Untitled - Boek861

Contenido
CONSEJO
EDITORIAL
ITORIAL
ED
Editores
Ana Isabel Alvea Sánchez
Juan Barroso
Lourdes Bueno
Judy García Allende
Puerto Gómez Corredera
Ángel González González
José Gutiérrez-Llama
Pedro Herrero
Carlos Hidalgo Villalba
Elisa Luengo
Emilia Oliva
Christian Peytavy
Enrique Sánchez Sotelo
J. Seafree
Asistencia Editorial
Juan Pablo Varela
Víctor Cáceres A.
PORTADA
“Sin Título”
Gemma Granados
EDITADA EN
Alemania - Andorra
Argentina - España
EEUU - Francia
México - Puerto Rico
Especiales
5
0.- Introducción – José Gutiérrez-Llama (5)
1.- Conversación con Jorge Paolantonio y 4 poemas – José GutiérrezLlama (8)
2.- XI Encuentro Internacional de Escritores “Bajo el Asedio de los
Signos” – José Gutiérrez-Llama (24)
3.- Mini-Especial de Gemma Granados – Juan Barroso (28)
4.- La asertividad del paisaje – J. Seafree (50)
En pocas palabras
53
5.- Entre la vida y la muerte – Pedro Herrero (53)
6.- Física cuántica – José Gutiérrez-Llama (55)
Entre cuentos
57
7.- Garantías – Leandro Llamas (57)
8.- Capullo – Gloria Valdés-Bango Álvarez (62)
9.- No estoy para soles – Sonia Ehlers (64)
10.- El escriba del infierno – Fabiana Iglesias (66)
11.- Penitente – José Gutiérrez-Llama (70)
Entre ensayos y tanteos
73
12.- La fuente de mi madre – Tina Casanova (73)
13.- ¿Puede usted leer o escribir? Conteste sí o no – Lizandra E. Pérez
Viera (78)
14.- No hay silencio pa´tanta gente: Escribir en Santurce, un concierto
de contrastes y abandonos – Ana María Fuster Lavín (81)
15.- Tres historias para contar – Julia del Prado (87)
16.- Las cosas de un mundo irracional – José Manuel Solá (89)
17.- Poesía – Sandra Janice Kuilan (91)
18.- Amiga – Margarita Aldanás (93)
19.- En tiempos de aguaceros – Judy García Allende (94)
Palabra en verso
20.- Introducción – Emilia Oliva (96)
21.- Soledades y sueños – J. Seafree (97)
22.- Párate aquí junto al arroyo – Juan Barroso (99)
23.- Me conmueve tu silencio… - Enrique Sánchez Sotelo (101)
24.- Las frutas – Emilia Oliva (103)
25.- La ribera del Castañuelo – Ana Isabel Alvea Sánchez (105)
26.- No te busqué – Judy García Allende (106)
96
EN SENTIDO FIGURADO
Año 7 Número 1
Noviembre/Diciembre
2013
Es una publicación de:
José Gutiérrez-Llama
Es una revista literaria de
publicación bimestral de
difusión vía red de cómputo.
Blvd. Adolfo López Mateos
314, Colonia Tlacopac.
C.P. 01049 México, D. F.
MEXICO.
Tel: (52.55) 54.81.55.61.
www.ensentidofigurado.com
Reservas de Derechos al
Uso Exclusivo No. 04–
2007–062511400100–
203. ISSN: 2007-0071. Esta
publicación se terminó de
editar el 18 de noviembre
de 2013.
Las opiniones expresadas
por los autores no
necesariamente reflejan la
postura del editor de la
publicación.
El contenido de los textos es
responsabilidad del autor.
EN SENTIDO FIGURADO los
incluye en apoyo a la
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respeto a la pluralidad.
Queda estrictamente
prohibida la reproducción
total o parcial de los
contenidos e imágenes de
la publicación sin previa
autorización de EN SENTIDO
FIGURADO.
Publicación sin fines de
lucro que no admite
patrocinios y es sufragada
con recursos propios.
PROHIBIDA SU VENTA.
27.- Después de medianoche – José Manuel Solá (108)
28.- Destas aves – Ángel González González (109)
Entremés
110
29.- Librería – José Gutiérrez-Llama (110)
30.- Cine desde el diván – Carlos Hidalgo Villalba (112)
31.- Letras pequeñas – José Gutiérrez-Llama
- Juan y el cazador – Úrsula Sotelo Rodríguez (116)
32.- Traducciones – Elisa Luengo Albuquerque (119)
33.- Reseñas literarias – Judy García Allende
- Papeles al viento, ensayos lanzados en Puerto Rico, nunca en
mejor ocasión – Judy García Allende (128)
- Espía mi bolso, de Silvia Gallego – Guadalupe Rodríguez
Cerezo (132)
- Primer certamen de poesía cristiana – Judy García Allende (136)
- She. Desde la libertad ama con ternura – Ana Isabel Alvea
Sánchez (138)
- Mudanzas de lo azul, la búsqueda del azul – Ana Isabel Alvea
Sánchez (143)
- El nacimiento de un proyecto editorial. El intercambio, de
Vicente Rodríguez Lázaro – Víctor Manuel Jiménez
Andrade (148)
Galerías
34.- Fotografía:
- Muestra de Marianna Vignolo – Ángel González González (157)
35.- Poesía Visual:
- Muestra de Agustín Calvo Galán – J. Seafree (159)
Una mirada llena de palabras – Helena Cuesta (164)
36.- Artes Plásticas
- Ratos, de Matilde Granados Belvís – Emilia Oliva (165)
Contra el fragor de la tecnología, la vida simple – Emilia
Oliva (167)
37.- Contraportada:
- Galería de artistas extremeños: Cartel de Claudio Duarte –
Juan Barroso (170)
157
157
josé gutiérrez-llama
INTRODUCCIÓN
José
Gutiérrez-Llama
Editor
«Cuando algo importante está sucediendo, guardar silencio es mentir»
–Abraham Michael Rosental–
En sentido figurado (ESF) es un espacio abierto al pensamiento y
a la imaginación; a la concreción y a la conjetura; a la realidad y a
la sensación. Este proyecto tiene la ilusión de ayudarnos, a sus
miembros, a sus lectores y a todos aquellos que quieran
participar del sitio, a flanquear por medio de la palabra, la
imagen, la pintura y el arte en general, las distancias que nos
separan. Esperamos que disfrutes el camino que recorras por sus
páginas. Que este sitio te permita expresarte, reflexionar, disentir
o concordar, aliviar las tensiones y compartir tus emociones para
acercarte a los demás y al yo que habita dentro de ti.
El texto anterior data de poco más de 7 años y a estas alturas no
recuerdo bien (mi memoria cada día se ha vuelto más ingrata), si
fue escrito por alguien en específico, o fue un texto consensuado
por nuestro colectivo en aquel tiempo. De cualquier forma
aparece aún en la página de inicio de nuestro web y me parece
algo más que increíble que después de todos estos años, más
allá de su vigencia o no (ni qué tanto en su caso), simplemente
siga, ahí, y parpadee en el espacio virtual cada vez que alguien
accede a nuestro sitio.
Como siempre que comienza un año, detesto elaborar buenos
propósitos, primero, porque me parece un sinsentido y, más
importantemente, porque no suelo tenerlos. Así que no andaré
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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esa ruta, supongo ya no estar en edad de cambiar. No obstante,
y como también odio los homenajes a destiempo, me parece
justo empezar ahora dejando patente mi reconocimiento
personal y admiración a mis entrañables amigos y compañeros
de este proyecto, quienes por encima de cualquier revista, han
hecho mucho más amables los días. Así que no hablaré de su
talento, puesto que su talento habla por sí mismo…
A Ana Alvea, por haber querido escapar tantas veces y seguir
aquí. A Juan Barroso, porque con su reciente fichaje tengo la
sensación del crecimiento. A Lourdes Bueno, por aparecer
siempre a tiempo y preocuparse por el espacio. A Judy García
Allende, por la carcajada tropical y su cariño correspondido. A
Puerto Gómez Corredera, por su genuina dulzura y generosa
respuesta. A Ángel González, por Muñeca Rusa, un par de
cervezas y su optimismo. A Pedro Herrero, por la paciencia
propia del maestro, el mío. A Carlos Hidalgo, por las muchas
horas felices frente a la pantalla y el submarino amarillo. A Elisa
Luengo, por su voz en el teléfono y Seuphor. A Emilia Oliva, por
la complicidad a que me ha empujado y su afecto siempre
dispuesto. A Christian Peytavy, por su rigor literario y su afán de
mejora. A Enrique Sánchez Sotelo, por regresar a casa sin haber
partido. A J. Seafree, por dos poemas y un café y un encuentro
frustrado en Sol. A Juan Pablo Varela,
por su apoyo
incondicional.
Por supuesto que no puedo olvidar a quienes sin estar ahora,
siguen aquí. A Susana Báez, mi paisana; a Anabel Cornago y los
especiales sobre el autismo; a María Jesús Manzanares, arte en
movimiento constante; a Juan Antonio Marigil, mi compadre; a
Montserrat Tomás García, un domingo de paseo; Vilma Reyes y
las primeras conversaciones; a Valeria Tittarelli, un viaje desde
Granada para comer en Barcelona; a Adriana Toledo y las
portadas robadas; a Gloria Valdés-Bango, una cena en familia y
su visita de nuevo; a Josep Vilaplana, un encuentro que no se
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
olvida.
¡Ah!, y cómo dejar de lado a quienes han confiado en nosotros y
nos han compartido su arte y, desde luego, a todos los que nos
leen.
En fin, me olvidaba de lo importante, los especiales, como
siempre, nutridos y nutritivos, no tengan duda.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
7
CONVERSACIÓN
CON JORGE
PAOLANTONIO
y 4 POEMAS
José
Gutiérrez-Llama
México
2013
A decir verdad mi encuentro con Jorge Paolantonio ha sido,
hasta ahora, únicamente virtual y deriva de la
recomendación de nuestra amiga en común, Mara Romero.
No obstante, decir que no lo conozco me parece, ahora,
alejado de la verdad. Luego de un cálido intercambio de
correos y principalmente después de su gentileza en el trato
y la lectura de algunos de sus textos, es imposible sentirlo
un desconocido. Así, es un placer presentarles lo que
considero una muy interesante conversación, que nos
muestra la claridad y lucidez de este estupendo escritor.
Sinceramente espero la disfruten tanto como yo…
1.- Comenta (mi querida amiga) Mabel Bellante que "El
espacio de la creatividad es el espacio de la libertad del
sinsentido y éste sólo se construye a través de experiencias
lúdicas con el mundo físico y con el mundo espiritual para
transformarlos. Para crear es necesario abordar el mundo
mágico del niño y potenciarlo. La creación desde esta
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
perspectiva, no es producto de un solo plano sino producto
de una actividad mental donde se interrelacionan el mundo
de la objetividad, de la subjetividad y de la fantasía”. De
igual forma, la literatura sirve para lograr el placer subjetivo
de traducir la intimidad del SER, en la soledad de una
habitación o en el estrépito ensordecedor de la ciudad, tan
espontánea como impensada e irracional. Abelardo Castillo
ha dicho que un escritor es un hombre que no analiza sus
sueños, se limita a soñarlos. Bajo estas consideraciones me
surge alguna pregunta. Comenta Sartre que “el hombre
está condenado a ser libre” así, ¿es la “creación literaria una
forma de asegurar esta libertad a la que estamos forzados?
R.- Soy un escritor para el cual la infancia es la clave puesta
para la apertura de un (amado) pentagrama sobre el cual
vengo desarrollando una (prolongada) partitura. Sostengo
que la pieza que he creado a través de 45 años es de cámara
aunque la interrelación o más vale una interacción del
mundo objetivo, del universo subjetivo y del agujero negro de
la fantasía insisten en apuntar a la sinfonía. Allí estamos, no
libres pero sí liberados.
2.- Vayamos a la poesía. Afirma Paz que la poesía no es una
actividad mágica ni religiosa, no obstante el espíritu que la
expresa, los medios de que se vale, su origen y su fin, muy
bien pueden ser mágicos o religiosos. Mientras que en la
religión lo sagrado cristaliza en el ruego, en la oración, en el
éxtasis místico, en un diálogo o relación amorosa con el
creador, el poeta lírico entabla un diálogo con el mundo a
través de dos situaciones extremas: la soledad y la
comunión. A su vez, Neruda nos dice que "la poesía es una
misteriosa transferencia natural, un efluvio proveniente de
abajo, de un núcleo de energía radiante del cual el poeta
actúa como intermediario”. Huidobro señala que “la poesía
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y
creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el
alba primera del mundo. Su precisión no consiste en
dominar las cosas sino en no alejarse del alba. Su
vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de
todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las
probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la
distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos.
Para ella no hay pasado ni futuro. El poeta crea fuera del
mundo que existe, el que debiera existir”. Para terminar con
esta serie de definiciones, Blaisten asegura que “la poesía
será siempre un sueño eterno, una introspección metafísica,
una verdad desesperada, un llamado, un alarido
incontenible. La poesía es incontrolable”. En fin, si siguiera
con este ejercicio seguramente encontraría tantas
definiciones como poetas. Borges nos dice que “la poesía es
tan misteriosa como la música y tratar de descifrarlas nos
enredaría en nuevos juegos de música y de palabras”. Sin
duda tiene razón pero añadir una visión más no creo que
haga daño ni más complejo este juego y sí, en cambio,
puede enriquecerlo. En tal caso, para usted, ¿qué es la
poesía?, ¿con cuál (si acaso hubiera alguna) definición de
éstas comulga más y por qué?
R.- Es interesante reunir a tantos insignes para intentar una
definición de la poesía. Claro que podríamos apelar a tantos
otros… Ninguno coincidirá del todo en tanto la poesía
epitomiza el más puro ejercicio de la subjetividad cuando
proviene de un poeta auténtico. Aquí aplica eso de "asegurar
la libertad" que usted mencionó al inicio de nuestra plática.
Creo que es mi compatriota, el maestro Borges, quien mejor
expresa y me expresa. Personalmente jamás intenté
"descifrar" esto que me entra por los poros, digamos, o me
nace desde "un corazón alfileteado" (así lo expresé tiempo ha
en un texto).
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
3.- En el caso de su utilidad, las cosas no son distintas y el
rango va, desde la explicación más sublime a la más rústica.
Señala Paz que “de acuerdo a Rimbaud, la poesía quiere
cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los
estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como
sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la
expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al
mundo; con la palabra consagra la experiencia de los
hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre
el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia
conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo
que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o
inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera; hermosa o fea”. A
su vez, en el otro extremo, González Langarika nos dice: “la
poesía sirve para la realización personal de los poetas y
poco más”. A mí en lo personal, me encanta lo dicho por
Borges: “Dos personas me han hecho la misma pregunta:
¿para qué sirve la poesía? Y yo les he dicho: ¿y para qué
sirven los amaneceres? Qué cosa más rara que se pregunte
eso, ¿no?”. De cualquier forma no puedo evitarlo, así que,
desde su punto de vista, ¿para qué sirve la poesía?
R.- Thomas Hardy, un fenómeno de la Inglaterra rural del
siglo XIX hablaba de "la sombra sobre la piedra". Estoy
tentado a usarla como respuesta. Pero rechazo para este
caso todo planteo de "utilidad". No me gusta esa palabra,
como tampoco me gustan "abrelatas" o "maceta". Ni abro lo
hermético ni planto y riego. Tampoco sacralizo. Estamos
todos expuestos al hecho poético como al aire, viciado o no,
que respiramos. A veces nos falta el oxígeno, nos ahogamos;
otras, sentimos el exceso de la altura. Todo es válido. Nada
es mensurable en términos exactos. La poesía ni es ciencia ni
es exacta. Aun cuando puede ser muy dura o
escatológicamente blanda.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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4.- Para Lacan, el poeta está estrechamente vinculado en
virtud de su relación con el lenguaje. “El hombre hace y
produce lenguaje; pero también él está hecho por el
lenguaje, está habitado por el lenguaje. El poeta eleva esta
universal relación con el lenguaje a un poder superior: el
poeta hace un poema; pero sus versos también lo hacen a
él”. Si aceptamos esta vinculación, surgen serios
cuestionamientos respecto a los diferentes lenguajes
utilizados en la poesía y más importante aún, acerca de las
visiones que tienen los poetas sobre ellos. Así, en una
vertiente encontramos a Gamoneda cuando se muestra
entristecido por la muerte de Benedetti y señala: “Era un ser
admirable pero él utilizaba un lenguaje normalizado, el
lenguaje de la comunicación coloquial que, aunque lo
respeto muchísimo, no lo comparto. Y agrega: “La palabra
meramente informativa se puede encontrar en las columnas
de los periódicos, en la televisión y hasta en los púlpitos,
pero la poesía para mí es otra cosa, no es un pensamiento
reflexivo ni discursivo”. Y en esta misma dirección Huidobro
nos dice con mucho mayor rigor: “El valor del lenguaje de la
poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje
que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender
porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar
solo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la
ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo
rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre
un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de
las fórmulas del tráfico diario”. Y una vez más y en
contraparte, encontramos la visión de González Langarika
que nos dice: “la poesía es, sobre todo, comunicación”. En
tal caso y desde su punto de vista ¿cómo cree que debe ser
la poesía en cuanto a su lenguaje? Y bueno, dentro de los
trascendentales del SER encontramos a la belleza y a la
verdad. Así, ¿cree que el poema debe convulsionar por su
belleza (atendiendo a su valor estético) o por su capacidad
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
reflexiva (atendiendo a su valor epistémico)?
R.- Si alguien necesita leer un poema con gafas ahumadas
asiste a un fenómeno solar. Si hay que leer tratados
filosóficos o de psicoanálisis para conmoverse, la tarea se
dificulta aún más. Creo (firmemente) en aquello que me
conmueve desde cualquier ámbito. Descreo de la fascinación
de lo difícil (aludo a W.B.Yeats). La convulsión es terreno
febril. Claro que tampoco hay un parámetro para medir la
cursilería, el derrame o la sofisticación pretenciosa. El
lenguaje del poema tendrá tantas voces como poetas haya.
Ahora bien, ¿quién es poeta? Esto es lo complejo… y no tengo
respuestas, sinceramente.
5.- Finalmente, porque así atañe a mi profesión, sé que en
la actualidad el ser humano rehúsa los procedimientos
catárticos y por ello, la proliferación de todas esas “píldoras
antidepresivas” que atienden al efecto más que a la causa.
Desde mi punto de vista, la catarsis (por encima de los
beneficios terapéuticos que pueda tener y sin ningún afán
masoquista) me da la impresión de ser un proceso con
cierta mística de “purificación”. De ser así, ¿la poesía es
catártica para el autor, para el lector, para esta realidad que
se empeña en ser vulgarmente tangible?
R.- La catarsis como tal está muy enraizada en lo
antropológico y sabemos que es sanadora. Habría que ver si
el poeta tiene algo de chamán, ¿no? El genio aristotélico la
propone como sensaciones de compasión y terror que llevan
a una alta comprensión de los caminos de hombres y dioses.
Esto de "realidad vulgarmente tangible" que usted menciona
se conecta con el phobos –ya sea terror o temor. Habría que
agregar aquí "eleos" –piedad o compasión. Estimo que cada
uno puede experimentar y luego expresar qué le produce este
contacto con la poesía. También depende de la actitud frente
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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al poema. Y allí hay un pequeño (o gran) misterio y es de qué
manera un espíritu dispuesto "metaboliza" y se beneficia de
esta milenaria píldora que en su fórmula lleva la esencia del
sentimiento a través de la palabra pura.
En fin, estimado amigo, agradezco sobremanera su tiempo
y su paciencia. Créame que ha sido un deleite encontrar sus
ideas detrás de mis parrafadas. Estoy cierto que nuestros
lectores lo apreciarán de igual forma.
Y bueno, para finalizar, aprecio también los poemas que me
obsequió para complementar esta conversación.
JORGE PAOLANTONIO nació en Fernando del Valle de Catamarca,
capital de la provincia en el noroeste de Argentina, en 1947. Es
escritor y se desempeñó como docente universitario entre 1972 y
2008. También ha sido crítico teatral para distintos diarios, periódicos
y medios de su país.
Profesor licenciado y traductor en Lengua Inglesa por la Universidad
Nacional de Córdoba. Posgrado en literatura contemporánea en
Stockwell College, Kent. Cursó el doctorado en Lenguas Modernas en
la Universidad del Salvador. Invitado como escritor y disertante a
distintas instituciones educativas y literarias así como a encuentros y
ferias de Holanda, España, EE.UU., Bolivia, Brasil, Italia, Uruguay,
México, etc.
Obtuvo la Beca Nacional de Creación Literaria del Fondo de las Artes
de Argentina.
Ha representado oficialmente a su provincia natal en más de veinte
ocasiones en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires y varios
eventos similares en el país y el extranjero.
