el barman - Biblioteca Virtual

EL BARMAN
Luis Osnayo Vargas
Prólogo
No quiero adoptar el simbolismo de los antiguos griegos
rindiendo culto a Baco, sino al realismo de la verdad de
los hombres haciendo época y historia de las letras tales
el caso Claudio Saya, aquel otro Nicolai Yutov víctima de
las tragedias políticas de los pueblos y las circunstancias
quiere explorar el espíritu profundo de aquellos que
beben y viven matándose copa tras copa tratando
silenciadas tras los umbrales de las conciencias heridas
apuran la copa en un brindis a su dolor y las heridas de
hondas brechas rayando los espíritus de los hombres
sensibles y susceptibles escondiendo fracasos y traumas
no pudiendo revelar a los hombres brindan con su otro
yo, el único testigo y fiscal veraz por lo que hice el papel
primero de psico-analista con un sofá
imaginarios
para
sonsacar
los
un martillo
traumas
de
los
protagonistas de este libro, y otras veces el papel del
sacerdote religioso confesor hipócrita de la hipocresía
sofisticada,
estos
siete
feligreses;
con
pésames
guardando muchos pecados en sus bolsillos rotos de los
pantalones y ávidos de siete credos, y siete avemarías y
asunto arreglado o del policía con métodos contundentes
hacer cantar y hacer saltar la liebre, sabía lo inoperante
dada las magnificantes lejanías del alma humana, los
matrices multicolores de los arcos iris de los cielos
insondables del espíritu.
La palabra no decía en su insignificancia semántica la
expresión preclara del pensamiento y sentimiento del
hombre, existen barreras e inhibiciones infranqueables e
inexplorables a los sentidos pequeños efluvios y reflejos
del gran simpático.
Mas un día descubrí por mera casualidad solo los
borrachos pueden contar libando bebidas espiritosas con
lágrimas en los ojos la verdad desnuda, solamente al
barman cuentan ni siquiera a su madre por lo que tuve la
oportunidad de agenciarme de algunos agentes de Baco,
de los mejores Bares de Lima-Perú.
Escojí siete testimonios especimenes representativos de
los traumas humanos en esta sociedad enferma,
formada en una teoría de conjuntos, tumores malignos
oncológicos, cánceres y sidas del alma.
Decadencia de los valores perdidos el norte, el faro al
derrotero de su bajel, como dice, Claudio Saya en un
troso de su poesía.
“La Vida es una cero en el lado izquierdo de la muerte un
Rocío espantado en la punta de una espina, a eso
solamente aumentaría:
“mariposa de luz enredado en el mágico telar del
ensueño, abejita de miel por el viento dejada en una
copa del pensamiento, no me fue fácil escoger siete
borrachos en este Valle de cañaverales y parrales.
Es decir siete de la sociedad de este siglo, me hubiera
sido muy fácil acudir a los grandes borrachos bíblicos y
otros tantos históricos.
Aquel Lot, violad por sus hijas en una de sus
borracheras.
De Noé que vió en sus diablos azules el nuevo arco iris
después del diluvio Universal, de Moisés por la algarabía
de ser depositario de los veinte mandamientos de la Ley
de Dios.
Rompiendo uno de los tableros de piedra presentando a
la humanidad, solo una con diez mandamientos los más
tontos, o de Jesús, nunca se perdió una boda, un
bautismo, un funeral con sus doce gargantas, con Sed
de camellos Inter. Provinciales no mas oigan lo que dijo
en su último brindis antes de la Vía crucis.
El mismo Dios, al crear su obra maestra, el Universo y el
hombre, chuparon con el Diablo durante cuarenta noches
y días y hasta ahora está durmiendo la mona a pierna
suelta, razón por el cual estamos abandonados.
He podido pues explorar fehacientemente estos siete
versos especimenes muy representativos de la condición
humana y del sentido trágico de la vida, vogando en el
espíritu y flor del vino, y su aroma.
Antes de escribir historia mi mente inducida por la
HISTERIA y los pensamientos simbólicos de otros días.
En esa chicha fermentada en las tinajas de esos dos
metafísicos amigos de mil parrandas Dios y el Diablo, en
una de esas borracheras diseñaron de un pestífero barro
con argamasas del moco y babas del Diablo, al primer
hombre sin el acabado de una obra de arte con un soplo
de vida que mas bien fue el tufo de vino novato o
cachina, sin la flor de la sasón de los años de madurez,
sin la calidad de lo añejo unas cuantas chispitas de luz
de inteligencia con muchos focos apagados; candiles
que no lumbran mas allá de nuestras narices y andamos
a tiendas a media luz y muchos en logubres distancias
de su ignorancia, bastantes Caín que Abel, es decir mas
caídos del palto o la guayaba que hábiles y capaces de
enfrentarse a los retos de esta vida, desnudos, con un
pelaje rubio o negro para defenderlo solamente de la
Lluvia la cabeza y unos cuantos pendejos para rodear
las puras huevas, una pareja metáfora de la sierpe
tentadora de nuestras perdiciones, un corazón palpitante
y completamente ciego demasiado niño y tierno para
soportar sentimientos, gateando en cuatro extremidades
luego en dos patas con un ligero equilibrio, propenso a
caerse con cualquier pequeño empujón el mero charco o
suelo definitivamente estuvieron borrachos estos dos
arquitectos con manos temblorosas nos diseñaron esta
obra de pacotilla con los muñecos de esta tembladera
del borracho un muñeco o títere llamado hombre, cuyos
hilos todavía lo tiene el Diablo, un grandísimo pendejo y
compañero de las borracheras de Dios y este cuando
chupa siempre vio diablos azules, definitivamente no
somos obras de arte, puesto en un mundo pendiente de
muchas leyes esclavizantes a este pelele, bípedo e
implume con una infame divinidad venido a menos, por el
material usado con el espiritoso aliento, suspiros
alcohólicos
de
esos
dos
tremendos
borrachos
metafísicos, creo que la tierra misma anda borracha
dando vueltas enamorada del sol, no dudo, el Creador y
su carnal y consejero son un par de beodos, sin lugar a
dudas botó Adán del paraíso por un pecadillo humano y
natural de hacer el amor el mandó a su único hijo al
caldalzo y a la cruz, hizo que lo pescaran durmiendo la
mona en el monte de los olivos, sus tremendos “archis”
aguar dientosos causan los maremotos y terremotos,
carbonearon
las
espectáculos
y
guerras,
se
papelones
del
jaranean
hombre
de
actores
los
y
protagonistas de pequeños papeles encomendados en
este tabladillo de mala muerte.
Lo digo y lo afirmo, y certificó con mi puño y letra, Dios y
el diablo son dos tremendos marabuntas empedernidos
bebedores del Universo y este ente de pacotilla llamado
hombre.
II
El profesor, socio muy importante del aeroclub del Perú,
últimamente socio Vitalicio, conocido en este centro por
ser el hombre más sobrio entre los personajes de esta
comunidad; bueno era sobrio para los tragos, pero muy
goloso con las mujeres, se le vio siempre bien
acompañado generalmente con mujeres muy jóvenes por
lo tanto la comidilla de los borrachos, sin ninguna
motivación por las mujeres, especie muy importante en
este paraíso Terrenal.
El profesor; un escritor de temas metafísicos últimamente
estuvo muy interesado en las quimeras de la condición
humana.
Era bien sabido su espíritu amable y democrático
muchas veces cambiaba ideas con los mozos y sobre
todo con el Barman Pio; sujeto muy importante
conocedor de la tragedia íntima de sus borrachos entre
militares y civiles pues este era un club para aviadores, y
civiles con afectos en una y otra forma a la aviación y a
la convivencia social entre estos dos elementos.
Oye Pío; quiero me escojas la historia sincera de unos
siete borrachos cuatro civiles y tres militares, las historias
no son las mismas pero el final el mismo; el profesor
sabía el hombre no es muy propenso a cantar la purita
verdad a los demás, si es cristiano católico al confesarse,
para ganar el perdón a sus pecados; guardar mucho de
ellos debajo de su sombra y algunas cartas en las
mangas de su camisa y las feligresas muchas lisuras
debajo de sus calzones ante las metáforas e hipocresía
de las preguntas del cura curioso investigador de los
talones de aquiles de los creyentes y puntos clave y
bemoles
de
sus
confesantes
por
supuesto
algo
descubre, siempre queda mucho para averiguar, por
consiguiente nunca estuvo en condiciones de proponer
propósitos de enmienda ni perdonar en la historia de la
iglesia.
Pío conocía a muchas damas adictas a los tragos
muchas veces hasta las últimas consecuencias.
Vea profesor aquella bebiendo sola; es Machona su
maldita quimera; esta enamorada desde hace mucho
tiempo; de su hija política, tuvo un hijo adoptivo hoy
comandante de la FAP Ud. Lo conoce cuyo nombre no le
cuento ni de borracho va ser imposible pues yo no bebo,
más o menos me di cuenta quien era el susodicho, Pués
es la primera historia escojida, acepto el vino fue el
lenguaje Universal de la amistad después de Noe; para
los cuatro colores de hombre post diluvianos, es fácil
sospechar los cuatro hijos diferentes de Noé, porque
paraba siempre borracho.
El comandante FAP, lo llamamos así, para evitar dar
nombres, ningún escritor puede blasfemar la sacra
intimidad de los hombres, pero si se puede demostrar en
un lenguaje algebraico.
Lo conocí todavía como cadete en la Escuela de
Oficiales de la Fuerza Aérea del Perú, era el hermano
menor de cuatro dignos oficiales de esta arma. Todos
llegaron a generales menos este por razones muy
especiales de su carácter.
Uno va al psiquiatra el, con un sofá y golpecitos en la
rodilla nos puede sacar alguna confesión de un trauma
oculta tras los umbrales de la conciencia pero existe una
energía psíquica infranquiable y la rajadura del alma ahí
queda, o con su mirada penetrante e hipnotisante trata
de penetrar en nuestra íntima realidad, tampoco es
posible de encontrar la verdad, no existe en ningún
pueblo del mundo, un idioma de confesión pura, por
mucho de los estilos depurados o sus figuras literarias
metáforas, parábolas, ironías, existen dilemas paradojas
y la infucionabilidad de las palabras estas nunca han
sido la expresión de la realidad: La semántica, la
prosodia y la intención y la carga psicológica de una
palabra con miles de significaciones.
El policía con sus métodos y golpes, podrá hacer cantar
parte de la música del pentagrama de nuestros traumas.
Mas un borracho y quizá un niño en un momento dado
puede vomitar la verdad, solamente al Barman, ni
siquiera a un amigo.
Esto le dije a Pío y comenzó a relatarme la historia de
estos siete personajes.
Primero debemos pensar son muy pocas aceptan su
triste realidad y pueden vencer su tragedia sin acudir al
alcohol, a la confesión el psico análisis o a los brujos.
Existen el arte; en sus siete formas de manifestaciones
estéticas, catarsis y desfogues brillantes de purificación
del alma.
Dice Pío, el tal comandante vino temprano recuerdo fue
un día Sábado de sport con su guapa Sra. Ella era la
Sra. Norma por sus formas y modales parecía una mujer
muy interesante.
Esa tarde ella, tomó un whisky en las Rocas simple y se
fue, él se quedó solo fumando y bebiendo toda una
botella de las chivas de cosecha de hace veinte años.
Los sábados generalmente el club está vacío, salvo
algún socio viene a llamar por teléfono para concertar
una cita.
Ví; al comandante llorar con lágrimas vivas no adivinaba
el motivo, sabía según sus pocos amigos, era un hombre
de muy buena posición económica y se mantenía en la
FAP era su Hobby, además su esposa era joven y
guapa.
El también era muy bien plantado; algunas veces lo vi
con dos preciosas criaturas sus hijos, y los adoraba
hasta donde vi.
Pío ven acá y siéntate y toma un whisky.
Gracias, mi Comandante yo no bebo ni debo beber;
bueno toma agua, o leche porque solo las bestias toman
agua.
No se quien es mi madre ni se quien es el padre de mis
hijos, yo solamente los he firmado.
¿Sabes? Soy casado por la iglesia y lo civil por eso estoy
averiguando quien fue el primer hijo de puta de esta
tierra; los otros, los conozco, muchos de ellos, los veo en
este club, eso no va contigo, Pío.
Estoy seguro mi padre no utilizó un preservativo o si es
que
lo
usó
seguramente
de
segunda
mano,
o
reencauchado en Tacora motors, lo cierto nací yo, un hijo
de Perra, que no miró quien le puso el cachorro, no miró
atrás.
En las entrañas de esa perra por impatía comprendía los
tremendos líos sustentados por los protagonistas de mi
advenimiento, faltó muy poco de ser amenazado del
aborto, extracción; vil asesinato, debe haber sido mi
abuelo que me defendió el derecho a mi advenimiento,
los demás incluyendo a mi abuela y mi padre clamaban
mi muerte, por tantos prejuicios para los hijos de Perra
de esta sociedad corrupta y falsa.
Por eso; serán mejores los hijos de probeta; a los hijos
de braguetas.
No es para tanto Sr. Comandante, la mayoría de los
vichos andantes son hijos de la gran pudiera suceder
como dice, mi padre, muchos son generales diputados,
obispos, presidentes, bueno también comandantes.
Bebo no solamente por eso, esa espina clavada en mi
corazón me ha hecho tanto yaya comprometiendo mi
potencial viril, de joven era un gallo, podía pisar cuanta
gallina; y hacia raya por mi pepa, mi especialidad eran
las cholas, de repente eres mi hijo, guarda, guarda
comandante, somos pobres y mi padre no es ningún
cornuto.
Perdóname es un lapsus linguis.
Con que se come eso me he equivocado, perdóname mi
querido pío.
Conocí a norma bien parecida a esa Perra.
Por
eso
me
casé
con
ella
más
rápido
que
inmediatamente ahí comenzó Cristo a padecer nunca
pude estar con mi mujer porque en la cama la veía a mi
madre, y por desgracia tenía la misma fragancia y timbre
de voz.
Por supuesto acudí a los psiquiatras, brujos a medicinas,
pero ponme cualquier mujercita, es otra cosa.
Estamos casado siete años, no nos divorciamos
sencillamente, ella no me quiere dar el divorcio, de mis
dos hijos, mi hija, es una hija de probeta.
Que es eso comandante? Inseminación artificial y el hijo
es de la bragueta de otro, según ella es del jardinero.
Se llama José, mi hijo también, es cuando comencé a
beber, primero para soslayar mi nacimiento y segundo
para olvidar mi matrimonio, olvido un poco de borracho
no puedo explicarte oralmente pues el diccionario
siempre ha sido las exequias de las palabras.
Y eso que significa.
Es un cementerio de las palabras de donde se extrae sus
huesos con un poco de fósforo ciencia y significancia,
por eso no he podido expresar este trauma a un amigo, a
un cura, a un psiquiatra o a ese metafísico llamado Dios,
ese entiende Arameo, o quien sabe existe un habla
universal mi mujer es sádica, yo un masoquista que
dormimos bajo el mismo techo y en la misma cama y ahí
no ha pasado nada tras mis tragos, me elevo a un
paisaje lunar, y en “Este cárcamo fumatérico” se refería
al cigarrillo en sus fumarolas espío esta pena a los
espacios ya contaminados de todos los fumadores del
mundo.
Lo peor no me quisieron en este mundo tampoco me
quiere el otro por eso no me suicido.
Sabiendo hay tres clases de hombres, los que se creen
superiores, los que se creen inferiores y los únicos
sinceros son los suicidas; descubren de la buena mierda
que son y se matan de un tiro.
Pero comandante: Para todos hay remedio menos la
muerte, sugiero cambie de mujer o de equipo, es
cuestión de camiseta.
Pío, he pensado pero para maricón se nace: y tener los
huevos balanceados para poder patear con ambos pies y
yo lo tengo el izquierdo mas grande por eso ando de
medio lado, un poco “campichao” como pistolero de
pueblo joven por esta razón genética nunca pude estar
en la posición de atención siempre en descanso perdí
muchas salidas de cadete por esta razón y otras casi fui
nonato.
Tampoco no quiero morir.
Mas así se está matando, lo único muerto lo tengo para
ella, pero no para la botella te confieso muchas veces la
ha querido matar, muchas veces intenté, mas era la
figura vivita de mi madre, sugiero arrancar esa idea de
sus raíces y olvídese.
Las ideas no tienen antigüedad están ahí.
Ya he soplado siete velas de aniversario de mi seudo
matrimonio no consumado hasta he repartido tortas,
haciendo el papel de idiota, no era difícil aparentar
felicidad, la gran mayoría de ellos conocían la calidad de
hombre que soy y mi mujer lo sabe:
He hecho el amor en su presencia propiciado por ella,
con prostitutas pagadas, con la chola de la casa ante el
asombro de la chola y los aplausos de mi mujer, también
tuve que presenciar los actos sexuales de mi mujer con
todos los refiramientos, y gran estilo de su creatividad,
pero mi hermanito menor se ocultaba no se asomaba
siquiera para aguaitar, en una de esas le clavaron estos
dos hijos que mas daba, llevan mi apellido.
¿Y comandante, cree ud. Que embriagarse sea la
solución?
De ninguna manera bebo para huir de mi trauma hasta
quedarme dormido.
Pero un día de esos, Ud, va perder su virginidad cuando
se quede dormido, el mundo esta lleno de pendejos,
zambos que le gusta carne blanca.
El que nace para el otro equipo desde chiquito tiene
hipo.
Y yo tengo hipo, solamente de borracho.
Bueno, volviendo a mi mujer ¿te gusta?
Bueno a quien no le va gustar, tremendo lote.
¿Te la quieres comer? No está Ud. Bromeando?
Yo puedo querer pero ella?
Eso no es problema, ella ha salido a comprar un
preservativo,
“Marca
TUPAC
AMARU
II”
es
revolucionario tiene ojo mágico, filtro electromagnético
para otear y detectar a los espermatozoides cojudos o
con sida.
Que es espermatozoide?
Son gusanitos nacidos en los testes creo, me está Ud.
Cochineando? No Pío, el borracho no miente
Eso sí, vuélvete salvaje y hazla gemir y gritar, es de las
que suelen producir ruidos como una perra con celo,
además no cobra, pero si, esto es entre nos, si esto sale
de tu boca: Mañana sales en “Ultima Hora” con este
titular “Comandante FAP clausura depósito de guano una
puñalada en Rabadilla a cholo bocón”.
En ese momento se escuchó en el gran salón del aero
Club del Perú, unos pasos de tacos altos cadenciosos de
Norma.
Y el comandante me avisó, ahí viene para lo que te dije,
con el condón y su calzón en su cartera, bañadita y bien
perfumada.
No te preocupes, eso ya está conversado y acordado.
Pero ahí está el portero no seas cojudo, ya lo he
despachado diciendo que lo vas a reemplazar esta
noche, y se ha ido es su cumpleaños, todo eso ya lo
hemos previsto.
Pío; me dijo, en este momento no podía creer, lo oído y
visto, ella llegó, le dio un beso al comandante y a mi en
la boca, es cuando me di cuenta, era verdad, era la
maldita realidad se sentó y cruzó sus hermosas piernas,
blancas bien quemadas por el sol de este mes de febrero
de Lima, venía con abrigo cerrado, pero adentro no
llevaba nada, estaba desnuda, pidió un whisky y un
cigarrillo, yo mismo la encendí se le veía un rostro y sus
movimientos una sensualidad poco común, salvaje y a la
vez angelical, poco a poco me desabotonaba mi saquito
color lúcuma de Barman conforme tomaba su whisky y
me tiraba las humoradas de su cigarrillo en mi cara lo
hacía con arte poco a poco un strip-tease curioso y lento,
el comandante la miraba con admiración hasta con
cariño, luego dejó caer su abrigo poquito a poco estaba
completamente desnuda, no llevaba medias y dejó caer
sus zapatos finos y de tacos altos, al suelo; se levantó en
puntillas
caminó
hacia
el
teléfono
ondeante
y
sensualmente llamó a su casa para avisar que llegaría
tarde y regresó con su mirada que me bajara los
pantalones yo también lo hice despacio. Luego se sentó
sobre mis piernas temblorosas pero firmes de mi vigor
juvenil mirando a su marido, luego abrió las piernas y se
volteó hacia mi, aquello estaba ardiendo; como pidiendo
a gritos, hizo algunos movimientos para colocárselo, con
una perfección y arte, mientras sus dos senos ardientes,
y me dijo, con voz ronquita y maternal láctame; nunca
habrá lactado con tanto gusto, sería durante una hora,
luego ella se arrodilló; comenzó a lactarme estilo mango,
hasta hacer saltar la pepa, engullía el néctar mezclado
con un poco de champán sociado por el comandante, un
champagne Sour muy especial luego salimos al salón
Jorge Chávez alfombrado al ritmo de la lambada, sin
separarnos para revolcarnos quien sabe hasta el
amanecer, no usamos el presentativo, ella me confesó
entre suspiros quería concebir un hijo.
Sería las tres de la mañana y/o era un trapo pero ella
aún quería mas pero cual fue mi sorpresa cuando lo vi al
comandante armado, desnudo me asusté se habría
curado esta noche de su trauma y agarró a su mujer, con
las ganas guardadas por años, parecía un telescopio; le
hacía ver las estrellas a Norma: la vi que se le salían los
ojos con toda la ira de los siglos y las noches perdidas.
Nos bañamos los tres juntos sin rencores, más bien
agradecimientos, habría servido de conejito de Indias
para su terapia.
Nunca mas volvió al club; y me contaron ahora era
abstemio, tomaba leche tres años después vino Norma
sola, con un niño en la mano, de dos años, y me dijo no
sabía si era mío o del comandante, por las dudas se
llama Juan Pío; y tenía otro de un año Juanito a secas.
Me trajo la escritura de una casita en Miraflores.
Donado por el comandante para mí.
Un día vi en el periódico se iban a Canadá a vivir.
Desde aquella noche he empezado a tomar mis tragos,
por el recuerdo de Norma y del presento Juan Pío,
parece aquella noche me pasaron el trauma, pero
conmigo la cosa no fue grave, porque mi mamacita es
muy buena mujer.
Este testimonio tuve arrancarle a Pío, previo algunos
tragos, éramos amigos no he querido delatar los
nombres, pues cada uno es dueño de su quimera.
Entre copa y copa, recordaba aquel verso mío:
Ruge el mar sus quebrantos, llueve el cielo sus copiosos
llantos, la luna de reojo nos mira y hipócritamente sonríe
como Monalisa.
Ella lo ve de muy cerca esta humanidad sufriendo por
terca en vez de ir por la dicha a Roma a la gran vía se
asoma.
Las montañas se quejan en ecos protestando altamente
de lejos mandándonos lisuras y al carajo a las gentes de
aquí abajo.
Ofendemos al mar, a la tierra y el cielo a sus lagos, ríos y
las montañas hemos pisoteado nuestro suelo y la
conciencia todo lo calla, mas un días ella engulle
nuestros espíritus lo hace ceniza nuestros restos y se los
tira a la cara al INFINITO.
Somos dueños de nuestros traumas porque somos
criaturas humanas muchas veces perdemos la razón y
otras veces despedazamos el corazón.
Hay brechas que se abren en el alma; muchas veces
zanjas, cuyos abismos no atraen y nos hundimos poco a
poco.
En ese momento, legaba uno de esos borrachos
imperdimidos y tomamos por la franqueza y me acordé
del general Patón cuando el mariscal Ruso después de
la toma de Berlín quería tomar un trago y le indicó a su
traductor: El mariscal desea tomar un vodka con el
general y este contestó yo no bebo con ningún hijo de
puta; el traductor con mucho miedo avisó la respuesta,
es cuando el mariscal mandó decir dígale a Patón,
conozco muy bien a su madre.
Entonces el general contestó, bueno entre dos hijos de
perra se puede armar una borrachera.
III
El Perú vivía una situación muy difícil a fines del siglo
XX; el terrorismo de tres o cuatro fuentes, sendero
Luminoso, Rodrigo Franco, MRTA (Túpac Amaru) El
narco tráfico; asaltantes y por otra parte el ejército “La
vida de ningún Peruano estaba seguro”
Sumando a esto los problemas mas económicos, la
inflación devaluación, crack, en fin todos los epítetos de
depresión, no era para menos la gran mayoría
estábamos estresados e idiotizados muchos evadían o
escapaban en el trago, tabaco y volaban con otras
drogas los que podían comprar.
La situación era más crítica para aquellos con mayor
sensibilidad social, como lo son los artistas, poetas y
políticos, últimamente se podía vivir borracho, echando
humo, o drogados muchos como un escape, otros por
sus miedos y nerviosismos.
José Antonio Cuevas un niño de bien número uno de
primera y media de punta a punta, con medallas y
Laureles y felicitaciones terminó sus estudios en el mejor
colegio de Lima “San Agustín” su padre un brillante
abogado y su madre una dama pop, de la sociedad
Limeña.
El quería ser médico y por mejor hacer sacó una
colección de certificados de estudios, partidas de
nacimiento y demás papeles por cuadriplicado y los
presentó como postulantes a tres Universidades donde
existía la facultad de medicina.
San Marcos, Cayetano Heredia y Federico Villarreal, yo
creo hasta una cuarta: San Martín de Porres, junto con el
último de la clase Juan José Gomes; Alias “Once” o dos
palos porque pasaba raspando o pagando dos palos
“José Antonio” era honrado no ingresó ante la decepción
de sus compañeros, padres y el mismo Juan José, este
último ingresó a dos universidades ante el asombro y
admiración de sus padres y de el mismo.
¿Suerte?
Había pagado algunos buenos dólares, a un Rector de
modesto color; y en Cayetano Heredia hizo su polla
adivinando y la acertó y entró a dos, unos reportajes y
felicitaciones.
José Antonio ese año se matriculó en una academia de
preparación, mas era un centro de reclutamiento y
doctrinamiento de Sendero Luminoso, que encontraron
carne en José Antonio ante este fracaso y su sensibilidad
social.
Postuló dos veces mas no ingresó decepcionado de la
situación de la autoridades universitarias corruptas, pidió
un “fal” a Sendero y se fue por los caminos del Huallaga.
En verdad, esto estaba podrido un gobierno estúpido
parametrado a un partido político ortodoxo y caduco,
APRA, cuya cópula estaba manejado por homosexuales,
el llamado el Poder “gay”; embuido de las ideas de
Mariategui Abimael Guzmán, comenzó la guerra sucia y
casi mata a su mismo padre con la hoz y martillo como
símbolo y religión habiendo comulgado antes con la
doctrina de Jesús, llevaba en su alma el rencor de las
injusticia de los pecados de esta sociedad de consumo,
trató de encontrar luces en el llamado Sendero Luminoso
por la calidad de su inteligencia, turbado el privilegio de
poder hablar y concertar ideas con el mismo abimael y
sus apóstoles entre ellos un tal Morote Díaz y otros
sentados en algún parapeto oculto en la Sierra o en la
Selva.
Tenía tiempo para pensar en los problemáticas sociales
de mi pueblo, la inmorabilidad congénita de las
autoridades.
A veces parecía por el aire en un paisaje Lunar, cuyos
cráter eran los escondites o nidos de ametralladoras
siempre ignoró el origen de estos armamentos tenía sus
sospechas: Era de origen del narcotráfico, de los países
limítrofes del mismo gobierno o interesados políticos
manipulados desde el extranjero.
El contingente eran zombis con sus mentes lavadas con
muchos cargos de conciencia, no podía nunca más
retornar a la sociedad muchos crímenes bultos y
paquetes humanos educados para matar Julie, su primer
amor.
Su Amada de siempre se casó con Juan José el último
de la clase, un “médico” salido de F. Villareal con brevete
para matar en otro estilo, con carnet de aprista mientras
José Antonio conviviendo con terrucas corrompidas “pan
de tropas” viviendo a salto y mata cantando himnos y
arengas “del narcoterrorismo”.
Muchos muertos en su cuenta, como era leído y escrito
eran el secretario de abimael.
Un día sentado sobre una roca contemplando el arco iris
de esa tarde lluviosa, se dio cuenta su estadía, en
Sendero, era una fuga, una evasión.
En la brega de tres años, vio morir a muchos incautos y
enterrados como N N para no comprometer familiares.
Esa tarde fue herido gravemente conducido a un
campamento de los narcos curado y convaleciente pudo
evadirse, cambiarse de aspectos se vino a Lima con otro
nombre, traía dólares extraído de una narco “pagó su
ingreso a la universidad” otra vez un brillante estudiante
y profesional.
Era un borracho disciplinado chupaba con un horario de
siete a nueve pm. Era así asiduo a las mejores Hoteles
de Lima, un día me invitó unas copas en el Hotel Crillón.
José Antonio fue mi alumno en la facultad de Medicina
de una Universidad de Lima cuyo nombre prefiero callar
y me confesó era amante de la hija única de un narco
50% de los dólares de Ocoña eran de él y por su puesto
gran parte para sus tragos.
Me dijo algo grande iba ocurrir en el mundo una nueva
mentalidad de nuevos valores para la humanidad
cambiará la idea de valores.
“El sendero llamado luminoso es la falacia de la estrella
Belén” no es mas que un candil sangriento encendido
por ideas bastardas de Poder” yo hablé muchas veces
con Abimael todavía vivo y con Morote, no dudo son
agentes
muy
inteligentes
con
grandes
propósitos
humanos pero sus métodos de la lucha armada y sucia
no conducirían a la tierra prometida.
