dinero con todo descaro”, hice una pausa para tragar.
Toda la sala estaba en silencio, proseguí, “me gustaría estar en mi pueblo, sentado en mi sofá,
tranquilamente, tomando café y escuchando villancicos junto a Jessica, pero no puedo, porque tengo
que estar aquí explicando cuatro tonterías que ya sabrían si se leyeran ustedes los informes. En
resumen, en Yewol nos va de maravilla, se vive bien, los criminales pagan por sus delitos y todo el
mundo paga sus impuestos.” Callé, esperando a que alguien dijera algo, o a que me echaran de la
sala. Habló el Sheriff General de Dewyno, ignorando por completo mis comentarios, “¿Y qué hay
de los marines?” Me recompuse, concentrándome de nuevo, “muy bien, señor, apenas dan
problemas. Ellos se quedan en su base, nosotros en Emmerston, y cuando coincidimos todos se
comportan”. “¿Sabe cuál es exactamente su cometido?” “Negativo, señor. Fui informado de que la
función de la base es de nivel clasificado, depende directamente del Secretario General de la
Infantería de Marina. En otras palabras, no estamos autorizados siquiera a solicitar el tipo de nivel
de seguridad que necesitaríamos para saber el nivel del que dispone.” “Sin embargo” prosiguió,
gravemente, el Sheriff General, “usted ha entrado”. Me sorprendí de que supiera eso. “No llegué al
interior, señor, tienen varios niveles de seguridad, yo solo entré al semi-poblado que tienen montado
ahí dentro”. “Comprendo. Bien, em… tomo nota, Sheriff Tanner. ¿Presidente?” giró la cabeza
hacia el hombre de su izquierda. “Sheriff de Reskol” enunció el presidente. Me levanté, me puse el
sombrero y salí de la sala.
“Bonita intervención”. La misma voz de esta mañana me habló desde atrás. Me di la vuelta,
hice una mueca con la boca, “gracias”. “Soy la Sheriff Jackson, de Wersten” “Oh, ¿no es usted de la
comisión organizativa?” Bromeaba, pues ahora podía ver claramente la estrella dorada reluciendo
en su pecho. Jackson pilló la broma, levantó la ceja derecha y sonrió por el lado izquierdo. Era una
mujer de estatura media, rubia, con el pelo muy poco rizado y largo, bajo el sombrero de Sheriff.
Apoyaba los brazos con los dedos gordos dentro de los bolsillos de los tejanos. “¿Porqué diablos me
ha despertado?” dije. “Somos vecinos, y aún no nos conocíamos. Me gustan sus calzoncillos de
estampados de Superman” “Gracias, supongo. Es gratificante levantarse, mirarse en el espejo, y
decir ‘sí, joder, soy Superman’”. “Me imagino. ¿Qué hay de ese café?” “Vamos, guapa” dije, más
animado.
Jackson empezó a andar, con porte salvaje y despreocupado. Fuera, la nieve cubría los coches,
oscureciendo el día. A través del cristal de la cafetería vi cómo las farolas se encendían, calle por
calle, hasta perderse en la distancia.
Capítulo 22
Todos caen
Jackson era una persona sencilla de tratar. No tenía demasiadas complicaciones, hablaba
directamente y no tenía segundas intenciones. Desde que nos conocimos el primer día de las
conferencias de jefes de policía hablamos mucho.
Era el segundo día por la noche, y tomábamos chocolate caliente con churros en la cafetería del
hotel. Nuestros sombreros descansaban en la mesa, estrella contra estrella, separados por el salero.
Olía a cuero, chocolate y azúcar. La cafetería estaba prácticamente vacía, se respiraba un ambiente
cálido, algo acogedor, comparado con el exterior, lleno de nieve. A través del ventanal de mi derecha
podía ver la carretera, desierta, con algún coche tímido pasando lentamente por el asfalto cubierto
de sal. Cogí un churro y lo metí en la taza, empapándolo de chocolate deshecho. Jackson me
contaba cómo había detenido a la banda de un tal Garrett, traficantes de órganos. En ese momento,
no caí en la cuenta del nombre, para mí Garrett seguía siendo Clint, y no concebía cómo una
persona que parecía tan buena hubiera acabado de esa manera. Además, ¿qué había pasado con él?
Después de lo que me contó Emms, la ambulancia, los guardias desaparecidos… el recuerdo de
Carla tumbada a la orilla del lago había solapado todo aquello, como si mi última conversación con
Emms nunca hubiera existido.
“¿Y qué hay de Garrett? ¿Le encontraste?” “Pues… no, el caso se cerró. La banda había estado
teniendo algunos problemas con otra banda que traficaba con medicamentos, al parecer habían
tenido la mala suerte de quitarle los órganos a uno de la otra banda. Supusimos que lo habían
arreglado entre ellos, ya me entiendes. ¿Por qué? Suenas como si le conocieras.” “No, qué va,
curiosidad”, sonreí, estaba disimulando pésimamente.
Miré por la ventana, distraído. Justo al lado de la cafetería había un semáforo. Muy lentamente,
un camión de gasolina se acercaba. La luz tornó al rojo, tiñendo la nieve de rojo. Desde donde
estaba, parecía que el conductor estaba cantando, estaría escuchando la radio. “¿En qué piensas?”
dijo Jackson, siguiendo con su mirada la mía. En ese momento, un golpe como de madera rota nos
sobresaltó. Todo pasó muy deprisa. Unos hombres encapuchados, todos de negro, armados con
escopetas, entraron en la cafetería. Con tanta rapidez que ni siquiera me dio tiempo a desenfundar,
Jackson y yo estábamos en el suelo, nos ataban las manos con bridas, a la espalda, y nos arrastraban
fuera, al frío de la noche.
Una furgoneta negra, con los cristales tintados, esperaba con las puertas traseras abiertas. Nos
lanzaron a su interior, como si fuéramos pesos muertos, entraron algunos con nosotros, y las puertas
se cerraron. Las ruedas traseras patinaban con la nieve, el motor rugía con fiereza. Jackson luchaba
inútilmente en el suelo de la furgoneta. Yo, intentando golpear a cualquier cosa, me movía
bruscamente de un lado a otro, hasta que un par de brazos me aplastaron contra el cristal de la
puerta trasera.
Allí, en mi pobre posición, antes de que me volvieran a lanzar de un golpe al suelo, a través del
cristal pude ver cómo otra furgoneta igual se acercaba al camión de gasolina. Unos destellos
acompañados de un ruido seco sonaron mientras la furgoneta pasaba, a toda velocidad,
adelantando al camión instantes antes de que éste explotara, con un estruendo ensordecedor,
destruyendo todo lo que la onda expansiva encontró a su paso.
Unos diez minutos más tarde, más calmados, nos sentaron en unos bancos alargados que había
en los laterales de la furgoneta, uno enfrente del otro. Mientras nuestros secuestradores
permanecían en silencio, Jackson se lamía una herida del labio, la nieve se intensificaba, y yo me
preguntaba, sin hallar respuesta, cuál sería nuestro destino.
“Oye” dije, intentando hablar con uno, “¿por qué no te quitas la máscara, pedazo de cobarde?”
Nadie se giró para mirarme. “Eh, tú”, empujé a uno con el hombro. El aludido giró la cabeza
lentamente en mi dirección, me miró durante unos instantes, y luego volvió a su posición de estatua.
“Somos agentes de la ley, pedazos de inútiles. No sabéis el marrón en el que os habéis metido”, me
dirigía ahora a todos en general. La noticia no pareció sorprenderles lo más mínimo, ni se
inmutaron en su cometido de ignorarnos, debían de saberlo. Pensé un momento en esto, dándome
cuenta de que esto no era un acto de vandalismo, ni terrorismo, cualquiera, esto era una maniobra
bien planificada, ejecutada a la perfección, para secuestrar a dos Sheriffs del estado de Dewyno. Y
no solo eso, sino que había sido una maniobra para secuestrar a estos dos Sheriffs en concreto.
¿Por qué nosotros, entonces? ¿Por qué ahora? ¿A dónde íbamos o, volveríamos? La furgoneta
redujo la velocidad, se oía el sonido de las ruedas al pasar por charcos. Una curva, y la velocidad
aumentó de nuevo. A través de los cristales traseros podía entrever el manto de nieve que bloqueaba
la vista más allá de un par de metros del exterior. El silencio del interior del vehículo era
sobrecogedor, oprimiéndome los pulmones, dificultándome respirar. La mirada de Jackson vagaba
hacia el exterior, perdiéndose en la distancia, en la ya inexistente cafetería, quizás; hacia el hotel
destruido, donde yacerían los cuerpos destrozados de multitud de grandes servidores de la ley, que
habían dado sus vidas inútilmente por una causa desconocida, por nuestra culpa. Esos arrogantes y
vagos Sheriffs contra los cuales había descargado mi ira el día anterior, recibiendo una muerte
indigna de la estrella que llevaban en sus pechos.
El olor a gasolina volvió a mi nariz, alguien iba a morir. Sonaba All Fall Down, de OneRepublic,
en mi cabeza. Unos violines introduciendo la sonata de nuestro destino, el final incierto al otro lado
de la línea imaginaria que unía el recorrido de la furgoneta con los latidos de nuestros corazones.
Cuando tu mundo empieza a venirse abajo, suena la letra, cuando tu mundo se viene abajo, ahí
es cuando me encuentras. La muerte entonando los cánticos de la derrota, de la victoria, del
ganador y del perdedor, pues poco le importa la sangre que corre, mientras corra, mientras se
derrame y la destrucción venza al fin. ¡Qué vas a hacer ahora!, la voz de mi instructor resonaba en mi
cabeza, haciéndome volver a mis años de juventud, cuando me enrolé en el ejército de tierra,
intentando escapar del destino familiar. ¡Tanner, despierta! ¿Qué vas a hacer? Los soldados no se rinden, los
soldados se levantan, una y otra vez, hasta que tumban a los enemigos de la libertad. Por este país, Tanner, ¿qué vas a
hacer? ¡Levanta el culo, maldita sea!
Abrí los ojos, esta vez llenos de odio canalizado, centrado, analizando la situación,
manteniéndome frío, por mi bien, por el bien de Jackson, por la memoria de los Sheriffs de
Dewyno. Y por la madre que me parió, pensé, que hoy saldremos de aquí con vida. Miré a Jackson,
ella me miró, sonreímos, cada vez más, hasta que la sonrisa se convirtió en risa, risa salvaje, de odio,
de venganza.
Un reguero de sangre salía de la nariz de Jackson, bajando hasta sus labios, tiñéndolos de rojo,
penetrando en su boca y manchando sus dientes del intenso líquido, mientras reía, con esa mirada
en sus ojos, la mirada que decía que ya no quedaba nada que perder. La culata de una escopeta me
golpeó en la sien, dejándome inconsciente.
Capítulo 23
El principio
Calculaba que llevábamos cerca de un mes y medio allí. La luz del sol se filtraba entre los
tablones del pajar en el que me retenían, era de día. Desde la noche en la que fuimos secuestrados
no volví a ver a Jackson. Hacía unas dos semanas que ya no oía sus gritos, desde que nos fuimos. La
mayor parte del tiempo nos habían tenido retenido en una especie de sótano, completamente
cerrado, sin calefacción. Nuestros secuestradores preguntaban incesantemente sobre la base de los
marines, cómo era el interior, cuanta gente había, sus puntos débiles y cosas por el estilo. Mi poca
cooperación no ayudaba a su ánimo, aunque tampoco sabía nada, solo había estado allí un par de
veces, y nunca en la zona de las instalaciones militares.
En cuanto oscureció, empecé, como todas la noches, a intentar hablar con Jackson. No sabía si
también la habían traído al pajar, había tenido una capucha en la cabeza durante todo el tiempo, y
ni siquiera recordaba cómo había llegado hasta allí. “¡Jackson!” susurré, “¡Jackson! ¿Estás ahí?” Al
principio, en el sótano, siempre había oído su voz en respuesta, al cabo del tiempo solo golpes en la
pared. Ahora nada. “¡Jackson!”, seguí insistiendo. “¡Cállate ya!” rugió una voz desde el exterior. Se
abrió la puerta del pajar y entró un hombre corpulento, no pude distinguir su rostro, aunque su voz
la conocía muy bien, y sus puños. “Tu amiguita no está aquí” continuó, “hace tiempo que dejó de
sernos útil”, rió con desgana. “Yo tampoco os soy útil, ¿por qué no me matáis ya?” rugí entre
dientes. “Resulta que no eres un simple Sheriff de pueblo, te hemos estado investigando un poco,
¿sabes? Con que del Departamento de Prisiones, ¿eh? Seguro que podemos sacarle alguna utilidad a
eso.” Hablaba con un acento extraño, como si no supiera qué sílaba era la tónica. Volvió a reír
mientras salía de la estructura de madera. Intenté rascarme las muñecas, irritadas por el roce de las
cuerdas; iba a morir allí dentro, y ni siquiera sabía dónde estaba.
En cuanto estuve seguro de que nadie podía oírme me arrastré hasta el clavo que sobresalía de
un tablón podrido. Cada noche me esforzaba por romper las cuerdas, pero todo aquello era inútil.
No conseguía nada, y menos con las manos a la espalda, sin ver por dónde era más fácil. Para mi
sorpresa, mientras me arrastraba al clavo, topé con algo puntiagudo que me hirió la mano. Sin
saber muy bien qué era, pero aprovechando mi fortuna, fregué la cuerda con todas mis fuerzas
contra el misterioso objeto, hasta que de un tirón mis muñecas salieron cada una por un lado,
liberándome de las ligaduras. Había sido demasiado fácil, esto tenía que ser una trampa.
Me levanté, notaba cómo se aceleraba mi corazón. Busqué a Jackson por todo el pajar, pero no
estaba allí, tenía que escapar, tenía que encontrarla antes. ¿Dónde estaríamos? ¿Cómo es que la
policía no nos había encontrado? Éramos dos Sheriffs de Dewyno, toda la policía del estado estaría
buscándonos.
Me armé de valor, cogí aire y abrí la puerta del pajar, sacando la cabeza lentamente. La débil
luz de la madrugada me impedía ver claramente, y como si me hubiera oído, el sol se levantó,
bañando el paisaje con su luz. Cuanta más luz había, un gran peso me oprimía más y más en mi
interior. Lo que tenía delante no era un paisaje típico de Trempton; ni siquiera era un paisaje típico
de ninguna zona habitada de Dewyno. Estaba en la alta montaña, en la cordillera April,
seguramente, si es que seguía estando en Dewyno. De espaldas al pajar había un par de hombres
armados, calentándose las manos en una hoguera. ¿Cómo era posible? ¿Cómo había llegado allí?
No recordaba nada.
Decidí que tenía que librarme de esos dos, no veía a nadie más. Entonces recordé que llevaba la
misma ropa que el día en que me secuestraron. Palpé mi cintura, y un sentimiento de alivio me
recorrió la espina dorsal al notar que llevaba el cinturón. Eso significaba que la navaja que siempre
escondía en la hebilla tenía que seguir ahí… pero no. Comprendí entonces qué era el objeto
punzante con el que me había liberado las manos, se me debió caer la navaja en algún punto. Metí
la cabeza de nuevo dentro del pajar, y empecé a buscar, palpando el suelo rápidamente, hasta que la
encontré. Bien, ahora solo quedaba salir de allí con vida. Y encontrar a Jackson.
Abrí la puerta del granero, poco a poco, y luego de golpe corrí y salté sobre uno de ellos, dando
estocadas con la navaja a diestra y siniestra. El otro me derribó al suelo, le arrastré conmigo. Cayó
encima mío, y intentando quitarle de encima, buscando la navaja por el suelo, noté la forma de una
pistola en su cinturón. A toda prisa, conseguí quitar el seguro de la funda, desenfundar su arma,
apuntar a cualquier cosa que se moviese, y apretar, una y otra vez, hasta que el ruido cesó.
Intenté levantarme, con dificultad; el hombre que había caído sobre mío era pesado. Aparté su
cuerpo inerte hacia un lado, apoyé una mano en el suelo y me levanté. El otro hombre yacía en el
suelo, dando pobres bocanadas de aire, en sus últimos momentos de vida. Puse mi bota sobre su
pecho, noté cómo se desinflaban sus pulmones. “¿Quiénes sois?” pregunté, con voz calmada. Su
boca se torció en una sonrisa. “¿Dónde está Jackson?” levanté un poco la voz. Con la luz que iba en
aumento pude ver en sus ojos cómo se le iba la vida, estaban vidriosos, mirando al vacío, y la última
vez que su pecho subió, susurró algo que sonó como “Gal…”, su pechó bajó y no volvió a subir.
Y así me quedé, con el pie encima del cadáver, viendo amanecer, observando el desconocido
paisaje. Noté frío, le quité el abrigo al que tenía menos agujeros de bala, me lo abroché bien, recogí
todas las armas y cartuchos que encontré, y los metí en una bolsa que había en un montón de cajas,
apoyadas en una de las paredes del pajar.
El camino empezaba aquí, el camino de regreso a casa, el camino de la búsqueda por la verdad,
por la justicia y la venganza. ¿O era esto justicia? Lo cierto era que me lo merecía, había causado
demasiado dolor impunemente, aunque fuera en el nombre de la ley. No, no podía permitirme el
pensar así, iba a buscar a los responsables de esto y iba a acabar con ellos. Iba a encontrar a
Jackson, donde fuera que estuviese, iba a encontrar a ese Gal… ¿Gallen? No podía ser, tenía que ser
otro; lo encontraría y luego lo mataría, juré. Y después volvería a casa, a Emmerston, junto a
Jessica.
Empecé a andar por el filo de las montañas, sin encontrar lugar por el que descender, con la
bolsa a la espalda. Me calé bien la gorra que había robado, tenía un agujero de bala en la visera y
me entraba el sol en el ojo derecho. ¿Qué tocaba ahora? Lo primero, saber dónde estaba, bajar de
allí, contactar con Trempton para informar… empezar la búsqueda.
Pisé una piedra sin fijarme y me torcí el tobillo, pero no importaba, nada me detendría en mi
búsqueda por la verdad, en mi sed de venganza; y ya fuera cojo, débil, o estuviera perdido, nada,
absolutamente nada, podría pararme.
Un estruendo en la lejanía me sacó de mis pensamientos. Me di la vuelta, espantado, con los
ojos muy abiertos, para ver una columna de humo que se levantaba a cientos de kilómetros de
distancia.
Capítulo 24
Seguir adelante
La noche me traiciona. Duermo, o lo intento, tumbado bajo el abrigo, al lado del fuego. Echo
un par de leños más para que no se apague, cierro los ojos, noto la brisa en la cara. El viento frío de
las montaña me azota incesantemente. A mi lado descansan los otros, los que me he ido
encontrando por el camino. La mayoría iban juntos, mucho peor preparados que yo, y eso ya es
decir. Según me contó uno de ellos, el que parecía el líder del grupo, habían estado retenidos en una
especie de pajar durante semanas, y antes, en sótanos; habían sido muchos más, ellos eran los seis
supervivientes, cuatro hombres y dos mujeres. No sabían por qué les habían mantenido con vida a
ellos, pero según me contaron, sus secuestradores habían hecho referencia de que les podían ser
útiles, justo como me había pasado a mí. ¿Quiénes eran todas aquéllas personas? No lo sabía, pero
de algo estaba seguro, de que eran valiosas.
Y ahora, aquí, perdidos entre la inmensidad, en la espesura de la noche, solo iluminados por la
luz del fuego, todo parece tan lejano, tan falto de sentido, que parecería que nada hubiera pasado, si
no fuera por las cicatrices. Cierro los ojos, recuesto mi cabeza, me dejo llevar por las sombras.
❦
Al cabo de cuatro días juntos, nuestras reservas de comida escaseaban. Necesitábamos más
alimentos con urgencia, o empezaríamos a debilitarnos aún más de lo que lo estábamos. Pensé en
cazar, Garrison y Ludovick se unieron a la idea. Habíamos pensado en ir el día siguiente,
mantendríamos el campamento aquí por el momento, y cuando repusiéramos fuerzas
continuaríamos el descenso.
Garrison era un hombre fuerte, corpulento, aunque se le veía utilizar más la cabeza que los
músculos. Dirigía por don natural al grupo, hasta que nos encontramos, punto en el cual formamos
una especie de democracia entre todos. Esto no pareció molestarle lo más mínimo, de todos modos,
sus decisiones eran siempre las más sensatas y los demás solían coincidir con él.
Excepto un pequeño incidente con los hombres que habían mantenido retenidos a mis
acompañantes, todo iba bien, dadas las circunstancias. Resulta que cuando escaparon solo los
dejaron inconscientes, y salieron corriendo, sin nada más que lo que llevaban puesto. Al recuperar el
conocimiento, los secuestradores los persiguieron durante kilómetros; así nos encontramos, cuando
oí sus gritos. Iban a ser aprisionados de nuevo, no podía permitir aquello. Desde entonces, una
especie de lazo nos unía, el lazo de la supervivencia.
El día siguiente salimos temprano. Garrison sabía empuñar un arma, se notaba que tenía
práctica; Ludovick, en cambio, necesitó instrucciones detalladas para usarla. No me convencía
demasiado llevarle, pero Garrison insistió, y como él le conocía mejor que yo, cedí.
Pasamos el día entero entre los árboles, cada uno por un lado, probando suerte. Cuando nos
encontramos de nuevo en el punto de reunión, a unos dos kilómetros del grupo, Ludovick cargaba
un par de conejos, orgulloso, y Garrison me ayudaba a cargar con un ciervo. La vuelta se hizo lenta,
cargando con la caza, turnándonos las presas para descansar un poco; se estaba haciendo oscuro y
teníamos que llegar pronto, no llevábamos ninguna linterna.
Nos acercábamos, podía ver la pequeña hoguera iluminando el campamento. No se veía mucho
movimiento, quizás ya se habrían ido a dormir, aunque era improbable. Desenfundé el arma, con
precaución, Garrison y Ludovick hicieron lo mismo. Era difícil acercase con cautela cargando con la
caza, pero Ludovick parecía reacio a abandonar las presas, con lo que le había costado cazar los dos
conejos.
A cada paso que dábamos, la luz del fuego iluminaba un poco más el campamento. Un par de
camisetas descansaban en la yerba, cerca de la hoguera. Alguien había estado avivando el fuego, así
que la gente no podía estar lejos. Entonces algo se movió, algo que estaba junto a las piedras que
nos resguardaban del viento. Una figura se movió, sin hacer nada de ruido; daba la impresión de
que era una persona cambiando de posición, hastiada de esperar. Garrison y yo nos acercamos un
poco más, junto al fuego, donde podíamos distinguir claramente qué había sido lo que se había
movido. Ludovick permaneció detrás, cargando con el ciervo en sus espaldas.
“¡Por Dios santo!” exclamó Garrison, expresión horrorizada. Yo no podía quitar la vista de lo
que tenía delante. Detrás, un ruido seco indicó que el ciervo había caído al suelo.
Tres mujeres, completamente pálidas, como ángeles, se incorporaron, acercándose un paso
hacia nosotros. Eran las tres iguales, altas, casi de nuestra altura. Las tres eran rubias, con el pelo
largo; una lo llevaba recogido en una coleta, las otras dos suelto. Tan solo llevaban unas blusas
blancas, y shorts, algo impensable a estas altitudes, y menos en esta época del año. Sonreían,
aliviadas, como si hubiéramos acabado con su larga espera.
“Aquí llega la cena” dijo la del pelo recogido, “bien, ya me empezaba a cansar”. Llevó una
mano a su nuca y deshizo la coleta, agitando la cabeza para esparcir el pelo. “¿Quién sois? ¿Y
dónde está nuestro grupo?” Garrison rugió con violencia. La mirada de la que había hablado pasó
de los ojos de Garrison a su espalda, donde estaba Ludovick. Y en lo que duró un parpadeo, el
ángel ya no estaba. Me giré, con un mal presentimiento, para descubrir que Ludovick tampoco
estaba. Volví a girarme, y allí estaba de nuevo. Todo aquello me era extrañamente familiar, me
recordaba a… Emms, y cómo había desaparecido en un instante. Y Carla… ¿qué hacía aquella
noche en el lago?
Volví a la realidad. Ahora la mujer me miraba a mí. “¿Cuál es tu nombre?” pregunté,
intentando controlar mi voz. “Mi nombre es Helena”, contestó sonriente, juntando las manos en su
cintura. “El mío es Quim Tanner, Sheriff de Emmerston, Yewol. La gente que había aquí eran….”
“¡Emmerston!” interrumpió Helena, en un grito. Las tres se miraron un instante, demasiado breve
para significar algo, y luego Helena prosiguió, “ha sido un placer, Quim”. Y antes de que el sonido
llegara a mis oídos, estábamos solos, Garrison y yo, mirando al vacío de la noche.
Me giré, agarré el ciervo por las patas y lo arrastré al lado del fuego. “¿Vas a ayudarme?”
pregunté a Garrison, que seguía ahí parado, como una estatua. “¿Eh?” dijo al fin. “Que si vas a
ayudarme a preparar el ciervo.” “Oh, eh… sí, voy.”
Cenamos en silencio, asando la carne del ciervo en el fuego. Los ojos de Garrison se perdían
entre las llamas. “Oye, Tanner… esto no lo hemos soñado, ¿verdad?” “Me temo que no, amigo mío,
me temo que no”. “¿Y qué vamos a hacer ahora?” preguntó. Dejé pasar un par de minutos en
silencio, luego respondí, “seguir adelante”.
Capítulo 25
Little Cabin
¿No es la lucha por la supervivencia lo que muestra el carácter de verdad? Todas las
experiencias de una persona, mezcladas y entretejidas entre ellas, amontonando el conocimiento útil
y el inútil en el mismo espacio reducido, intentando sacar algo en claro, algo que le ayude a seguir
adelante. Un paso más, es todo lo que pido, un paso más.
¡Qué soberbia la nuestra! Creer que podemos controlar la naturaleza, doblarla a nuestra
voluntad, cuando en realidad es ella la que nos moldea. Nada podemos controlar, ni la más mínima
gota de rocío, ni cómo crecen las flores, ni las corrientes de viento. Ahí vamos, orgullosos, creyendo
que podemos tocarlo todo a placer, sin esperar consecuencias, hasta que uno se despierta, mirando
esa gota de rocío resbalar sobre los pétalos azules de una anémona. ¿Qué somos, en realidad? Nada,
sino meros espectadores de la maravillosa obra de la naturaleza, hastiados de vidas insignificantes,
caminando sin cesar para regresar a nuestros hogares.
Parpadeé, estaba amaneciendo, un día tapado, como tantos. La tenue luz de la mañana no
conseguía despejarme del todo, así que me froté los ojos. Garrison aún dormía, al otro lado de las
muertas ascuas de lo que anoche fue una hoguera. Volví mi mirada a la gota, que llegaba al extremo
del pétalo, donde se detuvo unos instantes, para luego descender a la yerba, filtrarse entre la tierra y
perderse de nuevo, esperando el momento de volver a volar. Hasta la próxima, pequeña gota, ojalá
llegues pronto al mar.
❦
Garrison era de Pronton, al otro lado de la cordillera. El descenso hacia el interior se hizo
imposible, así que tomé la dura decisión de acompañarle a Pronton, luego regresaría a Emmerston
por carretera, ahora lo importante era mantenerse juntos. Calculábamos que tardaríamos unos dos
días más hasta llegar al primer pueblo, donde pedir ayuda, descansar y comer algo. No lo negaré,
estábamos agotados, desesperados y empezábamos a tener alucinaciones. ¿Qué había pasado
aquella otra noche, cuando nos separamos del grupo? No hablábamos de ello, aunque a estas
alturas ambos creíamos que nos lo habíamos imaginado. Probablemente por el cansancio nos
imaginamos algo, ¿no habíamos comido unas fresas de camino a encontrarnos con Ludovick?
Seguramente ni siquiera eran fresas. Debimos comer algo que… no sé, es posible.
“Oye, Garry, ¿qué día es hoy?” Garrison rió, “¿Garry?”, hizo una pausa, “no lo sé, Quimmy, ¿qué
importa eso?” Me arrepentí de haberle llamado Garry, él me había llamado Quimmy. La única
persona que me llamaba así era… era Carla. “No sé, ¿será febrero, ya?” “Yo creo…” dio un par de
pasos, “yo creo que es marzo, ¿viste esas flores esta mañana? Y el frío está disminuyendo, aunque
también estamos descendiendo, y bueno, el mar no está muy lejos, como a unos cuatrocientos
kilómetros.” “Oh, ¿cuatrocientos? ¿Nada más?” Garrison se giró, sonriendo. “Pronton te va a
encantar. Ya verás cuando le diga a Tracy lo que ha pasado, se pondrá a saltar como una loca” rió,
pese al cansancio, como si estuviera viendo la cara de su mujer justo allí, delante suyo. “Es cirujana,
¿sabes?” “¿Y tú, a qué te dedicas?” pregunté. “Tengo un gimnasio”. Claro, debí suponerlo, con su
musculatura era obvio que pasaba horas haciendo ejercicio.
Y así seguimos, caminando, sin parar, charlando sobre trivialidades, pretendiendo que solo
éramos un par de viejos amigos haciendo una caminata por la montaña.
Entonces, algo que parecía demasiado evidente como para ser ignorado durante todo este
tiempo me vino a la cabeza. “Esto… Garrison, Pronton no está en el condado de Skalamoo,
Dewyno, ¿verdad?” Garrison se volvió, confundido. “Pronton es la capital de Figueroa. ¿Dónde está
el condado de Skalamoo?” “Espera, Figueroa… ¿Eso es Nueva Canadá?” “Claro, ¿qué iba a ser
sino?” Por supuesto que era Nueva Canadá. La cordillera April no era tan elevada, no podía ser tan
elevada, en la frontera de Yewol con Skalamoo, si desde el Wikato, en un día claro se podía ver el
mar. Me situé de nuevo en el mapa, no estaba para nada donde yo creía. “¿Estás completamente
seguro de que estamos en Nueva Canadá?” “Emm… sí, bueno, ni siquiera me lo había planteado.”
Olvidé que en Yewol la gente tenía prácticamente el mismo acento que los del país vecino. “Mierda,
Garrison, soy agente de la ley de un país extranjero, he matado a por lo menos diez personas con un
arma de fuego ilegal. Esto es grave, esto es muy grave.” “Tranquilo, hombre, eres ciudadano de la
Unión Atenea. Los de Atenea siempre os salís con la vuestra, seguro que si alguien se entera –que
no será por mí– te sueltan en dos días, y como si no hubiera pasado nada.”
Seguimos nuestro camino, en silencio. Veía a Garrison demasiado seguro de la conveniencia de
ser ciudadano de Atenea en Nueva Canadá, yo no creía que fuera a librarme tan fácilmente, había
violado como unas doce leyes internacionales. Bueno, había sido en defensa propia, y en defensa del
grupo… ¿qué grupo? Daba igual, nadie podía enterase de lo que había pasado, tenía que volver a
Trempton, tenía que encontrar a Jackson, tenía que averiguar por qué nos habían secuestrado, y
qué habían querido decir con lo de que “podían sacarnos partido”.
Ahora mismo, nada encajaba; no sabía nada, ni siquiera cómo había llegado a la cordillera
April. Habríamos subido en helicóptero, seguramente. ¿Y el otro grupo? ¿Por qué estaba yo solo?
Por lo que sabía, todos éramos personas corrientes, sin valor ni información sensible que pudiera
interesar a terroristas. ¿Cómo sabían que había estado en la base de los marines, en Yewol? No es
que fuera un secreto, pero, de todos modos, ¿cómo lo había sabido el Sheriff General de Dewyno?
Y si sabían que había estado allí… ¡Oh, no! ¡Jessica! ¡Los niños! ¿Pero cómo…? Si ni siquiera sabía
qué hacían allí, y Jessica, ella era incapaz de hacer daño a nadie, era demasiado buena para eso.
Con todo, los días pasaron, y llegamos a Little Cabin, un pueblecito de montaña que, haciendo
honor a su nombre, consistía en pequeñas cabañas, con una calle central. Probablemente era un
poblado de cazadores, inhabitado en esta época del año. La única calle, que separaba la hilera de
cabañas, era de tierra, y multitud de charcos hacían que tuviéramos que avanzar serpenteando. A
cada cabaña, uno a cada lado, llamábamos a la puerta, mirábamos a través de las ventanas, pero allí
no había nadie. Se veía venir, la ausencia de coches, o todoterrenos, o algún caballo, indicaba que
hacía meses que nadie pasaba por allí. Tampoco había marcas de ningún tipo en el barro, era un
poblado fantasma.
Llegando al final de la calle, Garrison gritó, un grito de alegría. Se había avanzado un par de
cabañas, y ahora estaba escondido detrás de una. “¡Tanner, tienes que ver esto!” Desenfundé, miré
en todas direcciones, y corrí, rodeando la cabaña por el otro lado, hasta llegar donde estaba mi
compañero de viaje. Estaba relajado, sonriendo, apoyado en el capó de una vieja camioneta. En
cuanto me vio, dio un par de palmadas en la chapa, levantó las cejas y dijo, con voz solemne,
“O Fortuna
velut luna
statu variabilis,
semper crescis”
“¿Qué?” pregunté, atónito. “Oh, nada, es un viejo poema de la fortuna.” “¿Viejo? Dirás
viejísimo, sonaba a lengua muerta, ¿qué era eso, castellano?” “Latín” “Por el amor de… ¿Pero qué
os enseñan en los colegios, aquí?” “Bah, déjalo, vamos a encender este cacharro, a ver si aún
funciona.” Lancé la bolsa con las armas y las provisiones a la parte de atrás, y me subí por la puerta
del copiloto. “Dale” dije. Garrison me miró, con una amplia sonrisa en su rostro. Luego, como si
aquél hubiera sido su coche de toda la vida, bajó la visera de un golpe, y unas llaves grasientas
cayeron sobre su palma. Metió la más grande en la ranura, y al accionar en contacto, el motor
rugió, con desesperación, ahogándose. Lo intentó varias veces, hasta que dije “¡para, para, hombre!
No te lo cargues del todo, vamos a ver si podemos arreglarlo”.
Garrison, con la mirada perdida y expresión triste, gimió “aut decrescis…” Al cabo de unos
minutos, dijo con voz muy baja, “Tanner, yo no sé de coches”.
Capítulo 26
Asfalto
Hay algunos recuerdos que, pese a las malas circunstancias en que se generaron, persisten en
nuestras memorias, arrastrándonos lejos de la realidad, a un lugar mejor, donde el sufrimiento
pierde todo valor, donde la calma gobierna la vida.
La melena de fuego de Carla, brillando sobre su pálido rostro, en la cima del Wikato, mientras el
sol amanecía. Nada podrá borrar ese recuerdo de mi mente, ni siquiera la imagen de su cuerpo,
tirado a la orilla del lago, la última vez que la vi. De un modo u otro, los recuerdos se solapan,
descartando las incongruencias y encajando de una manera perfecta, formando esa otra realidad, la
de los sueños, donde estar a salvo.
Caminamos, pesadamente, bordeando el río, montaña abajo. La niebla se levantó hace un rato,
cubriendo el camino delante y detrás de nosotros, vamos a ciegas. Mi fría respiración me calienta el
rostro al avanzar un paso, haciéndome consciente del frío exterior y de la perfecta máquina que
poseo, llamada corazón, que bombea sin parar, manteniendo mi temperatura corporal,
permitiéndome vivir un momento más. Parpadeo más deprisa, queriendo mantener mis ojos
húmedos; oigo el ligero crujir de la naturaleza bajo mis botas. El río, apacible, muestra las notas
salpicadas de gotas que vuelan momentáneamente, rompiendo el cristal de agua, elevándose por
breves instantes antes de caer sobre las rocas.
Me cambio la bolsa con las armas de hombro, cruzándola en el contrario. La humedad del
ambiente me cala los huesos; me paro, me giro, observo el paisaje. A través de la espesa niebla, la
llanura se extiende hasta el pie de la cordillera, la cual se eleva súbitamente en un manto marrón
rojizo, fundiéndose gradualmente a blanco. En el punto donde la montaña se confunde con la
niebla y el cielo, unas manchas negras, probablemente unos rebecos, siguen nuestros pasos, bajando
las montañas, aunque más libres, entre las piedras, sin conocer camino otro que el descenso libre y
puro; el descenso, como vuelo, cual águilas, cortando la blanca espesura, haciendo piruetas con esa
elegancia que da la vida en libertad.
❦
“Estamos en el Parque Nacional de Kinsboro” anunció Garrison. “Si seguimos a este ritmo, hoy
alcanzaremos la cabaña del vigilante de la zona oeste, más bien al atardecer.” Hizo una pausa,
“¿sabes? Yo solía venir aquí con mi padre, de pequeño. Hacíamos acampadas…”, una amplia
sonrisa se dibujaba a lo ancho de su cara, “dormíamos en una tienda de campaña verde, hasta que
un oso la destrozó de un zarpazo” ahora reía, “y cuando fuimos a comprar una nueva a la tienda de
provisiones que hay allí abajo”, señaló con el dedo hacia delante, “solo tenían amarillas, y como a
mi padre no le gustaban, el resto de los días hicimos vivac. Regresamos a casa con un buen catarro.”
Su risa perruna iba y volvía, repitiéndose en ecos que convertían nuestro camino en un lugar
agradable donde estar, casi familiar. La cercanía del eco nos advirtió de la escarpada pared que se
elevaba a nuestra izquierda, a escasos cien o doscientos metros.
El resto del día pasó tranquilo, todo lo tranquilo que se puede estar después de lo vivido. La
niebla cedió progresivamente, aunque la luz no aumentó, pues el día se apagaba lentamente. La
cabaña del vigilante no tenía que estar lejos, y nos alegrábamos, pues parecía que el cielo no se
contendría mucho más. Empezaba a chispear cuando la divisamos. No era una simple cabaña, era
todo un complejo, como si fuera otro pequeño poblado. La diferencia era que este tenía una
explanada de tierra, ahora barro, a la entrada del complejo. De él salía un camino, del mismo tono
marrón claro, que se perdía en la distancia. Al acercarnos pude ver bien las cuatro cabañas que
formaban el pequeño asentamiento, y otra, visiblemente más grande, alargada, que delimitaba el
extremo norte.
Penetramos, caminando en silencio, entre las cabañas. No había nadie en el exterior, aunque la
luz que salía de las ventanas, alumbrando parcialmente el oscuro atardecer, indicaban que había
vida en su interior. “¿Hola?” grité, “¿vigilante?” La puerta de madera de una de las cabañas se abrió
lentamente, y un hombre mayor apareció por ella, colocándose un gorro con orejas. Se apoyó en
uno de los pilares de madera que sostenían el porche, llevaba una escopeta semiautomática en la
mano derecha. Sin esperar a que el vigilante hablara, Garrison gritó, “¿Cómo estás, viejo loco? Soy
Garrison Templer”. El vigilante permaneció en silencio, en la misma posición, mientras nosotros
nos acercábamos a la cabaña. Cuando llegamos al pie del porche, habló, “¿Café?” Luego sonrió, se
colocó la escopeta en el hombro, se dio la vuelta y regresó al interior de la cabaña.
El calor nos sacudió nada más cruzar la puerta. Después de semanas sin ver a nadie, se hacía
extraño estar en compañía humana. El fuego de la chimenea bailaba violentamente, creando
patrones de sombras aleatorios en la pared contraria. “Sentaos” ofreció, su palma señalaba unos
sillones, cerca del fuego. Descargamos el poco equipaje que llevábamos a la entrada, y caminamos
en dirección al fuego. Me dejé caer en el sillón de la derecha, intentando no manchar la alfombra
con el barro de mis botas. Cerré los ojos y recosté mi cabeza en el respaldo, desconectando del
mundo por unos instantes.
El olor del café me despejó, y luché por abrir los ojos. Mi estomago rugió sin recato. Garrison
descansaba en el sofá, en mi mismo estado. “Dais asco” dijo el vigilante, con voz áspera, “toma”, me
ofreció una taza blanca. Antes de cogerla, observé el dibujo, similar a las tazas del departamento de
policía de Emmerston, con un paisaje blanco, un río que bajaba y un par de cabañas en la parte
inferior. Unas letras doradas se esparcían, arqueadas, entre la parte superior e inferior del dibujo.
Rezaban, “Parque Nacional de Kinsboro. Vida salvaje, paz y bacon”. Reí para mis adentros,
incapaz de expresar la risa por el cansancio. Cogí la taza y di un sorbo grande. Quemaba.
“Voy a decirle a Willis que os prepare algo de comer y un par de camas. Mañana hablaremos”.
Por la mañana, temprano, me desperté, no podía dormir, aunque seguía agotado. Me vestí con
una muda limpia que había sobre una silla, abrí la puerta y bajé las escaleras. Estaba en una especie
de cafetería, similar a un saloon de un viejo western. Garrison estaba sentado en una de las mesas
redondas, desayunando. Me senté junto a él y, sin decir nada, empujó un croissant en mi dirección.
“No podemos contar lo que ha pasado” dijo en voz baja. “Estaba pensando lo mismo” contesté.
Cogí el suculento croissant y le di un mordisco. “Intentemos conseguir un coche y salir de aquí”
continuó. “Antes necesito llamar a Trempton, tengo que saber qué está pasando”. Me froté la frente
con la mano limpia, era agradable estar limpio, después de la ducha del día anterior. La cara de
preocupación de Garrison me alarmó un poco. “¿Qué pasa?” pregunté. “Aquí hay algo raro”,
hablaba muy bajo. Se reclinó sobre la mesa, “esta mañana, al despertarme, he estado curioseando
un poco. Ha llegado un todoterreno, con matrícula de Yukon. Se ha parado delante de la cabaña de
Jam” –el vigilante, supuse– “y se han bajado un par de hombres. Han estado hablando un rato y
luego se han marchado. Jam parecía nervioso.” “¿Y qué?” pregunté. “No sé, esos hombres… iban
vestidos con ropa táctica. Me recordó a los hombres que nos retuvieron”, su expresión era sombría,
algo nerviosa. “Tenemos que salir de aquí” repitió, “y cuanto antes, mejor”. Su voz expresaba
urgencia. “Bien” dije, “voy a coger la bolsa con las armas”. “Te espero en la parte de atrás, voy a ver
si encuentro un vehículo”. Primero yo, después él, nos levantamos, cada uno en una dirección
distinta, caminando lentamente para no levantar sospechas. Una vez en las escaleras, corrí, subí los
escalones de cinco en cinco, abrí la puerta de la habitación y recogí mis pocas pertenencias. Luego
fui donde había dormido Garrison, y recogí la bolsa que tenía lista, al pie de la cama. Bajé igual de
rápido, disminuyendo el ritmo cuando pasé por el medio de la cafetería. Por el rabillo del ojo, pude
ver al hombre detrás de la barra mirarme con sospechas. “¡Eh!” me gritó, “¿dónde vas con todo ese
equipaje?” “Pues, esto…” busqué una excusa sin hallarla. “Será mejor que esperes aquí, Jam quería
hablar contigo, y con tu amigo” dijo, acercándose al teléfono. “Claro” contesté, “no hay problema”.
En cuanto apartó la mirada de mí, para marcar el número, empecé a correr, saliendo de la
cafetería por la parte de atrás. Ignoré los gritos a mi espalda, deseando con todas mis fuerzas que
Garrison ya hubiera conseguido un coche. Y así era, pues en cuanto di dos pasos fuera del local,
una camioneta, parecida a la que intentamos arrancar en Little Cabin, torció la esquina, a toda
velocidad. Se paró junto a mí y, sin esperar a que se detuviera, lancé las bolsas a la parte de atrás y
salté al asiento del copiloto.
Y así huimos, fuera por paranoia, fuera para salvar nuestras vidas, bajando por el camino de
tierra a toda prisa, haciendo brincar la camioneta a cada bache.
Cuando nos habíamos alejado lo suficiente, al cabo de veinte minutos, volví la vista atrás, con el
presentimiento de que aquello aún no había acabado. Observé durante un rato el camino recorrido,
pero nada parecía moverse, todo estaba tranquilo. Me volví, dando un suspiro; dejé la escopeta en el
suelo, apoyada en la puerta, y me puse el cinturón.
El tiempo pasó, en silencio. Garrison conducía más tranquilo, procurando no forzar la máquina;
yo descansaba, con los ojos cerrados. Al cabo de una media hora, más o menos, el vehículo se
detuvo momentáneamente, hubo un bache, y luego, mientras las ruedas volvían a rodar, identifiqué
el familiar sonido del asfalto mojado. Sonreí, abrí los ojos. Miré a Garrison, que me estaba mirando.
Su amplia sonrisa llenaba su rostro, y no hicieron falta palabras para expresar lo que sentíamos, esa
extraña felicidad, que aún sabiendo que no se había acabado, que quedaba mucho camino por
recorrer, habíamos logrado algo grande, habíamos sobrevivido a la cordillera April. En cierto modo,
habíamos ganado esta batalla, y la habíamos ganado juntos. En ese momento me di cuenta de algo,
de algo importante. Garrison y yo nos habíamos hecho amigos, y aún más, estaba completamente
seguro de que, llegado el momento, le confiaría mi vida.
Capítulo 27
Pronton, Figueroa
Todo es tan irreal, y tan simple a la vez. Recuerdo mis primeros años en Emmerston, la sencillez
que tanto me gustaba. Recuerdo las partidas de billar de los jueves por la noche, las interminables
horas vigilando la carretera, hablando de trivialidades con Emms. Recuerdo el olor de los asientos
de la patrullera, el frescor del campo por las mañanas; recuerdo el aroma de fresas del pelo de
Carla, el tacto de sus rizos, la suavidad de su piel… ¡No! No debería estar pensando en ella, está
mal. Debería estar pensando en Jessica, en su pequeño cuerpo hecho una bola, arropada a mi lado
en el cómodo sofá. Debería estar pensando en su mirada clara y sincera. No puedo, es inevitable,
después de más de cuatro años, Carla sigue irrumpiendo en mi mente, con ese descaro y pasotismo
que la hacían tan atractiva. Qué gracioso, su recuerdo, tan vívido y cercano, resquebrajando mis
pensamientos, como si fuera ella misma la que entrase una tarde por la puerta del bar, vestida de
motera, aumentando mi frecuencia cardíaca hasta que su mirada encontraba la mía. Oh, Carla… la
echaba de men– ¡no! Jessica, piensa en Jess y su risa melada. Jess, Jess, Jessica. Jes-si-ca.
Sacudo mi cabeza, intento dejarla en blanco, concentrarme en lo que tengo delante. El silencio,
solo roto por el silbido del viento, me abruma, estando donde estamos. Miro hacia arriba, el viento
mengua, unos segundos, y vuelve a la carga. El semáforo, en rojo, ignorando la ausencia de vida en
las calles, mantiene su postura, impasible. El tiempo pasa, parece eterno, aunque seguramente solo
han pasado unos pocos segundos. Entonces, como avisándonos de lo que está por venir, el viento se
detiene por completo. Click. La luz verde reemplaza al rojo. No importa, de todos modos, vamos a
pie. Lleno mis pulmones, mantengo el aire dos segundos y expiro, lenta y plenamente, vaciando por
completo mis pulmones. Me doblo, mientras inhalo de nuevo; las gotas salpican mi cuello. Me
incorporo, empieza a llover.
❦
No sabría decir si fue suerte o desgracia que se estropeara la camioneta que robamos en las
cabañas del vigilante de la zona oeste de Kinsboro. Desgracia porque nos habíamos quedado sin
transporte, suerte porque nos habíamos quedado sin transporte a la entrada de Pronton. Había sido
un día extraño; por la mañana la camioneta había empezado a hacer ruidos extraños. Estábamos
preocupados, porque no nos habíamos cruzado con ningún otro coche de camino a Pronton. Yo
estaba más acostumbrado, después de años de vivir en Emmerston, la tranquilidad en la carretera
no era algo anormal; pero Garrison estaba cada vez más alarmado. Esto es raro, esto es muy raro,
repetía una y otra vez, con el ceño fruncido.
Cuando por fin, después de rato de estar echando humo por el capó, la camioneta paró
abruptamente, seguimos nuestro camino a pie. A medida que nos íbamos adentrando en Pronton,
las desiertas calles, ausentes de transeúntes, vehículos y vida en general, me alarmaron a mí
también. No era nada normal; una ciudad, una capital de estado, nada menos, completamente
desierta. Tras cruzar los suburbios del este, las masas de edificios acristalados del distrito financiero y
los barrios del norte, las calles se ensanchaban. Si no hubiera sido por algunas pequeñas diferencias
en los letreros y señalizaciones, uno podría haber dicho que se encontraba en Trempton. Los
edificios bajos del noroeste de la ciudad indicaban una vida más tranquila que la del centro.
Grandes avenidas, con pocos, pero anchos carriles; edificios bajos, de dos, tres plantas, a lo sumo, al
fondo uno de cuatro. Carteles coloridos en las entradas de los negocios, pequeñas tiendas de tés, una
zapatería, una panadería. De uno de los edificios, con una gran persiana blanca, unas letras rojas
indicaban “Departamento de Bomberos de Pronton, Distrito 15”. En ese edificio, Garrison se
detuvo, señalando con el dedo al letrero. “Aquí trabaja mi primo”. “Humm” dije, sin ni siquiera
abrir la boca. Hice un esfuerzo por hablar, “¿dónde crees que está la gente, Garrison?” “No lo sé, yo
solo quiero encontrar a Tracy. Vamos, mi casa está al torcer la esquina, dos calles abajo”. Empezó a
andar más deprisa, “vamos” repitió, con voz temblorosa.
El estrépito de la madera al romperse el marco quebró el inquietante silencio. Los últimos cien
metros los habíamos corrido. La puerta de la portería, verde oscuro, daba la impresión de que
siempre estaba abierta, aguantada por un trozo de cartón doblado haciendo de tope. Subimos al
segundo piso, saltando las escaleras de cuatro en cuatro. Garrison iba delante, y aún me faltaba por
subir el último tramo cuando oí el ruido del marco roto. Había abierto la puerta de su casa de una
patada, y ahora estaba corriendo de un lado a otro, gritando “¡Tracy! ¡Nena! ¿Dónde estás?
¡Tracy!” Me sumé a su búsqueda, aunque ya sabía, igual que él, que Tracy no estaba allí. La
búsqueda no duró demasiado, todo lo que podía durar en un piso de ciento cincuenta metros
cuadrados.
Nos reunimos en el salón. Desde donde estaba, podía oír las palpitaciones de su corazón; su
rostro, cubierto de sudor, mostraba una preocupación mayor de la que había visto antes en él. Ni
poner su vida en peligro multitud de veces –y solo en las semanas que hacía que nos conocíamos– ni
enfrentarse a una cordillera cruel en pleno invierno, nada de lo que le había visto hacer hasta ahora
había causado en él tan profundo, tan sincero y simple pánico como la idea de la pérdida de Tracy.
Era hermoso, en cierto modo.
“Vamos, Garrison, aquí ya no hay nada que hacer”. Me miró, con los ojos llenos de furia,
“¿Qué? ¿Pero qué…? ¡Tú puedes irte si quieres, maldito! Yo de aquí no me muevo”. Me enfadé,
viendo lo poco que valoraba él nuestra nueva amistad. “¿Qué te has creído? Voy a quedarme
contigo hasta que encuentres a Tracy. Pero aquí no está, Garry. ¿Sabes de algún sitio donde pueda
estar? Ya sabes, en caso de que haya problemas…” Pasamos unos minutos sin hablar, mirando el
salón, pensando en cosas distintas. Finalmente, Garrison contestó, “Bueno… su hermana vive en
Falls Shore, podríamos probar… Siempre que Tracy huye de algo va allí.” “¡Bien!” dije, “pues
vamos a Falls Shore”. “Espera un momento, Tanner, Falls Shore está en la costa. Vamos a necesitar
un coche, y yo no he visto ninguno por aquí”. “Mira, esto es lo que vamos a hacer” contesté,
viéndolo todo claro de repente, “busca alguna bolsa más entera para llevar nuestro equipaje.
Prepara algo de comida, dúchate y duerme un poco; yo iré a buscar un coche. ¿De acuerdo?”
Garrison asintió con la cabeza, pensativo. “Bien, nos vemos en…” miré el reloj, “en un par o tres de
horas”. Me di la vuelta y salí, pensando en sitios donde podría encontrar algún coche en
relativamente buen estado.
No tardé demasiado tiempo. Por suerte, los procedimientos policiales en Nueva Canadá eran
similares a los de Atenea. Me crucé con la comisaría del Distrito 15, no muy lejos del edificio del
Departamento de Bomberos, dos calles al norte. Aunque el parking estaba vacío, pensé que en
Lullaby siempre guardábamos un par de coches viejos en unos trasteros, por si acaso. En
Emmerston no, claro, allí con tres patrulleras ya teníamos más que suficiente, y si no, el primo de
Emms, el mecánico, arreglaba cualquier problema en un momento. Aunque ahora lo pienso y,
¿sería realmente su primo? Sí, supongo que sí. Al fin y al cabo, Emms era de Emmerston de toda la
vida, su familia vivía allí desde la antigua guerra de la Unión, y eso era mucho decir. El caso es que
en Lullaby siempre guardábamos unas pocas patrulleras antiguas en un garaje, junto a los
almacenes de pruebas, y pensé que quizás en Pronton también lo harían. Y lo hacían.
Encontré el viejo todoterreno en la parte trasera del edificio, tras una verja metálica reforzada.
Después de comprobar unos cuantos aparcamientos, y el depósito de coches confiscados, el
pensamiento de encontrar un coche en buen estado se había deteriorado en el mero deseo de
encontrar cualquier coche. Empezaba a pensar que quizás con una o dos motos también
podríamos… pero gracias a la fortuna, el viento tumbó la alcantarilla movida de unas obras
inacabadas, causando un estrépito estremecedor, lo que hizo que girase la cabeza en esa dirección,
viendo, tras acercarme con cautela, lo que sería nuestro vehículo durante más tiempo del que habría
imaginado.
Mi felicidad se tornó en gozo al comprobar que el motor rugía con buen ánimo al girar el
contacto. Si Garrison sabía poco de coches, yo aún menos. Me pregunté por qué no se enseñaba
mecánica en las autoescuelas, menuda estupidez. Seguro que Jessica sabría arreglar un coche, era
una marine, los marines sabían hacer esa clase de cosas. Me sentí abochornado, yo soy un hombre,
un hombre ha de ser capaz de arreglar un coche… ¿no? Bueno, no importaba, de todos modos;
funcionaba, eso era lo importante. Miré el reloj, llevaba fuera más de cuatro horas, estaba
anocheciendo. La lluvia había cesado hacía cosa de una hora, cosa agradable, no tanto por la lluvia
en si, sino por no tener que estar sosteniendo el paraguas con estampados de flores de Tracy.
Aunque no hubiera nadie en la calle.
Hice una parada más antes de regresar a casa de Garrison, en la gasolinera. Dadas las
circunstancias, ¿qué mal podía hacer tomar prestada un poco de gasolina? Metí la manguera de
biodiésel en la boca del tanque y aproveché para ir al baño de la tienda. Daba gusto orinar en
semejante baño. La fama de la gente de Nueva Canadá era cierta, todos tan pulcros y ordenados. Si
este baño hubiera estado en cualquier gasolinera de la Unión, en dos días hubiera estado hecho un
asco.
De camino a la salida, me paré al lado de las chocolatinas. Pensé un momento en lo moralmente
correcto; cogí un par de paquetes y dejé unos billetes al lado de la caja, por si acaso.
“¡Ja!” grité al entrar, “he encontrado una patrullera, un viejo Nissan de esos indestructibles”.
Llegué al salón, donde me encontré a un hombre completamente distinto. Garrison se había
afeitado, cortado el pelo, duchado y cambiado de ropa; parecía un hombre nuevo, más joven.
Sonreía, pero ahora su ancha sonrisa se marcaba mucho más, acentuándose con todas las facciones
de su rostro. “Eso es estupendo. Vamos, dúchate, arréglate; esta noche dormiremos aquí y mañana
saldremos para Falls Shore. Los teléfonos tampoco funcionan aquí, así que probaremos suerte, pero
sí, estoy seguro, Tracy estará en casa de su hermana.” Bien, estaba de mejor humor.
Entré al baño, me quité la camisa, mugrosa y llena de barro. Me desabroché los tejanos, me
quité las botas. Me quedé completamente desnudo, mirándome en el espejo. ¿Podía ser? Me había
adelgazado muchísimo, ya ni me reconocía. Mi rostro, escuálido, marcaba toda la línea de mi
mandíbula. Podía imaginar mi cráneo bajo la delgada capa de piel y carne que lo recubría. Abrí el
grifo del agua caliente, me metí bajo el chorro y dejé que el agua corriera por mi pelo, mi nuca, mi
espalda, mis piernas, volviéndose marrón en el camino.
Garrison me había dejado lista una cuchilla y unas tijeras. Corté mi espesa barba a mechones,
me unté la cara de espuma y empecé a pasarme la cuchilla, lentamente, reconociendo poco a poco
mi rostro bajo la capa de pelo. Pensaba, mientras me afeitaba, en cosas aleatorias, sin prestar
atención. Un pensamiento en concreto me hizo sonreír cuando posaba la cuchilla sobre el bigote.
Recordé aquélla tarde, nada más llegar a Emmerston, cuando salía de la comisaría, pensando en
que quizás me dejaría el bigote. Tras unos segundos de reflexión, levanté la cuchilla y seguí por el
otro lado de la cara. Cogí las tijeras y corté, sin cuidado alguno, todo el pelo que sobraba. Dejé mi
cabeza casi rapada, como si volviera a estar en infantería.
La ropa que me había prestado Garrison me iba un poco grande, él era más corpulento que yo,
pero me servía. Mientras me duchaba, había cocinado una enorme cazuela de arroz con pollo que
nos comimos como salvajes, devorando hasta el último granito, dejando los huesos completamente
limpios. Al acabar, nos miramos, dándonos cuenta de nuestra propia desesperación. Mis labios se
curvaron en una sonrisa, aún extraña bajo el bigote. Poco a poco, la risa ligera dio paso a una más
vasta, más natural. Al poco, las carcajadas eran tan fuertes que debieron oírse cinco distritos más
abajo. Garrison golpeaba la mesa de la risa. Y así pasó el tiempo, inexplicablemente, hasta que
caímos rendidos, yo en el sofá, él en el sillón, agotados, desconcertados, con temor y alegría
entremezclados. ¿Qué sería del futuro? ¿Encontraríamos a Tracy? ¿Cómo acabaría todo aquello?
Pocas cosas sabía entonces, y dudo que ahora sepa muchas más, pero comprendí, en los últimos
momentos de consciencia del día, que nada volvería a ser como antes. Solo deseaba volver a
Emmerston, oír la voz de Gallen una vez más, diciendo cosas inoportunas. Quería volver a conducir
el viejo Ford, con el embrague defectuoso… Quería volver junto a Jessica, quería descansar, quería
volver a mi hogar. Pero, ¿qué es el hogar? ¿Había tenido realmente alguna vez un hogar? Quería
creer que sí, que Emmerston era mi hogar. ¿Por qué me sentía tan mal? ¿Era, quizás, el horrible
presentimiento de que mi hogar se había desvanecido, que ya no quedaba nada? Y, si era así, ¿qué
haría ahora?
Te echo de menos… la luz se atenuó por completo, mi mente fluyó lejos de la realidad, mis
brazos descansaron sobre los cojines del sofá. El día acabó.
Capítulo 28
Ojos en el claro
Es curioso cómo eventos triviales tienen la capacidad de calmarnos. Siempre me gustó conducir,
y ahora, yendo a toda velocidad por la carretera, siento que no hay nada más, que solo existe el
viento, el asfalto, una curva a la derecha.
Me encantan los paisajes de Nueva Canadá, o mejor dicho, los de Figueroa. No he visitado
mucho el resto del país, más que nada porque nunca, hasta ahora, había estado a este lado de la
frontera. Los muros de pinos se elevan a ambos lados de la carretera, fundiéndose en un verde
oscuro uniforme a medida que avanzamos. La carretera, desierta, se ensancha al salir de la zona de
Pronton. El negro oscuro del asfalto se acentúa bajo las nubes amenazantes de lluvia. Avanzamos en
silencio, rompiendo la calma momentáneamente, sin volver la vista atrás, siempre con las armas
listas. Es extraño, pero aprecio el silencio, la soledad, es tremendamente acogedor.
Con la distracción de mirar avanzar el horizonte, no lo veo hasta que estoy demasiado cerca. En
la milésima de segundo que mis ojos vuelven a la carretera inmediata, veo, justo en medio, una
enorme figura marrón. Aprieto el freno hasta el fondo, exaltado. El chirriar de las ruedas mientras
el coche patina unos pocos metros rompe por completo cualquier calma que hubiera. Aún y así, la
figura causante de mi sobresalto no se inmuta. Sigue, impasible, mirándome con ojos profundos.
Una enorme osa, mucho más grande que los osos que habitan en invierno en Oakwool Lakes, se
interpone entre nosotros y unas pequeñas figuras que corren a toda prisa, cruzando la carretera.
La última figura desaparece tras los pinos, la osa sigue mirándonos, durante unos instantes,
luego gira la cabeza, lentamente, y desaparece, con sublime porte, tras la espesura. Miro a Garrison,
él me mira. Sonreímos, continuamos nuestro camino.
❦
No tardamos demasiado de llegar a Falls Shore. Después de las enormes distancias que
habíamos recorrido, tres horas en los confortables asientos del todoterreno parecían diez minutos.
Aún y así, divisamos el letrero de bienvenida al mediodía. Nuestro agotamiento era tal que
habíamos dormido prácticamente toda la mañana. Después de recoger suficientes provisiones, por si
acaso, llenamos unos cuantos bidones con biodiésel prestado. Me encantaban esas patrulleras,
parecían tanques, y tenían un buen motor.
El cartel que indicaba la entrada a Falls Shore se componía de un dibujo, pintura sobre madera.
Creí que sería un pueblo pesquero, pero al parecer subsistía de la madera de los bosques cercanos.
Uno podía saber muchas cosas por los letreros de bienvenida; solo con ver el dibujo característico
del pueblo se adivinaba que el turismo tenía poco impacto, que vivían en paz la mayor parte del
tiempo. Algo me decía que no querían compartir esa paz. Esa sensación, quizás acentuada por el
desvío sin señalización que habíamos cogido para llegar allí, me turbaba ligeramente, pero solo
hacía falta ver el rostro de Garrison para comprender que aquél era su segundo hogar. Además,
¿qué iba a decirle? Que tontería, justificar mis sospechas basadas en un letrero.
La casa de la hermana de Tracy estaba al final del pueblo, tocando la playa. Pese a la cercanía
del mar, el ambiente era frío y seco. La modesta casa, de dos plantas, descansaba sobre unos pilares
de madera gruesa. Se podría decir que la casa ya no formaba parte de Falls Shore, pues estaba lejos
de las demás, a un kilómetro del pueblo, diría, por un camino de arena. Detuve el coche unos veinte
metros antes de llegar, tras unos árboles. Bajamos, sigilosamente, con las armas cargadas. Garrison
cargaba con una escopeta pequeña pero potente, moderna. Yo, en cambio, prefería una más
tradicional. La culata de madera, con el gravado de un ciervo, me gustaba. Era mi escopeta, mis
dedos se amoldaban perfectamente a su forma, como si al entrar en contacto con ella nos
fundiéramos, siendo solo uno.
Nos acercamos, paso a paso, apoyando los pies con mucho cuidado, buscando alguna señal que
indicase que allí había vida. Cuando estábamos a punto de entrar en el campo de visión de la casa,
un chasqueo seco me volcó el corazón. Me paré, completamente quieto, esperando que lo que creía
no fuera cierto. Pero lo era. Un carraspeo a nuestras espaldas lo confirmaba.
Saqué el dedo del gatillo, cerré los ojos, esperé unos instantes. Me giré, y en el camino vi a
Garrison, igual que yo, con el rostro pálido. Completé la vuelta, para ver a un ángel sosteniendo una
enorme arma a escasos centímetros de mis ojos. El negro cañón era como un pozo sin fondo, como
la brutalidad de una muerte incierta, inesperada. No estoy listo para morir, pensé, y estoy listo para
luchar.
Miré a Garrison por el rabillo del ojo, esperando una señal suya de que estaba preparado para
defendernos. Y lo vi, doble amenaza, otra arma apuntándole a la frente. Poco tiempo me dio a
avisarle, pues un grito agudo brotó de su garganta, tan fuerte que resonó en mis tímpanos durante
segundos. Un trueno anunció la pronta venida de la tormenta. Garrison soltó el arma, su asaltante
la suya. Ambas cayeron sobre la arena. Los ojos desorbitados de los dos se miraron, en silencio, por
lo que pareció una eternidad. Luego, de pronto, Garrison salvó la distancia que les separaba de una
gran zancada, agarró a la mujer por la cintura, y la besó, con violencia, con pasión, con anhelo y
desespero, uniendo sus labios a los de ella como si no fuera a separarlos jamás.
El ángel, que aún me apuntaba, y yo mirábamos, atónitos, la surreal escena. Al comprender, el
cañón bajó, poco a poco, hasta apuntar al suelo. La angelical figura que me miraba cambió su
expresión de odio, moldeándose hasta convertirse en afable. Una tímida sonrisa se dibujó en sus
finos labios, claros. “Soy Susanna” dijo. Me aclaré la garganta, “Tann… Quim. Soy Quim.” La risa
perruna de Garrison alivió la tensa atmósfera. Su mano, aún agarrando la cintura de Tracy,
firmemente, se relajó ligeramente, lo justo para doblarse y coger sus piernas con el otro brazo. Ella
soltó un pequeño grito de sorpresa, y luego rió como en un susurro. Garrison empezó a caminar
hacia la casa, solo consciente de su mujer, olvidando el resto del mundo.
Volví al todoterreno a recoger las bolsas con las armas y las provisiones. Susanna siguió detrás
mío. Me cargaba todas las bolsas en los hombros; pesaban, pero no quería hacer dos viajes. “Te
ayudo” dijo ella. “Nah, da igual, ya puedo”. Soltó una especie de risa, sin abrir la boca, con una
nota irónica. Cogió con facilidad una de las bolsas que sacaba en ese momento y se la colgó en el
hombro derecho. Parecía que su delgado cuerpo se derrumbaría bajo el peso de la bolsa, pero ella
no mostraba el más mínimo signo de esfuerzo. Levanté las cejas, involuntariamente. Se dio la vuelta,
ocultando una sonrisa. “Vamos” dijo, “tendréis hambre”.
Una vez en la mesa pude observar con más detenimiento a nuestras anfitrionas. En quien más
me fijé fue en Susanna, no podía quitar mis ojos de ella. Era una mujer delgada, con la piel muy
bien cuidada. Por su tez clara y su pelo rubio hubiera dicho que era de una de las familias ricas del
este de Atenea. Sus brazos, finos, parecían haber sido creados para vivir entre seda. Llevaba el pelo
corto, trenzado, unido por detrás. Bajo sus ojos azul claro, una pequeña nariz se alineaba en
perfección, dando paso a unos finos labios. Vestía una ligera camisa de manga larga, con cuello alto,
azul claro. Bajo la misma, translúcida, se adivinaba su fina piel, un blanco sujetador. Vestía una
falda larga, color caqui, cambiando de nuevo al color de su piel en sus descalzos pies. Parecía
distraída, tímida, ausente, como si pensara en algo que estaba muy lejos de allí. Me sorprendió
mirándola, miré a otro lado.
Tracy, por el contrario, era todo lo opuesto. De piel morena, y por sus facciones, habría dicho
que se trataba de una descendiente de los antiguos habitantes del extremo norte del continente. Su
negro pelo, liso, se extendía por toda su espalda. Era más corpulenta, aunque un poco más baja que
su hermana. De generosos atributos, era exactamente como me había imaginado que sería la
compañera de Garrison. No daba la impresión de ser frágil en absoluto, pues sus fuertes brazos, si
bien aún femeninos, mostraban que no le faltaba fuerza. Vestía una camisa blanca, que parecía
hecha a mano, y unos tejanos cortos, recortados sin cuidado hasta medio muslo. Llevaba unas
zapatillas playeras.
Susanna interrumpió mi escrutinio, “no eres de por aquí, ¿verdad?” Me giré para mirarla, “no”,
sonreí a medias, “soy de Lullaby, Kemp”. “Kemp… ¿Atenea?”, ella seguía igual de serena. “La
misma” contesté. “¿Tú de dónde eres?” pregunté al cabo de unos segundos. No contestó. La risa de
Tracy era lo único que se oía. Garrison le susurraba al oído, los dos muy juntos. Se levantaron, “si
nos disculpáis” dijo Garrison, con su ancha sonrisa, los ojos brillantes. Salieron del salón, cogidos de
la mano, subiendo las escaleras al piso superior.
Mi acompañante se levantó, en dirección a la cocina. Me quedé mirando la estancia un rato,
luego también me levanté y caminé, lentamente, en dirección a las ventanas que daban a la playa,
deteniéndome en el camino, mirando las fotos colgadas en la pared. Era una tarde apacible, el cielo
aguantaba. Las olas iban y venían sobre la desierta playa que se extendía, en forma de arco, hasta
unas rocas al otro extremo de la pequeña bahía.
La madera crujió bajo los pies de Susanna al acercarse. La miré, me ofreció una taza. Sus ojos
miraban al mar, más allá de lo visible, a otra dimensión, añorada, deseada. Y el tiempo pasó, uno al
lado del otro, hablando en silencio, contemplando la arena, la mar; contemplando el mundo
pasado.
Tarde, en la oscura habitación de invitados, con las luces apagadas, la poca luz que entraba a
través de la ventana debía provenir del porche. Había un silencio casi completo, solo interrumpido
por las ocasionales risas de Tracy que, aunque bajas, se oían a la perfección a través de las paredes.
Notaba los latidos de mi corazón, tumbado, con las manos detrás de la cabeza. No podía ver la
habitación, estando a oscuras, pero sabía qué había en cada rincón. Ante mí, invisible, un gran
armario se elevaba hasta casi el techo, junto a la puerta. Pensaba en cosas triviales, intentaba oír las
olas, sin lograrlo. Era tarde, pero no lograba conciliar el sueño.
Me levanté de la cama, acercándome a la ventana. Sí, era la luz del porche la que se filtraba
entre las cortinas. Me puse las botas, ahora limpias, y bajé al piso inferior, intentando no hacer
ruido. Abrí la puerta principal y salí al fresco de la noche; debería haber cogido una chaqueta.
Como esperaba, Susanna estaba allí fuera, acurrucada bajo una gruesa manta en una de las
mecedoras. Me acerqué lentamente y me apoyé en uno de los pilares del porche, donde descansaba
la escopeta que hacía escasas horas casi me saca la vida. Era una arma bonita, potente y práctica,
de color negro. Miré a Susanna, ella apartó la vista del mar y me devolvió la mirada.
“Bonita noche” dije. Al instante de decirlo me di cuenta de que no era cierto, no era una noche
agradable. Mi acompañante se dio cuenta de esto y una ligera sonrisa alivió el ambiente. “No habéis
hablado mucho” empezó, “de lo que habéis visto ahí fuera. ¿Es cierto que Pronton estaba…
desierta?” Medité durante unos segundos sobre si sería sensato hablar de aquello. Finalmente, asentí
con la cabeza. “¿Qué pasó aquí?” pregunté, intentando desviar el tema. “¿Cómo es que no hay
nadie, tampoco? ¿Cómo es que vosotras dos estáis aquí, solas?” Se dio cuenta de que no sabía nada,
incluso menos que ella. Sacudió la cabeza, como si quisiera quitar un pensamiento desagradable.
“No lo sé… Tracy llegó una mañana, muy alterada. No dijo mucho, solo balbuceaba palabras como
ellos, vienen, huir… cosas así.” Hizo una pausa, volvió a mirar al mar. “Tracy nunca se altera, jamás,
por nada. En cuanto llegó supe que algo iba muy mal.” Su mirada se perdía en el oscuro horizonte;
noté un escalofrío. Me acerqué a Susanna y me senté en la otra mecedora, la cual se balanceó sobre
los tablones del porche por la acción de mi peso. Se estaba levantando un poco de viento.
“¿Y cómo escapasteis?” pregunté al cabo de unos minutos. Ella giró su cabeza, mirándose las
rodillas. “Nos metimos mar adentro. Tengo una pequeña barca que uso cuando el mar está en
calma. Llenamos un par de mochilas de comida y remamos con todas nuestras fuerzas hasta perder
de vista la casa. Estuvimos dos días en alta mar, y cuando creímos seguro regresar, estábamos unos
veinte kilómetros al norte. Tardamos otro día y medio en regresar, bordeando la costa, a distancia,
vigilando no encontrarnos con nadie. Cuando llegamos, todo el pueblo estaba desierto; ni personas,
ni coches, nada. Como si hubieran recogido sus cosas y se hubieran marchado a toda prisa. No
dejaron ni sus mascotas.” Pasaron unos segundos en silencio, “bueno, sí”, ahora sonreía más, “al dar
una vuelta por el pueblo, ya regresando, nos encontramos un cachorro de pastor alemán. Era tan
mono…” Me miró, “nos lo trajimos, ahora vive con nosotras”. Realmente era hermosa.
Mis párpados empezaban a pesar, pero no deseaba terminar aquél momento. Me sentía
tremendamente a gusto, por primera vez, después de aquélla noche, en la cafetería del hotel, en
Trempton, con Jackson. El recuerdo de Jackson me turbó, despejándome la cabeza. Como
acudiendo a una llamada invisible, un pequeño cachorro escaló los escalones del porche y se acercó
a los pies de Susanna. “Hola, pequeño hombretón” dijo ella, en voz baja. Luego, más fuerte,
contestando la pregunta que yo no había dicho, “aún no tiene nombre. Tracy quería llamarle Finn,
pero yo creo que se merece un nombre más solemne, más digno, como Walter, o Norman”.
“Norman” contesté, sin pensar. Sus ojos volvieron a encontrar los míos, sonrió. “¿Verdad?” su risa,
silenciosa, tenía un tono musical, familiar, parecido al de Jessica.
“¿Y qué hay de ti? ¿A qué se dedica usted, señor Tanner?” dijo, con tono animado. “Oh, bueno,
soy Sheriff de Emmerston, un pueblo al norte de Dewyno”. “¡Ja! Debí suponerlo” empezó a reír,
“con ese bigote…” rió más, “pareces un hombre de familia, tradicional”. Reí con ella, más por su
risa que por sus palabras.
De repente, sin causa aparente, la risa cesó. Sus labios volvieron a estar serios, los ojos
sobresaltados. Seguí la dirección de su mirada, al frente, a unos cien metros en la oscuridad. Al
principio no pude ver nada, “¿qué pasa? ¿qué ves?” pregunté alarmado. Ella no respondió, seguía
completamente quieta, como una estatua, mirando al mismo punto. Agarré la escopeta
instintivamente, comprobé la munición; volví a mirar a la oscuridad, sin ver nada.
Poco a poco, un par de puntos brillantes se divisaron, muy débilmente. No se oían pasos; sin
embargo, ahora ya se podía ver, aunque a duras penas, una figura humana caminando hacia
nosotros, tranquilamente, como si supiera que estábamos aquí, sin temor alguno a que le
considerásemos una amenaza. Caminó, y cuando estuve completamente seguro de que era una
persona, cargué ruidosamente la escopeta, esperando, deseando, que el ruido hubiera alertado a
Garrison.
“¡Alto ahí!” grité, apuntando. “¡Ni un paso más!” La figura se detuvo. Norman ladraba
ruidosamente a mi lado, esforzándose por parecer amenazador. Tan pequeño y tan valiente, pensé.
Oí el ruido de Garrison al bajar a toda prisa por las escaleras, corriendo hacia la entrada. No podía
ver a Susanna, qué hacía, o si seguía en shock, sentada en la mecedora. “¿Quién es?” grité, al cabo
de unos segundos. La figura reanudó su paso. “¡Alto!” grité, pero seguía avanzando. “¡Alto!” repetí,
la voz más ronca. Esta vez se detuvo, ya perfectamente visible. Era un hombre blanco, vestido de
smoking, con sombrero de copa. “¿Quién es?” volví a preguntar, más furioso. El hombre juntó sus
manos por delante, como aguardando algo. Y, justo en el momento en que Garrison alcanzó el
pomo de la puerta y la abrió de sopetón, el hombre dio media vuelta y empezó a correr.
Todo pasó tan deprisa que apenas tuve tiempo para pensar. “¡Eh!” grité, mientas saltaba los
escalones hasta el suelo y corría tras él. Podía oír a Garrison corriendo detrás mío. “¡Eh!” volví a
gritar, adentrándome en la espesura de árboles, junto a la playa. No podía verle, pero sabía que
había ido en esa dirección, me guiaba por instinto. Corrí, y corrí, por lo que parecieron kilómetros,
aunque debieron ser unos quinientos metros, a lo sumo. El cansancio empezaba a actuar en mis
músculos cuando lo volví a ver, detenido, mirándome, como antes, en el centro de un claro.
Me adentré en el claro, sin pensar, corriendo hacia él. De pronto, un temor que había
permanecido en mi subconsciente durante toda la persecución me atacó de nuevo. De detrás del
extraño hombre, aparecieron otro par de ojos brillantes, y otros, y otros, y otros más. Iban
apareciendo cada vez más, hasta que mis piernas dejaron de responder y caí, con gran estrépito,
sobre la tierra. Me levanté de un salto, recuperé la escopeta, reuní todas las fuerzas que pude, y
apunté. “¿Quién es?” grité con todas mis fuerzas.
Él, indiferente al cañón que le apuntaba, como si supiera que fallaría de todos modos, se
descubrió la cabeza; se deshizo de la americana. Botón por botón, se desabrochó la camisa y dejó su
torso desnudo, descubierto al frío de la noche. En esto, Garrison nos alcanzó, llegando a mi lado. Al
ver lo mismo que yo, sus labios susurraron en una rápida retahíla infinitud de insultos, blasfemias y
algunas menciones a sus madres; luego calló, asumiendo lo que sus ojos veían.
Una vez lo creí seguro, desbloqueé la mirada de mi adversario y recorrí la fila de figuras que nos
enfrentaban. Eran demasiados, no podríamos con todos. Regresé la mirada a la figura central.
Como si aquello hubiera servido de introducción, un inmenso estruendo, como un chillido
extremadamente ensordecedor, llenó por completo el prado. Parecía que los árboles iban a doblarse
del ruido. Tenía los ojos muy abiertos, casi desorbitados, incapaz de comprender nada de todo
aquello, pero pensando a toda velocidad cómo podríamos salir de allí con vida.
Sin tiempo a que pudiera llevar a cabo ningún plan, un gran golpe me sacudió el pecho y me
arrastró, como volando, de vuelta a los árboles.
Capítulo 29
Los descendientes de la noche
Últimamente todo lo que me rodea se conmueve. ¿Qué es real? ¿Hay algo por lo que vivir, aún?
¿Por qué luchar? ¿Cuándo empezaron las cosas a perder su valor? Quizás aquella noche, en el
bosque, con Emms. Quizás el sonido de su escopeta al dispararse inició mi viaje hacia lo imposible,
como la señal de salida en una carrera cuyo destino es desconocido para todos; para todos, excepto
para… ¿Para quién? ¿Acaso alguien conoce cómo acabará todo? ¿Qué importa todo, si al final lo
único por lo que luchan los hombres es por su libertad? ¿Contra qué luchar, pues, si la libertad se
halla en la mente? Si la libertad no es algo físico, tangible; si el día de mi libertad fue el día que
conocí a Carla…
Un golpe me saca del desmayo. Abro los ojos, con dificultad. El mismo hombre, con el torso
desnudo, cabeza rapada, me observa, agarrándome los brazos, manteniéndome sujeto, mi espalda
contra el tronco del árbol sobre el que caí. Levanto la vista, le miro, con odio, esperando mi muerte.
Es inevitable, ¿para qué demorarlo más? ¿Para qué continuar con esta locura enfermiza? Aprieto los
dientes, respiro con furia, con todas las fuerzas que me quedan. Garrison, pienso. ¿Dónde está Garrison?
El hombre libera mis brazos, aunque no importa, no puedo moverme, los músculos no me
responden. Se levanta, da dos pasos hacia atrás. Percibo más figuras observándome, en silencio.
De la nada, aparece otra figura, que se agacha donde instantes antes estaba mi amenazador.
Levanto de nuevo la vista, dispuesto a enfrentarme a cualquiera porque, ¿qué importa ya? Si vivir o
morir es todo lo mismo, si las cosas no van a mejor, si las pocas cosas que tengo me son arrebatadas,
la valentía de una muerte segura me permite enfrentarme a todo sin temor. Mis ojos se elevan,
recorren una porción de suelo, las negras vestiduras de la nueva figura; se elevan, veo su cuello,
blanco, como el mármol, su cara. Cierro los ojos, los aprieto, intento controlar mi respiración. Los
abro y, aunque parezca increíble, oigo unos violines. Mis ojos, furiosos, bajo el cejo fruncido, se
encuentran con los suyos. Unos brillantes diamantes de oro me observan, con expresión relajada.
Una tremenda calma me inunda los huesos, recorre mi sangre. No puedo evitar sentirme así, es
demasiado tentador. Este es mi lugar en la vida, este es mi hogar; aquí. Lo presiento, esta es la meta
de mi vida, pasar la eternidad junto a los soles que me observan. Me extraño de mis propios
pensamientos, pero no puedo evitarlos.
Un golpe de viento mueve el negro flequillo del ser que me observa. Los violines siguen su
tranquila tonada. Observo sus facciones, es una mujer, pálida, fría, perfecta. Pero hay algo más, algo
que la hace mucho mejor que cualquier mujer que haya conocido. No sabría decir qué es. Jamás
estos ojos han observado una belleza tal, sin igual, que sobrepasa los límites de la imaginación.
Intento descifrar qué es lo que la convierte en alguien tan excepcional, pero no lo logro. Sus ojos
siguen fijos en mí, su boca se abre. Bajo mi mirada, observo por primera vez el reguero rojizo que
desciende por su barbilla. Los extremos de su boca se curvan en una sonrisa.
“Eres valiente, lo veo en tus ojos”. Su voz es clara, como la de una fresca mañana de primavera.
Los violines me arrastran a un prado sembrado de margaritas, bañado por la luz del sol. Un aroma
intenso, similar a la canela, me devuelve a la noche. Respiro con dificultad de nuevo, mi corazón se
acelera. Me esfuerzo por relajar la mandíbula, siento como si la presión fuera a quebrarme los
dientes.
El extraordinario ser acerca su rostro al mío, me mira con intensidad, exhala en mi cara. Dos
gotas del rojo líquido caen sobre mi camisa. Tuerce la cabeza, va a besarme. Pero no me besa;
desciende, lentamente, acariciándome la cara con sus delgados dedos, hasta que noto sus labios
posarse sobre mi cuello. De nuevo, su respiración me causa un escalofrío, que me recorre por toda
la piel. Noto sus dientes acariciarme el cuello, su mano recorre mi pelo.
De pronto, sin previo aviso, los violines se funden al silencio. Su mano agarra con fuerza mi
cabeza, ladeándola. Podría luchar, pero no quiero, es inútil, este es mi hogar. Lucho contra mi
propia mente, este no es mi hogar, este no puede ser mi hogar. Un intenso dolor se inicia en mi cuello,
mi corazón trabaja con furia, me pecho se curva. Me falta el aire, intento llenar mis pulmones; mis
ojos se tiñen de negro, solo veo noche; un segundo después, un intenso brillo, como de una
explosión, me abre los ojos, se tiñe a rojo.
Mi cuerpo convulsiona, fuera de control, ya no soy yo, sino mi ser liberado, fuera de todas las
ataduras. No, me estoy muriendo. O me equivocaba, Carla no me liberó, esta es la verdadera
libertad. Puedo volar, lo sé; me elevo, veo mi cuerpo, con el ser sobre mí. Me alejo, estamos
rodeados de figuras negras, árboles. Me alejo, veo el bosque, la playa, el pueblo y el mar. Me alejo,
me voy, me pierdo.
Abro los ojos, desconcertado. Miro a mi alrededor. ¿No he muerto? Estoy sentado en un banco
de madera, rodeado de personas. Tengo siete años. Estoy sudando, nadie me mira. La sala, enorme
y diáfana, parece una iglesia; hay una tarima al fondo. Un piano empieza a sonar, parecen ritmos de
gospel blues. Un coro alza la voz, la gente se levanta. Me levanto con ellos, confuso. Miro a mi
derecha, arriba, mi padre gira la cabeza y me mira, veo orgullo en sus ojos; sonríe. El ritmo
aumenta, la gente canta, animada. Reconozco la canción, escucho.
What heights of love, what depths of peace
When fears are stilled, when strivings cease
My Comforter, my All in All
Here in the love of Christ I stand
¿Dónde estoy? ¿He muerto? Un sentimiento nuevo, potente, irresistible, me sacude todos los
huesos, me arrebata la voluntad. Un grito nace en mi garganta, incontenible. La música aumenta,
se unen unos violines, los mismos que sonaban en… Me falta el aire, me hierve la sangre, voy a
explotar. Abro los brazos, muestro el pecho al cielo. Me queman los ojos, solo veo rojo, todo rojo;
rojo por todas partes. La realidad se estrecha, se colapsa, se sacude. Entonces, silencio.
Un río de agua fresca me atraviesa, con potencia, aliviándome el dolor. Vuelvo a flotar, en el
espacio, tengo sueño, cierro los párpados, exhalo. La oscuridad se apodera de mi ser, pero no me
importa, hay descanso, no hay nada que quiera más en este momento. Estoy donde debo estar.
❦
No podría decir cuánto tiempo estuve ahí. Era demasiado bueno, demasiado apacible como
para renunciar a ello. Pero no podía evitarlo, una voz, dulce y firme, me llamaba, de alguna parte,
ordenándome volver. ¿Cuánto llevaría allí? Había perdido completamente la noción del tiempo, era
como si no existiera, como si solo hubiera paz.
En cuanto abrí los ojos, un montón de emociones me sobrevinieron. ¿Dónde habían estado esas
emociones toda mi vida? Era como si hubiera estado viviendo en la oscuridad, ajeno a todas las
cosas maravillosas que había ahí fuera. Ahora podía notarlas, estaba en perfecta harmonía con mi
entorno, un entorno hostil, agradable. No sabía cómo había llegado allí, pero sabía dónde estaba;
estaba tumbado, bajo tierra. Escarbé sin esfuerzo, desplazando la tierra sobre mí, hasta que el frío
de la noche me indicó el exterior. Salí de mi agujero, me levanté y me sacudí la tierra de la cabeza.
Me sentía bien, perfectamente bien, renovado. ¿Qué había pasado la otra noche? La imagen de una
iglesia pasó como un relámpago por mi cabeza, desvaneciéndose casi al mismo instante en que
apareció.
Una voz, interna, inexplicable, como una llamada en mi sangre, invisible, dijo mi nombre. Antes
de que pudiera responder, una multitud de figuras me rodearon. Por algún motivo, ya no me sentía
amenazado, me sentía… en casa. Del círculo de rostros pálidos se desmarcó la fascinante figura
femenina que me había… ¿mordido?, acercándose a mí.
“Me llamo Agatha”, dijo con voz seca, aunque melodiosa. “Te he liberado”. Hizo una pausa,
“bienvenido a casa, hijo. Por fin te unes a nosotros.” Una de las figuras del círculo habló entonces,
“ha tardado mucho, no es normal”, su voz sonaba sorprendida, cauta. Agatha sonrió, sin apartar su
mirada de mí, “os dije que era un luchador”. Continuó, dirigiéndose a mí, “tendrás hambre”. La
tenía. “¿Qué me has hecho?” grité, pero no respondió. “¡Qué me has hecho!” Era extraño, todos
me observaban. No sentía miedo, ni respeto, solo odio. Los segundos transcurrieron en silencio, oí
las olas golpear las rocas en la orilla. Agatha dio un paso hacia mí, otro, otro. Colocó su mano en mi
mejilla, “ya no eres humano, hijo”. Su tono maternal me descolocaba, no encajaba; nada de todo
aquello tenía sentido… “Soy…” empecé. “Eres un vampiro, pequeño”, sonrió, “libre y malvado;
puro”. Entonces, sin esperar a que contestase, se dirigió a dos de las figuras a su espalda, “traedme a
los humanos”. Hablaba con autoridad. En un instante, dos hombres delgados, pálidos, sin pelo,
sostenían con fuerza a dos mujeres que, arrodilladas en el suelo, nos observaban con pánico. El
círculo de seres a nuestro alrededor se agitó levemente, pero mantuvo la formación.
Miré a Agatha; intenté recuperar mi identidad, que sentía robada. “Mi nombre es…” “¡Me da
igual tu nombre!” chilló ella. Era extraño, pues pese a su tono de voz, en su rostro no había el
menor atisbo de enfado. “Tu nombre es Quim”, afirmó, como si me diera un nombre nuevo. “Ese
es” confirmé. Levantó una ceja, irónicamente, “¡qué coincidencia!” Las facciones de su cara se
aliviaron, volviéndose afables. “No te creas” se oyó, en un susurro. Unas risas. “Lois, cállate, por
Dios”, dijo Agatha, con desespero.
“Come, anda, estarás muerto de hambre” continuó, dirigiéndose a mí. Realmente lo estaba,
tenía muchísima hambre pero, ¿por qué había dos mujeres delante mío? ¿Qué había querido decir?
Las miré, podía oír sus corazones, palpitando, atrayéndome con cada latido. Eran tan… apetecibles.
Me di cuenta de que ni siquiera me había fijado en sus rostros, como si solo fueran objetos para mí,
sin ningún valor individual.
Me esforcé, les miré a la cara; me eran extrañamente familiares… muy familiares. Una de ellas
levantó la vista del suelo y encontró mi mirada; me reconoció. Su rostro cambió del pánico a la
confusión, y de nuevo al pánico. Su corazón empezó a latir aún más deprisa. “Qu… ¿Quim?” su
voz se quebró a la mitad. En oír esto, la otra levantó la cabeza. Turné mi mirada de una a la otra.
Quería resistirme, quería acercarme a ellas y abrazarlas, consolarlas, decirles que todo iba a salir
bien, pero sabía que no era cierto; para ellas, por lo menos. Algo en ellas me atraía con fuerza
descomunal, arrastrando todo mi cuerpo hacia el contenido de sus venas. Me di cuenta de que
estaba temblando.
“¿Pero qué haces?” dijo Agatha, “Déjate llevar, eres libre”. Se paró unos segundos, “oh, ¿las
conoces? ¡Qué tierno!” la voz de Agatha sonó cruel, sin compasión alguna. Empezó a reír. “Aún
mejor” dijo al fin, “acabemos con las malas costumbres de una vez por todas.” El círculo se agitó de
nuevo. ¿Qué podía hacer? No quería hacerlo… aunque sabía que debía. De algún modo, sabía que
aquello era aceptable, bueno; al fin y al cabo, esta era mi familia ahora, este era mi hogar. Y me
habían traído el desayuno, con lo que les debía haber costado, y tenía tanta hambre… “Lo
entiendo” dijo Agatha, interrumpiendo mis pensamientos. “Vamos, chicos, dejémosle un poco de
intimidad”. Como en un rayo, todos desaparecieron; todos, excepto Susanna y Tracy, en el suelo, y
yo, de pie ante ellas.
Solo se oían sus respiraciones, agitadas, y el palpitar de sus corazones, bombeando sangre a toda
prisa. Sin pensárselo dos veces, Tracy se levantó torpemente y intentó correr, escapar de su destino
inevitable. Como si aquello fuera un instinto innato, me desplacé sin esfuerzo alguno hasta ella,
interponiéndome entre su cuerpo y su libertad. Era extraño, me había desplazado unos veinte
metros y no había tardado ni una fracción de segundo. Sin pensarlo siquiera, me acerqué a su
cuello, tentativamente. Justo antes de entrar en contacto con su piel, noté una agradable sensación
en mis caninos superiores, extremadamente placentera, y, instantes después, noté su vida fundirse en
mi boca. Una gran calma me embargó la cabeza, aún cuando Tracy dejó de moverse; era
maravilloso, indescriptible, tenía hambre, sed, quería más. Volví a enfocar el bosque, los árboles, las
hojas. Era plenamente consciente de todo lo que me rodeaba, incluso de las hormigas
desplazándose por el suelo, de los ratoncitos huyendo. Podía oír las olas golpear contra las rocas,
lejos en la orilla, las idas y venidas del agua; estaba sintonizado con ellas, moviéndome a su ritmo.
Regresé junto a Susanna, que seguía en shock, completamente paralizada en el suelo,
respirando con dificultad. Tenía tantas ganas de… tenía tanta sed. La miré, ella levantó la vista y,
reuniendo todo el valor que pudo, dijo “hazlo, vamos. No te tengo miedo”. Abrí mucho los ojos por
un momento, viendo perderse los últimos vestigios de humanidad que me quedaban. Los cerré,
inhalé el aroma de su sangre; me dejé llevar.
Abrí los ojos cuando dejé de oír sus latidos; me aparté unos metros, horrorizado. Y allí me
quedé, durante largo rato, observando el cuerpo inerte de Susanna, retorcido en el suelo, donde lo
había dejado caer. Me relamí el labio inferior, me levanté y me alejé.
Corrí hasta donde esperaba mi nueva familia. Apenas recordaba ya mi desayuno, como si
aquello no hubiera significado nada para mí. La imagen de Susanna, tendida sobre la tierra,
atragantándose en su último suspiro… Algo me decía que estaba mal, pero me sentía bien, no lo
lamentaba, y quizás aquello era lo que me más me horrorizaba. Estaba contento, pero seguía con
sed.
“¡Muy bien, hermanito!” saludó una de las figuras, cuando llegué donde estaban; era Lois, creía.
Le devolví la sonrisa. Caminé en dirección a Agatha, la cual esperaba, con las manos en la espalda.
“Madre” dije, “me has convertido en un monstruo”. Me sorprendí al llamarla así, era como si, de
algún modo, Agatha siempre hubiera sido mi madre; mi protectora, mi creadora. Agatha sonrió
ampliamente, con sus brillantes ojos dorados reluciendo como nunca antes.
¡Oh, muerte! ¡Oh, terrible y oscura muerte! Los descendientes de la noche te saludan, maldita,
rindiéndote honor. ¡Qué me habéis hecho, destinos! Si no bastaran soledad y destrucción para
hundir a un hombre, añadiendo la última maldad, suprema e irreprimible, obligando a tus siervos a
beber la vida, siempre esclavos de un destino de muerte, quitándola para conservar nuestra
existencia. ¿Qué nos habéis hecho, malditos? ¿Qué destino es este? ¿Qué vida? ¿Cómo elegir, si la
única manera de sobrevivir que tengo es arrebatar lo más bello que poseen las personas? ¡Qué
egoísmo! ¡Qué crueldad! ¡Oh, perdición! ¡Matadnos ya, oh, muerte! ¡Libradnos de una eternidad
enajenada, liberadnos de la noche! ¡Muéstrate, maldita!
“¡Yo soy la muerte!” gritó Agatha, al ver la furia en mi rostro. “¡Nosotros somos la muerte! ¡Te
he liberado, inmundo! Te he sacado de tu frágil y podrido cascarón; yo te he dado la vida. Eres mi
hijo, eres mi familia, mi sangre.” Se acercó a mi rostro a la velocidad de un rayo. Su nariz tocaba la
mía, sus ojos penetraban en los míos; dorados los suyos, dorados los míos. Sacó la lengua y me lamió
la boca; sonrió.
Capítulo 30
Clanes
Las noches se prolongan interminablemente, vagando de un lado a otro, sin destino alguno. El
norte de Nueva Canadá es nuestro, somos la única familia allí, y nadie entra en nuestro territorio.
Somos una familia grande, pero todas las islas son nuestras. Agatha siempre tiene sed de más; hace
poco destruimos a otro clan, nos quedamos con Mecatoo y Plonwoka, completando la franja norte
del continente. Agatha me regaló Kael Island por matar a Svenk, el patriarca del clan de Plonwoka.
No vive demasiada comida en mi isla, pero es bonita y está apartada, es tranquila.
Aunque ahora, a miles de kilómetros de distancia, no puedo decir que la eche de menos.
Caminamos lentamente por los bosques, sin molestarnos en seguir los caminos. Vamos con la
seguridad del depredador, sin respeto por nada, pisando lo que se pone delante de nuestros pies. Me
encanta estar de nuevo en Figueroa; sus paisajes, la arquitectura, su gente… ya sabes. Es como estar
de nuevo en mi tierra natal, donde nací de verdad. Falls Shore solo está a doscientos kilómetros.
La niebla baja que antes me incomodaba, ahora tan acogedora, nos acompaña en nuestra
travesía. Ha estado lloviendo, el suelo está embarrado; voy pisando los charcos, escuchando el
sonido de mis botas al salpicar el agua. Nos movemos como fantasmas; Agatha lidera el grupo, yo la
sigo, a su derecha.
En una fracción de segundo, una figura se sitúa a la izquierda de madre; nadie se gira, todos
siguen caminando. “¿Algo?” pregunta Agatha. “Nada”, responde Lois.
