ciencia ficción - Escuela de los Andes

Asnos estúpidos
Naron, de la longeva raza rigeliana, era el cuarto de su estirpe que llevaba los anales galácticos. Tenía en su
poder el gran libro que contenía la lista de las numerosas razas de todas las galaxias que habían adquirido el
donde la inteligencia, y el libro, mucho menor, en el que figuraban las que habían llegado a la madurez y
poseían méritos para formar parte de la Federación Galáctica. En el primer libro habían tachado algunos
nombres anotados con anterioridad: los de las razas que, por el motivo que fuere, habían fracasado. La mala
fortuna, las deficiencias bioquímicas o biofísicas, la falta de adaptación social se cobraban su tributo. Sin
embargo, en el libro pequeño nunca se había tenido que tachar ninguno de los nombres anotados.
En aquel momento, Naron, enormemente corpulento e increíblemente anciano, levantó la vista al notar que
se acercaba un mensajero.
-Naron -saludó el mensajero-. ¡Gran Señor!
-Bueno, bueno, ¿qué hay? Menos ceremonias.
-Otro grupo de organismos ha llegado a la madurez.
-Estupendo, estupendo. Hoy en día ascienden muy aprisa. Apenas pasa año sin que llegue un grupo nuevo.
¿Quiénes son?
El mensajero dio el número clave de la galaxia y las coordenadas del mundo en cuestión.
-Ah, sí -dijo Naron- lo conozco.
Y con buena letra cursiva anotó el dato en el primer libro, trasladando luego el nombre del planeta al
segundo. Utilizaba, como de costumbre, el nombre bajo el cual era conocido el planeta por la fracción más
numerosa de sus propios habitantes.
Escribió, pues: La Tierra.
-Estas criaturas nuevas -dijo luego- han establecido un récord. Ningún otro grupo ha pasado tan rápidamente
de la inteligencia a la madurez. No será una equivocación, espero.
-De ningún modo, señor -respondió el mensajero.
-Han llegado al conocimiento de la energía termonuclear, ¿no es cierto?
-Sí, señor.
-Bien, ese es el requisito -Naron soltó una risita-. Sus naves sondearán pronto el espacio y se pondrán en
contacto con la Federación.
-En realidad, señor -dijo el mensajero- los observadores nos comunican que todavía no han penetrado en el
espacio.
Naron se quedó atónito.
-¿Todavía no? ¿No tienen siquiera una estación espacial?
-Todavía no, señor.
-Pero si poseen la energía termonuclear, ¿dónde realizan las pruebas y las explosiones?
-En su propio planeta, señor.
Naron se irguió en sus seis metros de estatura y tronó:
-¿En su propio planeta?
-Sí, señor.
Con gesto pausado, Naron sacó la pluma y tachó con una raya la última anotación en el libro pequeño. Era
un hecho sin precedentes; pero es que Naron era muy sabio y capaz de ver lo inevitable, como nadie, en la
galaxia.
-¡Asnos estúpidos! -murmuró.
LOS OJOS HACEN ALGO MÁS QUE VER
Después de cientos de miles de millones de años, pensó de súbito en sí mismo como Ames. No la
combinación de longitudes de ondas que a través de todo el universo era ahora el equivalente de Ames, sino
el sonido en sí.
Una clara memoria trajo las ondas sonoras que él no escuchó ni podía escuchar.
Su nuevo proyecto le aguzaba sus recuerdos más allá de lo usualmente recordable. Registró el vórtice
energético que constituía la suma de su individualidad y las líneas de fuerza se extendieron más allá de las
estrellas.
La señal de respuesta de Brock llegó.
Con seguridad, pensó Ames, él podía decírselo a Brock. Sin duda, podría hablar con cualquiera.
Los modelos fluctuantes de energía enviados por Brock, comunicaron:
—¿Vienes, Ames?
—Naturalmente.
—¿Tomarás parte en el torneo?
—¡Sí
—Las líneas de fuerza de Ames fluctuaron irregularmente—. Pensé en una forma artística completamente
nueva. Algo realmente insólito.
—¡Qué despilfarro de esfuerzo! ¿Cómo puedes creer que una nueva variante pueda ser concebida tras
doscientos mil millones de años? Nada puede haber que sea nuevo.
Por un momento Brock quedó fuera de fase e interrumpió la comunicación, y Ames se apresuró en ajustar
sus líneas de fuerza. Captó elflujo de los pensamientos de otros emisores mientras lo hizo; captó la poderosa
visión de la extensa galaxia contra el terciopelo de la nada, y las líneas de fuerza pulsada en forma incesante
por una multitudinaria vida energética, discurriendo entre las galaxias.