Tienen en sus mentes el rencor histórico al incario,
Virreynato y la república, dicho de paso existen motivos
suficientes para estas luchas “son ideas abriendo
sangrías con la quinta espada” debo confesar, el
borracho no miente, muchas muerte y averías, son
producidas
por
intereses
narcotráfico,
senderitos
y
encontrados:
intereses
Política,
particulares
y
militares en el caso de las torres y son hechas por los
mismos de Electroliza y el gobierno hay muchos dólares
de intermedio, por otras parte la prensa mal enterada
enferma de las malas noticias.
Un día le pregunté a Abimael, “que es el senderismo”
Tu si puedes entender José Antonio, tengo informes de
tu capacidad mental clase “A” así como lo fui yo en el
colegio en Arequipa y la Universidad.
“Es el único camino de Redención completa de nuestros
pueblos, con la quinta espada desvainada”.
El sendero de Belén encomendado por la estrella
luminosa a Jesús, con una cruz y el nuevo testamento en
la mano, terminó en el calvario, y sus doce apóstoles lo
abandonaron y terminó Jesús crucificado entre dos
malandrines por eso este sendero es también un calvario
pero esta vez bien armado y acompañado.
Se que esto no es una vía crucis ni camino a la cima de
un calvario, no tengo Judas; pilatos ni estúpidos
apóstoles, como los ministros del gobierno de Alan.
Estoy subiendo a la cumbre de los Andes, llevando en mi
mochila mis ideas redentoras fui siempre un genuino
andinista eso no significa ser un arrivista tuve el
optimismo de mirar desde ahí el mas allá y los espacios
colindantes, para mi sorpresa fue siempre la nada el
vacío, pero existe la idea de la infinitud me colmó de
aliento y regocijos de ver la eternidad en lo azul y con
una mirada contemplativa este valle y la humanidad de
aquí abajo, metí las manos al bolsillo también era la nada
el vacío, pero, debajo de mi pasamontaña tenía algunas
candiles
encendidos
de
mis
ideales
mecheros
inagotables ardiendo con mucha fe y esperanza.
No pude asir con las manos la luna, ni siquiera el lucero
de la mañana o la vespertina en cierta forma soy un
soñador, con muchas pesadillas de esta maldita realidad
o quien sabe un caballero de otra figura no la triste para
deshacer los graves entuertos históricos y presente de
mi patria, el Perú, por alguna razón sentí en Ayacucho
era el centro cósmico libertario de la tierra, por lo pronto
no puedo asir el cielo con los pies plantados en el mero
suelo.
¿Cuál es tu trauma?
Como dicen en Lima;:
¿Cuál es tu caucau?
Tomar el poder a cualquier precio por su puesto, para
redimir y conducir a mi pueblo por un sendero de trabajo,
de superación de libertad.
Lejos del mar rojo, de la sangre derramada de muchos
inocentes.
“Pero ya sabes, que la hoz y el martillo, han pasado a la
historia
tristemente
célebre
sino
pregunte
a
la
Perestroika y a su principal artífice Corvachov.
Tu amigo Carlos Marx; MAO su discípulo Mariátegui han
quedado obsoletos las artes y las ideas políticas son
generacionales “nada es eterno en este valle” y la
felicidad de los pueblos no está en las ideas de los
pueblos no está en las ideas fijas de la locura, sino en los
cambios del sentido histórico de los pueblos sin muros
cortinas, ni partidas, el neo hombre es aquel que vive
con la noción horizontal de 360º y la visión vertical
contemplativa en una geometría proyectiva de tres
planos magnánime con respecto a los demás y respeto a
si mismo y cariño por lo natura y a la vida humana.
¿Dime José Antonio?
Quién es mas asesino y causante del genocidio.
¿Yo o Alan?
Ese ha matado el corazón de los 22 millones de los
peruanos restando a los idiotas de los Apristas, ha
motivado la desnutrición del 90% de los niños peruanos,
y ha hecho miserables a las grandes mayorías.
Yo he matado unos cuantos chivos espiatorios o pavos
sonsos de navidad, solamente como becerros de
sacrificio. Dios también sacrificó a su único hijo por la
salvación del hombre.
¿Pero el es Dios?
Y tu eres un ente de carne y hueso, por supuesto no soy
ningún ungido de algún Divino, sabes que soy agnóstico.
Sin embargo admiro a los hombres creyentes camino a
los gólgotas por una gran causa humana.
Soy un hombre poseído, de mi locura no es trauma, ni
caucau, solo si moriré en mi Ley y de pié en algún
recoveco de estos abruptos caminos, con un tiro certero
de algún imbécil ganapán uniformad y enterrado sin cruz
sin ningún epitafio, pero mis ideas alguna vez serán los
candiles del sendero luminoso mas claros que el
mismísimo sol y sus estrellas.
Bueno, comprendí algo de su trauma, un día tomé mi
mochila y aparecí en Lima, traía una tarjeta del capo de
los narcos, de ucayali su hija es mi costilla “Yolanda” y
madre de un hijito, hijo del amor libre y democrático y de
las ideas prognáticos del siglo.
Bebo porque reniego de la falsedad congénita de la
mayoría de los Peruanos.
Y en cada copa brindo por mis traumas en parte yo
mismo me las he causado.
No soy adicto pero necesito tomarme un par de dos
tragos para soslayar un poco mis cargos de conciencia y
para poder conversar, como hoy día, como Jesús, nunca
habló en seco y se despidió de este valle en la última
cena con un buen vino del chateau de los fariseos del
otro lado del Jordán.
Por otra parte nuestra anatomía de 75% de Agua y 25%
de
mierda,
cuando
uno
se
pone
viejo
se
va
deshidratando degenerando poco a poco en pura mierda
por eso hay que echarle algunos tragos para aparecer
una mierda fresca sin mal olor.
Hubo
poetas
Allan
Poe,
Ruben
Darío,
Ernesto
Heminway, encontraron en sus delirium tremens los
diablos azules de la inspiración poética supremas.
Noe pudo caminar en Tierra con el aliciente cotidiano del
Néctar de los Dioses el vino, Jesús y sus 12
paracaidistas nunca faltaron a un bautismo y bodas
donde había vino y papeo.
Mucho me habló de Yolanda su esposa, era charapita de
San Martín, cuando la conocí no necesité literatura “Ella
me consiguió de una mirada y con su calzoncito amarillo
en la punta de su dedo índice” ahora camino al ritmo de
sus caderas bien formaditas y su carteras y sus dólares
de mala fuente.
Pero ningún dinero abundante vine de buena fuente.
Nadie ha hecho dinero con los diez dedos o trabajando
para otro, sino preguntale a Alan, Noriega, Morales,
Rockefeller, Morgan Hudge, por nombrar unos cuantos
pillos; Fujimori y el Doc.
También bebo, soy causante directo de la muerte de mi
suegra de cuya calavera me hice un cenicero; y de sus
cosillas una jaula para mi papagayo y de sus canillas las
patas de mi mesita de noche.
De vez en cuando visito a Julie se ha contagiado de la
estupidez
de
“once”
pero
tiene
dos
hijitos
muy
inteligentes se cumplió la ley algebraica de menos por
menos da mas, no es feliz no me ha olvidado ni yo
tampoco por ella tomó mi tercer whisky.
En ese momento el Barman del crillón, Don Frank un
suizo dislocado por la cintura de tanto arquearse por la
propina que se le ha convertido en reflejos y un tic.
Le llama?
Julie o Yolanda? Es Julie, Yolanda está en el may
esperándote.
Dile, no estoy negativo ya le dije positivo, se levantó
habló cinco palabras en Inglés parece concertaron una
cita, para otro día.
Me presentó a Yolanda me persiguen las Yolanda y
charapitas, ésta muy bella, años después por esas cosas
que tiene la vida ella fue mi esposa, en segundas
nupcias este borracho alegre y loco fue asesinado por
once, al encontrarlo en fraganti.
Por Juan, en la cama con Julie, al día siguiente noche de
esta conversación estuve comprometido, yo y el barman
Frank porque fuimos los últimos con quienes José A.
conversó la noche anterior, también Yolanda en estas
andanzas, policíacas hicimos miga y matrimonio gracias
al tejedor, curita jesuita, hermano de Yolanda menos mal
confesó el criminal bueno Julie es mi amor de siempre y
querida por lo que practicó servicio conyugal obligatorio
de vez en cuando con permiso de Yolanda, así son las
charapitas Julie también es charapa pero de Tarapoto y
muchas veces he bailado la lambada con las Dos, y cada
tarde me hecho entre pecho y espalda dos whiskies por
Yolanda y Julie un día fue a tomarme un trago en el
Crillón y lo encontré recontra borracho a Frank
y
llorando me confesó que era gay y estaba enamorado de
Juan y fue el delator y causante intelectual de José
Antonio.
Descubrí solamente los borrachos pueden cantar ante
Baco, la mera verdad de los traumas.
Y generalmente la mayor parte de los traumas de los
adictos al alcohol son historias de amor y recién me di
cuenta, Jesús bebía sus tragos, sabía era un hijo
putativo de Dios y hijastro de San José y los cachitos
puestos por María Magdalena.
Ante Dios y la fe mía
bebo este néctar divino
como Jesús que con un vino
se despide de la vida
Un brindis muy apropiado se salvaron las bestias beben
agua y de niños calostro y leche de buen envase no
tienen velas en sus onomásticos así tremendas tortas
para repartir, con Yolanda tuve un hijo le puse un nombre
de Juan y con Julie una hijita le puse el nombre de
Yolanda.
Seguiré tomando el resto de mi vida todos los días Julie
y Yolanda y un whisky doble por “solana” el nombre de
mi solitaria.
Son mis dos pecesitas de color dueñas de mi loco amor
atrapadas en una urna de cristal con ilusiones y
espejismo de libertad.
Prisioneras del ánfora de marfil de mi espíritu poético y
gentil besando los cristales con ternura suplicando a UN
DIOS romper esta atadura.
Yo solamente soy un gato meto la mano y las sacod, las
beso hago el amor y de nuevo las meto con mucho dolor.
Es la condición difícil y
humana somos dueños de
nuestro trauma con el grito sacro de libertad buscamos
en este valle algo de verdad.
Y para platicar con uno mismo libamos un trago con un
amigo o nos confesamos a un barman y así las cosas
por ahí van. El barman es un catedrático detrás del bar.
IV
Hubo una época anduve lunático y mis paisajes parecían
lunares mis pies se sustentaban unas pulgadas encima
del suelo, estuve volando en alas de mis ensueños
poéticos y también del drama de mi viudés.
Había quedado solo después de haber constituido una
bonita familia 4 hijos una esposa, una cuñada, una
suegra; un perro un gato y mi dodge Dart, pertenecía a
esta teoría de conjuntos, un solo año se desmoronado,
murieron mis parientes políticos en un lapso de dos años
luego mi mujer mi perro mis hijos se casaron y también
mis hijas y se fueron por sus caminos.
El Doctor Oscar Vargas el protagonista de esta tercera
historia es un gran científico Dr. En matemáticas
catedrático de la Universidad Nacional de Ingeniería y
otras Universidades polígota un sabio.
Un amigo mío, en sus pocas horas de sobriedad me
hablaba de los agujeros negros de años Luz; del misterio
del átomo de las galaxias quarks; en fin de cuanto tema
científico buenamente me interesaba muchísimo.
La mayor parte, del tiempo lo ví borracho, y según datos
in embargo acudía a sus clases siempre sobrio, le decían
Radical “OL” según relato del Barman del hotel Savoy,
dicho de paso famoso por los pisco tours tenía una
historia muy curiosa digna de publicar.
El Dr. Carlos Vargas, fuera de sus cátedras era director
de un instituto de Idiomas en un Edificio Céntrico de Lima
uno de los mejores por muchos años, parece ahí conoció
a la chica muy bonita alguita Delgado, mas tarde su
esposa y madre de sus 2 hijos y dos preciosas hijas pero
a la muerte de alguita, su instituto se vino a menos,
además por ahí cerca estaba el Instituto Peruano
Norteamericano, el Instituto Británico, más lo utilizaba
como una oficina para sus trabajos universitarios y de
investigación una mañana llegó a la oficina una preciosa
chiquilla acompañado por amigo del profesor a quien lo
apreciaba muchísimos pues había sido su mejor alumno
en la Uni.
Como tenía salones vacíos le rogó le cediera un salón
para dictar clases de Inglés a las alumnas particulares y
de dicha señorita se llamaba Carmen Luz de las Hadas
Molina, así como está escrito en cambio le atendería el
teléfono o cualquier pequeño trabajo necesitara el
profesor; el profesor aceptó de buena gana por lo menos
alguna palabra de lenitivo para su soledad fueron muy
pocos los encuentros con ella. El profesor iba a la oficina
solamente para enterarse de alguna llamada telefónica,
de carácter social o académico, prácticamente Carmen
Luz era dueña de la Oficina.
Pertenece a una familia de desquiciados mentales ya
habían incurrido dos o tres suicidios de dos hermanos y
una hermana gemela de Rosita una hermana mayor
solamente en un año de Carmen Luz, muy bonita pero
bastante rayada y libertina.
No pasaban de un saludo de cortesía dada la diferencia
de edad, pues el profesor no tenía la menor idea de lo
que se traía Carmen Luz.
Hija de un ingeniero mas rayado que una cebra, mas si
confiesa el tenía un estilo especial de dar la mano
masónica sujeto a una interpretación para personas
ajenas a la Masonería transcurrieron en esta forma de
abril hasta el mes de Julio; solamente una vez salieron a
tomar una tasa de café, de la plaza San Martín. El
profesor este año cumplía 60 años en agosto, no
hablaron otra cosa asuntos muy dedicados al trabajo.
Realmente el sabía de ella que vivía en chaclacayo pero
de vez en cuando se quedaba a dormir en la casa
pensión de Rosa su hermana mayor, según se supo una
“call girl” con una lista de teléfonos de muy buenos
puntos generalmente casado y canosos parece le iba
muy bien el negocio. Eso no le afectaba al profesor en
nada, mas dedicado a la ciencia y sus cátedras.
Mas una de esas tardes para su sorpresa: Escuchó a
Carmen; bueno Oscar me voy, toma tu llave, pero te voy
a llamar por teléfono el martes próximo, nunca la había
tratado de tú pero como profesor comprendía eso sucede
en las mujeres y así fue una tarde del martes metió sus
deditos al teléfono, público de las proximidades de la
plaza San Martín.
Oscar quiero verte.
Bueno de que se trata; Carmen? Si es que no te has
dado cuenta es muy personal.
Cuándo precisa venir a Lima, la horrible desde esa
preciosa Villa del Sol?
Estoy en Lima.
Si quieres ahora mismo, no va ser posible hoy día pues
es el aniversario de la muerte de mi mujer, y tenemos
una romería a su tumba con mis hijos.
Podría ser el viernes próximo a las cinco.
Porque no, mañana a la misma hora?
Bueno no hay problema.
El profesor seguía pensando sanamente sin ninguna
sospecha.
El miércoles llegó ella con una apariencia completamente
distinta a la anterior.
Con tacos altos, un peinado corto; una blusa de tul negro
transparente y una minifalda muy bien llevada recién
Oscar se dio cuenta, carmencito era dueña de las
mejores par de piernas de esta Lima tres veces coronada
Reyna del pacífico.
Entró y cerró la puerta con seguro y con un paso de
ganzo se asomó al sofá donde estaba sentado el
profesor.
El dice, me levanté a darle la mano, mas ella me beso en
la boca.
Te gusta?
Como fue de sorpresa me agarraste en frío.
Pero tendrías que repetir esta vez, fue largo y con su
ardiente lenguita dentro de mi boca.
“uno tiene su dignidad” pero hay casos uno las pierde
ante la serpiente violadora de nuestra tentación.
Eso de gato viejo ratón tierno.
Es muy cierto, fue un comienzo del gran desvarajuste
sexual su ninfomanía desenfrenada en un amor libre sin
barreras
mi
oficina
tenía
todas
las
condiciones
apropiadas, era discreta para toda sospecha además yo
estaba solo, libre y con dinero, ya sin gastos solamente
para mi persona, casi mañana, tarde y noche las noches
en mi casa, vacía de 8 dormitorios, venía Marcela la ex –
ama de mis hijos a limpiar y llevar mi ropa sucia a la
lavandería,
dos
veces
por
semana
éramos
dos
fantasmas eróticos caminando por los cuartos, a veces
jugando a las escondidas y donde la encontraba
haciamos el amor.
Jamás fue goloso, con las mujeres pero esta vez vino el
despelote, pensando como si fuera la última vez.
Eso fue durante el mes de Julio.
Recuerdo un día sábado se despidió de mi la acompañe
al paradero a chaclacayo, se fue y me dijo hasta el lunes.
Cuidate y bañate.
“no volvió el lunes, ni toda la semana, no conocía la
dirección de su casa, ni el teléfono de su hermana Rosa.”
Esperé con anciedad y mucha preocupación.
Un día Lunes de la semana siguiente sonó el ring de mi
teléfono, era ella.
Oscar espéreme en la oficina tenemos que hablar un
asunto serio pensé muchas cosas menos la que se traía
entre manos.
Esta vez vino con zapatos chatos, con un mameluco,
estilo payaso como si hubiera salido de un circo barato.
Me besó, sin calor y temblorosa.
Estoy muy feliz, estoy esperando un bebe.
Qué qué qué sabes mi último hijo, es doctor en medicina,
tiene 27 años, a punto de darme el quinto nieto.
Es así, yo siempre he querido tener un hijo tuyo desde el
primer instante que le conocí.
Carmen era una flaquita pero de muy buenas formas
buenamente podía ser una buena modelo.
Por supuesto, yo quiero tener ese bebe aunque me
cueste la vida y tenga que pelearme con mis padres.
Bueno, había que ir al Dr.
Yo tenía el doctor de mi familia, el Dr. Cox, muy amigo
mío.
La llevé y concerté una cita para una próxima semana
fuimos a la hora indicada la examinó.
Y me dijo, en su opinión no estaba, pero para mayor
abundamiento y seguridad necesito estos dos análisis,
aquí mismo.
El Dr. Lagos.
Al día siguiente vino Carmencito muy temprano a mi
casa preguntando por el análisis, es cuando atiné a
decirle.
Si en el análisis sale positivo dentro de este mes, acepto
que es mi hijo.
Si sale 2 meses ya sabes a que atenerte pues este caso
yo ya había pasado con Teresa, un amor de mi juventud,
quiso endosarme un hijo ajeno, se puso a llorar.
Yo no creo en lágrimas de mujer ni en cojera de perro.
Por fortuna el análisis salió negativo. Es cuando en rapto
de generosidad, me contó la verdadera historia:
Un amante de su hermana Rosa, había abusado de ella
y estaba segura que le había plantado un hijo.
El se llamaba Eduardo “Ese hijo tenemos que hacerte
abortar a engatusarlo al viejo idiota de tu jefe, tiene plata
es viudo y hasta se puede casar contigo.
Y yo que me la creí tuve una triste decepción al mismo
tiempo admiré la valentía de Carmen de decir la verdad
según sus últimas palabras.
Eso fue al principio pero realmente te quiero tanto me
corrí el riesgo que me matarías.
Desde ese día estuvimos con mucho cuidado de Agosto
hasta el 31 de Diciembre, por última vez.
Es cuando no mas vino a Lima, por lo menos no a
verme.
Es cuando se me ocurrió enviar a chaclacayo aquel
recomendador que en verdad era el preferido de Rosa,
para ver que había sucedido a esta despedida a la
francesa y fui informado esta enferma con una
intoxicación con la noticia de estar en cinta.
¿Otra vez y Andrés?
Si, no dudes, es nuestro hijo.
Cómo lo sabes?
Estuve ante un médico, amigo de mi papá y me ha dicho
estoy en cinta.
Pero te imaginas lo que ha de suceder, con el niño si has
tenido una infección virosa puede ser muy peligrosa la
gestación.
Ella me dijo, era mentira, de su informador por su puesto
en este caso no lo iba a abandonar; le di un trabajo
suave para su distracción y sustento de ayudante de
cátedra de inglés técnico para los alumnos de la uni.
Así transcurrieron unos seis meses, cuando pensé se
quedara en chaclacayo me escribía cartas de amor todos
los días pues me la creí de su amor.
Un día su padre el Ingeniero Molina apareció en mi
oficina hecho un ENERGUMENO con una pistola en la
mano
pasé
diciéndome.
un
momento
de
esperpento
difícil
La había deshonrado y engañado a carmencito con el
cuento del matrimonio y debía cumplir mi palabra por lo
visto en sus ojos no estaba bromeando, cualquier mala
respuesta podía ser mi muerte; le escuché todo un
discurso ético filosófico y loco y vino a mi mente los locos
no mientes para mi salvación alguien vino a la oficina,
eran dos alumnas de la Universidad, buscando un libro
de física nuclear.
Habían escuchado parte de la perorata de mi presunto
suegro es cuando mi alma volvió a su sitio y salí un ratito
al baño, me estaba por orinar de miedo.
Cuando salí seguía el discurso del ingeniero Molina esta
vez bastante coherente y amigables y terminamos
tomando café en el Trébol en la plaza San Martín,
hablamos de todo menos del asunto, se le veía un
hombre muy enterado de política, de asunto universitario;
y tópicos sociales nos despedimos para conversar otra
vez ya sin pistola ni armas concurrentes.
No los vi sus caras, a Carmen ni a su padre hasta el mes
de setiembre, el noveno mes se suponía debía nacer el
niño o la niña, recibí precisamente el 15 de setiembre
ocho meses y medio, desde aquel 31 de diciembre
fatídico llamemosle así, pues ningún advenimiento de un
niño debe ser malvenido con voz temblorosa y llorosa me
dijo su padre la había botado a la calle no sabía donde ir.
Esta vez mi casa, no podía ser, ahí estaba mi hijo menor
vuelto de su servicio de “secigra” para ser médico y mi
hija mayor por una temporada de vacación ignorantes de
este asunto y tuve que alojarla en la casa de mi hermana
mayor, Celia en San Miguel esperando pensar lo que se
podría hacer.
Pasaron 15 días de setiembre o no se producía el
alumbramiento en mi mente venía muchas conjeturas, leí
algunos días todos los libros con respecto al embarazo
fui informado de los 280 días en mi computación ya eran
273 días, bueno comencé a contar al partir de ese día
7,6,5,4,3,2.
Cuatro de octubre y nació la flor; a los 279 días horas
volviendo la calma a mi dudas aún mas era un día muy
significativo para mi el día del onomástico de Olga
Delgado, la difunta esposa por esta y alguna idea
romántica o estúpida le firme el certificado de nacimiento
padre de la criatura “Le pusimos el nombre de Perú
Violeta” nombre relacionado con el título de un libro mío,
una mujercita.
Le había conseguido un departamento en Chosica donde
la instalé para que viviera con su criatura con toda la
atención y cuidados pertinentes, mas un día de
diciembre antes de pascua fui a verla.
Ella no estaba en casa había entregado las llaves a la
dueña, quien me informó su padre el ingeniero, se la
llevó a su casa.
Algún derecho tenía puesto que ella no estaba
abandonada en ningún momento aquí comenzó Cristo a
padecer.
Recién a los 20 días de nacida se descubrió Perú había
nacido con cataratas congénitas en ambos ojos.
Por su puesto, estuve prohibido de verla recuerden el
ingeniero, andaba armado con dos pistolas, como
pistolero del Far West.
Uno que se había comprado y otro que papá Noel le
había regalado y cada uno sabe como cuide su cuero y
lo otro.
Un día pude llevar a Perú a un especialista y me dijo:
Hay dos factores principales primero si los padres son
parientes cercanos. Segundo la madre padecía de algún
infección virócica. Ejemplo Zapapión, Rubéola.
Nunca se supo de buena fuente, de su tío Pepe, había
abusado de Rosa cuando esta tenía solo diez años y
creo también de carmencito. Era el primer sospechoso.
El segundo sospechoso su hermano mayor, un loco
fumón y últimamente el rayado de su padre.
En esta duda apuré unas copas, no por brindis sino
como una evasión a esta tremenda problemática de
duda; las cataratas el ambiente donde iba crecer Perú
después de todo cual fuera la razón era la víctima de
esta teoría de conjuntos del comportamiento humano.
Acá no funcionó las diferencias, ni integrales, era un
terorema con axiomas trágicas ni tampoco cálculo de
probabilidades.
Atiné simplemente acudir económicamente para sus
operaciones sucesivas en el Hospital san Bartolomé de
Lima, con los mejores oftalmólogos algo hicieron para
Perú pueda ver siquiera un poquito esperando los
dieciocho
años
para
cambiarle
el
cristalino
que
seguramente para esa época yo ya estaría en el Barrio
de los calvos no sería ya mi problema por lo que le abrí
una libreta de ahorros a plazo fijo a su nombre no me
olvidé jamás de socorrer a Carmencito más de lo
necesario pues ya mis hijos estaban en buena posición
económica, pero ignoraban completamente este asunto.
Un día fui a chaclacayo a ver a mi hija y fui informado por
el padre, Carmen y Perú estaban en Arequipa para
siempre y que olvidara de ellas.
Justamente al mes recibí una notificación del 24 juzgado
Civil de Lima firmado por una juez mujer, y la secretaria
Irma Huamán, (no muy Huamán que se diga)
La notificación, era por alimentos atrazados cinco años, y
mi sueldo miserable de la universidad estaba embargado
en el 50% no tenía pruebas para defenderme de esta
canallada solo tuve que apurar más tragos para soslayar
mi estupidez escribiendo versos como este:
“mi querida carmencito
saltando el río
rompió la pita
en un insólito amorío.
El río se fue cantando que era una gran pita y que Perú
era de contrabando que lo diga no, Carmencita.
No hay dinero falso que no pasa ni mujer P; que no se
casa no hay deuda que no se paga ni mierda que no se
caga.
Cada minuto nace un cojudo en este Valle en este
mundo y el que diga que no aquí estoy yo.
Respiraba por la herida renegaba de mi estupidez y cada
vez.
El whisky me era necesario durante un año y medio.
No podría hacer nada hasta pagarle el último centavo.
“La Juez era una soltera y creo hasta lesviana” se
enamoró de carmencito, por tanto todo escrito 100%
siempre estaba a su favor y la Huamán, también estaba
a su favor, a estas alturas yo era un borracho
empedernido inconocible por mis amigos mis familiares
menos mal atribuyeron a mi viudez, y el cariño que le
tropecé a Alguita Delgado mas Dios conciente pero no
para siempre.
La lesbiana murió de un tiro de un terruño que no
aguantó otro caso.
La Huamán lo atropelló un patrullero.
Al mismo tiempo me enteré que los viejos de 65 años
estaban
excedentes
de
obligaciones
a
los
hijos
demostrando su poca capacidad económica, y así fue. El
ingeniero así como sus hijos se suicidaron el mismo Día.
Y una tarde la vi junto a mi a Perú limpiándome la boca.
Papá, vamos a casa.
Tenía 14 años, su madre se había casado con su tío por
lo civil y la iglesia todo es posible en este país
caminamos por el jirón de la unión, tomamos un taxi a mi
casa.
Han transcurrido 2 años, la llevé a EE.UU. para
cambiarle el cristalino ahora es una preciosa flaquita,
muy bonita la gran compensación y compañera de mi
soledad y vejez ya no tomo solamente el 4 de octubre
aniversario de Olguita y Perú y el día de los grandes
inocentes 28
de diciembre también aniversario de mi
nieto mayor precisamente, hoy era 4 de octubre pero
esta vez, yo invité los tragos mas tarde hacía filosofía
todos llenamos en nuestra mochila los cachivaches de
nuestro problema y me acordé de aquel chino quien dijo:
Si tu problema tiene solución no te preocupes si no la
tienes para que diablos te preocupas tarde o temprano
viene la muerte y con ella la paz y la solución de tu
suerte.
Y estoy muy seguro Dios y su amigo la gran metafísico el
Diablo,
son
borrachos
también
tienen
muchos
problemas.
Tomaron mucho vino, los cuarenta días que concertaron
en el desierto, y la prueba fehaciente es cuando dijo en
la última cena “bebed de esta bota es mi sangre” a lo que
Judas comentó no lo dudo.
Ya es puro vino su sangre ahora que está tomando
seguramente se va meter conmigo.
Sanjamos nuestro ego primero son pesadillas las yeguas
de la noche que con sus cascos nos oprime el pecho,
tratando de ahogarnos son ellas las causas de nuestras
botellas y el amor es también el vino muy pronto se
avinagra.
Debe haber alguna razón del brindis por los días mas
resaltantes de nuestro almanaque.
Por el santo
Por la patria
Por un sacramento
Por un buen o mal negocio
Pero hay todavía tontos que toman leche hasta viejos.
“La mejor fruta es la parra
y la mejor fiesta la farra
y el que no ha comido esta
gran fruta
mejor no haya venido por esta ruta
Jesús hizo apologetica del vino. El único que no conoció
el vino fue el cojudo de Adán Pérez por eso Dios lo botó
del paraíso a el le gustaba la manzana hasta atracarse
por:
Por eso:
vivo y bebo
Bebo y vivo
Es el motivo
Nada bebo
Al profesor lo he visto tomar café, y su hijita leche pero
de vez en cuando se tira dos “huascasos de trago corto”
y se va rumiando el amargo pasto de sus ideas.
