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TRANSPARENCIAS
MARZO 2012 - REVISTA DE LITERATURA Y
+ - Nº 77 - Editor/Director A.T.T.
El ministro
de Cultura
prepara
una nueva ley de
Propiedad
Intelectual
El ministro de Cultura ha explicado
que tras la suspensión del canon, la
compensación a los autores correrá a
cargo de los Presupuestos de forma
"provisional". José Ignacio Wert ha
anunciado en el Congreso que la
Comisión de Propiedad Intelectual
que velará por el cierre de páginas
web que atenten contra los derechos
de autor. Así mismo el ministro de
Cultura dijo que la compensación a
los autores correrá a cargo de
los Presupuestos de forma
"provisional".
Uno de los retos del Ministerio de
Educación, Cultura y Deportes será
tener en esta legislatura una nueva
Ley de Propiedad Intelectual. Así lo ha
dicho el propio ministro, José Ignacio
Wert, en la Comisión de Cultura.
Esta norma "ha de basarse en claves
digitales" y "servirá de soporte al
talento, la libertad creadora y a la
innovación.
Queremos que acompañe y que no
entorpezca la transición digital de las
industrias culturales españolas" ha
dicho Wert.
Y para ellos, tratará de propiciar
"nuevos modelos de negocio" que
faciliten "una oferta atractiva de
contenidos digitales" y a la vez
desarrollar "un marco de seguridad
jurídica", ha añadido.
Ley Sinde
Respecto al canon digital, José
Ignacio Wert ha anunciado que el
Gobierno establecerá un reglamento
para proceder al pago de la
compensación "con cargo a los
Presupuestos". Pero hasta que la
Unión Europea armonice una norma
comunitaria sobre el canon. Que está
previsto para 2013.
Wert ha dicho que este modelo que ha
introducido el Gobierno busca una
forma "más eficaz y justa" de
compensar a los creadores.
Y respecto a la Comisión de
Propiedad Intelectual, el órgano que
crea la Ley Sinde para que vele por el
cierre de páginas web que atenten
contra los derechos de autor, Wert
ha dicho que estará operativa
posiblemente en las "próximas
semanas".
Libro digital
El ministro, también ha anunciado que
su Ministerio y el de Hacienda velarán
y trabajarán para equiparar
fiscalmente al libro digital y el
convencional.
autor:
Según creemos, lo más interesante
en Borges desde el punto de vista literario es que “escribía como si estuviera escribiendo”, y sin dejarse presionar en ese juego donde casi siempre usaba de cómplice al mismo lector. Naturalmente, una complicidad
nada fácil y más bien lúdica al bromear con el mismo y los demás: a
Leopoldo Lugones, un referente literario obligado, el lo definió como “un
hombre que se tomaba demasiado
en serio”, una calificación nada casual
viendo especialmente la distinta temática de ambos. La veta fantástica
de Borges no le vino desde la literatura sino del propio país, y por su inflexión y modo al decir lo fijan como
un indudable escritor argentino. Y a
quien al leerlo en voz alta; un buen
ejercicio; se lo imagina acercado al
fogón en una cocina del campo, diciendo “vea don, yo le voy a contar,
esto sucedió cuando fuera la crecida
grande del noventa”, o en la milonga
sabía usar en el trato personal y en
mi caso, comencé a ver en el a un
compadrito inconcluso, o frustrado, y
también a rachas, un provocador payador de boliche. Sensación que me
sugirió ver en el “a un tal Borges, el
Inglesito, payador que contrapunteara por milonga en un boliche de Turdera”.
Al entrar en confianza Borges era
un porteño sobrador y canchero, y
charlando con el más aprecié esa
idea... Por 1970 todavía se animaba
con algún detalle ingenioso sin llegar
a la ingeniosidad, esa malversación
de caer en la ramplonería. Solía bromear con el mismo y otros escritores
casi sin piedad: de Federico García
Lorca sentenció que era un “andaluz
profesional”, una feroz “cargada” de
porteño, aunque al mexicano Alfonso
Reyes solía recomendarlo: “si se quiere escribir bien en castellano hay que
leerlo”. Borges además era un incansable corrector –“hay que publicar
Borges, aquel
compadrito
malogrado
“El Títere” cierra diciendo “un balazo
lo bajó en Thames y Triunvirato. Se
mudó a un barrio vecino, el de la
quinta del ñato”; o cementerio. Borges podía relatar así, y en nuestro
país tan poblado por lo europeo, casi
sin jungla y sí con una geografía
transparente; y con la escasa literatura rural de tres o cuatro obras, lo
nacional radica más en el modo de
contarnos que por lo temático. Tanto
que esa poca literatura rural no sugiere los enigmas ni misterios de un
país selvático, tan recreado por el “realismo mágico” y otras vagas apoyaturas de críticos y editoriales.
Borges enseñó detalles muy valiosos: no se distanciaba del texto según narrador que no se involucra ni
esquivaba usar la primera persona. Y
con ella nos daba su opinión, recurso
que bien se aprecia en su “Hombre
de la Esquina Rosada”, en el relato
impersonal usado en “Juan Muraña”
o en la llaneza coloquial de la milonga
Jacinto Chiclana: “me acuerdo fue en
Balvanera en una noche lejana, que
alguien dejó caer el nombre de un tal
Jacinto Chiclana”. Semejante imprevista sencillez, intimidante a veces, la
TRANSPARENCIAS
para no seguir corrigiendo”, y la palabra “trinchante”, supo decir, en dos
ocasiones muy precisas lo confundieJorge Luis Borges, el exponente
más representativo de nuestra
literatura, fue aquí poco reconocido
hasta que desde Europa nos
advirtieran sobre su calidad poética
y narrativa. Sin afirmar que
aguardar la valoración ajena sea
tendencia exclusiva de los
argentinos, se atribuye al crítico
francés Roger Caillois impulsar el
reconocimiento de Borges en
Europa y también en nuestro país,
el hecho repetiría lo de Carlos
Gardel, un cantor popular más
hasta que luego del éxito en
Estados Unidos resultara una
personalidad cultural de nosotros.
Igualmente, tanto Jorge Luis
Borges como Carlos Gardel son
exponentes de esta comarca y si
fueron publicitados lejos y luego
descubiertos aquí en nuestro país,
antecedieron lo sucedido con Julio
Cortázar y Astor Piazzolla y de
cualquier modo, todos valieron por
ellos sin discusión autóctona,
externa o provinciana.
Eduardo Pérsico
ron. Decía que los mexicanos al sitio
de guardar las copas lo llamaban
“trinchero”; y esa palabra lo disgustaba. Aunque en el cuento “El Muerto” dice “hay un remoto trinchante
con un espejo de luna empañada”;
en “El Aleph” fue y vino varias veces,
dijo, con “Beatriz Viterbo, frente al
trinchante” hasta decidirse por “Beatriz Viterbo de perfil en colores” y a
otra cosa. Además, su cuento “Hombre de la Esquina Rosada” conoció
una especie de crónica policial anterior en el suplemento de Crítica,
“Hombres Pelearon”, y luego otra versión al cuento definitivo que indicaba
a un entusiasta de la corrección.
No pocos vieron en Borges a un
escritor pletórico de argumentos perfectos, y sin embargo la frescura de
su literatura pasaba más porque se
divertía escribiendo. Por ejercicio bien
vale su trabajo junto a Adolfo Bioy
Casares, con seudónimo H. Bustos
Domecq, “Seis problemas para Don
Isidro Parodi”. En ese libro hecho por
1942, insinúan una broma futbolera,
seguramente urdida por Bioy, y una
vez al comentar eso Borges fingió
sorpresa y se sonrió. En el libro un
personaje, Honorio Bustos Domecq
dice “durante la intervención de Labruna, fue nombrado primero Inspector de Enseñanza y después Defensor de Pobres”. Esto estaba escrito
en el año 42 cuando el River Plate
fuera campeón y ellos escribían en el
campo, acaso en Pardo, escuchando
la radio. El nunca fue futbolero y
tomar a un locutor diciendo “brillante
intervención de Labruna” se lo endosaba a Adolfito Bioy Casares. En otro
cuento de “Seis Problemas”, alguien
nombra las figuras del zodíaco y don
Isidro Parodi le pide decirlas al revés:
en vez de Toro, Roto o por Carnero,
Ronecar, y Borges confesó que dar
vuelta así las palabras “no era chamuyar al vesre”; una frase que acrecentó nuestra confianza.
La primera vez hablamos por 1971
o 1972. Yo colaboraba con una revista literaria de Lanús, “Ateneo”, y
por eso y otros asuntos iba muy seguido a la Biblioteca Nacional, en la
calle México, que por entonces el dirigía. Había gran fervor por el retorno
peronista y José Edmundo Clemente
renunció a la vicedirección. Ahí actuaban tres delegados gremiales muy
jóvenes, con las banderas de la transformación necesaria al país y otras
apoyaturas. Un señor Zolezzi y otro
empleado, Amón, solían contar que
sin estar Clemente los delegados pidieron audiencia y los atendió Borges. Los muchachos le plantearon co(continúa en pág.3)
Almería - pág. 2
marzo/2012- nº 77
autor:
(viene de pág. 3)
aterraba el ridículo y el no entender
al otro.
Fue durante años un provocador
un tanto gratuito. El “Mío Cid” le parecía una cosa ilegible; del Quijote
supo hacer alguna broma pero sin
ese libro, repetía, no podríamos entender la historia de España. A Calderón de la Barca lo calificó un invento alemán, de Guy de Maupassant
sentenció que no era un cuentista genial y que antes de morir había mejorado: “murió loco pero toda la vida
había sido estúpido”.
Con estas y otras conjeturas Borges llenó varios tomos, bromeando
que los españoles hablaban muy mal
el español pero lo respetaban “porque lo consideran un idioma extranjero”. No pocos entendemos hoy que
Jorge Luis Borges ha sido un pilar en
la cultura de los argentinos del siglo
veinte, y al margen de sus contradicciones, apreciamos sus perfiles nacionales y hasta su radicalidad. Algunos comparan la grandiosidad de
Borges con Domingo Faustino Sarmiento, otro titán y fundador de
nuestra literatura, pero en un país
tan contradictorio como el nuestro los
personajes más representativos de
nuestra cultura no podrían ser diferentes.
Cualquiera puede calificar de contradictorios a Sarmiento, Borges, Facundo, Perón, por decir tres o cuatro,
pero así como una vez Borges habló
a favor de Pinochet, al enterarse bien
que hacía en Argentina el régimen
militar de Videla, Massera y esa banda delincuencial, les lastimó con sus
críticas publicadas en Europa.
En pleno Proceso de los criminales
militares “nuestros” el dijo a toda la
prensa francesa “cuando yo era chico
TRANSPARENCIAS
quise ser militar, pero con el tiempo
me fui haciendo más cobarde y menos estúpido”. Una verdadera pintura
de la Junta Militar para evitar ser utilizado que el hizo sin infatuarse de
referente ético de la Argentina, un
país con líneas ideológicas siempre
inconciliables y tensas. Pero Borges
sabía también de temas terrenales y
al escuchar que el Proceso Militar pudo ser una sangrienta interna del peronismo, él agregó “eso es muy posible”.
Hoy podría suponerse que tanto
Borges como Gardel en esta instancia globalizada hubieran pasado desapercibidos, pero aunque el éxito de
Gardel no ocupara todos estos multi-
medios que suelen devorar la autenticidad, o que Borges fuera olvidable
por jamás ser un escritor popular, no
sería fácil vaticinar algo sobre “el
éxito y el fracaso, esos dos impostores”. Por más provocador y el excelente Borges oral, nunca fue renombrado en la calle y ni vale preguntar
quiénes son esos escribas, porque en
toda su obra hay páginas estupendas. El “Poema Conjetural” sobre
Francisco Narciso de Laprida asesinado el 22 de setiembre de 1829 por
los montoneros de Aldao, es una pieza histórica invalorable por su muestra de americanismo, y que Borges
era un habitante de aquí.
Algo aparte merecen sus cuentos.
“El Muerto” vale en cada renglón y no
sólo por su remate; “Hombre de la
Esquina Rosada” es una inigualable
pintura de una época del bajo Buenos
Aires con pasajes geniales: cuando el
personaje Francisco Real da un pechazo y atropella a los gritos la puerta del prostíbulo, Borges, el relator
que está de espaldas a la puerta, al
verlo exclama “el hombre era pare-
Eduardo Pérsico
cido a la voz”. Siete palabras secas
para marcar un concepto definitivo
del personaje. Esa sencillez demuestra el gran manejo del Borges cuentista, jugueteando casi con sus frases
definitivas pero demostración su vocación incansable por corregir. Y nos
referimos a una generación que escribía muy bien aunque en el menester literario es riesgosa una sentencia
categórica.
En el cuento “Juan Muraña”, hace
un enfoque del compadrito y lo desarrolla según el relato de un tercero
con una precisión envidiable. En “El
Muerto” ubica la acción en San José,
un pueblo del Uruguay y en esa pintura casi alardea con el conocimiento
de las costumbres.
Es que alguna vez en televisión le
inquirieron si había conocido algún
guapo verdadero y dijo “sí, en Montevideo”. Y siguió contando que alguien faltara el respeto a una casa y
el dueño, que era un hombre respetuoso pero de acción, le mostró dos
cuchillos al ofensor diciendo “usted
elige” y “¿qué hizo el otro?” le preguntaron y respondió “y qué iba a
hacer? Se achicó”; habló sin agregar
media palabra en homenaje a la autenticidad que respetaba tanto. Y por
su estirpe de tipo despojado de de
empaques, al escucharme ’Borges,
¿usted no será un compadrito frustrado?, me sonrió sobrando ‘sí, pero
malogrado es más fácil’.
Por aquel año 1983 él ya era un
anciano en el exilio de la ceguera, y
un personaje rodeado de gente ansiosa por andarle cerca. Pero ante su
tan valiosa obra literaria, Jorge Luis
Borges es un legítimo exponente de
nuestra comarca, la de los argentinos.
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autor:
Sergio Bermúdez
CUANDO EL CIELO ESTABA TOCADO DEL ALA
Cuando el cielo
... estaba tocado del ala,
se veía que los sueños
se harían al vuelo,
Cuando el mundo murió en la tierra, pero este cielo que volaba
que aumentaba en el recuerdo
se detuvo el tiempo
quiso volar
entre los algodones
pero cayó cerca de nuestras vistas.
de las nubes,
así se quedó
En el mundo
en la confusión
se expuso el origen del recuerdo,
de las almas que profetizaban
nuevamente el cielo quería volar,
el adiós de un cuerpo celeste
a la misma vez que quería soñar.
que transportaba a la gente
entre tierras y océanos.
El recuerdo que tenía
le servia para saber amar
El adiós se compuso
a los sueños que señalaba
como el fuego se expuso
para poder hablar.
en las esposas
que quedaron en cenizas
bajo las miradas
de los pobres
maldecidos
que quedaron en la tierra
EN EL TIEMPO
en un profundo abismo
de tristeza
En el tiempo
que cayó en el
... cuando se fue
mismo mundo.
la arena del mar,
pude ver que sus orígenes
La tierra generó un éxtasis
fueron la sal,
pero que su final
quedando apartada
llegó cuando cayó
del último grito
en un mar
hasta descoser
profundo,
a las cuerdas vocales
disecando
del viento.
el lugar
entre lágrimas.
La inmensidad de cada
luz que quiso ser una fugaz lágrima
Pero a la vez comprobé
entre el acostado día
que las mareas
en las penumbras avanzadas
querían ser hermanas
entre cada roca agonizada,
porque querían
entre el adiós que quedó
llegar a su espuma.
en el estafado mundo,
El beso era la cura,
donde penetraba la rima
el amor era su vena,
cuando quiso ser poema,
el corazón era su letra
pero el mundo murió en
entre cada rincón
su propio mundo,
su oleaje
allí donde las lágrimas
no pudo ver más allá
son raíces del universo,
de cada hueco.
calentando en cada puente
de los hemisferios
Operaron al mar,
cada presa vendida
lo dejaron escuchando
a su triste recuerdo,
a la música que habita
allí donde las gotas son
en los sueños.
las más que crujientes
No pudo ver
turbulencias
que las poesías
de llevar al mar a la tierra
eran su devoción,
y a la tierra al mar
que las palabras
y en donde todo fue
eran lo que surgió
un eclipse
entre cada pensamiento.
que quedó
entre la metamorfosis
Llegó a ver
de no saber
a sus labios
que quiso decir
entre la calmada luna,
el mundo
ella le daba la luz
cuando murió
entre cada campanada
en su propio nombre
que salía de sus burbujas.
hasta quedar desvinculado
de la palabra amarse.