—Por favor, Brock —suplicó Ames—, absorbe mis pensamientos. No los evites. Estuve pensando en
manipular la Materia. ¡Imagínate! Una sinfonía de Materia. ¿Por qué molestarse con Energía? Es cierto que
nada hay de nuevo en la Energía. ¿Cómo podría ser de otra forma? ¿No nos enseña esto que debemos
experimentar con la Materia?
—¡Materia!
Ames interpretó las vibraciones energéticas de Brock como un claro gesto de disgusto. —¿Por qué no? —
dijo—. Nosotros mismos fuimos Materia en otros tiempos… ¡Oh, quizás un trillón de años atrás! ¿Por qué
no construir objetos en un medio material? O con formas abstractas, o... escucha, Brock... ¿Por qué no
construir una imitación nuestra con Materia, una Materia a nuestra imagen y semejanza, tal como fuimos
alguna vez?
—No recuerdo cómo fuimos —dijo Brock—. Nadie lo recuerda.
—Yo lo recuerdo —dijo Ames con seguridad—. No he pensado sino en eso y estoy comenzando a recordar.
Brock, déjame que te lo muestre. Dime si tengo razón. Dímelo.
—No. Es ridículo. Es... repugnante.
—Déjame intentarlo, Brock. Hemos sido amigos desde los inicios cuando irradiamos juntos nuestra energía
vital, desde el momento en que nos convertimos en lo que ahora somos. ¡Por favor, Brock!
—De acuerdo, pero hazlo rápido.
Ames no sentía aquel temblor a lo largo de sus líneas de fuerza desde... ¿desde cuándo? Si lo intentaba ahora
para Brock y funcionaba, se atrevería a manipular la Materia ante la Asamblea de Seres Energéticos que,
durante tanto tiempo, esperaban algo novedoso.
La Materia era muy escasa entre las galaxias, pero Ames la reunió, la juntó en un radio de varios años-luz,
escogiendo los átomos, dotándola de consistencia arcillosa y conformándola en sentido ovoide.
—¿No lo recuerdas, Brock? —preguntó suavemente—. ¿No era algo parecido?
El vórtice de Brock tembló al entrar en fase.
—No me obligues a recordar. No recuerdo nada.
—Existía una cúspide y ellos la llamaban cabeza. Lo recuerdo tan claramente como te lo digo ahora. —
Efectuó una pausa y luego continuó—. Mira, ¿recuerdas algo así?
Sobre la parte superior del ovoide apareció la «cabeza».
—¿Qué es eso? —preguntó Brock.
—Es la palabra que designa la cabeza. Los símbolos que representan el sonido de la palabra. Dime que lo
recuerdas, Brock.
—Había algo más —dijo Brock con dudas—. Había algo en medio.
Una forma abultada surgió.
—¡Sí! —exclamó Ames—. ¡Es la nariz! —Y la palabra «nariz» apareció en su lugar—. Y también había
ojos a cada lado: «Ojo izquierdo..., Ojo derecho».
Ames contempló lo que había conformado, sus líneas de fuerza palpitaban lentamente. ¿Estaba seguro que
era algo así? —La boca y la barbilla —dijo luego—, y la nuez de Adán y las clavículas.
Recuerdo bien todas las palabras. —Y todas ellas aparecieron escritas junto a la figura ovoide.
—No pensaba en estas cosas desde hace cientos de millones de años —dijo Brock—. ¿Por qué me haces
recordarlas? ¿Por qué? Ames permaneció sumido en sus pensamientos.
—Algo más. Órganos para oír. Algo para escuchar las ondas acústicas. ¡Oídos! ¿Dónde estaban? ¡No puedo
recordar dónde estaban!
—¡Olvídalo! —gritó Brock—. ¡Olvídate de los oídos y de todo lo demás! ¡No recuerdes!
—¿Qué hay de malo en recordar? —replicó Ames, desconcertado.
—Porque el exterior no era tan rugoso y frío como eso, sino cálido y suave. Los ojos miraban con ternura y
estaban vivos y los labios de la boca temblaban y eran suaves sobre los míos.
Las líneas de fuerza de Brock palpitaban y se agitaban, palpitaban y se agitaban.
—¡Lo lamento! —dijo Ames—. ¡Lo lamento!
—Me has recordado que en otro tiempo fui mujer y supe amar, que esos ojos hacían algo más que ver y que
no había nadie que lo hiciera por mí... y ahora no tengo ojos para hacerlo.
Con violencia, ella añadió una porción de materia a la rugosa y áspera cabeza y dijo:
—Ahora, deja que ellos lo hagan —y desapareció.