Su obra Rosas de Sal (1990) –seis monólogos dramáticos- constituye
un hito en la historia del teatro espectacular en Catamarca y la región
tras cumplir 23 años de representaciones ininterrumpidas.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Escenificada en distintos puntos del país así como en ciudades de
Perú, Ecuador, Chile y Brasil, es el trabajo dramático más difundido
del autor. A la fecha, este lleva estrenados tres piezas y quince
monólogos dramáticos, escenificados en distintos lugares del país,
desde Ushuaia hasta Jujuy, desde Misiones a Mendoza.
Su poesía ha sido elegida para plaquetas del Fondo Nacional de
Lectura así como para integrar antologías de prestigio nacional e
internacional. Las últimas son “Italiani D’Altrove” [Rayuela Edizioni]
aparecida en Milán [2010] y “Unidad Variable: Bolivia-Argentina.
Poesía Actual” [Grupo Editorial La Hoguera, La Paz, Bolivia, 2011].
Su novela Ceniza de Orquídeas [Eugene O’Neill en Buenos Aires] le
valió una distinción del Fondo Nacional de las Artes, la calidad de
primera finalista del Premio Planeta 2000, y el 1er Premio Municipal
de Novela de Buenos Aires [Bienio 2002-3]. La segunda edición en
español apareció en New York en 2008 y su traducción al inglés
apareció en la misma ciudad en 2009. Para 2014 se prevé la aparición
de Los Vientos de Agosto. También una reedición de su primera
novela, Año de Serpientes, junto a su quinto trabajo, Traje de Lirio. Es
inminente la aparición de la versión italiana de su novela La Fiamma.
OBRA PUBLICADA
Poesía:
Clave (Juglaría, Córdoba, 1973), A Imagen y Semejanza (D.G.E.U-UNca,
Catamarca, 1978), Extraña Manera de Asomarse (Sudestada, La Plata,
1989), Estaba la muerte sentada (Rundinuskín, BsAs, 1991),
Resplandor de los Días Inusados (Septiembre Editora, BsAs, 1993;
Dock, BsAs, 1994), Lengua devorada (Poetas Vivos, BsAs, 1994), Huaco
(Dock, BsAs, 2000), Peso Muerto (El Mono Armado, BsAs, 2008); Favor
del viento (antología breve) [Sarquís, Catamarca, 2005]; Obra Selecta
[Gobierno de Catamarca-Ediciones El Copista, 2011); Del Orden y la
dicha [Ruinas Circulares, 2011].
Teatro:
Piezas estrenadas: Rosas de Sal [seis monólogos y un colofón lírico];
La carta, Reinas del Plata, Las Llanistas, La Payana, Mueca del Ángel,
La carta, El cartonero, La enfermera Sara Chanampa, La astróloga, La
mama jasi, Un dios menor.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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Piezas editadas: Rosas de Sal, dos ediciones Fundación Fortabat H.C.de Diputados de la Nación (Juglaría, Bs As, 1993/95). Teatro I Tres Obras (Sarquís Editora, Catamarca, 2003) ; Teatro II – Una obra y
siete monólogos (Sarquís Editora, Catamarca, 2009); Un dios menor y
otros monólogos (Juglaría. Bs AS, 2013).
Novela:
Año de Serpientes (Ultimo Reino, BsAs, 1995); Ceniza de Orquídeas
(Deldragón, Bs As 2003; JorgePintoBooks, NewYork, 2008); en inglés,
Ashes of Orchids (New York, 2009); Algo en el aire (Planeta/Seix
Barral, BsAs, 2004); La Fiamma, Vida de Opera, (Deldragón, BsAs,
2008), Traje de Lirio (Ediciones Culturales San Salvador, Jujuy, 2012.
DISTINCIONES
Entre las más destacadas:
Premio Regional-Nacional de Poesía (Zona NOA) de la Secretaría de
Cultura de la Nación; 1er Premio Municipal de Poesía, San Fernando
del Valle de Catamarca; Fajas de Honor SADE en poesía, ficción y
dramaturgia; 1er Premio de Novela del Encuentro Nacional de
Escritores en Patagonia (Puerto Madryn); 1er Premio Municipal de
Novela de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2007 (Bienio 2002-3);
Premio Internacional Extraordinario de Dramaturgia “Garzón
Céspedes”, España, 2010; Premio Nacional 'Esteban Echeverría 2011',
de Gente de Letras, por trayectoria en narrativa; 2do Premio Municipal
de Novela Breve, Jujuy, 2012; Premio Internacional de Novela del
Festival della Letteratura di Milano, 2013. En 2012 la Cámara de
Diputados de su ciudad lo declaró –por votación unánime- Personaje
Destacado de la Cultura. Distinciones de similar calibre le otorgaron,
en 2013, el Senado de la Nación, el Senado Provincial, el Vicegobierno
de Catamarca y el poder legislativo de esa provincia.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
4 POEMAS DE
JORGE
PAOLANTONIO
LA NÁUFRAGA*
las tardes de lluvia
eran el reino de mi abuela Ana Olimpia
que dejaba su cetro en el paragüero
y
jugaba con el orbe
desganada
de mano en mano
de nieto en nieto
mientras el ojo de la radio
le encendía el valseo
o la marcha en las noticias o los bandos milicales
en su trono
discurría somnolienta
sobre el resplandor de su vida de náufraga
tras haberse arrojado de barcos quietos como las
penas profundas
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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manotazos de ahogada
para conseguir un hombre que la anclase
en una casa grande con amapolas y alcatraces
era otro tiempo su tiempo claro
otro muy mar
de mar revuelta
el mar de la indigencia
para muchacha hambreada de patria y de promesas
donde todo era remo muelle de paso cosa de
peso
ramos secos de albahaca en una estancia pringosa
con humedad soplando sus huesos de caña
otro mundo sí
sin cabida para florilegios
descubrió que la cocina era su nave insignia
sintió y sin quererlo supo que los caldos más
espesos
la remontarían
hasta paladares y bastones de mando
donde el amor no era sino cordura
a la hora cenital de repartir orgasmos
en hostias salseadas y rubor fingido
una vez
en puerto
tuvo un hombre apuesto y seco
que le podó la soltería con la certidumbre
de sus asientos contables para el ferrocarril de los
ingleses
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
contramaestre con ojos de perdigones de sal
la puso a achicar su corazón ya inundado de tanto
cielo ajeno
parió tres veces
luciérnagas en medio de un garrotillo aleve
y cada vez
el velamen de su vientre soportó los embates del
aire
contra su cerrazón de simple extranjería
pero Ana Olimpia
la náufraga encendida
no dejó que le floreciesen nudos en la garganta
dicen que dijo
mientras con las manos se abrazaba la cabeza
ecco
ecco la patria
y desde entonces aventó sus hornallas hasta
explotar la caldera
y el velamen
y hacer que la salsa volviese al aceite
y éste a la oliva
y al laurel florido
en un ejercicio de pies de un alma
finalmente en tierra firme
solo el tiempo irremediable
le trajo nietos y carcoma en la bitácora vacía
yo la vi discurrir somnolienta
y sé que nunca dejó de soñar
con esa casa grande
la de amapolas y alcatraces
besadas por la lluvia mansa
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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tarde o temprano
el agua regresa
al lugar que alguna vez fue su dominio
* “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires,
2011.
LA VISITA*
una niebla blanda
se ha sentado a mi mesa
le alcanzo la toalla
que bordó mi madre para las visitas
trae una carta
dice
de un lugar donde la lluvia es siempre mansa
y nadie discute el color
de los días felices
le sirvo té de manzanilla
se lo bebe de un sorbo
y antes de partir
agrega
hay tardes desabridas
la niebla toma la vida
sin azúcar
* “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires,
2011.
20
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
DEL ORDEN Y LA DICHA*
tengo un puño cerrado y una mano tranquila
balanza inexacta para medir los días
y las tardes
y las palabras afiladas de la noche
a veces pesa doble
la tarea de lo mezquino
y me voy en el ala áspera de escamas
que derrama escapularios
sobre el miedo de mis hijos
me ayudan los ausentes
esos fantasmas milagreros
que vistieron mis pies y desnudaron mis ojos
solo por darme una vereda tranquila
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
21
me nutren talismanes
que guardo bajo llave
y
un nombre muy amado que beso
y reitero como mantra
a la hora de las despedidas
tengo también deidades
que despierto acaricio
y con ellas me quedo
hasta la duermevela
tras un panteón que anuncia
piruetas increíbles de galgos y felinos
el orden de la dicha
se escurre por heridas que parecen abiertas
mi corazón
lo sabe
lo demás es equilibrio
casi un puente
entre la nada y el vacío
* “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires,
2011.
DIME NIÑO DE QUIÉN ERES*
“Dime niño, ¿de quién eres
todo vestidito de blanco?...”
VILLANCICO POPULAR ESPAÑOL
en la casa de los pesarosos
algún corazón me llama
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
asfixiado entre jazmines
y pregunto
si fui el niño al que mi madre cantaba
si fui el hombre que mi padre pedía en su silencio
si fui el santuario de los que me besaron
el agua clara de los sedientos
vestigio de paraíso
timonel
o
vela
acaso hayan rasgado mis vestiduras
y esta desnudez
ya sea el canto
* “Del orden y la dicha”. Editorial Ruinas Circulares, Buenos Aires,
2011.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
23
XI
ENCUENTRO
INTERNACIONAL DE
ESCRITORES,
“BAJO EL
ASEDIO DE
LOS SIGNOS”
José
Gutiérrez-Llama
México
2013
Siempre he pensado que para hacer una crónica objetiva
de algún suceso en que me he visto involucrado, es
necesario abrir un espacio que permita a la emoción volver
a los niveles normales y evitar así, que la efervescencia
haga estallar las burbujas en medio de los sesos. Siempre
he sido acusado (sin duda con razón), por escribir textos
enfermizos y delirantes mientras las sábanas siguen
calientes…
Así, esta vez he querido ser prudente y esperar algunos
días antes de lanzarme a relatar sobre la más reciente
edición del Encuentro Internacional de Escritores “Bajo el
Asedio de los signos”, que desde hace once años se lleva a
cabo en Ciudad Obregón, gracias al incansable esfuerzo de
Juan Manz y Mara Romero, sobre todo. Desatacar la labor
de estos personajes en la difusión de las letras por la zona
norte de México, resulta una cuestión cotidiana en el
ámbito nacional y que poco a poco permea hacia otras
latitudes, como lo demuestran los incontables
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
reconocimientos que ambos han recibido en diversos
países iberoamericanos. Por tanto, y a fuerza de ser
sincero, no me parece necesario insistir en ello, aunque
esto de ningún modo limite mi reconocimiento y
admiración personal; en lo individual, como alguien que ha
usufructuado de los beneficios de su tarea, y en lo
colectivo, como quien advierte las bondades de su
empeño en un país que requiere que este tipo de actitudes
comprometidas con la cultura se repliquen como alguna
de las plagas egipcias.
No, aún me siento incapaz de desprenderme, pese al
otoño, del intenso calor de esa tierra semidesértica y, por
otro lado, de arrancarme la enérgica calidez de quien me
acoge como parte de la familia. En tal caso, me sujetaré a
la numeralia que sin duda dará cuenta mucho más precisa
de esta titánica faena que culmina cada octubre, en esta
ocasión, durante los días 23 y 24.
Con la presencia de más de 70 escritores, se realizaron 45
actividades en 19 subsedes dentro de las que destacan:
Homenaje a Miguel Méndez (1930–2013), por Rubén
Meneses, David Muñoz y Gloria del Yaqui.
Presentación de libros: “Tejiendo telarañas”, de David
Alberto Muñoz; “Corazón abismo”, de Martha Canfield;
“Venus de manos rojas”, de Carlos Moncada; “Pancho Vega
y las Betty Aventuras”, de Francisco Vega y María Beatriz
Vega López; “¡Come Chúcatal!”, de Luis Jorge Durón
Noriega; “Material del deseo”, de Juan Carlos Abril; “Póker
del hombre triste en una tarde azul”, de Francisco Morales;
“Padre Vecchio / Padre viejo”, de Juan Manz; “Las penas
del guardador de rebaños”, de José Javier Villarreal; “El
árbol que da moras”, de Sandino Gámez y “Callejón sin
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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salida”, de Keith Ross.
Conferencias: “En otras palabras”, por José Javier Villarreal;
“Los instantes de excepción de la poesía”, por Silvia
Eugenia Castillero; “Álvaro Mutis: dos voces en un solo
poeta”, por Martha Canfield y “Los escritores en el cine”,
por Carlos Sarabia.
Mesas de lectura: Se llevaron a cabo 20 mesas de lectura y
un panel de teatro en las distintas sedes como, ITSON,
Universidad Tecnológica del Sur de Sonora, Universidad La
Salle Noroeste, Universidad Iberoamericana para el
Desarrollo, Universidad TEC MILENIO, Universidad Vizcaya
de la Américas, Escuela Normal Superior de Hermosillo,
COBACH, CASA CLUB de jubilados y pensionados, Colegio
Excelencia, Centro de Readaptación Social (CERESO)
femenil, CERESO varonil, Colegio Libertad Preparatoria y la
Biblioteca Pública “Jesús Corral Ruiz”.
Talleres: “El gato con botas”, teatro en ITAMA; “Exposición
de poemas de Escritores Cajemenses y recital “Dame tu
mano, Hermano”, en PUEBLO YAQUI; “Cuentacuentos”, en
Colegio Niebla; “Taller de Teatro Infantil”, en Colegio
Libertad, Primaria; “El abuelo cuentacuentos”, en
PONGUINGUIOLA y “Cuentacuentos”, en Primaria Clotilde
Flores de COCORIT.
Apoyos: Escritores de CAJEME, A.C., Instituto Sonorense de
Cultura, FONCA, CONACULTA, Programa de Desarrollo
Cultural Municipal de Sonora, Instituto Municipal de
Cultura de CAJEME, El Colegio de Sonora, Biblioteca
Pública “Jesús Corral Ruiz”, PRETUR y las distintas
Universidades de la ciudad.
Algunos de los asistentes: David Alberto Muñoz, Selene
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Ramírez, Martha Canfield, José Ángel Leyva, Miguel Ángel
Aguilar Huerta, Silvia Rousseau, Mario Alonso López
Navarro, Yuvia Chairez, Guadalupe Aldaco, Sandino Gámez,
Jean Portante, Ignacio Mondaca, Alma Brenda Méndez,
Carlos Moncada, Juan Diego González, José Javier
Villarreal, Perla Murray, Zteban Klop, José Luis Amparo,
Jorge Isaac Guevara Encinas, David Cibrián, Gregorio
Patrón, Primavera Encinas, Sandra Mortis, J.M. Mariscal,
Lupita Velázquez, María de los Ángeles Carrillo, Camila
Serrano, Anneth Karina Marín Trejo, Francisco Vega, María
Beatriz Vega López, Luis Jorge Durón Noriega, Adolfo
González Riande, Ismael Serna, Guadalupe Gálvez, Daniel
Camacho, Bruno Ríos, Ricardo Campos Ruelas, Silvia
Manríquez, Miguel Ángel Avilés, Mara Romero, Juan Carlos
Abril, Leobardo Sarabia, Rubén Meneses, Guillermo Munro,
Vilma Pérez, Jesús E. Noriega, Carlos Sarabia, Keith Ross,
Elmer Mendoza, Abdul Machi, Francisco Morales, Rubén
Meneses, David Muñoz, Gloria del Yaqui, Tania Polanco,
Rouse Katherin, Juan Manz, Clara Luz Montoya, Fernando
Muñoz, Elia Casillas, Silvia Eugenia Castillero, Claudia G.
Chávez, Gerardo del Real, Meztli Estrada, Iván Camarena,
Gloria del Barragán, Sergio Galindo, Rafael Martínez,
Armando García Garval, Bruno Ríos, Miguel Ángel Aguilar
Huerta, Blanca Aragón Febles, Aldo León y el suscrito.
En fin, espero que este desglose pueda dar una idea de la
magnitud y alcance del evento. No sé, a ciencia cierta, si
omito dejar constancia de alguien o de alguna actividad e
institución pero si fuera el caso, anticipo una disculpa. Más
allá de esto, debo reiterar mi más sincera gratitud a Juan
Manz y Mara Romero por su invitación y atenciones.
Un abrazo siempre.
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MINI-ESPECIAL
de GEMMA
GRANADOS
Juan Barroso
Premio Certamen Juan José Narbón para jóvenes artistas
extremeños.
Gemma Granados Pérez
1983-2013
Este no es un especial dedicado al
maestro consagrado, ni siquiera a una
gran promesa en la pintura que
despunta. Es un corto especial para
contar la carrera muy corta, pero
intensa, apasionada de un artista joven
que entiende el Arte de otra forma.
Más allá de las tendencias. Esclavo y
subversor de las vanguardias.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
El joven pintor es una joven pintora. Gemma Granados Pérez que no
llegó a vivir ni 30 años. Nace en Casar de Cáceres en 1983, muere en
mayo de 2013, víctima de un cáncer. A los 6 años su madre le regaló
un libro, ¿Que ven los pintores? En ese momento dijo Gemma:
"Quiero ser pintora de cuadro".
Parecen pocos años para dejar una gran obra, para cultivar grandes
éxitos. Parecen poco años para desarrollar un gran trabajo, pero en
Gemma Granados fue distinto. Han sido años suficientes para
dejarnos un gran legado. El legado de Gemma es la Idea, La posición
del Pintor ante el Arte. La insumisión del Artista frente a los
Mercados.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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El legado de Gemma es la Idea. La posición del Pintor ante el Arte. La
insumisión del Artista frente a los Mercados.
En este punto se centra el legado vital de Gemma. El primer gesto
de rebeldía lo protagoniza mientras hace su licenciatura de Bellas
Artes en la Universidad de Salamanca. Milita en el colectivo ARTvista
realizando perfomances en las calles de Salamanca y comienza a
introducir en sus creaciones grafías del Arte Urbano. Gemma es
seriamente recriminada por su profesor, que la animaba a continuar
con la influencia que el expresionista Mark Tobey ejercía en su obra.
Cuando el profesor le dijo: "con su influencia de Mark Tobey estaba
usted realizando un buen trabajo" Gemma le respondió: "No, estoy
haciendo su trabajo de querer crearle escuela a Tobey". Esto lo
contó en su twitter el 29 de octubre de 2012.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
En la etapa de su aproximación a Mark Tobey, Gemma crea un
sistema de grafos al que ella denomina escritura gémmica. Con una
obra de esta etapa gana el primer premio del Certamen Juan José
Narbón para jóvenes artistas extremeños. El premio que recibe del
arte para galerías, es el reconocimiento a un trabajo ante el que se
subleva. Antoni Tapies en su libro "La práctica del Arte" dice: "...
cuando me preguntan sobre lo que ha influido en mí y en mi obra,
estoy tentado a contestar que el artista auténtico sólo debería
reconocer la ascendencia de aquel espíritu de rebeldía que llegó al
extremo de proclamar, a principio del siglo XX, que había que
quemar todos los museos”. Esta es la idea central de Gemma. El
Arte fuera de las galerías, en la calle, lejos de los mercados, cercano
a la gente.
La obra académica, para colgar en galerías, está marcada por la
influencia de Mark Tobey como se ve en las siguientes pinturas.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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En su propuesta plástica, en su radicalismo artístico, Gemma va aún
más lejos. Tan lejos que el propio artista, como individuo, como
vedette, estrella en el circuito plástico, marcador de modas y
tendencias, desaparece. El artista, aquí el pintor, se difumina en el
colectivo y realiza Arte en grupo. Esto no es viejo, aunque siempre
deshonesto, los grandes maestros nunca trabajaban solos y la parte
oscura de sus obras las realizan los obreros de su taller sin sueldo,
por la mera dignidad de ser considerados discípulos del maestro.
La obra principal de Gemma no es para museo, son creaciones para
la calle y más que para la calle para pueblos. Su obra se expone en
barrios populares, junto a centros culturales, a colegios. Expuestas
24 horas en invierno y en verano, exenta de entradas y de
impuestos. La exposición permanente de Gemma se puede ver por
todo el mundo. Holanda, Italia, Cuba, Mozambique, Turquía,
Honduras, Zambia, Costa Rica, Polonia o Eslovaquia y diversas
ciudades de España.
Obra de Gemma Granados sobre un muro donde aún se ve la influencia de
Mark Tobey.
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Obras de Arte Urbano.
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Gemma Granados ante un muro pintado.
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Pinturas sobre muro en Casar de Cáceres.
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Gemma vive en Buenos Aires durante dieciséis meses. Allí cursará
varias asignaturas de Bellas Artes en la Universidad de Belgrano y se
integrará en el panorama artístico pintando diferentes murales en la
calle y en centros culturales, profundizando en su relación con el
arte urbano. Posteriormente viaja a Brasil y a otros países de
Latinoamérica. Su compromiso y sus ganas de conocer la llevaron a
participar en un programa de voluntariado que incluía un período de
formación en Estados Unidos y una estancia en Belice, donde
realizará un proyecto de arte social
ayudando a los más
desfavorecidos e implicando a los habitantes de la zona en la
creación de sus coloridos murales.