❦
Tras estar unos meses en casa, Agatha nos reunió a unos cuantos y nos volvimos al sur del país, a
Figueroa. Al parecer, íbamos a ayudar a otro clan, un clan amigo, que sufría de escasez de alimento
en su territorio. Al temer siquiera acercase al nuestra tierra, prefirieron quedarse en el sur y
pedirnos ayuda. Hay una ley sagrada entre los nuestros: jamás se caza en el territorio de otro clan.
Obviamente, Agatha no respetaba ninguna ley más que las suyas, y de eso tampoco estoy seguro.
Ella no lo dijo, yo no lo dije, pero los dos sabíamos que el clan de Lendon no podía enterarse,
habíamos venido pocos y no convenía enemistarse: yo había sido robado.
Ya casi ni recordaba mi vida humana. No que no pudiera, sino que había pasado a formar parte
de los recuerdos irrelevantes, esos que siempre están ahí por menos que los aprecies, listos para ser
reemplazados en cuanto algo más nuevo o más interesante sucede. Tal era el caso, que no había
vuelto a pensar en Trempton, la ciudad desierta. No estaba en nuestro territorio, de todos modos,
¿qué podía importar? Aunque visto desde la perspectiva de los de Lendon, que una capital de estado
estuviera completamente vacía era un problema. Toda esa sangre perdida… ves a saber dónde, un
montón de depredadores hambrientos… Nosotros no temíamos a nadie, y estaba seguro de que un
día u otro los destruiríamos, pero de momento eran nuestros aliados y, no lo negaré, estábamos
deseosos de sangre nueva, cosa que este asunto seguro que requería. Además, ¿qué mejor forma que
estudiar a tus futuros enemigos que entrando sin disimulo en su territorio, viendo todos los rincones
y curiosear por doquier?
Lendon creía que seguramente los humanos estaban teniendo algún tipo de disputa entre ellos,
como una guerra, o que alguna epidemia abría acabado con ellos. Las guerras humanas son un
fenómeno interesante; mientras se echan a perder un montón de vidas inútilmente, el caos es la
excusa perfecta para actuar a placer, sin cuidado, y alimentarnos hasta el hastío. Lo cierto es que
nos daba igual el motivo, habíamos venido y ahora tocaba hallar respuestas. Al ser yo el más joven,
me hallaba en una posición más favorable. Al vivir aislados del día, los asuntos de los humanos
pierden importancia, y yo era el que tenía la información más fresca; por lo menos en nuestra
familia. Empecé a recordar momentos de mi vida pasada, sobretodo los últimos meses. Recordé
estar preso en un pajar en las montañas, recordé los golpes, las preguntas sobre la base de los
marines. Recordé a Garrison, los días que tardamos en descender; recordé nuestra extraña huída de
las cabañas del vigilante del Parque Nacional de Kinsboro; Trempton, completamente vacía; Falls
Shore…
Algo en mi interior me impedía hablar de la base de los marines, como una fuerza superior que
me sellaba los labios. Había hecho la prueba semanas antes, y no podía mencionar absolutamente
nada de Emmerston, de Yewol en general; me era físicamente imposible. Cualquier cosa
relacionada con ello se me atascaba en la lengua y no salía. Quería decirlo, pero no podía; me sentía
un traidor en mi propia casa. Agatha sabía que me pasaba algo, pero no dijo nada, como si ya
supiera el motivo de mi silencio.
Después de unas noches buscando respuestas, sin hallar nada, decidimos ir, de una vez por
todas, a Trempton. Trempton se hallaba técnicamente dentro del territorio de Lendon, pero nadie
vivía por allí cerca, todos preferían la costa, donde los turistas desaparecidos no eran noticia; algo
bueno tenían los acantilados. ¿Quién sabe? El turista se acercó demasiado… es una zona
peligrosa… esas cosas pasan.
Lo cierto es que todos los integrantes del clan de Lendon eran unos cobardes. No sé qué unía a
Agatha a semejante clan, podríamos haberlos derrotado a todos con solo diez de los nuestros. Esta
vez, solo habíamos bajado siete; tres se habían quedado con ellos en la costa, y los otros cuatro nos
dirigíamos a la capital de Figueroa. El mayor problema era encontrar un sitio para pasar el día. Si
bien el no tener que dormir tiene sus ventajas, uno se ve ligeramente limitado cuando tiene que
permanecer oculto durante las horas de luz. Circulan muchas historias sobre lo que pasa cuando
salimos al sol, pero, aunque sea bochornoso admitirlo, no sabemos exactamente lo que sucede.
Todos los incautos que se han atrevido a cruzar la gran barrera de luz jamás han regresado. ¿Se
evaporan instantáneamente? ¿Se debilitan y los humanos los matan? No sé, cualquiera sabe.
Wen era el único vampiro negro que conocía entonces. Era un hombre corpulento y de
expresión sombría. No hablaba mucho, pero cuando se sentía a gusto contaba los mejores chistes
que la noche oyó jamás. Siempre vestía de traje, bien arreglado, zapatos relucientes, corbata roja.
Llevaba el pelo con la raya a la derecha, las uñas muy bien cortadas y olía a colonia cara. Era el que
llevaba más tiempo con Agatha; parecía que no se hablaran mucho, pero en ocasiones como esta,
en la que solo éramos cuatro, era inevitable fijarse en que sí que hablaban, y mucho. La mayoría de
sus conversaciones consistían en miradas y gestos con la cabeza.
Al llegar a Trempton, recordé dónde estaba el piso de Garrison. “Voy a dar una vuelta por allí”
dije. Sin decir nada, Lois me acompañó. Caminamos por las mismas desiertas calles por las que
había pasado hacía escasamente un año; iba recordando cosas, sensaciones, tan ajenas ahora.
Pasamos al lado del edificio del Departamento de Bomberos del Distrito 15, sonreí al ver las letras
sobre la persiana roja. “¿Qué sonríes como un bobo?” “Nada, que me acuerdo de haber estado
aquí” contesté, ausente. “¿Has estado aquí antes? Esta ciudad me da asco. Hace kilómetros que no
huelo a humano” hizo una pausa, “oye, ¿por qué nunca hablas de tu vida pasada? ¿Quién eras?
¿Eras de aquí?” La miré, levanté una ceja. “Nah, nací en Lullaby, Kemp. En la Unión Atenea”. Rió,
“cierto… conservas esa arrogancia de los de Atenea, todos se creen mejores solo por haber nacido
allí. Qué estupidez, son igual de frágiles que los de Nueva Canadá. ¿Has probado sangre del otro
lado del océano? Eso es sangre, colega, ufff…” Me quedé mirándola mientras recordaba algún
oscuro momento de su vida en la que había probado sangre de tierras lejanas. Entonces se me
ocurrió algo, “¿y qué me dices sangre animal?” La miré tentativamente; volvió de golpe a la
realidad, “uh, no, qué asco. Una vez estaba en… dificultades”, torció la cabeza, “y tuve que
alimentarme de un oso. Te lo prometo, nunca, nunca más. Antes me muero” “Ya estás muerta,
Lois” dije. Sonrió, me miró como si fuera a devorarme, “así es”.
Al llegar al piso de Garrison, fui directo al salón. Estaba totalmente intacto, tal y como lo
habíamos dejado la mañana que salimos para Falls Shore. Di una vuelta por el piso, tocando las
cosas, los marcos, los jarrones, los cuadros, como si algo de aquello fuera a refrescarme la memoria.
Entonces llegué al baño; abrí la puerta y me vi en el espejo. Me quedé mirando mi rostro como un
idiota, era la primera vez que me veía en un espejo desde… bueno, desde que nací. El rostro que vi
era el de alguien mucho más joven. El bigote desentonaba drásticamente en esta cara, noté que no
me había crecido la barba. Sin pensármelo dos veces, cogí una de las cuchillas que había encima de
la pica, sacudí el polvo y me afeité el bigote. Regresé al salón, buscando a Lois; estaba en la cocina.
“¡Ja!” espetó al verme, “ahora que te has dado cuenta, deja que te diga que estabas ridículo con
bigote”. “¿Me has visto la cara?” pregunté, aún asombrado, “¡parece que tenga treinta años!” Se
puso las manos en la cintura, “pues yo aparento veinticinco, y estoy muy buena”.
Al reunirnos con Agatha y Wen, habían estado viendo cintas de cámaras de seguridad. Todo
parecía normal, hasta que de pronto, un día las cámaras dejaron de grabar, solo mostraban estática.
En el momento en que nos contaron esto, recordé a Jam, el guardia de la zona oeste del Parque
Nacional de Kinsboro. Recordé algo que no tenía sentido, si Trempton estaba completamente vacía,
si la mayor parte de Figueroa estaba desierta, ¿cómo es que había gente viviendo completamente en
paz en las montañas, como Jam y los demás? “Creo que sé un sitio donde aún quedan humanos”.
Se hizo el silencio; tres pares de ojos brillantes me miraron de pronto. Proseguí, “hay unas cabañas
al este, al pie de la cordillera April. Estuve allí con el humano que te desayunaste” miré a Agatha,
“antes de rescatarme”. “Vamos” dijo ella, levantándose y saliendo a la calle.
Íbamos rápido, queríamos zanjar aquél asunto antes de que amaneciera, pero justo al salir y
recorrer unas manzanas, algo me llamó la atención. Me detuve. Agatha me vio y se detuvo, los
demás la imitaron. Allí, en medio de la carretera, una patrullera de policía yacía volcada, cubierta
de barro y churretones de lluvia. Era un todoterreno antiguo, Nissan, de los que usaba la policía
hacía veinte años. Estaba llena de abolladuras por todas partes; trozos de cristal de la sirena se
esparcían por el suelo. No era una patrullera cualquiera, era… era la misma con la que habíamos
ido a Falls Shore. ¿Cómo podía ser? No había quedado nadie vivo allí, la patrullera se había
quedado en el camino de arena, cerca de la casa de Susanna. No tenía sentido.
“¿Qué piensas?” se acercó Lois. “Nada, vamos” dije, poniéndome en marcha. Agatha me miró,
con ojos sospechosos, intentando escrutar mi interior.
INTERLUDIO
Se cuenta la historia de unos hombres malvados, cuyas mentes oscuras solo pensaban en la
destrucción. Se podría decir que eran el equivalente humano a nuestra especie, causando el caos allí
por donde pasaban. Se cuenta que tenían el corazón duro, los dedos ágiles y la mente
extraordinaria. Estos hombres sin hogar vagaban por todo el continente sembrando el pánico,
aterrorizando a toda criatura viviente.
Un día, Absal, líder de la banda, entró en un bar después de un largo viaje. Pidió una cerveza al
camarero de mala manera y fue a sentarse a la mesa del fondo. Desafortunadamente, la mesa estaba
ocupada. Al estar acostumbrado a conseguir todo lo que se proponía, Absal amenazó al hombre
que estaba sentado en la mesa. El desconocido no le hizo el menor caso, así que Absal se abalanzó
sobre él, dispuesto a echarlo a golpes. Se cuenta que justo en el momento en el que Absal saltó sobre
el desconocido, éste levantó la vista de su vaso y le miró de una manera que hizo que Absal parara a
medio asalto. Según dicen, se le vio salir corriendo del bar, con el rostro horrorizado, lleno de
pánico; se subió a su moto con torpeza y jamás volvió a saberse nada de él. Poco a poco, los
integrantes de la banda de Absal fueron desapareciendo, uno a uno, hasta que solo quedó el último.
La historia cuenta que este último, Yonel para algunos, Gayel para otros, se volvió loco. Sabía
que era el último, que tarde o temprano le llegaría la hora, y que sufriría una muerte cruel y lenta.
Cuentan que intentó huir, moviéndose constantemente de sitio, sin quedarse dos días en el mismo
lugar. Una noche, Yonel, exhausto, decidió acabar con su vida; se subió a su reluciente clásico y
regresó al bar donde había empezado todo. Pidió una cerveza de mala manera y se dirigió a la mesa
del fondo, donde un hombre bebía, en las sombras. Dicen que Yonel se quedó ahí plantado, delante
de la muerte, mientras él bebía. Tras unos segundos, empezó a llorar y temblar. El desconocido dejó
el vaso sobre la mesa y se quitó la capucha. Mientras Yonel suplicaba para que acabara con su vida,
el desconocido se levantó, metió la mano en el bolsillo de la capa y sacó un billete; se acercó a
Yonel, le olió, y le metió el billete en el bolsillo de la camisa. Algunos dicen que la muerte dijo “no
hoy”, en un susurro, antes de alejarse.
La historia cuenta que el extraño hombre salió del bar, caminando lentamente, mientras todos le
miraban. En cuanto las puertas se cerraron, Yonel dio un par de tímidos pasos y se sentó en el lugar
donde instantes antes había estado la muerte. Tras dejar de llorar, empezó a reír a pulmón pleno;
dicen que sus carcajadas podían oírse hasta el extremo del condado. Creyendo que había burlado la
muerte, invitó a una ronda a todo el bar, extremadamente contento. Según cuentan, minutos
después, en pleno éxtasis, las puertas del bar se abrieron de par en par, sobresaltando a todo el
mundo. Tras ellas, apareció el oscuro hombre, el cual se acercó a Yonel a la velocidad del rayo, le
miró a los ojos y dijo, “ya es mañana, Yonel”.
Capítulo 31
La muerte no calla
Pienso a veces en todo el tiempo que he perdido. Tiempo, curioso concepto. Es extraño que me
preocupe ahora por el tiempo, teniendo una eternidad por delante. Antes solía darme igual,
malgastaba los años haciendo cosas triviales, dejándome llevar por la rutina. Me gustaba la rutina,
recuerdo; levantarme cada mañana, temprano, ponerme el uniforme, bajar caminando a la
comisaría, tomar café… esas pequeñas cosas que siempre hacía, sin tener por qué. Pienso en la
importancia que daba a esa paz superflua y falta de razón; creía que si todo iba a la perfección, sería
feliz. Lo fui durante un tiempo, es cierto, pero yo mismo me lo arrebaté. Después de aquello siempre
intentaba estar a gusto, tener algo seguro a lo que aferrarme; quizás por eso acabé con Jessica,
metiéndome en su vida y en la de sus hijos, buscando un hogar. ¿Qué importancia le daba al
tiempo? No sé, es curioso que ahora lo valore más, teniendo tiempo ilimitado.
Mientras espero, observo mi alrededor con los ojos cerrados. Estoy sentado a la orilla del lago,
con las piernas cruzadas, el mudra del vacío en las manos, buscando la paz. Noto el bosque, el
viento pasando entre los árboles, moviendo las hojas que cuelgan apaciblemente de las ramas; siento
el agua extendiéndose en calma ante mí, la niebla cubriéndola como un suave manto opaco. El
silencio sepulcral domina sobre la noche, mis pulmones se llenan y se vacían al ritmo de los latidos
del corazón del cervatillo que pasta, incauto, en la otra orilla del lago.
Unas burbujas irrumpen en la superficie del agua, haciendo un ligero ruido al explotar. Abro los
ojos; más burbujas. Poco a poco, el agua de una zona se desplaza, concéntricamente, como en un
pequeño tsunami cuyo origen fuera una diminuta placa tectónica circular. Las olas suaves dan paso
a otras más grandes, las cuales se elevan, de repente y con gran furia, acompañando al ser que sale,
como una bala, de las profundidades. La pálida piel desnuda del objeto de mi espera se camufla
entre la niebla durante breves instantes, antes de regresar a la superficie del agua, donde se sumerge
de nuevo por un efímero segundo. Cojo aire, parpadeo; el pelo de la figura aparece sobre la ahora
agitada agua y, lentamente, todo el cuerpo emerge, caminando hacia mí. Sus brillantes ojos, fijos en
los míos, eclipsan el refulgente resplandor del medallón de oro que descansa sobre su pecho. La
dorada hoja que rellena el círculo del colgante se funde con la cadena que rodea el cuello de Lois,
ocultándose tras su negro pelo.
Se detiene, aún con los pies en el agua, como si esperase a que digiriera la hermosura de su tersa
piel de mármol blanco. “Tómame” dicen sus labios.
❦
Tras buscar de un lado para otro, la única pista que teníamos era un letrero que prohibía la
entrada en Figueroa. Era un cartel del gobierno de Nueva Canadá, en la frontera con el estado
vecino de Ítaca, que rezaba “Prohibida la entrada. Riesgo biológico”. Como Agatha no tenía
intención de alertar al clan de Harris, habitante de esas tierras, decidió adentrarse sola, con Wen.
Lois y yo nos encontrábamos en el camino de vuelta a la costa, a New Points, donde vivía Lendon.
Tras cruzar los bosques deshabitados del centro del estado, un par de lagos y multitud de
poblaciones desiertas, Lois tuvo la idea de visitar Falls Shore, que no nos quedaba de camino para
nada, así que nos desviamos hacia el norte antes de llegar a la costa.
Al llegar al pueblo, que seguía en el mismo estado que cuando nos fuimos, Lois empezó a
caminar hacia algún lugar concreto. Creí que se dirigía al prado donde Garrison y yo perdimos la
vida, pero en lugar cogió el desvío de la casa de Susanna. No sé por qué había creído que querría ir
al prado, quizás era yo quien quería ir. De lo que estaba seguro era que no quería ir a la casa, sin
embargo, mis pies no dejaban de avanzar, arrastrándome involuntariamente al que había sido mi
último oasis tras meses de agonía. Al entrar en contacto con la arena del camino, Lois se descalzó
con sorprendente agilidad y siguió caminando, sin mirar atrás, con las sandalias en la mano. Una
vez alcanzó la puerta, se quedó parada, mirando el porche. No había rastro alguno de violencia,
como si nunca hubiera pasado nada allí. Un par de mugrosas mantas yacían sobre las mecedoras,
cubiertas de arena y suciedad, ennegrecidas por la intemperie.
“¿Por qué vinisteis aquí?” pregunté. Lois giró la cabeza a la derecha, mirándome con ojos
indiferentes; se encogió de hombros. “Volvíamos de… bueno, de la cordillera, al extremo oeste.
Habíamos estado buscando a–” se paró en seco. Tragó saliva, “no importa” continuó alegremente.
“Subimos bordeando la costa, por el mar, hasta que Agatha olió a humano. Era raro, allí, en medio
del mar… y olía muy bien, te lo aseguro. Regresamos a tierra para ver qué era ese olor, y nos
encontramos una casa, esta casa”, señaló con la cabeza la enorme casa que se extendía ante
nosotros. “Déjame adivinar” dije, “lo del hombre trajeado fue idea tuya, ¿verdad?” Lois sonrió,
mientras escondía la cabeza. “Sí” dijo suavemente, “le da un toque dramático. Además”, levantó la
vista, mirándome con esa expresión amenazadora que tanto la caracterizaba, “los prefiero
aterrorizados, cuando sus pequeños y débiles bombean con fuerza”, aspiró con los dientes
apretados. “Pero tú no tenías miedo”, prosiguió; parecía que lo decía con resentimiento. “Tu amigo
fue cosa de un momento, pero tú…”, su mirada me escrutaba, “yo te habría devorado en un
santiamén, pero Agatha, ya sabes, ella decide”.
Apenas acababa de hablar cuando unos ladridos ensordecedores resonaron ruidosamente,
acercándose cada vez más. De detrás de la casa, un enorme pastor alemán corría decididamente
hacia nosotros. Lois puso los ojos en blanco y susurró “qué asco”, entre dientes. El descomunal
animal se detuvo en seco al llegar a dos pasos de nosotros. Lois hizo gesto de vomitar,
dramáticamente, y repitió, “qué asco. Huele a patatas baratas y cerveza caducada”. El perro
reanudó los ladridos, entonces recordé, “¡Norman!”. Por algún extraño motivo, esperé, deseé que el
perro reconociera el nombre, pero no fue así. Claro, no había tenido el nombre cinco minutos que
ya se quedó huérfano; debía de haber estado alimentándose de la basura durante todo este tiempo,
vigilando la casa por si sus dueñas volvían. Pero no volverían, yo las había matado.
Lois se preparó para darle una patada y enviarlo al tejado del golpe, pero la detuve un segundo
antes. “¡No!”, grité, agarrándole el brazo. Me miró, ultrajada, como si le hubiera quitado un
delicioso caramelo de la boca. Me agaché junto al perro, le miré a los ojos, dejó de ladrar. “Nos lo
llevamos” dije. Me incorporé, “Lois, este es Norman, mi perro”. “Estarás de broma” dijo ella,
enfado subiendo por su garganta, “¿en serio quieres quedarte con esto?” “¡Que te jodan, zorra!”
ladró Norman.
Salté, espantado, mirando al perro, con la boca abierta y los ojos desorbitados. Lois levantó una
ceja, “¿qué te pasa?” “¿Has oído eso?”, me quedé parado. Tras unos segundos, no pude contener la
risa de lo que acababa de oír. Mientas yo me destornillaba de la risa, Lois permanecía quieta, con
los brazos cruzados. Juraría que vi a Norman sonreír. “¿Lo has oído?” repetí, entre carcajadas. La
boca de Lois se curvó en una tímida sonrisa, involuntaria, al verme reír. “¿Qué? ¿Oír el qué? ¿Al
chucho?”, lo miró despectivamente.
Llegamos a New Points sobre las cuatro de la mañana. La noche había sido tranquila, en el
sentido que no nos habíamos cruzado con nadie. El tener que cargar con Norman nos ralentizó
ligeramente, no tanto por su velocidad, pues le llevaba en brazos, sino porque me distraje hablando
con mi nuevo amigo. Lois estuvo de mal humor durante todo el camino. Al llegar, soltó un resoplido
que hizo que todos se giraran. Lendon se levantó de la piedra donde se sentaba, en el interior de la
cueva. “¿Qué ha pasado?” preguntó alarmado, al ver que solo volvíamos Lois y yo. “Uhh, nada.
Madre quería comprobar un par de cosas y nosotros sobrábamos” explicó ella. “Y éste”, hizo un
gesto con la cabeza en mi dirección, “se ha encontrado a un perro y…” “¡Ya decía yo!” interrumpió
Lendon, “¡qué peste! ¡Saca a eso de aquí!”, me gritó. “Emm, Lendon, cálmate” prosiguió Lois,
poniéndole una mano en el pecho, “no vas a conseguir nada”, cerró los ojos con desespero, “ya lo
he intentado”; resopló, “Quim puede hablar con el bicho ese, no va a tirarlo”. “¿Que puede qué?
¿Pero qué…? ¿Me tomas el pelo?”, contestó, más enfurecido. Luego, dirigiéndose a mí, repitió, “¡te
he dicho que saques eso de aquí!” ¿Pero qué se había creído? “Norman se queda”, dije. “¿Quién te
has creído que eres? ¡Por favor! ¿Cuántos años tienes? ¿Apenas uno? ¡Ohhh! Soy mucho más fuerte
que tú, y te digo que saques esa basura de mi cueva”.
Lo que pasó a continuación sucedió tan deprisa que apenas podría explicarlo. Una gran fuerza
se apoderó de mí, embriagándome de cólera. Sin pensarlo, me abalancé sobre Lendon y lo siguiente
que recuerdo es que Lois y yo nos mirábamos, con los rostros llenos de sangre, rodeados de
cadáveres de vampiro. Tras unos segundos, Lois dijo, “tienes que estar de broma”. Me miró, como
esperando una respuesta. “¿Por un perro? ¿En serio?” Me encogí de hombros, sin acabar de creer lo
que acabábamos de hacer. “Tú también has matado a unos cuantos” dije al fin. “Ya” espetó. Al
cabo de unos segundos de silencio, sonrió, “ha sido divertido”. Rápidamente se volvió a poner seria,
“hay que avisar a Agatha, si no lo sabe ya”. Se sacudió todo el cuerpo, levantó los brazos a la altura
de la cabeza, puso los ojos en blanco, y dijo, “Madre… esto… tenemos un problemilla”. Bajó los
brazos, mi miró, y se sentó en una piedra. “Llegará enseguida” explicó. Aquello no podía ser bueno;
habíamos matado al patriarca del clan, y era un clan amigo. Lendon era amigo de Agatha… No
había acabado de pensar esto que Agatha apareció en la entrada de la cueva. Habíamos tardado
media noche en cruzar todo el estado y ella lo había hecho en tan solo unos segundos.
Entró, caminando lentamente, observándolo todo. Se paró al lado de la cabeza de Lendon, que
había rodado hasta la pared de la cueva, más al fondo, la recogió y vino donde esperábamos Lois y
yo; arrojó la cabeza al suelo. Miró primero a Lois, la cual abrió mucho los ojos. Se giró y me
observó a mí. Sus ojos me penetraban como nunca antes, como si quisiera ver algo que yo no quería
mostrarle. “¿Tú has matado a Lendon?” preguntó; estaba tranquila. “Sí”. “¿Por qué?” “Era un
arrogante y me estaba tocando las narices” dijo Lois, imitando mi voz. “Lois, cállate” ordenó
Agatha. “¿Cómo?” repitió. “No sé” dije, “he perdido los nervios un momento”. “Tenía setecientos
treinta y cuatro años, ¿cómo demonios te lo has cargado?” Me encogí de hombros, “solo quería
darle un susto, pero ese de ahí” señalé a uno de los cuerpos en el suelo, “lo malinterpretó y saltó
sobre mí. Luego aquél otro” señalé a otro cuerpo, “saltó sobre Lois, y…” me encogí de hombros de
nuevo, “…bueno, la cosa se fue un poco de las manos”. Detrás, Lois, que se limpiaba las uñas de
sangre, soltó una carcajada silenciosa. “Siento lo de tu… amigo” dije, cautelosamente.
Contrariamente a lo que creía, Agatha no me mató al instante, sino que dijo, “no era mi amigo”.
Lois levantó la vista. “Tenía una deuda pendiente con él” explicó, “y yo soy una vampiresa de
honor”. Hizo una pausa, “pero dado que te lo has cargado, podemos evitar la molestia.” Se giró,
encarándose a Lois, “Lois, llama a Wen. Dile que venga”. Tenía expresión pensativa, arrugó los
labios, “aprovecharemos y exterminaremos a todo el clan; van a querer venganza”. Dio un paso
hacia la entrada de la cueva, justo entonces Norman se puso delante suyo. “¡Oh!” exclamó. Se
agachó y lo acarició; a Norman le gustaba. “Es Norman, mi perro” dije. “¡Hola Norman!” dijo
melodiosamente Agatha, acariciándole las orejas sin cuidado alguno. “Dice que eres hermosa” dije,
a petición de Norman. Agatha giró la cabeza rápidamente, encontrando mis ojos. “¿Hablas con el
perro?” preguntó, sin sorpresa en su voz. Asentí con la cabeza. Se giró de nuevo, mirando a
Norman a los ojos, agarrando su cabeza entre sus manos, “bienvenido a la familia, Norman”, le
rascó el cuello. Norman ladró animosamente.
Los días siguientes fueron intensos. Al parecer, el clan de Lendon era bastante más grande de lo
que habíamos creído. No eran muy fuertes, no estaban acostumbrados a la guerra y su poco
entrenamiento nos sirvió de ayuda en multitud de ocasiones. Todo estaba pasando tan deprisa que,
aunque avisamos al resto del clan para que vinieran a ayudarnos, la distancia dificultó su venida. La
mayoría de grupos contra los que nos enfrentábamos consistían de tres o cuatro, mal organizados y
cegados por la sed de venganza. Agatha podría haberse ocupado ella sola de todos, pero prefirió no
privarnos la diversión. Ahora confiaba plenamente en mí; después de haber matado a Lendon,
inexplicablemente, creía que enfrentarme a vampiros más jóvenes no suponía ningún desafío para
mí. Yo no estaba tan seguro de eso, pues apenas recordaba cómo lo había hecho, pero me gustaba
pelear. Hay un morboso placer al acabar con un ser de tu misma especie; como un tabú que se
rompe, una y otra vez, liberando adrenalina y sembrando el caos en tus venas.
La noche final llegó, aunque nosotros aún no lo sabíamos. Los últimos integrantes del clan de
Lendon nos habían cercado en New Points; creerían simbólico matarnos en el mismo sitio donde
había empezado todo. Parecía una noche tranquila; Wen hizo una fogata en el valle donde
estábamos. Lois se sentó a su lado, hablaban. El brillante medallón relucía, colgando de su cuello,
creando sombras extrañas en la hierba al pasar a través de él la luz del fuego. Reía, Wen estaría
contando algún chiste. Yo caminaba junto a Agatha. Aquél me pareció un buen momento para
mencionarlo. “Esto, Agatha, Lois me contó cómo me encontrasteis… en Falls Shore. Dijo que
volvíais de buscar algo en la cordillera”. “Sí”, confirmó, “íbamos por el mar para evitar a Lendon,
cuando nos cruzamos con el olor de tu amiga, la que te comiste. Olía de maravilla.” “¿Y qué habíais
estado buscando?” No contestó enseguida; siguió caminando, mirando al infinito. Al fin, dijo, “hay
algo ahí fuera, Quim. Unos seres de luz, poderosos y crueles. Viven entre los humanos, sin dañarlos,
pero atacan a gente inocente. ¿Te lo puedes creer? ¡No tocan la comida, y nos atacan a nosotros!”
sacudió la cabeza, puso expresión sombría. “Mataron a mi creador; pagarán por ello. Llevo mil
doscientos años tras ellos… ¡y acabaré con todos!” Salía rabia entre sus dientes apretados. Pensé un
poco en esto, luego dije, sin estar convencido del todo, “¿sabes? Hace tiempo me encontré, en la
cordillera April, a unas mujeres…” se me trababa la lengua, no podía continuar, las palabras no
salían y no sabía por qué. Agatha me miraba, con interés. Cuando creí que podía volver a hablar,
empecé “esas mujeres…” pero no pude decir nada más, pues unos chillidos ensordecedores nos
alertaron de inmediato.
De las colinas, de todas direcciones, descendían oscuros seres a toda velocidad. Sus brillantes
ojos rojos relucían en la negrura. Aquél sería el último ataque del clan de Lendon, pues si bien
nosotros éramos más fuertes y estábamos mejor preparados, nos superaban en gran número. Esta
vez estaban bien organizados, liderados por el hijo más viejo de Lendon, el cual se acercaba más
rápido que cualquier otro. ¿A esto se reduce nuestra existencia? ¿A guerras y más guerras? ¿A
venganzas sin sentido, reyertas sangrientas? ¿Para qué todo, si lo único que hay es muerte? No tenía
tiempo de pensar en eso ahora, pues nuestro final se acercaba irremediablemente.
En un suspiro, Wen, Lois y yo nos situamos espalda contra espalda, junto a Agatha. “A mi señal”
dijo ella, en completa calma. Mientras, en la milésima de segundo que tardaron nuestros enemigos
en descender al valle, Norman, como un rayo, se interpuso entre mí y nuestros enemigos, ladrando
con ferocidad. Haciendo uso de una velocidad innatural, movió los músculos de sus patas traseras,
saltando sobre el primer vampiro que se aproximó. Éste, sin siquiera mirarlo, le lanzó una bofetada
que le envió a la otra punta de la depresión.
De nuevo, en el segundo que duró toda la batalla, un silencio se apoderó de mi mente. Cuando
recuperé el sentido, todo había acabado. O casi todo. Lois estaba unos metros más allí, Wen se
sacudía un trozo de vampiro del traje, Agatha me miraba con curiosidad, y yo los miraba a todos,
intentando recordar qué había pasado. Entonces recordé, ¡Norman! A estas alturas estaría muerto;
seguro que murió nada más la mano de piedra de aquél vampiro le sacudió. Empecé a caminar en
la dirección en la que había salido despedido, cuando lo vi. Un último enemigo permanecía de pie,
completamente quieto, como una estatua, junto al inerte cuerpo de Norman.
La fría mano de Agatha se posó sobre mi hombro. “Calma” dijo. Abrió mucho los ojos, “que
llevas unos días, majo…” La miré, confuso. “¿A qué te refier…?” pero no acabé la frase, pues en un
instante Agatha había desaparecido. Miré al frente, solo para ver al último superviviente del clan de
Lendon explotar, como si una potente fuerza le hubiera rasgado de dentro para fuera. Parpadeé, y
Agatha volvía a estar a mi lado, sosteniendo a Norman entre sus brazos. “Se pondrá bien” dijo;
sonrió.
Y así se extinguió el clan de Lendon; y así se expandió aún más el nuestro. Así empezó,
inesperadamente, la conquista de Nueva Canadá. Así empezó: cuatro vampiros, un perro; así
empezó la historia del fin, así empezó la matanza más grande que jamás conoció esta tierra. Ya
fuera sed de sangre o de poder; por fortuna o por tragedia; la muerte se expandió a límites
inimaginables, destruyendo todo lo que encontró a su paso. Y así empezó, ésta es la historia. Y
después de demasiadas muertes, clanes arrasados, hermanos mutilados, venganzas servidas; después
de todo eso, el clan de Agatha dominó, por fin, desde el polo norte hasta la frontera de Atenea. Aún
y así, la violencia no cesó. Aún y así, la muerte no calló.
Capítulo 32
La caída de Eiden
Las llamas consumen los últimos resquicios de lo que un día fue la fortaleza de Nueva Canadá,
el estandarte de un imperio caído. Lo veo, con mis propios ojos, cómo el intenso rojo danza
burlonamente sobre las ruinas de la ciudad. ¿Qué ha pasado? ¿Cómo hemos llegado a esto? ¿Acaso
fue nuestra avaricia? Probablemente. O quizás nuestra falta de respeto, o nuestra ignorancia;
aunque nada de esto habría pasado si no hubiera sido por nuestra codicia.
Tras todo lo que pasamos, las luchas, las sangrientas carnicerías que aún hieden en multitud de
valles, los sacrificios que todos hicimos… Me pregunto si habiéndonos conformado con lo que
teníamos hubiéramos acabado igual. Es probable; nadie puede provocar a la fortuna y salir
indemne. Nadie puede, y nadie fue excusado jamás, por quebrantar la sagrada alianza de la sangre.
¿Dónde estará Agatha? me pregunto. ¿Habrá huido? No concibo un mundo donde ella no
exista. Lois observa el fuego junto a mí, ambos en la seguridad de la distancia. Las horas pasan
inadvertidas ante el terrible espectáculo que acaba de suceder. Debimos permanecer en nuestro
terreno, debimos tener suficiente con Nueva Canadá. ¿Para qué necesitábamos más? ¿Acaso no
nadábamos en la abundancia? ¿Acaso no teníamos todos los humanos que queríamos? ¿Cómo
hemos llegado a esto? ¡Cómo hemos llegado a esto!
Se me conmueve el corazón al ver nuestra gloria consumida, todo nuestro superfluo poderío
arrebatado como hojas que se lleva el viento. Jamás debimos provocarles. Jamás debimos… El fuego
se refleja en los ojos húmedos de Lois. “Venganza”, musita entre dientes, Venganza. “Venganza”
repito gravemente a su lado.
Pero, ¿cómo había pasado todo? ¿Cómo habíamos llegado a esto? Recapitulemos…
❦
Corría el año doscientos cuatro de nuestro dominio sobre Nueva Canadá. Era extraña la
abrumadora calma que se respiraba, todo iba como tenía que ir. Tras las guerras de clanes, que
duraron exactamente veintiocho años, dos meses y trece días; la paz se había instaurado en el
extenso país. Valió la pena, nos repetíamos incesantemente los que habíamos participado en las
guerras; veintiocho años de peligro constante, violencia contra nuestros hermanos, destrucción
continua… no era nada, comparado con los beneficios de pertenecer al clan más poderoso del
continente, o eso creíamos.
Dentro del clan no había divisiones, Agatha sabía muy bien cómo manejarlos a todos; parte de
sus más de dos mil años de experiencia. Además, nadie podía quejarse de la prosperidad de la
noche; había abundancia para todos, aunque para algunos más que otros, claro.
El acostumbrarnos a la paz nos había desentrenado militarmente. ¿Para qué entrenar, si ya lo
teníamos todo? Debo confesar que se me pasó por la cabeza, pero ni siquiera lo mencioné, por
miedo a que Agatha me tomara en serio: ¿por qué Nueva Canadá? ¿Por qué no todo el continente?
¿Por qué no cruzar la cordillera y tomar Atenea? Si bien una parte de mí lo deseaba, otra me
gritaba con todas mis fuerzas que desechase la idea inmediatamente. ¿Tendría Agatha miedo de lo
que había al otro lado? ¿Temía siquiera Agatha a algo?
Hacía tiempo que no la veía. Ahora pasaba la mayor parte del tiempo en Kael Island, mi trozo
particular de tierra. Si bien durante la guerra había acumulado muchas más posesiones, siempre le
había guardado especial cariño a la isla que madre me regaló. Lois también estaba desaparecida;
seguramente malviviendo por el país, actuando a placer. Le gustaba ir por libre, vagar por tabernas
humanas, oliendo el objeto de su deseo por doquier y sintiendo el morbo de lo prohibido. ¿Que
pasaría si ahora me comiera a todos los que hay aquí, y lo dejara tal cual para que alguien lo encuentre? Así era
Lois, así pensaba. Desafortunadamente, había pasado demasiado tiempo a su lado como para
ignorar su mente. Jamás conocí vampiro semejante, tan enajenado de la civilización y tan
corrompido por su propia naturaleza. Quien más, quien menos, intentaba cumplir unas mínimas
normas sociales, aunque Lois demostró que era totalmente innecesario para nuestra supervivencia.
Paseaba yo una mañana por las playas de Kael, lanzándole un palo ocasional a Norman,
observando cómo corría felizmente a atraparlo y traérmelo de vuelta. El invierno en Kael Island era
la mejor estación del año. Dada su localización, al extremo norte del planeta, las horas de luz eran
mínimas y podía disfrutar con más intensidad del exterior.
Caminaba por el borde del agua, dejando que las olas me mojaran los pies; Norman ladraba y
corría. De pronto, los ladridos cesaron y dieron paso a rugidos de alerta. De la nada, apareció una
figura humana en la arena, en la distancia. Seguí caminando al mismo ritmo, ya sabía quién era. La
figura se aproximó con la misma falta de urgencia, demostrando un porte totalmente indiferente.
Cuando aún nos separaban unos treinta metros, me saqué la mano izquierda del bolsillo y saludé;
ella respondió de igual modo. Seguimos caminando hasta que estuvimos uno enfrente del otro.
“¿Qué pasa, hermanito?” sonó la ruda voz de Lois, “no me llamas… no me escribes…” sonrió. “Es
que no tengo tu número” contesté. Se llevó un puño al corazón, como si la hubiera herido; entonces
se dio cuenta de la presencia de Norman. “Uhh, Quim, ¿no te cansarás nunca de estos perros?
¿Cuál es este, el decimoquinto? ¿Decimosexto?” “Duodécimo”, corregí, “Norman XX, duodécimo
descendiente de Norman I”, hice una pausa, “¿suena noble, verdad?” Sus ojos encontraron mi
sonrisa, enarcó una ceja, “no creas” dijo.
Más tarde, ya en la casa, evitó explicar el verdadero motivo de su visita. “¿Tomas algo?” ofrecí.
“Cero negativo”, tragó, “¡menuda chabola te has montado aquí, hermanito!” “No me llames así,
me da asco” contesté. Pareció ofendida, “¿asco?” “Haces que tus visitas parezcan incestuosas”, puse
cara agria. Rió incontenidamente, “es que es lo que son”. Su dulce voz se acercaba a mi oído
mientras sacaba las bebidas de la nevera del salón. Me agarró los hombros, me mordió la oreja.
“Piensas como un humano, aún después de doscientos treinta y tres años” susurró. Me giré,
interponiendo su copa entre nuestros cuerpos, “tu bebida” contesté igual de bajo. Sonrió, se apretó
contra mí, la besé.
Tras largo rato mirando el techo, Lois se movió a mi lado, desarropándose. Las blancas sábanas
aterrizaron sobre mi pecho. La miré mientras se vestía. Cuatro cicatrices paralelas descendían por
toda su espalda, desfigurando el enorme tatuaje de un búho que descansaba bajo su nuca. Recorrí
con mis dedos las cicatrices, ella ladeó la cabeza, como haciendo acción de mirarme sin mirarme en
absoluto. Se levantó de la cama y se cubrió con una bata; entonces me miró, expresión triste, se giró
y salió de la habitación.
“¿Para qué has venido?” dije, una vez me levanté. Ella observaba el nublado paisaje nocturno
desde el sofá, con los porticones del porche de la cara este abiertos; pocas veces veía uno a Lois
vulnerable. Sin apartar la vista del horizonte, ignoró mi pregunta, “¿qué son nuestras existencias,
Quim? ¿Cuál es nuestro propósito? Si no morimos, ¿qué tenemos que hacer? ¿Observar un paisaje
el resto de nuestras vidas? ¿Tirar palos a un perro?” “No digas más, te aburres” interrumpí.
Entonces me miró, sus labios se curvaron en una sonrisa, “un poquito”. Dejamos que la
conversación se desvaneciera durante un rato, escuchando los sonidos de la naturaleza, sentados el
uno al lado del otro. Al cabo de un tiempo, sacó algo de debajo del sofá, “te he traído un regalo”
dijo. Un extraño disco que reflejaba el espectro de frecuencias de luz brillaba en sus blancos dedos.
“¿Qué es?” dije, cogiéndolo. Lo examiné por todas partes; era delgado, con un orificio circular en el
centro. En el anverso había un papel pegado con unas letras que rezaban “The Beatles”. Miré a
Lois, “¿qué es?”. “Es música, bobo”. Levanté una ceja, golpeé con una uña el extraño disco. La
miré, esperando instrucciones. Ella se encogió de hombros, “no sé cómo va, pero eso está escrito en
inglés. En la letra pequeña pone algo de música”. “Pues te han estafado” contesté, “además, ¿inglés?
¿Quién habla inglés hoy en día?” “Bueno, bueno, tranquilo… creí que te gustaría algo de música
clásica para animar tu deprimente retiro en este islote”. Reí, “clásica, ¿eh? Porque seguro que esto es
inglés…” Me golpeó en el brazo con su puño. “No te olvides que tengo novecientos años,
pequeñajo. Cuando nací… humana, me refiero, aún se hablaba inglés en algunas partes del
continente. Además, juraría que mi… esto, mi abuelo… humano… bah, ya me entiendes, tenía uno
de esos”, señaló al disco, “guardado en algún cajón de recuerdos”. “Gracias, preciosa cervatilla”
dije, para acabar la conversación. Apoyó su cabeza en mi hombro, y seguimos contemplando, sin
prisa alguna, la danza de los árboles en la distancia, movidos por el intenso viento que se estaba
levantando.
Las semanas pasaron. Una vez Lois me explicó el motivo real de su visita, lo dejamos todo y nos
fuimos inmediatamente. Las ansias de poder de Agatha habían aumentado, y cuando madre quería
algo, nosotros acudíamos sin cuestionárnoslo. Demasiado tiempo de paz la aburría, y su codicioso
corazón, ansioso siempre de más, pedía a gritos nuevas guerras. Lo cierto es que no nos
desagradaba en absoluto, eso significaba más territorio, más posesiones y, sobretodo, más sangre.
Oh sangre, todo giraba en torno a la sangre; ese suculento zumo que tanto ansían los colmillos de
mi especie.
En Kael Island había fauna suficiente como para que Norman se alimentase, así que nada me
retenía. Con las manos en los bolsillos, Lois y yo disfrutamos del último paseo por las playas de mi
hogar, antes de lanzarnos a las gélidas aguas del polo norte, en dirección a Eiden, la capital del clan,
fuerza central del imperio de Agatha. Si bien Eiden no estaba situado tan al norte como Kael
Island, su altitud era suficiente como para mantenerse en la noche la mayor parte del invierno.
Aunque el verdadero poderío de la ciudad se encontraba bajo tierra, donde una red de
interminables pasillos conectaban la capital con innumerables vías de escape, caminos a ninguna
parte que llevarían a los protegidos a las profundidades más recónditas de la tierra, a la seguridad de
la oscuridad. Pocos eran los que habían estado allí abajo jamás, y no pocas leyendas especulaban
sobre qué más habría allí abajo. Que yo supiera, Eiden había sido construida por el creador de
Agatha, el mismísimo Eiden, y había permanecido bajo el control de la misma sangre desde hacía
más de dos mil años. La versión oficial era que los túneles estaban abandonados o tapados, y los que
quedaban se usaban como almacén. Yo mismo creí esa historia hasta aquella ocasión, cuando vi la
verdad con mis propios ojos.
Agatha esperaba en su mansión, un descomunal complejo gótico de piedra ennegrecida y
enredaderas bien cuidadas. Si bien era una vampiresa perfectamente capaz de derrotar a hordas
enteras con un solo dedo, su formidable ego la habían hecho dotarse de una guardia que la blindaba
a todas horas. Viejos vampiros al servicio de su majestad, malgastando su honor inútilmente en la
protección del ser más poderoso del continente. Sería mejor que no compartiera esos pensamientos
en voz alta ante ella, al fin y al cabo, su derroche no era de mi incumbencia. Verla sentada en un
inmenso trono elevado, con ropaje real, contrastaba drásticamente con la imagen mental que había
guardado durante muchos años de ella. ¿Dónde estaba aquella hermosa criatura que me sedujo con
sus ojos de fuego, la primera vez que la vi? Aún era hermosa, pero sus aires rebajaban la naturalidad
de sus firmes pómulos.
No habíamos tenido dificultades para entrar; dos hijos directos de Agatha tenían prácticamente
cualquier puerta abierta en su imperio.
“Me han dicho que no procreas”, dijo con voz firme nada más divisarnos. “Madre” saludé. Lois
levantó una mano desde atrás; los ojos de Agatha cambiaron rápidamente del uno al otro. “Has
tardado mucho, hija” dijo, dirigiéndose a Lois. “¿Qué dices, que no te oigo?”, pausa, “es que estás
tan lejos, ahí arriba…” Los guardianes que custodiaban la puerta miraron confusos a Agatha,
esperando una orden para acabar con Lois, pero la orden no llegó; no hubieran podido con ella, de
todos modos. Y yo no me hubiera quedado parado si lo hubieran intentado. Agatha me miró, como
adivinando mis pensamientos; era inquietante esa habilidad que tenía. Se levantó lentamente del
trono y bajó, sonriendo, los peldaños que nos separaban; se acercó a mí. “Hijo…” susurró,
sosteniendo mi rostro entre sus manos. Tras unos instantes, se separó dos pasos, y continuó con el
mismo tema, “¿qué te pasa, que no tienes hijos? ¿Te encuentras bien? ¿Te falta algo?” “Estoy bien.
He venido a tu llamada”. Eso la animó, sus ojos desprendían chispas de ilusión. “¡Cierto!” dijo,
“tuve un sueño hace no mucho. Soñé que derramábamos sangre por doquier, derrochando a placer
y alimentándonos cuando queríamos”, casi reía del entusiasmo. “Eso ya lo tenemos, madre” dijo
Lois de mala gana. Agatha la miró de reojo, luego prosiguió sin hacerle caso, “vamos a conquistar el
resto del continente. No me gustan las cosas inacabadas, y esto que tenemos ahora es burdo,
incompleto. Quiero algo limpio y bonito”. Básicamente quería ahorrarse el esfuerzo de trazar una
línea en el mapa para dividir nuestro territorio del resto; ella quería todo el continente del mismo
color, el color de la sangre. “Por supuesto, madre” dije. El silencio me permitió observar con
detenimiento toda la enorme sala, completamente carente de vida; fría y anticuada. Grandes
cuadros cubrían las paredes, pinturas muy bien conservadas de maestros de una época lejana.
Detrás nuestro, unos sofás y una mesita de cristal completaban la decoración. Tras ellos, unas
grandes cristaleras permitían la vista a los jardines de la mansión. “¿Dónde está Wen?” preguntó
Lois. Nuestra anfitriona ladeó la cabeza hacia los guardias, y con un gesto los mandó fuera; cerraron
la puerta tras ellos. “Wen” dijo secamente, una vez nos encontramos solos, “Wen…” El suspiro de
Lois la interrumpió, “¿qué? ¿Le llamo?” “¡No!” gritó Agatha, en un arrebato de repentina furia.
Lois abrió mucho los ojos, dejó pasar un par de segundos, y luego se encogió de hombros, “vale,
madre. Como quieras”.
“Wen is gone” dijo. Me esforcé por entender qué había dicho, repitiendo sus palabras una y otra
vez en mi cabeza. Al parecer, Lois lo había entendido perfectamente, pues su rostro cambió de la
indiferencia al pánico, luego al odio; sería una de esas cosas que solo los vampiros antiguos
entendían. Un grito grave, profundo y salvaje nació en la garganta de Lois, el cual salió y inundó
todas las salas del complejo con el estridente lamento de su pérdida. El eco de su grito duró unos
segundos, repitiéndose interminablemente por los pasillos vacíos de la mansión. Una serie de gritos
lo sucedieron, haciendo temblar su rojo rostro, hinchando las venas de su cuello; jamás la había
visto así. Agatha permaneció impasible, esperando a que acabara, pero yo, que no entendía nada,
no podía ver aquello con la misma actitud pasiva. “¿Qué? ¿Qué pasa?” grité. Fui hacia Lois, la
abracé; miré a Agatha, “¿qué le has hecho? ¡Qué le has hecho!” gritaba, mientras acariciaba el pelo
de Lois, intentando calmarla. Fue ella misma quien contestó, una vez más tranquila. Levantó la
vista, encontrando mis ojos, y susurró con voz temblorosa, “Wen ha… Wen ha muerto”.
❦
Está bien, Wen había muerto. El primer hijo de Agatha nos había dejado. ¿Por qué? ¿Qué había
pasado? Según lo que Agatha nos contó, Wen había ido a reconocer terreno, tras la frontera de
Atenea. Era algo sencillo, una simple misión de reconocimiento. Por lo visto, llevaban planeando la
invasión de la Unión desde hacía bastante tiempo; solo quedaba un pequeño agujero del que nada
se sabía. ¿Cómo podía un vampiro de más de mil años desvanecerse como si nada? ¿Cómo, o quién,
podría haberle derrotado? Que se supiera, no había ningún otro clan de importancia en todo el
continente, ni vampiro más viejo que él. Debería haber sido algo fácil, entrar y salir, pero pasaron
semanas y Wen no apareció.
“¿Entonces por qué no me dejas que le llame?” dijo Lois. Agatha dudó; ¿por qué no querría
aprovechar las dotes telepáticas de Lois para ver si Wen seguía con vida? Porque, podría seguir vivo,
¿no? Al fin contestó, “Está muerto, lo sé. Wen tenía… sus propias habilidades, y no se puso en
contacto conmigo”. Pasaron unos segundos, en los cuales nos miramos intensamente entre los tres.
“Está muerto” reafirmó, dándose la vuelta. Ya desde la puerta, prosiguió, “acompañadme”.
Tras bajar innumerables plantas en un ascensor oculto tras el gigantesco retrato de una mujer,
caminamos atónitos por los laberínticos pasillos de los que tanto hablaban las leyendas. Cuando
creímos que ya no podíamos estar más lejos, en medio de uno de los pasillos sin marcas distintivas
aparentes, Agatha se detuvo; tocó ligeramente tres piedras aleatorias y finalmente empujó otra. Pues
no eran aleatorias, pensé, cuando la pared retrocedió unos centímetros, sin hacer ruido, y
finalmente rotó rápidamente. Seguimos a Agatha tras la misteriosa puerta secreta; se cerró de golpe
a nuestras espaldas. Lo que vimos aquél día cambiaría nuestras vidas para siempre.
Como activados por nuestra presencia, una infinita hilera de luces iluminó la descomunal sala
que se extendía ante nuestros ojos. Unos doce o quince pasillos paralelos se alejaban, separados por
muebles llenos de libros y esculturas, perdiéndose en la distancia. “Em, ¿qué es esto, madre?”
preguntó Lois. Agatha se giró, complacida, “esto es nuestra historia, siglos de conocimiento
verdadero recopilados por los vampiros de todas las épocas, en todos los rincones del planeta.”
Empezó a caminar por el pasillo central, considerablemente más ancho que los demás, hasta
alcanzar una vitrina con iluminación propia, bajo cuyo cristal descansaba un libro abierto. Al verla
acariciando el cristal, pregunté “¿qué libro es este?” “Este” dijo, “es el libro de Morrigan”. Por su
solemne voz, se podía adivinar fácilmente que el libro era de gran valor para ella. “¿Morrigan?”
pregunté. “Morrigan” repitió ella, “la diosa de la muerte y la destrucción”, sonreía con satisfacción,
“la primera vampiresa. En este libro se relatan todas sus guerras; cómo salvó al primer clan de la
extinción y cómo dominó el mundo con su perfecta sabiduría”. “¿Y qué pasó con ella, con
Morrigan? ¿Dónde está ahora?” proseguí. De repente, perdió interés en el tema, “nadie lo sabe, las
leyendas cuentan que se la llevó el viento. ¡Menuda estupidez!” Se apartó del libro y siguió
avanzando por el pasillo. Lois, que ojeaba un libro unos metros más lejos, colocó el tomo de mala
manera sobre los demás y nos siguió.
Habríamos avanzado unos veinte kilómetros de pasillo cuando se hizo una abertura, la cual unía
todos los pasillos en otro perpendicular, creando una sala intermedia. La espaciosa sala era
dominada por una gran mesa circular, con veinte asientos repartidos en torno a ella. Unas cenefas
grabadas en la madera de la mesa se revolvían alrededor de la roja cruz resarcelada que dividía la
mesa en cuatro partes, como las enredaderas del exterior de la mansión. Frente a cada asiento, una
inicial distinta grabada en oro relucía imponentemente.
Agatha se dirigió al único asiento cuya letra correspondía a la “A”, y se sentó solemnemente.
Desplazó su mano izquierda bajo la mesa, se oyó un click ligero y luego, aumentando aún más la
surreal escena, la parte central de la mesa rotó dos veces, en dos discos concéntricos en direcciones
opuestas, encajando un dibujo oculto entre las cenefas. De las ramas que envolvían la cruz se había
formado un texto en una lengua demasiado antigua, llena de grafías desconocidas. Bajo el mismo,
una especie de ojo decoraba ahora el centro de la cruz. Tras unos segundos de quietud, el ojo se
elevó y dejó al descubierto una columna hueca, repleta de documentos. Por el rabillo del ojo pude
ver a Lois agacharse disimuladamente para ver bajo la mesa; soltó un sonido como “pffhm” y se
acercó a nosotros.
Agatha sacó una arrugada carpeta marrón rebosante de papeles. De la misma, extrajo un mapa
plegado que desdobló completamente sobre la mesa. Me apoyé en la mesa y me incliné hacia
adelante para ver mejor. Se trataba de un plano detallado de la Unión Atenea, con sitios clave
marcados en rojo; puntos que Agatha habría creído de relevancia. Los ojos se me fueron
involuntariamente a Dewyno, o lo que una vez fue Dewyno, si es que seguía existiendo. Mis ojos
encontraron las adornadas letras que rezaban “Trempton”, y suspiré internamente de alivio. Bien,
Dewyno seguía existiendo. Ahora solo faltaba ver si… ¡Sí, Yewol existía! No me dio tiempo a
comprobar si Emmerston seguía estando en el mapa, pues noté los ojos de Agatha en mi nuca, y
rápidamente miré a otro lado, bajando por todo el país, como si solo observara concienzudamente
el país vecino, hasta llegar a… “Eh, mira, Quim. Lullaby”, Lois se adelantó. “Tú eres de Lullaby,
¿no?” Afirmé con la cabeza, acercándome a ella y mirando el punto que señalaban sus finos dedos.
“Bien” nos interrumpió Agatha, con voz de autoridad. Su mirada, fría y distante, como todo lo
que la rodeaba, desprendía deseo, anhelo de conquista, ansia de sangre. Se levantó, se reclinó en la
mesa, “esto es lo que haremos”.
El plan no era complicado, simplemente tomaríamos zona por zona, marcadas en colores
distintos sobre el mapa. Los clanes pequeños no nos esperarían, así que sería sencillo deshacerse de
ellos. La mayor preocupación de Agatha, o mejor dicho, la única, era la zona no coloreada. No
parecía un punto de interés, estaba situado en las llanuras del interior del país; un lugar de
plantaciones de trigo y poco más. Si Wen seguía vivo, allí es donde estaría, aunque Agatha
renunciaba a esta posibilidad.
Había designado grupos para cada zona, queriendo hacer una invasión temeraria desde el
norte; sostenía que era tan obvio que nadie se lo esperaría. La mirada de Lois coincidía con mis
pensamientos: aquello era una estupidez. Lo cierto es que notaba a Agatha un poco rara, si hubiera
sido humana me hubiera preocupado por su falta de sueño, pero siendo como era, algo tenía que
estarla consumiendo por dentro, poco a poco, desgastándola hasta convertirla en la imprudente y
terca vampiresa que era ahora. ¿Eran, acaso, dos mil años demasiados? O, ¿cuántos años tendría en
realidad? Vista con esta luz, con el ceño fruncido sobre el mapa, uno diría que era mucho mayor de
lo que aparentaba… si hubiera sido humana, claro.
“Quim, tú liderarás el grupo de la zona verde oliva”. Miré el mapa, Dewyno. Era Dewyno. Me
aclaré la garganta, “¿seguro?”, intenté escurrir el bulto. No quería, de ninguna manera, entrar con
un ejército de vampiros de Dewyno, era demasiado… peligroso. ¿Peligroso? ¿Qué me importaba
ya? Hacía cientos de años que no iba por allí, Dewyno no significaba nada para mí. Jackson. Jackson.
El nombre golpeó en las profundidades de mi cabeza. Estaba atónito, hacía… oh, hacía demasiado
que no oía ese nombre. ¿Qué habría sido de Jackson? Qué importaba ya, hacía siglos que estaba
muerta. Me sacudí la cabeza disimuladamente, sacando el pensamiento y centrándome de nuevo en
evitar invadir Dewyno. “Impigston es mucho más viejo que yo, ¿no le molestará que lidere yo? Él
vive tocando a la zona verde oliva…” “Impigston hará lo que yo le diga” afirmó autoritariamente
Agatha. No había escapatoria, madre había decidido, no podría evitar meter la guerra en Dewyno.
Aunque tenía una curiosidad mortal por saber si aún existía Emmerston. De lo que recordaba de mi
vida de humano, el tiempo que estuve allí fueron los mejores años de mi vida. Recordé con simpatía
los triviales problemas que tenía, como elegir una camisa los días que quedaba con Ca… Carla. Mi
mente dio otro salto al recordar el nombre, al recordar de nuevo la rojiza cabellera de fuego intenso
de mi amante. Su rostro pálido, que ahora parecería moreno junto al mío, sus profundos ojos, sus
perfectos labios profiriendo blasfemias sin pudor…
“Quim. ¡Quim!” una mano se posó sobre mi hombro, “que te vas, hermanito”, chasqueó los
dedos. Miré a Lois, habló, “tengo la zona granate, ¡la de al lado!”, sonreía animosamente. Miré al
mapa, Wersten. Genial. Espera, Wersten, Jackson. Sacudí de nuevo la cabeza, pero ya no podía
evitarlo. Todos los recuerdos de Jackson me inundaban por completo, empapándome en sensaciones
que hacía demasiado tiempo que no sentía. La cafetería, el viejo disco de jazz sonando en el
fondo… el camión de gasolina, la furgoneta negra, el pajar, Garrison-April-Pronton-Tracy-Falls-ShoreSusanna. ¡Pam! Ahí estaba, mis últimos tiempos de vida, todo fresco en mi memoria. Lois hablaba en
el fondo, pero la imagen del cuello de Susanna brotando sangre aún persistía sobre la realidad. “…y
si coincidimos, podemos tomarnos unos martinis, tú serás la aceituna y yo la anchoa…” Regresé a la
realidad, “¿qué dices de anchoas?” Lois suspiró, “nada”. Miré al mapa de nuevo, pillando
demasiado tarde la referencia a los colores de nuestras zonas. La miré, “ahh” dije. Ella me miró por
la parte superior de sus ojos; sonreí.
Así pues, los preparativos estaban listos. En cuanto salimos al exterior de nuevo, la ciudad
parecía otra. Luces que nacían del césped de la mansión de Agatha iluminaban la piedra negra,
alcanzando el cielo en un halo amarillento. Helicópteros como mosquitos cubrían la noche,
transportando pesados contenedores en dirección al sur. Las últimas instrucciones fueron dadas y
nos despedimos a toda prisa. Según los cálculos, llegaríamos a la división de Figueroa al amanecer, y
allí ya no disfrutaríamos de nuestra prolongada oscuridad. Si bien el transporte de lo que fuera que
fuese que llevasen los contenedores era más segura por aire, Lois y yo llegaríamos antes corriendo,
así que nos despedimos de Agatha, aún atónitos por haber visto el contenido de los mitificados
túneles de la mansión y haber salido con vida, y iniciamos la marcha.
Admito que recorrer todo el país corriendo junto a Lois fue divertido. No tuvimos problemas
para cruzar de zona en zona, pues dos hijos directos de Agatha no tenían ningún problema con
nadie, y nadie quería tenerlo. Todas esas historias de jerarquía humana no se aplicaban a nosotros,
pero había normas no escritas que todo el mundo respetaba, como que los hijos no se tocan, jamás.
Hicimos todo el camino sin detenernos, ya que íbamos justos de tiempo.
La oscuridad empezaba a flaquear cuando alcanzamos el límite de Figueroa, pero nos
detuvimos en la cima del monte más elevado que cruzamos. Figueroa se encontraba en una
depresión entre la cordillera April y unas pocas montañas que la amurallaban, las cuales parecían
nada comparadas con aquellas, pero tenían su encanto. De la cima, sentados en unas piedras, una
luz muy tenue empezó a reemplazar a la oscuridad. “Oye, Quim, ¿qué crees que pasaría si nos
quedásemos aquí? ¿Qué pasaría si se hiciera de día ahora y no nos moviéramos de estas piedras?”
Me encogí de hombros, “la mayoría de vampiros cree que moriríamos abrasados; somos criaturas
de la noche, al fin y al cabo”. “Ya… pero, no sé, pienso a menudo en eso. Un día, cruzaré la
frontera de la oscuridad para ver qué hay al otro lado”, soñaba. “Ni lo pienses, Lois. Si no mueres
por la luz, Agatha te matará con sus propios colmillos”. “No creo que muriera” contestó, “seguro
que ella ya sabe lo que hay al otro lado, y por eso decretó esa estúpida norma. ¿Y si la luz está llena
de sangre? ¿Y si hay más alimento de día? Todo el mundo lo sabe, los humanos viven por el día,
salen como hormigas de sus cuevas de cemento y se pasean orgullosamente por las calles,
creyéndose dueños del sol. Un día, hermanito, un día, saldré y viviré entre ellos, oliendo el precioso
aroma que corre por sus venas a todas horas”. “Si lo logras” dije, “vuelve a por mí”. Lois giró la
cabeza en mi dirección, apoyando la mejilla derecha sobre su hombro. “Y ahora vamos” continué,
“Impigston nos espera en Pronton”. Nos levantamos perezosamente y continuamos nuestro camino,
alcanzando nuestro destino al alba, ocultándonos bajo el manto de la oscuridad del refugio de la
división de Figueroa.
La luz se filtraba entre las cortinas blancas del piso superior del refugio de Figueroa. Desde la
distancia del oscuro pasillo, podía ver a Lois espiando a la luz, subida a la escalera de la trampilla, la
cual estaba abierta por una ranura casi imperceptible. Me quedé ahí, observándola, parecía una
niña la mañana de navidad, esperando a que fuera suficiente tarde para salir corriendo a abrir los
regalos. Me acerqué sigilosamente a su lado, escalé dos peldaños de la escalera y rodeé su cintura
con mi brazo; ella juntó su cuerpo al mío. Puse dos dedos sobre la trampilla y la empujé ligeramente
hacia arriba para que entrara más luz. El parqué brillaba por el reflejo de la luz que entraba en la
estancia superior. En la pared contraria se formaban patrones ondeantes por los bordados de las
cortinas. ¿Qué pensaría alguien si nos viera? No importaba, pues el placer de observar lo prohibido
junto a Lois era mucho mayor que cualquier castigo que pudiéramos recibir. Además, nadie
hablaría, éramos dos hijos directos de Agatha, habría que tener muchas ganas de morir para contar
que alguno de nosotros había estado espiando el día.
“No podemos estar aquí” dije, haciendo notar lo obvio. “Es hermosa, la luz” contestó. Llenó sus
pulmones de luz diurna y cerró la trampilla por completo, sumiéndonos de nuevo en las tinieblas.
Mis pupilas se dilataron, todo volvió a la normalidad. Bajamos los peldaños y regresamos a nuestros
aposentos, cogidos de la mano, disfrutando en silencio de la emoción y la adrenalina que corría en
aquellos momentos por nuestras venas, que llenaba nuestra mente de la belleza incomparable de lo
que teníamos prohibido, del dorado resplandor del sol.
❦
No se podría decir que fue fácil. Creímos que no nos esperaban, de todos modos, ¿quién iba a
esperarnos? No había clanes suficientemente grandes como para hacernos frente, y mucho menos
en el norte de Atenea. Todo debía ser sencillo, íbamos a entrar a la vez, arrasando cuanto
encontrásemos a nuestro camino, amparados por la noche, pasando desapercibidos por los
humanos. En vez de eso, nada más cruzar la frontera nos encontramos con nuestra perdición.
Pensándolo fríamente, de haber sido al revés, nosotros habríamos contestado con la misma
contundencia que ellos, pero no por ello dejaba de parecerme mal… muy mal todo lo que nos
habían hecho.
En cuanto alcanzamos el primer poblado de Atenea con presencia de algún vampiro, iniciamos
la caza. Impigston no me guardaba tanto rencor como yo creí por haberle robado el mando de su
grupo, y pudimos llevarnos bien, coordinándonos a la perfección. No podría decir lo mismo de sus
hijos, indisciplinados, salvajes y acostumbrados a la sangre fácil. Sobre mí recaería la
responsabilidad de sus acciones, su lujuria irrefrenada que pudo más que su concentración en el
deber. Ni Impigston podía creer lo que vio aquel día, sus propios hijos, su sangre, menospreciando
su honor, desviándose de su cometido, entrando en casas humanas… En cuanto nos dimos cuenta
de lo que estaba pasando, intentamos pararlos entre los dos, pero Impigston fue incapaz de acabar
con ninguno de sus hijos. En vez de eso, otros vampiros, ajenos a nuestro grupo, los mataron a
todos. Habían salido de la nada, en este poblado cuyo nombre ni siquiera recordaba, se suponía que
solo habitaba una pareja de vampiros, todo debería haber sido tan sencillo…
En medio de la confusión, preocupándome por los hijos de Impigston, por él mismo, por los
nuevos vampiros, cuyo número superaba con creces nuestras estimaciones; en medio de todo eso, un
sonido extraño me oprimió el cerebro. Era como una voz intentando abrirse paso entre mis
pensamientos hasta llegar a alguna parte. “Quim, Quim. Tranquilo, soy yo, Lois”, dijo la voz en mi
cabeza. Era la primera vez que Lois usaba su habilidad telepática conmigo, no sabía qué se sentiría,
ni cómo tenía que responder. Aunque todo aquello no importaba, pues como continuó la voz,
“tenemos un problema, necesitamos ayuda ya, han salido un montón de vampiros de todas partes”,
la voz hablaba con urgencia. Aquí también, pensé, esto es un desastre. “¡Era una trampa!” sonaba la voz
en mi cabeza, con rabia. Calma Lois, mátalos a todos, nos vemos en la frontera y ya veremos qué hacemos.
“Bien” dijo la voz. Luego noté una sensación extraña, como de abandono, y la voz se desvaneció.
De Dewyno a Wersten no se podía tardar mucho, eran estados colindantes, y no habíamos
penetrado en territorio enemigo muy lejos el uno del otro. Pero antes tenía que ocuparme de esto,
parar a los hijos de Impigston, acabar con la emboscada de vampiros, asegurarme de que ningún
humano nos hubiera descubierto… Eran demasiadas cosas, y tenía muy poco tiempo.
En cuanto la voz se desvaneció de mi cabeza, miré a mi alrededor, viendo el caos como si
estuviera pasando a cámara lenta. Impigston trataba de detener a tres hijos suyos a la vez, sin
herirlos en el camino; qué estupidez, él era mucho más fuerte que sus hijos, en dos segundos podría
haber solucionado aquello. Pero era su problema, yo debía acabar con nuestros enemigos, los cuales
actuaban extrañamente, intentando alejar la guerra de la población, de los humanos. La batalla
seguía interminablemente, y parecía que nadie moría, aunque cada vez había más vampiros
enemigos y menos amigos. De todos modos, tampoco eran mis amigos, pensé irónicamente; si
salíamos de esta, jamás volvería a luchar junto a Impigston o cualquiera de sus hijos, no eran de fiar.
Respiré hondo, llené mis pulmones, y me dejé llevar.
Quizás fue aquella la noche que descubrí, que todos nosotros descubrimos, el valor de la sangre.
Impigston era mucho mayor que yo, ni en cien años habría podido derrotarle, sin embargo, corrí
hacia él, le agarré del hombro y le lancé con todas mis fuerzas hacia la tierra, al exterior de la casa
pasando a través de la pared. Dos de sus hijos estaban reclinados sobre los desdichados propietarios
de la propiedad, envueltos en un mar rojizo y pegajoso. Me abalancé sobre ellos, los agarré del
cuello y… Minutos más tarde, recuperé el presente. ¿Qué había pasado? Me encontraba en una
explanada de hierba seca, en el suelo, rodeado de cadáveres, con Impigston en mis brazos.
“Aguanta, campeón, vamos” dijeron mis labios. Me extrañé de esas palabras. ¿Impigston? ¿Qué
había pasado? “Más vale que me mates tú, si no muero esta noche” dijo Impigston mientras escupía
sangre. “Has matado a mis hijos… te mataré, lo juro. Juro que te mataré” repetía una y otra vez.
¿Yo había matado a sus hijos? “Debo reconocer que sabes luchar. Nunca creí esas historias que
contaban cómo tú solo derrotaste a un vampiro de setecientos años, a un tal Lendon, con apenas un
año de vida…” su voz se iba apagando lentamente. “Lo siento” dije, “ellos… ellos…”, algo líquido
resbaló por mis mejillas. “¡Eran mis hijos!” gritó, con todas las fuerzas que le quedaban. Me agarró
el puño de la chaqueta con fuerza y acercó su rostro al mío, “¡mis hijos, Quim! ¡Mis hijos!” repitió.
Sus palabras me ahondaban en la mente, haciendo que me diera cuenta de lo que había hecho,
como si yo fuera él, como si pudiera sentir su dolor. “Lo siento” repetí, “lo siento…”, pero ya no me
oía, pues la poca vida que quedaba en él, si es que se puede decir que una especie como la nuestra
posea vida, se alejó de él, dejándonos solos a su cuerpo y a mí, en la soledad de la noche.
“¡Quim!” dijo con ansia Lois al verme. Oía su voz, era ella, indudablemente, pero no podía
verla. Al segundo siguiente, su figura apareció tras una cavidad en las rocas que hacían de muro a la
cara sur de la cordillera April. Se sujetaba el brazo derecho con el izquierdo y caminaba con
dificultad. “¿Pero qué…? ¿Estás bien? ¿Qué ha pasado?” contesté al ver su estado. Cogí su brazo
herido sin esperar respuesta y lo examiné, estaba lleno de marcas de mordiscos, de colmillos. “Nos
pillaron por sorpresa” empezó, en voz baja, “yo iba con vampiros jóvenes y… bueno, ya sabes”, se
encogió de hombros, “los mataron a todos en un abrir y cerrar de ojos… Me rodearon…” Hizo una
pausa, intentando recuperarse. “¡Ohh!” dijo al fin, haciendo un ademán despectivo con la mano,
“¡tardé cinco segundos más de lo normal en matarlos a todos! ¿Te lo puedes creer? ¡Cinco segundos
más!”, tragó, “me estoy haciendo vieja…” “Deja de fingir que estás bien, maldita sea” dije, “tienes
el brazo destrozado. ¿Qué más te duele?” No contestó durante unos segundos, y al fin susurró,
“todo”. Apoyó su frente en mi hombro, me rodeó lentamente con sus brazos y, por segunda vez en
toda mi existencia, vi lo inaudito, lo imposible, algo que jamás pensé que podría suceder: un
vampiro llorando, Lois llorando.
Podría relatar todo lo que sucedió después de aquella noche, pero pasó tan deprisa que,
sinceramente, no sé cómo… o qué, siquiera, pasó. Tiempo después, y con el tiempo, he ido
recomponiendo en mi memoria aquellos días, pedacito a pedacito, y esto es lo que creo que pasó.
La zona oscura en el mapa de Agatha había estado siempre velada porque era el territorio de un
poderoso clan, uno mucho más antiguo que el nuestro, mucho mejor oculto, que controlaba los
dominios de Atenea y mucho más allá. ¿Wen? Muerto. Debía de estarlo, si había intentado entrar
allí. Aquél clan era demasiado fuerte, demasiado bien organizado, con miembros demasiado fieles
como para cometer deslices como los que habíamos cometido nosotros. Los malditos hijos de
Impigston, las prisas de Agatha, nuestra falta de entrenamiento… todo se juntó y se volvió en
nuestra contra. Nos llegaron noticias de los frentes que habían atacado por toda la frontera, todos
contando una historia similar. Habíamos fracasado por completo, y no solo eso, sino que ahora
Atenea nos atacaba a nosotros. Lois se había puesto en contacto con Agatha para contarle todo, y
madre contestó que muchos otros dentro de nuestro territorio habían desaparecido. ¿Cómo podía
ser? ¿Cómo osaban? Nueva Canadá era nuestra, y nadie, absolutamente nadie, podía entrar y
matar a nuestros hermanos impunemente.
Volvimos de inmediato a Figueroa, replegándonos en Pronton, solo para descubrir que la
división había sido eliminada. Todo el poderío, toda la fuerza del sur del país arrasada con la
facilidad de un soplo de viento, no quedaba nadie vivo. Aunque eso ya lo sabíamos cuando llegamos
a Pronton, pues la mansión de la división estaba rodeada por bomberos, bomberos humanos, que
intentaban apagar las violentas llamas de nuestra guarida en medio de la noche. Un incendio,
perfecto para ocultar las pruebas del asesinato de nuestros hermanos, y de paso mantenerse
invisibles; ese clan era realmente bueno. Pero, ¿por qué querrían evitar ser detectados por los
humanos? ¿Acaso pensaban anexarse nuestro territorio? ¡Jamás! No lo permitiríamos.
Seguimos nuestro camino, sin detenernos en ningún otro lugar, directos a Eiden. La capital
debía de estar intacta, por algo era la capital, repleta de defensas, imposible de tomar con ningún
ejército. Eiden seguiría impasible, descansando sobre la colina, como si la guerra no fuera con ella.
Por supuesto. Agatha ya estaría preparando un contraataque, nos mandaría a algún lugar a
defender nuestra tierra nada más llegar, seguro…
Pero no fue así.
❦
Las llamas consumen los últimos resquicios de lo que un día fue la fortaleza de Nueva Canadá,
el estandarte de un imperio caído. Lo veo, con mis propios ojos, cómo el intenso rojo danza
burlonamente sobre las ruinas de la ciudad. ¿Qué ha pasado? ¿Cómo hemos llegado a esto? ¿Acaso
fue nuestra avaricia? Probablemente. O quizás nuestra falta de respeto, o nuestra ignorancia;
aunque nada de esto habría pasado si no hubiera sido por nuestra codicia.
Tras todo lo que pasamos, las luchas, las sangrientas carnicerías que aún hieden en multitud de
valles, los sacrificios que todos hicimos… Me pregunto si habiéndonos conformado con lo que
teníamos hubiéramos acabado igual. Es probable; nadie puede provocar a la fortuna y salir
indemne. Nadie puede, y nadie fue excusado jamás, por quebrantar la sagrada alianza de la sangre.
¿Dónde estará Agatha? me pregunto. ¿Habrá huido? No concibo un mundo donde ella no
exista. Lois observa el fuego junto a mí, ambos en la seguridad de la distancia. Las horas pasan
inadvertidas ante el terrible espectáculo que acaba de suceder. Debimos permanecer en nuestro
terreno, debimos tener suficiente con Nueva Canadá. ¿Para qué necesitábamos más? ¿Acaso no
nadábamos en la abundancia? ¿Acaso no teníamos todos los humanos que queríamos? ¿Cómo
hemos llegado a esto? ¡Cómo hemos llegado a esto!
Se me conmueve el corazón al ver nuestra gloria consumida, todo nuestro superfluo poderío
arrebatado como hojas que se lleva el viento. Jamás debimos provocarles. Jamás debimos… El fuego
se refleja en los ojos húmedos de Lois. “Venganza”, musita entre dientes, Venganza. “Venganza”
repito gravemente a su lado.
Capítulo 33
Sam
De vez en cuando me pregunto si no hubiera preferido morir aquella noche en el bosque
cercano a Falls Shore. No sé, la vida pasa, los eventos se suceden uno tras otro, volviendo siempre al
principio, en una rueda interminable de errores. Los humanos no aprenden, dicen; pues los
vampiros tampoco. Se supone que cientos de años de experiencia y de ver cómo fracasan nuestros
predecesores en empresas imposibles, deberíamos haber aprendido a ser pacientes, a desarrollar
estrategias más consistentes. Deberíamos haber aprendido humildad. O quizás el orgullo sea parte
innata de esta especie. Quizás, al final de todo, es el orgullo lo que nos permitió alimentarnos de
nuestra anterior condición sin remordimientos, o ellos o nosotros. Quizás es el orgullo lo que nos
hace creernos unos depredadores mayores, insuperables, dueños de todo cuanto nos rodea. Tanto
orgullo, tanta vanidad, tanta indiferencia… no sé, son estupideces supongo, pues de rectificar tal
comportamiento nos moriríamos de hambre y, ¿acaso no somos nosotros los mayores depredadores?
¿Acaso hay alguien a quien temamos, que nos pueda aniquilar?
Aunque los últimos eventos que he vivido cambian ligeramente la pregunta. Si nosotros somos
los mayores depredadores, si ninguna otra especie nos sobrepasa, ¿por qué nos hallamos en esta
situación? Simple, por nuestro orgullo. Toda la gloria del imperio de Agatha, destruido en un abrir y
cerrar de ojos por alguien mayor, más sabio, más paciente y más temible. Al fin y al cabo, no somos
los mayores, y mientras no aprendamos seguiremos siendo víctima de nuestra propia estupidez.
¿Venganza? Pensado fríamente, la venganza, así, ahora, precipitadamente, es el error más terrible
que podemos cometer. Seguro que nos esperan, seguro que nos derrotan, esto es un error. Sin
embargo, aquí estamos, caminando lentamente por el borde de la carretera, vagando de población
en población, buscando supervivientes para lanzarnos al contraataque.
❦
No nos extrañó demasiado no encontrar supervivientes. En cierto modo, era normal, pues los
únicos integrantes del clan de Agatha que habían sobrevivido habían sido los que se encontraban
fuera de Nueva Canadá en aquél momento; nosotros. Los demás grupos que se habían adentrado
tras la frontera de la Unión Atenea no habían tenido tanta suerte. Los meses pasaban, y Lois y yo
recorríamos todo el país, con intención de reclutarlos en nuestra cruzada suicida. La devastación del
clan había sido tal que, aunque imperceptible para los humanos, a nuestros ojos todo era desorden.
No se veía presencia de vampiros ajenos al clan por ninguna parte. Si habían sido capaces de
destruirnos tan eficientemente, sería normal que nos llevasen mucha ventaja ocultándose entre las
sombras.
Era extraño pasar entre la gente, entre la comida, como si fuéramos de ellos. O por lo menos a
mí me lo parecía, Lois estaba más que cómoda. Intentábamos evitar las ciudades grandes, evitando
ponernos en la vía de la tentación. En una ocasión que recuerdo muy bien, salimos de un pueblo
donde tiempo antes vivía un conocido de Lois llamado Saxon. No habíamos tenido suerte, como las
cientos de veces anteriores; su casa estaba desierta, sin signos de la más mínima violencia. ¿Cómo
podía ser? ¿Ni siquiera habían luchado? ¿Cómo puede alguien desaparecer de esa manera, sin dejar
rastro alguno? Todas las preguntas imaginables me turbaban la mente mientras caminábamos por el
arcén de una carretera en alguna parte entre Wennel y Bonnel, en dirección al sur, en las
profundidades de Nueva Canadá. Lois se movía graciosamente hasta en el aburrimiento, sin hacer
el menor ruido, desplazando sus caderas femeninamente. Por largo rato, lo único que se oía era el
ruido de mis botas al pasar por el asfalto, variando ligeramente el ruido cuando un charco se
interponía entre las suelas de goma y el pavimento. En mitad de la noche, la ausencia de coches se
agradecía; el silencio, siempre tan acogedor, acompañándonos en nuestra travesía. Notaba un ligero
viento rozarme las mejillas, las televisiones humanas anunciaban tornados por la zona, y ellos, tan
previsibles como siempre, habían vaciado los supermercados y tapiado las ventanas de sus casas. Lo
cierto es que su miedo no me preocupaba, más bien me aliviaba, pues cuantos menos curiosos
observándonos mejor. Las lentillas que llevábamos para camuflarnos entre ellos se volvían
innecesarias, para nuestro alivio. No sé si seríamos los primeros en hacer tal, pero aparentemente
nuestros ojos dorados, brillantes, causaban estupor a los humanos, así que si queríamos pasar
desapercibidos debíamos llevar unas lentillas lo más oscuras posibles. El suspiro de alivio de Lois al
sacárnoslas no dejaba lugar a dudas de lo desagradable que era llevarlas, un mal necesario para un
bien mayor, no dejaba de repetirme para aliviar el insufrible picor.
Recuerdo aquella noche porque fue cuando conocimos a Sam. Lo que pasó fue totalmente
inesperado y, a ojos de Lois, un error. Desde mi punto de vista, claro, fue uno de los mejores y
peores momentos de mi vida, todo a la vez. Tras largo rato caminando sin prisa por la carretera, el
ruido de unas ramas rotas me distrajo. Algo se había movido entre los árboles, algo que olía muy
bien. Nos habíamos alimentado no hacía mucho, así que no había motivos para desviarnos de
nuestra ruta; sin embargo, una fuerza invisible, irresistible, me arrastró corriendo a la espesura. Me
detuve junto a las ramas rotas, me agaché y cogí una. No había signos de vida, así que me
incorporé, eché una última ojeada a los árboles, sin ver nada, me di la vuelta y me dispuse a
marcharme. Justo en ese momento, al inhalar, un dulce aroma a canela, vagamente familiar, me
hizo mirar a un árbol en concreto. Si prestaba mucha atención podía escuchar un jadeo muy suave,
como de una persona respirando, intentando pasar desapercibida. Me quedé muy quieto durante
unos instantes, esperando estar seguro de lo que había oído, al fin y al cabo, podía tratarse de un
animalillo, aunque el aroma no coincidía…
Lois aterrizó a mi lado en un suspiro, tan quieta como yo, mirándome con cara curiosa. Tras
unos minutos de quietud completa, una cabeza se asomó muy lentamente tras la corteza del árbol
que miraba y, al vernos, regresó rápidamente a su refugio; la respiración se intensificó, podía oír el
latir de su corazón desde donde estaba. Después de deliberar internamente durante unos minutos
más, entre dejarlo pasar o satisfacer mi curiosidad, me decidí por esto último. Me desplacé
sigilosamente sobre las hojas caídas y me planté junto al objeto de mi curiosidad.
Al verme, la mujer que se encogía, abrigándose entre las raíces del árbol, dio un respingo,
cortándose a media respiración. La miré, en silencio, pensando qué hacer. Como antes, Lois
apareció a mi lado, torciendo la cabeza ligeramente, entretenida por la situación. “Respira” dije. La
mujer me miró a los ojos, probablemente preguntándose por qué brillaban. “Respira”, repetí, al ver
su cara roja. A mi lado, Lois sonreía, abriendo ligeramente la boca. Me aclaré la garganta,
lanzándole una mirada de reojo. “Esconde los colmillos, vaquera” susurré, demasiado bajo como
para que nuestra víctima lo oyera. Tendí mi mano y sonreí, intentando expresar simpatía. Ella, tras
unos segundos de duda, alargó su mano, agarró la mía y se levantó. Inmediatamente después soltó
mi mano y la miró, como extrañada por el frío de la misma. “¿Cómo te llamas, humana?” pregunté.
Me arrepentí de llamarla humana, eso sobraba. “S…Samantha” tembló su voz. “Hola, Samantha.
Mi nombre es Quim”, traté de mantener la sonrisa. “¿Qué haces aquí sola esta noche, Samantha?”
pregunté. Mis ojos parecían embrujar a los suyos, pues ni una sola vez rompió la mirada para
observar a mi acompañante. “¿Sabes que hay alerta de tornados?” proseguí. Ella asintió con la
cabeza, parecía más calmada, pero su corazón bombeaba a toda prisa. “¡Oh, vamos! ¿Te la vas a
comer ya, o tenemos que malgastar toda la noche con un ridículo tentempié?” rompió Lois la
calma, con voz demasiado fuerte.
Detrás nuestro, no muy lejos, unas voces bajas nos alertaron de la presencia de más humanos.
“¡Estupendo!” susurró Lois irónicamente.
Parecía que buscaban algo, o a alguien. En vez de marcharnos y dejar que los humanos
arreglaran sus asuntos entre ellos, insistí en que nos quedásemos junto a Samantha, por alguna
razón que no lograba comprender. No pasó mucho tiempo hasta que el grupo nos encontró; se
trataban de cuatro hombres corpulentos. Vestían camisas de franela y tejanos, con gorras de
camionero. La vestimenta me recordó vagamente lo que solía llevar un cierto Sheriff de un pueblo
de Yewol, cientos de años atrás…
Al vernos, el grupo se abrió en abanico. El que nos divisó primero levantó su escopeta, y al verle,
los demás le imitaron. Qué curioso, pensé, el cañón de una escopeta volvía a apuntarme, en la
oscuridad de la noche, perdido en medio de un bosque desconocido. “Creo que tenéis algo que nos
pertenece” dijo secamente uno de ellos. Lois soltó una carcajada silenciosa a mi lado, cada vez más
divertida. “Lo dudo” respondí. El hombre levantó un poco más la escopeta, obviamente nervioso,
hizo gesto de asomarse sobre mi hombro y dijo, “Sam, nena, ¿estás ahí? Vamos, nena, vamos a
casa”. Me giré y miré a la asustada mujer que se apretaba contra el árbol. “Creo que no quiere ir
con usted” contesté al hombre, sonriendo. Él, incrédulo, levantó más la escopeta, ahora ya
apuntándome con descaro, y dijo “Sam, ven ya… ¡Sam! O vienes o–” “¿O qué?” interrumpí,
levantando la voz. “No te metas donde no te llaman, capullo. Date la vuelta, tú y tu amiguita, y
largaos, y haremos ver que aquí no ha pasado nada”. “Esta señorita no es mi amiguita, amable
señor” dije, “es mi hermana”. “¿Sí?” contestó tentativamente, “pues en ese caso, puede quedarse…”
soltó una carcajada lasciva, recorriendo con su mirada el cuerpo de Lois, la cual permanecía quieta,
como una estatua, sonriendo, asombrada por la situación. “…y ya pasaremos un buen rato, ¿eh,
nena?” acabó. Ahora reí yo, previendo cómo acabaría todo aquello. “Oh, amigo” dije entre risas,
“tú no quieres cabrear a Lois”. Lois resplandecía, tan hermosa como siempre, mostrando una hilera
de perfectos blancos dientes, ocultando los colmillos con el labio inferior. “¿Que no?” dijo el
hombre, los demás rieron, imaginando en su mente algo que jamás sucedería. Lois rió ligeramente,
me miró y, al segundo siguiente, cuatro cuerpos yacían sobre la tierra, cuellos abiertos, sangre
brotando de ellos. Me miró con la boca llena de sangre, chorreando por su barbilla; sonrió.
Samantha reunió el valor de avanzar dos pasos y colocarse a mi lado para observar lo que
acababa de suceder. Para mi sorpresa, en vez de gritar de pánico, su corazón volvió a la normalidad
y de su boca salió un suspiro de alivio. La miré y, de nuevo, nuestros ojos se clavaron entre sí en
cerradura imposible de romper, haciendo que todo lo que nos rodeaba se desvaneciera. “¿Quieres
acompañarnos?” dije lentamente. Jamás había pensado en tener hijos, pero en aquél momento,
mirando el interior de los ojos de Samantha, supe que, inexplicablemente, el momento había
llegado. “Sí” contestó ella, con voz firme. Daba la impresión que de haber dicho algo más largo su
voz se hubiera quebrado, pero su mirada sostenía la mía, y aquello era lo único que importaba.
Di un paso hacia ella, levanté mi mano izquierda y le acaricié la mejilla, bajando hasta su cuello,
notando el tacto de su fina piel, sobre sus huesos, su mandíbula, la carótida… Agarré su cuello con
mi mano, con cuidado, y acerqué mi boca al mismo. Samantha respiraba nerviosa pero tranquila.
Exhalé aire sobre su cuello, tan blando, tan apetitoso, tan deseable, y toqué con cuidado su piel con
mis colmillos. En un instante de extremo placer, presioné, mordí y dejé que su sangre fluyera al
interior de mi boca, mientras el veneno se esparcía por sus venas. Aunque costó más de lo que creía,
la solté y me aparté de ella, aún con mi mano en su cuello.
Su cuerpo inconsciente parecía en paz. Me pregunté qué estaría viendo, si algún recuerdo de su
infancia, como yo, o algún lugar pacífico que se asemejara a la muerte. Entonces recordé algo:
cuando yo desperté, estaba bajo tierra. Sin estar muy seguro de cómo debía hacerlo, pensé en cavar
y enterrarla, pero cuando me giré Lois ya había preparado un lugar, dos metros bajo tierra. Cogí el
inerte cuerpo de Samantha y lo coloqué con cuidado en el interior de su tumba; a continuación la
cubrí con la tierra removida.
Creí que deberíamos esperar días hasta que Samantha saliera de su tumba, convertida en hielo,
pero apenas unas horas más tarde se empezó a notar movimiento. No tardó mucho en encontrar el
camino de salida, y al asomar la cabeza, cubierta de tierra, sus ojos encontraron instantáneamente
los míos: brillantes, chispeantes, amarillos como el sol que jamás volvería a ver. Acabó de salir, se
sacudió, se encaró a mí y dijo, “padre”. Sonreí. Detrás suyo, Lois puso los ojos en blanco.
“Samantha” dije. “Sam” corrigió ella.
Capítulo 34
Tres al sur
A veces solo necesito algo a lo que aferrarme. El mundo se conmueve a mi alrededor, todo
cambia tan deprisa, que ya no sé dónde está mi sustento. ¿Por qué no se cae todo? ¿Qué hace que
las cosas se mantengan en un perfecto estado de equilibrio? Nunca me interesé por la ciencia siendo
humano, ahora me hago estas preguntas sin hallar respuestas. Quizás debería estudiar algo,
enriquecer mi mente, ahora que no tengo limitaciones. Quizás, pero, ¿qué estudio? La mayoría de
las cosas que me rodean las forman la noche, la muerte y la soledad. Si me interesase la vida
estudiaría biología, si me interesasen las motivaciones humanas estudiaría psicología. Puede que
física, o química, algo estable, algo que dé valor a lo que me rodea. ¿Existirá algún vampiro
científico? Claro, por qué no. Quizás en el clan al cual persigo, ellos tan avanzados, seguro que
llevan décadas de ventaja en investigación. ¿Y si han descubierto alguna manera de sobrevivir sin
alimentarse de humanos? No, no creo, ¿por qué harían tal cosa? ¿Y si… y si han descubierto alguna
manera de salir a la luz?
Miro a Lois, a mi izquierda, absorta en algún pensamiento lejano, intentando ignorar los
chillidos de fascinación de Sam, a mi derecha. No dudo de la lealtad de Lois a Agatha, pero de
saber que ese misterioso clan de Atenea ha descubierto la manera de cruzar a la luz… No, Lois
jamás haría eso.
Es gracioso observar a los vampiros recién nacidos, todo les fascina, todo brilla y experimentan
las cosas con mucha más intensidad. Los olores, los colores, los sonidos, el tacto; quieren tocarlo
todo, verlo todo, olerlo todo, probarlo todo. Me pregunto si yo fui así en mis primeros días. “Oye,
Lois”, la miro de nuevo. “¿Hmm?” responde. “Yo no fui así al nacer, ¿verdad?” Ríe, aún distraída,
“oh, sí”. “Qué va, yo era muy tranquilo y…” “¡Oh, sí!” repite, más fuerte; ya no está distraída.
Frunzo el ceño, “bueno… pero no tanto”. Lois levanta las cejas, traga saliva. “Una vez oliste algo
que te gustó y saliste corriendo tras ello durante horas, moviéndote de un lado para otro,
completamente desquiciado.” Hace una pausa para reír, “cuando te alcanzamos, estabas en medio
del mar, mirando al cielo como un estúpido”, ríe más. “Perseguías a un avión”, y explota de la risa.
“No… yo no lo recuerdo así…” “¡Oh, sí! ¡Oooh, sí!”
❦
No lo negaré, tener que soportar a Sam y su fascinación por todas las cosas tangibles era
cargante y exasperante. Nos ralentizó considerablemente, aunque no importaba, pues habiendo
recorrido más de la mitad del país estábamos casi seguros de que no había sobrevivido ningún
vampiro de nuestro clan al silencioso ataque de nuestros vecinos. Yo cada vez estaba menos seguro
de contraatacar, no por cobardía, sino por sentido común. Si todo un clan, preparado y entrenado,
había sido derrotado de la noche a la mañana, ¿cuánto durarían tres vampiros solos? Y siendo uno
de esos tres recién nacido… Nuestras posibilidades se contaban con los dedos de una mano, y eso ya
era ser optimista. Me pregunté qué habría sido de Kael Island, ¿habrían llegado tan al norte? No
era una isla fácil de encontrar, y aparte de mí no vivía ningún otro vampiro allí. Norman… como le
hubieran hecho algo a Norman XX…
“¿En qué piensas?” dijo Lois. “En mi perro, hace más de un año que no vuelvo a casa. Había
otros perros y algunos lobos por aquellos bosques, me pregunto si ya tendrá cachorros… Norman
XXI, ¿te imaginas?”, sonreía. “Bah, qué asco, en serio. ¿Cómo puedes estar tan cerca de esos
bichos? Huelen fatal. ¿Es todo porque puedes hablar con ellos?” “Oye, Norman era un gran perro,
hablara o no. ¿Te acuerdas cuando vinisteis a cazarnos a aquella casa, en Falls Shore?” evité
pronunciar el nombre de su dueña… la que yo había devorado. “Se plantó ahí en medio” continué,
“ladrando, con un buen par de–” “El chucho no corría ningún peligro” me interrumpió Lois, “esos
bich– animales tienen instintos, seguro que sabía que no queríamos comérnoslo y por eso se hacía el
gallito”. Levanté una ceja, dejando caer el tema.
“¿Y entiendes a algún otro animal? ¿Has probado alguna vez de… ya sabes, comunicarte con
ellos?”, su tono era medio curiosidad medio sarcasmo. “No va así” dije, ignorando sus intenciones,
“solo… no sé… cuando tú oyes ladridos, yo oigo palabras. No es algo que fuerce, simplemente
pasa”. “Ahh…” parecía que ella también quería dejar el tema. “Eh, esto, hermanito, deberías
alimentar a tu hija, está a punto de zamparse a un jabalí del desespero”. Giré la cabeza, alarmado,
para ver a Sam arrodillada junto a un pequeño bulto negro que respiraba con dificultad. “Sam”
llamé, sin obtener respuesta. “¡Sam!” grité. Samantha se giró, rostro cubierto de agonía. “Eso es lo
que comen los humanos, y está asqueroso, no sé cómo puedes… Da igual, deja eso. Vamos a
buscarte algún humano gordo y suculento que no te provoque una indigestión”. Desde donde
estaba, el rostro de Sam cambió de la agonía a la confusión, y de vuelta a la agonía. “¿Hu…
humanos?” susurró. Lois se volvió, incrédula. “Eres una vampiresa, guapa, estás en lo alto de la
cadena alimenticia” dijo. “Pero… mi… m– ¡mi familia! Son… son humanos, ellos… no…”
balbuceaba Sam, sin comprender. Sería porque aún no había estado cerca de un humano desde su
nacimiento, por eso no lo entendía. “Tu familia la tienes delante, nena” prosiguió Lois, con igual
descaro, “esos humanos de los que hablas, han muerto, no volverás a verlos, ya está, ¡puff !”, hizo un
gesto con la mano, imitando una explosión. Me giré para mirar a Lois, “no te cae muy bien mi
progenie, ¿verdad?” “Es poco estúpida” admitió Lois en un susurro, y prosiguió, “por favor,
aliméntala ya, a ver si se le pasa”.
Y se le pasó, pues en cuanto divisamos un coche acercándose por la carretera, en la distancia,
una fuerza inmensa, la sed insaciable que sufriría toda su vida, atacó por fin a Sam, la cual se
abalanzó sobre el todoterreno, reventando la luna delantera y desangrando en segundos a todos sus
ocupantes. Sentí una ola de orgullo por ella, mi hija. ¡Aprendía tan rápido! Era fantástico. Lois
escondía su sorpresa bajo una máscara de aburrimiento. En cuanto Sam salió del coche, su rostro,
radiante, ojos chispeantes, sangre manchando su boca, descendiendo por su cuello y filtrándose tras
la camiseta que llevaba de cuando aún era humana, sonrió ampliamente, mostrando una perfecta
hilera de dientes rojos. “¡Quiero más!” gritó. Lois rió, divertida de nuevo.