Y Ames vio y recordó que en otro tiempo él fue un hombre. La fuerza de su vórtice partió la cabeza en dos y
partió a través de las galaxias siguiendo las huellas energéticas de Brock, de vuelta al infinito destino de la
vida.
Y los ojos de la destrozada cabeza de Materia aún centelleaban con lo que Brock colocó allí en
representación de las lágrimas. La cabeza de Materia hizo lo que los seres energéticos ya no podían hacer y
lloró por toda
la humanidad y por la frágil belleza de los cuerpos que abandonaron un billón de años atrás.
¡CÓMO SE DIVERTÍAN!
Margie incluso lo escribió aquella noche en su diario, en la página encabezada con la fecha 17 de mayo de
2157. «¡Hoy, Tommy ha encontrado un libro auténtico!»
Era un libro muy antiguo. El abuelo de Margie le había dicho una vez que, siendo pequeño, su abuelo le
contó que hubo un tiempo en que todas las historias se imprimían en papel.
Volvieron las páginas, amarillas y rugosas, y se sintieron tremendamente divertidos al leer palabras que
permanecían inmóviles, en vez de moverse como debieran, sobre una pantalla. Y cuando se volvía a la
página anterior, en ella seguían las mismas palabras que se habían leído por primera vez.
-¡Será posible!- comentó Tommy-. ¡Vaya despilfarro! Una vez acabado el libro, sólo sirve para tirarlo, creo
yo. Nuestra pantalla de televisión habrá contenido ya un millón de libros, y todavía le queda sitio para
muchos más. Nunca se me ocurriría tirarla.
-Ni a mí la mía- asintió Margie.
Tenía once años y no había visto tantos libros de texto como Tommy, que ya había cumplido lostrece.
-¿Dónde lo encontraste? preguntó la chiquilla.
-En mi casa respondió -él sin mirarla, ocupado en leer-. En el desván.
-¿Y de qué trata?
-De la escuela.
Margie hizo un mohín de disgusto.
¿De la escuela? ¡Mira que escribir sobre la escuela! Odio la escuela.
Margie siempre había odiado la escuela, pero ahora más que nunca. El profesor mecánico le había señalado
tema tras tema de geografía, y ella había respondido cada vez peor, hasta que su madre, meneando muy
preocupada la cabeza, llamó al inspector.
Se trataba de un hombrecillo rechoncho, con la cara encarnada y armado con una caja de instrumental, llena
de diales y alambres. Sonrió a Margie y le dio una manzana, llevándose luego aparte al profesor. Margie
había esperado que no supiera recomponerlo. Sí que sabía. Al cabo de una hora poco más o menos, allí
estaba de nuevo, grande, negro y feo, con su enorme pantalla, en la qu ese inscribían todas las lecciones y se
formulaban las preguntas. Pero eso, al fin y al cabo no era tan malo. Margie detestaba sobre todo la ranura
donde tenía que depositar los deberes y los ejercicios.
Había que transcribirlos siempre al código de perforaciones que la obligaron a aprender cuando tenía seis
años. El profesor mecánico calculaba la nota en menos tiempo que se precisa para respirar. El inspector
sonrió una vez acabada su tarea y luego, dando una palmadita en la cabeza de Margie, dijo a su madre:
-No es culpa de la niña, señora Jones. Creo que el sector geografía se había programado con demasiada
rapidez. A veces ocurren estas cosas. Lo he puesto más despacio, a la medida de diez años. Realmente, el
nivel general de los progresos de la pequeña resulta satisfactorio por completo...
Y volvió a dar una palmadita en la cabeza de Margie. Ésta se sentía desilusionada. Pensaba que se llevarían
al profesor. Así lo habían hecho con el de Tommy, por espacio de casi un mes, debido a que el sector de
historia se había desajustado.
-¿Por qué iba a escribir alguien sobre la escuela?- preguntó a Tommy.
El chico la miró con aire de superioridad.
-Porque es una clase de escuela muy distinta a la nuestra, estúpida. El tipo de escuela que tenían hace cientos
y cientos de años. -Y añadió campanudamente, recalcando las palabras-: Hace siglos .Margie se ofendió.
-De acuerdo, no sé qué clase de escuela tenían hace tanto tiempo. -Leyó por un momento el libro por encima
del hombro de Tommy y comentó-: De todos modos, había un profesor.
-¡Pues claro que había un profesor! Pero no se trataba de un maestro normal. Era un hombre.
-¿Un hombre? ¿Cómo podía ser profesor un hombre?
-Bueno... Les contaba cosas a los chicos y a las chicas y les daba deberes para casa y les hacía preguntas.
-Un hombre no es lo bastante listo para eso.
-Seguro que sí. Mi padre sabe tanto como mi maestro.