CUANDO EL MUNDO
MURIÓ EN LA TIERRA
TRANSPARENCIAS
El cielo tenía alas,
el verso tenía sus letras
acogidas en cada una
de sus promesas.
Allí donde
se descubría el alma,
donde la vida daba la calma,
en el tiempo
en el que se administraba
la gloria
de los besos
que camuflaban su versar
como un cuento de hadas
hasta llegar a su vuelo
de un cielo
que estaba tocado del ala.
En el tiempo
se descubrió
que las poesías
eran versos
de vidas
hasta que la rima
se acentuó entre las brisas.
El alma de la poesía,
es el paisaje
que recorre
cada lugar
en el soleado brillo
de sus encharcadas esquinas.
En cada luz
había una esperanza
porque el agua
estaba llegando
a su imagen.
El beso estaba lleno
de labios
que impregnaban
a cada huella
entre cada original
aspecto
que dormía al mar
en las olas
para que estas
fueran
su rezo.
La mar era silencio,
el poeta
era su aliento
y su aliento
era la niebla,
bajo la que
los deseos
se iluminarían
entre cada llamada
que le hacían
las corrientes marinas,
para llegar
al compás marinero
cuya voz
era el puente
del amor que ya veo.
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autora:
Alicia María Expósito
ESTOY TRISTE
de café y confidencias.
(Una amiga me comunica una lamentable noticia)
De las flores aquellas
sólo me van quedando
tus cartas salvadoras,
sentimientos viajeros
que caben en un sobre;
cartas atardecidas,
vestidas de domingo;
inmóviles instantes
doblados en papel.
Párrafos que,
al roce de unos dedos,
dejan su anonimato blanco,
se cubren de calor,
respiran,
hablan:
si buscara el silencio escucharía
lo que dice la tinta entrecortada.
No me prohíbas la gracia
de tus palabras nuevas.
Ya ves:
yo necesito cartas
para llorar olvidos.
Estoy triste
y no quiero cambiar ni una palabra.
Estoy definitivamente triste.
Tenías lluvia en los labios
cuando hablaste conmigo.
Perdóname.
Yo soy de lengua torpe y letra fácil.
¿Cómo puedo alcanzarte el sentimiento?
El dolor es inútil, verdadero,
por ajeno y por propio.
Llega.
Como la noche llega a pleno día.
La oscuridad acude, presurosa,
sin aviso.
El eclipse total de la ilusión
derretirá los besos,
los abrazos,
los nombres que pensaste.
Pero tú vuela,
vuela, rota agonía,
alto,
muy alto,
hasta donde la pena no pueda conseguirte.
Coge un trozo de cielo
y limpíate la herida.
Deja pasar un ángel,
resurgirás de nuevo.
Entonces, vuelve
malherida del aire, traspasada de aurora;
pero renacida,
renacida del agua lunática del tiempo.
Será muy pronto, ya verás.
Otro llanto vendrá de camino
despuntando alegría.
Hasta que esto suceda,
por si acaso te faltará la pena
recógeme la mía
y lloraré contigo.
Eso es todo.
Estoy triste.
Sólo puedo ofrecerte mis palabras.
A LAS CARTAS DE UN AMIGO
No sé por qué hay momentos
en los que todo son olas,
y la soledad hiere,
emisaria de rabia contenida.
Entonces
las palabras,
las buenas,
las que se dicen
con el alma abierta,
se pierden en el aire
y quedan vagabundas,
sin encontrar camino
para ser escuchadas.
Confundida,
perdida en este caos,
maldigo la distancia
que me deja indefensa
sin tus brazos;
con los ojos más tristes
y el recuerdo;
anhelando
esas tardes de invierno
TRANSPARENCIAS
TIENES EL AIRE TIERNO
A María del Socorro
Tienes el aire tierno
de una niña pequeña
y la impaciencia propia
del que nunca ha crecido.
El limpio sol de mayo
que eterniza la vida
se encariñó contigo,
ya jamás quiso irse.
Te cuelas entre el tiempo
y te haces verdadera
y te escondes de él
y lo entretienes:
ahora eres traviesa
y todo lo revuelves,
torbellino de juegos y de risas.
A los cinco minutos
te has crecido de golpe
y sueñas con las cosas que sueñan los mayores.
Te puede la injusticia, te pierden los boleros.
Yo,
que siempre ando perdida en tu maraña,
que todo lo que ordeno
aparece revuelto sin remedio,
en el instante mismo en que tú pasas
conjurando a los duendes de los cuentos,
te deseo:
que la luz de tu infancia
no abandone tus ojos.
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autor:
César Martín Puig
autora:
Macarena Ruíz Esquinas
Amanecer en Manduria
Boca de miel
Boca de miel que en besos se deshace,
como encantada fuente de melaza,
son tus senos mujer, vino y mostaza,
y vientre donde todo amor renace.
Terciopelado beso que complace,
en la siesta galante en la pinaza,
contoneos, pasión, agua y barcaza,
deviene la lujuria muerde y yace.
En boca de mujer muere mi pena,
de labios de mujer busco clemencia,
a tu noche de amor pido licencia,
para tocar tu piel de fina arena,
alondra de marfil, dulce condena,
cornucopia de mística opulencia.
Más negra que la muerte
Más negra que la muerte es el olvido,
luciérnaga que apaga con el día,
sombras donde hubo luces, fantasía,
que a mi vida los años me han perdido.
Negro cuervo de vuelo reducido,
un camino de niebla y brujería,
sin destino, recuerdos,
la anarquía de un cerebro
que el tiempo ha consumido.
A la vida el recuerdo es amnistía,
es volver a vivir lo que has vivido,
como la luz de un tiempo anochecido,
dulce pasado, bella compañía,
se pierde con la vida hegemonía,
en mi vida los sueños se han dormido.
Se lleva el viento
Se lleva el viento mi pesada pena,
que en mis noches oscuras
me acorrala,
aquella que me muerde,
que se instala,
y trayendo a mi vida una condena.
Sexy, cosmopolita, tenaz, clásico e innovador, con cierto toque romántico y
una mirada angelical que recuerda al de un adolescente sacado de un film
romántico como pueden ser: “Un paseo por las Nubes” o “Bajo el sol de la
Toscana”, así es Dario Pinelli, brillante. Su música tiene una magia especial
y una sensualidad, como su voz y su propio toque instrumental.
Da la sensación de escribir sobre un artista especial y una trayectoria sin
igual. Y es cierto, Dario Pinelli a pesar de su juventud, cuenta con un bagaje
artístico a sus espaldas, que le hacen ser único en su estilo musical; el jazz.
Él mismo ha convertido a su guitarra, en la protagonista de su historia
musical. Su amor a ella, crece cada día más. Veamos en cuantas rosas ha
depositado toda su esencia. La primera de ellas, se llama “About Jazz”
(1996), la segunda rosa “Jazz Guitar solo”, la tercera rosa “The Godfathers”
(2006) y la cuarta rosa “Just wine about it” (2009). Sin olvidar la colaboración en el film: “La casa sulle nuvole” (2009) y sus últimas creaciones: “The
Vamp” (2011).
Pero a pesar de todas estas rosas, Dario Pinelli nos da de nuevo la vida
con nuevas sensaciones y sentimientos de nostalgia, sensualidad, erotismo,
con vídeos: “A summer´s dream” o “One by One ft”, todo un éxito en su página oficial del canal you tube y red social, facebook.
No son pocos los trabajos y viajes realizados por Dario. Su arte y el de
sus músicos, de la talla de Renato Gattone, Walter Clerici, han dejado deslumbrado al mismo EE.UU y a la hermosa Europa con su banda italiana
“Gypsy Jazz Trio”.
Una suerte que el mundo pueda conocer un talento y un corazón unidos
por la pasión al jazz. La música de Dario Pinelli llega al corazón más lejano,
con un sentimiento de profunda ternura. Hace bailar al amor. Hace soñar a
las estrellas. Cambiar el color del cielo, es el efecto que consigue. Un efecto
mágico que esperemos que dure siempre.
Junto a su productora Mora Mora, veremos que nuevas sorpresas nos depara este sorprendente y enigmático artista. Siempre queda la esperanza de
ver nacer una nueva estrella, como Manduria vio nacer en su día a Dario Pinelli.
Fuiste en mi noche trágica gangrena,
me clavaste tu espada que apuñala,
cuerpo de hielo, mano que resbala
en tu piel de cristal y de azucena.
Se lleva el viento la ilusión que exhala,
esta noche de fantasías llena,
era mi fiesta, mi pasión obscena,
la noche que la vida me regala,
me hace alegre, me viste, me acicala,
y tu pasaste por mi lado, ajena.
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 6
marzo/2012- nº 77
autora:
Mari Luz Arance Sáez
toda la magia del norte
y un terremoto del sur...
Y al final...
No, no quiero llorar,
no quiero mirar la Luna,
que esta noche estoy muy triste
y llenita de amargura...
Cara de Payaso
Mañana como un triste payaso,
volveré a pintarme la sonrisa,
esconderé muy dentro la tristeza,
nadie verá la sombra de mi vida...
No, no voy a llorar,
ni voy a mirar tus cosas,
ni me dormiré soñando
con tus besos en mi boca...
Mañana el sol saldrá de nuevo,
segando todo asomo de dolor
y dentro, en el fondo de mi alma,
la pena va minando el corazón...
No, no te voy a recordar,
¡eres recuerdo constante!,
eres mirada en mis ojos
y la calma en mi coraje...
Esta noche la pintura voy quitando,
la imagen del dolor... al descubierto
y mientras mi cara voy limpiando,
mis lágrimas, te gritan que te quiero...
Y si, tendré que llorar
y liberar mi amargura,
que hoy anda suplicando
por una caricia tuya...
¿A quién quiero yo engañar?,
si al final...
Siempre termino pintando tu nombre,
por cada rincón de mi casa...
Vive en mí
La boca me sabe a tus besos
tu olor, impregnado en mi piel
mi cama, con toda tu esencia
mi vida, bebiendo tu miel...
Mis ojos, mirando los tuyos
tus brazos, perdidos en mí
mi alma, sintiendo la tuya
mi cuerpo, muriéndose en ti...
Un torrente de locura
desbordándose en mi ser
me muero y nazco de nuevo
para volverte a querer...
Nos amamos sin medida
tú eras fuego, yo era tú
Mañana, lo mismo que un payaso,
disfrazaré de nuevo mi dolor,
ocultaré en el fondo de mi pecho,
la pena que lacera un corazón...
Llevo pintada la alegría en la cara,
voy mostrando la sonrisa al exterior,
exhibiendo mi cara de payaso
y sintiendo que me ahoga este dolor...
A cambio
Te ofrezco una sonrisa
a cambio de un abrazo,
te ofrezco una ilusión
a cambio de una mirada...
No te ofrezco la Luna
porque no llego hasta ella,
pero te ofrezco mi vida
a cambio de un beso...
Quizá ofrezco muy poco
o tal vez...
Estoy pidiendo demasiado...
Mientras me mata el dolor...
Voy a ir cerrando las ventanas
y a recoger lo poco que me dejas,
ojearé de nuevo tu mirada
mientras voy estrujando esta tristeza...
Voy a ir haciendo mi equipaje,
tardaré lo justo, nada temas
y si acaso se me escapa algún te quiero
haz que no lo escuchas, no eches cuentas...
Mari Luz Arance Sáez
Voy a ir metiendo en la maleta
el amor que tenía para ti
los besos que guardaba para darte
y mis sueños y mis ganas de vivir...
Voy a ir cerrando las ventanas
mientras viene el taxi que he llamado
y esperaré sentada en la escalera,
mientras este amargo adiós... me va matando...
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 7
marzo/2012- nº 77
por
Claudette V Chirinos
Como cada día que la rutina semanal
le concedía, se sentaba en la terraza
de aquel jardín urbanita, abismo de
cemento engullido por la naturaleza,
bullicio parapetado de motores incansables, de vidas aceleradas por
un reloj de pulsera ceñido al corazón,
el tirano placidamente elegido, asumido sin más.
Se desnuda mi alma en el silencio
se abren guardados sentimientos
es el momento de sentir tus besos.
En el silencio de deseados vuelos
se revuelve el suspendido recuerdo
se hace vivo el musitar: “te quiero”.
En íntimo, sutil, solemne silencio
responden mis entrañables versos
susurran al idealizado encuentro.
Mientras viva, buscaré los silencios
entre ellos el tiempo no es tiempo
tu querer es eterno y toco el cielo.
Como la juventud incontrolable
la fecunda entraña del demonio
proliferan, invaden incontrolables.
Como células que atacan la médula
invencibles, la más de las veces
como la vil leucemia, cancerosas.
Almas diabólicas, cual hierba mala
destrozan campos hasta la muerte
¡elimínalas para arrancar sus raíces!
Hundiendo, destrozando vidas van
la envidia de seres impíos, dañinos
la arrogancia de espíritus malignos.
¡Líbrate de células endemoniadas!
Por dignidad,
no calles por seguir la corriente
jamás la sometas al atropello
ni permitas abusos o injusticias
actitud y palabras la identifican.
Honra tu dignidad…
significa el respeto a uno mismo
nace del corazón noble y justo
aliado de la honradez, la verdad
y vive cuando muere la vanidad.
Tantas veces se rompe el corazón
con eventos y avatares del montón
raíz amarga la esencia del ser por...
¡lo material y su inherente aflicción!
Subyugadas miserias y raciocinios
querer probar con angustia la valía
el poder y olvidarse de la hidalguía
cuán crueles son los que envidian.
A la humillación, mejor desvanecer
a la desconsuelo, ahogar el llorar
al pecado de la ambición, silenciar
a la desesperanza, ¿para qué vivir?
TRANSPARENCIAS
Allí, en ese paraíso entre lo urbano,
se sentaba para comenzar a leer el
periódico, como si su lectura le fuera
a concede una calma más extrema…
el silencio de los indefensos, la sirena
de los poderosos, la mirada perdida,
de quienes miran más allá del mar
que los aparta de la ilusión de muerte, la justificación de los que creen
otra parte, aquellos que leían de
forma extrañan el periódico, quienes
miraban sin mirar, buscando una mirada que les salvase de la rutina elegida, agradablemente soñada durante la semana; una mirada reconocida
que en siete segundos nos llevara
donde jamás habíamos estado cerrando los ojos… en las altas montañas, donde el silencio es tan sonoro
que rompe el alma, en los mares
más profundos de tesoros hundidos
por los viajantes míticos, en las serenas noches de besos robados, de
deseantes deseos cumplidos en los
instantes de otros… en las miradas
de los otros que nos reconocen.
Detrás del color azul cerraba los
SIETE SEGUNDOS
por
Ángeles Soriano Sánchez
en la sin razón, en la fe justificada…
el silencio interior, al final era la solución de aquellas mañanas.
