Mudanzas - libreconfiguracion.org

mudanzas
espaciosyhabitantes
• Juventute et Tempus. (Héctor Martínez Sanz)
• La flor de luto. (Z Sebastian)
• Es mi rodilla. (David P. Sandoval)
• Nubes de Timbao. (Xurde Portilla)
• Seres y metáforas. (Fernando Pérez de Blas)
• Perspectiva nevski. (Fco. Javier Romero, Rodrigo López, Jesús Muñoz, Sergio, Josué)
• La fuente de Aironi. (Carlos G. Torrico)
• Prueba y error. (Ribqah, Andrés S. Sandaza)
• Experimentos. (Francisco Bermejo)
• La sombra de obidicut. (randi montero)
• Retrato de una Gwui Miu. (Maliya)
• Microcanción. (David Torrico)
• Subversión original. (Pedro Gilthoniel, Esther Rubio)
• Michynux. (Belén Rodríguez)
• Hendrix. (Rubén Lorenzo)
• Zona Musgo. (Bruno Bresani , Quino Romero, Zueco Rojo, Mabuse, Nacho Peralta)
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mudanzas
aldaba
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poemas
aldaba
Nombre y Apellidos
correo@
aldaba
mudanzas
Me mudé de mi desierto sin fin
a tu corazón salvaje.
Me entregué al aire huracanado
de tu mar en calma.
Me abracé a los árboles quemados
de tus recuerdos de antaño.
Me mudé de mi alma triste
a tu carrusel iluminado.
me solté las ataduras
y mi pensamiento ya no fue
jamás de los jamases
el dueño que me esclavizaba a ti.
Soy libre por un momento
las cadenas se rompieron
de tanto usarlas.
Me mudé por fin, al fin
de mi piel fria de reptil.
a una piel cálida de gata
negra traspasando la luz.
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para poder tirar los trastos
viejos, me deshice primero
de los trapos que me hacian
vestirme de payaso.
y ya encontré el lugar
donde mi mudanza no será
ir detrás del camión
mirando mi antiguo sofá.
poemas
Me mudé.
Esther Rubio
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subversión original
mudanzas
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pintura
perspectiva newski
Josué
mudanzas
ELOGIO DEL WESTERN
pasaban cintas canónicas pero muchas veces
insulsas, todo sea dicho) se rompan un poquito
y le den, cuando menos, una oportunidad. Va
por vosotros, Cris y Andrés.
Conozco a dos personas al menos a quienes
el género del Oeste les resulta aburrido y
nada apetecible. Me resulta cuando menos
increíble, porque es para mí uno de los más
libres, abiertos, interesantes y ricos que hay
en el cine.
Desde luego, hay dos géneros puramente
americanos. El western y el negro. Del segundo
no hablaré, aunque tiene deudas amplias con
el primero, y se han alimentado mutuamente
muchos años. Del primero sí quiero hacerlo,
porque me parece que lo merece, y, sobre
todo, por intentar que los prejuicios que esas
dos personas alimentan (fomentados por
esas sesiones infantiles de tele o cine donde
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Una tierra polvorienta, mejicanos sucios y
sudorosos, de sonrisas amarillas y dientes
picados, aire caliente, hombres con posturas
de elegancia forzada, machismo sin
edulcorantes, mujeres sometidas a todo tipo de
vejaciones y a los hombres, a quienes adoran,
indios nobles, o viles, masacrados en pos de
una mejor civilización, blanca, protestante,
viril. Negros retrasados, hispanos bufones
que hablan mal inglés... duelos al sol, buitres,
matojos secos, roquedales, baldíos, bosques,
montañas... eso está en el género, pero no
hay que quedarse únicamente en la superficie,
como siempre. Rascando, uno logra hallar
historias tan viejas como las épicas griegas,
como las aventuras legendarias del pasado
contadas una y otra vez, con los mismos
temas; la amistad, la traición, la pasión, el
odio, el amor, la ambición, la generosidad, la
locura, el ingenio...
El primer western tradicional es el del robo en
blanco y negro, mudo, a un tren. Ya ahí se verán
los personajes y los clichés. El bandido, los
comerciantes, las mujeres de dudosa moral...
será “La diligencia” del maestro, perdón,
MAESTRO, John Ford, la que establezca los
cánones clásicos ya en los años 30, y además
críticas
David P. Sandoval
con el actor fetiche, John Wayne. Su figura
de jugador de rugby, casi 2 metros de yanki
corpulento, mirada tierna, posturas rotas y
andares cansados pero seguros, estará en
las pantallas casi 40 años más. Y el tahúr, el
médico, la prostituta, el sheriff, el bandido, los
indios... después, vendrían otras historias, de
pistoleros rápidos, de exploradores en tierras
impresionantes, de sheriffs abandonados a su
suerte, y, de pronto...
John Ford. El primer maestro del género, y por
añadidura, del cine. Ford reescribió los viejos
mitos, modificó los códigos y lenguajes, añadió
notas a la gran partitura lírica del mágico
mundo del celuloide. La fundación civilizada
de los Estados Unidos de América, vistos
como algo sucio, falso, lleno de mentiras. “El
hombre que mató a Liberty Valance”. La gloria
de ciertas figuras, como “El joven Lincoln”. Un
canto al sur, melancólico y parcial, lleno de
añoranzas de un mundo edulcorado, con “El
sol siempre brilla sobre Kentucky”. Historias de
frontera, “Fort Apache” o “La legión invencible”.
Revisiones del mito de los reyes magos, “Los
tres padrinos”. Y cuando le llamaban machista,
racista contrario a los indios, incapaz de hacer
algo que no fuera western (tiene otro género,
el “irlandés”, pero ese no lo trabajaré... aunque
esté absolutamente imbricado con el que
trato) se sacó de la manga “Siete mujeres”, un
curioso western feminista en China, o “El gran
Combate”, un elogio a los indios, y una defensa
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es mi rodilla
mudanzas
críticas
es mi rodilla
de los negros de esa época sin reservas, “El
sargento negro”. Y claro está, la mejor de
sus películas (aunque mi corazoncito es para
“El hombre tranquilo”) que es “Centauros del
desierto”. Ahí, las miradas, mudas, repletas
de significado, cuentan muchas historias. El
desierto, Monument Valley, los indios... el odio,
la crueldad, el miedo, la valentía, la obcecación,
la búsqueda del héroe, que no tiene hogar,
realmente, un Ulises sin Penélope ni Ítaca, un
hombre viril, sí, pero no un macho como los
que antes y después otros figurarían... Una
de las historias más bellas, crudas, repletas
de vida, que jamás hayan tomado la pantalla
haciéndose carne. Quien no haya visto esa
película, se pierde algo tan grande como leer
“La Odisea” o cualquier novela de iniciación.
Quien la haya visto y no la haya disfrutado...
en fin. Debería volver a verla, pues es cine,
cine puro, y arte...
Ford murió, no sé si de cirrosis galopante o
de fumador compulsivo. Era el año 73, creo,
y ya el género estaba cambiando. Si con él
estaba la épica, el héroe oscuro, agotado
físicamente pero repleto de una moralidad
perenne, no exenta de un dramatismo oculto
por el hecho de ser alguien que no sabía
actuar de otra manera (a John Wayne, en una
de sus crepusculares películas, se le pidió
que disparara por la espalda a un “malo” y su
respuesta fue que “Soy John Wayne, y nunca
mato por la espalda a nadie”... el arquetipo
dixit) con otros directores, principalmente Sam
Peckinpah, llegó el cambio. También hay otros
directores que cambiaron el género, o más
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bien, se dejaron llevar por él, porque igual que
las planicies son extensas, inmensas como el
país norteamericano, el género es tan amplio
y libre que todo cabe en él. ¿Género carcelario
y de picaresca? “El día de los tramposos”, por
ejemplo... pero como digo, llegó Peckinpah.
De pronto, los héroes no eran sheriffs
insobornables, ni ganaderos de moral más
o menos recta. Los héroes eran bandidos
que robaban bancos, con asesinatos de por
medio. Y entonces el género descubrió “Grupo
salvaje”.
Tragedia griega en varios actos, todo
cambiaba. La relación entre los hombres
bordeaba el sentimiento de amistad rozando
el de la admiración casi homosexual. Nada
abiertamente (no seamos como con Sam
y Frodo...) pero sí hay ya indicios. Amistad,
lealtad, códigos de honor rotos y manipulados,
pero mantenidos por otros... frases repletas
de magnífico sentido “Todos soñamos con
volver a ser niños, incluso los peores; tal vez
los peores más que nadie...” o verdaderas
secuencias que son impagables.
Pike le dice a Lyle, mientras se arma en
silencio:
“-¿Vamos?”
Y Lyle contesta, sonriendo, como solamente
podía hacerlo Ernst Borgnine:
“¿Y por qué no?”
Los cuatro caminando por el pueblo mejicano,
podredumbre moral y rabiosa de la guerra civil,
ajenos a todo, incluso a su claro destino. Los
cuatro llegando a salvar a su compañero, un
acto de generosidad insana, locura total. Los
cuatro, hombres solos, valientes. Recordando
una de las frases que no se dicen, pero que
lo dice todo: “Los escorpiones, antes de dar
la espalda a sus principios, se decantan por
clavarse el aguijón...”
Todos saben el final, y los que no... no podrán
entender esa pasión violenta, poética, que
se puede ver en los cuadros de Goya, esos
rostros desencajados, esa cámara lenta
que traza y pinta con dolorosa corporeidad
emociones, sentimientos, ideas e ideales...
Pero Peckinpah no triunfa tanto. No muestra
cowboys guapos, altos y rubios, que nunca
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enemigo.
-El tiempo,-dijo interrumpiéndole con una sonrisa en la boca.-Tu la ves tal como es. La revolución no es como una diosa sino una
mujerzuela. Nunca ha sido pura, ni virtuosa, ni perfecta. Así que huimos
y encontramos otro amor, otra causa, pero sólo son asuntos mezquinos:
LUJURIA pero no amor, PASIÓN pero sin compasión y la verdad es que
sin un amor, sin una causa no somos nada.”
Demoledor... aunque no tanto como el final:
“Es usted un hijo de puta.
- Sí, señor, aunque en mi caso es de nacimiento. En cambio usted...
usted, se ha hecho a sí mismo”
desenfundan antes que el rival. Sergio Leone ha desnudado el género
antes, caricaturizando muchos de los arquetipos de John Ford, pero
humanizándoles también. Clint Eastwood, vilipendiado hasta los años
90 como prototipo de un cine “fascista”, pondrá rostro al cambio del
que luego beberán Peckinpah y otros... sobre todo, uno cuya película
anterior ya da trazas de cambio, y que es magistral. “Los profesionales”,
de Richard Brooks.
Burt Lancaster, Lee Marvin, Woody Strode, Robert Ryan, Claudia
Cardinale, Jack Palance, y un magnífico Ralph Bellamy interpretan
una cinta que deja un poso de cine inteligente. Entre los momentos
a recordar, cuando Burt y Lee recuerdan el día que cruzaron el “Río
Grande” para unirse a una revolución que no comprendían, pero donde
se oían tiros y parecía continuar la grandeza de la aventura que el
western personifica...
“Así que tu quieres la perfección o nada. Ohh.. eres un romántico. La
revolución es como la más bella historia de amor. Al principio ella es
una diosa, una causa pura. Pero todos los amores tienen un terrible
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American dream del self-made man...
El western, poliédrico, libre, inabarcable, una forma más de contar
historias ya narradas hace 5.000 años, iguales, antiguas y modernas
todas, pero con nuevo lenguaje. Tan nuevo, sin embargo, que siempre
queda alguna melancolía por lo viejo. Y si no, volvamos a Sam, Sam
Peckinpah. “Pat Garret y Billy el niño”, con actuación y canción de Bob
Dylan. Pat y Billy se encuentran en la frontera, siempre la frontera, el
inicio o el final de un camino, la ventana, la puerta de John Ford, el
quicio que separa el hogar de lo salvaje, inexplorado, la entrada o la
salida de ese mundo de comodidad o de violencia...
Pat habla:
“Los tiempos están cambiando”
Billy responde:
“Los tiempos, quizá, pero yo no.”
THE END
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New York
Rodrigo López
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Desde aquel rincón oscuro, yacía arrodillado, con la espalda apoyada en la húmeda
pared. Enrollado en su propio cuerpo. Intentando darse calor en sus doloridas
extremidades. Buscaba la luz. La misma luz, aquella luz, que desde hacía unos meses
le había abandonado. Lamía sus heridas con cuidado. Aquellos arañazos en el lomo se
curarían con el tiempo. Con cierta resignación afirmó que “el hombre es un lobo para el
hombre”, parafraseando a Plauto y a Thomas Hobbes.
Había tocado el fondo del fondo. Había impregnado sus manos con el barro. Había visto
el cielo desde dentro de un pozo y le había parecido que estaba demasiado lejos, pero
no era capaz de encontrar la manera de acercarse a él.
Una vez más creía haber salido triunfante de aquella situación desesperada. Aunque
sabía que ese optimismo reinante duraría poco tiempo. Quién sabe, quizá unos días,
tal vez unas semanas. Las nuevas y crudas cicatrices “adornaban” su cuerpo. Mientras
tanto, observaba el pequeño hilo de luz, que giraba en el interior de su cuarto, rodeado
de miles de motas polvo que simulaban ser polvo de estrellas. Sonrió para sí, un
poco amargamente, y pensó que el cielo se acercaba de este modo a él desde aquel
agujero.
Ribqah
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relatos
Remontando
Ribqah
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mudanzas
quizás mañana
Hace unos días perdí mi voz. Me desperté una mañana y, sin darme cuenta cómo, no
podía hablar. Las palabras se fueron y mi boca estaba ahí en su sitio, donde siempre.
Y yo frente al espejo, pensando, pero nada de lo que quería decir salía. Ni siquiera:
“buenos días... es lunes, ah no, hoy es martes”.
Desde entonces todo lo que pienso lo analizo y antes de decirlo lo escribo en un papel,
da igual, una servilleta, la esquina del periódico, todo vale. Al final, he optado por tener
siempre a mano una libreta y un boli. Si siento que lo que he escrito puede dañar
a alguien, incluso a mi, lo doblo y voy rompiéndolo en infinitas partes hasta que es
irrecuperable.
