tratado del miedo

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TRATADO DEL MIEDO
COLECCIÓN MIRADAS LDN
MARCOS TARACIDO - FERNANDO DE LA IGLESIA
Texto: Marcos Taracido
Imágenes: Fernando de la Iglesia
Maquetación: Óscar Villán
Asociación Comunidad Librodenotas, 2008
ISBN: 978-84-36593-2-5
Licencia Creative Commons
Reconocimiento – No comercial – Sin obras derivadas
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Prólogo
A partir de la expedición de un grupo de vecinos para enfrentarse a un ser desconocido que está destrozando sus vidas, Marcos Taracido y Fernando de la Iglesia, en este comic-poema, han creado un
particular y exquisito tratado del miedo. Esta aventura sirve como metáfora para describir una de las
emociones más instintivas de cualquier ser vivo. Pero en este caso, el tratado es del miedo genuinamente
humano, el que es más una construcción de la propia mente porque el objeto carece de forma y podemos
pensar que incluso de existencia. Esa sensación nebulosa ante lo desconocido que al final se convierte
en la única sensación, la que no permite ver más allá, como una niebla que desestructura la capacidad
de percepción. Y esa niebla, en la que las escenas se imaginan más que se perciben, es la que consiguen
transmitir magistralmente las ilustraciones, donde los personajes se ven desdibujados y perdidos, frente
a la clara definición de todo lo que constituye el monstruo. Los personajes sólo lo intuyen, sin embargo,
el lector sí lo ve nítidamente. Una especie de ascensión a una montaña donde una tormenta desorienta
y hace perder el rumbo y a los compañeros más débiles en el camino, no hay opción para los demás, se
trata de la propia supervivencia y de la capacidad de adaptación. Y el círculo se cierra, porque al final
el ser consigue su objetivo, la propia caza del monstruo se convierte en la destrucción definitiva, ellos
son parte misma del monstruo, quizá son el mismo monstruo, y acaban perdidos en medio de un paisaje
desolado. Una metáfora de la indefensión del hombre frente a lo abrumador de la vida: “yo, como un
niño, me oculto la cara con las manos y me imagino invisible”.
S
MARCOS TARACIDO (Pontevedra, 1971) es editor de Libro de notas (http://librodenotas.com), donde escribe y publica
ficciones, críticas y reseñas desde 2001. Ha publicado el libro de relatos poéticos Leve historia del mundo.
FERNANDO DE LA IGLESIA, nacido en Bilbao en 1977, itinerante como sus ilustraciones. Con trazo poco ortodoxo
desempeñó su carrera profesional en agencias de publicidad y contenido de medios.
Actualmente trabaja como Freelance en el campo del diseño gráfico y la ilustración, combinándola con su pasión por
el gran formato. Se siente cómodo con cualquier tipo de texto a la hora de ilustrar, aportando una mirada personal y
un enfoque profesional. Todos los Lunes publica una sección en la web Libro de Notas, titulada Parcelpost.
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TRATADO DEL MIEDO
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Llevamos diez días tras la bestia.
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El frío congela las bebidas y aterece las manos.
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La nieve acabó de borrar esta noche todas las huellas.
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Hacia atrás no hay pisadas ni restos de fogatas;
hacia delante, camino del hielo de los picos,
dos metros cubren todo vestigio del monstruo.
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Carlos y Garduña hablan de volver y yo les explico que
ya no hay vuelta. Los otros no están en condiciones de
pensar.
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Julio hace tres días que sólo rige las piernas para seguir
nuestros pasos y apenas sí tiene fuerzas para comer y ya se
caga encima por penuria de los músculos. Cortés viaja arrastrado en una lona con los dos pies negros de gangrena.
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Arturo lleva en los ojos la enajenación del miedo.
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Comida ya no queda. El perro se agrupa a mi cuerpo
y tiembla y su lana desprende un calor agradable de
rastrojos vivos. Ya no rastrea. El frío le mató el olfato.
Ahora me será imposible justificar su vida.
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Garduña me dice del monstruo que es como un lobo
hambriento en su ferocidad. Engulle sierpes y ganado y
arranca sin freno los miembros del humano.
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Aún comiendo vegetales depone sangre
y escupe acónito a los ojos de sus víctimas.
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Su forma cambia, y a veces es nieve o roca, a veces viento,
y a veces se viste con la carne de sus víctimas.
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Sabemos que llora y ruge porque nos rodea su aliento desde que partimos.
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Diluidas entre el clamor de la ventisca nos llegan sus quejas.
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Nadie que lo haya visto vive.
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Salimos quince tras la bestia. A todos quitó algo. A los
más afortunados arrebató el ganado o las gallinas o
destrozó el huerto y los almiares.
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De otros se llevó la mujer o la madre; violentó niñas
y ancianas y quemó viñedos. A mí nada hizo.
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Yo tengo un hijo, y lo siento en el llanto de la bestia.