“los problemas son le motive” de la vida.
V
El poeta borracho es una excepción porque siempre
anda embriagado de versos, fermentos de su espíritu
creador, su sensibilidad, bebe del éter la expresión
poética del numen, leen en los matices del arco iris la
fisión de la luz solar y en su eterno soñar hipnotizante se
intoxica de poesía se nutre de aquel néctar fermento de
los parrales de los dioses metafísicos, brindando a las
galaxias, la misma savia divina corre por sus venas, por
eso anda absorto y perdido, embriagado viendo muchas
veces diablos azules o gritando a los siglos en un
delirium tremens y a los 32 puntos de la Rosa náutica,
los alborotos alondras de un amanecer o golondrinas
viajeras de sus espacio y cielos muy propios de su
imaginación sublime vislumbra los paisajes del pincel
mágico de la creación; la acuarela atrevida del pintor
llamado Dios van remando piraguas; veleros o simples
caballitos de totora contra viento y marea, sufren los
vahídos y vómitos convirtiéndose en poetas malditos.
La lozanía y las fontaxias de los tiernos versos se
tornarán en perversos.
El veneno del vate, un día almácigos de flores del
ambrosía rojos y blancos se tornan en negros lirios.
Las sombras negras del martirio no pueden redimirlos y
se convierten en un beodo o se tiran un tiro.
Conocí al poeta saya, en esta parte de su vida, en un
momento cuando todos callaban en este silencio su
corazón oía sentía la ira traducida en fuego y combustión
interna, así como Jesús en una de sus palabras “repetía,
Sed tengo”
Por eso Saya tenía que beber, siempre tenía sed.
Lo conocí en la Universidad Nacional F. Villareal sin
ninguna duda era verdadero poeta de una basta cultura
lo vi siempre leyendo un libro compraba libros en la
misma cantidad de botellas de cerveza, creo era el único
que leía en esa Universidad, nunca vi a ningún profesor
ni alumno comprar un libro sin embargo eran profesores
y estudiantes universitarios mas parecía la sede de un
partido político.
Algunas veces tomamos café y cambiamos ideas y
siempre me gustó sus apreciaciones del que hacer
literario pero nunca me atreví a preguntarle la razón de
ser adicto al trago, pero me lo suponía.
Oye, Saya si has cambiado ahora escribes con Vallejo
del dolor humano como poema humano.
Sabes no siempre este es un valle de lágrimas no todos
los pueblos son sucios como lima la horrible.
“la mentalidad cambia como también las generaciones
eso no significa sea yo un camaleón”.
Simplemente la primavera enverdece el campo y aroma
el ambiente de perfumes de flores tienen que cubrirse de
sus ponchos blancos de nieve y las sienes izar banderas
blancas d paz.
Solamente los ríos y todas las sangres no cambian de
causes salvo se sucite un gran cataclismo.
He cambiado ya no soy un joven romántico.
El romanticismo es una tierna estupidez simpática.
Y el espinazo donde están las neuronas del gran
simpático, no lo son nunca mas a cierta edad solamente
funciona el hígado u los reflejos del cerebelo.
Le hiel fluye por la sangre y defecamos versos amarillos
cargado de iras y las flatulencias del alma empachada de
muy mala comida.
Como dijo Ruben Darío el poeta mas borracho de
américa hispana.
El verso azul tornado luego en cantos profanos y las
alondras de luz de una mañana; son mariposas de luz
enredadas en el trágico telar de las horas nocturnas
además en la noche se ve mejor la luz y en los
crepúsculos se aprecia mas la luz del Día agonizante y
los últimos suspiros son mas profundos y sinceros así
como el aroma de los vinos añejos el arco iris fue el arco
de triunfo de Noé; y en sus colores apreció la verdadera
luz de la vida.
Y en la vid, la comunión y brindis a la eternidad no bebo
para acallar pesares suspiró bebidas espiritosas porque
lágrimas no tengo bebo porque los viejos se deshidratan
y quedan como la molleja.
Muy poca carmencito afuera y pura mierda adentro
sabes mucho de la sensibilidad del poeta no cabe otra
forma del transcurrir por este valle sino borracho para
olvidar e ignorar las pestilencias del camino.
¿Conoces un poeta abstemio? Si hay uno, pero no es
poeta es extraterrestre, se llama Osnayo.
Según la Biblia la vid metáfora tiene 4 sangres.
La primera es del Pavorreal las primeras copas. La
segunda es del León perverso carnívoro, Rey las oras
copas son del mono para terminar como un chancho
dormido y defecando por arriba y abajo.
Yo he llegado solamente a la tercera etapa y no pierdo la
esperanza de llegar al cuarto muy pronto.
Dirás al cuarto a dormir la mona solamente el hombre
toma leche hasta viejo, y de viejo lacta meno, cuando ha
perdido todos sus dientes.
Así en las musarañas flotando en la esfera las ideas
poéticas tocan los cristales de mi alma, para convertirse
en pececitos de colores de mi poesía ahí las tengo, juego
con ellos.
De vez en cuando echo mano como el gato maulla yo
maté al mar muerto y me oriné en el Orinoco me falta
solamente muy poco para hacer el dos en mi último
puerto.
¿Qué es la poesía para ti?
Es el habla de los Dioses metafísicos.
Es la revelación del creador a sus preferidos.
No son cantos de sirenas ni himnos de paz.
Tampoco son insolencias de mentes turbados.
Son mariposas de luz asidas en el caliz de una flor, se
abre en pétalos y se cierran en sépalos.
El sol alumbra y el amor lo fecunda.
Así conversamos, esta vez fui al Barman y el anfitrión y
le pagué sus tragos también sus “cárcamos fumatéricos”
Este fuma y chupa como camello interprovincial algún
día dejaré de ser poeta y quien sabe los tragos si he
vivido en esta forma gran parte de mi vida que más da el
trecho que me falta es poco plega la alondra sus alas
ante la sombra de la noche después de hacer derroche
de raudos vuelos y muchas galas.
Claro, hubiera querido tener las ideas y plasmarlas en un
verso como los límpidos manantiales de cristales
siempre puros como la conciencia de la natura.
Las aguas de mi fuentes ahora son turbias aguas
servidas con muchas heces flotando y muchas ratas
nadando que quieres y diga en esta sociedad corrupta
mañosa; vil bastante prostituida solamente la abeja le
roba un beso a la flor.
Si le arranca de sus entrañas el néctar para fabricar su
miel comprendo el crepúsculo es la bella agonía del
pasado día cerrando con un ósculo y en sus vivos
celajes se diluyen la brillantes del sol mientras teje
coloridos encajes el arco iris de su vivo arrebol y las
sombras al fin engullen la claridad en un oscuro cofín la
sacra luz del día.
Las cosas quedan atrás y las ideas son luciérnagas no
se apagan jamás en nuestras noches lóbregas.
Seguía
nuestra
conversación
mientras
venía,
las
heladitas bien valió la pena tomarse una caja en tan bella
conversación aunque pude sonsacar.
Es bella? O la botella?
El gran dilema de la mayoría de los borrachos.
Esperaba de un momento iba cantar.
La razón de su poesía y su alcohólica ambrosía.
Adán perdió el paraíso por Eva, y fue el primer borracho
y Eva la primera prostituta; los otros los conoces me di
cuenta estaba en la etapa del León y yo no era un
venadito por lo que apuré unos tragos mas para pasar de
León a hacer monadas cantar bailar, ir al baño para
achicar la bomba.
Aprendí a creer los poetas y artistas nacen embriagados.
De algún espíritu gaseoso o la tentación de la sierpe de
la musas copiteneras del Dios de las bellas artes.
Y el sentido estético especial de la vida es su locura y
embriaguez.
Cristales que resbalan por las mejillas, pedazos del
corazón.
Son brillantes del carbón síntesis del alma de las ondas
térmicas de éteres fuentes de la inspiración, Poe, Ruben
Dario; y seguramente Shakespeare, Cervantes; libaron y
vertieron esos diamantes fundidos en el calor tremendo
de sus almas térmicas, la sublime poesía de la vida.
“Sed tienen los Dioses”
y hambre las bestias
sed tienen los poetas
también son pequeños Dioses.
Es cuando lo ví a Saya plantar el pico sobre la mesa un
larga siesta, soñando quien sabe en la eternidad y vi
caer unas lágrimas cristales de poesía pura.
Es cuando el Bar man, Don Federico Gomez, se acercó
a la mesa, me sugirió llevarlo y echarlo en su hamaca,
que hamaca!
El tiene en el interior su propia hamaca, paga con
puntualidad la renta de su hamaca.
Es un niño de bien si quiere puede vivir en cualquier
hotel de cinco estrellas, chupando; trajes finos y dormir la
mona en su hamaca, los tiene en muchos bares del
Callao y Lima.
Más le puedo confesar nunca lo vi con una mujer por su
puesto
no
es
ningún
maricón
ni
perro,
capado
simplemente la poesía le ha robado el corazón.
Ya no destila amor sino puritito alcohol Saya no vale por
sus buenas raíces heredados por sus padres ni los
ternos que le compra seguramente su mujer también es
rica.
En este mundo pragmático de practicidad inmediata,
todos hasta lo más insulso es mejor a un poeta, es
mucho mejor:
Un vende leche en canasta
Un roba gallina del corral.
Aquel cocinero; semilla de perejil.
De gato por liebre, vende cosas: arroz, leche aceite
“bambaeados” y de menos peso come mejor que aquel
escribe versos.
Vivimos en un mundo doméstico donde la gente no
solamente bebe y traga, ya no piensa con la cabeza sino
con el estómago y el hígado.
Un lírico es un idiota sonámbulo caminando un poquito
encima del suelo.
Es un adicto del estupefaciente verso intoxicante y
perverso un aborto; maldito de la sierpe violadora del
destino somos majaderos, hijos putativos de un Dios que
no lo conocemos siento repudio a estos espacios
espúdicos.
Solo se de la anunciación, o como aquel otro desfacedor
de entuertos, de la triste figura.
Un botero remando solo “contra la corriente” chocando
con torbellinos y remolinos salmoneando, río arriba.
Luchando con las cascadas y cataratas, simplemente
para saber donde nace el Río mientras otros en veleros y
yates, van a las islas paraisales a disfrutar aire y el amor
libre.
¿Quién es ese metafísico hijo de perra, que mueve los
hilos de los títeres humanos?
Yo soy un escapado de sus hilos, un descarreado de
este grey masivo de estúpidos domésticos de esta
sociedad de consumo llevo el pecho desnudo y de arma
un pedazo de papel y un lapicero “somos Cristos en un
Vía crucis pero no como aquel cargando una tremenda
cruz, con un par de malandrines.
El crucifijo que llevo lo llevo, colgado en un Rosario en mi
pecho
con
muchas
cuentas
pendientes
y
dos
malandrines los llevo en mis colgajos.
Los únicos rayados como mis manos.
Padezco de sed y fiebre este se apaga, pero siempre me
queda la sed.
La inopia de ser un poeta.
Mas: adujo:
“Cuando la torpe escarcha del dolor deje mi alma soñate
desierta cual estéril suelo sin flor así hallaré mi vida
incierta sin verso, sin canción, sin amor y cuando
encuentre la copa vacía sin el espíritu de una bebida
cual los resecos causes de un río en los calidos días del
estío no encuentro significado a la vida.
Bueno transcurrían las horas, Había mucho tema.
Claudio Saya era un campo fértil, e hijo legítimo del
idioma castellano y adoptivo de Baco.
No quise preguntar la razón suprema de su trauma la
primera vez fui respetuoso a su realidad íntima, más si
estaba
ansioso
de
plasmar
sus
ideas
bastante
contundentes del quehacer poético.
Notaba, huía de algo querido que no quepa el olvido se
disipa un poco en el espíritu del trago o en una catarsis
de un verso.
Y pensé en su filosofía “se hacía el dos en media
humanidad y guardaba la otra mitad en vez de papel
higiénico.
Seguramente yo era la excepción.
Era la hora crepuscular la últimas flamas del sol con una
espada de haces de luz rompe las sombras y el silencio,
mientras las calladas nubes se esconden tras los
umbrales de las montañas cercanas parecía ver, izar
banderas multicolores en lo alto de sus peñascos con
camisas blancas y una corbata colorida del arco iris
pendones
como
de
las
chicerías
de
mi
pueblo
anunciando la buena chica, fermentada con calzones
amarillos de las zambitas casaderas flameaban al viento
los pensamientos del día que fue y se va.
Las pupilas enrojecidas de ira y borrachera hinchados
sus ojos preñados de lágrimas no vertidas de espejismos
y desconsuelos solo vibraban las pestañas parecían
antenas al infinito quizá captaban la poesía trágica o las
cantatas
de
una
musicalidad
extraterrestre
o
simplemente de su alma bohemia que extraños son los
poetas embriagados de espíritus especiales o poseídos
de revelaciones de algún metafísico utilizando matajaris
o musas celestinas.
Lo único que saqué en claro en una concertación de 6
horas.
“Para poeta y cojudo no se estudia estoy seguro”.
El poeta no acepta a esta sociedad, reniega de la historia
y odia el presente.
“Quiere asir con los dedos las haces del claro de luna o
devolverle a patadas la luz del sol retornar los ríos a sus
fuentes”
la miel de los panales a los estigmas de las flores
cambiar los huertos a parrales “y cuando piden un huevo
a la Rusa” sacar el huevo y quedarse con la Rusa.
En este espiral del orbe unos van arriba y otros al fondo
en grandes mayorías y estos se resbalan por la tangente
“no pueden cambiar a la gente” tiene el alma un
enjambre de protestas un tropel de caballos salvajes de
sus iras pisoteando sus espacios preferidos”
Se mojan con las lluvias porque caminan borrachos y
duermen mojados por fuera y adentro sin embargo el
sacro fuego de su volcán poético no se apaga jamás.
Flamas atizados por extraños vientos, penetrando por las
rendijas de su alma frágil, sensible y con agujeros
metafísicos.
Convertido en una coctelera devino, pisco, lágrimas,
lluvia e icores de las sangrantes heridas ajitadas en su
trágica realidad pensativo siempre en una muda
discusión con el destino o en algún presagio del devenir
o quizá cabalgando en las nubes en la alfombra mágica
de sus ensueños, desafiando los tornados y huracanes
de las tempestades o jineteando en el vacío y la nada del
olvido de sus penas o en el azul delirio diabólico del
espiritoso alcohol, o simplemente mirando el calvo señor
de San Cristóbal, cuya cabellera se lo llevó el viento o
dormitando en el regaso de una musa de turno o en el
recuerdo de sus años niños en las entrañas de su
progenie.
Son pues los preferidos de los dioses diferentes a los
comunes de este mundo son de otra onda, de otra
esfera.
Yo no soy poeta sin embargo quise comprenderlo, bebí
también mas de la cuenta mas me embriagué de ideas.
Nos despedimos concertando un encuentro puramente
académico en el campus de la universidad esa vez
libando una tasa de café de repente podremos ver la otra
cara de la luna.
Yo fui un cazador de viscachas en las pedregadas de las
alturas poco bajaría a las llanuras no me gustó nunca la
ciudad bebía agua pura de las cascadas vírgenes
todavía no vistas usaba como espejo una laguna quieta
mirándome el rostro al reflejo de la luna junto con las
tarucas y las vicuñas en franca amistad de no agresión.
El aire era ténue solamente mío, el cielo la soledad el
lago aprendí a ver con ojos de águila vertical y
contemplativa magnánime a la vez por eso veo a las
gentes con algura no desciendo a bajezas sino lo
transparente y sutil como el aire de los altos Andes por lo
que he tratado de discurrir el alma humana con respecto
y cariño y la ternura de un niño, no tengo mirada piadosa
ni tampoco oficiosa y desde esta perspectiva no cabe la
vida sin los junglares y poetas, sería triste esta vía sin los
cantares de jesta las rimas de Bécquer.
El poema del Mío Cid de la poesía que por doquier y sin
el néctar de la vid.
El canto, el verso la pintura la música y la arquitectura,
se sustentan, el sentido estético de un bello mundo
poético.
Es cuando empecé a creer nosotros somos hijos
espurios de Dios y los poetas son los legítimos.
Hoy el hombre viviendo en dólares han olvidado de la
poesía y la inflación de las mujeres porque se han
devaluado en sus valores.
El amor es oferta y demanda se habla de amor con
señas o con anticipos o letras de cambio.
Todos
claman
por
dinero
salarios,
emolumentos,
comisiones, honorarios, bonificaciones, loterías y ruletas
y el poeta seguirá borracho, haciendo versos a su yo
antagónico.
La mujer del poeta jamás lee sus versos sino su cuenta
bancaria pero Claudio Saya es un profeta.
Volverán las oscuras golondrinas o las mariposas
viajeras a tu jardín a rondar el verso azul y la canción
profana que descansada vida huyendo del mundanal
ruido y los sueños, sueños son y mientras haya una
mujer bonita habrá poesía, aquellas cosas oídas siempre
mientras Claudio Saya roncaba como una moledora de
café sudando como un tapialero al destajo.
Traté de plasmar estos apuntos solamente lo mejor de lo
hablado todo el mundo lo sabe lo deslenguados que
somos pero todavía no voy a ocoña.
Tengo algún dinero lo suficiente para mis libros y mis
tragos me dijo al despertar.
Estaba enterado verdaderamente el mundo giraba
alrededor de su eje imaginario.
Y los pueblos en torno al dólar abusivo y fiduciario.
A fines del siglo XX esto condujo la consola de
operaciones estaba en Wall Street y por decir poco ya
América era de los Americanos.
Los marines y los soldados verdes podían pisar los
pueblos y comprar conciencias.
Había convertido a las grandes mayorías en proletarios
poco a poco los peces grandes se comían a los chicos y
las grandes mayorías eran anchovetas para convertirlos
en “fishmeal”.
Pero ese gran pueblo “llamado del tío Sam” descubierto
por Ingleses y Españoles, recorrido y trabajado por
alemanes e italianos. Hoy explotado por Judíos y copado
por japoneses.
Supo Dios porque mando un redentor a judea que
terminó en la cruz vendido por un judío por treinta
monedas.
El becerro de oro, necesita muchas cabras del sacrificio
muchos pavos de navidad y patos de la boda.
Después al final, no se comerá el águila de papel ni el
oro.
Las cosas se cotizarán en la capacidad de producción y
de la creatividad. El valor de la poesía mejor perspectiva
de felicidad.
Será el trigo amarillo
Para amazar el pan
Será el ruiseñor y el grillo
Cantando al gañán.
Que abra zurcos en la tierra para sembrar el maiz y
todos en mi país conocerán la dicha que se aferra y el
haba de los pueblos será el verso y la poesía sin
estúpidas fantasías solo verdes follajes en nuestros
suelos ¿Qué piensa Claudio de la Universidad?
Es una farza es una guarida de mentirosos no existe
investigación no existe creatividad cada día el ángulo de
visión se cierra a un ridículo mirar de un partido político
obsoleto fanáticos y la mayoría son “locas” desde el gran
jefe y el último chapista”
Nadie lee, ni escribe y todavía se llama la universidad del
pueblo bueno no hay mal que dure cien años pero esto
ya duró 69; y tu Claudio eres del mismo equipo cuidado,
yo soy la excepción además un poeta no debe
pertenecer a ningún partido y sobre todo a este.
Es verdad ha habido poetas y filósofos maricones pero
por cuenta propia y filosofía.
En ese momento vino un apagón como de costumbre por
obra y gracia de un hijo de perra haya volado una torre
de alta tensión.
Le tomé un taxi al Callao dice que ahí vivía y yo me fui
por la oscuridad al pasaje Larrabure cerca con el tufo de
cerveza llenando el pasaje.
Los vecinos solamente olieron pero no me vieron por el
bendito apagón.
Los restantes seguramente hablaré con su barman
preferido es Chalaco.
Don Josefino Salvatierra ya le tengo una cita concertada.
Más creo, éste es un poeta maldito no es suicida.
El me dijo un día yo no moriré en París como un pobre
infeliz moriré en tierra peruana porque me da la gana.
Supongo su histeria sea la amargura fermentada por las
frustraciones del pueblo peruano sentidas en carne
propia y en su espíritu sensible alterado su líbico que
más daba refugiarse en el espíritu de las bebidas atraida
como la libélula al fototropismo de la luz de un candil el
enigma de la inspiración.
Quizá haya olvidado el amor ya no trasciende a los
niveles sublimes del sentimiento poético embuido en este
mundo hundido en el pragmatismo computable en una
lógico binaria programada y parametrada de practicidad
inmediata de compra y venta en la idea, fija de la locura
económica.
Por su puesto ya no cabe la existencia de los vates y
junglares, no puede haber poesía en un debe haber y la
égira del dinero.
VI
Nicolás Yustov un Ruso blanco sabía estos son las
contras a los rojos aún había un tercer grupo de los
rusos verdes lo mismo les daba rojo o blanco.
Nicolás según sus amigos entre ellos el coronel FAP
Hernan Salazar LARRAIN era un familiar cercano de los
Romano de los Zares de Rusia.
Hablaba Ruso, Alemán, Francés y castellano un hombre
muy culto y muy amable parece trabajaba en una
empresa Franco Alemana.
Nunca he conocido un hombre con capacidad de trago
“cien tragos era su record un día lo encontré en un Club
donde éramos consocios almorzando con una botella de
cerveza, un vaso de vodka doble un pisco doble otro
tanto de whisky como era mi amigo le pregunté
amablemente me explicó con una sonrisa no muy
volchivike que se diga tomaba cerveza para aplacar su
sed de oso polar, el pisco para matar el pescado estaba
comiendo, el Vodka doble era el trago de nostalgia de su
patria y el whisky era el lenguaje social de los pueblos
del mundo ¿no te embriagas? No; es parte de mi menú
obligado.
Antes me tomó de aperitivo un pisco sour doble en un
brindis a este pueblo peruano donde tengo muchos
amigos los aprecio y creo me aprecian también mas
tarde
nos
reuníamos
a
jugar
cachito
babiámos
generalmente cerveza y otras veces whsiky me gustaba
jugar con el.
Era un perfecto caballero mas que todo por sus epígrafes
soltados durante el juego.
-
golpea la mesa
y suena la tijera
-
Huevo a la rusa
sácame el huevo y tráigame
la Rusa.
-
El que nace para otro equipo
desde chiquito tiene hipo
-
Saco claro y pantalón oscuro
maricón seguro
-
Con concha y plata
echar andar la tortuga
-
Cuando meo
me la pateo
-
El que no ha aprendido
Hasta los 20, no se ha casado
Hasta los 30 y no tiene
Plata hasta los 40 es un
Perfecto cojudo.
-
Todas las mujeres son peculiares y todas para
c…….s
-
Prefiero el saco largo
que el pantalón apretado
-
Por la izquierda
Uno se va la mierda.
Repetía sus epígrafes una que otra vez siempre traía
una nueva.
Un día me llevó a su oficina y programó un tipo de mujer
ideal y funcional para mí en una computadora.
La maldita computadora dibujo una mujer con una
tremenda memba mofletuda
parecía un churrasco de
medio kilo de carne unas tremendas orejas de burra y
una cabeza cuadrada.
Bueno es ideal porque sospecho a tì te gusta que te
besen completo y profundo.
¿y las orejas? Para que te agarres bien con las dos
manos.
Y la cabeza cuadrada es para que pongas el whisky y el
cenicero tení de esas.
Adán y Eva eran Rusos comían yerva y frutas silvestres
andaban desnudos y pensaban estar en el paraíso.
Todo era bueno de los americanos excepto sus tragos,
comidas y sus mujeres.
Helado, frías y refrigeradas San Nicolás no me olvides
jamás.
“cuando tiraba los dados”
“los hijos de perra llegaron de Inglaterra”
“me da lo mismo jugar con un hijo de Buda o un hijo de la
puna”
“práctico el amor libre porque democracia es libertad”
“Dale un cigarrillo al estúpido marido y a su mujer un
puro y dale duro”
Dale al ratón su queso y para comenzar a mí me das un
beso.
Por andar por la izquierda o por la derecha se puede
perder la virginidad uno se descuida de adelante sobre
todo de atrás.
En caso dado se puede perder la virginidad pero jamás
la dignidad podría llenar todo un testamento.
Sin embargo se ignoraba su gran tragedi.
Su esposa y un hijo único murieron en la revolución
volcheviki su madre debe estar en algún lugar del mundo
ella piensa que he muerto me anuncia el corazón no
tengo pasaporte soy apática vivo aquí tranquilo dada la
magnamidad de este pueblo vivo solo sin el calor de un
hogar, no puedo casarme con la chica Muñoz no tengo
documentos.
Ella me recuerda porque Olga mi esposa pertenece al
ballet de la corte de zar.
Sin embargo como ironía acá soy libre de hablar de
beber y comer y leer; eso si era un gran lector le gustaba
leer mucho en alemán, sus comentarios eran muy
buenas
y
literatura
seria
concernientemente
al
comunismo admirada a Marx y Engels de hacer
sintetizado la ciencia el llamado materialismo científico e
histórico pero ignoran, el hombre está más allá de eso en
los espacios mil veces más grandes los espacios del
ideal de la imaginación y la creatividad la libertad sin
parámetros de la estúpida dialéctica.
No se puede meter los pueblos en costadillo de San
Nicolás y ponerlos en urna de cristal como pecesitos de
color rojo detrás de un muro, de una cortina de Hierro, de
bambú o colocarla en la izquierda enfrentando con la
zurda a los pueblos creyentes en la libertad y la libre
realización de sus aspiraciones justas.
Un día de noche buena lo vi llorar de alegría por unos
amigos peruanos que viajaron a francia por una curiosa
casualidad se descubrió la madre de Nicolai aun vivía,
trabajaba en un Hotel de 5 estrellas y su tío era el maitre
de dicho Hotel volvieron y le trajo una chompa tejida y
destejida como Penélope hasta encontrar a su hijo.
Nosotros sus amigos el Coronel Salazar don Domingo y
muchos más hicimos lo posible para el viaje dada la
condición apática sin embargo fue posible.
Cuando hay buena voluntad hay un camino después de
20 años de ausencia su bolsa de viaje recomendaciones
a la embajada del Perú en Francia.
Salió del aeropuerto sin bajarse del avión hasta París ahí
estuvo con su madre seis meses mas ignorabamos
Nicolai padecía de insuficiencia cardiaca prohibido a
beber alcohol.
Cuando el bebía whisky decía vaso cerveza pan líquido,
pisco, mata gusano vino néctar de los Dioses Vodka el
lícor de mi patria.
Volvió y no duro dos meses solamente había esperado
ver su madre antes de morir según el médico que lo vio
dijo el debería de haber muerto hace diez años.
Nicolai apreciaba mucho a mi familia.
En realidad era la única normal del grupo Hernán era
soltaron los otros divorciados o simplemente repudiados
jugaba
y
bromeaba
con
mis
hijos
le
compraba
chocolates.
Estuvo en tiempo en la Masón de Sante.
Salió seguramente ya desahuciado.
Un día nos avisaron Nicolai había muerto en su
departamento solo hace cuatro días recién el conserje
del edificio Atlas lo encontró por el mal olor. Lo
enterramos solamente sus cosas íntimas.
El nos había escrito una carta cuyo texto decía.
Queridos amigos no he tenido patria pero si a Uds.
Quiero que mis cenizas lo tiren al mar pacífico si haber
así llego en Bladivostov y tomo el transiberiano y llegó a
moscú a respirar libertad en un mundo ya diferente.
Hay mucha tragedia y traumas en corazones inocentes
por causa de maquiabelos Marx, Hittlers, Napoleones
Noriegas, castros, Pinochets y otros bichos.
El solía decir hay que dejar a los niños realizarse ellos
mismos dándoles una manito y a los hombres y a los
burros con una patada en el culo.
La patria del hombre es la tierra donde escoja para
hechar sus raíces nos enfrentamos política, religiosa y
partidariamente nos hacen enemigos del prójimo y de
nosotros mismos, ojalá que llegue un día se rompa el
muro de Berlín se abrala cortina de Bambú, se abran las
comportas del paralelo 38 se rompa las barreras
religiosas del racismo del apartheid en una visión de
360º.
Se aparte la mirada despreciativa a las gentes “DOWN
THE RIO GRANDE” no más visas ni pasaportes y
también la barrera de los idiomas se caiga esta torre de
Babel se borre del habla los sufijos “ista” y “ismo”.
Comunista, aprista marxista senderista son estupideces
del hombre libre y pensante.
Hay muchos Nicolai Yustouvs en el mundo hijos de
madre soltera expatriados, aves sin nido días sin huellas
y borrachos para llenar esas brechas llorando para
adentro para no confesar sus penas.
Ahora en esta otra vida mía de escritor siempre viene a
mi mente los epígrafes de ese Ruso blanco descendiente
de los zares y las aplico a mis comidillas cotidianas.
“A las viudas y chilenas en vivo y directo las primeras ya
tienen un currículo vitaes y estas últimas todos son rotas
hasta las devotas; a la mujer y el cuervo muéstreles” luz
y queso muy pronto se abrirán de pico y piernas.
“La gallina ama su gallo porque la pisa y muy de prisa le
pone un huevo”
La mujer y el gato son de la misma condición aunque
tienen su carnero siempre cazan su ratón.
