SIN TÍTULO El centro está en el centro de la rosa, la rosa está en el centro del cantero que oficia de riñón del cancerbero que guarda las puertitas de la cosa. La cosa está en el húmero, en la fosa sin número ni luz. No hay jardinero tan viejo que recuerde, ni madero que oficie de pebeta, ni una losa que indique dónde, cuándo, cómo o nunca. El resto del poema se hace drama, el drama se entrevera con pintura de un color aguachento que no funca y entonces busca música, reclama ser prosa y no se da con la premura. Invierno de 2007 Francisco Tomsich / .TXT INVIERNO, julio de 2011 http:puntotxt.wordpress.com