Todas estas experiencias hicieron que Gemma reforzara su idea de
que quería contribuir con sus murales y su arte a que el mundo
pudiera ser un lugar más amable y así lo explica en el vídeo grabado
con motivo de su exposición Amarillo Onírico, celebrada en el
espacio Belle Artes de Cáceres junto con el artista brasileño Danilo
Zeh Palito.
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Centro juvenil de Casar de Cáceres.
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Regresando a su pueblo natal, a Casar de Cáceres, en su perfil de
twitter el 31 de diciembre de 2012, escribe:
“Casar de Cáceres cada vez tiene más color, todo el que viene a pintar
tiene paredes para disfrutar (…). Hay piezas de Tocha, Jonatares,
Muro Cultural, Rudy, Pakone, Koit, Niki Jaramillo, Zeh Palito, Jaikü,
Du23… (…) Gracias a los casareños que ceden sus paredes y a los que
se paran a charlar mientras conversamos. Gracias por estar gestando
un pequeño Edén de arte urbano donde no somos delincuentes. Te
quiero Casar de Cáceres”.
En algún medio de comunicación he leído que se escribía: el pasado
sábado, 25/05/2013, ha fallecido la grafitera Gemma Granados.
Bueno, le pueden llamar la grafitera a esta Licenciada en Bellas Artes,
pienso que para ella esto no era lo importante.
Descansa en paz Gemma Granados.
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En Internet ha dejado algunas direcciones:
http://gemmagranados.blogspot.com.es/
http://granagem.artelista.com/
Entrevista a Gemma
http://vimeo.com/39939508
Amarillo Onirico. Museo Vostel
http://www.youtube.com/watch?v=Wemeji6hobQ#t=40
gemma granados la casita
http://www.youtube.com/watch?v=vSLVWARQUEo&list=PLE3221FA
FD158DDB1
Gemma Granados en Casar de Cáceres.
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LA
ASERTIVIDAD
DEL PAISAJE
J. Seafree
Ilustraciones:
Javier López
Ribota
De niños casi todos los cuentos tenían un final feliz. Y las
melodías aparecían cada día como un soplo alegre, como
una sorpresa que no necesitaba colores. Tal vez los árboles,
los olores, el horizonte y la luz eran invitados solemnes en
cada una de nuestras jornadas, especialmente en esas que
pasábamos en espacios abiertos, en las calles más
benévolas de nuestra infancia, en algunos bosques
maravillosos que daban aplausos en los rincones de nuestra
inocente imaginación, o frente a mares y embalses plácidos
a veces, generosos en olas y bramidos otras. De niños el
vocablo creatividad sería seguramente solo una palabra
polisílaba, que no salía de nuestras bocas pero que
habitaba los bolsillos de algunos de nosotros.
Para dibujar, para escribir, para componer… hemos de
encontrarnos en soledad; lo que sucede de vez en cuando
es que los escenarios de nuestras obras resultan estar
deshabitados, y en ellos observamos cierto hálito de
soledad; y puede ocurrir que no sepamos del todo, incluso,
si tanto retiro es una búsqueda, una consecuencia del azar
o de circunstancias relativas. Aunque en realidad, ese
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
aparente desamparo está protagonizado por la naturaleza,
y da igual que ésta sea real o de ficción, porque en una y en
otra, vemos los colores -o los anhelamos, ante imágenes
en blanco y en negro-; tendemos nuestras manos para
acariciar la belleza que entra por los ojos; o mantenemos
los pasos firmes al percibir caminos, escaleras y saltos en el
vacío posibles.
Conocí antes a Javier López Ribota compañero, amigo,
poco después a JLR artista, seguramente con más ganas de
hacer, con más ganas de tiempo para crear, que el
testimonio de sus trazos hasta entonces. Y es para mí una
alegría comprobar ahora que todas esas ganas y ese tiempo
muestran sus frutos, entre pinturas, dibujos, fotografías,…
paisajes muchos de ellos que inspiran serenas emociones,
apego al color, lugares imaginarios –o no-; mundos e islas
personales, esferas, árboles, el hombre solitario y encogido
que observa y piensa. Recreaciones e invenciones de
marcado carácter onírico, representaciones y elementos
hasta
cierto
punto
misteriosos,
evolucionando
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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paulatinamente.
Quizás fuimos niños en paisajes como estos; tal vez
escuchamos tantas canciones y al cerrar los ojos soñábamos
en color; o al estar solos deseábamos salir corriendo hacia
el árbol más grande o más alejado, o intentar saltar más y
más. El tiempo nos devuelve los paisajes, la música; los
árboles siguen en su sitio, los sueños en nuestros bolsillos.
JLR lo sabe bien, por eso ahora lo comparte.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
pedro herrero
ENTRE LA
VIDA Y LA
MUERTE
Pedro Herrero
Barcelona
2013
Mientras esperaba que lo ejecutaran, el preso alojado en el
corredor de la muerte sufrió un infarto del que tuvo que
ser asistido sin la menor dilación. El equipo médico que se
disponía a aplicarle la inyección letal, y que después debía
certificar su defunción, se hizo cargo de la emergencia en
la propia camilla prevista para el caso. Al otro lado del
cristal, aguardando la respuesta del gobernador a la última
petición de indulto, el director del centro penitenciario no
se separó ni un instante del teléfono móvil, pendiente por
igual de la llamada que podía decidir la suerte del recluso,
como de su incierta recuperación. Y una tensión similar
pudo verse en las caras de las personas que habían venido
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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a presenciar la aplicación de la pena capital, fueran o no
partidarias de la misma. Al cabo de unos minutos, con el
reo estabilizado y fuera de peligro, todos comentaban que
-de no mediar la rápida intervención del personal
acreditado- el condenado no habría superado una crisis de
la que ahora, aún sin saber si valía la pena que lo movieran
de donde estaba, empezaba a recuperarse.
Imagen:
www.google.com
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
FÍSICA
CUÁNTICA
José
Gutiérrez-Llama
México
2013
«Las interacciones físicas entre otros sistemas y el nuestro deben
poseer, por regla general, cierto grado de ordenación física, es decir,
que también ellos deben someterse con cierta exactitud a leyes
físicas rigurosas»
–Erwin Schrödinger–
En horcajadas sobre él, su pelvis se mecía con la furia del
viento que arrastra sus gruñidos hasta las orejas de las
arañas que apresuradas atan sus tejidos en la enramada.
Sentía el vigor de la sangre endurecida que la penetraba y
le removía el vientre en cada vaivén, y sudaba el amonio
acumulado en los músculos de la laringe a punto de ceder
a la asfixia y al albor que recubre los ojos de los cadáveres
y de los que retumban intensos por el deseo que se
concreta en la materia y la antimateria. Más que masa —lo
sabía por su doctorado en Física—, era un tropel de
partículas aceleradas que intentaban remontar hasta la
velocidad de la luz para colisionar y liberar una gran
cantidad de energía. Apretujó el pubis y la mandíbula, y
ganó el ritmo frenético de una promesa de amor o la
basura cósmica lanzada al espacio. Aun así, necesitaba
más, y como el fotón que ocupa dos sitios a la vez, pensó
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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en el vecino de arriba y volvieron lo ecos radioactivos que
estimularon sus átomos. Elevó temperatura y crispó el
ánimo. Entonces el gran orgasmo tuvo la violencia de la
primera explosión y E=MC2 la aprobación del creador que
encendió la dinamita. Su marido, ajeno a sus pensamientos
—porque el 95% del universo está compuesto de materia
oscura—, se sintió orgulloso de lo que vio, le dispensó una
caricia y fue al baño. Ignoraba —mientras orinaba como el
típico idiota sumergido en un agujero negro—, que de
acuerdo al principio de incertidumbre, el observador afecta
lo observado. Por supuesto, el chisguete final llegó con un
suspiro largo y una plácida sonrisa.
Imagen:
www.informe21.com
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
christian peytiavy
puerto gómez corredera
GARANTÍAS
Leandro Llamas
2013
Como cada primer jueves de mes, la cena con los amigos
de toda la vida. No hay que dejar que se oxiden las viejas
amistades.
— Cualquiera sabe dónde voy a estar el mes que viene.
Es lo que dice cada vez que tratan de involucrarle en uno
de esos planes absolutamente descabellados: un fin de
semana solo-para-hombres en un centro Spa cinco
estrellas de la Costa Brava, un musical en Londres los tres
matrimonios, dos o tres días de esquí en Baqueira, un
puente en el parque Disney de París con los niños. Los
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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bajos fondos, los de su cuenta corriente, no dan para
correr al ritmo de los amigos de la infancia. Hay otras
prioridades. Hipoteca, colegios de pago, derramas
extraordinarias, actividades extraescolares. Sobrevivir. Pero
tampoco es cuestión de arruinar la cena con
lamentaciones.
— Siempre igual. ¿Dónde coño vas a estar? De viaje, con
nosotros. O cenando, si no nos vamos al final. ¿Dónde, si
no?
— Bueno, yo qué sé. A lo mejor me he muerto.
A lo mejor. Los gastos de entierro y funeral están cubiertos
por un seguro. Otro seguro paga el cincuenta por ciento
de la hipoteca. Otro, la escolarización de sus hijos hasta los
dieciocho años. Otro, el plan de ahorro infantil de los niños
que contrató en la caja de ahorros; le lió el director de la
sucursal. Otro seguro, el de la empresa, deja diez o doce
mil euros para la viuda. Y algo más de cien mil, la
Mutualidad. Y la pensión de viudedad. ¿Deja pensión de
viudedad? Da igual, incluso sin pensión. Vale más muerto
que vivo. Y ni siquiera así puede garantizar la subsistencia
de los suyos más allá de unos cuantos años.
— Venga ya, siempre con historias. ¿Es que no se te ocurre
una excusa mejor? ¿Qué pasa? ¿Estás enfermo, o qué? Te
voy a decir yo cómo estás: acojonado. No te atreves a
decirle a tu mujer que nos vamos los tres solos y se queda
con los niños todo el puente. Morirte… manda huevos. ¿Y
por qué te ibas a morir?
— No sé. ¿Y por qué no? La gente se muere, ¿no? Pues
algún día me tendré que morir yo también.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
— ¿A los cuarenta y dos? ¿Y sano?
— Y no fumador.
— Eso, como dice éste. Y no fumador. No parece probable
que te vayas a morir ahora, precisamente.
— ¿No? ¿Puedes garantizármelo? ¿Puedes garantizar que
no me voy a morir de aquí en un mes? ¿Puedes tú
garantizarme tan sólo un mes de vida?
Breve silencio. No se habla con la boca llena. Cualquiera le
dice a Luis que no, con el bajón que arrastra. «No, no
puedo asegurarte que no vayas a morir». Es justo lo que
necesita en este momento, una sentencia de muerte. El
trozo de solomillo se resiste ligeramente, pero termina
sucumbiendo.
— Claro que puedo. Te lo garantizo.
— Te lo garantizo, te lo garantizo… es fácil de decirlo.
Nadie puede garantizar una cosa así, hombre.
Como buen promotor inmobiliario, Andrés tira de
chequera. Garantía. Un mes de garantía, no te jode. Él
garantiza edificios enteros por diez años. Todo se
garantiza con avales, con dinero. Y para cojones, los suyos.
— Yo sí, te lo garantizo. Aquí tienes, un cheque
nominativo. A nombre de tu mujer, por supuesto. Y sin
fecha. Trescientos mil euros. José Miguel se lo queda en
depósito.
— No me jodas, hombre. A mí no me metas en vuestros
líos.
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— ¿Cómo que no? Eres notario, ¿no? Pues eso, para algo
tienes que servir. Estamos a once de mayo. Si el once de
junio Luis está vivo, me lo devuelves. Si se muere antes, se
lo das a Irene.
— Vale, dame. Y ahora que ya habéis hecho bastante el
gilipollas, pedid la carta de los postres.
— Para mí, no. Yo paso directamente al café.
Hace ya algunas horas que el asfixiante calor de la tarde se
batió en retirada. La madrugada, fresca, acompaña el largo
y premioso rodeo hasta la puerta de casa. Así que es
cierto, cada hombre tiene un precio. Y Andrés ya le ha
tasado. Rápido, con decisión, sin titubeos, como si
estuviera comprando un solar. ¿A cuánto saldrá el metro
cuadrado de su existencia? O quizá no, quizá Andrés
piense que él estima su vida muy por encima de esa
cantidad, que, total, por trescientos mil euros no merece la
pena hacer una tontería.
Ligeramente nublado por el Rioja que no se puede
permitir, encuentra a Irene dormida en el sofá, los papeles
nuestros de cada día esparcidos al borde de su mano.
Facturas, facturas, facturas... algún requerimiento, tal vez.
Un beso en la mejilla, uno de verdad. Y un leve sobresalto.
Y su gesto instintivo de secar una lágrima que debió
evaporarse hace un buen rato.
— Hola, cariño. ¿Lo has pasado bien?
— Como siempre, nada de particular.
— ¿Has hablado con ellos?
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
— Bueno… sí, las cosas de siempre.
— Cariño, son tus amigos…
La palma de la mano dice basta, no sigas por ahí. La voz,
cansada, que no se preocupe, que saldrán adelante, que
superarán este mal momento como han superado otros. Y
los brazos alrededor del cuerpo, que confíe en él.
— ¿Estás seguro?
— Claro que sí. Ya verás, en tres o cuatro semanas todo
resuelto.
— ¿En tres o cuatro semanas? Ojalá, cariño. No quiero
parecer escéptica, Luis, pero… –los papeles del sofá
reclaman su atención, le obligan a aterrizar de nuevo– pero
no puedo evitarlo. Parece poco menos que imposible.
— ¿Imposible? ¿Puedes garantizarlo, acaso? ¿Puedes tú
garantizar que dentro de un mes no estará todo resuelto?
Imagen:
www.morguefiles.com
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EL CAPULLO
Gloria
Valdés-Bango
Álvarez
Barcelona
2007
Como cada domingo, Eduardo se acercó a la florista que,
al verlo, corría a buscar el pequeño capullo de rosa que le
tenía guardado. Amarilla, tenía que ser amarilla. Eso era lo
único que Eduardo se ponía en el ojal. Es un maniático,
pensaba la florista. Pero a Eduardo, en realidad, le daba
igual una flor que otra. De todas formas, odiaba aquella
costumbre. Pero era la única forma de llegar a conocer a
Matildita.
El primer día que la vio, Matildita caminaba sola por la
rosaleda del parque. Eduardo la siguió a distancia,
fascinado por su belleza. Cuando Matildita se detuvo por
un momento a mirar intensamente las rosas amarillas, con
los ojos húmedos y brillantes, Eduardo se dio cuenta de
que no podían ser otras sus flores favoritas.
Enseguida se Ia cruzó en el Paseo, cogida del brazo de una
amiga. Osadamente, Eduardo se quitó el sombrero y las
saludó. Matildita, como no podía ser menos, miró hacia
otro lado, levantando la nariz. Pero se había fijado en el
capullo amarillo, él se había dado cuenta.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
Cuando giró la espalda, Matildita se volvió a mirarle de
arriba abajo, y le dijo a su amiga:
-iPor Dios! iQué mal gusto! Ese joven lleva una rosa
amarilla. Siempre me han parecido como de cera. En el
entierro de mi tía Eduvigis tuve delante una corona hecha
de rosas amarillas durante todo el responso y eran iguales
que los cirios… ¡Y que la cara de la muerta...! iMe ponen
enferma!
Fotografía:
Puerto Gómez Corredera
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NO ESTOY
PARA SOLES
Sonia Ehlers
¡Qué horror! Tengo el estudio patas pa´arriba. A ver estos
lienzos, ¿dónde los pongo que no estorben? Aquí, aquí
están bien. Esto me pasa por ausentarme tres meses. Mira
esta paleta, ya se secó el material, está inservible.
Recogeré primero estos lienzos para hacer más espacio, de
lo contrario no podré trabajar. Amor a primera vista, loca,
loca de atar. Me sacó de mi centro y de mi pasión por el
arte. A este paso tan lento no voy a terminar de poner
orden nunca. Tanto reguero. Aquí estás. Eres el lienzo
causante de mi desapego artístico. Este atril está mal
armado. Ya está, ahora sí se puede usar. A ver, paisaje, a
ver qué tal te ves desde este ángulo. Le dije que no
llamara, que no escribiera. Necesito una paleta limpia,
aquí hay una. Un poco de azul cobalto, otro poco de
blanco, rojo y negro. Con estos puedo trabajar. Alejarme
de esa aventura es una decisión firme. No necesito ese tipo
de problemas. Este pincel me puede servir. Está suave, las
cerdas sedosas… Entró tan despreocupado a la galería, yo
estaba colocando mis cuadros, las Canarias, la oportunidad
que había esperado tanto tiempo… deambulaba
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
observando, de pronto... La pequeña escalera se
desbalancea; estuve a punto de caer, evitó que me diera
un porrazo. Voy a trabajar este mar con el azul. Trazos
firmes resaltando el movimiento del vaivén del mar podría
funcionar. Este pincel no me está resultando, éste es más
fino; con el blanco la espuma bañará la arena de la playa.
¡Cómo lo amé! Todo sucedió muy rápido. Yo no soy así.
¿Tirar por la borda toda la educación? ¿Cómo lanzarme a
los brazos de un hombre desconocido? Estúpida e
inconsciente, no hay otro calificativo. ¡Por fin! Logré el
efecto de la espuma que quiero en este lienzo. Todo por
evitar una caída. Salimos a comer. Este blanco con un
poco de aguarrás me dará la textura y el movimiento de
las burbujas. Fuimos a aquella playa. Me gusta, sí me
gusta mucho lo que veo en la tela. Tiene vida. Y ese sobre,
¿será de él? En la playa solitaria la pasión se desbordó. Nos
amamos intensamente. El crepúsculo dio paso a una luna
serena, testigo silencioso de aquella tarde romántica. ¿Qué
pinto? ¿Luna o sol? Al día siguiente los vi: la familia feliz.
El niño igual a él. Desfallecí, desfallecí al verlo. Pintaré la
luna, no estoy como para soles. No usaré este rojo. Esa
misma noche regresé a Madrid. Dejó notas en la galería.
¿El trapo?, ¿dónde dejé el trapo? Me está ganando el mal
humor. Es inútil, no me concentro. Mejor me dedico a otra
cosa. ¿Dónde dejé el bolso? Aquí está el sobre del
laboratorio. A lo hecho pecho.
Exactamente lo que temía. A este paisaje le falta un detalle
adicional. Borraré con mis manos la serenidad de aquella
playa. Así está mejor. El huracán Charlie acaba de pasar.
Fotografía:
Christian Peytavy, 2010
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EL ESCRIBA
DEL INFIERNO
Fabiana
Iglesias
Desde mi rincón en el infierno cumplo la condena que me
impusieron quienes me juzgaron, en relativa soledad y
tranquilidad, encerrado en esta celda, donde día y noche
debo escribir con mi propia sangre, en largos rollos de piel
humana de otros condenados, las historias que a diario
éstos recitan como un mantra, desde el otro lado de la
pared.
No puedo ver a los relatores, sólo puedo oírlos; tampoco
me está permitido dirigirles la palabra.
De todos modos aunque quisiera, no podría: hace tiempo
Satanás arrancó mi lengua impía como parte del castigo, y
quizás también, como un trofeo de su victoria.
Esta noche le ha tocado relatar su historia a un joven de
voz agradable, que se describió a sí mismo como alguien
ágil, atlético y amante de la vida al aire libre.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
Una de sus grandes aficiones ha sido el buceo, desde
pequeño.
Por ese motivo para su luna de miel él propuso a la novia
que hicieran un viaje a unas remotas islas del Pacífico,
verdaderos paraísos tropicales, donde las aguas del mar
son turquesas y los rayos del sol llegan hasta el fondo de
aquel espejo líquido.
Ella aceptó porque lo amaba. Así llegaron a las islas junto a
otras parejas jóvenes, con quienes habían planificado
ejercitar ese deporte a diario.
Nuestra joven pareja se unió a los demás a la mañana
siguiente de su llegada al paraíso, y el flamante novio
prometió a su esposa que la experiencia sería maravillosa.
Ella le creyó porque lo amaba.
Todos embarcaron con sus equipos y se dirigieron mar
adentro, a la remota zona destinada para bucear. El
monitor del grupo explicó las reglas básicas de seguridad,
insistiendo en el horario de regreso, y luego uno a uno se
fueron sumergiendo en las templadas aguas.
En aquel punto desde la embarcación no se veían las islas.
Todo era azul: las aguas del océano y la línea del horizonte
que parecía unirse con el cielo, también de este color.
Bucearon durante más de una hora, y nuestro protagonista
fue guiando a su pareja en la búsqueda y persecución de
pececillos plateados, sacando fotos de aquel mundo
maravilloso e increíblemente bello.