En medio de esta situación, distraídos como estábamos al ver los primeros pasos de Sam como
vampiresa, ninguno de los tres se dio cuenta de que no estábamos solos. Unas voces curiosas, agudas
pero aún y así graves, se acercaban a toda prisa. Busqué rápidamente a quien nos estaba
observando, mirando entre las sombras, inhalando los aromas que nos envolvían, pero no parecía
haber nadie. Sin embargo, las voces seguían avanzando, haciéndose cada vez más claras. ¿Nos
habrían encontrado? ¿Así acabaría todo? ¿Esto era? Los miembros del clan enemigo por fin nos
habían encontrado, y ahora acabarían con nosotros. ¡Qué trivial la vida! pensé, ¡qué insustancial!
¿Esto era todo, de verdad? ¿Así acabarían nuestras vidas? Lucharía, lucharía hasta la muerte, pues
aunque cayera, quizás mi hija podría escapar. No sería fácil vencernos a Lois y a mí… o eso creía,
pero si habían podido con Wen… con Agatha… no, Agatha debía seguir viva. Lucharía, eso era
seguro, y me llevaría conmigo a muchos, me los llevaría a las más oscuras profundidades de la
noche, donde sea que vayan los vampiros tras su muerte, si es que jamás albergaron vida. Los
mataría, juré, los mataría a todos. No dejaría que…
“¡Por Dios, Cecilia!” gritó una de las voces, ahora ya claramente oíbles. “¡Quién anda ahí!” rugí,
furia subiendo por mi garganta. Mis compañeras me miraron al unísono, Lois puso una mano sobre
mi hombro, “¿qué te pasa?” “Hay alguien ahí” susurré, “¿no lo oyes?” “No, no oigo nada…” “Ahí
hay alguien, te digo”. Lo había oído perfectamente, no había duda, ahí había alguien… “¡Pero es
que siempre estás con lo mismo, Roberto!” dijo otra voz. Ladeé la cabeza en la dirección de las
voces, provenían de arriba, de los árboles. “Nena, ya te lo he dicho, solo voy a dar un paseo, no hace
falta que te pongas de esa man–” “¿De qué manera me pongo? ¡Oh, cómo te atreves!” parecía una
discusión. “¡Quién anda ahí!” grité de nuevo, acercándome a toda prisa al árbol del cual provenían
las voces, junto al arcén del carril contrario. “Espera, Ceci, que creo que hay un tipo ahí abajo…”
dijo la voz grave. Yo me esforzaba por ver quién eran los intrusos, pero no conseguía ver nada. La
voz aguda chilló de espanto. “Tranquila, nena, yo te protegeré” dijo la voz grave. Se aclaró la
garganta y dijo, más fuerte, “¿quiere algo, amable señor?” “¡Sal de ahí detrás! ¡Muéstrate!” grité.
Muy lentamente, una figura diminuta se asomó tras una de las ramas de la copa del árbol. “Somos
gente de bien, amable señor…” la voz grave temblaba. Se oían unos sollozos tras la rama de la que
acababa de salir la figura. Mientras tanto, Lois y Sam se habían acercado a mi lado. Al verlas, la
figura se escondió de nuevo un poco tras la rama, mostrando solo la cabeza. “¡Oh, son agapornis!”
gritó Sam, entusiasmada. Lois me miró, curiosa, “¿los entiendes?” Sonreí de oreja a oreja.
Entonces, de un sopetón, el agaporni de la voz grave cayó al suelo, seguido por otro agaporni,
un poco más pequeño. Se incorporaron, tosiendo y sacudiéndose el polvo de las plumas. “Ponte
detrás mío, Ceci” susurró el agaporni grande, interponiéndose entre ella y nosotros. Me agaché.
“Mi nombre es Quim” dije. Ambos agapornis retrocedieron un paso al sonido de mi voz. “Ya…
eh… esto, señor… nosotros solo pasábamos por aquí… ya sabe, ya nos íbamos de hecho, ¿verdad,
Ceci?” Cecilia asintió desde atrás. Acerqué mi cara al pájaro. “¿Vas a comértelo?” preguntó Sam,
“porque si no…”
En un giro inesperado, el agaporni pequeño se puso delante del grande, y empezó a chillar,
“¡nadie toca a mi Roberto! ¡Eh, tú! ¿Quieres pelea? ¡Vamos, vamos! ¡Ja! ¿Qué te has creído? ¡Nadie
toca a mi Robi!”. Sam puso cara de asco, “uhh, ¿por qué chilla? ¿En serio entiendes eso?”
Ignorándola, miré a Cecilia, “nadie va a haceros daño, solo… bah, nada. Ha sido un placer
conoceros, Cecilia y Roberto. Que disfrutéis de la noche”. Roberto empezó a retroceder, empujando
a Cecilia con sus alas. “Gracias, señor, buenas… buenas noches…” y se dio la vuelta, caminando
torpemente, a toda prisa. Cuando ya estaban un poco lejos, reanudaron su discusión, “es que, nena,
¡siempre tienes que dejarme en ridículo!” decía la voz grave. “¿Yo? Si no hubieras decidido irte con
tus amigotes de fiesta, dejándome sola en el nido…” las voces se perdían en la distancia. En la
lejanía, oí el aleteo de los dos agapornis, que levantaban el vuelo y regresaban a la seguridad de su
nido tras una noche de experiencias inquietantes y que, sin duda alguna, contarían de generación en
generación.
Los días pasaban, y nuestro breve encuentro con los exóticos agapornis se desvaneció en las
profundidades de la centenaria memoria de los tres vampiros. O de los dos, pero Sam tampoco se
acordaría, pues seguía igual de distraída, una vez desvanecidos los efectos de la sangre. ¿Sería así
siempre? Esperaba que no.
No tardamos mucho tiempo el terminar de recorrer el país. Como todo lo demás, no había
presencia alguna de vampiros, ni amigos ni enemigos, nada en absoluto. Era frustrante y inquietante
estar tan solos, rodeados de gente. Lois se había empeñado en que aprendiera a escuchar a los
demás animales, cosa extraña, dada su aversión al mundo animal en general. Lo cierto es que sí que
olían bastante mal, jamás pensaría en comerlos… excepto en caso de necesidad, claro. Por algún
motivo, el hecho de aprender a comunicarme con ellos los volvía… no sé, más humanos, a falta de
mejor palabra. De pronto, tenían valor, no eran mera decoración; no eran un estorbo. No es que
fuera fácil escuchar, al principio intentaba concentrarme mucho, centrarme en sus sonidos, pero no
sucedía nada. En vez de eso, lo que hacía que funcionase era tratarlos como iguales, asimilar que
siempre habían estado hablando y yo no había escuchado. Interiorizar que era completamente
normal hablar con ellos, y dejar fluir la mente por los recónditos misterios de la naturaleza.
Finalmente, el día llegó. El último pueblo había sido visitado, la última cueva registrada y el
último vampiro dado por muerto. Al final de nuestra búsqueda nos encontrábamos de nuevo en
Figueroa, ya familiar después de numerosas visitas. Fue allí donde decidimos establecernos por el
momento, para pensar nuestro siguiente paso, porque ¿qué podíamos hacer nosotros tres solos? Nos
dirigimos a Pronton, con la esperanza de encontrar la división de Figueroa aún en el mismo sitio, en
ruinas si seguía como la dejamos. No sabíamos a quién pertenecía aquél terreno con la mansión,
pero si seguía la lógica de Agatha, pertenecería a alguna compañía cuya desconocida actividad la
harían perfecta para manejar toda clase de asuntos que pudieran levantar preguntas.
Al llegar, estaba exactamente como habíamos imaginado, desierta y en ruinas, oscurecida por el
fuego que el clan contrario había tenido la amabilidad de prender. Aún y así, los humanos no
habían encontrado la trampilla que llevaba a la división real, allí donde se preparaban todos los
asuntos concernientes al sur de Nueva Canadá. Si algo habíamos aprendido en cientos de años de
existencia, eso era ocultarnos. La trampilla seguía oculta bajo los escombros, que apartó Sam de
buen grado, sorprendida de su nueva fuerza.
En cuanto vimos la trampilla, recordé algo, y juraría que Lois recordó lo mismo en ese preciso
momento. Recordé las noches previas a nuestro intento de invasión de Atenea, cuando pillé a Lois
espiando el exterior a través de una brecha en la trampilla. Sonreí al ver en mi mente la cara de
ilusión de Lois mientras espiaba la luz. Me giré para ver a Lois, la cual escondió la misma sonrisa
rápidamente, frunció el ceño y dijo bruscamente “¿Qué?”.
Una de aquellas aburridas noches en la división de Figueroa, sin mucho que hacer, evitando
pensar en el motivo de nuestra estancia allí, decidí salir. “Es la idea más estúpida que has tenido en
años” contestó Lois, “¿quieres salir? ¿Mezclarte con la comida, sin poder probarlos? Recuerda que
tenemos que pasar muy desapercibidos aquí”. Dudé de si no quería salir por lo que decía o porque
estaba demasiado cómoda en el enorme sofá de lujo del salón central de la división. “Vamos,
levanta el culo” dije, “que no va a pasar nada”. Y así es como la convencí, contra toda previsión.
Las calles de Pronton palpitaban vida en la noche; muy diferente de otras veces que había
estado allí, cuando la ciudad estaba completamente desierta. ¿Qué habría pasado? Alguna guerra,
seguro. Pensé en ir a la biblioteca a buscar documentación sobre aquello, pero por sus caras, deduje
rápidamente que mis acompañantes no querrían pasar el tiempo entre libros. Oh, claro, recordé, las
mayoría de bibliotecas cerraban por la noche. Claro… bibliotecas humanas. En vez de eso, vagamos
por las anchas calles del centro de la ciudad. Era una noche húmeda, con lluvia ligera cada poco
rato, aunque aquello no impedía que las señoritas se vistieran indecentemente, acompañadas por
hombres trajeados, intentando aparentar ser de clase alta, completamente borrachos y confiados.
Menuda estupidez, pensé, separar a los miembros de una misma especie en clases, como si la
cantidad de dinero diera algún tipo de posición. ¿No eran todos humanos? No recordaba haber
vivido en un mundo así, durante mi período de… humanidad.
Paseábamos, uno al lado del otro, caminando y observando. Creímos que nuestras negras
vestimentas nos harían pasar desapercibidos, pero viendo los coloridos ropajes humanos aprendimos
que, como siempre había sido, la noche seguía usándose como excusa para dar vía libre a la
inmoralidad y a los instintos salvajes de su primitiva sociedad. Me pregunté cuántos humanos nos
rodearían en aquél preciso instante que fueran como nosotros, depredadores paseando entre
víctimas incautas. En eso éramos exactamente iguales; a pesar de las diferencias obvias, seguíamos
peleándonos entre nosotros. ¿Acaso no se suponía que nosotros éramos mejores? Por algo eran la
especie madre, la esencia de nuestra existencia.
Un grupo que salía de un local riendo ruidosamente avanzaba hacia nosotros. Pobres
inconscientes, pensé; tan cerca y tan lejos… lo cierto es que tenía un poco de hambre. Al acercarse
lo suficiente, la risa cesó. Las mujeres se juntaron a los hombros de los varones, los cuales se
apartaron disimuladamente de nuestro camino, bajando la cabeza, rehuyendo su presupuesta
responsabilidad de proteger a las hembras. Sam, Lois y yo avanzamos, sin apartarnos ni un
milímetro, en línea recta, mientras el grupo de despavoridos humanos se apartaba incómodamente
hacia los laterales de la acera. Al pasar por su lado, Sam disminuyó el paso ligeramente. Al notar
Lois el cambio, sonrió ampliamente, previendo lo que acontecería. “Sam…” susurré. Eso y un
codazo la disuadieron, y siguió caminando a nuestro lado. Al ser tan joven, necesitaba alimentarse
constantemente, siempre estaba deseosa de más, y le era mucho más difícil controlarse. Pensé que
quizás en cien o ciento cincuenta años se habría calmado… o más bien doscientos.
No había pasado mucho rato de aquello cuando nos desviamos por una calle desierta. Miré el
reloj, eran casi las cinco. ¡Cómo pasaba el tiempo! En esa calle no había demasiado que ver, y pensé
en volver a la división, nos quedaría una hora de oscuridad, a lo sumo. En eso estaba cuando algo
inesperado sucedió. De la nada aparecieron frente a nosotros un grupo de cuatro seres, oscuros
como nosotros, que olían a… ¡a vampiro! Y aquí estaba el momento, al fin nos encontrábamos. Ya
no había duda, éste era el final. Los cuatro pálidos seres nos encaraban con expresión seria, aunque
se podía divisar confusión en ellos. Al fin y al cabo, quizás no nos esperaban, quizás había sido una
coincidencia, quizás aún podíamos salir de allí con vida…
El vampiro más corpulento, calvo, habló primero. “¡Con que aquí los tenemos!” dijo, tras
segundos de mutuo escrutinio. Noté a Lois cambiar el peso a la pierna derecha disimuladamente,
preparándose para abalanzarse sobre él. Sam estaba completamente quieta. “Mi nombre es Quim,
y este es mi territorio” dije. Nuestros contrincantes rieron, “¿tu, vuestro territorio? ¿Territorio de
quién?”, la burla saltaba en su tono. “Este es el territorio del clan de Agatha, descendiente de Eiden,
y vosotros no sois bienvenidos”. “¿Eiden? ¿Agatha?” repitió, “¡todos muertos! ¿Dónde está vuestra
querida Agatha? ¿Eh?” Entonces habló una vampiresa de pelo negro y largo, de facciones duras,
que dio un paso adelante, “sí… los matamos a todos”, apretaba los dientes mientras sonreía, “¡a
todos!” “No a todos, guapa” contestó Lois, que se miraba las uñas. “Bah, casi”, se giró, “Terrance,
matemos ya a estos pobres desgraciados”. Terrance, el hombre corpulento, contestó, “sí, por qué
no… esa de ahí parece bastante joven…” Sam abrió la boca y levantó las cejas, claramente
ofendida. “¿Perdona?” dijo. Terrance la ignoró y me miró, expresión grave en su rostro. “Oye, por
cierto” dije, “¿alguno de vosotros es de Kemp?” Los cuatro vampiros se miraron extrañados; uno de
ellos dio un paso al frente, “yo” dijo. Era muy joven, no debería tener más de veinte años cuando
cambió. “¿Por qué?” “Llámalo curiosidad de los que van a morir” contesté, “¿no conocerías a un tal
Wen, por casualidad? Me contaron que estaba no muy lejos de allí cuando… cuando murió”. Lois
se movió, incómoda, a mi derecha. “Sí, ahora que lo mencionas”, rió, “era un descendiente directo
de Agatha, el muy… costó, pero nos lo cargamos”, hizo una pausa, volviendo seria su expresión,
“como haremos con vosotros”.
Miré a Lois, “¿lo has oído, hermana? Estos señores mataron a nuestro hermano”. “Espera…”
dijo rápidamente Terrance, “¿vosotros sois hijos de Agahta?” Asentí con la cabeza, sonriendo de
oreja a oreja, sabiendo exactamente lo que iba a pasar. “¿Pero cómo…? ¡No puede ser! ¡Los
matamos a todos! No…” sus ojos mostraban pánico. “¿Qué sucede?” preguntó la mujer. “Sucede”
contesté yo, “que vosotros no matasteis a Wen, pedazo de idiota. ¿Cuántos años tienes, guapa?
¿Cien? ¿Ciento veinte, tal vez?” Su cara confusa no unía los hilos. Entonces habló el vampiro de
aspecto joven, “soy mucho más viejo que tú, Quoa, o como te llames, y él”, señaló al último
vampiro, el que había permanecido en silencio hasta ahora, “él también es muy viej–” “Cállate,
Amapola” ordenó el aludido. Reímos, “¿te llamas Amapola? ¿En serio?” y seguimos riendo.
“Ni con la sangre del mismísimo Eiden en vuestras venas podréis vencer a dos vampiros que
suman tres mil años entre ellos” dijo solemnemente, dirigiéndose a los tres.
En un suspiro perfectamente sincrónico, que solo dan cientos de años de experiencia de
práctica, me lancé sobre el vampiro más viejo, justo en el momento en el que Lois se abalanzó sobre
los otros tres. Y en un abrir y cerrar de ojos, volvíamos a estar solos, rodeados por el silencio de la
noche, cubiertos de sangre vampírica.
“¡Oh!” gritó Sam. Ambos la miramos. “Tengo hambre” dijo animosamente. Como contestando
la llamada de sus colmillos, una limusina de proporciones descomunales, con los cristales tintados,
giró la curva y se paró en el semáforo, junto a nosotros, con la música a todo volumen, rompiendo la
soledad de la calle. Del interior salían voces y gritos, y luces y colores. Sam me miró
inquisitivamente. “Todos tuyos” contesté, haciendo un ademán con la mano. Su boca se abrió más,
mostrando sus blancos colmillos, y un chillido de felicidad brotó de su garganta, instantes antes de
que desapareciera en un borrón y apareciera de golpe en el interior de la limusina.
Capítulo 35
Volar, bailar, sentir
No pienso, nada se sostiene en este mundo; nada, excepto el cuerpo que tengo delante. Los
pequeños placeres que amenizan la eternidad de trivialidades que vivo. Tras doscientos años de
existencia sigo sin acostumbrarme a cuán ciegos estamos a veces, tan centrados en lo que creemos
importante que olvidamos lo que da valor a lo que hace que sigamos adelante, día tras día. ¿Por qué
luchar? ¿Por qué seguir viviendo? Preguntas fundamentales que atormentan a los humanos de vez
en cuando, o muy a menudo, depende de su cultura, claro. ¿Por qué levantarse y trabajar? Si van a
perderlo al instante siguiente pagando los caprichos de la sociedad capitalista, si al día siguiente todo
volverá a ser igual, ¿de qué sirve la vida?
Y estas preguntas me pasan ligeramente por la cabeza, antes de que el aroma de mi
acompañante me distraiga. Junto a mí, una mujer de cabello largo, castaño oscuro y liso, mira el
infinito, que se extiende más allá del horizonte, cruzando la escarpada línea que marca la cordillera
April, en dirección al sur. Su pelo se extiende casi hasta la cama, al final de su desnuda espalda, la
cual acaricio con mis fríos dedos. Veo los pelos de sus brazos erizarse al contacto con mi mano. Su
cabeza se ladea, sus ojos encuentran los míos, me mira con preocupación, busca algo con lo que
cubrirse.
Observo la blanca tela mientras se desliza por sus brazos, su torso, descendiendo lentamente por
su espalda, y finalmente el pelo, volando por los aires al sacarlo su delgada mano de debajo de la
camiseta. Aún puedo ver parte de su espalda, pues la camiseta, de tirantes, se estrecha a media
espalda, dejando al descubierto su cálida piel de humana. Paso mis dedos sobre el colibrí tatuado
tras su hombro derecho, observo los colores del pajarillo, me pregunto si mi acompañante tendrá
hambre. Ese pensamiento me recuerda con quién estoy, su palpitante corazón es todo lo que oigo,
retumbando incesantemente en mi cabeza, atrayéndome hacia él. Bajo la fina piel de su cuello
descubierto huelo la sangre, tan sabrosa, tan prohibida. La mujer se reclina hacia atrás, descansando
su cabeza en mi pecho, inconsciente de lo cerca que su muerte se encuentra. Suspira, mira el techo.
“¿En qué piensas?” pregunta su dulce voz. “Oh, en nada, Jess–”
Despierto, sudando, en la misma cama, solo. ¿Jess? pienso, ¿Jessica? La guitarra empieza a sonar,
conozco la melodía, conozco la letra. The Man’s Too Strong, de Dire Straits. Sonrío a la letra, miro el
paisaje, me levanto.
❦
“Nos vamos” dije, nada más aparecer por la puerta. “¿Qué te ha picado?” contestó Lois al
verme. “Que nos vamos, hoy, ahora. Tengo algo que hacer”. “Pffhm, ¿el qué?” “Me voy a Atenea,
¿te vienes, o no?” “¿Atenea?” subió su voz dos octavas, “¿se te ha ocurrido algo mientras estabas ahí
dentro? Por cierto, ¿qué hacías?” “Do… dormir” contesté. Lois levantó una ceja, “¿dormir? Eh,
esto… Quim, los vampiros no duermen” “¡Oh, gracias por la información!” Mi sarcasmo no la hizo
desistir, así que continué, “yo qué se, me he tumbado, he cerrado los ojos y al darme cuenta ya era
de noche otra vez”. “Se te está yendo la cabeza, hermanito. Deberías dejar de hablar con las
hormigas, ya sabes que solo tienen malas ideas”. “Ja ja, qué gracia, en serio”. Pausa, “no, en serio,
me voy a Atenea” “¿A qué?” “A buscar respuestas. Creo que sé dónde podemos empezar a buscar;
ya es hora de empezar a resolver toda esta mierda”. Sin más palabras, Lois se levantó a toda prisa, y
en medio segundo se encontraba a mi lado, camino de la trampilla. Yo iba tras ella cuando caí en la
calma que había. “Esto… Lois, ¿y Sam?” la miré sospechosamente. “Y yo qué sé, es tu hija, a mi no
me cargues tus marrones”. “¿Puedes llamarla, por favor?” Tras un suspiro, todo el cuerpo de Lois
tembló brevemente, luego abrió los ojos y dijo cautelosamente, “Quim, em, Sam… ya está en
Atenea”. “La mato” salió de mis labios. “¡Bien!” saltó Lois, dando palmadas irónicamente. Sonreí,
nos pusimos en marcha.
Son curiosas las cosas que piensa uno en esos momentos de paz robada. Estábamos solos, en
medio de la nada, corriendo a toda velocidad. Mi hija, a cientos de kilómetros de distancia,
completamente sola, con apenas un año de vida. Mi creadora desaparecida, mi clan destruido… y
sin embargo yo solo pensaba en la calma que nos rodeaba mientras corríamos, sin dificultad alguna,
a través de las terroríficas montañas de la cordillera April. Terroríficas, quizás, en otra vida, en una
vida de debilidad y temor, cuando estaba completamente a merced de la montaña. Nuestros pies
apenas rozaban la nieve que se posaba plácidamente sobre las escarpadas cimas. Las inmensas
placas de hielo, trampas mortales, acechantes e imperiosas, disimulándose bajo la poca nieve que se
amontonaba sobre ellas, no eran más que un juego para un par de vampiros centenarios, corriendo
y divirtiéndose en la soledad de la naturaleza. Cruzamos la frontera sin darnos cuenta, notando las
pequeñas diferencias a partir de las cuevas de Fennelton, donde la nieve, si bien no menguaba,
difícilmente ocultaba las oscuras oberturas de las cavidades naturales, habitadas, probablemente,
por primitivos seres, hacía miles de años, en alguna de aquellas épocas prehistóricas que enseñaban
en los colegios humanos.
No había pensado demasiado en dónde iríamos a parar de Atenea, el qué parte del país
apareceríamos. Dewyno, eso estaba claro, pero ¿en qué condado? Caí en la cuenta cuando, desde la
perfecta vista del descenso, divisé una enorme mancha oscura, el lago Clementine, seguido de un
montón de manchitas iguales, que se extendían a lo largo del vasto valle, y un imponente monte al
fondo. Yewol, pensé. Claro. De todos modos, éste era nuestro destino, o nuestra primera parada. No
sabía exactamente qué sacaría en claro de esa visita al que había sido mi hogar durante los mejores
años de mi humanidad, pero justo al levantarme aquella noche, bajo los mágicos efectos de las
melodías de Dire Straits, dos flashes habían cruzado mi mente, adentrándose en las más recónditas
profundidades de mis difuminados recuerdos. El primero, tres ángeles pálidos, allí mismo, en April,
con Garrison y un tal Ludopack, Ludoveck, Ludowek… Ludovick, eso, Ludovick, cuando uno de
los tres ángeles me sonrió y justo después Ludovick desapareció. El segundo, el cañón de una
escopeta de caza apuntándome a la cabeza, sostenido por Emms, el traidor, cuando tras una
explosión se desvaneció, llevado por el viento, y jamás volvió a aparecer… o sí, llevado a la deriva,
un bulto negro… No sabía muy bien qué pensar, ¿realmente pasó así? Había sucedido hacía más de
doscientos años, y apenas recordaba nada de entonces, sería fácil que mi nueva vida, llena de
imposibles y de misterios, ensanchándose cada día más, me hubiera confundido, mezclando
fantasías con la realidad. No tenía sentido… los humanos vivían en completa ignorancia, era
imposible que siendo yo humano hubiera pasado algo así… imposible. No, imposible. Sin embargo,
allí me hallaba, de camino al hogar, de camino a Emmerston. Quim Tanner, Sheriff de Emmerston, Yewol,
pensé. Sonreí para mis adentros al recordar mi aspecto de uniforme, con mi acento sureño y mi piel
tostada, caminando pesadamente con las manos en el cinturón.
Y los recuerdos no tardaron en sobrecogerme, a medida que nos íbamos adentrando, ya más
despacio, en la que entonces era la jurisdicción de Emmerston. Parecía que las cosas no habían
cambiado demasiado, pues la entrada norte a la población seguía sin estar indicada por letrero
alguno. Los campos dorados se extendían interminablemente, uno tras otro, a los bordes de la
carretera, solo interrumpidos por ocasionales granjas y establos, que desdibujaban la línea del
horizonte como los diminutos caparazones de algún animal solitario. El asfalto bajo nuestros pies,
repleto de surcos y rellenos de tierra, me quemaba las suelas, por alguna razón psicológica,
gritándome que diera media vuelta, que lo olvidara, que volviera a Kael, que me alejara. Aún y así,
me obligaba a avanzar, forzando mis piernas, primero la una y luego la otra, a dar un paso más, a
acercarme, a entrar, a regresar a mi verdadero hogar. ¿Por qué? ¡Por qué! me gritaba internamente,
sufriendo indescriptiblemente a cada paso que me acercaba a Emmerston. Y Lois, avanzando a mi
lado, observando la llanura con indiferencia, inconsciente del lugar en el cual nos encontrábamos.
Las casas, poco a poco, se volvieron más numerosas, juntándose en lo que empezaba a parecerse
a una calle. El silencio sepulcral de las noches en Emmerston, lo recordaba, esa paz embriagadora
que había experimentado por primera vez tras mudarme de Lullaby. Caminábamos, escuchando el
vacío y el casi imperceptible sonido de nuestras botas al contacto con la carretera. Lentamente, el
pueblo empezó a tomar forma, las casas daban paso a los negocios y en no mucho tiempo,
exactamente –miré el reloj– treinta y dos minutos, el camión de la frutería aparecería tras la curva y
se detendría justo allí… Aunque habían pasado doscientos años, más, doscientos treinta y pico,
probablemente ya no sucedería nada de todo aquello. Noté una ola de pánico momentánea al
darme cuenta del tiempo que realmente había pasado. Menuda estupidez, creer que hallaría
respuestas aquí, después de tanto tiempo; claro que no encontraríamos ninguna respuesta, claro que
las cosas habían cambiado, claro que el pueblo donde estábamos ya no era mi hogar, ya no era mi
Emmerston. ¡Menuda estupidez!
“Tú has estado aquí antes, ¿verdad?” dijo una voz. Me giré, era Lois; había olvidado por
completo su presencia. Deliberé por breves instantes en la respuesta, y finalmente decidí que decir la
verdad no podía hacer ningún daño. “Sí”, tragué, “yo vivía aquí”. “¿Aquí? ¿En serio?” su voz
sonaba incrédula. Asentí con la cabeza, dejando pasar unos segundos. “Por cierto, ¿qué hacías en
aquél pueblucho de la costa, en Figueroa, cuando te encontramos? Nunca te lo he preguntado”.
“Nos… nos habían secuestrado, al que me acompañaba y a mí, se llamaba Garrison. Escapamos, y
cruzamos el estado para reunirnos con su mujer, no recuerdo su nombre”. “¡Secuestrado! Pff, típico
de ti. ¿Qué habías hecho?”, silencio, “Quim… ¿quién eras?” Sonreí, “yo era el Sh–”
“¡Eh!” tronó una voz grave, interrumpiéndome a mitad de frase, lo que me irritó. Ambos nos
giramos al instante, para ver a un corpulento hombre acercarse con paso decidido. “Nos lo
cenamos” susurró Lois en un suspiro, animándose más a cada paso que se acercaba el desconocido.
“Nadie muere en Emmerston” contesté entre dientes, igual de bajo. “Capullo” “Zorra” Sonreímos
al llegar el hombre a nuestro lado, el cual frunció el ceño, extrañado por nuestro sombrío aspecto.
“¿Se… se han perdido, amigos? ¿Son caminantes?” sonreía bonachonamente, levantando la mano
en un símbolo humano de simpatía. Sabía que Lois era totalmente incapaz de entablar una
conversación con la comida, así que hablé yo. “Sí, la verdad…” “¡Maldita sea! ¡Eso es fantástico!”
rugió el hombre, “mi prometida es la dueña del hotel, seguro que os hace un buen precio. ¡Vamos!”,
desprendía amabilidad y energía por todos sus poros, algo singularmente familiar. “Ya…” empecé,
temiendo que mis sospechas no se confirmaran, y a la vez temiendo que lo hicieran. Tragué, puse
voz firme, y dije, “Gallen”.
Silencio sobrecogedor fueron los segundos siguientes, esperando ver la reacción del hombre. Su
gozo natural se tornó en concentración, luego en temor, y finalmente en algo parecido al perfecto
control de todas y cada una de sus emociones. “Tanner”, más silencio, “has vuelto”. Vi a Lois
moverse inquietamente a mi lado, separando sus labios en una delgadísima línea y dejando oír,
demasiado bajo para el hombre, con tono a la vez asombrado y confuso, “¿le has puesto nombre a
la comida?” Usando su misma técnica de comunicación, respondí, “todos los humanos tienen
nombre, se lo ponen sus padres, ¿recuerdas?” Chasqueó la lengua.
“Gallen, quiero…” “Sé lo que quieres, y no va a suceder”, pausa, “eres un monstruo, ¡mírate!”
Lois rugió, Gallen la ignoró. “Vais a quedaros este día en el sótano, mañana me levantaré y no
estaréis, y no volveréis a mi pueblo, si te queda algo de dignidad, Sheriff ”. “Gallen, por favor…”
“No”. Lois, que nos observaba con los ojos muy abiertos, completamente incrédula a la situación
que estaba presenciando, no pudo más y explotó, “Hermanito, que la comida te está provocando.
¿Vas a hacer algo al respecto?” “No vamos a comernos a Gallen” “¡¿Por qué no?!” “Porque no es un
maldito humano, joder, Lois”. “Oh”, silencio, “¿y qué es?” Me callé, a no saber la respuesta, pero
algo era seguro, aquél hombre que teníamos delante no era ningún descendiente del Gallen que
conocí, era él, el mismísimo Gallen, en carne y hueso. Y no podía ser, pues los humanos morían tras
ochenta o noventa años… no había otra explicación, Gallen no era humano. Me giré y le miré; Lois
siguió mi mirada y clavó sus ojos en el rostro de la desconocida criatura llamada Gallen, que parecía
humano, actuaba como un humano, olía como un humano y comía como un humano, pero que no
era uno de ellos.
Nuestras preguntas quedaron sin respuesta, pues sin más dilación, Gallen se dio la vuelta y
empezó a caminar, llegando, con nosotros en sus talones, al intemporal local coronado por el
enorme letrero verde que rezaba Gallen’s Grill, a cuatro calles de donde estábamos.
❦
La puerta se abre, entra un poco de luz. Estoy solo, Lois no está. Una figura se dibuja ante la
puerta, entrando, iluminando brevemente el fuego que la acompaña. Cierra la puerta, se acerca. Se
detiene, me mira, se acerca más, coloca sus brazos sobre los míos, exhala.
El frío no pasa a través de la calidez de su piel. Más fina que el melocotón, más tierna de lo que
recordaba, hundiéndose ligeramente al contacto con mis dedos. Recorro sus brazos, sin aún creer lo
que veo. Inhalo, percibo la intensa atracción del más bello aroma que jamás olí. Subo con mis
manos, las poso sobre sus hombros, continúo por detrás, hasta su cuello, por detrás de su pelo. Noto
sus rizos acariciarme el dorso de la mano, el fuego quemándome, atrayéndome. No puedo quitar
mis ojos de los suyos, completamente embrujado por el resplandor natural que emana de ellos. Su
labios, tan perfectos, serios, llamándome con gritos ensordecedores que retumban en mi interior; el
deseo, el descontrol, la perfección del caos que siempre me atrajo tanto. Pero hay algo que no
encaja, algo que sale de la burbuja mágica en la que me encuentro: su ceño fruncido, expresando
preocupación. Hasta que lo percibo, y se relaja; sus ojos chispean, sus labios se curvan en una
sonrisa. Unas pequeñas arrugas se forman al lado de sus ojos, su nariz se arruga, y de su garganta
sale una risa celestial, suprema, llena de deseo y rebeldía. Me uno a ella, aún cegado por el
resplandeciente fuego que rodea su rostro, bajando por su espalda en graciosas espirales, que se
agitan al unísono con su torso.
“Quimmy” dice ella. “Carla”, respiro. Y nos unimos, abrazándonos, salvando la distancia
centenaria que nos separó, la crueldad de un mundo injusto e inigualado. La pego a mí, respiro su
pelo, coloco mi barbilla en el hueco de su cuello, encajando a la perfección. Y lo sé, finalmente, éste
es mi lugar; lo que fuera que estaba buscando, ya no. Todo pierde sentido frente a esto, nada se
sostiene sino ella. Ella y yo, juntos. Y así nos fundimos en el infinito, inconscientes, rebeldes,
quebrando la más sagrada norma de la especie, la sangre; quebrando cualquier cosa que quisiera
separarnos, pues aquí nos quedaremos, abrazados, hasta que la fortuna decida separarnos, y si
ataca, lo juro, que acabaré con cualquiera que pretenda obrar semejante tortura, la de separarnos.
❦
Y así acaba, amigos, el capítulo de Quim, el capítulo de la injusticia, el capítulo de la pérdida y
del dolor. Y así acaba, amigos, la historia de la soledad, de la sangre y del temor. Fundiéndose en el
infinito de lo imposible, juntos, perdiéndose en el horizonte de la paz y del amor, del deseo y el
descontrol. Así acaba, y mañana saldrá el sol, el órgano volverá a sonar, las voces se alzarán en
perfecta unión, acompañando el vuelo de los pájaros, siempre fieles, surcando el cielo en sublime
paz. Y recuerda, el cielo siempre se alza sobre el dolor, las hojas siempre ondean entre el viento, las
aguas nunca se echan atrás. Recuerda, pues mañana saldrá el sol, y si tan grande separación nada
es, si nada nos puede, despertaremos y veré, un día más, tu hermosa sonrisa esparcirse sobre tu
rostro, desprendiendo chispas de la felicidad, tan ansiada, que llega con un nuevo amanecer.
Parte dos
Los hijos de Gaya
Capítulo 36
Caleb en Fecston
Todo está exactamente igual, parece que el tiempo no pase en esta parte del mundo. El que
siempre fue mi hogar, mi refugio, las áridas tierras de Fecston, las interminables carreteras rectas,
repletas de surcos por arreglar, flanqueadas por campos de maíz al norte, y por mero desierto el
resto del camino hasta casa; todo permanece inmutable al paso del tiempo. El maravilloso estado de
Winnamo, lo llaman, y es cierto, es maravilloso. Tras años sin divisar semejante paisaje, todo
adquiere una nueva perspectiva, más brillante, más acogedor, más cálido también. Ya me vale, tanto
quejarme del clima de la costa este, regresar al interior de Atenea y coger un resfriado. Es lo que
pasa, uno se acostumbra sin querer a lo que le rodea, aunque intente desecharlo con todas sus
fuerzas, y cuando menos te das cuenta, ya no eres de donde decías, de donde presumías, te has
convertido en extranjero de tu propia casa. ¿Y ahora qué? ¿Qué bandera cuelgo en el balcón? Si la
que lucía antes, la estrellada azulblanca con franjas horizontales de Winnamo, tuve que quitarla la
primera vez que alguien me confundió con uno de Old Fort, Caroline. ¿Yo? ¿De Caroline? Ni de
broma, yo soy de Winnamo, de toda la vida.
Y quizás solo por eso hoy puedo ponerme la camiseta con la bandera del estado, unos tejanos
viejos y unas camperas y no importarme lo que piensen los demás. De todos modos, aquí paso
desapercibido, no quiero ni pensar cómo me miraría la gente en Old Fort, todos esos presuntuosos
hijos de multimillonarios bebiendo batidos bajos en calorías y tumbándose en las patéticas playas del
Atlántico. No, esto es mucho mejor, el desierto, mi desierto, las mortíferas trampas de las escarpadas
paredes del cañón del Gran Indio Harry, el primer colonizador en ser indianizado. Esos debían de
ser buenos tiempos, cuando los nativos mostraron su simpatía con los extraños seres de piel pálida
que se creyeron con derecho a tomar posesión de una tierra que no era suya. Buenos tiempos,
gracias al gran Harry, por supuesto, quien lideró la defensa de las tierras cuando los mandos nos
empezaron a llamar rebeldes y enviaron a nuestros hermanos para derrotarnos por juntarnos con el
“enemigo”. Ese fue, el gran Harry, el que hizo que nuestra pequeña unidad de infantería derrotara
a las tropas invasoras, a nuestras propias tropas, en las trampas del cañón. Claro que desde entonces
solo tardamos unos quinientos años en volver a ser miembros de la Unión y disfrutar de sus
múltiples ventajas, pero eso era lo de menos. Hermoso día el de hoy, regresando al maravilloso
estado de Winnamo, tierra de sangre bastarda, cerveza barata y prósperos desertores. ¿Lo hueles?
Es el acogedor hedor de los bares, el fluir de dinero en los casinos, el cegador chirriar de los trenes
de mercancías que vagan, blindados por el Departamento del Tesoro, desierto arriba, a Harrelson,
la capital.
Mi nombre es Caleb, veintidós años, abogado en prácticas, o eso espero, si el juez de Fecston me
acepta en el puesto. Para servirles.
❦
El sonido de las ruedas en el asfalto destrozado atenuaba la radio, apagando la tópica canción
de country que acompañaba nuestra marcha en la vieja camioneta de Jim, esa vieja ranchera beige
de la frutería de su padrastro. Jim conducía, como de costumbre, con el codo en la ventana,
sonriendo, moviendo la cabeza al ritmo de la música. Solía decirme que él escuchaba de todo, que
tenía la mente abierta a nuevos sonidos, pero jamás escuché otra cosa que no fuera country sonar en
esa radio. Era el típico paleto de pueblo, bonachón, conocido en multitud de bares por ser el único
en tener una cuenta abierta. Trabajaba en la tienda de fruta de su padrastro Feller, el tercero, yendo
de un lado a otro con esa misma camioneta, que tenía desde que se la ganó a Thomas en una
apuesta. Al día siguiente de ganarla ya tenía el logotipo de la frutería reluciendo en la puerta
derecha; desde entonces nada volvió a ser igual entre ellos.
Lo había echado de menos. Ahh, deseaba estar de vuelta en casa. Mis viejos amigos seguían en
los mismos trabajos miserables, ganando demasiado poco, y gastándoselo casi al instante en cerveza
barata en el bar de Gallen. Gallen… me pregunté si me dejaría volver a trabajar en su bar,
necesitaba algo de ingresos, ya que en las prácticas no me iban a pagar nada, si me aceptaban,
claro.
Jim no era de las personas que hablan sin motivo, a él le gustaba el silencio, prefería escuchar
música. Miraba plácidamente el paisaje, allí donde había algo que mirar, el cielo despejado,
completamente azul, aún en pleno invierno. Llevaba toda la vida sin salir del pueblo, pero nunca se
cansaba de mirar el mismo paisaje, como si no existiera nada más ahí fuera. Yo le miraba a él, y a la
carretera, las líneas blancas ocultándose bajo el capó, una tras otra, intermitentemente. Poco a poco,
las líneas se desplazaron del lado izquierdo del capó al centro, y lentamente se iban acercando al
derecho; estábamos cambiando al carril contrario. “Jim, por Dios, no empieces…” advertí, pero ya
era demasiado tarde. Me miró, sonriendo, con esa cara delatora de intenciones, acercó su mano a la
radio y subió el volumen. Sonaba una versión bastante animada de Heaven’s On Fire; quizás sí que se
estaba abriendo a nuevos sonidos, este ya era más mi estilo, me encantaba ese viejo sonido de hacía
siglos, llamado “rock”. Jim movía la cabeza al ritmo, cada vez más, mirándome mientras se mordía
el labio inferior y gritaba la letra golpeando el volante con las manos. Empezó a mover la cintura,
cada vez más, mientras apretaba el acelerador. “Jim no me jodas…” Demasiado tarde, no había
duda, pues fue hablar, que se asomó por la ventana, gritando la letra, haciendo el cowboy como un
poseso. Jim en estado puro, por supuesto, para una grata bienvenida, pensé. Me puse el cinturón.
En la distancia vi un camión acercarse pitando, pero Jim parecía no verlo, y yo nos veía volcados en
la cuneta en cualquier momento. Me agarré al asiento, los ojos desorbitados, procurando cerrar la
boca para no gritar. Decidí que cerrar también los ojos sería una buena idea. Los cerré casi del todo,
dejando solo una franja de luz –me mareo con facilidad–, preparándome para la siguiente fase de su
locura.
De repente, pisó el freno hasta el fondo y volvió al carril derecho, haciendo un ruido
extremadamente estridente que seguro que dejó marca en la carretera. Cuando el coche se detuvo,
mi cuerpo golpeó con fuerza el asiento, dejándome sin aire. Esperé, intentando respirar de nuevo,
escuchando las blasfemias que profería el camionero perderse en la distancia. La música estaba
apagada, Jim me miraba.
“Bienvenido, imbécil”, salió de sus sonrientes labios, “es bueno tenerte de vuelta”. No creo que
haya palabras para describir el dolor que sentí en la mano cuando le pegué en el brazo con todas
mis fuerzas. Me hice el duro, no duele, no duele. Rió más. Hizo girar la llave en el contacto, el motor
rugió. Me miró una vez más, divertido, cerró los ojos por un momento, y aceleró, esta vez
respetando los límites de velocidad, mientras cruzábamos el cartel que rezaba “¡Bienvenidos a
Fecston, Winnamo!”
Todo parecía igual, como si no hiciera cuatro años que llevaba fuera. El pueblo no había crecido
casi nada, solo un par de casas más, que se viera. Algunos carteles cambiados, la valla de la familia
Mackers recién pintada, el nuevo perro que la custodiaba… pequeños detalles insignificantes que no
consiguieron quitarle el aire a hogar que flotaba por las calles. “¿Dónde vamos?” pregunté, al ver
que no cogíamos el desvío a casa. Jim me miró extrañado, con el cejo fruncido. “Al bar”, contestó,
como si aquella fuera la única respuesta imaginable. Sonreí, “¿me habéis preparado una fiesta
sorpresa?” “Nah, Tania quería comprarte unos globos, pero le dije que habías conocido a una
chavala de Caroline y perdió interés” “¿Tania? ¿La hija de tu ex-novia?” “Ex-ex-novia”, corrigió
Jim, luego sonrió con su enorme sonrisa de bonachón, “hizo siete el otro día… el mes pasado…
gah, no sé, el cuatro, creo. ¡Joder, cómo pasa el tiempo! Gallen tiene una foto tuya colgada al lado
de la diana, del año que ganaste el campeonato”, rió, “Tania se piensa que sigues teniendo esa cara
lisa de niñato, ya verás cuando vea que te has convertido en un abogaducho estirado”. “No soy
estirado” contesté. “Joder, macho, te has puesto el cinturón, eso solo lo hacen los…” No terminó la
frase que se asomó por la ventana y silbó, “¡Finn!” Una risa contestó desde la acera contraria.
“¿Finn… Finn? ¿La camarera del Hallow Potatoes?” “Sí, colega”, contestó Jim, redujo marcha y
entró en la explanada que servía de parking al bar de Gallen.
Por más que me esforcé en buscar diferencias allí, parecía que todo estaba exactamente en el
mismo sitio. Nada más salir del coche se lo hice notar a Jim, el cual contestó, “eso no es cierto,
hombre. Mira, han puesto un par de troncos ahí para marcar el límite del parking”, parecía
orgulloso, lo que me hizo sospechar. “¿Los pusiste tú, verdad?” Se golpeó el pecho con el puño,
levantó la visera de su gorra, y dijo con voz grave, “sé que lo has notado por lo bien puestos que
están, eso es un trabajo de profesional, chaval”, luego empujó la puerta y se adentró en el bar. Cogí
aire dos veces, observando el grabado blanco en el cristal de la puerta, donde el logotipo del bar
lucía unas pequeñas letras tras el rabillo de la ene final, “El original es el de Fecston”, decían. Pensé
brevemente en la estupidez de eso, ¿o acaso le había salido un competidor a Gallen? Lo dudaba.
Cogí aire una última vez y empujé la puerta.
“¡Mierda, Gallen, que llevo diez minutos esperando!” rugió una voz desde el fondo. “¡Que ya
va!” contestó otra voz desde la barra. Vale, no había fiesta sorpresa. Caminé hasta la barra, Jim
estaba contándole algo a Gallen, quien se movía ajetreadamente de un lado a otro. “Pues eso, Gal,
que volvía de allí, y me encontré casualmente un animalillo al lado de la carretera…” “Aha”
contestó Gallen, sin prestar mucha atención. “…y mira, que lo metí en la camioneta y me lo he
traído”. “Macho, como entres un tejón al bar te…” entonces levantó la vista y me vio. “Maldito
seas, Jimmy. ¡Caleb! ¿Has vuelto?” “Eso parece” contesté. “¡Fantástico, hermano! Hay que
celebrarlo… toma, píllate una cerveza… ¡cerveza gratis durante…!” gritó. Mi expresión asombrada
debió hacer que se lo pensara mejor, pues añadió, “…hoy”, casi en un susurro, y desapareció tras de
mí, llevando una bandeja con unos ganchillos y salsa barbacoa a una de las mesas de la parte de
atrás. Sin pensármelo dos veces, cogí la primera taza que vi y apreté el grifo de cerveza de la barra.
La noche avanzaba, la cuenta del número de cervezas que llevaba aumentaba sin pausa,
hablando tranquilamente con Gallen cuando llegó Vincent, que le ayudaba los viernes en el bar, y
pudo relajarse un poco. Le conté cómo me había ido, aunque tampoco había mucho que contar, y
él me relató cada pequeño incidente que había pasado en los últimos cuatro años, señalando con el
dedo al sujeto de su escrutinio. Fue por el alcohol seguramente, que me lancé sin más preámbulos a
la caza del trabajo que tanto necesitaba. “Oye, Gallen, veo que Vincent va un poco estresado. Me
preguntaba si–” “Claro” contestó, “Vincent se queda los viernes, todos los demás son tuyos, y te
toca descargar el camión. Ahora llega los martes en vez de los lunes.” “¿Por qué?” “Ah, bueno, ya
sabes…”, se rascó la parte de atrás de la cabeza. “Da igual” contesté.
Fantástico, ya tenía trabajo, ahora solo me faltaba que el juez me aceptase para hacer las
prácticas en el juzgado. Otros pensamientos me rondaron arbitrariamente por la cabeza, pero ya
nada importaba, la realidad empezó a emborronarse y al fin caí sobre la mesa, inconsciente.
Capítulo 37
Llegar
Su rubio pelo se movía de un lado a otro, cual espigas de trigo impelidas por el viento, bajando
en desordenados mechones hasta media espalda. Por aquí y por allí se camuflaban unos reflejos
oscuros entre el resto, casi imperceptibles si uno no se fijaba. Esa hermosa cara, los ojos claros, la
nariz pequeña y los labios carnosos, que volvían locos a cualquiera que mirara en su dirección. La
chaqueta tejana cubriendo una camiseta verde de algún grupo de música de la zona, demasiado
apretada, demasiado corta, dejando ver una delgada franja de su cintura. Sus brazos, doblados
sobre la barra, dando paso a las muñecas, repletas de pulseras de cuero y cuentas. Sus manos, lisas
como la piel de un melocotón; sus dedos, repiqueteando en la madera impacientemente. Los tejanos
altos recubriendo sus torneadas piernas, y las botas camperas, de cuero, dando golpes con la punta
en el parqué, acompañando a la música de la máquina de discos.
Sería todo muy corriente, la típica sureña esperando ser atendida en la barra de un bar, si no
fuera por algo, algo que me inquietaba, su expresión triste, disimulada bajo apariencia de
indiferencia. La típica sureña, excepto que era jueves, el bar estaba lleno y ella no se divertía. Estaba
completamente seguro de que no la había visto antes; tras una semana en Fecston, las caras que me
habían parecido desconocidas se habían vuelto reconocibles. Mi poca familia, mis amigos, la gente
de siempre, ligeramente cambiados, pero no tanto como para no reconocerlos… no, a esta estaba
seguro de que no la había visto antes. Su mirada, que parecía distraída mirando la fila de licores tras
la barra, regresó a la realidad con un golpe de cabeza; me miró, apretó los labios y, cuando me situé
frente a ella, dijo, “cerveza, rápido, que voy a ahogarme en el fondo del vaso”. Tardé unos segundos
en responder, pues me quedé embobado mirando en el cristalino mar de sus ojos, hasta que los
abrió mucho y enarcó las cejas. Inhalé, forcé una sonrisa, “marchando”.
Siempre he sido impaciente, es cierto, la paciencia nunca ha sido una de mis virtudes. Ya hacía
una semana que había enviado mi solicitud al juzgado del condado, y aún no sabía nada. ¿Me
habrían aceptado? Quería ese puesto, y más que querer, lo necesitaba. Deseé con todas mis fuerzas
que la carta de recomendación del decano de la Universidad de Old Fort me hubiera situado en la
cima del montón de solicitudes. Aunque, pensándolo fríamente, ¿cuántos casi-abogados estarían
solicitando el puesto? El condado de Fecston no era demasiado grande y, que yo supiera, no había
muchos jóvenes deseosos de trabajar en la fiscalía. Sin embargo, a mi me fascinaba. Winnamo era,
es y será siempre el único estado de la Unión en tener una fuerza de seguridad propia, que llevaba
en activo, inexplicablemente, desde antes de la fundación del viejo país, ese del que nadie hablaba.
No que otros estados no pudieran, simplemente no querían, y la prepotencia característica de los
nativos de Winnamo reafirmaba eso. Esos vastos hombres y mujeres vistiendo sombreros vaqueros y
llamándose Rangers de Texas, mencionando con descaro la procedencia de su fundación, aunque
ya no existiera el país que les concibió, en estas mismas tierras hacía más de mil años. La gente
prefería llamarles simplemente rangers, pero ahí estaba, el enorme cartel reluciendo sobre la puerta
de la división de Fecston, recordando a cada instante la historia de nuestra hermosa y próspera
nación, siglos antes de los tratados con los aborígenes, tras las guerras… Las marcas que habían
dejado los antiguos ocupantes de la tierra se habían ido desvaneciendo con el tiempo, deteriorando
en temas tabú de los que nadie hablaba. Recuerdo el caso del pueblo contra los Rangers, cuando
una iniciativa popular intentó cambiarles el nombre a Rangers de Winnamo. Fue un caso muy
sonado, pues ellos mismos habían tomado parte en la formación de la Unión Atenea, y se habían
asegurado de incluir medidas para su propia protección en las leyes fundamentales.
Daba igual, a mi no me importaba. Lo cierto es que tras ver operar a la policía de Old Fort,
pisándose con otras agencias gubernamentales y con constantes problemas, trabajar con los Rangers
sería una delicia… si me aceptaban, claro, recordé. Si me aceptaban.
“Hijo”, una voz me sacó de mis pensamientos. Me giré, enfoqué, era el juez Dalton, vistiendo,
como siempre, un traje informal complementado con una corbata de bolo. Dejó el sombrero sobre
la barra, soltó un suspiro profundo y dijo “whisky”. Mientras le servía, aproveché para mencionarle
mi petición. “Juez… esto, ¿ha recibido mi solicitud?” “¿Eh? ¿Solicitud? ¿Qué… qué solicitud, hijo?”
Dudé unos instantes, pero claro, naturalmente, tendría una secretaria que le arreglaría los papeles…
“Envié una solicitud para hacer las prácticas de la carrera en los juzgados” intenté. El juez tragó,
bajó el vaso, que chocó contra la madera de la barra con demasiada fuerza involuntaria, y dijo,
distraídamente, “de eso se encarga Donald” “Perd… perdone, ¿Donald?” “Sí, hijo, el fiscal. No te
hacen juez el primer día”. Sonreí vergonzosamente para mis adentros.
Y así pasaron los días, trabajando en el bar, empezando las prácticas, llevando pequeños casos
que le sobraban al fiscal. Y pasaron los meses, adentrándome en la monotonía de la tranquilidad
que tanto me gustaba. Poco a poco, me acostumbré de nuevo a la vida en Fecston, las cosas
encajaban y todo me iba bien, sentía que por fin había llegado, como si los primeros días y semanas
hubieran sido un espejismo que se desvaneció en cuanto la realidad de mi nueva vida se desveló
ante mí. Las prácticas acabaron, y el fiscal aceptó seguir teniéndome por allí para sacarle de encima
los molestos pequeños hurtos y violencia doméstica. Yo perseguía con ansia los casos grandes,
creyéndome preparado para llevar acusaciones a variopintos criminales y jefes de mafias, creyendo
que nada me pararía. Pero de momento, con lo que me pagaban, aprendiendo con casos sencillos,
seguía necesitando trabajar en el bar. Al principio fue extraño compaginar dos trabajos tan diversos,
uno donde acusaba y buscaba pruebas contra malhechores de pequeña monta, y otro, donde oía
multitud de conversaciones que debía ignorar para mi salud mental. Era increíble lo que se oía por
allí: desde paletos pavoneándose de sus pequeños hurtos, hasta un hombre que entró un día con el
rostro y la camisa cubiertos de sangre, buscando un sitio donde esconderse. Desde mi punto de
vista, Gallen’s Grill Original era una burbuja donde la ley no entraba, un punto muerto en algún
lugar entre la conciencia y la indiferencia. Todos eran bienvenidos en el bar de Gallen, desde jueces
y Sheriffs hasta la escoria más miserable de las llanuras. Todos bienvenidos, mientras bebieran, ya
fuera juntos o separados, pero bebiendo. Algunas veces, incluso había visto bailar a gente en los dos
lados de la ley, juntos, olvidando por una noche que a la mañana siguiente seguirían siendo héroe y
villano, fuera quien fuera cada cual. El día que me encargase de mi primer caso de asesinato, ése día
cambiaría mi visión del mundo; hasta entonces, cerveza para todos y salsa para quien pidiera.
¿Acaso no era eso la verdadera libertad?
Capítulo 38
De moteros y rodeos
Por un momento, noto la punzada del cinturón al flagelar mi espalda, el chasqueo del cuero al
entrar en contacto con mi piel. Percibo la oscuridad momentánea que me ciega por el dolor, y luego
observo la sala sin el menor interés. El gran armario de caoba en la pared de la derecha, que
resultaría imponente de tratarse de una sala pequeña, pero no lo es, así que encaja a la perfección.
La cama, junto a la ventana, en la pared izquierda. Mis ojos se posan distraídamente en las
estanterías del frente, repletas de libros y de pequeñas figuras de colección. En el estante superior, un
jarrón marrón hace de aguanta-libros entre las dos hileras que conforman mi colección de grandes
clásicos de la literatura, ocultando, de paso, los pequeños ahorros que he conseguido reunir
repartiendo periódicos los domingos por la mañana, montado en esa bicicleta medio escacharrada
que me regaló el primo de Jim por mi octavo cumpleaños. Claro que cuando Tommy me la regaló
estaba nueva, pero como nunca hemos tenido dinero, después del incidente con las gallinas del viejo
Peokneel quedó casi inutilizada. Por suerte, Jim sabe algo de mecánica y le da un par de toques
cuando la ve muy mal para que pueda repartir periódicos montado en ella, sin forzarla demasiado.
La oscuridad vuelve, pierdo las estanterías de vista momentáneamente, y poco a poco regresan,
primero borrosas, luego discernibles, luego claras. Siento un terrible dolor en mi paleta derecha, esta
vez ha sido la hebilla. Este último golpe dejará marca, seguro. Y por último, un último chasqueo,
que ya apenas noto, con el dolor aún concentrado en mi paleta derecha. Pasan unos segundos en
silencio, la calma llena la estancia de nuevo, ahora miro abstraídamente al suelo. Oigo la respiración
de mi verdugo, ronca, enfermiza, meditando si ya he tenido bastante, insatisfecho por mi falta de
llanto. Entonces dice, “¿me has oído?” Pero no, no le he oído, pues mi mente se atrofia del dolor,
emborronando mi visión, cerrándome los oídos, y haciéndome notar el cosquilleo de la sangre que
desciende, fresca, viva, a lo largo de mi espalda. Se me debe haber abierto alguna antigua herida.
Tras la ausencia de respuesta, el verdugo consigue retomar el control de su persona, saca un
cigarrillo de la pequeña caja de cartón y levanta la tapa del Zippo, cuyo click me sobresalta la
décima parte de un segundo. Oigo las pequeñas hojas de tabaco triturado chamuscarse con la
cercanía del fuego, y la bocanada de humo posterior. Imagino su satisfacción al haber doblado a un
ser más débil que él, su sentimiento de realización y la sonrisa que debe poblar su rostro en este
instante, pero no veo nada, pues sigue a mi espalda, y no me voy a girar. Entonces, una gran
explosión suena tras de mí, tapándome por completo la poca audición de la que disponía, y tras lo
cual solo oigo un pitido ensordecedor. Sin ánimo a girarme aún, intento visualizar todas las partes
de mi cuerpo, ver dónde ha impactado el proyectil fatídico, y para mi sorpresa compruebo que no
estoy herido. Una mano cálida y áspera se posa sobre mi hombro derecho, a escasos centímetros de
mi reciente herida, recordándome el dolor olvidado. “Caleb” susurra la voz, “Caleb”. El pitido
mengua y la voz se vuelve clara, “Caleb, soy yo, Jimmy. Ya está, ya no volverá a dañarte”.
Un vaso golpea la madera de la barra, sacándome del trance. “¡Más birra, Caleb!” grita el
ayudante del Sheriff desde el extremo opuesto de la barra. Observo el bar ante mí, sonrío, y
respondo. “¡Marchando va!”
❦
Últimamente iba muy atareado de un lado para otro. Había sequía de casos fáciles y dado que
ya había acumulado algo de experiencia, conseguí convencer al fiscal para ayudarle en cualquier
caso interesante que tuviera entre manos. Creí que esto no me añadiría mucha carga, pero fue
entonces cuando verdaderamente comprendí el aspecto demacrado que siempre portaba el fiscal.
Donald Westminster, hombre temido y odiado por todos los delincuentes del condado de Fecston y
circundantes, seguido por un joven abogado sin experiencia en casos “de verdad”, como decía la
gente, persiguiendo la verdad costase lo que costase. Sentiría remordimientos por alegrarme de este
caso, si no hubiera sido por la excitación de probar por primera vez la verdadera profesión de la
justicia.
Los moteros de Absal habían estado sembrando el pánico por todo el país, causando estragos allí
por donde pasaban. Por desfortunios federales, seguirles el rastro había sido una tarea imposible, y
menos recabar pruebas contra ellos, hasta que cometieron el terrible error de cruzar la frontera de
Winnamo. Los Rangers estaban completamente informados sobre ellos, y no dudaron en mover
toda su maquinaria y contundencia en su persecución. Una noche, se cuenta, los moteros vagaban
tranquilamente por las eternas carreteras del desierto, cuando se encontraron a un visitante
inesperado. Allí, en medio de la nada, un hombre corpulento de aspecto cansado avanzaba
dificultosamente, arrastrando el pie derecho. Dicho hombre vestía de traje y llevaba un sombrero de
copa muy elegante, manchado del polvo del camino. Los moteros olieron diversión y se detuvieron
junto al hombre, hostigándolo con amenazas y ligeros toques de bastón. Uno de ellos, el mismo
Absal, líder de la banda, observó que el oscuro hombre trataba de esconder un maletín y,
sintiéndose tentado, no tanto por el maletín, sino por el deseo ajeno de esconderlo, se lo arrebató de
las manos, antes de que éste se abalanzara sobre él, intentando recuperarlo. Desafortunadamente,
seis pudieron más que uno y lo apalizaron de tal manera que cayó, inerte, al suelo. Por extrema
fortuna, una patrulla del departamento del Sheriff llegó a la escena a tiempo para ver huir a los
moteros. Al detenerse junto al hombre, confirmaron con tristeza que éste ya no tenía pulso, y
prosiguieron en la persecución de los asesinos. Lo más extraño, si cabe, es que horas más tarde, una
vez avisado todo el departamento de policía, buscaron sin hallar el cadáver del pobre desventurado,
encontrando solo el sombrero de copa y un reloj de oro macizo.
Dado que todo ello había sucedido dentro del condado de Fecston, el fiscal Westminster fue el
encargado del caso. Esperaba que el testimonio de los patrulleros, junto con las cámaras del coche
patrulla, y los objetos personales que se habían encontrado, fueran suficientes pruebas para pedir
una orden de escuchas. Lo curioso era que habían dejado el reloj de oro puro, quizás no lo habían
visto, quizás habían sido ahuyentados por los policías… probablemente no sería nada de eso,
probablemente habían golpeado a un pobre hombre hasta la muerte solo por diversión. Fuera lo
que fuese, en pocos días sabríamos si podíamos intervenir de alguna manera, hasta entonces, solo
quedaba esperar. Y servir cerveza.
La chica de siempre, la desconocida rubia que venía todos los días al Grill’s, siempre
acompañada por algún pueblerino con gorra de camionero, esperaba extrañamente sola unos
metros más allí, apoyada contra la barra. Ese día era sábado, Gallen se había cogido el día libre, y
yo tenía que encargarme de cerrar el bar. Eran las once y, como había un rodeo en Train’s Crash, el
pueblo se había vaciado sobre las cuatro de la tarde, dejando solo a los que no habían ido y a los
que habían vuelto temprano. Jim era de estos últimos, y al pasar junto al bar de camino a su casa
había visto que seguía abierto, así que decidió pararse. Ahora charlábamos tranquilamente, uno a
cada lado de la barra, mientras que los pocos clientes de la noche dudaban entre tomarse otra o
llamar a sus cónyuges –o a sus madres– para que vinieran a buscarlos. Llevábamos un rato en
silencio, cuando observé el bar y vi a la chica mirar el reloj de pared. “Oye, Jim, ¿quién es esa?”
señalé con la cabeza. Jim sonrió disimuladamente, “se llama Fenix, es de algún punto de Reston”.
La ligera sonrisa se ensanchó, “se mudó aquí hará… dos años después de que te fueras… sí, más o
menos”. Sin pensarlo, saqué una cerveza de las buenas de la nevera de la esquina y me acerqué a
ella. “¿Fenix?” pregunté, aliviado cuando respondió al nombre, dándose la vuelta y mirándome con
esa expresión triste, camuflada bajo una mezcla de curiosidad e indiferencia. “¿Otra?” le ofrecí la
botella. Fenix se encogió de hombros y cogió el frasco, quitándole el tapón de chapa sin el menor
esfuerzo. “Me llamo Caleb, por cierto”, y mis palabras resbalaron al silencio incómodo que siguió
después. “Lo sé”, fue todo lo que dijo. Junté mis manos en un ligero choque mientras decía
“estupendo…”, y resbalé barra abajo, junto a Jim, quien reía con la boca apretada contra su
hombro.
Y así pasó la noche. Poco a poco, personas sobrias, la mayoría mujeres, entraron al bar en bata y
cara de haber sido despertados, y ayudaron a salir a sus maridos, hijos, amigos… rutina que se
repetiría sábado tras sábado.
El sonido de la madera de la puerta exterior al chocar contra el marco rompió el silencio,
seguido por el ruido metálico de la cerradura al girar la llave. Jim se había esperado hasta el final,
contándome todos los detalles del rodeo que, según él, había sido el mejor de la temporada. “¿Pero
hay temporadas de rodeos?” yo había preguntado. El desdén en su mirada había contestado la
pregunta de una forma más clara que las palabras hubieran logrado. En cuanto el bar estuvo bien
cerrado, nos tumbamos sobre el capó de su vieja camioneta beige, bebiendo las últimas cervezas del
día, contemplando las estrellas en la despejada noche.
“Hoy he estado acordándome de Kam” dije, tras un largo período en el cual solo se había oído
el sonido de nuestras gargantas al tragar el amarillento brebaje. Jim ladeó la cabeza, mirándome.
“¿Y qué te ha hecho acordarte del hijo de perra de tu padrastro?” “No sé, ha sido un flash”. Ambos
regresamos nuestras miradas a la infinita expansión que se extendía sobre nuestras cabezas, poblada
de innumerables puntitos de luz, recibiendo su brillo desde millones de kilómetros de distancia. “Te
quiero, Jimmy”, susurré. “Y yo a ti, colega”.
Capítulo 39
The Crew of Johnny Jones
Verónica, esa mujer distante y a la vez tan cariñosa cuando tenía un buen día, cuando tenía el
depósito lleno y la nariz bien empolvada. Esa flacucha y maravillosa mujer que me crió durante seis
años de mi vida, antes de emanciparme, no por ella, sino por mí. La pobre tenía el corazón
demasiado grande y la cartera siempre vacía, y cuando no, los excesos que la mantenían apartada
de la realidad se la vaciaban enseguida. Siempre tenía proyectos, sueños que cumplir, y, ajena a toda
responsabilidad, metía cuatro trapos en una pequeña maleta de viaje y se subía al primer
descapotable que pasaba por el pueblo. No me extrañó no verla a mi regreso, Verónica siempre
celebraba las cosas a lo grande. Pasé por su casa algunas veces, regué las macetas inútilmente, pues
olvidadas, las plantas llevaban meses muertas. Vacié la nevera, desconecté la luz, puse un candado
nuevo; lo de costumbre. Sobre la redonda mesa de pino australiano yacía un jarrón lleno de agua, el
cual pisaba una nota cubierta de polvo anunciando a “Ladrones, Felton, Filton, Falton y Caleb: me
he llevado todo el dinero, no hace falta que volváis a romperme el baúl del tío Palace (Falton sé que
fuiste tú)”. Y más abajo felicitándonos el cumpleaños a todos, en una caligrafía típica de… bueno,
de Verónica. Seguro que eso alegraría a los ladrones, que también cumplen años.
La destartalada casa, otro día esplendorosa, parecía que iba a caerse en cualquier momento.
Según tengo entendido, la construyeron el padre y el tío de Kam, hacía por lo menos setenta años.
La heredó Kam, por supuesto, hijo único, criado bajo la severa vara de la familia Tronners. A veces,
en momentos de locura, pienso que la manera como me trató no fue su culpa, pero sí, lo era. Tuve
el placer de conocer a su padre, Uma, y sería más fácil odiar a toda la familia si Uma no hubiera
sido un gran hombre. Desafortunadamente, Kam, aparte de heredar la casa y la vara, desarrolló un
fuerte temperamento que solo Verónica toleraba y calmaba. Aún y así, las cicatrices de mi espalda
no eran terreno desconocido para ella, la cual sufría en silencio las elecciones de una vida dura.
Desde su muerte, sus ojos recobraron el brillo, se animó a hacer cosas, perdió el miedo a las puertas
cerradas y se aventuró a recuperar la inocencia, la aventura, que le fue arrebatada a tan pronta
edad.
Lo cierto es que todos salimos bastante bien. Felton y Filton, por lo menos; Falton ya era otro
asunto… Verónica rescató a los tres hermanos de un centro de menores del viejo continente; los
había visto por algo llamado Internet, un invento anticuado, que consiguió acceder a través de un
enorme y ruidoso aparato con una horrible superficie negra donde se reflejaban imágenes. Creo que
había visto un dibujo de algo parecido en un libro de historia antigua en la escuela, se ve que lo
usaban como red redundante de datos… el libro se titulaba Guerras Finales Volumen III, publicado
originariamente por un tal Joqim Emmers, un historiador del que nada más se supo, hacía unos
doscientos cincuenta años. No se lo echo en cara, al fin y al cabo, Verónica siempre fue aficionada a
los anticuarios. Decía que rescataba pedazos de la historia, que de otro modo acabarían en el fondo
del Indicus Marens. Era broma, por supuesto, los de Atenea lo reciclamos todo; probablemente lo
hubieran convertido en una tostadora.
Seguí inspeccionando la casa, barrí un poco y quité cuatro telarañas que se habían apropiado
del porche, descubriendo, bajo el tercer peldaño, el falso suelo que ocultaba el baúl, cuya cerradura
forzada descansaba en su interior, pisando unos papeles que, por su aspecto antiguo, mi curiosidad
me obligó a mirar.
❦
Era una de tantas noches en el bar de Gallen, martes. Los habituales se repartían por las mesas,
esperando a The Crew of Johnny Jones, un grupo local que tocaba todos los martes, hasta que las
masas se cansaban y les arrojaban tapones de botellas y palillos de pan, momento en el cual se
tomaban un descanso para “reinventarse”. Llevaban como veinte años reinventándose, y de los
miembros originales de la banda solo quedaba el viejo Yamma Fog, jefe del consejo de la tribu
Goche, que descendía en su blanco caballo desde el cañón del gran Harry para tocar todas las
semanas. Este sería su regreso, pospuesto debido a la inesperada muerte de Johnny, que sufrió un
ataque al corazón mientras ensayaban “Baby, rock me”, su canción estrella. El mismo Johnny me
contó que siempre titulaba sus canciones en inglés porque le gustaba la historia, y cuando su mujer
le regaló un antiguo disco de vinilo de un tal B. B. King casi llora de felicidad. No había sido capaz
de encontrar un reproductor para el disco negro, pero gracias a yacimientos recientes se sabía que lo
hacían sonar con una especie de aguja. Me contó que estaba construyendo una máquina para
reproducirlo, nunca le creí.
Yamma Fog amaba a Johnny, tanto como Johnny le amaba a él. Se habían conocido “una noche
estrellada” como decía Yamma Fog. Cuando contesté “¿acaso no son todas las noches estrelladas?”,
replicó que no fuera impertinente, y se fue sin pagar. Sí, era un hombre peculiar, capaz de realizar
infinitos trucos de magia, nunca le vi repetir uno, lo cual congregaba a todos los niños del pueblo,
que le seguían calle abajo tirando de la montura de su caballo, hecha de coloridos estampados
naturales. El día del funeral de Johnny, el viejo Yamma apareció tarde, borracho y desaliñado, se
bajó los pantalones encima del ataúd y nos enseñó a todos los presentes la irritada piel de su trasero,
en el cual se dibujaba el reciente tatuaje de la cara de Johnny Jones, con sombrero de copa y dos
pistolas cruzadas en su cuello. A Jim no se le ocurrió otra cosa que gritar “¡Amén!” y descubrirse la
cabeza, lo que dio paso al frenético retumbar de las teclas del órgano que anunciaba el fin del
funeral.
Esta noche, por eso, estrenaban primer guitarra y cantante, el puesto de Johnny, ocupado ahora
por un alto, flaco y pálido ser apodado Panes, quien saltó a la pequeña tarima sonriendo de oreja a
oreja, agarró el micrófono con ambas manos y gritó “¡Somos The Crew of Johnny Jones!”,
esperando, supongo, algún tipo de aplauso. Alguien le lanzó una chapa con tan mala fortuna que le
entró en el ojo izquierdo, causando que Panes quisiera reinventarse de nuevo, y que fue sacudido de
vuelta al escenario por Yamma Fog quien, de una patada, sentenció que esa noche había concierto.
Ahí vinieron los aplausos.
La música sonaba, y yo aprovechaba un pequeño descanso para mirar con detenimiento los
papeles que había cogido del profanado baúl de Verónica. Parecían una especie de contrato o
documento legal, con bordeados extraños, de otra época. Me pregunté si no serían algún tipo de
valioso documento que Verónica había rescatado del algún anticuario, no sería muy extraño. Sin
embargo, en uno de ellos, algo me llamó la atención y me turbó profundamente, aunque no seguí
inspeccionándolo, pues Jim llegó y empezó a despotricar del precio de los tomates. Tras un buen
rato de oír los gritos de Jim sobre The Crew of Johnny Jones, tocando algo que alguien más culto
llamaría folk, decidí regresar al papel que me tenía molesto.
“Jim, he encontrado estos papeles bajo el escondite de la escalera de Verónica”. Jim tragó, “¿a
ver?” Los miró durante un breve momento y sentenció “está escrito en unions antiguo… no hay
quien entienda esto. ¿Qué es?” “Ni idea, pero mira, ahí”, señalé, “pone Kaleb”. En esto, The Crew
of Johnny Jones se había tomado un descanso para dejar que la hermosísima Lara Loners tocara su
versión country de “O Canada” entre vitoreos del público masculino. El viejo Yamma Fog se sentó
junto a Jim y, mientras le servía el whisky más fuerte que teníamos, ojeó los papeles que sostenía Jim
con descaro, con el ceño fruncido. “Eso” dijo Jim, “pregúntale a él”, señaló a Yamma.
“¿Preguntarme el qué?” preguntó el anciano con curiosidad. “¿Sabes qué pone aquí?” dije,
pasándole los papeles. Yamma cogió las gafas que colgaban de su cuello por una gruesa cuerda
marrón, se las colocó en la punta de la nariz y agarró los documentos sin cuidado con una mano,
mientras sostenía el vaso en la otra. Despegué la servilleta que se le había pegado al vaso y la dejé
sobre la mesa. “Es… unions antiguo…” empezó. “¡Lo sabía!” gritó Jim, dando un golpe con el
puño en la barra. “Cállate, hijo”. Ambos sonreímos.
“Son papales de adopción” concluyó al fin. “¿De quién? ¿Míos?” Yamma afirmó con la cabeza
y se sacó las gafas. “¿Pone ahí quién son mis padres?” pregunté ansioso. “No”, contestó él mientras
se levantaba, “pero pone tu nombre”. Sus viejos ojos me miraron con cierto recelo.
“Encantado de conocerte, Quirla”. Acabó de levantarse, ayudándose del hombro de Jim, sin
apartar la mirada de mis ojos. Tras su inescrutable mirada, si no conociera a Yamma Fog de toda la
vida, diría que se percibía inquietud, odio y, quizás, miedo.
Donald entró corriendo en el bar, seguido de dos rangers, me hizo una seña agitada y salió de
nuevo. Sin pensármelo dos veces, le tiré las llaves del bar a Jim, salté la barra y salí corriendo tras el
fiscal del condado de Fecston.
Capítulo 40
La pequeña Liblue
Mi mente recorre las curvas de su moreno cuerpo, unos dedos invisibles trazan su figura, como
las blancas plumas de la cola de un águila resiguiendo el fin del mundo. Recuerdo su oscuro pelo
cayendo sobre mis dedos al ella agitar su cabeza. Recuerdo la risa cálida, el aroma de su piel, las
gotas de sudor invitándome. Recuerdo la calma de una mañana de verano, años atrás, cuando
Garden despertó a mi lado. Pensar en su locura, en los hoyos de sus hombros apareciendo y
desapareciendo cuando bailaba al son de Joya Landis en el salón de mi casa. Pensar en ella, allí,
antes de su locura, antes de mi partida, me duele. Cuando mi amiga, mi amante, mi Garden, cedió
a la enfermedad, consumiéndose día tras día bajo la desesperación de algo que no pudo controlar.
Cuando el remor la cambió… sin darnos cuenta siquiera, de que Garden ya no existía, de que
nuestra amiga había partido… Aún pienso en ella, a veces, cuando la veo entrar al bar,
acompañada de sus hermanas, todas tan correctas, pidiendo refrescos, limpiando las sillas con un
pañuelo antes de sentarse, como si acabaran de entrar a un lugar inmundo.
Aunque pareciera imposible, aún se daban casos de remor, la terrible enfermedad que acabó
con las tropas de Vonnall, cuando imperios no pudieron derrotarlos, y cayeron como moscas bajo
una simple bacteria que trastornó sus mentes. Me pregunto si hoy estaríamos aquí si no fuera
porque el remor les detuvo al otro lado de la frontera. No era agradable, eso puedo asegurarlo. No
lo fue con Garden. Al principio pensé que se estaba desligando de los fuertes lazos tradicionales de
su familia, que la mantenían atada desde la niñez, pero cuando la locura aumentó, cuando se
enajenó del mundo, abriéndose a cualquiera que fuera la alucinación que le mostraba su mente,
entonces comprendí lo que había sucedido. No sé, a veces pienso que si las cosas hubieran sido
distintas… no sé, no quiero pensar en eso ahora.
Lo que recuerdo es el último momento de lucidez que tuvo, momento que sus malditas
hermanas aprovecharon para comerle el cerebro… quizás tuvieran razón, quién sabe. Una vez
Garden hubo aceptado el “tratamiento alternativo”, como lo llamaban, como si hubiera uno no
alternativo, todo se fue al garete. ¿Cómo pueden multitud de descargas eléctricas al cerebro curar a
alguien? Pienso que quizás sus hermanas solo querían que dejara de ser alocada, que fuera una
dócil y servil hija de conservadores arrastrada en las supersticiones de generaciones pasadas, como
ellas.
Ahí estaban, las cuatro, con sus vestidos de estampados de flores, hechos a mano, cubriendo
cada centímetro de su piel, sentadas correctamente alrededor de una de las mesas del fondo,
esperando ser servidas. Pues no, joder, aquí se pide en la barra. “Caleb, no vayas”, me susurró
Gallen, “que vengan ellas a pedir sus limonadas”. “Que se jodan” confirmé.
“Caleb, ¿puedes traernos cuatro limonadas, por favor? Por cierto, ¿cómo estás? Hace tiempo
que no hablamos”. Y solo habían tardado veinte minutos en enviar a Liblue a pedir sus refrescos,
impresionante. Liblue era la menor de las cuatro, y su vestido era normalmente el azul claro,
aunque ese día iba de verde. Su sonrisa amable me pedía refrescos, pero su hipocresía no fingida me
pedía a gritos que la echara del bar. “No nos queda limonada, guapa” dijo Jim desde su sitio
habitual. Liblue se giró en su dirección y, sin dejar de sonreír, contestó, “Hola Jim. Tú no trabajas
aquí, ¿verdad? ¿Cómo sabes que no tienen limonada?” Lo peor es que parecía de verdad. “A ver,
pequeñaja…” “tengo diecisiete años” “pues eso. Esto” hizo un círculo en el aire con la botella, “es
un bar, donde sirven alcohol. Tú, como tú misma has dicho, tienes diecisiete años y….” “Ya, Jim,
pero yo no quiero alcohol, yo quiero limonada”. Jim la miró con odio en los ojos, odiaba que lo
interrumpieran. “No hay limonada porque no hay limones. No hay limones porque el proveedor no
ha traído. No ha traído porque el proveedor es tu padre y tu padre no quiere que bebáis limonada
en un bar”, soltó Jim en una retahíla casi incomprensible. Liblue puso cara de fastidio, “¡ohh, padre,
en serio!”, miró al techo, y luego a mí. “Necesito un whisky” suspiró. Jim casi escupe la cerveza de la
risa. “Tienes diecisiete años, Libly…” “No me llames así, ahh, lo odio”. La miré, sorprendido.
¿Había usado la palabra “odio”? ¿En serio?
“Mira” dijo al fin, “dame cualquier cosa sin alcohol para ellas”, hizo un gesto con la cabeza a la
mesa donde esperaban sus hermanas, preguntándose por qué tardaba tanto, y prosiguió, “y a mi
ponme un whisky bien cargado”. Jim seguía riendo, “vamos, hombre, ponle un whisky a la
damisela”. Tras meditarlo un rato, demasiado poco, debo admitir, mi deseo de fastidiar a las hijas de
René Whuhal superó a mi sensatez y cedí. “Te pondré tres refrescos de frambuesa, que nos queda
un poco de cuando trajo la señora Peterson, y a ti te pondré un whisky muy, muy flojo, que te
beberás ahí sentada con tus hermanas y no saldrás del bar hasta que te haya bajado. ¿Entendido?”
Liblue asintió mordiéndose el labio inferior.
En cuanto se hubo alejado con sus refrescos, Jim confesó. “¿Sabes? No estoy seguro de que haya
sido una buena idea”. “Demasiado tarde”. “Que se jodan”. “Que se jodan”. “¡Que se jodan!” gritó
Gallen desde la cocina. Reímos.
Todo el pueblo lo sabía, cuando las hermanas Whuhal venían al bar nadie tocaba la diana: era
suya. Jugaban solas y reían entre ellas, evitando a los valientes que se atrevían a intentar seducirlas.
No, ellas eran demasiado castas para eso. Garden lanzó un dardo que debió acertar de pleno,
aunque no lo vi, pues la diana estaba situada perpendicularmente a la barra y no se veía. Recordé el
año que aprendió a jugar a dardos, conmigo… Una fuerte dolor en la mejilla me devolvió a la
realidad. Jim sonreía. “¿Me has pegado, bastardo?” “Sí. Deja de mirarla”. Apreté los labios y juré
que aquél golpe sería vengado. “Un día de estos… no muy lejano… te girarás y allí estaré yo. Oh sí,
te girarás y allí estaré yo, listo con la mano abierta… Oh sí, Jimmy, oh sí…” “Lo anhelo” contestó
con sarcasmo.
Recuerdo en especial aquella noche, pues fue la primera que vi a Liblue desmadrarse. Pensé
que, siguiendo los pasos de su hermana, se estaba liberando por fin de las ataduras sin sentido de
que mantenían atrapada en el interior de la enorme casa donde vivían, donde nadie más entraba,
más que ellas y sus padres. Pensé que quizás sería como Garden al principio, loca, en el buen
sentido, relajada, capaz de bailar y contonearse en un bar lleno de testosterona. Y así fue durante un
tiempo. La pequeña Liblue, que se escapaba a escondidas de su casa-celda, corriendo por los prados
de su familia aguantándose el vestido con ambas manos para no mancharlo, riendo a la vida.
Recuerdo su decimoctavo cumpleaños, que todos celebramos emborrachándonos hasta reventar,
cuando por fin las reservas del Grill’s se abrieron y todos bebimos sin control de los añejos,
celebrando con Liblue su liberación legal.
Tras aquello no volvimos a verla hasta meses más tarde, me contaron que se había fugado con el
hijo de Scarlett Vonalban, que estaban recorriendo el país. Eso es lo que me contaron. La verdad
estaba muy distante, como descubrí más tarde. La una vez pequeña rubia, la hija menor del
barbudo René, hombre correcto y capaz, malvivía en las calles de Ammeriside, vendiéndose por un
chute de cualquier cosa, ajena a las desfortunas que habían azotado a su familia en su ausencia. ¿Su
historia? Esta es la historia de la pequeña Liblue.
Todo empezó cuando… bueno, todo empezó aquella noche en el bar, con su primer whisky.
Esta, quizás, es la historia de cómo regresó a Fecston.
Tras meses sin saber de ella, Delaware, el hijo de Scarlett Vonalban, entró en el bar como si
nada. Nos contó que estaban en un motel de la Interestatal 12, a unos veinte kilómetros de
Ammeriside, cuando un día regresó de dar una vuelta y ella no estaba, ni el coche. Dijo que la
buscó y, tras sacudirle Gallen un poco, confesó que no. La había dejado allí, sola, perdida, sin avisar
a la policía… intentó excusarse diciendo que René lo habría matado. Habría, si no hubiera fallecido
de remor, junto con la mitad de su familia, cuando la fuerte calor despertó de nuevo la bacteria en el
interior de la mente de Garden, la cual, inexplicablemente, había sobrevivido, quedándose sola con
su hermana Coda.
Sin pensárnoslo dos veces, Jim y yo nos lanzamos en su búsqueda. Nos subimos a la vieja
camioneta beige y condujimos durante toda la noche. Buscamos en todas partes, hasta que un
vagabundo reconoció su cara en una foto, se hacía llamar Bonnie.
Diría que todo fue bien, una vez nos la llevamos de Ammeriside, que Fecston la cambió de
nuevo, pero no fue así.
Y es que recuerdo, más vívidamente hoy que entonces, el ensangrentado rostro de la pequeña
Liblue, la noche que nos la encontramos junto a la carretera, cerca de los árboles del parking del
Grill’s. No fue tristeza lo que sentí, sino rabia, una rabia profunda e intensa, incontrolable, que me
sacudió de arriba abajo. Una rabia irrefrenable en cuanto descubrí las marcas de los neumáticos de
las motos de la banda de Absal, que habían huido tras dispararle cuatro veces en el pecho, y todo…
y todo, por la pequeña pulsera de oro, reliquia familiar, que Garden le había entregado cuando
Liblue volvió.
Silencio.
Capítulo 41
Absal down
La noche se cierne sobre la calma de un pueblo ausente. La calma llena sus calles,
impregnándola de la esencia misma del viento, que guarda sus secretos bajo la extraña niebla que
vela los misterios sin resolver. Sus aceras, tan acogedoras de día, tan vacías en la noche; las paredes,
rebotando los sonidos como un mal amigo, esparciendo chismes que nunca debieron pronunciarse
en voz alta. Y son las palabras de una tormenta que se aproxima, aunque vivamos en medio del
desierto. Son las palabras hirientes del ritmo de aquella noche lejana, en la cual mi libertad, si acaso
poseía ni una pizca de ella, me fue arrebatada.
Pienso que no soy nadie, que si fui alguien alguna vez, esa persona ya no existe. Me camuflo
entre la gente, los mismos que ahogan sus penas en el fondo de un vaso lleno de algún licor
inmundo. Pienso en cuán injusto es todo, en cómo nos afectan las cosas, ¿por qué debería respetar
su dolor, su pena? ¿Acaso tienen ellos motivos para sufrir? ¿Quién soy yo para menospreciar el
sufrimiento ajeno? Soy una mala persona, y lo sé.
Ojalá no hubiera sobrevivido, ojalá pudiera contarlo, ojalá no tuviera que enfrentarme solo a
esto, pero lo hago, porque la vida da asco aveces, porque no sé nada, porque los fracasos que intento
evitar me rodean, porque la maldad me persigue sin detenimiento. ¡Por qué! ¡Por qué! Y fuerzo dos
pastillas más garganta abajo, agarro la cuchilla, la aprieto con mis dedos todo lo fuerte que puedo,
dejo que sangre la palma de mi mano. Las gotas caen de mis ojos como piedras, cayendo sobre mi
regazo, donde, indiferentes, siguen su camino pierna abajo. Aprieto más la cuchilla, giro mi mano,
rasgo mi piel; aprieto, rasgo mi carne. Y aún y así no siento nada. ¡Por qué! ¡Maldita vida!
Y oigo los pasos de la muerte acercándose, son los golpes de los zapatos de los malditos, aquella
lejana noche, en las calles de Old Fort, la noche que... La noche que lo único que mantenía, si algo,
tras Kam, si algo restaba de la inmundicia que me manchaba, si algo que valiera la pena salvar, ahí
se fue, robada, arrancada, la poca inocencia restante de una vida de desfortunas, que me esfuerzo
día tras día por olvidar, que me recuerdan las cicatrices de mi espalda, que me recuerdan las heridas
en mis brazos, que me recuerdan por qué es verano y sigo llevando camisetas de manga larga.
Echo dos cubitos al vaso, vierto la botella; dos pastillas más, trago. Quizás mañana no recuerde,
quizás mañana me levante y la vida vuelva a sonreírme, quizás todo vuelva a ser normal… pero,
¿qué es normal? ¿Acaso hay paz? No lo creo. Me gusta pensar que sí, y quizás… quizás mañana sea
cierto, pero esta noche solo hay dolor. Dolor interno, dolor profundo, que nada quita, que nada
alivia. Pienso en llevar la cuchilla al cuello, trago. No, no esta noche.
❦
Y el día amaneció tranquilo. Desperté en el suelo, rodeado del recuerdo de la noche que ya
pasó. El sol se filtraba entre las cortinas, temprano pero intenso. El fuerte amarillo oro que tornaba
la madera en un color lleno de vida me recordó que era jueves. Se oía vida en el exterior, algunos
pájaros cantaban alegremente al sol, Charlie bebía de su bol en el salón. Ese pequeño íwol que me
encontré en mi casa al regresar a Fecston. Se había estado alimentando de bellotas y nueces, y bebía
del agujero que, seguro, había hecho él mismo en el depósito de agua. Era muy raro ver íwols en
esta zona del país, y el hecho de que hubiera podido sobrevivir con la calor lo hacía aún más
fascinante. Lo llamé, y vino corriendo; se oía el sonido de sus patas al correr torpemente sobre el
parqué. Le acaricié el plumaje, ¡qué gordo estaba ya!, dejé que me acariciara la mejilla con su pico
azul, y me incorporé. Llené mis pulmones del aire puro que entraba por la ventana que me dejé
abierta la noche anterior, suspiré. Un día más. Me levanté.
Estaba pasando demasiado tiempo en la fiscalía, necesitaba un respiro. Seguro que volver al bar
tras las pequeñas vacaciones forzadas que me había concedido Gallen me sentaría bien. Ni Jim ni
yo nos tomamos demasiado bien la muerte de Liblue, él había estado evitando a Finn, yo… bueno,
ya sabes. Por supuesto, no había podido ocultárselo a Gallen. Nadie podía ocultarle nada a Gallen,
era como si tuviera un sentido adicional para esta clase de cosas. Al verme así, me obligó a tomarme
un descanso, del bar, por lo menos. Y así fue como acabé volcándome por completo a la fiscalía,
retomando casos sin importancia que llevaban meses parados. Deseé poder agarrar a ese Absal a
solas… solo un rato… Él, yo, en una sala cerrada. Pensé, y concluí tristemente que seguramente yo
acabaría muerto. ¿Cómo podía ser? ¿Cómo se podían salir siempre con la suya? ¿Cómo conseguían
no dejar pruebas? Alguien debía de estar ayudándoles… ¿pero quién? Además, no tenía sentido,
habían estado por todo el país o… bueno, por el este, mayormente. Esta era la vez que venían tan al
oeste. ¿Huían, quizás? No sé. Lo que sabía seguro era que alguien estaba ayudándoles, dándoles
información de nuestros progresos o, peor, encubriéndolos, borrando sus huellas. Nada tenía
sentido, pero esas mesas no iban a limpiarse solas. Agarré el paño, cerré los ojos, inspiré, y volví a
oír la música del bar. A trabajar.
Aquella noche pasó algo curioso, algo que me devolvió las esperanzas de lo mal que me sentía.
Hacía cosa de dos horas había entrado un hombre, vestido con una extraña capa negra. No había
podido verle bien la cara, pero pidió un vaso de agua y se fue a la mesa más lejana, la del extremo
más escondido del bar. Se sentó y no apartó la vista de su vaso, dando pequeños sorbos a cada rato,
mientras el hielo se deshacía en el interior. Me resultó curioso porque no se quitó la capucha en todo
el tiempo, y estaba muy quieto. Cualquiera diría que estaba muerto.
Esa misma noche entró el mismísimo Absal. Abrió la puerta con mala educación, si es que eso
es posible, miró en todas direcciones como quien mira la extensión de sus tierras desde una colina
elevada, y se acercó a la barra, apoyándose en ella, mirándome por encima de los ojos con
expresión burlona. Dudé unos instantes entre preguntarle qué quería y coger la escopeta que había
bajo la barra. Absal se sorbió los mocos nerviosamente, sin apartar su mirada de mí. Carraspeó;
levanté una ceja. “Reservado el derecho de admisión. ¿Ves el cartel, basura?” espetó Gallen, que se
había situado a mi lado sigilosamente. Absal torció la cabeza de una manera extraña para mirar a
Gallen. Volvió a sorberse los mocos. Las esquinas de su boca se torcieron hacia el suelo, y su boca se
abrió ligeramente, mostrando los amarillentos dientes de su dueño. Cogió aire entre dientes, y
pareció que iba a decir algo, pero giró la cabeza de repente, mirando al fondo de la sala, al hombre
extraño que bebía agua, y se acercó a él, ignorándonos por completo.
“No puede ser” dijo. El desconocido no levantó la cabeza. “¡Eh, tú!” gritó Absal. De su garganta
salió un rugido fiero que me hizo estremecer, aún desde la distancia. De pronto, sin motivo
aparente, Absal se abalanzó sobre el hombre, el cual permaneció inmutable, solo levantando la
cabeza un poco cuando su atacante se encontraba muy cerca de él. Pero entonces, en contra de todo
lo que creíamos, se detuvo a medio asalto, con la cara llena de horror. Se quedó ahí plantado por lo
que me parecieron minutos, temblando como un niño, y finalmente el hombre misterioso dio un
respingo, y Absal se dio la vuelta y salió corriendo del bar, frenéticamente, con los ojos desorbitados.
Lo recuerdo, pues aquella fue la última vez –y la primera– que vi a Absal, líder de la banda de
moteros que horrorizaba a Winnamo desde hacía meses. El mismo que había disparado contra
Liblue, el mismo que perseguían los rangers. Y fue de aquella manera como desapareció de mi vida,
tan rápidamente como había entrado, y nunca volvió a saberse nada de él.
Desde aquél día, el misterioso hombre de la capucha vino todas las noches. Siempre pedía un
vaso de agua, con mucho hielo, se sentaba en la mesa del fondo y dejaba que las horas pasaran. Un
día vi que era negro, pues se quitó la capucha. Sonreía de una manera siniestra, pero extrañamente
agradable. Sus ojos, castaños, juraría que alguna vez los vi del color del sol, chispeantes,
hipnotizadores, cálidos y a la misma vez fríos y distantes.
Charlie entró volando con extrema precisión al bar, se posó sobre la barra y le serví un tazón de
cereales. Fenix, que había estado unas semanas fuera del pueblo, se acercó a él, sonriendo,
corriéndose dos taburetes hacia nosotros. “Hola, pequeñín” dijo dulcemente. “¿Cómo te llamas?”
“Charlie” respondí, mientras secaba unos vasos. Fenix me miró, “es muy raro ver íwols por aquí. Es
precioso”. Y sus dulces y tristes dedos acariciaron el cambiante plumaje de Charlie, mientras éste
ronroneaba.
Capítulo 42
La tormenta
Era jueves, de nuevo. El Grill’s estaba prácticamente vacío, demasiado tranquilo para ser el
único bar en Fecston. El remor se había cobrado cuatro vidas más, en lo que había sido un brote
inesperado, causado seguramente en la última oleada de calor del verano. Todos miraban a Garden,
como si ella fuera la culpable. Ella y Coda llevaban semanas escondiéndose en su enorme casa
rodeada de campos, mientras el pueblo lloraba en silencio la pérdida de sus seres queridos, amigos,
vecinos, padres, hijos, tíos y sobrinos. El último funeral había congregado a muchas personas, que se
sintieron demasiado afectadas por la partida del ranger Coddlesmith como para ahogar sus penas
en alcohol, y todo el pueblo regresó a sus casas, a cenar en silencio, a dar gracias por lo que tenían y
a pedir a sus dioses que protegieran a sus familias.
Tal era la noche, que apenas se contaban tres personas en el local. Esas tres personas, fácilmente
identificables, que siempre estaban en el bar, como partes del mobiliario: el desconocido hombre de
la mesa del fondo, bebiendo agua fría, como siempre; Fenix, que removía su batido de fresa con una
pajita, y yo, que limpiaba las mesas por tercera vez, a falta de algo mejor que hacer.
Sin decir una sola palabra, Fenix cogió su batido y una servilleta y se acercó a la tarima, donde
normalmente tocaban músicos locales fracasados. Se quedó mirando el destartalado piano, que
hacía semanas que nadie tocaba, colocó la servilleta sobre él y posó el frío vaso con el batido de
fresa encima. La oía respirar, pero no le dije nada. Lentamente, como si estuviera decidiendo qué
hacer, levantó la tapa y acarició suavemente las teclas, medio rotas, medio descoloridas. Finalmente
se sentó en el taburete, que crujió bajo su peso; se arrimó, inspiró, y empezó a tocar una tranquila
melodía, sencilla, pero cargada de emoción. Recuerdo que me sentí bien y mal a la par, como si una
cálida mano de cristal me tocara el pecho en pleno invierno, y de pronto se adentrara dentro de mí
y me aplastara el corazón. Dejé de limpiar, bajé una de las sillas de encima de la redonda mesa y me
senté, contemplándola, mientras las notas del piano llenaban la vacía estancia. Aquella era una
escena extraña, jamás habría imaginado que Fenix tocara el piano, y quizás no lo hacía, quizás solo
tocaba notas aleatorias, pero a mí me sonaba como música celestial.