Ahora sólo miro a la gente y escucho. Escucho no sólo las conversaciones, que a veces
son banales y otras no, escucho las noticias en la radio, bueno y en la televisión, claro,
porque afortunadamente sigo viendo todo lo que me rodea. Pero lo que más disfruto son
los silencios, cuando me quedo solo ni siquiera hablo conmigo mismo.
Al principio era raro, pero ahora ya me he acostumbrado. Creo que puedo vivir así
eternamente. Aunque hay días en que me gustaría sacar la cabeza por la ventana y gritar.
Entonces respiro hondo, cierro los ojos y antes de abrirlos, cojo la libreta y escribo.
Tal vez mañana, cuando me levante habré recuperado la voz...
Tal vez mañana...
Tal vez mañana...
Mañana...
Ribqah
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El principio del fin...
Cuando las cosas van viento en popa, todo está en orden, siguiendo un guión invisible
que parece establecido. Cuando menos te lo esperas el orden desaparece, la cuerda se
rompe por la mitad. A pesar de la supuesta relajación de los dos cabos, cada uno sale
disparado en sentidos opuestos. Caen violentamente, arrastrando consigo todo lo que
les rodea. Haciendo mil pedazos cada uno de los recuerdos, que se estrellan contra el
suelo como finos cristales. Al caer provocan un estruendo equivalente a los más furiosos
truenos de la peor tormenta.
Después de la gran tempestad se respira una calma que no tiene ni olor, ni sabor,
ni color. Todo inmóvil, como si el tiempo se hubiese parado para poder escuchar ese
extraño silencio de la paz. La situación más que relajar aturde, te sientes por momentos,
sordo, ciego y no encuentras palabras que describan tu ánimo.
Poco a poco, las dos personas rodeadas de cristales, de despojos, de destrucción,
recuperan la conciencia y la consciencia, en ese momento es cuando cada uno evalúa
las razones de tan inesperado final y, a pesar del desconcierto inicial una nueva rutina
se inicia. Porque todo gira, si una órbita se rompe empieza una nueva al instante. Sin
importar los cadáveres que se dejan por el camino, sólo son “daños colaterales” del
desastre.
Tal desastre, el final, puede que con el pasar de los días, de las semanas, de los meses o
de los años, se convierta en el principio de algo mejor, que todos acabarán olvidando.
“La derrota y el triunfo no existen como tal, son sólo dos espejismos”
R. Kipling
Ribqah
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relatos
prueba y error
mudanzas
sueño
was delightful to sleep to you five months
miami - barcelona 2009
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otros
Bruno Bresani
[email protected]
zona musgo
mudanzas
de Luciérnagas
LOS DOS
TERRIBLE DESPERTAR
ENCONTRAR AL PERDIDO
Yo no soy tú,
Ni tú eres yo,
Andamos a aldabonazos,
Tú y yo, los dos.
Si uno miente,
El otro dice no,
si dice la verdad, no sale el perdón.
Así vamos locos,
Al ritmo del telón.
Hacemos un papel
Tú el tuyo, el otro yo.
La gente ríe,
El demonio pasó,
El dolor persiste,
Tú en el tuyo, en el mío yo.
Quietud, excesiva quietud.
Sangre entre venas perdidas.
El reloj marca límites tortuosos.
Dientes de marfil eterno.
Ulula el viento por los montes.
Gotas de arena muerta.
Los macizos de flores marchitan.
Un terrible despertar
Como una muerte reversible.
En los rincones cantan cornejas.
Fuera lobos en celo…
Viejos órganos tocan requiems anónimos.
Todo roza la mentira.
Cuando me encuentres,
Cielo moribundo mediante,
Llévame contigo altivo,
Desmesurado y pendenciero,
Como tú. Enséñame.
Yo no soy tú,
Tú no eres yo,
Un muro insalvable
Entre estos dos.
A la hora del alba
Saldrá el sol,
Para mí nublado,
Para ti a plena voz.
Tan distintos los pares,
Uno a uno, los dos.
Simples tragedias
En manos de Dios.
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La piel de leche rasga inerme
Ante la solvencia de lo infinito:
Mana un huracán de vida.
Alguien gusta el humo
De una hoguera inmortal.
Pronto tronarán los orgasmos.
Con el alba un silencio dolorido.
Bajo tierra demasiados secretos.
Los gritos callan tímidos
Cuando nadie los escucha.
En otra época Dios visitó
Estos páramos de sombras.
Nunca más abrió los ojos.
Quietud, excesiva quietud.
poemas
Fernando Pérez de Blas
Cuando me encuentres,
Añoranza mía de costumbre,
Dame todo lo que perdí
Tras la cortina del horizonte
Y tú mimaste mientras tanto.
Cuando me encuentres,
En el año uno de la nueva era,
Devórame los olvidos y la historia,
Desnúdame de torrentes y risas,
Para volver a perderme.
Cuando me encuentres,
Déjame ir de nuevo,
Para sentir el no de tu ausencia,
Para buscar otro norte luminoso,
Donde te vea entrar rauda.
Cuando me encuentres,
Deja a un lado preguntas,
Obvia los años de sombras,
Cuenta las nadas que te ofrezca.
Para volver a perdernos en pos
De una senda que no tiene nombre.
Cuando me encuentres,
Será la hora de romper los mapas.
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seres y metáforas
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SORPRESAS
EL HILO TERSO DE LA LEJANÍA
EL ÚLTIMO ORGASMO
Comprendo las sorpresas
Mucho mejor que discursos y sangre.
Sobre todo la de un beso desatado…
Entre las pinzas de alacranes en celo.
En derredor un vacío mira,
El hilo terso de la lejanía.
Adoro unos ojos lúcidos.
“No mires los errores,
solo el futuro brilla”.
¿Saltar?
Con los puentes gritando certezas.
Todos llevamos sangre.
El hilo terso de la lejanía.
Cuando me asegures a ciencia cierta:
“acabas de arrancarme el último
orgasmo
a fuerza de besos”,
¿Dónde esconden los reyes sus coronas?
¿Dónde aguarda el tren un sin papeles?
Allí, en el imprevisto marco roto…
Saltan los gamos al borde del lago
Y chisporrotea el sol rompiendo el hielo.
Cuando no vea nada
¿será como ver a Dios?
Siempre relaciono a Dios
Y las sonrisas de un bebé.
El hilo terso de la lejanía.
Acerco los dedos a su piel
Convertida en vapor.
Se apagan las teas en el túnel,
Según avanzo inerte…
En derredor arropa la penumbra,
Justo antes de ser oscuridad.
El hilo terso de la lejanía.
Un eco…
¿el infinito llegará a sonreír
en una mirada.
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solo entonces coseré mis labios
con espino,
cogeré el rumbo más directo
a la muerte,
tras dejar palabras, pergaminos,
flores y una herida
extendidos en aquel sucio cuarto,
donde contamos estrellas
hasta gastar los números.
Pero deberás asegurarlo a ciencia cierta...
poemas
seres y metáforas
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Juan Muñoz en el Reina Sofía
Francisco Bermejo
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experimentos
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experimentos
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experimentos
mudanzas
MI JUKEBOX PARTICULAR
Mi Jukebox no es como
las demás, es particular.
No solo contiene música,
cada canción que pincho
en ella siempre evoca
imágenes y recuerdos.
Pienso en Marvin Gaye
y de repente la portada
amarilla de Alta fidelidad
aparece ante mí y en mi
mente Jack Black con
su portentosa presencia
empieza
a
entonar
suavemente Lets get it
on. Compruebo que el
Amor es Perro cuando
Antonio Vega lucha
entre gigantes y me
quedo dormido con
Mrs. Robinson. Ahora
son Simon & Garfunkel
los que agarrados de la
mano salen huyendo de
la iglesia.
Cuando viajo en tren
suelo perderme en el
paisaje y siempre hay
un reflejo en la ventana
que se repite: los 4 fantásticos de Liverpool bajan de un vagón repleto de
chicas. Ignoro el mecanismo de este maravilloso aparato pero se acciona
súbitamente cuando la música llena un espacio. Entro en una tienda y
“Singing in the rain” lo inunda todo. Me acerco silbando al cajón de los
calcetines y Alex, desde los probadores, me mira desafiante mientras
prosigue su lúdica y violenta función.
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relatos
xawi rom
Mi Jukebox reacciona como un ser vivo a medida que recibe estímulos.
Perfect Day de Lou Reed me transporta sin remedio a un mal chute y si
llamo por teléfono desde una cabina me siento como Neo mientras suena
de manera atronadora en mi cabeza Wake Up de Rage Against de Machine.
Si pienso en la versión gipsie del Hotel California no puedo evitar acordarme
de Turturro en la famosa escena de la bolera. Tanto igual ocurre con las
canciones que el Tito Quentin nos ha regalado en sus películas, solo veo
orejas cortadas, rubias peligrosas y gánsters de medio pelo.
Este artefacto crea asociaciones inseparables. Jonny be good ha sido
versionado en múltiples ocasiones pero mi Jukebox siempre lanza al aire
un Delorean plateado. En otras ocasiones es el bigotudo Denis Hopper
(y su choper) quien en un bar me enseña que nacimos para ser salvajes
aunque yo nunca haya escuchado a los Steppenwolf. Otras veces, Bryan
May no toca la guitarra sino que lucha a espada batiente contra el Gran (y
español) Sean Conery.
Son cosas que el tiempo y el manejo de este artilugio normalizarán poco a
poco. Por tanto, no es de extrañar que vea a Charlton Heston rodeado de
simios mientras escucho en la radio a Los Nikis (los famosos Ramones de
Algete) o a los propios Ramones enterrando gatos muertos.
Todo es posible en mi Jukebox que funciona de manera autónoma y tiene
tantos registros que llega a confundirlos. Cuando escucho a los Doors no
puedo discernir si estoy viviendo el horror de Vietnam o si es una pesadilla
en la que Billy Idol me persigue cantando L.A. Woman. Si suena Wonderwall
ya no veo a los hermanísimos engreídos sino al pobre y perdido Charlie con
su guitarra en medio de Picadilly y sigo convencido de que Disarm estará
conmigo para siempre aunque vea como un cuerpo salta al vacio.
Esto es lo que hay en mi Jukebox, que es particular porque no es como las
demás. Es una máquina registradora de sensaciones, momentos y retales
de una vida hecha con fragmentos sonoros y visuales.
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perspectiva nevski
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Retrato
Alejandrinos asonantados
I
Nací, como nacen las aves, sin el plumaje,
Rompiendo con el pico la cáscara del huevo,
Clara y yema, juntos, desprendidas del ramaje
Donde el nido inseguro luchaba con el viento;
Pequeño, como todos, sin elegir el mundo
Al que fue arrojada mi débil alma en un cuerpo,
Nunca desplegué alas para vuelos nocturnos
Sino brazos y antebrazos, con palmas y dedos;
Entonces todo era campo, moreras, ciruelos,
Lejos de asfaltos, de ruidos, de calles modernas,
Todo eran caminos, viejos caminos de tierra
Que a una granja llevaban por puentes viajeros
Adornados por el hierro de las vías férreas;
Todo, sólo caminos de kinder y primavera:
Con el amarillo de la margarita blanca,
El rojo color amapola y rosas de fresa,
Encaminaba yo mis pasos hacia las aulas
De la dulce mano de la madre compañera;
¡Qué placer infantil recorrer descampados
subiendo y bajando las naturales bañeras
sobre las grandes ruedas de la azul bicicleta!
¡Jugar con amigos a policías y cacos
escondido tras de matorrales y arboledas!
Y aquel contemplar de niño bueno y solitario
Asomado a la ventana, mirando la sierra...
Hoy, ya no se ve ni tan siquiera Peñalara,
Sino el ladrillo de altos edificios cercanos;
El antiguo camino es nueva y negra calzada,
Y aquél descampado... allí, ahora, las chachas
Llevan y pasean las mascotas de sus amos:
Allí, obran los libres perros de buena casa,
Allí, veo buscar refugio a los negros gatos,
Allí, es posible encontrar colonias de ratas
Que echan de menos la remota amplitud del campo.
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poemas
Héctor Martínez Sanz
II
Traté de sacarme el bachillerato con Dios,
Después con el hombre que enseñaba a duras penas,
Mientras acariciaba la piñata de versos
Con que vine al torpe mundo a cantar su canción;
Aún, tras de cada hilo tenía un poema
Escrito en el aire en busca de mi pulso serio,
Inspirado en la voz literaria del maestro;
Aún, se oían rimas de melodía tierna
-Garcilaso, San Juan, Fray Luis y Santa Teresa-,
repetidas por el eco del Renacimiento;
Todavía la gravedad del tiempo y la vida
Eran ascético grito existencial en ellos;
Quevedo, Góngora y Lope recitaron luego
Sus bellas líneas con la pintura pesimista,
Con la burla, la ironía, metáfora y juego;
Yo, uniformado, en la clase, manchaba en tinta
Las páginas blancas de los vacíos cuadernos,
Copiando, no apuntes, sino toda poesía
Rediviva en la lectura de libros abiertos;
Alguien gritó entonces: ¡Poesía eres tú!
Y otro, con renovados aires, dijo: ¡Azul!
Y no retuve la revolución del adentro
Que traían los románticos y los modernos
Al sabor adolescente de la juventud,
Viva y excitada en el ardor de primeros besos,
En el manantial del alcohol y juerga bohemios...
Racaneándole unas horas a la virtud.
[email protected] - retratoliterario.wordpress.com
juventut et tempus
mudanzas
III
Cayó sobre mi mesa un andaluz castellano,
Un serio, grave y profundo vasco numantino,
Un chileno venido del ultramar vecino
Y la desnudez onubense de un solitario;
¡Qué sobriedad sencilla! ¡Qué pensamiento altivo
Sobre la patria de uno... sobre la poesía!
Símbolos, amores y esencias siempre buscados
Con la completa palabra; con la letra escrita;
Leía y leía versos con ganas, ensayos,
Robaba las rimas, las sílabas que veía,
Las angustias íntimas y dolores humanos...
También eran míos aquellos vivos sentires
De queja, gemido, sollozo, suspiro y llanto,
O el interrogar con el cuello del bello cisne
A las paradojas, la noche, los olmos y álamos;
¡Qué primeros libros hicieron de buenos lázaros
conmigo! Bien conscientes de sí y de su origen.