Perdieron el sentido del tiempo. Hacía más de media hora
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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que debían haberse reunido con los demás, así que al
percatarse de ello el intrépido joven hizo señas a su esposa
y ambos salieron a la superficie.
Era alrededor del mediodía, y el sol al principio los
encegueció.
Azul. Azul. La embarcación no se veía por ninguna parte.
¿Ellos se habían alejado demasiado?
Él tranquilizó a su pareja y ambos comenzaron a buscar la
barca.
Azul. Azul. Un infinito manto azul que a medida que
pasaban las horas, se iba volviendo más frío y amenazador.
Salieron las primeras estrellas.
Se abrazaron, manteniéndose a flote e intentando entrar
en calor.
En tierra alguien se daría cuenta de su ausencia e irían a
rescatarlos, seguramente por la mañana.
No llegaron. El océano se convertiría en su tumba. La
hipotermia, la sed, el cansancio, los tiburones, el sol.
Azul. Azul. Intentaron nadar hacia las islas, pero se hallaban
demasiado lejos.
Pasaron tres días y los equipos de búsqueda y rescate
recorrieron kilómetros de océano sin hallar nada.
Jamás los encontraron.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
El joven relator en este punto pareció ser presa de una
fuerte emoción. Con voz entrecortada contó cómo al
segundo día, viendo que aquel era el fin, dejó de sostener
a su amada exhausta y ésta comenzó a hundirse sin
remedio, con una súplica en los ojos.
Luego él flotó a la deriva, con el rostro cubierto de llagas y
el cuerpo helado, hasta perder la conciencia.
Despertó aquí, en el quinto círculo del infierno.
Adivinad cuál ha sido su castigo.
Tras recitar este relato el joven fue conducido a un sitio
donde se ahogará una y otra vez en el océano de lágrimas
de todos los que han sido abandonados a su suerte.
¿Quién dijo que en el infierno se hacía justicia?
Ahora sueño despierto pesadillas color azul.
Imagen:
Puerto Gómez Corredera, 2011
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PENITENTE
José
Gutiérrez-Llama
México
2013
“Las sensaciones eran hechos, elementos materiales que tenían tanto
valor como un análisis de laboratorio”
–Fred Vargas–
Aún tronaba la voz de esa mujer en la mitad de su cráneo.
Gruñían sus palabras. Una a una, como los cuchillos que arroja
el lanza-dagas en un acto circense, mientras dispara, por otro
lado, la risa sarcástica sobre los ojos del sumiso chalán1
resignado a perder las orejas ante la mínima imprecisión o la
trastada de una sístole asincrónica.
Aún brillaba la mirada estúpida y feliz con que le dio la noticia, y
la lamparilla del escritorio paría la túrbida luz de las tardes
invernales para alumbrar el desánimo que había dejado la visita
de esa dama risueña. A pesar de su congoja, trastabilló y por un
instante se perdió en el albor de esos dientes que asomaban
desde el fondo del abismo labial, donde se despeñó tantas
veces. ¡Cuánto había disfrutado su sonrisa!, suspiró por las fosas
nasales. ¡Cuánto!, y aquella vez, ningún otro gesto le había
parecido más cruel.
…
«¡Estoy embarazada!», exclamó, y el latigazo de las letras con la
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
secuencia indebida, impensada, errónea, se hundió en la carne
reblandecida por la sorpresa y le llagó la calma. «¿Cómo es
posible?», se preguntó, al tiempo que llegaron sus
circunstancias, la familia y su decepción, el dedo acusador de la
gente en medio de las cejas, mientras ella jalaba hacia atrás las
mejillas y arqueaba la boca para armar en su rostro la sonrisa
que tanto lo enloquecía. «¡Cómo!», de nuevo para adentro.
«¡Cómo!», un millón de veces, y odió esa maldita expresión de
alegría que para entonces le aplastaba el esqueleto.
Nunca imaginó una catástrofe así.
«¿Y cómo sabes que es mío?», lanzó como todos en esa
coyuntura; no era el momento para cambiar el libreto. «¡Estoy
segura!», regresó como todas, con cara de disgusto. No siguió
por ese camino, en realidad nadie lo hace, porque, después de
todo, qué puede importar ante la rotundidad del escándalo. Por
encima de sus creencias iba a sugerir un aborto cuando ella
anticipó un nuevo latigazo que le rajó la cordura. «Dejaré a mi
marido y nos iremos donde nadie sepa de nosotros», y una vez
más la elipse radiante en sus labios cayó como la moneda con
la cara contraria. No hubo más, solo un beso sonoro en la
frente, mientras sus uñas le araban el cabello y arañaban la
ilusión de la vida conjunta. Luego la cadera rumbo a la salida y a
la desgracia venidera.
…
Sí, aún tronaba la voz de esa mujer y el olor de su sombra
goteaba por las paredes de la pequeña oficina, oscurecido y
denso. Sus ojos fijos sobre la nada, disimulaban el revoloteo de
los pensamientos que iban y venían en órbitas erráticas
alrededor del problema. No la amaba. No, para dejarlo todo, y
sin embargo, no parecía haber solución salvo… y la muerte
asomó los dedos largos y amarillentos y los colmillos desnudos.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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«La muerte lo resuelve todo», rumió, y la supuso al rescate.
Luego el asesinato se formó en orden de preferencia.
Pronto se arrepintió. Era lógico. Aunque a decir verdad, tal vez
demasiado tarde. Con un revólver en mano y el rostro
desencajado, apareció por la puerta el marido de la dama.
Presintió el final, el final deseado segundos antes, e intuyó su
asesinato cuando el tipo se encaminó hacia él con la mirada
perdida. Se quedó inmóvil, indeciso entre el intento de huir o el
combate cuerpo a cuerpo con su futuro homicida. Tres pasos
más e inesperadamente, el hombre se desplomó sobre la silla
frente a su escritorio. Soltó el arma.
«¡La maté! ¡Confieso que la maté!», gritó desconsolado. «La
muy puta quería dejarme porque esperaba un hijo que no era
mío y se iba a ir con su amante», siguió. «La maté y me deshice
del cadáver para que nadie lo encuentre pero… ¡me atormenta
la culpa!, padre, ¡me carcome!, ¡me angustia!», y su llanto sonó
como el lamento de un idiota.
Aliviado, pero sin demostrar regocijo, el cura no tuvo más
opción que sermonearlo, y antes de darle la absolución,
imponerle una ejemplar penitencia.
Referencia:
1.- Chalán. coloq. Ayudante en algún oficio. “Mi chalán se traerá tu
coche”. Diccionario de Mexicanismos. Academia Mexicana de la
Lengua. Siglo XXI, 2010.
Imagen:
www.zoomnews.es
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num.1. nov/dic. 2013
judy garcía allende
LA FUENTE
DE MI
MADRE
Tina
Casanova
Puerto Rico
2013
Es ovalada y pequeña, de porcelana blanca con diseños al
estilo chino en tonalidades azules. Tiene el borde
elaborado en una combinación de formas geométricas y
una gama de diversos motivos. Además está
descascarillado en varios sitios y la porcelana cuarteada.
No es una pieza valiosa, pero la atesoro con la emoción
con que recuerdo mi vida de niña, mi familia y el campo
donde nací y viví hasta los catorce años.
No puedo precisar quien la llevó a mi casa. De lo que sí
estoy segura es que no la compró mi madre ni se la regaló
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mi padre en un día de las madres o el día de su
cumpleaños. Esos detalles no se destilaban en una casa
donde apremiaba con extrema urgencia ganarle la carrera
a la falta de medios y que ninguno de los seis hijos
agarrara una de aquellas terribles enfermedades que
desvelaban a mis padres: tuberculosis, poliomielitis,
anemia o desnutrición. Éramos muchos para una casa
demasiado pequeña.
Nuestra casa la describe muy bien Sofía, en mi novela
Cuéntame de ti, Sofía: “Si la miras de canto tiene techo de
punta, si la observas de lado tiene lomo de caballo flaco.
Parece un perro apaleado con el rabo entre las patas
buscando refugio en la maleza que la rodea’’. Pero más
que una casa pequeña y vieja, era un hogar. Y cuando
llegaba visita y mi madre sacaba la fuente de donde la
guardaba con celoso empeño y servía en ella las
habichuelas rosadas, el ambiente se transformaba.
Porque mi madre tenía muy buena cuenta de resguardarla
con el celo con que se protege un tesoro muy valioso. Era
una mesa muy particular. Estaba fabricada con maderas
rústicas cortadas en nuestra finca. Capá blanco, roble,
cedro, guaraguao, quién sabe. Tal vez la hizo mi tío Trino,
antes de que lo mataran y encontraran su cuerpo a orillas
del río. Un hermano de su prometida, se rumoró por
mucho tiempo. La mesa tenía un cajón-alacena que
cerraba a cal y canto una tabla con goznes y una cerradura
sin candado. Allí se guardaban el bacalao, el tocino, el
arroz, los granos, las harinas, la manteca, algún pedazo de
pan viejo y todo lo que había que proteger de la humedad
del monte y de las sabandijas. Entre los artículos,
cuidadosamente envuelta en un paño, escondía con gran
esmero mi madre la fuente. Junto con ella, algunas piezas
de porcelana que solamente se utilizaban cuando llegaba
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
visita y algunos pocos cubiertos más o menos decentes. La
familia comía en ditas de higüeras y platones de lata
adornados con flores de colores y sembrados de llagas
donde la porcelana se desconchaba; y cucharas y
tenedores baratos que se compraban a muchos por
chavería en la tienda de Panchito Otero.
Esta mesa, recostada contra la pared, tenía tantos usos
como necesidades tuviera la familia. Servía de mesa
comedor cuando llegaba visita—que la familia agarraba el
plato y se acomodaba donde pudiera. Hacía las veces de
escritorio para que mi hermana Blanca contestara todas las
cartas recibidas de la familia que había cruzado el charco y
vivía en aquel sitio que ninguno de nosotros lograba
anticipar, porque las historias contadas en las cartas
hablaban de una ciudad plantada en tierra, a la cual,
paradójicamente, se llegaba remontando vuelo por los
aires en un avechucho de latón. Allí también entre papi y
ella, y frente a la radio de pasta color crema y de las
grandes baterías rellenas de carbón que nos trajo de New
York la tía Ofelia, escuchaba él y anotaba ella las llegadas
de los caballos en los programas hípicos las tardes de
carreras. Hacíamos en esa misma mesa los proyectos
especiales de la escuela. Ahí también mi madre traspasaba
a las telas con papel de carbón los diseños que bordaba en
fundas de almohada, colchas, zapateras, pañuelos y
vestidos con que ayudaba a sustentar el esmirriado
presupuesto familiar. Y era, además, en esa mesa donde
colocaba la pequeña máquina Singer, doblada sobre la
cual ejercía hasta altas horas de la noche sus tareas de
costurera del barrio. De esa máquina salían los
distinguidos trajes de colorinches que yo estrenaba con
tanto alborozo, resultado de los retazos de los vestidos
que mi madre fabricaba en enero, cuando se vendía el
café, para mis dos hermanas mayores. Combinaciones de
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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rombos con cuadros, flores con rayas, lunares con diseños
geométricos, no importaban, con tal que fuera nuevo.
Fue también de esa mesa de donde extraje una tarde de
ideas desenfrenadas y ansias furtivas, la fuente de
porcelana blanca con diseño chino en azul. Me escondí
con ella debajo de la cama, mirando de reojo la varilla de
guayabo tiznada que a propósito de nuestras travesuras,
reposaba entre las vigas de la cocina. Allí, bocabajo, sobre
el piso, en la casi oscuridad, intentaba copiar en mi libreta
aquellas maravillosas imágenes: Extrañas casas con rizos en
las cornisas y techos puntiagudos; el puentecito sobre un
río cristalino; árboles de retorcidos troncos y escaso
ramaje; una extensa verja delicadamente elaborada que
cruzaba el paisaje de lado a lado; un barquito en forma de
media luna navegando en un mar de sombras y dos
pajaritos enamorados en el centro de la fuente. Luego,
sacando algunos carbones del fogón de leña terminaría mi
obra de arte: Un auténtico paisaje chino en carboncillo.
Ya nada de esto importa. El aroma de los guisos de mi
madre es solamente un recuerdo tristón en la memoria. La
casita de lomo de caballo flaco más tarde se transformó en
otra, aunque humilde, un poco más amplia. Los viejos ya
no están y los niños se han hecho adultos, tan viejos ahora
como lo eran ellos en aquel tiempo. Uno de ellos partió
hace poco a encontrarse con ellos. Pero el viento del
pasado aún levanta remolinos de recuerdos a mi
alrededor. Aún perdura en mí la memoria de la emoción al
creer percibir visita en el tope de la loma y pensar que mi
madre tendría una oportunidad más de sacar su
deslumbrante tesoro que de seguro transformaría el
ambiente en uno diferente.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
Echo mano de estos recuerdos para rendirle un tributo
merecido a esa fuente que pude rescatar del deterioro del
tiempo. Una fuente con un paisaje chino, en azul sobre
porcelana blanca que sirve aún para encandilar recuerdos y
sacar a pasear la nostalgia. Una fuente que inspiró la mejor
pintura que saliera de mis primeras ansias creadoras, y que
a nadie pude mostrar porque la varilla de guayabo
encumbrada en el techo cubierto de hollín de la cocina era
un disuasivo demasiado efectivo para poder ser ignorado.
Imagen:
Tina Casanova
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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¿PUEDE USTED
LEER O
ESCRIBIR?
CONTESTE
SÍ O NO
Lizandra E.
Pérez Viera
Editora
puertorriqueña
2013
Mi abuela Paulina no sabía leer ni escribir. Vivió una vida
dura, durísima, de muchos hijos y pocas opciones, que la
llevó hasta los 80 años. Mi abuela Monserrate sí sabía. Me
explicaba con un orgullo muy “aterrizado”, porque conocía
humildemente sus límites, que había asistido a la escuela
hasta el cuarto grado. Una letra muy cuidada le bastaba
para hacer sus cartitas y enviarlas por correo; y una lectura
muy pegada al papel, moviendo los labios mientras leía en
voz baja, era lo que le hacía falta para repasar el periódico
y sus informes médicos y bancarios. Pero más allá de lo
que lograron ambas (una sabiduría inestimable y unos
hijos como mis padres) nunca vieron las posibilidades que
ahora yo tengo, y eso, aunque me apena, me inspira.
Yo, muchos años después, no solo sé leer y escribir, sino
que tengo acceso a un mundo insospechado por aquellas
abuelas: trabajo fuera del hogar; trabajo donde somos más
mujeres que hombres; y mi oficio es hacer libros, o sea,
vivo de leer y escribir. ¿Un mundo sin libros? No lo
imagino.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
Hace poco, dos hechos me obligaron a reflexionar sobre
las vivencias de mis antepasados.
En el álbum de una prima lejana, mi tía encontró una foto
antigua de mi madre y algunos de sus hermanos junto a
mi abuela Monserrate. Ella aparece en el centro, rodeada
por 6 hijos de todas las edades. La foto está fechada: 1959.
Desde ahí partimos para sacarles la edad a todos. ¿Quién
tomó la foto y con motivo de qué? Es un misterio. Salieron
todos con la ropa “del diario”; se nota que fue espontáneo
aquel momento. Y la pobreza es evidente. En la imagen mi
abuela tiene un aspecto ajado, se ve cansada, aunque
sonríe. Aparenta más de 50 años, pero según los cálculos
tenía 39. Fue casualidad (o no) que tuviera yo la misma
edad cuando vi la foto, y no me quedó más remedio que
compararnos: la diferencia entre una vida y la otra es
abismal. Yo, en mi mundo editorial. Ella, desde los 9 años
“frente al fogón”, como me decía. Dedicada luego a los
hijos y a los nietos: fue incondicional. Estoy segura de que
se despidió con su propósito muy bien cumplido. Trabajo
todos los días para dejar como ella un legado que valga la
pena.
El otro hecho me obligó a retroceder en el tiempo hasta
principios del siglo XX. Mi hermano encontró los censos
que hizo el Gobierno de Estados Unidos en Puerto Rico
desde 1910 hasta 1940. Fue una revolución familiar:
aparecieron desconocidos, confirmamos cierta información
sobre parentescos, y descubrimos secretos… En fin, tela
que cortar para varios meses. Pero un dato me sobrecoge
de especial manera: se les preguntaba a los individuos si
“podían” leer o escribir, y la mayoría no “podía”. La
columna donde aparece el No es extensísima. Y entonces
me sumergí en una reflexión inesperada pero necesaria
sobre lo que fue y no pudo ser pero pudo haber sido. Y al
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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final me enternecieron aquellas imágenes que nunca vi de
mi familia pasada. Y sentí mucha tristeza, porque cómo
puede ser que una persona pasara por este mundo y se
fuera sin experimentar esa sensación, sin la oportunidad de
conocer que no existen límites entre las páginas… que se
fuera sin haber leído jamás.
Rememoro ahora las palabras que el escritor portugués
José Saramago dedicó a su abuelo, y pienso en Paulina y
en Monserrate y en tantos otros:
Y era un hombre. Un hombre igual a muchos de esta tierra,
de este mundo, un hombre sin oportunidades, tal vez un
Einstein perdido bajo una espesa capa de imposibles, un
filósofo (¿quién sabe?), un gran escritor analfabeto. Algo
sería, algo que nunca pudo ser.
Imagen:
google images, catedu.es
http://catedu.es/aulasespecificasaragon/?Lectura-Comprensiva
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
NO HAY
SILENCIO PA’
TANTA GENTE:
ESCRIBIR EN
SANTURCE,
UN
CONCIERTO
DE
CONTRASTES
Y
ABANDONOS
Ana María
Fuster Lavín
Puerto Rico
2013
La palabra se transforma y reforma la ciudad desde sus
ambigüedades y abandonos. Un edificio grafitero hace
esquina en la De Diego con Ponce de León intersectando
un mega banco; mientras una señora vestida de verde,
chancletas floripondias rosadas y labios color passion, son
la base de control de una cabeza enrolada cual parabólica.
La susodicha acomoda su Cosmopolitan e insulta al adicto
que le pide pa’… lo que sea. A su vez, dos banqueros
esconden sus sudores ensobacaos entre los pliegues de
una chaqueta Armani, mientras echan una mirada con
gesto de puro asco clasista… Una escena cualquiera de un
film, un cuento o un poema.
Lo anterior bien pudo haber ocurrido, con sus variantes,
mucho antes en el París decimonónico de Jean Baptise
Grenouille, donde los ambientes se definen por su propio
olor. En un ambiente cargado se pueden distinguir pestes
inquietantes... y en un ambiente alegre se pueden
distinguir aromas más sutiles. En El perfume de Patrick
Suskind, los olores tienen la función de separar lo
agradable de lo desagradable o incluso, lo peligroso de lo
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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seguro. En este caso se trata de la ambientación de una
tarde laboral, por las distintas locaciones desde Barrio
Obrero a Miramar, ahorita mismo en el siglo XXI: tierra de
contrastes.
Santurce es el barrio que me habita desde la decadencia y
sus disparidades; los colores y olores de la riqueza y la
pobreza. Es tan dolorosamente rico en la diversidad. Así
nos obsequia innumerables historias a los escritores que
recorremos sus avenidas, calles, callejones… En mis libros
de cuentos (Verdades caprichosas, Réquiem, Bocetos de
una ciudad silente e (In)somnio) camino, construyo,
destruyo y de(s)construyo caprichosamente (como
caprichoso es el gobierno, también improvisado el
segundo) este arrabal urbano que posee todo lo necesario
para ser independiente. En un extremo tenemos un barrio
obrero (construido en los años veinte del siglo XX para
resolver el problema de vivienda en Puerta de Tierra); de
inmediato una universidad (antiguamente de señoritas)
asociada con estudiantado pudiente, rodeada de
comunidades de todos los niveles de nuestra desnivelada
sociedad; recorriendo la Ponce de León al otro extremo el
Colegio de Abogados, el Departamento de Justicia… Y en
el Centro están los colores, los ambientes multirrítmicos,
multiculturales, multidevastados de esta ciudad que se nos
viene entre las manos, entre la mirada, parafraseando de
alguna manera a la poeta Amarilis Tavárez Vales.
Se me ocurre visualizar esta zona como un manjar de
carne al pincho, que tanto nos gusta en las fiestas
patronales. El palito que aguanta la carne y tostones es la
Ponce de León; la carne y los tostones son los barrios y
barriadas con sus deambulantes y la salsa BBQ es lo que
nos quieren embarrar los grandes intereses económicos
(dícese empresarios, contratistas y el gobierno) con su plan
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
de mejoras, para que nos pasemos los distintos trozos de
carne sin distinguir sus texturas, diferencias o si es cerdo,
vaca, pollo, perro o iguana.. ¿Y quién se robó el pan? ¿Y
quién es el valiente que agarra el extremo del palito? ¿Y
luego en dónde arrojamos el palito vacío? ¿Para qué nos
sirve vacío?