El hombre del fondo levantó la vista, sonrió con los ojos brillantes, y a continuación pasó una de
las cosas más inusuales que han visto estos ojos. El hombre se levantó, dejando el vaso en la mesa,
salvó la distancia que le separaba del piano en lentos y pesados pasos, haciendo crujir el parqué con
sus botas negras. Sin avisar ni pedir permiso, se sentó en el taburete, junto a Fenix, a su derecha. La
miró por un breve instante, me pregunté qué estaría pensando Fenix, pero de pronto ambos
cerraron los ojos; el hombre descendió los dedos sobre el teclado y ambos tocaron juntos la triste
sonata de la muerte, perfectamente acompasados, como si hubieran estado semanas practicando.
El tiempo pasó imperceptible ante semejante armonía, fluyendo con la noche, mientras el piano
sonaba, y la invisible mano de cristal se apoderaba de mi corazón. Las horas pasaron, y debí de
tener los ojos cerrados, pues no me di cuenta de cuando alguien entró, pero empezó a sonar el
violín, cálidamente, sumándose a la perfecta melodía que me mataba lentamente. Cuando
finalmente abrí los ojos, la última nota del violín aún llenaba la sala, una ráfaga de viento me
acarició la cara, y Fenix descansaba con las manos en el teclado, con los ojos cerrados.
El día siguiente amaneció nublado. Durante todo el día hubo una extraña atmósfera
envolviendo Fecston. Las calles seguían vacías, sin vida, y yo tenía el día libre. Decidí que ya era
hora de hacer una visita al cañón del gran Harry, así que me calcé las botas de caminar, me hice un
par de bocadillos y cogí una botella de agua y la escopeta. Como no tenía coche, usaba una bicicleta
de montaña. Iba a ser un día temperado, mejor, pensé, no quería acabar agotado y deshidratado
antes de llegar al cañón.
En cuanto lo divisé en la distancia, el terreno empezaba la cuesta arriba. El cañón del gran
Harry se situaba a unos veinte kilómetros de Fecston, entre los condados de Fecston y Manathen, y
su entrada estaba marcada por un enorme letrero verde que rezaba “Cañón de Harry M”. Paré
junto al letrero, observando la subida que me esperaba, pero no me importaba cansarme, pues
merecía la pena subir allí. ¿Sabes? A veces uno olvida lo grande que es el mundo hasta que sube a
una colina elevada y extiende la vista hasta el horizonte. Allí arriba te das cuenta de lo pequeño que
eres, de lo insignificantes que son tus problemas, y observas la vasta extensión de desierto,
escuchando el viento soplar entre las cavidades de la roca.
Así era en el cañón de gran Harry. Llegué a lo alto de la zona externa, desde donde se podían
observar los enormes muros de piedra caliza; parecía imposible que hubiera subido toda esa altitud
en bicicleta, pero así fue. El camino hasta la cima del muro sur era ligero y se prolongaba durante
cuatro kilómetros, en los cuales mi bicicleta de montaña fue especialmente útil. Era agradable estar
allí arriba, en completa soledad, compartiendo la visión con las águilas que se posaban en las copas
de los árboles pelados ya desde inicios de otoño. Aquél día el viento soplaba con especial fuerza,
indicando que una tormenta estaba próxima; miré al cielo y confirmé mis pronósticos, pues el cielo
se había oscurecido, haciendo que pareciera el atardecer a medio día. Pensando en esto, y en que no
había traído paraguas, saqué uno de los bocadillos y comí, lenta y metódicamente, saboreando cada
mordisco, pensando en el horizonte, y en lo que habría más allí. No es que no lo supiera, lo sabía
perfectamente. Tras el cañón, el desierto lo ocupaba todo hasta llegar a la confluencia del Grotam
con el Mississippi, punto en el cual Winnamo se convertía en una verde y fructífera comunidad, la
cara bonita del estado, el hogar de la capital, Harrelson. Una vez, Jim y yo habíamos intentado
remontar el Mississippi montados en una canoa que habíamos comprado entre los dos para ese
propósito. Hay algo que tienes que saber, y es que en aquél entonces el magnífico río hacía de
frontera entre Winnamo y Kemp, y la ley de Kemp prohíbe explícitamente esta clase de actividades,
aunque la de Winnamo lo permite. Tal era la cosa, que nos veíamos a navegar por la mitad derecha
del río, la buena, causando así numerosas confusiones a los navegantes que seguían el código náutico
de la Unión. La idea era remontar el río hasta Harrelson, donde pasaríamos unos días con los
primos de Jim, y luego regresaríamos en tren. La aventura no acabó muy bien, pues cuando
llegamos a los rápidos de Twin Villages la canoa, que no era de la mejor calidad, se hizo un agujero
bastante grande, con lo que, desesperados, saltamos al agua y nadamos a la orilla más cercana, que
en aquél momento era la de Kemp, por fortunas de la corriente. En cuanto fuimos rescatados, la
policía del pueblo más cercano, que ahora mismo no recuerdo su nombre… algo como Wonad,
Wonda, Wundo… nos llevó a la pequeña comisaría que disponían y nos metieron en la única celda.
Horas más tarde, nos dejaron llamar a nuestras casas y al día siguiente vinieron Matilda y Verónica,
hechas una furia. Los únicos objetos personales que salvamos fueron los que llevábamos puestos, y
aquello me dolió, pues mi copia de Matt el Rebelde, de Gorem Plath se había hundido con las demás
cosas, en el fondo de la mochila, en la canoa.
Había sido por ese libro por el que me había interesado por la abogacía, al ver la injusticia con
la que trataban a Matt. Pensé que yo era como él, y que algún día me dedicaría a salvar a los
inocentes de las manos de los perversos. Y así estaba ahora, siendo fiscal y no abogado, atrapando a
los malos desde la misma perspectiva de los malvados en Matt el Rebelde. Cosas de la vida, supongo.
El viento se hizo más intenso, y pequeñas gotas empezaron a caerme sobre el rostro. Di un
último trago de agua, contemplé por última vez los muros de piedra, que serpenteaban hasta
perderse en el este, el desierto, impasible, como siempre; recogí mis cosas y levanté la bicicleta del
suelo, dispuesto a regresar a toda prisa antes de que la tormenta me pillase.
Sin embargo, me pilló. A medio descenso, la fuerte lluvia y la reciente oscuridad me impidieron
ver unas rocas y caí, abriéndome la rodilla en un dolor atroz. Pensé que sería más sensato esperar a
que pasara, refugiarme al abrigo de las rocas con las que había chocado y taparme con el chandal
ligero que había traído por si acaso. No fue agradable, y tras horas de espera dudé que hubiera
tomado la decisión acertada, pues la tormenta no daba señales de amainar y, aunque me dolía
muchísimo la rodilla, si seguía allí acabaría peor, teniendo que quedarme en cama durante muchos
días. Así que decidí caminar. Me levanté, ayudándome de las rocas, tanteando el terreno con el pie
bueno, y apoyando delicadamente el otro, lentamente, viendo cuánto peso podía soportar sin que
me doliera en exceso. Y la respuesta era nada, no podía apoyar nada de peso, y así no podía
caminar.
Fue en medio de esto cuando, al mirar a lo lejos, todo lo que me permitía la intensa lluvia, divisé
una figura oscura observándome tras el manto de agua. La figura era completamente negra,
corpulenta, y tenía los brazos extendidos a los lados, ligeramente abiertos. Desde donde estaba,
parecía que no tenía ningún tipo de abrigo, y aún y así estaba bajo la lluvia y el viento, sin ser
desplazado ni un centímetro por este último, observándome con la cabeza inclinada hacia abajo. En
aquél momento, un montón de pensamientos se me ocurrieron, solapándose unos con otros y
creando una confusión en mi cabeza que me paralizaba. Pensé que aquél hombre, o mujer, me
ayudaría. Pensé que sería un goche, ya que la tribu vivía no muy lejos de allí. Me pregunté qué
hacía allí, en un día como ese, pero luego pensé que yo también me hallaba en un lugar inoportuno,
en un momento inoportuno, así que eso lo dejé estar. Y finalmente, al ver que la figura daba un par
de pasos en mi dirección, pensé en mi supervivencia. Busqué sin pensar alguna piedra o algún palo
con el que defenderme si aquél hombre no quería ayudarme. Y finalmente recordé que había
cogido la escopeta, así que la saqué de la mochila, la cargué y deseé con todas mis fuerzas que el
agua no afectara a la pólvora.
El hombre se acercó más, con el mismo paso sereno con el que había dado los dos primeros
pasos, llegando frente a mí en menos de un minuto. En cuanto le reconocí, pese a que el miedo no
había menguado, bajé la escopeta, y enseguida el sonido de los violines volvió a mi mente, justo
cuando el hombre posó sus manos sobre mis hombros, y dijo con voz ronca y tenebrosa “¿Caleb?”.
“Usted” dije. “Mi nombre es Wen, voy a llevarte a casa”.
Capítulo 43
Tacklemore
A veces tengo la impresión de que mi vida no es más que una copia de la que alguien tuvo, hace
mucho tiempo. Todo se repite bajo el sol, y, día tras día, nada nuevo aparece, todo es una sombra
del ayer. Y, aún y así, no me canso, siento cada mañana como si fuera la primera que ven mis ojos, y
sigo sin creérmelo. Claro que hay mañanas y mañanas, y otro día te diría que estoy harto de ellas,
no hoy.
Hoy me desperté temprano. Se habla a menudo sobre la calma tras la tormenta, pero poco
pueden las palabras expresar de semejante espectáculo. La cama estaba fría, no recordaba un otoño
tan frío en Fecston. Sí en Caroline, por supuesto, allí el fin del verano era como un disparo que
marcaba la carrera del frío, el cual se mantenía hasta bien entrada la primavera. Giré la cabeza y
noté el agradable frescor de la mullida almohada. A través del ojo derecho, el único que no estaba
enterrado en el confort de la almohada, podía ver las cortinas ondulando ligeramente por el viento
que entraba por la ventana abierta. Si seguía haciendo así de frío, pronto tendría que dormir con la
ventana cerrada. La tela blanca se infló por un momento, se mantuvo allí durante unos breves
segundos, y regresó a la ventana. Noté un escalofrío, inspiré. No todas mis mañanas eran así, pensé,
se estaba fenomenal en la cama y imaginé el día que haría fuera. Con la siguiente ráfaga de viento,
aparte de las cortinas, algo más se movió que captó mi atención. Unos dorados cabellos se posaron
sobre mi rostro, haciéndome cosquillas en la nariz. Los aparté con la mano, y recordé el aroma que
había notado al inspirar profundamente instantes antes. Olía a nuez.
No podía ser, no recordaba nada de aquello. Parpadeé un par de veces y me incorporé un poco
en la cama, descubriendo que mi movilidad era reducida, pues mi brazo izquierdo se encontraba
atrapado bajo algo. Entonces la vi. Sus hombros subían y bajaban acompasando su respiración,
profunda y relajada. No conocía muchas mujeres así, y a aquella en concreto la tenía bastante vista,
así que no fue difícil adivinar quién se encontraba tras la mata de brillante pelo rubio. Saqué mi
brazo con cuidado de no despertarla, pero fallé. Oí unos suaves quejidos, y poco después Fenix se
giró, mirándome. Su rostro se interponía entre la luz del exterior y yo, envolviendo toda su faz en un
aura reluciente, que me sonreía con el ceño fruncido.
“¿Fenix?” dije. Las arrugas de su frente se hicieron más profundas. “¿Sí?” No sabía qué decir.
No recordaba cómo habíamos acabado allí los dos, ni cómo, por qué, cuándo, en qué momento…
No recordaba nada. La imagen del oscuro hombre del bar bajo la lluvia me pasó rápidamente por
la cabeza. ¿Cómo se llamaba? Wen, había dicho; se llamaba Wen. Fenix se incorporó, sacó los pies
de la cama y recogió sus pantalones del suelo. “Fenix, ¿cómo…?” pero me corté a media frase, pues
aunque quería aclarar qué había pasado se me ocurrió que aquél no era el momento apropiado, ni
cómo debía abordar el tema. “¿Sí?” repitió ella. “¿Café?” Fenix asintió con la cabeza, sonriendo con
los labios apretados.
Como decía, hay mañanas y mañanas, y aquella no fue una de las peores. Sí, era incómodo no
saber qué había pasado, pero, sinceramente, no tenía ganas de hablar de ello. Tenía cosas más
importantes en que pensar, como que los rangers se estaban poniendo nerviosos, pues habían
perdido el rastro de la mayoría de los integrantes de la banda de Absal, incluido éste. Por lo visto,
habían aprendido algunas cosas de cómo ocultarse. Eso, o realmente habían desaparecido.
Cualquiera de las dos opciones nos causaban inquietud. Con todo lo que habían hecho… ¿y iban a
salir impunes? ¿Qué había de Li… de Liblue? ¿Y mi venganza? No, yo tenía que vengarla.
Los días siguientes los pasé con los rangers y Donald, en Harrelson, intentando aumentar los
fondos para la investigación. Aparentemente, la fiscalía central de Winnamo consideraba que el
condado de Fecston había gastado demasiados recursos en la persecución de una banda extinta.
Durante toda la auditoría, Donald puso cara de estar comiendo limones, y más tarde, cuando el
fiscal general, Akla Xwolkavin, se nos acercó para saludar, esa expresión regresó. Observé cómo se
daban la mano, y cómo se la restregaban luego en sus costados, disimuladamente, mientras ponían
sonrisas hipócritas. Lo que más me llamó la atención de aquél apretón de manos fue el enorme
anillo que lucía en la mano de Akla Xwolkavin. Desde donde estaba, parecía un antiguo anillo de
plata, con formas entrelazadas por todo el aro, coronado por algún tipo de mineral rojo oscuro de
forma romboide. Me sorprendió mirando su anillo, y rápidamente me dio la mano, obligándome a
mirarlo a los ojos para no faltar a la cortesía. En cuanto me estrechó la mano noté el frío metal, y la
retiré rápidamente, sin saber por qué. Akla sonrió.
“Así que… ¿cómo se llama tu joven ayudante, Donald?” dijo, girando la cabeza hacia el fiscal de
Fecston. “Mi nombre es Caleb Tacklemore” contesté, dando un paso para situarme en su campo de
visión. Tras dos segundos, Akla contestó intrigado “¿Tacklemore? ¿Tienes parentesco con…?”
“No”, sonreí. “Entiendo” contestó Akla impasible, se dio la vuelta y, ya unos pasos lejos, se giró y
dijo “Hasta pronto, Tacklemore. Donald”. En cuanto se hubo marchado, Donald se giró hacia mí, con
expresión risueña. “¿Tacklemore?” “Queda bien ¿verdad? Lo he estado trabajando un poco, y creo
que Tacklemore me queda bien”. Donald rió, “¿ah sí? ¿Y eso?” Me encogí de hombros, “¿qué es un
fiscal sin apellido?” Rió más, y reí con él. Nos fuimos a la cafetería del hotel donde nos
hospedábamos y nos sentamos en una de las mesas grandes del vacío local. Al poco, el
inconfundible sonido de las camperas de los rangers anunció su llegada. Memphis y Allon sonreían,
se sentaron con nosotros y se quitaron los sombreros. Bromeaban sobre algún otro ranger que
habían conocido en la central de Harrelson, un tal llamado Blanco, “pero que era más negro que
una noche en Wulam Hills”. Ellos pidieron whisky con café, para variar; yo, en cambio, tenía ganas
de chocolate caliente.
“…y entonces tomamos café y se fue”. Gallen me miraba con los ojos entrecerrados. Aunque
Gallen solo fuera el del bar del pueblo, se le daban de maravilla esta clase de misterios. “Te
drogó…” empezó. Calló un momento, disparó la bola y al ver que no entraba prosiguió, “…te
metió en el coche, te arrastró hasta tu propia casa y…” “Espera” dije, mientras buscaba ángulo en
la mesa del billar. “¿Cómo que me arrastró?” “Seeh” dijo Gallen, arrugando la nariz y moviendo la
cabeza. “Tienes una carretilla, ¿verdad?” “Imposible” contesté, “de todos modos, no veo cómo me
drogó”. “Con la miraaaaada” contestó Gallen una octava más arriba de su tono natural de voz. “Te
gané” dijo al fin. Bajé la mirada a la mesa y contemplé con sorpresa que la bola negra no estaba.
“Devuélveme el cromo de Spur Mallard”. Aparentando fastidio, saqué la cartera y extraje el viejo
cromo plastificado. “Ahí tienes tu maldito cromo de Mallard”. “¿Maldito?” contestó Gallen,
“Mallard era el mejor bateador que ha tenido la historia de esta hermosa nación”.
En cuanto me quedé solo, observando de nuevo la mesa y la ausencia de bola negra, oí un
carraspeo a mi espalda. Me giré y allí estaba, Fenix. “¡Fenix!” salté. “No te he visto en días” dijo.
“Ya… he estado en Harrelson con los rangers, por eso de los moteros…” “Ah, sí, aquellos
moteros…” bajó la mirada, esperando a que dijera algo más. Decidí que aquél era el momento
apropiado, “esto, Fen–” carraspeé, tragué, “Fenix, no sé cómo decir esto. No recuerdo nada de…
bueno, de aquella noche”. Fenix levantó la vista y el claro azul de sus ojos penetró en mi interior,
como multitud de océanos anegándome, y yo sin salvavidas. “Ni yo” dijo en voz muy baja, “me
siento una estúp–” “No, espera”, me apoyé en la mesa de billar, “no importa”. Súbitamente, levantó
la voz, “¡Cómo que no importa! ¿Qué te has creído? ¿Qué os habéis creído?” Mi perplejidad debió
reflejarse en mis abiertos ojos, “¿qué? ¿có…? ¿qu…?” balbuceé. “No me trates como si fuera un
trozo de carne” dijo, bajando de nuevo la voz. “Yo no haría eso, yo no… Fenix… no me acuerdo de
nada, yo…” Y de repente Fenix me soltó una bofetada, tenía la cara enrojecida, como la mía,
seguro. Oí a Gallen y Jim reír en la lejanía, pero no me giré.
Intentando decidir qué hacer, si evitar el bochorno y salir del bar, si decir algo, si… pero no me
dio tiempo a hacer nada de aquello, pues Fenix dijo “ui”. Me sorprendí a mí mismo riendo a
carcajada limpia, y tras pasarse la extraña incomodidad que parecía apoderarse de Fenix, ella
también rió.
“¿Señor Tacklemore?” interrumpió una voz grave. Dejé de reír, observé con cautela al hombre
que tenía delante. Era alto y de espaldas anchas, y vestía un traje negro perfectamente ceñido.
“¿Sí?” pregunté. El hombre sacó un sobre del bolsillo interior de su americana y me lo extendió. Era
un sobre estándar de la Unión, marrón, sin sello ni remitente. Sin decir una palabra más, se giró y
se fue, y me quedé solo, con un sobre entre las manos, y Fenix a mi lado.
Capítulo 44
La verdadera justicia
“Tacklemore. Jueves 17, 09:00h. 402 Kreston St. Hazletown”. Releí la carta otra vez más antes
de salir de casa. No sabía por qué estaba haciendo aquello. Tendría algo que ver con Akla
Xwolkavin, al fin y al cabo era el único que me había oído decir que me apellidaba Tacklemore.
Bueno, él y Donald, pero no imagino qué intenciones tendría Donald para enviarme una carta tan
críptica. “Tacklemore. Jueves 17, 09:00h. 402 Kreston St. Hazletown”. Las letras eran de un
elegante negro, escrito a mano, bajo el extraño dibujo de un águila imperial. Noté el tacto del
grueso papel, miré el reloj. Era pronto aún, tenía tiempo de sobra para pasar por la fiscalía, hacer
cuatro papeles y ponerme en marcha a Hazletown, y aún y así llegaría media hora antes. Bien, me
dije; cogí las llaves, abrí la puerta y me paré en el porche. Bajo las escaleras, un reluciente Cadillac
con los cristales tintados esperaba junto a un hombre, vestido también de negro, que no hizo el
menor gesto en cuanto me vio. Bajé las escaleras, confuso, me acerqué al hombre. “Tacklemore”
dijo, no parecía una pregunta. Asentí de todas formas. El hombre me abrió la puerta trasera del
todoterreno y se puso al volante. Vaya, pues parecía que no podría pasar por la fiscalía.
En el trayecto de dos horas que al final duró una, me distraje observando el paisaje y tocando la
multitud de botones de los que disponía aquél elegante vehículo. Cuando por fin encontré el botón
del aire acondicionado, bromeé irónicamente para mis adentros con que finalmente había
encontrado algo en común con la camioneta de Jim. Pero luego caí, y no, la camioneta de Jim
tampoco tenía aire acondicionado. Esbocé una sonrisa involuntaria, cosa que hizo que el conductor
me mirara por el espejo retrovisor. Intenté hablar con él, pero no contestó, así que seguí apretando
todos los botones que encontré.
Antes de lo esperado, exactamente una hora antes, como he dicho, el silencioso conductor dijo
“Estamos llegando”. “¿Ah sí? ¿Ya?” Entonces el conductor no pudo reprimir una sonrisa, y contestó
“es un Cadillac, ya se sabe”. “Claro” contesté rápidamente. Pero no, no sabía.
Las puertas de hierro se abrieron nada más acercarse el coche, dejando a la vista una enorme
propiedad cercada por muros de piedra sólida. Primero pasamos por un camino de tierra que
discurría entre los prados, aunque probablemente aquélla era la propiedad de alguien con mucho
dinero que lo llamaría simplemente jardín. Todo el borde del camino estaba marcado por filas de
flores que parecían muy vivas bajo el saliente sol. Tras pasar una pequeña elevación en el camino,
quedó a la vista una enorme mansión, obra maestra de la arquitectura neoclásica, elevándose
imponentemente tras un millar de escalones blancos, y extendiéndose tres pisos sobre los mismos.
Ante ella, una gran plazoleta con una horrible fuente en medio marcó el fin del trayecto. El Cadillac
se detuvo ante los escalones, la puerta del coche se abrió y bajé.
“Tacklemore” saludó un hombre de rasgos afables. Junto a él esperaban dos hombres más, que
se acercaron en cuanto éste lo hizo, permaneciendo detrás. “Bienvenido. Mi nombre es Salor
Duncan”. Sonreía de una forma que era difícil resistirse a su atmósfera festiva. Le estreché la mano,
y enseguida noté una sensación familiar, el frío contacto de su anillo, exactamente igual al que había
visto en la mano de Akla Xwolkavin. Sonreí, pensando en qué era todo aquello. “¡Oh, qué
descortés! Estos son Pornnor y Verona. Les estreché la mano, avistando a la primera los idénticos
anillos. ¿Qué era aquello? ¿Una secta de millonarios? “Acompáñanos dentro, si tienes la
amabilidad” dijo Salor, poniendo una de sus enormes manos en mi hombro.
Subimos los escalones que conducían a la puerta más rápidamente de lo que habría creído. La
puerta, alta, de cristal doble, se abrió con facilidad cuando Salor giró el pomo y me invitó a entrar.
La estancia imponía tanto, sino más, que el exterior de la casa. Solo la sala de la entrada era más
grande que el salón de mi casa, y tanto esa como las demás salas por las que me guió mi anfitrión
estaban amuebladas con un gusto demasiado refinado para mis conocimientos. Oscuros muebles de
roble, que casi todos no superaban la alzada de mi cintura, se esparcían por toda la casa, sirviendo
de soporte a innumerables jarrones con estampados florales.
Finalmente llegamos a una sala más grande que las demás, y Pornnor cerró la puerta. Observé
las peculiaridades de la estancia, y concluí que no tenía ninguna, era el típico despacho de un juez,
o un presidente. Junto a la puerta, dos muebles alargados, del mismo estilo que los de las otras salas,
discurrían hasta llegar a las paredes. En la pared izquierda, tres grandes cuadros ocupaban la
mayoría del espacio. Uno parecía el retrato familiar de una pareja, me fijé en que el hombre llevaba
un anillo plateado. Se veía claramente; es más, cualquiera habría dicho que la posición en que
estaban ambos, la mujer sentada, el hombre de pie, tras ella, con la mano derecha sobre el hombro
izquierdo de la mujer, estaba todo pensado para que se viera bien el anillo. En cuanto divisé el
denso bigote del hombre, desvié la mirada al siguiente cuadro. El cuadro del medio era un paisaje
de unas colinas en un atardecer, precioso. Al fondo a la derecha de la colina más cercana, una figura
que parecía un hombre se elevaba desproporcionadamente como una mancha negra que el pintor
hubiera esparcido sin querer. En el tercer cuadro había pintado un águila imperial, como la del
dibujo de la carta, solo que esta era mucho más grande y elaborada, e imponía grandemente.
La pared derecha de la sala consistía en cristaleras, por las cuales entraba mucha luz. Aún y así,
una gran lámpara que guardaba el techo alumbraba la estancia desde antes que entráramos. Tras
los porticones de cristal, un balcón más grande que mi cocina –que no era pequeña– sobresalía del
resto de la estructura. Lo recordaba, me había fijado en ese balcón al ver la mansión desde el
exterior.
Avanzamos hacia los sofás del centro de la sala y nos sentamos. Salor, que parecía el más
desenvuelto de los tres, se alejó hasta la pared del fondo, encendió la chimenea, se acercó a la gran
mesa que había al lado, apartó la silla y abrió un cajón. Instantes después, se sentó con nosotros y
dejó sobre la mesilla de cristal que separaba los dos sofás un sobre grande, y sobre él una caja de
madera lo suficientemente grande como para albergar un arma. Aparté ese pensamiento de mi
cabeza rápidamente; estaba con caballeros, al fin y al cabo. O, por lo menos, con hombres de estatus
elevado; si quisieran dañarme habrían contratado a alguien. Me incliné hacia delante, miré a Salor
a los ojos, y dije “¿de qué va todo esto?”
“Caleb. ¿Puedo llamarte Caleb? Caleb, a nuestro alrededor suceden cosas a diario” empezó
Salor. Los otros dos hombres pusieron caras serias y dejaron los vasos sobre la mesilla de cristal,
sobre sus respectivos posavasos. “Todos los días, inimaginables tragedias nos rodean, y en la mayoría
de casos no podemos hacer nada por evitarlas. Tu tenacidad para conseguir fondos estatales en la
persecución de la banda de Absal Tucson han impresionado a Akla Xwolkavin, y no es fácil
impresionarlo”, rió. “Hemos estado indagando un poco sobre ti, espero que no te moleste.
Adoptado, maltratado por tu padrastro, tuviste una vida con altibajos hasta que te mudaste a Old
Fort, Caroline, para estudiar abogacía. Regresaste hace un año y medio, casi, y desde entonces
trabajas con Donald Westminster en casos de poca monta… y algún que otro caso medio decente.
Tienes una media de cero casos sin condena, algo muy bueno para alguien de tu edad”, sonrió
enseñando una hilera de perfectos dientes blancos, “exceptuando a Absal y sus secuaces”. “Por
ahora” dije. “Por ahora” confirmó Salor. Tragó saliva y prosiguió, “como decía, todos los días
suceden cosas inexplicables a nuestro alrededor. Como el mismo señor Tucson que nos ocupa, que
lleva desaparecido varias semanas. ¿Cómo es posible? Alguien que lleva toda la vida dando la nota
no desaparece de la noche a la mañana, así como así. No, aquí hay algo más. De hecho, y espero
que no te importune demasiado, hemos estado investigando a esa banda por nuestra cuenta. De los
doce solo queda uno vivo, un tal Yonel, que se encuentra en estos momentos en el estado de
Demons, huyendo de su ejecutor”. “Perdón” interrumpí, “¿nosotros?” Salor sonrió de nuevo,
enseñando sus perfectos e inquietantes dientes blancos. “Nuestra… organización”. Me quedé
callado, intentando escrutar qué quería decir, pero no lo logré. “Nos… encargamos de perseguir la
justicia, con medios más… digamos, más amplios de los que disponen los agentes de la ley”.
Permanecí en silencio, esperando a que acabara. “El fin de todo esto es, al fin y al cabo, proteger a
nuestras familias. Y dado que disponemos de recursos y capacidad de sobra, nos vemos impelidos a
llevar a cabo la noble tarea de llegar allí donde los mecanismos gubernamentales no pueden”.
“¿Que es…?” pregunté. Se hizo el silencio. “La verdadera justicia”.
Parecía increíble, pero todo aquello me interesaba. Un grupo de gente con recursos suficientes,
apoyados por gente importante, que se dedicaban a perseguir la justicia allí donde nadie más podía.
¿No era eso lo que yo siempre había querido? ¿Y mi justicia? ¿Y mi ojo por ojo? Suena mal, lo sé,
pero es lo que pensé, y lo que creía entonces. La vida había sido desagradable para mí, y quería una
compensación, o por lo menos evitar que otros padecieran lo que yo sufrí, que pudieran escapar de
sus infiernos particulares. Lo ansiaba, deseaba saber más, quería pertenecer a ellos, actuar más allá
de la mera justicia injusta, más allá de los intereses políticos por los que se movía el sistema judicial
de la Unión.
“Bien” dijo Salor, poniendo sus manos sobre el sobre de la mesa. “¿Qué te parece?” Tras pensar
demasiado poco sobre ello, pero estando seguro de lo que quería, dije “si estoy aquí, supongo que
van a invitarme a participar en nuestro propósito común, la justicia”. Salor sonrió, “en efecto.
Como dije antes, impresionaste a Akla, e insistió en que te consideráramos. ¿Estaba Xwolkavin en lo
cierto?” Esta vez lo pensé bien, “sí”. “¡Estupendo!” se apresuró en decir Salor. “Normalmente
pasamos semanas tanteando y trabajando con el candidato antes de pasar a asuntos más
importantes, pero dada la urgencia del caso que nos ocupa, decidimos”, miró a los otros dos, que
asintieron, “que debíamos hacer una excepción contigo”. Desplazó la pequeña caja de madera a un
lado de la mesa y abrió el sobre, del que extrajo unos papeles doblados, luego los extendió sobre la
mesita de cristal, en mi dirección. “Donald Westminster” dijo solemnemente. “Como habrás podido
deducir, ninguna banda de moteros de poca monta logra permanecer tanto tiempo al margen de la
justicia sin ayuda interna”. “¿Donald?” pregunté, asombrado y escéptico a la par. “Llevo un tiempo
trabajando con él… el fiscal de Fecston es un hombre sensato, no haría tal barbaridad de juntarse
con la gente a la que persigue”. “Exacto, es un hombre bueno” puntualizó Salor, “pero nuestro
querido amigo tiene un secreto”. Le miré expectante. “El señor Westminster tiene una deuda de
juego, digamos… considerable, con Norris Iron, el padrino de Absal. Esa gente es como una
familia, si hieres a uno, los demás te persiguen hasta la muerte, es imposible escapar de ellos y,
bueno, Donald escogió la vía más sensata, la de permanecer vivo”. Miré con detenimiento los
papeles que Salor había colocado delante, documentos legales, válidos en un juicio, que
demostraban que Donald Westminster, fiscal general de condado de Fecston, Winnamo, había
estado conspirando contra el estado, ayudando a la banda de Absal.
“Todo esto…” dije, “la justicia puede encargarse de él”. “No” repuso Salor, “lamentablemente
no. El señor Westminster está demasiado bien relacionado, y el poder de Norris Iron llega mucho
más allá de un simple fiscal de un condado pequeño del sur de la Unión”. Me quedé en silencio, sin
saber qué decir. ¿Si la justicia no podía con él, entonces qué? ¿Qué se suponía que hacía aquella
organización en estos casos? Se lo pregunté. “En estos casos” contestó Salor, “aplicaríamos nuestra,
digamos… influencia, para hacer que la justicia actuase favorablemente”. “Entiendo”. Entendía,
era cierto, pero ¿era correcto? En la universidad, antes de darte el título de abogado, te hacían jurar
lealtad a la justicia de la Unión, protegiendo desde los tribunales a aquellos cuya voz queda silenciada por las
voces de los malvados, a los desfavorecidos y a todos cuya causa sea más elevada que el propósito de sus acciones.
Creía que entendía el juramento, aunque a veces parecía contradictorio… ¿no era precisamente
esto lo que la justicia buscaba?¿Un propósito más elevado que la simple concepción de las acciones?
¿Acaso no debía proteger, de todas las maneras en que me fuese posible, la verdadera justicia?
“Hagámoslo” dije al fin.
Capítulo 45
Fenix
La gente pasaba detrás de mí, el movimiento en el bar era el de costumbre, ni demasiado lleno
ni demasiado vacío. Yo miraba el vaso que tenía delante, con los codos apoyados en la barra,
pensando en todo lo que habíamos hablado aquella mañana. Era real, y me turbaba, y todo parecía
tan insustancial mirando el fondo del vaso… Lo agarré con ambas manos, notando el frío del
cristal; escuché el sonido del bar, la gente riendo, el sonido de copas chocando, el roce de las sillas en
el suelo, los dardos clavándose en la diana, los palos de billar golpeando las bolas; aquello me
relajaba. Cerré los ojos e intenté dejar mi mente en blanco, olvidarlo todo y relajarme. Notaba que
la cabeza se me calentaba, tenía demasiadas cosas en que pensar; subí el vaso y me lo coloqué en la
frente.
“Oye, Gallen, ¿por qué pone original al lado de Gallen’s Grill? Antes de irme no lo tenías
puesto”. Gallen, que secaba unos vasos tras la barra, se encogió de hombros. “Hace unos años vino
un trotamundos, un tipo extraño que hablaba mucho. Dijo que venía del norte, de Nueva Canadá, y
que al bajar pasó por un pueblo perdido por ahí, cerca de la frontera, donde había un bar llamado
Gallen’s Grill. Le extrañó, porque Gallen es un nombre poco corriente, y al ver uno igual aquí
decidió quedarse un par de días”. Dejó el vaso en el estante bajo la barra y cogió otro, que empezó
a secar. “Malditos… este bar lleva más de doscientos años existiendo, ¡pues claro que es el original!
Lo fundó el primer Gallen que llegó a estas tierras; ha sobrevivido guerras, enfermedades, sequías y
todo tipo de adversidades”, chasqueó la lengua y ladeó la cabeza, “malditos…” “Carai, Gal, no
tenía ni idea de que fuera tan antiguo”. “Sí, bueno… se ha ido pasando de padre a hijo durante
muchas generaciones, pero tal y como está el panorama, no creo que mis hijos ficticios lo hereden”.
“Tranquilo, seguro que encuentras a alguna muchacha que–”, me callé de golpe, pues noté una
mano en mi hombro, y Gallen se giró y se adentró en la cocina. Me giré, y era Fenix, que se sentó a
mi lado, sonriendo con sus carnosos labios, pero con la mirada vagamente triste, como siempre;
empezaba a pensar que solo eran imaginaciones mías.
Devolví la sonrisa, “¡Fenix, hola!”, aún me sentía un poco incómodo por lo de aquella mañana.
“¿Cómo te encuentras, Caleb?” Odio que me pregunten eso. “Bien”, forcé la sonrisa un poco más,
“¿y tú?” “Bien”. “¿Quieres tomar algo?” ofrecí, levantándome y pasando al otro lado de la barra.
“Lo mismo que tú”. Me paré en seco, intentando recordar qué era lo que estaba bebiendo yo. Miré
mi vaso, pero no pude distinguir la sustancia. Da igual, pensé; me dirigí a la nevera, serví zumo de
limón en dos vasos con hielo y a continuación los acabé de llenar con whisky. “Sabes” dijo Fenix
mientras volvía a sentarme a su lado con las bebidas, “a veces la vida da asco”. “Lo sé” contesté;
bebimos en silencio.
La puerta se abrió, y con ella el viento se hizo paso a través del local, alcanzando el pelo de
Fenix, el cual ondeó de formas imposibles, rozando mi rostro momentáneamente, antes de que se
cerrara la puerta. Inspiré, olía a nueces, el aroma de Fenix. Aquello me emborrachó, y luché por
contener el deseo que me acercaba a ella. Observé, quizás sin demasiado disimulo, el suave brillo de
sus labios, las pequeñas gotitas que se formaban en ellos después de dar un trago. Observé el color
claro que los disimulaba, y cómo su lengua los acariciaba. Observé cómo le caían los mechones de
oro intenso junto a los ojos, tapando parcialmente sus pequeñas orejas. Observé la fina piel de su
cara, sus brazos, sin creer que todo aquello hubiera estado tan cerca, y tan lejos que parecía ahora.
Quizás no me guste hablar demasiado de algunos aspectos de la vida de Fenix, seguramente
porque intentaba no pensar en ello. Fenix tenía fama de haber estado con muchos, y la mayoría de
hombres del bar podían dar fe de ello, yo incluido, supongo. A veces estaba varias semanas con
alguien, luego podías verla cada día con uno distinto. Yo nunca le mencioné nada, ni ella se dio por
aludida, pero me daban ganas de decir algo para que ella supiera que yo no pensaba de esa forma,
que a mi no me importaba su… forma de vida. Aunque ella ya lo sabía, espero. No sé si alguno con
los que había estado se había fijado en el porte triste, disimulado, que siempre llevaba. Quizás sí que
era una impresión mía, no lo sé, pero deseaba hacer algo para que se sintiera mejor, o por lo menos
para que supiera que yo me sentía de forma parecida. No, aquello habría sido demasiado atrevido,
¿y si me equivocaba?
“Tom Reckles te está haciendo señas” apunté. Fenix ni se giró, “me da igual”. Bebí. “Todos los
hombres me tratáis como a un trozo de carne”, su voz era baja, pero con rabia. “Fenix, yo… si lo
dices por lo de… yo…” “Hola-que-tal” dijo ella burlonamente, “palabras-bonitas-palabras-bonitas
sexo”, hizo una pausa para dar un trago, “yo no soy un cuerpo, por Dios”, y su voz pareció
quebrarse al final. Dije lo primero que se me ocurrió, “lo cierto es que no me había fijado en tu
cuerpo…” mentí. Ella me miró con las cejas levantadas y una débil sonrisa en sus labios. “Vale, está
bien, sí me he fijado en tu cuerpo. Eres hermosa”. Fenix desvió la mirada. “Pero, no sé, estamos
aquí bebiendo, y creo que eres mucho más que un cuerpo, y, no sé…” desvariaba. “Cállate”.
“Vale”. Rió un poco.
“Caleb, me largo” dijo Gallen saliendo de la cocina. “¿Cierras tú?” Levanté el pulgar con el
puño cerrado. Era una broma que teníamos entre él y yo, se ve que es como se decían “vale” los
primeros invasores del continente. Gallen también levantó el pulgar, me lanzó las llaves y salió del
bar.
“¡Maldito!” se oyó nada más se abrió la puerta del bar. Me giré para ver quién era, y vi a
Donald, el fiscal de Fecston, mirándome con odio, acercándose a grades zancadas. “¡Maldito!”
repitió cuando me alcanzó. Donald no era un hombre corpulento, pero el odio que salía por todos
sus poros hubiera intimidado a hombres más valientes. “¡Has sido tú! ¡Has sido tú!” “¿Qué? ¿Qué te
pasa?” contesté levantando la voz. “¡Me han despedido! ¡Me han detenido! Ha venido la policía y
me ha detenido en medio de un juicio, ¿sabes la vergüenza que he pasado? ¡Me han acusado de
traición a la Unión!” Sabía perfectamente de lo que estaba hablando. Tras pasar el día en la
mansión de Hazletown, habíamos acordado tomar medidas contra Donald, que había estado
ayudando a la banda de Absal. Mi papel consistía en enviar un informe anónimo a la policía
aportando las pruebas que me había entregado Salor. Pruebas válidas, aunque obtenidas por medios
poco ortodoxos… pero aún y así, válidas. “¡Sé que has sido tú!” seguía gritando Donald. Decidí que
lo mejor era hacerse el despistado, “¿de qué hablas? No te entiendo. Oye, por si no lo has visto,
tengo compañía” señalé a Fenix, que se recostaba en la barra, indiferente al ambiente de odio que
esparcía Donald por todo el bar. Me fijé en que muchas personas nos estaban mirando. Puse una
mano con cuidado en su hombro, como para calmarle, aún sabiendo que no se calmaría. “Vamos,
hombre, siéntante, explícame qué ha pasado…” “¡Lo sé! ¡Lo sabía! ¡Te lo dije! Ese Xwolkavin… ¡te
lo dije! Ese hombre es peligroso, es como una lagartija, colándose por todas partes, metiéndose
donde no le llaman. ¡Malditos! Sé que has sido tú, sé que has enviado el informe anónimo, ¡lo sé,
maldita sea!” Se aceró mucho a mí y levantó una mano, por el rabillo del ojo vi a dos hombres
levantarse de una mesa cercana. Entonces Donald susurró, “te acordarás de esta, tengo contactos…
sé cómo hacerte daño. No sabes hasta dónde llegan mis contactos…” Sin pensar, repliqué, también
en intensos susurros, “la influencia de Norris Iron ya no te sirve de nada. ¿Dónde está Absal,
Donald? ¿Dónde, eh? ¿Crees que le importas algo a Iron? Nah, yo creo que no”. De pronto, Donald
se calmó, y su cara empezó a recuperar el color habitual. Los ojos le brillaban. “Con que es eso,
¿eh?” “Sí, Donald, eso. ¿Cómo has podido? Confiaba en ti. ¡Mataron a Liblue, por Dios!” “Hay
cosas que no entiendes…” intentó defenderse. “¡Mataron a Liblue!” repetí, esta vez más fuerte. “Y
yo te mataré a ti” replicó; se dio la vuelta y salió deprisa del bar. Los hombres que se habían
levantado se sentaron, alguien encendió la máquina de discos, y el local recuperó el bullicio
habitual.
Aquella fue la última vez que vi a Donald, vivo.
Antes de que pudiera meditar demasiado sobre aquello, y en la sorprendente rapidez con que
todo había sucedido, salí de mi ensimismamiento y vi que el bar se estaba vaciando. Habían pasado
dos horas, y hacía media hora que tenía que haber cerrado. Me levanté, y los pocos que quedaban
se dieron por aludidos. Salieron, y tras ellos cerré la puerta.
Me quedé allí, apoyado en la puerta del bar, observando el vacío interior. Algo se movió en la
tarima; miré, y vi a Fenix, de pie, mirando el piano. Bajo los focos, su pelo brillaba con intensidad, y
las curvas de su cuerpo se acentuaban, formando sombras allí donde la luz no alcanzaba. Era cierto,
era hermosa. El polvo se esparcía a su alrededor, formando una burbuja fantasmagórica que la
rodeaba, las motas danzando al son de sus pasos. Se acercó al piano, se sentó y, como la última vez
que la había visto allí, subió la tapa con cuidado, y posó sus delicados dedos sobre las maltrechas
teclas.
De pronto, el sonido del piano ahuyentó el reciente silencio. Tocaba tres acordes, nada más. DoMi bemol, Re-Fa, Si bemol-Re. Redonda, blanca, redonda. Se oía el pedal en el fondo, chirriando
ligeramente bajo la presión de su pie. En aquel momento, mi corazón quedó atado a aquella mujer
por el resto de mi existencia. Apenas la conocía, pero una fuerza irrefrenable me empujaba hacia
ella; todo mi mundo giró y Fenix se convirtió en mi nuevo centro de gravedad. Me parecía imposible
que pudiera alejarme de ella, y aunque no podía evitar sentirlo, era consciente de que era extraño.
Sin embargo, era agradable, nunca me había sentido mejor en toda mi vida.
Los tres acordes resonaban en mi interior, propagándose más allá, llegando al infinito. Caminé
por la sala lentamente, embriagándome de la música, notándola en todos los poros de mi piel.
Llegué a su lado, me senté, y sin poder contenerme más, volqué mi corazón en el teclado. Y aunque
yo nunca he sabido tocar el piano, aquella vez lo hice, y lo hice bien, pues no era mi mente la que
tocaba, ni mis dedos, sino mi corazón, y los corazones lo saben todo, llegado el momento.
No sé cuánto rato estuvimos así, pero la música cesó, y la última nota siguió sonando en mi
cabeza durante largo rato. Entonces me giré, la miré a los ojos, y supe lo que tenía que hacer.
Acaricié su cuello, noté su pelo en el torso de mi mano, me acerqué y la besé.
Capítulo 46
El ingreso
“Caballeros, bienvenidos”. El tintineo de las copas menguó considerablemente, hasta quedar
completamente en silencio. “Este año, como todos los años desde el mil ochocientos treinta y dos de
la vieja época, los portadores de Morrigan se reúnen”. La enorme sala de la mansión de Hazletown
acogió los aplausos de más de cien hombres vestidos de gala. “Por la benevolencia de la justicia, y en
aras de un mundo mejor para nuestros hijos, los portadores de Morrigan dan la bienvenida a
nuestros más recientes miembros: Drekam Ponners, Planck Lselton, Caleb Tacklemore y…” se
aclaró la garganta, “la señorita Sylvia Gin”. Del fondo de la sala, cuatro hombres vestidos de
manera ligeramente distinta, con cintas doradas cruzadas sobre el hombro izquierdo, avanzaron
hasta la mesa rectangular, de madera oscura, donde descansaban cuatro cajas de madera, como la
que había visto en el despacho de Salor. Cada hombre se situó detrás de una caja y, con un
movimiento ceremonioso, las abrieron a la vez.
La caja que tenía delante parecía más grande por dentro que por fuera. No me aventuré a mirar
en el interior, por si acaso, me quedé muy quieto, como mis compañeros. Los cuatro hombres que
habían abierto las cajas dieron un paso hacia atrás y se retiraron. Otros hombres, más ancianos,
ocuparon su lugar. Delate mío se situó Salor, el más joven de los cuatro, que me guiñó un ojo y
torció ligeramente la boca, en lo que pretendía ser una sonrisa. De pronto, sin ninguna señal previa,
sacaron a la vez un objeto de la caja. Era una especie de puñal, metido dentro de una funda negra
con gravados dorados que no comprendí. Con mucha delicadeza, Salor sacó el puñal de la funda y
lo sostuvo con la mano derecha; luego, apoyó la hoja en la izquierda y cerró el puño a su alrededor.
Un hilo de sangre goteó al suelo. De un solo movimiento brusco, giró el puñal y me lo ofreció. Lo
cogí y le imité. Nos dimos la mano, mirándonos a los ojos, y Salor dijo “Vuestra sangre, nuestra
sangre”. Tras limpiar el puñal en un grueso pañuelo blanco, metió la mano de nuevo en la caja y
extrajo un reluciente aro plateado. Lo reconocí al instante, era un anillo como el que había visto en
la mano de Akla Xwolkavin, como el que llevaba él. Me lo dio, y observé el águila imperial gravado
con extremo detalle. En el interior del anillo, bajo el águila, había gravada una brújula con una
inscripción que no llegué a ver, pues las circunstancias no eran las oportunas para observarlo con
más detenimiento. Me lo puse, y Salor volvió a estrecharme la mano, esta vez la opuesta.
“Bienvenidos, portadores de Morrigan”. La sala entera aplaudió.
La velada transcurría de manera apacible. Aunque me dolía la palma de la mano, el estar
hablando constantemente con todo el mundo me distrajo. Todos me felicitaban y me trataban como
si nos conociéramos de toda la vida, o como si fuéramos hermanos. Era agradable, te hacían sentir
como en casa al instante. Estuve hablando un rato con Akla Xwolkavin, quien se alegraba mucho de
mi ingreso en la “organización”, como lo llamaban a menudo. Me estuvo contando asuntos
referente a casos importantes del estado, y era difícil tratar como a un igual al fiscal general de
Winnamo. De todos los que me estrecharon la mano aquella noche, Akla era el único zurdo, y mi
mano se resintió al contacto con la suya. Observé con disimulo, y todos los miembros de la
Organización tenían la misma cicatriz en la mano izquierda. En un momento en que me quedé
solo, vi a la única mujer, Sylvia Gin, sola, junto a la mesa con las bebidas. Me acerqué, intentando
evitar a cualquiera que pudiera interceptarme en el camino.
“¿Qué hace una dama como tú tan sola?” pregunté, dándome cuenta al instante del ridículo que
debía de estar haciendo. Sylvia arqueó una ceja, y dejó escapar un sonido entre sus labios que sonó
como “Pffhm”. Sí, había hecho el ridículo. “Mi nombre es Caleb” “Tacklemore” contestó ella.
Asentí. “Yo soy Sylvia”. “Encantado de conocerte”. Nos quedamos unos segundos mirando la sala,
en silencio. Sylvia era una mujer esbelta de pelo negro y liso, que le llegaba casi hasta la cintura.
Tenía la piel muy clara, y los ojos de un verde intenso, que me recordaba a los bosques del norte de
Caroline, un verano, hacía no mucho, que pasamos una semana en las cascadas de Attons. Sus
facciones, perfectamente simétricas, serían difíciles de describir con palabras, o con imágenes, o por
cualquier otro medio que no fuera verla a ella. Llevaba un vestido largo, morado, que ocultaba casi
la totalidad de sus pies, dejando ver solo la punta de los dedos. Me fijé en los delgados dedos de su
mano, que sostenían una copa de un carísimo Chardonnay. El anillo se adaptaba perfectamente a su
mano, como el mío a la mía. Me pregunté cómo habían sabido la medida.
“Eres la única mujer” dije, más para dar conversación que para decir algo útil. “Eres muy
observador” puntualizó Sylvia. “¿Cómo es que…?” Sylvia me entendió, y se encogió de hombros.
“Sinceramente, me da igual” contestó al fin. Noté un ligero acento del norte en su voz, y pregunté
“¿de dónde eres?” Sylvia me miró, sonrió y rió un poco, “¿tanto se nota? Soy de Middle Point”.
“¡Anda! ¿Y cómo es eso de haber nacido en el mismísimo centro de la Unión?” “Bien… no sé.
Todos los turistas que vienen siempre quieren hacerse fotos en el punto exacto, encima de la placa
que marca el centro. Para nosotros es algo normal, solo es una placa, al fin y al cabo”. Me pregunté
qué haría yo en esa situación. Probablemente me haría una foto encima de la placa. “Lo curioso”
continuó Sylvia, “es que la placa ni siquiera marca el centro, se puso ahí porque quedaba bien, en
medio del parque”. “¿Y el centro real?” Sylvia sonrió complacida, “en mi salón”. Dio un trago. “Me
gustaría visitar tu salón algún día” dije sin pensar. Ella tragó y rió a la vez, atragantándose.
Fue una reunión agradable, pero estaba muy cansado. Ya en casa, daba vueltas en mis manos al
anillo, sentado en el borde de la cama. Los zapatos yacían de mala manera cerca de la puerta,
abandonados allí donde me los había sacado. Deshice la pajarita y me desabroché la camisa.
Miraba el puñal, el anillo, el puñal, el anillo. La poca luz que entraba del exterior daba un tono
pálido al anillo, y los surcos que formaban el águila se acentuaban con cada vuelta que le daba. Me
dejé caer hacia atrás y me quedé allí, contemplando el techo de la habitación, pensando en todo lo
que había pasado aquél día. Me pregunté si volvería a ver a Sylvia. Middle Point estaba en Trocam,
¿qué hacía en Winnamo? Daba igual, todo daba igual, estaba cansado. Inspiré hondo, noté como se
llenaban mis pulmones hasta el límite, y después dejé salir el aire poco a poco. El corte de la mano
aún me dolía un poco, pero todo el alcohol que había bebido había disminuido considerablemente
las molestias. Entonces me vibró el trasero, como si me hubiera sentado encima de una abeja. Las
cortinas dibujaban patrones ondulantes en el techo de madera con la luz de la luna. No, no era una
abeja, tenía que ser el móvil. Me moví con fastidio y saqué el pequeño dispositivo negro del bolsillo
trasero, miré la pantalla, era Jim. Pero no tenía ganas de nada, así que no contesté.
Dejé el anillo sobre la cama, me di una ducha y, al salir, me senté en el sofá del salón, junto a
Charlie, que dormía plácidamente con el pico en el reposabrazos. Y allí nos quedamos, Charlie y
yo, tirados en el sofá, durmiendo como si no hubiera mañana.
Capítulo 47
Los portadores de Morrigan
“Hace muchos años, según cuenta la leyenda, había veinte seres que regían el mundo en paz,
desde las sombras. Nadie sabía de su existencia, pero de haberlo sabido, la paz se habría
desvanecido. Estos veinte seres compartían el conocimiento más extenso que jamás haya existido de
la historia de la humanidad. Vivían repartidos por todo el mundo, y una vez al año se reunían y
guardaban copias de todo. Se dice que cada uno de los veinte seres tenía miles de encargados de
recopilar información, que escribían en unos cuadernos, y que posteriormente esos cuadernos se
llevaban a la Zona Neutra, donde se preservaba el conocimiento de nuestra existencia. La Zona
Neutra se creó para que, fuera quien fuera que dominase esa parte del mundo, el conocimiento
permaneciera intacto, y si alguien intentaba hacerse con la Zona Neutra, los restantes diecinueve
seres lo destruirían.
La localización de la Zona Neutra nadie la conoce, ni nadie, aparte de los veinte seres, lo sabía
entonces, pero aún y así todos vigilaban mucho de no meterse en ella. De este modo, el mundo
permanecía en equilibrio, y la avaricia quedaba atada al temor de la venganza.
Hace poco más de ciento setenta años, Degons halló un libro muy antiguo, el cual contenía un
mapa cifrado de la Zona Neutra, algo que nosotros llevábamos muchísimo tiempo buscando.
Cuando Degons, caballero de honor de la Organización, fue a reunirse con el consejo para
enseñarles el documento, algo aconteció. Degons nunca llegó a Hazletown, encontraron su coche
abandonado en una cuneta de Fillis Calb, con el parabrisas manchado de sangre. Nunca se supo
nada más de él, ni del libro.
Gracias a los avances tecnológicos de los que ya entonces disponíamos, observamos un
incremento inusual de actividad criminal sospechosa… como desapariciones, misteriosas muertes,
secuestros y infortunios de todo tipo por todo Winnamo, que se extendió hasta el norte, en la
frontera con Nueva Canadá. Nuestros agentes en el norte confirmaron la ola de criminalidad
encubierta, pero aún y así no parecía haber explicación plausible.
Aquél fue un año de grandes cambios en la Organización, pues gracias al ingenio de Degons,
semanas más tarde llegó un paquete a la mansión con algunos folios del manuscrito escaneados, que
contenían información vital para nuestra supervivencia. Junto a los folios, envuelto en un pañuelo de
seda manchado de sangre, había un anillo como el que llevamos tú y yo. El anillo. Según uno de los
escritos, el anillo pertenecía a uno de los veinte seres, los guardianes de la paz, y protegerlo era de
vital importancia. El documento describía un diseño que aún hoy en día no hemos podido
comprender, y bajo él había escrito la palabra Morrigan. Por lo poco que hemos podido descifrar,
Morrigan es el guardián de la justicia, y está oculto bajo los sellos, los veinte anillos, en las
profundidades de la Zona Neutra.
Con los años, nos hemos dedicado sin descanso a descubrir qué le pasó a Degons, y qué fue de
los que se lo llevaron. Creemos que uno de los veinte seres lo mató, dado que se estaba acercando
demasiado a la verdad. También creemos que de esos veinte quedan pocos, y los restantes se
volvieron malvados, corrompieron la justicia, y ataron bajo los sellos a Morrigan, impidiendo que la
justicia se manifestara. Es nuestro deber, nuestra responsabilidad, recuperar los anillos y liberar a
Morrigan, para que la justicia destruya a los malvados, y la paz vuelva a reinar en la tierra.
Es por eso por lo que llevamos estos anillos, porque nos protegen. Con los años descubrimos que
son capaces de cosas fascinantes. Según los manuscritos, si el hierro del anillo toca la piel de los
malvados, su sombra temblará. Solo lo hemos visto una vez, y… debo admitir que no sabíamos muy
bien qué había pasado. Yo era un recién caballero de la Organización, estábamos en Tucamoo por
primera vez, una noche salimos unos pocos a tomar algo y nos perdimos. Nos encontramos con un
hombre de aspecto muy agradable que nos dio indicaciones, y al estrecharle la mano, su sombra
tembló. Claro que entonces no sabíamos nada de todo esto, pero al descifrar esa parte del
manuscrito supimos que nos habíamos topado con un malvado. Según el escrito, son seres
invencibles, nunca mueren. Son hermosos, atraen a todo el mundo, pasan desapercibidos con
extrema facilidad, y tienen los ojos brillantes, muy brillantes, como el sol. Solo salen de noche, y
obran maldad, destruyen por doquier y se esfuerzan en que nadie recuerde, en que el conocimiento
no perdure. Esa es la explicación de la falta de documentación de nuestros antepasados, el porqué
de que haya tan poca historia registrada. Son peligrosos, no los subestiméis. Según el escrito se
alimentan de… humm, de sangre humana.
Nuestro más sagrado propósito es encontrar la Zona Neutra y liberar a Morrigan. El destino nos
ha escogido, somos los Portadores de Morrigan, los caballeros de la Organización, los protectores de
la justicia”.
Salimos, y la fiesta continuaba, ajena a nuestra prolongada ausencia. Los reunidos se
dispersaron entre la muchedumbre. Con los recientes viajes a Hazletown, la distancia que lo
separaba de Fecston no parecía tan grande, aunque quizás también ayudaba que me llevasen en un
Cadillac. Dado el procesamiento de Donald, y su posterior misteriosa desaparición, o fuga, como
decía la policía, me habían encargado el papel de fiscal de Fecston provisional, hasta las próximas
elecciones. No era un trabajo sencillo, pese a que nunca había demasiada delincuencia en Fecston,
pues el maltrecho sistema judicial de la Unión me obligaba a rellenar infinitos informes que después
enviaba a Harrelson y nadie leía. Aún y así, mi aumento salarial no me venía nada mal. A
excepción de las dos últimas salidas a Hazletown, había estado encerrado en la fiscalía día y noche,
y no había tenido tiempo a pensar en todo lo que estaba pasando, ni en Fenix, que hacía semanas
que no veía.
La sala común estaba repleta de elegantes hombres vestidos de negro, haciendo chocar copas,
riendo y contando historias. Si uno prestaba atención podía oír las triviales conversaciones que
tenían los hombres poderosos que llenaban la estancia. Algunos hablaban de jabón, otros de yates y
excursiones en las que habían llegado a la cima en helicóptero. Otros hablaban de política y de los
terrenos que acababan de comprar. En el fondo, como la última vez, la única dama de la
Organización bebía en silencio, contemplando a los demás. Me acerqué, la saludé con la cabeza y
me serví una copa de una bebida indeterminada. Observé que los porticones tras la mesa de las
bebidas daban a un balcón; invité a Sylvia a acompañarme al fresco del atardecer.
“¿Qué crees que hay más allá de estos campos?” dijo. “Más campos, y luego desierto”. “Claro,
olvidaba que esto es Winnamo”. “Creía que ya te habrías marchado”. “No, me quedaré en
Winnamo una temporada, en Fecsten”. “Fecston” corregí, “de ahí soy yo”. Sylvia arqueó las cejas,
“¡no me digas!” Asentí con la cabeza, “¿y qué te trae al maravilloso estado de Winnamo?”
“Trabajo” contestó, “soy historiadora”. “¿En serio? No pareces historiadora”. Sylvia se movía con
una ligereza sorprendente, casi gatuna. No caminaba, fluía, parecía que todo girase a su voluntad, y
ella solo realizaba pequeños movimientos para apartarse de los obstáculos. “Sí” contestó, apoyando
los brazos en la dura piedra de la baranda, “la historia me apasiona” –suspiró– “hay tantas cosas…
no sé, la historia está llena de hechos fascinantes. Como los manuscritos de Degons. He estado
examinando los documentos y… es probablemente el mejor material que he visto en mi vida”.
Miraba el sol poniente. “Como estos anillos” prosiguió, dándole vueltas al anillo en su delgado
dedo, “increíble”. “Ya” dije, meditabundo. “Todo eso de las sobras temblando… los seres… no sé.
Verónica –la mujer que me crió– creía en ese tipo de cosas, aunque a mí siempre me ha parecido
irreal. ¿Cómo creer en algo que nunca he visto?” “¿Crees en el viento?” “Bah, ya me sé ese
argumento. El viento tiene explicación, las diferencias de presión en la atmósfera generan corrientes
que…” paré, estaba seguro de que aquello no le interesaba, “¿pero sombras que tiemblan al tocar
un anillo? No sé, cuesta creer eso”. “A mi no me cuesta” repuso Sylvia. “Todos los días pasan cosas
inexplicables, solo mira a tu alrededor. El mundo está lleno de cosas que no comprendemos, ¿cómo
negar que puede haber algo más? ¿Tan orgullosos somos?” “No niego que sea cierto, digo que
cuando lo vea lo creeré”. “Para haberte criado una creyente eres muy escéptico” dijo Sylvia con
tono risueño. Reí, “¿creyente?” “Claaro”, abrió mucho los ojos. Por un momento, pareció que el
intenso verde de sus ojos se aclaraba, pero debió ser solo el reflejo de la última luz del día. “Los que
creen en esas cosas, en fantasmas y cosas sobrenaturales, los creyentes”. Entonces comprendí, “tú
tampoco crees, ¿verdad?” Sylvia cerró un ojo y juntó el pulgar y el índice delante del que tenía
abierto. Me relajé, y bebimos hasta que se puso el sol.
Los días siguientes fueron un regreso a la realidad un tanto crudo. Tenía montones de informes
que revisar, firmar y enviar. No he conocido trabajo más tedioso que el de revisar informes legales.
Me encantaba la abogacía, cierto, pero tenía algunas cosas… simplemente odiosas. Cuando por fin
llegó el viernes por la noche pasó algo inusual, por llamarlo de alguna manera. Jim y yo estábamos
en el bar de Gallen jugando a dardos, cuando de pronto entró alguien cuya cara me resultaba
tremendamente familiar, aunque no le reconocí. El hombre, que parecía temblando, barrió el bar
con la mirada y se dirigió muy lentamente a la mesa del fondo, donde Wen siempre estaba. Miré, y
ese día también estaba. El hombre se plantó frente a Wen, le fallaban las rodillas, y al poco empezó
a llorar. Nadie se había fijado en él, pero yo encontraba todo aquello inquietante… en aquél
momento no podría haberte dicho por qué, pero me tenía mosca no reconocer esa cara tan familiar.
Muy lentamente, Wen se quitó el sombrero que llevaba y lo dejó a un lado de la mesa. Levantó
la vista y el extraño se quedó petrificado. Me acerqué un poco, lo justo para escuchar sin parecer
maleducado. “Mátame ya” dijo el hombre, “mátame, acaba con esto”. Wen seguía mirándole,
impasible. “¿Dónde está lo que me robasteis? ¿¡Dónde!?” “Ab.. Absal lo… lo vendió…” Wen le miró
con más intensidad, si eso era posible. “Pe… pero tengo el maletín, lo tengo, lo tengo…” “¿Dónde
está el maletín, Yonel?” “Esssstá en el coche, fuera, en el parking”. Wen asintió, luego miró la hora
en su reloj de pulsera. “Como prueba de mi buena voluntad, Yonel, hoy no te mataré”. Aquello
calmó visiblemente a Yonel, aunque seguía muy nervioso. Wen se levantó perezosamente, sacó un
billete y se lo metió en el bolsillo de la camisa al tembloroso hombre. “Tómate algo” “¿No vas a…
no vas a matarme?” Wen sonrió, “No hoy”.
Yonel… ¡claro! Yonel era el único que quedaba de la banda de Absal, los demás habían
desaparecido.. inexplicablemente. La voz de Sylvia sonó en mi cabeza, todos los días pasan cosas
inexplicables, solo mira a tu alrededor. Yonel le había pedido a Wen que le matara, ¿por qué? ¿Y si era
cierto? ¿Y si todo lo que nos había contado Salor era cierto? ¿Y si… y si Wen era un malvado? No,
no podía ser, Wen me había ayudado, aquél día de tanta tormenta, Wen no era malvado. Un poco
extraño y solitario quizás, pero no malvado.
No me dio tiempo a seguir pensando en ello, pues en cuanto Wen salió del bar, Yonel empezó a
reír, gozoso de haber salvado la vida. Gritó, “¡he burlado a la muerte!” y invitó a todo el bar a una
ronda, y luego a otra, y luego a otra. Todo el bar rebosaba de júbilo, aunque nadie sabía por qué,
pero “¡ese tipo de ahí invita a todo el mundo!” era la frase de la noche.
Entonces dieron las doce. Justo al segundo siguiente, un gran estruendo interrumpió la
celebración. Las puertas del bar se abrieron de par en par, y tras ellas apareció Wen, con un maletín
en la mano. Dio dos pasos que hicieron retumbar todo el local, lanzó el maletín a su mesa habitual
con una pericia desconcertante, tanto que cayó en la silla y permaneció de pie. Un Wen mucho más
parecido al que había visto en la lejanía, bajo la tormenta, dio dos pasos más hasta donde estaba
Yonel. En cuanto le vio, la expresión de júbilo de su rostro decayó en pánico aterrador. Una voz
salvaje, áspera y dura susurró tan fuerte que todo el bar lo oyó. “Ya es mañana, Yonel”. Sonrió, y, al
hacerlo, una hilera de blancos dientes apareció tras sus labios. Y luego nada.
El bar permaneció en silencio durante unos instantes, asimilando lo que acababa de ver, o mejor
dicho, no ver. Wen y Yonel se habían desvanecido. No se habían marchado, ni se habían movido un
solo centímetro. Solo… habían desaparecido, allí mismo. Entonces sucedió lo más inusual. La gente
regresó a lo que estaba haciendo, como si no recordaran qué había pasado, como si nada de todo
aquello hubiera sucedido. “Eh”, Jim me puso una mano en el hombro. “¿Te has fijado? Wen no ha
venido esta noche, qué raro”. “¿Cómo que no ha…? ¿No has…?” conseguí decir, pero la expresión
confusa de Jim contestó la pregunta. El anillo, había sido el anillo. Lo miré, lo retorcí en mi dedo.
Era cierto, todo era cierto… los malvados existían, Wen era uno de ellos, y el anillo me había
protegido. Solo faltaba… no quería pensar en ello. Solo faltaba ver danzar su sombra.
Minutos después, Wen entró en el bar como si nada. Se acercó a la barra, pidió un vaso de agua
y fue a sentarse a su mesa. Cogió el maletín, lo abrió, lo inspeccionó durante un breve segundo, lo
cerró y dio un trago. Reuní todo el valor del que fui capaz y me acerqué a él. “Wen” “¡Ah, hola,
Caleb! ¿Cómo estás?” “Wen” repetí, “lo he visto todo”. La mirada de Wen se ensombreció una
décima de segundo. “¿Cómo? No sé a qué te refieres”. “Te he visto, con Yonel”. “Imposible” repuso
él rápidamente. Asentí, “lo recuerdo todo”. Wen parecía turbado, como si pensara en algo más allá
de nuestra conversación. “Dame la mano”, la extendí. Wen pareció comprenderlo todo en cuanto
vio el anillo; entonces, solemne, se levantó y me estrechó la mano. Observé el suelo, y lo que vi fue
lo más extraño de la noche. Tan extraño y tan imposible como creer en el viento. Noté el contacto
de la congelada mano de Wen, que me penetró y me sacudió por dentro. Me preparé para saltar
hacia atrás, sin saber qué haría él.
Desvié mi mirada, miré al parqué, donde su sombra se esparcía bajo la tenue luz de las lámparas
del bar, pero la sombra de Wen permaneció quieta, impasible bajo el efecto del hierro de mi anillo.
Di un paso hacia atrás, con los ojos muy abiertos. No podía ser, lo había visto todo, el anillo me
había protegido. Wen era un malvado, no cabía duda… y aún y así su sombra no se había movido.
Al ver mi sorpresa, y que su sombra había permanecido quieta, los ojos de Wen se aliviaron, pero
enseguida su rostro cambió del alivio a la confusión. Habló, y su voz sonó quebrada, confusa y al
mismo tiempo inexpresiva. Dijo, “¿Quirla?” Soltó todo el aire que había en sus pulmones y cayó
como un peso muerto en la silla, mirándome, escrutándome, ajeno al resto del mundo.
Capítulo 48
Tu nombre y el mío
Despierto. Lentamente regreso a un estado de consciencia, notando el embotamiento que
sucede a interrumpir el intangible mundo de los sueños. Tengo los ojos cerrados, los párpados me
pesan como dos bloques de cemento. Recuerdo fragmentos fantasmagóricos de la noche, que se
desvanecen en cuanto intento centrarme en ellos. Recuerdo un olor, a hierba mojada y rocío; el
fresco en mi piel propio de haber dormido en la intemperie. Busco en mi mente mis sentidos,
intento centrarme en el costado que toca el suelo, analizar si noto yerba, si el rocío me ha
empapado, pero no lo logro. Abro los ojos de mi mente y sí, estoy en el campo, y todo lo que creía
real lo es. ¿Lo es? No lo sé, ¿cómo he acabado aquí? Me giro panza arriba, la bóveda celeste,
destellante, abriga los dos soles, el mayor y el menor, que me permiten observar perceptiblemente la
rotación de la tierra bajo su mutua influencia. Pero algo va mal, el sol menor se oscurece y se tiñe de
morado, cambiando la iluminación del campo, de los abedules del extremo. Y hipnotizado bajo ello,
un fuerte ruido, repetitivo, me taladra los tímpanos y me oprime el pecho, una y otra vez. Es un
sonido familiar, que se acerca, y un objeto punzante me rasca la cara suavemente, el viento se alza y
el mundo se desvanece. Despierto de nuevo.
“¡Maldita sea, Charlie, salte de encima!”. Charlie sigue aleteando, golpeando mi rostro y mis
brazos con sus alas. La ventana debe de estar cerrada y querrá salir. Intento incorporarme usando
las pocas fuerzas que consigo reunir, y cuando estoy en la cúspide mi cabeza se tambalea, la
habitación da vueltas, recobrando poco a poco la estabilidad. Pero no estoy en la habitación, sino en
el salón. Me he vuelto a quedar dormido en el sofá. Me levanto, espero dos segundos para
equilibrarme y me acerco al porticón acristalado; lo abro. “Ya podrías aprender a abrir tú mismo la
puerta, que para algo eres un íwol”. Charlie me ignora y sale disparado hacia el exterior de la casa.
Camino arrastrando los pies hasta la habitación y me dejo caer sobre la inmensa cama que
aguarda, fría, mi regreso de la noche pasada. Cierro los ojos, pero el campo no vuelve, ¿qué hora
debe ser? No lo sé, da igual. Temprano. Me giro, miro la ventana del extremo este de la habitación.
Aún está amaneciendo, el sol justo alcanza la mitad del jarrón lleno de agua, difuminando su luz
por toda la sala. Las flores, ya marchitas, ondean bajo la brisa que se cuela por la ventana mal
cerrada, la cortina se mueve perezosamente. La dorada atmósfera tan típica de Winnamo, donde la
arena y la soledad colman el aire de sordos gritos de reproche, se filtra y destaca las motas de polvo
del cristal, las cuales, bailando en medio del haz, se proyectan agrandadas en la clara madera de la
mesita de noche.
❦
Maldito el día que conocí a Adelaide. Jamás me lo perdonaré, aunque la ame, maldita sea.
Adelaide fue mi perdición, un árbol caído en medio del camino, un cuchillo en mi garganta. Si
dijera que cambió– no, que destrozó– mi vida, me estaría quedando corto. Su existencia, ligera
como pluma que embiste el viento, me arrebató la mía, y ya no fui más yo, ni ella, sino nosotros.
Nosotros, aunque jamás llegara a comprenderla; nosotros, aunque nos traicionáramos mutuamente
hasta el hastío; nosotros, pese a los gritos, pese a la insubstancialidad de nuestra unión. Nosotros,
pese a todo, pese a la vida. Pero eso fue después.
Conocí a Adelaide un día corriente, como todos los demás. El otoño había dado paso a un frío
invierno, que se hacía notar con las gélidas corrientes de aire que nos quemaban los rostros. Si uno
no ha nacido en Winnamo es difícil explicar lo que se siente. En verano el calor golpea con la fuerza
de mil soles, y si aún existiera el plástico se derretiría, o eso es lo que dice Yamma Fog, aunque todo
Fecston sabe que es un exagerado. Las primaveras y los otoños son unas épocas extrañas, que
arrastran algo de la dureza de los extremos, pero con la benevolente suavidad de quien trata con un
herido de muerte en sus últimos instantes antes de cerrar los ojos y no volver a abrirlos. Los
inviernos, sin embargo, mutan de año en año. Decir “recuerdo el año pasado que…” se convierte en
un tema tabú, pues nadie quiere recordar cómo fue el invierno anterior. Los hubieron cálidos, los
hubieron templados. El presente año no fue ninguno de los dos. Jamás había pasado tanto frío en mi
vida. Los cristales se congelaban y parecía que estallarían en cualquier momento. Los accionadores
de los grifos de cerveza se atascaban y el líquido que salía a borbotones en cuanto se descongelaban
precedía a un humeante vaho que ascendía hasta el techo.
El interior del bar aquél atardecer no tenía nada de inusual. La gente entraba y cerraba
rápidamente la puerta para no dejar escapar el calor. Gallen había conseguido un par de máquinas
que aún no se vendían gracias a un contacto en la compañía de calefactores Cal-Cal. Nos habíamos
reído cuando las compró el verano anterior, pero ahora todos callábamos y disfrutábamos en
silencio de la agradable temperatura del bar.
El alcalde, el Sheriff y el ranger Denkaster, tres viejos duros de pelar, de la vieja escuela, reían
sin parar a la derecha de la barra. Sonaba un viejo disco ralladísimo de Folsom Vals, rascando una
guitarra acústica como si se acabara el mundo, gritando al micrófono a menos de un milímetro. Si
uno se fijaba, podía adivinar el sonido de las gotas de saliva que habían salido despedidas y que se
habían pegado al micrófono cuando lo gravaron. Garden, que se había vuelto una capataz curtida,
vistiendo ropa que hubiera escandalizado a su difunta madre, llevaba un tatuaje nuevo, que había
añadido a su ya plagada espalda y hombros. Jugaba al billar con el hijo menor de Castleton, Plas,
Planner, o algo así, y con el muy agente recién ascendido Nuxzalton. Ambos se peleaban por su
atención, y Garden no parecía disgustada.
Jim y yo bebíamos en nuestro lugar habitual. La última nevada había atrapado el coche del juez
en la carretera entre Osten y Fecston, así que el juicio del pueblo contra Barton Repp por hurto a
mano armada se había aplazado, dejando mi tarde libre de compromisos. Esas últimas semanas las
había pasado solo. Fenix había desaparecido de la noche a la mañana. Me dejó una nota
enganchada entre la mosquitera y marco de la puerta de mi casa que tan solo decía “Me voy.
Fenix.” Pensé en pedirle a mi buen amigo el ranger Yacks que la rastrease, pero podría haber hecho
lo mismo con Verónica, y al final desistí. Daba igual, quería irse, y se fue. Creí que me sentiría peor,
y esperé durante un tiempo a que la soledad, el reproche o el “por qué” vinieran, pero no lo
hicieron, y me quedé solo sin tiempo para sentir soledad, herido sin saber que lo estaba, y
preguntándome por qué sin querer hallar respuesta.
Fue en ese estado de ánimo que conocí a Adelaide. La puerta del bar se abrió, permaneció
abierta más tiempo del necesario, helándonos a todos, y tras varias quejas y un par de gritos se
cerró. Una mujer, menuda y delgada, de espaldas anchas, se quitó el aparatoso abrigo de un ágil
movimiento y lo lanzó a uno de los cuernos de reno que servían de perchero. Caminó con paso
decidido hasta la barra, se sentó en el taburete de mi derecha y pidió “alcohol, cualquier cosa”.
Gallen le sirvió whisky.
Adelaide tenía algo, un tipo de energía concreto, que atraía las miradas de todos cuantos
estaban en la sala. Un aura mágico la rodeaba, desprendía sexo por todos los poros de su piel. Vestía
unos tejanos cortos que dejaban a la vista su pálida piel, y una camiseta negra de tirantes. Su pelo,
también negro, descendía liso hasta media espalda. Cogió el frío vaso y se lo llevó a los labios; la sala
entera se esforzó por no mirarla.
“¿Qué miras?” dijo, sin desviar siquiera la mirada del vaso. Su voz sonó ronca. Jim levantó las
cejas y contestó, “a ti, nena”. Se levantó y se colocó a su lado, interponiéndose entre nosotros con su
enorme brazo. De pronto se hoyó un ruido agudo, un quejido muy poco familiar, y Jim se apartó
rápidamente de ella, tan torpemente que se tropezó con una silla y casi se cae al suelo. “Ahh,
perdona tío” se disculpó con el ocupante de la silla. “¿Qué ha sido eso?” pregunté. Jim no contestó,
Adelaide sonrió y dio otro trago. “Mi nombre es Caleb” dije. Como me quedé mirándola, se vio
obligada a contestar, no sin antes girar la cabeza lentamente y escrutar mi rostro intensamente.
“Adelaide” dijo. Era imposible no sentirse atraído por ella, y no tenía explicación. Mirada fríamente,
o desde la distancia, uno podría describirla como una mujer corriente, pero la intensidad de su
presencia aumentaba cada segundo y causaba un irrefrenable deseo en todo hombre, varón, y hasta
en las mujeres más heterosexuales. Era inevitable, como una espiral de deseo incontrolado que cada
uno luchaba a su manera, esforzándose por apartar la mirada de su figura, pensar en otra cosa.
Nadie lo logró, y lo sé porque ese día las puntuaciones del campeonato de dardos bajaron
drásticamente, nadie conseguía darle a la bola en el billar, y el bar permaneció lleno hasta que
Adelaide se marchó.
Maldigo de nuevo el día que la conocí, aunque Adelaide no fuera solo otra de las mujeres que
pasaron por mi vida. Adelaide me robó la vida, o la vida que tenía entonces. Se parecía en muchas
cosas a Verónica, era alocada, se dejaba llevar por los más nimios impulsos que sentía y no
compartía el mismo sentido de permanencia que sienten la mayoría de las personas. No puedo decir
cómo acabé con ella, aunque más tarde comprendí el por qué, y que no fue casualidad. En aquel
entonces no me importó, pues el deseo que causaba en mí tapaba todo lo demás. Y con el deseo, si
bien satisfecho, el hecho de que no se marchara me acercó más a ella. Creo que nos saltamos todos
los pasos típicos de las relaciones, así era ella, porque de pronto me vi completamente atrapado en
su aura. Jamás había intimado a ese nivel con alguien, en la vida había sentido algo que se acercara,
ni lo más mínimo, a lo que Adelaide me causaba. Pero de nuevo me estoy adelantando.
Aquella misma noche, Sylvia, que llevaba un par de semanas en Fecston, vino por primera vez
al bar. Habíamos quedado allí a la noche, pero como por causa de la nevada llevaba toda la tarde en
el bar, no estaba seguro de si ella vendría. Vino.
Vestía ropa gruesa, y un abrigo en el que habrían cabido dos como ella. Una bufanda roja
resaltaba sobre lo demás. Nada más entrar, se quitó el abrigo y lo dejó en otro de los cuernos de
reno, junto al de Adelaide, que me pareció que miraba con cierto recelo. Me levanté a saludarla, y
nos sentamos en una de las mesas bajo la tarima con las mesas de billar. Fue un cambio extraño, el
pasar de la extrema influencia de Adelaide a la suave compañía de Sylvia. Ella siempre tan
tranquila, parecía que la calma la seguía allí donde iba. Hablaba flojo, aunque algunas veces parecía
forzado. Sonreía en los momentos oportunos, mantenía su mirada en la persona mientras hablaba,
no dejaba adivinar qué pensaba. Mi impresión de Sylvia era que era una mujer tímida y que no
disfrutaba demasiado la compañía de otras personas. Sus verdes ojos, intensos como un bosque tras
la lluvia, brillaban con especial intensidad aquella noche.
En una de las veces que levantó la vista para mirar el bar, se quedó congelada, como si hubiera
visto un fantasma. Me giré para ver qué era lo que la había dejado así, y allí estaba, Wen, en medio
de la estancia, mirándola con la misma intensidad petrificante que ella. Llevaba un vaso vacío en la
mano, y lo sujetaba con tanta fuerza que parecía que fuera a romperse en cualquier momento.
Durante los eternos segundos que se miraron, intenté descifrar qué pasaba, sin lograrlo. Al final,
Sylvia dijo “¿puedo ayudarle?” Wen parpadeó, como si acabara de despertar de un sueño imposible,
y contestó, “disculpe, señorita, la he confundido con otra persona”, dio un par de pasos hacia atrás,
se giró y desapareció de mi campo de visión. Sylvia miró a la mesa. “¿Conoces a Wen?” pregunté.
Levantó la vista rápidamente, mirándome con intensidad, luego se relajó. “No, qué va. ¿Wen, dices
que se llama?” Asentí, “es un tipo… curioso. Lleva meses viniendo todas las noches, haga el tiempo
que haga, pide un vaso de agua y se sienta allí, en la mesa del fondo”. No dije más, pero lo deseaba.
Aún estaba investigando el incidente del otro día, trazando la línea de la vida de Wen, algo nada
fácil, al parecer, pues no había registro de su existencia en ninguna parte. Básicamente, Wen no
existía. Pero no era uno de los malvados de los que había hablado Salor, eso seguro, su sombra no se
había movido. Todo aquello me turbaba. Estaba claro que Wen no era un malvado, pero algo era.
Los sucesos de aquella noche, cuando él y Yonel desaparecieron en un abrir y cerrar de ojos…
aquello de lo que no podía hablar con nadie, pues nadie recordaba.
“¿En qué piensas?” interrumpió Sylvia mis erráticos pensamientos. “Oh, en nada en particular”
mentí. “Dime, ¿en qué consiste exactamente tu trabajo? ¿Qué hace un historiador para ganarse la
vida?” “Bueno…”, se acercó a mí, apoyando los brazos en la mesa. Noté su aroma a nueces.
Continuó hablando en voz baja, “lo cierto es que estoy trabajando para la Organización. Estoy
estudiando los manuscritos de Degons a fondo, buscando por aquí, por allí…” Volvió a echarse
hacia atrás. “¿Y has encontrado algo nuevo?” “Para serte sincera, hasta ahora no, pero estoy sobre
algunas pistas… no puedo contarte más”. Sonrió, dio un trago y lanzó una mirada relámpago a
donde estaba Wen. Noté que no había dejado de mirarnos desde entonces.
Adelaide se levantó haciendo mucho ruido, caminó lentamente hacia nuestra mesa, me puso
una mano en el hombro y me susurró, “hasta pronto, Quirla”. No había dado un paso más que
Sylvia se levantó de un golpe, dejando caer la silla estrepitosamente al suelo. Me miró con ojos
penetrantes. “¿¡Quirla!?” preguntó y gritó a la vez. Adelaide le sostuvo la mirada impasiblemente, y
yo no sabía de qué iba todo aquello. Me levanté en un arrebato de ira incomprensible y grité, “¡Mi
nombre es Caleb, joder!” Ambas siguieron mirándose, ignorándome por completo. Finalmente,
Adelaide sonrió y dejó oír un ruido parecido a “hufmm”. Se dio la vuelta, cogió su abrigo y salió del
bar.
Aquél fue el momento en que el bar empezó a vaciarse. Nosotros, sin embargo, continuamos
sentados uno frente al otro. Yo, esperando a que Sylvia se explicase. Ella, callada, mirándome
constantemente. Finalmente dije, “está demasiado nevado, ¿quieres que te acerque a casa?”
Conseguí sacarla de su inquietante ensimismamiento, asintió y se levantó. Me acerqué a la barra al
ver las disimuladas señas que me hacía Gallen. “Caleb” dijo, pero luego se lo pensó mejor y dijo
otra cosa, “ten cuidado, está horrible ahí fuera”. “Descuida” dije. Pagué y me reuní con Sylvia, que
esperaba junto a la puerta.
Caminábamos ya por el exterior; yo, con torpeza, intentando pisar en firme y evitar las
diminutas placas de hielo que se habían formado en los charcos del parking. Sylvia parecía caminar
con más soltura. A medio camino del descampado, en el cual quedaban ya solo mi nuevo coche, un
Porsche 911, por cortesía de los Portadores de Morrigan, y el enorme todoterreno de Sylvia, que
parecía más un tanque que un coche, oímos la puerta del Grill’s cerrarse. Me giré, justo a tiempo de
ver a Wen caminando a pasos rápidos, sin mirar donde pisaba, en nuestra dirección. Sylvia también
se giró.
Sus ojos volvieron a encontrarse, y esta vez no era asombro, ni perplejidad, lo que se reflejaba en
ellos, sino aprecio, amabilidad, estima, algo más intenso, algo parecido al amor.
“Lois” dijo Wen. “Wen” sonrió Lois.
Capítulo 49
El último día de la vida de Caleb
Hay algunos momentos en la vida que quedan grabados en nuestra memoria. Detalles sin
importancia que se registran como con fuego en nuestras mentes, y que revivimos una y otra vez,
modificando cada vez un poco de verdad. Me pregunto cuánto de lo que recuerdo sucedió de
verdad. Parecerá raro, pero recuerdo aquella noche a la perfección, y quizás sea la única memoria
que sigue intacta aún hoy.
El invisible frío de principios de invierno oprimía todo mi cuerpo dentro de la gruesa cazadora.
La oscuridad que rodeaba el descampado que servía de aparcamiento a los asiduos al Gallen’s Grill
Original se veía interrumpida solo por la tenue luz del letrero del bar, que parpadeaba a ratos,
sumiéndonos en diminutos fragmentos de oscuridad absoluta cada pocos segundos. Recuerdo notar
que había otra luz, a nuestra espalda, bañando las intermitentes placas de hielo de un tono
amarillento; sin embargo, no recuerdo que aquella luz afectase en nada a la oscuridad que nos
envolvía. Del interior del local salían los gritos apagados del cantante del grupo que había estado
sonando toda la tarde. Cuando habíamos salido apenas quedaba gente, y era tarde, seguramente
cerrarían pronto. Llevaba las manos metidas en los bolsillos de la cazadora, hasta el fondo. Las
muñecas se me estaban congelando, llevaba demasiado poco abrigo. Había localizado mi coche y
iba a empezar a sacar las llaves cuando la enorme figura de Wen había salido del bar y había
llamado a Sylvia por su nombre. Lois.
Desde aquél punto la conversación se había vuelto muy surreal. Sylvia, Lois, sonrió con esos
labios tan bien formados. Wen caminó, primero con su porte tranquilo, y luego frenéticamente,
hasta que su rostro estuvo a un palmo del de Lois. Se la miró de arriba abajo, identificando todos
sus rasgos uno por uno. Cuando terminó su escrutinio, repitió “Lois”. Lois dijo, “sigues vivo” e,
inesperadamente, le dio un fuerte golpe con el puño en el pecho, Wen ni se movió. “Madre dijo
que…” Wen asintió. “Hubo una guerra… el clan…” “Lo sé” contestó Wen, “cuando llegué a
Winnamo pasó algo. Aparecieron de la nada, era un clan mucho más grande del que jamás haya
visto, me cogieron…” dijo con rabia. “Estuve retenido durante más de…” tragó, “ellos… ellos
sabían que veníamos”. “Lo sé” contestó Lois, “nos estaban esperando en la frontera. ¿Por qué te
quedaste tanto tiempo con ellos?” Wen sonrió, “quería saber quién eran, y por qué llevaban tanto
tiempo ocultos del Círculo”. “¿Eran?” El rostro de Wen mostró parte de la furia que había visto
aquél día, con Yonel. “Nadie trata así a los hijos de Eiden, tuve que matarles”. “Eiden ha caído,
hermano”. “Eiden nunca caerá mientras corra su sangre por nuestras venas”. “¡Estupendo!” dijo
Lois, dando un resoplido sobrecargado de emoción. “Espera” continuó, “¿quién era el patriarca?”
“Mason”. Lois abrió mucho los ojos, “¿Mason está vivo? Maldito bastardo, no hay forma de que se
muera”. Wen rió, pero al poco volvió a ponerse serio, “sigue vivo”. “Claro” dijo Lois, haciendo un
ademán despectivo con la mano. “Y solo he limpiado Winnamo, lo más probable es que esté en la
división de Tacoma, oí decir que allí tenían presencia fuerte”. “No me jodas, claro” contestó Lois.
Ya no quedaba nada de la delicada mujer que había conocido como Sylvia. “Nada más entrar en
Atenea se nos abalanzaron, fue una locura…” recordó algo, algo vergonzoso, algo triste y algo de lo
que no se quería acordar, sacudió la cabeza y continuó, “…fue fantástico”. Wen sonrió
salvajemente. “Te he echado de menos” espetó entre dientes, luego dio un paso rápido hacia Lois, le
agarró la cabeza y la besó profundamente.
“¿Y tú qué haces aquí?” preguntó Wen. “Ya sabes, lo usual, venganza” levantó la mano,
mostrándole el anillo. “¿Has visto? Me he topado con unos tipos que se hacen llamar los Portadores
de Morrigan. Tienen cosas chulísimas”, agitó el anillo. “Mira, una réplica del sello de Mason. No
sabía quién era el patriarca, pero es que ahora parece tan obvio… ese estúpido siempre tuvo unos
gustos extravagantes”. Wen observó el anillo. “Ya lo había visto, se parece al suyo” me señaló con la
cabeza, “es una réplica bastante buena, debo admitir, casi me lo trago”. Lois rió con burla, “por
favor, ¿no lo notas? Los han hecho de metal”, rió más, “¡de metal!” Cuando se serenó, “tendrías que
oír las historias que se cuentan, es digno objeto de estudio”. Wen calló, Lois calló, los segundos
pasaron.
“Y me topé por casualidad con el mismísimo Quirla, ¿te lo puedes creer?” “Yo algo parecido”
dijo Wen. “Como entenderás, después de acabar con toda la división de Winnamo, estaba algo…
herido”, dijo la última palabra más flojo. “Unos humanos me vieron caminando en mi estado por la
carretera, y me robaron esto” levantó el maletín. “¿Qué es?” preguntó Lois. “Lo que Agat…” me
miró, “lo que madre quería. Me arrastré hasta un poblado indígena, allí arriba en al cañón, que me
ayudaron a sanar” sonrió. Ahora que lo decía, hacía tiempo que no veía a Yamma Fog por el
pueblo. “…y los he estado cazando desde entonces”. “Bien hecho”. “No te lo creerás, pero me gustó
el pueblo. Tiene su encanto”. Lois le miró, escéptica. “La noche que recuperé mi maletín conocí a
Quirla”. Ambos me miraron.
“Increíble, ¿verdad?” dijo Lois. “Ese maldito Quim siempre haciendo cosas raras”. “Esto… creo
que me confundís…” no sabía muy bien qué decir, así que dije “yo soy Caleb”. Lois me sonrió con
la condescendencia con la que se sonríe a un niño. “¿Qué está pasando aquí?” dije, empezaba a
ponerme furioso. “Quizás deberíamos…” empezó Wen, pero Lois lo interrumpió, “no hace falta, ya
hay uno de ellos aquí, no es asunto nuestro”. “Agatha querrá saber esto”. “¿Quién es Agatha?”
pregunté. Se miraron. “Tu…” Lois puso los ojos en blanco, “tu… abuela, en cierto modo”. No
podía creer aquello. Nunca me había parado a pensar en mis padres biológicos, creía que debían de
ser horribles si me habían abandonado a mi suerte en el centro del que me rescató Verónica. No,
Verónica era mi madre, aunque no actuase como tal, para mí lo era. Pero ahora… teniendo la
posibilidad de saber más, ¿por qué parar? ¿Y cómo podía ser que aquellos dos extraños me llamasen
por un nombre que no era el mío? ¿Y si realmente me llamaba así? “¿Conoces a mis padres?” solté
a toda velocidad. “Quirla, tu padre fue mi hermano, en cierto modo”. “Me llamo Caleb, insistí”.
Lois suspiró, “Caleb”. “¿Y cómo que fue? ¿Ha muerto?” pregunté. “¡Ohh, quién sabe! La última vez
que lo vi estaba con uno de ellos.” “¿Quienes son ellos, los malvados?” Lois rió, “oh, no, por Dios.
¡Los malvados somos nosotros! Ellos… bueno, ellos son ellos”. “Vosotros no sois los malvados” dije
con convicción, “el anillo… la sombra…” “El anillo es una copia barata de hierro del sello de
Mason, no es más que un mero juguete”. “Entonces cómo explicas que recuerde todo lo de aquella
noche, con Yonel, ¿eh, Wen? Te vi”. “Porque eres Quirla, Caleb” contestó Wen con voz grave,
“quizás algún día lo entiendas”. “Oh, lo entenderá pronto” repuso Lois, “¿has visto a esa ahí en el
bar hace un rato? Era Adelaide”. “¿Adelaide… Adelaide?” “Adelaide” “Imposible”. Lois negó con
la cabeza, “ha venido a llevárselo, estoy segura”. “Deberíamos…” “No. Será el hijo de Quim, pero
no tiene la sangre de Eiden. No aún, por lo menos”.
Desperté. Ya me estaba acostumbrando a estos vaivenes, a no recordar cómo había llegado a
casa. La noche anterior se amontonaba en mi cabeza, presionando para salir son querer hacerlo.
Me sentía soñoliento y, en cierto modo, indefenso. Habían pasado demasiadas cosas, demasiada
información, y aún no había tenido tiempo de digerirla.
Sylvia era de los malvados, ella misma lo había dicho, y Wen, pero el anillo no funcionaba. Todo
era una farsa, Salor se equivocaba, los Protectores de Morrigan se equivocaban, no estaban
protegiendo nada, jamás podrían liberar a Morrigan, si es que existía. Adelaide, la chica que había
conocido en el bar, la que por algún motivo se había acercado a mí, era un misterio que quería
resolver. Tenía que preguntar a Sylv… a Lois, por mis padres biológicos. Si ellos eran malvados,
¿también lo eran mis padres? ¿Cómo podía ser? Yo no era una mala persona, yo envejecía, si me
cortaba sangraba, si me caía me dolía. Por Dios, pensé, yo no soy un malvado. Miré las marcas en
mi brazo, las que yo mismo me había infligido. Quizás sí que era una mala persona, al fin y al cabo.
Salor decía que los malvados se alimentaban de sangre humana, yo nunca había hecho eso, ni lo
pensaba hacer. Yo no era un malvado. Quizás mis padres sí lo fueran y por eso se habían deshecho
de mí. Me habían abandonado a mi suerte, la suerte que recayó en Verónica. Quería conocer a mis
padres, si seguían vivos. ¿Qué había dicho Syl… Lois? ¿Que Adelaide había venido para llevarme a
algún sitio? ¿A dónde?
Me dolía la cabeza, noté. ¿Me habrían drogado? Quizás eran todos esos pensamientos, que me
oprimían, queriendo salir, queriendo ser realidad, cuando yo solo quería una taza de café bien
caliente.
Me levanté, fui a la cocina y me tambaleé un poco en el camino. El reloj del microondas
indicaba que eran pasadas las diez, llegaba tarde a la fiscalía, al juicio de… ¿cómo se llamaba? La
luz del contestador parpadeaba, apreté el botón de escuchar los mensajes. “Mensaje número uno”
indicó la voz robótica, “Sgooosh, Tacklemore, ¿Tacklemore? Maldito teléfono… sgooosh, Tacklemore, soy North, de
emp… sgooosh– piiiii. Mensaje número dos. Tacklemore, soy North, de empresas North. Llámeme cuanto antes. piiii”.
Me serví el café, di un buen trago y apreté el botón de llamada. Enseguida sonó la voz al otro lado,
“Empresas North, ¿dígame?” “Buenos días” dije con voz rasposa. Me aclaré la garganta. “Buenos
días, soy Caleb Tacklemore, el señor North está esperando mi llamada”. “Enseguida le paso” dijo
alegremente la voz al otro lado. Tras unos segundos, “Hola, hola, ¿Tacklemore?” “Así es” dije, mi
voz sonó cansada, me esforcé por parecer más despierto. “Sí, eh, verá, señor Tacklemore…” me
imaginé que sería un hombre entrado en carnes, de unos cuarenta y pocos años, calvo, y que
llevaría una corbata amarilla. “…su pedido ya está listo”. “¿Qué pedido? Espere, ¿a qué se dedican
ustedes, empresas… North?” “Señor, su pedido” recalcó, hablando en voz baja pegado al teléfono.
Podía oír su respiración agitada aguardando mi respuesta. “Claro… claro” contesté, “mi pedido.
Perdóneme, tengo la cabeza en mil sitios a la vez”. El hombre dio un resoplido de alivio, “por
supuesto, señor, lo entiendo. Le aseguro que su pedido satisfará plenamente sus expectativas”. “Me
alegra oír eso”, las palabras me salían solas. “Ah… bien. En ese caso, ¿quiere que se lo enviemos
o…?” “Sí, envíemelo a…” “No es necesario, señor” interrumpió la voz, “sabemos dónde
enviárselo”. Dudé unos instantes, “estupendo”. “Muy bien, señor Tacklemore, que tenga un buen
día”. “Y usted”. Colgué. ¿Qué era aquello? ¿Aún más cosas en las que pensar? Yo no había pedido
nada. Miré la taza vacía, me giré y vi la cafetera llena. Regresé a la encimera con fastidio y me serví
café, esta vez de verdad.
El ranger Yacks me caía bien. De todos los rangers de Fecston, él era el más cínico de todos.