Miraba a su alrededor, a través de
las gafas de sol, que le daban esa
cierta impunidad de quien mira sin
querer ser observado, creyéndose que
la seguridad de su mirada no era entendida. Jóvenes parejas de semejante edad, tomaban también el café
de la media mañana, acompañados
por sus hijos pequeños, que desde
una distancia prudente, vigilaban; un
pequeño grupo de señoras mayores
que se reunían para conversar, para
planificar la próxima salida al teatro,
para averiguar donde podrían viajar
en el siguiente invierno…
Era extraño, como se iba creando
una cierta familiaridad entre aquellas
personas que optaban por esa misma cotidianidad, desde su mesa también solitaria, daba las gracias al camarero por el té que le acababa de
dejar en la mesa. Estaba en la que
quedaba escorada hacia la derecha,
le gustaba porque desde ella podía
mirar quien llegaba y salía del jardín,
cada vez que levantaba
su vista del libro que llevaba consigo. Hacia las once y media solía llegar a
la cafetería del jardín, primero lo atravesaba andando, mirando como los
árboles se habían rendido
a la primavera, llenando
el suelo de un manto violáceo… era el tributo a la
continuidad. Miraba como
los restantes parecían absortos en sus propias vidas, mirando a los pequeños que jugaban en la
ojos para sentir con más intensidad
el sol en su rostro… estaba en otros
tiempos, en otras edades remoderando esa misma sensación en rasgados veranos, en futuras visitas a
mesas compartidas, donde miraría el
libro que leía, donde con una sonrisa,
custodiaría la alegría del inocente… a
infinitas caricias que alentarían el corazón de quien nos devuelve la mirada… en siete segundo, sentiría el
beso robado de la mirada perdida…
el frío de aquel que nada en la noche
helada, el miedo del que se oculta a
pleno día, la locura del ganador, la
mentira de quien con su poder traiciona al semejante… una sonrisa se
mostraba delante suya… siete segundos para atravesar la noche helada,
silenciar las eternas sirenas, dar consuelo al errante viajero… no podía
nada más que devolver la sonrisa en
compañía de un simple buenos días,
mientras se acercaba a esa mesa escorada a la derecha, mientras mantenía su paso hacia la salida… detrás
de sus gafas azules reconocía esos
ojos que por siete segundos eran los
de otros sin nombre.
Almería - pág. 8
marzo/2012- nº 77
autor:
Los cuetes mostraban sus sonidos
estridentes, dejando a la imaginación
sus colores, pues algún científico de
la alcaldía dispuso reventar cuetes de
colores en pleno día. Los mariachis
con sus descoloridos uniformes de
charros mexicanos, trataban de alegrar con sus canciones rayadas a una
audiencia que los veía pero no les ponían atención, los invitados especiales; las mujeres peinadas como cacatúas desveladas y los hombres con
sus sacos prestados, pareciendo que
se adelantaban en vida a sus funerales. Daban inicio a los actos oficiales
de la inauguración del PASEO DEMETRIO ESMELIN ROSA.
Este constituía en la reconstrucción de una calle peatonal pictórica,
Ulices Guzmán Bennett
lados, fueron pintadas, repelladas las
que ya se estaba cayendo y la de
doña María Vásquez, le quedó un corredor enfrente como sala de estar.Los murales, excepcionalmente bellos, fueron obra de un distinguidísimo hijo del pueblo, Rápalo, pintor
muralista, escultor con mucho talento, realizo lo que le pidieron, imágenes de nuestra indigencia pueblerina. No se demerita la personalidad
de nadie, mucho menos su dignidad
como hombres, pero para ofrecer
una guía positiva en el futuro para las
nuevas generaciones, nace la crítica
que además de los ya comunes pinturas de la indigencia (las autoridades las hacen pintar en todos lados),
el pueblo parió en sus tiempos pasados, hombres y mujeres con altísi-
EL EMBAJADOR NO
ES PENDEJO
donde antes existía una histórica entrada al pueblo. Por allí bajaban, pezuñando la mitad del siglo pasado,
recuas interminables de mulas desde
la montaña, trayendo consigo el dulce, el café, el maíz, los sombreros de
junco y todo lo que esa gente laboriosa produce con el lodo en el cuello
y las entrañas vacías, para venderlo
en el mercado local.
Los años pasaron de la mano con
los progresos, construyendo una calle lateral que dejó la anterior sólo
paso peatonal. Y fue un diputado,
preocupado que en sus dieciséis años
de serlo, no había inmortalizado su
nombre, caso contrario de los últimos
alcaldes que le ponían el suyo a parques, escuelas, hasta un gallinero de
por allá, construido con fondos públicos, se llamaba GALLINERO DAMIAN
SOTO FERNANDEZ. Este pensó entonces, en dicha reconstrucción soñando que su nombre se grabara en
letras doradas. Para ello fue necesario la mano de un experto extranjero
se dijo, un arquitecto gaucho.
La obra comenzó con mucho entusiasmo, se consiguieron los fondos
con la etiqueta de urgente, más urgente que pensar en la disminución
del analfabetismo que consume el
treinta y tres por ciento de nuestra
niñez, o mas urgente que sacar aunque sea uno, de los más de siete millones que ya somos, del casi noventa
por ciento de la pobreza extrema.
Habría que construir el paseo, porque
el pueblo entraba en la era de la explotación del turismo, eso nos sacaría
del atraso, decía el diputado.
Dándole crédito al crédito, la obra
quedó atractiva, su corriente de agua
fresca en la parte central que remataba en una cascada iluminada, y sus
dos bordes de gradas para subir y
bajar, rellenaban un sentimiento en
la población de ser modernos y estar
a la altura de varias ciudades del hemisferio europeo. Las casas de los
TRANSPARENCIAS
mos valores científicos, educacionales y morales como el Doctor que realizó el mapa del país, un estimadísimo maestro de letras que dicho sea
de paso era pariente del diputado,
tres presidentes, entre otros.
El paseo quedó bonito, indudable.
Cuando lo recorrió el embajador de
China, un hombre seco, sin nalgas,
aparentando tener más huesos que
los demás, al vérsele la cara con
enormes pómulos y sus característicos ojitos de chino, techado con un
pelo de erizo despeinado, sólo era
risas e inclinaciones hasta con las
jardineras. Era el invitado especial.
La comitiva recorrió el paseo, el
diputado Demetrio, le iba explicando
tanto el mecanismo del movimiento
del agua, como las pinturas de los
murales. Subiendo por un recodo de
las gradas, cuando el embajador miró hacia abajo, y porque fue rápido y
adelantó su paso, no se paró en un
muy visible desecho del cuerpo, parecía ser de niño, porque se lograban
ver frijolitos enteros, y de niño indigente porque fue echado con la tranquilidad de la noche. El diputado
sonrojándose quiso distraer al embajador mostrándole la vista del pueblo,
sin fijarse que aunque dio un paso
más grande, se llevó la mitad en su
zapato caro. Terminaron de subir la
obra que tiene una pendiente prolongada, el diputado había cedido su
puesto de acompañante principal para rezagarse a limpiarse lo incomodo. Arriba, el embajador vio que en
casa de doña María, esta, estaba en
su silla de rueda rejumbrosa, calentando sol afuera.
-Tal comola cheñola, con esta
obla -le preguntó en su característico
español aprendido-.
-La viejita sorda, hizo lo que sus
allegados la habían adiestrado, estiro
la mano abierta. El embajador echo
una mirada hacia adentro de la vivienda de doña María y vio los con-
trastes, un piso de tierra, afuera cerámica importada, un butaco amarrado con cabuyas, afuera bancas de
Italia y resistiéndose a mirar más
adentro, donde un fuego calentaba nada, porque no había nada que comer,
el embajador habló con su asistente,
algo en chino y con tanta energía
como hablan los chinos que todos
creyeron que lo estaba regañando
por algo, hasta que entre los dos se
dieron una inclinación y algo de sonrisas.
Ya terminado el recorrido, el embajador fue invitado a un almuerzo
fastuoso, había de todo, se almorzó
como almorzaban los emperadores
romanos, el secretario de la secretaria del alcalde, pedía las facturas en
blanco, mientras se llevaba para su
casa seis almuerzos pedidos de más.
La despedida del embajador fue
protocolaria, el diputado lleno de todo menos de humildad, iba con él, en
el mismo vehículo hasta donde estaba el helicóptero, pasando una intercepción, el vehículo tubo obligadamente que detenerse por la fila de
adelante. El embajador volteó hacia
un lado, y sus ojitos chiquitos vieron
una gran realidad, bajó el vidrio y un
hombrecito con su ropa raída, su
pantalón de siempre enrollado casi
hasta las rodillas, una gorrita sucia y
achicharrada, su inseparable varita,
seco de carnes y de enormes pómulos como él, estaba como limpiando
un desagüe. Se notaba que andaba
hambre, que no tenia donde dormir,
ni quien lo vistiera, que nadie lo había saludado, ni que nunca había hablado con una autoridad. Se notaba
que asi lo trataban como un loco, y
no un indigente.
-Ese señol paleselce al del mulal
-dijo, mientras lo llamaba con una
seña y le dio unos billetes de pequeña denominación, aquel le agradeció sin entusiasmo, diciéndole
-Gracias patroncito.
El diputado incómodo al igual con
lo del zapato, sonrió y le salió al paso
diciéndole:
-Excelencia, nuestra raza es como
la de ustedes, nosotros los vemos a
ustedes todos similares, así somos
nosotros, ustedes nos ven todos iguales -le decía sonriendo forzadamente. El embajador habló algo en chino
con su asistente, denotando crítica y
malestar.
-Chin, che, ling, ta, me, cu, chan,
pu, to -se escuchaba y se miraba
cuando el embajador señalaba al diputado-.
El diputado incomodo con la situación, logró estimular toda su intuición, intuición que ya le había ayudado en este país de triquiñuelas, a
mantenerse dieciséis años en el Congreso, a lograr entender algo.
-Este pendejo cree que yo soy
pendejo -intuyo que decía el embajador-.
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marzo/2012- nº 77
autor:
Juan Contreras García
Una niña se perdió
para morir.
En un rosal lleno de rosas
una niña se perdió
como todas eran hermosas
la niña pronto salió.
Que rosa era la niña
que madre lo que parió
con sus ojitos de gata
partían el corazón.
Tenía una cara tan guapa
unos dientes a la perfección
un pelo fino, castaño,
que bellezas hizo Dios.
Entre la niña y las rosas
se destacaba el olor.
La niña olía a quince años que tenía
la rosa a rosa y a flor.
Hay que niña,
hay que rosa
que misterios son las cosas.
10
Por qué me miras
si yo te entiendo
tú me quieres
y yo te quiero.
1
Cabello fino cabello largo
fino cabello hermoso caballo.
2
Si la mar fuera petróleo
y el cielo un coche muy grande
se podría recorrer
el infinito al instante.
3
A una estrella muy joven
la iluminó un rayo de luz
fue un lucero enamorado
crucificado en la cruz.
4
Un lucero muy mayor
el alma se le escapaba
y fuertemente gritó
no te dejo que te vayas.
5
El corazón de una estrella
es tan grande como el sol
un pelo como la tierra
el alma igual que yo.
6
Quien no ha pensado
e imaginado o soñado
en un tesoro
por nuestro afán de ser,
de poder, de tener el huevo de oro.
7
Que oscuro
está en lo claro
la ceguera sin estarlo.
8
No razona
es como es
pero vaya ser.
9
La ignorancia
hace sufrir
camino corto
TRANSPARENCIAS
Flor artificial
Que expresión de tristeza
da una flor artificial
aún estando en su maceta
se nota que no es verdad.
La butaca
Si la butaca hablara
aquella que no se mece
llamaría mucho a su ama
porque el viento sólo la mueve
cuando abre la ventana.
El árbol de la vida
Era un árbol muy frondoso
tan grande como la tierra
con raices en todas partes
da sombra en primavera
y aún no lo ha visto nadie.
La O
Que poca diferencia
hay entre el cero y la o
la o puede ser O y esfera
el cero esfera y o.
Si oyes doblar las campanas
con el cante de los muertos
dale gracias al Señor
que tú las estás sintiendo.
Una paloma en apuros
Una celeste paloma
volando perdió la cola
y vino a parar al mar.
Mi cola la he perdido
por el maldito gavilán
que con sus garras y pico
a mi me quiso atrapar.
Gracias al viento
pude volar
gracias a mi cola
pude escapar.
Un árbol criminado
De pequeño empecé a sufrir
me faltaba el alimento
mis raices no podían caminar
me faltaba fuerza, hasta perdí la moral.
Por culpa de mis compañeros
que ellos eran más fuertes se
metían en mi terreno se
chupaban mis enseres.
De mí la gente huía nada
les podía ofrecer
mis ramas estaban secas
de la miseria y el estress.
Pero ellos estaban fuertes,
verdes, altos y frondosos y se
chupaban mi sangre por eso
estaban hermosos.
Almería - pág. 10
marzo/2012- nº 77
autor:
El Fondo Monetario Internacional a
través del jefe de la misión de saneamiento en Grecia, admitió a principio
de febrero como “una exageración el
aumento de los impuestos para comenzar a recomponer la economía
griega al borde de la quiebra”, -según el mismo gobierno- y dijo que el
mismo FMI “debería haberse centrado más en la limitación de los gastos de ese país”.
De igual manera nadie sabe si es
peor el remedio que la enfermedad,
pero esa aceptación es infrecuente
en este organismo siempre ávido del
ajuste feroz sobre los países con
deuda financiera, aunque por estos
días los “ajustados” serán naciones
donde se creía definitivo el venerado
Estado de Bienestar. Grupo de países
que entre sus pocas debilidades dependen de una constante importación de petróleo desde áreas geográficas cada día más arduas en do-
lítico de la Europa actual, y como a
pagar se ha dicho se vislumbran las
mismas recetas aplicadas con prolijidad y en el mundo entero por los inflexibles acreedores. A saber, el poder financiero con sus emisarios políticos de turno de entrada buscará
controlar las organizaciones sindicales y sociales, por tratarse del flanco
con mayor resistencia y capacidad de
movilización y protesta en todo el
globo, y si el encuadramiento lo hacen según el uso de cada país y con
menos acciones sangrientas como las
ocurridas en América Latina por los
años setenta, es un resultado muy
difícil de preanunciar ahora.
Además, los efectos de la globalización en el mundo entero, créase o
no, produjo una desnacionalización
financiera que terminó estragando la
concepción del capitalismo industrialista y de producción de cada país
afectado, efecto que dentro de América Latina y con la creación de un
Europa y una crisis no
tan imprevisible
minar, variante que casi no sucediera
en América Latina cuando hace una
década la acosara una crisis financiera similar que originó daños formidables en toda la región. Con síntomas comparables a los que hoy padecen el sector poblacional más bajo
de todos los países centrales de Europa, y consecuencias que pueden
extenderse a sectores más favorecidos en esa escala que le otorgara a
la sociedad toda, mejores condiciones objetivas como la generalizada
inclusión ciudadana y el consecuente
logro de muchos derechos sociales
que les llevaran décadas obtener.
Y ante ese panorama en España no
se equivoca ni su jefe de gobierno,
Mariano Rajoy, al vislumbrar grandes
manifestaciones contrarias a las quitas sobre la población menos pudiente; un efecto que digamos, él
hubiera preferido sobrellevar a el gobierno anterior y la gente le reprochara a Rodríguez Zapatero “joder
hombre, que esto con Franco no hubiera pasado”.
Pero viñetas aparte, si los banqueros insisten en cobrar los créditos no
hay esquive posible ante el rigor poTRANSPARENCIAS
amplio banco regional, de esa instancia nefasta se recuperan de a poco
los países que también, hoy esquivan
… los prestamistas son
tan voraces que
“Soberanía” ya ni es una
palabra.
Alfredo Palacios, político
argentino. 1934.
mejor esas encerronas bancarias que
ofrecen fondos virtuales que nunca
llegan para inviables “proyectos de
Eduardo Pérsico
desarrollo”. Esa especie de diversión
de los grandes colocadores de capital gestados por la globalización, el
Eterno Bienestar y el “fin de la historia” que ensoñara el Francis Fukuyama por mandato de Estados Unidos..
El liberalismo económico con sus
pergeños financieros incluidos imposibilita la incorporación de las grandes mayorías en su proyecto, veamos
que al comenzar la que hoy nos parece hasta previsible “la no recuperación de los dineros prestados”, tanto
en España con sus hipotecas incobrables o en Argentina hace diez años
con el “corralito” bancario, ese fin de
fiesta extemporáneo lo pagaron en
su mayoría los inversores de la clase
media y hacia más arriba se detuvo
la rueda.
Por matemática pura, eso que según nos enseñaron en el cole primario casi nunca se equivoca, con estos
ardides delincuenciales del capitalismo financiero esa certeza acaba
siendo incierta. Acaso porque curiosamente los promotores de semejantes engendros también aplauden el
Consenso de Washington, ese manual desprolijo que desde los años
ochenta establece como salida de las
crisis en cada país la reducción de las
administraciones públicas, la venta
imprescindible de las empresas nacionales sean o no deficitarias, -en
Argentina sobran ejemplos- y profundizar más y más los ajustes hasta
que la recuperación de las creencias
de los bancos se haya cumplido.