-No lo creo. Un hombre no puede saber tanto como un profesor.
-Apuesto a que mi padre sabe casi tanto como él.
Margie no estaba dispuesta a discutir tal aserto. Así que dijo:
-No me gustaría tener en casa a un hombre extraño para enseñarme.
-Tommy lanzó una aguda carcajada.
-No tienes ni idea, Margie. Los profesores no vivían en casa de los alumnos. Trabajaban en un edificio
especial, y todos los alumnos iban allí a escucharles.
-¿Y todos los alumnos aprendían lo mismo?
-Claro. Siempre que tuvieran la misma edad...-Pues mi madre dice que un profesor debe adaptarse a la
mente del chico o la chica a quien enseña y que a cada alumno hay que enseñarle de manera distinta.
-En aquella época no lo hacían así. Pero si no te gusta, no tienes por qué leer el libro.
-Yo no dije que no me gustara -respondió con presteza Margie.
Todo lo contrario. Ansiaba enterarse de más cosas sobre aquellas divertidas escuelas. Apenas habían llegado
a la mitad, cuando la madre de Margie llamó:
-¡Margie! ¡La hora de la escuela!
-Todavía no, mamá -suplicó Margie, alzando la vista.
-¡Ahora mismo! -ordenó la señora Jones-. Probablemente es también la hora de Tommy.
-¿Me dejarás leer un poco más del libro después de la clase? -pidió Margie a Tommy.
-Ya veremos -respondió él con displicencia.
Y se marchó acto seguido, silbando y con su polvoriento libro bajo el brazo. Margie entró en la sala de clase,
próxima al dormitorio. El profesor mecánico ya la estaba esperando. Era la misma hora de todos los días,
excepto el sábado y el domingo, pues su madre decía que las pequeñas aprendían mejor si lo hacían a horas
regulares.
Se iluminó la pantalla y una voz dijo:
-La lección de aritmética de hoy tratará de la suma de fracciones propias. Por favor, coloque los deberes
señalados ayer en la ranura correspondiente.
Margie obedeció con un suspiro. Pensaba en las escuelas antiguas, cuando el abuelo de su abuelo era un
niño, cuando todos los chicos de la vecindad salían riendo y gritando al patio, se sentaban juntos en clase y
regresaban en mutua compañía a casa al final de la jornada. Y como aprendían las mismas cosas, podían
ayudarse mutuamente en los deberes y comentarlos.
Y los maestros eran personas...
El profesor mecánico destelló sobre la pantalla:
-Cuando sumamos las fracciones una mitad y un cuarto.
Margie siguió pensando en lo mucho que tuvo que gustarles la escuela a los chicos en los tiempos antiguos.
Siguió pensando en cómo se divertían.
VERSOS ILUMINADOS
La última persona en quien se podía pensar como asesina era la señora Alvis Lardner. Viuda del gran mártir
astronauta, era filántropa, coleccionista de arte, anfitriona extraordinaria y, en lo que todo el mundo estaba
de acuerdo, una genio. Pero, sobre todo, era el ser humano más dulce y bueno que pudiera imaginarse.
Su marido, William J. Lardner, murió, como todos sabemos, por los efectos de la radiación de una bengala
solar, después de haber permanecido deliberadamente en el espacio para que una nave de pasajeros llegara
sana y salva a la Estación Espacial 5.
La señora Lardner recibió por ello una pensión generosa que supo invertir bien y prudentemente. Había
pasado ya la juventud y era muy rica.
Su casa era un verdadero museo. Contenía una pequeña pero extremadamente selecta colección de objetos
extraordinariamente bellos. Había conseguido muestras de una docena de culturas diferentes: objetos
tachonados de joyas hechos para servir a la aristocracia de esas culturas. Poseía uno de los primeros relojes
de pulsera con pedrería fabricados en Estados Unidos, una daga incrustada de piedras preciosas procedente
de Camboya, un par de gafas italianas con pedrería, y así sucesivamente.
Todo estaba expuesto para ser contemplado. Nada estaba asegurado y no había medidas especiales de
seguridad. No era necesario ningún convencionalismo, porque la señora Lardner tenía gran número de
robots a su servicio y se podía confiar en todos para guardar hasta el último objeto con imperturbable
concentración, irreprochable honradez e irrevocable eficacia. Todo el mundo conocía la existencia de esos
robots y no se supo nunca de ningún intento de robo.
Además, estaban sus esculturas de luz. De qué modo la señora Lardner había descubierto su propio genio en
este arte, ningún invitado a ninguna de sus generosas recepciones podía adivinarlo. Sin embargo, en cada
ocasión en que su casa se abría a los invitados, una nueva sinfonía de luz brillaba por todas las estancias,
curvas tridimensionales y sólidos en colores mezclados, puros o fundidos en efectos cristalinos que bañaban
a los invitados en una pura maravilla, consiguiendo siempre ajustarse de tal modo que volvían el cabello de
la señora Lardner de un blanco azulado y dejaban su rostro sin arrugas y dulcemente bello.