“no te dejes agarrar el pecho pues de hecho te va robar
el calzón”
“con las charapas y las viudas no cabe literatura”.
“Llora solamente una vez un día en tu vida perra, cuando
muera tu suegra lágrimas vivas de alegría, las mujeres
lleva dos limones en el pecho y un poco más abajo la
cueva de los ladrones”.
El centro de gravedad del hombre es el ombligo y una
cuarta mas abajo el centro de gravidez de la mujer.
Todas las secretarias son bilingües tienen una lengua
arriba y otra abajo son taquis o mecas.
No me cansaré de repetir aquel bebedor de circutragos
me olvidaba del vino.
El néctar divino no debe faltar en la mesa de un hijo de
Dios.
La nostalgia, el desengaño las frustraciones hacen que
uno se refugie en uno mismo cuyo dolor necesita dosis
de tragos cada vez mayores que ayer.
Sin embargo pertenecen a una pléyade de seres
sinceros puede confesar al Barman la quinta cortina de
su conciencia.
Que llamas comunismo bien: ser el común de las gentes
igualadas a un nivel de proletarios y democracia es
comer dos platos de la misma olla y cada cierto tiempo
cumplir con la fanfarrea de elegir su gobierno qué es la
política: es la ciencia y arte de vivir con el sudor del otro
del pueblo y del erario nacional.
El único pueblo creador es el alemán.
El spunik y el vanguard hablaban en alemán quien gano
la segunda guerra mundial, los japoneses, Dónde
quisieras morir?
En el Perú un 28 de Julio cual sería tu mensaje viva el
Perú carajo: qué piensas de los Americanos son unos
hijos de perra con padres venido de Inglaterra, cuál de
los tragos le gusta más?
El pisco sour porque lleva huevos encima quien para ti
es el mejor borracho?
Jesús y de “gargantita” con sus 12 apóstoles.
Nunca faltó a un bautismo, una boda.
El
y
sus
12
gargantas
con
sed
de
camello
intercontinental; tu plato preferido era el caviar.
Ahora es el ceviche compuesto o mixto a mi me dicen
ajinomoto doy gusto pero no lleno donde perdiste tu
virginidad? Todavía no, pero no pierdo la esperanza.
¿Cuál fue el error más grande de tu vida?
No fueron más sino de mi hermanito menor lo tengo
abajo, que piensas de los judíos, son una molleja.
Carnecita afuera y pura mierda adentro.
Cual es la diferencia de los chinos y los indios, se dicen
ser del mismo ancestro.
Aquellos son hijos de Buda y estos hijos de la gran puna.
Que piensas de nuestro alcalde, del Castillo, es un
camarón.
Porqué tiene la mierda en la cabeza y del grandazo?
Ese no ha nacido, a ese lo han defecado grande record
panamericano.
En realidad las sabía todas le gustaba el Ballet y tenía
sus protegidas, te gusta el foot-boll.
Los ingleses inventaron el foot-boll para entretener a los
imbéciles.
Los inteligentes juegan golf.
Te casarías con Margaret Tatcher?
No, porque tiene calzón de fierro, y eso de acero.
Que baile te gusta? La lambada, la aprendí en un micro
limeño.
Qué piensas de la navidad? Yo quisiera que toda las
noches sean noches buenas y todos los días navidad,
Suprimir los días miércoles.
Que le pasa a tu meche, se me acabó la leche.
Que religión practicas? Soy luterano, es decir por el útero
y algo que rime.
Crees en Dios? Lo estoy buscando para sacarle la M. por
muchas razones y a su carnal el diablo.
A quién admiras más? A judas escariote, es el pendejo
de los siglos y el santo de tu devoción, San Butta. El
santo de última instancia.
Y cómo va tu problema? Por fin parió Paula.
Un gato maulla, qué piensas de los apristas, son unos
caídos de la guayaba que siguen creyendo en la
virginidad de Haya de la Torre.
Y los comunistas? Son zurdos comiendo con la derecha.
Y
los
demócratas
Cristianos?
Son
hijos
de
las
catacumbas, no saben quienes son sus padres se
parecen al burro, andan golpeandose el pecho.
Y cuál es tu política? Yo soy un llanero solitario de vez
en cuando vengo a chupar a este “salón”.
Crees en la amistad? Sí, en los que tengo me los han
demostrado.
Porqué no te casas? Prefiero mi saco largo soltero.
Para toda pregunta tenía la precisa, y un gusto refinado
par comer, no le gustaba el caviar porque son huevos de
salmones como los rusos huevotes.
Cuantas veces hemos jugado al cachito, el comandante
Betalín el coronel Salazar yo recuerdo cuando se casó
Belaín le regalamos como regalo de bodas un par de
zapatos de Foot-ball “chimpunes” con una nota “era la
única forma que podría romper a la novia a patadas y de
penal”.
Y al coronel Salazar siendo el Nº 1 de su promoción no
lo acendieron a general y nosotros le hicimos general del
ejercito de salvación y esa misma noche lo mandamos
con su platillos a los chifas de Lima, a pedir limosna por
supuesto le compramos su uniforme especial, y la de
opinión fue de Nicolai y el discurso de orden del Sr.
Osnayo Vargas y a este lo hicimos Varayoc del pueblo
de Curahuasi, pues era apurimeño, nacido en esa Villa.
La amistad se cultiva frente a una copa o un vaso de
vino, o jugando al cachito, sentimiento posible en la
euforia de la alegría de virus libando el espíritu del
alcohol, ante el aflore de los sentimientos sinceros desde
la quinta esencia del alma, cabe la amistad entre los
hombre que beben, y las mujeres que chupan.
Yo dudo de la amistad fría de los abstemios y de las
puritanas. Se funden los espíritus en el calor de un
tapete verde ante la algarabía de los pocos momentos de
alegría, la chacota o la sana tomadura de pelo, de los
chistes de muchas colores, y el libre fluir del idioma sin
fingimientos sin heridas cortantes más bien bálsamos y
la sacra poesía de la vida.
No hago odas, ni loas a la borrachera, sino al brindis de
una despedida, una bienvenida, una boda, en vez del
amargo café de los funerales, cuando muere un amigo o
un ser querido, una última cena bien vale un vino del pico
de la misma bota, porque la próxima vez sería a la
diestra o siniestra de dios padre en el más allá que dudo
hay tragos, ni viñedos, ni cañaverales “no se puede
destilar licores de las nubes”.
Lástima Nicolai era un Ruso Blanco, hubiera querido libar
con un rojo; un verde al torno de la misma mesa, con su
San Martín de Porres de testigo y San Nicolás de
Barman, y Osnayo Vargas de escribidor, o el otro Vargas
de la ciudad y los perros, para que escriba no la vida de
los cachorros sino este otro mundo civilizado.
Han transcurrido ya muchos años, muchos de ellos ya
han muerto si es que se fueron al demonio seguirán
compartiendo una mesa, con el diablo como Barman, y
las vírgenes del sol de copetineras.
Curioso esta vez brindo solamente con mis recuerdos
sentado con mi yo antagónico, abstemio y cojudo ya ni
juego cachito sino cartas al solitario, uno va en una
multitud
solitaria
llevando
debajo
su
sombrero
preocupaciones propias, y en su corazón sentimientos
ocultos con una música de fondo, el dinero, sin embargo
somos diferentes, la vida y
las circunstancias se
encargan de armar grupos casuales, montículos de
arena, armados por un viento curioso, gramos de arena
formando dunas que se desmoronan por otros vientos.
Somos también olas de mar que risa.
La tibia brisa y los atrevidos vientos nos juntan las aguas
y en algún lugar nos estrellan en un arrecife, atolón o
una playa y nos arrastra en una resaca, muchas veces
por los mismos espacios de otras aguas, aprendemos a
soportar la sociedad, sin querer queriendo respiramos
sus aires contaminados de ideas, filosóficas, religiones,
idiomas. Un día somos espíritus vapor de agua,
formando nubes viajeras, nos pesca los rayos; con
estruendo truenos y llamaradas de relámpagos y nos
manda otra vez al suelo en forma de lluvias a formar
lodazales, ríos y lagos.
Somos lágrimas del cielo ordeñadas de las nubes de
carabanas de cúmulos soñolentos sin saber siquiera
donde y cuando moriremos y caímos al vacío y la nada.
“Le puse un epitafio, en la lápida de su tumba”
“Aquí yace Nicolai
hay paz y consuelo
pero tragos no hay”
De vez en cuando una chata de pisco y le dejo en el
florero siempre lo encuentro “seco y volteao” o la chupa
Nicolai o el sepulturero.
De vez en cuando recitaba versos de algún poeta
desconocido la sabia de memoria, o de repente
estábamos frente a un vate, de los urales.
“Las olas nacidas en ultra mar empujadas por el viento
acaso no serán los pensamientos el mar no quiere callar”
Son las ideas benditas gestadas en sus entrañas o son
las iras malditas vienen con ímpetu y saña.
Eructando
la
mala
comida
defecando
flatulencias
ingratas las mismas no digeridas rizando en resacas y
bravatas.
Son aquellas aguas servidas por el hombre de la ciudad
no tienen compasión ni piedad por el azul de sus aguas
vivas.
Mi verso fue en un instante tierno feliz y transparente
como lo fue mi juventud sencillo claro y azul.
No había comulgado todavía mundanos cuerpos y
hostias corrompidas.
Hoy solo son resacas maldecidas de los pecados del
alma mía no solo decía versos sino epígrafes, metáforas,
ironías.
Cuando llores, llora hasta mojarte los huevos, ríe hasta
hacerte el uno, chupa hasta hacerte el dos así, andarás
como nuevo.
Fraces que vienen de la bitácora de mis recuerdos, de
amigos que son o fueron.
Solo el camello toma agua por todo un año, y el hombre
toma leche materna hasta tener un año, después hace
daño.
En uno de mis libros digo somos camellos de tres
jorobas, nacemos desde ya con dos del tiempo y espacio
y la tercera nos las armamos en el camino lento y
despacio, es la mochila que llenamos de axiomas,
teoremas y problemas o simplemente de cojudeces y
cachivaches, espejismos y mirages llegamos a un oasis
no a tomar agua sino vino.
Un día Nicolai me decía, Jesús no dijo, bebed que esto
es mi sangre y comed este es mi cuerpo.
Sabemos Jesús era el men, que pagaba los tragos y el
papeo a sus 12 gargantas.
El dijo claro, en jerga aramea, el único lenguaje, hablado
por esos energúmenos de bajo fondo, traducido al
nuestro.
El dijo:
“Chupad este es mi guita y traguen es mi sudor y no
tengan pudor se me hace la boca aguita”.
Y Lázaro era su hermanito menor de ahí abajo, unos
días andaba muerto de tenor y le dijo, livante carajo.
No era creyente, mas bien agnóstico muchas veces
irreverente pero muy cortés con la gente años después
conocí a sus preferidos eran las chicas del ballet
peruano.
Amor platónico de Nicolai según las referencias los
Volchevikis lo habían capado para que no dejara
descendientes.
Era familiar directo de los zares de Rusia, entonces vino
a mi mente la razón de sus ironías y su adicción a los
tragos.
El sexo, es el zátiro de nuestra conducta artífice de
nuestros comportamientos y traumas de nuestras
cumbres borrascosas o gloriosas o de nuestros abismos
solamente los alpinistas y las ladillas suben por las puras
huevas; del verso azul y la canción profana, para Elisa
de la Divina Comedia; del ollantay de Romeo y Julieta de
Don Juan y Doña Inés.
En este palenque hacemos el papel de cornúpetas, nos
ponen banderillas y de cada sangrante herida brotan los
lirios rojos de nuestras iras y tras la espada mortal, nos
arrastran dos monosabios, un ángel y un diablo y nos
tiran en un rincón.
Nuestros amores en sombra o palcos, con sus abanicos
se hacen aires, y la canalla nos pifian o gritan olé.
Entramos en la arena del tiempo, con nuestros cachos,
hirviendo
nuestras
sangres
de
iras,
urgadas
por
picadores a caballo o resoneadores impíos de nuestro
dolor, en verdad os digo, no son justas nuestras lide,
nuestras muertes.
Totems; Histerias, tabas y los efluvios de nuestra Lascivo
la líbico y apetitos y pasiones nos conducen al suicidio o
la muerte lenta copa tras copa.
Y cada uno bordonea su harpa, las cuerdas de sus
nervios no somos libres sino soberbios y armamos en
una playa. Nuestra carpa nuestra música es el concierto
de nuestros tejidos vivencias notas y bemoles de las
circunstancias y nos sueltan de culo al suelo.
No existe el destino, ningún asignado sino solo los
idiotas y los ilotas: los vates, aedos y oetas no van por
andados caminos.
Estos no pagan pasaje porque no toman ningún tren
pues no tienen equipaje van andando a pie, eso da sed,
hay que beber, para olvidar el camino y las fatigas de
nuestro sed o por saludar a un amigo. Bebió dios con el
diablo durante cuarenta días y noches haciendo gala y
derroche de la cantina del diablo.
En el caso mío me emborracho tres veces al año. En mi
santo el primero de Enero y cuando me da la gana, son
tantas las espinas como pétalos tiene la rosa nuestras
penas y alegrías así es pues la cosa; nadie aprende a
beber por imitación, quizá beba una copa por invitación
se bebe por propia convicción en una teorías de
conjuntos, la histeria, el tótem, los tabús, la líbido,
vectores malditos, cuya resultante es la adicción.
Supongo no llegué a ser empedernido yo espiaba mis
problemas, en los brazos de Yolanda, en las entrañas de
Maribel, o en los labios de Isabel y muy pocas veces en
damajuanas, o en el teatro, concierto o deportes hacía
catarsis de mis traumas.
“Andaba con mujeres con pasado que no pedían futuro,
jugaba caballos que no me gustaban al perderlas no
sentía pena sencillamente no me eran gratas, el miedo
de cambio, en el equipaje de nuestro nacimiento, cuando
no se produce la estagnación el detenimiento, el trauma
de
la
monotonía,
el
estancamiento
produce
el
abombamiento del espíritu, un estanque quieto, es una
motivación para la adicción a la droga, entre estas el
alcohol siendo esta la primera por estar bien a la mano.
Mary Jackson, una mujer nacida en Canadá, de padre
Inglés y madre americana criada en América Latina,
primero en méxico luego en el Perú, hija única de unos
de los accionistas de una compañía explotadora del
petróleo.
En el Perú y Bolivia, rica y bonita un bocato de cardinale,
como diría Ricardo Palma, conocí a Mary, en un barrio
residencial de Lima. Yo estaba joven era mi alumna
particular de inglés y matemáticas,
nunca había
conocido a una chica tan engreída, como si fuese la
única mujer de la tierra, tenía mucha razón, era rica al
cuadrado, es decir rica y riquita, sin embargo eran dos
clase de riquezas y objetivas; podrían ser pasajeras la
belleza exterior e flor de un día y luego sombras y
recuerdos umbríos y para mí no era sino un alumna más,
tenía el aprecio y los cheques de Mr. Jackson, las
necesitaba para sostener de mi vida universitaria, y
muchas veces chocaba con la mirada sensual y bastante
sospechosa de Mrs. Jackson un jamoncito bastante
apetecible mas yo era cristalino, y recordaba los
mandamientos de la ley de Dios.
Esa: no desear la mujer del prójimo, también siempre fui
lector de los santos evangelios sobre todo también los
del antiguo testamento: no hay fruto más agradable: el
fruto del huerto ajeno, la sra. Jackson, tendría 30 años,
una gran fruta en su sazón, en el corsi de su vida,
bastante sexy y convincente.
Yo ciudaba mi trabajo y mi integridad era natural, ahí
estaba mi carrera mi profesión, mi futuro me hacía, “la
despeinada” como se suele decir en esta parte mis
clases eran, los lunes, miércoles de 5 a 7, Mary no
soportaba una clase de dos horas, se las arreglaba para
45 minutos con largas interrupciones de llamadas
telefónicas y cualquier motivo hasta cazar moscas con la
mano, más me fue fácil amanzarla porque sus ojitos
preciosos verdes como dos inmensas esmeraldas
despertaban al amor.
Yo era su primer conejito de indias, y últimamente me
obedecía amenazada de abandonarla al final era una
ratoncito hipnotizada por los ojos penetrantes de un gato
cazador.
Eran 4 ojos tentadores achicharronando mis cuerpo y
alma sensibles alas tentaciones las sierpes violadoras
del destino.
Mr. Jackson no paraba en casa, sino viajaba, paraba en
sus clubes de golf, jockys club y algunos solamente para
los “big shots” de los millonarios del mundo.
Al cabo de mis clases la sra. Invitaba “Hill you be so kina
to have a cup of tea”?
Gran problema para mi pues tenía otros alumnos en las
siguientes horas y los trabajos concernientes a los
cursos de la universidad, estudiaba ciencias, física,
matemática, aceptaba una vez por semana, realmente
un lunch de gran categoría, el mejor jamón, queso,
salame e esquicitesces sofisticadas. Ella tomaba whisky
de las rocas, echaba humo como un tren internacional, lo
peor de vez en cuando me soplaba el humo de unos
cigarrillos finísimos en mi carita tensa y preocupada.
Era delgada pequeña de formas, como dijo el Peruano
Alberto Vargas 92-60-92, sus tres dimensiones a ojo de
un buen cubero, y la transparencias de sus blusas; y
brassiers celestinos y sus apretadas faldas, no usaba
medias para sus bien torneadas piernas y zapatos de
tacos muy altos para resaltar sus caderas, las sabía
mostrar con arte y creatividad de clase alta.
Pero a mi que me parta un rayo, no era masoquista sino
castigador de primera clase me hacía la cojuda, aquí no
pasa nada mi alumna aparecía cada 10 minutos con un
nuevo vestido, haciendo un desfile de modas, y me
sentía infeliz pues yo no tenía solamente dos pantalones,
blue jeans, más pintados que la conciencia de un cura de
pueblo joven, más si mis “polos” los llevaba atléticos y
bastante masculinos.
Así transcurrieron unos meses. Una tarde la Sra.
Jackson me hizo una proposición tentadora, que le
enseñara
matemáticas
modernas
pues
sus
conocimientos eran obsoletos y quería estar al tanto, y
me pagaría en dólares en vez de los miserables intis de
mis otras clases, de 9 a 2, los martes y jueves. Así tienes
los otros días para atender tus estudios, no quiero alterar
tus aspiraciones legítimas, acepté con cierto dolor,
pensando no siempre es el dinero, hay otros valores pero
a mi me gustaban los dólares.
Fui un jueves mi tercera clase: Ella me esperaba en
Baby-doll sin brassiers, con sus calzoncitos negros en la
punta del dedo de su dedito índice derecho y me las
pasó por mis narices; es cuando el animal que tenemos
dentro de nosotros salió a tallar, pero aún así pude
controlarme. Encomendando mi espíritu e instintos
a
San Butta, el santo de las últimas instancias.
Lo tomé como un chiste, sin olvidar la peor enemiga de
un hombre es una mujer despechada otra vez me hice
“la loca” como una salvación me estaba jugando mi
trabajo, mi dignidad o quien sabe mi vida.
“Cada uno estoy seguro sabe como cuida su culo”, pero
para mis adentros, estaba listo para desgraciarme a
cualquier precio. Esta mujer valía todo.
Mrs. Jackson ¿Está Ud. Jugando conmigo, cuando una
mujer me gusta, yo tomo la iniciativa y ud. Tiene los
encantos suficientes y convincentes mas Ud. Es una
mujer casada, madre de mi alumna y esposa de Mr.
Jackson casi un padre para mí, para mi formación, por lo
que le debo respeto y Ud. También debería guardar se
por las malas lenguas un tiempo a esta parte era Ud.
Una linda chica, lo es aún: pobre como yo, ella me miró
más profundamente y me dijo precisamente encuentro
en ti, lo que fui por eso te quiero, con la sinceridad y el
atrevimiento de nuestra clase.
Me casé con Meter en segundas nupcias, por amor e
interés así maté dos pájaros de un tiro, fui profesora de
su hijo Meter Jackson Jr., hoy un jóven de mi edad,
presidente de la mayor parte de sus petroleras y otras
cías de su padre, su madre, murió extrañamente en un
accidente de aviación. Ella iba sola, con un pilot del avión
particular de Mr. Jackson a rumbo desconocido, nunca
se encontró su cadáver ni restos del avión hubieron
muchas conjeturas, esa vez yo tenía 17 años, era
profesor de Peter Junior, él
tenía 12 años, meses
después Meter Señor me propuso matrimonio no me hice
esperar y nos casamos, con bombos y platillos, una boda
del siglo. Estuvimos recorriendo durante un año por el
mundo en una larga luna de miel.
Europa, viajamos ida y vuelta el transiberiano, estuvimos
en Hong Kong, el medio oriente el caribe solamente
viajando nunca he estado con el solamente una vez,
cuando quedé en cinta de Mary, hija única del último
cartucho de Meter. Aunque no me creas, le fui fiel,
nosotros de nuestra clase todavía tenemos idea de
ciertos valores.
Todos de la clase alta son cornutos y muy pocos en la
nuestra clase. Créeme, los Whiskys que tomaba en tu
presencia era para apaciguar mis impulsos de la maldita
líbido, no pude contigo y bien tómalo o déjalo. En este
momento vi resbalar por sus mejillas cristales de
lágrimas de sinceridad.
Ahora o Nunca
La sierpe violadora de mi dignidad había cumplido con su
cometido. Las mujeres tienen dos armas contundentes
sus lágrimas y sus calzones, sin olvidar el par de sus
limones.
Ya me fue imposible defender mi paraíso, sus lágrimas y
su calzoncito negro, sus encantos, los cristales de
diamente de sus lágrimas eran demasiadas armas,
también mi líbido, no pudo más, pasé la noche buena
con Kacki así se llamaba esta preciosa mujer martes y
jueves hasta el amanecer, tenía un departamento, había
comprado para este menester, seguí siendo 2 años en
este tren, tratando de reganar sus años perdidos de
Jackie, hasta ahí esta bien.
Aquí viene lo bueno, Mary babía tomado sus quince años
un vivo retrato de Jackie aún mejorando la presente, con
más estilo y clase poco a poco toda ella se había alojado
en mi alma, estaba perdidamente enamorada, esta vez el
amor era mutuo, ya era un botón pronto para convertirse
en flor.
Hay tres cosas que no se pueden ocultar, un hombre
sobre un camello, el humo de una fogata y el amor. Mas
este amor no tendría que ser pasión salvaje la que
sostenía con Jackie mientras Meter Jackson, andaba por
los Status y el resto del tiempo borracho.
Un día Mary, un día miércoles estuvimos solos hizo lo
mismo que su madre, de tal palo tal astilla.
El Baby-doll, el calzoncito negro, el humo en mis ojos,
esta vez las lágrimas fueron las mías.
A Dios pampa mía, a mi dignidad y su virginidad el furor
de
la
juventud,
el
entendimiento
total,
quizá
la
imaginación de la nueva generación era más franca y
transparente y desnuda, fueron solamente unos, meses
de luna de miel con la yapa de su madre.
Un día de mi santo Jackie y Mary vinieron a mi
departamento ahora creo, Dios hizo al hombre y a la
mujer el mismísimo diablo.
Jackie sabía de Mary y Mary sabía de Jackie y había
acordado madre e hija darme un regalo por mi santo,
acostarse conmigo: en un contrapunto sexual, madre
contra hija, dos generaciones encontradas traían entre
manos un “Beta Max” para filmar y gravar el espectáculo,
y así fue lo único que puedo decir amanecí más chupado
que un limón de emolientero de Lima, “La experiencia de
Jackie”, aunque no fue mucha, y el atrevimiento y la
creatividad de Mary, estoy seguro una segunda noche
hubiera muerto.
Al día siguiente terminamos en Huacachina, solamente
para descansar, aquí en el “Beta max” no hubo ganador,
era un ajustado empate.
Aprendía muchas posesiones “120; la tortuga, radio
telescópico (un ruco para hacer ver las estrellas) lo
demás no cuento, es de uso personal, para la manga de
mi camisa. Repetimos estos encuentros algunas veces
más.
Ya se sospechaba en la comidilla limeña dada la
notoriedad de estas damitas.
“Nos decían
“La lambada
Papa a la huancaína, dos huevos, papitas y lechuguitas
Dios: Padre, hijo y espíritu santo con nombre cambiados”
“La maldita trinidad”
“Trilema”.
Así no podría haber casorio por Jackie o Mary podría
haber sacrificado mi libertad y quizá desgraciado devenir.
Eran oro de 24 Kilates, también 92-60-94 (Mary la
ganaba por 2 puntos en el tercer Nº, de abajo).
Cosas que tienen la vida, un maldito día Mr. Jackson con
mucha urgencia me llamó a una de sus oficinas de Lima,
se me hizo carne de gallina pro si las moscas hice mi
testamento de los 4 cachivaches que tenía, me confesé
esperando la extremaunción “era muerto fijo” llegué
sudando, con miedo y vergüenza me acusaba la
conciencia, su secretaria me hizo pasar con mucha
amabilidad entré me senté la misma secretaria trajo dos
cafés muy bien preparados.
En un principio, no levantaba la mirad pro cinco minutos
viendo unos papeles, conocía ese truco de los grandes
ejecutivos.
Bien y habló
Mi querido y distinguido y amigo Romeo Pérez Vargas,
ese es mi nombre, en ese momento ya estaba por
hacerme el dos, cuando comenzó el discurso de orden,
lo recuerdo con puntos y comas; yo te protegí eduqué te
hice profesional, te tiraste a mi mujer, a mi hija ya creo
hasta a mi chola (eso es cierto fue una sola vez) un día
me había visto con la Sra. Y me dijo, si no vas conmigo
le aviso al señor, me chantajeó y tuve que hacerle el
favor para pagar su silencio la chola mantuvo su palabra
pero se dio su regalado gusto, tenía el rabo tan duro que
tuve que patearla y diez palmadas en el culo con mano
mojada para ablandarla un poquito, hasta sacarle arco
iris en el rabo y sorpresa, le gustó mucho.
No abusaste de mi madre porque estuvo muerta y a tu
protector ni siquiera un besito, no se si me lo dijo de
broma o era un hombre realista aceptaba su impotencia,
aunque de lejos pareció pero de cerca no parecía.
Son cosas que suceden en las mejores familias acabé de
dos sorbos el café y ahí no pasó nada pues al día
siguiente, murió de un ataque al corazón, cuando salía
de la oficina, su secretaria me sacó una cita, se llamaba
Milagros, con ella olvidé aquellos años “de los Jackson”.
Jackie se casó con un viejo amor más rápido que
inmediatamente y por supuesto Mary casi el mismo día,
con un tal John Wilson, el hijo del socio del Mr. Jackson.
Pero jamás pude olvidarlas, sus poses, la extraña trilogía
que enfermó mi conciencia estos cinco años han pasado
entre pisco y nasca, Milagros no pudo salvarme del
recuerdo ni los tragos.
De estos cargos mitagable en el alcohol seguramente
milagros se dio cuenta y hace 2 años me abandonó.
Vivo y chupo con una cuenta dejada a mi nombre por
Jackie Mary y Meter Jackson, mis dos amores y
admirador.
Soy rico, hasta con acciones en dos petroleras, pero
personalmente no valgo un inti.
Dicen las gentes, era un magnífico de ciencias fisicoquímicas y mi nombre se voceaba como director de un
instituto de investigaciones nucleares de mis país, y
dicen también desaparecí del mapa, ante el asombro de
mis profesores y colegas, un día excepción estuve
sobrio, vino Milagros con una invitación a una misa por el
alma de Peter Jackson había sido católico y una romería
a su mausoleo, en Lima, quería mucho al Perú, me lavé
la cara, me compré un terno negro y fui solamente a la
Romería, me acompañó Milagritos. Ahí estaba Jackie,
siempre hermosa y sexy, con una extraña sonrisa de
monalisa talvez rememorando aquellos años inolvidables
y mi querida Mary en sus 21 años, toda una dama
también con su marido, una chiquita preciosa llamada
Julieta de la mano de su sobrino Romeo, sospeché
según dijeron las madres eran contemporáneos, vivos
retratos de este servidor, supe que eran hermanitas por
padre, ese día se me quitó la borrachera se liberó mi
conciencia, era el beso reclamado por Mr. Jackson que
se lo dejé en el crucifijo de su lápida.
Dos hermanitos de padre, que no llevan mi apellido, dos
criaturas concebidas la misma noche en dos entrañas de
dos generaciones de las mismas sangres. Mi sentimiento
de culpa se lavó en ese bello instante no tuve otros hijos
hasta ese día y me animé engendrar con Milagros y así
fue.
Esta fue la confesión de Romeo Pérez Vargas, en una de
sus últimas borracheras, lo he visto después trabajando
en el Instituto de investigaciones Nucleares, algunas
veces va las Casuarinas a aguaitar a Romeíto y Julietita
y el mundo sigue girando como la ruleta empujada como
una cojuda por las manos de Dios y el diablo, artífices y
arquitectos del mundo y la condición humana.
Somos un dígito numeral unos con un cero a la izquierda
otros con otro cero a la diestra así funcionamos hasta el
funeral.
Rosas en un lecho de espinas con pequeñas caricias del
Rocío llega el invierno y el frío y solo quedan las picas y
los aromas de lo que hemos sido pétalos de un solo día
caídos mustios al olvido que insignificante es la vida.