Un sencillo libreto de aprietes presupuestarios siempre incluyendo sin
falta a lo más bajo de la escala social,
a quienes si pueden también le arrasan sus garantías jurídicas y las lógicas expectativas como miembro de
una sociedad en estado de derecho.
Y hace muy bien el gobierno de los
españoles en reconocer de antemano
que esos trebejos no son fáciles de
conjurar y más aún en una Europa
sin grandes recursos petroleros, hoy
imprescindibles en plena civilización
del automóvil.
Es muy posible que crecerán sobre
los gobiernos la demanda de los sectores empresarios y socialmente más
elevados que no perdonarán, esto es
sabido, las dificultades que tendrá
cada Estado en lograr créditos blandos a futuro. Y aunque cada crisis por
más que hubiera sido previsible en
un área tan desarrollada culturalmente como en el centro europeo, no
será insuperable ni mucho menos. Y
más aún, acaso hasta les resulte instructiva.
Almería - pág. 11
marzo/2012- nº 77
INDICE DE AUTORES
autor:
Pablo Emilio Rivera Sánchez
PENDULAR
Vamos pasando
como la tarde
en su color
de claro ennegrecido.
Y en las olas de un mar
desconocido
van sucediéndose
las horas
a veces rápidas
otras lentas y pausadas.
Cual letanía triste
que enviste
hacia la noche
su pendular misterio.
Edita: A.T.T.
Idea, Diseño y Dirección:
Antonio Torres Tripiana
Redacción: Luís Parra, Montserrat Torres
Martínez, Guillermo de Jorge,
Antonio García Vargas
Servicios Técnicos:
Jesús Criado Fernández,
Francisco Junquero Ufarte
Recepción de Originales: Tlf.: 617-42-11-17
Correo: [email protected]
D.L. : AL-285 / 2004
ISSN: 1699-3322
ISSN: (Internet) 1699-3772
Pagina web: www.almeriavoz.com
http://transparencias.jimdo.com
Marzo de 2012 - nº 77
TRANSPARENCIAS
Nueva Ley de Propiedad Intelectual= 1
EDUARDO PÉRSICO: Borges, aquel compadrito
malogrado= 2-3
SERGIO BERMÚDEZ: Cuando el mundo murió en la
tierra - Cuando el Cielo estaba tocado del ala - En el
tiempo= 4
ALICIA MARÍA EXPÓSITO: Estoy triste - A las cartas de
un amigo - Tienes el aire tierno= 5
CÉSAR MARTÍN PUIG: Boca de miel - Más negra que la
muerte - Se lleva el viento= 6
MACARENA RUÍZ ESQUINAS: Amanecer en Manduria= 6
MARI LUZ ARANCE SÁEZ: Y al final - Vive en mí - Cara
de payaso - A cambio - Mientras me mata el dolor...= 7
CLAUDETTE V CHIRINOS: Poemas sin título= 8
ÁNGELES SORIANO SÁNCHEZ: Siete segundos= 8
ULICES GUZMÁN BENNETT: El Embajador no es
pendejo= 9
JUAN CONTRERAS GARCÍA: Una niña se perdió Poemas sin título - Flor artificial - La butaca - El árbol de
la vida - La O - Una paloma en apuros - Un árbol
criminado= 10
EDUARDO PÉRSICO: Europa y una crisis no tan
imprevisible= 11
PABLO EMILIO RIVERA SÁNCHEZ: Pendular=12
INDICE DE AUTORES= 12
LUÍS ÁNGEL MARÍN IBÁÑEZ: Pórticos - Exordio Puesta del Sol= 13
CRISTINA BEATRIZ MARTÍNEZ: Sin título= 13
MARCOS LOURES: La amistad - Soledad - Emoción
Punzante= 13
SALVADOR MORENO VALENCIA: Escritor en paro
busca...= 14
JESÚS (xuxo-pereira): Los misteriosos perros selváticos= 15
ZULAY MARLENNE MOSCOSO MONROY: Amor - Ámame Un día más - El olvido - Aquel día= 16
ANDRÉS RUBIA: El Broker= 17-18
NOELIA LOURDES VIQUEIRA FERNÁNDEZ: Lo esencial Des-tendida - Rara: - Declarando besos - Si no fueses... Intento... - En otro lado - Catasis= 19
XIMENA RIVAS: Si tu supieras...= 20
LAURA YASAN: Genealógica= 20
A. BEATRIZ PÉREZ: He hecho un cruce de...= 20
LUÍS PÉREZ: Madrigal= 20
ANGELITA SEVILLA SEGOVIA: Una noche de tormenta= 21
LEONARDO ALBANO: Mujer sin poesía - Sueños utópicos
de un lápiz= 21
WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ: ¿Para qué
sirve la poesía?= 22
GUILLERMO SANTOS LEDRI: El viejo y el niño= 22
PEDRO PABLO VERGARA MEERSOHN: Poemas sin
título= 23
SUSANA ROBERTS: “Cultura espiritual” clave para la
transformación del mundo= 24-25
AMADO STORNI: Virginia - Si estuvieras aquí - A Joaquín
Sabina - Es por tí - Once de Marzo de 2044= 26
WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ: Recordando
a Antonio Machado=27
ANTONIO J. QUESADA: Te van a pedir ser objetivo
incluso para irte de este mundo...= 28
LIDIA PRADO: Amor en el abismo= 29
EXPOSICIÓN DE PINTURA: Exposición de APALI en “Los
Aljibes Árabes”-Almería
Almería - pág. 12
marzo/2012- nº 77
por
Luis Ángel Marín Ibáñez
PÓRTICOS
Emergen
bajo la humedad sinfónica de la noche
en lo oscuro En el borde del deseo
en la opacidad del silencio.
EXORDIO
PUESTA DE SOL
A Miguel Ángel Delgado Estella
El sol tenía prisa.
OH TIEMPO que te pierdes en las llamas
de tu combustión cegadora.
Había olvidado en su correr
los últimos rayos del crepúsculo.
Signo bulímico arcáico laberinto.
El campo estaba
loco de horizonte.
Deja que los cúmulos de tus espumas.
Puedan al menos ser anclados
SOBRE EL CORDAJE DE LOS ASTROS.
Multiplicando secretos balbuciendo la noche.
ARRODILLADO SOBRE EL TIEMPO.
LA AMISTAD
por
XIMENA RIVAS
PACTANDO CON EL TI EMPO...
No transcurre el tiempo,
no lo dejo, lo obligo
lo presiono a obedecerme,
lo atesoro, lo entretengo
lo secuestro, lo idealizo
para que no avance ni vuele
para que no sea impiadoso
y detenga tus pasos
justo al borde del camino.
Le suplico, casi le ruego
tiempo, no transcurras
cuando él está conmigo,
hagamos una leve pausa,
un descanso en lo sucedido...
Dios Cronos, atiende mis pedidos
no apuestes contra el destino.
Escúchame que no deliro
aprisióname al fragor de lo sentido
qUe ardan gozosas nuestras pieles
que se eleven nuestras voces al unísono
y derrotemos de esa forma al olvido...
No te marches... escúchame
no me des tu espalda
permíteme caminar contigo...
me convertiré en tu aliada
juntos venceremos a tus enemigos.
Respeta el pacto que hemos firmado
por los siglos de los siglos
no lo destruyas y seré leal contigo
adornando tu inmenso jardín
con mis mejores hechizos
inatrapables y luminosos,
no menos bellos por efímeros.
TRANSPARENCIAS
por
Marcos Loures
Durante tanto tiempo sin un camino
trayendo inmensa angustia en el alma,
sin calma, sin afecto. Los desacuerdos solamente
la configuración en el dolor todos los días.
La voz muy querida silenciosa
y ninguna esperanza tocarme.
Pero el viento que se transforma en calma
actuando en el pecho seca las lágrimas
y eso trae tanta alegría en la verdad
creciendo con vigor, alegría,
en esta gran amistad que dedica
rica en emociones, palabras santas.
Siento que promete un nuevo cántico
trayendo un amanecer más feliz...
SOLEDAD
Sensación de tu cuerpo en una danza sensual y desvergonzada,
vagando por las noches sin pensar
en lo que ni nos traería más allá de este deseo natural
y el anhelo en esta vida inservible, reconstruir tras la tormenta.
Sensación de esta locura que nos invade
y sin pedir permiso, aplasta y domina cada paso
hacia el desarrollo de las malas palabras
y sentimientos en una situación más allá de la imaginación.
A sentarse y disfrutar en tu boca el mismo licor delicado
y embriagador que domina,
una absenta que haría la vida mucho más dinámica
y precisa; consistente y preciosa.
Sin embargo, el veneno que destilas,
empapado, me dejó sólo el viento del cambio lejos
y el mismo escenario rodeado
por los tentáculos de la soledad terrible ...
EMOCIÓN
PUNZANTE
Mi corazón está roto, así,
como una emoción mordaz en el viento
y cuando yo me encuentro en la oscuridad fría,
en medio de las tormentas, me acuesto.
Ojalá al menos tener una manera de encontrar
una mucho más larga vida,
pero se que en mi alma, cuando nieva,
la muerte está cerca de mi cama.
Superar mis temores y poder sentir
todas las alegrías de placer acostado en mi piel a la suya,
y así toda la noche en la luz inmensa,
de vida para asegurarse de que la recompensa
enviadas a su delirio insano, diosa profana.
Almería - pág. 13
marzo/2012- nº 77
-¿Pretendes ganarte la vida siendo
escritor? ¿Estás loco? ¿Sin estudios,
autodidácticamente? Estás más loco
de lo que creía.
-¿Sin relaciones, sin amistades en
ese mundo de putos y concubinas, de
putas y concubinos?
-Estás majareta, como una cabra,
peor de lo que había creído jamás.
No podrás publicar ni una sola letra.
No ves que el pan literario se lo reparten unos cuantos. Los mismos de
siempre y sus chupaculos, chupapollas, comechochos.
-De todos modos, qué importa, si ello
te hace ilusión, nada chico a estrellarte con tu muro literario. Por cierto, lo olvidaba, el próximo lunes tienes una entrevista en la oficina del
SAE.
-¿Y para qué me querrán esos?
-Para qué va a ser, para justificar sus
empleos.
-Bueno ellos dicen que me van ayudar.
-¡Ya! Pero nada de literatura te dirán.
¿Y a qué hora es la cita?
-A las nueve y cuarenta.
-Allí estaré.
-¡Buenos días! Venía para la entrevista con el señor tal.
-Está con la anterior entrevista, espere fuera.
-Gracias.
Al rato sale un hombre con cara de
estar escondido como una ardilla
cuando se refugia en el árbol donde
esconde su tesoro de nueces.
No sé si lleva gafas, quizá sí, o no.
Una camisa de rayas rosadas y una
rebeca sin k que espanta.
-Hola es usted fulanito.
-Sí, soy yo.
-Pase, por favor.
-Gracias.
-Siéntese.
-¿Qué plan tienes para tu futuro trabajo? -dice el funcionario con sus ojillos chicos y parpadeantes como si
los párpados se hubiesen despegado
eternamente de sus ojos-.
-Pero no quiero hacer otra cosa.
-No se preocupe, nosotros le ayudaremos a encontrar el empleo apropiado para usted -responde el ratón
funcionario desde detrás de la mesa
como si no hubiese escuchado ni una
palabra de lo que le digo. Automatizado como el ordenador que tiene
enfrente-.
-Ya le he dicho que soy escritor. ¿Tiénen un empleo para un escritor?
Escritor en paro busca empleo.
Se necesita ayudante de cocina, dejar Cv con fotografía.
Abstenerse sin papeles.
Se necesita carnicero para matadero.
-No, para ese tipo de profesiones hay
otros canales. ¡Ya sabe! El dinero, los
contactos. Nosotros nos dedicamos a
orientar e informar de cómo encontrar empleo. De cómo acceder a los
cursos de formación profesional, subvencionados por la Junta de Andalucía. No somos ni editores ni editoriales. Aquí usted encuentra un empleo.
Se necesita dependiente pendiente
del sistema informático.
-¿No me estará usted diciendo que el
oficio de escritor no está considerado
como trabajo?
Se necesitan peones con albañiles y
viceversa, interesados llamar a Julián
Muñoz.
-No es eso, lo que ocurre que nosotros no nos ocupamos de esos empleos.
Se necesitan dameros y caballeras.
-No sé. ¿Dígame, entonces, qué es lo
que tengo que decir o qué es lo que
Se ofrece periodista con experiencia
para cuidar niños.
Se necesitan mozos para almacén,
no queremos sin papeles y sin carné
de carretilla.
Se necesita mujer con labia.
Se necesita esteticista cristalero.
Señoritas atractivas.
Francés, griego, lésbico.
Se necesitan camareros jornada la-
Escritor en paro busca...
autor:
Salvador Moreno Valencia
necesita escuchar usted? -le respondo al funcionario ratón que no muestra, ni preocupación por mi situación,
ni ilusión por conseguir solucionar el
asunto-.
-Usted debe canalizar sus preferencias sobre el empleo -repite como un
contestador automático-.
Me habla de los canales que debo utilizar para conseguir mi empleo favorito: la Prensa, Internet.
boral completa de doce horas, abstenerse los que quieran una jornada
digna y no digamos el sueldo.
Si quieres ganar dinero.
Eres joven y emprendedor.
Hipotecamos tu futuro a largo plazo,
no dudes en llamar, una sola cuota,
si gastos.
Se necesitan in movilizados fijos sin
móvil.
Vuelvo a repetirle, algo confuso y hastiado que lo que quiero es dedicarme
a escribir que considero una profesión digna la de escritor.
Abstenerse gente en silla de ruedas.
-No, mire, no podemos ayudarle en
ese campo. Sin embargo si le gusta
la informática le puedo proponer
unos cursos sobre diseño web. ¡Qué
le parece?
Olvídate mileurista, ahora te damos
la oportunidad de ser novecieneurista, tan sólo por llamar.
- Mi plan es ser escritor, bueno intentar seguir siéndolo -le respondo-.
-No me parece nada -le digo un tanto
enfadado, al parecer no hablo el idioma del funcionario- señor cuántas
veces le voy a decir lo que quiero.
-La literatura no está recogida en el
plan de ayuda para encontrar empleo, debe canalizar sus objetivos sobre un empleo concreto. Además
para llegar a eso has de tener contactos, ¡ya sabe!
-De todos modos lo voy a citar para
una reunión en grupo, el próximo
viernes, a las nueve, le parece -dice
mecánicamente- y el próximo martes
a la uno vuelva para seguir con nuestra entrevista. Y no se preocupe, us-
TRANSPARENCIAS
ted dígame los objetivos que tiene,
sus preferencias a la hora de encontrar un empleo -vuelve el ratón mecánico a soltar esa retahíla aprendida
sin escucharme-.
Tu futuro en un gran grupo, fuerte y
con proyección de más futuro.
Vendo apartamento de doce metros
cuadros, todo incluido, baño, cocina,
salón, dormitorios y una terraza.
Chollo cuatrocientos mil euros.
Se ofrece chica con ganas de ser explotada para esclava, añado la familia
completa a la esclavitud y al servilismo.
Escritor en paro busca empleo.
Todos los prevaricadores juntos y así
nos va.
Almería - pág. 14
marzo/2012- nº 77
autor:
"Condorito" llenó nuestro hogar durante varios años, de ternura y alegría. Mi esposa e hijos lo adoraban.
Por consiguiente, él también se desvivía por nosotros y hacía todo lo que
su brillante cerebro le indicaba para
complacernos. Cantaba, bailaba, repetía inmundas groserías y frases
soeces. No, no estaba preso. Dormía
en su jaula con la puerta abierta y
después de tomar su desayuno, volaba a su árbol de mangos preferido.
De ahí se desplazaba donde se le antojara, incluso al piso del corral de los
perros a robarles una que otra vez el
condumio de éstos. Ya ellos estaban
acostumbrados a la presencia del
gran loro real y se acercaban juguetones pero cautelosos a retozar con
él. (Su fuerte pico era temible).
Jesús (xuxo-pereira)
Lujuriante la selva y lujuriosos sus
habitantes. En esos días, Condorito
se fué para no volver.
Después de varias semanas sin él,
la tristeza, como suele ocurrir en los
humanos, se fué diluyendo. Mi familia y yo, nos dedicamos por completo
a cuidar nuestros perros.