Santurce es hogar de todos como de extraterrestres,
donde un encuentro cercano con la comemierdería es
inversamente proporcional a qué mierda hay pa’ comer,
para meterte o para sobrevivir, y aun así el gobierno de
turno, en cualquier turno, pretende “blanquear” la ciudad
derribando una barra dominicana y par de casas
cincuenteras de paredes despintadas junto a un
estacionamiento de brea para construir un edificio, medio
millón comenzando por simple apartamento de tres
habitaciones. Que al final no logran vender, y proyectos
que terminan quebrando al par de años, si tienen suerte.
Y es que blanquear implica demasiadas, tantas cosas… No
se trata de hablar de ese nuevo pecado de la iglesia
llamado diferencias abismales entre ricos y pobres, de
anular el “limbo”, ni se trata de retratar la realidad de una
niña riquita que entra en su Mercedes Benz mientras la
otra, de la misma edad en la otra esquina se prostituye con
sus piernas ulceradas. Igualmente son personajes de esta
película en la que somos espectadores y actAntes, los que
escribimos sea en una servilleta con olor a Medalla Light y
tostones o una Ipad 3 y acondicionador de aire con
incienso de pacholí.
Comenta el historiador y escritor Mario Cancel en su libro
Literatura y narrativa puertorriqueña (Ed. Pasadizo, 2007)
que “no se hace literatura en el silencio y el aislamiento. …
La escritura es una rescritura abierta, un medio mixto de
cosas que se recogen de una diversidad de lugares, o del
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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reino de lo heterogéneo. … La alternancia caótica es la
regla”.
Ese caos divino lo recogemos desde nuestras vivencias, a
lo leído, lo visto, lo caminado y nos repetimos Santurce a
lo caótico: una riqueza pura de seres vivientes desde su
propia realidad o des-realidad, como le llama el profesor y
crítico Luis Felipe Díaz, alias Lizza Fernanda. Así bien lo
entenderán los escritores nacidos en Santurce, algunos de
ellos son: Vicente Rodríguez Nietzsche, Néstor Barreto,
Rafael Acevedo, Chiara Merino, Dalia Nieves, Ana Lydia
Vega y Andy Montañez, además de muchos otros que sí
escriben claramente del mundo sanjuanero, santurcino
desde Barrio Obrero hasta Miramar, sin necesariamente ser
santurcinos, el mismo Manuel Clavell, Daniel Torres, Ángel
L. Matos, Guillermo Rebollo Gil, Gallego, Marta Aponte
Alsina, Luis Rafael Sánchez, José Ferrer Canales y muchos
otros.
La literatura urbana no es una novedad, aunque en Puerto
Rico ha tomado mayor relieve y destaque desde la
generación del 70, ya René Marqués había publicado en
1960 una antología de cuentistas: En una ciudad llamada
San Juan). Se ha escrito mucho, nunca lo suficiente. Esta
literatura en su mayoría a partir de los años noventa,
además de experimentar (oficio de escritor) con LA ruptura
de estructuras creativas de la palabra misma, se incorpora
el elemento visual, la Internet, el grafiti y el cómic. Así
aparecen revistas como Must-urbana (1994) del escritor
Pablo S. Torres, nos comenta Mario R. Cancel (Literatura y
narrativa puertorriqueña: la escritura entresiglos, Ed.
Pasadizo, 2007):
“El lenguaje, el formato y la temática de Must-urbana
demuestran una intención de que se les interprete como
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
un proyecto de ruptura. En esta escritura hay algo parecido
a una afirmación neopopulista posturbana que expresa
una condición de ajuste al caos ciudadano que estimula el
disfrute abierto de su condición en tiempos de la
globalización. … La iconización de la escritura es una marca
asociada a la era de la cibernética que tiene sus
antecedentes en el lenguaje del mercadeo y la publicidad.”
(pág. 59)
Imagen, palabra, Internet, creatividad, iconografía
continúan desarrollándose en la literatura actual del siglo
XXI, desde la diversidad de las voces se retrata la
policromía del mundo santurcino. Un microespacio que
revela los grandes contrastes de la sociedad
puertorriqueña,
la
marginalidad,
los
desaciertos
gubernamentales entre estructuras/personas-desechables
y estructuras con personas de rentables “nombres y
apellidos”, dónde un engabanado mira con asco a un
tecato en su mugre que se puya la vena, para luego
encerrarse en su oficina climatizada a 59 grados
acondicionados y se esnifea una rayita con clase o brega
con dinero de campañas políticas. Todo se ve, la mayoría
se calla. Están también los que no se meten, esos de vidas
estáticas. No todos son iguales, claro está, no peco de
absolutista. Sin embargo, pretender reconstruir, léase
blanquear o “enriquecer” el Santurce llamado Ponce de
León y barrer esa verdad “Inconveniente?” hacia los
márgenes, barrios y barriadas (Bitumul, Barrio Obrero, los
callejones ENTRE la 15 a la 18, y tantos otros que
pretenden esconder), que ellos mismos llaman de forma
eufemística “especiales”, no es más que una hipocresía
institucional. A fin de cuentas, Santurce es un barrio de San
Juan, y el emperifollado Condado (también decadente) es
un barrio dentro del barrio mismo…
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Queda de nosotros plasmar en imágenes y palabras,
cuerpos y sangre de las historias, más allá de los juicios
valorativos, más allá de la oferta y la demanda, y los
aburridos sermoneos. Esa es la palabra que construye,
de(s)construye y reconstruye ese lugar llamado Santurce.
Imagen:
http://www.flickr.com/photos/wanderlost63/sets/7215763156164398
4/detail/?page=6
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TRES
HISTORIAS
PARA CONTAR
Julia del Prado
Perú
2013
Tomás Fulgencio
Tomás Fulgencio asume su esencia, emite suspiros del ayer
transcurrido con amor y trabajo. Mira el paisaje. Lo aprieta
en su puño, para que la lucidez no se vaya. Una lágrima
sale de sus ojos. Se asoma una bandada de tordos lo mira
y emite la canción del silencio.
El pie
El pie aún trabaja en su máquina de coser, lo veo moverse
y moverse hasta lograr sus vestidos con calidad. No para
porque sabe que es arma para el sustento. Lo veo una vez
más esta mañana en danza de trabajo. Pero al mismo
tiempo una voz me dice que está difunto. Difunto- digo. Difunto, me contestan. Parece me hablaran de otro
mundo. El pie, el pie, el pie.
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La princesa Sofocleta y el Príncipe Alcornoque
La princesa Sofocleta está en su sueño de fiesta con su
caballo alazán, va apurada a su reino de azafrán donde le
espera su príncipe Alcornoque para jugar en su cama
dorada al singili singili y al soc sic soc.
Imagen:
Eva Lewitus
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
LAS COSAS DE
UN MUNDO
IRRACIONAL
José Manuel
Solá
Puerto Rico
2013
El hombre que produjo, escribió o planificó la película
sobre el Islam (o sobre el profeta Mahoma) no es cristiano
como se ha alegado, no es judío ni es americano.
Sencillamente, no es un hombre bueno. Es un provocador
que
busca
-como
parcialmente
ha
logradoconfrontaciones y barbarie de un lado y otro. Ha venido a
atizar las brasas ardientes del odio y de la irracionalidad.
Ese es el placer morboso que deriva de su acción. Quiere
ver una nueva guerra que tendrá de todo menos de santa;
ninguna lo es ni lo ha sido jamás.
Mientras tanto, vemos que la "cristiandad" se muestra
impasible desde su zona cómoda. Y percibimos a
Occidente como a un león dormido. Tal vez lo es. No estoy
abogando porque despierte, es sólo una observación.
Me impresiona que algunos que -por las razones que seaodian y desearían ver la destrucción de los Estados Unidos,
no dijeron ni media palabra contra la destrucción de las
Torres Gemelas el 9-11. Por el contrario, lo justificaban y
celebraban. Y no me refiero a musulmanes, que no lo son.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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Son personas con su propia agenda que sencillamente se
tornan súbitamente en aliados de quien pueda odiar a sus
enemigos. ¿Podrían un día esos nuevos aliados venir tras
ellos? No lo sé, pero todo es posible; en la Historia todo
está escrito y nada está escrito. Solo hay que observar.
Algunos, como el perro de Pavlov, comienzan a salivar a
chorros cuando se enteran de un nuevo ataque contra los
Estados Unidos o algún otro país occidental.
Conste: quienes me conocen saben que no soy proamericano. Pero eso no me convierte en anti-americano.
Soy un pensador libre y no vivo de odios.
Sencillamente, pienso que quienes intentan provocar una
guerra en nombre de la Fe Cristiana, no son cristianos.
Quien incita a la violencia y al asesinato en nombre del
Islam, no es musulmán. Quienes quieren preservar a Israel
matando a otros seres humanos, no es judío. Quien
justifica y celebra el genocidio, sea donde sea y en nombre
de la idea que sea, no puede llamarse hijo de Dios.
El respeto a la vida y a la dignidad del ser humano y la
tolerancia hacia las ideas y convicciones de los otros son
fundamentales para quien aspire a ser llamado cristiano,
musulmán o seguidor de la Fe de Abraham. O
simplemente a ser considerado un ser civilizado.
Lo contrario es ser irracional. ¿Por qué no hablamos?
Imagen:
www.ellegadodelahistoriablogspot.com
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
POESÍA
Sandra Janice
Kuilan
Puerto Rico
2012
Te escribo:
Poesía.
Para sentir
que tu voz
es la mía.
Escribo versos
que voy sumando
a la noche perfumada
de Neruda.
Al compás del silencio
escribo…
la palabra disonante.
Dulces amargos
que van formando
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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este instante.
Te voy creando
verso a verso.
Me gusta amarte
cuando escribo,
para apagar mi voz interior
y así alumbrar el lado oscuro
de mi alma.
Escribo sobre la piel del cielo
lo que el alma calla.
Y en forma de lluvia helada de besos
te inundo el alma.
Imagen:
www.ura-sevilla.blogspot.com
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
AMIGA
Margarita
Aldanás
Matanzas,
Cuba
2013
Del camino aparece una mujer y me sorprende, lleva un
sombrero que me hace pensar que es el de Silvio y Chagall, me
mira a mis pies, yo miro los de ellas y entristezco, nos hacemos
una seña, nos hablamos en una pequeña jerigonza, y sé que
tenemos llagas de un largo camino bifurcado.
La miro, y me sonríe con la originalidad de otro tiempo, la
contemplo y reconozco que esa mujer que anda ahora en mi
camino es la verdad y el hilo, claro yo soy la cuerda…
Sin dudas, hemos pasado el túnel…
Borraremos llagas, ablandáremos con hojas de eucalipto, con
los picos de pájaros que amaron.
No puedo decir, no sé de dónde son los hombres…, se
ahogaron en un charco.
Te lo digo, amiga…
Imagen:
www.google.com
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EN TIEMPOS
DE
AGUACEROS
Judy García
Allende
Puerto Rico
2013
Hace unos cuantos años conocí a una mujer de Matanzas,
y en aquel entonces, solo me alegró la empatía inmediata.
Hablar de nuestras naciones, tan cercanas y distantes, de
nuestras vidas, tan parecidas y diferentes, de nuestras
pasiones; fue una verdadera celebración entre nosotras.
Ella con su cubanía, yo, con mi puertorriqueñidad, fuimos
bordando poco a poco los hilos de una larga e intensa
amistad.
Entró a mi vida de inmediato, casi tan pronto como entré
en la suya y en su hogar. Tejimos lazos de complicidad
constante, repartimos la carga que llevábamos y un
intercambio genuino y prolongado nos permitió cruzar el
puente de la hermandad.
Hemos tenido luces y sombras, miserias y abundancias,
compañía y soledad. Aprendimos juntas lecciones grandes,
enormes; ella allí y yo acá. Conocimos que los sentimientos
sí nos marcan, y las emociones se crecen por mucho se
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
contengan. Intercambiamos palabras, risas, y también
lágrimas. Madrinas centenarias, el rostro del niño que
quiere ser actor, viejitos indefensos, médicos amigos que
hoy no lo son tanto, amores que se marcharon, tristezas
que nos desgarran, hijos que se quieren mucho, y nos
llenan de gozo, y nos roban la calma.
Se escriben cartas para Antón, se adorna la vida con
sueños figurados, se cuida al enfermo, se mira la pobreza
cara a cara; con ternura y sin miedos se le enfrenta,
viviendo día a día, luchando día a día, amando cada
segundo de una hora.
Vivo en una tierra de mares y de soles, tierra de campos y
flores, de cemento y de montañas. Vives en una tierra de
lunas y de ríos, de veredas y caminos, de abundancia y
escasez. Y allá, en mi Cuba adorada, una amiga entreteje
con versos su historia y mi historia: nuestra historia.
Por los caminos de Matanzas y los de Pueblo Nuevo, corre
el amor compartido en tiempos de sequías, en tiempos de
aguaceros.
Imagen:
www.google.com
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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emilia oliva
ángel gonzález g.
ana isabel alvea
enrique sánchez sotelo
LO QUE
PUDIMOS
HACER
Emilia Oliva
Editora
96
Siete años, breve vida, camino largo. Las palabras En
Sentido Figurado dejan un ancho margen de maniobra.
Todo o casi todo ha sido posible entre estas páginas.
Poesía rimada o traviesa poesía experimental, siempre
poesía gozosa. Las palabras tatuadas de los poemas nos
llevan hoy por vericuetos de puertas abiertas entre el
amigo / suba el amante / baje el amado, por encuentros
que llegan sin ser buscados no te busqué, y desfilan como
dones preciosos. Nos conmueve tu silencio, lector que te
allegas a recibir otra nueva entrega de versos, de textos
venidos de los cuatro confines. Párate aquí junto al arroyo
y medita estos suelos que pisamos tienen sólo siete años.
Breves años. Un universo entero se ha fraguado entre sus
páginas. Lo que pudimos hacer…lo hemos hecho.
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SOLEDADES Y
SUEÑOS
(POEMA POR
UNA
EXPOSICIÓN
DE IBIRICO)
J. Seafree
Madrid
2013
Algunos sueños de cada hombre se pierden
entre el tiempo y los paisajes
y quedan restos de laberintos, de miradas, de refugios
Algunos sueños de cada hombre habitan siempre la
conciencia
y la duda se convierte en resplandor
llegando la energía entre abrazos
El camino es mucho más
la soledad no rinde tributo
tótem de clavos, árbol sobrio, vida sin huida
El filósofo también sueña
el jardinero teje en el aire flores que la experiencia intuye
génesis de la infancia a través de tantas páginas
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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Huellas de palabras, manojo de silencios
algunos sueños se parecen a la naturaleza
otros sueños sucumben antes de nacer
Los colores y los enigmas vertebran
las alas necesarias para escapar de islas y de jaulas
donde el fuego quemará cualquier torre
Cada hombre es una sombra.
Imagen:
Ángel González González
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
PÁRATE AQUÍ
JUNTO AL
ARROYO
Juan Barroso
Barcelona
2013
Cae dulce la tarde en este mayo.
Paremos a soñar junto al arroyo.
Ya te dije corazón que descansaras,
que al final del camino
ya nadie nos espera.
Párate aquí junto al olivo,
ya es primavera
y siento fatigados tus latidos.
Tantos años golpeando en oleaje
en las ciegas marejadas de mi pecho,
siempre corazón, reloj infatigable
de acompasado y lento eco.
Musculado titán, fibrado acero,
fiel a las demandas de tu dueño.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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Agradezco tu pasión en mis esfuerzos.
Ya no preciso que me empujes,
hasta aquí hemos llegado,
lo que dejé de hacer
lo doy por hecho.
Párate ahora para morir conmigo
no cargues más
con este muerto vivo.
Si te encuentras cansado
siéntate un rato junto al río,
no te sientas obligado,
no te batas por mí,
yo también estoy cansado.
Cuando tú quieras lo dejamos.
Cae dulce la tarde de este mayo.
Párate a soñar junto al arroyo,
ya te dije corazón que descansaras.
Lo que pudimos hacer ya lo hemos hecho.
Imagen:
http://themafucage.blogspot.com.es/2009/12/mortezakatouzian.html
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
ME
CONMUEVE
TU SILENCIO
MÁS DE LO
QUE
IMAGINAS
Enrique Sánchez
Sotelo
Vigo
2013
Me conmueve tu silencio más de lo que imaginas
porque es tuyo,
para mí,
parte de la existencia del yo
simple ecuación de tu mirada.
Callo ante él,
otorgándote,
sin saber qué respuesta dar,
si beberlo
o esperar que se rompa
como un jarrón contra el suelo de mármol.
Ya sé que me dirás
que son solo palabras que faltan,
o breves momentos en que no me buscas con sílabas
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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pero son eternidades de angustia,
compás de un reloj que no cesa.
Silencio,
cómo me descarna tu silencio,
cómo lo odio y lo envidio
porque vive entre tus sonidos
y mata tu breve semántica.
Imagen:
Ángel González González
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
LAS FRUTAS
Emilia Oliva
España
2013
las frutas, como dones preciosos
ciruelas ambarinas
racimo de uvas negra
en ristre cebollas, ajos
bellotas secas, higos pasos
en las cribas de alambre
y el polvo del cereal, en las trojes,
ausente el grano
bajo los pies descalzos
gimen las tablas del doblao
leve el peso del cuerpo
que busca un rayo de sol
atravesar la penumbra
cargado de promesas
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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revolotea el polvo en el haz
danzan universos diminutos
en los ojos, en la estela
Imagen:
Ángel González González
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
LA RIBERA DEL
CASTAÑUELO
Ana Isabel
Alvea
Sánchez
España
2013
Bajo la cascada tiemblan
los cuerpos de agua.
El sol caldea la hierba,
los arbustos, los castaños.
Flores y pieles verdes,
bocas dulces que aguardan
en la húmeda tierra.
La estrecha y
pedregosa senda
se acrecienta y ensancha
para que entre el amigo
suba el amante
baje el amado
en libre remolino.
La naturaleza crece
bajo el cielo abierto.
Del libro “Hallarme yo en el mundo” de Ediciones en Huida,
Imagen: Acuarela de Diego Jesús Romero Jaime
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NO TE
BUSQUÉ
Judy García
Allende
Puerto Rico
2013
No te busqué.
No estabas en mi agenda futura ni inmediata.
Mi corazón cerró sus puertas con candado,
convencido de que nada le faltaba.
Se protegió del amor, ese tan bueno.
Se protegió del dolor, ese que arrastra.
No te busqué porque nada buscaba.
Andaba bebiéndome la vida,
el aire con sus muchos colores
y esa sal vivificante, repleta de palabras.
Caminaba sin prisas ensayando otros pasos,
aprendiendo del ritmo sosegado y sereno
de huellas sin recuerdos,
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
exentas de fantasmas.
Pies descalzos sin ansias de carreras.
A contraluz y de espaldas a quiméricas nostalgias.
Lejos, feliz, recién nacida.
Una nueva pupila,
un mundo nuevo.
Vacunada y protegida,
y medio torpe, así yo andaba.
Pero te encontré, o me encontraste,
-que es lo mismo-.
Y mi corazón,
este aventurero corazón,
tan traicionero,
olvidó la protección que me brindaba.
Imagen:
Ángel González González
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107
DESPUÉS DE
MEDIANOCHE
José Manuel
Solá
Puerto Rico
2013
Las palabras tatuadas en mi aliento
se incendian con tu nombre
y levantan el vuelo a la última luna,
hasta el último árbol de la aurora más alta.
¿A dónde irán los días, las gaviotas del sueño,
la lluvia austral que rueda gris al alba,
las campanas de aquellos viejos pueblos que nos vieron
cuando yo te besaba por calles solitarias?
¿Por qué las hojas caen cuando pienso tus ojos?
¿Por qué me miras triste cuando estoy en silencio?
Será, tal vez, que una canción te toca la memoria
como un ángel perdido
mientras las horas pasan a lo lejos...
No lo sé. Y sin embargo yo me miro en tus ojos
y no te digo nada
ni descubro la magia
de la dulce locura de querernos...
Imagen:
Ángel González González
108
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
DESTAS AVES
Ángel González
González
España
2013
Destas aves, su prisión
No se mide por cadena
Por hierro ni con calambre:
La televisión por cable
Habla de fe sin razón.
Como dixo aquel maestro
Recurriendo al encerado,
Se lo digo de buen grado,
Estos suelos que pisamos
Tienen mil años o más,
Y nosotros perecemos.
Por do se puede trouar
Ministro de aqueste ganado
Ni en público ni en privado
No conviene olvidar
(como el Ícaro de los cielos)
lo(s) que tenemos detrás.