Tenía uno o dos años más que yo, y mientras yo me esforzaba por sacarme la carrera de abogacía,
él había pasado de estudiante fracasado a policía local y, tras un período de dos años de intensa
formación en Harrelson, a ranger de Texas. Era una persona afable que no temía a nada. Ese día
estaba en los juzgados, sentado en uno de los bancos a la entrada de una sala. “Qué hay, tejano”
saludé, mientras me sentaba a su lado. “¿Sabes que Texas ni siquiera estaba situada en el mismo
sitio que Winnamo? El gran Harry cambió los mapas para confundir a las tropas enemigas, y dejó el
mapa cambiado en el saco del cartógrafo mientras dormía”. “¿Enseñan eso en la academia?”
“Increíble, ¿verdad?” sonrió. “¿Y dónde estaba Texas?” Yacks se encogió de hombros, “en nuestros
corazones” contestó. Ambos reímos. “Dime que no se ha celebrado el juicio de Barton Repp”. “Qué
va. El juez no se quedó atrapado en la nieve ayer, es que tuvo un accidente. Harrelson ha enviado
un nuevo juez que debería llegar…” miró su reloj, “…ahora”. Miró hacia la puerta, “llega tarde”.
Rangers. “Un ranger nunca llega tarde” decían. Me gustaría ver alguna vez a uno llegar tarde. No
mucho, solo unos minutos, y echárselo en cara. Di un par de bocanadas de aire con los ojos
cerrados, me sacudí la cabeza y entré en la sala. Repp y su abogado esperaban, me senté en la mesa
de la acusación. La puerta se abrió de golpe y un sudoroso juez con la cara roja subió corriendo los
escalones y se sentó en su butaca. “Bien” dijo con una voz demasiado aguda, “al lío”.
“¿Qué tal el nuevo juez?” “Es un capullo, ha dejado libre a Barton Repp”. Gallen chasqueó la
lengua. “Ha llegado un paquete para ti” dijo, sacando un objeto rectangular envuelto en papel
marrón. Ya ni me acordaba, “ah, sí, gracias”. Le di vueltas en mis manos, lo agité. Gallen me miró
con cara extrañada. Justo iba a abrirlo cuando Adelaide apareció de la nada y se sentó a mi lado.
Miró a Gallen con los ojos muy abiertos y levantó las cejas. Gallen arqueó una ceja y nos dejó solos.
“Tú y yo vamos a tener una conversación” dije. Iba a aclarar todo aquello esa misma noche.
Casi olvidé que la había conocido el día anterior. Adelaide me miró y la espiral de deseo regresó. No
podía evitarlo, era una fuerza incontrolable que me empujaba hacia ella. Me esforcé. “¿De qué
conoces a Sylvia? ¿A Lois?” “No la conozco” contestó ella. Su voz, tan melódica, tan atrayente…
“Pero ella me conoce a mí” acabó. “Me dijo que habías venido para…” “Para, me aburro.
Vámonos de aquí”. “¿Qué? No”. Dio un suspiro. “Quirla, vamos a otro sitio para que podamos
hablar”.
La perspectiva del bar cambiaba mucho desde el fondo del local. Nos sentamos en la mesa
contigua a la que siempre ocupaba Wen, que ese día no estaba. Yo me senté tocando a la pared, y
Adelaide se sentó frente a mí. Un mechón de pelo le caía sobre el hombro izquierdo, se lo apartó
con la mano y dejó al descubierto su pálido cuello. “Es hora de que nos vayamos, Quirla”. “Deja de
llamarme así, me llamo Caleb”. “No es el nombre que te puso tu madre”. Callé, ¿Adelaide conocía
a mi madre? “¿Mi madre sigue viva?” Adelaide asintió, “me envía ella, tenemos que irnos”. “¿A
dónde?” “Al norte, no puedo decirte más”. “¿Cuántos días? Voy a tener que pedir unas vacaciones
en el trabajo, hay que esperar a que llegue el nuevo fiscal del condado. Hay que…” “No lo
entiendes, ¿verdad?” La miré, confuso. “No vamos a volver”, dijo. Estuve callado un rato, pensando
en qué hacer. ¿Qué me ataba aquí? ¿Era el deseo de conocer a mi madre mayor que el de
quedarme en Fecston? “No lo sé…” dije, “yo tengo una vida aquí”. “Ya no”. “Dime por qué. Por
qué debería ir contigo”. “Porque tu vida no vale nada” contestó Adelaide, “vives una vida vacía, con
una rutina sin sentido que te lleva del trabajo al bar, y del bar a tu solitaria casa. Deberías venir
conmigo porque aquí no eres feliz, porque quieres algo más”. Era cierto, pero eso ella no podía
saberlo. “Y tú qué sabes, me gusta mi vida” “No es cierto, Quirla”. Al ver que no cedía me agarró el
brazo y me arremangó la camisa hasta el codo. “¡Mira!” gritó en un susurro, “¡mira! ¡Tú no eres
feliz aquí!” Me tapé enseguida el brazo, “¿cómo…? ¿qué…?” “Tu sustituto llegará mañana por la
mañana, ya está todo arreglado. Haz la maleta, nos vamos esta misma noche”. “¿Pero qué…? ¿Pero
qué…?” no conseguía articular ninguna pregunta. “Mira” dijo ella, entrelazando sus dedos sobre la
mesa, “esa Organización de la que te has hecho tan amigo… mejor que no sepan quién eres.
Quieren liberar a Morrigan, ¡a Morrigan! Están como una cabra, no tienen ni idea… Por no hablar
de Mason. No puedes quedarte aquí, y no puedes fiarte de esos”. “¿Te refieres Wen y Syl… Lois?
¿Qué les pasa?” “Nuestra especie no se mezcla con ellos, nunca”. “Espera, espera, ¿nuestra
especie?” Veía la impaciencia reflejarse en su rostro.
“Mira, voy a darte algo de tu madre, y luego vamos a irnos y no vas a hacerme ninguna
pregunta más hasta que estemos en la carretera. ¿Vale?” Pensé en mis opciones, en toda aquella
locura. Adelaide acababa de quitarme el trabajo, devaluar mi felicidad, inexistente, pero aún y así, y
trastocar mi vida entera en menos de media hora. Asentí una vez, “vale”.
Adelaide metió la mano en el bolsillo de su cazadora y sacó una esfera del tamaño de una bola
de billar. Me la ofreció. La cogí, el tacto frío del negro objeto variaba depende de como lo cogía,
parecía que se adaptaba a mi mano. Hubiera dicho que estaba hecho de cristal si su textura no
fuera como la del agua; transparentaba un poco de luz a través de la negra espesura de su interior.
Entonces, sin previo aviso, un dolor punzante, indescriptible, me atacó la parte superior de la nuca,
se extendió por toda mi cabeza y finalmente se desvaneció. Solté la pelota, que rodó por la mesa
hasta chocar con el salero. Adelaide sonrió, “¿Quirla?” Entonces recordé, lo recordé todo,
absolutamente todo, y supe que tenía que acompañar a Adelaide.
“Oh, ¿y qué es esto?” le mostré el objeto rectangular envuelto en papel marrón que me habían
enviado misteriosamente. “¿Es tuyo?” pregunté. “¡Ah, sí!” contestó Adelaide, arrancándomelo de las
manos. Deshizo el envoltorio con desorden y gracia, arrancando trozos del papel y lanzándolos sin
cuidado por todas partes. Bajo el envoltorio se escondía un flamante paquete de mantequilla casera.
Sin pensárselo dos veces, hundió un par de dedos en la mantequilla, rebuscó durante un rato y al
final extrajo una pequeña bolsita de plástico. La abrió y volcó su contenido sobre la mesa.
“Adoro esta hierba mágica de tu planeta”.
Capítulo 50
Middle Point
Se me hace raro marcharme de los sitios, siempre me ha pasado. Aún y así, esta vez es distinto,
no siento remordimientos, no pienso en regresar ni en la gente que dejo atrás. Así es la vida,
supongo, llena de vaivenes sin sentido que nos balancean de un lado para otro, y nosotros solo
somos las hojas que arrastra el viento en patrones erráticos que no podemos comprender, y aún y así
seguimos. Porque así es como me siento, como una hoja, amarillenta y marchita, que fue impelida
más allá del árbol cuya sombra estaba destinado a disfrutar. ¿Qué me depara el futuro? No lo sé,
intento no pensar en ello, puesto que si lo hago un millar de preguntas me asalta y no tengo
respuestas, no sé por dónde empezar. Así que no pienso, solo miro el paisaje de Winnamo mientras
nos alejamos, rumbo a algún punto del norte. A veces olvido que Winnamo también tiene
vegetación, más allá de las extensiones de tierra árida y de la rojiza piedra arenisca; todo esto… Los
verdes campos, las hileras de abedules, los frondosos manzanos y toda la vida que los acompaña,
parece que los vea por primera vez, con los renovados ojos de alguien que sabe que nunca volverá a
contemplarlos. El viento arrastra de forma surreal la negra cabellera de Adelaide mientras, con los
pies en el salpicadero, sonríe al cielo desde el asiento del copiloto de mi flamante clásico. Nunca me
han gustado los coches, son unos horrendos aparatos que contaminan nuestra atmósfera sin pudor
alguno, pero este… este es diferente. Lois se encargaría de disculparme con los Portadores de
Morrigan, aunque no se lo hubiera pedido, seguro que se inventaría alguna historia plausible para
explicar mi ausencia y mi repentina marcha a un destino desconocido. Ella pensaba buscar a
Mason, junto con Wen, y acabar con él, significase lo que significase eso.
Esta es mi marcha, jamás regresaré, lo sé, y lo sé porque recuerdo. Esto es lo que recuerdo.
❦
Abrí los ojos un día setenta y tres de la época cuarta. No sé cómo lo sé, ni qué significa, pero lo
sé. Recuerdo levantar mis párpados y observar a mi alrededor con curiosidad. Todo era luz, aunque
algunas zonas brillaban más que otras. Los ángulos de mi nuevo mundo se veían borrosos,
difuminados, pero poco a poco todo empezó a cobrar sentido. Me elevé y volé por unos instantes,
hasta aterrizar en el cálido regazo del ser más hermoso que jamás haya visto. Aquél ser me sonreía y
me acariciaba la cara, sus rojizos rizos bailaban sobre mis ojos y yo quería agarrarlos, pero el viento
los hacía oscilar y se me escapaban. Intenté mover los pies, pero no podía, y vi que estaba envuelto
en una especie de tejido blanco cuyo tacto era como el terciopelo. Todo era tan brillante, y tenía
tantas ganas de vivir que me parecía un imposible tener que esperar a caminar para vagar por el
mundo. Tenía ganas de explorar mi nueva realidad, y lo que más deseaba en ese momento era que
el rizo se acercase lo suficiente para poder tocarlo. Y lo hizo. Aquél mechón de pelo suave era mi
mundo, jugueteé con él con mis débiles y pequeños dedos y dejé que el tiempo pasara.
Recuerdo abrir los ojos de nuevo y tener cuatro años. Corría por un prado, lleno de flores con
enormes pétalos verdes. Corría, no como corren los niños que saltan y disfrutan, sino con
concentración, como si más allá hubiera alguna meta que tenía que alcanzar rápidamente. El prado
se acabó y frente a mí había un gran árbol que se elevaba hasta perderse en el cielo. Sin detenerme,
corrí a toda prisa hacia el árbol, y cuando lo alcancé seguí corriendo. Mi realidad cambió de
perspectiva, mis pies se movían demasiado deprisa, y ya no era un árbol, sino un puente que había
que cruzar. Entonces salté, y la realidad cambió de nuevo, y otra vez, y finalmente aterricé al
principio del prado. Caí sobre mis pies, doblé las rodillas hasta tocar el suelo y me quedé allí,
sonriendo, jadeando, lo había conseguido.
Recuerdo cabalgar sobre un caballo blanco, tenía siete años. La mujer del pelo de fuego, mi
madre, cabalgaba a mi lado; las cimas de las montañas eran nuestra alfombra. Los caballos
avanzaban con estudiada destreza de cima en cima, a su ritmo, sin cansarse ni detenerse. El cielo
despejado me permitía ver hasta los picos más lejanos. Todo lo que se veía, por todas direcciones
eran montañas, elevadas y escarpadas montañas que no representaban ninguna amenaza para
nosotros. Pese a la altura, llevaba el torso desnudo, y solo vestía un ancho pantalón blanco. El
caballo no tenía monturas, ni riendas, ni las necesitaba. El sol del sur calentaba mi espalda y
convertía el frío de las montañas en una agradable mezcla, como cuando viertes chocolate caliente
sobre un helado.
La marcha duró dos años, tiempo en el cual no nos detuvimos ni un momento. Cuando por fin
llegamos al último pico, pude ver que nos esperaba un agradable descenso, y allí abajo, en el valle,
un cúmulo de construcciones diminuto anunciaba la presencia del primer asentamiento que veía en
mi vida. Me giré y miré a mi madre, la cual asintió, entonces el caballo comenzó a descender.
“Es una anomalía, es peligroso, no podemos acogerle” dijo el hombre de la barba blanca, que le
llegaba hasta los pies. “Es mi hijo, y ha completado su nacimiento, no es ninguna anomalía”. “Lo
siento, Key, pero debe morir” “¡No!” “Tu hijo es una abominación para todos los hijos de los dos
soles”.
La recepción había sido impresionante. Nos habían recibido hileras de gente que hacían pasillo
mientras los caballos avanzaban por la avenida principal. Al final, se detuvieron ante los cuatro
hombres que se interponían en nuestro camino, a los pies de un gran templo maya. Una vez arriba
del templo, tres de los ancianos se sentaron en sus tronos de madera clara, y el cuarto permaneció
de pie ante mi madre con expresión severa, acariciándose la barba. La mujer a la que había llamado
Key, mi madre, parecía angustiada; era la primera vez que la oía hablar, nunca antes habíamos
tenido esa necesidad, siempre habíamos sabido qué quería el otro sin necesidad de decirlo en voz
alta, y toda aquella escena me parecía surreal e innecesaria. Se tardaba mucho más en hablar si se
pronunciaban las palabras. Key tenía una voz áspera y dulce, y aunque era la primera vez que la
oía, era como si siempre la hubiera estado oyendo al verla.
“No dejaré que le hagáis daño” dijo. “Key, los hijos de los dos soles hemos aprendido con los
años y la experiencia que esto nunca sale bien. Las abominaciones deben morir. ¿Acaso no
recuerdas lo que pasó la primera vez? Ese ser infernal se llevó veinte vidas”. “Aquello fue diferente”
repuso Key, “ella… ella entró aquí, y nunca debió. ¡Quirla ha nacido aquí! ¡Es mi hijo, Or! ¡Mi
hijo!” “También es hijo de un ser de la Tierra, no podemos permitirlo”. “No todos los terrícolas son
así, y lo sabes, Or. Su padre era humano, y no había maldad en él”.
Recuerdo esperar mientras los ancianos deliberaban, hasta que nos llamaron. “Tu hijo es una
abominación” empezó el anciano mayor. “¡No!” gritó mi madre. El segundo anciano levantó una
mano pacificadora. El primero continuó, “el consejo de los dos soles no va a marchar sus manos con
la sangre de la abominación que tú has creado. El consejo de los dos soles, en su infinita
indulgencia, considera que tu hijo será expulsado de nuestras fértiles tierras, y será condenado a
vivir una vida nueva en la Tierra, donde crecerá y morirá según sus costumbres”. Key calló,
digiriendo todo aquello. “Key”, continuó el segundo, “el consejo no olvida que fue tu sangre la que
expulsó al primer ser maldito procedente de la Tierra que entró en Gaya, pero debemos proteger a
nuestra gente”.
Recuerdo abrir los ojos de nuevo y ver a Verónica, sonriéndome con su delgado rostro. Acababa
de adoptarme tras pasar cuatro meses en un centro de adopción. Tenía seis años, y no pensaba
mucho en mi pasado.
❦
“Eh, te toca conducir”. Desperté. Estábamos en una gasolinera, en algún punto entre Neram y
Shot River, según los carteles. Adelaide estaba apoyada en una de las columnas, al lado de los
surtidores. Era de noche, ¿cuándo me había quedado dormido? Ni siquiera recordaba haber dejado
de conducir. “Em, sí, ah, espera un momento, voy a comprar algo para picar” dije mientras me
desperezaba. Salí del coche con esfuerzo y caminé lentamente hacia la solitaria tienda. Me pregunté
qué hora sería. Empujé con demasiada poca fuerza la puerta y casi choqué con ella. Me quedé ahí
plantado, en el exterior, mirando las pegatinas del cristal. Camping Tres Caminos, Lavadero de
coches de René Clanson, el mejor de Trocam; Vendo sierra de calar, Aserradero de Neram Sur. Me
quedé largo rato mirando la foto de los troncos cargados sobre un largo camión. Entonces decidí
empujar con más fuerza la puerta i entrar de una vez.
“Últimas noticias. La policía busca al fugitivo Barton Hazlewood tras perderle el rastro en el pantano de Dwells,
en lo que están siendo ya dos jornadas de intensa persecución…” No me decidía entre las barritas de chocolate
de la marca Chat o las de la marca Trap, la televisión sonaba por todos los altavoces de la tienda.
Difícil decisión, las Chat tenían interior de crema, pero la foto de las Trap era más apetecible. Al
final cogí un paquete de cada y me dirigí a la caja. “Las fuerzas de seguridad se están coordinando y…”
“¿Quiere que le diga una cosa, amigo? La cosa está mal ahí fuera, no es noche para estar al aire
libre”. “¿Por qué? ¿Por ese tal Hazlewood?” El hombre tras la caja asintió gravemente. Era un
hombre bajo de calva incipiente, que intentaba disimular bajo una vieja gorra roja con la visera
roída. “¿Qué hizo?” pregunté. “Mató a un tipo por mirarle los zapatos”, hizo una pausa para que
digiriera aquello, y luego prosiguió, “dicen que es un asesino en serie, el peor desde Tobías
Robertson”. “¿Cómo le pillaron?” dije, dejando las barritas sobre el mostrador. “¡Eso es lo bueno!”
rió aquél menudo hombre, “por una multa de tráfico”. “Quizás llegaba tarde” dije, mientras el
hombre cogía el billete que le entregué. No pilló la broma, y rió nerviosamente. “Quizás, quizás…
A ver si le pillan pronto…” “¿Sabe?” dije, “cada vez que en las noticias dicen que las fuerzas
policiales se están coordinando es que no están haciendo nada. Se lo digo por experiencia, si la
policía local, la estatal y la federal intentan trabajar juntos acaban a golpes, así que por lo general
todos esperan a que llegue la federal, y de mientras se rascan el ombligo. Claro que a veces la policía
local es demasiado entusiasta, ¿sabe?, y se mete de lleno y entonces la cosa acaba a tiros. Siempre,
siempre acaba a tiros”. El hombre me miró con ojos abiertos mientras me entregaba las barritas, y
bajó la mano izquierda lentamente por debajo del mostrador. “Tengo una escopeta” dijo con voz
temblorosa. “Bien hecho” apunté, y salí de la tienda.
Adelaide dormía en el asiento del copiloto, así que me senté tras el volante, abrí el paquete de
Chat, le di un mordisco y puse en marcha el coche.
El sol despuntaba tras el depósito de agua de Middle Point. Tras una noche en la carretera,
acompañado por la soledad de los faros del coche, y las interminables líneas discontinuas de la
carretera, habíamos llegado al centro de la Unión, el punto geográfico exacto de donde salían todos
los caminos. Aunque parecía imposible. Middle Point era un acogedor pueblo de interior, adornado
por todas partes con la exquisitez propia del folklore de Atenea. Las macetas repletas de flores
poblaban todos los balcones, el césped de los parques estaba bien cuidado, las aceras limpias y las
carreteras parecían nuevas.
Adelaide se había despertado justo cuando entrábamos en el pueblo, después de dormir casi
toda la noche, así que decidimos parar en una cafetería para desayunar. Aún nos quedaba mucho
camino, pero podíamos descansar un par de horas. Me senté en una de las mesas junto al cristal,
mirando al este, mientras Adelaide iba al baño. Se me acercó una sonriente camarera con un bloc
de notas y un bolígrafo, aunque solo había dos clientes más a aquellas horas de la mañana. “¡Buenos
días!” saludó, derrochaba alegría. “¿Qué desea tomar?” Sonreí de vuelta, “pues… un café bien
cargado y unas pastas, creo”. “¡Muy bien!”, lo anotó. En ese momento regresó Adelaide, sentándose
frente a mí. La camarera la miró, y Adelaide observó su uniforme verde claro con burla contenida.
Leyó la placa con su nombre, y dijo “Lis”. La camarera mantuvo la sonrisa. “Una taza de chocolate
caliente y unos churros. Muchos churros”. “¡Marchando!” dijo Lis, dándose la vuelta y
desapareciendo tras la puerta de la cocina.
“Mira” dije, “el sol está saliendo”. Adelaide se giró y miró conmigo el gran astro que iluminaba
las calles mojadas. “Me hace gracia” dijo en voz baja, no por privacidad, sino por la intimidad de
un lugar acogedor, “cuando decís el sol, nunca me acostumbraré”. “¿Qué quieres decir?” Adelaide
se encogió de hombros, “cuando te acostumbras a vivir desde la infancia con dos soles, cualquier
otra cosa te parece extraña. La noche, por ejemplo, es extraña”. Callamos un rato; yo bebía café y
escuchaba la radio de viejos éxitos que sonaba en la lejanía, miraba al sol y el hermoso paisaje del
pueblo, miraba a mi bella acompañante. Si era bella por naturaleza, verla allí, mojando churros en
el chocolate caliente y manchándose los labios, era lo más atractivo que había visto en mi vida. El
sol, aún bajo, desprendía chispas que caían sobre su pálido rostro, iluminándolo y volviéndolo
cálido, abrigado por su oscuro pelo, que le caía sobre los hombros haciendo de bufanda natural.
“¿Qué es Gaya?” dije al fin. “¿Dónde has oído ese nombre?” “Lo he soñado, es de lo que
recuerdo, después de que me dieras la esfera de cristal” “No era cristal, era sílice líquido”. No
contesté. “Gaya es uno de los muchos nombres que recibimos los hijos de los dos soles. Ahora nos
llamamos Esperanza”. “¿Los… los hijos de los dos soles? Lo recuerdo del sueño”. “¿Qué más
recuerdas?”, cogió otro churro. Miré cómo le caía un mechón sobre el ojo, y cómo se lo apartaba
delicadamente. “Recuerdo estar en un lugar hermoso, y pasar años observando la naturaleza,
aprendiendo de ella, aprendiendo a moverme con ella y a unirnos en armonía”. “Tu nacimiento”
puntualizó Adelaide. “¿Soy… soy un hijo de los dos soles?” Sonrió, “sí”. “¿Pero cómo puede ser?
Quiero decir, recuerdo tener nueve años, pero Verónica me adoptó con seis”. “En Esperanza el
tiempo es distinto, allí la percepción del tiempo, las horas… todo es diferente. Al venir a la Tierra,
tu cuerpo revertió y se adaptó al nuevo mundo, y ahora envejeces según la costumbre de los
humanos”.
“¿Cuántos años tienes?” pregunté tras unos minutos de silencio. “¡Preguntarle eso a una
señorita!”, rió, “veintiséis, para ti”. “¿Y para ti?” “¿No lo entiendes, verdad? El tiempo es
irrelevante. Preocuparse por el tiempo no sirve de nada”. Se giró y miró el parque, donde la yerba
brillaba bajo el chispeante rocío, “en Esperanza, por lo menos. Supongo que esto forma parte de la
Tierra, la belleza de la naturaleza, tan efímera, que hace que se disfrute con mucha más
intensidad”.
Tan absorto como estaba en el aura de Adelaide, apenas me di cuenta cuando la puerta de la
cafetería se abrió y entró un hombre. Me di cuenta cuando el ruido de la jarra del café cayó
estrepitosamente al suelo y se quebró en mil pedazos. Me giré y miré hacia donde mi acompañante
ya miraba. Apoyado en la barra, un hombre de aspecto deplorable, manchado de barro y cubierto
de sangre agarraba por la solapa del uniforme a Lis, la camarera, la cual se había quedado
paralizada. Le reconocí, era Barton Hazlewood, el fugitivo; había visto su cara en la televisión de la
gasolinera. Sin saber muy bien por qué lo hacía, me levanté y caminé con decisión hacia él. “¡Eh!”
grité, pero Hazlewood ni se inmutó. “¡Eh!” grité de nuevo cuando ya estaba a tan solo dos pasos de
él. Se giró lentamente, aún agarrando a la camarera, y de pronto la soltó; Lis cayó al suelo y se dio
un golpe en la cabeza. “Tú eres Barton Hazlewood” dije. Su expresión era de cansancio, de hastío,
como si ya no le importaste nada. “Yo no…” empezó a hablar con voz débil. Pero yo sabía qué
tenía que hacer, se lo había visto hacer a Yacks algunas veces, y no parecía tan difícil, así que agarré
a Hazlewood por la camisa, lo aplasté contra la barra y busqué algo para atarle las manos a la
espalda. Como no encontré nada, cogí un trapo que había en un montón, sobre el mostrador con
los pasteles, y le até con él. “Yo no…” repitió.
Por el rabillo del ojo, pude ver a Adelaide bebiendo de su taza tranquilamente. Se levantó y se
acercó. “Eres todo un vaquero” dijo. Yo no sabía qué decir. “Excepto” continuó, “que este hombre
es inocente”. La miré con el ceño fruncido, “¿cómo que es inocente? ¡Es Barton Hazlewood! Le
busca todo Trocam”. “Ya lo sé” contestó con sorna, “pero él no ha hecho nada”. “¿Cómo lo sabes?”
dije, aún manteniendo a mi cautivo apretado contra la barra. “Porque nosotros podemos ver esas
cosas. Tú puedes ver esas cosas. Por eso eres fiscal, no porque ames la justicia, sino porque la sientes.
Aunque llevas tanto tiempo aquí que estás desentrenado”. Por algún incomprensible motivo, la creí,
y creí que decía la verdad, así que liberé a Hazlewood. Él se frotó las manos, “gracias… gracias…
yo no…”
“Ala, vamos” dijo Adelaide. “¿Cómo que vamos? Es inocente, tú lo has dicho”. Adelaide parecía
confusa, “pues por eso le has liberado, ¿no? ¿Qué más quieres hacer?” “Demostrar que es inocente,
eso es la justicia”. “Pero tú le has liberado… ¿por qué iban a apresarle otros? Es libre”. “¿Qué? No.
Si lo cogen lo meterán en la cárcel durante el resto de su vida”. Su expresión cambió de la confusión
a la ira, “¿apresarle? Me advirtieron que vuestra moral era extraña y cruel, pero no me esperaba
algo así”.
“Adelaide, voy a ayudar a este hombre. Si quieres que te acompañe al norte, vas a tener que
ayudarme antes”. Adelaide se resignó, se apoyó en una silla y dijo, “bien, ¿por dónde empezamos?”
Capítulo 51
Barton Hazlewood
“Cierra los ojos, relájate. Descansa los brazos sobre tu regazo, ven, dame tu mano. Así noto tu
pulso. Respira por la nariz, intenta llenar tus pulmones lo máximo que puedas, y luego expulsa todo
el aire. Nota la energía de la naturaleza entrando dentro de ti; los árboles te hablan, el viento te
susurra una dulce melodía, la tierra te acoge. Céntrate en el color verde y en el marrón, el uno viene
de los árboles, el otro de la tierra, se encuentran a tu alrededor, te envuelven y te hacen parte de
ellos. Ya no son dos colores sino una sola naturaleza, una sola entidad de energía que te llena por
completo, y ya no eres materia, sino energía, te fundes con la Tierra y alcanzas la harmonía de
Gaya. No pienses, fluye, déjate arrastrar por las corrientes y ve más allá de lo visible, sé más allá de
lo posible, absorbe más de lo sientes”. “Ya está”. “No, no está. Noto tu pulso. Deshazte del
pensamiento lineal, deshazte del lenguaje y de la lógica. Siente…” Inspiré. “Bien” continuó, “eso
está mejor. Ya puedes bajar”. “¿Qué?” “Abre los ojos”. Los abrí, y por unos breves segundos noté el
roce del aire al caer, y luego el duro suelo al golpearme contra él. Miré a mi alrededor
desconcertado, y vi a Adelaide descender lentamente hasta llegar al suelo con los ojos cerrados. Los
abrió y me miró. “¿Qu…?” “No está mal, la próxima vez habrá que mirar que bajes con un poco
más de gracia”. “¿Cómo hemos…?” empecé; Adelaide se encogió de hombros. “Vamos, ya deben
ser las siete”. Me levanté del suelo y caminé a su lado hasta que salimos del parque, cruzamos la
acera y entramos en la casa de Sylvia, o de Lois, o de como se llamara.
Tras una semana en Middle Point, escondiendo a Barton Hazlewood en la casa que Lois,
cuando era Sylvia, me había dicho que tenía en el pueblo. En algo no me había mentido. Había
escondido una evidente llave bajo el felpudo de la entrada, y la agradable casa de pueblo estaba
impoluta en su interior, excepto por la botella vacía de cerveza que había sobre la mesa baja del
salón. Perfecto, el centro de la próspera Unión Atenea marcado por una cerveza. Desde las ventanas
del salón se podía ver el parque donde todo el mundo creía que estaba el centro de la Unión, pero si
Sylvia, Lois, no me había mentido, el centro estaba allí, justo bajo mis pies. No me sentía distinto,
aquél no era un trozo especial de tierra y aquello no significaba nada, solo eran mis botas pisando
una alfombra en un punto cualquiera del planeta.
Barton era un hombre terriblemente inquieto, tímido en desmesura y obsesionado con
pequeñeces incomprensibles. El primer día se negó a sentarse en el sofá sin haberlo limpiado tres
veces con los productos más agresivos que pudimos encontrar un sábado por la noche en el único
supermercado veinticuatro horas de Middle Point. El segundo día estuvo marcado por una
preocupación incesante sobre la comida que íbamos a comer; el tercero empezó a comprobar que
todas las cerraduras estuvieran cerradas debidamente una y otra vez, incapaz de comprender que
cuando cierras una puerta, ésta se queda cerrada. Del cuarto y sucesivos mejor que no hable, pues
las manías de Barton empezaron a consumirnos a nosotros también. Adelaide perdía los nervios con
facilidad, y no la culpo, pues aunque me había empeñado en exculparle empezaba a dudar de su
sanidad mental. No le entendía, y cuando se obsesionaba tanto con cualquier pequeñez y se
ofuscaba hasta la ira creía que era perfectamente capaz de dañar a alguien, solo por estar seguro de
que había cerrado la nevera y que ésta se había quedado cerrada. Blasfemaba en voz baja a todas
las deidades que se le ocurrían y a algunas de las cuales nunca había oído hablar. Contaba
impulsivamente cualquier cosa, ya fueran segundos como zanahorias, las alineaba perfectamente y
una vez cumplían sus expectativas se odiaba a sí mismo por no ser capaz de aspirar a algo menos
que la suprema perfección en todos los aspectos de su vida. Parecía un hombre atormentado,
comprendía por qué sería fácil culparle de multitud de crímenes que no había cometido.
Por las mañanas Adelaide me llevaba al parque antes de que nadie se levantase. Me estaba
enseñando a “liberarme” como decía ella. Estaba convencida de que aunque llevase toda mi vida en
la Tierra, era capaz de despertar la fuerza de los hijos de los dos soles y ser quien debería ser. Yo no
sabía muy bien a qué se refería, y ella se negaba a contarme más, pues decía que yo lo sabría
cuando estuviese preparado. ¿Qué significaba eso? No lo sabía, pero le seguía el juego. Habíamos
hecho cosas aparentemente inofensivas, como escuchar soplar el viento, o notar el frío erizar cada
pelo de mis brazos. Pero ese día, ese día habíamos hecho algo más. Nos habíamos elevado, nos
habíamos separado de lo tangible y nos habíamos fundido con la energía que nos rodeaba. No
había sido un truco, no lo había soñado, había sucedido de verdad.
❦
Martes, nueve de febrero del setecientos treinta y siete de la nueva época. Middle Point, Tecam.
Llevamos poco más de un mes en Middle Point, Tecam. El frío no hace más que aumentar, pero me siento a gusto,
este sitio es agradable y la compañía de Adelaide ameniza sobremanera el lidiar con Barton a diario. Desearía
exculparlo pronto y alejarme de él cuanto antes mejor. Es una persona que asfixia, me transmite sus preocupaciones sin
sentido y estar dentro de la casa es oprimente, tanto que algunos días le hemos encerrado en su cuarto para tener un poco
de espacio. Quiero sentirme mal por ello, pero me cuesta. Paso la mayor parte del tiempo en las afueras del pueblo,
intentando conectar con mi entorno. Se está convirtiendo en una adicción, y cada vez se me da mejor dejarme llevar.
Ayer desperté en la cima de Devils Tower, Wyoming, y me di cuenta de que había estado conectado con el aire durante
toda la noche; regresar me llevó toda la mañana y parte de la tarde.
❦
Viernes, dos de marzo del setecientos treinta y siete de la nueva época. Syracuse, Tecam.
Cuarto día en Syracuse; la policía federal de la Unión llegó a Middle Point hace cinco días y tres horas. A la hora
siguiente aporreaban la puerta de la casa de Lois, no sé cómo nos encontraron, Barton no ha salido ni una sola vez, o
eso creíamos. Estoy empezando a sospechar que realmente es una persona inestable sin cura posible, cada vez me gusta
menos su presencia, y mi cruzada por su libertad pierde fuelle, aunque sé que debo demostrar que es inocente, ahora yo
también lo siento, y no solo lo presiento, sino que lo sé.
Disfruto por las noches vagando por las desiertas calles de este pueblo perdido en medio de la nada. Me fundo con
el aire y provoco pequeños huracanes que levantan el polvo. El día amanece con los coches embarrados, pero a nadie
parece importarle; aquí a nadie le importa nada.
❦
Jueves, ocho de marzo del setecientos treinta y siete de la nueva época. Syracuse, Tecam.
Lo encontré. Encontré al verdadero Barton Hazlewood. Atropelló a un ciervo en una carretera secundaria y del
susto giró el volante bruscamente, estampando el coche robado en el que huía en el guardarraíl que separaba la carretera
de un pequeño lago, a unos diez kilómetros de Syracuse. Su cuerpo flotaba unos metros más allí. Barton, nuestro
Barton, o como quiera que se llame, quiere irse. No entiende que la policía aún le considera un asesino en serie, que han
catalogado la muerte del verdadero Barton como un accidente.
❦
Lunes, veintiséis de marzo del setecientos treinta y siete de la nueva época. Syracuse, Tecam.
Esta mañana encontré a Barton, el nuestro, en la bañera con el tostador. No sé qué decir… después de todos los
esfuerzos, de todo el tiempo perdido gast que hemos tardado, después de todo… Pienso que su vida era patética, pero sé
que pensar eso no está bien. No lo sé… me hubiera gustado… ¿por qué lo haría?
Voy a meter mis escasas pertenencias en la mochila, me daré un último paseo por Syracuse, mañana partimos para
el norte. Regresamos al plan de Adelaide, estoy decepcionado, triste… esta ha sido una mala experiencia.
Capítulo 52
La fuerza de un rayo
Me parece estúpido viajar en coche. Me gusta mi coche, lo admito, pero ahora que puedo viajar
con el viento –ser el viento, cualquier otro medio de transporte me parece demasiado lento y
contaminante. No sé por qué seguimos conduciendo; quizás por nuestro equipaje, aunque ahora
parezca innecesario, o por la ropa. Claro, debe de ser por la ropa. Sería… incómodo regresar a la
forma humana como vinimos a este mundo. Aunque técnicamente ambos vinimos vestidos a este
mundo. No lo sé. “Oye, Adelaide” “¿Hmm?” Le toco suavemente el brazo, y noto de nuevo esa
inexplicable atracción que emana de ella. “Da igual”. Ella se despereza, “pregúntame lo que
quieras”. “¿Cómo vinimos a la Tierra?” “Pues verás… érase una vez una abejita que…” “No”
interrumpo rápidamente. Ella ríe. “Me refiero a este mundo”, señalo con un dedo el suelo. Adelaide
se echa para atrás su negro pelo, coge aire y suspira “no lo sé”. “¿Cómo que no lo sabes? De alguna
manera habremos tenido que venir”. Se deja caer sobre el respaldo del coche, estira los brazos, el
deseo me empuja hacia ella, aprieto las manos en el volante, miro la carretera. “No me acuerdo.
Solo conozco a una persona que haya venido más de una vez, y dudo mucho –no, muchísimo– que
nos lo diga”. “¿Quién?” pregunto. “Key”. Recuerdo el nombre, “mi madre”. “Tu madre”.
❦
Tras dos días más en la carretera, por fin habíamos llegado a Dewyno. Maldita parte de la
tierra, húmeda y oscura, siempre con mal tiempo y ni una pizca de sol por ninguna parte. Acceder a
ella era una tarea ardua, pues había que desviarse al oeste en extremo para después entrar en la
interestatal treinta y dos, seguirla a través de cientos de kilómetros de bosques espesos y finalmente
llegar a Trempton, la capital. Trempton no se parecía en nada a Harrelson; sus edificios bajos y
calles anchas extendían la ciudad por toda la llanura. La calma reinaba en la capital del estado más
apartado de la Unión, nadie hacía sonar las bocinas, la gente respetaba las señales de circulación y
todo el mundo sonreía. Me pregunté cómo podían estar sonriendo con aquél tiempo, pero recordé
cómo me había oprimido la calor al regresar a Fecston tras pasar años en Caroline, con la mejor
temperatura del mundo.
Sin embargo, no nos quedamos más que para pasar la noche. Ambos estábamos cansados del
viaje, pero más cansados de estar sentados que de otra cosa. Aparcamos en el aparcamiento de un
motel que parecía medio decente. Unas luces de neón rojas y verdes rezaban “Sandal’s Motel.
¡Bienvenidos a Trempton!”, y una gran flecha amarilla señalaba la entrada. Fui a coger una
habitación mientras Adelaide estiraba las piernas. Entré en la recepción, una sala pequeña y mal
iluminada con una mesa al fondo, tras la cual un joven con camisa de tirantes jugaba a cartas y
maldecía por lo bajo. En cuanto me vio entrar bajó los pies de la mesa y lanzó la baraja sobre la
mesa a desgana. Sonrió, y al levantarse su engominado pelo osciló curiosamente antes de regresar a
su posición Al-Pacínica. “¡Buenas noches, amigo!” dijo jovialmente con un acento demasiado
infantil para su varonil cuerpo. “Sí, ehh… buenas noches. Una habitación para dos”. “Treinta
unions por cabeza y por noche, por adelantado”. Abrí la cartera, pero el hombre, que ahora parecía
mucho más joven, un poco menor que yo, continuó, “…a menos, amigo, que traiga solo cabezas, en
cuyo caso tendría que llamar a las fuerzas del orden”. Rió nerviosamente; hizo un ademán con la
mano y giró la cabeza, “es broma, amigo, vamos, ya sé que se dice eso de ‘por cabeza’, pero siempre
vienen con cuerpo, ¿no es así, amigo?” Me apresuré en sacar los sesenta unions y salir de allí a toda
prisa con la llave de la habitación cuatrocientos cuarenta y seis.
Entré a la habitación, solo para ver que la puerta estaba abierta, y que Adelaide ya estaba
dentro. Cerré la puerta tras de mí. Había un extraño aparato sobre la mesita de noche de la cama
de matrimonio. Sobre él, un disco negro giraba bajo el contacto de una aguja, y en él estaba escrito
algo así como Just Jammin’, Gramatik. Recordé el aparato del que me había hablado Yamma Fog,
pero el pensamiento se desvaneció al instante en cuanto vi a Adelaide, bailando al ritmo del hip-hop
instrumental que emitía el artilugio.
Sus manos subían y bajaban por su pelo, su cuerpo iba de un lado para otro, sus rodillas se
movían en círculos imposibles. “Baila” dijo. Sin pensármelo dos veces, me quité la chaqueta, me
acerqué a ella y bailé. Si alguna vez había sentido deseo por ella, en nada era comparable a lo de
aquél momento, cuando sus curvas torneaban el espacio a su voluntad, amoldaban toda la estancia
a su figura y la música y ella eran lo único que existía.
Poco a poco, fue quitándose la ropa, la imité, y antes de que la aguja regresara a la posición
inicial del disco, ya hacíamos el amor desenfrenadamente. Noté una punzada en el pecho, y por su
rostro vi que ella sentía lo mismo. Entonces nuestros cuerpos se desvanecieron, y lo único que quedó
de nosotros fue el viento, un viento grande y arremolinado que embargaba toda la habitación y
tiraba la lámpara, el despertador, el tocadiscos al suelo. Nada podía frenarnos, éramos uno, un
tornado que iba aumentando de tamaño, y cuán más grande, más fuerte era el deseo. Pronto las
paredes cedieron, y el techo, y en cuestión de segundos todo el motel quedó reducido a escombros.
Pero el tornado no menguaba, sino que aumentaba y aumentaba, y subía hasta el cielo, hasta las
espesas nubes. Se oyó un trueno, y un potente relámpago penetró la corteza del torbellino; jamás he
experimentado algo mejor. El ritmo seguía, y nosotros, siendo uno, danzábamos sobre los suburbios
de Trempton, alejándonos en un potente estruendo de placer y destrucción que arrasaba los árboles
del bosque que habíamos alcanzado.
Desperté con el sonido de los grillos. Yacía sobre un prado verde, y por un momento creí que
estaba en otro de mis sueños de mi infancia en Esperanza. Giré la cabeza y vi un sol, y solo uno.
Estaba en la Tierra. Acaricié con la palma de mi mano la crecida yerba, repleta de gotas de rocío,
llené mis pulmones de aire fresco y me quedé un rato mirando el tapado cielo de la mañana. Me
incorporé, y vi que estábamos a la orilla de un gran lago. Del extremo opuesto salía una gruesa
línea de árboles caídos que se perdía en la distancia, en medio del imponente pinar. “Joder” dije. Oí
una risa a mi lado; me giré y vi a Adelaide recostada junto a mí. Se incorporó y observó conmigo el
destrozo que habíamos hecho la noche anterior. Había sido fantástico. Noté su cuerpo caliente
entrar en contacto con el mío. Me rodeó el cuello con sus brazos y me susurró al oído “bienvenido a
Yewol”.
Pasé el resto del día mirándola, sin creerme lo que había pasado. De su rostro parecía que
salieran chispas que me contagiaban al tocarme. Sus labios me llamaban con su suavidad, el
recuerdo de la noche anterior atacaba a cada instante, empujándome hacia ella. Caminábamos de
lado, y no dejaba de tropezar, pues no podía dejar de mirarla. Habíamos robado ropa de un
tendedero exterior de una casa rural, así que todo lo que llevaba eran unos tejanos y una camisa de
franela que agradecí, pues no estaba acostumbrado a las temperaturas de Dewyno. Adelaide había
robado una falda con estampados florales y una camisa azul que llevaba encamisada y con
demasiados botones sin abrochar.
Sobre el mediodía llegamos a una especie de restaurante perdido en medio de una carretera
secundaria. No llevábamos dinero, pero eso no nos impidió entrar y pedir un plato tras otro. Dejé
de contar cuando iba por el séptimo. Entonces Adelaide me hizo una seña para que nos largásemos
sin pagar, pero contesté “¡Adelaide! Soy un fiscal de condado, no puedo marcharme sin pagar”. “Ya
no” contestó ella, “Caleb ya no existe, olvídate de él. Tú eres Quirla”. “¿Marcharnos sin pagar?”
insistí. Ella se sentó de nuevo, soltó el aire, y me miró a los ojos. “Mira, ahora puedes sentir cosas
que los humanos no pueden, puedes sentir la justicia. Mira a ese”, señaló al que parecía el
propietario del restaurante, “siéntelo. ¿Qué te parece?” Me concentré y le sentí, percibí lo que
estaba haciendo. “Es un cazador furtivo” contesté, “vámonos sin pagar”. Adelaide arrugó la nariz
sonriendo, me cogió la mano y salimos del restaurante por la puerta de atrás.
Descansábamos en la ladera de un gran monte, el Wikato, según decía Adelaide. Ella dormía, o
lo aparentaba, y yo la miraba, aún sin asimilar todo lo que había pasado. Una suave brisa movía sus
cabellos, que le acariciaban la cara al ritmo de la melodía que oía en mi cabeza. Unas notas de
piano, un saxo, una batería suave. Quería acercarme a ella, aún más, satisfacer la enorme fuerza
que me empujaba hacia ella. Con dos dedos le aparté el pelo de la cara, y el contacto con su rostro
liberó más chispas, que fluyeron por todo mi cuerpo, como mil rayos que activaron cada centímetro
de mi piel, atrayéndome más a ella. Descendí con mis dedos y le acaricié el hombro, el brazo,
notando la corriente atravesarme el cuerpo.
“¿Qué sientes?” pregunté, dudando de que estuviera despierta. “No pares”. Moví mis dedos
sobre su brazo, suavemente, viendo las chispas transferirse de su cuerpo al mío, y del mío al suyo.
“¿Por qué pasa esto?” Adelaide sonrió, “por el rayo de anoche”, abrió los ojos. Miré en el fondo de
sus negros ojos, en las profundidades ocultas de su persona a las que no había accedido, me acerqué
y la besé. “No querrás cargarte otro bosque” “¿Por qué no?” Reímos. Exhaló, el aire rozó sus labios,
vivió un breve instante de libertad y mi boca lo inhaló.
Capítulo 53
Methen talen as, Key
Decían que siempre tenía los labios mojados de vino, que vivía en la parra desde que nació y
que nunca supo pronunciar la erre. Decían que Talson estaba cansado de la vida, aunque no
pensaba hacer nada para remediarla; que se sabía los nombres de todos los pueblos de la costa
oeste, desde Florence hasta Paramoo; que poseía una colección de monedas más antiguas que la
Unión y que nunca las enseñaba. Se decía que Talson era un viejo loco, aunque solo tuviera treinta
y pocos años; que pasaba más horas sentado en la barra del bar que trabajando, y algunos incluso
decían que no trabajaba porque tenía mucho dinero. Sí, de Talson se decían muchas cosas, quizás
ciertas, quizás no, pero yo solo sabía lo que veía, y yo solo veía a un hombre derrotado, cabizbajo y
mal afeitado dando vueltas a su vaso medio vacío sobre la barra del bar.
El bar. Gallen’s Grill. Increíble. Era cierto lo que me había dicho Gallen hacía unos meses,
había un bar con el mismo nombre en el norte de Dewyno. Entramos al ver el cartel, por curiosidad
y en parte para ver quién era ese tal Gallen. El pueblo en el que estábamos, Emmerston, constaba
de cuatro calles con una principal, y granjas que se extendían en la distancia, flanqueado a ambos
lados por espesos pinedos, la reserva forestal de Yewol. Desde el pueblo se podía ver el monte
Wikato sobresaliendo entre los pinos.
Nada más entrar en el bar lo barrí con la mirada, sorprendiéndome al ver que era exactamente
igual que el de Gallen. El Gallen de verdad, me refiero. El Original’s. Fui directo a la barra, y se me
acercó un chico de unos dieciocho años, flaco en extremo y muy pálido. “Buenas tardes” dijo con
desgana. “¿Qué os sirvo?” Adelaide pidió “alcohol, cualquier cosa”, y yo cerveza. “¿Eres Gallen?”
pregunté, sabiendo que la respuesta era no. “No” dijo el chico, y con la misma desgana se dio la
vuelta y gritó “¡Gallen!” Se dio la vuelta de nuevo, “ahora viene”. Asentí a la obviedad.
Tras unos segundos y un par de tragos apareció un hombre corpulento tras la puerta, sonriente
y caminando con gran alegría. “¿Qué pasa?” dijo, saliendo de la cocina. Entonces me vio, y lo vi,
pero no me reconoció. “¡Muy buenas tardes!” me dijo, mirándome. “¿Gallen?” pregunté. Gallen
mudó el rostro a la sorpresa; se serenó, apretó los dientes y dijo “ahh, no me jodas… ¿Quirla?”
Al oír el nombre, Talson, que bebía más allá, giró la cabeza de golpe. “Perdona, chico” dijo,
“¿has dicho Quirla?” Me giré para mirarle; Adelaide se apartó el pelo de la cara y Gallen se apoyó
en la barra. “Talson, venga, no molestes a los forasteros”. “Cállate, extraterrestre” soltó Talson
bruscamente. Se giró hacia mí, “¿Quirla?” Asentí. Cogió su vaso y se acercó lentamente al taburete
de mi derecha, se sentó pesadamente soltando un bufido. “He esperado mucho tiempo a que
aparecieras, muchacho”. “Perdón, ¿nos conocemos?” “Ya lo creo” contestó con un movimiento de
cabeza. “Talson…” dijo Gallen. Talson le miró con los ojos muy abiertos. “Cállate, Galliniano, tú
no sabes nada”. La cara de Gallen se puso roja, ausente de cualquier atisbo de afabilidad. Talson ni
se inmutó. “Bien, Quirla, ya sé que esto es un poco brusco, pero ya te lo explicaré luego… si no
recuerdo mal. Venga, vamos”. Me puso una mano en el hombro mientas se levantaba. Adelaide se
levantó rápidamente y le dio un empujón, “¡no!” gritó. Talson la miró con severidad, “escúchame,
pedazo de…” tragó, “…Quirla y yo tenemos que hacer algunas cosas, ¿verdad, Quirla? Así que no
molestes, sé buena chica, acábate el zumo y volveremos en un rato”. Adelaide miró su whisky y
luego a Talson, confusa. “¿De qué va todo esto?” pregunté. “Ahora, chico, ahora” contestó Talson,
apremiándome con su mano, “vamos afuera”.
Salimos del bar. “¿Quién es usted?” “Oh, por favor” dijo, haciendo un ademán con la mano,
“tutéame”. Tragó, “soy Talson. Talson a secas”, se relamió los labios nerviosamente, “esto es
excitante y tristemente verídico”. Rió en un susurro. “¿Qué pasa? ¿Quien es usted… tú? ¿Quién
eres? ¿Qué quieres?” Talson se puso serio, concentrado, sobrio. “Soy Talson Vespertino, conde de
Wersten. Y ahora no me jodas, vamos a empezar…” se acercó a mí y me puso una mano en la
cabeza. “¿Pero qué…?” empecé, intentando apartar la cabeza de su mano, pero no pude. En ese
instante, una gran luz cegadora nació en la frente de Talson y lo inundó todo, sumiéndonos a los
dos en silencio, y yo sin poder deshacerme de su agarre. El suelo tembló, cada vez más, y al final
todo lo que veía era un borrón que me sujetaba la cabeza con una mano, como una zarpa fatal de
la que no podía liberarme.
Entonces sucedió. Una presión en el pecho, similar a una espada que penetra lentamente,
apuntando al corazón, adentrándose más y más, hasta llegar al motor de la vida, traspasándolo y
saliendo por detrás. Y luego nada.
Desperté en el suelo de grava del aparcamiento del bar de Gallen. Las espesas nubes hacían que
pareciera mucho más tarde de lo que era. Sacudí la cabeza, que me dolía como si me clavaran miles
de agujas por todos los poros del cuero cabelludo. Unos zapatos rojos resaltaban sobre la grava y se
reflejaban en el charco que se interponía entre los dos. “¿Qué ha pasado? ¿Qué me has hecho?”
susurré. Pero no podía moverme, ni levantar la vista. Todo me dolía, y notaba cómo perdía la
consciencia poco a poco. Los pies rojos se dieron la vuelta y se alejaron. “Espera… Talson…”
conseguí decir antes de desmayarme.
Me desperté de nuevo en un sofá. No sabía dónde estaba. Me dolía la cabeza. Estaba dentro del
bar, prácticamente vacío. Me quité de encima la manta que me cubría y vi, allí, colgando del techo,
una enorme canoa roja. Parpadeé, y seguía allí; era real. Vi algo moverse por el rabillo del ojo;
enfoqué esa distancia y vi a Gallen limpiando la barra. Me levanté con esfuerzo y me acerqué a él.
“¿Qué ha pasado?” pregunté, “¿y Adelaide?” Gallen levantó la vista, “¿quién es Adelaide?” “Ella…
la mujer que me acompañaba…” notaba la lengua dormida y la boca seca. “No la he visto, lo
siento”, hizo una pausa, fregando con ímpetu alguna mancha sobre la madera, “te encontré en el
parking, tirado en el suelo”. “Yo… estaba aquí… he salido un momento con… y… perdona,
¿puedes darme un vaso de agua?” “Claro” contestó Gallen. Desapareció en la cocina y regresó con
un enorme vaso lleno de agua fría, con cubitos. ¿Cubitos? ¿A principios de primavera? Los de
Dewyno era raros, estaba claro. “Gracias” dije cuando me lo pasó. Bebí todo el agua del tirón, y
dejé el vaso sobre la barra. “¿No te acuerdas? Estaba aquí hace un rato, con Adel… una mujer, y
Talson me llevó fuera y…” Gallen negó con la cabeza, “lo siento, me acordaría; no te he visto en mi
vida”. Me di por vencido, paseé la vista por el local vacío y me di cuenta de que sería muy tarde,
entrada la noche. “¿Quieres que llame a alguien para que te venga a buscar? Pareces enfermo”. Caí
en la cuenta que no tenía donde quedarme, y sin Adelaide, allí no conocía a nadie. “No, no hace
falta, me encuentro bien…” dije, levantándome. Pero nada más apoyar los pies sobre el suelo caí, las
piernas no me respondían. No entendía nada, me sentía terriblemente frustrado. “Mierda” dije,
apoyando las manos en el suelo, “me cago en Emmerston, Yewol, Dewyno y en la Unión entera…”
Gallen se acercó al teléfono, tecleó tres números y oí la voz de fondo “Iwuiil, soy Gallen. Tengo aquí
a un tipo extraño que parece desorientado. Lleva una ropa que no había visto en mi vida y habla
con un acento horrible, muy vasto. ¿Puedes enviar a alguien y llevártelo? Bien, gracias”. Colgó el
teléfono.
“¡Buenas noches!” se oyó nada más abrirse la puerta del bar. Un joven vestido de uniforme
caqui entró dando grandes pasos, se detuvo un instante para mirarme y se dirigió a la barra. “¿Es
ese?” Gallen asintió. “Oíd, no me pasa nada, solo… estoy un poco mareado. Debe de ser tardísimo,
¿qué hora es?” intenté convencerlos de que estaba bien levantándome, usando el respaldo de la silla
de sostén. Noté que la sala giraba nada más apoyar ambos pies en el suelo. El joven agente miró la
hora en su reloj de pulsera, “pasadas las once y media. ¿Cómo se llama, señor?” Reí internamente a
la palabra ‘señor’. “Mi nombre es Cal… Quirla”. “Bien Calquirla…” “Quirla, solo Quirla”.
“Quirla” repitió el agente, “bien. ¿Por qué no viene conmigo y vemos qué sucede?” Se acercó y me
puso una mano en el hombro. Me fijé en su uniforme, fuera de época, con la bandera de la Unión
antes de la incorporación de las Islas Falthson cosida en la manga. Debían de estar reciclando
uniformes, o quizás en este lugar tan apartado ni siquiera se habían enterado de que la Unión ahora
tenía sesenta y tres estados.
“¿De dónde es usted? No reconozco su acento”. “De Fecston, Winnamo, y deja de tratarme de
señor”. “¿Winnamo? ¿Acaso hay asentamientos unionistas en esa maldita tierra de indios?” rió.
“Pues claro, pedazo de… desde el doscientos ochenta de la nueva época”. Rió más, a carcajada
limpia, “claro, hombre, claro. Vamos, hombre, debes de haberte dado un buen golpe en la cabeza.
Será mejor que te lleve al hospital”. “¿Qué? ¿Por qué? Estoy bien, de verdad, solo un poco
mareado”. Pero insistió, y no me quedó más que ceder. Cogió el extraño aparato negro que le
colgaba del hombro, lo apretó y dijo “Iwiil, es un dos-doce, me lo llevo al hospital”. “¿Un tiroteo
con bajas?” dijo una voz nerviosa a través del aparato. “¿Qué? No” contestó el agente, “un hombre
que delira”. “Ese es el dos-trece, novato, apréndete el manual de una maldita vez”. El agente
carraspeó, “pues un dos-trece… lo que sea, me lo llevo al hospital”. “Bien”.
“Yo no deliro” dije mientras me subía a la parte trasera de la patrullera. El agente me miró por
el retrovisor, frunció el ceño y suspiró. “Mire, caballero, admítalo. Parece un chiste. Un hombre
entra en un bar vestido… así, afirmando ser un de una ciudad que probablemente no existe, en
medio de un paraje inhóspito, poblado por salvajes. ¿Ve lo que parece?” hizo una pausa,
“seguramente se ha dado un golpe en la cabeza, así que lo mejor será que un médico le examine.
¿De acuerdo?” “Escucha, paleto de mierda” contesté, “nadie se mete con el maravilloso estado de
Winnamo. Vivimos en paz desde hace mucho, pero no se atreva a meterse con nosotros. ¿Acaso has
olvidado la guerra del gran Harry?” El agente suspiró, como si fuera inútil hablar con un loco como
yo. Puso en marcha el coche y condujo lentamente por la desierta calle principal, hasta llegar al
hospital.
“Buenas noches, Federik” saludó al entrar el hospital. “¿Qué me traes, otro conductor
borracho?” “No, este es mejor” rió, “es un hombre del futuro”. El médico se acercó, “¿y eran
necesarias las esposas?” El agente se encogió de hombros, “está un poco de mal humor. Más vale
prevenir que…” no acabó la frase, pues una enfermera pasó por nuestro lado, el agente la siguió
con la mirada y silbó. “Eh, Emms, céntrate” dijo el médico, “¿qué ha pasado?” El agente se encogió
de hombros. “Bueno” prosiguió el médico, dirigiéndose a mí, “vamos a echar un vistazo, a ver si te
has dado algún golpe en la cabeza”. “Estoy bien” contesté, “y me gustaría hacer una llamada”. “Sí,
sí” contestó Emms, “luego ya haremos todas las formalidades en comisaría”.
El chequeo fue brevísimo, normal, pues estaba perfectamente sano. Eso implicó que el agente
volviera a meterme en el coche patrulla y me llevara a la comisaría. Desde el exterior solo se veía
una tenue luz en el interior. Avanzamos por el camino de piedra que serpenteaba entre el césped, el
agente abrió la puerta de cristal y entramos. “Quiero hacer una llamada” repetí. “Claro, hombre”
contestó el agente, se acercó a la mesa más cercana y arrastró un pesado artilugio que deduje que
era un teléfono. “Aquí tienes”. Esperé a que me lo pasara, pero al ver que no lo hacía me acerqué.
Me quitó las esposas. Levanté la pieza suelta, que estaba atada a la grande por un hilo retorcido y
miré al agente. “Perdone, ¿cómo se usa este teléfono?” Emms frunció el ceño, y desde el fondo pude
oír el ruido de una silla al correr sobre el parqué. Unos pesados pasos indicaron que se acercaba
alguien. “¿Todo bien, novato?” Emms suspiró, “el detenido no coopera”. “No está detenido”. “No
estoy detenido” repetí, “y es más, soy el fiscal del condado de Fecston, así que será mejor que me
sueltes antes de que la líe gorda”. “Whoa, whoa” rió el agente. Se dirigió al corpulento hombre, de
tez morena, que se acercaba, “Iwuiil, ¿hay asentamientos unionistas en las llanuras del oeste de
Kemp?” Iwuiil negó con la cabeza. “Pues nada, hombre” prosiguió el joven agente, dirigiéndose a
mí, “no cuela”. El hombre corpulento se puso frente a mí, “¿cómo se llama?” “Mi nombre es
Quirla”. “Bien, Quirla, todo va a ir bien”. “Lo dudo, si unos agentes de policía de la Unión son
incapaces de reconocer la autoridad de un fiscal de condado”. “Mire, Quirla, lo lamento, pero de
donde dice usted que procede no hay condados, ni estados, ni nada por el estilo, es solo desierto.
Estuve las vacaciones pasadas con mi mujer, y allí no hay unionistas”. Entonces empecé a entender
algunas cosas. Mi mente se abría poco a poco, y finalmente lo comprendí. “¿En qué año estamos?”
Iwuiil contestó, “en el ciento noventa y seis de la nueva época”.
Asentí, colgué el presunto teléfono y me senté en la primera silla que alcancé. ¿Cómo era
posible? Estaba en el mismo pueblo, pero quinientos cuarenta y un años antes. ¿Qué me había
hecho ese nombre, Talson? ¿Cómo había dicho? Talson Vespertino, conde de Wersten. La voz grave
de Iwuiil me sacó de mis pensamientos, “¿en qué año cree que estamos?” preguntó dubitativamente.
Contesté sin pensar, “en el ciento noventa y seis de la nueva época, por supuesto”. “Claro” repuso
Iwuiil, “¿y quién es el actual presidente?” “Em…” retrocedí quinientos años de historia de la Unión,
“¿Whitsmeson DeFillis?” “Conan Mathew” corrigió Iwuiil, “DeFillis se presenta a la candidatura
este otoño”. “Oh, ya veo”, había fallado unos cuantos meses, pero casi. “Debo haberme
confundido, ya sabe…” Iwuiil se giró, pensativo. “¿Llamo al Sheriff ?” preguntó Emms, poniéndose
las manos en el cinturón. Iwuiil rió, “sí, hombre, sí. ¿Le despiertas tú?” Emms puso cara de
encontrarse mal. “Lo que pensaba. Le dejaremos esta noche en la celda, y a ver qué hacemos con él
mañana”. “Bien” contestó Emms, cogiéndome del hombro. Intenté deshacerme de él, pero Iwuiil le
ayudó y quedé aplastado contra el suelo.
El día amaneció tranquilo. Desperté temprano, demasiado temprano, creo. El sol entraba entre
los barrotes de la ventana alta de la celda, mostrando el polvo revoloteando. Me incorporé y inspiré
fuerte, tratando de notar algo de aire. Mis esfuerzos fueron en vano. Me levanté y apenas di dos
pasos que oí la puerta de la comisaría abrirse de par en par y un montón de botas pisando el
parqué. Voces agitadas gritaban. Me acerqué más a los barrotes y pude ver a unos pocos agentes
haciendo mucho ruido, pasándose escopetas y cogiendo chalecos antibalas. “¡Vamos, vamos,
vamos!” gritaba un hombre mayor y bajo, con un sombrero de cowboy calado hasta las cejas. Vestía
un uniforme más oscuro que los demás y parecía que era el que mandaba. De pronto se fueron
todos y oí el rugir de los motores alejarse.
Debió de pasar media hora más o menos cuando oí alguien que entraba en la comisaría. “¡Eh!”
grité, “¿qué está pasando?” pero nadie contestó. El que había entrado era un hombre, más o menos
de mi edad, que parecía muy tranquilo. Llevaba una camiseta que rezaba “Gallen’s Grill”. Sin
hacerme caso, desapareció de mi vista, y cuando le volví a ver vestía el mismo uniforme caqui que
los demás. Se dio una vuelta por la comisaría, y finalmente se fue hacia la puerta. Leyó algo y gritó
“¡mierda!”, luego salió corriendo y oí otro coche que arrancaba y se alejaba.
En eso consistió la mayor parte del día, pues la comisaría permaneció vacía desde entonces, y yo
dediqué el tiempo libre en pensar en todo lo que había estado aplazando. Talson me había enviado
al pasado, ¿por qué? ¿Qué se suponía que tenía que hacer? Tenía que encontrarle, dijo que nos
conocíamos. Quizás nos habíamos conocido aquí. Era una idea descabellada, pero ahora ya me lo
creía todo. Tenía que ir a Wersten, ver si era cierto que era conde y regresar al presente, o al futuro,
o donde fuera, con Adelaide.
Al anochecer, oí voces de nuevo. Me levanté y me acerqué a los barrotes. “¡Eh!” grité, “¡dejadme
salir de aquí!” Una de las voces preguntó, “¿y ese quien es?” “Un tal Quirla”, reconocí la voz de
Emms, “está un poco majara, se resistió al arresto preventivo y le metimos en ahí”. Una voz
femenina dijo, “sabes que es ilegal retener así a la gente, ¿verdad?” “Bah” contestó Emms, “además,
seguro que este te gusta, dice que es fiscal de un condado de Winnamo”. “Bueno, bueno, sácalo de
ahí, Emms” dijo otra voz, “ahora no tengo ganas de nada, tengo que ponerme con el papeleo de los
Pearlman”. “¡A la orden, Sheriff !” gritó Emms. El otro hombre, el que había estado llevando la
camiseta de Gallen’s Grills, le miró con severidad. “Perdón” susurró Emms, caminó hasta la celda y
introdujo una llave en la cerradura. “Es tu día de suerte, hombre del futuro”. No contesté. Salí y le
acompañé a donde tenía mis pertenencias, en una bandeja de plástico azul. Las recogí y me dispuse
a marcharme, pero entonces vi algo que cambió mi vida.
Una mujer, de exuberantes formas y perfectas proporciones, estaba frente a mí. Tenía el pelo del
color del fuego y se movía con total fluidez, como si en vez de moverse ella fuera el mundo el que se
adaptase a su voluntad. Su rostro, pálido y formado como por manos de dioses, me resultaba muy
familiar. Demasiado familiar. Recordaba su rostro de estar en su regazo, del sueño, nada más nacer.
Recordé el aroma a nueces; inspiré, olía a nueces. Tenía que ser ella. Tenía que ser mi madre.
La mujer levantó una ceja al ver que me quedaba mirándola, “¿quieres algo?” Me sorprendí, no
me había reconocido, pero luego caí en que yo ni siquiera nacería hasta después de quinientos años.
“Supongo que no” dije, “Methen talen as, Key”. La mujer se quedó de piedra, “perdona, ¿qué has
dicho?” No lo sabía. Había hablado, simplemente, ni siquiera me había dado cuenta. “Ten… tengo
que irme” dije, saliendo a toda prisa de la comisaría.
Caminé sin fijarme dónde pisaba, por el camino de piedras que cortaba el césped de la entrada
de la comisaría. En cuanto llegué a la acera, una suave brisa me rozó la cara, y de pronto tenía a la
mujer delante de mí, mirándome con la cabeza ladeada. Rojizos mechones le caían sobre el rostro,
ondeando graciosamente. “Key than ak pensth un” dijo. “Mi nombre es…” “Quirla” contestó ella.
Tragó, y los ojos se le llenaron de lágrimas. Quería llamarla madre, quería abrazarla, ver que por fin
la había encontrado, pero no podía. Una voz interna me decía que no era el tiempo, que tenía que
irme, buscar a Talson. Sabía que la volvería a ver, si no entonces en el futuro, cuando consiguiera
regresar a mi vida. “Tengo que irme” dije al fin, empezando a caminar. Key me siguió con la
mirada, y al pasar por su lado levantó una mano y casi la colocó sobre mi brazo, pero no me tocó.
Cogió aire. La miré, y supe que no nos volveríamos a ver hasta que la encontrara en el futuro, y
para eso tenía que hacer que todo sucediera como había sucedido en mi vida. Tomé la decisión más
difícil de mi vida, escoger vivir mi vida, tal y como la había vivido, como Verónica, Kam y sus
palizas; con Jim y Yacks, con todo el sufrimiento que había pasado, con todas las agonías y las
incertidumbres. Decidí, en una fracción de segundo, que merecía pasar todo aquello de nuevo si con
eso conseguía reunirme con mi madre. “Verónica Tronners, Fecston, Winnamo” dije. Ella parecía
confusa, pero sabía que algún día lo entendería.
Me giré y, con el mayor esfuerzo que pude reunir, avancé un paso, y luego otro, y me alejé de
Key, caminando hacia el este, en busca de Talson Vespertino, conde de Wersten.
Capítulo 54
Helado
La escarcha cruje bajo mis pies. La carretera desierta, flanqueada por pinos a ambos lados, se
pierde en la distancia, en una curva. Camino tranquilamente, aunque dadas las circunstancias
debería de estarme dando prisa. Pero aquí hay aire, aire libre, aire fresco que llena mis pulmones,
elevándome involuntariamente. Voy absorto, mirando la fina capa de hielo sobre la tierra a los
bordes de la carretera, el marrón claro que se vuelve oscuro con la salida del sol. Piñas caídas
descansan al abrigo de las raíces de los árboles, siendo arrastradas por el viento que se levanta junto
a mis pies, pintando mis tobillos de melodías desconocidas, llevando las voces de los himnos de los
caídos.
Piso, avanzo, me fuerzo, aunque sienta la necesidad de darme la vuelta y regresar a Emmerston.
No puedo, no debo, debo continuar, me repito una y otra vez. Oigo mis pasos, mis talones
resquebrajando los pequeños charcos congelados que dejó la noche pasada, cuando dormí al abrigo
de los pinos, a la intemperie en el abril más frío que he visto en mi vida. O quizás sea esta zona del
país. Esta parece la tierra del invierno perenne, donde la nieve nunca cesa y el frío ataca sin piedad,
apoderándose de las mentes y los corazones de los que habitan en ella.
De pronto dejo de oír mis pasos, aunque sigo andando. Cierro los ojos, lleno mis pulmones del
frío aroma de Yewol y sigo avanzando, andando sobre el aire, a dos centímetros del suelo,
fundiéndome con el viento, sin llegar a hacerlo del todo. Alcanzo la curva, y tras ella se despeja el
camino a unos doscientos metros, junto al cartel de color verde que reza “¡Bienvenidos a Wersten,
forasteros!”
❦
Si era cierto que Talson era conde de Wersten, no tenía que ser muy difícil encontrarlo. No
recordaba que se respetase la nobleza en la nueva época, o que se otorgasen títulos, a excepción del
Gran Cetro de la Unión Atenea, que siempre ostentaba el presidente. Quizás en los primeros cien o
doscientos años de la nueva época aún existieran títulos, con molestos herederos peleándose por las
fortunas que conllevaba el título. Existieran… existen. Estaba allí, en el ciento noventa y seis de la
nueva época, incapaz de regresar a casa, caminando en la soledad de una carretera sin nombre en
los confines del norte de la Unión, ochenta y cuatro años antes de que el gran Harry detuviera a las
tropas de la Unión y de los tratados con los indígenas de Winnamo. Tenía que irme de allí, apenas
faltaba nada para que empezase la guerra con Nueva Canadá. Apenas faltaba nada para que la
Unión se desintegrase y se volviera a integrar bajo la protección de los Rangers de Texas y los
Portadores de Morrigan. Tenía que irme de allí, tenía que irme de allí… Cogí aire para aliviar la
tensión. Aún faltaban unos años para todo aquello, era mejor no precipitarse, regresaría a casa en
como mucho una semana, en cuanto encontrase a Talson.
El primer pueblo que me encontré se llamaba Caídas del Norte, seguramente por el escarpado
precipicio que acababa de pasar. Entré en el pueblo, observando la vida fluir a mi alrededor,
completamente ajena a todo lo que estaba sucediendo. Me paré junto al escaparate de una cafetería
con toldos a rayas verdes y blancas. A través del cristal vi la gente desayunando, leyendo trozos
inmensos de papel descolorido y bebiendo de enormes tazas con el logo de la cafetería. En el fondo,
junto a una de las cajas, una mujer abrazaba a un hombre de negro con fuerza, luego lo soltó y le
dio un beso, acto seguido se alejó y el hombre se dio la vuelta. Le vi la cara al salir. Entré y me senté
en una de las mesas junto al cristal. La mujer que había visto desde fuera se acercó sonriendo,
“¡buenos días! ¿Qué quiere tomar?” Pensé un rato, sin decidirme qué pedir. ¿Y si no sabía qué era el
café? “¿Qué me recomienda?” La mujer dudó, dio una vuelta con los ojos y dijo “bueno, la señora
Amable ha traído bizcocho, y está recién hecho”. “Bien” dije, “pues bizcocho de esa señora tan
amable…” La mujer rió, “no, no es que sea amable, es que se llama Amable”. “Oh” “Bueno,
aunque sí, también es amable” rió estrechando los ojos, y luego se aclaró la garganta. “¿Algo más?”
Decidí arriesgarme, “y un café, por favor”. “¡Muy bien!” se dio la vuelta y la perdí de vista. Gracias
a Dios, existía el café.
No había pasado ni un minuto que ya estuvo de vuelta, con un plato con un gran trozo de
bizcocho con un recubrimiento de algún tipo de dulce oscuro, y una taza de café, igual de grande,
con el logo de la cafetería. Miré el bizcocho extrañado, lo cogí y le di un mordisco. Sabía a gloria.
“Perdone, ¿de qué está hecho el recubrimiento del bizcocho? Está delicioso”. La mujer, que había
empezado a alejarse, se dio la vuelta y regresó. “Es… chocolate…” “¿Chocolate? ¿Qué es el
choc…? Da igual. Está riquísimo. No tendrá por ahí la receta para hacer chocolate, ¿verdad?” Reí.
La mujer contestó dudosa, “pues no… pero puedes comprarlo en cualquier sitio… solo es
chocolate…” “Oh…” pensé a toda prisa qué decir, “pues nada… tendré que comprar chocolate.
Realmente necesito chocolate en mi vida”. La mujer rió nerviosamente y se alejó. Chocolate,
fascinante. Si nunca lo has probado, no sabes lo que te pierdes.
Tras comprarme un mapa de Dewyno seguí caminando. Según el mapa, la capital de Wersten
era Anatolia. Como Wersten era un condado medianamente pequeño, lleno de carreteras largas y
poco tráfico, decidí probar algo nuevo. Me concentré, me elevé del suelo, y en vez de caminar corrí.
Corrí y corrí todo lo que pude, llenando mis pulmones del fresco aire matinal, impulsado por la
cafeína y el chocolate. Repito, si puedes, prueba el chocolate, cambiará tu vida. Supongo que al
principio fue por el desayuno, pero poco a poco notaba cómo aumentaba la velocidad. El no estar
atado al suelo me permitía moverme con mucha más libertad, y no me había hecho falta fundirme
por completo con el aire. Corriendo, emocionado, no me di cuenta de que la carretera se acababa y
empezaba un pueblo, así que a última hora giré a la derecha para no chocar contra alguna casa, y
aterricé en el tronco de un árbol. Oí el ruido de mi hombro al partirse, y acto seguido caí al suelo,
cegado por el dolor. Se oyó un craaaac más fuerte, esta vez proveniente del árbol, y segundos más
tarde cayó redondo sobre la carretera, justo a la entrada del pueblo.
“¿Pero qué ha pasado?” oía en la distancia. Pasos, gente que se acercaba, y yo sin poder
levantarme. Me dolía demasiado el hombro. Un coche se detuvo frente al árbol, y de él bajaron tres
jóvenes, que me vieron y enseguida se acercaron, preguntando si estaba bien. Entre dos me
levantaron y me subieron al coche, el tercero saltó a la parte trasera y arrancaron. Quería hablar,
pero no podía, no recordaba cómo hacerlo. Todo sonaba perfectamente coherente en mi cabeza,
pero era incapaz de articular palabras. ¿Qué me pasaba? Estaba desorientado y todo daba vueltas.
“¡Maldita sea, maldita sea, maldita sea!” Desperté. “¡Ahh, maldita sea!” Abrió los ojos. “¡Esto no
puede estar pasando!”, golpe en la puerta. Me incorporé. Estaba en la habitación de un hospital.
Todo era blanco, la luz entraba por una gran ventana, pintando sombras de las hojas del algún
árbol sobre la cama y la pared contraria. En frente, más ventanas, cubiertas de tiras blancas, me
impedían ver parcialmente el pasillo. Un par de figuras se movían en el exterior, una menuda y la
otra alta, o de estatura media, no sabría decir. Me levanté con esfuerzo, notando un fuerte tirón en
el hombro izquierdo en cuanto me apoyé en el borde de la cama. Caminé lentamente hasta la
puerta y la abrí. Los dos interlocutores se giraron para mirarme.
“¿Qué?” espetó la figura menuda. Era una mujer de cabello rubio, ligeramente rizado, que le
caía sobre los hombros, bajo un sombrero de ala. Vi una estrella dorada lucir en la frente del
sombrero. “¿Dónde estoy?” susurré. La mujer me miró de arriba abajo, “en el hospital”. “¿En qué
ciudad?” “Anatolia”. El otro hombre dijo “Jacky, ya hablaremos luego, voy a ver cómo arreglamos
esto” “Bien” contestó Jacky. “A ver” continuó, mirándome y suspirando, “tú eres el del árbol,
¿verdad?” Asentí. “Nadie tala árboles en mi condado”. “No estaba talando árboles” contesté. Al
oírme decir una frase entera, Jacky frunció el ceño y levantó ligeramente un extremo de su labio
superior. “Ya, claro… ¿de dónde eres? No reconozco tu acento”. “De Winna… del sur”. “Soy la
Sheriff Jackson, la mandamás de Wersten” soltó una carcajada. Apoyó una mano en mi hombro,
“vamos a tomar algo y me cuentas qué te pasaba por la cabeza cuando decidiste tirar un árbol
centenario sobre la carretera”. Di un paso y me di cuenta de que solo llevaba una bata de hospital.
Una indecorosa bata de hospital, deduje, por el aire que notaba tras de mí. “Creo que… creo que
debería cambiarme”. La Sheriff asintió burlonamente con la nariz arrugada.
“Bueno, habla” dijo una vez nos sentamos en una de las mesas de la terraza del hospital. Me
dolía la cabeza, mucho. “¿Me creerías si te dijera que iba corriendo y casualmente topé con el
árbol?” Jackson chasqueó la lengua, “nah”, dio un sorbo. “Pues qué pena, porque es lo que pasó”.
“No me digas”. “Te digo” ¿Qué me pasaba? Antes no podía hablar, y ahora no podía dejar de
hacerlo. “Resulta que el conde de Wersten me hizo algo, ¿sabes? y me envió al pasado, aquí. Bueno,
no aquí aquí, a Yewol, pero aquí de todos modos. Jackson se quitó el sombrero y se revolvió el pelo
con la mano. Se lo colocó de nuevo. “Así que he venido a Wersten a buscarle, si es cierto que está
aquí, que no estoy seguro, y volver a casa. En eso estaba cuando llegué al pueblo, no lo vi, me desvié
para no chocar con una casa y me di contra el árbol”. Callé, miré mi taza, bebí. No reconocí la
bebida, para variar. Finalmente, Jackson dijo “entiendo”. “¿Sí?” “No, maldita sea. Benditos tiempos
cuando la gente se inventaba mentiras plausibles”. Dejé la taza sobre la mesa, noté una ligera brisa
en mi rostro. “No estás detenido, pero una multa sí te cae”. Suspiré, “¿cuánto?” “Doscientos
unions”. Casi reí, me saqué la cartera y le di el billete. “¿Eres rico o algo así? ¿Qué haces con tanta
pasta en la cartera?” Tanta pasta. “Perdón, ¿pasta?” Jackson suspiró, “pasta, monelinis, dingi dingi,
lechugas, calerillos”. Me quedé perplejo. “Dinero” dijo al fin, en medio de un suspiro, “en serio, ¿de
dónde has salido?” “De Winnamo” confesé. Ella no pareció extrañarse. “Normal” dijo, “malditos
indios…” Me contuve.
Se miró el billete por todas partes. “Qué diseño más raro, ¿no será falso, no?” “Puro timbre de
la Unión”. “Es la primera vez que lo veo” dijo, mirándolo a contraluz. “¿Ves las barras con los
colores de los sesenta y tres estados?” Me mordí la lengua. En el ciento noventa y seis la Unión tenía
unos cuantos estados menos. “¿Qué estado representa la barra amarilla?” Las Islas Falthson. “Las
Islas Falthson” dije. ¿Pero qué me pasaba? No podía dejar de decir la verdad. “¿Me habéis drogado?
No puedo dejar de decir la verdad”. Jackson rió. “Buen truco, lo admito”, aplaudió, “sí, este nunca
lo había oído”. Volvió a la tarea de inspeccionar el billete. “¿Quién es este?” “El gran Harry”.
“¿Quién diablos es Harry?” “El gran Harry” puntualicé. Tragué, “da igual, tengo que irme. ¿No
sabrás por casualidad dónde puedo encontrar al conde de Wersten?” “¿Conde? Aquí la autoridad
soy yo, ni condes ni… malditos indios…” Apreté los dientes. “¿Sabes quién es Talson Vespertino,
por casualidad?” Jackson se echó el sombrero hacia atrás, dejando que la luz hiciera resplandecer su
dorado pelo. “Si te refieres al viejo loco ese, Vespertino, vive a dos calles de aquí”. Rió, “antes vivía
a las afueras, pero visitaba tanto el hospital que el juez decretó que se mudara a menos de cien
metros del mismo, para ahorrar recursos”. “¿Eso es legal?” Sacudí la cabeza, “da igual, gracias”.
Jackson se llevó dos dedos a la frente y me hizo el saludo militar del bando rebelde de la guerra que
aún no había sucedido.
Nadie contestaba. Piqué de nuevo. La casa cuyo buzón pertenecía a Talson Vespertino estaba,
tal y como Jackson había dicho, a apenas cien metros del hospital. De hecho, se podría haber visto
desde donde estábamos sentados hacía apenas unos minutos si no fuera por los árboles que
obstaculizaban la vista. Frente al hospital había lo que debería ser la interestatal veinte a su paso por
Anatolia, ancha, flanqueada por gruesos árboles, y al otro lado estaba la casa de Talson. La
propiedad estaba rodeada por una baja valla de madera, pintada de blanco. Tras pasar la puerta,
que era más simbólica que otra cosa, seguí el camino de piedras colocadas aleatoriamente que
guiaban a la casa, pasando por hileras de pensamientos, violetas y muchos otros tipos de flores, que
daban un aspecto alegre y jovial a la casa. Llegué frente a la puerta, y como no hallé ningún timbre
golpeé con mis nudillos la madera.
“¿Talson?” grité. Oí ruido en el interior. “Talson, ¿está ahí? Soy Quirla”. Algo cayó, como un
vaso, y luego unas zapatillas se arrastraron hasta la puerta, que se abrió un poco. Se asomó una
nariz, un mentón, y luego todo un rostro. “¿Quién es? ¿Qué quiere?” una voz febril y agitada soltó a
toda prisa. “Soy Quirla”. “¿Quir… qué? ¿Qué… qué quiere? No tengo dinero”. “Talson, soy yo”,
insistí, “usted me…” La puerta se abrió de par en par. Un hombre bajo, con el pelo largo y mal
arreglado, se tapaba con una bata gris y calzaba unas zapatillas con forma de león. “No digas más”
dijo Talson, “pasa”. Pasé. La casa por dentro era igual de iluminada y fresca que el exterior, todo
parecía estar en su sitio, excepto un montón de papales que descansaban desordenadamente sobre
el sofá. Recordaba haber visto un tipo de papel similar, con hojas grandes y de un color apagado, en
la cafetería de Caídas del Norte. “¿Qué es eso?” señalé la masa de papeles. “¿Eso?” repitió Talson,
“un periódico”. “¿De papel?” “Pues claro, ¿de qué iba a ser sino?” Se relamió el labio inferior,
“¿qué has dicho que querías, Kurla?” “Quirla” corregí, “y deja de fingir que no lo sabes, tú me
trajiste aquí, hace un par de días”. “¿Qu…?” “Quiero que me lleves de vuelta a casa, ya”. “Espera,
espera” dijo Talson. Se ató la bata y salió disparado de la sala, arrastrando los pies. Las orejas del
león se movían violentamente por la fricción de las zapatillas. “¿Quieres café?” gritó desde la cocina.
“Está bien”. “Estupendo, estupendo, estupendo…” tarareaba.
“Bien, caballero, deduzco por su indumentaria que no es usted de por aquí”, se sentó en un
sillón, dejando dos tazas humeantes sobre la mesita. “Oh, perdona, perdona; toma, tu café”. “No
sabe quién soy, ¿verdad?” “Pues no, pero me resulta fascinantemente familiar. ¡Oh, antes que se me
olvide! ¿No sabrás por casualidad dónde podría conseguir un motor de avión?” “No, ah, yo…” “Lo
sé, lo sé, las aspas son más bonitas, pero yo quería el motor”. Talson parecía completamente falto de
cordura. Se levantaba y se sentaba nerviosamente cada pocos segundos. Dudé durante mucho rato,
con la esperanza de que recordara, o que dejara de fingir, pero pasadas las horas acabé
confirmando que las inconexas formaciones de palabras que salían de sus labios no tenían ninguna
lógica ni razonamiento detrás. Talson estaba loco, y yo estaba atrapado en el pasado, bebiendo café
en mullido sofá de su iluminada casa.
Fue al anochecer que me exasperé y decidí ir al grano. “Talson, lo que voy a decirte quizás te
suene raro, pero es muy importante que me escuches”. “Bien, bien, bien… habla, habla…” “Dentro
de quinientos cuarenta años y trescientos sesenta y tres días, a las nueve de la noche, estarás
bebiendo solo en un bar de Emmerston, Yewol, cuando yo y una mujer entraremos. Te acercarás al
oír mi nombre, me apremiarás para que te acompañe afuera y me harás algo en la cabeza,
enviándome aquí, al ciento noventa y seis de la nueva época. Por favor, dime que sabes de qué te
estoy hablando”. “Pues no, chico, pero es fascinante, fascinante…” Se relamió de nuevo el labio, “y
dime, ¿te dije por qué?” “No”. “Oh… ¡qué infamia! ¡Qué estúpido seré en el futuro! Si me vuelves a
ver en el futuro, dispárame, no quiero vivir siendo estúpido”. “Pero…” “¡No! ¡No! Mejor no me
dispares… a menos que ya lo hayas hecho, claro… no puedes cambiar nada del futuro, nada de
nada, sino no llegaremos aquí y todo esto se desvanecerá… ¿quieres un poco de helado?” “Maldita
sea, Talson, tengo que volver…” “En ese caso necesitaremos una máquina del tiempo, ¡fascinante!
¿Quieres un poco de helado?” “¿Una máquina del tiempo? ¡Lo que necesitamos es un milagro!”
“Los milagros no existen, Kurla. ¿Quieres un poco de helado?” “¡No, maldita sea, no quiero helado!
¡Quiero regresar!” Me hervía la sangre, notaba cómo mi cuerpo empezaba a temblar. Todo aquello
era ridículo, ¿por qué me había enviado al pasado si ni siquiera él mismo sabía el motivo? De todos
modos, ¿cómo lo había hecho? Habría jurado que lo había hecho con sus manos, no con ninguna
máquina del tiempo. Si Talson era un mero humano, por irónico que me resultase el pensamiento,
¿cómo iba a volver? Tenía que haber alguna manera, tenía que regresar… Adelaide…
Y allí me quedé, sentado en el sofá, con la taza entre mis piernas y los hombros caídos, sin ver
ninguna salida a aquella situación, mirando las pelusas en la moqueta. Talson bebía ruidosamente
en la butaca, haciendo ruido con los labios al tragar, leyendo un grueso tomo del que quitaba el
polvo a cada página que pasaba.
“Talson” “¿Hmm?” “¿Aún te queda helado?”
Capítulo 55
Truchas
Debería ser el viento lo que notase, no la tierra bajo mis pies. Estos dos días en casa de Talson
no han hecho que cambie nada, sigo igual de perdido. Si él no sabe cómo regresar no hay ninguna
otra forma de volver… a menos que no lo sepa y no se acuerde, algo imposible, dado que aún no ha
inventado esa especie de máquina del tiempo, aunque suene ridículo. ¿Cómo va a acordarse de algo
que aún no ha sucedido? A menos que en algún punto del futuro lo invente y lleve su idea al pasado
para dárselo a él mismo. ¿No cambiaría eso el desarrollo de todo? O quizás lo haga de una forma
sutil, para que parezca que se lo ha inventado, cuando solo habrá llegado a una conclusión inducida
por él mismo. Si eso fuera así, ¿cuándo lo inventaría? Porque necesitaría inventarlo para después
enviárselo, pero si es él mismo quien se lo enseña, ¿cómo lo supo en el principio?
No puedo pensar, no puedo concentrarme, todo esto es una locura. ¿Por qué me envió al pasado
en primer lugar? No lo sé, pero eso no va a ayudarme ahora, necesito concentrarme. Debería estar
notando el viento pasar bajo mis piernas cruzadas, debería haberme elevado, ni que fuera un
milímetro, no debería de seguir en el suelo. Quizás si aprendo a controlar del todo cómo moverme
por el aire, cómo ser el aire, sin dejar de ser humano, quizás así empiece a entender las cosas.
¿Debería regresar a Emmerston, ver a Key? ¡No! ¿Acaso no te acuerdas de cómo sentías esa fuerza
que te empujaba a alejarte? No puedes volver allí. No sé qué hacer, ¿por dónde empiezo?
Esto es inútil. Abro los ojos, veo árboles. Hojas, más hojas, pero troncos por ninguna parte. No
reconozco el lugar, ¿qué ha pasado? Apoyo una mano en el suelo, pero no palpo nada, se hunde;
miro abajo, no estoy en el suelo. Había estado allí arriba todo el rato. Respiro hondo, tengo que
evitar caer, tengo que bajar lentamente, como Adelaide. Lo controlo, lo controlo, lo controlo.
“¡Kurla! ¡Kurla! ¿Estás ahí?” Noto cómo mi cabeza se aleja de la concentración, cómo el aire me
roza mientras caigo, irremediablemente, y aunque aún no he llegado al suelo, presiento el golpe que
me voy a dar. Entonces pasa algo inesperado; en lugar de dejarme caer, de notar el viento como un
ente ajeno, me fundo con él, comprendo la naturaleza que une a los hijos de los dos soles,
comprendo la armonía del bosque, y fluyo. Mi ropa se desprende de mí, cayendo como un peso
muerto al suelo, mientras yo corro entre los árboles, volando con formas imposibles, pasando al lado
de la figura que me llamaba, y finalmente choco contra el árbol junto al cual estaba sentado en un
principio; recojo mi ropa, me visto y voy en busca de la voz.
❦
Talson vestía un pesado chaquetón gris y empuñaba una escopeta. Llevaba calzadas unas botas
de agua que le llegaban hasta las rodillas. Caminaba con dificultad, avanzando paso a paso entre el
barro de la orilla del río Ron. Caminé con agilidad entre la tierra, acercándome al río, sin mirar
dónde pisaba. “¿Me buscabas?” “¡Ah, Kurla! ¡Fantástico! ¿Quieres venir a pescar conmigo?” sonreía
como un niño pequeño cuya promesa de dulce arrastra a las fauces del león. “Me llamo Quirla,
Talson” “Como sea, como sea…” se dio la vuelta y empezó a chapotear de nuevo. “¿Sabes? Hay
algo de este río que solo unos pocos conocen… por eso nadie viene aquí. ¿Qué hacías aquí, por
cierto?” se detuvo, me miró por encima del hombro y dijo “¡Oh, Kurla! ¿Quieres venir a pescar
conmigo?” ¿Qué más podía hacer? “Claro” contesté, di un paso hacia él y en ese momento noté
algo húmedo en mi pierna, que calaba y me llenaba el pie derecho de agua. Talson rió, “¡este es el
río más traicionero de la costa oeste! ¡Ja!” Estuve a punto de hacerle notar que no estábamos en la
costa oeste, pero lo dejé correr. Seguí avanzando hacia Talson, mirando cuidadosamente dónde
ponía el pie para no hundirme en el lodo de nuevo. En cuanto levanté la vista, Talson estaba
desamarrando una barca de uno de los árboles de la orilla del río. Se subió torpemente y me gritó,
“¡corre, que se me lleva la corriente!” y rió de nuevo.
Corrí, salté al interior de la barca y me senté. Me quité las botas, ambas empapadas, y las
reemplacé por las botas de agua que me pasó Talson. Sí que era cierto que parecía mucho mayor,
ahora entendía por qué le llamaban viejo loco. En cuanto volví a tener los pies secos, me fijé en mi
alrededor. El Ron tenía un gran caudal de aguas pacíficas, que transcurrían por todo donde
alcanzaba a ver la vista. Árboles medio hundidos en sus aguas acariciaban con sus hojas el cauce,
que si uno no se fijaba podía confundirse con tierra firme, cubierto de espesa vegetación que se
agitaba con la débil corriente. Una espesa niebla impedía ver más allá de unos cien o ciento
cincuenta metros, y se elevaba sobre nuestras cabezas, cubriendo el sol de la mañana,
permitiéndonos ver la redondez de la enorme esfera de luz llamada Sol que ya tendría que estar
calentándonos.
“Vamos, rema” dijo Talson. Agarré los remos, que descansaban a un lado, los coloqué sobre los
soportes y remé lentamente hasta que estuvimos en medio del río, en una pequeña isla de corrientes
que nos permitía quedarnos quietos sin ser arrastrados por la corriente. Talson sacó su caña de
pescar, y sin colocar cebo alguno en el anzuelo la lanzó al agua con experta precisión. Recogió un
poco de cuerda y tosió; se embutió bien en el chaquetón y esperó.
Tras un buen rato de silencio, oyendo solo el débil sonido del aleteo de los pájaros y el graznido
del algún ganso, dije “oye, Talson, ¿qué vamos a hacer ahora?” Talson no contestó inmediatamente,
se quedó mirando la niebla, como si pudiera traspasarla con la mirada y ver más allá. “Esperar” dijo
al fin. Tragó, “esperar, esperar… porque eso es lo que hacen los pescadores de caña, esperan, y
cuando algún pececillo incauto pica… ¡zas! ¡ZAS! ¡Ja!”, su risa degeneró en tosidos perrunos.
Parecía enfermo, mucho más allá de la línea del resfriado.
“Caleb, tengo que decirte algo”, su voz profunda quebró la rama de algún árbol lejano. Un
pájaro revoloteó. “¿Cómo me has llamado?” “Dejemos de fingir por un momento que no nos
conocemos”, me miró, y los ojos le brillaban. “Talson, es que no nos conocemos…” “Mi nombre no
es Talson, sino Degons. Y aunque curiosamente tu nombre sea Quirla, no Caleb, me valgo del
mismo por respeto a Verónica”. Tragué, no podía ser. ¿Degons? Hacía meses que no oía ese
nombre. Palpé el anillo que aún llevaba puesto, con el gravado del anillo. “Eres un Portador de
Morrigan”. Miré su mano, pero no vi anillo alguno. Talson, que ya no era Talson, sino Degons, hizo
amago de acariciarse el dedo donde debió llevarlo. “Lo fui, de joven, cuando aún éramos caballeros
de honor”. Pero no podía ser, según Salor aún faltaban muchos años para que Degons naciera… ¡a
menos que ya hubiera viajado en el tiempo antes! “¿Cómo?” pregunté atropelladamente, “¿cómo lo
hiciste? ¿Cómo viajaste al pasado?” Talson me miró extrañado, “¿cómo dices, hijo?” “Que cómo lo
hiciste, dime cómo viajaste al pasado, dime cómo volver a…” “No sé de lo que hablas, chico”. “Tú
mismo has dicho que…” “Llevo horas callado, muchacho, ¿te encuentras bien?” Al ver que no
contestaba dijo, “esta noche tampoco pican, vamos, regresemos a casa, Kurla”. Abatido, incapaz de
comprender la mente de Talson, cogí los remos y remé con fuerza. Paré. “¿Cuándo fue la última vez
que pescaste algo aquí?” “¿Qué? ¡Qué estupideces dices!”, se relamió el labio inferior, “aquí no hay
peces, aquí solo hay truchas”.
Capítulo 56
Rojo
Te han arrebatado la vida, tantas veces que ya no sabes quién eres. Porque a cada vuelta que
das, nuevas facetas de ti surgen en la superficie, y comprendes que siempre habían estado enterradas
en tu interior. Me pregunto si seré solo yo, o si todas las personas son capaces de mucho más de lo
que creen, si son capaces de grandes proezas, o grandes desastres. ¿Existen grandes personas y
pequeñas personas? ¿O somos todos lo mismo? Muchos creen que son las circunstancias lo que nos
moldean, y quizás tengan parte de razón, pero yo creo que es nuestra determinación, nuestro deseo
de más. Quién queremos ser. Y me doy cuenta de que no existen grandes personas, porque todos
comparten los mismos miedos y ansiedades. En este mundo agitado y convulso solo existen
pequeños hombres con grandes corazones. Eso es lo que importa, el tamaño del corazón, capaz de
arrastrar a ejércitos enteros por el ímpetu de un deseo irrefrenado, capaz de las más grandes
hazañas, y todo por sentir de nuevo una pequeña chispa que activó algo en nuestro interior, algo
que nos empuja a levantarnos cada mañana, algo que le da sentido a nuestra existencia. Adelaide.
Noto su ausencia en la realidad, su presencia en mis sueños. Noto su tacto, la intensidad de su
mirada. Noto el viento que hace ondear su pelo. Noto el color de sus mejillas y la fuerza que me
atrae a ella. Noto la fuerza del tornado que nos unió, noto la alfombra de pinos de los bosques de
Yewol, el olor a hierba de la ladera del Wikato. Adelaide, Adelaide, no quiero abrir los ojos, porque
sé que no estás aquí.