Los primeros días de la desaparición del loro, lo primero que hacía en
las mañanas era emitir el lastimero
reclamo: -¡CONDORI-I-I-Í!
-¡Deja ya. Bernardo! (Protestó Ana)
-¿No ves que me haces llorar?
Desde entonces, lanzaba un vistazo
Por eso, cuando una tarde soleada
de marzo no regresó a su jaula, nos
preocupamos en demasía. Como era
habitual, lo llamábamos: -¡CONDORÍ-I-I! esperando su segura respuesta:... -¡TOO-O!- pero ésta no
llegaba.
Nadie dijo nada, pero sabía que los
muchachos y mi esposa durmieron
llorosos esa noche. Yo también. Temprano, a la mañana siguiente lo busqué junto con Ana, (los niños estaban
en el colegio). Rastreamos amplia
zona en los matorrales y bosques vecinos pero no dimos con él. Callados
y tristes proseguimos nuestras tareas. Sin embargo, ya al medio día
sucedió algo sorprendente. Mirando a
lo lejos la jaula de los pastores alemanes, a la sazón los cachorros de
más edad que teníamos, por inercia
lancé un llamado: -¡CONDORI-I-Í!Uno de los cachorros, el Aquiles, me
respondió claramente: -¡TÓ!
-¡¿Oíste Ana?!... ¡Aquiles me contestó!
-No seas pendejo, Bernardo... Los
perros no pueden hacer eso.
-¿Que nó? ¡Mira!... ¡CONDORI-I-I-Í!
-¡TÓ! (Volvió a responder el perro)
Ana y yo corrimos maravillados
hacia la jaula y descubrimos a Condorito echándose un atracón de perrarina, con el pico sucio y el buche
inflado.
Pero lo que escuché esa tarde me
dejó estupefacto. Estaba convencido
de que los establecimientos indígenas no tenían los recursos ni los conocimientos necesarios para manejar
un canil. Debían conocerse procedimientos veterinarios, genéticos, nutricionistas y de psicología canina,
entre muchas otras cosas. Pero ahí
estaba el rumor inconfundible de un
criadero de perros. Ladridos, aullidos,
retozos y chillidos de muchos cachorros. Admirado e incrédulo tomé el
rifle y bajé del vehículo. Inmediatamente me golpeó el vaho oleaginoso
de la selva. Mis sentidos se alertaron.
Emocionado y tenso enfilé por una
vereda, inconfundiblemente obra humana. Atravesé una pequeña corriente, y bajo un inmenso merecure
escuché los retozos mucho más nítidos. Pero... ¿Dónde empezaba el
asentamiento?. Todo era un inmenso
colchón biológico prácticamente in-
Los misteriosos perros selváticos
furtivo y silencioso al árbol de mangos. Algunas veces el corazón vibraba cuando unas hojas o ramitas
verde-loro me engañaban cruelmente.
Pasaron los meses. Nuestro canil
progresó. Ya era conocido en la cercana gran ciudad y eran más frecuentes las visitas de compradores
de cachorros de raza. Semanalmente
atravesaba la selva de El Tigre para
adquirir perritos destetados en Upata, distante unos 100 Km.
-¡Desgraciado, qué susto nos diste!
Por eso, cuando el compadre Coraspe me informó que teníamos competidores, mayor fué la curiosidad
que el disgusto.
El loro voló a mi brazo, bailando y
haciendo payasadas. Desde entonces, Condorito echaba una que otra
plumita al aire varias veces al mes,
pero nuca, más de 20 horas. Hasta
aquella nefasta tarde de agosto.
-Si compadre, -me dijo-. -A unos
doce o quince kilómetros de aquí, los
Guaicas (tribu indígena) crían cientos
de cachorros. Cualquiera los escucha
cuando pasa por la carretera de El
Tigre, cerca del cerro Nuria.
Finalizaba la temporada de copíosas lluvias ecuatoriales, y como todos
los años, ríos y embalses desbordaban. Para esa fecha también se exageraba la fertilidad de los animales
de todas clases. Los árboles rebosaban de frutos, los ríos y lagos, de
peces, el aire de insectos y pájaros.
¿Cientos de perros en plena selva?.
No podía creerlo. Los retos logísticos
que se necesitan para un establecimiento así, eran colosales. Entonces
decidí convencerme personalmente.
TRANSPARENCIAS
tada, ésta transcurría mayormente
por un túnel vegetal y era frecuente
encontrarse de pronto con un dan-to,
(tapir), venados, boas, y animales
menores. De vez en cuando, hasta
un jaguar se escurría taimado entre
la maleza. Los sonidos selváticos llenaban la jungla con una sinfonía
constante. Dia y noche, pero muy diferente en uno u otro caso. Algunas
veces el griterío era ensordecedor
cuando monos, guacharacas y monos
descubrían al jaguar.
La selva de El Tigre era respetable.
Intimidatoria. Tenebrosa. Aunque la
perforaba la angosta vía rural, asfal-
tacto. Troncos podridos, inmensas raíces de gigantes centenarios, marañas de bejucos, enredaderas y bromelias. A unos 50 mts. en un pequeño claro descubrí una pequeña y
furtiva figura humana. Pero no se escondía de mí, blandía una larga cerbatana que apuntaba hacia la bóveda
verde oscuro que ocultaba al cielo.
Una gran bandada de loros comían
mamones. Misteriosamente enseñados, quién sabe por quién, remedaban fielmente los sonidos de un canil.
Ahí estaba el famoso criadero. Incluso una que otra frase obscena se
escuchaba en perfecto castellano.
El muchacho indígena se preparaba
a disparar su dardo.
-¡NO! le grité.
Pero el proyectil ya volaba fatal.
Un gran loro se desprendió del
techo vegetal aleteando torpemente
y trazando un vacilante semicírculo
voló hacia mí. Herido mortalmente se
aferró a mi brazo.
Con débil voz lanzó un desgarrador
saludo.
-¡CONDORÍ-I-I-I-I!...
-¡TÓ! le respondí, mientras gruesas
lágrimas me corrían realengas.
Almería - pág. 15
marzo/2012- nº 77
autora:
Zulay Marlenne Moscosso Monroy
AMOR
No puede ser,
que en esta jungla
del deseo, no oigas
mi piel, que clama
por tí, por esa
tu piel, hasta
convertirla en los
poros divinos de
la tuya, almacenando
mis deseos y
sustanciandome con
tus instintos.
Tus venas, donde fluya
mi torrente sanguíneo, cálido
y efervecente, hecho este
que le da alegrías al tuyo.
ÁMAME
Ámame, como aquellos que se amaron sin límites.
Como aquellos que se salvaron por el Amor.
Como aquellos que se iluminaron por el Amor.
Como aquellos que se transmutaron por el Amor.
Ámame, sin prejuicios ni condiciones.
Sin esperas ni reservas.
Sin egoísmos ni sombras.
Sin cadenas ni sumisiones.
Ámame, con la profundidad insondable del océano.
Con la claridad del sol de las montañas.
Con la fuerza suprema de vientos huracanados.
Ámame, con la blanca llama de tu alma despierta.
Con la alegría de cielos infinitos.
Porque sólo por el Amor peregrinamos juntos
hacia la dicha divina e inmortal.
UN DÍA MÀS
Verano, levantada con su alma ya derramando
un odio y un dolor, ocultó sus lágrimas
ya decoloridas dentro de una habitación.
Ella tan alegre y divertida, extrovertida a pesar
de sus graves heridas, invadiendo su corazón,
con un dilema mental,
se hace eco del gran silencio que por ella ya es habitual.
AQUEL DÍA
Estos versos, te besan,
al corazón se le quebraron las alas,
lo enclaustré, pero, es rebelde, por tí clama,
tiembla mi voz en la garganta, temo de este silencio.
Fue gritador de tu nombre
y encontré de nuevo un silencio que me confunde.
Busqué tus brazos, encontré un frío asolador,
que me extremeció, busqué tus manos,
estaban perdidas, sólo sentí,
que tus ojos besaron mi alma
y tu voz, acarició mi silencio.
Mi corazón se abraza al tuyo
como abrazan las alas calladamente,
sólo tan sólo he sentido el temblor
de mis labios sobre los tuyos.
El clamor de mi queja solitaria,
con mi voz y esta mirada inquieta,
sólo queda un humilde y solitario recuerdo.
Tanto dolor, tanta tristeza,
teniendo miedo, ya que no hay cura para quitar malestar
de ese vacío, la lucha casi acaba, no tendrás que
sufrir más aquí.
Busqué de nuevo tu pecho donde recostarme,
y que esos brazos sólo me arrularan
y me perdí, el letal frío me envolvió.
EL OLVIDO
EXTREMECIÓ mi clamor y doblegó este silencio,
que sólo lanzó sus aterradores gritos al Universo.
Se fué el olvido, llevándose consigo mi voz,
mis ganas y mis suaves besos, se fué corriendo,
como escapando de lo mejor que le dí y deseaba dar.
TE EXTRAÑO, alma mía...
Ahora necesidad del llanto, un poco más
pero fué mi desahogo,
en mis noches de delirio y el deseo
de esas noches de agonía por sus besos y con lágrimas,
fue puente de mi oxígeno, fue mi sed insaciable,
fue mi coherencia, fue lo mejor para mí.
Por eso fue SÓLO FUE, ahora es
sólo el pasado, que con una u otra noche lástima,
pero ya sólo una que otra noche.
TRANSPARENCIAS
TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRAN
LOS AUTORES QUE QUIERAN PARTICIPAR EN LOS
PRÓXIMOS NÚMEROS PUEDEN MANDAR SUS:
POEMAS, RELATOS, CRÍTICAS, COMENTARIOS
SOBRE FOTOGRAFÍA, PINTURA, ETC. Y TODOS
LOS TEMAS RELACIONADOS CON LA CULTURA
EN GENERAL, A LA SIGUIENTE DIRECCIÓN DE
CORREO: [email protected]
TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRAN
Almería - pág. 16
marzo/2012- nº 77
autor:
El siglo veintiuno supondrá tanta
velocidad al cientifismo que los
átomos de los conceptos cambiarán
demasiado rápidos, y por tanto, el
gran reto del Hombre será mantener el orden en la química de su
mente.
(Mojácar 21-2-2004)
Fue agente de valores mío durante
los dos años que con fortuna
aposté en bolsa.
Con él había hablado por teléfono
una media docena de veces hasta
que por fin en un viaje a Madrid
tuve la oportunidad de conocerle
personalmente. De mediana estatura, poseía unos ojos avispados
como el color del cuero curtido, entechados por unas cejas animosas
casi nunca inmotas. Aparentaba
una sagaz agilidad mental tan ordenada como el nudo de su corbata
en el planchado blanco de su camisa.
Cuando alguien que no conoces te
realiza bien un trabajo con el que
te hace ganar en dos semanas más
de siete mil quinientos euros, no
puedes sino acrecentar la curiosidad de frecuentarle aunque sólo
sea una vez. Lo conseguí, y de él, lo
que más me llamó la atención fue
su rostro cuidado de arrugas pese
a pasar de los cincuenta y dos, y
sin embargo, aparentar siete u
ocho años menos. Su nombre y primer apellido eran vulgares: Miguel
Núñez, su segundo era lo que le
daba una cierta personalidad reconcurrente e historiada con su
idiosincrasia emprendedora:
...Bizarro.
El año 2002 fue tan nefasto para
las inversiones, tan patético en mi
vida conyugal por culpa de las inversiones, tan inverso en casi todas
y a priori maravillosas inversiones,
que decidí salirme del parqué y no
hacer para siempre jamás esas tan
buenas inversiones bursátiles con
mi mala e invertida vida. De todos
modos había ganado mucho dinero
pero había perdido salud, familia y
por tanto felicidad. Un precio justo
que suele cobrarse la injusta ansiedad de las ambiciones.
Con la separación salí económicamente perdiendo como todo varón
con hijos en este país, era de esperar, pero compré una pequeña casa
costera en Salobreña y al poco, allí
me refugié con Maria Almudena, mi
segunda compañera, una vez hube
conseguido casi al unísono el divorcio y la jubilación anticipada.
TRANSPARENCIAS
Andrés Rubia
EL BROKER
E
n la charcutería donde habitualmente compraba el “york” y el
“solan de cabras” había oído hablar de él. Le llamaban “el profeta”
porque pronosticaba acaecimientos tan difíciles que ocurrieran
como desconcertantes y descerebrados eran otros, aunque eso
sí, nunca tan afuera de la lógica como podría pensarse. Esa mañana, escuché a una viuda residente de nacionalidad inglesa, vecina del pueblo,
contar la última aseveración del personaje:
-y el siñoor profeta diçeme entoncses algun día mucsha gente todos
locos como éll, porque demassiaado deprisa la tecnologuía y elé-pfhutturo… y mucsho peligro para los sencsatos.
Para aquel hombre que siempre ha buscado la sabiduría, es hartamente difícil esquivar la curiosidad, sobre todo cuando se interesa por
otro homogéneo, el cual, es considerado un necio por el resto de sabios.
Siempre he atribulado que el loco puede ser el resultado de una inteligencia sublime.
Supe una borrascosa mañana en la cafetería del Lucio -ubicada media
docena de escalones en alto y a pie de paseo marítimo- que él observaba
durante muchas tardes la luminosidad gualda y efímera del ocaso, mientras la iglesia mudéjar del Rosario -como todas las tardes- lanzaba al aire
sus últimas plegarias por aquellos desdeñados quienes en tantas y tantas
cuestiones valen más que esos que juzgan a estos otros, quizá bien llamados excéntricos, pero sin embargo, mal señalados de chiflados.
No me andaré por las ramas, sí, era Miguel Núñez Bizarro, el motivo
por el que había llegado allí lo desconocía, y ustedes pueden sacar las
conjeturas y sospechas que quieran. Tenía el pelo más largo, bastante
más largo que cuando lo conocí en el madrileño recinto bursátil que se
inauguró coincidiendo con el reinado de Isabel II en 1834. Su rostro no
rezumaba ya esa lozanía “Aramis contour des yeux for men”, y en su cepillo de pelo, cada mañana, debían quedar prisioneras media docena
canas. Se parapetaba tras unas gafas de sol oscuras que aún conservaban
cierta modernidad en el diseño. Su aspecto seguía conservando comedida
pulcritud y civismo, su vestuario era claro, bohemio aunque de briosa calidad boutiquera.
Seguiré sin andarme por las ramas y les diré que tras mi presentación
como ciudadano y darle más de una y dos señas a cerca de mis andanzas
inversionistas en antaño, tratando de rememorarle cuando para mí intervenía en la compra y venta de “Blues chips”(1) o “chicharros”(2), siguió
sin recordarme. Y prosigo: Me invitó sin mucho protocolo aunque cortésmente a la silla de al lado, alentándome poco después a que le hiciera
romper su tope máximo de cafés al día. Su médico le había prohibido el
tercero. Él era también ahora un perdedor, padecía del corazón, y trajinaba al igual que yo, insistir en sus cuidados para retrasar lo máximo posible a esa negra dama invisible que siempre especula con la posibilidad
de llegar antes de tiempo, pero con la imposibilidad tan siempre imposible
de sin ti marcharse una vez te ha visitado.
Hacía mucho tiempo que no había mantenido con alguien una conversación tan intrigante e instructiva. Al principio reculó en hablarme de
su presente pero al final terminó contándome el porqué de su decisión a
transferir todo y cuanto poseía en Madrid y exiliarse a este rincón litoral
donde la arena puede ser el mejor colchón para una siesta sin mesita de
noche, y por ende, sin relojes de diseño; donde las nubes son las mejores
interferencias para los grandes edificios de oficinas que sin acritud, siempre están tan deambuladas de hipocresía; y las estrellas, donde por fortuna, continúan indelebles, perpetuas en su hemisferio y carente de
interruptores.