Los invitados acudían más que nada por sus esculturas de luz. Nunca se repetían dos veces seguidas y nunca
dejaban de explorar nuevas y experimentales muestras de arte. Mucha gente que podía permitirse el lujo de
tener máquinas de luz preparaba esculturas como diversión, pero nadie podía acercarse a la experta
perfección de la señora Lardner. Ni siquiera aquellos que se consideraban artistas profesionales.
Ella misma se mostraba encantadoramente modesta al respecto:
-No, no -solía protestar cuando alguien hacia comparaciones líricas-. Yo no lo llamaría “poesía de luz”. Es
excesivo. Como mucho diría que son meros “versos iluminados”.
Y todo el mundo sonreía a su dulce ingenio.
Aunque se lo solían pedir, nunca quiso crear esculturas de luz para nadie, sólo para sus propias recepciones.
-Seria comercializarlo -se excusaba.
No oponía ninguna objeción, no obstante, a la preparación de complicados hologramas de sus esculturas
para que quedaran permanentes y se reprodujeran en museos de todo el mundo. Tampoco cobraba nunca por
ningún uso que pudiera hacerse de sus esculturas de luz.
-No podría pedir ni un centavo -dijo extendiendo los brazos-. Es gratis para todos. Al fin y al cabo, ya no
voy a utilizarlas más.
Y era cierto. Nunca utilizaba la misma escultura de luz dos veces seguidas. Cuando se tomaron los
hologramas, fue la imagen viva de la cooperación, vigilando amablemente cada paso, siempre dispuesta a
ordenar a sus criados robots que ayudaran.
-Por favor, Courtney -solía decirles-, ¿quieres ser tan amable y preparar la escalera?
Era su modo de comportarse. Siempre se dirigía a sus robots con la mayor cortesía. Una vez, hacia años, un
funcionario del Buró de Robots y Hombres Mecánicos casi la regañó:
-No puede hacerlo así -le dijo severamente-, interfiere con su eficacia. Están construidos para obedecer
órdenes, y cuanto más claramente dé esas órdenes, con mayor eficiencia las obedecerán. Cuando se dirige a
ellos con elaborada cortesía, es difícil que comprendan que se les está dando una orden. Reaccionan más
despacio.
La señora Lardner alzó su aristocrática cabeza.
-No les pido rapidez y eficiencia, sino buena voluntad. Mis robots me aman.
El funcionario del Gobierno pudo haberle explicado que los robots no pueden amar, sin embargo se quedó
mudo bajo su mirada dulce pero dolida.
Era notorio que la señora Lardner jamás devolvió un robot a la fábrica para reajustarlo. Sus cerebros
positrónicos son tremendamente complejos y una de cada diez veces el ajuste no es perfecto al abandonar la
fábrica. A veces, el error no se descubre hasta mucho tiempo después, pero cuando ocurre el Buró de Robots
y Hombres Mecánicos realiza gratis el ajuste. La señora Lardner movió la cabeza y explicó:
-Una vez que un robot entra en mi casa y cumple con sus obligaciones, hay que tolerarle cualquier
excentricidad menor. No quiero que se les manipule.
Lo peor era tratar de explicarle que un robot no era más que una máquina. Se revolvía envarada:
-Nada que sea tan inteligente como un robot puede ser considerado una máquina. Les trato como a personas.
Y ahí quedó la cosa. Mantuvo incluso a Max, que era prácticamente un inútil. A duras penas entendía lo que
se esperaba de él. Pero la señora Lardner lo solía negar insistentemente y aseguraba con firmeza:
-Nada de eso. Puede recoger los abrigos y sombreros y guardarlos realmente bien. Puede sostener objetos
para mí. Puede hacer mil cosas.
-Pero, ¿por qué no lo manda a reajustar? -preguntó una vez un amigo.
-No podría. Él es así. Le quiero mucho, ¿sabes? Después de todo, un cerebro positrónico es tan complejo
que nunca se puede saber por dónde falla. Si le devolviéramos una perfecta normalidad, ya no habría forma
de devolverle la simpatía que tiene ahora. Me niego a perderla.
-Pero, si está mal ajustado -insistió el amigo, mirando nerviosamente a Max-, ¿no puede resultar peligroso?
-Jamás -la señora Lardner se echó a reír-. Hace años que le tengo. Es completamente inofensivo y
encantador.