Imagen:
Ángel González González
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109
josé gutiérrez-llama
espacio diseñado para la exposición de libros
que no tiene fin comercial ni de lucro
110
1.- Quien habita el fondo
Emilia Oliva
Ediciones Ceyla
2.- Muñeca Rusa
Ángel González González
Planeta Clandestino
3.- El sueño de la muerte
Manuel Juliá
Editorial Hiperión
4.- Hallarme yo en el mundo
Ana Isabel Alvea Sánchez
Ediciones en Huída
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1 nov/dic. 2013
5.- Mínimos desvíos
José Gutiérrez-Llama
Ediciones ENdORA
6.- La vida por delante
Ana Alvea Sánchez y Jorge Díaz Martínez
Ediciones en Huída
7.- Cuentos del sótano IV
Antología
Ediciones ENdORA
8.- Sol (antología poética de Michel Seuphor)
Elisa Luengo Albuquerque
Universidad de Extremadura
9.- Como piedra puntiaguda en el zapato
Antonio Gómez
Ediciones Rumorvisual
10.-Cronopoética
Rafael de Cozar
Editorial Casablanca
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
111
carlos hidalgo villalba
GRAVITY
Carlos
Hidalgo
Villalba
España,
2013
-¡Explorer alcanzado! ¡Explorer me recibe!
¡Explorer cambio! ¡Astronauta fuera de la estructura!
¡La doctora Stone está fuera de la estructura!
¡Doctora Stone tiene que soltarse!
¡Si no se suelta, el brazo la va a arrastrar muy lejos!
¡Céntrese en mi voz, tiene que concentrarse!
-¡No puedo!
-¡Tiene que soltarse! ¡Ya no la veo!
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
-¡Lo estoy intentando!
-¿Me recibe?
-¡Sí, le recibo! ¡Me he soltado! ¡El GPS no funciona!
-Necesito que se concentre en lo que sea.
¡Utilice el sol y la tierra… ¿qué ve?!
-¡No lo sé, estoy girando!
- ¡Deme un visual!
-¡No puedo, no veo nada!
¡No puedo respirar!
-¡Doctora Stone, está gastando el oxígeno!
Tómelo como a sorbitos… no de un trago…
Gravity es una película de ciencia ficción escrita y dirigida
por Alfonso Cuarón y protagonizada por Sandra Bullock y
George Clooney. La cinta abrió la 70ª edición del Festival de
Cine de Venecia el pasado 28 de agosto.
La doctora Ryan Stone (Sandra Bullock) realiza su primer
viaje espacial con el objetivo de reparar el telescopio
Hubble. En la misión le acompaña el comandante Matt
Kowalsky (George Clooney) y el ingeniero Shariff (Paul
Sharma). Una especie de basura espacial formada por
trozos de viejos satélites y estaciones espaciales rompe la
estructura poniendo gravemente en peligro sus vidas. El
texto que aparece al comienzo es el momento en que la
estructura recibe el impacto de la basura espacial y
amenaza la vida de los tres astronautas.
Esa basura espacial gira tan deprisa que en 90 minutos
estará de vuelta otra vez, por lo que deben darse prisa en
solucionar el problema si no quieren quedarse
completamente solos en el espacio, sin oxígeno y flotando
a 600 km de la tierra.
El director mexicano realiza un inmejorable despliegue
visual. Las imágenes son sumamente impactantes, creando
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
113
tensión desde el primer momento. Todo ello acompañado
de una extraordinaria música (Steven Price) que ayuda a
realizar una inmersión con todos los sentidos; francamente
parece que uno está dentro del traje de astronauta
sufriendo el infortunio de los protagonistas.
En medio de esa carrera por la supervivencia se inicia una
historia intimista entre el veterano astronauta y la
primeriza doctora. En ese angosto y a la vez infinito
espacio, donde lo cerca y lo lejos se confunden, el
comandante Kowalsky realiza preguntas muy íntimas a la
novel doctora. Así descubrimos que la doctora Stone
perdió a su hija pequeña.
El duelo por la pérdida de un hijo es el más difícil de
elaborar. Cuando muere un hijo, y más de corta edad, se
pierde el hijo y también se pierde la posibilidad de
compartir con él todas sus vivencias; sus logros, sus
fracasos, sus relaciones, sus amigos… Todas nuestras
ilusiones y expectativas también se van. Por eso la pérdida
es múltiple.
Cada uno tiene una forma diferente de elaborar un duelo;
ni mejor ni peor, diferente. El dolor es subjetivo y cada
persona lo canaliza como buenamente sabe. En el caso de
la doctora se trata de lo que en psicología llamamos un
duelo complicado, pues desde la muerte de su hija no ha
podido adaptarse al medio sin ella.
Por lo general, las fases de un duelo son: aceptación real
de la pérdida, ser consciente de las emociones provocadas
por la pérdida, adaptarse al medio donde no está la
persona fallecida, recolocar emocionalmente a la persona
fallecida y seguir viviendo.
114
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
A pesar de que la mayoría de la gente no necesita ayuda
para elaborar su duelo, esto no es tarea fácil y a veces se
produce la complicación del duelo, siendo necesario llevar
a cabo una intervención psicológica, pues a pesar de los
esfuerzos no se consigue salir adelante.
La intensificación o no resolución del duelo (complicado o
no resuelto) hace que la persona esté desbordada y
recurra a comportamientos desadaptativos. La doctora
Stone se encuentra dentro de este último grupo.
Por todo ello, Gravity es una película con una gran dosis
de humanidad, y no basada únicamente en excelentes
efectos especiales. Claustrofóbica y en ocasiones asfixiante,
nos transporta con gravedad cero por el espacio infinito
bajo un extremo realismo.
Obra maestra del cine que merece ser vista.
Imagen:
www.google.com
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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josé gutiérrez-llama
JUAN Y EL
CAZADOR*
Úrsula Sotelo
Rodríguez
Era un día de verano, y Juan y su madre paseaban por el
bosque como muchos otros días. Juan tenía 5 años, y
aunque era un buen niño, a veces era un poco traste. Ese
día, Juan quiso explorar el bosque por su cuenta, así que
se soltó de la mano de su madre y empezó a correr hasta
que se escapó. Él pensaba que su madre podría seguirlo,
pero la madre no corría tanto como él, y Juan se perdió.
Cuando se dio cuenta de que había perdido a su madre,
empezó a llorar y a llamarla:
116
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
—¡Mamá, mamááá!
Pero nada. Juan estaba muy asustado, llorando. El bosque
era muy grande y le daba miedo. Oía ruidos y pensaba que
el lobo estaba por allí.
De repente, alguien salió de entre los árboles. Llevaba una
escopeta muy grande. Juan se asustó, pero en seguida se
dio cuenta de que era un cazador. El cazador estaba
sorprendido de haber encontrado a un niño perdido en
medio del bosque, pero Juan le contó que se había
escapado de su madre y la había perdido. Como ya iba a
ser de noche, el cazador decidió llevarlo a su cabaña, una
casita pequeña de madera que él tenía cerca de allí. Juan
estaba muy hambriento y preocupado, pero el cazador le
dio leche de cabra y de oveja y un poco de queso. Juan
estaba tan cansado que se quedó dormido.
Al día siguiente, por la mañana temprano, Juan se
despertó. Estaba tranquilo, en casa del cazador, pero
echaba mucho de menos a su madre. Cuando vio al
cazador se echó a llorar. El cazador el dijo que no se
preocupara, que iban a salir pronto a buscar a su madre y
Juan se alegró mucho. Así que, con toda ilusión, Juan y el
cazador salieron de la cabaña de madera en busca de su
madre. Habían andado poco cuando, de repente se oían
unos gritos.
—¡Juan, Juan!
Juan reconoció en seguida la voz de su madre llamándolo.
—¡Estoy aquí, mamá, estoy aquí! Gritaba Juan con todas
sus fuerzas.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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Al final todo había salido bien. Juan y su madre se
abrazaban llorando después de tanto tiempo separados. La
madre de Juan le dio las gracias al cazador por haberlo
cuidado tan bien, y, como no podía ser de otra manera,
Juan y el cazador se hicieron muy amigos y siempre que
iban a dar un paseo por el bosque él y su madre, visitaban
al cazador.
*Cuento incluido en la antología de cuentos infantiles, “Cuentos para
una sonrisa”. Ediciones Cardeñoso, España. 2013.
Imagen:
Portada del libro
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
elisa luengo
Introducción Estimado lector:
Elisa Luengo
España
2013
Podría parecer que aprovecho cualquier resquicio para
traer a colación algún texto de Michel Seuphor. En verdad
podría parecerlo… Pero no es así, en esta ocasión existe
una razón poderosa…
Teniendo en cuenta que la historia la escriben los
vencedores y que la historia de la literatura se escribe
también desde la hegemonía reinante, quiero aferrarme a
las palabras del prestigioso poeta y crítico literario Robert
Sabatier, miembro de la Academia Goncourt, en su Histoire
de la poésie française publicada en 1982, en la que
expresaba una gran admiración por el artista destacando
de él su actividad incansable al servicio del arte y de la
poesía, su “lección de inocencia”, y consideraba rotundo:
“el creador más silenciado será probablemente el más
duradero y apuesto por su porvenir.”
Ese testigo de Sabatier lo ha recogido ahora Sergio
Servellón, director del museo FéliXart de Drogenbos (una
de las seis comunas de la periferia de Bruselas). Su apuesta
por Michel Seuphor se traduce en una exposición
monográfica que está a punto de inaugurarse el día veinte
de este mismo mes de noviembre. Con esfuerzo sostenido,
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
119
como corresponde a un apasionado investigador corredor
de fondo, Servellón ha explorado lugares en busca de
piezas y dibujos en diferentes soportes hasta alcanzar una
colección espectacular. Michel Seuphor ocupa así un
nuevo sitio porque se ha escrito una bonita página sobre
él en la historia del siglo XXI.
Brindemos por este nuevo camino que inicia la exposición
monográfica del museo FéliXart.
“ Je me suis fait un chemin ”, Michel Seuphor, poeta de
luz.
Mme Sophie Berckelaers, tan generosa como siempre, nos
ha concedido los derechos para reproducir estos textos.
Desde aquí le enviamos nuestro agradecimiento más
sincero.
Para quienes deseen completar la información, puede
encontrar más detalles en estos portales:
http://www.felixart.org/fr/index.php
http://www.felixart.org/fr/?n=130&n=1&n=1&n=1&auto_i
d=168
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
LES
INNOCENTS
(LOS
INOCENTES)
Michel
Seuphor
Traducción:
Elisa Luengo
España
2013
Fotografía de JuanMa Mendo (España)
Les Innocents (1979)
Ce que tu appelles petit n'est pas petit vraiment, ce que tu
appelles grand n'est pas grand vraiment. Un atome n'est
pas petit, le système solaire n'est pas grand.
Un sentiment n'est ni grand ni petit. Quelle dimension
donner à la pensée ?
Le geste que tu fais, le mot que tu prononces n'a pas de
signification, ne veut pas en avoir. Mais si le hasard décide,
quelle succession ! que de suites imprévues ! quelle
paternité !
En revanche, que de grands projets, solidement mûris,
paraissant efficaces, nécessaires, et qui avortent
misérablement !
La graine se souvient, ainsi la continuité est assurée – à
moins de tout effacer et jusqu'à l'ultime trace de l'ultime
semis… Encore se pourrait-il qu'une pierre se souvienne un
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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jour de la mémoire d'une semence, et tout suit.
Il faut pouvoir chaque jour douter de quelque chose, de
quelque chose d'établi, de sûr, d'indubitable.
La culture c'est le culte de l'esprit sous plus d'une forme,
dans plus d'un livre, dans plus d'un pays, dans plus d'une
langue, dans les temps comparés.
Savoir composer le concert. Car il s'agit de jouissance, non
pas de labeur, d'honneurs, de suffisance.
[Los Inocentes] (1979)
Lo que tú llamas pequeño no es pequeño verdaderamente,
lo que tú llamas grande no es grande verdaderamente. Un
átomo no es pequeño, el sistema solar no es grande.
Un sentimiento no es ni grande ni pequeño. ¿Qué
dimensión dar al pensamiento?
El gesto que haces, la palabra que pronuncias no tiene
significación, no quiere tenerla. Pero si el azar decide, ¡qué
sucesión! ¡cuántas series imprevistas! ¡qué paternidad!
En
compensación,
¡cuántos
grandes
proyectos,
sólidamente madurados, que parecen eficaces, necesarios,
y abortan miserablemente!
La grana se acuerda, así la continuidad está asegurada –a
menos que se borre todo y hasta el último trazo de la
última simiente… Podría suceder incluso que una piedra se
acordase un día de la memoria de una semilla, y todo
sigue.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Hay que poder dudar cada día de algo, de algo
establecido, seguro, indudable.
La cultura es el culto del espíritu bajo más de una forma,
en más de un libro, en más de un país, en más de una
lengua, en los tiempos comparados.
Saber componer el concierto. Pues se trata de gozo, no de
tarea, de honores, de suficiencia.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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FAIS FÊTE À Fais fête à toi-même
TOI-MÊME
(FESTÉJATE A La lumière du jour nous vient de l’Orient. Le soleil se lève à l’est
et il se couche à l’ouest. Ex oriente lux. Mais la lumière de l’esprit
TI MISMO)
Michel
Seuphor
Traducción:
Elisa Luengo
España
2013
vient de nulle part. Elle ne se déplace pas. Elle n’a ni lieu, ni
temps, ni cause, ni fin. Elle est. Elle dit : Sum qui sum. Elle est la
vie de la vie. Elle est l’unique règne véritable. Elle pénètre tout et
illumine toute chose. Elle est ta joie de vivre et l’éternelle
enfance de ton cœur. Toujours présente, elle ne connaît ni
l’ombre ni l’éclipse.
[…]
La lumière est la première joie du nouveau-né, elle préside plus
tard à la naissance de la raison par les éclairages intérieurs qui
surprennent le jeune homme et qui introduisent en lui la
réflexion, elle doit normalement, chez l’adulte, se développer
pour agrandir l’être et aiguiser l’intelligence contemplative qui le
rapprochera de la source unique, mais le plus souvent l’attrait
des avoirs le fait dévier vers un énorme gaspillage d’énergie et
un constant appauvrissement de l’esprit. L’homme alors se
réduit à l’automate et, comme tel, il parle fort et il est sûr de lui.
L’éclairage de ta raison te dit que la lumière est l’être de ton
être, elle est chez elle dans ta plus profonde intimité, tu feras
bien de te fier à elle, à elle seule, de te confier et de
t’abandonner à elle, à elle seule, et, pour l’amour de la justice et
de la vérité, tu ne serviras qu’elle enfin.
Il aura donc fallu que tu apprennes cette vérité à la fois lyrique
et très réelle : il n’y a pas d’autre rapport entre la lumière et toi
que celui de l’amour : elle est là pour te servir, tu ne serviras
qu’elle enfin.
Le Bénéfice du jour (1990)
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Festéjate a ti mismo
La luz del día nos viene de Oriente. El sol se levanta por el este y
se acuesta por el oeste. Ex oriente lux. Pero la luz del espíritu no
viene de ninguna parte. No se desplaza. No tiene lugar, ni
tiempo, ni causa, ni fin. Ella es. Dice: Sum qui sum. Es la vida de
la vida. Es el único reino verdadero. Lo penetra todo e ilumina
toda cosa. Es tu alegría de vivir y la eterna infancia de tu
corazón. Siempre presente, no conoce ni la sombra ni el eclipse.
[…]
La luz es la primera alegría del recién nacido, más tarde rige el
nacimiento de la razón con alumbrados interiores que
sorprenden al joven e introducen en él la reflexión,
normalmente debe desarrollarse en el adulto para agrandar el
ser y aguzar la inteligencia contemplativa que lo acercará a la
fuente única, pero muy a menudo la atracción de las posesiones
le hace desviarse hacia un enorme despilfarro de energía y un
constante empobrecimiento del espíritu. El hombre entonces se
reduce al autómata y, como tal, habla alto y está seguro de sí
mismo.
El alumbrado de tu razón te dice que la luz es el ser de tu ser,
está en su casa en tu más profunda intimidad, harás bien en
fiarte de ella, de ella sola, en confiarte y abandonarte a ella, a
ella sola, y, por amor a la justicia y la verdad, solo la servirás a
ella al fin.
Habrá hecho falta pues que aprendas esta verdad a la vez lírica
y muy real: el amor es la única relación entre la luz y tú: ella está
ahí para servirte, tú la servirás solo a ella al fin.
[El beneficio de la luz] (1990)
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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LA LUMIÈRE
EST UN
AMOUR (LA
LUZ ES UN
AMOR)
Michel
Seuphor
Traducción:
Elisa Luengo
España
2013
La lumière est un amour
Tout amour est contemplation. Simple sentiment d’accueil
envers les choses et qui va bien au-delà de toute idée de
possession. Cela intéresse l’être seul : il y trouve sa plénitude.
L’être jouit de soi et non d’un autre objet. Cet autre objet est un
fantasme, on croit le voir illuminé et on l’idéalise. Mais non pas :
on est illuminé soi-même, on est soi-même idéalement beau.
Qui sert la lumière est un évadé involontaire : la lumière
l’absorbe, qui est amour.
La lumière révèle les objets et, l’instant après, elle les efface. À
leur place, dans un grand vide, l’homme attentif trouvera amour,
admiration, euphorie, jouissance.
Car il y a un acte dans la contemplation. Et que peut-être cet
acte sinon admiration, émerveillement de cette pleine
jouissance de la totalité ? Y a-t-il un autre bonheur que l’union
de l’être à la lumière ?
Biens (1990)
La luz es un amor
Todo amor es contemplación. Simple sentimiento de acogida
hacia las cosas que va mucho más allá de toda idea de
posesión. Esto interesa solo al ser: aquí encuentra su plenitud. El
ser goza de sí y no de otro objeto. Ese otro objeto es un
fantasma, creemos verlo iluminado y lo idealizamos. Pero no:
estamos iluminados nosotros mismos, somos idealmente bellos
nosotros mismos.
126
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Quien sirve a la luz es un evadido involuntario: la luz lo absorbe,
que es amor.
La luz revela los objetos y, al instante, los borra. En su lugar, en
un gran vacío, el hombre atento encontrará amor, admiración,
euforia, gozo.
Pues hay un acto en la contemplación. ¿Y qué puede ser ese
acto sino admiración, arrobamiento de este pleno gozo de la
totalidad? ¿Acaso hay otra felicidad que la unión del ser con la
luz?
[Bienes] (1990)
Fatigué du monde
et de soi-même
que reste-t-il
sinon d’aller en mer ?
Cansado del mundo
y de uno mismo
¿qué queda
sino ir al mar?
Estimado lector:
Para acompañar estos versos de Michel Seuphor la foto elegida
por Juanma Mendo intenta condensar lo esencial: el sol, el mar,
“la grana que se acuerda”…
Y crece…
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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judy garcía allende
PAPELES AL
VIENTO,
ENSAYOS
LANZADOS
EN PUERTO
RICO, NUNCA
EN MEJOR
OCASIÓN
Judy García
Allende
Puerto Rico
2013
Título: Papeles al viento
Autor: Tina Casanova y Sigfredo Rodríguez
Editorial: EDP
La familia de En sentido figurado está de fiesta, y no es para
menos, este mes de noviembre de 2013 conmemoramos
nuestra ininterrumpida labor literaria, labor y pasión de un
grupo de amigos de distintas nacionalidades. A este grupo
llegaron las colaboraciones de una gran amiga y escritora
puertorriqueña, Tina Casanova.
128
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Precisamente, hoy 18 de noviembre de 2013, día en el que
sube a la red la más reciente edición de la revista ESF, Tina
Casanova y su esposo, Sigfredo Rodríguez, estrenan una
nueva obra titulada Papeles al viento. Quienes hayan
tenido la oportunidad de conocer y compartir con esta
pareja, coincidirá con nosotros en que son unos seres
dignos de profunda admiración y respeto. Puertorriqueños
valiosos, amantes de las letras, comprometidos con la
justicia social, con la educación y la divulgación, Tina y
“Tino”, como cariñosamente los nombramos, vuelven a
sorprendernos, y claro, nunca en mejor ocasión.
Papeles al viento’ es una recopilación de cuentos y ensayos
que a través de los años han ido trabajando Sigfredo
Rodríguez y Tina Casanova. Conforman estos escritos un
retrato de la vida de nuestra sociedad a través, tal vez, de
los últimos veinticinco años. Son un recuento del paso por
la vida y las reflexiones a las que obligatoriamente nos
induce el devenir de nuestra sociedad y el rol que les ha
tocado a los autores representar en ella como ciudadanos.
El título sugiere esas ideas, que como papeles levantados
por alguna ráfaga de aire una tarde ventosa, nos asaltan a
cualquier hora del día y de la noche, obligándonos a
perseguirlos, capturarlos y fijarlos con chinchetas de
colores en la tabla de edictos de la memoria como única
forma de aplacar la conciencia. Examinando cada uno de
estos escritos, nos damos cuenta de que esta generación
del presente ha sido grandemente privilegiada. Los que en
ella hemos vivido, presenciamos los cambios más
dramáticos de la sociedad moderna. Aquellos de nosotros
que nacimos entre las décadas del treinta, cuarenta,
cincuenta y sesenta, hemos sido testigos y experimentado
en carne propia la transición que nos catapultó, en un salto
mortal, de una forma de vida a otra completamente
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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diferente en este archipiélago caribeño. Son esas vivencias,
esos retazos de conciencia que de vez en cuando nos
hacen reaccionar ante las circunstancias que nos rodean,
las que conforman las páginas de esta publicación. Es
también la lucha existencial humana por fabricarnos el
espacio de una vida digna en una sociedad que vemos
deteriorarse a pasos de gigante.