-No me importó, era una cuestión de supervivencia -alegó tras una
pausa haciendo descansar su taza-. ¿Sábe usted lo que sentí en esa depresión? -Su pregunta no iba dirigida a encontrar en mí respuesta sino a
comprobar mi escucha, y a continuación hizo extenso su verbo con los
ojos fijos en el paseo marítimo-. Pues tuve conversaciones con el sol en
(continúa en pág. 18)
Almería - pág. 17
marzo/2012- nº 77
autor:
EL
BROKER
Andrés Rubia
(viene de pág. 17)
frente cuando el sol dobla por ese punto de la colina. Ningún día es igual, pero ella es como un cronómetro y siempre trata de hacerlos iguales. ¿Sábes? Me llaman “el
profeta” porque pienso que tal y como va la vida, dentro
de diez u once años habrá tantos locos que los cuerdos
serán considerados de anormales, ¿y sábes otra cosa?
Siempre quise ser enfermero, o D.U.E., como ahora se
les llama, sobre todo porque eso de poner inyecciones
me ha llamado siempre la atención… ¿Vés? Me llaman el
profeta, dicen que soy un desequilibrado.
un autismo nocturno. Caía a un pozo donde se descarnaban mis uñas: La ley de Newton me hacía una manzana
podrida en esa caída libre sin tan siquiera encontrar una
raíz donde afanarse. Nada más salir a la calle vestido de
ojeras, la Castellana se atestaba de carceleros, de carrocerías con ruedas y miradas contra los tímpanos. Los escaparates entonces fintan tu ansiedad, distraen poderosos tu intranquilidad enmudeciendo fachadas donde
todas las puertas permanecen cerradas menos las de las
tiendas. Allí casi siempre te sonríen:
Sonrió, pero su sonrisa fue de algún modo dedicada y
perdida hacia el horizonte. Bendito loco.
"No me gusta esa bufanda o ese chaleco o ese pillacorbatas, pero al igual entro y los compro": Ansiedad
consumista. "Mejor no, no suelo usar bufandas, ni chalecos, ni pillacorbatas". Sin embargo, si iba bien de tiempo
hacia el parqué, volvía sobre mis pasos para comprarlas.
Ansiedad consumada.
Percibes que por las paredes de tus arterias se va adosando un colágeno de alquitrán que destila por tus pupilas para licuar y adherirse incluso a tu sistema nervioso.
Tienes prisa. Llegas tarde. Recibes una llamada al móvil
que como en tantas ocasiones es anodina. Te paras. Lo
sacas y enciendes el séptimo de la jornada cuando todavía son las diez de la mañana, a todo esto, sin haber madrugado porque, entre otras cosas, no has sabido dormir.
Ya no sabes ni dormir, qué bárbaro, ya no sabes nada,
no entiendes nada, y la fe en ti mismo debe haberse fugado con un tipo de aspecto mercenario que en ese momento se cruza contigo y te mira insultante por la acera.
No has desayunado y necesitas un café cargado pero no
te decides por ninguna cafetería y es que acusas el resquemor de encontrarte con alguien conocido que pueda
averiguar que tu alegría está en coma. Comprendes que
a tus ganas de vivir le faltan ganas de seguir viviendo y
que la diestra donde acarreas el portafolios se hace
zurda… ¿Ves a esa mujer? -Deparó de pronto, obligándome a virar mi atención hacia donde él miraba. Se trataba de la viuda inglesa que había
conocido esa mañana en la charcutería donde habitualmente compro el
york y el solán de cabras. Paseaba su
menuda y grácil silueta por el periplo
del paseo marítimo, deambulando con
paso rápido, ágil, y ataviada con un
chándal-. Pues verás amigo, todas,
absolutamente todas las tardes pasa
con prisas cuando yo estoy en esta
terraza viendo inclinar el día, cuando
yo trato de olvidar mi pasado, cuando
disfruto de un paisaje sin prestezas ni
apresuramientos. No entiendo por qué
anda tan deprisa por un lugar tan balsámico para mí… que… que se me antoja al estrés personificado. En el
mutismo de a continuación que utilizó
para acabar el café, hallé un desapacible desagrado, pero continuó: No
falla ni un solo atardecer, cruza siempre ese tramo de espigón de ahí en-
TRANSPARENCIAS
No volví a verle en un plazo de dos semanas, al tercer
jueves me atreví a ir donde lo había encontrado por primera vez. Pero su silla estaba vacía, su mesa estaba
vacía y el crepúsculo marino de Salobreña estaba vacío.
Escuché atónito lo sucedido mientras en la cafetería
del Lucio me lo contaban, y tras sentir una extraña sensación conmovedora, supe que yo tenía en la mano el que
su condena sólo quedase en una sanción económica. Decidí llamar a mi abogado esa misma tarde y contarle que
tenía un amigo metido en un lío a consecuencia de haber
sido acusado injustamente de violencia de género.
Cuando me preguntó de qué clase de violencia se trataba,
le contesté:
-Ha conseguido pinchar intramuscularmente a una
mujer con una inyección de “tranxilium 50” cuando paseaba por el paseo marítimo de Salobreña –y a continuación agregué-: …Por fin.
(1)
"Blue chips": Empresas que contienen unas acciones fuertes,
atractivas para los inversionistas con preferencias por el poco
riesgo ya que no suelen sufrir fluctuaciones bruscas si no hay
una anomalía contundente en el mercado. Procuran habitualmente beneficios para el inversionista a medio o largo plazo.
(2)
"Chicharros": Empresas más inestables a diferencia de los
Blue chips, con acciones más fluctuantes, y que pese a conllevar
más riesgo de pérdidas, gracias a su carácter especulativo, pueden dar mejores y más rápidos rendimientos en un espacio de
tiempo más corto.
Almería - pág. 18
marzo/2012- nº 77
autora:
Noelia Lourdes Viqueira Fernández
como esa cama queda:
tampoco ella
será atendida esta mañana.
Rara:
Escupen y arrugan
hojas que no llegan
al formato A4
y me pregunto,
que será de su pulcritud
sin pañuelos...
Cuando acaben los arboles.
Declarando besos
Lo esencial…
Yo sólo quiero la roza
con las espinas y todo
robada del jardín del hombre...
Y sólo quiero, las alas
ocultas, perdidas del ángel,
que cayó en la vida.
Niño, hombre, viejo…
Alto o bajo, gordo, flaco.
Poco importa, si es liviano;
cual hoja donde en su cuerpo,
pueda escribir un poema...
Cual hojas donde en su alma,
pueda dejar la leyenda;
impresa de mis pasos...
Des-tendida
Me encanta la cama,
cuando no está vacía
ni llena de sombras
y de duelos.
Y allí, cuando vuelve
el alma exiliada
al cuerpo, y las humedades
se contagian.
Intento…
Ir pelando frutas con mis dedos,
cáscaras duras de modernidad…
Y busco;
la dulzura natural que surge
de esas profundidades…
No dejaría de besar
cada espacio de tu día…
No oso tomar cuchillo,
pues temo dañar semilla
y sangrantes mis uñas
se llenan de labor ingratos.
Besos en la mesa
y al costado de tu cama
y en la alfombra que pisas
y en la ropa que uses.
Y hambrientos mis labios
desesperan el néctar
tal vez esfumado
de estas frutas pasas.
Besos en el baño
y en la cocina;
que cada rincón de tu casa
grite mi nombre...
En otro lado
Hasta que mis labios
dejen la sentencia firme
de que te amo seguro
sin que los tuyos apelen.
¿No ves acaso;
como se esculpe este día
el amor a tu lado?
Hasta que tu alma acepte
que te extraiga de un sorbo
y te acuse de estrella
cegadora de amantes.
No dejaría de besarte
hasta que al fin aceptes
mi sentencia en tu vida;
declarando besos.
Si no fueses…
Ni ganas me quedan
de tenderla luego
de que se frustran los sueños
y mueren las ganas.
Quizá tal vez,
si no fueses ave, si no pez
y la mar fuese tu reino;
Neptuno seria tu Rey.
Hablas lenguas romances
mi pequeña ave fénix…
Calla, tal vez,
y espera la luz…
Quizá tal vez…
Si intentas trinos vulgares
quizá tal vez
si te disfrazas de golondrina.
¿No sientes ya;
mi aroma a desayuno?
¿No oyes a los pájaros
que trinan temprano
mañanas felices?
¿No ves a los niños
jugando en tu plaza
correteando sueños
y pateando llantos?
¿No ves como abre
la tierra en tus prosas
suspirando soles?
¿No sientes el cielo?
Bajito en tu cama…
Tus alas lo tocan
y pequeñas las nubes
te hacen de almohada.
¿No sientes nada?
Entonces; aún duermes.
Y tan blanca y rugosa
CATARSIS
Caen preguntas sin respuestas
que se hacen agua...
Y mojan hojas que se arrancan
para escribir de nuevo,
en limpio, verbos certeros
con sintaxis y gramáticas
que perfectas dan asco
de sólo leerlas…
Y comienza la danza
de las formas sin alma;
TRANSPARENCIAS
letras manifiestas
que decantan en crónicas,
más enunciadas
que las de la novela Márquez.
agoniza un alma
balbuceando versos
que suplican motivos
para quedarse.
Muere, muere un verso y un
sueño esta noche clara.
Muere un poeta
y nace un cronista.
Muere un amante y
nace un incrédulo...
Sólo el silencio anudado
le sigue; y las miradas discretas
que festejan la vuelta
de alguien ausente
que ya no huye
pero hoy muere...
Ante las miradas expectantes
de sus verdugos;
Almería - pág. 19
marzo/2012- nº 77
autora:
Lura Yasan
autora:
Ximena Rivas
Genealógica
SI TU SUPIERAS...
Las hijas del nuevo mundo
son blancas como las luces de los shoppings
pálidas como los panes de mc donald's
translúcidas lágrimas finales de best sellers.
Hay instancias
hay minutos
hay momentos
que coincidimos en el camino
y nos burlamos del tiempo.
Las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
fuimos oscuras habitantes de hotel
tuvimos negras maneras de mirar
queríamos la vida en símbolos extraños
películas de Bergman.
Las paridoras frígidas de las madres huérfanas
de las hijas del nuevo mundo
querían una historia sumergida en channel
casarse vírgenes con una réplica de Cary Grant
tener muñecas rubias de mejillas rosadas
mascadoras de chicle leyendo mujercitas.
Las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo
queríamos las curvas mullidas de la Marylin
y el aspecto latino de una amante del Che.
Pero ellas
las nietas de la decadencia
las hijas del imperio del nuevo mundo
sólo desean ser
delgadas como un tallo
livianas como el ala de una mariposa
anhelan despertar
con los dedos más largos cada día
para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas
y vomitar sin voluntad
lo que resta del siglo.
autora:
A. Beatriz Pérez
Hay palabras
hay sonrisas
hay caricias
y azules silencios
alternados con roja pasión.
¡La magia de un misterio!
Cuando tus ojos me hablan
comprendiendo a los mios
cuando a tu alma sorprendida
sin prisas yo llego
eres cielo en mi infierno.
Si tú comprendieras
lo que me das sin saberlo,
la esmeralda esperanza
de tus verdes ojos
me obsequia tiempos nuevos,
el hechizo embriagador
de tu cálida piel en celo
el rubio dorado de tus cabellos
atesorado entre mis dedos.
Eres refrescante lluvia
en un árido desierto
eres deslumbrante estrella
en la penumbra del cielo
eres fuego crepitante
que derrite el hielo
eres agua y aire
eres beso y gemidos
eres mi universo.
Si tú comprendieras lo que me das,
lo que de ti me llevo
lo que siente mi corazón
cuando late al unísono
de un feroz sentimiento
¡Ay si tú supieras!¿Podrìas creerlo?
He hecho un cruce de palabras: como
de afluentes, y caminos sólo de bajada.
Una voz urgente y privada, de amor
y roces excluida.
Una voz de ti privada.
Harta ya de entrelazarse consigo,
de sola encadenarse.
Una voz meditabunda y callada,
melancólica voz silenciada.
Una voz rota y abrazada: unida
y pegada en montones de voces
angustiosas, mecánicas.
Triste por no ser acompañada,
por no seguir compás,
por no saber qué o
cómo se entrecruzan las palabras...
autor:
Luís Pérez
MADRIGAL
Niña de mis amores
por qué huyendo de mí te pierdes sola
si el conocerme igual también te mola
y quizás algún día
dando a la vida su mejor sentido
escuches el latido
que por tu sangre sientas todavía
al ver la fantasía
niña de mis amores
dándole tu sabor a los colores.
Voz de ti exterminada.
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 20
marzo/2012- nº 77
autora:
UNA NOCHE DE
TORMENTA
Una noche de tormenta
negra cual boca de lobo
el cielo se iluminaba
con ráfagas de relámpagos
y los truenos no cesaban.
Una cortina de agua
iba llenando aquél lago,
que antes se resquebrajaba.
Angelita Sevilla Segovia
Cuando llegan al cortijo
se alegran con su llegada
el tiempo que ellos están
la familia está guardada.
Dos horas justa les dan
para llegar a otra casa.
Todo llevado a la métrica
por eso y por mucho mas
¡Que viva la Benemérita!
Era la noche más larga
sin ver cuando se acabará,
troncos de árbol en el suelo
separados de sus ramas,
ese viento huracanado,
parecía que silbaba.
Nuevos tiempos nuevas formas.
Igual noche de tormentas
guardias civiles de Tráfico
están en las carreteras.
Accidentes y despistados,
conductores que han bebido,
hacen que sea peligroso
el cumplir con su servicio.
Iban dos guardias civiles
con sus capas empapadas
a hacer la presentación
a la hora señalada.
Cortesía y educación
(a veces con tripas negras)
cuando hacen una infracción
les hacen una parada
Sueños de utópicos de un lápiz
autor:
oyendo aquel bravucón
cogiendo de la guantera;
¡Es la documentación
que la revise quien quiera!
Pasan frío y pasan hambre
No tienen tiempo de nada.
Terror y angustias no faltan,
a veces son gente joven
que no volverán a casa.
Es el sufrir de los guardias.
Su coraje y su valor,
su impotencia y su rabia.
Las gracias debemos dar,
su ayuda en la carretera
es un seguro de vida
que nos están regalando.
Son Ángeles de la Guarda
que nos están custodiando
hasta llegar a la casa.
Lo demás todo es así
Un grito de mi alma sale;
¡Viva la Guardia Civil!
Leonardo Albano
Adormecido, entre suspiros...
En los horizontes de un lápiz...
Atesoro un sueño...
De martillos imantados...
¡Qué delinea sin margen un reloj!
¡Qué observan los escollos de las venas!
Ríos, cuencas y montañas, sin cabo.
Un lápiz, sólo un lápiz... En la campana insomne.
Embelesadas superficies.
Soñar, sueños, soñados, soñando sin control...
Un lápiz sueña...
Desplegando cicutas moradas.
Moradas, en la mora, del infinito lápiz.
Por él... Borrador... Arrobado... Puro.
¡Incisivo, selvático, efímero !... Todo un lápiz...
Soñar, soñando qué sueña...
¡Un lápiz sueña!
Y si esencia conservara, se conmovería...
Ser algo alguna vez... Lápiz, pluma, volátil, grafito …
Entre altibajos, sobresaltos y traspiés...
Cuando, debajo... Emerge... El alba incrustada
Y dejaba en la mano una mancha.
Luego de abandonados intentos....
Torrentes de papel, valles sin riveras, dónde un reloj delira...
Emborronando el paisaje... Lápiz ¡Qué delinea sentimientos!
Mujer sin poesía
No se como describir
he tenido mujeres con grietas
de hielo, de nube, de tristeza
todas ellas poseían un detalle
un desperfecto que las volvía un poema.
Pero tu eres como una esfera
fría y destellante como el metal
no corro riesgo de dañarte
ni modificar detalle de tu entera poesía.
Te admiro sin entender
te recorro sin poder asirte
es que tu forma, te haré saber
no me permite descubrirte
Fría esfera salida de la nada
como un destello, como un planeta
girando en mi como un cometa
sin asas, sin quiebres, sin poesía
Ya no juegues a ser mía…
…sólo eres tu en tu vida
Con los riscos ondeando bajo...
¡Ah!...
Si fuera sólo sueño... Exaltando el horizonte.
Sutil el brazo, el pecho... ¡Color herrumbre!
¡Perdón sin clemencia por las rodillas!... ¡Del grafito!
¡Pared audaz.... Del acre destino!
Nada, nada más pegadizo hollín... Nefasto collar.
¡Ah!...
Si
Sueño
Si, sí sueño fuera sólo...
Fulgurantes
Campanas
Flotarían.... Fulgurantes campanas flotarían las madrugadas.