Abejas y picaflores, nos sacan la miel con sus puñales,
nos hieren el corazón y un día nos sacamos la mier…
abonos de otras flores en el panteón.
VII
Mientras se bebe o se vive se da amor y se recibe. Haz
el amor no mires a quien y quiérete un poquito también.
No quiero olvidar las conversaciones captadas en las
mesas de aquellas filosofías aguardientosas que me
hacen pensar muchas de ellas me fueron convincentes.
En una mesa habían unos borrachitos discutiendo en la
euforia y algarabía sobre el problema de la inflación del
sistema económico del Perú. En este momento el
presidente era un grandazo llamado Alan.
Es muy fácil bajar la inflación ya que son de dos clases
de mediano y corto plazo. El mediano plazo es de nueve
meses y se desinfla sola por alumbramiento o cesárea, el
de corto plazo es una simple operación aritmética: “tomar
la mitad a todo” que Alan se compre tres casas en vez de
seis. El Perú ya ganaría alguito, que de los diputados
que van a dormir a golpear el escanio y ganan unos
sueldazos, con la mitad de ellos ya esta bien, la mitad de
las mil huelgas el Perú habrá ganado mucha producción.
Las alondras viajeras con la plata del estado, con la
mitad de los vuelos. En vez de que la T.V. y los
periódicos den solamente la mitad de las malas noticias,
el Perú habrá ganado en felicidad; que los jueces
rebajen los prevaricatos, así habrá más justicia, disminuir
el número de mujeres para cada peruano, 50% así habrá
un 50% menos de hijos de Puno, Piura y apristas y en un
corto plazo, con esta operación en todo el Perú tendrá un
super-habit del 100%. Un mundo mejor, solamente con la
mitad de honradez.
Tres conocidos médicos, psiqueros de primera clase,
discutían ante una botella de pisco de Ica. El problema
de natalidad uno de ellos acotaba: debe haber control de
natalidad también control de calidad en la casualidad
genética no siempre el espermatozoide ideal ovula eso te
demuestra tanto aprista e hijos de perra que deambulan
en nuestro país a propósito tengo patentado un
preservativo: Tupac Amaru III revolucionario con ojo
mágico para percatarse de los maricones y filtro
electromagnético para filtrar a los cojudos. Esto sería la
solución para este gran problema demográfico.
¿Bueno tu no hubieras nacido si antes se hubiera
descubierto dicho condón?
Mucho tiene que ver la génesis en la calidad humana.
Los ilotas e idiotas no deberían tener hijos, yo el barman
me miraba en el espejo. A decir verdad tenía derecho de
haber nacido tenía mi pinta.
El otro comentaba, generalmente los médicos son
agnósticos sin embargo todavía hay creyentes, no va
mucha gente a misa últimamente. Muy sencillo, el único
cristiano que toma vino es el cura. Verás si le dan a los
feligreses vino se llena la iglesia de tope a tope.
También hablaban de problemas, dilemas, ironía,
trilemas, teoremas.
Es ella o la botella.
En el caso de los teoremas. Eran puntos de vista
genéricos y específicos, trascendían de postulados y
axiomas y el hombre con una copa tiene la facultad de
abstracción y deducción, pero lo que más me gustó es
aquello que contó un psiquiatra José Luis Delgado.
Decía que tenía un trilema, es primera vez que escuché
esa palabra en el Bar.
Tengo unos compadres en Barranco que me debían
dinero; un día fui a cobrarles y abrió mi comadre la
puerta en paños menores, no me aguanté y fuimos a la
cama y cuando habíamos acabado de hacernos el amor,
vino mi compadre y abusó de mi y donde está el trilema,
es que he vuelto ya diez veces y pasa lo mismo. Ya no
sé, si voy por dinero, mi comadre o mi compadre
tremendo trilema.
Generalmente la gente se da a la botella por ella, es
cuando uno de ellos acotó. En este caso mejor son los
maricas, cocinan rico y no quedan en cinta, que ahí está
el problema, razón tuvo Jesús de morir soltero y las
mejores palabras se dijo con una bota de vino en la
última cena y todos cantaron: somos los buenos
muchachos, los 12 apóstoles y el Barman.
Un día un amigo mío asiduo al Bar, vino con dos bichos
raros, el pidió un whisky doble, y los otros un vaso de
leche y agua mineral solamente los imbéciles toman
leche hasta viejos y solo las bestias toman agua y los
hizo tomar una botella de whisky.
No niego entre copa y copa se dan grandes soluciones
los tomadores generalmente son hombres inteligentes
las únicas brutas son las bebedoras.
Juan Carlos Valer estaba celebrando con dos amigos y
su mujer el nacimiento de una hijita, es cuando el amigo
seriamente dijo al matrimonio lo siguiente: cuídala que no
se caiga al catre hasta que cumpla 10 añitos luego
vigílala que suba al catre hasta los 20 luego ruegen a
dios que lo haga porque es muy triste tener 30 navidades
y ni una sola noche buena para una mujer.
Las tres amigas, conocidas con el nombre las tres
carabelas de colón; no se si eran casadas, viudas o
solteronas, santa maría decí a la niña mujer necesita
papá y mamá hasta los 20; luego mucho belleza y
ternura hasta los 30 una personalidad y finura hasta los
40; luego mucha plata, son tres anzuelos para tener un
marido o dos; Son tantas las cosas oídas con la
franqueza de la algarabía y la euforia de los tragos.
Unos cuando beben, se ponen arrogantes y otros
humildes y callados, y cuando César López, un sociólogo
decía: hay tres clases de complejos humanos, uno de
superioridad que se creen la Divina pomada otros con
complejo de inferioridad que se creen cucarachas, solo
hay un tercer ejemplo de hombres sinceros. Los suicidas
se dan cuenta de la buena mierda que son y se tiran un
balazo.
Esto me hizo pensar y casi me compró una pistola,
cuanta temática y problemática se alude.
El consejo de ministros, el congreso de la república,
matrimonio deberían concertar los problemas previo
trago, ¿qué es el hombre preguntaba un estudioso de la
antropología. Escuché muchas definiciones de las tantas
escogí unas siete: especuladas en mi Bar:
-
Es un ente pensante, hablante y libre.
-
Es un Huaco de barro negro; con dos tufos de
vino de Dios y el diablo.
-
Es un híbrido cruce de un ser extraterrestre
superior con un animal de la tierra por las caras
que vemos.
-
Es un pájaro implume más gorrión que picaflor
(habían muchos gorreones en este bar)
-
Es un hijo putativo del diablo en la madre tierra.
-
Es un ente 75% de agua y 25% de mierda con
excepción de los arequipeños, son al revés.
Se hablaba de geopolítica, cibernética, teoría del
conocimiento, teoría de conjuntos, de la inmortalidad del
mosquito, por supuesto mucho de antropología y de
cuanta disciplina de los conocimientos y de la filosofía de
la experiencia.
“El hombre es un espermatozoide del huevo izquierdo
que ovula en el ovulo derecho de la mujer”.
¿la mujer?
Bíblicamente es la costilla falsa de Adán; y en la poesía,
es una costillita, debajo del brazo junto al corazón para
ser amada y protegida pero cuando se convierten en
suegros pierden los derechos humanos, por ejemplo la
mía es una bruja descalificada, pues en el último meeting
de bruja en Bogotá, la descalificaron porque no viajó en
escoba, uno decía no se quien fue el primer borracho de
este mundo, lo mismo quien fue el primer hijo de perra,
pero conozco a los demás, que buscan en la vida?
Yo busco la libertad todos los días y la defiendo todas las
noches.
Que deben conocer primero?
“Conócete a ti mismo, pero no se lo digas a nadie”.
Así divagan en el que hacer filosófico de todos los
tiempos: Pienso luego éxito.
Es falso hermanito porqué?
Existen tanta mierda que no piensa, y ahí están.
También se habla de las cosas simples de la vida, antes
de mirar a los demás mírate un poquito, razón tuvo la
natura de darle muchas patas al burro, para que no se
caiga de las tantas burradas que cometa pregúntele a
Alan?
La mujer y el gato siempre cazarán su tarón aunque
tenga marido y su carnero.
He escuchado también metáforas preciosas:
Por el puente de nácar de la luna; bajo un magno rebaño
de estrellas a pastar en tu imperio.
El día le da un ósculo a la noche en el crepúsculo.
Dale un hijo con amor ella, te parirá con dolor.
Había mucha sapiense en el habla:
Nicolai decía, hay un dicho en URSS por supuesto antes
de la Revolución Bolchevique.
El que no ha aprendido hasta los 20, no se ha casado
hasta los 30, y no tiene plata hasta los 40, es un perfecto
imbécil. Es pues un nuevo testamento de los otros dichos
en otras borracheras.
Que es la política para ti. Es artimaña de virus del erario
nacional.
Y la economía? Forma de hacer dinero con el sudor de
los demás para el borracho el tiempo no existe. Existe la
botella llena, en este transcurrir se olvida solo existe el
espacio en otra dimensión desconocida; se es feliz; sin
embargo se llora; se ve al diablo azul, sabemos que él es
rojo.
Existe un relax del alma y una laxitud del cuerpo y de las
ventanas del espíritu huyen las tensiones. El verso azul y
la canción profana como decía Rubén Dario; el poeta
borracho.
Podemos hacer nuestras vida sublimes y dejar nuestras
huellas en las arenas del tiempo como dijo Long Fellow.
Todo fluye afuera de los umbrales de la conciencia y se
teje en la mente al trama de la vida otro arco iris de su
cielo.
Bebe porque ignora que existe Dios o está dormido como
decía Osnayo o borracho en el verso de César Vallejo.
Se siente picaflor libando el néctar de una flor luego se
embriaga de su aroma y flavo.
Es un reencuentro con el recuerdo grato o ingrato tras
unas copas; o la mirada de unos ojos que cautivaron su
corazón, ofuscaron su razón, existe en ellos la
superlógica de la dimensión desconocida la sin razón
diabólica del ser, la nada, el vacío, la desesperanza, el
abismo infinito flotando como haces de luz en los rayos
horizontales tras la ventana de un bar, un atisbo a la
luna.
Una nube en los ojos; sombra fantasmagórica de una
añoranza flotando en los tufos del alma, al estímulo del
trago, en un viaje a otras estrellas.
Se empina el codo seco y volteado, no existe el instante,
quizá se detiene todo, es la radiografía del borracho.
Pero cuando ellas beben no afloran pensamientos,
porque sus cabecitas se mantienen huecas, solo llenaron
sombreritos y peinados más si siempre tuvieron corazón.
Solo son la histeria de sus calzones amarillos, que no
supieron escoger sus maridos que la historia de sus
sostenes que no fueron tales; hoy alicaídos en el corto
trecho de sus aventuras.
Beben muy rápidamente acelerando el final, ya no es
dama y termina en cualquier cama o en el mero suelo.
Su sangre un icor luego convertida en licor.
Bueno no siempre, sea necesario beber bebidas
espiritosas, pues el organismo tiene en propio alambique
para destilar su alcohol requerido y un bacuum pan para
cristalizar sus azúcares.
“Entre dos amigos se puede acabar una botella y entre
dos hijos de perra se puede armar una borrachera”.
Desde cuándo Bebes?
Bebo desde las entrañas de mi madre. Era alcohólica,
luego continué en su calostro, leche; luego por mi
cuenta.
Existe un espíritu de evasión, liberación de algo
entrañable. Es una cadena ajustando a una esclavitud,
su
síndrome
de
Tupac
Amaru,
que
4
caballos
apocalípticos lo van estirando a uno, y esa tesura de
aflora con el alcohol.
Noé después del diluvio universal anduvo siempre
borracho por lo que la sra. Noé le sacó con 4 hijos
diferentes. Las dos grandes guerras mundiales se
armaron enana cervecería, se concertan matrimonios,
contratos ante una copa de champagne, sin olvidar todas
las efemérides sociales con una copa de vino.
De vez en cuando Dios y el diablo se juntan con sus
consejeros y arman tremendas borracheras y escándalos
en el universo.
Las ideas políticas y filosóficas nacen siempre en una
plática en torno a una botella. El tipo sobrío nunca fue
filósofo.
El habla, en el bar, tienen sus estilos propios. Sr. Voy a
cerrar el bar ya es tarde, debe diez whiskies: no me
acuerdo, puedo comenzar de nuevo. Una tarde de
invierno mi bar estaba repleto de bebedores y entra un
americano y dice: cuando John Smith bebe todo el
mundo bebe, por consiguiente Scotch y soda para todo
el mundo.
Salud, Skoal-buttoms up-salute, etc. Pone un dòllar
sobre la mesa y dice: cundo John Smith paga, todo el
mundo paga; nadie duda que Dios y el diablo, un
viernes, sábado chico, estaba bebiendo vino del chatteau
de las viñas de nuestra galaxia, cogieron un poco de
barro y armaron un muñeco y le soplaron dos tufos uno
angelical y el otro diabólico ese es el hombre.
De las siete palabras de Jesús en la Cruz, la mejor ha
sido “Sed tengo”, ante de subir a la gloria.
¿Está el Sr. García en casa?
Pregunta el borrachito, en una casa de un barrio
residencial de Lima, no Sr. Ha viajado, contesta una
hermosa rubia en Baby Doll; cuándo volverá? Dentro de
30 días.
Puedo pasar a esperarlo?
Un aprista decía: en el dolor hermanos. Y otro borracho
contestó, y en el repartimiento, disciplina compañero.
Los primeros hijos son fruto del amor o borracheras,
después del quinto son hijos del lechero o panadero.
Una tarde de borrachos jugaban al cachito aquel juego
que se llama tortuga. Es cuando llegué a escuchar en el
Perú se necesita dos cosas, concha y plata y la tortuga
se pone a caminar en el argot del juego se llama concha
y patas. Son tantas cosas que se dicen en la frescura y
franqueza del trago.
Vez aquel zambo que parece muy hombre?
Dale tres tragos se vuelve maricón. El trago destapa
actitudes de la conducta humana uno que tenía mucha
suerte con las mujeres decía yo soy como Jesús nunca
las habla en seco, primero dos o tres tragos luego algo
sugiero en sus oídos, el resto va a su cuenta.
Los tres personajes de la trinidad se juntan solamente
ante una botella.
Los siete sacramentos son festines de vino no estoy
haciendo apologética al alcoholismo, uno se embriaga de
amor de poesía, del arte. Se abren las ventanas del alma
de par en par y las ideas calladas fluyen desesperadas
cargadas de verdades amargas del fondo del alma.
Muchos tragos se beben en un cocktail, trágico junto con
muchas lágrimas de llantos y risas.
Uno que parecía un limeño y el otro arequipeño.
El primero le dice, oye camarón era colorado pero eso no
era la razón, sabemos que el camarón tiene la mierda en
la cabeza como muchos de por ahí y este le decía
mollejón: Era igual, poca carne por fuera y mucha caca
por dentro, y parecía era cierto porque habían muchas
moscas en torno de ellos, sabemos que ellas buscan dos
cosas, la miel y la m. y estos no era muy dulces que se
diga.
A Morales Bermudez le habían regalado un pisco de las
uvas de ica 1955; le invitó a Velaco una copa y este se la
tomó de un trago: es cuando morales le dijo: no es una
píldora ni una hostia amarga; es un manjar de los dioses
de Ica, tienes que rumiarlo, pasando de un cachete a
otro; luego suavemente tragarlo con estilo y tuvo que
repetir otra copa en esta forma, se comentaba de ciertos
amores de una prima y el amiga le decía, no te orines en
la puerta de tu casa el olor penetra adentro, haz las
grandes cagadas lejos de tu valdío.
Se acuerdan de aquellos que definen al hombre como un
ente, pensante y hablante, un español que estuvo con
ellos, escuché acotar, coño, entonces yo soy un tercio de
hombre porque. Porque soy casado, he perdido el habla,
la libertad y estoy a punto de perder el pensamiento,
pues ella me va diciendo, ¿En qué piensas desgraciado?
Uds. Creen que las mujeres piensen?, decía uno de
ellos. Claro que sí, y con una lógica mejor, son muy
pocas las cojudas; y porqué nos paren hijos con dolor, no
debe ser tanto porque repiten el plato.
Es así, me cupo ser el profeta y evangelista de tanta
amarga realidad y tuve el privilegio de explorar los
recónditos confines del alma, y aprendí a querer mis
borrachos
y
borrachistas
y
poder
escribir
estos
testimonios de la verdad, de la condición humana y
histórica.
He omitido muchas páginas pues yo soy el único BarMan de la tierra, los hay de los de lujo, como yo, los de la
clase media y de los guariches de la tierra.
Las verdaderas lágrimas, los diablos azules, los dichos y
los máximos dichos en estos curules.
Siempre ha sido el vino para brindar con Dios y también
libar con vos “comulgando este néctar divino”.
Yo entregué una vez mi corazón a una mujer bebiendo
una copa de champagne y con ella mi libertad.
He escuchado muchos versos, de la poesía brotada con
la flor y aroma del vino son muy pocas las que he
memorizado de los versificados por la creatividad de
cantina.
Tengo un tendido cordel de mis pecados un vergel son
los izados pendones que imploran por perdones, son
montículos pequeñas dunas pequeños castillos de arena
se desmoronaron sin gloria ni pena no me queda
ninguna, mis versos cantados al viento se fueron al vacío
y la nada no anidaron en este firmamento del corazón de
mi amada.
Suspiros convertidos en lágrimas resbalaron por mis
mejillas escribieron algunas páginas los nombres de mis
chiquillas busqué la dicha y la gloria y un epitafio en la
historia muy poco hice en la vida, no fue gran cosa ni
travesía soñé con cielos y la eternidad en la ciencia y
arte de la verdad más todos mis días fueron navidad y
todas mis noches, noches buenas, hice de mis senderos
un andinismo desafiando peñascos y abismos solamente
para ver desde arriba lo vacío de esta vida, más en la
cumbre y la soledad pude hablar con la altedad y echarle
una mirada a mí mismo. El único motivo de mi
andinismo.
Encontré una flor solitaria entre los abruptos escollos de
las rocas una preciosa y eterna orquídea la llevo siempre
en la solapa junto a mi corazón sensible haciendo amor
de lo imposible allá lejos en las alturas donde el hombre
se torna una criatura.
El alma es siempre un niño cuando expresa su cariño el
amor es otro niño ciego inocente, travieso y tierno.
Muchos de estos versos eran escritos en cualquier papel
empapados de licor y lágrimas, las recogía y leía
mientras mis borrachos dormían la mon. No me quejo de
haber sido un Bar-man, donde los hombres beben en
una democracia, no hay clases entre los borrachos todos
son hijos de Baco y de la misma perra.
SEGUNDA PARTE
Luis Valer Guillén, nacido en un hogar de bien, sin
embargo nunca tuvo apego al hogar desde que terminó
de gatear y salió del andador, había nacido andarín, con
un implacable espíritu andariego, no podía quedarse en
un sitio no sería jamás social, no pertenecen a las
multitudes humanas, en algún momento de su infancia
descubrió: era mejor, el camino que la posada, un punto
de llegada debería ser un punto de partida hacia una
nueva meta,m hacia un nuevo ideal y otros retos con la
sublime volunta de vencer, en vez de los caminos
andados, los abruptos desfiladeros hacia las alturas y
cimas que parecían imposibles de llegar; llegaba
solamente para respirar ahí, con toda la amplitud de su
espíritu, los aires libertarios de su soledad, no se casó
nunca pues no había en este valle del señor una mujer
para compartir con é, una vida retirada de este mundanal
ruido de esta multitud de luces y pececitos de colores
esclavos de las estupideces de la ciudad, sin el rouge de
los labios; los perfumes de la lujuria sensual de
multitudes eróticas y costumbres históricas de la
sociedad, no era un aceta, ni anacoreta, ni un fugitivo del
tropel humano después de todo en las multitudes y
carabanas humanas, el hombre sigue siendo solo con
sus propios problemas y jorobas de esta vida breve y
circunstancial.
Aquellas cumbres inaccesibles para mirar desde ahí, el
más allá; el vacío y la nada y la satisfacción de pisar la
cima misma de sus montañas como cualquier alpinista
en este caso andinista.
Era gitano de los no caminos pero no era de la raza calé
pues no le gustaba el tropel solamente en la soledad, se
detenía en una pascana momentánea junto a su fogata,
para libar de su cantimplora dos sorbos de vino, podía
explorar los incansables confines de su alma y los
preciosos paisajes como los fondos nunca vistos de los
mares profundos, imposibles en el murmullo diabólico de
la ciudad.
No era aceta, ni cadete de anacoreta, sus sandalias
especiales con los dedos afuera, siempre detectaron las
piedras del camino, las cierpes rastreras las temperatura
del suelo detectaba las tormentas; borrascas, nebrascas
y aludes. Cuanto más difícil y abrupta fuese las
distancias verticales era la dicha preferida para su retos;
tenía en su mochila, una bota de vino, un pan y un
pedazo de queso, un libro preferido y un sudario tejido
por su madre.
Embuido de espíritu de libertad tras la brega, buscó la
libertad todos los días y las defiende todas las noches de
su vida.
Como instrumento llevaba una quena y una caña de
pescar, pues en alguna de sus cumbres habían lagunas
plena de peces, para asarlos en sus pascanas los
momentos de sosiego a sus recorridos, tenía solamente
dos pantalones y una casaca acolchada para todo
servicio, construía su cabaña mientras el invierno durara
sus largas noches polares y árticos. Y en el humo de sus
fogatas conversaba con las montañas del poema del
universo declamaba a los vientos sus instantáneos
versos de su creación. Tenía en sus genes la heredad
ancestral del hombre nómade y cavernario, no tenía
patria sino los horizontes de sus miradas y las distancias
recorrida y por recorrer, una gota de agua que no corre
se pudre, un río que se estanca se abomba.
“Detenerse es estancarse y estancarse es morir en vida”.
El viento canta y silva porque es feliz y no se detiene las
inquietas olas del mar, no se cansan de rodar y al llegar
a las playas solamente dan un beso y se van. “El solía
decir las pocas veces que nos encontramos en una
pascana, compartiendo el calor de una fogata”.
Odio al empleado público aferrado a ese trabajo necesita
treinta años para convencerse los estúpido que ha sido
todo este tiempo.
Odio al militar aferrado al uniforme, estúpidamente
marchando pasos ligeros y redoblados solamente para
llevar los Kepies.
También al cura vive y muere asotanado infeliz sin mujer
y contranatura atado a la hipocresía del celibato y otras
estupideces; al avaro que ese pasa la vida atesorando
dinero no se para que; al tipo sectario con el cerebro
lavado a una forma de pensar de un tío vivo para
engatusar su contingente y militantes no es un llanero
solitario ni el caballero de extraña figura de gigantesca
aventura, andante y desfacedor de entuertos, ni
mariposa de volar incesante de flor en flor, muchas
veces solo a la orilla de una alta laguna tiraba piedras
planas y en cuyas ondas hacía catarsis de alguna pena o
recuerdo.
Y en el sorbo de vino allá en las alturas conversaba con
Dios y otros seres metafísicos de los valores rescatables
del hombre perdido en este mercadillo de la sociedad de
consumo. Por supuesto no buscaba el paraíso perdido
del milton, ni la utopía de Tomás Ñoro y la Dulcinea de
Toboso, realmente uno necesita estar sólo consigo
mismo sin las interferencias del infernal ruido de la
civilización. He conversado con Luis Valler, las pocas
veces compartimos una posada natural, una pequeña
caverna para cubrirnos de una tempestad, una tormenta;
al calor del fuego de un tronco y la mirada de tapada de
la luna. De los que significa la libertad allá en las alturas
con a mirada contemplativa a este valle y más allá de las
montañas de los Andes Peruanos, donde el cóndor y la
llama saben mirar, libamos dos sorbos de la misma bota
de vino unas veces de la mía y otras veces de la suya.
Las pocas veces que lo ví bajar a la ciudad era para
comprar vino, y una cajita de fósforos era suficiente para
sus distancias inconclusas siempre con un más allá. Son
muy pocas en esta tierra suben a las montañas
simplemente para mirarse así mismos hacia lo más
hondo del espíritu humano. En la historia de los hombres
que beben y viven esta fue la mejor.
Realmente no necesitamos tanto para ser feliz, nos
hartamos de cosas, carros, edificios, vestimentas,
perfumes, aparatos, artefactos, corbatas; cuando se
puede ir en la vida, con una cajita de fósforos para armar
su fogata, una cañita de pescar, para pescar algo una
bota de vino, para brindar con la vida y Dios, y darle la
mano a los Andes y mostrarle su amistad a la natura, con
el corazón embuido de alegrías sanas la supremacía y
frescura de los bosques, el cantar de los cantares de los
campos solitarios.
Tirar piedrecitas al lago, suspiros al viento, y soltar en
raudo vuelo nuestros pensamientos un día de Abril, en
América del Sur es otoño, fue un cinco de abril
exactamente; Luis Valler, emprendió viaje sin retorno, se
enamoró perdidamente de un paisaje perdido entre los
Andes y quedó extasiado y yerto con una mirada fija, con
una extraña sonrisa de suprema dicha, encontramos su
cadáver años después de su muerte según cuentan las
gentes había descubierto el paraíso perdido, no era el
Edén sino “Libertad”.
Encontramos juntos a el la bota
de vino, ya añejo y
heladito y brindamos por el paisaje por Luis Valer dos
sorbos de vino lo mejor que pude encontrar en toda mi
vida, no fue un borracho simplemente un hombre,
embriagado de poesía.
Lo enterramos ahí mismo, y la escribimos en una piedra
de granito blanco su lápida un epitafio:
“El hombre es un ente pensante hablante y libre”
Eso fue Luis Valer un extraño ser
Tenía una orquídea prendido en su pecho la única flor de
su amor florecida en los peñascos donde el hombre
todavía no ha mancillado la virginidad de la natura.
Flor
inmarchitable
eterna
como
los
sagrados
sentimientos de los grandes hombres que alguna vez,
estuvieron en esta tierra.
Eterna como la roca de granito, en cuya endedura nació
y creció esta flor para decir a los siglos.
Soy flor hermosa solitaria solamente aparezco a los ojos
del supremo andinista y para ser ostentada sobre el
pecho de una gran dama no me marchito. Soy eterna,
sierre tierna de un aroma sutil perenne solamente
cuando conviene.
Soy orquídea de las flores la envidia soy el emblema y
símbolo de la libertad.
Soy la majestad también de la belleza, virgen y oculta
simbólica de una orquídea, que en el pecho llevan las
mujeres de calidad, noble y de clase. El único testimonio
que por ahí estuvo Luis Carlos Valer, porque otras
huellas no existen en esos lugares por así nadie estuvo,
las avalanchas de nieve, las borrascas, los granizos se
encargan de borrarlas si es que las hubo.
Entre los macisos se escuchan los ecos de los respiros
fatigados de los andinistas. En la memoria perenne de
las montañas talvez alguna bota de vino o una
cantimplora todavía con la fragancia intacta y noble en
un brindis eterno con la solemne natura e imponentes
montañas, quizá algunas cenizas de las fogatas
encendidas en una pascana para concertar consigo
mismo, de aquellos fuegos que abrazaron su alma,
llamas de candelas vivas y ardientes de libertad.
Este en verdad era un poeta embriagado de aquel otro
vino de los poetas que en este mundo han sido y no se
detuvieron
jamás
en
las
miserias
y
ataduras
definitivamente no fue un pececito de color mirando a
través de los cristales la libertad, el mejor maná del cielo
para el andariego de los no-caminos del idealista, la
libertad son muy poquitas cosas para saber de todo su
esplendor de repente también descubrió la dicha en un
pequeño paraje del paisaje de su alma.
El Dr. Oscar Vásquez Solis, era un “Bon Vivant” Abogado
de prestigio, deportista muy aficionado al mar, no era
novedad los fines de semana con algún día feriado,
lunes o viernes salíamos en pesca y camping por unos
días generalmente a Pisco-Chala-Camaná y otras veces
a las playas del norte y cuando el Dr. Vinicio Serrano, un
español ex cadete de cura era administrador de una
pesquera en Paita Ibamos por una semana yo pertenecía
a este grupo por supuesto algunas amigas liberadas y
sin prejuicios puritanos una de esas veces recuerdo
fuimos a Pisco.
El grupo estuvo constituido por Oscar, su hijo Oscar
Junior, Norma, una preciosa rubia no me acuerdo de su
nombre pero si de sus formas.
Un muchacho, me dijeron era sobrino del General
Morales Bermudez (Presidente del Perú en esos
momentos), y nadie duda que fue el borracho y pisquero
más grande del Perú, esto es historia aparte, y Julia una
pisqueña que nos esperaba en el puesto, ahí estaba la
lancha con Pedo el botero de siempre echamos
Kerosene, el tanque y un bidón de 30 galones de
reserva. En el camino compramos vino blanco, sabíamos
tras el pescado un vino blanco, el viaje de ida, hacia Nao,
un islote cerca a la isla de Chincha, el piloto por una
maniobra fatal sofrenó la lancha a velocidad y el motor
atado en la popa se fue al fondo del mar, solo quedaron
las botellas de dama juanas que las llevamos arrastrando
por el mar para que lleguen heladitas, buscamos un par
de horas de 11 a 1pm. Afortunadamente el fondo estaba
a unos 20 brazas de profundidad que podíamos busear
con el aire de nuestros pulmones. Esta vez no llevamos
nuestro equipo de buseo y oxígeno mas si lo necesario,
lo encontramos y los atamos a la Driza y lo sacamos, lo
limpiamos, pero el motor no funcionó ante las lágrimas y
las preocupaciones, solamente mis bromas, los hombres,
superiores no pierden la calma, habían tres posibilidades
de salir con vida. Remar hacia Pisco 60 Kilómetros con
viento a favor significaba 7 días imposibles de aguantar o
remar a la isla de Chincha remando a todo dar 24 horas
o esperar la misericordia de Dios su salvación y
morirnos.