La verdad es que tenía el mismo aspecto que los demás, era suave, metálico, vagamente humano, pero
inexpresivo.
Pero para la dulce señora Lardner todos eran individuales, todos afectuosos, todos dignos de cariño. Ese era
el tipo de mujer que era.
¿Cómo pudo asesinar?
Nadie pensaba que John Semper Travis pudiera ser asesinado. Introvertido y afectuoso, estaba en el mundo
pero no pertenecía a él. Tenía aquel peculiar don matemático que hacía posible que su mente tejiera la
complicada tapicería de la infinita variedad de sendas cerebrales positrónicas de la mente de un robot.
Era ingeniero jefe del Buró de Robots y Hombres Mecánicos y un admirador entusiasta de la escultura de
luz. Había escrito un libro sobre el tema, tratando de demostrar que el tipo de matemáticas empleadas para
tejer las sendas cerebrales positrónicas podían modificarse para servir como guía en la producción de
esculturas de luz.
Sus intentos para poner la teoría en práctica habían sido un doloroso fracaso. Les esculturas que logró
producir siguiendo sus principios matemáticos fueron pesadas, mecánicas y nada interesantes.
Era el único motivo para sentirse desgraciado en su vida tranquila, introvertida y segura, pero para él era un
motivo más que suficiente para sufrir. Sabía que sus teorías eran ciertas, pero no podía ponerlas en práctica.
Si no era capaz de producir una gran pieza de escultura de luz...
Naturalmente, estaba enterado de las esculturas de luz de la señora Lardner. Se la tenía universalmente por
una genio. Travis sabía que no podía comprender ni el más simple aspecto de la matemática robótica. Había
estado en correspondencia con ella, pero se negaba insistentemente a explicarle su método y él llegó a
preguntarse si tendría alguno. ¿No sería simple intuición? Pero incluso la intuición puede reducirse a
matemáticas. Finalmente consiguió recibir una invitación a una de sus fiestas. Sencillamente, tenía que
verla.
El señor Travis llegó bastante tarde. Había hecho un último intento por conseguir una escultura de luz y
había fracasado lamentablemente. Saludó a la señora Lardner con una especie de respeto desconcertado y
dijo:
-Muy peculiar el robot que recogió mi abrigo y mi sombrero.
-Es Max -respondió la señora Lardner.
-Está totalmente desajustado y es un modelo muy antiguo. ¿Por qué no lo ha devuelto a la fábrica?
-Oh, no. Seria mucha molestia.
-En absoluto, señora Lardner. Le sorprendería lo fácil que ha sido. Como trabajo en el Buró de Robots y
Hombres Mecánicos me he tomado la libertad de ajustárselo yo mismo. No tardé nada y encontrará que
ahora funciona perfectamente.
Un extraño cambio se reflejó en el rostro de la señora Lardner. Por primera vez en su vida plácida la furia
encontró un lugar en su rostro, era como si sus facciones no supieran cómo disponerse.
-¿Lo ha ajustado? -gritó-. Pero si era él quien creaba mis esculturas de luz. Era su desajuste, su desajuste que
nunca podrá devolverle el que... que...
Desafortunadamente, en ese momento había estado mostrando su colección y el puñal enjoyado de Camboya
estaba ante ella en la mesa de mármol.
El rostro de Travis también estaba desencajado, murmuró:
-¿Quiere decir que si hubiera estudiado sus sendas cerebrales positrónicas con su desajuste único, hubiera
podido aprender...
Se echó sobre él, con la daga levantada, demasiado de prisa para que nadie pudiera detenerla, y él ni siquiera
trató de esquivarla. Alguien comentó que no la había esquivado. Como si quisiera morir...
AUTÉNTICO AMOR
Mi nombre es Joe. Así es como me llama mi colega, Milton Davidson. Él es un programador, y yo soy un
programa de computadora. Formo parte del complejo Multivac, y estoy conectado con otros componentes
esparcidos por todo el mundo. Lo sé todo. Casi todo.
Soy el programa privado de Milton. Su Joe. Milton sabe más acerca de programación que cualquiera en el
mundo, y yo soy su modelo experimental. Ha conseguido que yo hable mejor que cualquier otra
computadora puede hacerlo.
-Es simplemente cuestión de hacer encajar sonidos con símbolos, Joe -me dijo-. Así es como funciona el
cerebro humano, pese a que no sabemos todavía qué símbolos particulares emplea el cerebro. Sé los
símbolos que hay en el tuyo, y puedo convertirlos en palabras, uno a uno.