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Aquí, en este punto de la montaña igual a cualquier otro,
nublados por el blanco y el gris de la tormenta, tras diez
días de horror, quedamos seis.
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No hay paisaje.
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No hay día ni noche y sólo alguna madrugada
se percibe el destello lejano de la luz.
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Somos bultos entre el blanco y la grisura
y salvo Arturo que no pestañea, abrimos
los ojos lo justo para que no se congelen
las pestañas.
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Cortés cree en un monstruo verde de hiel,
deforme como los roquedos que rompen el entorno.
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Por sus venas corre la ponzoña y su aliento atosiga y corrompe.
Sus partes seccionadas crecen como ramas de árbol.
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Él mismo crea su progenie pues está dotado
con miembro de macho y vaina de mujer.
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Vive entre el hielo y sólo baja al valle para aterrar al hombre.
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Se comen al perro.
Aprovecharon una tregua del viento para prender unos
cartones y tostar un poco la carne aún caliente.
Yo lloro alejado del grupo.
Vomito asqueado cuando noto jugos en la boca al ver el banquete.
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Julio murió.
Se dejó ir hace días.
Se agarró a la biblia y se tendió al frío.
Amaneció bajo una capa de hielo.
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Hablamos de abandonar a Cortés. La gangrena le
corroe ya por las rodillas y ahora que amainó un
poco la tormenta será posible avanzar sin él.
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Menos Arturo, que empieza un gesto
y no mira, todos asentimos.
Cortés nada reprocha mientras nos alejamos,
pero Garduña tiene el valor de volverse y clavarle
una piqueta en la cabeza.
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Amo la lentitud del cierzo, la caricia áspera
y cortante de su llegada, el silbido del viento
sobre las cosas.
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Amo cómo se ahueca la nieve y cruje bajo mi pisada.
Amo la tiniebla blanca que nos envuelve.
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Amo el aliento de la bestia y el miedo.
Amo todo lo que me queda, sabedor de mi muerte.
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Atravesamos un muro de copos, frío y viento que nunca acaba.
No hay descanso porque en cada pesado paso arrastramos el
vértigo de pisar fuera de la senda, sobre el vacío.
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El único espacio posible lo llevamos en los pies porque pensar que
la bestia acecha nos impide imaginar atrás o adelante o por los lados.
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Sólo avanzamos.
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Sentimos su latido en nuestras sienes; su humedad en nuestra piel mojada;
su tacto se proyecta en cada copo; su hedor se huele en nuestro miedo.
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Yo vuelvo a mi niño para no rendirme.
Lo imagino caliente y rojo o verde.
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Luego, una agresión del viento me obliga a pensar en cada paso.
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Y veo que estoy muerto
y que después bajará por el niño.
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Llego al cuerpo. Me afirmo a la cuerda que arriba sostienen y
observo. Está deshuesado por los golpes y sin forma de hombre.
Tiene el color asimilado al entorno.
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Bajó quebrándose contra cada risco de hielo.
Casi nos arrastra a todos.
Carlos cortó el nailon a tiempo de salvarnos.
Se había agachado de pronto cubriéndose el
rostro con los brazos, lloriqueando.
Después inició la estampida de un grito
y se precipitó aterrado fuera de la senda.
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Lo vimos en el vacío lo justo para saber que ya no gritaba.
Arturo, la mente seca por la presión del miedo, no aguantó.
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Decía Arturo que el monstruo ve de un solo ojo que tiene en el pecho.
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La amplitud de la boca le cubre todo el rostro y hiede y supura
por el cuerpo una baba azulada que aflije y condena al que la ingiere.
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Los brazos son largos en extremo porque se ayuda de ellos al andar,
y la cola es fina y cortante al punto de segar un cuerpo.
Tiene doblados en número todos sus órganos de modo que duplica su fuerza
y aguante, y siendo uno dañado acude al otro.
Teme y odia intensamente, y para la caza utiliza la cólera de veinte dioses.
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Yo intuyo de la bestia que no es fiera
ni mostruo deforme, sino de humana
forma y cerebro.
Es hombre en el vigor y el sigilo, anciano
por la astucia y la calma, es niño cuando
llora y mata.
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Es todos los tiempos y ninguno: añora lo que ya se
pudre y la cólera en sus dedos destruye lo que ve.
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A veces no lo siento en el hielo y pienso que el monstruo
era Arturo o Cortés o alguno de los otros.
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A veces vuelvo mi rostro hacia el de Garduña y
espero aterrado encontrar en sus ojos a la bestia.
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Las menos busco en mi alma despojos del monstruo.
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Y vamos.
La cumbre se perfila ya entre los claros de la ventisca.
Esperamos que surja de la nieve y nos despiece o nos
arroje como piedras al abismo.
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Ebrios de miedo movemos el cuerpo para seguir sobre la senda.
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Yo, como un niño, me oculto la cara con las manos
y me imagino invisible.
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c Marcos Taracido y Fernando de la Iglesia, 2008
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