Y en el horizonte librero, el aliento humilde
Me susurraba con música el acorde trágico
De dos hombres: un granadino y otro valenciano;
El primero mirando de frente a los fusiles
Bajo la maléfica luna flotando en lo alto
En el alba de una mañana de frío agosto;
El segundo entre elegías y nanas terribles
Sufriendo el castigo enfermo de un calabozo
Sin que pudieran cerrar el brillo de sus ojos;
Y quise... sí... quise cantar sus versos sensibles,
Sí... quise -y quiero, si el tiempo me deja- seguirles
Cantando, ahora su voz en mi verso remoto.
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IV
De esa poesía embriagante, llegué hasta Palas,
Por uno de sus múltiples templos,
Rudas fortalezas de la infinita ignorancia
Donde el saber se encontraba más fuera que dentro,
Más fuera de bancos, de las cabezas y cátedras,
Más viva en el interior de algunos griegos muertos;
Recorrí la ruta marina del pensamiento
Sin detenerme en los muelles de saldos y tasca,
De los prostíbulos que de ideas hacen comercio,
O toman las intuiciones como maquinaria
Precisa, exacta, como una certeza diaria
Para discursos que se pierden desde el comienzo;
Yo, sin embargo, descubrí la mezcla perfecta,
La expresión mistérica del blancor de los huesos:
¿Por qué se nace, se vive, se muere con fecha
intencionadamente oculta a los ojos nuestros?
Si hay tierra, ¿existen los santos cielos e infiernos?
Si hay vida, pálpito, ¿para qué morales y éticas
Que nos condenen ya aquí, ya allá, bajo los suelos
Del espíritu reprimido que teme al mal,
Más al castigo de otros hombres que al ser mortal,
Más a los dioses, con la razón, que a los desvelos
Instintivos de oscura pregunta irracional?
Para todo esto, la palabra era estéril, hueca,
Insuficiente en la superficie nominal,
¿Acaso no fue mejor que hablaran los poetas?
¿No lo eran Platón, Nietzsche, Schopenhauer o Kant?
¿No cantaba Heidegger al Ser en alemán?
¿Quién no ha leído a Leopardi o Goethe, de la Vega,
Cervantes, Calderón, Machado, Bécquer o Blas?
Y tantos otros, tanta geografía poética
En honor sincero de una auténtica verdad.
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juventut et tempus
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V
He roto con el arte del verso liberado,
Con los fríos acentos, espinas de rosales
Sin flor, hirientes y clavadas como puñales
Sobre el alto tallo; como huraño badajo
Sin elevada torre, campana o campanario;
Mi labor es recoger los frutos de los siglos
Cosechado con los aperos de estrofa y rima
Sobre el seco y marchito suelo de labrantío,
Allí donde las plumas acuden, y espigan
Por entre rastrojos como vulgares bandidos
Para terminar cantando a bordillos y aceras,
Ya de su alma adoquinada, ya de callejuelas.
He abandonado la poesía de acertijos,
De proverbios, oráculos y extraños enigmas
Cuyos versos no dan el verdadero uno mismo,
Cuya muerta esencia no muestra aquello que olvida;
Y la que parece traducirse de otro idioma,
O la que acude al lejano oriental estilo,
Japonés o chino, descuidada de las formas.
Hoy, lo clásico queda grande, falta dar talla,
Falla la percha para los trajes carcomidos,
Escasean poetas y abundan peregrinos,
Ignorantes, tunantes literarios, canallas.
Ha de ser la poesía de nuestro mañana
Compuesta en el presente con un poco del ayer,
La simiente de este día, la lluvia del alba,
Junto al viento del antes, para un nuevo amanecer.
23
VI
Para ser hombre sólo quedaba ver la muerte,
su cara y negra guadaña en el rostro querido;
por tres veces me sonrió la siniestra suerte
y robó, ante mí, el aliento de cuerpos sufridos
que me abrazaron como hijo, nieto y sobrino,
que quedaron como sombras vagas en mi mente,
y yo... como su más directo y triste testigo;
Ya conozco aquel significado del silencio,
Del secreto que sellan los nombres en las lápidas,
Ya sé el porqué se va en procesión al cementerio
Casi cualquier día en los siete de la semana,
Sí, sé que la sombra del ciprés es alargada.
Con el amor en la piel, sintiendo la distancia,
Ahora, voy enseñando lo que tengo aprendido
Aún mirando por si algo quedase por saber,
Algo más en la vida distinto al abecé,
A las letras, al respiro del sentir con ritmo
Cada minuto, cada punzada y cascabel,
Con el puño callado de los hombres cautivos,
Preguntándome: ¿cuándo llegaré a la vejez?
Retrato (2008), Héctor Martínez Sanz
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Andrés S. Sandaza
[email protected]
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qué digo?
Mucho más
y lo sabes.
En el papel,
en cada partida,
en cada mano
se juega la vida
un mundo.
Boca arriba se ponen las cartas.
Ahí se decide el origen
y la desembocadura del viento.
Si, allí es,
como en un duelo
donde se debaten
entre la sal y las heridas
las ilusiones,
todo aquello que por desdén
o insistencia,
que por inercia o gravedad
se omite y se suma
a lo que eres,
ahí está, en las voces
para desbrozar y aludir
a lo más íntimo y manifiesto.
Más que palabras,
frutos, temores
furores, esperas,
guantes, omisiones
venganzas, caricias,
lugares, faroles,
diamantes, cicatrices,
apuestas, corazones.
27
Más que palabras
son las que quedan
aquí escritas en el aire
de una noche de domingo.
(gracias a todos por leer y escuchar)
*******************************
Bandera
Ésta es mi bandera,
ésta que no ves,
ésta que no está,
que no es grande
ni pequeña,
la que no ondea con el viento
y los intereses de nadie.
La que no tiene colores,
más vivos o tristes,
la que no tiene insignias,
emblemas, anagramas,
etcetera.
La que no pende
de ningún palo, poste y mástil.
La que no hay que defender de alguien
ni santificar por encima de todo.
Ésta es mi bandera,
ésta que no es,
ésta que no está
clavada en ninguna parte
por ninguna razón especial.
*******************************
Remando al viento
Reitero
con la corriente
sin mucho esfuerzo
más que el suficiente
para seguir tirando
como siempre.
Como la tarde que se clava
como figura de porcelana
rota en mi costado
como puñal de voz grave
abriéndose paso en la mudanza
como un niño al borde del llanto
de las altas horas
que sin saber qué deshacer
y con mucha ira
corre y recorre los racimos
que le llevan hasta aquí
como un corzo inventado
como un sol de soldado
en plena melodía inesperada,
yo, rey del silencio,
bufón de ruinas,
presiento algo,
la voracidad del viento,
quizá,
la ignorancia contumaz del día.
no es difícil
pero la mar es breve
remando al viento
tras la buena suerte.
vamos la inmensa
detrás de clemente
por miedo a errar
y su cómoda pendiente.
remando al viento
de puente en puente
a ver si pronto llega
el próximo viernes.
¡ay quién fuese bravo salmón
o desertor lugarteniente!
*******************************
Como el camino hambriento
que va al acantilado
de un domingo de mayo,
me reitero,
presiento algo...
********************************
[email protected] - www.acorazado.org
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Quino Romero
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Más que palabras
poemas
zona musgo
mudanzas
Saturday Night Fever
Reviste de amianto la superficie
de tu voz.
Tu eres aliento, mi alimento diario.
Las palabras arrecian
a las primeras horas de la mañana
y pocas flores parecen nacer en su sitio.
A mi no me quedan corazones en la manga,
sólo un par de diamantes en la solapa
con los que poder comprar unos cuantos
soles
en el mercado negro de la esperanza.
Madrugada de luz en tus manos,
acaricia el verbo,
la soledad no es ningún paraíso perdido
que buscar en esta selva de cristales y
espejos.
Y en cada garganta hay un atisbo de
ocasión.
No hay solución fácil ni posible interrogante.
Quizá una postura, una estrategia,
un modus operandi, a lo mejor.
Hoy es día de guerra, de proezas,
de hazañas y muerte,
de venganzas y amor.
Los cuerpos yacen esparcidos alrededor.
Es importante no llevar coraza,
no porque puedan percatarse de que tienes
miedo,
si no porque temes los embates y las
puñaladas
y no importa.
El campo de batalla es tierra yerma,
promesa baldía hinchada de futuros
y así será por mucho.
28
Lo sabíamos después.
Todavía si.
¿Y qué?
*******************************
Mirad, oid, hablad...
Mirad como asoma el viento
por aquel roto descosido
de entre los pliegues
del manto que todo lo oculta.
Escuchad las palabras
que la madera carcomida
por la voracidad del tiempo
nos dice bajo el crujir de los pies.
Contadlo todo, a todas horas,
a los cuatro vientos.
¡proclamadlo! ¡publicadlo!
No debe haber secretos
ni treguas al silencio.
Ved, oid, hablad
y no decapitéis a nadie
que se declare culpable.
(yo mientras me ocuparé
en vuestra defensa.)
**********************
Pasada de moda
Suavemente me ama
A la penúltima
o anteriores,
fuera de temporada,
mi caligrafía,
forma y estilo,
es una antigualla,
prescrita, estropeada,
rancia, cumplida,
reliquia, desgastada,
anacrónica, outlet,
caducada, pasada de moda
mi estrofa,
no piensa en gustar,
en romper moldes
o ser moderna
y la verdad es
que me da igual
lo que digan.
Sin promociones ni rebajas
reincidentes ni maleducadas
la inclinación que me dispone
libre de intención encubierta
ni móviles que la empujen,
sin promesas ni amenazas
sin chantajes ni esperanzas
es como es, tal como ella,
sin proporciones ni medida,
brutal, tremenda
suave como la tempestad
que mi calma desordena,
como la brisa
que mi quietud mece,
ella, mi amor,
la fiera de mi corazón.
No estoy en la onda, lo se,
no entro en la tendencia
de los versos que se llevan
a estas alturas
y no me importa demasiado,
la verdad,
sólo un poco,
quizá,
en algún momento
algo cabizbajo.
Recomendaciones para el corazón
(el fondo, salvo matices, igual)
No exponer al sol durante
estancias prolongadas
y terminantemente prohibido
las horas de más calor,
puede provocar desiertos y soledades
de primer y segundo grado.
***********************
***********************
No agitar demasiado,
dos o tres veces al mes
con cierta prudencia y cuidado
y nunca después de usar.
Mantener alejado del alcance
de los adultos con problemas
de insana tristeza o desmesurada ilusión.
No se abroche el corazón, es por su
felicidad.
Se recomienda encarecidamente
el fomento y atención de sus seres más
queridos
y aunque parezca contrario al buen uso
poemas
zona musgo
mudanzas
no se desaconseja el de ajenos y extraños.
Apague una vez esté fuera de los estrechos
márgenes laborales
el móvil del trabajo. Da de comer, pero no
de vivir.
No ingerir con frecuencia
excitantes que le enciendan
ni calmantes que le puedan apagar.
Consumir preferentemente antes de la fecha
de caducidad.
Después ya no hay tiempo para nada de
nada.
(Haga caso omiso de las anteriores
advertencias)
Aprenda a latir por usted mismo.
***********************
Homenaje
Un día en la vida
El ritmo incesante y precoz
de los sentimientos en cuestión
a menudo es motivo de rifa
A través del universo
Siempre me acompaña
la entrañable cereza
de sabor a beso
Todo lo que necesitas es amor
Canta el estribillo
en boca del joven eterno
con metálica voz
Vamos juntos
De la mano cogidos
29
como aquellos libres amados
ocultándose tras los juncos
Cadenas
Para nuestros corazones
gorriones culpables
cumplen su inociencia
Estimada prudencia
Sigue la melodía
a pies juntillas
tu jugosa presencia
¿Quieres saber un secreto?
Vente conmigo un momento
y te diré al oído dónde está
todo cuánto te quiero
No se puede comprar mi amor
No está en venta
y aunque pujes muy alto
al cambio no tiene valor
De regreso en la URSS
Dice la canción
cuando vi tus ojos
recobré la salud
Y yo la amo
Con la radiante locura
del sueño mágico
del loco enamorado
Ayuda!
Tiembla de emoción
¿qué ocurre? ¿qué sucede?
he renacido, balbuceos en la cuna
Aquí vive el sol
Junto a la música
que todo lo sana
con su fuerza y vigor
Lucy en el cielo con diamantes
Entona el coro
de hombres y mujeres
mientras bailan en la calle
Quiero tener tu mano
Al compás del viento
a través de las horas
junto al lago de tus labios
Algo
Baila en las horas
fascinante como nunca
como siempre el encanto
Hey Judas
No te vayas
quédate un rato con nosotros
a esperar la luna
Ella te ama
Estoy seguro
me lo dijo ayer el rocío
con los primeros del alba
El amor me hace
Y si no estás conmigo
y si no me quieres junto a ti por favor
que todo alrededor se apague
Soy un perdedor
Un perdido
en medio de un solar
sin día ni razón
El club de los corazones solitarios del
sargento pimienta
Sin escapatoria ni posible fuga
puede quedarse a ciegas
en medio de la niebla
Julia
Mírame otra vez
todo te lo debo
mi vida es tuya
La luz interior
Vibra en mi
la promesa que me tendiste
en aquella ocasión
Que así sea
Ya lo sabes
mi amor no es mío unicámente
tu pones la primavera
Ayer
Nuestro amor
prendió rápido como la mecha
en nuestra piel
Revolución
Patas arriba
saltan por los aires
las dudas y el dolor
Mientras mi guitarra suena gentilmente
Recuerdo los besos
que recorrían muy despacio
como hormigas mi frente
poemas
zona musgo
mudanzas
La palabra
La máquina
La mudanza
En la trasformación
Amándonos como niños
que no saben muy bien
nada de nada
La máquina,
la incansable,
la aburrida y servil
trabajadora
que nos da de vivir
y poco más.
Muda la danza
danza la muda
la mudanza
al febril compás
de los siete chanzas
de las siete muertes
provincias del alma
capitales del mundo
que rigen las andanzas
de nuestros pasos
de lamento en esperanza
de aguacero en aguacero
de calma en calma
por los sigilos de los sigilos
muda la danza
danza la muda
la mudanza
en busca de ciertos
a la fuga que espanta
algo que nos cura
algo que nos mancha
aquí y acullá
las manos y la cara
llevándonos a cuestas
la vida y la casa
como un caracol
en un baile terco
muda la danza
danza la muda
la mudanza
la que todo lo deja
y todo lo cambia
igualito a como antes
todo se imagianaba.
Para la flaqueza
reinante en el mirador
del exquisito metódico,
no hay costura
que defienda el reflejo
que usualmente traducimos.