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 21
marzo/2012- nº 77
autor:
Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizado y amorfo, un desperdicio del
intelecto, una entelequia intelectual
mal retribuida. La poesía se emplea
para aplacar las tormentas del alma,
redimir a una mujer o aun hombre o
llenar el corazón de ese sentimiento
llamado amor.
Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las
piedras hablan o si la Luna es medicina para el mal de amores. Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y poner el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar.
Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio.
Un simple verso trastoca el sentido
de una palabra, de un enunciado. El
verso es una transgresión del sentido
común. Un halo místico que impulsa
los dedos, un flagelo al silencio.
A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en
las manos del tiempo. En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero
sobre todo es un instrumento para
observarnos a nosotros mismos, como
expresa el poeta y pintor chino Xingjian.
Porque cuando se concentra la
atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional
de la palabra. ¿Qué pretende el poeta
cuándo expresa su experiencia?
Octavio Paz decía: “La poesía ha
dicho Rimbaud, quiere cambiar la
vida. No piensa embellecerla como
piensan los estetas y los literatos, ni
Washington Daniel Gorosito Pérez
hacerla más justa o buena, como
sueñan los moralistas. Mediante la
palabra, mediante la expresión de su
experiencia, procura hacer sagrado al
mundo; con la palabra consagra la
experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo,
entre el hombre y la mujer, entre el
hombre y su propia conciencia.
No pretende hermosear, santificar
o idealizar lo que toca, sino volverlo
sagrado. Por eso no es moral ni inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera; hermosa o fea. Es simplemente
poesía de soledad o de comunión.
Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso,
también lo es de desesperación. Y
tanto como un ruego puede ser una
blasfemia”.
Los poetas han sido los primeros
que han revelado que la eternidad y
lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos.
Esta eternidad y esta reconciliación
con el mundo se producen en el
tiempo y dentro del tiempo, en
nuestra vida mortal, porque la
poesía ni el amor no nos ofrecen
la inmortalidad ni la salvación.
Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso
es lo que importa”.
La función de la poesía, en un
mundo vacío pero computarizado,
sirve de mucho y aunque no alivia
ni corrompe, purifica. No tiene
más ideología que un alma y un
espíritu en confrontación con todo
lo que le rodea.
La poesía, la palabra del poeta, está siendo menospreciada en
este siglo, pero no ha muerto. Siguen los poetas defendiendo la
poesía, porque los versos son in-
separables de la defensa de la libertad. Si, la poesía no se lee en los estadios, pero no agoniza. En medio de
las turbulencias de este siglo XXI,
algo queda: un puñado de hombres
que describen el mundo con versos y
prosa poética, entre los que humildemente me incluyo.
¿PARA
QUÉ
SIRVE
LA
POESÍA?
El viejo y el niño
Te sé inexistente. Más te veo
allá en la lejanía como eras,
con sonrisas tatuadas en tu cara
y tu forma de ser, sagaz, traviesa.
Cuelga desde tu cuello una gomera
con la que atrapas vuelos a la siesta,
a tus manos las guían travesuras
propias de tu niñez, de tu inconsciencia.
En los sitios baldíos y en las calles,
remontas barriletes que “colean”,
juegas a “la payanca”, a “la escondida”,
“al pinto,” a “la pelota”, a “la rayuela”…
No paras de jugar,
juegas y juegas…
concurres a la escuela,
te tira las orejas la maestra
cuando distraes a la clase entera.
Te gusta más jugar que hacer deberes,
que aprender aritmética o letras…
Jugar, siempre jugar,
esa es tu meta.
De pronto te das cuenta que te miro.
Me preguntas quién soy y te respondo:
-Yo soy tú mismo, aunque no lo creas,
mucho más viejo, sí, mucho más viejo
y andando cabizbajo otras veredas,
en donde ya no puedo arrodillarme
para jugar de nuevo al “hoyo y quema”.
por
Guillermo Santos Ledri
Con la pizarra en mano
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 22
marzo/2012- nº 77
autor:
Cada hora, es la hora de amarte,
cada minuto es tuyo, cada segundo,
cada latido, respiro y suspiro.
El tiempo existe sólo para ti.
Besos mojados para ti
que se peguen a tu ser.
Que tu alma, sea mi alma
y la beba de tus labios.
Mi reloj repite tu nombre con su tic-tac,
el viento lo susurra, las olas lo murmuran.
Y cada flor lo resalta con sus pétalos,
su perfume, su gracia y su color.
Como néctar adulzado,
que me llena la boca,
rebozándome de deseos,
cual savia de milagros.
Y este momento, como en todo momento
te amo, te pienso y te siento.
Y lo seguiré haciendo hasta el final.
Corro infrenable como las aguas de un río,
sin preguntarme el por qué, sin dudar de mi destino,
sabiendo siempre, que a ti, ya he de llegar.
Amarte como la cuchara
ama la sopa, sorbo a sorbo
y lentamente para entibiarme
en tu caldo, sin penas.
Beberte como se bebe
de una copa hasta vaciarla
totalmente, para verme en tu fondo
y sentirte correr por mis venas.
Cubrirte toda como una toalla,
mojada tú, después del baño,
para frotarte suavemente,
hasta dejarte desnuda y fresca.
Te he amado por tu perfume,
sobre todo por tu mirada.
Por el reflejo de luna en tu piel,
por el sabor de tu alma salada.
Te he querido por tu silencio,
maduro de palabras mojadas.
Por la elipse de tu cintura,
donde mi pasión naufraga.
Te he deseado por tus pechos,
por la cascada de tu espalda.
Por la redondez de tu silueta
y tus curvas, donde surge el alba.
Te he anhelado por tus labios,
por tu rosa de sangre que llama.
Por tus pétalos de besos heridos
y por ser ola en la arena de tu playa.
Hay un momento para amar,
para vivir intensamente.
Para hacer crujir el alma y el tiempo.
Hay un momento para sufrir,
para morir lentamente.
Para sentir que el cuerpo es pasajero.
Y entres estos dos momentos,
nos atrapa la vida en un espacio breve.
Entre un suspiro, una mirada y un beso.
TRANSPARENCIAS
Pedro Pablo Vergara Meersohn
Que tu cuerpo sea mi cuerpo
y tu aliento el denso vaho,
que me encienda y me de vida
para seguirte siempre amando.
Luna de carnes en tierra,
cielo palpable y adorado.
Por tu piel corre mi esencia,
blanca de anhelos salados.
Eres mi rosario,
cadena cerrada de perlas,
que como gotas
pasan incansables
por mis manos y me llevan
a repetir tu nombre,
una y otra vez.
Eres mi rosario de amor,
donde cada perla
es un beso que aprieto,
repitiendo en silencio
tu nombre y besándote,
una y mil veces en una cadena,
que amarra y estrecha
sin principio ni fin.
Cada palabra un beso,
cada frase una caricia,
cada verso, un acto de amor.
Simple y claro como el agua.
Transparente e intenso,
desnudo y sin pretensión.
Sencillamente, un acto de amor.
Una marea de sentimientos,
nítidos como la luz del sol
Mi poesía eres tú, fuerte,
aguda y directa, como una rosa,
espinada, como tu amor.
Me dueles tú,
me duele el alba.
De noche solo
en sábanas blancas.
En ausencia, te siento
como brisa helada.
Rumor de ecos,
palabras deshojadas.
Me dueles tú,
me duele el alma.
Espejo de mi ser,
lejana esperanza.
Sin ti no existo,
sin ti, el alba se apaga
y se hace oscura,
el agua de mi mirada.
Pudor, caricia rechazada,
sangre invisible que vierte
tu desnudez arrepentida.
Líneas de rojo, velo que esconde
la materia misma del pecado
y del deseo de vida.
Todo me arrastra a las dulces frutas
que cuelgan de tu árbol,
llenas de carne y savia prohibida.
Pudor, barrera que se impone
como un abismo entre mis besos
y tus senos como una abierta herida.
Almería - pág. 23
marzo/2012- nº 77
autora:
Susana Roberts
“CULTURA ESPIRITUAL”
CLAVE PARA LA
TRANSFORMACIÓN DEL
MUNDO
/CONFERENCIA TEÓRICA‑PRACTICA /
PRECEPTOS MÁS IMPORTANTES
DE CULTURA ESPIRITUAL:
1-AMOR: El único signo del bien común en la
vida humana. Armonía espiritual, reciprocidad y
tolerancia son manifestaciones de amor. El único
amor de las personas y el Universo de Cultura espiritual está guiado por esta ley como base de la
existencia. Preservación del Mundo, como así su
salvación, no se puede lograr sin la energía del
amor.
2-VIRTUD: Una vida en armonía con el
mundo entero. En este principio reside la sabiduría humana de la existencia. Todos los profetas y
maestros de la Humanidad hablaron de virtud,
enfatizando los principios de la luz: Llevar el bien
a todo ser viviente y sensible.
“Sea feliz y razonable quien ha preservado y
desarrollado su virtud” Budha
“La más alta virtud es como el agua, sin peleas, beneficia a todos” Lao Tzu
“Muestra la virtud en tu fe y razonamiento en
la virtud” Jesús Cristo
“Quien ha vuelto su cara a Allah y hace el bien,
ha conseguido bases solidas” Muhammad
“Hay bajos estados de la existencia encerrados
en la pasión y la ignorancia. Hay altos estados de
existencia contenido en la Virtud” Khrisna
3-CREACION: Signo de voluntad Divina:
Cuando nosotros actuamos en completa armonía
con la creación obtenemos salvación en otros reinos. La falta de verdadera creatividad en armonía
con la naturaleza es la causa de nuestra tensa y
corriente situación planetaria, desastres devastadores, lagos secos, bosques quemados, desertificación, son las alertas. Son el resultado de pensamientos egocéntricos de la mayoría de la Humanidad
cuyos pensamientos y acciones causan tales adversas circunstancias. La creatividad es la afirmación de la existencia de la inteligencia y la implementación de la voluntad divina en nuestros esfuerzos colectivos.
TRANSPARENCIAS
(continúa en pág. 25)
Almería - pág. 24
marzo/2012- nº 77
autora:
(viene de pág. 24)
4-EVOLUCION: La manera regular en que la vida se
desarrolla. La evolución es un ejemplo de estilos de no
violencia en los cuales podemos perseguir la necesidad
del bienestar espiritual de la humanidad. Cualquier violencia en contra de los individuos, a
la comunidad humana, naturaleza,
vida biológica, es un crimen en contra las bases de la moralidad divina,
es el crimen contra el sentido común, el camino de la no violencia
nos trae la iluminación gradual al
conocimiento humano. Esto inspira
y da sentido de responsabilidad para toda la vida y genera un interno
nacimiento que nos eleva de la forma material al despertar espiritual.
Susana Roberts
derechos y dignidad de las personas del mundo. Todas
las personas sobre la tierra quieren vivir en paz. Ellos
comparten valores comunes de vida: familia, hijos, hogar,
amistad, felicidad, seguridad, salud, bienestar y justicia.
Amor, verdad y belleza, nos mantiene juntos sin diferencias de razas, nacionalidad, religión o grupos sociales.
Durante toda la vida estos valores
son la guía más alta de la vida humana.
“CULTURA
ESPIRITUAL”
CLAVE PARA LA
TRANSFORMACIÓN
8-JUSTICIA: Sirve a la verdad.
Toda sensación de justicia es inherente a nuestra humanidad y se requiere para vivir en comunidad. La
violación a los derechos humanos y
libertades, las amenazas a la seguridad y la prosperidad son símbolos
de un viejo mundo tambaleante. La
justicia asegura las altas leyes de la
vida en común para todos los pueblos y naciones. Solamente en una
justa y humana sociedad las personas pueden sentir el pleno derecho
de ser hijos de la creación de Dios.
5-ALUMBRAMIENTO ESPIRITUAL: Una garantía para el futuro
del mundo. Debemos dar prioridad
a la educación de cultura espiritual
para las generaciones actuales y fu/CONFERENCIA
turas. Las personas con un sentido
TEÓRICA‑PRACTICA /
9-HERMANDAD UNIVERSAL:
de reverencia por la vida son beneLa comunidad planetaria de los pueficiosas para cualquier gobierno y
blos. Nuestro planeta es único en
sociedad como base solida para una
recursos naturales y posibilidades
saludable sociedad. Conocimientos
basados en un activo sentido de conciencia siempre de- de vida biológica. Todos nosotros somos los propietarios
riva hacia la luz. Tales personas dan luz a sus carreras con iguales derechos, en cooperación consciente, con las
quienes siguen el paso de la verdad, bondad, belleza y fuerzas de luz llamamos a la cooperación humana de seramor. El giro de lo malicioso y dirigir su conciencia hacia vir a Dios sirviendo a salvar el mundo y mejorar su riuna vida armoniosa, preservando la paz, el avance y cre- queza natural otorgada desde arriba. Somos hijos de un
cimiento de los valores espirituales y la dignidad humana. solo Creador y somos llamados Humanidad, la definición
común a todos.
6-BENEFICIO PARA EL MUNDO: El desinteresado
10-CULTURA DEL ESPIRTU DE LOS PUEBLOS: La
heroísmo de amor puro. Es un derecho básico el de vivir
en una sociedad armoniosa. Su implementación está da- piedra angular de la civilización –amar a Dios y su creación es el poder de la vida, la moderna civilización fue de un desarrollo materialista y progreso tecnológico sin implementar el poder
evolutivo de la creatividad, del pensamiento hallado dentro de la consciencia de la luz espiritual-. Los
pueblos del mundo siempre han
articulado la idea de vida y han
sido barreras de luz, nosotros estamos regresando al desarrollo del
verdadero origen de la vida, la cultura del espíritu, por cierto nosotros aseguramos cada día el valor
a la vida humana, amor por todo
ser vivo y sensible, vivir con la conciencia de que con pensamientos
espirituales y acciones podemos
cambiar al mundo, desarrollar las
cualidades de una consciencia personal brillante, cualidades de una
persona sensible del Dios Creador.
Generosamente dar a los pueblos y
personas alegría y agradecimiento,
respetar las leyes de la existencia,
da por cada habitante del planeta para realización del aceptar la vida entera a nuestro alrededor, apreciar lo que
mundo, nosotros permitimos a nuestros niños vivir y des- es dado desde arriba, mantener la fe en la luz de la sabiarrollarse de una manera positiva. Buscando el beneficio duría y la virtud.
para el mundo, viviendo en una paz de avanzada es una
“Una persona no tiene mayor misión -dijo Confuciotarea de toda persona sensible.
que la de realizarse verdaderamente como persona y
7-UNIDAD: Comunión espiritual y afirmación de los convertirse en un creador de Cultura”.
DEL MUNDO
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 25
marzo/2012- nº 77
autor:
VIRGINIA
VENDRÁN tiempos felices, despedidas,
inviernos y veranos a tu boca,
retales de pasión que si te tocan
garantías de amor dan de por vida.
Incluso encontrarás labios que dejen
narcóticos de amor y mal aliento;
intento que no olvides lo que siento:
Acuérdate de mí cuando te besen.
SI TU ESTUVIERAS AQUÍ
Si tu estuvieras aquí
el mundo giraría más deprisa que mi soledad
y el amor no sería un pájaro sin alas
al que tengo que enseñar a volar todos los días.
Si tu estuvieras aquí
mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado
y el deseo no sería una ventana enladrillada
con vistas a los besos que te debo.
Mis futuros no serían pasados imperfectos
ES POR TI
(A MI MADRE)
ES por ti por quien se escriben mis versos,
es por ti que en silencio me das luz,
es por ti que has cargado con mi cruz,
es por ti por quien nunca caigo al suelo.
Es por ti por quien debo tantos besos,
es por ti por quien tengo un apellido,
es por ti por quien yo más necesito
despertar pues la vida es sólo un sueño.
Es por ti por quien puedo enamorarme,
es por ti por quien plantó su semilla
la flor que da la vida por amor.
Es por ti por quien nunca se me olvida
que aunque el mundo se empeñe en asfixiarme
siempre estás para darme el corazón.
ONCE DE MARZO DE 2004
ME resigno a ser mayor,
a pensar que hay tanta gente
que pasado el siglo XX
muere y mata por ideas
que no pueden defender.