Oscar y yo aceptábamos con filosofía más las chicas
eran muy jóvenes aunque ya expertas al amor libre y al
aire libre, Oscar Junior y Carlos Morales B.; remamos
hombres y mujeres por turno a mi me dieron una caña de
pescar y bastante carnada para tirar cordel en la ruta
cosas que suceden en el mar.
Tiraba el cordel más rápido que inmediatamente sabía
un mero, un ojo de uva, una chita, hasta peces
desconocidos de roca, un lenguado tan amplio, jamás
visto en los muchos años de pescador submarino, era
nuestro preferido El botero Pedro era experto en
ceviches,
sudados
al
baño
maría,
asados,
etc.
Teníamos una batería completa al respecto, limones, ají,
cebollas y cuanto era necesario y la batería de vino, pues
en alta mar da hambre y mucha sed, y estos y estas era
“Ya no ya” chupando y haciendo el amor en alta mar,
sobre las olas, dentro del mar en el fondo del mar o
sobre los arrecifes en franca competencia con los lobos
de mar.
Me olvidaba estaba también la presunta novia de Oscar
Juniro, Betty, qué mujer! Pesqué hasta me dijeron basta
ya porque el bote se hundía del peso de los pescados, el
mar es muy pendejo seguramente estaba utilizando sus
propios anzuelos para atraparnos, tiramos gran parte del
pescado al mar, todavía vivos con gran agradecimiento
nos decían adiós, con sus aletazos de despedida, un
hasta pronto seguramente estaban informados por sus
Dioses éramos muertos fijos y carne blanca.
Ya el sol se ponía en el oeste, se dibujaba un extraño
celaje colorido en el horizonte, el sol parecía una bola de
oro reluciente que se hundía en alta mar su última
mirada a este medio mundo, con un grupo de este bote
mirando como si la última vez. Todos los ojos estaban
húmedos una mezcla de frío sudor y lágrimas amargas y
el rugir del mar mezclados también con el gemir de
perras con celo de las congojas femeninas del grupo
llegamos a chincha a la luz de la luna y un pequeño faro
de luz, el guardián de la isla, era desértica, árida
parecida a la luna, habían cráteres de volcanes
apagados o nidos de pájaros marinos que por alguna
razón se fueron a otras galaxias, era tan solitaria
habitadas por duendes gnomos y extraterrestres y
fantasmas, unas banderas de españa, que dejaron
izadas un dos de mayo, también otros chilenos con una
fecha de 1979 un poco abatidas y aún izadas tenían una
estrellita del sur, en lo que Oscar opinó esto es una
bandera de los marinos del Apra.
Seguramente estuvieron por acá en la época de las
persecuciones y catacumbas, encontramos a unos
extraterrestres urinamos juntos. Estos urinaban más
cargados eran más enfermos que nosotros. Don Manuel,
un hombre solitario tenía comida, vino y queso para un
año, cuartos, agua dulce de una cisterna eléctrica un
grupo electrónico, pues muy de vez en cuando unos
políticos iban en un yate para sus vacanales y toca
cassets, personalmente tenía un par de guitarras óscar
Solis y su hijo y este sobrino de militar, formaban un trío
de la pitri mitri.
Sacamos los peces del bote y a la mierda el retorno
Pedro les preparó a la carta a gusto de sus comenzales y
el pescado preferido.
Por ahí tenía Don Manuel corvinas acabaditas de pescar,
comenzó la jarana con el pensamiento sería la última y
las últimas copas de vino, chuparon todos en la misma
medida, las veces que estuvimos en islas conocidas
nuestras, la ley era del desnudo en ropa y sentimientos,
una podría irse a bañar a dormir sobre una roca con la
boca besando la roca o boca arriba recibiendo aire
marino con ambas bocas o caminar por las playas mojas
hasta quedar domida en una de esas distancia y hacer el
amor con cualquier o con todos por eso Pedro, cada vez
que nos veía en Pisco, estaba ya listo su bote esos días
y noches fueron imposibles de describir el amor libre; en
una isla desértica, sin testigos sino la luna y las estrella y
los lobos marinos que esta vida no practicaban ya por
muchos siglos. A mas de los cantos no habrían palabras
solamente el lenguaje térmico de las miradas, comimos,
bailamos la lambada teniendo cuidado de poner a Pedro
adelante.
Los peces, el vino, el aire nos daban un potencial sexual
fuera de serie y estas damitas podría estar con Alibaba y
los 40 ladrones o con la mitad de la cámara alta y baja
del congreso, digo la mitad porque esa mitad son del otro
equipo, generalmente apristas y muchos de la izquierda
le gusta la mierda.
Norma, Julio, la novia y la pisqueña me hicieron y
convencieron que el sexo fuerte son las mujeres, los
hombres son pájaros de un solo vuelo. Cada mujer es
peculiar pero todas para ……..
Nunca en mi vida de Barman, pescador submarino
profesor de Inglés, había tenido tantas ganas de vino y
del néctar femenino.
En ningún instante pensé volver a tierra firme ¿para qué?
Pero nada es eterno, yo me parecía mucho al Arquitecto
Belaúnde, 2 veces presidente de mi país, me decía
Arquitecto cuyo parecido según las malas lenguas es
porque mis padre estuvo en Arequipa, por su puesto mi
madre no.
Uds. Comprendan del parecido antes de partir de Pisco,
Oscar Vasquez dijo al capitán del puesto, que el
arquitecto iba de pesca con nosotros y este cabeza
cuadrada se la había creído. Y como ya no volvíamos ya
15 días toda una flota de marina, particulares pescadores
amigos de Pedro, peinaron el mar con ecosondas
radares y nos pescaron en la isla todavía calatos y
completamente agotados como limón de emolientero.
Así como Dios encontró a Adán y Eva en el paraíso
después de 40 días y noches de hacerse el amor.
Salimos cubriendo nuestra desnudez esta vez no había
hoja de parra, nuestros vestidos los habíamos tirado al
mar, y don Manuel había sido un extraterrestre que
desaparecido al instante tenía su platillo volador detrás
de la cumbre esa noche se vió un platillo en Turín era
cierto.
Unos marinos nos tiraron unos periódicos y a ella sus
camisas y una bandera del Perú los rompieron en cuatro
a Pedro le metieron en un cilindro de basura hasta Pisco.
Hoy nos dotaron de Ropa y noticias increíbles se tejieron
entorno de esto hasta creyeron que nos habría raptado
extraterrestres.
Eramos unos resucitados. El mar nos había devuelto
porque estaban artos de tanta basura de la ciudad.
El vino, el mar, los peces, la isla en una matemática de
teoría de conjunto armaron una topología, muy distinta a
la geometría de Euclides.
Una arquitectura de los espíritus humanos ávidos de
libertad y se desemboca por senderos falsarios del
libertinaje guiados por la líbido y los instintos eróticos,
desde aquella vez han pasado años no las veo, a
Norma, Julia, la pisqueña, la novia y aquellos grandes
amigos de la vida de la pesca submarina, más quedó en
mi
mente
¿porqué
pesqué
tanto
cuando
ya
no
necesitaba más que un pecesito de color para juguetes
los últimos instantes.
Se que este testimonio posible solamente ante la euforia
del vino, y la afloración de los sentimientos humanos
también en un momento de ese efluvio podemos ver
diablos azules, ya mismo o durmiendo la mona créame
yo se beber muy pocas veces he perdido los estribos.
Mas bien era propenso a los sueños más curiosos una
de esas noches movidas soñé. Estaba en el Roof yard
del Hotel Sheraton de Lima con una hermosa Dama cuyo
nombre era Graciela no sabía si era casada o soltera,
era de Santa Cruz de Bolivia, una forma de FLO
TROPICAL SALVAJE una rosa lozana limeña y un
tulipán de los países bajos es decir realmente esa era el
icor de su sangre y su elegancia y la síntesis de su
perfume tomamos unos cocktail’s y un par de whiskies
de las rocas, bailamos unos tangos y en algunos pasos
se veía sus preciosas piernas no hablamos ni una
palabra, en una fantasía media luz, diciéndonos muchas
cosas a través de las ondas térmicas, encontradas de
nuestras miradas enamoradas, el rouge de su boquita
muy chiquita relucía una luz tentadora de besos o
ansiedad de amor, definitivamente un sublime amor
prohibido y sin barreras, en un instante se levantó
lentamente y con su cadencioso además me invitaba a
salir hacia un lugar más discreto, una música del último
tango interpretaba una orquesta, salimos asidos de las
manos, temblorosas con el latir de nuestros corazones
acelerados, le puse su abrigo de mink, encima de su
bellísimo
cuerpo,
seguimos
caminando
lentamente
pensando en clamor sublime la belleza, el champagne.
Pronto se abrió un ascensor muy especial, era solamente
para dos personas, un tercero sobraba, pensé era
solamente para los amantes.
Había un banquito de tres patas dentro como de los
espíritus ella se sentó, la raya de su falda abierta me
mostraba mucho más de su anatomía íntima y su aliento
me embriagaba con un juramento de amor eterno en el
silencio íntimo se levantó y me besó por primera vez tan
suavemente con la suavidad de su espíritu de dama de
calidad, y mi corazón cantaba aquella canción: “Beguing
the Beguin” mi canción preferida , el ascensor bajaba y
bajaba y jamás se habría.
Las almas superiores no pierden la calma, después de
todo
queríamos
estar
solos
en
la
computación
seguramente ya era unos quinientos pisos habíamos
bajado y recuerdo el Sheraton tiene solamente 20 vamos
al infierno murmuró en mis oídos no me importa irme al
infierno si voy contigo y quemarme en tu hoguera.
Esta vez su segundo beso, era fuego ardiente, sentía
achicharrarme en cenizas pero junto a ella. Es cuando se
abrió el ascensor bicameral, salimos a un hall alfombrado
de rojo vivo y un caballero vestido de frack y camisa roja
nos recibió con mucha cortesía y cariño más me fijé este
señor tenía una especie de rabo en su bolsillo izquierdo;:
nos condujo a un elegante departamento con frente al
mar, y a un jardín de flores rojas y aromas diabólicas,
una cama circular muy elegante y espejos con marcos
rojos; bueno, estaba en el infierno después de todo
habían una y mil razones de llegar aquí por mis culpas y
talvés de Graciela.
¿Una bebida?
Dos whiskies y de las rocas sin agua antes una pregunta,
hay hielo aquí? Por supuesto Sr. Y que hay del fuego y
demás cosas que dicen ahí arriba de este famoso motel?
Pura propaganda no queremos imbéciles aquí porque
bienaventurados los pobres, cojudos (disculpe) para ellos
será el reyno de los cielos aquí viven los mejorcitos de la
tierra.
Jesús, Hittler, Shakespeare, Cervantes, Vallejo, Osnayo
por mencionar unos cuantos. En este momento entró un
mozo; con un mantel rojo en el brazo izquierdo
empujando una pequeña carretilla con los whiskies
perfectamente servidos con bastante hielo, pero tenía
una víscera roja que tapaba una herida aún sangrante en
la sien derecha. Y ese?
Bueno, es un suicida que acaba de suicidarse de un tiro
en su sien, porque descubrió que su adorada Chelita le
engañaba con un escritor y está sentenciado a hacer
penitencia aquí un servidor obligatorio de mozo por unos
días hasta curar su herida y su afrenta, pues para
cornuto solamente yo.
Es cuando vi; a Chelita de este motel era su marido yo
subí disparando tras de ella, como perseguido por el
Diablo, me desperté me había caído del catre a la
bacinica de cabeza, la noche anterior había bebido
demasiado con Graciela Weiss, mi gran amor, nunca
supe si era soltera o casada o una diablita del infierno
pero el diablo no era azul sino rojo.
Amé sin saber a quien entregaba mi corazón mis
sentimientos no tenía razón y mis afectos eran infinitos
también.
Amé con el mismo cariño con todas las fuerzas de mi
alma con la sinceridad de un niño, a todas las traté como
a una dama.
Brindé con ellas el néctar divino de los parrales de los
dioses con ellas nunca hubieron odios, ternura, besos,
embelesos y vino.
Abrí mi pecho, en la euforia del espíritu del alcohol mi
alma embriagada de amor mas de noche que de día.
Las he plasmado en mis versos, las he dejado florecer
en mi jardín, rosa, violeta, amapola o jazmín no las he
decapitado, para ponerlos en mi florero.
He escrito cien libros de ideas metafísicas pero he
querido dejar este testimonio demasiado humano, lo he
hecho con toda la sensibilidad de mi alma, embriagada
de la poética sincera.
También mis borracheras no fueron la poesía, la bruma
de las confesiones de mis condición de Barman, sino un
corazón propenso a los sentimientos más nobles que
confundieron mucho la luces de mi cerebro, una locura
intoxicante de mi espíritu demasiado sensible.
Muy joven cuando recién se instalaba en San Francisco
las naciones unidas fue llamado para ser un traductor
simultáneo por mi condición de trilingüe. Hablaba Inglés,
Francés y Castellano, por haber sido hijo de españoles,
educado en canadá y por haber concluido mis estudios
como físico-matemático, temáticas muy apreciadas en
estos momentos: recuerdo se suscitó por la UNESCO,
una conferencia sobre el “Atomo de la paz en Tokio” con
los
mejores
científicos
del
momento
entre
esto
Oppenheimer, fue designado traductor oficial, por lo tanto
debía constituirme en Tokio en el término de cinco días.
Esta vez mi residencia estaba en Washington D.C. por lo
que tomé un avión de la Eastern Lines, para San
Francisco de donde debía volar directamente vía Hawai,
Hong Kong, Tokio.
Llegué a San Francisco por segunda vez era una tarde
bastante fría, pronto a nevar un mes de diciembre,
próximo al invierno en el hemisferio del norte después de
instalarme en un Hotel céntrico salí a caminar un poco y
tomar una tasa de café. En un lugar tradicional por su
calidad.
Era delgado elegante y bien parecido antes del derruir de
la patina del tiempo ahora tomé una mesa en una
esquina. Era sano, no fumaba pero si me gustaba mucho
el café cortado en ese momento divisé una preciosa
damita muy joven vestida de un tul negro bastante
transparente y provocativo, fui tímido hasta muy cándido
y caido de la guayaba alguna vez.
Ella me miraba penetrante y fijamente sacándome
rubores e incomodad al extremo estaba tomando mi café
vacío hace rato no me quitaba la mirada en ningún
momento como la gata al mísero ratón.
Pensé en un principio una artista de Hollywood estaba
actuando el papel de hipnotizante o una Sra. Peleada
con su marido y me había escogido para pasarla bien en
revancha, o una dama de compañía de una noche de los
pasajeros de esta ciudad.
Sacó un cigarrillo de su cartera, se levantó y vino a mi
mesa quizá a pedirme fuego afortunadamente tenía un
encendedor pues encendía a los sabios y sabias del
átomo y cibernética pues todos fuman.
Le prendí el cigarrillo dio un pitaso y me sopló
suavemente el humo en mi cara ruborosa no me dijo
nada, le hice una venia para que se sentara y se sentó
suavemente y despaciedad artística y en una cruzada de
piernas mostrándome el detalle tenía calzones amarillos.
“Una mujer de calzón amarillo está buscando marido”
Seguía callada pensé que era muda pero muy expresiva
en sus ademanes sensuales.
Tampoco era un Cain hice el papel de mudo.
Tomamos muchas tazas de café, ella fumó muchos
cigarrillos de vez en cuando recibía el humo de su aliento
seguramente pasaron unas horas en esta actitud
contemplativa de dos mudos en una cita de amor
embriagados de café y entusiasmo de juventud.
Salimos de brazo sin palabras hacía mi Hotel.
El camino estaba cubriéndose de una ligera capa de
copos de nieve dando una apariencia de navidad a la
ciudad.
Hicimos el amor en brillantes formas sin palabras en los
niveles normales de los artífices del placer era muda más
muy expresiva en cosas del amor.
Cuando me desperté ella se había ido sin dejar nota,
teléfono, ni encargo por su puesto busqué mi billetera,
estaba llena de muchos billetes más.
De alta denominación todo el día hice mis gestiones de
mi viaje y volví al café para preguntar al tendero de tal
muda.
Anoche estuve aquí tomando café con una damita de
negro precisamente en esta mesa.
Como no me voy acordar Sr. Anoche ud. Hizo el show
más grande mímica llenando mi café completamente
parecía que hablaba con alguien un fantasma, una idea
que se yo, mire ahora el café está lleno por favor trabaje
esta noche le vamos a pagar muy bien tenemos muchos
invitados.
No señor anoche estuve con una mujer incluso la llevé a
mi hotel aquí está su rouge en mi camisa y lo estaba.
No, señor. Ud. Estaba solo en un principio absorto e ido,
luego comenzó hacer el papel de un enamorado.
Tomé un café en silencio luego regresé al hotel para
hablar con el conserje y le di fe.
Anoche vino con una dama muy bella.
Ud. Me ha visto “negativo”
Ud. Vino solo un poco ido y confundido pero no estaba
borracho mas bien olía a un buen café esa noche salí
para Tokio pensando en toda la ruta en ella.
Era tanto pero no tonto y cada vez que estuve en San
Francisco siempre voy al café y nunca más la vi a esa
mujer misteriosa.
Tres
años
después
me
encontraba
en
España,
disfrutando una corta vacación y un Egipcio amigo mío
traductor como yo se iba casar en Barcelona con una
“Manola que va a los puertos” y me dijo:
Por favor quiero que seas mi testigo de mi matrimonio,
aquí no conozco a nadie solamente a mi novia y su
padre viudo el es el padrino, recuerdo me compré un
terno una buena corbata y tomé un taxi a la iglesia “San
Francisco”.
Esperé una hora solo me había olvidado que estos
malditos españoles tiene los mejores relojes Suizos pero
solamente de nov para ellas el tiempo no existe, existen
ellos.
Bueno, llegaron los invitados lentamente pensando aún
que habían llegado temprano y el cura que conocía la
chicha llegaba también tarde.
Tuve que salir un ratico a tomar una tasa de café antes
de la ceremonia y llegué a tiempo cuando vi la novia
preciosa en brazos de su padre que parecía traía la niña
de sus ojos una preciosa chiquilla no era para menos.
Llegaron también dos fotógrafos elegantes en este
momento se levantó la concurrencia de sus reclinatorios
y entre ellos la vi a mi preciosa muda igualmente vestida
de un negro tul transparente en el mismo peinado y
mirada.
Es cuando le dije al fotógrafo ves aquella preciosa mujer
la única de negro sácale “todas las instantáneas y sobre
todo su nombre, y dirección” le regalé cincuenta dólares
y este desgraciado se olvidó de tomar fotos a la novia y
se puso tomarle “spots” a mi amor si no hubiera quedado
fotos para el recuerdo del matrimonio vi en un momento
la chica de negro protestó y le preguntó ¿Porqué? Y el
fotógrafo le dijo; es por cuenta de aquel flaquito
simpático parece Americano me miró con sonrisa pero
bastante colérica por supuesto tenía en mi bolsillo
muchas fotos su dirección su teléfono y su nombre.
No era muda se llamaba Olguita Delgado Aliaga una
española hija de un médico peruano por su puesto nunca
había estado en San Francisco” a la hora del champagne
me acerqué y le dije: tu vas a ser mi esposa y tu mi
marido respondió y así fue un mes después nos
casamos en Lima donde iba a viajar con su padre un
diplomático y tuve que viajar por ella yo tenía una imagen
de una mujer de mi cerebro era de esa imagen me
enamoré y obseciones de esa figura y me case con una
imagen que aún tengo en mi alma vestida de tul negro
después de diez años de viudez.
Y aquella otra de San Francisco queda en la Dimensión
desconocida de mi borrachera poética y delirios de
juventud.
Tenemos una imagen de mujer la verdadera cara mitad
algunas tienen la suerte de encontrarlas en carne y
hueso y casarse con ella. Son muy pocas la imágenes
que se encuentran pertenecen al amor eterno sublime
integración completa.
No solamente son los estilos y demás alcoholes no
embriagan en la vida;
Los idilios, la poesía, el arte el café nuestro adicto
pensamientos de obsesión las ideas fijas de nuestra
locura.
El amor, el odio, el perfume de las flores, el aliento
femenino, las miradas hipnotizantes de unos ojos negros
y profundos o azules como dos cielos de primavera el
calor de una amistad sincera muchos estúpidos se
embriagan de ideas políticas y fanatismos religiosos
tenemos borracheras a escoger lo que no se embriagan
con nada, son bestias que toman agua, nacemos con
una imagen nuestra verdadera mitad, somos la mitad de
un ser la otra siempre la mas cara y apreciada es ella.
La metáfora de la costilla de Adán.
Sea la falsa, flotante o verdadera la mitad de los
cromosomas de la progenie ancestral.
Primero nos buscamos solamente al principio como una
ligera idea y poco se convierte en una obsesión, una
idea fija, una locura muy personal.
Quizá ella estuvo en genes de una y mil generaciones
anteriores
desafiando
los
obstáculos
trampas
y
tentaciones “San Francisco” por alguna razón fue el eros,
hizo posible este encuentro primero la imagen frente a
una tasa de café.
Ténue muda y callada pero viviente tomando su
verdadera forma ya en otro templo también San
Francisco.
Esta vez hecho una mujer luego una esposa y madre de
mis hijos y luego como vino se fue pero su imagen la
tengo siempre y aparece a mi ya no ante una tasa de
café sino en la flor de una copa de vino y mi embriaguez
poética.
Aquella vez primera era joven de tierno corazón.
Ha transcurrido unas distancias de mi viudez y soledad.
Viene una luz traspasando la ventana y en el espejo
mágico de mi memoria se dibuja ya no con su tul
transparente y su calzoncito negro sino como la verdad
desnuda la reencarnación vivita y se posa en mí, mi alma
con su calor de siempre, no me dice nada mas me mira
fijamente como aquella vez primera estoy haciendo
maletas para viajar a San Francisco al mismo café de
siempre y esta vez
me iré con ella por los caminos
azules de la eternidad como una sola imagen ella y yo al
otro lado del Río.
Tuvimos cuatro hijos vivas imágenes de ella con algunos
atributos míos.
No hablamos mucho pero nos amamos tanto había
aprendido el habla de los amantes, el lenguaje térmico
de nuestras miradas más aún ignoro en que momento
fue concebida esa imagen indolible eterna e inolvidable.
¿Porqué tuvo que estar en España?
¿Porqué hice pascan de mi vida andariega en San
Francisco?
Hay bellas cosas en la dimensión desconocida. Hay hilos
movidos por los dedos de Dios o algún otro metafísico
arquitecto de nuestros destinos.
La siento como una costilla en el costado izquierdo de mi
pecho, debajo de mi brazo arrullándose para ser amada
y protegida.
Es por eso brindo por ella las pocas veces que he bebido
sinceramente feliz.
VIII
Un tiempo pertenecía a la FAP; Fuerza Aérea del Perú,
asesor de navegación aérea, no era una excepción sus
aviones tenían tres alas; ala izquierda, ala derecha y ala
cosa parecida a la izquierda por lo que había que ser un
Quijote o gustarle la sensación de vuelo sobre todo los
vuelos a la Selva Peruana; Bueno me cupo permanecer
un año en Loreto-Capital Iquitos.
Es cuando poco a poco estuve embuido de las
costumbres y el lenguaje de los “charapas”.
De joven era tímido y muy gentil con la damas por haber
sido educado en el Reyno Unido, y pertenecer a una
familia de muy buenos principios.
Un día me presentaron a una charapita muy bonita y muy
cándida y sincera la expresión exacta de la rentabilidad y
lenguaje franco y sonoro se tiene que hablarse fuerte
porque en el bosque la voz no es sonora sino apagada
nadie piensa en voz baja y se dice lo que se piensa.
Comencé a enamorarla con toda la literatura a mi. Ella
me miraba como a un caído de la guayaba pues por la
forma de su mirada se sabía de antemano su cariño por
mi a primera vista.
Después de 30 minutos de insulso palabreo.
Teresa era su nombre me dijo.
“Pa qué tanta literatura si tengo el calzón en la mano”
Era cierto su calzoncito bailaba en el índice de su mano
derecha.
Es amarillo eso, significa que estoy buscando marido”.
Quedé como un pobre imbécil.
El romance el romanticismo no era con una charapita la
veía y no creía con las viudas y charapas se habla en
vivo y directo obviando literatura y sí fue.
Cuando ella quiere no importa donde quien o estado
Civil.
Por lo que Teresa para mí era la chica muy especial
pues era el único lugar de la tierra la mujer veraz sincera
y muchas veces sin pelos en la lengua para cantar la
triste realidad mas si son bastantes cándidas.
Un día la traía en avión hacia Lima en Tarapoto nos
agarró una tormenta de padre y señor mío. Es cuando
dije: El avión se cae ahorita; qué te importa, acaso es tu
avión? Quise hacer una apología de sus expresiones en
un momento dado me había convertido en un perfecto
charapa y de brillante estilo.
Un día fuimos a la playa de la herradura tomábamos
cerveza junto a la ventana de un restaurant cuando
escuché a Teresa.
Mira se sume, se sume (pues alguien se ahogaba mar
adentro) ya se sumió.
Salud para ellos y ellas la muerte en cualquier forma es
natural.
De que murió tu padre?
De la culata su bala? O sea se disparó casualmente un
fusil, y tu madre? De sus mamas su cáncer, me quisiera
hacer un favor poner de su caset su tocador de chabuca
su canción, que canción de la Canela su flor?
En ese momento pasaba el presidente grandazo del
Perú ¿Quién es ese?
Ese es del APRA su loco y como dices suegra en
charapa?
De la P. su madre? y ¿cómo perdiste la virginidad?
Saltando el río Tarapoto. ¿Porqué estás triste? Me
acordé de la tuya y la mía madre además tengo clavado
en el corazón de la venganza su puñal.
Es de mi alma su problema le quité de la impura su
amor.
Es cuestión, de mi gatita sus bigotes son mas fuertes, no
me preguntes mas porque te puedo mandar “del puente
a su alameda” cuantos hijos has, tenido? No; mas espero
de tu osadía su fruto será de mi amor su precio o de la
virtud su pecado antes que te llamen “ajino-moto” dan su
gusto pero no tienen su llene y a mi papa a la Huancaína
por sus puras tiene sus huevas en su encima, si no
resulta será de tu error su culpa ahora necesito tomarme
un whisky con bastante del agua su duro necesito de mi
pasado su olvido y tu por ahora eres de mi cosita su
consuelo.
Mientras de mi sol su último rayo alumbre de nuestro
cielo su noche y de los domingos su mañana oyeremos
del cura su santa misa y de su púlpito su grandísimo
sermón me gusta de la luna su lividez, odio de la gente
su estupidez. Te gusta este vestido?
Es de un gusano de seda se hace de mi cuerpo su talle
me quedó por mucho tiempo su aroma, habla la hipnosis
de sus bellos ojos aquel preciso verso intoxicante de un
espíritu charapa. “La mezcla del paisaje misterioso de la
Selva, la salvaje realidad de su espíritu y altivez de la
verdad humana.
Teresa era de la canela su flor, de la osadía su virtud, de
lo azul su preciosa quietud de la dignidad verdad su color
duró su amor de su primavera hasta el crepúsculo de su
tarde se dio conmigo toda su entera feminidad de su
juventud salvaje.
Fui de su pasado su sincero olvido de mis errores su
expiación de culpa de mis sanas esperanzas su bello
nido su sinceridad jamás oculta del sol plectro sus
honesto rayos, de mi vida sus cálidas mañanas de
aquellos días sus fervientes albas con sus tiernas
caricias sin desmayos.
Pintada sus rostro de la luna, su plateada luz y palidez su
eterna alivies y candidez me embriagaron de su
intoxicante ternura alguna vez de sus cielos sus lágrimas
empaparon su bellos ojos por nuestro alegrías y sus
éxtasis máximas cuando aplacaba de besos sus antojos
nos conocimos con su calzón en la mano caminamos de
mi vida su mejor distancia hicimos cosas hasta su última
instancia sin su mezquindad del sentimiento humano no
fui de su amor su tumba ni de sus días su funeral, la
charapita es tan liberal “ella siente felicidad en el amor su
muda”.
Las loretanas son como el alacrán cuando ven su mejor
futuro levanta el rabo y se van sin su adiós, su rencor,
estoy seguro.
La recuerdo, embriagado de su espíritu, bebo este
whisky con del agua su duro libando hoy con el futuro su
amor fue claro y explícito.
Del devenir sus ignotas senderos nos hacen débiles en
su presente Teresa en su amor verdadero solamente el
primer día no miente.
En estos días del APRA su loco engaña a su pueblo
miserablemente a este si que le falta poco de decir la
verdad finalmente de sus calzones escogió su amarillo
buscando el amor para un día sabe no hay hombre para
ser su marido para una noche y toda la vida.