❦
Talson no volvió a ser Degons. Fuera lo que fuera lo que había provocado aquello, no volvió a
suceder. Le llevé incesantemente al mismo sitio, con la esperanza de que algo catalizase una
reacción en su memoria. Probé llamándole Degons, pero él insistía en que no sabía quién era, y que
se llamaba Talson. Si realmente era Degons, y yo creía que sí, significaba que había viajado al
pasado, aquella tampoco era su época. ¿Por qué había viajado al pasado? Y lo más importante,
¿cómo lo había hecho? En algún rincón recóndito de su mente tenían que esconderse las respuestas
que estaba buscando, pero tras casi dos semanas y media de intentos fallidos me sentía muy
frustrado.
Había descubierto qué me había pasado cuando regresé a mi forma humana completa después
de fundirme parcialmente con el viento, el día que llegué a Anatolia y choqué con el árbol. Al no
estar acostumbrado a una transición tan brusca, mi mente seguía vinculada al viento, mientras que
mi cuerpo luchaba por recomponerse. Por eso al principio no podía hablar, y una vez pude solo
podía pensar en conceptos simples, como la verdad. Tardé un poco de tiempo en recobrar mi
capacidad para formular mentiras convincentes. Tenía que trabajar en ello, pues no podía ir por ahí
diciendo que había viajado en el tiempo, seguro que me meterían en una institución para enfermos
mentales.
Lo que más notaba era la ausencia de Adelaide. Desconocía que hubiera un vínculo tan fuerte
entre los dos, y me dolía la distancia, no como duele una separación, sino como si alguien estuviera
presionando una piedra de doscientos kilos sobre mi pecho. Me despertaba en mitad de la noche,
sudando, sin poder respirar, creyendo que estaría a mi lado, y que despertaría de una pesadilla
terrible, pero no era así. Despertaba, y Adelaide no estaba, y el día perdía significado. ¿Qué era un
día sin Adelaide? Me preguntaba si eso le sucedería a todo el mundo, o si era yo, que la ausencia
duele más que la pérdida, pues el saber que podrías tener a tu ser amado, y no tenerlo, duele más
que el saber que jamás lo recuperarás, que jamás volverás a ver su rostro, ni acariciar las líneas de su
cara, que jamás notarás de nuevo su tacto en tu piel ni volverás a oler su colonia. Maldita existencia
sin Adelaide, maldito Talson por no recordar, maldita distancia temporal.
Cada día que pasaba me consumía más. Pronto pasó el mes, y unos pequeños puntos rojos
habían aparecido en mis ojos. Al principio fueron unos pocos, casi imperceptibles, pero a medida
que pasaba el tiempo éstos se extendían. Sentía un odio creciente dentro de mí, que me calaba en
los huesos, carcomiéndolos y debilitándome. Debilitándome o fortaleciéndome, pues la rabia
aumentaba y sentía que perdía el control de mí mismo. Era culpa de Talson, era culpa de los
Portadores de Morrigan, era culpa de Key, Jim, Gallen y de todos los demás. Era culpa de todos que
no pudiera estar con Adelaide. Todo ellos me habían causado dolor, en un momento u otro; nadie
valía la pena.
Era un lunes cuando no pude más, tenía que liberarme, tenía que destruir algo, lo necesitaba.
Me levanté temprano, llené mi estómago de bollos y salí de la casa de Talson. Caminé hasta el
bosque del norte, que se juntaba en su extremo más lejano con la cordillera April, elevándose hasta
altitudes imposibles. Lo que habían sido puntos rojos en mis ojos ahora cubrían casi toda la
esclerótica. Curiosamente, la rojez aparecía y desaparecía según mi humor. No entendía qué me
estaba pasando, pero notaba una fuerza nueva en mi interior, una fuerza que me impulsaba a hacer
cualquier cosa para lograr mi objetivo, y mi único objetivo era regresar junto a Adelaide.
Me paré en cuanto llegué a una zona del bosque desde la cual no se veía otra cosa que
vegetación, me desprendí de mi ropa y dejé que la rabia fluyera a través de mí. Al principio noté un
cosquilleo en las puntas de los dedos de las manos y de los pies, y luego el cosquilleo se extendió por
mis brazos y piernas, hasta cubrir mi cuerpo entero. Temblaba, y sabía que esta vez era distinto, que
no solamente me fundiría con el viento, sino que había algo más. Aún y así, me relajaba, así que no
paré. De pronto, oí un crack, y supe que me había fundido con el viento, pues el sonido era el de un
árbol al quebrarse y caer sobre el suelo.
Estaba en control. Notaba todo mi alrededor, lo percibía a la perfección, y sabía cómo tenía que
moverme. Corrí siendo viento entre los árboles, separándome y juntándome de nuevo, subiendo
hasta el cielo y regresando a la tierra, solo para realizar piruetas imposibles de las que no había sido
capaz hasta ahora. Avancé a toda prisa, barriendo las hojas del suelo en mi ascenso a la cordillera,
saltando sobre las piedras, trazando formas en el aire con mi paso.
De pronto, noté algo extraño, el viento del que formaba parte cambió de dirección, dejándome
solo, y al poco se unió de nuevo. Esa nueva fuerza me hacía más fuerte, pero si ella o yo
cambiábamos de dirección, volvíamos a ser como de costumbre. La fuerza giró y se elevó muy
arriba; la seguí. El viento nuevo hizo unas piruetas, y cuando yo alcanzaba el punto más alto, ella ya
había regresado a la tierra. Bajé, y cambié a mi forma humana. No había nada, nada de viento, ni
la más ligera brisa. Miré en todas direcciones, sin comprender qué había pasado.
“Hola”. Sobresaltado, di un paso hacia atrás y tropecé con una piedra. Miré en la dirección de
la voz y la vi. Era una mujer, pálida, de cabello rubio y largo, recostada en unas piedras cercanas. Al
verme dar un traspiés dibujó una disimulada sonrisa en sus labios y avanzó un paso en mi dirección.
Me lanzó unos pantalones, que me puse a toda prisa. “¿Quién… quién eres?” balbuceé. Al no
contestar, comprendí, “eras tú”, dije, “allí arriba. Tú eras el viento”. La mujer, cuya belleza se
asemejaba a la de un ángel, asintió. “Me llamo Helena”. “Quirla”. “¿Quirla? Interesante nombre”.
“¿Quién eres? ¿Cómo me has encontrado?” Helena soltó una carcajada, “¿encontrado? ¿Qué te
piensas, que la gente va por ahí buscándote o algo?” “Pues… pues…” “La cordillera April es mi
hogar, y tú te has metido en medio de mi paseo matutino”. “No sabía que había más gente… como
yo”. “Pues has ido a parar al centro de mi colonia”. “Perdona, ¿tu colonia? ¿Hay más aquí?”
Helena se llevó una mano a la cintura y con la otra hizo un círculo en el aire, “bueno… aquí aquí
no; por aquí, en la cordillera”. “Adelaide me dijo que apenas había dos en la Tierra…” “¿Adelaide?
¿Conoces a Adelaide?” Comprendí mi error, hacía quinientos años Adelaide ni siquiera había
nacido. “No, no… otra Adelaide…” “Eso es imposible, Quirla, nuestros nombres son únicos, no hay
dos Adelaides, ni las habrá”. “Es imposible, Adelaide…” tragué, “…Adelaide nacerá en unos
quinientos años”. Helena arrugó la frente, “¿Quién eres, Quirla? ¿De dónde has salido?” “No
importa” “Puedes confiar en mí, somos hijos de los dos soles, no hay secretos entre nosotros”. Me
debatí internamente durante unos instantes qué hacer, contarle la verdad, o contarle una mentira
plausible. Era como yo, era de Esperanza, ¿quién mejor podría ayudarme que ella? Y si era cierto
que había toda una colonia allí, seguro que ellos podrían ayudarme. Helena sonreía. Decidí confiar
en ella.
“Dentro de quinientos años estaré tomando algo en un bar de Fecston, Winnamo, cuando
Adelaide entrará, me contará quién soy en realidad y me llevará al norte. No sé a donde, la última
vez que la vi fue en Emmerston, Yewol. Allí me encontraré con un hombre que me hará algo… y
apareceré aquí, muchísimo antes de que siquiera haya nacido. Eso es todo lo que sé, solo estoy
buscando la manera de regresar… junto a Adelaide”. Helena se quedó callada durante minutos, y
finalmente dijo en voz baja, “mejor no hables de esto con nadie más. Lo que sabes es peligroso.
Nadie debe saber cómo has venido aquí. ¿De acuerdo?” Asentí. “Vamos, acompáñame, voy a
llevarte a la Cuna”. “¿La Cuna?” “Es donde vivimos la mayoría, el centro de la colonia”.
Caminamos, pudiendo volar, en silencio la mayor parte del tiempo. Cuando, desde una de las
cimas, vimos una depresión que se asemejaba al cráter de un volcán, Helena se detuvo. Me paré a
su lado, y vi que me estaba mirando. “Veo que tienes los ojos rojos” “¿Sabes por qué?” “Porque has
visto la verdad. Has rechazado la influencia de la tierra y te has rendido al odio”. Medité sobre ello.
Helena continuó, “puedes controlarlo, ¿lo sabías?” “¿A sí?” De pronto sus ojos se volvieron del color
de la sangre, y luego regresaron al blanco natural. “Sí. Pero no te preocupes, todos en esta colonia
son como nosotros”. No sabía qué significaba aquello, pero no pregunté; tenía ganas de ver a los
demás.
En cuanto llegamos nadie pareció darse cuenta de nuestra presencia. Más que una colonia, la
Cuna parecía una comuna. La mayor parte de la depresión estaba sembrada, y un único camino la
atravesaba de arriba abajo. En el centro estaban las tiendas, hechas de piel gruesa, probablemente
de oso, con estructura piramidal, que rodeaban circularmente la plaza central. Mujeres y hombres
iban de un lado para otro, bien cargando madera, bien tendiendo ropa, y todos cantaban
alegremente. La gente nos saludaba como si nos conociéramos de toda la vida, y no pude más que
asombrarme del ambiente pacífico que se respiraba.
“Hola, cariño” apareció un hombre de cara afable. Vestía una camisa blanca, notablemente
reusada, teñida de verde en algunas partes. Se acercó a Helena y la rodeó por la cintura, se
sonrieron y luego la besó. “¿A quién nos traes?” “Te presento a Quirla. Quirla, este es Pearl, mi
prometido”. “Encantado de conocerte, Quirla”, Pearl me extendió la mano, “siéntete como en casa,
y quédate todo lo que quieras”. “Gracias” contesté, “es un placer”. Pearl se giró hacia Helena, “me
voy con Stanton a cazar ciervos”. “Muy bien, diviértete”, contestó ella.
Como no tenía nada mejor que hacer, y allí se estaba tan bien, pasé el día en la Cuna, hablando
con los hijos de los dos soles. Si en Esperanza vivían la mitad de felices que en esta colonia ya
podían considerarse afortunados. Hablamos de cómo vivían, de por qué vivían allí, apartados de las
poblaciones, y de cómo lo hacían para organizarse. Era fascinante. La colonia la habían empezado
entre Pearl y Mahk, y poco a poco habían ido uniéndose más, llegando a ser lo que eran ahora. Se
habían separado algunos, y nuevos habían llegado, pero desde hacía unos años eran los mismos. Me
ofrecieron quedarme, y me lo planteé seriamente, pero el deseo de regresar con Adelaide era
demasiado fuerte. Vivían allí para poder cambiar al viento a placer, sin molestarse en ocultar lo que
eran en realidad. Todo aquello me parecía muy bien, y la idea de no tener que esconder quién era
me atraía muchísimo. Aunque quizás lo mejor fue ver cómo se llevaban entre ellos. Según me contó
el propio Mahk, no tenían líder ni leyes, eran libres los unos con los otros, y así todo funcionaba
bien. Decía que los hijos de los dos soles son justos por naturaleza, así que no tenían disputas entre
ellos, y que cuando las tenían normalmente era por alguna mujer, en cuyo caso peleaban hasta la
muerte. Rió. Era broma, pero era cierto que los hijos de los dos soles son muy posesivos con sus
parejas. Me pregunté si seria eso lo que me arrastraba incesantemente en mi búsqueda de un
camino para regresar junto a Adelaide. Aunque no sabia se se nos podía considerar una pareja, todo
había sido muy fugaz y intenso, pero el lazo que me unía a ella era mucho más fuerte que la pasión
de una noche. Adelaide, Adelaide…
El mejor momento fue cuando anocheció. Pearl y Stanton regresaron con un par de ciervos
atados por las patas en un palo, que cargaban sobre sus hombros. Se encendió una hoguera en el
centro de la plaza, y les ayudé a colocar troncos alrededor, a modo de banco. Asamos los ciervos, y
sabían a gloria. La gente contaba chistes y historias, y reímos mucho. Entonces, cuando creí que la
velada cedía a la noche, unas mujeres empezaron a repartir boles a todos. Cuando me dieron uno,
vi el líquido de olor fuerte, y espeso, que contenían. Pearl se levantó. “Hermanos, hermanas, la
noche nos regala su fruto”, sonrió, y los demás le imitaron. De pronto, los ojos de Pearl se volvieron
rojos, y gradualmente los de todos también cambiaron de color. Me pregunté si los míos estarían
rojos. “Bebamos”, inclinó el bol sobre su barbilla y bebió todo su contenido de una vez. Todos
bebían, y me pregunté si sería de mala educación no hacerlo, pese al extraño olor del líquido. Dudé,
pero al final bebí. Era el beberaje más delicioso que había probado en mi vida, y al acabarme el bol
quería más, sentía que podía estar toda la vida bebiendo aquél líquido glorioso. Miré a Helena, que
estaba sentada a mi izquierda; sonrió, y tenía los labios manchados del rojo intenso que acabábamos
de beber.
“Está delicioso. ¿Qué es?” Su sonrisa se ensanchó, mostrando los dientes cubiertos de rojo.
“Sangre” respiró. Un pequeño hilo de sangre se liberó de su labio inferior y resbaló barbilla abajo.
Capítulo 57
Las hijas de Sullivan
No sé si te pasa a ti, pero a mi a veces me da la impresión de que el mundo conspira en mi
contra. Será el producto de años de paranoia, serán las conclusiones precipitadas de la casualidad
tan mundana que nos rodea. Siento como si el mundo se convirtiera en un gran óvalo donde cada
centímetro es una espada afilada que apunta en mi dirección. Siento que todas las cosas queman,
que mi existencia pende de un fino hilo en manos del traidor destino que tanto favorece a los
malvados. Siento pesadez y tirantez en todos mis músculos, y pienso “no quiero repetir esta historia
de nuevo”, cuando no hubo historia anterior, pero porque sé qué vendrá ahora, porque sé, de
alguna manera, cómo acabará todo esto. Y aún y así, atado estoy a mi locura, y me pregunto quién
de los dos, si Talson o yo, estamos más faltos de cordura. Si él, por su completa ausencia de
concepto de realidad, o su doble personalidad, siempre tan inoportuna; o yo, atrapado a apenas
ciento cincuenta kilómetros de Adelaide, separado por la inquebrantable membrana permeable
llamada tiempo, mirando las luces del ocaso reflejarse en los muebles del salón de la casa de Talson,
aún con sabor de sangre en la boca. Paso la lengua entre los dientes, buscando algún tropezón que
se haya quedado atrapado entre ellos, intentando no vomitar al pensamiento. Sangre. ¿Sangre de
qué? No lo sé, me fui antes de que Helena dijera una palabra más. Qué locura… no, qué locura. Es
una locura. El hecho de que fuera la mejor bebida que haya probado nunca no lo cambia. No, no lo
cambia, no lo cambia…
❦
La puerta sonó en ese preciso instante. Era un toque casual, pero firme. Uno, dos golpes. Oía
una respiración al otro lado de la gruesa madera de la puerta. Era una respiración profunda, como
si quienquiera que estuviera al otro lado intentase meter todo el oxígeno de Anatolia en sus
pulmones de una sola bocanada. Suspiré, pues ya sabía quién era. Dejé que pasaran los segundos,
sentado en el sofá, observando la belleza de los tonos dorados de la madera. Un flash de un color
similar, en la mesita de noche de mi casa, en Fecston, me sobrevino y se fue con la misma rapidez.
Pensé en la curiosidad de recordar algo que sucedería dentro de medio milenio, y sentí un vacío en
mi interior, que se llenó del sonido del Gallen’s Grill, de la cara de Jim y de la ancha sonrisa de
Gallen; que se llenó de la música de The Crew of Johnny Jones, el martes por la noche.
Me levanté y caminé hasta la puerta, haciéndoseme eternos los segundos, sin saber qué diría.
Giré el paño y la abrí. Helena levantó la vista del suelo, me miró y sonrió incómodamente. “Hola”
susurró, “¿has dormido algo?” “¿¡Sangre¡?” susurré demasiado fuerte. “¿Qué ha sido eso? ¿En
qué… en qué estabais pensando?” “Deja que me explique”. “No tengo ganas, Helena. No quiero
saberlo. Solo… no quiero formar parte de esto”. “Por favor” insistió Helena, “antes de decidir nada,
solo escúchame unos minutos. Por favor, Quirla. Te aseguro que no pensarás así después”. “Lo dudo
mucho”. Helena suspiró, “por favor”. Me quedé mirando sus claros ojos, semejantes al color de la
madera de hacía unos instantes. Me aparté de la puerta. “Pasa”. Helena sonrió de nuevo con labios
prietos y cruzó el umbral de la puerta de entrada de la casa de Talson.
“Esta historia suele contarla Pearl, pero no creo que le importe que la cuente yo esta vez”. “Ven,
siéntate”. “Gracias”.
“Hace muchos años, y por muchos me refiero a muchísimos, desde Gaya, que es como se
llamaba entonces Esperanza, se envió a dos guardianes a la Tierra, con la esperanza de encontrar
una cura para la única enfermedad que habían conocido los hijos de los dos soles. Los dos
guardianes eran hermanos, uno llamado Gallen, otro llamado Golladan. Fueron escogidos entre los
mejores, y al ser hermanos se confió en la certeza de que evitarían cualquier contratiempo que se
encontrasen, y que se ayudarían mutuamente para alcanzar la meta común, la cura para la
enfermedad que estaba acabando con nuestra gente. Fueron enviados con una única meta, unidos,
no solo por el juramento de los guardianes de Gaya, sino por la fraternidad. El fracaso no solo no
era una opción, sino que ni siquiera se había contemplado. Hay algo que tienes que entender, y es
que jamás un hijo de los dos soles ha fracasado en ningún propósito que se haya marcado. Los hijos
de los dos soles somos un pueblo fuerte e inquebrantable, recuerda siempre eso.
Los dos guardianes fueron enviados a la tierra, y tras buscar durante unos años descubrieron un
fenómeno que les sucedía a los seres vivos de este planeta, y igualmente empezó a sucederles a ellos.
Envejecían a una velocidad sorprendente. Cuando la noticia llegó a Gaya, la consternación inundó
las calles, y el pueblo presionó, desesperado por hallar la cura, en que los dos guardianes no
regresaran todavía, que sacrificaran, si fuera preciso, sus propias vidas en favor de las de su pueblo.
Claro que aquello chocó mucho a los guardianes, pero no por ello desistieron, sino que se
empeñaron con más ímpetu en la búsqueda.
No encontraron nada, y los años pasaban, pero los dos hermanos persistían, unidos, rehusando
dejar morir a los hijos de los dos soles. Y si conseguían regresar vivos, serían héroes, alcanzarían el
favor de la naturaleza, y sus cuerpos descansarían en los prados de más allá de las montañas del sol
del norte. ¿Cómo desistir?
Muchos años sucedieron, y la piel de sus rostros decayó, su belleza se desvaneció y sus huesos
entumecidos entorpecieron su cometido. Los dos guardianes, ya ancianos, el día indicado,
decidieron acabar sus vidas juntos, como tenía que ser. Gaya sabría que habían fracasado, y
enviarían a dos guardianes más, y aún quedaría esperanza, los hijos de los dos soles no tenían por
qué morir. Aquella noche, Gallen y Golladan, que se encontraban en la actual Papua, escalaron el
monte más alto de la isla y divisaron el mar de nubes, listos para partir. Cuando estaban llegando a
la cima, Gallen se hizo un corte en la mano con una piedra afilada, y sangre chorreó por la piedra,
resbalando y filtrándose tierra abajo. Se ató un paño y siguió su camino, los pocos metros que le
faltaban”.
“Esta es la parte preferida de Pearl”, sonrió y dio un sorbo de café.
Uno de octubre de 1998, Antigua Época. Monte Wilhelm, Papua Nueva Guinea.
Desde donde estaban los dos guardianes, contemplando los últimos instantes de su vida, podían
ver la curvatura de la tierra sobre el manto de nubes bajas que cubrían la isla. De pronto oyeron una
respiración tras ellos, y cuando se giraron no podían creer lo que estaban viendo. Una pálida y
demacrada mujer, de aspecto febril, se arrastraba hacia ellos. La cubrían unos harapos desgarrados
por todas partes, descoloridos y manchados de barro, y de sus ojos emanaba desesperación. Los dos
ancianos corrieron en su auxilio, ayudándola a sentarse sobre la roca; pero ella, tan débil como
estaba, ni así se podía sostener, y cayó de lado en el regazo de Gallen, buscando algo entre sus
manos. Gallen le acarició el mugriento pelo y le preguntó su nombre, pensando a toda prisa en
maneras de bajar a la mujer del monte y llevarla a un hospital, pero la mujer no parecía entenderles;
creían que estaba a punto de morirse. Entonces Gallen se dio cuenta de algo: la mujer le había
quitado la venda de la mano y estaba lamiendo la herida. Al darse cuenta, la apartó con
brusquedad, completamente sorprendido. La mujer le miró con profundo odio, mezclado con
súplica, luchando con todas sus fuerzas por alcanzar la mano, demasiado débil para lograrlo.
“¿¡Pero qué…!?” exclamó Gallen, apartándose de golpe. “¿Qué? ¿Qué pasa?” se acercó
Golladan. “¡Me ha… me ha lamido la herida!” gritó Gallen, con el ceño fruncido. Golladan se paró
en seco, sorprendido, pero no pudo reprimir la risa por mucho tiempo y explotó en carcajadas. “Lo
siento, lo siento” se disculpó, levantando la mano, “vamos, bajémosla de aquí, quizás aún tengan
propósito nuestras vidas”. Sin estar muy seguro de que llegasen a tiempo a un hospital para salvarla,
Gallen la cogió en brazos y siguió a Golladan, que abría el camino cortando las ramas con un
grueso machete. El camino era largo, y oscureció enseguida, sumado al hecho de que ya eran
ancianos y se cansaban con facilidad, tomaron la difícil decisión de detenerse a pasar la noche.
“¿Cómo te llamas?” preguntó Gallen una vez hubieron establecido un campamento y encendido
una hoguera. La mujer agarró del cuello al guardián y le susurró unas palabras en un idioma
extraño que nunca había oído; luego le cogió la mano y se la llevó a los labios, succionando dos
gotas de sangre antes que Gallen se apartara. “¿Pero qué te pasa?” gritó. Antes de que pudiera darse
cuenta, la mujer agarró de nuevo su mano y la apretó con mucha fuerza contra sus labios; Gallen
notó un fuerte pinchazo, y por más que tirase no podía apartar la mano. La mujer bebía y bebía, y
cuando Golladan saltó sobre ella para detenerla, un firme brazo le copeó la mandíbula y cayó hacia
atrás, aturdido.
Minutos pasaron, y la mujer bebía con la misma desesperación que al principio. Gallen pensó
que iba a morir, que aquella extraña mujer no se detendría nunca, y cuando sintió que el alma le
abandonaba, susurró al viento el nombre del sol del sur. La mujer se detuvo, se incorporó y le miró
con fijeza. Gallen veía a una persona completamente distinta. A una hermosa y salvaje mujer, joven,
con los ojos dorados y los labios del intenso rojo de su sangre. Había recuperado un poco el tono de
piel, pero seguía siendo muy pálida. Gallen se incorporó, notando de nuevo vida en su pecho.
“¿Qué has dicho?” bramó la mujer, escupiendo sangre. El anciano intentó alejarse, pero ella
seguía agarrándole la muñeca, y ya no tenía fuerza para luchar. En ese instante Golladan saltó de
nuevo sobre la espalda de la mujer, machete en mano, dispuesto a cualquier cosa por salvarle la vida
a su hermano. Se oyó un crack, como si hubiera chocado con piedra, y Golladan cayó inerte al
suelo. La mujer le miró por encima del hombro, y a continuación se apartó el pelo de la cara,
colocándoselo tras la oreja delicadamente. Miró de nuevo a Gallen. “Hola, me llamo Morrigan. Si
él es Golladan, tú debes de ser Gallen. Gracias por la sangre”. Sonrió, y se limpió los labios en el
brazo. Su voz ya no era dura, sino dulce, fina como la superficie de un melocotón. “Yo, yo…”
contestó el anciano. Morrigan se levantó. “¿Puedo hacer algo por ti antes de irme? Debería haber
más hombres como tú por el mundo. Me has ayudado, sin conocerme, y quiero agradecértelo”.
Gallen no sabía qué decir. Él no quería nada, la había ayudado porque eso era normal entre los
hijos de los dos soles. Por tiempo que llevase en la Tierra, había cosas que no habían cambiado.
Morrigan escuchó el corazón del guardián, apagándose por la senectud y la falta de sangre.
“Voy a darte el mejor regalo que se le puede dar a una persona, voy a hacerte inmortal”. Y antes
que Gallen pudiera contestar, o siquiera moverse un milímetro, Morrigan saltó sobre su garganta.
Fue en ese instante que Golladan recobró la conciencia, y nada más hacerlo vio a la mujer tumbada
sobre su hermano. Un odio profundo le inundó el alma, y del mismo empezó a temblar, corriendo a
toda prisa hacia la misteriosa mujer. Al darse cuenta de ello, Morrigan dejó a Gallen y saltó sobre la
garganta de Golladan, quien temblaba tan fuerte que al final su cuerpo se desintegró,
convirtiéndose en el primer hijo de los dos soles en materializarse en el viento. Un fuerte golpe de
aire sacudió a la mujer, que seguía algo débil, y la lanzó unos metros más allá. Pronto el viento cesó,
y Morrigan desapareció.
Y de esa manera, Morrigan, hija de la noche, transformó a los dos hermanos, atando el uno a la
inmortalidad, atando el otro al viento, al viento terrible que azota las noches de tormenta,
condenándolos a una existencia interminable, separados el uno del otro. Gallen, manteniendo la
bondad y el espíritu de justicia de los hijos de los dos soles; Golladan, cegado por la ira,
desconociendo que su hermano estaba bien e incapaz de verlo, buscando la eterna venganza por la
muerte que no había sucedido.
❦
Estaba perplejo. Había olvidado por completo que seguía sosteniendo la taza fría de café entre
mis manos. Helena se levantó y empezó a curiosear las fotos que había colocadas sobre la chimenea.
La imité, dando vueltas por el salón, sin saber muy bien qué pensar. ¿Gallen? ¿Podía ser? Sí que era
cierto que parecía que se conservase muy bien, pero eso no explicaba que fuera joven, ni que lo
hubiera encontrado en Emmerston, cuando se suponía que solo era el propietario de un bar de
Fecston. Quizás se trataba de otro Gallen, por poco común que fuera el nombre. Sí, tenía que ser
eso.
Talson entró en el salón y, al ver a Helena ni se inmutó, dijo “¡oh, hola Helena!”, y siguió su
camino a la cocina. Helena se giró, sorprendida, y cuando Talson volvió a pasar por el salón le
preguntó, “perdone, ¿nos conocemos?” “¿de qué hablas, querida? ¡Claro!”, pero al ver que Helena
seguía confusa, dudó, “oh, espera… quizás no. ¿En qué año estamos? No, no, esto… esto aún no
tenía que pasar… no, maldita sea, esto no tenía que pasar…” Entonces comprendí. “¿Degons?”
“Calla, Caleb, esto es crítico, ella no tenía que estar aquí. Ella no puede sobrevivir, tenía que ser
Mahk quien… no, no, no, no…” “¿Mahk?” intervino Helena, “¿de qué habla?” Degons levantó la
vista y la miró severamente. “Querida, esta noche los malvados exterminarán a la Cuna, y tú tenías
que estar allí. Tenía que ser Mahk quien sobreviviera. Tú tenías que morir”. La cara de Helena se
llenó de urgencia. “¿¡Qué!?” gritó, “¿quién? ¿Cómo? ¿Por qué?” “Nadie juega con los malvados y
sale impune, querida. Habéis estado bebiendo su sangre, no es natural, y ahora mismo…” miró la
hora “…sí, ahora mismo el clan del norte está destruyendo tu colonia”. Los ojos de Helena se
volvieron rojos, y al segundo siguiente un fuerte viento que abrió la puerta de par en par nos indicó
que se había marchado a toda prisa. En cuanto me di cuenta, cambié al viento y seguí tras ella.
El tiempo se hizo eterno mientras fluía por el aire, esquivando todo a mi paso, siguiendo el
rastro de destrucción que había dejado Helena a su paso. Ascendí por las montañas de April, crucé
picos y valles, salté distancias inhumanas y perseguí a Helena hasta que la alcancé. Estaba parada
en la cima del pico más cercano a la Cuna, mirando hacia abajo. Desde donde estábamos podíamos
ver humo ascendiendo al cielo. “Todo irá bien” dije. Helena contestó entre dientes, “es mentira, y lo
sabes”. Sin replicarle, bajamos la montaña caminando lentamente, preparándonos para lo que
íbamos a ver, deseando que no fuera cierto.
Los campos que rodeaban la pequeña aldea mostraban signos de lucha, con zonas muy chafadas
y otras completamente intactas. Por aquí y por allí ondeaban espigas manchadas de rojo.
Aumentamos el paso cuando cruzábamos entre ellos, y finalmente llegamos a las tiendas. La
mayoría de las estructuras de madera estaban caídas, y algunas incluso quemadas. Había cestos
rotos por el suelo, cristal mezclado con tierra, piezas de ropa esparcidas por todas partes. Un único
tipi quedaba en pie, tapando el centro de la plaza. Lo rodeamos, y allí lo vimos. Una pirámide de
cuerpos mutilados ascendía hasta el cielo, había sangre por todas partes.
Oímos unas voces y unas risas que traía el viento. Eran dos mujeres. En cuanto llegaron a la
entrada de la Cuna, gritaron y empezaron a correr hacia donde estábamos. Cuando Helena las vio,
saltó sobre su cuello y las abrazó tan fuerte que pude oír sus respiraciones cortarse. “Estás bien,
estáis bien” repetía, mientras lágrimas resbalaban por sus mejillas. Eran sus dos hermanas, Nueve y
Clavel. De pronto, Helena vio algo y dio un respingo, caminando hacia atrás. Las dos hermanas se
giraron y vieron lo mismo que ella. Me acerqué. Vi cuerpos dentro del tipi que quedaba en pie. Sin
pensármelo dos veces, entré. Helena me siguió. En el suelo de la tienda había dos hombres con las
gargantas completamente abiertas. Parecía que uno aún respiraba.
“¡Padre!” gritó Helena al ver a Sullivan. Corrió a su lado y lo abrazo, llorando en su regazo.
Pero luego levantó la vista y vio a Pearl. “¡Pearl!” Se liberó del inerte cuerpo de su padre y se echó al
cuello de Pearl. El moribundo dio una débil bocanada de aire.
“Escucha, cariño” susurró. “Estoy aquí, estoy aquí, mi amor”. Lágrimas resbalaban por sus
mejillas y caían sobre su prometido. “Escucha…” volvió a intentar, pero la vida se le escapaba, y
apenas podía respirar. Abrió sus ojos una última vez y susurró, tan bajo que apenas pude oírlo.
“Agatha…” Miró a Helena a los ojos, y la vida le abandonó.
Helena salió de la tienda y miró a sus hermanas. Tenía los ojos más rojos que nunca. “Los
mataré” dijo, “los mataré…” Clavel contestó, “te ayudaré”. “Y yo” dijo Nueve. “Allí donde nos lleve
la vida, y aunque sea lo último que hagamos, los mataremos. Y donde los encontremos, los
mataremos a todos, lo juro. ¡Lo juro!”
La última vez que vi a Helena, conseguí hablar con ella a solas. Sabía que cumplirían su
amenaza, y que nada las detendría. El odio las había cegado por completo, y nadie tiene más
determinación que un hijo de los dos soles. Por un instante, temí que acabaran con la razón de mi
existencia. Adelaide, Key. Sus hermanas recogían piezas de ropa del suelo y las metían en sacos.
“Helena, sé que quizás no entiendas eso, pero si en algo me aprecias, no toques a nadie de
Emmerston. Sea quien sea”. Su mirada penetrante, roja y oscura a la vez, se alivió un poco, y
lentamente el blanco regresó a sus ojos. Asintió, y me dio un abrazo. “Cuídate, Quirla”. “Y tú”.
Esa fue la última vez que vi a las hijas de Sullivan, alejándose hacia Nueva Canadá, cegadas por
el odio y la venganza. En ese momento supe que no volvería a verlas, y que así era mejor, pues no
sabía si quedaba algo de humanidad en ellas, o si se habían perdido por completo. Pero de algo
estaba seguro: Key estaba a salvo, y Adelaide lo estaría. Me di la vuelta y inicié mi regreso a
Anatolia, vagando por los picos de la cordillera April, sumido en la más profunda oscuridad de la
noche.
Capítulo 58
El último baile
“Hemos tenido una vida plena, ¿no, Luisa?” “Claro que sí, mi amor”. Luisa se abrazó a mi
brazo. El calor de su cuerpo se transfería al mío, y me hacía sentir como en casa. Cualquier lugar
donde estuviera Luisa era mi hogar, ella era mi hogar. Ella era mi vida. Recostó su cabeza sobre mi
hombro, y sus blancos rizos me acariciaron el rostro. Los años no le habían restado atractivo, seguía
siendo la mujer más bella del continente. Y estaba allí, conmigo, sentados en las escaleras, a la
entrada del improvisado salón de baile en que habían convertido el estadio de baloncesto de
Wokinowa, Figueroa. La noche de verano era fresca y silenciosa, las parejas salían cogidos de la
mano, hablando bajo, y caminaban hacia sus casas, vistiendo anchas sonrisas que mostraban los
dientes postizos. Todos los ancianos se habían vestido con lo mejor que tenían para el baile anual de
los jubilados de Wokinowa. Eran nuestros amigos, nuestros vecinos, la gente con la que lo habíamos
compartido todo a lo largo de nuestra vida, desde el día en que llegué. Los hombres calzaban
relucientes zapatos, se calaban los sombreros y cedían sus chaquetas desgastadas a las maquilladas
damas que, guiñando un ojo, lo aceptaban encantadas. Luisa no era distinta, y se acurrucaba en el
hueco de mi hombro para aliviar los escalofríos, y para estar junto a mí, me gusta pensar.
El recuerdo del último baile aún permanecía en mi memoria, había sido el momento más feliz y
especial de mi vida. El martes habíamos cumplido sesenta y dos años casados, y cada día había sido
un regalo junto a Luisa. Ella sonreía, tan dulcemente como siempre, mientras movíamos
torpemente nuestros cansados pies sobre la pista, pretendiendo que bailábamos, contemplándonos
el uno al otro. El te quiero silencioso que salió de sus labios, el que leyó ella en los míos. El tacto de
su cintura bajo el vestido blanco con estampados florales. Sus guantes que se juntaban con mi piel,
uno en mi mano, otro en mi cuello; y su mirada, tan juvenil como siempre había sido, que me
mostraban a la chica dulce de la que me enamoré.
Los pasos de la gente bajando las escaleras, y luego su caminar sobre la grava. Risas apagadas,
achuchones en la oscuridad, farolas de luces amarillentas. Pronto nos quedamos solos, Luisa y yo,
abrazados bajo el cartel de “Baile anual de Jubilados de Wokinowa”, adornado con globos de
colores y tiras brillantes que colgaban de ellos. El silencio convertía aquél lugar en perfecto, y si uno
se esforzaba podía oír el ir y venir de las olas, lejos en la playa. Metí mi nariz entre el pelo de Luisa y
inspiré hondo, llenando mis pulmones de la colonia que estrenaba ese día. La abracé más fuerte.
“Luisa” “¿Hmm?” levantó la mirada. “Te quiero” “Lo sé”. Entonces noté cómo me clavaba las uñas
y se le entrecortaba la respiración. Al poco se relajó. “Te quiero das las gracias, Quirla…” tragó, y
perdió su mirada en el infinito, “…por darme una vida tan maravillosa. Conocerte fue lo mejor que
me pasó, y esa chica incauta con la que te topaste a la entrada de la oficina de correos, la primera
vez que nos vimos, quedé completamente prendada”. La besé. “Ha llegado el momento, mi amor”.
Levantó la vista y me miró. “Mírame y dime de nuevo que me amas”. “Te amo, Luisa” dije con los
ojos llenos de lágrimas, que traicionaban la sonrisa que intentaba forzar. “Y nunca volveré a amar a
alguien como te amo a ti. Te amo, te amo…”
Entonces Luisa soltó su último aliento, y dejó marchar su espíritu a las nubes. Tras años de lucha
contra un tumor cerebral que la consumía día tras día, y tras vencerlo, la vida decidió que había
llegado su hora, y allí me abandonó, dejándome con su cuerpo, llorando en las escaleras,
acompañado por el ir y venir de las olas.
Capítulo 59
El entierro
Fue una tarde lluviosa la que enterré a Luisa. El verano se había tomado un pequeño descanso y
el cielo nos regaba con las lágrimas de todo un mundo que lloraba la pérdida de tan bella alma.
Luisa había nacido en Wokinowa y nunca había salido de allí. Todos la conocían, ya fueran sus
antiguos compañeros del instituto, como los clientes que iban todas las mañanas a la Cafetería
Brown, donde vendía pastelitos de crema para pagarse la universidad por correo. Había organizado
multitud de actividades en el pueblo, había presionado para que el ayuntamiento no convirtiera el
parque de Lincoln Trudis en un aparcamiento, y había zurcido infinidad de calcetines viejos para el
maratón benéfico de Yals, Figueroa.
La conocí por fortuna dos inviernos después de la masacre de la Cuna. El mundo se me había
venido abajo, Talson no recordaba quién era, y yo, atrapado no sabía qué hacer. Me había
encaminado al norte, en busca de respuestas, pues parecía que todos los asuntos relacionados con
los hijos de los dos soles me guiaban hacia allí. Mi lazo con Adelaide no había hecho más que
fortalecerse, para mí no existía nadie más en el mundo, y mi único deseo era regresar junto a ella.
Cada segundo que seguía atrapado en esta época era una tortura inexpresable. Casi olvidé lo poco
que faltaba para que empezase la guerra entre la Unión Atenea y Nueva Canadá, por aquél
entonces solo faltaban tres años.
Un día me levanté, fui a la cocina y me preparé un sandwich de queso. Talson entró en bata y
zapatillas, me dio los buenos días y se sirvió una taza de café recién hecho. Fue en ese instante
cuando comprendí que lo había perdido. Todo era inútil, no valía la pena seguir intentándolo. Metí
mis pocas pertenencias en un macuto, me lo colgué del hombro y me encaminé hacia el norte,
dejando tras de mí solo una nota garabateada en el periódico de la mañana, que sabía que Talson
leería. “Talson, me voy al norte. Intenta recordar”. No era mucho, pero no tenía mucho más que
decir.
En mi camino al norte, decidí subir bordeando la costa. Había un paso de montaña que
discurría entre April, serpenteando entre angostas paredes de piedra caliza. Caminé sin descanso,
con la intención de llegar a la costa del Pacífico cuanto antes. Entonces sucedió lo más inesperado
de mi vida. Tras una sección sumamente estrecha del camino, las paredes se ensancharon y el
camino se desvaneció, dejando ante mí un mar de piedras angostas, elevadas como miles de agujas,
que hacían cruzar por allí una tarea imposible. Tras pasar unas horas pensando en qué hacer, decidí
armarme de valor e intentar cruzar. Podía ver, unos kilómetros más allí, cómo el camino reanudaba.
¿Cómo era posible que alguien hubiera dejado un paso de montaña así? Me crucé el macuto en el
hombro, agarré el primer montículo de piedra y, con mucho cuidado, empecé a pasar entre ellos.
Llevaría unas cuatro horas en ello cuando la suerte me sonrió y un pequeño camino apareció entre
las rocas. Descendí al suelo, y observé cómo allí los puntiagudos montículos se elevaban varios
metros sobre mi cabeza. Comprobé que no hubiera perdido nada, pues el macuto se me había
agujereado por varios sitios. Tras la siguiente curva del pequeño camino, me encontré de frente con
más personas. El camino era muy estrecho para que pudiéramos pasar todos a la vez, así que me
detuve. Ellos hicieron lo mismo.
La mujer que iba delante de todo cambió su expresión aburrida al verme. “Buenas tardes” dijo
amablemente. “Buenas tardes”, contesté. “¡Qué alegría encontrar a alguien! Verás, estamos
buscando un sitio, y no hay forma de que lo encontremos”. “Pues dudo que le sirva de ayuda, no
soy de por aquí”. “Ya veo, ya veo…” dijo la mujer, acercándose. Los que la seguían se movieron al
unísono. Cuando estuvo demasiado cerca, acercó aún más su cabeza y me olió. Me aparté,
extrañado. “Hueles… raro”, frunció el ceño. “¿Qué pasa, madre?” dijo una voz áspera desde atrás.
La mujer ladeó la cabeza, “huele a humano, pero sus ojos me dicen lo contrario”. El hombre al que
pertenecía la voz dio un paso hacia nosotros. Metí mi mano izquierda en el bolsillo, buscando la
navaja. “Dime, ¿qué eres?” preguntó la mujer. El hombre dio otro paso y llegó a nuestro lado.
“¡Wen!” exclamé. Wen puso cara de no reconocerme. Claro, olvidaba que nos conoceríamos dentro
de quinientos años. “¡Wen!” exclamó la mujer, divertida. “¿Has confraternizado con este trozo
especial de comida?” “No, claro que no” contestó Wen, “no le había visto en mi vida”.
“¿Cómo te llamas, curioso ser?” preguntó la mujer, mirándome con ojos amenazadores. Tragué.
“Quirla”. “Curioso nombre”. Se llevó una mano al pecho, inclinó la cabeza ligeramente y dijo
“Agatha”.
Cuando la sangre se me desheló, lo comprendí. “Tú mataste a los de la Cuna”. “¿Qué diablos es
la cuna?” rió, “¡qué nombre más ridículo! Pues claro”. “¿¡Por qué!?” “No sé… me molestaban. Bah,
qué más da. Me interesa más este misterio. ¿Cómo conoces a Wen?” “Nos conocimos… en el
futuro”. Agatha rió exageradamente. “¡Cuéntame más!” rugió. Se me hizo un nudo en la garganta.
“Sé quién eres” dije, listo para pasar al viento en cualquier momento y desvanecerme. “¿Por qué no
le matamos y ya está?” preguntó una voz hastiada desde el fondo. “Maldita sea, cállate Lois”. Decidí
arriesgarme. “No podéis matarme”. “Ohh, no me digas. ¿Y cómo es eso, hombre del futuro?”
“Porque dentro de quinientos años yo impediré que despierten a Morrigan”. La expresión del rostro
de Agatha se suavizó. “¿Qué más sabes? Habla”. “No se más” admití, “pero Adelaide lo sabe”.
“Adelaide…” suspiró Agatha, “…mierda”. “¿Qué?” preguntó Wen. “Nos cargamos a Adelaide el
mes pasado, ¿recuerdas?” El mundo se me vino encima. “¡Eso es imposible!” grité, “Adelaide ni
siquiera está en el planeta aún…” “Te han mentido, querido. Maté a tu Adelaide cuando intentaba
defender a sus hermanas, tres rubias que se nos escaparon de la pocilga esa que llamas Cuna”. “No
puede ser, no puede ser…” “Que sí” insistió Agatha, “Adelaide está muerta”.
Me colapsé, caí al suelo. Era cierto, Adelaide había muerto. Yo había interferido, Helena se
había desviado de lo que sucedió en realidad, y todo eso había provocado que Adelaide muriera.
Tenía sentido, Adelaide había muerto… yo la había matado. Yo había matado a Adelaide…
Cuando comprendí, las cadenas se rompieron. Mi lazo con Adelaide dejó de existir, mi lazo con el
futuro, mi época entera, se había desvanecido. Era libre.
“Por cierto” dijo Agatha tras carraspear. “Si vas a impedir que despierten a Morrigan, más vale
que no lo intentes con ese anillo de juguete que llevas”. Me miré la mano, me levanté del suelo.
“¿De juguete?” Agatha estiró la mano, y me mostró el anillo que llevaba, exactamente igual al mío,
pero con algo distinto, como una esencia especial. “Nadie debe despertar a Morrigan, recuerda eso
muy bien. Nadie, absolutamente nadie. Morrigan está mejor dormida”. Asentí, pero tenía la certeza
de que nunca regresaría al futuro. Tras dudar unos instantes, dijo “seguro que me arrepiento de
esto”. Se sacó con esfuerzo su anillo y me lo entregó. La miré, “¿seguro?” “Claro que no, pero ¿qué
remedio nos queda?” Asentí, me saqué mi anillo y se lo cambié por el suyo. “Quiero que me lo
devuelvas en quinientos años, seiscientos a lo sumo”.
Sin decir nada más, me arrinconé lo máximo que pude a la pared de piedra para que siguieran
su camino. Como el paso era demasiado estrecho, Agatha pasó pegándose a mí, restregando su
cuerpo contra el mío. Cuando estuvo a medio pasar, me sonrió, me mostró la blanca hilera de
dientes, y de ellos pude ver dos relucientes colmillos que sobresalían. Exhaló en mi cara, acabó de
pasar y se desvaneció en las sombras.
“Quirla, Quirla”, volví al presente. Tracy MacConnell aguantaba el paraguas que nos
resguardaba a ambos. Avancé junto a ella y nos sentamos en las sillas que habían colocado frente al
lugar donde descansaría Luisa, en el cementerio de Wokinowa. Unos jóvenes habían montado unas
carpas para que no nos mojásemos durante el entierro. Me senté en la silla más cercana, en la
primera hilera, Tracy se sentó a mi lado. Junto a mí había sentada otra persona. Me extrañó, pues
Luisa no tenía más familia viva. Le miré. Era un hombre, encorvado en extremo, de unos sesenta
años. Se cubría torpemente con un chaquetón negro, todo empapado, que se arremetía en el
estómago. Se balanceaba hacia delante y hacia atrás, y susurraba algo incomprensible.
“Perdone… señor…” dije. Tenía un nudo en la garganta, y era el funeral de mi esposa, no tenía
ganas de todo aquello. Como el hombre no pareció escucharme, le puse una mano sobre el hombro.
Se detuvo al instante y me miró. Iba desaliñado en extremo. Su pelo canoso estaba esparcido de
mala manera hacia todas direcciones, y una gran barba mal cuidada se enredaba con los botones
del chaquetón. “¿Sí?” preguntó, en tono casual. “¿Quién es usted? No recuerdo haberle
conocido…” “Oh, oh… claro, cierto, cierto… sí, emm…” se llevó una mano al pecho, “mi nombre
es Talson Vespertino. Solía ser el conde de Wersten, ¿sabe?” El nombre caló en las profundidades de
mi memoria como si todos estos años hubiera estado dormido, y ahora se despertase. Recordé la
nota que le había dejado antes de marcharme. “Talson… ¿cómo…? Te veo joven”. Talson rió,
“pues no puedo decir lo mismo de ti, amigo. Estás para el arrastre”.
“Talson, ya no vale la pena… te agradezco que hayas venido, pero Adelaide murió, la mató–”
“Sé quién la mató, Caleb”. Ya no tenía fuerzas para aquello. “¿Degons?” “Sí, y no tenemos tiempo
para entretenernos. Escucha atentamente”. Iba a negarme, a gritarle que estábamos en el funeral de
mi mujer, que ya no me interesaba todo aquello, que solo quería acabar mi vida en paz, y reunirme
con Luisa. Degons siguió hablando, “esto es muy importante, Caleb. Tienes que darle a Talson esta
caja, la está buscando”. “¿Qué, qué? Pero si sois el mismo, de qué… ¿de qué me estás hablando?”
“Da igual que no lo entiendas, Talson necesita esta caja, y yo no puedo dársela, así que tienes que
hacerlo tú”. La expresión del hombre que me miraba no se parecía en nada a la de Talson, aún y
ser la misma cara. “Bien, bien” dije, extendiendo la mano. “Y una cosa más, y esto va para ti”. “¡Es
el funeral de mi mujer, Degons, Talson, o quien quiera que seas!” “Lo sé, lo sé, y lo siento… solo
escucha esto, por favor, Caleb”. Tragué la rabia, miré a mi alrededor y luego a Degons. “Habla”.
“Pase lo que pase, no te fíes de las sombras que tiemblan”. Ni dije nada, ni hubiera podido, pues
acto seguido Degons volvió a balancearse en la silla, y ya no fue más Degons.
“Quirla, ¿estás bien?” Tracy MacConnell me miraba preocupada. “Sí, em, sí…” me giré para
mirarla. “No has dicho nada en todo el funeral”. Levanté la vista y vi que ya había acabado. Todo el
mundo se había levantado, y se alejaban hacia sus coches. La lluvia había cesado. Miré el agujero en
el suelo, dentro del cual yacía la caja de roble con Luisa. “Venga, vámonos” dijo Tracy, “no te hace
bien estar aquí”. “Era mi mujer, Tracy… era mi mujer… voy a quedarme un rato más”. “Está
bien”. La anciana sonrió, se levantó con esfuerzo y se alejó.
Pasadas unas horas, allí seguía yo, rodeado de sillas vacías, bajo la carpa central. No quedaba
nadie en el cementerio, más que un par de trabajadores que esperaban a que me fuera, recostados
sobre un árbol lejano. Pensé en lo burdo que era echar tierra sobre mi mujer; en lo burdo que eran
todos los funerales, tan ajenos y patéticos, como si ver cómo bajaban su cuerpo a la tierra nos
consolase, o compensase de alguna manera la pérdida que habíamos sufrido. La pérdida que había
sufrido yo. Entonces recordé: Talson. Me giré, pero ya no había nadie. Miré en todas direcciones, y
no había ni rastro de él. Aún tenía la caja entre mis manos. ¿Qué me había dicho antes? No, no…
había sido Degons. No te fíes de las sombras que tiemblan. Me levanté, con la vana esperanza de
encontrarlo por alguna parte, pero estaba solo.
Entonces, justo cuando la lluvia volvía a animarse, lo vi. Una figura, tras uno de los árboles del
prado del cementerio, saltaba para coger una hoja de una rama a la que no conseguía llegar. Me
acerqué todo lo rápido que mis huesos me lo permitieron. “¡Talson!” grité, pulmones exhaustos, voz
cargada. Mi voz se apagó entre la lluvia, pero Talson me oyó. “¡Oh, amigo mío!” se acercó
corriendo, “he venido en cuanto me he enterado. Lamento lo de tu mujer… ¿cómo se llamaba?
¿Elisenda?” “Lui… Luisa”. Jadeaba. “Me hubiera gustado conocer a Luiluisa, seguro que era
estupenda…” “Escúchame, Talson. Degons me ha dado esto para ti”. Le extendí la caja. “¿Quién es
Degons?” Me quedé perplejo, ¿no sabía quién era él mismo? “No, nadie, no importa… me dijo que
era importante, que la estabas buscando”. Talson examinó la caja por todas partes, luego sacó una
hoja arrugada de su bolsillo y la desdobló. El agua mojaba el papel; caía sobre su blanco pelo y le
chorreaba por la cara, nariz abajo. “Esto…” empezó, “¡esto es fantástico! Es… ¡es fantástico!
¡Maravilloso! ¡Espléndido! ¡Vamos! Tenemos mucho que hacer”. El anciano empezó a caminar a
toda prisa, y seguí tras él. Me pregunté qué imagen debíamos dar, dos ancianos intentando correr
por un cementerio bajo la lluvia. Aunque Talson era mucho más joven de lo que le correspondía…
eso solo podía significar una cosa.
“Bien, te explicaré cómo funciona”. Abrió la caja. La lluvia repiqueteaba en los cristales de mi
casa, la casa de Luisa. Volcó la caja sobre la mesa, y un montón de diminutas bolitas se esparcieron
por ella. “Esta es la primera vez que lo hago, técnicamente, así que no sé muy bien cómo hacerlo.
Según esto, tengo que tragarme todas las bolitas”. Miré el garabato que había en el papel arrugado
que había mirado. Era la letra de Talson. “¿Técnicamente?” “Sí, bueno… esta de aquí es mi
primera línea temporal… yo nací en este punto de la historia, aunque me haya movido de un lado
para otro…” “Entonces, cuando nos conocimos, ¿allí habías viajado al pasado?” “Sí, no, bueno…
eso lo haré después, no me líes. Ahora toca esto”. Una a una, cogió las bolitas de la mesa y se las fue
tragando, ayudándose de agua. Cuando hubo terminado, me miró inquisitivo, luego se miró las
manos, y dijo “no noto ningún cambio”. “¿No pone nada en ese papel?” “¿Ahí? No… cuando lo
dejé debí de ser un estúpido… aunque aún no lo he dejado… bueno, bueno, no importa, ahora
tengo esto…” Movió los dedos de las manos, y rió, “noto un cosquilleo”.
“Esto es lo que tienes que hacer, según mis notas… Cuando despiertes, pase lo que pase, no
hagas caso. Tienes que volver a Anatolia”. “¿Anatolia?” “Sí, Quirla, a Anatolia. Cuando llegues allí,
busca mi casa y golpéame en la nariz”. “Estás de broma”. “No, en absoluto. Tú hazlo, golpéame
todo lo fuerte que puedas. Bueno… no todo lo fuerte que puedas, pero sí lo suficiente. Dame un
buen golpe”. Levantó los puños y los agitó en el aire. “Yo… yo… yo no sé de qué va todo esto,
Talson”. “No importa, solo tienes que hacer lo que te he dicho”, afirmó severamente.
Acto seguido, sin dejarme tiempo para pensar una respuesta, Talson puso sus manos sobre mi
cabeza, cerró los ojos y frunció el ceño. Una sensación familiar, que había notado antes, me
embargó por completo todas las células de mi cuerpo. Una gran luz se inició frente a mí, se fue
haciendo cada vez más grande y más grande, y al final lo supe.
Me desvanecí.
Capítulo 60
Chocolate
Dicen que si pudiéramos volver atrás y empezar nuestra vida desde el principio, cometeríamos
exactamente los mismos errores. Nada cambia, todo siempre permanece igual. Tantas personas,
arrepintiéndose del pasado, creyendo que dándole vueltas a las cosas lograrán, de algún modo,
cambiar lo que hicieron. Pero no pueden. Y si pudieran, creo que no lo harían. Pero eso es lo que
nos hace humanos, nuestros errores, el saber que cada segundo de nuestras vidas es valioso, y que
nunca volveremos al instante que ya pasó. Entonces, ¿me convierte esto en no humano? Tanto
tiempo aquí, casi toda mi vida, y ni un segundo he dejado de sentirme humano, ni siquiera cuando
era joven y podía vagar entre el viento, pero ahora, aquí, viendo lo que veo y sintiendo lo que siento,
creo que soy el no-humano más humano de la historia.
He despertado hace un rato. Es invierno, y la nieve se amontona en las aceras. Hace frío, lo sé,
pero no lo siento. Tengo las piernas entumecidas y me cuesta andar. Miro a mi alrededor, y el lugar
me es perfectamente familiar. Estoy en la plaza central de Wokinowa, van a dar las diez de la
mañana. Estoy desorientado, pero poco a poco recobro mis sentidos, y recuerdo la voz lejana de
Talson diciéndome que le diera un puñetazo. Camino lentamente, mirando bien dónde pongo los
pies, y me dirijo al edificio abierto más cercano, la oficina de correos. Tengo que conseguir un taxi,
tengo que volver a Anatolia y hablar con Talson… y pegarle.
❦
El dependiente de la oficina de correos tuvo la amabilidad de llamar a un taxi. Esperé dentro del
edificio, que si bien era pequeño, estaba perfectamente acondicionado para el frío clima de Nueva
Canadá. Todo estaba exactamente como lo recordaba, aunque mi memoria había omitido el
horrendo reloj que colgaba sobre los mostradores. Las agujas, todas llenas de florituras doradas, se
movían pesadamente sobre los números emborronados del viejo reloj. Ahora que recordaba, aquél
reloj había pertenecido a la estación de tren, y cuando la cerraron se lo quedó la oficina de correos.
Me senté en el reluciente banco de madera y esperé, mirando a través de los cristales empañados
que daban a la calle.
Mi taxi llegó. Me levanté, le di las gracias con la mano al dependiente, que me lanzó un
animado adiós, abrí la puerta y salí. Echaría de menos Wokinowa, pero ¿qué podía hacer? Mi mujer
había muerto, yo ya era anciano, y por más que quisiera quedarme allí y pasar los últimos tiempos
de mi vida sentado en una hamaca y jugando al billar, no podía dejar colgado a Talson. Sabía que
era importante.
Bajé los peldaños, con tan mala fortuna que al llegar al último resbalé y hubiera caído, sino
hubiera sido por una mujer que pasaba por allí, que se dio cuenta y enseguida me sostuvo el brazo.
Me sentía patoso, pero cosas como aquellas me pasaban continuamente. Le di las gracias, y cuando
levanté la mirada para verla, me quedé petrificado. Era ella. Era Luisa, joven. Llevaba una bufanda
de cuadros arremetida por dentro del abrigo, y sostenía con una mano un café que desprendía
humo. No sabía qué decir, los segundos pasaron, y finalmente conseguí sacar un gracias de mi
garganta. Ella sonrió, bajó la mirada y continuó su camino.
El taxista esperaba, con la puerta abierta. Avancé con mucho cuidado por la helada acera, y
justo cuando iba a entrar oí un grito. Me giré, y vi a Luisa en el suelo, el vaso de café unos pasos
más allá, y trozos de nieve salpicados de la bebida. “¿Estás bien?” preguntó un hombre que pasaba
por allí. “Sí, sí…” La ayudó a levantarse. “Hoy no es mi día” dijo Luisa. Toda aquella escena me
era muy familiar. “¡Oh, mira cómo te he dejado la chaqueta! Lo siento mucho, yo…” “No importa”
dijo el hombre. “Deja que te compense”. Luisa se llevó las manos a la cabeza. “Deja que te invite a
un café” “No hace falta…” “¡Pues claro que sí! Es lo mínimo que puedo hacer. De verdad,
insisto…” Luisa sonrió al desconocido. “Me llamo Luisa” “Yo Quirla” contestó el hombre. Me
quedé contemplando cómo se iban juntos, en lo que sería el comienzo de la maravillosa vida que
tendrían juntos, luego me subí al taxi y me puse en marcha a Anatolia, con una ancha sonrisa que
no podía borrar, recordando mi vida pasada junto a Luisa.
Casi había olvidado las imponentes pinedas de Dewyno. Tras pasar más de medio día en el
coche, por fin habíamos llegado a la Unión. Fue una suerte que aún no se hubiera producido la
guerra, porque sino hubiera costado mucho más cruzar la frontera. La carretera discurría desde la
autopista Mackson, que cruzaba Nueva Canadá desde Skalamoo hasta llegar a la bahía de Remo al
sur de Kemp. Luego nos desviamos en la interestatal doce y cuando anochecía llegamos a Anatolia.
El taxi me dejó en la señal de Stop del hospital. Le ofrecí pasar la noche en casa de Talson, pero al
negarse le recomendé un par de hostales en la ciudad. De pronto todos esos pequeños detalles que
se habían ido difuminando con el tiempo volvían a estar frescos en mi memoria. Recordaba dónde
estaba la panadería, la tienda de pianos del viejo Mun y la joyería de Flaccipnols. Me pregunté si
resultaría ofensivo llamarle viejo Munn siendo yo mismo anciano. En cuando me di una vuelta el
taxi ya había desaparecido, y estaba solo en la calle. Crucé la acera, abrí la valla del jardín de
Talson, avancé por el empedrado y toqué el timbre.
Un Talson desaliñado en extremo, con ojeras hasta el suelo y medio desnudo abrió la puerta.
“¿Eh?” dijo. Sabía lo que tenía que hacer. “Lo siento, amigo” dije, reuní todas mis fuerzas y le
pequé tan fuerte como pude. Talson cayó al suelo, se llevó las manos a la nariz, y cuando las separó
las tenía manchadas de sangre. Gateó por el suelo, alejándose de mí hacia atrás. Se apoyó en la
mesita del recibidor y se levantó; tenía los ojos desorbitados. “Creo… creo que me ha roto la nariz,
señor”. “Yo…” empecé, entrando en la casa, “…lo siento”. No sabía qué más decir. “Tengo que…
tengo que… tengo que buscar tiritas. Yo, yo… eh…” Pronto cambió el rostro, sonrió y dijo “¡oh,
qué agradable sorpresa! ¡Un visitante! ¿Quiere un helado, señor?” Sonrió ampliamente y se fue a la
cocina arrastrando los pies. Le seguí.
Abría y cerraba los cajones frenéticamente. “Juraría que tenía tiritas por aquí…” “En el tercer
cajón” apunté. Me miró extrañado, pero abrió el cajón. “¡En efecto!” rió. Abrió la caja de tiritas y la
vació sobre la encimera. Una pequeña bolita metálica rodó junto lo demás. Se parecía a las que se
había tragado esa misma mañana… o dentro de ochenta años. “¡Tú!” gritó, “¡te he estado
buscando, rebelde!” Sostuvo la pequeña esfera con ambas manos.
“¿Sabe, señor?” acabo de recordar cómo viajar en el tiempo. Bueno, hace un par de días. Lo sé,
lo sé, no me va a creer, pero sí. Ya lo había hecho otras veces, no se crea… pero esta vez era
importante. Tenía que devolver al futuro a mi amigo Kurla, pero cuando me levanté por la mañana
para avisarle ya se había ido… Me dejó una nota. Ya… ya no vale la pena nada…” Tenía la mirada
decaída. Se acercó a la pica con la bolita, y iba a tirarla, pero grité “¡espera! Soy yo, Talson. Soy
Quirla”. Talson no contestó durante lo que me parecieron horas. “Es imposible…” “Dentro de
ochenta años ambos estaremos en Wokinowa, Nueva Canadá, y me enviarás al pasado, a esta
mañana. Me dirás que te dé un puñetazo, y es lo que he hecho…” “Claro, claro…” rió Talson,
“típico de mí… ¿Pero por qué eres anciano? Algo no ha funcionado, deberías haber rejuvenecido…
algo ha salido mal”. Me encogí de hombros, “es la primera vez que lo hiciste. Que lo harás. Ya me
entiendes”. “Sí, sí… no… sí… no recuerdo la primera vez que lo hice… puede ser, puede ser…”
Frunció el ceño, “bueno, de todos modos, ya sé por qué te envié… enviaré al pasado, la primera vez,
en el bar… sí… sí, en el bar de Gallen”. “¿Por qué?” “Bien… bien… tienes que… ah, maldita sea,
lo he olvidado”. “No puede ser, Talson. Venga, recuerda”. “Sí, sí… eh… a ver… tienes que…
que…” “Talson…” “Sí, sí, ya va” se llevó las manos a la cabeza. “Tienes que encontrar a Morrigan
antes que nadie… y no te fíes de…” “De las sombras que tiemblan” acabé la frase. “Sí, eso también.
Pero no te fíes de las sombras que no tiemblan”. Suspiré, “entiendo”. “No” contestó Talson
severamente, “no entiendes, pero entenderás. Ahora prepárate”. “Espera” dije, “hay algo que tengo
que hacer antes”. Me dirigí a la despensa y al acabar volví junto a Talson. “¿Qué llevas en los
bolsillos?” “Nada” mentí, “vamos allá”.
Talson se tragó la bolita, puso sus manos en mi cabeza, y justo como había pasado las otras
veces, una gran luz se inició en el centro, que se fue expandiendo, cada vez más, hasta que todo fue
blanco y el suelo temblaba. Pronto todo se agitaba, y en medio del caos oí los gritos de Talson
gritando “Tres dos dos veintisiete”. Me desmayé.
La cabeza me daba vueltas. El suelo giraba a izquierda y derecha, y no sabía dónde estaba nada.
Sentía una fuerte opresión en todos mis músculos, y cuando intenté levantarme casi desmayé del
dolor. Poco a poco conseguí incorporarme. Noté una mano posarse sobre mi hombro. “¿Qué tal
estás?” “Me duele todo” contesté. Levanté la mirada, pero estaba todo borroso. Las facciones del
rostro que me miraba se fueron aclarando segundo a segundo, y finalmente se definieron bien.
“Talson” dije. “¿Qué… qué año es? ¿Dónde estamos? ¿Ha funcionado?” “Tranquilo, no intentes
forzarte. Todo está bien. Estamos en el parking del bar de Gallen, ¿recuerdas?” “¿Fecston?”
“Emmerston”. La cabeza me dolía cada vez más. “¿Emmerston?” repetí. “Emmerston. Vamos, te
ayudo a levantarte”. Pasé una de mis manos sobre el hombro de Talson y él solo levantó todo mi
peso. “¿Qué año es, Talson? ¿Cuánto tiempo ha pasado?” “Solo… solo han pasado unos segundos”
“¿¡Qué año es!?” “El setecientos treinta y siete de la nueva época, pues claro”.
Avanzamos hacia el bar, caminando lentamente. Talson cargaba casi todo mi peso, mientras yo
me recuperaba. Poco a poco conseguí caminar bien, el mundo dejó de dar vueltas y recuperé el
equilibro. En cuanto llegamos a la puerta ya me sentía casi bien del todo.
Entramos. La negra melena de Adelaide bajaba por su espalda. Hablaba con Gallen. En cuanto
oyeron la puerta se giraron y nos miraron. Entré por mi propio pie. Gallen miró a Talson con
intensidad, éste último lo ignoró. “¿Qué habéis hecho ahí fuera?” dijo Adelaide dulcemente.
“Nada” contesté, sentándome a su lado. “Tienes nieve en la chaqueta, ven”, se acercó y la expulsó
con la mano. “¿Estás bien? Te noto raro”. “Sí, estoy bien…” Me miré las manos, manos jóvenes, sin
arrugas. Se hacía raro volver a estar en mi cuerpo de joven tras vivir toda una vida. Tenía las manos
sobre la barra; Gallen me sirvió una jarra de cerveza. Adelaide se acercó a mí y puso sus manos
sobre las mías. Sonrió, y su mirada cálida era todo lo que necesitaba para volver a sentirme bien.
Había olvidado lo que se sentía estando junto a ella.
Entonces algo sucedió. Algo se movió tras ella. Miré, preparado para saltar sobre cualquiera que
quisiera herirla. Pero no había nadie. Bajé la mirada, y allí, sobre el parqué, la negra sombra de
Adelaide temblaba nerviosamente sobre la madera.
Separé mis manos de las suyas rápidamente. Su mirada era de confusión. “Perdona” dije, “lo
siento”. Ella sonrió apretando los labios. Entonces lo recordé. “Te he traído algo” dije. Metí la mano
en el bolsillo y saqué el pequeño paquete que había cogido de casa de Talson, hacía quinientos años.
“Es para ti”, se lo di. “¿Qué es?” Lo desenvolvió y le dio un mordisco. Cuando sus pupilas se
dilataron, la boca se le hizo agua y vi el placer en su cara, contesté.
“Se llama chocolate”.
❦
Y así acaba, amigos, la historia de Quirla, hijo de los dos soles. Así acaba la historia del viento,
del pasado y de la incertidumbre. Si bien Quirla nació puro, la corrupción de un mundo cruel y
distante le torturó durante su niñez y juventud, arrastrándolo a los rincones más oscuros de una
sociedad que no era lo que debía ser, en un mundo que no era el suyo. La fortuna quiso que una
hermosa dama de pelo oscuro lo sacara de allí, y lo llevara a donde empezaría su vida de verdad.
Gracias a la gente bondadosa que aún habita el planeta, por inestable o poco cuerda que parezca,
Quirla halló la paz en un lugar alejado de maldad, junto a alguien que le comprendía y le amaba
tanto como él la amaba a ella.
Así acaba la historia de la paz, la historia de la vida junto a Luisa, que si bien fue larga y
próspera, no bastó para cumplir el destino del hijo de Carla, el destino del que había iniciado, sin
proponérselo, un camino largo y arduo en la búsqueda de una identidad que le había sido
arrebatada. ¿Qué nos depara el futuro? Nadie sabe, o casi nadie, al menos, pero sí hay algo cierto:
mañana volverá a salir el sol. Mañana nos levantaremos, y la pequeña chispa de esperanza que aún
brilla en nuestros corazones se elevará sobre el horizonte, esparcirá su luz sobre Emmerston y la
vida continuará, para bien o para mal. Pero ese maravilloso astro que se eleva, que hoy llamamos
Sol, mañana lo llamaremos Esperanza.
Parte tres
Los guardianes
Capítulo 61
La Dax
Un haz de luz cruzaba la esfera de cristal, doblándose en su interior y esparciendo el espectro
visible sobre la mesa de ébano. La fresca brisa de mediados de noviembre entraba por la ventana
abierta del ancho salón, erizándome la piel de los brazos. Estaba solo, sentado en el duro sofá de la
sala de descanso del ala sur. Había silencio, algo que siempre he apreciado, y la soledad me
facilitaba concentrarme. Fuera, el goteo de la nieve derretida marcaba el ritmo constante de las
horas, que pasaban desapercibidas. Toc, toc, toc. Una a una, se desprendían de las cañerías del
techo, bajaban los pocos metros que las separaban del suelo, y finalmente caían sobre el charco que
se había formado sobre el cemento.
No sabía qué hora era, pero poco me importaba, ya había acabado el entrenamiento del día, y
lo que hiciera con el resto del día era cosa mía. Probablemente debería estar estudiando, o
practicando alguna de las técnicas aprendidas –teníamos la primera evaluación dentro de dos días–,
pero todo aquello a mí me parecía trivial. Desde bien pequeño, Naim me había enseñado lo básico,
y cuando se fue yo había continuado por mi cuenta, así que cuando me llamaron para entrar en la
Academia Dax, las primeras semanas las pasé pretendiendo que no sabía lo que nos estaban
enseñando. Tío Grow decía que el orgullo separa a las personas, así que siempre he intentado no
hacer ostenta de mis tempranas habilidades, quizás así haría amigos antes.
Pero no podía evitarlo. En secreto, seguía intentando hacer levitar aquella pelota de cristal del
tamaño de una nuez. Se lo había visto hacer a un chico de segundo año, y desde entonces no podía
pensar en otra cosa. Paré por un momento, miré al exterior y me pregunté por qué seguía solo.
Habíamos entrado todos a la vez, cada uno era de un lugar distinto y al principio nadie conocía a
nadie, pero a los dos días ya había grupos formados. Todos parecían tener amigos, menos yo. Me
pregunté qué era lo que se me daba tan mal, por qué nadie quería juntarse conmigo.
“Noah” oí. Me giré hacia donde provenía la voz. El Maestre Hérmeldan se acercaba, entrando
por la puerta que daba al comedor. Llevaba la vestimenta que todos los Maestres de la Academia
llevaban: capa oscura, mangas largas y el emblema de su khan cosido sobre el pecho. “¿Sí,
Maestre?” “¿Qué haces?” “Nada” contesté. Me levanté, agarré mi mochila y me dispuse a
marcharme, colocando la esfera sobre el soporte de la mesa. Cuando pasé por su lado me agarró del
brazo. “Noah” dijo en voz baja, “eso que intentas, no está bien”. Me quedé callado, mirándolo,
intentando averiguar en su mirada si realmente sabía qué estaba intentando; pero era un Maestre,
por supuesto que lo sabía. Puse cara inocente, dispuesto a emitir una disculpa falsa, pero levantó la
mano. “Todo llega con el tiempo, aprendiz”. “Estoy harto de esperar” contesté. “En ese caso deja
de intentar hacerlo, y hazlo”. Me soltó el brazo y continuó su camino.
Caminé por el exterior del edificio, mirándome los zapatos, remendados por innumerables sitios.
Procuraba no pisar la nieve para no mojarme los pies, en Fresno siempre me pasaba y me tiraba
todo el invierno resfriado. Quizás era por eso, por mis zapatos, pensé, que seguía solo. Era bien
sabido que la Dax era la más mediocre de las cinco Academias, pero aún y así muchos alumnos se
esforzaban por parecer de una clase más elevada. Quizás había alguno de familia adinerada, pero
normalmente había acabado allí como castigo, o por orden del Consejo. Yo no lo sabía, pero
muchos podían escoger a qué Academia ir. La más codiciada era la Grant. Allí habían estudiado los
mejores, las leyendas. Muchos de los ancianos habían sido guardianes salidos de la Academia Grant,
y por eso era la que recibía más financiamiento.
Aún y así, yo agradecía que el representante de Daconia se esforzase tanto por mantener una
Academia poco viable y llena de decepciones. La Dax no ganaba el trofeo del torneo anual desde
hacía catorce ciclos. La verdad, me sorprendía ver a los Maestres pasearse con sus tradicionales
túnicas como si fuera un orgullo pertenecer a esta Academia. Por otra parte, tío Grow no hubiera
podido enviarme a ninguna Academia, la compraventa de regaliz no da tanto dinero. En Daconia
nadie pagaba para entrar en la Academia, sino que cada año los Maestres recorrían todo el país,
visitando escuela por escuela, y tomando notas. El verano siguiente los afortunados recibían una
carta sellada con el emblema de la Dax. Los gastos corrían a cuenta de los impuestos de las
comunidades más ricas, por lo que aquello tampoco hacía que tuviéramos demasiada buena
reputación.
Noté un poco de frío en las plantas de los pies, y supe que la nieve había calado. Ya no había
remedio, iba a resfriarme. Seguí caminando, pensando en por qué no lograba alzar la bola; no tenía
que ser tan difícil. Ruido de risas me sacó de mi ensimismamiento. Levanté la vista, y vi cómo los
alumnos de mi khan jugaban a lanzarse bolas de luz azul, riendo y siendo felices ante las incertezas
del futuro. ¿Por qué yo no podía? No podía dejar de pensar en la pequeña esfera del salón. Deseaba
conseguirlo, más de lo que imaginaba. Mis compañeros de clase se lanzaban la bola
habilidosamente, y el pobre Zoma, que nunca había jugado a eso, intentaba participar, riendo
cuando los demás reían y poniendo cara de fastidio cuando los demás lo hacían. Yo creía que no
sabía las reglas del juego, y que por eso se le daba tan mal. Los líderes de los tres equipos con los que
se juega a crackers se pavoneaban por el campo, añadiendo rivalidad a la ya existente hostilidad
entre khanes. Pero nada de todo aquello me iba a mí. El crackers era un juego estúpido y violento,
inventado por los primeros guardianes, para mantenerse en forma en tiempos de paz. Consistía en
lanzarse la cracker, la bola de luz azul, todo lo fuerte que se pudiera, entre los miembros del equipo,
de forma que avanzasen corriendo hasta el centro del triángulo, donde tenían que colocarla sobre la
lanzadora y accionar la palanca. Entonces la bola salía disparada hacia el cielo, orbitaba el planeta
una vez y caía sobre el sombrero. La gracia estaba en que si la bola no se lanzaba con la suficiente
fuerza, la luz azul se atenuaba, y finalmente se apagaba, y el equipo perdía. El sombrero siempre lo
colocaba, por tradición, una mujer, en un lugar de su elección. Si la bola caía, pero fallaba el entrar
en el sombrero, se decía que la mujer era diestra, y la discriminaban el resto del curso. Eso había
provocado que ninguna mujer quisiera colocar el sombrero, y las pocas que se atrevían a hacerlo
eran siempre las más inalcanzables.
El equipo verde tenía la pelota, todos corrían hacia el centro del campo, y como nadie marcaba
a Zoma, éste tenía la posición más avanzada. El capitán del equipo hizo una seña al delantero,
quien, al ver que la luz empezaba a atenuarse, lanzó con todas sus fuerzas la bola al pobre Zoma.
En el trayecto, la bola se iluminó con más intensidad que nunca, y en el descenso Zoma no dejaba
de colocarse bien las gafas y de parpadear. La fuerza de la bola cayó sobre él con tan mala fortuna
que le dio en una rodilla. El chico cayó redondo al suelo, con la pierna doblada hacia atrás, gritando
de dolor. El delantero extremo del equipo amarillo llegó a su posición, agarró la bola y la introdujo
en la lanzadera. La bola salió disparada hacia el cielo, y todos corrieron a formar un corro
alrededor del sombrero, dejando al pobre lisiado llorando en el centro del campo. Un grupo de
mujeres que se habían negado a colocar el sombrero, y que habían estado observando todo el
partido, corrieron hasta Zoma, y entre cuatro lo sacaron del campo. Entretanto, una nueva jugada
había empezado, y los jugadores gritaban a las mujeres que se salieran del campo. Zoma gritaba
que había perdido las gafas. El capitán del equipo verde, su propio equipo, las halló, y con una
sonrisa en sus labios, las pisó una y otra vez. Luego escupió, dio un par de palmadas a sus
compinches y el partido continuó.
Como dije, el crackers era un juego violento. Lo más curioso era ver cómo esa rivalidad y
violencia se evaporaban tan pronto como el juego acababa. Nunca lo comprendí, y en aquél
momento, viendo a Zoma completamente desconsolado, juré que nunca participaría en aquello.
Seguí caminando, pensando en por qué habían inventado un juego tan cruel, si se suponía que
los guardianes tenían que ser los honorables protectores de Bon Mer. Pero yo aún creía en la causa,
sino no estaría aquí. Ser guardián era algo a lo que todo niño aspiraba, no por proteger a Bon Mer,
hacía muchísimo tiempo que no pasaba nada, sino por imitar las aventuras de los grandes héroes de
los cuentos.
Una vez Naim me contó una historia, una noche de tormenta. Naim siempre contaba historias
de una forma graciosa, torcía la boca constantemente y hacía ver que era un fastidio leerme aquél
desgastado cuento con más ilustraciones que letras, pero yo sabía que le encantaba. Abría el libro,
inspiraba profundamente y iba, página tras página, contándome pacientemente la misma historia
de la noche anterior. Pero aquella vez me contó una nueva, una que nunca había escuchado antes.
No la sacó de ningún libro de ilustraciones, la sacó completamente de su cabeza.
La historia contaba cómo el Consejo de Bon Mer había enviado a dos valientes guardianes a un
lugar lejano, muy lejano, para que hallasen la cura de una gran enfermedad que había por
entonces. Al pasar los años y no regresar, el Consejo tuvo temor de que algo malo les hubiera
sobrevenido, así que enviaron a más guardianes. Estos últimos guardianes no eran como los
primeros, eran más dóciles, más acostumbrados a la quietud, y exigieron llevar consigo a sus
familias. El Consejo no tuvo más remedio que ceder, pues la tierra estaba sufriendo mucho. Los
años pasaron, y estos tampoco regresaron. Fue un tiempo de grandes cambios, decía Naim, aunque
él ni siquiera había nacido, y probablemente la historia era mentira.
La gente comenzaba a estar harta de la situación, y de tener que enterrar a los seres queridos
constantemente. Se formó una gran revuelta que se dirigió al templo del Consejo, algo jamás visto
antes, y los mataron allí mismo, a cada uno en su silla. Un guardián muy inteligente se puso
rápidamente al mando, e intentó calmar las cosas, pero la gente estaba cansada de excusas y de que
les dijeran que todo se iba a solucionar, cuando no era cierto. El guardián –no hay rangos entre los
guardianes– llamó a cuatro amigos, también guardianes, y entre los cinco tomaron la difícil decisión
de separarse. Ninguna sociedad separada unirá la fuerza suficiente para revelarse contra un
gobierno descentralizado, se dijeron. Crearon los cinco reinos: Grant –por el guardián que tuvo la
idea–, Vessel, Limertan, Rounda y Daconia. Grant, además, pensó que sería difícil ejercer control
sobre la gente si ésta no sentía que debía lealtad a su país, y eso no lo lograrían sino con las
instituciones que ya conocían. Cada nuevo rey eligió a hombres sabios y diestros de su reino, y
celebraron elecciones, donde el pueblo pudo elegir a su representante en el nuevo Consejo
establecido. De esta forma, si alguien quería iniciar una revuelta, los demás lo detendrían para
proteger al Anciano de su país.
Desde entonces, Bon Mer ha permanecido en paz, y los guardianes de cada Academia se
preparan cada año para batallar entre ellos.
Esa fue la historia que me contó Naim, pero todo el mundo sabe que ningún guardián jamás ha
traicionado a Bon Mer, y que jamás ha habido revueltas ni se ha asesinado a ningún miembro del
Consejo, ni por asomo.
Noté de nuevo el frío en los pies, miré abajo y vi mis zapatos oscurecidos, completamente
empapados. Barrí la nieve del suelo y dejé al descubierto parte del escudo de la Dax, el dibujo de un
dragón rojo retorcido. Las doradas letras que lo rodeaban leían “Whoth pan ekms”. Estaba
anocheciendo, la campana de la cena sonaba en el fondo. Me di la vuelta y regresé al ala sur,
mezclándome con los compañeros de mi khan. El chico de segundo año al que había visto hacer
levitar la esfera de cristal cogió una bandeja, la llenó de comida y fue a sentarse con un grupo. Yo
cogí un plátano y me senté en la repisa de la ventana, observándole, pensando en qué tenía él que
yo no tuviera, en por qué él podía hacerlo y yo no.
Le di un mordisco al plátano, dándome cuenta demasiado tarde de que había olvidado pelarlo.
Lo mastiqué de todos modos, y me obligué a tragarlo. Hacía calor, y el ruido me agobiaba; abrí la
ventana y dejé que el frío de la noche entrara en el comedor.
Capítulo 62
Primer intento
Erica era la mujer más zurda que he conocido jamás. Cada dos pasos, uno lo torcía
deliberadamente a la izquierda, como para reafirmar su posición. Era la típica mujer inalcanzable
que todos sueñan con conseguir. Los jugadores de crackers se esforzaban por impresionarla, y ella se
lo permitía, colocando una y otra vez el sombrero de la victoria. Siempre que lo colocaba ella, la
bola entraba, era victoria asegurada. Se pavoneaba con unos tejanos apretados que se ceñían
demasiado bien a su esbelto cuerpo. Ponía cara de indiferencia, y caminaba por el campo como si
nada, vistiendo el sombrero de marcar como si fuera su trofeo particular. Se quitaba la chupa de
cuero, escupía al suelo y le guiñaba el ojo a algún iluso que acabaría colgado del palo de la bandera
por la mañana.
Las rivalidades por Erica no eran cosa nueva para ella, y manipulaba a la perfección a todo
cuanto quisiera probar suerte. Siempre tenía gente influyente cerca, de khanes distintos, por si las
moscas. De este modo, cuando alguien iba demasiado lejos, el capitán de turno colgaba al pobre
miserable del palo de la bandera. Esta vez, como no, le había tocado a Zoma. Debería haberme
sorprendido, pero me dio igual.
“Zoma, como no” dije al verle. “Noah, gracias a Dios, bájame anda”. Suplicaba con su cara que
le evitase la humillación pública cuando todos se levantasen. “Noah” insistió, al ver que tardaba,
“vamos, hombre, por favor…” “¿Erica?” pregunté. Asintió con los labios apretados, bajando la
mirada. Vi sus gafas en el suelo, cubiertas de nieve. Suspiré, me así del palo y trepé. “No deberías
perder el tiempo con Erica” dije, mientras le desataba. “¿Por qué no? Es el amor de mi vida”.
Reprimí una risotada y le ayudé a bajar.
“Gracias, Noah. Me acordaré de esto”, dijo antes de marcharse. “A por ella” contesté, y me
quedé solo.
Los días pasaban, y yo había tomado la costumbre de ir a la sala de descanso del ala sur. Por
más que lo intentaba, no lograba hacer levitar la esfera de cristal. Ya debería, no podía ser tan
difícil. Me planteé preguntarle a aquél chico de segundo cómo lo había hecho, pedirle que me
enseñase, pero no podía, no querría. Había innumerables ejemplos en la historia de gente que había
querido ir demasiado deprisa y había fracasado. Lo llamaban el “proceso del guardián”. Todo
guardián debía ser paciente y dominar lo básico, antes de llegar a lo realmente interesante. Menuda
estupidez, yo quería aprenderlo todo ahora.
Coloqué de nuevo la esfera sobre la mesa i me concentré. Nada. Un escalofrío me recorrió toda
la espalda, un segundo antes de notar una mano posarse sobre mi hombro. Era el estudiante de
segundo año. Rodeó el sofá y se sentó a mi lado, mirando la bola. “Es muy pequeña” dijo, “¿qué
pretendes?” “Te… te vi hacerla levitar el otro día”. “¿Esta? Imposible, es muy pequeña, ni un
Maestre podría hacerla levitar”. “¿Qué tiene que ver su tamaño?” “Cuanto más lo intentas, más se
concentra la fuerza dentro de la esfera, y con más intensidad se pega a la mesa. Necesitas hacerlo
con una más grande”. Se levantó, fue al armario del fondo y sacó una esfera mucho más grande.
Parecía que pesaba como diez veces más que la que yo estaba intentando levantar. La colocó en la
mesa, junto a la pequeña. “Bien”, se frotó las manos. “Espera, ¿por qué me ayudas?” Se encogió de
hombros. “¿Y cómo te llamas?” proseguí. “Valentine, ¿y tú?” “Noah”. Valentine sonrió, “pues bien,
Noah, inténtalo con esta”. Me concentré, cerré todos mis sentidos, uno a uno. Primero memoricé la
esfera y cerré los ojos. Apagué los sonidos, el viento, los pasos, nuestras respiraciones. Dejé de sentir
y de oler. Solo existía la esfera en mi mente, todo lo demás se había desvanecido. Noté la fuerza de
mi mente viajando por el aire, introduciéndose en el interior de la esfera. Pronto vi cómo la esfera
cedía, algo que no había pasado con la otra. Mi mente viajó desde mi cuerpo hasta la esfera, y
cuando abrí los ojos me vi a mi mismo, con los ojos cerrados, sentado en el sofá. Estaba dentro del
cristal, y podía moverme de un lado a otro. Todo era mágico y distorsionado, los colores brillaban
con más intensidad. Entonces miré al techo, y me esforcé por elevarme, pero por más que lo
intentaba no lo lograba, seguía pegado a la mesa. Miré mi cuerpo de nuevo, sentado en el sofá.
Valentine me estaba agitando, parecía que gritaba, pero no podía oírle, no oía nada. De pronto,
Valentine se levantó y me soltó un fuerte puñetazo, que devolvió mi mente a mi cuerpo y desperté
de repente.
“¿Qué ha pasado?” casi grité. “No tengo ni idea” contestó Valentine, con los ojos muy abiertos.
“No podemos hablar de esto con nadie” “Maestre Hérmeldan ya lo sabe” “¿Cómo?” “¿Quién
crees que me dijo que te ayudara?” “Y… ¿y ahora qué hacemos? Estaba ahí dentro, en la esfera”
“Lo sé, fue muy raro, fue como si la bola hubiera cobrado vida. Es la primera vez que veo algo así.
Tenemos que preguntarle al Maestre”. “¡No!” Valentine me miró sorprendido. “Si se lo decimos no
me dejará continuar, dirá que es peligroso, que soy demasiado joven. No podemos decírselo”.
“¡Estabas inconsciente! ¡Claro que es peligroso! No sé qué has hecho, pero esto no tendría que haber
pasado… Y se va a enterar de todos modos”. “No, si no le decimos nada”.
La puerta se abrió, entró un estudiante, y luego otro, y pronto el salón estaba repleto de
alumnos. Valentine colocó la bola sobre el soporte, guardó la otra, y ambos nos quedamos sentados
en el sofá un buen rato, mirando al vacío, pensando en qué hacer. Finalmente, el timbre sordo sonó,
y la sala se vació de nuevo, pero Valentine y yo seguíamos en la misma posición; había pasado una
hora. El silencio era abismal, era como si todo el mundo se hubiera desvanecido, y solo quedásemos
nosotros dos, pensando en lo que había sucedido. Valentine miraba el suelo, con las manos en su
regazo. Llevaba unos pantalones negros de pana, y unos zapatos marrones con cordones nuevos.
Tenía las manos delicadas, pálidas y lisas, que probaban que provenía de familia acaudalada.
Probablemente acabó en la Dax por orden del juez, seguro que había hecho alguna locura en algún
país más rico, y este era su castigo. Tenía el pelo negro, largo y bien cuidado; las mejillas lisas. No
era un chico muy corpulento, pero de espaldas anchas. Seguí con la mirada la suya, mirando el
mismo punto del suelo. “Tenemos que repetirlo”. “Ni hablar” contestó Valentine. “Ya casi lo tenía,
me faltaba un poco y la bola se hubiera elevado”. “¿Y si te da algo? Quizás tienes un infarto, o algo
parecido”. “No pasará nada, la próxima vez saldrá mejor”. Valentine no contestó. Al fin, miró el
reloj. “Tengo que irme, tengo clase de… no sé, tengo clase”. Se levantó y ya estaba en la puerta
cuando dije, “Oye, lo repetiremos, ¿verdad?” “No sé, Noah… ya hablaremos”. Se giró, y cruzó la
puerta, apoyándose en el marco al pasar.
Capítulo 63
Temprano, nieve
La Dax estaba compuesta por un complejo de edificios interconectados entre sí. Todos tenían un
solo piso, pero abarcaban una gran extensión de terreno. A simple vista podía parecer
extremadamente vulnerable, por los grandes ventanales acristalados y la falta de verjas, pero era
bien sabido que unos pocos Maestres se encargaban de la seguridad, y no hacían Maestre a
cualquiera.
De cada edificio salía un ala que se prolongaba hacia un punto cardinal. De los cuatro
principales salían el este, el norte, el oeste y el sur; y de las intersecciones de estos se formaban las
áreas de descanso, que no eran más que extensiones de césped. Dos de ellas estaban acondicionadas
como zonas de descanso, con bancos y zonas cubiertas para leer o estudiar. Las otras dos se
proyectaban hacia el interior del complejo, hacia la obertura central, y formaban el campo de
crackers. El por qué de aquél diseño permanecía una incógnita, pues aunque fuera estéticamente
espléndido, moverse entre las alas podía llegar a ser una tortura. Quizás por eso habían acomodado
la estructura estudiantil a la funcionalidad de las instalaciones.
Cada khan ocupaba un ala, excepto Mistral, que era demasiado grande y ocupaba parte de
Tramontana. Algunos hablaban que pronto fusionarían los dos khanes, pues a efectos prácticos ya
eran como uno, y mantener administrativamente los dos por separado era demasiado costoso.
Levante ocupaba el edificio este, y Austral, el más apartado de los demás, el sur. Parecía que habían
ideado todo el complejo de acuerdo al campo de crackers, pues la situación del edificio sur era
perfecta para delimitar la marca extrema del campo. Las dos zonas de descanso se resguardaban
por endebles vallas entre los edificios sur y este, y sur y oeste.
Yo pertenecía a Austral, y por si estudiar en la Dax no fuera suficientemente peyorativo entre
Academias, pertenecer al khan sur estaba discriminado incluso dentro del recinto. No era por nada,
sino por estar separado de los demás edificios. Desde hacía décadas lo llamaban Valerie, por el símil
con una obra de teatro clásica, donde Sachoosa, el héroe, había desterrado al villano Valerie en el
ala sur de su castillo, donde las paredes eran de fuego y el suelo de cristal. Yo no había visto ningún
suelo de cristal en Austral, pero lo del fuego sería cierto dentro de poco.
Las evaluaciones habían pasado, y con ellas los ánimos de los futuros guardianes se habían
incrementado. Era bien sabido que si no se aprobaban las primeras evaluaciones el estudiante era
expulsado de la Academia, aunque nunca se había dado el caso. Los estudiantes elegidos para
entrar en la Dax eran examinados a conciencia antes de ser admitidos, y pocos habían que no
cumplieran con las expectativas.
Aquél invierno, sin embargo, desapareció un estudiante, Donnie. El acontecimiento nunca se
pronunció en voz alta, nadie se atrevió, pero sí fue la comidilla durante meses. Un estudiante había
suspendido la primera evaluación; Donnie, nada más y nada menos. Yo ni me hubiera fijado en su
ausencia sino hubiera sido por Valentine, quien estaba obsesionado con que era imposible que
Donnie suspendiera la primera evaluación, que tenía que haber algo más. Se conocían desde el
primer día. Donnie había entrado en una clase de segundo por error, y Valentine le había ayudado
a llegar al sitio correcto. En el breve trayecto habían descubierto su mutua pasión por las novelas
gráficas y enseguida se hicieron amigos.
Por lo demás, Hérmeldan me había recomendado que dejase de intentar hacer levitar la esfera.
Era un Maestre honorable, y por lo tanto no podía prohibirme, por motivos morales, que dejase de
intentarlo, pero me expresó su preocupación por mi seguridad en repetidas ocasiones. Ni él ni
Valentine sabían qué había pasado aquél día, en teoría solo tenía que concentrar mi fuerza en la
esfera, y ésta se elevaría. Que toda la mente se transportase al interior del cristal era algo que nunca
habían visto, ni existía referencia alguna en los libros. Incluso habló con colegas de confianza de las
otras Academias, pero nadie había encontrado nada al respecto en sus archivos.
Era un día cualquiera. Los eternos inviernos de Daconia no cedían, y la nieve seguía cubriendo
todo lo que quedaba a la vista. Me había levantado temprano, como de costumbre, y había salido a
la zona de descanso del sudeste. Las hileras de árboles bordeaban los edificios y cedían al campo
abierto que se prolongaba hasta las montañas del fondo, a unos treinta kilómetros. Todo aquello
comprendía parte de la zona de descanso. No realmente, pero era parte del terreno de la Academia,
y nadie lo usaba nunca, así que uno podía perderse tranquilamente sin necesidad de salir de allí.
Aquella mañana, al levantarme, no pensé que llegaría tan lejos. Había estado andando sin descanso,
y me encontraba a unos diez kilómetros del ala sur. Todo era blanco, y lo único que rompía la
armonía del manto de nieve eran la marca de mis pisadas. Pequeños copos descendían sin prisa, y
un ligero viento me quemaba la cara. Me paré y observé en todas direcciones; no se veía nada.
Seguramente en un día claro se podrían ver los edificios, pero aquél día la nieve cubría todo el
campo de visión.
No sabía bien bien qué hacía allí, pero todo era hermoso. Había paz y silencio, allí podía ser yo,
sin ocultarme tras las máscaras que tanto odiaba. Pretender indiferencia, dureza, aplomo o alegría,
me hastiaba. ¿Tan difícil era ser yo mismo con los demás? ¿Por qué tenía que ocultarme de ese
modo? Allí todo parecía tan fácil; cuando la nieve rodea los horizontes, cuando la blancura y la
pureza del agua congelada reafirma su control sobre los elementos, cubriendo multitud de formas
de manera uniforme, todo parece sencillo. Inspiré hondo, llené mis pulmones de aire limpio. Presté
atención a los sonidos, y todo lo que se oía era el silbar del viento, y el algodonado posarse de los
copos sobre el ya cubierto suelo. Este último posiblemente era producto de mi imaginación, pero no
por ello dejaba de ser hermoso. Decidí que de entonces adelante iría más a menudo allí, era el lugar
ideal, en medio de la nada, en perfecta paz.
El viento aumentó momentáneamente, y no tuve más remedio que calarme bien el abrigo. Al
meterme las manos en los bolsillos noté algo al fondo del izquierdo, algo frío y liso. Lo agarré y lo
saqué, era una de las bolas de cristal. ¿Cómo había acabado allí? Quizás me la guardé
inconscientemente la última vez que intenté hacerla levitar. La sostuve entre mis dedos, dando
vueltas a la esfera. Pequeños copos se posaron sobre ella, fundiéndose al instante y mojándome los
dedos. Busqué imperfecciones en su superficie, pero nunca se había dado un golpe, ni tenía la más
mínima muesca. Me pregunté si sería cristal de verdad, o otro extraño material menos denso,
ideado para aquél ejercicio en concreto. La solté, y cayó al suelo; no parecía menos denso que el
cristal. Me agaché para recogerla, pero justo cuando doblé mis rodillas, noté un fuerte tirón en el
muslo derecho, y caí redondo al suelo.
No sabía qué había pasado. No podía mover la pierna. Notaba unas punzadas intermitentes, un
dolor agudo que me cegaba por completo. Pero tan pronto como venían, se desvanecían, y dejaba
de notar la pierna. Intenté levantarme, pero no podía, los músculos no me respondían, y no podía
andar diez kilómetros a pata coja. Miré el reloj, eran las ocho menos cuarto, tenía la primera clase
en media hora. Me dejé caer sobre la nieve, notando de pronto el frío en mi nuca. Los pantalones se
me habían empapado, pero no me importaba. Me centré en el dolor, en las punzadas. Había visto a
Naim practicar artes marciales, y algunas veces se golpeaba los nudillos hasta que sangraba, y
continuaba y continuaba. Si Naim podía con el dolor, yo también podía. No quería defraudarme a
mí mismo, ni a Naim, tenía que luchar.