Submarino amarillo
De la ilusión
siempre con nosotros
en el recorrido del camino
(dedicado a The Beatles)
***********************
agradecimiento
Hoy agradece a sabiendas
de pormenores y advertencias
la flor amanecida,
en silencio y a solas
la ocasión que se le otorga.
Bajo el día
en el lugar donde no hay duda
que cubra por entero el azul.
***********************
¡Alarma!
Arde la opera en función.
Huyen todos (no hay heridos)
salvo el autor del fuego,
finalmente fallecido.
El pirómano, enamorado
entre las llamas, aplaude
su devoradora creación
titulada Purificación.
***********************
30
La más devota
y fiel imagen
de nuestro tiempo,
esa que no descansa,
devastadora, infatigable,
esa que funciona, en base
a los mistéricos intereses
de no se sabe muy bien quienes
y demás gracias,
y demos gracias...
Esa, la productora
de las necesidades
y las condiciones
de felicidad y supervivencia
tan pobre alcanzados...
La salvaguarda,
la garante,
la máquina
está siendo depuesta
por una más sutil y rentable
igual de arrogante y vil,
quizá más digna y dispuesta.
(la puta tragaperras)
***********************
***********************
Entre la salvedad y la digestión
de los cimientos barajados
en la acuñación de las ocasiones,
en el uso cardiovascular
del reglamento reabre
la elegante ruina, la fuga.
Sin dilación, se arremolinan
los renglones a los pies
de la respetuosa terquedad,
como un tren de lluvia
sobre la rala estirpe
de los dorados medallones.
¿en dónde rasgan
vuestras fatigadas crines
que ni se impacientan?
Visado de insolvencias,
brisa hueca, versos oxidados
serán color de la risa llena.
Es la reflexión del vuelo
que en su calmo misterio
sobre el dilema de la sangre,
edifica ídolos
de estatura efímera
y versátil candor.
Y hay que insistir
en los ángulos pormenorizados
de la primorosa idea.
Todos vendemos puentes
que no reclaman
el ejercicio del dolor,
es más barato
poemas
zona musgo
mudanzas
revestirnos de proeza
que coleccionar incertidumbres.
En estas hordas yuxtapuestas
la lengua es un artefacto
de afiladísimo buen gusto.
Ahora la mentira nos unta
la raíces con miel
de subordinados instintos.
¡cuánta impropiedad
poseedora de alfileres,
deshojada en el exilio
de los recaudadores de intentos!
Basta con acondicionar
los motores mientras se prolongue.
Poco tiene la ocasión
de advertir el truco,
víctima de la siega.
La ventura de los dardos
no es ingrediente a debate;
viste de largo la tesis.
Recuérdame el número
que alza el amor
entre tanta ingrata saña.
Quizá así pueda y podamos
inventar el olvido
que todo lo ordena.
***********************
Mudanzas
el aquí y el ahora,
el aquí y el ahora que deja de serlo en breve
o más tarde.
lo que pudo,
lo que puede,
lo que podrá...
31
no hay duda,
me desconozco
y no lo se.
Somos innegables.
Una habitación a oscuras,
una temblorosa luz,
hay alguien ahí
y es como yo
frágil y sin igual.
Inevitable, inútil,
intención ordenadora la nuestra
de domeñar el horizonte,
de amansar la fiera.
Es como es,
impuesto y virgen,
servil e imposible
la fuente natural,
el cauce.
Y por más que simulemos,
y por más que ocultemos
no hay presas
que velen su ingente caudal.
Somos lo que somos,
la plástica sutileza de las mil caras,
salvajes con chaqueta y corbata,
inocentes y culpables,
rapaces de la caridad,
garantes de la barbarie
y viceversa.
El deseo, el deseo de cambio,
el de inmutabilidad.
¡qué afables y vanidosos intentos!
(me gustaría pensar
en cierto modo,
de otra forma
más honda y sencilla,
en alguna perspectiva,
quizá sea así,
sabiendo vivir
auténtico y real)
poemas
zona musgo
mudanzas
Praga
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fotos
perspectiva nevski
Jesús Muñoz
mudanzas
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perspectiva nevski
mudanzas
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fotos
perspectiva nevski
Fundación del arte
THE END
Anunciando una espera de siglos
taladran las farolas un guiño de sal,
calibran los pétalos hambrientos
muslos de abejas ebrias.
Hubo un tiempo de fuegos robustos,
trazos hilvanando manadas
sobre la piel de cuevas ardiendo.
Ahora que la nieve
cae
sobre las vías muertas,
guárdate los espejismos para otro.
Retrasaste la aurora para verter sangre en los
bordillos,
cercaste la ciudad imantando el filo de las navajas.
Sumaste umbrales a las citas imprevistas,
pagaste un café, dos cervezas, un cuerpo
y nos sobraron los delitos.
Y ahora que no hay sangre,
ni óxido de hierro o barro
en tus manos de homo sapiens,
no estaría mal que recordaras
que un buen día dejaste de lado la guerra
para alejar la muerte
con el arma de la imaginación.
Te lo advertí:
la mentira es una esdrújula cautiva.
Aquello me partió en dos el alba,
pero no encontré copa a cuyo néctar arrimarme.
Por eso estoy aquí, viendo
caer
la nieve
sobre las vías muertas.
14 de abril de 2009
El semen fue nieve en tu boca, vuelo de nácar,
la ropa duró lo justo, el verbo también,
todo fue carne y boca, décimas de fiebre.
El invierno bajará sobre la ciudad.
Es la única certeza
que secuestré para ti.
13 de abril de 2009
Uviéu
35
13 de abril de 2009
Uviéu
Uviéu
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mudanzas
por Xurde Portilla
Alégrame el día
De ese tiempo llegaste tú.
poemas
nubes de timbao
mudanzas
Volviendo a lo mismo
pastiche
36
diseños
Quino Romero
[email protected] - www.acorazado.org
zona musgo
miedo
mudanzas
diseños
zona musgo
siempre
diálogo
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mudanzas
diseños
zona musgo
retrato
BYN
38
mudanzas
Transcurren con armonía silenciada
las palabras al viento
llevan la voz del corazón cálido
volando a la presencia del amigo
De lejos se han reunido
para amarse los hermanos, los amigos
los amantes de la vida sin sentido
Poetas del mundo, ¡reiros!
¡Reiros!
¡Reiros!
El llanto y la risa se funden
en la esperanza de un sueño
de flores y olivos,
pueblos encontrados y henchidos.
Volar conmigo hermanos
volar sin rumbo con esperanza,
perdidos,
abandonemos la utopía, lo efímero
Estoy contigo.
Y me basta, amigo.
Palabras a una madre
Sin miedo, madre
sin miedo
No hay dolor cuando siembras
amor con amor
no hay dolor cuando nacen
los árboles, las flores
con tu olor.
Sin temor, madre
sin temor
Los sueños que crecen,
abonados de calor
libres al oir tu voz,
van seguros buscando tu luz
Sin miedo, madre
sin miedo
El bosque de colores
que pintaste al aire,
con tus manos de candor,
se mece por el viento
de tus palabras sin rencor
Sin miedo, madre
sin temor
La vida nos acoge, con tu ayuda,
Sin miedo, sin temor.
Cuando se siembra se cosecha
Sin miedo, sin temor
Sosiego, albahaca,
verde romero.
sin miedo, madre,
con amor!
39
Curvas
Curvas sin rumbo, caminos de amor
siluetas de fuego, en mi corazón
Curvas sin rumbo, veredas de amor
Descanso en tu curva sin sentido,
quiero morir en tu destino,
tu camino al misterio de
trazos de seda, sin entender
que he descubierto la ruta de tu corazón.
Rectas ¿Dónde?
No quiero salir de la curva
eterna que no cesa,
No quiero resolver ningún misterio.
Sólo deseo perderme en esta curva
Sin sentido,
Sin dolor,
Sigo buscando tu corazón.
poemas
Memorias desde la esperanza
Sergio
[email protected]
perspectiva nevski
mudanzas
Fuego
Sin noticias de Dios (ni del mundo, Vacaciones de Agosto)
Arde fuego,
arde!
Arrasa sin piedad, la chabola
el miedo, el horror del pobre
asola el orgullo hiriente del rico
La hoja cae con calma,
derramándose sin prisa por el corazón
caminando hacía el horizonte,
Despacio, voy contigo.
Arde fuego,
Arde!
Prende la injusticia y el olvido
del hambre sin sentido
por sueños incumplidos
Arde fuego,
Arde!
Una noche de verano, cálida y derramada
donde todos seamos hermanos
bajo el fuego que has prendido
Se quema, la oscuridad, la nada
el vacío
Arde fuego,
arde conmigo!
Tu mano acaricia las nubes,
como las flores de un lienzo tupido,
caminando en tu sueño,
en el agua del río tranquilo
Despacio voy contigo
Sólo un espacio, sin noticias
de un mundo que nunca ha existido
construyo castillos con palabras de necios
y después ¡Derruirlos!
¿Juegas conmigo?
Acaricia el aire un sonido
como la risa de un niño
sin noticias de Dios, ni del mundo divino
sin noticias de un mundo caído,
listo para ser vivido!
Despacio voy contigo, soñando
Jugando con los duendes del viento,
Tranquilo, el mundo se ha perdido,
Existen tu amor y el mío!
40
poemas
perspectiva nevski
Son mis primeras vacaciones en las que no voy a
ver a mi padre en muchos días. Desde que me he
ido a vivir solo, es cierto que le veo mucho menos.
Pero no evito pensar en algo sencillo, en cómo
seré yo cuando alcance, si llego, su edad.
Tiene casi ochenta años. No, no tiene salud de
hierro, pero sí una resistencia envidiable. Ha
41
Mi madre, una mujer de la que admiro muchas
cosas, también compartió con él esas penalidades.
Ella ha muerto antes, pero no lo hizo doliéndose
de todo en la vida. Con sus obsesiones, sí, sus
manías, también, sus dolores, pues era diabética,
sus rencillas y sus penas. Si mi padre ha sido
esforzado, ella no quedaba a la zaga, y su
inteligencia, sin haber estudiado, por no poder, no
iba por detrás de la constancia de él.
La recuerdo, y le tengo a él. Pienso en sus vidas, en
lo que me han contado, en la memoria que me han
dejado. Poca, fragmentada, a veces manipulada
por el tiempo y la subjetividad. Recuerdos…
todo ello murió con mi madre, aunque una parte
quedó asociada a mí, a las conversaciones con
ella, desde el tiempo en que escucharla era “un
coñazo” hasta el momento en que de pronto admití
que me hablaba una voz experimentada, corrida,
llena de vida.
A él le tengo, pero es un doloroso memorial viviente.
He aprendido cosas con él, y he descubierto
algunas que me han impresionado. Sí, todos
han tenido amores de juventud, como ellos dos.
Pero escuchar a tu padre reverdecer pasiones
con sonrojo incluido es impagable. O cómo cruzó
la frontera y fue detenido. O sus andanzas de
posguerra.
Lo reconozco, me dan miedo. Miedo porque saber
sus vidas me hace parte de un secreto vital que me
atemoriza compartir. Miedo porque ser depositario
de ese conocimiento me aturde y lastra. Nunca
podré ser cronista de sus vidas, pero tampoco
me lo han pedido. Y me guardaré sus secretos
conmigo, en mi memoria, haciéndoles un hueco
en la misma y haciéndolos míos. Cuando llegue, si
llego, a viejo, a su edad… ¿soportaré igualmente
los dolores del cuerpo y del tiempo? Es difícil llegar
a viejo…
Mi madre no puede oírme, porque no está en
ningún sitio ya más que en mi memoria y las de
otros. Mi padre… me cuesta ser paciente con él. Y
espero poder serlo más, porque él lo merece.
¿Qué era aquello? Ah, sí. Vive feliz, haciendo
felices a los que te rodean. ¡Qué fácil debiera ser!
Un saludo,
Publicado por David P. Sandoval
Publicado por David P. Sandoval http://esmirodilla.
blogspot.com/
esmirodilla.blogspot.com
mudanzas
David P. Sandoval
Llegar a viejo
superado tres cánceres, vive con medio pulmón
menos, atado dos terceras partes del día a una
máquina de oxígeno. Tiene dolores de continuo,
achaques de la edad y otros de sus enfermedades,
sobre todo, el agobio existencial de no poder
respirar. Encima, vive atormentado y deprimido
por nuestra historia familiar; perder dos hijos y
luego a tu esposa no es nada agradable. Vivir en
la época que él ha vivido, tampoco ayuda. Cuando
un hombre no podía llorar, ni ver a un psicólogo,
ni desahogarse sin caer en la tentación de la
autocompasión. Cuando trabajaba por construir un
futuro para sus hijos, no para él mismo. Cuando
no había vacaciones, no había derechos, no había
libertades, aunque, ¿para qué las podría querer,
estando como estaba deslomado por su familia?
relatos
es mi rodilla
mudanzas
Zueco Rojo y Quino Romero
MARCHANDO. 33 canciones para una mudanza
Selección de canciones y diseños por Zueco Rojo y Quino Romero.
Podéis descargarlo aquí: https://dl.getdropbox.com/u/1056705/Mudanzas33.zip
1- National 7. - The Killers of the honey moon
2- I’ll see you in my dreams. - Chet Atkins
3- Soul dressing. - Booker T. & the MG’s
4- Thoughts and words. - Byrds
5- Friction. - Television
6- Meet me the botton. - Calvin Jackson
7- Baby, baby. - Brian Auger
8- Psychotic reaction. - Count Five
9- Strange brew. - Cream
10- The model. - Kraftwerk
11- In the past. - Chocolate Watch Band
12- I had too much to dream. - Electric Prunes
13- Flying home. - Lionel Hampton
14- There is a mountain. - Donovan
15- Appel Direct. - Django Reinhart
16- Undun. - Guess Who
17- Reggae rock. - Jachie Mittoo
18- Anna. - Arthur Alexander
19- You don’t love me baby. - Junior Wells & BuddyGuy
20- Night was here. - Move
21- Baron Saturday. - Pretty Things
22- Cherish. - Association
23- I’m Henry VIII. - Herman Hermits
24- Oh yeah. - Shadow of Night
25- Why pick on me. - Standells
26- Along comes Mary. - Association
27- The witch. - Syndicate of Sound
28- I’ve got a woman. - Barbarians
29- What more can I do. - Zombies
30- Come now. - Troggs
31- Paper sun. - Traffic
32- Barefoot in Baltimore. - Strawberry Alarm Clock
33- F—k off. Slim Gaillard
42
otros
zona musgo
mudanzas
Intentarlo es fracasar,
Que no hay piropo
Capaz de encerrarte;
ni siquiera la eternidad.