La mayor parte de estos escritos han sido publicados en
revistas culturales en y fuera de Puerto Rico. Una de las
revistas que ha acogido en sus páginas la mayor parte de
estos escritos ha sido, precisamente En Sentido Figurado,
revista literaria cibernética, la cual desde sus comienzos y a
través de sus publicaciones se ha hecho eco de estas
reflexiones. Muchos de los ensayos, especialmente los de
Sigfredo, han sido publicados en el periódico El Nuevo Día.
Los de Tina, han sido publicados también en diarios de
Arriondas en Asturias y en revistas culturales de Cuba. En
fin, a pesar del estreno de esta primera recopilación de
ensayos en una obra, muchos no son del todo inéditos.
Ponemos pues a la disposición de los lectores estos
retazos de vida que como reacciones momentáneas a
nuestro entorno, nos obligan a perseguir incansablemente
esos papeles al viento de nuestra conciencia ciudadana
que no nos dan reposo hasta alcanzarlos, atraparlos,
fijarlos y ofrecerlos a los lectores con la esperanza de que
algún beneficio se obtenga de las experiencias vividas y los
análisis personales de sus autores.
En la mañana del 18 de noviembre, día de la presentación
de Papeles al viento, estaremos acompañando a Tina y
Sigfredo. Será un verdadero honor que En sentido figurado
diga presente en este logro del que se siente partícipe; y
mucho más importante, decirles a estos queridos
130
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
puertorriqueños que nuestra revista siempre tendrá un
rinconcito para sus publicaciones.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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ESPÍA MI
BOLSO
Guadalupe
Rodríguez
Cerezo
Madrid
2013
Título: Espía mi bolso
Autor: Silvia Gallego
Editorial: Cuadernos del laberinto, 2013
“Es una poesía audaz, joven, que utiliza un lenguaje muy actual,
reflejo del mundo de hoy, de la inmediatez”.
Guadalupe Rodríguez Cerezo
Silvia nació en 1980 en Madrigalejo, se trasladó a Miajadas
con su familia cuando tenía diez años. Estudió Filología
Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de la
Universidad de Extremadura, en Cáceres. Es profesora de
Lengua y Literatura y, en estos momentos, está inmersa es
su tesis doctoral.
Aunque éste es su primer libro, ya había publicado sus
primeros poemas en plaquettes, pequeños cuadernos
132
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
fotocopiados: Trazos de color, Besos de almohadilla,
Renglones de asfalto. También ha participado en ciclos de
poesía, en instituciones y bares, así como en antología
junto a importantes poetas como Radiografías poéticas
(Granada 2008) o Enésima hoja (Madrid, 2012). Para que
saliera a la luz la sensibilidad poética que lleva dentro, ha
sido fundamental su contacto con otros poetas.
Deseo transmitir mis impresiones al leer el libro de poesía
de mi paisana Silvia Gallego, explicaré lo que yo he sentido
cuando lo iba leyendo y mascando, porque la poesía hay
que leerla lentamente, para sacar todo el jugo que se
pueda de ella.
Dice Luis Alberto de Cuenca, en el prólogo, que Espía mi
bolso es una auténtica delicia. Estoy completamente de
acuerdo.
El título es tan sugerente que me atrapó desde el principio,
por la conjunción del uso del verbo espiar en imperativo
con algo tan personal y femenino como el bolso de una
mujer. Es decir, ese dar permiso para curiosear en su bolso
es algo así como incitar a escudriñar en su propia esencia,
a hurgar en su ser. Pero no lo pone nada fácil.
Como preludio, su primer poema, El contrincante, es una
invitación a entrar en su juego, en el juego del amor.
En este bolso de Silvia encontramos OBJETOS,
EMOCIONES EN MP8, ZIP DE LETRAS, LECTURA EN EL IPAD
Y BLOC DE NOTAS, partes en las que divide el poemario y
que, en realidad, nos dejan adivinar cada una de las facetas
de ella misma.
Toda su esencia de mujer, su feminidad, está en estos
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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OBJETOS. Unos objetos que titulan cada uno de los
poemas (Lápiz de labios, Lipstick, Espejo con-vexo, Cámara
de fotos, Bagatelas, Reloj o Doble fondo). Son poemas
cortos, en los que, con gran sensibilidad, nos lleva al
mundo del erotismo, del deseo y también del
desencuentro.
Con un lenguaje encriptado en la jerga de las nuevas
tecnologías, utilizando con maestría el doble sentido de las
palabras, nos sorprende en los poemas de EMOCIONES
EN MP8; en donde nos sumerge, de nuevo, en la relación
de pareja y de la pasión, con títulos tan alejados
aparentemente de las emociones como Pantallas, @,
Anuncios en prensa digital o Whatsapps.
El hecho de ser profesora de Lengua irrumpe en ZIP DE
LETRAS. Gramática, Adverbios, Repaso morfológico, Análisis
sintáctico, así como Llueven verbos, son epígrafes que toma
como excusa para introducirnos en sus sentimientos, en su
mundo erótico e, incluso, en la descripción de su forma de
ser.
El mundo literario es el protagonista de LECTURAS EN EL
IPAD. Tras una crítica al autor ególatra, hace un homenaje
a la literatura y al cine erótico, haciendo mención desde lo
más remoto como Safo, El Cantar de los Cantares o Catulo
a lo más cercano como Lolita, Lulú, Malena o la Mujer de
Rojo. Y hace algo tan arriesgado como juntar el Diálogo
entre Venus y Príapo, de Rafael Alberti, con un verso del
salmo 50. Como arriesgado también es utilizar versos de
otros poetas (de Julio Cortázar o de Javier Egea) para
componer los suyos propios. En otros poemas, emplea
citas con versos de Gioconda Belli y Luis Pastor. Y,
hablando de Literatura, no podía faltar la alusión a Don
Quijote.
134
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
En BLOC DE NOTAS encontramos poemas muy breves,;
como las notas que se escriben en los post-it ( por ejemplo
así se llama uno de esos poemas). En ellos encontramos
amor,
intimidad,
pasión,
erotismo,
nostalgia,
enamoramiento, dolor, distancia…
Y, a modo de epílogo, Cierre de cremallera, poema
dedicado al lector, a quien le confiesa: Te presté mi bolso/ en un descuido casi-/ y entre sugerencias,/ jugué a
desnudarme….
Se me ocurre llamarla “poesía visual”, en donde la posición
de los versos, de las palabras y de las letras en el folio está
muy estudiada y cuidada, dando importancia también a los
espacios, a las mayúsculas y minúsculas, a los signos
ortográficos y a la cursiva.
Como buena filóloga, nos asombra con el uso del lenguaje:
juega con las palabras y se divierte con ellas, las utiliza en
todos sus matices o las emplea con un significado distinto
al que tienen e, incluso, utiliza palabras inventadas,
jugando con los lexemas. Ello da lugar a que tengamos la
sensación de movernos en un mundo enigmático, a pesar
de su aparente sencillez.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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PRIMER
CERTAMEN
DE POESÍA
CRISTIANA
Judy García
Allende
Puerto Rico
2013
El pasado sábado 26 de octubre de 2013 se llevó a cabo la
premiación del Primer Certamen de Poesía Cristiana en el
Centro de Arte Lito Peña, en el pueblo de Humacao, Puerto
Rico.
Para los participantes y organizadores, fue una experiencia
emotiva y muy alentadora. La convocatoria, lanzada por
Internet, fue dirigida a poetas no solo de la Isla sino
también de Latinoamérica.
Ana Delgado, amiga y colaboradora de ESF, obtuvo el
tercer lugar, y según nos cuenta se siente muy satisfecha
con este logro, ya que el propósito del certamen era
enaltecer el amor a Dios. La iniciativa del certamen estuvo
a cargo de otra gran amiga y escritora incansable,
Hortensia Vidal, presidenta y fundadora de AIPEH, la
Asociación Internacional de Poetas y Escritores Hispanos y
la Iglesia Amor A ti. La iglesia Amor a Ti, es dirigida por la
Pastora Wendy Soto, quien es también poeta, escritora y
compositora.
Agradecemos a Ana Delgado por compartir con nosotros y
con los lectores el poema ganador del tercer lugar de este
136
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
certamen, bajo el seudónimo de Alelí Matizado. ¡Que lo
disfruten!
Ámame como Dios me ama
Cuando me hablan de amor
suspiro y miro al cielo
quién podrá regalarme, la luna, el sol
y un cielo siempre lleno de brillantes luceros.
Aspirar a un amor tan grande y tan sincero
es como pedir que el mar pudiera recogerse
como apagar el sol para que nadie viese
donde está el gran amor que me das cada día
sin preguntarme nunca como yo te amaría.
Que me ame como Dios, así nadie amaría.
Él no pone condiciones, Él siempre tiene tiempo
para escucharme, tiempo para cuidarme;
si siento calor me envía al viento para que me refresque
si tengo frío me envía al sol para que me caliente.
Si siento miedo me cubre de colores con el arco iris
y si tengo dudas alumbra mi alma con la luz de la luna.
Quien sino Él puede darme tanto por tan poco
y si olvido dar gracias no le provoca enojo.
El amor que Él me ofrece no reclama, sola da
no pregunta, complace
no cuestiona, bendice
si me amaras como Dios me ama
entenderías por qué
hay seres en la tierra que pueden ser felices.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
137
SHE. DESDE
LA LIBERTAD
AMA CON
TERNURA
Ana Isabel
Alvea Sánchez
Sevilla
2013
Título: She. Desde la libertad ama con ternura
Autora: Marta López Flores
Editorial: Living Silver, 2013
Marta López Flores ha estado trabajando y puliendo
mimosamente los versos de este libro, pero siempre desde
la claridad, pues no es poeta que guste de oscurecer,
ocultar, esconder, en busca de la comunicación y de la
cercanía con el lector. Los versos de Marta van directos a la
diana y al lector, rotundos en su sustantividad, intensos en
su ternura, agudos en su análisis inteligente ante la
problemática social.
Su poesía contiene la sabiduría que da la vida y una mirada
muy humana, tierna, amorosa y mucha parte de verdad,
como cumpliendo al pie de la letra las palabras de Jorge
Riechmann en su poema La ambición profunda de
cualquier poeta político cuando dice: Consejos a un joven
poeta I/ trata de decir la verdad/ Consejos a un joven poeta
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
II/ trata de decir la verdad/ Consejos a un joven poeta III:
trata de decir la verdad.
El poemario se divide en tres capítulos: Huellas, Locura y
Eros. Cada capítulo se inicia con un hermoso cuadro de la
propia autora. En los capítulos de Huellas y Locura sus
cuadros son abstractos, pinturas de sugerentes colores que
fácilmente podemos relacionar con el título del capítulo y
sus temas, y en Eros sí es una pintura figurativa, un
semidesnudo de mujer.
También he de decir que su esfuerzo ha sido doble, pues
el poemario está en inglés y español, encargándose ella
misma de la traducción que ha sido revisada por Anna
Thomas.
Pero ¿de qué tratan? Su mirada está puesta normalmente
en su interior en muchos de los poemas del primer y tercer
capítulo, pero en el segundo predomina su mirada al
exterior, a la situación de la mujer en la sociedad: la
discriminación de la mujer, el lamento por la situación de
la mujer árabe, el machismo, las lamentables
consecuencias del discurso del sistema patriarcal, la
violencia de género, la mujer maltratada, el abuso de
menores, la prostitución de menores en Oriente. Desde
una perspectiva siempre a favor del más lastimado.
No se centra exclusivamente en los problemas de género,
también escribe sobre la pobreza, el racismo, en concreto
la discriminación racial en EEUU, país en el que vivió
muchos años.
En su poema complicidad, que empieza con estos versos,
podemos comprobar su intensidad y condensación:
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“No descanso
sin tejer
el aire de mi conciencia”
En él habla de su relación con el otro, de la complicidadcomo su título indica- de la amistad o el amor, de la
empatía con el dolor ajeno, que también lo hacemos
nuestro.
V
“Cuando te vi me alegré.
Cuando te abracé te sentí.
Cuando te escuché,
Sentí tu desesperación.”
También pone el acento sobre la falta de educación
emocional en la sociedad y en nosotros- que somos fruto
de la sociedad-, una ausencia que nos arrastra muchos
problemas. Una sociedad que se mueve por el dinero, el
canon de belleza y el culto a la imagen, el poder, que
coarta el pensamiento libre (pues no le interesa) y vive en
la mentira, perdido en su mundo de valores al revés , como
bien dice en su poema ¿Confusión emocional?:
“No importa el amor, ¡sí el sexo!
No importan las emociones, ¡sí la razón!
La amistad no interesa, requiere trabajo, comprensión,
Compasión.
¿Existe solo el vacío de las risas falsas y los compromisos
Sociales?
El mundo llora por los rincones su mentira.”
140
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
Como podéis comprobar encontramos una amplia
variedad de temas, el alzheimer, la madre adolescente
cuyo hijo le da razones para vivir.
El poema 1950 supone un retrato crítico a una época y un
testimonio de su propia educación.
La crítica al poder y su difícil derribo, la educación como
principio de muchos males sociales en su poema Por tu
propio bien, inspirado en la película de Michael Haneke, La
cinta blanca.
Nos hace un certero retrato sobre los males de nuestro
mundo en el que resulta muy difícil no perderse.
En su tercer capítulo, Eros, se reúnen todos los poemas que
tratan el amor, el erotismo, la sensualidad, también la
nostalgia como en Todo empezó por el calor de las sábanas.
En él encontramos poemas en los que se interroga por el
significado y alcance de esa palabra bisílaba que
denominamos AMOR.
Unas preguntas
“¿El amor surge desde la amistad?
¿El respeto surge de la transparencia?
¿El amo romántico esclaviza?
Empecemos por la última.”
Interroga, cuestiona, no da nada por hecho, investiga, todo
lo necesario para averiguar las razones del desencuentro
entre el hombre y la mujer.
Y por supuesto tira una lanza a favor del erotismo, del
disfrute tierno y cómplice, que gratifica y fortalece.
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Desde la libertad ama con ternura nos incita a ser libres, a
no seguir las líneas impuestas por la sociedad o el poder, a
pensar por nosotros mismos, a sentir, a ponernos en el
lugar del más desfavorecido, a salvarnos gracias al amor.
Desde la libertad ama con ternura también retrata o
fotografía nuestra actualidad, hace sonar las campanas
sobre los males que aquejan al mundo con una inteligente
lucidez e intenta despertar y hacer reflexionar sobre temas
necesarios que todavía, todavía, y esperemos que no sea
por muchos años, nos acechan.
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MUDANZAS
DE LO AZUL,
LA
BÚSQUEDA
DEL AZUL
Ana Isabel
Alvea Sánchez
Sevilla
2013
Autor: Jesús Cárdenas Sánchez
Título: Mudanzas de lo azul
Editorial: Vitruvio
Jesús Cárdenas es un poeta sevillano, Licenciado en
Filología Hispánica, profesor de lengua castellana y
literatura en Constantina, autor del libro La luz de entre los
cipreses, (Ediciones En Huida, 2011), poesía intimista e
introspectiva, senda continuada y desarrollada en este
segundo poemario suyo, Mudanzas de lo azul, de estilo
claro y preciso, depurado y pulido, en el que se funde- tal
como defendía T. Eliot- pensamiento y sentimiento.
Mudanzas se abre con el poema La curvatura solitaria del
azu”, a modo de prólogo, en el que ya encontramos los
temas que desarrollará en los diferentes capítulos: la
escritura que recoge y testimonia la vida (aunque lo
cuestione en su poema Al poeta), la vida azarosa, su
esplendor (siempre gracias al amor) y su maltrato (con su
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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ruptura), el paso del tiempo, la memoria y la sensación
última expresada en su también último verso de nunca
encontrarse. En el tránsito y el vaivén, entre las mudanzas
en el corazón, en la piel y también en las mudanzas físicas
late la pregunta: ¿quién habita el fondo? Un Sujeto en
continua transformación que a veces no comprende, pero
¿quién?, ¿quién? , interrogante que tal vez sea la causa o
una de las muchas razones de su inclinación a escribir.
¿Escribimos para expresar, para comunicar, para
testimoniar y convertir en eterno lo efímero, para
liberarnos, para conocernos, para comprender? Ajustamos
versos, depuramos el ritmo ¿por qué?, ¿para qué?
El propio lenguaje y el oficio de escribir son tratados de
modo relevante en su primer capítulo La hora del té, en él
se refleja su pasión por la escritura y por el lenguaje. Para
todo escritor las palabras son sus herramientas básicas y
les otorga gran importancia, en estos poemas titulados La
búsqueda inagotable y permanente de las palabras,
palabras como avispas , palabras, hace referencia a ellas,
pero también (si interpretamos extensivamente) pueden
hablar de la amada soñada o de la idealización del amor, al
igual que en Bécquer, así sus versos: En sueños buscas
adueñarte de ella./ Una palabra hermosa, nunca dicha/ En
silencio cuestionas su existencia/ mientras la nieve queda
suspendida/ en los ambages de la soledad”
La escritura para él es mezcla de amor y necesidad. En este
arte de escribir las palabras pueden acudir como abejas al
panal y clavar en el poeta su veneno, porque son
poderosas y peligrosas, las define como formas
atormentadas de abandono, concepción que me hace
pensar en lo que dicen muchos poetas, que se escribe a lo
que muere y a lo ausente.
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Sin embargo, también las necesitamos para comunicarnos
y convivir. Y si son grises que nunca duerman en mi cama,
afirma la voz poética. Nunca sé cómo referirme al poeta,
pues la teoría contemporánea rechaza identificar al
escritor o poeta con el sujeto ficcional que habla en el
poema o texto, considerándose todo poema ficción, eso
sí, una ficción que se alimenta de la vida, y aunque yo creo
que hay mucho de nosotros en nuestros poemas,
respetaré este criterio académicamente aceptado. Pues
como decía, en la simbología de los colores el sujeto
poético se presenta a veces como un rojo que anhela el
azul, el azul de Rubén Darío, el azul de Antonio Machado.
Escribir poesía es su voz pidiendo a gritos su espacio
(poema Metapoesía): reflexionar sobre el presente, esperar
a que las palabras lleguen, ajustarlas, otorgar ritmo al
dolor o a la alegría; pero siempre con la esperanza de
convertir mudanza en fortuna (El oficio).
En los restantes capítulos tratará el amor, el desamor, esas
mudanzas obligadas por la vida y sus consecuencias: la
soledad, la inquietud, el vacío, la nostalgia.
En el capítulo II, En vibrante sacudida, nos habla de la vida
cuando tiende la trampa y daña, de sus tristezas, de las
sacudidas que produce el amor: la nada, las noches de
insomnio, el recuerdo como sombra acechando. Pero
siempre en la batalla, dispuesto a todo o nada para
conseguir de nuevo vivir en lo azul, aunque tenga que
enfrentarse a la incertidumbre, a los miedos e
inseguridades.
Estos poemas nos transmiten intensidad en el sentir, un
sentir que se expresa a veces en versos semejante a la
estética de la poesía de la experiencia en su cierta
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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narratividad - aunque no falto de lirismo y simbolismo-, en
el uso de la anécdota y del vivir cotidiano, pero
trascendiendo su significado hacia lo profundo, como
podemos comprobar claramente en su poema
Contemplaciones en la ciudad antigua.
En opinión de Piedad Bonnett recuperar lo cotidiano es
parte vital de la estética de una época en la que ya no hay
cabida ni para lo heroico ni para lo sublime.
Otros poemas, en cambio, intimistas y confesionales, son
condensados, breves y metafóricos, como La llave y la
clave.
Hay un lamento en esa cíclica mudanza, mudanza como
derrota, una mudanza de piel en cada entrega, pero cada
vez es más difícil conseguir esa entrega al amor, una vez
perdida la inocencia, en todo caso el sujeto poético, tal
como se titula el capítulo III, piensa que no se divisa el mar
desde la orilla, aunque tenga que enfrentarse a un nuevo
naufragio.
En el Capítulo IV, Mecanismos eróticos, nos encontramos
con el deseo, la pasión, la sensualidad, la sexualidad, el
despertar como bien dice:
“Ayer volvió un golpe de vida.
No sabías entonces que aquello era vivir”
La vida comienza a arder, mientras el tiempo les persigue,
pero la pasión es un buen modo de asesinar al tiempo.
La habitación será el espacio del amor y la noche su
tiempo, tal como consta en el poema Nos queda la noche,
que dice:
“Devolver a la naturaleza su prioridad:
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Llevarse a la boca lo que es del cuerpo.