Me centré en las punzadas de dolor, y las sentí plenamente. En lugar de intentar evitar el dolor,
dejé que me inundara. Todo mi cuerpo notaba el dolor de la punzada, y a cada latido de mi
corazón, todo mi cuerpo se retorcía de dolor. Me rebozaba en la nieve, y en una ocasión que abrí los
ojos la vi manchada de sangre. Estaba sangrando por la nariz, y el intenso rojo de mi sangre se
esparcía desordenadamente por la blancura invernal. De pronto tosí, y con ello salió más sangre por
mi boca. Sentía que podía notar las gotas volar por el aire y caer sobre la nieve, filtrarse entre ella y
llegar a la tierra.
Poco a poco el dolor fue menguando. Intenté mover la pierna, y noté los dedos del pie. Estaba
empezando a recuperarme. Entonces la vi. Una gran serpiente elevaba medio cuerpo sobre mi
cabeza, siseando amenazante. Me quedé muy quieto. Seguramente me había picado, y no me había
dado cuenta por el frío, y por eso había dejado de notar la pierna. Intenté echarme hacia atrás, muy
lentamente, pero la serpiente avanzó conmigo. Tenía que hacer algo, algo drástico, o moriría; no
sobreviviría una segunda picadura, estaba seguro. Por el rabillo del ojo localicé la esfera de cristal,
aún sobre la nieve, a unos tres metros. Me concentré lo mejor que pude, y proyecté toda mi fuerza
mental sobre la esfera. Poco a poco, sentí un gran alivio, y me vi volando a la velocidad de la luz,
pasando junto a la serpiente, cubriendo los tres metros y entrando en la esfera. Lo había vuelto a
hacer, estaba dentro de la esfera, yo era la esfera. Solo faltaba elevarme y distraer un poco al
depredador, lo justo para que mi cuerpo pudiera apartarse. Pero había un pequeño fallo, ¿cómo iba
a apartarme si ya no podía controlar mi cuerpo?
Me invadió el pánico. Todo se volvió borroso, y la visión a través del cristal se difuminó,
tornándose azul claro. Bien, me dije, tenía que elevarme, tenía que hacer algo para distraer a la
serpiente. Si no podía elevarme, quizás podía rodar por el suelo. Me concentré en el suelo, pero no
lo notaba. Recordé lo que había pasado la primera vez, había cegado todos mis sentidos, y por eso
estaba limitado. Abrí mi mente, y dejé que entraran las sensaciones. Un mar de ellas me
embriagaron por completo, sensaciones, sentimientos, percepciones. Todo un mundo nuevo que se
abría ante mis ojos.
Notaba el viento, lo oía. Podía ver por todos los lados de la bola, no solo por uno. ¡No estaba en
el suelo! ¡Estaba levitando! Cogí aire, aún había esperanza. Descubrí la sensación de avanzar por el
aire, pero mi derecha no se correspondía a la derecha. Ya no había dos, o cuatro, direcciones en las
que moverse, había muchísimas más, y tenía que aprender cuál correspondía a cuál. Probando,
sabiendo que no tenía mucho tiempo, descubrí la dirección que me acercaría a mi cuerpo, que
seguía con expresión angustiada, bajo la serpiente, que se acercaba cada segundo más. Avancé todo
lo rápido que pude, y cuando me di cuenta noté un fuerte golpe, caí sobre la nieve y rodé. Estaba
desorientado, ¿qué había pasado?
Abrí los ojos, apoyé las manos en el suelo y me incorporé. Volvía a estar dentro de mi cuerpo, y
sin necesidad de que nadie me abofeteara. Busqué la serpiente, y vi su cuerpo inerte. Me levanté
rápidamente; seguramente había avanzado demasiado deprisa y la había golpeado. Corrí hasta
donde estaba la bola, a unos diez metros; me la metí en el bolsillo y salí corriendo hacia el complejo,
contento por recuperar la sensibilidad de la pierna, con el corazón a mil por hora por lo que
acababa de pasar.
Capítulo 64
No Donnie tonight
“Sabes que no podemos estar aquí” dije, mientras bajábamos las escaleras. Valentine me había
convencido para acompañarle aquella noche a lo que se había convertido en su obsesión: encontrar
a Donnie. Estaba convencido de que era imposible que hubiera suspendido la evaluación, creía que
le había pasado algo terrible y que por algún motivo los Maestres lo ocultaban. Era una estupidez,
por supuesto, pero colarnos en todo tipo de puertas sin paño en medio de la noche era
tremendamente excitante.
Todas las Academias tenían secretos, secretos guardados desde que fueron fundadas, todo el
mundo lo sabía, pero nadie se atrevía a indagar, pues de ser pillados serían expulsados
inmediatamente. Los secretos estaban ahí por algo, y si todo iba bien, era mejor no meterse con esos
asuntos. Aunque claro, para Valentine no iba todo bien, él creía que encontraríamos el misterio de
la desaparición de Donnie detrás de alguna de aquellas puertas prohibidas.
Aquella noche era la vez que íbamos más lejos. De todos los lugares prohibidos de la Academia,
el que más era la Sala Azul. Nadie sabía que existía, y su localización era tan obvia que siempre
pasaba desapercibida. Hacía unas semanas Valentine estaba esperando en el despacho del decano
por motivos que no quiso confesarme cuando, en un descuido, éste dio un golpe a la figura de un
castor gravada en madera que tenía sobre la mesa. La pequeña escultura cayó al suelo, y
rápidamente Valentine se agachó a recogerla. Antes de dejarla sobre la mesa, vio que en su base
había gravado un curioso dibujo que le sonaba mucho. Más tarde, andando por el pasillo, lo vio de
nuevo. Era un cuadro enorme, el doble de alto que él, que ocupaba un trozo de pared en el que
hubieran cabido quince cuadros. Era una escena de la Batalla de la Oscuridad. La llamaban así
porque la habían encontrado en la casa de un magnate tras un incendio. Tenía una gran mancha
negra hacia la que se dirigían los guardianes armados, probablemente humo. Como era una obra
de arte centenaria, nadie había osado quitar la mancha para ver qué contenía de verdad el cuadro.
Pero lo que llamó la atención a Valentine fue el estandarte que portaba uno de los guardianes
bordado en el pecho, un ave azul cruzando el fuego. Tras observar el cuadro durante mucho rato,
indagar en los archivos de la Academia sobre el dibujo y todas las demás locuras paranoicas que se
le ocurrieron, decidió que la falta de información era una prueba irrefutable de que había hallado
algo misterioso.
Una noche, regresando de una de nuestras incursiones a los lugares prohibidos, pasamos junto
al cuadro y mi bolsillo se iluminó. Desde aquél día en la nieve, siempre llevaba la esfera de cristal en
el bolsillo. Estaba prohibido sacarlas de las salas de descanso, y además, ¿quién querría coger una de
esas inútiles bolas? Pero a mí me gustaba, me sentía mejor con ella en el bolsillo. La saqué, y brillaba
de un azul intenso, como si se tratase de una pelota de crackers. La bola tiró de mí, con tanta
fuerza, que la dejé ir. Levitó ella sola hasta estar delante del cuadro, y a continuación se desvaneció,
así sin más. De pronto, el cuadro desapareció también, dejando a la vista unas escaleras que
descendían a la oscuridad. Como ya estábamos allí, cruzamos el cuadro y bajamos los peldaños. Al
final de todo había un largo pasillo que andamos a tientas, hasta que chocamos contra un muro.
Pero no era un muro, sino una puerta, que brilló, emitiendo una luz azul marino. Salimos corriendo
de allí, prometiéndonos que volveríamos otro día, y desde entonces habíamos llamado a aquél sitio
la Sala Azul.
Aquella noche estábamos plantados frente a la puerta azul. El intenso color que palidecía
nuestros rostros era tan hipnotizante que nos quedamos plantados delante, sin saber qué hacer. Su
brillo era como si tuviera vida, palpitando como un corazón. Aumentaba, menguaba, aumentaba,
menguaba. “¿Qué hacemos?” pregunté, pero Valentine no pareció oírme, seguía absorto por el
brillo de la puerta. “Val”, le toqué el brazo. Se giró y me miró, “¿hmm?” “¿Entramos?” “Em” se
aclaró la garganta, y prosiguió, con más energía, “¡por supuesto!” Reímos, por emoción, o
nerviosismo, y nos encaramos de nuevo a la puerta. Era una puerta metálica, ancha y no muy alta,
que parecía pesada. Nos enfrentamos de nuevo con el gran dilema, cómo entrar. No había tirador,
ni bisagras, y lo único que indicaba su condición de puerta eran las marcas a su alrededor que
mostraban que aquella pieza no era parte de la pared.
“Bien… ¿y cómo entramos?” me froté las manos. “No tengo ni… idea” contestó Valentine,
inspeccionando las ranuras de la pared. Probó a empujar, pero la puerta no se movió ni un
milímetro. Luego empezó a darle patadas, pero tampoco funcionó. Cansado, sudando, Valentine
dio un grito inesperado de frustración. “¿Qué pasa?” “¡Nada! ¡Mierda! ¡Ahh!” Se apartó y se apoyó
en la pared. Me acerqué a la puerta. La luz era tan hipnotizante… era como si me llamara hacia
ella, como si quisiera que… “¡Cuidado!” gritó Valentine. Corrió y saltó sobre mí, placándome en el
suelo. De la puerta salió un objeto puntiagudo a toda velocidad que pasó a centímetros de mi
cabeza. Caímos al suelo, Valentine encima mío. Me miró con los ojos muy abiertos, “¿estás bien?”
“No” contesté, “creo que me has roto una costilla”. “Oh, oh… perdona” se salió de encima y me
ayudó a levantarme. “¿Cómo lo has sabido? ¿Cómo…?” Valentine se encogió de hombros, “no lo
sé, solo… lo he sabido”. “Gracias”.
Aún hablábamos cuando, sin darnos cuenta, algo había cambiado. Al girarnos para mirar la
puerta, esta había desaparecido; desvanecida, como el cuadro. Aún y así, no se veía nada en el otro
lado; era como si un muro de oscuridad hubiera reemplazado la puerta. Valentine y yo nos miramos
en la penumbra. Avanzamos un paso, y luego otro, acercándonos a esa oscuridad. Justo antes de
entrar, noté la respiración de Valentine junto a mí. “Allá vamos” dijo. “Allá vamos” respondí.
La luz se hizo de pronto. Diría que lo primero que hice fue fijarme en la estancia, pero no. En lo
primero que me fijé fue en los sonidos. Se oía ruido de cubertería, risas. Se oía un sonido constante,
algo golpeando madera una y otra vez. Alguien cantaba, y otros sonidos se mezclaban con la voz;
todo el conjunto de sonidos era maravilloso, atrayente, y estaba tan cerca… Fue entonces cuando
me fijé en la estancia. Estábamos en una sala pequeña, rodeados de víveres y cajas llenas de botellas.
Una endeble bombilla iluminaba pobremente todo lo que alcanzaba a la vista. Al fondo, tras unas
estanterías repletas de cajas de conservas, había una puerta de madera oscura. Ésta sí tenía maneta.
Valentine tosió, “¿dónde estamos?” “No tengo ni idea” contesté, ya caminando hacia la puerta.
“Eh, eh, espera” susurró, agarrándome de la manga, “¿dónde vas?” “Pues… al otro lado”. “Espera,
espera… em… Noah, no estoy seguro de esto”. “¿Pero qué te pasa?” pregunté, “si eras tú el que
creía que Donnie–” “ya, ya” me cortó, levantando la mano, “pero esto es muy raro. Este sitio…
todo esto…” “No vamos a perder nada por cruzar una puerta, y somos guardianes, o casi, así que
no puede pasarnos nada, ¿vale?” La puerta me atraía cada vez más. Valentine asintió con la cabeza,
y andamos hacia la puerta. Agarré el paño. Inspiré hondo. “Espera, espera” insistió de nuevo
Valentine. “Por si pasa algo… te quiero, tío”. Le puse una mano en el hombro, “no va a pasar
nada”. Sudor chorreaba por ambas frentes, el corazón me palpitaba a mil por hora, y por más que
quisiera tranquilizar a Valentine, yo estaba igual de nervioso. Agarré de nuevo el paño, pero justo
cuando iba a abrir la puerta, Valentine se abalanzó sobre mí y me besó.
Me quedé ahí plantado, sin saber qué decir. ¿Qué… qu…? Mi compañero me miró y suspiró.
“Ya puedes abrir la maldita puerta”. Carraspeé, “sí, eh… sí”. Sin más, abrí la puerta del tirón.
Había gente por todas partes. Se movían de un lado a otro, sonriendo y moviéndose de formas
extrañas. De pronto, un hombre mal afeitado, con camisa de cuadros y un horrible trozo de tela con
visera en la cabeza se acercó a nosotros sonriendo. Llevaba un vaso en la mano. “Qué passsssa” dijo
con un acento que no reconocí. Levantó su mano, y enseguida me aparté. “Nada, nada” respondí
asustado. “Como quieras, colegaaa” y siguió su camino. Se detuvo en la barra de madera y se sentó
en un taburete. “¡Ponme otra, guapa!” “Marchaaando” contestó la chica, rellenando su vaso. “Eres
preciosa, lo sabes, ¿verdad?” La chica contestó con una mirada y una mueca en los labios. “¿Cómo
te llamabas?” “Lucy, paleto. Llevo sirviéndote alcohol desde que te expulsaron del instituto. ¡Fui al
baile contigo!” “Lucy… Lucy…” pareció cavilar el hombre. Su comportamiento era muy extraño, y
sospechaba que se debía a la influencia de la bebida que ingería. “¡Lucy Ronalds! ¡Claro! Eres…
eres la mejor, Lucy”. La chica le ignoró por completo.
“Ven” dije a Valentine, “vamos a ver si encontramos a Donnie”. “¿Qué? ¡No! ¿Quieres hablar
con… con ellos?” “Claro”, y antes de que pudiera decir nada más caminé hacia la barra. La chica
no nos miraba. “Perdone” dije. Ni caso. “Perdone” repetí más fuerte. Ni caso. “Lucy” dije aún más
fuerte. La chica por fin me miró. Levantó una ceja, “¿nos conocemos?” “No” contesté. “Ah” dijo,
sin interés alguno, “vuestros carnets, venga”. “¿Car… carnets?” “Apuesto a que sois menores” rió,
“¿cuántos años tienes, chico?” ¿Quién era aquella mujer que nos trataba así? Decidí presentarme.
“Mi nombre es Noah. Soy guardián, de la Dax. És es Valentine”. Valentine levantó la mano
tímidamente; nunca se sentía cómodo rodeado del género opuesto. “Me la suuuda” contestó la
chica, “¿queréis beber o qué? ¿Cuántos años tienes? No sé ni por qué me molesto”. “Tengo dos
épocas y novecientos soles del sur”. “Jodeeeer, pero si tú ya estás borracho. Ahh” apretó los dientes,
“tengo que llamar a alguno de tus padres para que te venga a recoger. ¿Eres del pueblo? Nunca te
había visto. ¿Estáis en el hotel, quizás?” “Yo, eh… solo estoy buscando a mi amigo”. Lucy se apoyó
en la barra, acercando su cara a la mía. Dorados mechones se le escapaban de la coleta y bailaban
ante mis ojos. “Donnie” dije rápidamente, “se llama Donnie. ¿Le has visto?” “Naaah”, torció los
labios hacia abajo. Luego se giró y gritó, “¡Gallen!” “¿¡Qué!?” rugió una voz tras la puerta abierta,
detrás de la barra. “¿¡Conoces a un tal Donnie!?” “¡Naaah!” contestó la voz. Lucy se me encaró de
nuevo y chasqueó la lengua. Exhaló, y el olor de lo que había estado masticando todo el rato me
alcanzó la nariz; olía a menta. “No Donnie tonight” dijo. “¿Perdón?” “Es de una canción de J.L.
Moore… ah, olvídalo. ¿Os pongo unos… refrescos?” “Nos vamos” dijo Valentine, tirando de mí.
“Hasta otra, Noah”, arrugó la nariz y me guiñó un ojo. Un par de hombres rieron. “Vamos, vamos,
vamos” repetía Valentine, mientras tiraba de mí, de vuelta hacia la puerta.
Regresamos a la sala oscura y corrimos sin detenernos hacia el fondo, a la profunda oscuridad.
Como si alguien nos hubiera empujado, caímos de cara sobre el duro cemento. Levanté la vista, me
giré, y ante nosotros se erguía la gran puerta azul. Valentine se levantó, “vamos, vamos” seguía
repitiendo. Corrimos por todo el pasillo, cruzamos el cuadro de vuelta y estuvimos de nuevo en el
pasillo de la Academia. El cuadro se recompuso, y allí estaba, la esfera de cristal, levitando frente al
cuadro.
“Eso ha sido…” nos miramos, “genial” “horrible”, dijimos a la vez. “Vamos…” dije esta vez yo.
Andamos silenciosamente por los pasillos, de vuelta a las habitaciones. Nos detuvimos frente a las de
segundo año. “Tenemos que volver” dije. “Buenas noches” contestó Valentine, entrando en su
habitación.
Me fui, caminando hacia mi habitación, con las manos en los bolsillos. De pronto palpé algo
extraño; lo saqué. Era una servilleta con un grabado azul. “Gallen’s Grill. Emmerston, Yewol.
¡Vuelve cuando quieras!”
Capítulo 65
Winders
Las nubes del norte se elevan y descienden en infinitos bucles, se remoldean con el viento que
aún no llega al suelo y se pierden en la distancia de mis ojos. Un gran manto oscuro desciende sobre
ellas, cada vez más bajo, absorbiendo los tirabuzones y dejando a la vista solo trozos de lo que
fueron. A su misma vez, el viento deforma el remanente de nubes y lo funde con la espesura de la
tormenta que se avecina.
Todo está en calma a nivel del suelo, pero aún y así los estudiantes corren frenéticamente,
recogiéndolo todo y regresando al resguardo de los edificios. El campo de crackers se dispersa, ya no
queda nadie, y han olvidado recoger el sombrero de la victoria, que se mueve ligeramente con el
viento que ya desciende. Siempre me gustó la sensación de la calma que se experimenta cuando el
caos está a punto de tomar forma, cuando la gente huye despavorida de los elementos. Abro la
puerta corredera y salgo corriendo hacia el campo; ignoro los gritos a mi espalda. Recorro el
camino de piedras que bordea la zona de descanso del ala sur, esquivo los árboles y me adentro en
la obertura del centro de la Academia. Mis pies notan césped, una ráfaga de aire frío me golpea la
cara, y corro. En la distancia, el sombrero ya baila, avecinando la inminencia de la tormenta.
Llego al centro del campo y agarro el sombrero. Me detengo y observo a mi alrededor; los
estudiantes se resguardan tras los gruesos cristales de las cuatro alas. Algunas persianas ya han sido
bajadas. El viento silba, el frío me cala los huesos, noto la piel de gallina bajo el abrigo. Miro al
cielo, el azul grisáceo amenaza a apenas unos metros sobre mi cabeza. De pronto, una gran luz me
ciega y caigo de espaldas al suelo. Gateo hacia atrás, y observo la hierba quemada frente a mí. Del
susto, mis manos sueltan el sombrero, que vuela y se pierde, cayendo en la otra punta del campo.
Me levanto, con el corazón bombeando sangre más rápido que nunca; corro, tropezándome a cada
paso, pero avanzando con la inercia; recojo el sombrero y me meto por la primera puerta abierta
que alguien abre rápidamente para que entre.
El aire caliente me golpea con la misma fuerza que el suelo, al caer en el interior del edificio, y
oigo la puerta cerrarse herméticamente tras de mí, y las persianas bajando. Alguien enciende las
luces; estamos en uno de los salones del ala este.
❦
Tres días antes
Los estudiantes de la Dax llevaban semanas exaltados. Los campeonatos entre Academias se
acercaban, y los equipos de las diferentes disciplinas entrenaban sin descanso. El mayor campeonato
era el de crackers, como era de esperar, y los khanes dejaron de lado sus rivalidades para formar el
equipo oficial de la Academia. Hacía muchos años que la Dax no ganaba un campeonato de
crackers, pero si el hecho les afectaba, no se les notaba. Para impedir juego sucio, toda
comunicación entre Academias se había cortado, y nadie sabía quién jugaría en los otros equipos,
más que por rumores y suposiciones. El tema más discutido era el juego de la Grant. La Academia
Grant tenía fama de ser especialmente cruel en su juego. Sus jugadores eran siempre los más
atléticos, los más fuertes y los que tenían menos compasión. En crackers no había lugar a la
misericordia.
“¿Estás nervioso?” preguntó Zoma. “Claro”. “Me han dicho que los de Limertan están muy
bien preparados este año, pero seguro que gana la Grant, como siempre”. “No siempre” contesté,
“un año ganaron los de Vessel”. “¿Ah sí?” preguntó curioso, sentándose en la silla al otro lado de la
mesa. “Sí, un tal Sullivan, hace unas cuantas épocas”. “¿Y cómo lo hizo? Ganar a los de Grant, me
refiero”. Me encogí de hombros, “en los archivos no pone nada”. Yo era uno de los diez estudiantes
de la Dax que se preparaban para el campeonato de crowns, algo no tan llamativo como crackers,
pero que a mí me gustaba más. Crowns era un juego de estrategia, algo que debían dominar todos
los guardianes. Consistía en un tablero de cristal levitante dividido en celdas cuadradas. Los cinco
lados del pentágono se unían en el centro, donde las celdas se reducían hasta dejar solo una, la
llamada crown. El objetivo del juego era conquistar territorio, de forma que al final se tomase la
última celda y se gobernase el tablero completo. La gracia estaba en que algunos se lanzaban
rápidamente en la conquista de crown, olvidando el terreno, y nadie puede gobernar el tablero sin
un fuerte ejército. El tablero se iluminaba con luces de distinto color, mostrando el terreno
conquistado por cada guardián. Se empezaba con una celda, y si alguien rodeaba al territorio de
otro, podía reducirle hasta dejarle sin nada, momento en el cual el jugador se veía obligado a
rendirse.
“Ya veremos… ¿tú compites en algo?” Zoma hizo un ademán con la mano, mostrando su
disgusto. “No, yo estoy en la caja de crackers… ya sabes, manteniendo las toallas limpias y las
bebidas frías”. “Hmm” contesté. “Pero lo bueno es que Erica estará por allí” dijo con una sonrisa,
“ella colocará el sombrero para la Dax”. Le miré, arqueando las cejas. “Seguro que… seguro que,
no sé… seguro que puedo hablar con ella un rato” seguía Zoma. “¿Seguro? Me han dicho que
tienen una caja especial para las que colocan el sombrero”. “¿Qué? No… espero que no”. Se me
escapó una risa que frené antes de que saliera por mis labios. “¿Has vuelto a hablar con ella desde…
bueno, desde lo del palo de la bandera?” “No…” bajó la mirada y se colocó bien las gafas con un
gesto de la nariz. Luego se giró y miró a través de la ventana. Los minutos pasaron así.
“Bueno, ¿te hace una partida?” señalé el tablero. “¿Tú y yo?” “Sí, para calentar un poco.
Dentro de un rato tengo los entrenamientos finales. Mira, tú serás Rounda, yo Dax, y Vessel,
Limertan y Grant los pongo en automático”. “Vamos, Noah, sabes que yo no sé hacer levitar las
esferas” “No importa, usa los botones. Es un tablero de entrenamiento”. Zoma se reclinó sobre la
mesa y observó los botones en el lateral del tablero. La gracia de crowns era que solo podían jugar
los que dominaban la levitación de las esferas, pues las luces de las celdas se iluminaban al
accionarse un pequeño mecanismo en el interior del tablero. Se tenían que hacer levitar las
diminutas esferas para que hiciera contacto y la luz se encendiera. Si uno se fijaba muy bien en el
lateral del tablero, incluso se podían ver en su interior. De este modo, aparte de la dificultad de la
estrategia, estaba la concentración añadida de mantener todas las esferas levitando.
Y así acabó el día. Los últimos entrenamientos se prolongaron hasta entrada la noche, y al día
siguiente teníamos que partir muy temprano. Acabamos la última partida, nos deseamos suerte y
caminamos de puntas hasta nuestras habitaciones, bajo las luces atenuadas y el silencio del día antes
del día más importante del año para un futuro guardián. Entré en mi habitación; mis dos
compañeros dormían profundamente. Tropecé con las maletas un par de veces, me metí en la cama
y no dormí nada.
Me di la vuelta y abrí los ojos. Mar, aún. Una línea de fuego cruzaba la extensión de agua hasta
el horizonte, donde el sol empezaba a elevarse. Había silencio en la nave, la mayoría dormía, otros
pocos cuchicheaban y bromeaban en voz baja. El ancho sillón crujió levemente. La vista era tan
pacífica, tan hermosa, que era difícil de creer. Nadie en mi familia, en todas nuestras generaciones,
había visto nunca cosa semejante. No era fácil prosperar en Daconia, y mucho menos salir de allí.
Pero allí estaba yo, recostado en mi sillón, en la nave de la Dax, camino de la capital. Y por si
aquello pareciera imposible, estaba observando la salida del sol por el océano.
El asiento de mi lado crujió. “¿Cuánto queda?” preguntó Valentine. Miré la ruta y el tiempo de
llegada en el respaldo del asiento delantero. “Unas horas, puedes seguir durmiendo”. “Bien,
bien…” contestó, se dio la vuelta y siguió durmiendo. Pero yo no podía, estaba demasiado nervioso.
Me levanté, pasé con cuidado por su lado y caminé de puntillas hasta las escaleras. En el piso
superior había una gran sala rodeada de asientos acolchados; todas las paredes eran de cristal. Cogí
uno de los vasos y lo llené de agua fresca de la nevera del fondo. Bebí un sorbo y fui a sentarme en
uno de los sofás que daban al este. Desde allí se podía contemplar en todas direcciones, y solo se
veía mar. El azul oscuro del cielo había empezado a ceder, mezclándose con un intenso rojo que se
tornó naranja, y poco a poco el cielo recobró su color habitual. El sol del norte era mucho más
grande y espléndido que el del sur, pero no notaba que calentase más, por lo menos dentro de la
nave.
Saqué de mi bolsillo la servilleta que había acabado en mi bolsillo la noche que cruzamos a la
Sala Azul. La releí, “Gallen’s Grill. Emmerston, Yewol. ¡Vuelve cuando quieras!” No habíamos
vuelto a hablar del tema desde aquella noche; de nada de lo que había pasado, y Valentine había
estado distante y esquivo. Si no hubiera sido porque ambos estábamos en el mismo equipo de crows
ni siquiera nos habríamos visto. Como no habíamos hablado de todo aquello, yo solo había trazado
un plan. En Winders estaba la Biblioteca Nacional de Bon Mer; seguro que allí habría alguna
información de ese tal Emmerston, Yewol. Como había escuchado a la chica llamar al hombre por
el nombre de Gallen, supuse que Gallen’s Grill era una especie de local que le pertenecía. Lo lógico
era que Emmerston, o Yewol, fueran sitios, pero no había encontrado nada en los archivos de la
Dax. Naim, en su paranoia, me había insinuado alguna vez que las Academias guardaban más
información de la que nadie sabía. Yo mismo lo había confirmado, y quería saber más, así que en
algún punto de los campeonatos tendría que encontrar la forma de escabullirme e ir a la Biblioteca
Nacional a indagar. Pero para eso necesitaba la ayuda de Valentine, tenía que contárselo, aunque
quizás no me ayudase.
Pensando en todo eso, apenas noté que el paisaje había cambiado. La tierra había reemplazado
al mar; el verde al azul. Innumerables prados se extendían hasta donde alcanzaba la vista, todos
ellos verdes y acogedores. Poco a poco, casas aparecieron, interrumpiendo pequeños trozos de
terreno. La nave empezó a descender, y en la lejanía se apreciaban calles, y más cúmulos de casas.
Me metí la servilleta con cuidado en el bolsillo y bajé a toda prisa. “Eh, Val, vamos, despierta”
susurré. Valentine se quejó un poco y se dio la vuelta. “Estamos llegando, tienes que ver esto”.
“Olvidas que nací en Grant, he visto este maldito paisaje demasiadas veces” musitó antes de darse
la vuelta de nuevo. Me senté en mi sillón y observé cómo Winders tomaba forma frente a nosotros.
No era ni de lejos como yo la había imaginado. Yo creía que la capital de Bon Mer estaría formada
por altos edificios, asfalto y cemento por todas partes, pero en vez de eso todo era verde. Las casas y
las calles no restaban hermosura a la vista.
Finalmente descendimos lo suficiente, y se podía ver todo con claridad. Seguimos a esa altura
durante un rato, hasta que la nave se detuvo. Muy poco a poco acabó de descender al suelo, y tras
unos minutos durante los que contuve la respiración la luz de la pantalla que indicaba que el
trayecto había recorrido se tornó verde. Una gran sonrisa apareció en mis labios; estaba allí, en
Winders, la capital de Bon Mer, el lugar más poderoso de la galaxia.
La puerta se desplegó y las escaleras aparecieron. Uno a uno, nos alineamos en el pasillo de la
nave, listos para salir. Avanzamos paso a paso, hasta que llegó mi turno. Estaba arriba de todo;
inspiré hondo y miré a mi alrededor. Una gran hilera de guardianes de uniforme formaban un
pasillo, por el cual desfilaban los estudiantes. Sonreí y bajé el primer escalón.
❦
Si alguien te dijera que imaginases la capital de todo un imperio, probablemente describirías
algo semblante a lo más majestuoso que hayas visto, un lugar que derroche poder, cuyas calles
hayan visto desfilar a innumerables líderes. No creo que nadie imaginase lo que era Winders.
La gran capital de Bon Mer estaba formada por casas de uno o dos pisos con espaciosos campos
entre ellas. Coloridas flores decoraban los balcones. La gente caminaba sin prisa, sonriendo,
saludándose educadamente. Todas las calles estaban limpias, no había atascos ni accidentes. Uno
podía inspirar profundamente y no recibir ni una partícula de aire contaminado.
Aquella vez, además, estaba especialmente esplendorosa, según Valentine, debido a los
campeonatos. Banderas de las cinco Academias colgaban en todas las farolas, y desde nuestro
transporte observábamos las anchas avenidas. La mayoría habíamos nacido en Daconia y nunca
habíamos salido de allí, hasta entonces. Al llegar al final de aquella avenida, el transporte dio un giro
de noventa grados sin frenar, elevándose más de lo necesario, y ante nosotros quedó a la vista el
Palacio de Grant. La magnífica estructura resaltaba significativamente sobre los demás edificios, y
por toda la pared, desde lo alto, caía una inmensa bandera con el león de Grant. La miramos en
silencio, algunos con odio, otros con envidia, y la perdimos de vista al rato. Que yo supiera,
Valentine era el único originario de Grant, pero no hablaba demasiado de aquello; aún y así, su
pronunciada mandíbula y su cara pálida indicaban que no era de Daconia. Quizás se le hubiera
podido confundir por uno de Limertan, pero nunca, nunca, de Daconia. La gente de mi tierra… no
sabría explicarlo, era distinta. Hay pequeños rasgos en las personas que, inconscientemente, nos
separan del resto. Los de Grant solían ser gente corpulenta, pero como nunca realizaban trabajos
exteriores, eran mucho más blancos que los de zonas menos afortunadas.
Tras cruzar mucho terreno, me sorprendió que aún siguiéramos en Winders, divisamos un lago.
El vehículo levitante lo bordeó, y en cuanto salvamos la distancia del cúmulo de árboles de la ribera,
pudimos ver claramente el asta con la imponente bandera de Bon Mer. La bandera ondeaba
violentamente a kilómetros de altura, y era tan grande que juraría que podía verse desde cualquier
parte de Grant.
“Bueno” suspiré, “allá vamos”. “Allá vamos” contestó Valentine.
El vehículo se detuvo al comienzo del empedrado que cruzaba el césped. La puerta de cristal
corrediza se abrió y salimos, esta vez más relajados. Una vez fuera, la nave siguió su camino
silenciosamente.
“Bienvenidos, participantes de la Dax” dijo un hombre de estatura media con sombrero de
copa. “Soy vuestro acomodador. Por favor, seguidme”. Los Maestres pasaron delante, caminando
con porte altivo, y los demás los seguimos. Eché una ojeada atrás, y vi a unos cuantos hombres
vestidos de negro cargando nuestras maletas a toda prisa.
“Bien” dijo el acomodador, frotándose las manos, “descansad, comed, dormid… a las siete
empieza el campeonato de crackers, así que estad listos. La comida se servirá a la una en punto; los
demás, mirad en vuestros tableros cuándo empiezan vuestros campeonatos. Y ahora…” sonrió,
mostrando una hilera de diminutos dientes, “…Tom y Jerry os guiarán a vuestras habitaciones”.
Hizo media reverencia y se hizo a un lado. Dos hombres de gran estatura, aunque de aspecto muy
bien cuidado, sonrieron afablemente y nos llevaron a nuestras habitaciones. Los jugadores de
crackers estaban en una gran habitación, separada en otras más pequeñas, donde dormían, y una
más grande con un tablero de simulación de crackers en el centro. A los participantes de las otras
disciplinas nos repartieron en las habitaciones medianas, y finalmente las pequeñas les tocaron al
“personal de ayuda”. Los Maestres tenían dormitorios separados, en un piso superior.
“¿Cuándo empieza nuestro campeonato?” pregunté. Valentine se acercó al panel junto a la
puerta y apretó en la pantalla un par de veces. “A las dos… Empiezan un tal Pac, de Rounda,
contra Xapela, de Limertan; Mam, de Vessel; Hissam, de Grant; y Frack-Frack. ¡Eh, Fracky! ¡Eres el
primero!” Frack-Frack asomó la cabeza por la puerta, “ya… bah, el de Vessel es coser y cantar; los
demás… ¡bah!”. Todos reímos.
“Bueno, yo voy a dormir un rato”, me tumbé. “¿No has dormido en la nave?” “No he podido”.
“Hmm…” “Val, despiértame un rato antes de la comida, ¿quieres? Así practicamos un poco”.
“Claro” contestó, cogió su maleta y empezó a sacar ropa. Cerré los ojos, deseando poder dormir.
Por fin, allí estábamos, en la capital del imperio. Iba a participar en los campeonatos más
importantes del año, ¿cómo podía dormir? Pero estaba exhausto, llevaba dos días sin dormir nada, y
por más nerviosismo y exaltación que sintiera, finalmente me rendí al sueño. Me parecieron horas;
soñé con el campeonato completo. Soñé que ganaba, soñé con la gente, con el trofeo. Soñé con
Naim, a mi lado, sonriéndome orgulloso; y lo soñé porque sabía que aquello nunca sucedería en la
realidad. Como siempre, ganaría algún hijo de millonario de Grant, el trofeo lo añadirían sin
cuidado a la tarima, junto a los demás que posiblemente ya tenía; y aunque no fuera así, Naim
nunca vendría aquí. Naim nunca vendría… no porque no quisiera, sino porque ya no estaba.
“¡Hey, hey!” gritó una voz, abriendo la puerta. Valentine le chistó enseguida, pero ya era
demasiado tarde, me había despertado. Zoma entró por completo y cerró la puerta tras de sí. “Ui,
perdona, ¿duermes?” “Ya no” contesté de mala gana. “Estoy… estoy… ¡de los nervios!” “¿Sí?”
pregunté sin interés. “¡Sí! Ya queda poco, poco poco poco, ¡y Erica va a estar allí!” casi cantaba de
la alegría. “Me alegro por ti” contesté, girándome para mirar la hora. Habían pasado diez minutos.
Zoma caminó ausente hacia el tablero de crowns que descansaba en la mesilla, en el centro de la
sala. “¿Sabes? Mi habitación es mucho más pequeña” “Eso es porque tú no compites” contestó
Valentine. Zoma le lanzó una mirada que lo decía todo. Se reclinó sobre el tablero y lo observó muy
de cerca. “Pero ¿cómo podéis hacer levitar esas bolitas tan pequeñas? Ni un Maestre podría… ¿no?
Se supone que cuanto más pequeñas, más difícil es”. “No estas. Son especiales para crowns. Y no
son bolitas, son esferas” dijo Valentine, interponiéndose entre el tablero y Zoma. “Vale, vale… me…
voy ya. Suerte, Noah… y Valentine… suerte a los dos”. “Gracias” contesté, dándome la vuelta en la
cama; Valentine se le quedó mirando hasta que salió de la habitación. Justo cuando se cerró la
puerta, soltó un resoplido, “me cae fatal”.
La mañana pasó, y con las fuerzas que había recobrado durmiendo y la comida que se
avecinaba, ya me sentía mucho mejor. Habíamos estado entrenando desde hacía tres cuartos; lo
recogimos todo y bajamos a comer. El comedor estaba compuesto por una gran sala diáfana llena
de mesas alineadas, y unos cuantos pasillos anchos que las separaban. Llenamos nuestras bandejas
desmesuradamente y nos sentamos en la primera mesa libre que vimos.
“Qué, ¿nervioso?” preguntó Ambush. Frack-Frack repiqueteaba en el suelo con la punta del
zapato, “para nada”; se giró y miró a través de la sala y las ventanas, más allá, al pequeño prado y al
lago. “He estado haciendo averiguaciones” dijo Bjensen, con una sonrisa pícara. Se metió la mano
en la sudadera y sacó una pequeña libreta de notas. “Veamos..”, pasó unas cuantas páginas, “¡aquí
está! Mam, de Vessel. Fracky, escucha esto, que te va a interesar. Mam se limita en las doscientas
treinta y cuatro esferas, según la clasificación estándar, así que usa una estrategia de bombas
expansivas para conquistar territorio. Pac, de Rounda… bueno es de Rounda” levantó la mirada y
sonrió. “Xapela, de Limertan, siempre se decanta hacia la izquierda y luego se aprovecha del vacío
de celdas para extender las esferas en cadena. Bastante ingenioso…” hizo un ruido de aprobación
con la garganta. “¿Y el de Grant?” La cara de Frack-Frack lo decía todo. Bjensen bajo la mirada de
nuevo hacia el cuaderno de notas, “El de Grant… Hissam. Hissam es hijo de Malcolm Swon”. “No
jodas” intervino Ambush. Bjensen prosiguió, “Hissam es como el Zoma de Grant, pero aún y así no
le subestimes”. “Ya, vale” respondió escuetamente Frack-Frack. Se mordía las uñas y no tocaba la
comida.
Malcolm Swon era uno de los hombres más poderosos de Grant, y como consiguiente, de todo
Bon Mer. Su familia había estado en el Consejo desde hacía tantísimos años que nadie dudaba de la
sangre que corría por sus venas. Malcolm había tenido cuatro hijos: Eston, Karl, Hissam y Ellen, la
menor. Todo el mundo creía que Eston sería el sucesor de la fortuna de la familia Swon; Karl era un
magnate tremendamente excéntrico que no se relacionaba con el resto de la familia para nada,
tanto que se rumoreaba que había sido producto de la aventura de Malcolm con una actriz de
teatro llamada Fiona. Hissam era la decepción más grande de su padre. Por mala fortuna, había
salido zurdo, algo muy mal visto en Grant. Tenía una mala formación ósea en la espalda, que le
habría impedido entrar en la Academia de guardianes sino hubiera sido por su apellido; y no sabía
pronunciar la ese. Aún y así, se había ganado el respeto de la gente haciendo lo único que hacía
mejor que los demás: jugar a crowns. Si no hubiera sido por los problemas físicos de los que padecía
–y de los que nadie hablaba–, nadie dudaría que hubiera llegado a ser un gran líder de la Guardia.
Finalmente, Ellen Swon, la bellísima Ellen Swon, la hija menor de Malcolm, y con diferencia la más
conflictiva de todos sus hijos. Sus múltiples adicciones y excesos la convertían en protagonista de
todas las revistas de moda de la capital. Tenía la malsana afición de juntarse con corredores de
apuestas, y su exhorbitante belleza la sacaba de tantos problemas como la metía en ellos.
El repiqueteo de Frack-Frack llegó a su fin. “Vale” dijo, “gracias, Bjen”. Bjensen le guiñó un ojo
y siguió comiendo. De pronto, dos chicos de Limertan se sentaron en nuestra misma mesa. Nos
miraron con curiosidad. “Hola” saludé; Valentine levantó la mano a modo de saludo. “Hola”
contestaron ambos, “¿de la Dax?” Asentí. “Nosotros somos de Limertan. Yo soy Draco y él
Serpiente”. “Noah” contesté. “Valentine” se presentó Valentine. “¿En qué participáis?” “Crowns”
“¡Ah, estupendo!” contestó Draco, “nosotros jugamos a crackers. Oye… nos han dicho que ha
venido Erica, ¿es cierto?” No pude reprimir una carcajada, “sí, es cierto. Va a colocar el sombrero
para Daconia”. Serpiente se mordió el labio inferior “hummff, esa Erica… ¡cómo está!”
En esto, Zoma se acercó alegremente a la mesa, con la bandeja entre las manos. “¡Hola chicos!
¿Puedo sentarme?” y sin esperar respuesta, se sentó al otro lado de Draco. “¿De qué habláis? Oh,
por cierto, me llamo Zoma Ferguson, soy de Daconia”. “Draco” “Serpiente”. “Hablábamos de esa
Erica” dijo Draco. “La cogería y…” prosiguió Serpiente, haciendo gestos demasiado gráficos con la
cintura. “Ah…” dijo Zoma en voz baja, colocándose bien las gafas. Agarró el tenedor y pinchó una
judía. Draco le dio un codazo, “me dirás que tú no la cogerí–” “Sí, sí” se afañó a contestar,
pretendiendo una risa cómplice. Pinchó unas cuantas judías más y se las metió de golpe en la boca.
“Bueno, chicos, tengo que irme… a preparar la caja”. Cogió su bandeja y salió disparado.
“¿Qué le pasa?” preguntó Serpiente. “Está perdidamente enamorado de Erica” contestó Valentine
con sorna. “¿Y está en la caja… en la caja de crackers?” “Sí” afirmó Valentine, “Zoma es…
bueno…” “¡Ah, vale!” saltó Draco, “es ese Zoma”. “Ese, ese” contestó Valentine. Los tres rieron.
Como era el primer juego de crowns del campeonato, fuimos todos a verlo. Habíamos oído
historias sobre el tablero, pero ninguna se ajustaba a la realidad; aunque no sé si sería muy acertado
llamarlo tablero. A los jugadores de crowns nos habían guardado un lugar especial para observar,
más elevado y espacioso que los demás. Entramos por una puerta roja, y llegamos a una sala
iluminada tenuemente. La sala tenía sofás, y un pequeña barra, donde un hombre servía bebidas.
Los jugadores de todos los equipos entramos y nos sentamos; algunos se sirvieron algo, otros
llevaban libretas para tomar notas. A través del gran cristal podíamos ver perfectamente el tablero
de proporciones inmensas, tan grande como medio campo de crackers. El pentágono de cristal
estaba completamente apagado, excepto por la luz negra que iluminaba la crown. Muy poco a
poco, la primera luz de cada participante se encendió, una de cada color. La de Daconia era, por
supuesto, azul. El público calló de inmediato.
“Bienvenidos al primer juego del campeonato de crowns” dijo un hombre en esmoquin. Nadie
hizo ningún ruido. “Jurado, ¿está preparado?” El jurado, consistente en cinco jueces, alzaron el
pulgar al unísono. “Bien, ¡pues que empiece la partida!” y desapareció en las sombras.
El juego empezó, y en la sala de observación todo el mundo guardaba silencio. Tenía que
encontrar un momento para escaparme, tenía que ir a la Biblioteca Nacional a investigar. Pero
también tenía que observar el juego, yo jugaba en el siguiente, así que por lo menos hasta las ocho
no podría ir. Decidí que ir durante el partido de crackers sería lo mejor. Como crackers era la
disciplina que más eco tenía, todo el mundo estaría distraído, y nadie notaría que no estaba. Sí, era
perfecto.
Me senté, di un sorbo de limonada fría y me centré en el juego.
❦
El ambiente agradable del centro de Winders por la noche calmaba un poco la ansiedad que
sentía por haberme marchado así del campo de crackers. Los juegos del día habían acabado, lo que
significaba que todo el mundo estaba siguiendo el primer partido de crackers del campeonato. Me
quedé un rato observando el juego, pero lo odiaba demasiado, así que me marché lo más pronto
que me permitió la luz del día. Cuando empezó a anochecer, encendieron unos potentes faros que
iluminaban el campo, y las gradas quedaron en la penumbra, momento perfecto para marcharse sin
que nadie lo notase.
Ahora caminaba deprisa, sin correr, por la avenida cuarta, que conectaba el lago con la
decimoctava, que cruzaba en diagonal a las demás. La Biblioteca Nacional estaba a unos dos
kilómetros del estadio de crackers; no muy lejos, pero lo suficiente para que tuviera que darme prisa.
Era una suerte que abrieran las veinticuatro horas, eso me daba más tiempo.
Algunos restaurantes estaban abiertos, hileras de bombillas colgaban intercaladas con las
banderas de los cinco países, parejas paseaban tranquilamente. Unas pocas naves de tierra se
movían sin prisa por las calles, y alguna que otra de lujo que dejaba oír el sonido de la retransmisión
en directo del partido a través de las ventanillas. Notaba punzadas en el estómago, y el corazón me
iba más de prisa de lo que mi ritmo lo forzaba, pero no disminuí la marcha. Ya quedaba poco para
llegar, y todas las respuestas se extendían ante mí, a tan solo unos metros más. Anduve aprisa, hasta
que me detuve en seco; justo delante se elevaba el imponente edificio de la Biblioteca Nacional, con
sus interminables escaleras y sus cinco imperturbables columnas sosteniendo el techo de la entrada.
Recobré el aliento, apoyando las manos en las rodillas; me erguí y puse el pie en el primer escalón.
No sé cómo expresar lo que sentí al entrar. Nada más pisar el interior sentí una oleada de
cultura llenarme los pulmones. Desde la entrada, dos pasillos se bifurcaban desde el principal, uno a
cada lado. Los tres tenían techos altos, y hileras de luces los iluminaban de forma que ni un solo
rincón permanecía en oscuridad. A cada pocos metros, cuadros y vitrinas con antigüedades relucían
como si se tratase de un museo –y en algunas cosas, lo era–. Siguiendo las indicaciones del mapa del
panel de la entrada llegué a la sala principal de consulta. Por suerte, todo el catálogo de la Biblioteca
estaba documentado en bases de datos accesibles para todo el mundo. Me senté en una de las
muchas mesas vacías y toqué la pantalla incrustada en la mesa. Sin ruido alguno, la pantalla se
deslizó, elevándose de la mesa y quedando a una posición cómoda. La pantalla era blanca, y unas
letras estilizadas preguntaban “¿Qué desea encontrar?”, bajo el logotipo de la Biblioteca Nacional.
Me saqué la servilleta del bolsillo, que había metido dentro de una funda de plástico para que no se
estropease, y tecleé “Emmerston, Yewol”. Tras unos segundos, el buscador devolvió el mensaje de
que no se había encontrado ningún registro. Probé otra vez, “Gallen’s Grill”. De nuevo, el buscador
no devolvió ningún registro. ¿Qué iba a hacer? No podía ser tan sencillo, tan fácil, descartar algo así
de rápido. Era la Biblioteca Nacional de Bon Mer, al fin y al cabo, algo tenía que haber. Entonces se
me ocurrió probar otra cosa. Tecleé, “Whoth pan ekms”, el texto que rodeaba al dragón rojo del
escudo de la Dax. Era un idioma extraño, probablemente de antes de la fundación de Bon Mer, del
período del que nadie sabía nada. El buscador no devolvió ningún registro, pero dio una
coincidencia en lecturas relacionadas. Gaya Vol. IV. Pasillo 152, Estante 98. Me metí la servilleta en el
bolsillo y salí disparado hacia allí.
El pasillo 152 estaba en la sección de Historia Antigua, donde estaban todos los libros
relacionados con la fundación de Bon Mer. Según le enseñaban a cada guardián, el caos reinaba en
el planeta antes que cinco valerosos caballeros instauraron la paz. Cogí la escalera corrediza y la
coloqué bajo el estante de los noventa. Los estantes estaban organizados de una forma que los
números más grandes quedaban al alcance de la mano, y los menores arriba de todo,
probablemente porque eran los títulos menos interesantes, o los que menos se consultaban. Subí por
aquellas endebles escaleras y llegué al estante noventa y ocho.
Gaya Vol. IV fue toda una decepción. Era un libro de historias y mitos de la época pre-Bon Mer,
que seguramente llevaba décadas oculto tras otros libros, amontonado y con páginas arrugadas. El
libro relataba que había paz en toda la tierra, que no había las diferencias entre clases sociales
porque la gente era buena por naturaleza. Contaba cómo hubo una terrible epidemia que acabó
con muchísimas vidas, y cómo el Consejo envió a dos guardianes a un planeta lejano para buscar la
cura. Hasta entonces todo lo que había leído se había quedado en nada, pero lo que leí a
continuación fue lo que cambió por completo mi visión del mundo. Según el libro, los dos
guardianes se llamaban Gallen y Golladan. Me saqué la servilleta del bolsillo y lo releí todo, letra
por letra. G-a-l-l-e-n. Los nombres eran únicos, era imposible que se tratase de otro Gallen. Pero
según la historia, los dos guardianes nunca habían regresado, y el pánico cundió. Era la misma
historia que me había contado Naim de pequeño. ¿Cómo sabía él aquella historia? ¿Había leído el
libro? ¿Y qué era todo aquello que había pasado en la Sala Azul?
Seguí pasando páginas, y al final de todo vi lo que había causado el resultado en la búsqueda.
En el interior de la contraportada estaba dibujado el logo de la Dax, con el texto rodeándolo, como
en el escudo de la Academia, “Whoth pan ekms”. Lo cerré, miré el lomo, miré la portada, le di mil
vueltas. Gaya Vol. IV, Gaya Vol. IV… ¿qué era Gaya, siquiera? El libro no tenía autor, solo unas
tímidas letras bajo el título que rezaban “Anónimo”.
“¡Eh!” gritó una voz a mis pies. Bajé la mirada, “¿sí?”, era un guarda. “¿Quién eres? ¿Qué haces
ahí arriba?” “Con… consultar un libro”. “Baja de ahí, hijo, los libros en papel no se pueden
consultar”. Con mucho cuidado, dejé el libro de nuevo, esta vez bien colocado, sobre el estante, y
bajé las escaleras. El guarda vestía el uniforme blanco y azul típico, y su expresión era de todo
menos afable. “¿Cómo te llamas?” “Mi nombre es Noah. Soy guardián, de la Dax”. El guardia me
miró incrédulo, “¿de la Dax, eh?” “Sí, señor, de la Dax”. “¿Y qué haces aquí a estas horas? Se está
celebrando el primer juego de crackers del campeonato”. “Lo sé”. La cara del hombre pasó de
incrédula a despectiva, “¿y no quieres mirar el juego?” “Pues…” cualquier respuesta sería errónea,
“…quería consultar algo en el poco rato libre que tengo”. “Hummm… pues vamos, fuera de aquí”.
Las palabras me fluyeron sin control, “perdone, ¿es ilegal? No he terminado”. El guardia chasqueó
la lengua y rió, luego me miró con profundo odio, “hijo, lárgate antes de que–” “¿Hay algún
problema?” le interrumpió otra voz, una mucho más grave y severa. El guardia se giró, acercando la
mano a la porra instintivamente, y en cuanto el hombre apareció al final del pasillo desabrochó el
botón que la sujetaba. “¿Quién es?” rugió. El hombre no contestó, solo siguió avanzando,
tranquilamente, con las manos juntas. Cuando estuvo a nuestro lado se quitó la capucha, era el
Maestre Hérmeldan. “¡Maestre!” grité, “¿qué hace… qué hace usted aquí?” Hérmeldan no me
miró, sino que le sostuvo la mirada al guarda. Tras unos segundos en los cuales el aire se estancó en
mis pulmones, el guarda volvió a abrochar el botón de la porra, bajó la mirada y, sin decir nada
más, se marchó.
“Noah, Noah…” suspiró, una vez nos quedamos solos. “Maestre, yo…” Levantó la mano,
“basta”. Tragó, “te voy a contar una historia, aprendiz”.
“Yo entré en la Guardia estudiando en la Dax. Cuando estaba en primer año era bastante
curioso, como tú, y muy nervioso también”, rió para sí. “Entonces estábamos empezando a
practicar con esferas de cristal, porque hasta la fecha se usaban de mekonita sólida, y a los
aprendices les costaba mucho más tomar control sobre la levitación. Como yo provenía de una
familia de pocos recursos, y aquellos eran otros tiempos, me vi obligado a pagarme la estancia en la
Academia. Encontré un pequeño trabajo como ayudante de almacén, lo que significaba que todos
los repuestos pasaban por mis manos; todas las herramientas, todas las bolas de crackers y hasta el
mismísimo sombrero de la victoria. Una noche, reemplazando las esferas de mekonita por las de
cristal, llevaba una caja por los pasillos oscuros del ala sur, cuando de pronto la caja entera se
iluminó. Imagínate mi sorpresa. Seguí avanzando, y la luz cesó; retrocedí, y se volvieron a iluminar.
¿Sabes qué causaba la diferencia, Noah? Seguro que sí, tú también has encontrado el cuadro. Igual
que tú, no pude resistirme a la intriga, y crucé al otro lado” hizo un gesto circular con la mano.
“Como ya sabrás, al final del pasillo está la puerta. Yo y… ehem… Laplace, estábamos–” “¡Laplace!
¿El decano?” interrumpí. “Sí, sí, el decano… aunque entonces solo era un aspirante a guardián.
Cuando encontramos la puerta, pasó algo fascinante, que seguro que también sabes. Se iluminó y
blah blah… y cruzamos. O crucé, mejor dicho. Llegué a la estancia de los víveres, a esa especie de
almacén repleta de bebidas y latas de conservas. Imagina mi sorpresa cuando Laplace no estaba allí,
no había podido cruzar. Aún y así, seguí adelante. Crucé la otra puerta, la de madera, y seguro que
ya sabes lo que vi”. “La sala con la música… la barra… la chica…” Hérmeldan afirmó con la
cabeza.
“Al entrar en la sala, había cuatro personas, que se giraron de inmediato, mirándome
asombrados. El que reaccionó más rápido era un hombre flaco, que parecía mucho más viejo de lo
que era. Se me acercó rápidamente y me puso una mano en el hombro. ‘¡El que faltaba! ¡Fantástico’
dijo, como si nos conociéramos de toda la vida. Otro intervino, ‘Talson, ¿qué haces? ¿Quién es?’
Junto al que había hablado había una mujer de cabello negro que reconocí al instante. ‘¡Adelaide!’
grité. ‘¿¡Qué!?’ gritó el hombre. La mujer, Adelaide, se quedó de piedra. Y yo más. ¿Has visto ese
otro cuadro en la Academia, el retrato de la mujer donde en la placa pone ‘A mi amada’? Ella es
Adelaide. Yo quité la placa con su nombre… tiempo después. Aquella noche, en el bar, Adelaide no
sabía quién era, por supuesto; ella había vivido hacía muchas épocas, su retrato en la Academia es la
única prueba de su existencia, y una de las pocas obras de arte que se conservan de la época preBon Mer. Era imposible, y aún y así completamente real. Era ella, Adelaide. Al parecer, al verme
reconoció de inmediato el escudo grabado en mi uniforme y dio un salto para atrás, gritando ‘¡han
vuelto!’ Talson intentaba calmarla, el hombre saltó en medio, interponiéndose entre los dos, y fue
entonces cuando intervino la cuarta persona.
Era un hombre corpulento, de aspecto severo pero mirada tranquila. Carraspeó ruidosamente y
me miró de arriba abajo. En medio del caos, él era una isla de calma. “Tu nombre” dijo. Yo
contesté con voz temblorosa, “Hérmeldan, de… de la Dax”, a lo que aquél hombre se giró y miró
con severidad a Talson, quien ya había conseguido calmar un poco a Adelaide. ‘¡Talson!’ rugió,
‘¿para eso era todo esto? ¿Para traer a un maldito aspirante de guardián de Gaya?’ Esta vez fue
Talson quien mantuvo la calma. Con pasos dudosos, se acercó al hombre corpulento y dijo, ‘esto no
ha hecho más que empezar, querido Gallen’. ‘Estás tirando de demasiados hilos, Talson, un día te
volverás loco’ ‘Lo sé, me volveré loco…’ miró una libreta, ‘…a ver… bueno, no importa, todo esto
ya habrá acabado. De todos modos, aún loco lo lograré, sino Quirla no estaría aquí, ¿no crees?’ y
sonrió de oreja a oreja. Luego alzó la voz, ‘¡excelente! Ahora que nos hemos calmado todos, por
favor, sentaos’. Los cinco nos sentamos alrededor de una mesa.
‘Bien, bien…’ Talson se frotó las manos. ‘Empecemos. Tú, Gallen’ le apuntó con el dedo, ‘eres
el culpable de todo’. Gallen hizo una mueca con los labios. ‘Hace bastante tiempo, Gallen y su
hermano fueron elegidos para venir a la Tierra a buscar la cura para una epidemia que sacudía su
planeta. A estas horas, ya estáis todos enterados de lo principal, excepto nuestro jovencísimo
Hérmeldan, quien no dudo irá entendiéndolo todo con el tiempo. Como Gallen y su hermano no
regresaron, hubo una rebelión en Gaya, algo terrible para mí’ admitió Talson, ‘por lo que me vi
obligado a actuar. Grant era un poco idiota, eso ya lo sabemos todos, y se olvidó de cerrar uno de
los portales, uno del que desconocía su existencia, gracias al honor de los Maestres. Sí, sí,
Hérmeldan, el portal por el que has entrado. Mi buen amigo Sullivan, vista la situación, decidió irse
de allí a toda prisa, y pasó por el portal, junto con su familia: su esposa Berry –que en paz descanse–
y sus hijas. Sí, querida, tu padre’, miró a Adelaide. ‘Claro que, por otra parte, antes de cerrar los
demás portales, Grant envió aniquiladores para eliminar a los dos hermanos, a quien consideraba
traidores, y luego cerró los portales a traición. Quiso la fortuna que los aniquiladores cayeran en los
encantos de las hijas de Sullivan, y así formaron la Cuna. Como bien sabréis, y en especial Adelaide,
Sullivan pertenecía a la región montañosa del sol del sur, donde el tiempo es especialmente…
curioso. Siendo así, al llegar a la Tierra, un día terrestre no era ni un segundo para ellos, así que
nunca envejecían. He aquí el motivo de la abrumadora belleza de Adelaide, si me permitís. Otra
cosa que seguro desconocéis es que cuando llegó la familia de Sullivan, no llegaron todos’. Adelaide
se movió nerviosamente en su silla, y susurró ‘Key…’ ‘Exacto’ prosiguió Talson, ‘Key. Unos meses
tras vuestra marcha, y la mía, alguien apareció en la despensa de Gallen. Una pelirroja exhorbitante
llamada Key’. Adelaide saltó de la silla, ‘¿Key está viva? ¡Imposible!’ ‘Siéntate, querida. Key está
viva. Como Key era especial, distinta, tú ya lo sabes, Adelaide, Sullivan decidió dejarla en secreto.
Gallen se dedicó desde entonces a protegerla… ni que lo necesitase’. ‘¿Distinta?’ preguntó Quirla.
Talson contestó pacientemente, ‘Key fue la primera mujer en ser guardián, y la única persona viva
que haya nacido cuando los dos soles coinciden sobre el horizonte’. Quirla abrió mucho los ojos,
asombrado. Talson continuó, ‘unos años más tarde, un policía humano, del sur de la Unión, se
mudó aquí, y no tardó en quedarse prendado de Key’. Puso los ojos en blanco. ‘Claro que por
entonces Key se hacía llamar Carla… en fin. Key se juntó con el policía, un tal Quim, y estuvieron
juntos unos años. Por mala fortuna, en una ocasión en la que la vida de Quim peligraba, Key se
interpuso, haciendo eso del viento que hacéis vosotros… y quedó herida. Gallen la encontró en el
bosque, sola, prácticamente muerta, y me llamó. Como sabíamos que las medicinas de la Tierra no
la salvarían, la enviamos por el portal, que aún seguía oculto, a Gaya, donde tardó tiempo, pero se
recobró. Lo que ninguno de los dos sabía es que Key se había quedado… esto… embarazada. Tuvo
el hijo allí, por supuesto, pero el Consejo actual no quería tener a una abominación tal en el
planeta. Hijo de una guardián y un humano, nadie lo quería, ni lo creía capaz de nada. Era basura,
y querían deshacerse de él. Le encomendaron la misión a un gran guardián, un hombre de honor:
Daconia. Lo que el Consejo no sabía era que Daconia era el sobrino de Sullivan, por lo que en vez
de matarlo, lo enviaron por el portal, de vuelta aquí. Y así es como Quirla acabó en este planeta.
Key le hizo jurar a Gallen que cuidaría de él, así que cuando, misteriosamente, Key lo dio en
adopción a una familia medio destrozada de Winnamo…’ ‘Oh, fui yo’ intervino Quirla, ‘hace unos
años me encontré a Key… hace muchos años… y le di la dirección…’ ‘¡Fascinante!’ espetó Talson.
‘Fuera como fuese, debido a que Gallen había jurado proteger tanto a Key como a Quirla, y los
guardianes nunca rompen los juramentos, sucedió algo increíble, Gallen estuvo allí y aquí a la vez.
¡Ah, maravillosos hijos de los dos soles! Juran tan fuerte que hasta las fuerzas de la naturaleza se
adaptan a ellos para que cumplan su palabra’. ‘¿Eso significa…’ intervino Adelaide, ‘…que Key está
aquí, en Emmerston?’ ‘En efecto, querida’ contestó Talson, ‘allí donde está Gallen, allí está Key’.
‘De hecho…’ dijo Gallen, ‘…Key no está aquí. Subió al norte’. ‘¡Al norte!’ espetó Quirla, ‘¡allí van
los portadores de Morrigan!’ ‘Tranquilo, chaval… yo… mi otro yo, va con ella’. ‘¿Ves?’ intervino
Talson, ‘allí donde está Gallen, allí está Key’. Luego miró a la mesa durante un rato, como si
hubiera olvidado de qué hablaba.
‘Pasado un tiempo, el suficiente, envié a Adelaide, mediante… un contacto fiable… a buscar a
Quirla, diciéndole que era su madre. Adelaide lo creyó y…’ Adelaide hizo una mueca de burla,
Talson la ignoró, ‘… y de ese modo llegaron aquí, hace poco más de una hora, en esta línea
temporal. Luego, como Quirla bien sabe, le envié al pasado para que fuera a buscar una cosa que
necesitaba… ese anillo que llevas puesto, querido… ¡y ahora nos hemos reunido todos!’ Sonrió,
visiblemente satisfecho por su exitoso plan. ‘¿Me estás diciendo… que todo eso, todo lo que he
vivido… todo ha sido por este estúpido anillo?’ dijo Quirla, con los ojos inyectados en odio. Talson
respondió tranquilamente, ‘más o menos… además, necesitabas ver algunas cosas en primera
persona para poder arreglar todo esto’. Tragó. ‘Bien, después de un montón de cosas que pasaron
hace una hora, en el pasado, finalmente mi yo del pasado, mi yo loco, envió a Quirla de vuelta, que
llevó hace un rato a esta línea temporal. ¿No es fascinante? ¡Lo calculé todo a la perfección!
Y solo faltaba una pieza, que acaba de llegar. Bienvenido, Hérmeldan’. Luego se dirigió a
Quirla, ‘querido, haz el favor de darle el anillo al aprendiz’. Reticente, Quirla se sacó el anillo y me
lo entregó. Yo no entendía nada. Talson me dijo, ‘Aprendiz Hérmeldan, este anillo, de ahora en
adelante, es tu vida. Guárdalo bien, consérvalo, no te olvides de él ni lo pierdas’. ‘¿Por qué?’
pregunté, ‘no entiendo nada’. ‘Ni falta que hace’ contestó Talson. ‘En unos años, quizás pocos,
quizás muchos… lo siento, la medición del tiempo de Gaya es algo confusa dependiendo de las
zonas horarias… Dentro de unos años, un aprendiz como tú llegará a la Academia Dax y le darás el
anillo. Le dirás que lo traiga de vuelta’. ‘¿Yo? ¿Por qué?’ ‘Porque sí, Hérmeldan’ fue su respuesta.
‘¿Y por qué no guardáis el anillo vosotros?’ ‘¡Buena pregunta! Verás, tú, y cualquier otro hijo de los
dos soles podéis cruzar sin problemas por el portal, pero hay otro tipo de ser que no puede’. ‘¿Otro
tipo de ser?’ ‘Sí… se me olvidaba contároslo. Algo terrible le sucedió a Quim mientras Key estaba
fuera, y se convirtió en un ser horrible y lleno de maldad. Cuando se reencontraron, en este mismo
bar, yo estaba en medio de una cruzada para eliminar a esos seres malvados… adopté el nombre de
Degons y hice cosas terribles…’ miró a la mesa, avergonzado. ‘Yo, lleno de ira, envié a Quim, que se
había convertido en un ser tan malvado, fuera de la Tierra, por el portal, a Gaya. Como de la Gaya
que conocisteis apenas quedaba nada, solo había maldad, ¿qué daño podía hacer un poco más? Fue
un error… Por eso tienes que llevarte el anillo, Hérmeldan. Dile al aprendiz, cuando le des el anillo,
que busque a los ojos brillantes en las sombras. Cuando envíes al aprendiz a través del porta,
asegúrate que Quim lleva el anillo puesto –esperemos que siga vivo…–. Ese anillo es especial,
pertenece a un miembro del Círculo, y está protegido. El anillo, recuerda, es la clave de todo. Y
Quim. Quim no puede estar en Gaya, bajo ningún concepto. Tráele de vuelta. Ahora, Hérmeldan,
querido, vete, vuelve por donde has venido, y ten una vida próspera, pero no te olvides del anillo’.
Ya me estaba yendo cuando se me ocurrió la pregunta más obvia, ‘¿y cómo reconoceré al
aprendiz?’ Talson sonrió, ‘lo reconocerás’”.
❦
El Maestre Hérmeldan me miraba con profunda intensidad. Yo no sabía qué decir. “Tú eres ese
aprendiz, Noah” dijo, “llevo meses observándote. Eres tú”. Tenía un nudo en la garganta,
demasiadas cosas en que pensar y tan poco espacio en mi cabeza. “¿Y… y el anillo?” conseguí decir
al final. “Siempre ha estado a la vista. Dime, Noah, de todos los elementos de la Academia, ¿cuál es
el lugar más seguro para guardar un tesoro?” Se me ocurrió una respuesta, pero no la dije porque
era una terrible estupidez. Hérmeldan adivinó qué había pensado y afirmó con la cabeza. “El
sombrero de la victoria” dijimos a la vez.
“Tengo… tengo que coger un tren… y una nave… y…” dije. “La nave te espera a los pies de la
escalera de la Biblioteca”. Asentí en silencio; lágrimas me venían a los ojos, pero las detuve antes de
que descendieran por mis mejillas. “Este es tu destino de guardián, Noah. Cúmplelo”. “Gracias,
Maestre Hérmeldan”. “A ti, Noah” contestó con los ojos húmedos. Me puso una mano en el
hombro, apretó los labios y asintió.
Paso a paso, me alejé. El sonido de mis zapatos resonaba por toda la Biblioteca; mi respiración
entrecortada. Inspiré hondo, abrí las puertas de entrada y bajé los escalones, viendo Winders a mis
pies, por última vez. Uno a uno, segundo a segundo, llegué a la nave, y antes de entrar, me despedí
en silencio de Valentine.
Capítulo 66
Quim
Era de noche, y avanzábamos con paso difícil por las montañas al oeste de Daconia.
Llevábamos dos días caminando sin parar, subiendo y bajando picos, esquivando las zonas más
difíciles porque no íbamos preparados. Hubiera llevado botas si hubiera tenido, pero aquellos
zapatos medio desgastados eran los que llevaba siempre, y aunque generalmente eran cómodos,
andar por la montaña con ellos era una tortura.
Desde que recuperé el anillo de Hérmeldan apenas había dormido. Descubrí que Valentine me
había seguido; el Maestre le había dejado una nota en la habitación, y cuando acabó el juego de la
tarde y lo vio, cogió la primera nave de regreso a Daconia. Aún quedaban dos semanas para que se
acabaran los campeonatos, así que la Academia estaba muy tranquila.
Según Hérmeldan, tenía que buscar a Quim en las sombras. Como era una estupidez buscarle
en la mayoría de sitios de Bon Mer, la opción lógica era buscarle en la tierra de las flores. Se llamaba
así por una antigua leyenda, que relataba que hacía muchos años, aquella tierra era la más hermosa
de todo Bon Mer. Allí nacían los grandes y poderosos, apartados de todo lo demás. Crecían allí y se
convertían en hijos de los dos soles, cuando ese nombre aún significaba algo, para después ser
guardianes. La leyenda contaba que toda aquella tierra estaba poblada de frondosos árboles y mares
de flores, pero solo era una leyenda. Actualmente era la tierra más oscura, y nadie podía entrar sin
autorización. La prohibición había hecho que se especulase mucho sobre lo que en realidad había
allí, quizás experimentos ordenados por el Consejo, quizás alguna base secreta de la Guardia que se
preparaban para una invasión inminente… Pero nadie, absolutamente nadie, dudaba de que la
tierra de las flores era el lugar más oscuro y lúgubre de Bon Mer. Lo cierto es que aunque no
hubiera estado prohibido ir allí, nadie hubiera ido de todos modos. Pero esa era la ventaja de ser un
futuro guardián, que algunos trucos que nos enseñaron, trucos que debíamos proteger con nuestras
vidas, nos servían para hacer toda clase de cosas útiles. ¿Que había que forzar una cerradura?
Ningún problema. ¿Que había que saltar una valla doble de siete metros de altura, con alambre y
quinientos voltios pasando por ella? Ningún problema.
La noche era ya demasiado espesa para seguir caminando, así que nos detuvimos cuando
encontramos una zona lo suficientemente llana.
“Casi mueres hoy”, dijo Valentine, balanceando los pies en el precipicio. “Lo sé”. Apenas
podíamos ver nada, pero nos imaginábamos la línea del horizonte, interrumpida por las crestas de
otras montañas. Fragmentos de la tarde pasada venían y se iban a la velocidad de un rayo. El
cansancio, cuando me resbalé en la piedra, en el filo de un acantilado. El latido de mi corazón al
darme cuenta de que iba a morir, el vano intento de agarrarme al macizo de piedra. El grito. El
brazo de Valentine agarrándome, y el extraño tacto de su mano agarrando mi brazo; una de las
sensaciones más extrañas que he sentido. Resbalarme, víctima del sudor; mirarle a los ojos y ver, en
lo más profundo de mi ser, lo que él veía, que no iba a morir, que todo saldría bien, y notar esa
certeza contagiándome, hasta que tiró lo suficiente para que me agarrara al borde.
“Sabía que no iba a morir” dije. Valentine rió, “sí, ya. He sido yo, con mis fuertes brazos e
increíbles reflejos, que te he salvado. Tú ya habías aceptado la muerte”. No contesté, seguí mirando
al horizonte, ahora que mis ojos empezaban a acostumbrarse. “Noah… aún no hemos hablado
de…” casi susurraba. “Yo…” Me giré y le miré, y no siguió hablando. Apenas podía distinguir su
cara, pero me la sabía a la perfección; la línea de su mandíbula, su nariz, su boca, y sus ojos, que
brillaban débilmente. “Noah…” “Calla”. Mirando sus ojos, me acerqué lentamente. Sin darme
cuenta tenía una mano en su cara. Salvé los pocos centímetros que nos separaban y le besé. “Vale”
dijo cuando nos separamos. Reímos.
Hay una zona de Bon Mer a la que nunca llega el sol, y esa zona se llama tierra de las flores. Por
motivos que desconozco, la rotación del planeta cambió de tal forma que nunca, ninguno de los dos
soles penetra en la espesura de oscuridad de esa tierra. En cuanto cruzamos el paso entre el décimo
y onceavo pico, todo lo que había a partir de allí era pura noche. Ahora solo nos quedaba encontrar
a los ojos brillantes en una extensión de terreno tan grande como Limertan entera. Aunque
tampoco podía ser muy difícil si, como decían, aquello se encontraba desierto…
Tres días más tarde, cuando hubimos cruzado el resto del macizo, llegamos al valle. Bajamos del
último pico, y lo que vimos en la penumbra constante, no fueron flores. Se veían árboles, podridos y
carcomidos. Alguna tormenta se había cebado con aquél trozo de tierra, pensamos, pero nos dimos
cuenta, a medida que avanzábamos, que toda la tierra de las flores estaba completamente desolada.
Cruzamos un bosque de árboles caídos y llegamos a un claro, donde nos llamó la atención una gran
masa que se mantenía imperturbable a la oscuridad. Se trataba de un inmenso árbol que ascendía
hasta el cielo, más allá de donde nos alcanzaba la vista. Y allí, tras el árbol, aparecieron los ojos
brillantes, que se acercaron repentinamente.
Quim nos miraba sin decir nada. Era un hombre joven y corpulento, y aparte de eso no podía
distinguir ningún otro rasgo más que sus ojos, brillantes como linternas en la oscuridad. Su
respiración era todo lo que se oía en aquél valle lleno de muerte. “Hola” dije, “mi nombre es Noah,
soy… seré guardián, de la Dax”. Quim no contestó. “El Maestre Hérmeldan me envía, Quim”. El
hombre se sobresaltó momentáneamente al ver que sabía su nombre, pero siguió sin hablar. “Lo sé
todo” dije, “y voy a llevarte a la Tierra”. “No puedes” habló la voz quebrada de Quim. “Puedo, y
voy a hacerlo”. “¿Crees que puedes conmigo?” “¿No quieres volver?” Quim calló unos instantes.
“Sí” dijo al fin, “pero hace mucho que no me alimento…” “Tenemos algo de pa–” pero no pude
acabar, pues en menos de lo que dura un latido, Quim se había abalanzado sobre Valentine y lo
había desangrado. El latido acabó, y el cuerpo inerte de Val cayó al suelo, como un peso muerto,
frío y sin vida.
“¡Fantástico!” rugió Quim, escupiendo sangre. Rió, y si alguna vez aquél valle había sido un
lugar pacífico, las salvajes carcajadas de aquél ser corrompieron por completo cualquier resquicio de
bondad que quedase. Y mientras él gritaba de placer, yo había caído al suelo, junto a mi amigo,
junto a mi… junto a mi… abrazando su cuerpo pálido, manchándome la camisa de su sangre.
Capítulo 67
Valentine
El mundo es un lugar con tan peculiar sentido que algunos solo lo hallan cuando están a punto
de perderlo. ¿De dónde venimos? ¿A dónde vamos? Preguntas sin respuesta que las gentes se afanan
por resolver, llegando al punto en que la respuesta más cómoda es aceptar que hay cosas que la
mente humana no puede resolver. Otros, sin embargo, buscan y buscan, no para resolver estas
preguntas, sino solo para hallar algo a lo que aferrarse, algo a lo que atribuir la casualidad aparente.
Pero, abstraídamente, ¿es posible hallar respuesta? Porque si al final todo se atribuye a un acto de fe,
tanto por un lado como por el otro, ¿cuál es la diferencia de pensamiento? Unos creen en la
aleatoriedad causal, otros en un acto externo, preciso y sin lugar a cuestión. Bendita mente humana,
que empuja tanto a unos como a otros a creer señales de sus creencias allí donde la entropía
posiblemente actuó sin demostrabilidad subyacente. Claro que, de tratarse, en efecto, de una
consecuencia real, ya sea aleatoria o provocada, nuestra razón nos impide simplemente ignorar la
evidencia, de modo que unos reafirman las teorías físicas actuales –que podrían no aplicarse–,
mientras que otros ven la intervención maravillosa del Ser Supremo. Curioso pensamiento humano,
poderosa convicción, que perdura a través de los siglos, dejándonos con la intriga de si el que
perdura incorruptible es el certero o el que más nos miente, el que más alivia nuestra desazón.
❦
No sé muchas cosas, y quizás la fortuna haya querido colocarme aquí, pero no puedo quedarme
de brazos cruzados. Aquí tirado, donde estoy, con el cuerpo de Valentine entre mis brazos, lágrimas
resbalando por mis mejillas, sé que no puedo quedarme en un agujero de oscuridad, tengo que
actuar. Pienso en todas las variables que se me ocurren, en todas las salidas posibles a esta situación,
tal y como enseñan en Estrategia Básica I en la Academia, y veo lo que va a suceder. Sé que tengo la
esfera de cristal en el bolsillo, y sé que no puede dañarme mientras yo sea la esfera, así que me
concentro en ella, noto cada partícula que la forma y noto cómo poco a poco mi consciencia deja
este cuerpo corruptible y se traslada al interior de la esfera. El asesino de Valentine solo verá cómo
caigo, también como muerto, sobre Valentine, y es posible que le dé igual. Hérmeldan me advirtió y,
de todos modos, ¿quién vive en la tierra de las flores? Debí haberlo imaginado, debí haber protegido
a Valentine.
Mi consciencia resbala de mi mente, y desde el aire veo cómo el que fue mi cuerpo cae, inerte.
Sigo viajando, más rápido que la luz, y finalmente noto cómo la redondez me rodea, cómo mi
mente se adapta al interior de la esfera. Percibo toda mi capacidad, todo lo que puedo hacer, y me
siento poderoso, me siento lleno de ira y deseos de venganza, pero debo controlarlos, pues de lo
contrario podría perderme para siempre. Poco a poco, salgo del bolsillo de la chaqueta del cuerpo
de Noah y levito sobre el suelo, por detrás de los pies de Quim. El asesino aún saborea el banquete,
y no nota mi presencia. Lentamente me elevo y me coloco a la altura de su nuca; lo volteo y me
sitúo frente a él. Quim mira la esfera con curiosidad y extiende una mano, cogiéndola del aire y
examinándola por todas partes. Sé lo que tengo que hacer: brillar. Aumento la intensidad de la luz
azul, un nuevo poder hasta ahora oculto; aumento más y más hasta que todo lo visible es llenado del
campo de fuerza azul. Justo en ese momento, la esfera explota en mil pedazos y mi consciencia
regresa al cuerpo de Noah.
Despierto, y soy corruptible de nuevo. Quim yace inconsciente frente a la esfera, la cual brilla
incandescentemente, formando una especie de aro que se agranda segundo a segundo. Sin pensarlo
dos veces, agarro la mano del asesino de Valentine y le coloco el anillo, luego me lo cargo sobre la
espalda y corro todo lo que puedo hacia el aro formado por la esfera. Salto, y la luz me llena, me
embarga, una sensación que había sentido solo una vez antes. Noto penetrar la luz por todos mis
poros, y de repente caigo con un fuerte golpe.
Me duele la cabeza, tanto como si una apisonadora hubiera pasado por ella repetidamente.
Noto el suelo bajo mis pies, y es duro, nada que ver con el húmedo terreno de la tierra de las flores.
¿Dónde estoy? Todo da vueltas. Parpadeo, y la imagen borrosa da paso a una más nítida, y aún más
con el siguiente parpadeo. Figuras, figuras humanas, nos observan; una de ellas sonríe con
complacencia. “Lo lograste” dice. “¿Qu…?” respondo, pero rápidamente se inclina y me fuerza a
que me estire sobre el suelo. Está frío, pero es acogedor; con los dedos de la mano izquierda noto las
juntas entre tablones, debe de ser parqué. “Val… Valentine” musito. “Soy yo, tranquilo Noah, soy
yo, estoy aquí”, contesta el hombre. A mi lado, oigo cómo dos personas más arrastran el cuerpo de
Quim lejos de allí, hasta que se hace el silencio.
“Delira. ¿Cómo te ha llamado?” rompe el silencio una voz femenina. “Por el nombre que me
pusieron mis padres”, contesta Valentine. “Te juro, Talson, que cada día estás más loco”. Me giro
lentamente, y veo la figura de una mujer hermosa en extremo, de cabello largo y negro, mirándome
con parcial indiferencia. “Adelaide, querida, haz el favor de cogerle por ese lado, vamos a llevarlo al
sofá del salón; está a punto de desmayarse, en tres, dos, uno…” Pierdo la consciencia.
Capítulo 68
Las muchas vidas de Valentine J.
Ronald
“Imposible”, miro con descrédito a Valentine, que se inclina sobre mí, aún débil, tumbado en el
sofá del bar de Gallen. “Te vi morir… hace unas pocas horas” “Vemos lo que queremos ver, Noah”.
“Yo no quería verte morir, yo quería… yo quería…” “Tú querías llevarte a un ser violento en
extremo de forma pacífica al interior de una Academia de guardianes, y llevártelo por su propia
voluntad a través de un portal a otro mundo”. Pienso en la absurdidad de ello. Pienso en qué habría
pasado si hubiera entrado en el terreno de la Academia Dax con Quim, y todo lo que se me ocurre
me da escalofríos. “Lo lograste una vez” dice Valentine, “lograste llevar contigo a Quim en la
temporada de invierno. Esperaste en la tierra de las flores hasta que la oscuridad cubrió toda
Daconia, y después entrasteis en la Academia”. “No es cierto” respondo “Quim se abalanzó sobre
ti…” extiendo la mano y toco su mejilla, fría y demacrada. Valentine sonríe y se seca torpemente las
lágrimas antes de que salten de sus ojos. “Lo lograste una vez” repite. “Hérmeldan no me avisó y no
te seguí desde Winders, fuiste tú solo”. Asiente tristemente. “Esperaste allí… todo el otoño, y cuando
se hizo de noche y el frío arrasó los campos, salisteis de la tierra de las flores. Quim se había ganado
tu confianza al ayudarte a sobrevivir durante los meses de oscuridad, así que no podías prever lo
que iba a pasar… Entrasteis en la Dax, y la naturaleza de su raza le impidió controlarse. Estaba
débil y no controlaba sus impulsos… fue una masacre. Murieron cientos de alumnos, y la mayoría
de Maestres. Solo se salvaron los que habían alcanzado el estado cuarto de educación, donde
aprendían a controlar la velocidad del tiempo. Ellos fueron los suficiente rápidos para ponerse a
salvo… los demás cayeron en las manos de Quim”. Estoy confuso, “eso no es lo que pasó, yo…
no…” “Intento explicártelo” replica Valentine. “Cuando regresamos de los campeonatos y vimos la
masacre, no pudimos contener la noticia; se enteró el Consejo. Grant y Limertan presionaron, y
cerraron la Dax. Toda Daconia quedó sumida en la miseria, y no podía permitirlo. En cuanto vi lo
que habías hecho, reuní el valor suficiente, crucé el portal tras de ti y lo destruí; desde entonces he
estado buscando la manera de reparar el daño”.
❦
“He sido Guardián, buscador de tesoros, viajero en el tiempo y asesino a sueldo. He sido
miserable, y he sido conde; pero quizás de todas las cosas que he sido, lo mejor fue ser músico”.
Valentine daba claras muestras de locura, pero nunca le había visto de forma más clara que
entonces. “En este planeta maravilloso, al que he aprendido a amar como si fuera el mío, descubrí
con el tiempo cosas fascinantes. Tras destruir el portal, os busqué sin descanso. La vida me llevó de
un lado a otro, y en uno de mis viajes, del cual quizás algún día te hable, una persona maravillosa
me reveló el secreto más preciado de todas las civilizaciones que han poblado la tierra. Ella…
llamémosla Morgan, tenía una caja llena de diminutas bolitas que me regaló como muestra de
afecto, antes de marcharse a los confines del horizonte. Cada bolita tenía un poder más grande del
que nadie debería poseer: el poder de viajar en el tiempo. Yo me hacía mayor, y no te encontraba,
ni a ti ni a Quim, había perdido la esperanza. Ya a punto de morir recibí la visita de otro anciano…
tú, Noah, y me contaste todo lo que necesitaba saber para enmendar lo que ambos habíamos
hecho”. “No entiendo nada, Val” dije. “Déjalo, está loco” me dijo la misma voz femenina que había
escuchado al cruzar el portal. Valentine hizo un ademán despectivo con la mano a la mujer…
Adelaide, se llamaba. “Mira, mira… Noah…” prosiguió el hombre cuyo nombre era Valentine,
“estás en la Tierra. Lo sabes, ¿verdad? Bien, bien… Siempre supe que tenías potencial, que podías
hacer muchas cosas más de las que creías. Las esferas de cristal de ensayo de la Academia no son
esferas de ensayo, en realidad; son esferas hechas con los muros del templo original de Gaya”. “¿Y
qué hacen?” “Las esferas hacen lo que tú quieres que hagan, he ahí el verdadero poder de la pureza
de los hijos de los dos soles. Gaya está corrompida. Con el tiempo, las enfermedades y la guerra la
han destrozado, y Grant y sus secuaces, en vez de levantarla del polvo, la destruyeron aún más
dividiéndola y nombrándola con el orgulloso nombre de Bon Mer. Nosotros la restituiremos, eso te
lo prometo, Noah”. “¿Cómo?” “Como te he dicho, cuando era anciano, viniste a mi lecho de
muerte y me contaste lo necesario; conocimiento que desde entonces he usado en numerosas
ocasiones en mis múltiples viajes a través del tiempo. En uno de esos viajes conocí a la llave que
encierra el misterio” sonrió para sí mismo, “curiosamente su nombre significa llave en el antiguo
idioma de esta tierra, Key. Key era… es, una mujer peculiar. Siempre tan independiente y salvaje…
en fin. Se podría decir que gracias a ti hoy hemos reunido a su familia… la que le queda, bajo un
mismo techo”. “Yo… Val… las cosas se han descontrolado y…” balbuceaba. “¡No, viejo amigo!”
contestó Valentine, “las cosas no han hecho más que encauzarse. Todos y cada uno de nosotros”
levantó la voz para que lo oyeran todos, “tenemos un propósito común. Quizás tengamos objetivos
distintos, pero la forma de conseguirlos es la misma”. Bajó la voz de nuevo. “La mayor proeza fue
diseñar el plan. Llevarlo a cabo no ha sido tan difícil… excepto por algunos contratiempos del
camino… nada que ochenta años no arreglen. El paso más difícil era reunir a todos y cada uno de
nosotros. Todos jugamos un papel importante en el plan, y reunirnos no fue tarea sencilla; mucho
menos reunirnos en el momento apropiado. La parte difícil fue retroceder lo bastante en el tiempo
para que el portal aún no estuviera destruido, para que Quim siguiera en Bon Mer, y tú y yo
estuviéramos en los campeonatos. Tuve que tocar mi propio pasado influyendo en Hérmeldan para
que me guiase, siendo yo un mero estudiante de segundo año, a hacer lo correcto: morir por la
causa. Le dejé bien claro a Hérmeldan que me avisase en cuanto te marchases de Winders en busca
de Quim para seguirte. Entonces, como sobrevivir hubiera generado una paradoja, tuve que
sacrificarme, conociendo la naturaleza de los seres de la noche, y tu propia fortaleza, para que solo
sobreviviera mi versión actual. Me he mantenido con vida durante todos estos años para volver
aquí, para reuniros a todos y salvar Gaya, para recuperar nuestras vidas”.
Tragué, no podía creer todo lo que estaba sucediendo. “Valentine, ¿eres real?” pregunté en
cuanto se hizo silencio. “Lo soy, Noah, pero ya no soy el Valentine que conociste. Todo este tiempo
en la Tierra… estos cientos de años… Fuiste mi enemigo, Noah. Tú eres el mismo, no sé si podré
perdonarte que me dejases allí, en el campeonato, como si fuera uno más, mientras tú te lanzabas
en una misión suicida”. “Para mí eso nunca sucedió” “Lo sé, pero yo lo viví”. “Lo siento…”
Valentine no contestó durante largo rato, se limitó a mirarme con los ojos llenos de lágrimas, como
los míos, que difuminaban su rostro bajo nuestro silencioso llanto. “Va a amanecer” dijo al fin, se
levantó y se alejó. Me incorporé, la cabeza me daba vueltas, y pude ver entrar la primera persona
ajena al grupo en el bar.
“Buenos días” dijo Lucy. Luego se giró y me vio, “¡tú, por aquí, de nuevo!” Pero yo ya no era el
mismo que hacía unas semanas, cuando Valentine y yo habíamos cruzado la puerta de la Sala Azul
buscando a Donnie. “Buenos días, Lucy”. Ella siguió su camino, saludó a Gallen y se adentró por la
puerta de la cocina.
El día pasó como las sombras imperceptibles de las nubes. Quim tuvo que ocultarse de la luz;
según me contó Adelaide, la Tierra tenía diversos tipos de ser. Quim pertenecía al tipo más temible.
La mayoría de pobladores eran humanos, que convivían de forma normal a la luz del sol, del único
sol de la Tierra. Luego estaban los hijos de los dos soles que habían venido, en un momento u otro,
y habían poblado secciones apartadas. Algunos vivían en soledad, pero la mayoría era parte de una
sociedad propia que se relacionaba con las demás, y así mantenían la unidad y las tradiciones que
podían. Finalmente estaban los seres de la noche, que habían recibido muchos nombres a través de
la historia, pero que ella prefería llamar simplemente kematian.
Mientras paseábamos por el pueblo, Emmerston, Adelaide me contó la historia de los kematian.
Según me contó, todos ellos procedían de la original, Morrigan. Morrigan había sido la diosa de la
guerra desde tiempos de los vikingos. Ellos la veneraban, y a cambio ella los libraba de los enemigos
en las sangrientas guerras que constantemente azotaban sus tierras. Aunque nadie sabe de dónde
provino Morrigan, se sabe que ella escogió a diecinueve vikingos valerosos para ser su legado y los
convirtió en dioses de la noche. Los diecinueve vikingos fueron adiestrados en los más oscuros
secretos de la noche, y tras ello, Morrigan los repartió por la tierra. Los vikingos eran una raza
salvaje e impetuosa, y las fricciones no tardaban en llegar, así que Morrigan estableció un lugar que
algunos humanos llaman la Zona Neutra, donde se reunían cada década; un lugar sagrado donde
los veinte kematian entraban sin temor de sus hermanos. En la Zona Neutra están ocultos todos los
secretos de la civilización, algo que una organización llamada Portadores de Morrigan anhela más
que nada.
Cuentan las leyendas que unos cuantos kematian de los veinte originales se aliaron para tomar el
control de la Tierra y subyugarla a sus placeres. Por esas fechas, Morrigan desapareció por completo
y nadie ha vuelto a verla. Muchos opinan que fue reducida por los kematian y enterrada bajo la
mesa redonda. Los Portadores de Morrigan llevan cientos de años recopilando información sobre la
Zona Neutra, y hasta hace poco no habían logrado demasiado, pero se hicieron con una
información demasiado valiosa: la mesa solo se abre con los veinte anillos. Ellos creen que, abriendo
la mesa, lograrán despertar a Morrigan, y que ella destruirá a los kematian que se revelaron.
Mientras tanto, confían robar los misterios de la humanidad y usarlos para su provecho, o eso dice
Talson.
“El anillo…” pregunté. Adelaide asintió, “el anillo que le pusiste a Quim es uno de los veinte”.
“Pero… ¿de dónde salió?” “Según Talson, uno de los kematian originales se lo dio a Quirla hace
unos quinientos o seiscientos años, y desde que regresó al presente, solo lo he perdido de vista un
par de horas… aunque para ti han sido como dos vidas, supongo…” Intenté calcular cuánto tiempo
había pasado desde que Talson… Valentine, le había dado el anillo al Maestre Hérmeldan, todo el
tiempo que había pasado desde que él era un simple alumno hasta que llegó a Maestre, y todo el
tiempo que había estado dentro del sombrero de la victoria de crackers. Intenté calcular toda mi
vida, y el tiempo que hacía que lo tenía, y no pude. “Supongo” dije al fin. “Tiene que ser raro…
bueno, yo he vivido cientos de años” dijo Adelaide, “pero eso de viajar en el tiempo… no sé, tiene
que ser desconcertante”.
“Adelaide, cuéntame cómo era Bon M– Gaya, antes de Grant y la división en países”. Adelaide
se encogió de hombros. “Eso pregúntaselo a Gallen, o a Key. Para mí, la Tierra es mi hogar”. “Pero
hay tantas cosas que aquí no podemos hacer… los de nuestro tipo…” Adelaide volvió a encogerse
de hombros, “te acabas acostumbrando. La mayoría de cosas tienes que hacerlas tú mismo, la
materia ya no te obedece. Los humanos siempre tienen prisa, ya sea por ir a alguna parte, o por
hacer algo… nunca tienen calma. Los humanos no conocen la paciencia ni la bondad, son vigorosos
en todo lo que concierne al placer, pero incapaces de obrar desinteresadamente. Han desarrollado
tecnologías que contaminan su propio planeta, solo para llegar antes a los sitios. ¿Has visto las naves
que van por el suelo y tienen ruedas? Nunca he visto un aparato que contamine más y extenúe tan
rápidamente los recursos de un planeta como ese. ¡Oh! Pero aún podemos hacer cosas
interesantes… ¡y fascinantes!” “¿Como qué?” “Esto te va a encantar…” me puso una mano en el
hombro para que me parase y se adelantó dos pasos. Miró en todas direcciones para asegurarse de
que nadie nos veía –aunque estábamos en medio del bosque– y se quitó la chaqueta. Cerró los ojos
y extendió las manos; de pronto, Adelaide desapareció y una fuerte ráfaga de viento me sacudió
todo el cuerpo. Tras envolverme en un torbellino, el viento se elevó y el cielo se cubrió de nubes. Un
fuerte golpe de viento me lanzó al suelo. Tan rápido como había venido, el viento se desvaneció, y
en cuanto levanté la vista, Adelaide volvía a estar delate de mí, vistiéndose.
“¡Genial!” exclamé, “¡puedes fundirte con el viento!” Adelaide se giró y me sonrió, levantando
las cejas. “Fascinante, ¿verdad? En este planeta, la densidad del aire es similar a la del cristal de
Gaya, y por algún efecto físico que desconocemos, en vez de controlarlo, nos fundimos con él, nos
convertimos en él”. “Nunca se me había ocurrido…” susurré. Rápidamente, recordé que lo que
había logrado en Bon Mer: fundirme la esfera de cristal, ser la esfera de cristal, además de
controlarla, no era lo normal, y no se lo había contado a nadie. Hasta hoy. “Yo lo logré con esferas
de cristal en Bon Mer, logré fundirme y ser la esfera”. Adelaide me miró con los ojos muy abiertos.
“Imposible…” “Pero mi cuerpo no se desvanecía, se quedaba tirado, como si estuviera muerto”.
“Ahora sé por qué Talson te tiene en tan alta estima”. “Tal– Valentine no lo sabe”. “¿Seguro? Él
sabe muchas cosas. Recuerda que en otra línea temporal ya te reuniste con él. ¿Crees que podrías
habérselo contado?” Dudé unos instantes, y finalmente asentí. Me giré y empecé a caminar de
regreso al bar. Anocheció.
Y en aquél perdido bar, en medio de la nada, subido a la tarima, Valentine observó a los dos
borrachos, al grupo de menores bebiendo refrescos y a un par de solitarios tentando a la suerte.
Inspiró hondo, se acercó al micrófono; la luz le cegaba los ojos. “¡Buenas noches!” gritó
animosamente, “¡Soy Valentine J. Ronald!”; nadie contestó. Raspó las cuerdas de la guitarra, luchó
contra el nudo en su garganta y empezó a cantar.
“Canta bien” dije distraídamente. Adelaide no contestó. Tenía los pies sobre la mesa, sentada en
el sofá y apoyando la cabeza en los brazos, que tenía cruzados en la nuca. Seguía el ritmo de la
canción con el pie izquierdo, y movía la cintura con pequeños gestos cuando la intensidad
aumentaba. “De todas las vidas que ha tenido, quizás la mejor fuera la de músico”. “Quizás”
contesté, pensando en qué más vidas habría tenido. Recorrí mis recuerdos del tiempo que hacía que
conocía a Valentine, buscando algo que indicase que tocaba algún instrumento, y no hallé nada.
Una vez le vi con un cuerno de cáñamo en las manos, pero se lo pasó a Frack-Frack enseguida.
Fuera como fuese, no cabía duda de que tocaba maravillosamente aquél instrumento llamado
guitarra. Se había puesto una camisa de cuadros y un sombrero de ala ancha, y tocaba con el alma
en mano, aunque nadie pareciera hacerle caso. Con la noche, su repertorio de canciones no
menguó, y el bar empezó a llenarse. Las mesas de billar encontraron uso, y enseguida hubo alguien
lanzando dardos. Sonido de copas y risas ahogadas entre las notas de la guitarra.
Cuando oscureció del todo, por la puerta de la despensa aparecieron Quirla y Quim, que
miraron por todas partes, y cuando nos vieron se acercaron. Quirla parecía confuso, inquieto; Quim
se retorcía las manos y apretaba los ojos, posiblemente para no comerse a nadie. Deseé que aquél
monstruo horrible se fuera, que dejase de existir. Los guardianes no tememos a nada, pero eso no
significa que no aborrezca a mis enemigos, eso no significa que tenga que tolerarlos. Estaba a punto
de levantarme para irme cuando la puerta del Gallen’s Grill se abrió de golpe.
Todo a la vez, tres figuras imponentes, frías como el hielo, duras como la roca maciza, se
plantaron en la puerta. Quim dio un salto y se quedó petrificado, mirando a las tres estatuas. La
gente se paralizó, la música cesó. Tres efigies imponentes, de perfectos rasgos e inigualables rostros.