Y si apenas te descuidas
De ti,
allí estaré yo
Para recogerte
Dentro de mi;
Y entonces a solas
Cruzando el cielo,
Ojalá pudiera en la boca
Ceñirte eterno,
La vida
en un beso.
43
No Dejes…
La Subjetividad
No te pierdas
Sin saber el camino,
No cambies menos
De lo que quieras
Por menos de nada,
Deja que te toquen
exponte al frío.
No dejes que
Te protejan tanto,
Ni que te alcancen,
Rechaza el miedo
Salta al vacío.
Agarra siempre
el lado positivo,
No te canses,
Drógate sabiduría
Y no te quedes parado
En la vereda del pasado
A la sombra del fracaso,
Imposible de atrapar
El significado de la verdad
Siempre Invadido
Por quien lo va a pronunciar
Imposible fiarse hasta no desconfiar
Si no es de alguien como mama
Al que le una algo mas
No mires a nadie,
Avanza con toda tu firmeza
y No te escondas,
No te escondas
nunca,
Siente¡,
sin mas pudores.
Hazlo siempre,
Todo lo que se pasa
por tu cabeza,
Con implacable Severidad;
Se amable
domina el mundo.
Imposible encontrar
El vestido que mejor
le siente a la realidad
Imposible de querer
Saber todo lo cierto
Que hay mas allá
De lo que sabemos
El beso mas sincero
Imposible besar
Sin esconder
La impureza
De la subjetividad.
Imposible del borrar
La huella de los demás
En lo que era nuestro
Imposible de esconder
Lo que sentimos
Lo que sabemos
Y nos da igual.
Z Sebastian
En Ti
Llega el momento de partir
Sin tiempo a recoger,
Sin la seguridad de volver
Si todo saliera mal,
Tan solo un paso ahora
Lejos de aquí
Con todo el equipaje
Encima, vació,
Y desnudo
Es la única forma
De entrar
Donde no se puede
Salir.
( En ti)
[email protected]
Electricidad
poemas
la flor de luto
mudanzas
El Espejo Sin Reflejo
Dulce Suicidio
Naturalidad
Solitario
Alma negra,
Soldadito de plomo
flotando en la vida,
Muerta
Chocolate,
así se pasa la noche,
persiguiendo
el drama,
como si todo se atajase
tan fácil
como un capricho,
y sin tan sólo fuera
ese el puñal
de la esperanza que entorpece
mi camino,
pues podría hacerme el fuerte
y asumir el control del mundo,
pero eso destrozaría
mi espíritu y perdería
credibilidad,
podría imponer la paz
pero eso
también me haría
un asesino,
Es imposible compartir
Sin despertar
una realidad mejor.
Solidario
Vacío,
tomando de la nada
para dártelo todo,
Un Poema.
Sol naciente él
que yace cada noche
por tu puerta,
un hombre,
Desnuda.
de mi mismo
a manos de los demás
44
Es imposible curar
Sin sufrir,
Aunque en verdad
No haya herida, ni dolor.
Es difícil de contar
Lo que ha de morir,
Aunque la felicidad
Esté en juego.
Es mejor callar
que repartir Tu cuerpo
con esta humanidad,
de hambre y dinero.
Es mejor no creer en nada
que confiar en la iglesia,
que vende en palabras
el opio hacia la ignorancia,
que hace tiempo que
Dios anda entre nosotros
Y aun no han reconocido
Cristo es Naturaleza.
poemas
la flor de luto
mudanzas
Vídeos
http://www.youtube.com/watch?v=MCebKRcAinc
http://www.youtube.com/watch?v=OcECrCEET3E
45
fotos
Carlos G. Torrico
[email protected]
la fuente de aironi
mudanzas
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fotos
la fuente de aironi
mudanzas
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la fuente de aironi
mudanzas
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la fuente de aironi
mudanzas
49
fotos
la fuente de aironi
mudanzas
Nanorelatos
Puncherías
Aquel niño, este hombre
Como muchas noches el señor Puncho esperaba sonriendo de pie en el
andén enmoquetado. Agarrando firmemente su maletín lleno de puncherías,
escuchaba paciente como se acercaba su tren.
¿Te acuerdas de mí? Soy el niño que cuando tenía miedo por la noche y no
podía dormir, le contabas aquel cuento divertido de un oso que se creía un
conejo y en vez de caminar, saltaba destrozando todo a su paso. El que te
tiraba de la falda cuando quería algo y te molestabas porque te descolocaba
las enaguas. El que hiciste creer que el ombligo es un timbre…
No había espacio para él. Siempre le tocaba viajar en el techo de un vagón.
Se abría bien de piernas de forma que sus pies colgaban por los lados y se
agarraba con su mano libre a la parte delantera del vagón.
Como muchas noches, el señor Puncho debía esperar al día siguiente para
terminar su viaje. El tren chocaba con los pies de mamá que anunciaba
como próxima estación, el pijama.
Soy el hombre que te visita cada semana para pasearte y contarte retales
de nuestras vidas que consigan despertar tu memoria, mamá. Despertar
durante unos instantes. Unos instantes para estar juntos.
Aliado
Churretes
Cuando veía partir un tren, sentía un deseo enorme de salir corriendo tras
él y subirse. Su corazón palpitaba excitado como si su cuerpo ya hubiera
comenzado la carrera sin pedirle permiso. Pero ese deseo chocaba
frontalmente con un temor incontrolable que le frenaba y su corazón
decepcionado retornaba de nuevo a su monótono ritmo.
Llovía afuera y yo sin paraguas. La primavera intentaba sabotear mi primer
trabajo. Sonreí ampliamente al retrovisor, bajé del coche y corrí chapoteando
con mis zapatones los cien metros que me separaban de la casa. Llamé a la
puerta empapado. Abrió un niño con un gorrito multicolor en la cabeza.
Aquella mañana sorprendió a su agitado corazón, corrió con todas sus
fuerzas hasta alcanzar el tren y convertirse en pasajero. Esta vez el corazón
fue complacido y el temor un aliado. Un temor insoportable porque ella se
iba para siempre en alguno de esos vagones.
50
relatos
nacho peralta
¡Hola amiguito! ¡Feliz cumpleaños! Soy…
El crío corrió hacia el interior de la casa gritando espantado. El espejo que
había frente a la puerta reflejaba la imagen de un payaso con el maquillaje
corrido, digno de una película de terror. El arco iris burlón, asomaba como
una sonrisa multicolor. Alguien cerró la puerta bruscamente.
[email protected]
zona musgo
mudanzas
Eres como ese último cigarrillo que no debería fumar,
como esa última copa que no debía haber bebido.
Y aun a sabiendas del desazón venidero,
de esa resaca amarga que me encontrará con los primeros rayos de sol,
no puedo evitar chasquear mi encendedor
y aspirar con éxtasis el humo.
Como tampoco pongo freno a remover los hielos
y verterlos en mi garganta de madrugada.
Mi narcótico amor.
Que provocas en mí tantos placeres lesivos
que debo administrarte en pequeñas dosis
y concienciarme de ponerte fin en algún momento.
m.
51
poemas
Mi narcótico amor
maliya
maliya.blogia.com
retrato de una Gwei Mui
mudanzas
luna espiral / espiral lunática
La valentía es un acto de cobardes
una manía perdida en un mar que es el instinto.
Cómo distraer los golpes de visita,
parece que no importara la furia cuando ningún grito se escucha.
Silencio es vaciar la libertad en voz
un ultraje que nada puede contra la mano tendida
al cuervo que siempre vuelve.
En la caricia ambiciosa y brutal, en su celo hirviente
girando y girando como niebla beige
desplegada en la mañana como el pensamiento del ogro,
bombilla fértil en pleno pasadizo
con una estrechez tirante que te araña al pasar.
Encuéntrate en el ojo del huracán
y disfruta de esa calma mientras sales despedido al instante siguiente
de ese tú tan enyoizhado,
de ese yo tan ensimismado,
52
con el azar como testigo inclinado
del lado en el que ya no te encuentras, lástima!
Soñar es arrastrarse por un cielo sin estrellas,
caer en un infinito sin lugares a los que echar mano
porque somos tod@s cieg@s al mismo tiempo
todos tiempo en un mismo ciego
que apaleara las aceras quebradas de la ignorancia.
Es un tramo que hay que recorrer,
a pesar de los riesgos de contagio,
y es el contacto lo que posibilita el avance
de acá para allá y viceversa
el vicio versa sobre aquello que sólo acariciamos jugándonos los dedos,
otros amuletos que hacen música,
y sin duda no usamos
toda la capacidad amatoria.
poemas
Pedro Gilthoniel/carlos g. torrico
[email protected] [email protected]
subversión original
mudanzas
53
fotos
JamonPop 09. Cortegana (Huelva)
Quino Romero
[email protected] - www.acorazado.org
zona musgo
mudanzas
54
fotos
zona musgo
mudanzas
Miguel Hernández, Poeta
No hace muchos días, de
madrugada por Madrid en
Espacio Niram, topé con cierto
mexicano guitarra al hombro.
Curioso fue que terminamos
hablando y recitando -casi más
berreando- versos de Miguel
Hernández, entre trago y trago.
Aquello me recordó a un noble
amigo, del que ya hablé una
vez, con quien también me vi
en alguna ocasión releyendo
al alicantino. Esa misma noche
pensé que le debía un hueco
en Retrato Literario.
Prueba de que la Musa no
hace distinciones de clase, es
Miguel Hernández, nacido en
Orihuela y pastor de cabras.
¡Qué bien habría hecho de
personaje de las novelas
pastoriles! Leyendo en el
campo y tan absorbido como
para dejar desmandarse el
rebaño. Miguel tiene metidos la tierra, el barro, la naturaleza, el campo y el
pueblo en las entrañas y nunca los eliminará. No es un culto intelectual, sino un
provinciano rebosante de ingenuidad, dentro del que laten fuerzas expresivas
y poéticas de una autenticidad poco común en aquel momento. Tanto como
para que Cossío le convierta en su secretario, como para que Lorca, el otro
gran auténtico del pueblo, le anime, o Neruda le admiré dentro de una profunda
amistad. Sin embargo, aunque la Musa no lo haga, los hombres tienden a
separarse en clases. De ahí el fracaso de su primera obra publicada en 1933,
Perito en lunas. Los pocos que le hicieron caso, le reprendieron por escribir
cuarenta y dos octavas reales, estrofa culta, con un lenguaje que le venía
grande, siendo él de modestos orígenes. Nada se percibió del mismo equilibrio
gongorino que sostenían los del 27; apenas nada de Jorge Guillén, de Albertí,
ni de su incursión simbólica en la luna y el toro, o la fuerza sexual que introdujo
55
ensayos
Héctor Martínez Sanz
y que persistirá en toda su obra. Claro que, a esa crítica, le faltaba el resto de
la obra, que estaba por escribir. De entre ellas, prefiero la octava titulada Horno
y luna, precisamente en la que aparece la razón del poemario que escribió el
“lunicultor”:
Hay un constante estío de ceniza
para curtir la luna de la era,
más que aquélla caliente que aquél ira,
y más, si menos, oro, duradera.
Una imposible y otra alcanzadiza,
¿hacia cuál de las dos haré carrera?
Oh tú, perito en lunas; que yo sepa
qué luna es de mejor sabor y cepa.
Ahora bien, una cosa es la crítica y, otra muy distinta, los poetas e intelectuales
del momento. Para 1935, la gran mayoría han abrazado y hecho migas con el
poeta venido de Orihuela, que se encuentra preparando un poemario íntimo,
amoroso y destinal, titulado El rayo que no cesa. En este poemario, de nuevo
Miguel Hernández hace uso de composiciones cultas como el soneto, veintisiete,
aunque también populares como redondillas y más libres como la silva. Hay en
el libro inspiración y técnica, autenticidad personal en crisis amorosa y hasta
espiritual:
¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?
Unir soneto y amor nos aproxima al Renacimiento italiano y a los cancioneros de
Petrarca, tomando distancia del barroco gongorismo anterior de Perito en lunas.
Además, el cambio se percibe de igual modo en un lenguaje mucho más sencillo
y comprensible o el uso de figuras de repetición y forma antes que de significado,
excepto en el persistente uso de símbolos que ya había comenzado en su obra
precedente. Dentro del cuerpo de El rayo que no cesa una composición llamó
poderosamente la atención, y son, precisamente, uno de los grupos de versos
que más se recuerdan del poeta: se trata de la Elegía a Ramón Sijé, compañero
y amigo literario en Orihuela, cuya muerte sorprendió y apenó a Miguel en
Madrid. Corre en tercetos encadenados, al modo de la Divina comedia de Dante
[email protected] - retratoliterario.wordpress.com
juventut et tempus
mudanzas
-lo cual no nos aleja de la época de la lírica cancioneril-, con serventesio final,
sumida la composición en una profunda sinceridad de vibrante inspiración, dolor
y compunción. Miguel Hernández recupera todo su primer ambiente de campo,
de huertas, de tierra, de sabor rural, junto al rayo que ha fulminado al amigo y
los recursos de repetición -anáforas, paralelismos y aliteraciones- que otorgan
intensidad a los versos. Cabe señalar el alejamiento ideológico entre los dos
amigos, y lo que Miguel sintió como traición al inscribirse dentro del círculo
poético de Madrid que no veían con buenos ojos a Ramón Sijé, el compañero
del alma que tanta ayuda le prestó para, justamente, aterrizar en Madrid. La
deuda era impagable, pero Miguel elogió al amigo cuanto pudo dando lectura
al poema en Orihuela, publicándolo a última hora en el libro, cuando ya estaba
en la imprenta, y sacándolo en la Revista de Occidente de Ortega y Gasset. Tal
fue la fama que recogió la composición que hasta un Juan Ramón Jiménez,
apartado de todo y dedicado a su obra total, lo elogió y acercó a su “poesía
pura”.
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
(…)
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
(…)
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra de parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
(…)
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Unos meses después, entrados ya en 1936, estalla la Guerra Civil, con
todas las posiciones enconadas que dieron como resultado la inviabilidad de
otro acontecimiento. Miguel se alista en el 5º Regimiento, próximo al pueblo,
56
cavando trincheras, hombro
con hombro junto a los
compañeros de batallón.
