JORGE FUENTES CHÁVEZ

JORGE FUENTES CHÁVEZ
Escrito por Guillermo
Domingo, 08 de Octubre de 2006 12:00 - Actualizado Domingo, 27 de Julio de 2014 12:27
Nació en El Espinal, Oaxaca, el 19 de julio de 1964. Dentro de su producción poética destaca
el libro “Diálogo con un despertar”, que le hizo acreedor al premio de poesía de la Casa de la
Cultura Oaxaqueña en 1988. También obtuvo la mención honorífica en el concurso periodístico
convocado por el Diario “Novedades” de la capital del paìs, así como el segundo lugar a nivel
nacional en el concurso de poesía organizado por el CREA, con el trabajo titulado “Poema a la
muchacha de abril”. Ha publicado sus obras en distintas revistas literarias y antologías
poéticas, tanto a nivel local como a nivel nacional.
CATARSIS*
A Nora Guzmán
Cierra con tus alas la noche.
Mis manos son pinceles
dibujando jeroglíficos en tu piel.
Fuimos epicentro de una catarsis
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donde un raudal de estrellas
incendió la noche.
Inundamos el espaciovacío
con una melodía extraña.
Y la sal de tus ojos bañó mi cuerpo
para exiliar el miedo primitivo
que nos oxidaba.
Agualuz dispersa por la arena
despuès de tu ritual de voces
en una noche clausurada.
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FANTASMA
Llevas en tus manos el color del cerezo
y te sueñas en las cascada de estrellas
soñolientas.
Rosa atrapada por dos relámpagos
azules paralelos,
de pronto caes, te detienes…
y brotas de la noche como alba desnuda,
como pájaro invisible en medio del silencio.
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Quiero ver el mar en tus ojos
cuando tus ojos veo en el mar;
de pronto una sombra te asalta
y nadie sabe más,
sólo el viento te envuelve.
¡Y Nadie más!
RITUAL
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Febrero es un vuelo de palomas;
la tarde un viejo sentimental
que me calza los ojos
con tus ritos de viejas estaciones.
Aún bostezo el último otoño.
Ni un hilo de luz
es capaz de celebrar un rapto
sobre estas horas
en que voy masturbando rostros.
Sólo un crepitar de espejos y sombras
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ofician su canto primitivo
en la sonora carcajada del viento.
POEMA A LA MUCHACHA DE ABRIL
A Beatriz Matus C.
Un pájaro en celo
muriéndose a los pies del crepúsculo
hace surgir una ola de versos
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en medio del océano;
aroma de carqacolas sombrías
y barcas quejumbrosas
acompañan este himno.
Me cae como cuchillo de brasa el tiempo
cuando no encuentro tu rostro
para detener mis pasos,
entonces un remolino de coraje
despierta en mi sangre,
y te pienso,
te medito,
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te busco en cada eco,
en cada mirada,
en cada retrato,
mientras un ligero golpe de sombras
te deja dormida sobre una hoja muerta.
ORGÍA POÉTICA
Hoy no escribo.
El verbo se desnuda en la memoria,
los intestinos fornicando con el cerebro,
el lápiz masturbándose spbre la hoja.
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¡Quién entiende esta loca orgía?
Hasta la musa se ha ido de puta.
Yo sólo espero que alguien ordene el caos.
DIÁLOGO CON UN DESPERTAR
El pasado no muere
con los muertos.
M. A. Montes de Oca
Despierto respirando el calcio viejo
de tus huesos, casi polvo.
Què difìcil es acostumbrarse a tu ausencia
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o a la presencia de tu muerte.
Agradezco este agrio abismo
que me lleva a desandar tu historia terrenal.
He sido camarada del recuerdo,
fiel a tu muerte.
Tu muerte es un viento falso
que no se lleva todo.
(Amo tu voz de paja entre las mazorcas,
tu pelo
atardecido
en la hamaca).
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Me llueves simple, completa,
amarga hasta las sombras;
y te llevo a mi más dulce metáfora
cuando mis ojos son un par de caracolas
húmedas, dilataas.
Estás muerta y me estás lloviendo,
abuela.
PASAJES DE HOY
Camino bajo la lluvia de septiembre
al compás de este día que me habita.
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Pienso en Esteban Ríos
con su infancia dee color azul,
con su generación tabernícola;
fornico con la palabra soledad
que se abre al paso de mi siglo
y creo que mi gato tiene el rostro
de este día con su látigo de llanto.
No siento ganas de pensar
en el oficio de poeta,
ni en la noche con libertad de sexo.
Sòlo nquiero orinarme sobre este río
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de imágenes disueltas que me ataviesan.
ARTE POÉTICA
Construiré un poema
con el barro de mi pueblo
para que tenga el olor de un cántaro
recién hecho,
la simetría de ser jicalpestle.
Su alma será totopo
para el poeta,
un son `para la lluvia.
Este poema
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tiene que ser propiedad del viento
para acariociar el agua;
arderá bajo la sombra
como un sol diminuto
y en un instante cantará con todos.
Los poemas están tomados del libro “Luz de luna”, Premios de Poesía Casa de la Cultura
Oaxaqueña (1983-1990), antología compilada por Filadelfo Figueroa, en la edición dee la
colección Siete Venado.
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