Una mujer, alta y delgada, de cabello oscuro, vistiendo un gabán negro con el cuello levantado. Su
piel era más blanca que la nieve, sus ojos más duros que el tungsteno. Un hombre de tez negra, cejas
prietas, espaldas anchas y compasión inexistente. Y otra mujer, similar a la primera, con el pelo
suelo y una mueca de indiferencia dibujada en sus labios.
La primera mujer caminó sin duda hacia Quim, quien seguía paralizado, ojos inyectados en
furia. “Te he estado buscando, hijo” dijo con voz tronante. Quim no apartó la mirada, ni se movió
un centímetro. “Madre” respondió, con una voz mucho más imponente de la que había escuchado
hasta entonces. Se quedaron allí, mirándose profundamente, como si el aire que se interponía entre
ellos fuera a quebrarse de un momento a otro. “Estás viva” dijo Quim. La mujer sonrió, “nah, sigo
muerta”. Los labios de Quim se curvaron en una muy débil sonrisa, entonces la otra mujer se
adelantó. “¡Qué pasa, hermanito!” Quim se giró, “Lois… te he extrañado”. Lois hizo un ademán
de desquite con la mano, “lo sé, lo sé”. Finalmente, el hombre avanzó, pero no dijo nada. “Wen”
saludó Quim. “Quim” saludó Wen.
Un estrépito interrumpió la tensión. Giré la mirada, y vi que el soporte del micrófono había
caído al suelo, y a Valentine que se acercaba a la dama de hielo sin miramientos. “¡Buenas noches!
¡Buenas noches!” se frotó las manos, “¡fascinante! ¡Maravilloso! ¡Oh… me encanta!” La mujer no le
miró, seguía escrutando la mirada de Quim. “¿Quién es el humano?” “Talson, Degons, Valentine…
y yo qué coño sé”. “¡Sí, sí!” intervino Valentine, “prefiero Talson, si no te importa, querida… ya me
he acostumbrado al nombre”. “Dame un buen motivo para que no te arranque la cabeza,
Taaalson”, dijo la mujer, imitando el acento del Grant que no se le había despegado en todos estos
años. “¡Excelente!” replicó Valentine, sin perder el ánimo. “Yo te he traído aquí”. Entonces la mujer
le miró, y su mirada le heló los huesos. Valentine prosiguió, “en efecto, querida… Me costó catorce
intentos… pero al final encontré la combinación adecuada. Si Degons no hubiera metido las narices
en el asunto de los sellos –los anillos– de la mesa de la Zona Neutra, Mason no se habría enterado
de la existencia de los Portadores de Morrigan y no hubiera tomado medidas. Esas ‘medidas’
provocaron que tú, Agatha, enviaras a Wen a investigar al territorio de Mason, y fue cuando le
capturaron, misteriosamente. Si no le hubieran capturado, no te habrías precipitado con la ofensiva
y tu clan no hubiera sido derrotado, provocando que tus progenies aquí presentes se recorrieran
toda Nueva Canadá y bajasen a la Unión Atenea, donde Quim encontró a Key y yo mismo le envié
a Gaya por el portal de ahí atrás. Sin todo eso, y un pequeño truco de ilusionista, Lois no habría
creído que seguías viva, y no habría ido en busca de Wen; y una vez juntos, no habrían intentado
vengarse de Mason por tu muerte, encontrándote, finalmente, oculta en el maldito agujero donde te
hayas estado ocultando estos últimos cientos de años. Así es, querida, yo te he traído aquí”.
Valentine sonrió con complacencia, y vi su mirada de jugador de crowns tras el diseño de aquél
juego al que estaba jugando, su juego, nuestras vidas. “Pues me da igual…” empezó a replicar
Agatha, pero se detuvo en sus palabras en cuanto vio al otro hombre que permanecía derecho tras
Quim. “¡Tú! ¡Me acuerdo de ti!” gritó. Quirla avanzó hasta situarse junto a Quim. “Madre”
intervino éste, “Quirla es mi hijo… de cuando aún era humano”. “¿Y la mujer?” “Carla. Es una
hija de los dos soles”. Agatha abrió muchos los ojos, y finalmente dijo, “curioso. Pero aún más
curioso es que le conocí hace más de quinientos años, y me hizo una promesa”. “Y hoy la cumplo”
contestó Quirla. Alargó la mano a su bolsillo y extrajo el anillo que le había colocado a Quim para
cruzar a la tierra. “Tu anillo”. Agatha lo cogió y se lo metió en el índice. “El sello del clan de Eiden”
susurró.
“¡Fascinante! ¿Verdad?” interrumpió Valentine. “Meramente interesante” concedió Agatha.
“Nos vamos” dijo con voz tronante. Dio un paso atrás y se dio la vuelta; Lois y Wen la siguieron.
Quim seguía tras ellos.
“Oh, me olvidaba de algo” dijo antes de salir. El bar seguía helado. “Quim, tu hijo está
incompleto”. Quim torció la cabeza. “¡No!” gritó Adelaide, abalanzándose sobre Quirla, pero fue
demasiado tarde, pues Quim llegó antes a él, hincándole los colmillos y desangrándolo en menos de
lo que dura un parpadeo.
Capítulo 69
Una noche cualquiera
“¡Buenas noches! ¡Mi nombre es Valentine J. Ronald, y voy a tocar un poco! ¿Os parece? Este
tema se llama Motel in Memphis”. “Mierda, lleva tocando toda la maldita noche”. “Estáte quieto,
¿quieres? Y deja de mover el pie, me estás poniendo de los nervios”.
Gallen entró en el bar y se acercó a la mesa del fondo, donde Adelaide y yo esperábamos. Se
rascó la frente. “Bueno… se ha despertado”. “¿Y?” preguntó Adelaide, “¿es uno de ellos?” Gallen
asintió, “es la primera vez que un hijo de los dos soles es mordido por uno de ellos, no sabemos qué
puede pasar”. Adelaide se levantó rápidamente, “¿dónde está? Quiero verlo”. “No puedes, Addie”.
“¿Cómo que no?” “Se… se han ido”. “¿¡Qué!? ¡Mierda! ¡Joder!” golpeó una silla cercana con el pie
y, del golpe, la silla rodó cinco metros. “Lo siento, Adelaide…” “¿¡Que lo sientes!? ¿¡Cómo diablos
vas a sentirlo!? ¡Tenías que protegerlo! ¡Era tu deber!” Gallen seguía rascándose la frente,
visiblemente afectado, aparentando que podía con todo aquello. “¡Mierda!” le gritó Adelaide a
apenas unos centímetros de su cara; cogió la chaqueta y salió del bar con gran estrépito.
Did you see Coretta, she’s sobbin’ on the corner in a black veil
Did you see Mr. Crump in a white coat grin
Did you walk down the river where the cotton woods are swingin’
With ghostly bodies of…
Con pesados pasos, Gallen alcanzó el sofá y se dejó caer.
“Sabes, Noah, hasta ahora todo había ido según lo previsto. Desde que Talson empezó a viajar
por el tiempo y a recopilar información para arreglar todo esto, nunca nos habíamos salido del plan.
Cosa tras cosa, todas las piezas del puzzle iban encajando y era maravilloso, pero lo de esta noche…
Yo… no tenía ni idea”. “Esta raza que llamáis kematian no puede ser tan mala, ¿no?” Gallen me
miró con asombro y cansancio, “no tienes ni idea de lo peligrosos que son. Son brutales,
despiadados; no conocen la misericordia. Nada les importa, solo saciar su sed de sangre. Si se juntan
con nosotros, ni que sea tan brevemente, no es sino con odio profundo, enterrado bajo un propósito
común. Nos odian, Noah; nos desprecian a niveles que no puedes llegar a comprender”. “¿Y por
qué?” pregunté. Gallen señaló a la puerta con la cabeza, “por ella. Por ellos. Por la familia de
Sullivan, él incluido. Hubo una guerra bastante importante entre la Unión Atenea y Nueva Canadá,
hará unos quinientos años. Los lobbys de la Unión, entre ellos los llamados Portadores de Morrigan,
presionaban para acabar con las cesiones a indígenas. Debido a la naturaleza del continente, las
decisiones que se tomaban en la Unión afectaban directamente a Nueva Canadá, donde más del
setenta por ciento de la población es indígena. Al ceder el gobierno ante las exigencias de los lobbys,
Nueva Canadá se plantó y bloqueó el efecto de las leyes tras la cordillera April, rompiendo multitud
de tratados internacionales. Aquello no impidió que la ley se aplicara en los territorios al sur del
macizo, y casi todas las tierras indígenas protegidas pasaron a manos de la Unión, con excepción de
un vasto terreno desértico llamado Winnamo. Un tal capitán Harry, del ejército de la Unión, al ver
las masacres indiscriminadas que se estaban cometiendo, se reveló contra el mando central y
consiguió mantener casi todo el estado intacto, con menos de doscientos soldados bajo su mando.
Impresionante, la verdad. En Winnamo le tratan como a un héroe, y sus maniobras militares se
enseñarían en todas las academias de guerra, si no fuera porque su estatus oficial es el de ‘desertor y
enemigo de la patria’. En fin, en fin… como decía, los lobbys no estaban nada contentos con la
decisión de Nueva Canadá, y contrataron pequeños ejércitos privados que realizaban incursiones en
las zonas indígenas del norte. Hubieron muchísimas matanzas, verdaderas sangrías, que culminaron
con el Derribo de Eiden”. “¿Eiden?” “Sí… en una de las zonas más inaccesibles de Nueva Canadá,
totalmente aislada por el hielo y los temporales, vivía un cúmulo importante de indígenas. La mayor
ciudad era Eiden. Se ve que uno de los ejércitos privados logró penetrar allí, y destruyó la ciudad
por completo. Maravillosas obras arquitectónicas, cuadros, esculturas… muchísima cultura indígena
destruida. Al final, el ejército de Nueva Canadá capturó a bastantes mercenarios y los entregaron a
los jefes tribales del norte, tal y como estipula su derecho penal. Los degollaron allí mismo. Todo el
asunto acabó con la prohibición de lobbys en la Unión Atenea, y con la cesión de Lochloosa y
Prenton Falls a Nueva Canadá”. “¿Y qué pintan ahí las hijas de Sullivan?” “Pues resulta que había
unos kematian viviendo al sur de Nueva Canadá, en Figueroa, que no respetaban los códigos de la
matriarca, Agatha, y se juntaron con algunos humanos. Quiso la causalidad que el jefe del clan, un
tal Lendon, se fijase en una de las hijas de Sullivan, Helena. Helena era demasiado bestia, incluso
para uno de ellos, y empujó a Lendon a practicar cosas que él desconocía. Helena bebió su sangre, y
le gustó tanto, que siempre que se veían, Lendon le ofrecía más. Pronto algunos del clan se sumaron,
y al final toda la Cuna –donde vivía la familia de Sullivan con algunos más–, bebía la sangre de los
kematian. Lo usaban principalmente como calmante, y como bebida recreativa, pero algunos
abusaban demasiado. La sangre de los kematian los volvía locos, aumentaba su ira, y su fuerza, y les
convertía en semejantes a ellos: deseaban sangre humana, por encima de todo. Eran la aberración
de los hijos de los dos soles, y no hablamos demasiado de ese capítulo de nuestra historia aquí.
Aquello provocó confrontaciones severas entre clanes poderosos, y sumado a sus propios conflictos,
estalló una de las más sangrientas batallas entre kematian que hayan sucedido jamás. El clan mayor
de la Unión Atenea, el clan de Mason, aniquiló por completo a todos los clanes de Nueva Canadá,
incluido el de Agatha. Lo que la historia humana no sabe es que el centro del imperio de Agatha
estaba en Eiden, y no fue un ejército privado quien lo destruyó, sino el mismísimo Mason. La
verdad, es un milagro que Agatha sobreviviera, no tengo ni idea de cómo lo hizo. De los demás, los
únicos que quedan vivos son los que has visto: Lois, Wen y Quim, y el mismo Mason. Los
responsables de la destrucción del clan de Agatha han sido eliminados uno a uno a través de los
años”. “¿Por quién?” “Wen, principalmente. Se dice que los descendientes de Eiden tienen la sangre
más pura de todos. Según algunos, Eiden fue el primer vikingo en ser mordido por Morrigan, y por
eso su linaje perdura”. No contesté. El bar seguía imperturbable, bebiendo y jactándose en las
trivialidades de la vida, ambientados por la guitarra de Valentine. “¿Ves?” dijo Gallen tras unos
minutos, “todo es culpa de la familia de Sullivan. No me extraña que Agatha se los cargase”. Calló,
y no volvimos a hablar en toda la noche.
El seco golpe de la puerta de entrada marcó el final del día. El bar estaba cerrado. Gallen pasó
un tablón sobre un par de soportes, formando un pestillo bastante rudimentario, y apagó las luces
del escenario. Adelaide no había vuelto, y Valentine afinaba su guitarra en parcial oscuridad. El
propietario del Gallen’s Grill caminó con la soltura e indiferencia que da la costumbre, saltó sobre la
barra y se metió en la cocina a limpiar. Los únicos sonidos eran el del agua corriendo y las perolas y
sartenes chocando entre sí.
“Bueno, ¿qué te ha parecido?” dijo Valentine. Se sentó a mi lado en el sofá del fondo sin que le
hubiera visto llegar. “¿Hmm?” “La actuación, digo. ¿Qué te ha parecido?” “Oh, bien, bien”.
“¡Estupendo! No podemos quedarnos mucho tiempo más aquí, pronto tendremos que ponernos en
marcha hacia el norte si queremos evitar una guerra”. “Lo sé, lo sé…” Callamos durante unos
minutos. “Sabes, Noah, realmente me alegro de verte. Hace cientos de años que vago solo por esta
tierra estéril, y aún no me acostumbro a la falta de las cosas que disfrutaba en Bon Mer”. Tragó.
“Éramos amigos”. “Sí, lo éramos” contesté. “Yo…” empezó a decir, pero le interrumpí. “Lo sé.
Créeme, lo sé, Val”. “Es extraño… verte”. “Has envejecido, y te has curtido como un humano…
ahora somos extraños”. “Pero éramos amigos”. “Sí” contesté. El corazón empezó a dolerme. Amigos.
“Pero me dejaste allí solo, en la competición. Te fuiste… Podrías… tendrías que haberme avisado,
te habría acompañado”. “Para mí lo hiciste”. “Porque yo me envié a mí mismo un mensaje”. “Y te
sacrificaste a ti mismo, Val. Todo para traer a un maldito kematian de esos. Te sacrificaste…”
tragué, pero el nudo que se me había formado no desapareció. “Joder, Val. Yo… tú…” Valentine
levantó las cejas, ajeno a todo lo que habíamos vivido en su otra línea temporal. “Me besaste, la
primera vez que cruzamos el portal, en la Sala Azul. ¿Recuerdas?” Sus ojos contestaron la pregunta.
“Joder. Mierda, Valentine. Me… me gustabas. Y te suicidaste así como así. ¿No pensaste en mí?
¿Crees que tu vida solo es, era, asunto tuyo? ¿Y yo qué? ¡Te vi morir! Éramos más que amigos,
éramos más que…” El nudo en mi garganta se agrandó tanto que me fue imposible hablar durante
un buen rato. Contuve las lágrimas, pero ellas, ignorando mis esfuerzos, saltaron igualmente de mis
ojos. “Pero estoy aquí, Noah…” “Cientos de años después, con todas las cosas que has hecho.
Nunca te he importado, seguro que nunca volviste a acordarte de mí”. “¡Claro que sí!” gritó en un
susurro, pero sus ojos me decían la verdad. “Ya… ya no somos nada. Somos desconocidos. Eres un
extraño para mí, Val… Talson. Te gusta que ahora te llamen Talson, ¿verdad? Est– estás aquí, pero
eres otra persona”. “Lo siento, Noah”. “Miénteme un poco más, por favor” dije irónicamente en mi
patética escena. Valentine se acercó más a mí y pasó su mano por mi hombro, que me sacudí con
un violento gesto. “Vete, Talson… por favor”. Con la mirada gacha, Valentine, Talson, se levantó y
se fue.
Y allí me quedé, solo, escuchando el ruido apagado proveniente de la cocina, con el corazón
hecho trizas, intentando no pensar en mi vida, oliendo los aromas de los licores pasados. Me tumbé
y me eché la manta por encima. Gallen empezó a cantar. Aquella fue la última vez que lloré en mi
vida.
Capítulo 70
Ser
Son las frías mañanas de invierno esas cuya calma aprieta y roe los huesos. Los pájaros no
cantan, la luz no alumbra y el fuego enfría. Despertarse, armarse de valor y deshacerse de la manta
que te cubre los pies. Al instante, un escalofrío te recorre toda la piel, y observas cómo los pelos del
brazo regresan a su posición natural tras unos segundos. Miras sin ver nada; te fijas, y solo hay cosas
aisladas. Todo es inconexo, todo es fútil, hasta que inspiras hondo y llenas tus pulmones del frío aire.
Casi percibes tu cuerpo agradecer el oxígeno renovado, la cabeza te da un salto, y entonces es
cuando verdaderamente despiertas.
Así empiezan las mañanas de invierno, y ésta no tendría por qué ser distinta a las demás, pero lo
es. Llevas demasiado tiempo sentado en ese sofá y tus posaderas te reclaman que salgas del bar y
estires las piernas. En el camino el parqué cruje, pisas un par de tablones sueltos. Rodeando cada
mesa, marcas negras señalan el continuo correr y descorrer de las sillas; madera arañada, un poco
de sangre en la moqueta de entrada. Deshaces el pestillo, agarras la maneta y abres la puerta.
❦
Nubes negras cubrían todo el cielo visible. De haber visto un cielo así en Daconia, lo
hubiéramos recogido todo y hubiéramos esperado a que la tormenta pasara. Pero esto era la Tierra,
y aquí un cielo oscuro significaba tanto lluvia como que alguna catástrofe se avecinaba. El parking
del Grill permanecía desierto, exceptuando la camioneta de Gallen. Me pregunté si aquél
dinosaurio aún funcionaba, pero el pensamiento se vio interrumpido de repente. Giré la vista, y vi a
Adelaide, abrochándose el sujetador. La miré, y era la mujer más hermosa que veía en muchísimo
tiempo; el retrato que había colgado en la Academia no le hacía justicia alguna. Iba descalza, pese a
estar sobre piedras congeladas, y llevaba unos tejanos ceñidos. Tenía la espalda lisa y blanca, con un
par de pecas bajo el omóplato derecho. Se agachó y recogió la camisa del suelo, que se colocó en un
rápido gesto, sacando luego el pelo del interior, que voló a su espalda, negro y liso. Entonces se giró.
“Buenos días” dijo acercándose, aún abrochándose los botones de la camisa. “Buenos días”
contesté, “¿los alcanzaste?” Adelaide negó con la cabeza, no quería hablar de aquello. Miré al cielo.
Adelaide olía a frío y a verde. “Oye, Noah, ¿de dónde eres?” “De Fresno, Daconia”. Entonces
recordé que Daconia aún no existía cuando Adelaide se fue. “Fresno está al sur, tocando al Mar de
Oro”. “Hmm”. “Y tú, ¿de dónde eres?” “De aquí y de allí, ya sabes”. No, no sabía. “¿Y quién…
quién eras? Había un retrato tuyo en la Academia Dax”. Adelaide miró al cielo y suspiró. “Y qué
más da”. Pasaron segundos. “Es fascinante hablar contigo, ¿sabes?” dije irónicamente. Aún mirando
al cielo, Adelaide me miró por el rabillo del ojo y puso una mueca que se acercaba a la sonrisa.
“Cómo nos habremos metido en esto” suspiró, “todo este asunto de los kematian y sus luchas de
poder… ojalá tuviera una vida tranquila. Pero aquí estamos, en medio de la nada, tratando de
impedir que unos vikingos inmortales sublevados despierten a su creadora, y todo para nada”.
“¿Para nada?” “Bueno, lo cierto es que si Morrigan despierta, nos matará a todos, ya sea kematian,
humano o hijo de los dos soles, y no habrá nada que podamos hacer”. El viento se levantó y
Adelaide se cruzó de brazos, tiritando. Recordé que estaba descalza y le miré los pies, blancos,
parcialmente cubiertos por los tejanos, que empezaban a calar el frío del suelo.
“Sé como llegar allí enseguida” dije. “En realidad, ¿cuál es el diámetro de este planeta?
Podríamos estar allí en menos de un segundo”. “¿Cómo?” preguntó Adelaide sin muchas
esperanzas. “Tú enséñame a fundirme con el viento, y yo te enseñaré a ser el viento”. “No te
entiendo”. “Cuando te fundes con el viento, todo tu cuerpo se funde con él, ¿verdad? Yo no sé
hacerlo. Pero yo sé fundirme con la materia, yo sé ser la materia”. “¿Ser la materia? ¿Cómo?” Antes
de que pudiera acabar la pregunta, deslicé mi mente a una de las piedras del suelo. Recordé cómo
había sido moverme al interior de la esfera, cómo yo me había convertido en la esfera y me había
podido mover libremente por el espacio. Con la piedra fue lo mismo. Todas las irregularidades de la
piedra se adaptaron a mi mente perfectamente. Todo lo que me rodeaba era claro y puro, como si
aquél siempre hubiera sido mi cuerpo. Entonces me elevé y me situé a la altura de los ojos de
Adelaide. Ella cambiaba la mirada de la piedra a mi cuerpo, tendido en el suelo, una y otra vez, sin
saber qué estaba viendo, y cuando pareció que lo comprendía, regresé a mi cuerpo y dejé que la
piedra cayera.
“¿¡Qué ha sido eso!?” “Tú puedes fundirte con el viento, yo puedo cambiar de materia.
Enséñame, y podremos viajar en la luz”. Las primeras gotas cayeron, y en breve empezó a llover.
“Bien, cierra los ojos”, me cogió las manos, “respira hondo y escucha los sonidos que te rodean.
Abre tu mente a la naturaleza, ¿escuchas los grillos? Visualiza el conejo que se desplaza con agilidad
sobre la nieve, los pocos pájaros que quedan, acurrucándose en sus nidos. Sé consciente de la nieve,
fundiéndose poco a poco sobre las hojas caídas. Escucha el viento, deja que pase a través de ti.
Notarás que el mundo te abre el cuerpo, como si dejase tus entrañas al descubierto, pero no te
apartes, solo deja que suceda. Respira, respira…” Respiré, y me sentía desnudo. Era una sensación
agradable, demasiado agradable, como si el viento fuera un bisturí que me hubiera rajado de arriba
abajo, como si mis pulmones se deshicieran y mi corazón ya no necesitase latir. Notaba las piernas
frías y los talones me ardían de dolor, asemejándose a dos agujas sobre las que apoyasen las plantas
de mis pies. Las agujas lanzaban impulsos eléctricos por mis pantorrillas, subiendo por la espalda y
atacando mi cerebro, que luchaba por mantenerse conectado a la naturaleza. Era dolor, pero el
dolor me liberaba. “Cuando abras los ojos, ten cuidado con la caída” dijo Adelaide tras lo que
parecieron horas. “¿La caída?”, pero no contestó. Abrí los ojos, e inmediatamente lo vi todo
borroso. El mundo resbalaba, los árboles ascendían, el suelo se acercaba demasiado rápido… y caí.
Mis pies se doblaron y noté cómo se partía mi tobillo izquierdo. Las piernas se me doblaron como
un acordeón y la espalda me crujió al golpeármela contra el suelo. Por suerte, puse las manos antes
que la cabeza y me salvé del golpe fatal. Me faltaba aire en los pulmones, lo veía todo negro, y poco
a poco las formas recobraban sentido. “Maldita sea” dijo Adelaide, chasqueando la lengua,
“siempre me pasa lo mismo”. Miré hacia arriba, y la vi descender, lentamente, hasta que apoyó sus
pies en el suelo con delicadeza. “¿Estás bien?” “Sí” mentí, me puse en pie y noté el tobillo flaquear,
tanto que regresé al suelo. “En realidad no… creo que me he roto el tobillo”. “Oh, eso es realmente
fantástico, Noah. Realmente fantástico. No esperarás que cargue contigo de vuelta a Emmerston,
¿no?” “Claro que no”, cogí aire y lo solté de golpe, “pero aún no me has enseñado a fundirme con
el viento”. “Era eso, es la misma idea, pero no puedes hacerlo todo de golpe, tienes que ir paso a
paso”. “Notaba un dolor intenso en los pies que se esparcía por toda la espalda”. “Claro. Es normal,
supongo. Con Quirla tardamos semanas en llegar a fundirnos con el viento con facilidad”. Callo, y
su mirada se entristeció al oír pronunciado el nombre de Quirla de sus propios labios. Se aclaró la
garganta y se recompuso, “pero él no fue entrenado como guardián, tú deberías poder fundirte con
el viento a placer en menos tiempo. Pero no esperes conseguirlo todo en una mañana”. Hubo
segundos de silencio, yo seguía en el suelo. “Te espero en el bar de Gallen, no tardes, estaría bien
salir hoy mismo”. Se dio la vuelta y se alejó, dejándome solo en medio del blanco pinar.
“No puede ser tan difícil” me dije para mí mismo. Si había logrado cambiar de materia, ser la
esfera, ser la piedra, podría hacer cualquier cosa. ¿Y si intentaba cambiar de materia, e introducirme
en mi cuerpo? ¿Podría moverme libremente por el espacio, si lo lograba? Cerré los ojos, y dejé mi
mente resbalar al vacío. Salí de mi cuerpo y me elevé, observando mi cuerpo inerte caído sobre la
nieve. Entonces lo hice; me concentré en mi cuerpo, y en lugar de intentar regresar, intenté ser. Y
fui. Abrí los ojos, y era yo mismo de nuevo. Mi cuerpo era mi cuerpo, pues lo conocía, pero yo ya no
era mi cuerpo, solo moraba en él. Mis ojos respondían a mis deseos, mis brazos obedecían. Todo mi
cuerpo era nuevo y sensacional, lleno de posibilidades, como si fuera una gran esfera, donde todo
era posible. Me erguí parcialmente y observé el tobillo dañado. Podía hacerlo, podía levitar, estaba
seguro. Con las piernas estiradas, dejé que mi nueva percepción fluyera por todo mi ser, y sin
esfuerzo alguno me elevé. El espacio ya no era una limitación, sino una bendición; podía elevarme y
moverme por todas partes, porque me había desatado de mi cuerpo y me había convertido en yo. Y
cuando hube comprendido la verdadera naturaleza de los hijos de los dos soles, ya nada fue un
misterio. Yo ordenaba, y mi cuerpo obedecía, porque los hijos de los dos soles no son cuerpos, sino
espíritus de la naturaleza, armonía en perfecta unión que se desliza sin dañar.
Entonces dejé de querer ser el viento, y lo fui. Fluí entre los árboles, silbé entre las ramas y
traspasé la nieve; yo era el viento, y no había cuerpo que dejar atrás, porque mi cuerpo ya no era un
cuerpo, mi cuerpo era yo.
Tras jugar un rato en ser el viento, recordé el propósito de todo aquello, y la idea que había
tenido. Deseé ser luz, y de pronto noté cómo abandonaba la forma del viento para convertirme en
la más poderosa fuerza de la naturaleza.
Capítulo 71
Bienvenidos a Man’s Ice
Y me pierdo, y me pierdo… Porque del alba amanecen los tulipanes de la costa, y de la luz de la
mañana provienen las abejas. Me pierdo, porque nada soy, pero todo lo baño. Me pierdo, pues me
esparzo; me reflejo y me refracto. Soy luz: intangible, insustancial, y aún y así tan presente. Soy luz,
pero no soy, solo soy los reflejos de las demás cosas, aquello que si está, nadie nota, y si no está, nada
importa. Luz, que se une como una sola entidad, y nadie sabe dónde empieza y dónde acaba, de
dónde proviene y cuál es su fin. Y viajo entre ella y me esparzo en derredor, el espacio no es sino
una mera dimensión que se curva a mi paso. ¿Dónde estoy? Aquí, allí, o quizás en ambos sitios.
¿Quién soy? o, ¿qué soy? Soy Noah, de Fresno, Daconia; futuro guardián de Bon Mer, hijo de los
dos soles. Lo sé, o lo supe, cuando podía decir: éste soy yo; cuando podía señalar un cuerpo en el
espejo, tocar mi piel y notar el tacto en las yemas de mis dedos… mis dedos. Ahora vivo siéndolo
todo, y siendo nada, me miro al espejo y solo veo reflejos de otras casas. Soy, sé que soy, pero siendo
luz no se es, solo se permite ser. Pero pienso, ergo aún existo, en algún punto del espacio, donde mi
consciencia se reúne con la luz. Menuda estupidez, fundirse con la luz, perderse para siempre en un
manto inadvertido, que todo lo toca, que a todo se amolda. ¿Cómo reunirme de nuevo? ¿Cómo ir
donde deseo, y no a todas partes? Y si soy luz, ¿cuánto tiempo ha pasado y dónde estoy? O ¿puedo
ser y no ser? Quizás esté atado al sol, quizás haya luz perenne. Quizás me pierda cuando la noche se
acerque, quizás nazca el próximo amanecer.
❦
Como Noah no aparecía, Adelaide regresó al bosque con gran fastidio. No había rastro de él
por ninguna parte, ni más huellas que las suyas propias. Tenían que irse, eso seguro, y tenían que
irse hoy, no podían esperar más. Visto así, y la urgencia de todo lo que estaba pasando, Gallen dejó
el bar en manos de Lucy, cogió una mochila, metió cuatro cosas y enseguida se hicieron a la
carretera. El plan de Noah había fracasado, o eso creían, por lo que no podrían viajar en la luz
hasta las tierras del norte. Tampoco podían fundirse con el viento, dado que no podían prescindir
del equipaje; no quedaba otra que viajar como… como si fueran humanos. Gallen se había sentido
mal desde el principio por conducir coches, pensaba que contaminaban demasiado, y que era una
imprudencia enorme exponer así al planeta, pero con el tiempo –¡y todo el tiempo que llevaba allí!–
se había dado cuenta de que era un transporte necesario. Siempre que podía se fundía con el viento,
sobretodo si tenía que viajar a través del mar, para evitar aviones, pero aquella vez no era posible.
La forma más rápida de llegar a aquellas tierras era en avión, bajarse en Man’s Ice y coger un
helicóptero para sobrevolar las placas de hielo del noroeste, hasta llegar a la plana en la cual
reposaban las cenizas de Eiden.
“Vamos” dijo Gallen, “si nos ponemos en marcha ahora, llegaremos a Trempton antes del
anochecer”. “¿Tú crees? Con esa tartana que tienes por coche no llegaremos nunca”. “No
subestimes el aguante de un Ford, estos coches no mueren nunca”. Asqueada, Adelaide se subió a la
camioneta y bajó la ventanilla. Gallen, por el contrario, lanzó la bolsa al maletero descubierto y
saltó tras el volante con una sonrisa. “Pues allá vamos” resopló, encendiendo el motor.
El aeropuerto se encontraba a pocos kilómetros de la ciudad, pero como llegaron al anochecer,
buscaron un sitio donde pasar la noche. Conduciendo, pasaron junto a un motel donde había
sucedido alguna catástrofe. Tras él, el bosque tenía una gran abertura, como si un tornado hubiera
pasado por allí destrozándolo todo. Gallen ni se fijó en ello, pero Adelaide sonrió para sus adentros,
recordando la noche con Quirla, cuando las cosas eran más sencillas. No muy lejos de allí, junto a la
carretera, un cartel de neón indicaba la presencia de otro motel. Gallen puso el intermitente, pese a
que no había ningún otro coche, frenó y entró en el parking, pisando el gran charco que se había
formado con la nieve derretida. “Voy a coger una habitación” dijo Gallen, pero se quedó allí
sentado, con el motor apagado, observando el vaho que salía del capó. Adelaide lo miraba, apoyada
en el respaldo del copiloto. Escuchaba su respiración, miraba su pecho subir y bajar. “Vale”
contestó, tras unos minutos. Gallen exhaló, “sí”, tragó saliva y salió del coche.
“Buenas noches” dijo al entrar. El hombre tras el mostrador no levantó la mirada. “Quiero una
habitación doble para una noche”. “Hmm-hmm… Catorce unions por cab… ¿doble? Ah…
veintiséis unions. Y si compra una taza de recuerdo de Trempton es solo un union más”. Gallen
caminó hasta el extremo derecho del mostrador, donde un montón de tazas formaban una pirámide
que se tambaleaba peligrosamente. “Sí, vale, me llevo una taza” dijo, agarrando la de arriba de
todo. “¿Seguro que no quiere otra para su acompañante?” Gallen pensó en si Adelaide querría una,
y él creía que no, pero no estaba seguro. Bueno, pensó, si a Adelaide le gustaba, siempre podría
volver y coger otra. “No, de momento no”. “Como quiera, amigo. Si le soy sincero, las hizo mi
suegra. Odio estas malditas tazas, y son tan feas que nadie las compra, pero no puedo regalarlas, mi
mujer me mataría, por eso las vendo por un union. Mire, sabe qué, le regalo otra. Sí, sí, insisto.
Cójala, y si no le gusta, tírela fuera”. “Em… gracias” contestó Gallen, cogiendo la segunda taza.
“Bueno, no es lo mejor del mundo, pero es solo una noche”, abrió la puerta de la habitación.
“En peores sitios he dormido” contestó Adelaide. Entró y observó la sala, decorada al estilo
victoriano. El papel pintado, descolorido, se desconchaba en la unión con el techo y en los bordes de
la ventana, que daba al parking. Había una cama de roble cruzando la mitad de la habitación, y
otra junto a la ventana. Cada una tenía su mesita de noche, ornamentada con curiosos tapetes y
una jarra de agua; en el fondo, otra mesa más grande daba paso al cuadro de un retrato que
colgaba de la pared. A su alrededor, multitud de cuadros de gente anónima se esparcían sobre el
papel pintado. Por último, una única silla acolchada guardaba la esquina desierta del fondo.
“Vale, esto es inquietante” dijo Adelaide. Gallen avanzó hasta la puerta del fondo y encendió la
luz, “pues mejor no mires el baño”. Regresó, miró ambas camas, y eligió la cercana a la puerta,
dejándose caer sobre ella. Allí estirado, se quedó mirando un rato el techo, y luego observó a
Adelaide, que deshacía las sábanas. “¿Quieres una taza de recuerdo? Las vendían en recepción”.
“Phff ” “Tienen motivos de Dewyno, no están tan mal…” “Oye, Gallen, estamos viajando juntos
porque no tenemos otra, pero jamás te perdonaré que dejases que le hicieran eso a Quirla”. Gallen
tardó en contestar. “¿Te crees que no lo sé?” susurró, “¿te crees que me da igual?” “Pues…” “Era
mi deber protegerlo, y no lo hice”, subió la voz, “yo tenía que cuidar de él, se lo prometí a Key”.
“La otra… siempre encargándole sus marrones a los demás”. “Key no me obligó, yo me ofrecí…
aunque eso no es excusa”. “Deberías haberlo cuid–” “Ya lo sé, Addie, ya lo sé”. “No me llames
Addie, lo odio”. Gallen suspiró y se dejó caer sobre la almohada. Adelaide se dio la vuelta y empezó
a quitarse la camisa, pero al darse cuenta de que Gallen la miraba se detuvo. “¿Te importa?” dijo
con aspereza. Gallen se dio la vuelta en la cama.
Adelaide no era la mujer más hermosa. No era la más amable, ni la más divertida, ni tenía un
carisma de oro, pero tenía algo que siempre volvía la mirada de todos cuanto pasaban por su lado.
Adelaide desprendía sexo, deseo, descontrol, y ella no podía hacer nada por evitarlo. Tras vivir
cientos de años con ello, ella quería algo más. Conocer a alguien, entrar en un lugar nuevo, y saber
que todos iban a mirarla, no hacía más que entristecerla, pues nadie la deseaba por quién era, sino
por un impulso natural que no podían controlar. Adelaide quería sentir, quería sentirse deseada;
quería tumbarse en la yerba junto a alguien que no pensase en su cuerpo todo el rato. Esa era su
perdición, que la había acompañado en Gaya, que la acompañó a la Tierra. Hubo un tiempo, ya
lejano, en que se esforzó por ser de valía en alguna cosa, por destacar en algo que no fuera su
atractivo, pero hiciera lo que hiciera, la gente siempre la miraba del mismo modo. Más tarde, había
intentado que la rechazaran, que la odiaran, practicando toda clase de locuras, traicionando a todo
el mundo, pero aún y así solo había conseguido odiarse más a sí misma. ¿Tan difícil era ser alguien,
gustar, independientemente de su físico?
Recordó su mayor traición, ya dentro de la cama, observando la tenue luz que entraba por la
ventana. Recordó cuando vivía en la Cuna, con sus hermanas, con Pearl… Pearl era el prometido
de Helena, su hermana, su propia hermana… Él era un hombre de gran atractivo, y la miraba de
aquél modo… no podía evitarlo. Tras pasar la noche juntos varias veces, de pronto un día, Pearl,
reconcomido por la culpabilidad, le dijo que se lo contaría todo a Helena. No podía permitirlo,
Helena era cruel, salvaje, demasiado salvaje… la mataría, tenía que evitarlo. Rogó y rogó a Pearl
que no dijera nada, pero él era un hombre de principios, y no soportaba que la verdad no saliera a
la luz. Adelaide recordó a aquél grupo de seres de la noche, y a uno en concreto, Lendon. Recordó
cómo intentó convencer a Lendon para que la ayudase, cómo él se negó… y luego recordó lo que
vio al regresar una noche a la Cuna: las montañas de cadáveres, las tiendas quemadas… Había
dado la localización de la Cuna a los kematian, y ellos habían acabado con todos, menos con ella.
¿Por qué seguía viva? Tendría que haber muerto junto a los demás… Se sorbió los mocos, se secó
las lágrimas silenciosas con la almohada y se durmió profundamente.
“Pasajeros del vuelo jota-cuatro-siete-dos-dos, con destino a Man’s Ice, sale a las siete cuarenta y cinco. Puerta
tres. Pasajeros del vuelo jota-cua…” la voz metálica despertó por fin a Adelaide. Gallen cargaba con las
bolsas y miraba la pantalla de vuelos, ella no recordaba haberse levantado. Miró el enorme reloj de
la terminal cuatro y vio que eran las siete cuarenta; se fregó los ojos. “Vamos a perder el vuelo”, su
voz sonó ronca. “No, no…” contestó Gallen. “Que sí, sale en cinco minutos. ¿Ves, ahí?” señaló el
vuelo en la pantalla. “Ah… vaya…” “Llevas, qué, ¿mil años aquí? Y no sabes coger un avión”. “No
me gusta volar”. Con pocas ganas, Adelaide empezó a caminar hacia la puerta de embarque, sin
esperar a Gallen, que intentaba darse prisa con las bolsas de mano. Una vez en el avión, se sentó
junto a la ventana y cerró los ojos. Se sentía débil, delicada y con frío, pero no permitiría que nadie
lo notase. Con disimulo, metió las manos dentro de las mangas de la camisa y se acurrucó en el
asiento. Y justo cuando estaba a punto de volver a dormirse, notó la calidez del abrigo que Gallen le
colocó encima. Encogió el cuello, se dio la vuelta y deseó perder la consciencia.
Cuando despertó, la luz que indicaba que el descenso comenzaría pronto estaba encendida. Fue
a abrocharse el cinturón, pero se dio cuenta que no había llegado a desabrochárselo. Subió la
cortina de la ventana y observó la blanca extensión de placas de hielo de los territorios del noroeste.
“Buenos días” dijo Gallen. Adelaide forzó una sonrisa y le devolvió el abrigo, “gracias”. Con calma,
se bajaron del avión y un autobús los llevó al edificio del aeropuerto. Tras pasar la nula barrera de
seguridad, llegaron a la zona común del aeropuerto, donde un enorme cartel colgaba del techo, con
forma de oso: “Bienvenidos a Man’s Ice, Territorios del Noroeste, Nueva Canadá”.
“Tiene la forma de un oso” dijo Adelaide. “Ya veo…” contestó Gallen. Segundos más tarde,
una risa incontrolable nació en su garganta y salió de golpe. “Tiene… ¡la forma de un oso!” soltó
entre carcajadas. A su lado, Gallen rió, no por él, sino por Adelaide.
Capítulo 72
Toca-Tocachoosa
No puede ser, me miro y no lo creo. Tengo manos, piernas… tengo un cuerpo, de nuevo. ¿Será
mi cuerpo? Claro, seguro que sí. Mi cuerpo, extraño sentimiento. Sí, tengo un cuerpo. Puedo
levantarme, caminar; puedo saltar y reír. Sí, tengo un cuerpo, sino no notaría el corazón acelerado,
sino no me sentiría tan… mal. Menuda estupidez, materializarme como luz. ¿Cuánto tiempo habrá
pasado, y cómo logré regresar a un cuerpo? No lo sé… todo es confuso, extraño. Mirar con ojos, oír
con ¿orejas? ¡Tengo orejas! Nunca habría dicho que echaría tanto de menos mis orejas. Todo esto,
toda esta carne… es mi cuerpo. Por lo menos parece que estoy donde quería estar, solo veo blanco
por todas partes, debo de estar en los Territorios del Noroeste. Quizás con suerte esté cerca de
alguna ciudad, algún pueblo, algún asentamiento humano… No noto dolor, pero la carne, los
huesos, que tan ajenos me habían sido durante el tiempo que fui luz, ahora se amoldan a mí
perfectamente, y me cuesta acostumbrarme.
Me levanto. Tengo el estómago revuelto… ¿qué es lo último que comí? La cena de la noche
anterior, en el bar de Gallen… sí, aquella cena, huevos con algo… Poco importa. Las piernas se
tambalean bajo mi peso, pero tras dos intentos logro mantenerme en pie. Y entonces la cena ya no
aguanta más en mi estómago; noto cómo sube por mi esófago… y vomito. Deshechos sobre la nieve
incontaminada, manchándome los zapatos. Un viento frío, que siempre había estado ahí, pero que
no había notado, me ataca las mejillas y me congela la punta de la nariz. Me incorporo, solo hay
blanco, placas de hielo interminable. ¿Hacia dónde ir? Lleno mis pulmones del aire puro de las
tierras vírgenes, miro al indistinguible horizonte y empiezo a caminar hacia donde se pone el sol.
❦
“Buenos días” dije con voz ronca. Tras andar hasta que mis piernas no podían más, y hallar un
pueblo en medio de la nada, estaba exhausto. Entré en el primer negocio que vi, una tienda de
antigüedades. Con mi cansada mente, me pregunté quién querría comprar una antigüedad allí
arriba. “Mornen”, contestó el dependiente, un hombre joven, de poblado bigote y anchos brazos.
Miré el curioso gorro polar que llevaba, hecho con retales de camisas viejas y algún relleno que
debía ser la mar de cómodo. “Em…” tosí, “¿qué pueblo es este?” “Toca-Tocachoosa” contestó el
hombre, “¿tú extranjero?” Noté su fuerte acento y marcadas erres. Pero si algo había cierto, era que
yo era extranjero. “Sí… de la Unión Atenea”, contesté. “¡Ahh! ¡Eso ser fantástico! Nosotros gusta
Atenea, nosotros comercia mucho Atenea”. “Maravilloso” musité para mis adentros. “¿Dónde
puedo encontrar un transporte a Man’s Ice?” “¡Ohh amigo! ¡Invierno! No transporte invierno”.
“No me jodas” musité de nuevo, “¿y no hay ninguna manera de salir de aquí?” “Quisás viejo
Thomas lleva. Él tiene avión, viene martes para traer maís”. “Bien, bien… ¿y qué día es hoy?” El
hombre me miró con el ceño fruncido, y contestó dudoso, “…hoy domingo, amigo”. La puerta se
abrió, haciendo sonar unas alegres campanas, y una pareja entró, sacudiéndose la nieve de los
abrigos. El dependiente rápidamente sonrió y habló con suprema fluidez “¡Methen talen as, Patrick,
Erin!” “Methen talen as, Crewood”. “¿De khkan a énodin?” “Ahh… wo gas tek. ¿Meno a?” y la
conversación pasó al fondo de mi mente. No estaba en los Territorios del Noroeste, estaba en medio
de las tierras perdidas de los indígenas, estaba al otro lado de las placas de hielo, estaba… en Eiden.
“Perdone… ¿Crewood?” “Sí, amigo. Puede quedarse en posada, barato, buenas judías”.
“Esto… ¿me ha dicho que el pueblo se llama Tocachoosa?” “Toca-Tocachoosa, amigo”. “Su
idioma… solo se habla en un sitio, que yo sepa”, tragué, “en Eiden”. Nada más pronunciarlo,
Crewood dio dos pasos para atrás y abrió mucho los ojos. De pronto, agarró una escopeta de debajo
del mostrador y me apuntó a la cara. “¿¡Quién tu ser!? ¡No Eiden! ¡No Eiden!” Levanté las manos,
el corazón me iba a mil. Nunca me habían apuntado con una de aquellas armas humanas, y
parecían bastante rudimentarias, pero el aspecto fiero del dependiente influía mucho respeto.
“Solo…” susurré, “solo estoy buscando las ruinas de Eiden”. “¡No ruinas! ¡No Eiden! ¡Todos
muertos, Eiden! ¡No ir Eiden!” “¿Esto no es Eiden?” “¡No! ¡No! ¡No!” “Vale, vale…” dije, bajando
aún más la voz, “¿y no sabrá por casualidad cómo llegar?” “¡Nosotros no ir Eiden! ¡Tú matar a
todos!” “Que no, que yo solo…” pero no pude acabar la frase, pues Crewood le dio la vuelta a la
escopeta de un rápido movimiento y antes de que pudiera darme cuenta yacía en el suelo, con la
marca de la culata impresa en la sien.
“¿¡Pero qué habéis hecho!?” gritaba la voz más grave. “Yo… nosotros… perdone, señor…
creímos que…” “¡Secuestrar a un ciudadano de la Unión! ¿Qué queréis, que vuelvan a venir los
dueños de la noche?” “¡No, señor! ¡No queremos! Pero el extranjero no dejaba de hacer
preguntas…” Parpadeé fuertemente, notaba la sangre seca en la herida de la cabeza. Estiré las
manos, pero estaban bien sujetas tras la silla. Apenas podía ver nada, estaba en una sala
completamente a oscuras, pero por una rendija bajo la puerta podía ver las sombras de los
interlocutores. “¿¡Hola!?” grité. “Se ha despertado” dijo la voz grave. Tras un chirrido, la puerta se
abrió y dos grandes figuras entraron. No podía verles bien el rostro a contraluz, pero habría jurado
que el de atrás era Crewood, el dependiente de la tienda de antigüedades. “Buenas tardes” empezó
el hombre más cercano, “ya nos disculpará por nuestro trato… se trata todo de un malentendido,
¿verdad, Crewood?” “Sí, señor…” susurró Crewood. El hombre de la voz grave rió ligera y
sombríamente. “Soy Philip DeLauren, el promotor de la reconstrucción de las tierras del norte. ¿Y
usted es…?” Tragué pesadamente, “desáteme y hablaremos”. “Me temo, querido amigo, que no
puedo hacer eso. Ha visto demasiado”. “¿Demasiado? ¡No he visto nada!” “¿¡Cómo que no!?
¿Nada? ¡Todo esto!” levantó las manos. “Oiga, no me importa lo que estén haciendo aquí, déjeme
ir, y me iré por mi propio pie. No volverá a saber de mí”. “Ah… ni que fuera tan sencillo. Mis
compañeros han cometido el terrible error de tratarle con semejante falta de cortesía, pero hecho el
daño, tenemos que amoldarnos a lo que hay. Según dice, es usted un ciudadano de la Unión
Atenea, y sabemos bien cómo actúa la Unión para proteger a sus ciudadanos… sin embargo, aquí
está, solo, en medio de la nada. Sospecho que es usted bastante aventurero, y que muy poca gente –
o nadie– sabe dónde se encuentra, ¿cierto? Podría estar en cualquier parte del planeta, en un
agujero en medio del desierto, o en un sótano en un poblado inexistente de las tierras indígenas. No
creo que nadie le esté buscando… no, nadie. Está solo, así que no tiene mucho con lo que negociar.
Ahora, dígame su nombre para que pueda tutearle”. “Mi nombre, Philip DeLauren, es algo que no
va a obtener”. “En ese caso, querido amigo, me temo que no nos quedan muchas opciones. ¿Sabe?
La gente de aquí tiene una costumbre interesantísima para resolver conflictos. Le propongo algo, si
me gana, le dejaré marchar. Lo juro, soy un hombre de palabra”, levantó la mano derecha, “en caso
contrario… dejará usted su terquedad y contestará todas nuestras preguntas. No me malinterprete,
puedo torturarlo, no tengo ningún reparo en hacerlo. Sin embargo, siempre me gusta respetar la
cultura de los lugares que visito, ¿entiende?” No contesté. “Bien, bien… dejaré que se lo piense un
par de horas, luego volveré a por su respuesta. Espero que sea sensato, señor… bah”. Se dio la
vuelta y salió del sótano, seguido de cerca por Crewood, que lanzaba miradas hacia atrás cada
pocos pasos. La puerta se cerró de un golpe.
No importa, me dije, saldré de esta en un momento. Me concentré todo lo que pude, me esforcé
hasta que me dolieron todos los huesos, pero no conseguí pasar al viento. Las cuerdas me oprimían
las muñecas y me rasgaban la piel y la carne.
“¿Qué quieres?” preguntó una voz tras la puerta. No oí la respuesta. “No puedes pasar… Philip
no quiere que entre nadie”. “Quita de en medio, zoquete. Si no le curo las heridas ni siquiera podrá
pelear”. “Que no, Riwoosa, que no puedo dejarte pas–” “Carlston Arnold Junior, te conozco desde
que tenías cuatro años. Jugabas con mi hermana a muñecas porque ella te obligaba. Quítate de en
medio, o te doy tal puntapié que te envío a…” “Vale, vale… joder con la niña… pero date prisa”.
La puerta se abrió y se cerró enseguida.
“Hola” dijo tímidamente Riwoosa. Solo podía ver su silueta. “Voy a… curarte la herida de la
cara. No te muevas. Si intentas algo, te saco un ojo. Si lo vuelves a intentar, te saco un riñón. A mi
perro le gustan los riñones de los perdedores”. Se acercó y se arrodilló junto a mí. Abrió el maletín
que llevaba, volcó un líquido sobre la herida y frotó sin cuidado. Cuando hubo terminado, lo volvió
a guardar todo en el maletín. Se levantó y dio dos pasos hacia la puerta, pero se detuvo. “Philip te
matará. Lo sabes, ¿verdad?”. Esperó mi respuesta, que no vino. “¿Sabes en qué consiste el duelo?”
Negué con la cabeza. “Ambos pelearéis a muerte contra un oso. Philip ha matado muchos osos”.
“Un oso”. “Sí, un oso”. Recordaba cómo eran los osos, esos animales terrestres, no más grandes que
un perro de Daconia. “Bueno” contesté, “…gracias, Riwoosa”. Ella se dio la vuelta y salió sin más
del sótano.
El círculo de gente gritando dejó una abertura para que pasara. En el centro, Philip lanzaba
golpes al aire y realizaba movimientos exagerados. El círculo se cerró cuando llegué al centro. Philip
rió, “¿preparado, unionista?” “¿Y el oso?” Volvió a reír, “ahora lo traen”. Deseé con todas mis
fuerzas que los osos de la Tierra fueran semejantes a los de Daconia, mucho más pequeños y
dóciles. Me saqué el abrigo y rápidamente alguien lo cogió y desapareció entre la multitud. Pronto,
el círculo de gente coreó algo incomprensible al unísono, y una abertura empezó a abrirse al otro
extremo, mucho más grande. El oso llegó al centro, y parecía bien entrenado, veterano de muchas
peleas. Miró con cansancio a su alrededor y soltó un rugido que hizo callar a todo el mundo. “¡Que
empiece la pelea!” gritó Philip, “¡ataca, oso!” El oso nos miró a ambos, decidiendo a quién atacar
antes, decidiéndose al final por mí. Dio un paso, y otro, y otro. Se encontraba a apenas un metro de
distancia, y levantó tentativamente una zarpa, luego la otra. Carraspeé. Con cautela, di un paso
hacia el oso y levanté la mano derecha, con la palma hacia arriba. Lentamente la acerqué más al
oso, y más, hasta que llegué a tocarlo. Acaricié su suave pelaje y le sostuve la mirada, notando cómo,
segundo a segundo, recuperaba algo que no sabía que había perdido. Me sentía fuerte de nuevo,
como si el oso hubiera fijado mi cuerpo a mí, ayudándome a liberarme de lo que me impedía pasar
a otra materia. “Gracias” le susurré, cerca del oído. Tanto el oso como yo ignoramos los gritos de
rabia de Philip, que se sacudía a nuestro lado, sin atreverse a acercarse más. De pronto, el oso dio un
paso hacia él y, de un zarpazo, acabó con su vida.
Los hombres que portaban armas, al verlo, dispararon sin piedad al oso, quien, enloquecido, los
tumbaba uno a uno. La gente huía despavorida, las mujeres gritaban, cogiendo a los niños en
brazos y corriendo al refugio de sus hogares. Solo quedaban dos tiradores en pie, y el oso ya no
podía caminar, chorreando sangre por todas partes. Cayó al suelo, y soltó un quejido lastimoso. “Ya
es suficiente” dije. Los tiradores me miraron, como si hasta entonces no hubiera existido. “No sé qué
es lo que estáis haciendo aquí, pero Philip no era una buena persona. No tenéis que vengarle”.
Bajaron las armas. “Os propongo algo. Yo me iré de aquí, y no regresaré nunca. Vosotros continuad
con vuestra vida en paz”. Crewood, uno de los dos tiradores, contestó, “trato. Tú cuidado, ir por
allí”, señaló al noroeste. Asentí. Me di la vuelta y emprendí la marcha.
“¡Espera! ¡Espera!” Me di la vuelta. A través de la nieve, una figura corría. “Llévame contigo”.
“Riwoosa”. “No me queda nadie aquí… llévame contigo”. “Voy a un lugar peligroso, Riwoosa”.
“Lo sé, pero sé que eres un hombre valiente”. “No lo soy”. “Nadie va a Eiden por voluntad propia si
no es valiente”. “No, voy solo” contesté, empezando a caminar de nuevo. Riwoosa se dio prisa y
empezó a caminar a mi lado. La miré de reojo. Ella contestó ásperamente, “no voy contigo, solo voy
en la misma dirección”, y sonrió. “Es probable que muramos, los dos”. “Tú has calmado un oso, yo
no muero a tu lado”. Y así anduvimos, sobre el hielo, uno al lado del otro, camino a nuestra
perdición.
“Me llamo Noah, por cierto”.
Capítulo 73
Riwoosa en las escaleras
“¿Y hace mucho que vivís por aquí?” “Nosotros siempre hemos vivido aquí”. “Pues tienes un
buen acento”. “¡Gracias! Estudié unos años en la Universidad de Anwoka. Literatura y Ciencias
Sociales”. “¿Y qué es lo que haces en Toca-Tocachoosa? No habrá mucho que hacer…” “¡Oh sí!
Como soy la única que ha ido a la universidad, soy la médico”, sonrió, “además, estoy empezando a
documentar la lengua indígena del noroeste. ¿Puedes creer que nadie antes se ha molestado en
hacerlo?” “Increíble…” Riwoosa bostezó. El invierno se atenuaba en el valle de Eiden, y el frío no
penetraba las múltiples capas de abrigo, como hacía en las placas de hielo. Habíamos encendido
una pequeña hoguera y nos calentábamos, tumbados uno a cada lado. Las formas de la cara de
Riwoosa tomaban un aspecto nuevo bajo la influencia de las sombras del fuego. Parecía que tenía
los ojos más hundidos de lo que los tenía en realidad; remarcaba unos pómulos delgados, aunque
bien cuidados.
“Philip es…” empezó tras un rato de silencio. “No tienes que contármelo, si no quieres”. “Philip
DeLauren vino un día, con excavadoras y maquinaria moderna. Enseñó mapas al consejo tribal y
firmaron un contrato. Nosotros no teníamos nada… y Philip tenía muchos mapas con marcas de
oro debajo de nuestros pies. Nosotros queríamos prosperidad… pero pronto vinieron más, y
construyeron casas y cosas agradables. Todo iba bien, hasta que empezaron a morir los peces.
Había escasez de focas, la naturaleza moría. Nos quejamos, pero nos obligaron. Amenazaron con
quitárnoslo todo, todas las medicinas, las cosas buenas… no podíamos hacer otra cosa”. El fuego
crepitó. “Pero el pueblo ha aprendido. Sí, esta vez ha aprendido. No se volverán a mezclar con
blancos”.
“¿Y Eiden?” pregunté. “Hay una leyenda antigua en mi pueblo. Pasó cosa similar a nosotros,
pero peor. Mi pueblo vivía en Eiden, la ciudad próspera de los indígenas. Todas las tribus venían a
comerciar con nosotros, había abundancia de todo. Nosotros sabíamos que no estábamos solos.
Convivíamos con seres malos, seres de la noche, pero nos conformábamos porque teníamos de todo.
Nosotros éramos los dueños del día, y ellos de la noche. Solo los forasteros incautos que salían de
noche desaparecían, solo los rebeldes. Una noche, Eiden se llenó de helicópteros y camiones y cosas
del hombre blanco, y estuvieron días y días yendo y viniendo. Aquello fue un presagio, pues no poco
después, vinieron mares de seres de hielo y lo destrozaron todo… quemaron nuestras casas, mataron
a los jefes y bailaron sobre nuestras cenizas. Solo mi abuelo, Ahkanoomi, y Prékotan, escaparon, con
los niños y sus mujeres. Nadie ha vuelto a las ruinas de Eiden, ni nadie debería”.
Bostezó de nuevo, y me sorprendí a mí mismo imitándola. “Mañana llegaremos a Eiden” dijo,
“buenas noches, Noah”. “Tri no toka, Riwoosa”. Rió, y se durmió.
El valle de Eiden estaba rodeado de pequeñas elevaciones en el terreno que no me atrevería a
llamar montañas. Eran lo suficientemente pronunciadas como para impedir la vista al otro lado de
la U que formaba el valle, pero no lo suficientemente altas como para diferenciarlas entre ellas.
Riwoosa las llamaba por nombres inventados –creo–, como “la nariz del águila”, “el ombligo del
castor” o “la vagina de la diosa Knoknot’na”. Mejor no hablemos del último. Si el valle fuera una U,
Eiden se encontraría cercano a la curvatura, y nosotros en el extremo opuesto. Podíamos seguir la
forma curva y llegar al cabo de dos días, o podíamos cruzar entre los múltiples desniveles y llegar en
diagonal. Riwoosa que, pese a decir no haber estado nunca allí se movía con soltura, eligió cruzar
entre las elevaciones. “Bordearemos por allí, subiremos por allí”, dijo apuntando con el dedo,
“luego bordearemos el ombligo del castor y luego solo tendremos que cruzar el… no-me-acuerdo y
ya está. Llegaremos por la tarde, como mucho”.
Y así pasamos la mañana: bordeando por allí, subiendo por allá y rodeando el ombligo del
castor. Quizás alguien se pregunte por qué Riwoosa le puso aquél nombre –o quienquiera que se lo
pusiese–. Pues bien, la respuestas es más sencilla de lo que yo me había imaginado. Yo creía que
sería una especie de pozo muy grande con la forma del ombligo de un castor… aunque ni siquiera
sabía cómo era el ombligo de un castor. En vez de eso, el ombligo del castor no era más que un lago.
Allí, en medio de la nada, un apacible lago daba vida y cobijo a multitud de castores que,
aprovechando las temperaturas agradables de aquella zona, habían procreado de tal modo que se
les veía por todas partes. El lago se abastecía de la nieve derretida, creando una corriente que se
detenía en él, y luego se escurría por el otro lado de las pequeñas montañas, donde Eiden estaba.
Supuse que en épocas de extremo frío, todo aquello estaría congelado, y que el ombligo del castor
tomaría otro nombre, como… no se me ocurría nada. “El ombligo congelado del castor”, pensé, y
de la distracción tropecé y casi caí al suelo.
Decaía ya el día cuando alcanzamos el no-me-acuerdo de Riwoosa: una pared de piedra que
nos obligó a retroceder y escalar por otro lado. Al llegar a la cima de la pared, ya era
completamente de noche. Nos sentamos al borde de la pared, mirando al vacío de la noche. “Ahí
abajo está Eiden”, señaló. “Por fin” dije en un suspiro. “Carai, ¿y esta era la capital de un imperio?
¡Aquí perdida en medio de la nada!” “Pues precisamente por eso debió ser la capital. Piensa, ¿qué es
lo primero que atacas cuando golpeas a un enemigo? Su fuerza mayor. Si lanzas un ataque
contundente al centro de todo, desde donde se controla todo, prácticamente ya has ganado. Nadie
podría lanzar un ataque así sobre Eiden, está demasiado protegida”. “Pues alguien lo hizo. El clan
de Mason, según Gallen”. “Ese Mason debe de ser muy poderoso” dijo Riwoosa. “Esos seres de la
noche de los que habla tu leyenda, están por todo el mundo, y se reparten en clanes. Mason es el
patriarca del clan que ocupa la mayor parte del continente. Agatha era la matriarca del clan de
Nueva Canadá, hasta que su ambición la destrozó, y Mason acabó con todo el clan. Tras destruir
Eiden, nadie volvió a ver a Agatha”. “Seguro que está muerta”. “No lo creo, Riwoosa. Hace no
mucho entró en el bar de Gallen, en Dewyno. Y no iba sola, la acompañaban dos de sus hijos…
ahora son cuatro. Cuatro, cinco, descendientes de Eiden, para luchar contra todo un mundo. Gallen
dice que Eiden era el más fuerte de los vikingos que lo empezaron todo, y que por eso no es fácil
acabar con ellos. Mason era otro vikingo, amigo de éste, que quiso sublevarse contra la autoridad de
Morrigan, y convenció a otros originales para ayudarle. Dada la ausencia de Eiden, Agatha
conspiró con Mason y los demás, por eso ahora intentan evitar por todos los medios que despierten
a Morrigan. Si ella despierta, los matará a todos”. “¿Y cómo te has metido tú aquí?” “Yo no quería,
Riwoosa, créeme… pero soy un guardián, o lo seré, espero, algún día. Los guardianes siempre
hacen lo correcto, los guardianes siempre hacen lo que se tiene que hacer”.
El día amaneció temprano sobre el muro. No recordaba haberme quedado dormido, pero el
dolor de cabeza indicaba que no había descansado demasiado. La tenue luz del sol me cegaba y
quería levantarme, pero no podía, pues Riwoosa se había dormido encima mío. Con cuidado,
aparté su brazo y la desplacé, rondando hacia un lado; me levanté. Las ruinas de la ciudad de Eiden
se elevaban allí abajo, en el valle. De lo poco que quedaba, destacaba un imponente castillo medio
derruido, del que podía imaginar saliendo humo, el día que abandonó su esplendor. Riwoosa se
levantó a mi lado, frotándose los ojos. “Así que ésta es Eiden” dijo. “Ésta es”. Sin preámbulos, dio un
par de saltos y empezó a descender la montaña.
“¿Y ahora qué?” “No sé. Vayamos al castillo”. “Aquí no parece haber nadie”. Caminamos en
silencio, cruzando lo poco que quedaba de la que fue la mayor ciudad jamás construida por
indígenas. Una verja de hierro oxidado indicaba el principio del terreno del castillo. La aparté con
esfuerzo, y entramos a lo que serían los jardines, seguramente. “Este sitio no me gusta nada”. “Ni a
mí” contesté. El pequeño camino de grava que llevaba hasta la puerta se conservaba, congelado,
impidiendo de algún modo que las hierbas lo invadieran. Los escalones de la entrada tenían
muescas por todas partes, y algunos se habían desprendido. “¿Y sabía tu pueblo quién vivía aquí, en
la mansión?” Riwoosa se encogió de hombros, “no tengo ni idea”. Justo íbamos a entrar cuando un
grito de advertencia sonó a nuestras espaldas. Me detuve en seco; miré a mi acompañante por el
rabillo del ojo. Lentamente, me giré.
“¿¡Qué haces aquí!?” rugió la voz. En medio del camino de grava, por el que habíamos venido,
se levantaba la figura imponente del ser de hielo. “Oh, Dios mío” susurró Riwoosa, “es uno de
ellos… va a matarnos, va a matarnos, va a…” y se formó un nudo en su garganta que le impidió
continuar.
“Dame un bueno motivo para no matarte, Noah” No podía ser… era ella, la había visto, allí,
aquella noche, en el bar de Gallen. Era imposible, era un ser de la noche… “¡Lois!” Lois apoyó las
manos en su cintura. “Pero… pero… ¡pero si es de día!” “¡Gracias, señor obviedades!” rugió Lois,
“pero no has contestado mi pregunta. Dime, dime, oh incauto e imprudente extraterrestre. Dime un
motivo por el que debería dejarte vivir”. Inspiré, traté de ralentizar los latidos de mi corazón, y
reuní el valor necesario para decir, “¡no! Dime tú un motivo por el que debería dejarte vivir”. Lois
rió. “Por favor… ¿sabes cuántos años tengo?” Y no dudé. Como todo guardián, hice lo que tenía
que hacer. Me fundí con el viento y me abalancé sobre el kematian, que voló hasta golpearse contra
la valla. Me materialicé en mi cuerpo y la miré mientras se levantaba. “¡Whoa!” espetó, riendo,
“¡eso ha sido fantástico! ¡Hazlo otra vez!” Consumido por la rabia, me fundí con el viento de nuevo
y me abalancé con todas mis fuerzas sobre Lois, desconociendo, por la ceguera de mi odio, que un
kematian de su edad podía moverse mucho más rápido que el viento, que un kematian de su edad
no tenía piedad, ni remordimientos. Corrí, y mientras iba hacia ella, Lois se convirtió en un borrón
invisible que apareció detrás de Riwoosa. “¡No!” grité, materializándome de inmediato.
Lois sonrió, mostrando los colmillos. Entonces el llano cuello de Riwoosa se llenó del intenso
rojo de su sangre, desplomándose al suelo y rondando escaleras abajo.
Capítulo 74
Sangre
“Mi nueva hija necesita comer”. “Pues que se aguante. No haberla mordido”. “Tranquila,
pequeña… tranquila” susurró Lois al oído de Riwoosa. Sus frías manos le acariciaban el pelo, y en
su pecho reposaba la mejilla del atribulado kematian, conteniéndolo, ya de paso, para que no se
comiera a nadie. “¿Pero en qué pensabas?” preguntó Agatha. “En que si venían todos esos humanos
para despertar a Morrigan, sería divertido ver a… ¿cómo te llamabas, pequeña? Sí, a Riwoosa,
comérselos en un segundo. Pero al parecer no van a venir humanos”. “Mason se los cargó a todos.
Y dime, ¿cómo ha completado la transformación tan rápido, tu nuevo retoño? Apenas hemos estado
fuera”. “Oh, madre, ¡no tengo ni idea! Nunca sabes con estos indígenas…” Lois acababa de
descubrir una de sus más valiosas cartas: no quería que Agatha supiera que podía salir de día. “¿Y
cómo lo lleva el pequeño Quim Junior… Quirla, perdón?” preguntó con sorna. Quirla la miró con
odio, ojos inyectados en sangre, figura impasible. “Quiero que sepas, Quim Junior, que me alegro
mucho de que te unas a la familia. Seguro que haremos matanzas increíbles todos juntos. ¡Estoy
deseosa por verlo!” Con un horrendo chillido que casi me perforó los tímpanos, Quirla se lanzó
sobre Lois, creyendo que podría con ella. Casi con desdén, Lois le soltó un manotazo y le envió
contra una hilera de estanterías, desperdigando multitud de libros por el suelo. “Cálmate, pequeño
vástago, tengo más de mil años”, se giró hacia la mesa redonda, “bueno bueno… aquí estamos… ¿y
ahora, qué?” “Mason sabrá que estamos aquí” contestó Agatha, “llegará en cualquier momento”.
“Pues que se de prisa, me duele ver cómo se muere mi hija”. Wen la miró y sonrió. “¿¡Qué!?” espetó
Lois. “Nada, nada… nunca te imaginé tan maternal”. “No me jodas, Wenífaro, sabes que no puedo
evitarlo”. “Aún y así”. “Algún día… algún día…” Wen rió, y Lois volvió a abrazar a Riwoosa.
Mientras tanto, yo vagabundeaba por los pasillos de aquél sótano secreto. Era una sala de
inmensas proporciones, cuyo final no alcanzaba a la vista. Hileras e hileras de estanterías repletas de
libros, estatuas y otras obras de arte colmaban la vista hasta el horizonte. Cogí un libro al azar. Se
titulaba “Nueva Canadá. Volumen II”. El formato y el tipo de letra me resultaban familiares,
aunque no lo identifiqué. Lo abrí, y fue entonces cuando me llegó el flashback. Era exactamente el
mismo tipo de libro que había visto en la Biblioteca Nacional de Bon Mer, en Winders, hacía ya…
no recordaba cuánto. Lo ojeé por encima, y estaba lleno de sucesos, fechas, nombres y datos de
Nueva Canadá, todo con sumo detalle.
“¿Te gusta?” me sobresaltó una voz. Me giré, y Quim, que estaba a menos de un centímetro de
mí, sonrió. Di un paso hacia atrás, alejándome de aquellos peligrosos colmillos. “Emm… sí,
supongo”. “Lo escribí yo. Durante un tiempo escribí muchos libros de historia”, sonrió orgulloso.
“Aquí usaba el seudónimo de Joqim Emmers. Lo sé, es un poco obvio, pero me gustaba cómo
sonaba. Aquí me refiero a la Tierra, claro… En tu planeta escribí unos cuantos tomos, también,
pero anónimamente”. “Gaya” dije. “¡En efecto! Tuve mucho tiempo para documentar vuestra
historia… además”, sonrió ampliamente, “antes de que tu amigo Talson me enviase, le robé dos
bolitas mágicas de esas, para viajar en el tiempo. Realmente me lo pasé bien, viajando al pasado y al
futuro en tu planeta”. Me das asco, pensé, pero no lo dije. “En fin…” prosiguió Quim, dejando un
gran silencio entre medio, “…no soy un mal tipo, ¿sabes? Yo solía ser Sheriff, de humano”. “Has
matado a tu propio hijo” “¡Oh, no no! ¡No lo he matado, lo he hecho revivir! Piénsalo. Si le hubiera
dejado tal cual, hubiera crecido, envejecido… y muerto. Ahora, jamás morirá. Yo le he dado la vida,
no se la he quitado”. Y nada más acabar la frase, las luces se fueron.
Silencio. Nada se movía, ni la más ligera brisa de aire, ni el menor crujido de un mueble.
Instintivamente me había agachado, y en cuanto me di cuenta, me levanté de nuevo, intentando no
perturbar la quietud. Una voz me cortó el aliento. “¡Agatha!” resonó por todos los pasillos, “¡no
debiste traicionar a tus hermanos!” Toc-toc. Pasos. Las luces volvieron. Asomándome tras unas
estanterías, pude ver a Agatha en pie, junto a la mesa. La voz que había hablado estaba al otro lado
de las estanterías, frente a ella. No había rastro de nadie más. “Mason, querido”, contestó Agatha.
“Long time no see”. “No hay forma de matarte, ¿eh?” “Qué quieres, viejo vikingo, la sangre de Eiden
siempre fue más pura que la tuya”. “Eiden… y no sabrás por casualidad dónde está tu patriarca,
¿verdad?” “¡Ja! Eiden desapareció hace ya demasiado”. “No el suficiente”. “Bueno, bueno,
Mason… pese a nuestras diferencias, si en algo estamos de acuerdo es que Morrigan no debe ser
despertada”. “También te equivocas ahí. ¿Quién crees que dirigía a los Portadores de Morrigan? Sí,
lo sé, eran humanos, y torpes… y lentos, pero aún y así discretos. Lamentablemente, se convirtieron
en una carga, y los tuve que eliminar”. “¡Los muchos años te han trastornado! ¿Por qué quieres
despertarla? ¿Acaso no recuerdas que fuimos nosotros quien la enterramos ahí?” “¿Y quién queda
de aquella época? ¡Nosotros! Los otros originales están muertos, de eso ya me he ocupado. Solo
queda Eiden… que probablemente también lo esté. La última molestia eres tú, y tu pequeño clan de
patosos descendientes. Recuerda, Agatha: ya destruí tu clan una vez, no me costará volver a
hacerlo”. “Deja que lo dude esta vez”. Y justo cuando parecía que iba a empezar un combate, un
fuerte brazo, como de hierro, me arrastro, y en menos de un parpadeo me encontraba a la entrada
de la mansión, sobre las escaleras.
“Mierda, mierda, mierda” dijo Riwoosa, ojos en llamas. “Tranquila, pequeña, esto no es nada”,
contestó Lois. Hasta donde alcanzaba la vista, todo el valle estaba lleno de figuras de hielo,
acercándose con paso impasible. “Parece que Mason se ha traído todo su clan” intervino Wen, “eso
es que tiene miedo”. “Hermanito” dijo Lois, dirigiéndose a Quim, “¿recuerdas la batalla contra el
clan de Lendon?” Quim asintió, “¿y recuerdas tú la batalla de la frontera?” “Sí, bueno…” Lois hizo
un gesto de desquite con la mano. “Me pido a los grandullones”. “Que te crees tú eso” contestó
Wen. “Vale, novatos, escuchadme”, dijo Lois, levantando la voz. Quirla y Riwoosa la miraron. “Tú
también, Noah el extraterrestre. Vosotros quedaos atrás y… comeos los restos”, rió. Pero yo no la
escuchaba, pues de pronto todo aquello se asemejó demasiado a una jugada de crowns. Las piezas
blancas –el clan de Mason– rodeaban al grupo acorralado de piezas rojas –nosotros–, mientras nos
debatíamos en la manera de destruirlos, seguros de nuestra capacidad. En crowns, la contundencia
no tiene nada que ver con la victoria, todo se basa en la estrategia, y en la capacidad de sorprender.
¿Cómo se podía matar a un kematian? Según mis conocimientos, uno de ellos solo podía morir por
otro de ellos. El clan de Mason era un arma que se acercaba, una espada sin mango, y nosotros
teníamos la fuerza para combatirlos, y ahora, un mango.
Sin esperar un segundo más, me fundí con la tierra y resquebrajé todo el terreno, creando una
brecha entre un grupo de piezas blancas y el otro, dividiéndolas en partes menores y tragando a
muchos por el camino. Tal y como esperaba, Wen corrió sobre uno de los grupos, y Lois y Quim
sobre el otro. Para cuando regresé a mi cuerpo, todo había acabado. Los tres antiguos kematian
volvían a estar en las escaleras, y Lois tenía al único superviviente agarrado por el cuello, de rodillas,
frente a Riwoosa.
“Mira, pequeña, comida” dijo. Riwoosa, cuyos ojos codiciaban la tan cercana presa, se debatía
entre lo que le quedaba de humanidad, y satisfacer sus impulsos. “Mason os matará a todos”, dijo el
kematian arrodillado. “Cállate, basura inmunda. Estoy intentando enseñar a comer a mi nueva hija,
si no te importa. Vamos, Riwi, cómetelo”. “Lo siento…” susurró Riwoosa, y saltó sobre su cuello.
“¡Hmm! ¡Sabe mejor que el pescado frito!” gritó de alegría. Lois la agarró por la nuca y la besó,
chupando la sangre que le chorreaba por la barbilla. “Si has acabado…” empezó Quim, “…estaría
bien acabar con Mason de una vez”.
“¡Qué decepción!” gritó Lois al entrar en la galería. Su voz resonó por las paredes hacia el
infinito desconocido de librerías. “¡Mason! ¡Tu clan era de pacotilla! ¡Era una broma! ¡Un insulto
a…!” calló en seco al llegar a la mesa redonda. Mason tenía a Agatha cogida por el cuello, a medio
metro del suelo. Agatha, quien ya no se divertía, luchaba en vano por liberarse. “Bien, bien, bien…”
decía distraídamente éste, mientras daba la vuelta a la mesa. A cada poco, se detenía e introducía
un anillo en la ranura hecha exactamente para él. “Como deducirás, pequeña descendiente de
Eiden, al matar a los demás originales me quedé con sus sellos”. Luego llegó a su sitio en la mesa; se
sacó el anillo y lo colocó en la ranura. El siguiente era el de Agatha. “Francamente, me sorprende
que reemplazaran el sitio de Eiden por el tuyo. Asumir, así, a la ligera, que uno ha muerto…
¡horrendo! En fin…” De un tirón, le arrebató el anillo a Agatha y jugó con él. “Si introduzco este
anillo, la mesa se abrirá, y Morrigan despertará”, sonrió. “Como tu anillo está entre los que la
abren, Morrigan sabrá que tú participaste, y serás la primera en caer”. “Lo dudo” musitó Agatha,
con el poco aire del que disponía. “En cualquier caso, pronto lo veremos”. Sin más, introdujo el
anillo de Agatha en la ranura, y esperó.
De pronto, el suelo empezó a temblar; algunas estanterías cayeron. Poco a poco, los dibujos de la
mesa empezaron a separarse, primero los exteriores, luego los interiores, y pronto la mesa quedó
completamente abierta. De la cavidad abierta salían humo y polvo entremezclados, junto con un
olor a podredumbre. Mason miraba al agujero, esperando que pasase algo; Agatha también miraba,
por el rabillo del ojo. Los demás, todos perplejos, aguantábamos la respiración.
Una puerta al fondo se abrió de golpe y pasos, jadeos y gritos se acercaban cada vez más.
“Llegamos tarde, llegamos tarde”, decía una de las voces. “Que no…” contestaba la otra. Se
detuvieron en seco. “¡Oh!” exclamó la recién llegada Adelaide. Gallen miró al agujero atónito, y
luego paseó la mirada por nuestros rostros. “¿Qu…? ¿Qu…?” Nadie contestó.
“¡Ingenuos!” rugió Talson. “¿Talson? ¿Cómo has llegado tú aquí?” “¡Malditos ingenuos!
¡Cobardes! ¡Cortos de miras! ¡Inútiles!” gritaba, con la yugular más hinchada que nunca. “¡Ahhh!
¡Tú, Mason! ¡Tenías que haberlos matado a todos!” “¿De qué hablas, Talson?” interrumpió
Adelaide. “¡No! ¡No! ¡No! ¡Nadie tenía que sobrevivir hoy, salvo Mason! ¡Lo he visto! ¡Tenía que
suceder así!” “¿Nos… nos habías tendido una trampa?” preguntó Gallen. “¡Maldito inútil! Tú y tu
hermano… no deberías haber ayudado a Morrigan cuando la encontrasteis en el Monte Wilhelm.
¡No sabéis lo que me costó debilitarla y enterrarla en lo más lejano de la tierra! Pero no… teníais
que ayudarla, teníais que mantener vuestro juramento de guardianes, teníais que ser hombres de
honor… ¡malditos!” “Nos has engañado durante todo este tiempo…” dijo Gallen, bajando la voz,
“tú querías que Mason nos matara, y luego… ¿qué? ¿Acabar con él de algún modo y librarte de
todos los seres de la noche, y de todos los hijos de los dos soles de una vez?” “Más o menos” “Y…
¿para qué?” “Pues…” “Bueno, basta de cháchara”, interrumpió Mason, “vamos a…” pero no
acabó la frase, pues Riwoosa, demasiado atraída por la sangre que bombeaba el corazón de Talson,
se movió hacia él y le arrancó la cabeza en medio segundo.
“Pues supongo que eso zanja el asunto” concluyó Mason, mirando a Riwoosa chupar la sangre
del inerte cuerpo de Talson. Lois rió, “¡bien hecho, pequeña!” Caí al suelo. Acababa… acababa…
de matar a Valentine. Nada tenía sentido, pero ¿por qué nos había engañado? ¿Por qué construir
algo tan bien montado… para nada? Val, Val, Val…
“Eh, reacciona Noah”, me tocó Quirla en la espalda. Al notar su mano fría, me aparté de golpe
y me levanté. Había que admitir que tenía bastante autocontrol para ser un kematian recién nacido.
“Estoy… bien… estoy bien”, carraspeé. Riwoosa se levantó y en suspiro estuvo delante mío. “Lo
siento…” susurró, “yo… no he podido…” se relamió los labios, “yo…”, acercándose cada vez más a
mí. La mano de Lois se interpuso entre los dos. “Vale, pequeña, ya te has zampado a suficientes”.
Los ojos de Riwoosa se llenaron de decepción, pero se dio la vuelta y se apartó.
Swoosh. Cloc-cloc-cloc. “Francamente, empezaba a aburrirme” dijo Agatha, con la cabeza de
Mason a sus pies. Fuera, la lluvia empezó a caer sobre los cadáveres del extinto clan de Mason.
Capítulo 75
La batalla final
Bajo la impasible mirada de las estrellas, el viento frío baila entre los cuerpos caídos de los seres
de la noche. Regueros de sangre que tiñen la nieve, buscan grietas entre el hielo y se filtran entre la
tierra. Rasguños, caras desfiguradas y ojos desorbitados; miembros esparcidos sin dueño ni memoria
por el valle de la que fue la más grande ciudad de un imperio que la historia no recuerda. Charcos
rojizos de sangre coagulada, pequeñas bestias de la profunda noche, que salen a olisquear
tentativamente por el campo de batalla. El gruñir, apagado por el viento, de un par de lobos que se
disputan una presa; lechuzas agitando las ramas de algún árbol cercano.
La calma reina, aparentemente, en las ruinas de una ciudad abandonada, ignorante de los
túneles que discurren bajo ella. Ignorante de los cientos de pasadizos que se entrecruzan, confunden
y atrapan bajo cientos de toneladas de tierra. Allí, en algún lugar, existe una sala; una sala grande y
sin ventanas, donde un hilo de sangre se desprende del charco que dejó alguna muerte, y corre, sin
nadie que lo detenga, entre las juntas de las baldosas. Quizás parezca una sala llana, con principio,
pero sin final, pero el hilillo de sangre hace evidente el pequeño desnivel, cuando llega a la próxima
intersección y se divide en dos pequeños ríos contrarios, llevando las noticias de la muerte pasillo
abajo.
Es en aquella sala donde un solo corazón late, aunque más figuras haya. Es en aquella sala
donde se decide un destino, algo incierto y caótico, que marcará –quizás– el rumbo de la historia.
Pero no es el único sitio donde laten corazones. Fuera, lejos de allí, bajo la ventisca y el tiempo
adverso, dos pares de pies avanzan con dificultad, marcando un camino sobre la blanca almohada
de nieve, que se borra al levantar el pie. “No queda mucho” grita uno, pegando la boca al oído de
su compañera. Ella clava la punta de la bota en la nieve, avanza un paso, y se repite a sí misma que
no falta mucho, que están a punto de llegar. El recuerdo de una cara, inocente y rosada, recogida en
sus brazos, le traen a la memoria las notas de un piano abandonado, lleno de polvo y con el si bemol
roto. Las notas, cálidas, se interrumpen y forman una melodía que creyó olvidada.
❦
“Pues me parece que aquí no hay nadie” dijo Lois tras un buen rato. “Yo misma puse el
candado sobre su lápida, es imposible que no esté”, contestó Agatha, asomándose a la cavidad que
había dejado la mesa abierta. “El ataúd está”, confirmó. “Pues vamos a averiguarlo” intervino Wen,
adelantándose. Agatha se interpuso, “no voy a impedirte que entres, porque tengo muchísima
curiosidad, pero ten cuidado”. “Descuida, madre” contestó el primogénito, poniéndola una mano
en el hombro. Sin dudarlo, se asomó al agujero oscuro, y se lanzó al interior. Todos prestamos
atención, esperando oír la caída.
“¿A qué profundidad…?” empezó Lois. “A mucha”, sonrió Agatha con complacencia. Al poco,
levantó la mano para que prestásemos atención, y todos pudimos escuchar el apagado thud! de la
caída. Lois cerró los ojos y se concentró, “…dice que está bien, pero que ahí abajo no hay nada”.
“¡Imposible! Dile que mire bien”. Lois cerró los ojos de nuevo.
“¿Qué hace?” susurré a Gallen al oído. “Algunos kematian hacen cosas excepcionales. Lois
puede comunicarse con los pensamientos de los demás”. Hice memoria, y no recordé ningún hijo
de los dos soles que pudiera hacer tal cosa.
De pronto, Lois gritó “¡Noo!” y se lanzó de cabeza al agujero. Sin pensarlo, Riwoosa la siguió.
Los demás nos acercamos corriendo y nos asomamos al vacío. “¿¡Qué ha pasado!?” preguntó
alguien. La respuesta vino de la única que no se había movido de su sitio: Agatha. “Wen ha
muerto…” susurró, “…y Lois y su hija van en camino de lo mismo”. Todos la miramos en silencio.
Levantó la vista lentamente, “Morrigan ha despertado”.
Casi al instante, un ruido, semejante al amenazador rugir de un glohkam enfurecido, subió por
las paredes del agujero. Los kematian se miraron entre sí; dos segundos más tarde se habían
desvanecido, y todo el rastro que quedaba de ellos era la corriente de aire que indicaba su huída.
Silencio. Tac, tac. Nieve fundiéndose. Creeec. El crujir de alguna estantería. Alguien inhaló una de sus
últimas bocanadas de aire. “Deberíamos…” empezó Gallen, y todos le entendimos.
Todo sucedió muy deprisa. Corríamos, con el alma saliéndonos por la boca, el corazón a mil
por hora. Un ruido, alguien que cayó. “¡Noah!” un grito en la distancia. Adelaide en el suelo,
Gallen levantándola, cargando con ella. “¡La espada, Noah! ¡La espa…!”, un acero que vuela,
brillando bajo la luz incandescente. El sonido de la hoja al cortar el aire, los huesos de mi mano al
chocar con la empuñadura. Los ojos de Gallen, llorosos, que me dicen que corra. La falta de
esperanza, el aire espeso y el grito del glohkam. Sin pensármelo, hice la espada parte de mí y, antes
de que hubiera pasado una décima de segundo, me fundí con el viento.
Corrí, y corrí, deshaciendo el laberinto de pasadizos, escalando paredes, huyendo hacia la
superficie. El terrible bramido de Morrigan aún llegaba a mis oídos, cuando comprendí que Gallen
y Adelaide habían muerto.
❦
El estruendo penetró a través de las capas de tierra, de la dura roca del suelo de los Territorios
del Noroeste, y a través de la ventisca. Cortante e hiriente, el grito se propagó por todas direcciones,
resquebrajando el hielo y llegando a los oídos de los dos seres que avanzaban con dificultad sobre el
hielo. “¿Qué ha sido eso?” preguntó la mujer. “Morrigan” contestó el hombre con aspecto sombrío,
“y me temo que no nos queda mucho tiempo”. Sabiendo lo que sabía, prefirió no contárselo a su
acompañante. “Todo va bien, ¿verdad, Gallen?” Gallen, quien justo antes del grito había notado
aquella presión en el pecho, decidió no contarle a la mujer que su otro yo era quien tenía la única
esperanza, quien poseía el acero que podría acabar con Morrigan. Asintió, “pero por poco tiempo”.
Sin hablar más, continuaron avanzando sobre la nieve, aún más deprisa.
❦
Ya en la parte superior, me deslicé por las salas de la mansión hasta llegar a las puertas de
entrada, que se abrieron de par en par al pasar por ellas. Al alcanzar las escaleras, me detuve en
seco. En el inmenso porche, a mi lado, Lois se miraba los brazos. “Imposible…” salió de mis labios,
“¿cómo has…?” “No tengo ni idea”. Sus ojos, brillantes como dos soles en la noche, escrutaron los
míos. “El… el viento me trajo aquí” dijo sorprendida. El viento silbó con furia, confirmándolo. “¿Y
los demás?” pregunté. Lois me miró, yo la miré, y ambos contestamos la pregunta sin necesidad de
palabras. “Estamos solos”.
“No tanto” dijo Lois, mirando al horizonte. Al fondo, tras la nieve y el viento, dos figuras
cruzaban la verja de entrada a los jardines de la mansión. Se acercaban lentamente, los dos
abrazados, y no fue hasta que estuvieron a pocos metros que les reconocimos.
“¡Carla!” gritó Lois, sorprendida. Ésta, levantando la mirada, la vio en la cima de las escaleras y
respondió con una mirada de indiferencia. Los ojos de Gallen se fijaron en el acero que brillaba,
olvidado, en una de mis manos. Sin pensármelo, le lancé la espada, que cortó el aire, girando
pesadamente, y justo cuando parecía que la alcanzaría, ambos desaparecieron.
“Mierda, otra vez no”. Un gruñido pasó junto a mi oído, y un reguero de sangre apareció en la
nieve, donde instantes antes habían estado Gallen y Carla. Parpadeé.
Copos de nieve, posados plácidamente sobre la nieve, revueltos por la acción de una violencia
que nadie vio. Copos, antes blancos, que se tiñen de rojo. Diminutas gotas de sangre, esparcidas por
doquier, filtrándose entre los cristales de hielo. Unos pies, fríos y pálidos, que se posan sobre el
charco.
Morrigan nos miraba sin expresión alguna. Su figura, esbelta y blanca como el marfil, desafiaba
impávida al frío del temprano amanecer. En las primeras luces, antes de que saliera el sol, sus
brillantes ojos parecían alumbrar toda la fachada de la mansión que un día perteneció a Agatha. De
sus dientes chorreaba la sangre de nuestros amigos, resbalando por sus labios y acariciando su
desnudo cuerpo.
“¡Morrigan!” gritó Lois histéricamente. “¡Es un… placer conocerte, bisabuela!” “¿Dónde está
Eiden?” preguntó Morrigan con total falta de empatía. “Él… desapareció…” empezó Lois, “…un
buen día, sin más…” “¡Lo sé!” gritó Morrigan, “¿¡dónde está Eiden!?” “Yo…” susurró Lois,
agachando la cabeza, “no sé, Morri… ¿puedo llamarte Morri? No, claro, ya me parecía…” rió
nerviosamente. “Mierda, más vale que me calle ya”. “Sí, más vale” susurré a su lado. Morrigan
puso los ojos en blanco. “Voy a mataros, ¿vale?”, sonrió.
Entonces un fuerte viento nos arrastró hasta las alturas, como en un torbellino, y me fundí con
él. Lois volaba sobre el viento, y yo ascendía junto al extraño ser. “¡Tú!” gritó Lois, “¡me salvaste
antes!”, y el viento le acarició la cara. Fue en aquel momento que lo vi todo claro, pues Golladan,
atrapado en el viento, dejaba ir el lamento de aquellos que quedan atrapados para siempre. El
viento y Golladan; Golladan y el viento, salvándonos de los colmillos de su ejecutor. Pero Morrigan
saltó, traspasando el remolino de viento impenetrable, acercándose cada vez más a la garganta de
Lois. Y en vez de eso, se desvió y mordió al viento, el cual cesó de repente y dejó de sostener a Lois.
Sin saber qué había pasado, descendí todo lo rápido que pude y recogí al kematian, que se
acercaba a una muerte segura, llevándola conmigo lejos de allí, sin detenerme, sin mirar atrás.
Fue así cómo, juntados por un propósito común, dos seres que no eran lo que debían ser,
cabalgaron entre las nubes hacia un mañana más claro, hacia la esperanza que prometía la salida de
un nuevo sol. Fue así cómo, cruzando valles y montañas, Lois y yo dimos nuestro adiós a un mundo
desplazado, un día lleno de corrupción, en la última noche de nuestras vidas. A través de un agujero
en el hielo, entre dos placas olvidadas en la inmensidad del océano, en un segundo portal que se
cerró tras nosotros, vislumbrando los prados de Gaya, en la tierra de los dos soles.
Lejos de allí, en un lugar que quedaba en el pasado, tres sombras se ocultaban sobre los tejados
de una cuidad perdida, prometiendo una venganza que nunca llegaría. Y otra sombra, más grande
que las primeras, observaba el campo de batalla, con la muerte danzando sobre sus cenizas,
empuñando la espada de Gaya.
El viento silbaba los últimos alientos de Golladan, despidiéndose de su hermano, mientras éste
se llenaba del odio de la vieja Guardia, aquél que derribó las barreras del tiempo, para vengar algo
que jamás sucedió. Su sombra, la sombra de Gallen, bañó el valle tras el sol del amanecer, y la
muerte no pudo sino mirar hacia arriba, y llorar por la batalla final. Entonces…
Epílogo
El día amaneció tranquilo en un pequeño pueblo del norte de la Unión llamado Emmerston, en
el condado de Yewol, Dewyno. Era un día cualquiera de octubre, frío y lúgubre; sin embargo, y a
diferencia de muchos otros días del año, el cielo estaba claro. Tímidamente, el sol empezó a
asomarse sobre las copas de los pinos, tornando los verdes en sombras claras que contrastaban con
el cielo. Sobre los pálidos campos de maíz, las sombras de los pinos, como ejército armado en
lanzas, se estiraba y contraía con la brisa matinal.
Alai despertó de una noche sin sueños, con la mente en calma y los huesos descansados. Se
desarropó, y enseguida el frío matinal se pegó a su piel, erizando los pelos de sus brazos y piernas.
Perezosamente, se levantó y se colocó bien los calzoncillos. A través de la ventana, podía ver los
tejados de las casas del pueblo, empapados, que empezaban a iluminarse con la luz del sol. Sin más,
se sentó en la silla de madera en silencio y se quedó así un rato, observando el paisaje.
Arrimándose un poco a la mesa, alcanzó la ventana y la abrió de par en par. La ligera brisa
movió los papeles que tenía sobre el escritorio, mezclados desordenadamente con lapiceros,
maquetas de aviones, pelotas de béisbol y alguna botella de alcohol. Buscó entre los cajones, y entre
los montones de cosas de la mesa, hasta que encontró algo con que rascar la cerilla que había pisado
al levantarse. De un rápido movimiento, la prendió y encendió un cigarrillo, dando una calada
honda que llenó sus pulmones de humo.
Cogió el lápiz y observó el papel frente a él, leyendo una y otra vez “entonces…, entonces…”
sin llegar a nada, así que tachó la palabra con demasiado ahínco y el papel se arrugó.
Una respiración plácida y profunda le recordó la presencia de Gwyneth en la cama, quien se
despertó enseguida, estirando los brazos y con un bostezo que la dejó como nueva. Sin decir nada,
se puso la camisa y se fue al baño. Alai se quedó allí, sin moverse, mirando el tachón en el papel.
“Entonces…, entonces…”, calada. El humo cruzó el sol por un instante y se perdió.
“¿Qué haces?” preguntó Gwyneth en voz baja, al acercársele. Sin esperar respuesta, cogió el
cigarrillo de los dedos de Alai y dio una calada. Después, acercó su cara a la suya y le dio un beso en
la mejilla. Alai notó los negros rizos acariciarle el cuello, y el olor típico de su compañera. Sus
mejillas, rosadas y rellenas, habían sido las protagonistas de sus sueños desde la primera vez que la
vio, trabajando en la panadería. Gwyneth, la hija de la panadera, la llamaban en el pueblo. Para él,
Gwyneth era Gwyneth, tanto si hacía pan, como si dirigía los apartamentos de encima del bar. “No
sé cómo acabar esto, Gwynney”, admitió. Los segundos pasaron, y solo se oía el sonido de algún
pájaro en la distancia. “Hoy hace un día precioso, ¿verdad? ¿Quieres que hagamos un picnic? Así
probarás mi nueva receta”. “Claro” contestó Alai, “¿a las cinco? Hoy tengo la ruta corta”.
“Perfecto”, dijo Gwyneth, sonriendo. Se puso los pantalones y las zapatillas de deporte, recogió el
abrigo del suelo y se fue.
El sol ya se vislumbraba por completo; eran las ocho menos diez y pronto tendría que irse a
trabajar. Miró el cigarrillo, que se consumía lentamente, y más rápido cuando la brisa lo alcanzaba.
Tuvo un escalofrío.
Sin saber muy bien qué iba a escribir, puso el lápiz sobre la hoja y trazó una línea, y luego otra,
y otra, hasta que el dibujo de una espada apareció, descansando sobre la hierba. Entonces escribió:
Y del viento apareció Gallen, hijo del mar, hermano de la tempestad,
blandiendo el acero de Gaya y gritando la canción de aquellos que lo han
perdido todo. La hoja, cortando el aire; el viento mismo en favor del último
hijo nacido bajo ambos soles. Sin dudarlo, la muerte saltó y se enfrentó a él, y
de lo que sucedió después, nadie sabe. La gente solo recuerda la sangre
manchando el hielo, el ruido del acero, y una espada caída y sin dueño, en
cuya empuñadura podía leerse: “T. Para mi amigo Eiden Grant”.
Escuchando el silbar del viento, Alai salió al porche y respiró el aire frío de mediados de otoño.
Al sur, unas tímidas pero oscuras nubes se asomaban tras el Wikato, y Alai solo esperaba que no
llegasen hasta bien tarde. Con la pesadez acostumbrada de los camioneros, se subió a la cabina de
su reluciente galgo, como solía bromear Gwyneth, y se hizo a la carretera, por el camino del
aserradero.
Olot, septiembre de 2013