Curiosamente, es durante
este periodo de guerra, de
destrucción, cuando Miguel
Hernández se consagra
como dramaturgo en Moscú,
toma casamiento, tiene dos
hijos, y publica otra de sus
grandes obras poéticas:
Viento del pueblo. No acepta
el asilo que Neruda le
ofrece; Alberti se marcha en
avión sin Miguel Hernández,
al que prometió un hueco y
que éste rechazo -algo tuvo
que ver aquel “aquí hay
mucho hijo puta y mucha
puta” contra el señoritismo
intelectual que le valió un diente roto por parte de la mujer de Alberti-. Miguel se
queda en España, combatiendo con la poesía, la prosa y el fusil, cual caballero de
la antigüedad diestro en las armas y las letras, un Garcilaso, un Cervantes, pero
del s. XX. Del mismo tono es Viento del pueblo, del soldado que le habla al pueblo
y a los compañeros de fatigas, donde, como en la Elegía anterior, reaparecen
todos los motivos rurales y agrícolas, la sencillez y la cercanía, dotados ahora
de una fuerza épica y narrativa descubierta por el poeta en el romance con
que abre el libro. La ternura desgarrada de El niño yuntero en redondillas, el
canto a la humildad y el trabajo de Aceituneros en cuartetas aconsonantadas,
la Canción del esposo soldado en alejandrinos de pie quebrado o la arenga de
Jornaleros, son textos que ayudan a comprender el tono de la obra, alejada del
compromiso literario de los señoritos en el Palacio Heredia Spínola, labrada en
el frente, en las trincheras y en el combate, que defiende su tierra, a su mujer,
a su futuro hijo:
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
(…)
ensayos
juventut et tempus
mudanzas
Es preciso matar para seguir viviendo.
Poco después, sin llegar a publicarse, El hombre acecha constituye una toma
de conciencia por parte de Miguel Hernández de la derrota, del fin de toda
aquella locura, como por ejemplo en El tren de los heridos:
“nanas” más tristes que un padre le haya cantado a su hijo de ocho meses, en
largas seguidillas, aun cuando sea la seguidilla una estrofa breve y propia de
celebración y festividad:
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.
Silencio.
Comienza en el final de la guerra su
“turismo” -como con humor reflejó en
alguna carta a Josefina, su mujerpor las cárceles de España, sujeto al
dolor de la separación de su mujer
y su segundo hijo, Manolillo, a la
hambruna, el frío, los piojos… igual que
el periplo de Buero Vallejo, con quien
se cruzará en la cárcel de Conde de
Toreno, y de donde surgirá el famoso
retrato realizado por el dramaturgo
del inocente “cara de patata” -como,
cariñosamente, le llamaba Pablo
Neruda. De las cárceles saldrán los
últimos poemas de Miguel, pero no él.
Se trata de Cancionero y romancero
de ausencias, colección donde Miguel Hernández culmina su vuelta al corte
tradicional, al verso de arte menor, a ritmos más populares y sencillos como
la seguidilla y a rimas naturales como la asonancia. Canta a todo lo perdido,
entre los extremos del amor y la muerte, la ausencia del amor con Josefina,
la ausencia del hijo muerto, el padecimiento de hambre y penuria del segundo
pequeño alimentado con pan y cebolla… y es lo último el motivo de otro de los
poemas más conocidos, las Nanas de la cebolla, tan cercano a la sinceridad,
la ternura y el dolor de los anteriores -como, por ejemplo, la Elegía a Ramón
Sijé-. Cruzado por la pena y la impotencia, Miguel Hernández escribe las
57
El pastor de cabras en Orihuela había logrado convertirse, no en un poeta de
fama, sino en verdadero poeta del pueblo, no ya sólo cerca de él, sino dentro y
cubierto bajo su misma piel y sudor. Es, muerto ya, poeta popular, recitado por
las bocas más insospechadas, incluso allende los mares. Yo, una noche, me lo
encontré en la voz de un mexicano que trotaba por las calles con su guitarra al
hombro. Siempre será mejor una guitarra que un fusil.
Héctor Martínez Sanz
ensayos
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Z Sebastian
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la flor de luto
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otros
la flor de luto
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MOODANZAS.
“El azar es más fuerte que sí mismo” (Julio Cortázar, Papeles inesperados)
Enclaustra el ritmo con silencios enclenques para agonizar mejor los derribos
y entroniza así la propia madre del instante que te mira a los ojos, te toca las
manos, te huele el aliento, te parte en nueve en su nomenclatura. Susurran
los pesares su tierra tendencia a embalsamar tu alegría sin que nazcan cada
vez decenas de invithadas selvas en tropel, que dulcificarían este desierto
existencial que es morir a cada paso.
Con cierto desconcierto me asomo al abismo de mí mismo para descubrir
una supuesta fatiga que repelo a manotazos. Como silencio, una actitud de
duelo en esta encía que alma y cena todas las verdhades, premuniciones
reunidas para eyacular mejor. Y esas alas que parpadean como cuerdas al
vibrar de sus notas. Esos surcos que nuestro cerebro encauza en un desliz
de materia.
Se sangra. Se sangra cada ciclo de luna para pagar tributo a la diosa, como
se orina con afán de liberación persuasoria. Esa tranquilidad nos equilibra
concentrando el episodio que sucede, primero en la retina, después en las
montañas de mi cuerpo azul (que ahora te dejo cruzar para que me ahogues
con tus babas) y siempre en las migajas que reclaman tus iniciales.
Por eso jugamos a los dhados con nuestros antepashados, garantizando el
arruinar constante de otros símbolos ajenos y maniathados a cierto tiempo y
cierta velocidad. Librándonos a toda costa del retroceso inminente, sabremos
que estamos hechos de mar encallhado para que brille la tierra. Sólo los sonidos
desnudan de error las cicatrices más voluntarias. Nhada se salva al fracasar.
Perseveramos en resolver enigmas antes de que hayan sido formulhados.
Es esta la quintaesencia de nuestra destreza animal. ¿Adónde queremos
llegar? El cráter que besamos hace tiempo que ha derramhado su elixir sobre
cualquier contento que se atreva a existir. Las cometas giran ahora dirigidas
por tantas palabras trepadoras precedidas de su pértiga intimidatoria. Las
cartas nos barajan de nuevo para ayudarnos a huir del número adjudicado.
La tarea que desempeña la herida continua siendo sagrhada en el mapa de
toda piel aleatoria. Porque las voces pueden tejerse con la alevosía de una
enfermedad diagnosticada y echar a arder el fuego frágil de esta armonía
compartida a raudales torbellinos sobre los que divulgar.
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Es descorazonador el aliciente de un padre pidiendo que los sueños sean
más sensatos donde se originan. Herencia de la referencia y de su reticencia
ante la indiferencia. Hay que invitar a dormir al invasor.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Todas estas palabras esperando para entrar en mí si me decido a abrir la puerta.
Todos los universos en fuga manantial hacia otra orilla. Si no se catapultan
contra el verso, ¿adónde van a ir a parar estos emisarios descarrihados?
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Venga la ruptura camaleón con el miedo al anzuelo de una sola lágrima.
La doblez del tiempo en la mitad de su lengüeta célebre. Y es que dinamita
hasta su esencia el mármol acomodhado en tus costumbres. La vitamina del
progreso en tus mandíbulas feudales. El afecto no es una tarea de labios.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
61
poemas
Pedro Gilthoniel
Brotarán de nuevo las noches y días de los dientes menos sanos. El bufón
se negará a cambiar la realidad por un saco de truenos ushados por el
acantilhado. Un conjuro de sombras ahuyentará los pies tan responsables
y reconocerás que su esencia no muerde ya manzanas tendidas. Pongo por
testigo a la luz.
pedro gîlthonîel
[email protected]
subversión original
mudanzas
nanopoética para mudanzas
riendo en la ausencia
la emoción presa de cambios
me alegrará que sus ojos sigan el ruido
la noche comienza girando incauta
fugaz mirada de una luz perdida.
subyugada el alma por la inconveniencia
de la locura
de no saber vivir aún
incauto aprendiz siempre estafado
y siempre, en el fondo,
la ilusión de que todo cambie
que nos encontremos otra vez
de que se cumpla la suerte.
será una fórmula familiar
apresurando el vacío urgente.
allí donde me lleva el murmuro
respira inconcluso el eufórico luchador.
devastado por el tiempo
que pasó marchito
sentado a las puertas de su pasado.
el profano hierro, acosador de dudas
no permite dialogar con el verdugo.
mientras se alza la condena
la espera terrible siembra la lucidez
de un reo feliz de marchar
que es el dolor.
livianos estamos seguros
la crisis nos acomete al parar el paso
se largan las horas, hermanas del tiempo
sentimos la dulzura de la pregunta
del giro que espera en la siguiente página
que ya está escrita
y no queremos leer.
los pájaros de ceniza huyen de mí
eso es que se llevan el caos con ellos
lentamente se extienden en su caída
mientras, el agua hace el resto.
62
alimento de rebeldía es el pan robado
allí donde no llegan las manos llega el grito
el grito encerrado en quien espera calmo la
revolución.
en un llanto de piedras de un paisaje agreste
la pincelada de la locura la da la blanca yerba del
infortunio
aquella que marchita el granito frágil.
es lo que crece, lo más duro.
leyendo en el espejo distingues los minutos de tu
rostro
el paisaje del tiempo perdido
que marca sin tregua su victoria.
poemas
Carlos G. Torrico
cuando pierdas el miedo a caerte
caerá la responsabilidad de mantenerte de pie
será entonces cuando camines.
en un absurdo de mezcolanza exótica
se encuentran los rastrero y lo mezquino
cohabitando con la magia del círculo
que no para de regresar.
si no fuera por el calor que emite su continuo paso
no seria capaz de acercarme a todo ello
en el invierno provocado.
[email protected]
la fuente de aironi
mudanzas
sin lugar a dudas no me despido por afición. más
bien lo hago por una emergencia que me lleva detrás
de la persona que se va, que puede ser ella o incluso
yo, no ambos. y sin pensarlo ya extraño el momento
que falta. ya maldigo por la decisión y quisiera
quedarme y que se quedara. se me olvidó esto o
aquello que contarle.
eso pienso tras una agónica despedida de semanas.
y sin embargo, no creo que sea posible llegar más allá
del tiempo sin rasgar un verso realmente sobrenatural.
traído de un mundo más allá de este, un lugar que no
existe en las guías de viaje de Kipling o Livingstone,
supongo…
…las fuentes de este Nilo
son algo más esquivas e insondables que aquellas
otras. uno busca realmente un lugar nómada, que
levanta el campamento con su entorno a cuestas,
y recorre kilómetros y kilómetros de nuestra propia
desesperación.
ninguna mentira consuma traiciones
podía estar vivo aún
sin la culpa total de sus mártires.
allá en la voz recóndita
la falsedad sueña con ser descubierta.
si el silencio no fuera indiferente a sus dedos.
podría haber abierto el libro
pasando página
como el inquilino de una trifulca.
transgredir el cielo es una aventura de riesgo
la renuncia a la lluvia
el viaje a la sorpresa.
espantoso frío junto a una estufa muerta
y sin embargo, el juego nos hace preguntas
que nos convierten en magos.
ídolos enojados con sabor a incienso
párpados imposibles que nos ciegan.
santos lugares que no encontramos
porque no están fuera.
al final masticamos con sabor a sangre
los crímenes de fe.
en el único rellano de la casa
esos zapatos de piel de salamandra
conviven el asombro y el frío.
escaleras abajo espera una lúgubre bodega
inhóspita salvo para cucarachas ancianas
que parecen quejarse en la oscuridad.
la húmeda tierra negra huele a moho
y de camino al fondo
nos interrumpen telas de arañas
sorprendidas del destrozo.
te llevan de vuelta a esa calle solemne
esa que habita en una esquina
que sólo tú puedes doblar.
sólo quien posee semejante calzado.
es así como te impones a lo irreal
con piel tatuada de colores.
aquello que caminas
se convierte en tu vergüenza.
63
una farsa agigantada por secuaces inertes
locuaces imberbes adscritos a la ignorancia.
no saben ni quieren desapegarse
de un yugo inútil que les arrastra.
su destino de sombras
no va más allá de la mera orden
de retirarse tras la ejecución.
cambia el sabor mostrándose irónico
de alimentos ausentes en una mesa
repleta de platos dorados.
elegantes comensales, bellos muebles y ostentoso
salón
¿quién degusta en cierto orden ciertos manjares
si no hay quien los sirva?
poemas
la fuente de aironi
mudanzas
personajes con nombres en blanco
amanece el aroma sosegado del dormitorio
melancólica suerte la de una larga vida
a esta obra no acuden rigores de escena
no hay telón que guiñe a quien mira
las tablas ofrecen actores desnudos
que viven sin remedio ante las miradas
mueren como ficción y realidad
y son enterrados por tramoyistas de negro
los camerinos no son más que asilos
temporales refugios de un final implacable
al que acuden domadores con látigo
a sacarte a la vista.
cargado de aire pesado
recién usado en la noche por amantes
que abren la ventana cansados, dormidos.
el domingo les espera cauto de no despertarles
llena de noches aparte
de artefactos inútiles prescritos,
proscritos.
con atardeceres marchitos al final
grises, en su frío implacable.
sólo oscila el mágico trasfondo
si las palabras falsean la vivencia
de un triste niño.
habla equivocado el sueño
carcelero de imágenes
azar de recuerdos y penas
abstraído de un océano en tempestad nocturna
remolcado hasta aquí por lobos de mar
que arrastran incautos el desasosiego.
revelada la última fórmula
nada renuncia al tiempo
más allá de un vocabulario arropado
enterrado en la incertidumbre.
así, haberte sorprendido profanando
no es menos delito que tu silencio.
una voz equivocada se lee en papeles sobre la
mesa
absurdas páginas vistosas e ilegibles
marchitas de pura ignorancia.
se bifurcan en la mirada obtusa
de quien no ve.