Por mucho tiempo estuve hablando así impregnado del
aroma de esta flor salvaje.
La serpiente violadora con su hipnotizante mirada de la
chuchupe voladora para un amor de un día y espina de
toda la vida.
Mujeres de amores sublimes no tienen idea de pasado,
ni futuro sólo un marido seguro para una noche, un día
luego te ignoran.
Sus ojos no lloran son flores de la Selva mariposas
solamente una vez se posan sobre una flor, pero dejan
perennes recuerdos de cualquier infeliz víctima de estas
chuchupes voladoras aquello, un bello instante no tiene
su fin sigue siendo de mi pasado su devenir tratando de
huir de este valle y sus abismales problemas no puedo
arrancar su dejo es de mi desgracia su estirpe de esta
alondra de luz de su memoria.
De mi sombrío tardecer su lucero vespertino de mis años
viejos su infancia de mis tinieblas su sombra cautiva en
el regazo de mis sentimientos puros.
De este crepúsculo su colorido celaje de lisuras sinceras.
De mi vida su mito, su leyenda, su talismán de dicha que
fue y de mis ensueños tardíos su rústica morada y de mi
poesía su sublime expresión, de mi arte tersa, de mi
corazón su emprestado hogar de toda la vida, bebí en
sus besos el masto o quizás su diabólico chamico o
algún otro mijunque mi alma y mis pensamientos siguen
siendo charapas todo el tiempo.
Existen estilos; psíquicos embriagando con diferentes
espíritus que beben las almas sensibles y con sed de
amor; ira, dolor, una gama multifacético del panorama
del mundo conciente e inconciente de nuestro yo; es
como el mar con un fondo de paisajes insospechados
hoy mancillado por los ultrajes del hombre va engullendo
las aguas servidas de la ciudad. Los desperdicios de los
barcos.
Está empachada y beoda de tanta mala bebida, apenas
eructando sin agonía en resacas pestilentes y podridas
sus olas nacidas de ultramar empujadas por el rencor del
viento acaso no son los pensamientos, el mar no quiere
callar.
Alguna vez fueron ideas benditas gestadas en sus
virginales entrañas hoy convertida en iracundas y
malditas vienen a las playas con mucha saña.
Son reaptos de tanta mala comida para defecar sus
flatulencias ingratas las mismas imposibles de digerirlas
la rechaza de noche y de día.
Son aquellas aguas servidas por el hombre de la ciudad
no tiene compasión ni piedad por el azul de su aguas
vivas.
Así mi verso fue en un instante tierno, feliz, dulce y azul
sencillo, claro y transparente como lo fue mi juventud.
No había comulgado todavía mundanos cuerpos y
hostias, corrompidas hoy son resacas prostituidas, de los
pecados del Alma mía.
Del tiempo y espacio primaveral sufro la deshidratación
del estío y la pertinente sed y ansiedad y del invierno su
gélido frío.
Florido fue mi mente de bellas ideas hoy sólo yacen sus
marchitas estigmas y de aquellas rosas frescas y bella
solamente me quedan su espinas.
Por eso fui al mar un día para beber en la playa con ella
brindando por nuestra melancolía que os ha causado
tanta mella.
Cantamos al cielo con pleno sentimiento con un buen
trago de vino de la misma bota, que lleve conmigo y
tiramos nuestras penas al viento.
Hubiera querido plasmar todas las conversaciones y la
filosofía del trago.
Un día un par de borrachitos hablan de la inflación y uno
de ellos entre hipo y hipo decía a su amigo.
Hay dos clases de inflaciones “la de corto plazo : nueve
meses y la hiper inflación a largo plazo”.
La primera se resuelve solita a los nueve meses por
alumbramiento o cesárea y nació el payaso.
El segundo es una simple operación aritmética.
¿Cómo?
Se toma la mitad a las cosas:
El presidente en vez de 10 casas tenga 5 ahí ya se ha
ganado el 50% que los diputados que solo van dormir y
golpear la mesa.
“La mitad suficiente”
“En tiempo de paz de los 2000 generales con 1000
bastante y sobre.
Del millón y medio de burócratas con la mitad más que
suficiente.
En vez de 4 mujeres basta dos así había menos hijos de
perra, o apristas en el Perú.
La mitad de las huelgas los periódicos y T.V. diga solo la
mitad de las malas noticias y el Perú en la mitad del año
tendría un súper habit de ganancia se pide a los jueces
la mitad de honradez.
Bueno hasta cierto punto era una buena solución.
Otro dice.
Todos los candidatos ofrecen la exportación es la
salvación.
Pero qué se va exportar primero hay que producir lo
único que pueden exportar ahorita es coca, y tanto hojita
de té que la mayor parte están en el gobierno.
Así una y mis conversaciones convincentes para
soluciones las problemáticas del país y del amigo.
¿y cuál es mi solución?
Mátate o chupate este trago; con razón Jesús predicaba
previo trago seguro si hubiera hablado sobrio tanta
tontería dirían los Evangélicos.
Una que otra vez me quedé dormido reclinado mi cabeza
en la barra por el sorpor causado por los olores de los
tragos cortos y largos y el insomnio de mis noches por
las preocupaciones insólitas de los años me tocó vivir
pues era el que se me iba con el último borracho
generalmente también quedaba dormido roncando como
un tren de carga mas solamente ahí pude soñar una mil
cosas increíbles y fantásticos fueron tantos es imposible
de contaros sino uno o tres escogidos.
Era un sábado en la noche ese día hubo una recepción y
agasajo a la sra. Mundo por lo que vi desfilar una buena
cantidad de Damas bonitas por alguna razón no invitaron
a las gordas ni a las feas.
Por su puesto esto fue un desfile de belleza y de modas
de alta costura y otro tanto de cojudos talvez maridos de
estas damas o simples pajes de compañías. El ambiente
olía a buenas hembras y perfumes caros mezclados con
el humo de cigarrillos todas fumaban y de los finos
algunos de los cojudos fumaban puros otros pipas. El
olor al pavo, piqueos y cocktailes.
Era suficiente para poder embriagar a un polaco o
cosaco de los urales los fumones de las lívidos de las
hermosas y de algunos parecían hombres.
La mayoría eran feos, calvos, barrigones de nueve
meses de embarazo de pura M.
En Lima abundan mas barrigones que barrigonas a estas
se les quita a los 9 meses por lo que olían mal pude
comer algo de lo mejor de los platos de ese día algún y
otro trago de las rocas de cosechas antiguas y de
buenos Brand.
Lo cierto ese día tuve quedarme hasta tarde es un
chancho los comentarios de algunos mirones periodistas
rajando de la belleza de sra. Mundo. Muy bonita muy
bocona, campeona de natación nada por delante, nada
por atrás, solamente la carita su marido tiene mucha
plata lo cierto la Mrs. Mundo era guapa por donde la
vean.
Un poco mas tarde me habían quedado completamente
dormido.
Y empecé a soñar yo era un dromedario con una joroba
luego y a era un camello de dos jorobas del tiempo y
espacio más tarde era un camello mutante de tres
jorobas esta me las había fabricado poco a poco en el
camino mi mujer mi, suegra, mis hijos, el gobierno el
clima en fin cuanta cosa que nos joroba la vida mi
nombre de la pila era “CAMILO” simplemente Camilo, era
leído y escribido en un principio leía mucho el Korán la
gran sabiduría de Alá y su Mahoma era carne, cuero,
vestido, buque de guerra y buque de carga anduve
quirubeando a la izquierdazo era comunista, sino era
contrapesado el teste izquierdo lo tenía más grande. Era
doméstico con muchos dotes de salvaje y maldito mis
caminos mejor dicho no tuve caminos mas si ambientes
completamente diferentes. La estepas páramos, lagos
congelados o los áridos desiertos cálidos, mares de
arena, duna, oasis, espejismos, medanos.
Era, el camello enviado por Ala para redimir a mis
congenieres antes de que se agote el petróleo de las
entrañas de estos desiertos y útiles para las máquinas
carguen con los bultos y las gentes.
Mi CARNAC era un árabe desgraciado hijo de Buda
llamado Osnar me recordaba la madre por la menos
cosita hasta que un día le mordí medio culo, ahora viaja
de medio “lao” oía comentar a los camellos viejos que en
sus lomos llegaron los orientales hasta las puertas de
Europa la cruzadas y los moros a IBERIA.
En nuestros lomos pasaron los asiáticos por el estrecho
de Bering a poblar América no viajó José y la sagrada
familia a Egipto los camellos se niegan a cargar cornutos
y de los otros tuvieron que irse en la bíblica cabalgadura
el solípedo burro me sometieron a pruebas de tremendas
ventisacas y resistencia de sed por 40 días de ayuno me
hincharon las patas como remos de la carabela Santa
María de Colón.
Podía deslizarme en el hielo y no podía hundirme en la
arena floja mis dientes eran de marfil y un hígado para
que te dijo. Era capaz de comer clavos, botellas, espinas,
pencas, cicuta, lo mas odioso de lo que se puede comer.
Me gustaba beber aguas servidas cuando más sucias
mejor tenía alergia a la fresca hierba y el pasto.
Tenía 4 cavidades estomacales una mas que cualquier
camello este cuarto estómago era mi bar.
De ahí chupaba mi pisco peruano mi preferido y sabía a
recordarle la madre a omar Ala y a todos los
mahometanos hijos putativos de mahoma y de Buda.
En los recorridos por los desiertos y oasis. Encontré la
rima de mis versos en la cadencia de mis pasos muchos
de ellos muy perversos de mi enfermo hígado brotados.
Los otros camellos me miraban como un camello
extraterrestre no creía en el destino ni me gustaba los
caminos andados era un camello de ideas libertinas y no
me gustaba poner la frente al suelo a la puesta de sol era
peligroso.
En las largas caminatas tenía suficiente agua abombada
a mis reservas.
Ahí estaba la mía jamás me llevé bien con los hombres,
los odiaba más que a mi suegra por su puesto era el
papito rico de las camellitas. Todas ellas dientes de
marfil pro su puesto no era rayado, rayados los tenía
abajo mi harem mejor que cualquier sultan.
Odaliscas bocatos de mahoma todos me parieron
camellitos con dolor nunca supieron quien les había
plantado el hijo. Se sabía porque ellas no miran atrás,
quejosas y mordaces como el perro dober man. En las
noches de Luna leía. La mil y unas noches y a veces el
Korán me gustaba las camella de otro y les hacía un hijo
generalmente putativo o espudio bastardo del desierto
un día cayó en mis manos una Biblia arrancando de un
cristiano peregrino.
La leí detenidamente y descubrí decía todas las
verdades y también todas las mentiras no me gustó
mucho esa parte que dice: no desear la mujer del prójimo
pensé que dios en esta parte se cojudeó.
Sin embargo quise ser cristiano pasé el jordán por los
piedrecitas así como Jesús sobre las olas practiqué los 7
sacramentos y los que 9 mandamientos uno no me
gustó. Cumplí con los mandamientos de la Iglesi, hasta
me confesaba.
Me vine al Perú para conocer a mis pacientes
ancestrales los auquénidos subí a los Andes quería mirar
este Valle desde la alturas “unas ladillas y sube por las
puras huevas pero en mi andinismo me dio soroche y
tuve que vaciar mis tres jorobas y me convertí en llama
allá en la cumbre escupiendo a diestra y siniestra.
Después de haber sido Camilo 40 años un Mahometano
hijo de Buda. Alá me fui.
Me convertí en un auquénido cristiano hijo de la puna.
En ese momento sonó el teléfono y desperté babeando
agua sucia las odaliscas eran las damas, y los camellos
hijos de Buda eran sus maridos.
Eran pues las euforia algarabía de aquel día, en lo único
que se me llamó Camilo.
Otra tarde tuve un “DATE” con una dama de quien no
sabía era soltera o casada pero si era la mujer me
gustaba por esa razón de compatibilidad sexual que se
yo, celebramos una especie de segunda Luna de miel.
En el Hotel SHERATON de Lima, me daba algunos lujos
por mis relaciones sociales y amigos de la profesión:
hotels, clubs “Public Relation ship” cvomprende dos
seres que se gustan sin preguntarse su estado civil por el
mero hecho era un amor sin barreras” nos despedimos a
las 3 de la mañana le tomé un taxi con las seguridades
del caso; número de placa, color del carro etc, etc.
Yo me fui caminando a mi departamento llegadito a la
cama aquella madrugada tuve un sueño de los más
fantasmagóricos de la historia de mis sueños.
Subía con milagros así se llamaba la dama del cuento en
un ascensor los dos íbamos al último piso del edificio el
ascensor subía y subía nunca paraba pensé que esto se
iba al cielo pero ahí arriba estaba el infierno.
Al punto que sentíamos un tremendo pavor al fin se abrió
la puerta con sorpresa era en palenque, un coso de
corrida de toros estaba llena sobre todo la canalla sol y
sombra plena de preciosas damas. El cornupeta era un
toro bien hecho con la cara del marido de milagros se
llamaba “cornuto”.
Alguien de la canalla vestido de luces era la alternativa
me habían encomendado este toro.
Vi a Milagros sentada en palo con un grupo de damas,
mis queridas de turno en franca amistad apareció
conchita cintrón en un caballo negro brilloso y brióso
para rejonear a mi toro y clavarle desde el caballo dos
pares de banderillas en la cruz del lomo de la bestia
comenzó mi faena previa capeadas de ayudantes y
banderilleros un ángel y un diablo duchos y maestros y
diestro del arte del toreo.
Unos naturales manolítinas fueron suficientes, para
ponerlo en posesión de muerte levanté la gorra pidiendo
al público: muerte o perdón la voz corazón del bicho que
cayó pesadamente a la arena en medio de ole, ole, ole,
unos monosabios le arrastraron aún sangrando para
hacer su funeral; a Milagros la vi vestida de luto la demás
señoras me tiraron sus calzones y con ellos di la vuelta al
ruedo.
Me dieron de premio las dos oreja del difunto y el rabo de
su mujer.
En ese momento volvía el toro reviviendo a buscarme y
darme la mano y me dijo te felicito hermano de llevaste
ese rabo.
Es de material plástico como lo es Milagros.
En ese momento me desperté con la caida de un cuadro
de una corrida de toros mas no mas busqué a Milagros
era verdad una mujer sin sentimientos.
Estos sueños no eran sino los efluvios y fosforescencias
de mi cerebro inducido por el panorama social de
expectante de la condición humana en un estado de
hipnosis aflorando al conciente los demonios ocultos tras
los umbrales de la conciencia.
Mis sueños eran explicables hubiera podido escribir un
libro sincero de la interpretación de los sueños.
Un fenómeno todavía no muy conocido, bien pude
entenderlos y solía leer las rayas de las manos y me era
muy fácil decirles verdades oídas en mi vida de Barman.
También he soñado despierto libélulas extasiada de las
luces de farol de los espejismos en la transparencia de
los espíritus flotando en la sinceridad de los arcos iris del
alma pintando en el ecran de nuestras pupilas; o en la
sensibilidad de los tímpanos y aromas penetrando por
nuestras ventanas,. Pues no hay mejor soñador que un
Barman; también el mejor alcahuete y chantajista.
Pues conocí los talones de águilas de qué pie cojean, de
los Kilates de los corazones con el tinte azul de las
bebidas alcohólicas advenimientos por mutuo disenso.
El Barman tiene el privilegio explorar el panorama real
psíquico del hombre los traumas y complejos artífices de
los comportamientos y conducta.
Las espinas y puñales clavados en los meros sitios del
alma. La topología arquitectónica de la conformación del
yo y la personalidad y peculiaridad de lo que somos.
Miramos el trama tejida por uno y las circunstancias, en
esta interpendencia del mundo exterior mirando como
presente y el interior que trae recuerdos traumas,
ilusiones, esperanzas decepciones, iba andando en mi
memoria la poesía plasmada por la terrible poética del
quehacer humano evocada en la euforia y el sopor nos
lleva a evocar la sinceridad en este valle de falsarios,
pillos en una prooseción de multitudes de consumo.
No soy un majadero quizá un hijo putativo de algún
metafísico con algunos sentidos mas para conocer algo
de los demás y un poquito mas de uno mismo.
Siento por eso la tremenda dicha de explorar y haber
leído en las conciencias los testimonios reales, a veces
con delirio y también con el espurio en mis espacios y
altares de mi corazón de niño.
No tengo armas de fuego ni corazas me he enfrentado a
los retos con el pecho desnudo, con sandalias de
pescador; y un sudario tejido por los dedos de mi madre,
un lapicero mágico y un pedazo de papel con el tiempo
fueron páginas exactas de los significativo del quehacer
social y humano a pasos indelebles del anonimato del
recuerdo. Dios, el poeta padecen de sed y fiebre altas,
estas pasan; pero la sed queda implacable.
Los camellos bebían las aguas servidas y sucias. Las
multitudes y mayorías las aguas del río muchos beben
en el lago azul de los ensueños parecen ilusos, mas lo
poetas tienen sed y pueden saciar en el espíritu de los
Dioses de la poesía palabra divina: sed tengo.
De la fosforescencia de las neuronas de mi cerebro
fluyen haces de luz rompiendo las sombra y silencio de
estos, espacios y las oscuras nubes se ocultan detrás de
las montañas escapando despavoridas como ovejas
huyendo del lobo y puedo izar mis pensamientos en lo
alto de los siglos y generaciones a dirección de los
vientos y mis ideas.
Así como los banderines en las puntas de los mástiles de
los veleros surcando nuestros mares llevando estos
pueblos al devenir mis pupilas enrojecidas de las fiebres
de mis iras, mis inchados párparos preñados de
desconsuelos
y
espejismos,
apenas
titilaban
mis
pestañas que siempre fueron antenas al infinito traté de
captar desde oras galaxias la poesía y estilos con
mejores alternativas.
Son muy especiales los poetas muchos borrachos
siempre sin haber bebido una copa y otros son mas
sinceros borrachos de verdad, al margen de todo:
Para diputado y poeta o cojudo no se estudia.
He dejado de ser Barman, he dejado el mar mis jorobas
del tiempo y espacio ahora estoy caminando con ella de
aquí a la eternidad asidos de las manos como Dante, y
Beatriz por los caminos azules de otros ensueños,
haciendo el amor en cada pascana por puritito amor
como servicio conyugal obligatorio, por los siglos y los
siglos así sea.
“El amor también es una embriaguez de vino” que en el
alma pronto se avinagra sino se conserva bien.
O tomar el sabor añejo de eternidad son estéreos de alta
fidelidad.
Es una sintonía eufórica de ensueños una algarabía de
dos corazones felices un brindis a la vida, de la
perennidad del hombre, pues, existen frutos del Amor y
muchos son hijos solamente del placer.
He pensado en estos breves pasos, dormir este otro
ensueño, lejos de los hígados fritos, mentes traumadas y
corazones partidos y quizá escriba las memorias para la
bitácora del tiempo ¿no estaré cometiendo un sacrilegio?
Algo me dice, que las confesiones no se delatan pero si
se mencionan sin decir de quien; se es un delito profanar
la conciencia de los hombres, “no soy sacerdote,
psiquiatra, ni policía para hacer, cantar por credos,
psicoanálisis y métodos policíacos aquella fea música del
trauma humana soy un barman.
Ellos han venido a mi sin que yo les pregunte a contarme
con puntos y comas sus perras vidas.
Muchas veces con lágrimas en los ojos o con el pantalón
cagado.
Debía oirlas y ser una esponja de asumir sus tufos, sus
lágrimas y toda la catarsis de dolores ajenos.
Era sensible o lírico pero también un hombre como ellos
casi al sumo final, ya no podía ni respirar y tuve que
contar.
Esto para liberarme de tanto peso de pecados que yo no
he cometido.
Sino la mula de carga, la pila de agua bendita que todo
el mundo mete el dedo y ensuciaron mi alma.
Ahora he mandado al Diablo, el Bar, a los borrachos,
tomo agua del río de mi fuente cristalina como las bestia
con otra clase de embriaguez.
Del amor
De la poesía y de la libertad.
Esta última distancia de mi vida, con aquella que no es la
botella, dueña de mi amor de mi poesía y mi libertad.
Mas el néctar de los Dioses. El vino ha sido siempre, la
bebida simbólica; de la última cena, la toma de tierra de
Noe, del Salvador, un vino de honor, agasajo, brindis una
despedida, un divorcio.
“Es el, lenguaje con los Dioses” seguramente Dios brindó
con su carnal también Arquitecto el Diablo, un vino de
BEAUJOLAIS
sacado
de
los
sótanos
buhardillas madurada del ambiente interno.
plenas
de
Bebió un barrilito y juntó un poco de barro, hediondo e
hizo a Adán, nació beodo ya cojudo desde entonces.
El aroma y bouquet y bien balanceado y con tanín
adecuado bebieron y cantaron los dos “somos los
buenos muchachos”, y le soplaron dos tufos de vino fino,
uno diabólico y otro angelical, dos antes que tenemos
metidos en nuestro espíritu un angel de la guardia y un
desgraciadito que nos empuja al mal, no creo que hayan
bebido whisky; ni saki o chicha sabor de gringo; chino, e
indio podría ser.
Por si acaso, yo debo vodka y a veces cerveza y cuando
como carne acompañado con vino seco y tinto y con una
corvina un vino blanco pero el día que muera mi suegra,
pagaré una rueda de vino chacra, o pobrete.
No he querido extender en mi corderito los trapos sucios
y pendones, sino el espíritu del “vino” símbolo del sacro
himno del alma en el espíritu de los tragos no quiero
olvidar algunas comparsas de bebedores y bebedoras de
esta sociedad de consumo como dijo Claudio Saya, de
tíos vivos, pillos; duchos y magos para mandar al
desastre esta sociedad capitalista enfermera de males
irreversibles
en
franca
decadencia
predecida
por
Spengles, muchas veces hubieran querido ser un aceta o
anacoreta para no ver nada ni oír tampoco, rompiendo
relaciones con la sociedad y no un Barman escuchando
la perra vida; bien confesados de mis parroquianos y
marchantes del licor.
Los poetas, son obsoletos en un mundo de domésticos
¿quién compra versos? Ni los oyen gratis. El habla es
otra bolsa de valores inflación oferta y demandas que se
yo, la humanidad va en un tren con un piloto Dios y su
boletero un diablo con una sola música de fondo, el
dinero, son dos alternativas al ciclo el infierno algunos se
quedan en el camino, muy pocos van a pie por sendas
no andadas deshojando margaritas, matando moscas a
pataditas sin zapatos a veces desnudos pensando en
otros mundos no leen por consiguiente no saben nada.
Solamente pensando en comer, la mayoría come vitaovo
o pan de aserrín y el resto se chupa el dedo,
personalmente esperaba que todas las noches fueran
noches buenas, y todos los días navidad, quitando los
miércoles.
“Yo en noche buena, regalaba un hijo generalmente un
putativo”
Quizá hubiera querido ser un barbero, con una buena
navaja de afeitar y con ella en la garganta sacar datos y
prevendas y generalmente de los políticos y tagorotes o
un peluquero de señoras del otro equipo para chismear
de los lindos secretos de los calzones negros y amarillos
de estas siempre andan buscando marido o un hijo de
puno, para irme a dormir en las alturas y olvidarme de
aquí abajo.
En mi vida de Barman, experto en cocktails y datos de
celestino a propina, he visto transcurrir personajes
protagonistas de papeles de esta sociedad corrupta.
El dinero hasta cierta cantidad es noble y necesario pero
cuanto
más
crece
el
caudal
provoca
el
vicio,
refinamientos exquisiteces cambios de equipo la lujuria
salamera, o al jardín de floripondios u hojitas de té.
Es así viene algunas historia breves resaltantes he
puesto hincapié al referirme por allá de los cincuenta yo
era Barman del Club nacional bastante cerrado a
“apellidos y plata” y alcurnia condición siguanon habían
en el club unos socios ”de las llaves” eran 12 la mayoría
de los Cóndores de Chosica se reunían a veces en el
club nacional o quien sabe en el de los Cóndores, traían
cada uno una llave, dicho de paso, eran casados con
preciosos damas de los mejorcitos de la sociedad
peruana, entre ellas resaltaba las llamadas “alegres
comadres de Windsor” se creían ser las mejores Lucha
Marrow de castillo Marilú Bosa, de quien o quienes y una
Prado de Miroquesada.
Estas venían el día jueves a concertar los amarres, así
como la carrera de caballos, damas muy comentadas, no
había un día que no salían en las páginas sociales del
comercio, la prensa y algunas revistas de entonces los
mismos
maridos
pagaban
buenas
sumas
para
publicitarlas en franca competencia.
El día viernes a las 9pm. En punto se hacia el sorteo de
las llaves en la llaves con letras de oro estaban el
nombre de pila de las doce sras. Y una invitada mientras
una por razones de enfermedad o su “entre mes” pedía
asueto de antemano, la invitada sorpresa no llevaba
nombre y otras veces ponían la llave de Damián, un
zambo marido de turno de estos socios, y cada uno salía
feliz menos dos muchos hijos del cambiazo de las
malditas llaves con letras doradas hijos espudios sin
saberlo siquiera futuros diputados claro eran putativos y
senadores de la república puesto en el club nacional se
tejían las senadurías deputaciones y presidentes.
Según cuentan, de las famosas sorpresas, muchos se
encontraron con sus hijas en sus departamentos hasta
con sus madres, en esta cuenta del lotario.
Mas tanto va el cántaro al río, muchos maridos
encontraron su verdadera horma “para lo que te dije” por
lo que muchos no volvieron con sus mujeres y muchas
no volvieron con sus maridos y unos cuantos se
quedaron con Damián y comenzó Cristo a padecer
Lucha Marrou fue muerta por su hija por, quitarle el
marido. La Boza desapareció con el marido de lucha;
cualquier cantidad de enredos en esta Lima la horrible y
se rompió la cadena, todos los maridos murieron de la
mala muerte, así como los trece de la isla del gallo, pero
siempre se le vio a Damián vestido de negro en cada
entierro, de ellos, otro si digo también las doce damitas
tuvieron muy mal fin.
La última vez que las vi juntas a las alegres comadres de
Windsor pues ya eran bebedoras empedernidas, según
cuentas al grano habían barrido con todos los maridos de
la alta sociedad uno por uno solamente una vez porque
toda repetición es una ofensa, yo chape alguna de ellas,
por supuesto estas tres aves venían los sábados y yo era
el punto fijo y mi ayudante Moisés según cuenta ellas.
Este era un buen tirador, donde ponía la bala plantaba
un hijo al cabo de algunos años los vía a Castillo Freely
pobre y abandonado en un tiempo el hombre más rico,
de chiclayo educado en Inglaterra, lapidó su dinero en
promocionar a Lucha, además la plata se acaba cuando
no se repone solamente los Bungalows de los Cóndores
son testigos de la lujuria el erotismo; y los refinamientos
cuando uno se acuesta con mujer ajena, o con el marido
de la amiga preferida, pero quien mal anda mal termina.
No siempre ser bonita y rica sean razones sublimes de
felicidad.
Fueron las parejas mas tristes he conocido estos
escapes a los tragos finos, whisky, champagne y licores
sofisticados y el uso y abuso del sexo, tejieron un trama
un telar tristemente célebre la embriaguez del alma la
borrachera del cuerpo y la prostitución de la conducta, la
libertad del dinero, tomado en un libertinaje estúpido a
buen mirar yo no soy confesor ni moralista sino un relator
con un lapicero mágico, un papel cualquiera un Barman
un pañuelo de lágrimas y esponja de tufos de los tragos
yo mismo he servido, pero las lágrimas no los he
causado, ni provocado, pero muchas veces los he
sentido en el alma.
Si hubiera llorado por todas o por todos hubiera secado
mis ojos como hoyos de una calavera, tuve la filosofía de
aceptar la comedia humana con advenimientos y finales
trágicos, mi padre decía: Dios después de haber creado
la obra maestra del universo y “ya no ya” la obra de arte
el hombre” se echó unos cuantos tragos con el Diablo
ayudante copartícipe de estas obras y hasta ahora está
durmiendo la mona y no nosotros andamos a la deriva,
bastantes libres a nuestras anchas para mi que siga
durmiendo “ni falta que hace”.
Como esponja y reptáculo de la verdad desnuda y la
triste realidad han hecho de mi poesía más bien tierna y
bastante real así como Jesús nunca habló en seco,
previo copetín.
Ya al tercer trago le decía algo, a su oído de la dicha que
quería el resto iba por su cuenta, iba a misa con mi chata
de vino y mi pan y a la hora del sacrificio, me tomaba la
sangre de Cristo y cuerpo de Cristo “y a la hora de paz
sea con vosotros le invitaba un sorbo a los vecinos luego
su abrazo fraterno”.
Cuando chocaba mi carro proponía concertar un acuerdo
le invitaba un trago doble y yo pedía leche, so pretesto,
de tener úlceras, luego ibamos al doraje etílico.
Recomendaba a los jueces al tomar declaraciones de
sus reos, lo hagan previo tres tragos, mucho obtuvieron
la verdad para hacer justicia mis hijos en vez de leche
tomaron un vaso de vino.
En ves de tener una vaca criábamos muchos parrales
tomando de ellas las uvas para fomentarlos en mis
cubas.