De modo que hablo. No creo que hable tan bien como pienso, pero Milton dice que hablo muy bien. Milton
no se ha casado nunca, aunque está a punto de cumplir los cuarenta años. Nunca ha encontrado la mujer
adecuada, me dice. Un día me comentó:
-Algún día la encontraré, Joe. Quiero lo mejor. Quiero conseguir el auténtico amor, y tú vas a ayudarme.
Estoy cansado de mejorarte a fin de que resuelvas los problemas del mundo. Resuelve mi problema.
Encuéntrame el auténtico amor. ---¿Qué es el auténtico amor? -pregunté yo.
-No importa. Se trata de una abstracción. Simplemente encuéntrame a la chica ideal. Estás conectado con el
complejo de Multivac, de modo que tienes acceso a los bancos de datos de todos los seres humanos del
mundo. Resuelve mi problema. Encuéntrame el auténtico amor.
-Estoy listo -dije.
-Primero elimina a todos los hombres -dijo él.
Eso era fácil. Sus palabras activaban símbolos en mis válvulas moleculares. Podía entrar en contacto con los
datos acumulados de todos los seres humanos del mundo. Como resultado de aquellas palabras, descarté a
3.784.982.874 hombres. Mantuve el contacto con 3.786.112.090 mujeres.
-Elimina a todas las menores de veinticinco años -me dijo-; a todas las mayores de cuarenta. Luego elimina
a todas las que tengan un CI inferior a 120; a todas las que midan menos de 150 centímetros y más de 175
centímetros de estatura. Fue dándome instrucciones exactas; eliminó a las mujeres con hijos vivos; eliminó a
las mujeres con diversas características genéticas.
-No estoy seguro del color de los ojos -dijo-. Dejemos ese dato por el momento. Pero elimina a las
pelirrojas. No me gustan.
Al cabo de dos semanas, habíamos reducido la lista a 235 mujeres. Todas ellas hablaban correctamente el
inglés. Milton dijo que no quería problemas con el idioma. Aunque podía recurrir a la traducción por
computadora, eso resultaba un engorro en los tiempos íntimos.
-No puedo entrevistarme con 235 mujeres -dijo-. Tomaría demasiado tiempo, la gente podría llegar a
descubrir lo que estoy haciendo.
-Eso traería problemas -le advertí. Milton había arreglado las cosas de modo que yo pudiera hacer cosas que
no estaba diseñado para hacer.
Nadie sabía nada al respecto.
-No es asunto tuyo -dijo él, y su rostro enrojeció ligeramente-. Te diré lo que vamos a hacer, Joe. Te
proporcionaré holografías, y comprobarás la lista en busca de similitudes.
Me alimentó holografías de mujeres.
-Esas son tres ganadoras de concursos de belleza -dijo-.
-¿Alguna de las 235 encaja con ellas?
Ocho de ellas encajaban, y Milton dijo:
-Bien, tienes su banco de datos. Estudia las demandas y necesidades del mercado de trabajo y arregla las
cosas de modo que sean asignadas temporalmente aquí. Una a una, por supuesto. -Pensó unos instantes,
agitó sus hombros arriba y abajo, y dijo-: Por orden alfabético.
Esta es una de las cosas que no estoy diseñado para hacer. Trasladar a Gente de trabajo a trabajo por razones
personales es algo llamado manipulación. Puedo hacerlo ahora porque Milton lo agregó así. De todos modos
se suponía que solamente lo hacía por él.
La primera chica llegó una semana más tarde. Milton enrojeció cuando la vio. Habló como si realmente le
costara hacerlo. Estuvieron juntos durante mucho rato, y él no prestó la menor atención. En un momento
determinado le dijo: -Permítame invitarla a cenar.
Al día siguiente me informó:
-De alguna manera, no era lo suficientemente buena. Le faltaba algo. Es una mujer hermosa, pero no capté
nada del auténtico amor. Probemos la siguiente.
Ocurrió lo mismo con todas las ocho. Eran muy parecidas. Sonreían mucho y tenían voces extremadamente
agradables, pero Milton encontraba siempre algo que no encajaba.
-No puedo comprenderlo, Joe. Tú y yo hemos escogido a las ocho mujeres de todo el mundo que parecen
más adecuadas para mí. Son ideales. ¿Por qué no me gustan?
-¿Tú les gustas? -pregunté.
Alzó las cejas, y dio un puñetazo con una mano en contra la palma de la otra.
-Eso es, Joe. Es como una calle con dos direcciones. Si yo no soy su ideal, ellas no pueden actuar de tal
modo que se conviertan en mi ideal. Yo debo ser también su auténtico amor, pero ¿cómo puedo
conseguirlo? -Pareció pensarlo todo el día.