64
no hay constelaciones tan duras como los deseos
paganos
que imprimen vanalidad en cielos vírgenes de ideas.
llanos baldíos en manos de otros
que en nosotros convulsionan en formas, en mitos de
vergüenza.
se proclaman rigores que nos atan al llanto
ójala las lineas de una noche
pudieran borrarse.
el aburrido suicida lee un libro en su cornisa
no son horas para llevar a la calle un momento
dramático
la falta de previsión puede llevar al traste cualquier
final
la loca posibilidad mezclando recuerdos
es la literatura en tus labios.
contando ternuras de instantes ebrios y heroicos
viajando a ultramar buscando conclusiones
que son humo a tu llegada.
efluvios de aguas profundas,
venenos de dudas al ver que nada concluye.
el suspiro de tu búsqueda,
nada más.
todas las habitaciones tienen la misma puerta.
un cristalino hecho pedazos
inconcebible a tus ojos
llamado a la expulsión reprimida
de la mirada.
allá donde el párpado no alcanza
porque la culpa abarca toda la vista
del verdugo durmiente.
poemas
la fuente de aironi
65
mudanzas
otros
Discografía
ficticia de grupo
Mudanzas
Quino Romero
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zona musgo
mudanzas
66
otros
zona musgo
mudanzas
EL TEMPLO
Cada vez me daba más pereza quedar con nicolson, las movidas con él
siempre tenían una dirección, que de algún modo todos acabábamos siguiendo
religiosamente. Cuando él venía sabíamos hacia dónde íbamos, no teníamos la
más mínima duda. Me lo pensé mucho antes de aceptar, tanto que no lo hice
hasta las catorce horas del mismo día, después de varias cervezas. Me dio un
toque de melancolía de los propios de Byron, me sedujo el hecho de no querer
que las cosas de siempre dejaran de suceder, de querer para el tiempo, de
seguir y mantener nuestra particular forma de ver y vivir la vida.
Pero todo se difumina y la naturaleza nos aleja a unos de otros, aunque lo
vínculos sean de fuerte raíz. Me embarqué en el coche, delante, cómodo dado
que íbamos cinco cuerpos masculinos y que ninguno de ellos era de fina tez.
Salimos, rumbo a Portugal.
El viaje no era largo, ni se hizo largo, cargamos en la frontera, bebidas, hielo,
un chorizo y algún zumo. Cruzamos la frontera y entramos en el Alenteyo, a
medio camino tomamos unas bicas y compramos cigarros. Recorrimos las más
sinuosas carreteras rumbo nuestro destino, un enorme descampado cerca de
Zambulleira. El mar lo vimos solo de lejos, lo dejamos a unos cinco kilómetros,
nunca pensé que no me acercaría a él. El gran descubrimiento, la costa de
Portugal, los kilómetros de playas de arenas blancas, el agua azul, fría. El agua
de Portugal es pura vida. Tras un baño allí, el cuerpo toma su mejor tono, se
relajan los músculos, la piel, la mente, se entra en un estado de relax máximo.
El Festival del Sudoeste, íbamos por causa expresa, Tony y Rompetechos
llevaban demasiados años cantando sus temas, sus grupos satélites nos
resultaban los mejores grupos de rock experimental que conocíamos, Mike
Patton y su polifonía hacía tiempo que nos habían llamado la atención. Faith
no more.
Aparcamos algo lejos del recinto del festival, en medio de aquel enorme
descampado que servía de brutal aparcamiento. Allí no había nada, tierra y
algunos solitarios rastrojos. Lejos, algunos bosque de eucaliptos. La música
llegaba desde lejos, desde el principal de los cuatro escenarios. Abrimos el
capó, se asentaron al lado otros españoles, que resultaron venir de Madrid.
Plantaron tiende de campaña entre su coche y el nuestro. Uno era marica, otro
67
relatos
Andrés S. Sandaza
tenía perilla y una camiseta de Negu Gorriax, fraternizamos brevemente, se
drogaron con alevosía.
Se fueron hacia el recinto, era como un templo, todos acudiríamos allí, antes o
después, a comulgar con nuestros dioses paganos.
Bebimos y hablamos, largo y tendido. Llegamos al momento de la comunión,
nos hicimos grupo y nos dispusimos a afrontar las horas venideras, en aquel
país paralelo, cercano y lejano, de forma conjunta. Metimos alguna botella, Tony
metió una bolsa de hielo ante la indiferencia de los portugueses, que seguían a
su ritmo, empanados. El recinto estaba lleno de sombras y luces y de terrenos
inhóspitos olvidados. La gente se cruzaba en una y otra dirección continuamente,
eran mareas que acudían al escenario de reagge, al de rock, que comía en
manadas, que bufía y saltaba. Un pequeño microcosmos lleno de tribus, lejanas
y por un día unidas, ungidas, bañadas.
Mike y los suyos arrasaron, Rompetechos y Tony no pararon de saltar ni un
solo momento, cerca de dos horas. Acabamos agotados. Divagamos de aquí
para allá. La noche oscurecía, las bandas iban acabando y arrancaba la música
electrónica. Comí algo, nos entre mezclamos con las sombras, desaparecimos
por momentos, surgimos de ellas hacia un rumbo que había desaparecido del
presente. El escenario con el resto de grupos que nos interesaba no echó a
andar. Nunca supimos el porqué.
Creía que acabaríamos en la playa durmiendo, pero no, lo hicimos en el coche.
Yo fui el primero en volver. Cansado, agotado de la batalla, sin encontrar
diversión donde miles de personas lo hacían, desorientado, sin gozo ya. La
vuelta se antojaba complicada, miles de coches sumergidos en la oscuridad,
polvo, matojos, desniveles. Tuve suerte e instinto, atravesé aquel campo de
motores en silencio y llegue a la única guarida. El frío hacia horas que apretaba.
Dormir fuera no era una opción. Mis compañeros fueron llegando, alguno de
ellos tardó siglos en llegar, se perdió en la telaraña. Mal-durmimos en aquel
espacio ridículo, como estaba previsto, como todos menos yo ya sabían, en
el coche, los 5, juntos, pegados. Despertamos, rumiamos, dejamos pasar el
tiempo y volvimos por las mismas sinuosas carreteras.
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prueba y error
mudanzas
68
diseño
Terrible Lie
Rubén Lorenzo
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hendrix
mudanzas
Guantánamo
Escenario en penumbra. En uno de los laterales una silla mirando hacia
el fondo. Sentado sobre ella, un personaje masculino vestido de naranja.
Cabeza gacha. En este momento, este personaje (el REO) debe ser
iluminado muy suavemente.
En el centro del escenario, iluminado mucho mejor, un personaje femenino
que representa a la Justicia está de pie. Usaremos el tópico. (Por supuesto,
los ojos vendados)
En el escenario, alrededor de la silla, hay algunas velas encendidas y en
algún lugar del espacio tiene que haber una apagada.
De entre el público tiene que haber velas pero están todavía apagadas.
Música.
Danza de la Justicia.
La Coreografía tiene que acabar con JUSTICIA en el suelo.
Cesa la música.
El personaje sentado en la silla comienza a caminar por el espacio mientras
JUSTICIA sigue tumbada.
69
teatro
randi montero
REO: Sí, lo admito. Yo tengo que estar aquí. Sí, lo admito. Soy culpable.
Tengo que pudrirme entre estas cuatro paredes.
Sí, lo admito. Todas las torturas a las que estoy sometido, de las que soy
víctima, son pocas a todas por las que debiera estar pasando.
Adoro a un falso Dios. ¡No hay Dios verdadero que no esté clavado en una
Cruz! ¿El mío? ¡A saber en dónde se encuentra!
Sí, lo admito, soy un gusano, un excremento, una pulga en el culo de un
felino.
No necesito abogados. No necesito jueces. Nadie me puede defender ni
juzgar ya que yo sé quien soy… Soy el último en el eslabón y el primero en el
camino hacia la Silla Eléctrica, a la Horca o al Paredón.
Mi cuerpo no merece morir. Sólo mi alma. Para ello debo estar aquí, sin
lágrimas, sin lamentos. Debo seguir aquí soportando la Justicia de los
Poderosos, de los que tienen el Dinero y, por tanto, la Razón.
He visto la Bandera de la Justicia, me la enseñaron muchas veces y he
decidido ignorarla. Son demasiadas barras, son demasiadas estrellas;
demasiados lujos para una escoria que no ve Patrias en la Tierra ni Religiones
en el cielo.
El REO se vuelve a sentar en la silla mientras JUSTICA se levanta.
JUSTICIA: He salido a pasear, a oír a los pájaros cantar. He salido a ver la
luz del día, a respirar el aroma de las flores. He salido a soñar, a encontrarme
con la realidad. He venido a buscar el rostro de mis sueños, a llorar, a gritar, a
luchar…
REO: ¡No!
JUSTICIA: He perdido los ojos, he perdido la verdad. ¿Por qué aclaman mi
nombre? ¿Por qué no me dejan descansar?
REO: ¡No!
JUSTICIA: Estoy aquí. No es culpa mía que no me veas. No es culpa
mía que no me oigas… Soy tu amiga y no son muros de piedra los que te
impiden verme. Es el hombre con mi hermanastra quienes se empeñan en
ocultarme…
REO: ¡No, no y no!
JUSTICIA: Mi nombre es Justicia. Me llaman, me niegan, me matan, me
resucitan… Mi nombre es Justicia.
JUSTICIA se pone de espaldas al público quedando en estatua y el REO
comienza a recorrer todo el escenario muy cabreado.
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la sombra de obidicut
mudanzas
REO: ¡No, no y no! Sí, lo admito. Yo los maté y lo volvería a hacer. ¿Un
asesino?... ¿Un terrorista?... No. Sólo busqué justicia. Cuando otros miran
hacia otro lado, yo hice algo. Cuando otros se dedican a hablar, a predicar…,
yo hice algo. (El REO se tumba en el suelo desesperado) ¿En dónde estás
Justicia? ¿De quién te ocultas?
JUSTICIA: Encendamos nuestras velas. Hoy vive el luto en nosotros. Sí. Es
cierto. Lo admito. La Justicia está muerta.
Música.
JUSTICIA con movimientos de danza, enciende la vela que está en el
escenario apagada y se mezcla con el público. Éste, a su tiempo, debe
encender las que están con él. Regresa al escenario y sitúa la vela entre las
otras cuatro.
JUSTICIA: Un tiempo esperando ser conquistado. Un tiempo arrebatado
al hombre y lleno de frivolidad. Hablamos de Dios pero no creemos en
él. Usamos a Dios, lo manipulamos; ponemos palabras y gestos en su
cuerpo, pero realmente lo matamos y lo seguimos matando. No queremos
encontrarlo.
Queremos ver luz pero nos envolvemos en tinieblas. Queremos armonía pero
sólo chirriamos disonancias… ¿Dónde está la compasión? ¿Será ciega igual
que yo? (Se gira hacia el REO)
Música.
REO: Me gustaría volver a oír cantar de pájaros, oler flores de rosas bañadas
por el rocío de la mañana. Ver el despertar de la media luna en una noche
estrellada… Sentir a Dios cerca de mí
He dejado de soportar la tortura. Ahora me rebelo. He podido salir de mí y
encontrar otra realidad más allá de estas rejas… He encontrado la libertad en
esta cruel injusticia que no me ve, que no me dice nada… ¿Justicia, en dónde
estás? ¡Justicia! ¿Por qué no me hablas?
(Poniéndose en pie) Sólo son palabras, sólo son gestos… La vida se acaba,
la muerte comienza. ¿Qué más da el sufrimiento? Todo pasa, todo queda
atrás… Inventamos la maquinaria de la riqueza para que unos pocos disfruten
de la canción.
JUSTICIA: No puedo abrir los ojos. No quiero ver. No quiero saber quién está
al otro lado de mi ser. No entiendo de razas, de sexos, de nacionalidades…
Soy Universal.
(Comienza a caminar entre el público y a varias personas del público le va
preguntando:) ¿Me necesitas?... ¿Me necesitas?... ¿Me buscas?
70
(Vuelve al escenario) Cortar la música en caso de que no se hubiera acabado.
¡La Justicia está en las armas!
Música.
Primeramente coge al REO con malos modos y lo pone en lo que sería un
paredón.
Seguidamente, va hacia el público y elige a tres personas que las lleva al
escenario. Los sitúa como si fueran un pelotón de fusilamiento delante del
REO.
JUSTICIA empezará a hablar cuando no haya música. Ésta se deberá parar
en caso de que no haya acabado.
JUSTICIA: ¡Preparados!... ¡Carguen!... ¡Apunten!... ¡Fuego!
En Off se oye un disparo y el REO cae fulminado.
JUSTICIA les señala a los ejecutores que se pueden ir.
Música.
La JUSTICIA camina muy despacio hacia la silla en donde estaba sentado el
REO, apaga las cuatro velas de las esquinas, dejando encendida la suya; y
se sienta.
Música.
El público va poniendo las velas alrededor del REO.
Llevada a escena por Parápono Teatro
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lugares comunes
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CULPABLE E IMPOSTOR
Solo pido una limosna por lo que hago:
Cambio poesías por padecimientos,
Ofrezco flores por lagrimas,
Regalo un rayo de sol por una temporada en el infierno
y comparto sonrisas con las desconocidas que pasan.
Soy un impostor que saca las verdades a base de rimas
Y así, reclamo aplausos para el actor frustrado,
para el poeta sin rimas,
para el amargo cómico y el escritor novel.
Perdónenme por ser artista (con minúscula)
por sentir distinto, que no diferente
Por ser capaz de expresar sin saber el porqué
Por ver las cosas desde otro punto de vista
por tener una opinión y necesitar expresarla.
Soy culpable de manifestar lo que siento,
de no querer jugar al poker con la vida,
de hablar claro y no esconderme tras las caretas
que escudan de cualquier responsabilidad.
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poemas
Javier Romero
[email protected]
perspectiva nevski
Puedes escucharla aquí.
http://www.libreconfiguracion.org/WEB LC N/colaboraciones/kechevere.mp3
Manifiesto de la microcanción
Córdoba, 11 de octubre de 2006
La microcanción nace para ser el continente de la esencia de una canción.
Es el boceto olvidado que no tiene porque sufrir las transformaciones que en
muchos casos desvirtúan el resultado del breve momento inspirado, solo por
tener que hacer una canción de duración “normal”.
El proceso creativo de una microcanción ha de estar presidido por la inspiración,
la libertad y la innovación. La microcanción puede servir para ejercitar el trabajo
experimental del compositor en los diferentes aspectos que rodean a la canción:
estructural, rítmico, melódico, armónico, arreglístico o literario.
Mi propuesta es intentar que la microcanción
tenga una duración entorno al medio minuto, esta
es la única regla, y puede ser saltada a placer
en el momento en que se crea conveniente.
La microcanción podría ser el boceto para una
canción que luego se desarrollará, o bien puede
ser una obra acabada y cerrada que no necesite
nada mas.