Mi patria es la bandera
que con nombre de mujer
ondea en el corazón.
AQUEL jueves de matanza
yo viajaba en el vagón
de aquel tren de Cercanías
que llevaba cada día
mi futuro y tu esperanza,
tu rutina y mi Ilusión.
TRANSPARENCIAS
Ámado Storni
y mis labios, adúlteros de ausencias,
aprenderían a decir “te necesito”.
De no haberte conocido,
¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril,
estéril para siempre?.
A JOAQUIN SABINA
ANARCOTRAFICANTE de la duda
jilguero al que no calla la afonía
osado que dice: “Esta boca es mía”
apóstol de Serrat y de Neruda.
Quijote de los sueños de la gente
ufana de morir de mal de amores
indicio de que aún quedan soñadores
nadando siempre contra la corriente.
Sírvanles la elegancia de tus versos
a los que quieren dejarse la piel
buscando poesía en la basura.
Incluso hasta a los pétalos dispersos
nacidos de las flores más oscuras
acuden las abejas a por miel.
Empezaba bien el día,
el Madrid ganaba al Bayer,
pero inquieta en el andén
tu esperabas a ese tren
que nunca llegó a Entrevías
y yo ya llegaba tarde.
Me gustaba despertar
con el hechizo sonoro
que del tren se desprendía
mientras alguien repetía
por el hilo musical:
“Próxima estación: El Pozo”
no recuerdo nada más.
Sólo sé que en el vagón
de aquel tren de Cercanías
mi vida se despedía
de este mundo al que jamás
entendí ni me entendió.
No recuerdo nada más.
Sólo sé que aquel vagón
de aquel tren de Cercanías
se llevaba mi alegría,
mis ganas de llorar,
la cabeza, el corazón,
la pasión y la ansiedad,
la mentira y la verdad,
los milagros, las postales,
los pecados capitales,
las estrellas, los colores,
el aroma de las flores,
los recuerdos, la poesía,
los fracasos, la ironía,
el olvido y la memoria,
el querer hacer historia,
las arcadas y las flemas,
el final de este poema.
Sólo quiero que alguien lleve
mi mensaje a la estación
donde espera un corazón
a que yo algún día llegué.
Almería - pág. 26
marzo/2012- nº 77
autor:
A las cuatro de la tarde del 22 de febrero de 1939, 73 años atrás, falleció
Antonio Machado, mientras huía de
la Guerra Civil española. Tres días
duró el último de los viajes del poeta
desde que tuvo que salir de Madrid a
finales de 1936, hasta el día de su
muerte.
Llegó aniquilado de guerra a la
frontera, prófugo de las bombas, los
aviones y las metralletas. Unos cuantos kilómetros más allá de su España,
en la pequeña población de Coilloure,
Francia, comenzó a gastar los días
que le iban quedando de vida.
En la pensión de Bougnal, donde
la señora Quintana lo dejó en la
menos modesta de sus habitaciones
junto a su madre, doña Ana Ruiz, Antonio Machado alcanzó a sugerir que
pagaría su cuenta con un poema si se
lo recibían, pues no tenía ni una peseta.
Ese, su último viaje, se había iniciado dos años y medio antes, a finales del 36, cuando a su casa de
Madrid, ubicada en la calle de General Arrando 4, llegó otro grande de la
literatura española, Rafael Alberti a
pedirle, a rogarle que se marchara
porque los nacionalistas habían comenzado a sitiar la ciudad, y pronto
empezarían los bombardeos.
La guerra había transformado a
Machado, que sentía un impulso impostergable de escribir, de decir cosas y denunciar. Así tocado y herido
por el horror que veía y escuchaba,
le escribió un poema a Federico García Lorca, brutalmente asesinado un
año antes.
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos,
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
sangre en la frente
y plomo en las entrañas.
…Que fue en Granada el crimen
¿Sabed? ¡pobre Granada!
En su Granada.
Tierra de su España era su gran
tesoro que llevó al exilio y la guardaba en una caja de madera para ser
enterrado con ella.
“ICI REPOSE ANTONIO
MACHADO MORT EN EXIL LE 22
FÉVRIER 1939”
TRANSPARENCIAS
Washington Daniel Gorosito Pérez
Esto se lee en la sencilla lápida
donde descansa el poeta en Coilloure.
A continuación quiero compartir
con los lectores un poema de mi autoría con el que obtuviera una Mención de Honor en febrero de 1999 en
el Premio Internacional de Poesía Antonio Machado organizado por dicha
fundación en la ciudad de CoilloureFrancia:
en la tarde clara te enseñó las lágrimas.
Las lágrimas de una España
que sufrió, la España Republicana,
de la cual fuiste símbolo
e inspiración.
Las moscas, golosas, vulgares,
voraces, pertinaces, divertidas,
perseguidas, revoltosas,
amigas viejas, como mujeres, amigas…
Tres cantares enviaste
Recordando a
ANTONIO MACHADO
POEMARIO A ANTONIO
Antonio, tu poesía de honda calidad,
representa el lirismo del 98.
Tu Sevilla natal
te da la inspiración castellana.
Hombre de vida silenciosa,
bueno y cordial,
tu poesía sincera, sobria y varonil.
Íntima sin halago retórico.
Tu poesía, grave y reflexiva.
No busca perfección externa,
sino sinceridad y emoción.
Vate luminoso y profundo,
la filosofía se presenta en tu poesía
también el ser popular
con sus proverbios y decires.
Tu pluma abrió caminos,
navegó y atracó inspirada
escuchó niños cantar
y hombres trabajar.
en 1913 a Unamuno.
Decías: la vida te cansa.
Es una eterna búsqueda.
Por todas partes te busco
sin encontrarte jamás,
y en todas partes te encuentro
sólo por irte a buscar.
No perseguiste gloria
pero sí la obtuviste,
dejaste en la memoria de los hombres,
tu poesía y tu canción.
El hombre contemporáneo
sacraliza tu oración:
De diez cabezas, nueve
embisten y una piensa.
Antonio, hiciste camino al andar,
y cuando llegó tu partida
te encontraste ligero de equipaje,
casi desnudo, como buen hijo del mar.
Cantaban los niños canciones ingenuas,
de penas y amores.
Con lágrimas viejas
y sonrisas nuevas.
Soñaste caminos…
con verdes pinos y
polvorientos encinos…
Sin amor y con pasión
herido con una espina
tu hermoso corazón.
Tu corazón aguarda
a la amada no vista
en la noche amiga
a la amada mentirosa
que sabía tu secreto.
Las flores de abril
en el balcón florido
mostraban a las hermanas
cosían, hilaban.
Una pequeñita, otra más crecida,
la rueca hilaba.
La mayor lloraba,
Almería - pág. 27
marzo/2012- nº 77
autor:
No sé si comentar esta noticia o se comenta sola. El caballero debía ser de armas tomar, pero... anda que el entorno...
Ni a la hora de irte te permiten ser subjetivo, vaya.
¿Es la carta de un suicida o una crónica de un telediario?
¿El principio de contradicción procesal extiende sus tentáculos hasta aquí?
Mamma mia!!
Antonio J. Quesada
otro lado del teléfono.
“El señorito tampoco habla, claro está, de sus problemas para relacionarse con los
demás y del hecho de que
junto a él nadie se sentía cómodo. Sólo dice que se sentía
solo”, prosigue la mujer. “Es
muy fácil decir que te han
dado de lado
sin dar la oportunidad a tus
lectores de conocer la otra cara de la moneda. Lees la
nota y es todo el rato lo mismo: yo, yo, yo
y yo”.
TE VAN A PEDIR SER
OBJETIVO INCLUSO
PARA IRTE DE ESTE
MUNDO...
Deja una nota de suicidio con un punto de vista “sesgado y muy parcial”
Chitroste, de 35 años, se quitó la vida el pasado lunes
dejando una nota de suicidio de cinco páginas en la que se
explican los motivos que le llevaron a tomar tan drástica
decisión. El cadáver fue encontrado por su asistenta, quien
fue la primera en leer la nota. “Vi aquello y me puse a chillar, es lo peor que he leído en mucho tiempo”.
“Omite muchas cosas y culpa a todo”, explicaba a los
periodistas entre lágrimas producidas por la escena con
más falta de objetividad y rigor que he tenido que presenciar.
Al parecer, la nota repasa diversos temas que van
desde los sentimientos más personales del suicida, que no
confrontó con nadie, a la situación de desempleo que le
había sumido en una profunda depresión. “Omite, eso sí,
cualquier referencia a la crisis global que atravesamos, y
eso avergüenza a una madre”, explica la madre de Julio al
En su antiguo lugar de trabajo también
les ha pillado por sorpresa la noticia: “Hablé
con él hace poco y estaba tan normal,
abierto a otras opiniones…”, comenta una
compañera entre lágrimas. Su exjefe, sin
embargo, es algo más contundente: “Es típico de él, lo echamos porque era un inútil
y presentaba unos informes trimestrales que siempre favorecían a su departamento. Y vemos que sigue igual, por
tanto no podemos lamentar, a la vista de su suicidio, el
hecho de haberle despedido. Se confirma que estábamos
en lo cierto”.
“Esto no pasaría una revisión por pares”, comenta el
hermano de Julio sujetando la nota con dos dedos, “carece
de las más mínimas garantías de imparcialidad, dado que
lo que ha escrito aquí ni siquiera se lo dio a nadie para que
se lo repasara. Hay momentos en los que dice que está
triste cuando lo que estaba, en realidad, era deprimido. No
es lo mismo. Lo hace para dar lástima y llamar la atención,
como siempre. Típico de él”.
“Que si”. “Creo que, siento que, parece que…”. “Si
uno no sabe las cosas a ciencia cierta no debería tener los
santos bemoles de escribirlas en un papel. Las cosas hay
que pensarlas un poco antes de poner una palabra detrás
de la otra”, insiste su madre. En estos momentos tan dolorísimos para ella sólo le consuela saber que serán ella y
su familia los que, en definitiva, tendrán la última palabra.
"Desengaño anunciado del bolchevique sentimental", un viejo poemilla
Alguna vez publiqué, en una obra colectiva, un conjunto de poemas titulado "Cuaderno poético del bolchevique sentimental".
Cerraba dicha serie con el siguiente poema, en el que mi bolchevique sentimental duda. Un lujo para alguien de acción, pero
bueno, son cosas que pasan.
Desengaño anunciado del bolchevique sentimental
¿Hasta cuándo seguiré
apoyando apasionadamente revoluciones
para después disentir, porque aquello que vino
no era
eso que yo pretendía?
(no se modificó nunca la mentalidad de los hombres,
nada bueno podíamos construir).
¿Hasta cuándo levantando banderas rojas
para que otros administren la victoria?
¿Cuándo asimilaré que el hombre
no tiene remedio?
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 28
marzo/2012- nº 77
AMOR EN EL ABISMO
autora:
Lidia Prado
Esta será mi última carta de amor para ti, tú que has sido el gran amor de mi vida.
Todo lo bello un día termina. Recuerdo con nostalgia nuestros primeros encuentros,
cuanta pasión sentía en el silencio de mis noches al pensar en tu ingenua persona, tú
siempre sonrojándote por todo, cuanta inocencia emanaba de tu ser y ahora me siento
incluso un poco culpable de haberte robado tanta candidez,
de haber sido yo el artífice de que fueran desapareciendo de tu rostro y tu entelequia
esas frescas primaveras,
pero bendita culpabilidad que hizo que tu cuerpo al mío se uniera.
Superado el torbellino de la juventud, de tanta incertidumbre del futuro,
parecía que el remanso llenaba nuestra existencia, qué confort,
más por lo que no deseábamos que por lo que teníamos.
Dejé de decirte palabras de amor/
Dejé de mirarte fijamente a los ojos/
Dejé de clavar en ti todas mis miradas/
Dejé de abrazarte en las noches/
Dejé de notar tus ausencias/
Dejé de aliviar tus miedos/
Dejó de importarte/
Y el otoño envolvió tus primaveras.
Un día sin saber exactamente el momento, tu mirada comenzó a quedarse prendida en el aire,
en un abismo sin lugar, en parajes que el tiempo atrapaba y no te devolvía.
Dejaste de decirme palabras de amor/
Dejaste de mirarme fijamente a los ojos/
Dejaste de clavar en mí todas tus miradas/
Dejaste de abrazarme en las noches/
Dejaste de notar mis ausencias/
Olvidaste mi nombre/
Mi universo se llenó de miedos/
El mundo se desvaneció, /
Sólo tú eras mi universo/
Un gélido invierno se interpuso entre los dos envolviendo nuestros cuerpos de letargo y silencio.
Aún así, a mi me bastaba con tu presencia, prefería tu vacío a tu ausencia, sentir tu respiración en la noche cerrada,
ver iluminarse tu rostro al ver a esa figura, que tú vislumbrabas afable, que te atendía, que te vestía,
incluso cuando encerramos nuestras vidas en las cuatro paredes de nuestra casa,
cuando los lugares por los que tantas veces habíamos paseado juntos agarrados del brazo,
se volvieron para ti tenebrosos, oscuros, lúgubres.
Qué fuerzas mueven los hilos del destino, a veces de una forma tan cruel.
Me han flaqueado tantas veces las fuerzas para seguir adelante,
tantas veces he maldecido mi destino por haberte dado a ti esta enfermedad del olvido,
que ahora siento que el peso de mis maldiciones me ha devuelto la bofetada para acallar todas mis quejas,
parecía que nada peor que esto podría sucederme y ahora este atroz papel que sujeto en mi mano temblorosa,
leyéndolo una y otra vez perplejo, atónito, deja mi corazón sin voluntad y pulveriza mi espíritu,
apartando de mi toda cordura.
Una sola palabra que trae desolación a una dura existencia, “cáncer”,
este vocablo ahora en nuestra longevidad, mis fuerzas aniquila.
Mi mente devastada se pregunta./
¿Qué será de ti, si yo falto? /
¿Qué desolada habitación, de que austera institución te acogería?/
¿Quién percibiría que tienes frío?/
¿Quién al alba susurraría nuestra canción a tu oído?/
¿Quién besaría calidamente tu frente cuando tus noches se llenen de miedos ?
Paseo mi mirada por los objetos que permanecen adormecidos en las estanterías, esos platos,
esas copas también formaron en el pasado parte de un escenario más activo,
de tantos festejos llenos de alegría.
Hoy todo está quedo, incluso nuestras vidas.
¿Por qué dejé de decirte palabras de amor?/
¿Por qué dejé de mirarte fijamente a los ojos?/
¿Por qué dejé de clavar en ti todas mis miradas?/
¿Por qué dejé de abrazarte en las noches?.
Cuando descubran nuestros cuerpos inertes, algunas voces se alzará proclamando:
esto ha sido un nuevo acto de “violencia doméstica” y así sumarán nuestra desolación,
dolor y pena a alguna estadística de contubernio.
Tal vez, algún día alguien perciba que en la sociedad hay un gran vacío y esta carta sirva para hacerles reaccionar
y no llamen violencia de sexo a lo que es pánico a la soledad.
Tú postrada en nuestro lecho, raudo yo yaceré contigo, esta será nuestra postrera noche juntos
y con esta mi última carta de amor el mundo sabrá que tú has sido y para siempre serás el único
y gran amor de mi vida.
Duerme tranquila mi dulce flor que ya nunca jamás me apartaré de tu lado.
P.D.: Un nuevo día ha amanecido y no he sido capaz de llevar a fin mi cometido. Otra dura batalla que afrontar, otra guerra por
ganar, otro horizonte que robarle al destino, no me pesa, mientras tú estés conmigo.
Porque he vuelto a mirarte fijamente a los ojos/
Porque he vuelto a clavar en ti todas mis miradas./
Porque he vuelto a abrazarte en las noches./
Porque aún se respira amor, en nuestra casa.
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 29
marzo/2012- nº 77
Exposición de APALI en
Los
Aljibes
Árabes
Almería
Expusieron sus obras:
Mª Dolores Triviño
Ágatha Oliver
Mar Solbas
Juan Ibañez
Enarni Roque
Mª José Soriamo
Mª Teresa García Sanz
Teresa Ruiz
Pepita Camacho
Paloma Saldaña
Carmen Navarro
Isabel Toresano
TRANSPARENCIAS
Almería - pág. 30
marzo/2012- nº 77