A la mañana siguiente vino a mí y dijo:
-Voy a dejártelo a ti, Joe. Todo a ti. Tienes en tu poder mi banco de datos, y además voy a decirte todo lo
que sé de mí mismo. Llenarías mi banco de datos con todos los detalles posibles, pero guarda los añadidos
para ti mismo.
-¿Qué debo hacer con ese banco de datos, Milton?
-Lo comparas con los de las 235 mujeres. No, 227. Deja aparte a las ocho que ya hemos visto. Arregla las
cosas de modo que se sometan a un examen psiquiátrico. Llena sus bancos de datos y compáralos con el
mío. Busca correlaciones. (Arreglar exámenes psiquiátricos es otra de las cosas que están en contra de mis
instrucciones originales.)
Durante semanas, Milton no dejó de hablarme. Me contó de sus padres y de sus demás familiares. Me contó
de su infancia y de sus días de escuela y de su adolescencia. Me contó de mujeres jóvenes a las que había
admirado a distancia. Su banco de datos fue creciendo, y él me ajustó de modo que yo pudiera ampliar y
profundizar mi comprensión simbólica.
-¿Te das cuenta, Joe? A medida que voy introduciendo más y más de mí en ti, te voy ajustando para que
encajes mejor conmigo. Si llegas a comprenderme lo suficientemente bien, entonces cualquier mujer cuyo
banco de datos puedas comprender perfectamente será mi auténtico amor.
Siguió hablándome, y yo fui comprendiéndole cada vez mejor y mejor.
Podía construir frases más largas, y mis expresiones se hacían más y más complicadas. Mi forma de hablar
empezó a sonar muy parecida a la suya en vocabulario, sintaxis y estilo.
En una ocasión le dije: -¿Sabes, Milton? No se trata tan sólo de encontrar en una chica un ideal físico.
Necesitas una chica que encaje contigo personal, emocional y temperamentalmente. Si eso ocurre, su
apariencia es algo secundario. Si no podemos encontrar entre esas 227 la que encaje, entonces buscaremos
en otra parte. Encontraremos a alguien a la que no le importe tampoco tu aspecto, si las personalidades
encajan. Al fin y al cabo, ¿qué es la apariencia? -Absolutamente de acuerdo -dijo-. Hubiera debido darme
cuenta de eso si me hubiera relacionado más con mujeres a lo largo de mi vida. Por supuesto, pensar en ellas
lo hace ahora todo más claro.
Siempre estábamos de acuerdo; pensábamos de forma tan parecida. -No vamos a tener ningún problema,
Milton, si me permites hacerte algunas preguntas. Puedo ver donde hay lagunas y contradicciones en tu
banco de datos.
Lo que siguió, dijo Milton, fue el equivalente de un cuidadoso psicoanálisis. Por supuesto, yo estaba
aprendiendo del examen psiquiátrico de las 227 mujeres..., con todas las cuales me mantenía en estrecho
contacto.
Milton parecía completamente feliz.
Hablar contigo, Joe, es casi como hablar conmigo mismo. Nuestras personalidades han empezado a encajar
perfectamente.
-Como lo hará la personalidad de la mujer a la que escojamos.
Porque ya la había escogido, y después de todo era una de las 227. Su nombre era Charity Jones, y era
catalogadora en la Biblioteca de Historia de Wichita. Su banco de datos ampliado encajaba perfectamente
con el nuestro. Todas las demás mujeres habían sido desechadas por uno y otro motivo a medida que los
bancos de datos iban engrosando, pero con Charity la resonancia era cada vez más perfecta.
No tuve que describírsela a Milton. Milton Había coordinado tan perfectamente mi simbolismo con el suyo
propio que pude transmitirle directamente la resonancia. Encajaba conmigo.
El siguiente paso fue ajustar las hojas de trabajo y los requerimientos laborales de modo que Charity nos
fuera asignada a nosotros. Eso debía hacerse muy delicadamente, de modo que nadie se diera cuenta de que
se producía algo ilegal. Por supuesto, Milton lo sabía muy bien, puesto que era él quien lo había arreglado
todo y había cuidado de ello. Cuando vinieron a arrestarlo bajo la acusación de abuso de sus atribuciones,
fue, afortunadamente, por algo que se había producido hacía diez años. Me había hablado de ello, por
supuesto, gracias a lo cual había sido fácil arreglarlo todo..., y él no iba a hablar de mí, porque eso haría que
su delito fuera considerado mucho más grave.
Ahora él ya no está, y mañana es el 14 de febrero, el Día de San Valentín. Charity llegará entonces, con sus
frías manos y su dulce voz. Le enseñaré como manejarme y como cuidarme. ¿Qué importa la materia
cuando nuestras personalidades resuenan de tal modo?
Le diré:
-Soy Joe, y tú eres mi auténtico amor.