Te digo que aún nos queda la noche,
Toda la noche para nosotros,
La luna centellea, restándose la noche,
Y el cuerpo se ilumina intensamente”.
La mujer será el calor, la luz, el cobijo, la calma.
Poemas cargados de erotismo que intensifican su
expresión en su condensada brevedad,
Desbocado,
Bodega, mudanzas de animal. Y la duda o la nostálgica
posibilidad en el poema Podrías haber sido tú:
Podrías haber sido tu voz la que escuchaba,
O podría haber sido tu pecho latiendo cerca.
Te oiría respirar,
Te haría un hueco con mis manos,
Y luego nos perderíamos entre llamas.
Podría no haber nadie entre mis manos,
No haber, sino mi angustia
Reflejando un deseo.
Pero lamentablemente en el último capítulo, Mudanzas del
viento, aparece el abrazo que se quiebra y se pierde
nuevamente, el consuelo del olvido que “no es más que
una simple corrección que ejerce la memoria”, las
mudanzas vueltas derrotas, pero lo azul nuevamente se
transmuda y yo os aconsejo esta poesía azul y amorosa
con la que seguro os sentiréis identificados.
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EL
NACIMIENTO
DE UN
PROYECTO
EDITORIAL. EL
INTERCAMBIO
DE VICENTE
RODRÍGUEZ
LÁZARO
Víctor Manuel
Jiménez
Andrada
Autor: Vicente Rodríguez Lázaro
Título: El intercambio
Editorial: ALC Ediciones
ALC Ediciones – Asociación Cultural Letras Cascabeleras,
2013
Muy buenas tardes y bienvenidos a todos.
Les confieso que hoy estoy orgulloso por dos razones: la
primera de ellas es porque tengo el placer de presentarles
a un escritor y también a un amigo y la segunda, porque lo
que esta tarde les traemos es el primer libro que hemos
hecho cien por cien en la factoría de la Asociación Cultural
Letras Cascabeleras. El camino hasta aquí, como se pueden
imaginar, no ha sido fácil, pero estamos satisfechos con
nuestro trabajo. Personalmente, y antes de seguir, quiero
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
agradecer públicamente a Vicente su generosidad para
embarcarse en la aventura de Letras Cascabeleras como un
miembro más, y generosidad también por poner a nuestra
disposición esta novela corta que hoy presentamos,
porque él era consciente de que su obra nos serviría para
experimentar y para comenzar a forjarnos en el mundo
editorial.
Tuve la fortuna de conocer a Vicente Rodríguez cuando
coincidimos en un libro coral de poesía, “La niña bonita”,
publicado por la editorial Rumorvisual y ese hecho fue el
punto de partida de todo lo que nos ha acontecido
posteriormente.
Aunque estoy seguro de que muchos conocen a nuestro
autor, permítanme que haga un breve recorrido por su
biografía: Vicente Rodríguez nació en Cáceres y ha sido,
hasta hace pocos meses, profesor de educación primaria
por vocación. Durante su larga etapa como docente ha
dejado huella en sus alumnos, porque siempre ha estado
comprometido con su trabajo en la formación de los más
pequeños. Además, por el encanto que supone mezclar el
amor por la enseñanza con el gusto por la literatura,
durante muchos cursos ha impartido talleres literarios,
fomentando en los niños la afición a las letras. Pero no
crean que hablo en pasado, porque Vicente sigue activo en
su empeño de sembrar la semilla de la creación literaria en
los corazones de futuros escritores y, ya a través de la
Asociación, hemos tenido oportunidad de impartir algún
taller en el que he sido testigo privilegiado de sus
originales y atractivos métodos. No sería de extrañar que
entre su legión de pupilos surjan narradores y poetas,
personas que como nos ocurrió a muchos, un buen día
necesitamos de la luz de un faro que nos indicara, con
claridad, cuál sería nuestro camino. En esa función de
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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farero, nuestro amigo Vicente ha alumbrado la ruta de
muchos y lo seguirá haciendo.
Puedo decir, sin miedo a equivocarme, que Vicente
Rodríguez cultiva casi todos los géneros literarios. En su
incansable labor ha escrito dieciocho libros de cuentos,
desde “Cuentos a la sombra del Adarve" allá por los años
noventa, hasta “Cruce de sombras”, de 2011. También en
narrativa, tiene en su haber ocho novelas. Comenzó su
andadura con “La esencia oscura” en el año 1998, y la
última es de este mismo año, titulada “La exposición de los
ensueños”.
En poesía ha compuesto nada menos que sesenta y un
poemarios. Aunque confiesa que es poeta tardío, no ha
perdido el tiempo en desarrollar este género con la
energía que lo caracteriza. Comenzó su carrera poética con
el libro “Calvario de ocres cubierto” (1995-98).
Vicente Rodríguez, como artesano experimentado de las
letras, trabaja también el teatro y ha escrito, de momento,
tres obras: “Fantasmas en ocre” (2007), “La llamada del
tránsito” (2008) y “Una vida desmembrada” (2010).
Como podrán apreciar, por estos datos que voy mostrando
a través de leves pinceladas, estamos ante un creador
infatigable con una extensísima obra.
Enumerar todas sus publicaciones sería tarea complicada
que nos llevaría un tiempo que no tenemos. Como
muestra les diré que Vicente ha publicado cuentos y
poemas en diferentes antologías colectivas y en un buen
número de revistas culturales.
Con la editorial cacereña Rumorvisual, además de la
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
antología a la que antes he hecho referencia, publicó en
2011 su poemario “Treinta y tres”. Se trata de un libro
valiente y sincero en el que es capaz de mostrar, con un
lenguaje alejado de artificios, la cara gris que todos
llevamos dentro. Critica la hipocresía, la maldad, la envida
y la codicia que, en no pocas ocasiones, empañan a los
corazones humanos. Pero también nos enseña el lugar en
el que está la tabla de salvación a la que nos podemos
aferrar para salir del agujero. Los poemas de Vicente
Rodríguez no dejan, en ningún caso, indiferente al lector. Y
precisamente, reseñando el poemario para esta
presentación, me he dado cuenta de un curioso
paralelismo, más que notable, que hay entre “El
intercambio” y “Treinta y tres”, que va más allá de que
detrás de ambas obras se encuentre el mismo autor.
Vicente Rodríguez, además de haber conseguido múltiples
distinciones y premios literarios, está muy comprometido
con la cultura y es miembro del Ateneo de Cáceres y de la
Asociación de Amigos del Museo de Cáceres. De la misma
manera, participa activamente en tertulias literarias y
recitales poéticos. He tenido la fortuna de compartir varios
escenarios con Vicente, y han sido muchas las ocasiones
en las que me ha presentado. La verdad es que en él
siempre encontramos un compañero dispuesto a ofrecer
un consejo y a echar una mano con la generosidad que lo
caracteriza. No dudó un segundo cuando le propuse
formar parte del sueño que es “Letras Cascabeleras”,
sabiendo que su papel aquí sería trabajar duramente para
sacar adelante los proyectos en los que nos hemos
embarcado.
Y ahora, después de este rápido recorrido por la biografía
de nuestro autor, les voy a hablar, muy brevemente, del
libro que hoy nos presenta, no sin antes contar un par de
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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anécdotas que nos provocaron en su día cierto escalofrío y
asombro, como el hecho de que la caja con los ejemplares
del libro estuviera durante horas por Cáceres dentro de
una furgoneta de reparto, haciendo un montón de
kilómetros, como si alguna criatura diabólica se estuviera
encargando de retrasar el momento de tenerlo en nuestras
manos; y la segunda, que sucedió esa misma noche
cuando veníamos de Coria de una presentación, tuvo
forma de enorme tejón en mitad de la carretera, que a mí
me pareció una criatura salida del infierno, tal vez porque
hasta esa noche no había tenido la ocasión de ver
semejante animal en su hábitat natural, si podemos
considerar como tal la carretera. Es susto fue grande, pero
logramos evitar el accidente y al día siguiente teníamos en
las manos los deseados ejemplares. Si no han leído el libro,
tal vez se sorprendan ustedes de lo que les estoy
contando, pero tengan por seguro que encontrarán
sentido a mis palabras según vayan desvelando la historia
que contiene “El intercambio”.
La novela parte de los espeluznantes acontecimientos
ocurridos una noche de julio en un céntrico hotel
cacereño. Verán en los decorados sitios perfectamente
reconocibles y pasearán de la mano del autor por rincones
que más tarde mirarán de otra manera. Hay otros
decorados mucho más exóticos, como los parajes áridos
del desierto australiano y la mítica Ayers Rock, que se
recrea en la cubierta por deseo expreso del autor. La
historia se desarrolla entre dos realidades: una, la conocida
por todos y otra que va más allá de lo que podemos
comprender. No se trata de una novela del bien y el mal,
aunque pudiera parecerlo, porque como irá el lector
descubriendo, todo tiene sentido dentro de su contexto.
Como se pueden imaginar, en mi papel de editor, he leído
la novela un buen número de veces. No les voy a pedir
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tanto, pero sí les voy a recomendar que se la lean un par
de veces, porque guiados por la trepidante acción y por la
prosa ágil que derrama el autor, inevitablemente se
quedan cosas atrás que podrán saborear en una segunda
lectura más pausada. Los personajes que deambulan por
las páginas de la historia están muy bien construidos: de
Carlos Riera, Julia González, Antonio Valbuena y Gulpillil
entre otros, no solo se cuentan la historia presente, sino
que con las palabras justas, el autor nos relata su historia y
los motivos por los que se encuentran inmersos en la
trama. Como pueden suponer, nada aquí es casual, aunque
así lo parezca. Y luego está un personaje principal, al que
no le da nombre, ni tampoco lo precisa. Un personaje en
torno al cual gira todo. Algo espeluznante, horrible y
maldito a los ojos humanos. Porque para nosotros muchas
veces lleva implícitos esos calificativos aquello que
desconocemos. La novela nos lleva a esa otra realidad
incompresible, aquella otra realidad que es una metáfora
de la naturaleza humana y de sus miedos.
No voy a desvelarle nada más, porque entre otras cosas, es
el momento de finalizar esta introducción. Les dejo con
Vicente Rodríguez y “El intercambio”.
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Fragmento del Capítulo I
Una tormenta descomunal descargaba sobre la antes
tranquila plaza. Los continuos días de calor excesivo
habían terminado por desestabilizar la atmósfera y esta se
había rebelado durante la tarde con verdadero furor.
Carlos miró a través de la ventana y observó con inquietud
la dimensión de la tempestad, el agua caía con una fuerza
impresionante y una auténtica riada invadía la plaza y
descendía con fragor la Gran Vía abajo. Cada pocos
segundos el cielo se iluminaba emulando el día y el
estruendo continuado de los truenos amenazaba con
romper como si fueran de cartón los centenarios edificios
del entorno. Había movimientos en el ala del hotel
contraria al lugar donde se encontraba, lo que le hizo salir
precipitadamente del dormitorio. Se dio de bruces con la
encargada que le informó de que se había iniciado un
pequeño incendio en el salón social debido a un
cortocircuito por causa de la tormenta; pero que
afortunadamente había sido atajado por el personal con el
uso de los extintores, quedando todo en un considerable
susto.
La oscuridad producida por el apagón, junto a los
fogonazos de los relámpagos, creó un ambiente de
narración gótica en los pasillos y estancias del palacio. El
efecto le parecía a Carlos muy similar al hallado en las
diferentes mansiones en las que años atrás investigara y
recogiera las magníficas muestras de psicofonías que le
habían dado tanto renombre en el campo de la
investigación paranormal. Algo ominoso captaba en la
atmósfera del hotel, algo que ponía los pelos de punta
incluso a él, habituado como estaba a los lugares
inquietantes y a las experiencias más sobrecogedoras por
su oficio; sin embargo, lo que él respiraba aquella noche
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en el aire de esas piezas y rincones le producía una
inseguridad en el ánimo infrecuente en un investigador
avezado. Transformada en una antesala de las tinieblas era
la más apropiada para que un suceso fuera de lo común
aconteciera, y así fue.
Un grito de terror se escuchó en el extremo del pasillo,
provenía de una habitación espaciosa utilizada como
trastero por el personal de limpieza y mantenimiento.
Cuando Carlos llegó a la puerta, en el interior se hallaba
una camarera con la cara oculta entre sus manos, las
lágrimas le corrían por las muñecas y era consolada por
sus dos compañeras que acababan de llegar al cuarto. El
motivo de su desequilibrio era más que razonable, allí,
entre algunos muebles desvencijados y utensilios se
encontraba el cadáver de una mujer joven que, según
comentaban algunos empleados que acababan de llegar
ante la horrible escena, era una clienta que había
desaparecido hacía una semana sin dejar rastro. A la vista
del cuerpo era fácil adivinar que había sido asesinada de
manera salvaje y fría. Presentaba heridas espantosas,
abierta en canal y completamente vaciada de órganos, sin
ojos y el rostro contraído por el terrible sufrimiento que
con toda seguridad le habría infligido su ejecutor. Lo que
más llamó la atención de Carlos fue el aspecto que
presentaba la piel de la desdichada víctima, reseca por
completo, cuarteada como un erial en época de fuerte
sequía, como si el asesino o asesinos la hubieran
exprimido como a una naranja hasta la última gota de sus
fluidos. En poco más de cinco minutos todas las personas
que se encontraban en el establecimiento se
arremolinaban en torno a la pieza donde se había
presentado la macabra visión. El catalán reconoció entre
los presentes a los cuatro comensales que conociera
durante su primera comida en aquel renombrado
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alojamiento, todos menos el hombre mostraban en sus
rostros la misma expresión de sorpresa y de horror que los
empleados; pero al sujeto de aspecto tísico no parecía
impresionarle demasiado aquella situación.
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ángel gonzález gonzález
GALERIA
FOTOGRAFÍA
Muestra Fotográfica de:
Marianna Vignolo
©Derechos Reservados
1.- Marianna Vignolo (la expositora)
2.- Sin título
3.- Sin título
4.- Sin título
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5.- Sin título
6.- Sin título
7.- Sin título
8.- Sin título
9.- Sin título
10. Sin título
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j. seafree
POESIA
VISUAL
Muestra de Poesía Visual
Agustín Calvo Galán
©Derechos Reservados
1.- Buñuel Brossa
2.- Pedraforca
3.- A río revuelto
4.- Eres
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5.- Arquitectura
6.- aGua
7.- Monoteísmo
8.- Autodefinido
9.- El amigo Yanki
10. Oblivion
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11.- Silencio
12.- Arrestada
13.- Lenguaje
14.- Errata
15.- Idioma
16.- Universo
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Agustín Calvo Galán, (Barcelona, 1968). Poeta multidisciplinar.
Licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Barcelona.
Ha publicado los libros: Letras transformistas, (Ed. Atenas, 2005), Otra
ciudad (libro objeto, Ed. Diógenes, 2006), Poemas para el entreacto
(Ed. Jirones de azul, 2007), A la vendimia en Portugal (Ed. Amargord,
2009) y Proyecto desvelos, (Ed. Babilonia, 2012).
Su obra como poeta visual ha sido recogida en diferentes antologías
especializadas como Poesía experimental española (1963-2004) Ed.
Marenostrum (2004); Poesía visual española (antología incompleta)
Ed. Calambur (2007); Fragmentos de entusiasmo, poesía visual
española (1964-2006) Ayuntamiento de Guadalajara (2007); Esencial
Visual, Instituto Cervantes de Fez, Marruecos (2008); Visual Libros,
Ed. Corona del sur (2012).
Por otro lado, ha realizado numerosas exposiciones con sus poemas
visuales: “Letras transformistas”, poemas visuales y collages, junio
2003, Centre Cívic Drassanes (Barcelona); “Fotopoemes”, diciembre
2006, La Vaquería (Tarragona); “Proyecto Desvelos”, abril 2008, Sala
Valentina (Barcelona); “Poemes i objectes”, octubre 2008, Ateneu
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Igualada (Igualada, Barcelona); “Fotopoemes”, Ca l’Herrero,
Ajuntament de Porbou (Girona), julio 2010; “Poemas objeto”, abril
2012, Biblioteca de Ripollet (Barcelona); “Proyecto Desvelos”, octubre
2012, Ex!poesía, Barakaldo (Bizkaia); y 10 años de poesía visual, junio
2013, Centre Cívic Drassanes (Barcelona).
Colabora habitualmente con diferentes medios digitales
relacionados con la literatura, como Revista de Letras, o impresos
como Quimera.
Su blog:
http://proyectodesvelos.blogspot.com/
Coordina:
http://www.lasafinidadeselectivas.blogspot.com
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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UNA MIRADA LLENA DE PALABRAS
Desvelar: poner de manifiesto lo que hasta entonces había estado
oculto. Pero, ¿realmente es posible hacer eso? ¿Puede una palabra
desvelar la naturaleza de una cosa? ¿Puede una imagen desmentir o
revelar el sentido de una palabra, de una frase?
La obra de Agustín Calvo Galán plantea un juego especular entre la
imagen y la palabra. Pero no está claro quién revela el sentido de
quién, la palabra a la imagen o la imagen a la palabra.
El lenguaje es la llave etérea del mundo material, la belleza aérea
que flota sobre el contorno de un árbol, el sueño de un gato, el
paisaje visto desde una ventana… Así, cuando la palabra toma
protagonismo, la imagen se desvanece; pero cuando la imagen es
poderosa, se silencia la palabra.
Las letras son la llave del lenguaje, igual que la rama es el brazo del
árbol, igual que el árbol es la vida que se alza de la tierra a las nubes.
La imagen somos nosotros y todo lo que nos rodea. Pero la palabra
también somos nosotros y el pensamiento que revela, contradice,
sugiere y añade múltiples asociaciones que nos obligan a despertar
del letargo del que mira sin ver.
Helena Cuesta
2013
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emilia oliva
ARTES
PLÁSTICAS
Muestra de Artes Plásticas
Ratos, de Matilde Granados
©Derechos Reservados
1.- Paisaje con bolas
2.- Paisaje con retama
3.- Paisaje de nubes claras
4.- Paisaje con alambrada
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5.- Paisaje
6.- Paisaje diminuto
7.- Paisaje de otoño
8.- Paseos 4
9.- Paseos 6
10. Paseos 8
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CONTRA EL FRAGOR DE LA TECNOLOGÍA, LA SIMPLE VIDA
Ratos, de Matilde Granado Belvís (Cáceres, 1961).
Exposición en la Sala de Arte “El Brocense” de Cáceres (26
septiembre – 20 octubre 2013)
Contra el fragor de la técnica, el ruido de los medios de
comunicación, el alboroto de la sociedad de consumo, el tiempo que
pasa a velocidad de vértigo y nos roban por todos lados, Matilde
Granado, con su paso silente nos conduce por la rugosidad, la
parcelación del color, la red vesicular, los caminos del suelo y del
aire, de la atmósfera y el sentir hacia el descubrimiento de un
universo esencial que a todos nos concierne y que, sin embargo,
corremos el riesgo de pasar de largo, sin percibirlo.
Con una extremada simplicidad, una impecable síntesis y la
búsqueda incansable de lo esencial crea un universo de descarada
belleza, donde la mancha de color y el subrayado de lo pequeño de
cada día, esos ratos, traducen la alegría de vivir, la sorpresa de lo
pequeño, de lo cotidiano, del instante. Como en la más pura pintura
de los niños, donde la mancha y el trazo significan lo que dicen,
Granados engarza por zonas el color, recorren líneas el plano,
bosqueja formas para los seres. Con todo ello despliega la pintora
un sinfín de elementos que se recombinan y cambian de un cuadro
a otro, de un dibujo a un fragmento.
en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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A medida que los diferentes elementos se entretejen, adquieren un
espesor simbólico y dejan como un trazo, una huella del ser al modo
en que lo deja un insecto en el polvo del camino, el hombre
primitivo en la rugosidad de la piedra. Granado pinta y da cuenta no
de la realidad sometida a normas y cánones de representación de
siglos, sino que nos desvela la otra realidad que pasa y deja su
huella en lo más hondo. Sus trazos son ratos, espesor de tiempo
condensado en el tránsito por telas y hojas, cielo, nubes de insectos,
muros de color, campos, piedras… emergen sobre el plano, sin
relieve, en una codificación constante de texturas, trazos,
pinceladas… Verticalidad, paralelismos, retículas, punteo, letras,
manchas de color, puntillismo.... Decodificación de lo real: muro,
puente, flor, río, piedra, cielo, hormiga, oruga, molino de agua… El
gesto protector inunda todo el espacio, se hace visible en los huecos
de las piedras, en el cuenco de las manos. Incluso la violencia se
integra en el paisaje sin más ruido que una frase, una constatación:
“blindados cercan el pequeño territorio”
Lo cotidiano elevado a acontecimiento supremo; lo pequeño, dueño
del espacio; la amistad, única ley de vida; y el amor, la más pura
tensión de la mezcla, de la fusión, del entrelazamiento, del vuelo.
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en sentido figurado. revista literaria. año 7 num. 1. nov/dic. 2013
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