David Torrico
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http://www.davidtorrico.com - [email protected]
mudanzas
David Torrico
>> kechevere.
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microcanción
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http://www.michynux.com
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Belén Rodríguez
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michynux
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michynux
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Libreamantes y libreamados
Y sin humor estaríamos perdidos. Y yo soy un gran malhumorado, pero estoy
cambiando. Digamos que lo era. Mi mujer está un poco loquita. Es un rara
avis de exóticas costumbres y gustos que adoro complacer. La vida se me
convirtió en un sainete gracias a ella. Es como vivir en un sueño imprevisible,
es como si en la vida normal estuviera muerto del todo, encajando al milímetro
en el féretro. Con ella estoy vivo por partida doble en un mundo caótico, lleno
de amor y de dudas. Amor en la cercanía, dudas en cuanto una puerta se
cierra entre ambos. Y ella se mustia poniéndose grave. Y yo me angustio
en una anodina soledad. Y en ese descomunal desastre, ningún gobierno,
ninguna administración toma partido poniendo sobre la mesa los medios
suficientes para poder estar permanentemente juntos. La humanidad y su
esperada expansión de conciencia dependen de que esta increíble mujer y
yo, espécimen francamente afortunado, nos entendamos, confrontemos,
amemos. Una puerta de por medio, como decía, una sola y fina sábana por
medio y ese mundo por conocer, esta Revolución del Amor se queda atascada
en las dudas de ambos, soliviantados en necedades imprecisas en forma de
economía o académica ¿Es que nadie va a hacer algo? Si dos personas
podemos volver a cambiar el mundo desde la cama (como Ono y Lennon)
deberían si no darnos facilidades por lo menos no ponernos impedimento.
“La Iguana y el Centauro” o “La Iguana y el Charco”. Así o de otra manera
debiera llamarse un vigésimo segundo arcano del Tarot, aquel que llegara
tras reconvertirse la humanidad. Seres no violentos, seres no tipificados, no
esclavizados. Libreamantes y libreamados.
Mi mujer no lo sabe pero es fruto de millones de karmas, billones diría yo, que
convergen en esa explosión de carácter que tiene. Explosión amatoria donde
no vayan a creer que soy yo el único destinatario. Lo son ustedes también.
Quizá yo me lleve lo más íntimo pero pueden contar con ese fresco soplido
de vida que ella les regala al levantarse al mediodía (ella jamás madrugó,
cuentan las leyendas).
Enfrente yo, el vampiro embrujado, centauro nocturno en un bosque de
hierro junto a la urbe, de inconmensurable incompetencia sentimental, forjado
78
relatos
Carlos G. Torrico
fracaso tras fracaso en mi gran capacidad de repelencia en una convivencia.
Semejante elemento sólo podía tener La Fortuna de toparse de bruces con
semejante hembra torbellínica, huracánica, devastrópica…
“De dos seres tan imperfectos juntos sólo cabe un formidable triunfo del
Amor. Tras décadas de ser tomados por Locos dejados por imposibles,
amados y odiados, abandonados, este par de embaucadores se asocian
sentimentalmente, emperrándose en arrastrar al mundo en su locura.
“Relaciones humanas avanzadas”, lo llaman. Casual experimento fruto
del rocambolesco encuentro a miles de kilómetros de sendos puntos de
partida. Mientras millones de personas temen un fallo en el Acelerador
de Partículas de Francia y Suiza que pueda acabar con el fin del mundo
en un agujero de antimateria nadie ha caído en la cuenta de que estos
dos están juntos. ¿Acaso hay algo más peligroso?”
THE GUARDIAN
Nada deberían temer más los gobiernos, las multinacionales, los responsables
de la autoridad y de la represión, que ella y yo estemos juntos en la cama
riendo. Es el triunfo de la evolución señoras y señores. Lo que Darwin no llegó
jamás a intuir encerrado sólo en su camarote del Beagle. No me volví loco,
ustedes tampoco. No volvieron los hippies, jamás se fueron. Ya está bien de
hacer el ridículo. Financien nuestra estancia marital en esta cama, necesitamos
patrocinio, necesitamos mate y galletas, algún libro y poco más. Mi mujer se
asusta si no hago esto. Si no lo hago más a menudo (escribir soflamas) es
porque vivo esclavo de la vida urbana, mi grito se ahoga. Podría pasar que
nos volviéramos de piedra, que dudáramos si querernos o comprarnos un
coche más grande. Podría pasarnos si no nos hubiera pasado ya montones
de veces a cada uno. No queremos eso, lo que no tendremos, lo que no
podemos comprar. Mejor nos vamos a la cama. Podrán encontrarnos aquí
tumbados, si oyen gemir esperen unos momentos.
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79
Después
Antes
Quino Romero
mudanzas
zona musgo
mudanzas
por varios
IMPROVISACIONES EN UNA BATALLA AJENA
10:07 Im
Cuidadito con el HIP-HOP, Xr
Es una corriente cultural que recupera la tradición
poética popular. El arte de los pareados, las estrofas,
los cuartetos... puede que haya MC nefastos, pero
también los hay que son grandes genios. Su crimen
consiste en no ser un “arte” reconocido por el sistema
comercial. Y no lo está porque surge como expresión
“expontánea y popular” tratando temas generalmente
de carácter social que molestan a los intereses de los
que manejan este negocio.
Pero llegará un día en que un MC, y no me refiero
al tío este que no me acuerdo como se llama, será
“comprado” por el status, se le desnudará de la crítica
y el compromiso y se le presentará al mundo como un
genio, y el Hip Hop perderá todo su sentido.
Si Lope de Vega viviese hoy, sería un rapero.
Y lo digo sin que me guste el Hip Hop como estilo
musical.
10:23 Xr
No me gusta lo aparente
Tampoco lo evidente
Insisto en que es presente
Lo que ocurre en este..........................Instante
A eso te refieres????? Por MC Xr
10:28 Sb
Joder con el poeta!! Qué dirán de tí dentro de unos
años...
80
10:39 Im
A eso, a eso.
No me gusta quien se erige
en ser el que me corrige
de todo lo que yo dije
y hace lo mismo que hice.
No tengo ningún aprecio
por quién muestra tal desprecio
ante los que somos necios
y no es más que un paramecio.
¿Batalla?
11:00 Xr
HECHO
Veo las cosas
con un color distinto,
solo tuve un maestro
y ese fue mi instinto.
Soy disciplinado,
trabajo duro,
no vayas a pensar
que voy de chulo.
Tengo una perspectiva abierta
como las piernas de Cicciolina
Dios, aquello era peor
que la cocaína.
Y ahora como a diario,
trabajo de funcionario,
nunca de sicario
Y cuando leas esto
necesitarás un balneario.
Chupate eso, TIO VANIA
11:06 Im
Me mandas a un balneario
porque ves venir tu escarnio
y no evitas tu calvario
nunca callarás mis labios.
11:34 Im
Dentro del inframundo del hip hop existen diferentes
formas de entenderlo, yo no conozco mucho pero sí
que hay gallitos, los que quedan para enfrentarse
unos a otros improvisando letras y demostrar quien
es el mejor rapeador, y los hay que quedan para
improvisar sin enfrentarse con los otros, sino que
construyen raps conjuntamente.
Góngora y Quevedo fueron tan geniales en unas
cosas como gilipollas en otras.
11:42 Xr
Mi calvario es tu condena
porque tu rima DA PENA
como dijo Radomiro
te fulmino y me piro
11:51 Ah
Ya se lo dije a Sonia
que estos mail me agobian
son largos y son oscuros
y por ellos no doy un duro
Aunque en estos sois nuevos
el caso es no hacer el huevo
prefiero el tema de vinagreta
que al menos me alegra la geta
poemas
perspectiva nevski
mudanzas
Y si no os mola el discurso
quedamos y os doy un curso
de rimas o de poemas
porque a mi nada me frena
PD: Campeona de rima en 5º de EGB, 1er premio.
11:58 Im
A mi tu rima me gusta
y más porque no te asusta
mantener una disputa
elegante pero bruta.
¿y si hacemos caso al chuso
y no somos tan obtusos
y dejamos este absurdo
para rimar en conjunto?
Ha quedado demostrado
que haciendo pareados
no es el más ilustrado
el que sale en los diarios.
Porque el verso está en la gente
la de aquí y la de enfrente
lo que importa solamente
es ser siempre un insurgente.
12:04 Im
¿De dónde sale esta loca
que nos ha deja’o to bocas?
me retiro a otra cosa
porque solo me faltaba
rematando la mañana
que rimaran con las dagas.
13:18 Om
81
Pero qué barbaridaZ
cuánto principiante sagaz
Yo me quedo con mi verso
que es sencillo e insurrecto
Y si con ésto no contento
allá os vayáis con otro cuento
Así para finalizar
no quiero más rivalizar
que el encuentro deseado
sea por ustedes confirmado
Sin más verso elocuente
hasta la fiesta! queda pendiente.
Fdo: una atrevida
me dieron una lección,
que me llena de orgullo y satisfacción.
De los patines, erratas y reproches,
por arte de birlibirloque,
se pusieron a rapear
sin dejar a nadie en mal lugar.
Consiguieron lo imposible,
comprobar que la utopía,
iba a llegar algún día:
otro mundo es posible
La competencia enfrenta,
separa y divide,
la cooperación nos une,
¡comparte, vive!.
14:05 Ah
14:05 Im
Mi marido y yo
nos apuntamos al fiestón
apúntame magdalena
y dale besos a tu nena.
No te deseo fortuna
para los de tu selección,
pues mi única nación
es la de Fuenteovejuna
¿Quién es Fuenteovejuna?,
preguntarás, bribón,
todos sois Fuenteovejuna
sois todos mi nación.
Te deseo, eso si, mucho divertimento,
que disfrutes la experiencia,
que en la vida no hay mayor ciencia,
ni más elevada sapiencia,
que aprovechar el momento.
14:14 Om
Con vosotros contaré
y en la fiesta os serviré
unas copitas bien servidas
que alegrarán vuestras vidas.
16:08 Sb
Yo sigo sin saber nada
¡Dios mío! qué empanada,
La semana que viene os cuento
si voy...o vengo
Toma ya!!!!!!!
17:34 Txm
De la forma más mundana,
sucedió una mañana,
14:08 Ah
Jesús, en esto de la rima
es tu hermano el que domina
no lo pienses no lo intentes
sólo compartís simientes.
poemas
perspectiva nevski
mudanzas
14:12 Txm
para tocar lo cojones.
Estoy de acuerdo contigo,
en que la rima no es lo mío,
que mi hermano es un artista,
y yo un simple juerguista.
Y como ves me mantengo,
firme en la intención,
de rimar en conjunción,
y no entrar en competición.
14:36 La
14:14 Txm
No se si artistas seremos
pero nos sobra el ingenio.
No se si es arte o es caca
pero me parto la caja.
Que la meta no es lo importante,
lo que cuenta es camino,
si lo haces tu conmigo,
y el resto de colegas mediante.
14:21 Im
82
Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo
ya nadie sabe el autor.
Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.
Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.
Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.
Manuel Machado (que a tanto no llego).
VIVA EL HIP HOP!!!
P.D.:
Yo no soy ningún artista
y os daré una pista
sólo hago variaciones
Yo hasta ahora no he intervenido
porque no me ha salido del mojino
pero si de una batalla se trata
luchare como una bellaca
14:39 Im
14:46 La
Cuando te vea te la canto
para que sientas mi encanto
no sin antes decirte
que ya es hora de irte
18:46 Ds
Me lo como to`
Me lo como to`
cuatro o cinco
bocatas arcadas
y el Zestini calentòn
Por la mañana
cuando me levanto
lo primerito q suelo hacer
es irme pa`la nevera
a por las sobras
del día anterior
Me lo como to`
me lo como to`
22:59 Os
Llevo días enteritos
sin leer el correito
y cuando enciendo la pantalla
me encuentro con esta batalla.
Vaya lío, qué morralla!
Si seguís en este plan yo me vuelvo pá la playa
11:20 Om
Por motivos laborales
me tuve que ausentar
me encuentro ya de vuelta
y te puedo contestar.
El lunes me va estupendo
me podrás confirmar
los que venís a la fiesta
dispuestos a disfrutar.
12:25 Txm
En el rapear como en el follar,
todo es empezar.
(Y yo no pienso parar).
14:02 Rl
Hola amiguetes y amiguetas!
Abro el correo,
y cincuenta mensajes leo,
¡ mis amigos son poetas!
exclamo,
¡ y yo creía que sólo fumaban petas!
Me quedo flipao,
¡joder, os lo habéis currao!
Yo en esto del verso
estoy disperso.
Yo al final no me enterao
de cómo habéis quedao.
Aunque medio funcionario soy,
atareado estoy.
Bueno, a ver si quedamos
y un abrazo nos damos.
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Una décima de segundo
Sabía que este día llegaría, pero pensaba que no sería tan pronto.
Estabas mal pero la guitarra paliaba todos tus achaques. No
querías parar de tocar aunque tus condiciones físicas no fueran las
óptimas. Eso es un artista. El espectáculo debe continuar. Nunca te
bajaste del tren de la música. Otros desaparecieron mucho tiempo
para después regresar con fines comerciales pero tu necesitabas
continuar tocando porque de lo contrario desaparecerías. Nos
dejas tus canciones, grandes canciones que sin tí ganarán en
tamaño, repercusión y trascendencia.
Ahora que no estás espero que se te guarde el debido respeto y
solamente se hable de tu música y no de la vida azarosa que te
acompañaba. Enrique se fue hace tiempo, a una edad temprana
(al igual que tú), y muchas cosas quedaron por cantar todavía.
Desgraciadamente ya nos quedan pocos referentes y necesitamos nuevos himnos. Por eso es necesario que
Madrid te/os rinda un merecido homenaje, que rabia que esto suceda siempre cuando os vais y no antes. Nadie
como tú plasmó las realidades de esta ciudad.
Tuve suerte y en una ocasión pude verte: Un concierto en las fiestas de San Isidro donde cada acorde y melodía
iban directos al alma de los allí presentes. Una dedicatoria a Marga que nos dejo el corazón desarmado. Ahora
volverás a encontrarte con ella, tal y como habías deseado durante estos años.
Descansa en paz, Poeta.
Un universo colgado de una guitarra
que hablaba del amor a través del espacio-tiempo
y una vida que sobrevivía en cada nota
describiendo sentimientos numéricos y antagónicos.
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Javier Romero
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