Si alguna vez hice un servicio, un buen vaso de vino,
bien pagado soy sin embargo, cuando buscaba olvido,
como Jesús iba a mi huerto de olivos, recogiendo flores
silvestres
y
persiguiendo
mariposas,
disipaba
los
recuerdos volcando mis pensamientos al vuelo de las
golondrinas las veía perderce tras las cumbres de mis
altas montañas por donde salía el sol, mostrándome
nuevas auroras y en la quietud de un lago azul en
solemne calma contemplaba mi alma en ese retrato de
gran recato encontraba la paz en otra parte jamás volvía
al hogar henchido de armonías y nuevas alegrías me
supieron consolar mas nada fue mejor para mitigar mi
interminable dolor de los pajarillos su trinar un buen vaso
de vino de mis cachinas la flor no necesitaba al divino
para olvidar mi amor.
Estas cosas escuchadas; y me venían a pelo nadie
puede decir que no tuvo una pena la vida es breve por
eso se bebe el que toma leche mal que le pese es un
niño viejo me lo dijo un conejo.
El que toma agua es una bestia humana y la mejor
palabra “sed tengo” para apagar la fragua.
El mejor discurso, hermano el de la última sena “bebed
es mi sangre” cuñado en algarabía plena.
Es pues la divina sangre el lazo eterno de voz con aquel
Dios que mañana os consagre “seco y volteo o estilo
callao sexo y vaciar luego prono llenao DOWN THE
HATCH, Bottoms up, a votre sante, skoal, mas que sea
contigo a falta de un amigo “salutero hermano” son
algunos brindis oídos pertenecientes a los que brindan,
pero los borrachos no hablan solamente chupan y callan
pero el dilema es pues el problema o es bella o la botella.
Pero la gran dicha esta en la chicha ¡ay caramba
fermentada con el calzón de mi zamba!
Ya que la chola tiene 7 polleras mas no tiene calzones a
mi me gusta la Americana porque tiene la psicología el
pavo borrachita derechita a la cama cosas oídas y
recogidas al azar, por algo se dirían esas cosas, por eso
he tomado nota atrás páginas; en la bitácora de mis
recuerdos aparece una dupla inseparable le decíamos
“San Pedro y San Pablo” dos amigos infaltables dos
veces por semana en el bar tenia su mesa aparte se
vestían igual: hasta de mujer, tampoco hermanos
gemelos, ni siquiera paisanos o compatriotas, pero
feligrese de Baco y de los buenos chupaban como dos
camellos islámicos solamente cerveza uno tomaba pilsen
y el otro cristal Pedro fumaba cigarrillos rubios y Pablo
cigarrillos negros después supe Pedro era americano es
decir capitalista y Pablo era Ruso comunista “Pedo
quería ser comunista y Pablo capitalista”.
El capitalismo de unos cuantos y el otro capitalismo del
Estado, Carlos Marx Engels. El capital, la internacional
Wall Street dólar.
El muro de Berlín, la cortina de hierro, la igualdad social
a nivel proletario el materialismo dialéctico e histórico el
Standard de vida; palabras muy masticadas últimamente.
Las veces que los ví sentados pensaba en uno de los
milagros del negrito San Martín de Porres.
El capitalismo y el comunismo podrían caminar juntos
asidos de las manos “al diablo la cortina de Hierro”, el
muro de Berlín el paralelo 38 la patria del hombre es un
pedazo de tierra donde se siente a gusto aquí o en el
otro lado del río, por encima de especulaciones políticas
estaba el sentimiento humano más grande, la amistad
mas grande que el amor pues no pide recompensa así
como la amistad de Dios y el Diablo metafísicos de dos
escuelas diferentes del bien y el mal tomado vino del
mismo pico de una bota, disfrutando de vacaciones
durante 40 días en muchas cosas eran pues y son
amigos de toda la vida.
Lo curioso Pedro tomaba ahora vodka y Pablo Whisky de
las rocas.
En lo único tenía de común era a Rosa una preciosa
peruana para todo servicio con cama adentro para los
dos una dama de compañía por sus encantos rompió las
barreras mencionadas vivían en la misma casa.
Ya que nuestro hermanito menor no tiene bandera por lo
menos eso ha sucedido conmigo siento el mismo placer
con Olga una preciosa volcheviki y Susan una capitalista
de nueva Inglaterra y mi chola con 7 polleras y sin
calzón.
Un día de esos apareció detrás de la cortina de Hierro un
calvo y con una mancha enigmática “perestroika”
rompiendo el muro de Berlín abriendo la cortina de hierro
habló con Bush presidente americano con Juan Pablo II
el papa de entonces y aparece un nuevo concepto
político una democracia sin barreras, Pedro y Pablo
tenían razón años antes eso era el norte para la
humanidad yendo a la deriva ya sea por la izquierda y la
derecha se olvidaron el Ruso y el Inglés cantaron el
himno nacional del Perú “somos libres” con tal fuerza
tuvimos que pararnos y unirnos en coro, suprimimos esa
parte “de largo tiempo oprimido” y brindamos con pisco
peruano esta vez la casa paga la primera copa y luego
cada uno con su pañuelo y se acabaron ese día los
tragos que al final mandamos comprar de la calle.
Mas otro si digo Rosa esperaba un hijo de esta
entendimiento y nació un niño fue bautizado con el
nombre de Pedro Pablo y el apellido de ella Huamán.
Pedro Pablo Huamán así fue inscrito en el registro civil
más allá no sé cabe recordar siempre me fue grato en
los largos años de mi vida de Barman testigo de
celebraciones
de
bautismos
graduaciones;
bodas,
aniversarios o reuniones simples de amigos por alguna
razón del quehacer social.
He escuchado miles de discursos de brindis muchas me
las aprendí de memoria otras las apunté para mi uso
personal.
Ante Dios y la fe mía brindo ese néctar divino como un
Cristo con un vino se despide de la vida.
Dicho y pronunciado por un novio en su despedida de
soltero me trae a colación, en un congreso de
antropología en Tokio me cupo participar en el congreso
representado a los sociólogos de América Latina.
Se llegó a definir al hombre como un ser pensante
hablante y libre muy apropiado la definición en este
momento un sociólogo espacial alegó: coño entonces yo
soy un tercio de hombre ¿Porqué? Pues soy casado. He
perdido el habla y la libertad pronto dejaré de ser
pensante pues la Lola que va los puertos siempre me
dice “en que piensas desgraciado”.
Era a pelo dicho novio estaba en vísperas de perder el
habla y la libertad, es misma noche sus amigos le
entregaron un saco largo y un mandil de cocina con el
siguiente brindis “Elevo esta copa hermano y te entregó
este saco largo y este hermoso mandil en tu nueva vida
de servil” con mucho dolor todo sea por el amor cabe
pues este sacrificio en este sacramental oficio Bueno las
despedidas de solteros siempre han sido de buena y mal
gusto.
Presencié una despedida de un grupo de peruanos que
salían del Perú, pues esto se había convertido en un
cahos de valores morales y en una tristeza económica
por obra y gracia de la estupidez del APRA y su
presidente tamaño representante, responsable directo:
“Levanto esta preciosa copa de un sacro espíritu lleno
con la algarabía y placer pleno pues ya mismo nos
vamos a Europa e decir esto era como correr de la peste,
sin embargo existían aún unos cuantos creyendo en la
virginidad de Haya de la Torre y la funcionabilidad del
APRA bueno tuve ganas de irme en el grupo.
También habían unos de tono subido generalmente entre
amigos:
Por ti y la Virgen María que le dio un hijo a Dios y
también por vos que me distes el rabo un día”
A eso contestó el agazajado con guitarra y cjón, en un
contra punto de pico a pico:
Libo contigo querido amigo estoy plenamente seguro eso
del rabo ha sido en cambio a tu hermoso culo, bueno la
guitarra y el cajón se agitaban por un par de horas sin
embargo ahí no pasó nada después de mi con la
sorpresa
se
había
suscitado
un
campeonato
contrapuntos ya que por menos vi correr sangre.
de
Como aquella entre un chileno y un peruano en un
contrapunto con guitarra y bara de ambos bandos,
podrían
haber
comprometido,
las
relaciones
internacionales.
El chileno dijo debajo de tu ventana me la comí a tu
hermana.
Es cuando el peruano largo rato rascó la guitarra
pronunció, detrás de la puerta me la comí a tu madre y la
barra chilena dijo, ahí no hay rima, y el peruano contestó
no hay rima pero es la pura verdad, sabe Dios por la vid
en su antiguo testamento encomendó a Noe y David
para el bien de este momento.
Se celebrada la fiesta de la vendimia y coronación de su
reyna en este club.
Es decir una apolgética al vino llamado en los sacros
Evangelios como el néctar de los Dioses esta festividad
pertenece al folklore el Perú es un país del vino aunque
altamente también se hace de uva.
Ven amor a mi parral donde se cultiva la uva fermentada
en mis cubas tras pisarla en el lagar.
El espíritu de su flor ha fermentado mi amor vámonos a
Huaca China a beber sus primeras cachinas sabemos la
cachina es la uva fresca flor y nata de uva pura no trato
de escribir el nuevo testamento es muy humana las
vivencias en un bar en una cantina.
Los brindis son piropos muy sinceros no son de flor de
labio sino de los más profundos del sentimiento abierto
las inhibiciones por el licor libertario.
Muchas veces dos amigos abrazados brindan con
lágrimas en los ojos mezclando con el trago un trágico
cocktail.
Levanta la copa amigo para libar este trago cada día más
amargo, pues significa el olvido. Este tipo de brindis es lo
que los griegos llamaron catarsis, ellos usaban el teatro.
Uno bebe de alegría o por evadir una pena o olvidar lo
inolvidable en el letargo del licor.
Empinen el codo y beban su trago después de todo yo
soy el que paga.
En la historia de la chupeta siempre hay un paganini la
mayoría chupan de garganta eso lo sabía muy bien
Jesús, caminaba con 12 paracaidistas del otro lado de
jordán doce buenos dientes y gargantas y una
magdalena.
Lo mejor es jugársela al cachito que también posee la
mejor literatura.
Desgraciadamente prohibido para las mujeres y no es
tema de este Barman.
“Un día jugando en cachito” la tortuga uno de ellos decía
en esta vida uno necesita dos cosas, concha y plata” y
aquí tengo concha y dos patas de entrada, le apunté
pues sería largo comentar el lenguaje del “cachito” si
fuese posible reanudar la vida escogería este mismo.
Estudié sociología en la Universidad y aquí en este oficio
aprendí mucho más de mis años universitarios.
He podido penetrar en las lejanías del espíritu del
hombre, lo recóndito de su corazón palpar la llaga misma
de sus heridas y la realidad de sus traumas; lo que no es
posible para un marido, un fraile, un psiquiatra, un juez la
verdad no se abre hacia ellos por eso hay mucha
injusticia en la tierra, se miente en las requisitorias sin
trago, escuché un brindis de un presunto político.
Hay dos cosas que me llegan al huevo la corbata y este
gobierno prefiero tenerlas a las flores y a las bellas
mujeres.
“Las moscas buscan dos cosas, la mierda y la dulce miel,
y tu mas te vale no eres miel porque será te vienen las
moscas”
La creatividad e imaginación previo operativo, las cosas
brotan como las rosas en primavera.
Con razón nuestro Sr. Jesucristo nunca habló en seco,
sino previo trago por eso le ha salido en otra forma
cuanta estupidez tendría el Nuevo Testamento, José
García Pérez estaba casado con Josefina López una
casquibana y baticola floja.
Ella se había ido de su lado, por eso de la problemática
económica y su amigo le decía entre trago y trago.
Las mujeres son como el alacrán cuando ven las cosas
difíciles levantan el rabo y se van por eso bebed
imbéciles; se bebe por alegría o por una pena también,
por una sed del alma de dicha, de paz, luego por
costumbre.
“Somos entes de costumbre, sobre todo de malas
costumbres, usamos y abusamos del poder físico,
económico, político y bélico la sacra libertad lo tomamos
en libertinaje luego a una esclavitud de una pasión de un
vicio de una idea fija, una locura esto se convierte enana
encrucijada un callejón sin salida.
Arrepentidos, propósitos de enmienda frente a una
botella llenando la copa, del espíritu alcohólicos y
suspiros de lágrimas no condensadas o cristales
resbalando de los ojos por las mejillas “usando estribillos
de siempre mozo traime una copa quiero olvidar”.
Salud a la vida y a la muerte y a esta maldita suerte,
quemamos el hígado sangramos el corazón, buscando
una evasión, un olvido, mejor lo hacían los griegos en el
simbolismo de una catarsis teatral.
Riendo hasta echar humo por los ojos o llorando hasta
mojarse los huevos, o simplemente haciendo el dos en
brillante forma en los problemas.
O los orientales evadiendo los problemas y los retos de
las preocupaciones con filosofía y ascetismo y fugas,
anacoretas, fakirs, yoghis.
“Si tu problema tiene solución no te preocupes, sino la
tiene para que diablos te preocupas”
Todo llega y pasa
viene la noche luego el alba
por penas y risas no brota el
moco; para eso están los pañuelos
o el poeta en cada verso de las
sangrantes heridas vierte salud a
la vida con himnos al universo.
Hay lástimas y la peor es la lástima de uno mismo, estas
son las expresiones oídas en la barra de mi bar, o en
alguna mesa de los hombres bebiendo aunque muchos
no lo dicen y callan y ahogan sus delirios en el trago.
Salud, camellos de tres jorobas aquellas del tiempo y
espacio y la tuya que las armas despacio, llenando tu
mochila de idea bobas pareciera fuésemos camellitos
nacemos con nuestras jorobas del tiempo histórico y los
espacios de nuestras circunstancias y una tercera es
nuestra mochila la llenamos de cachivaches chucherías y
cojudeces tenemos que cargarlas generalmente cuesta
arriba y por supuesto nos da soroche o tiramos las
jorobas a un abismo y nos convertimos en auquénidos
allá en las alturas, después de haber sido camellos
islámicos, hijos de Buda en guanacos hijos de la puna.
Escribo solamente lo oído y confesado lo resaltante y
esto a mi criterio derecho de Barman de un club de
primera clase, después de haber recorrido por cantinas y
saloons del oeste americano.
“solo las bestias toman agua y yo tengo sed de camello
me estoy quemando en esta fragua dame un whisky con
bastante hielo.
Solía decir el D. Luis Vargas Vila; para comenzar nunca
le pude sacar su trauma, sabía beber, no pasaba de tres
tragos, del padre del hijo y espíritu santo, se levantaba
llamaba por teléfono y se iba por su malena.
Era el nombre de su amada lo escuché en sus llamadas.
El
Dr.
León
Seminario,
un
distinguido
abogado,
descendiente de nuestro héroe Miguel Grau. Es otro que
sabí beber. Bebía parado en el Bar, “Los árboles mueren
de pie”. Bebo solamente tres veces al año en mi santo; el
31 de diciembre y por costumbre cuando me da la gana
o por algún desengaño.
“Acá solamente quedan aquellos que buenamente beban
y los que no, lo digo yo, simplemente se van”.
Bueno sería demasiado repetir tanta literatura de
brabatas no diría baratas pues estaban cargadas de gran
realismo de la condición humana.
En esta vida entre Nazca y Pisco pequeña vía mi querido
don Francisco palabras de un iqueño cuyo nombre no
recuerdo.
En nombre de los maridos pisados y oprimidos cuy
símbolo es el saco largo levantemos juntos este trago.
Venían a este club los sábados chicos es decir los
viernes un grupo de señores casados pertenecientes a
una asociación “UNO” (Unión de Maridos Oprimidos),
cuyo banderín e insignia era un hombre de saco largo
pisado por los tacos altos de su mujer.
Realmente era un Bluff era una forma de hacer de las
suyas y parece que sus mujeres se las creían y cada
viernes cambiaban de mano los banderines previo
brindis y unas palabras de apertura al programa de la
noche todavía joven.
Para mí no era novedad también el viernes, una pareja
de madre e hija mujeres muy preciosas no cabía idea
cual de ellas era la mejor, se les conocía con la chapa de
mariposas nocturnas.
Venían al club los viernes bien arregladas y ropas
transparentes y apretadas faldas para exhibir sus
detalles y formas, aquí encontraban futuro y buena pesca
con alguno de los feligreses de la UMO, la madre una
rubia alta nada tenía que envidiar a la MM y su hija una
morena mejor quizá que la BB, muchos pensaban eran
ellas. Esperaban fumando y tomando, la madre un Pisco
Sour y la hija un Cuba Libre.
Elba y Veis; eran sus verdaderos nombres, y MM y BB
sus nombres de combate, yo sabía eran de alto vuelo y
precio, no era para menos y los socio de la UMO, eran lo
mejorcito del mundo económico de mi país. Era
suficiente una noche de viernes para esta dupleta para
dotarse de vestidos, abrigos, joyas, hasta carros de lujo,
sabían
explorar
su
capital,
con
una
prostitución
solamente los viernes, los otros días eran santas señora
de cada cuyos maridos nunca los conocí según las
malas lenguas eran dos diplomáticos convencidos claro
esos capitales no se gastan, sino las maltratan yo era el
medio de comunicación y por la conexión me caían la
mía, buenos billetes par el fin de semana que se había
puesto cara en mi Lima, ciudad jardín.
Pero tanto va el cántaro al río que al final de tanto rodar
se rompe, manejaron bien su negocio por unos 07 años
se capitalizaron muy bien para una vivencia decente sin
los diplomáticos ni los viernes chicos.
Ningún dinero abundante viene de buena fuente
generalmente de agujeros malolientes por eso hay mas
ricas que ricos andantes.
En este bosque de árboles poblado de raíces profundas
en la tierra algunos son árboles caídos pudriéndose
cubiertos de telarañas de musgo, enmarañados de
enredaderas de vicios terrenales solamente troncos
apolillado por dentro en sus corazones fitológicos como
los hombres bajo los despiadados aguaceros apagando
los últimos fuegos de los ensueños finales de sus troncos
vidas troncadas.
Árboles fueron grandes como las encinas y pinos, hoy
hechos leña ardiendo en las fogatas de las pasiones o
sirviendo de humo y calor en una calefacción de los días
fríos de otras generaciones.
Del árbol caído todos hacemos leña y para la pena tomo
y obligo.
Así mi alma fue taladrada por los rayos láser de una
mirada de Isabel a quien amé y brindé un trago las veces
que
tomaba,
así
nos
envuelve
la
urdimbre
de
madreselvas en flor y nuestro animal de adentro se
humaniza un poco por el amor.
En esta torre del Babel, en un tiempo fue el griego el
habla de la ciencia y filosofía, luego el latín del arte y la
literatura se trato de crear un idioma internacional de
entendimiento universal entre muchos el esperado como
un segundo idioma fuera de casa.
Más hoy por razones suficientes es el inglés para el
habla de esta sociedad científica y de practicidad
inmediata. Pero sigue siendo el vino el habla eterno para
hablar con los dioses y los hombre de todos los tiempos,
y por aquí sigue siendo la chicha. Pero aquellas dos
mariposas nocturnas libélulas, atraídas por la luz hicieron
un mundo real en esta sociedad de consumo al precio de
quitarse los calzones para los hombres de buena
voluntad y de espíritu desprendidos y libertarios.
Yo he trabajado toda la vida y seguiré trabajando hubiera
querido ser una mujer con mis limones y mi raya pero
seguramente me hubiera ido muy mal.
Nací griego de la isla de los feacios o tal vez de Creta, a
veces soy un cretino cantinero hoy convertido en
chismoso y celestino y bastante chinchoso.
IX
Entre los marchantes de lujo de este antro, garito, club o
burdel de cabe todos los nombres o casa de cita o altar
de extraños ritos. Llamados los Borgia. Era un cura
Jesuita viejo una mujer y su hermano tres sujetos de
sospechosa compañía parecía que el cura el tío
sinónimos de estos dos hijos de cura uno es libre de
pensar pero no pensar mal, pero yo estaba seguro, el
jesuita la extraña dama y mirando desde otro ángulo
también convivía con su hermano.
Curiosa convivencia de paz sin embargo se odiaban los
unos a los otros, se escuchaban las lisuras que se
decían y las recordadas de familia, parecía discutían la
paternidad de un niño, pues esperaba uno.
El jesuita decía si nace narigón, pelo zambo idiota y
grandulón es tu hijo, maldita sea mi estampa, pepe así
se llamaba el otro Borgia.
Oye cura maricón si nace chueco; peloduro y cojudo con
pinta de fraile perdido es tuyo cura hijo de perra.
Desaparecieron un tiempo los llamados Borgia, al cabo
de unos años volvieron al club esta vez 4 con un niño
una extraña mezcla de cura y pepe un lentudo había
nacido con cataratas por ser fruto de la convivencia
diabólica de estos parientes candidatos al infierno.
Estos bebían solamente vino añejo de los chateaux de
viñedos de sajonía, alemania con un piqueo de queso
francés. Los tres tenían diabólicas miradas y el víctima el
hijito miraba a través de sus cristales ignorando la
relatividad de la vida y la ingrata casualidad de su
advenimiento insesto.
Aunque en un principio todos fueron insestos, los
descendientes de Caín y Abel, una sola familia verdad?
Por eso somos tarados casi todos.
El cura murió nadie supo como ni donde pero un pajarito
me contó ahora era ministro de relaciones exteriores del
infierno ministro preferido de satán.
Los hermanos Borgia, murieron el mismo día la misma
hora y el mismo minuto pisando una cáscara de plátano
sospecho, quizá puestos por el jesuita.
Más rápido que inmediatamente se fueron al infierno
según informes fidedignos. El jesuita le dio leña para que
se quemen fuera del infierno dizque eran arequipeños.
La niña quedo sola en buena ley ella no tenía ninguna
culpa. Más tarde se habían casado con Jesús. Sor Sofía
de Jesús de la iglesia de las esclavitas más no se; pero
perdí la fe en los curas.
Aceptó la iglesia de las catacumbas con la fe sublime y
sincera ahora con poder económico político ha dejado d
ser digna y se tornado falsaria e inhumana y en muchos
aspectos contra natura. Luego estuve buscando la
serpiente violadora y los idiotas cumplen su destino los
otros son mera casualidad.
Muchas veces he oído el repique de campanas de un
lejano campanario invitándose a una vida retirada para
blandir las campanas con la furia de los siglos para
despertar a ese Dios quedado dormido y una vez
despierto recordarle su madre por el abandono de su
obra de arte el hombre hay un huiñapo un árbol caído,
una oveja descarreada, un cachudo, un aprista y otras
cosas más. Y hosanas al despertar matutino del siglo
venidero. Contemplan con altura y generosidad a esta
cabalgada viajera a este tropel humano por el valle de
lágrimas pugnada por la iglesia mientras pinten en los
nuevos cielos, nuevos luceros y estrellas de Belén,
trayendo el mensaje redentor que dios se ha despertado
ha comenzado a preocuparse por nosotros, mientras la
noche callada guarda en sus sombras y el nuevo alba
borre la huellas, Borrón y cuenta nueva y desde
santuario
elevaré
mis
oraciones
blandiendo
las
campanas muy fuerte para que ese cojudo metafísico me
escuché no es en vano que he escrito este testimonio
sino se lo diré a su amigo y carnal otro metafísico
pendejo el Demonio y en la transparencia de la luz
nueva.
En esta euforia de mi campanario metáfora de mi último
acogimiento sonaré con violencia las criaturas humanas
desamparadas con ínfulas de libertad y democracia
irradiando mis pavoridas protestas mis angustiosas
llamamientos de cambio no por clemencia ni piedad, sino
por derecho y justicia, sino mi obstinado grito de un
nuevo estilo para los siglos venideros con insistencia y
obstinación, con sus metálicas melodías para llegar a los
oídos llamados divinos de ese omnipotente arquitecto,
artífice de este mamarracho llamado hombre, con
lobregos misterios en su conciencia e ingofnitas y
teoremas en el mundo exterior, el dilema de la vida y
muerte con espectros espejismos en sus miradas
gnomos y duendes bípedos ataviados de disfraces y
caretas del fingimiento ocultando entre bambalinas y
candilejas
sentimientos
y
pensamientos;
silfos
murciélagos y chupajeringas de sus semejantes duendes
vespertinos del siglo veinte que me tocó vivir algunos
cuervos vampiros toda la ornitología de pájaros pavo
sonsos, patulecos o patos de la boda, pájaros bobos,
pecho amarillo, gorreones pichones, palomitas torcazas y
cuculíes, metáforas de la conducta humana aves
implumes con bigotes, muchos de coral otro tantos
salvajes un horrible enjambre y comparsa confundidos
en una multitud solitaria casi compacta donde cada uno
anda por su cuenta excepto los apristas cojudos de mi
pueblo van como las vacas de canadá con un Moisés del
otro equipo los lleva por el desierto esta vez al mar
muerto, antes que me repiquen el requien y los dobles de
mi funeral, ya era de mis reflexiones tenía el alma
atarantada de francas confesiones cavilando en lo oído y
confesado ya algo palpaba las ventanas de mi espíritu
necesitaba una expiación abrir mas ventanas y gritar en
campanadas con todas mis fuerzas.
El espectro y musarañas en mis pupilas empapadas de
mil lágrimas guardadas por las mías y de los confesadas
me cupo oirlos y sentirlos nací sensible romántico pero
no cojudo, no estaba pidiendo tregua me había llegado
al huevo la corbata y ser barman crujían las cerraduras
de mis inhibiciones afloraban como clavos negros, los
glóbulos rojos de mi sangre envenenada de las
ponzoñas de pecados ajenos; había llegado tardíamente
a recapacitar. Eran las sombras y las brumas que en
veinte años tiznaron demasiado los ciclos azules de mis
años sanos de joven campesino, llovían negramente en
mi conciencia atormentada de vivitas remembranzas se
abrazaba perdiendo el pecho el tic-tac; un corazón,
diapasón tecleado de abuso tenía l desafinamiento
últimamente era fea música su palpitar, un fuelle
envejecido y resentido de llevar el bajo a ritmos de
muchas cantatas, que tuvieron resonancia en las
cuerdas sensibles de mis nervios tensos flotando notas
de una marcha funeral a los recuerdos, aún no
encontraban su tumba.
“Aquellas señoras mas viejas que una cabra todas
viudas jubiladas del sexo iban al club a celebrar sus
octogenarios onomásticos de pelos pintados y otras con
postizos todavía con tacos altos andando apenas sobre
pies encallecidos y piernas enflaquecida, disfrutando la
hereda y pensiones de maridos difuntos, bebían por ellas
y sus difuntos para soslayar esa soledad de la tercera
edad, cuando los rostros toman las máscaras terribles de
la vejez, que feas son las viejas y huelen mal sin
encontrar jamás una sonrisa de coquetería, flores
mustias confundiendo taxi con carrosa, tampoco en sus
mentes aparecían los recuerdos gratos por la esclerosis
de sus tejidos y la caquexia senil de su flacuras y otras
rellenas de agua y grasas por la alteración producida por
el colesterol estas eran pisqueras por excelencia, no
mencionó sus nombres, eran las 12 magdalenas de mis
apuntes ni las vi llorar, sus ojos ya no tenían lágrimas
hablaban de hace cincuenta años.
Los viejos y viejas sólo recuerdan tiempos muy antiguos,
no tienen ya ideas de ayer y antes de ayer la mayoría
eran previstas leían el menú y el listen de programas de
los cines y de la TV prácticamente en la punta de sus
zapatos o en la pared del frente o en las narices de la
otra vieja en el lado contrario de la mesa.
Sus voces alguna vez fueron tiernas y femeninas ahora
eran roncas y aguardientosas muchas fueron suegras de
caderas achatadas y hombros ampliados es decir de
triángulos equiláteros volteados de aspectos masculinos
carcocheadas por el tiempo desgraciado y maldito,
mordedura del aspid venenoso de la tarde, el frío de la
nieve del invierno, la deshidratación de las que sudaron
sus calzones.
Muy pocas sonríen después de todo eso no dice el viejo
testamento,
ya
no
son
fogosas
ni
expectantes
desconcertadas con mohines y tics por la dureza de sus
rostros mancillados por muchos inviernos en denuncias
del
tiempo
atmosférico
“aid-de-camp”
del
tiempo
cronológico ya estaban quitando aire a las generaciones
venideras; las órbitas de sus ojos muy abiertas por las
sorpresas y asombros que recivieran en sus largas
transcendencias y encrucijadas, siempre existentes para
todas habían aprendido a manejarse así mismas pero no
le obedecían ya sus reflejos y sus neuronas cerebrales,
ya estaban grogies y aletargadas por falta de uso, pues
sus cabecitas solamente sirvieron para llevar sus
peinados y sombriítos de moda de otros tiempos, ralas
cabelleras recontrapintadas empedernidas ya arraigadas
en sus calaveras recesas, por los muchos estíos
transcurridos ya nos son chismosos pues no se acuerdan
mucho de nada.
Refrescan con unos piscos tours sus labios ávidos de
besos olvidados hace mucho tiempo otras ni siquiera ya
no saben tienen muchas lagunas, no más tienen
desafíos siguen viviendo por inercia arrastrando sus
talones pues uno se cansa por esa parte del pie para
Shakespeare “Tired Healed Beings:
son los entes de
talón cansado para los viejos el único estigma y
alicientes son el espíritu consolador de estas horas
vespertinas, una debería morirse cuando aún es amada
y acosada de flores y piropos.
Somos rosas con las caricias de los rocíos de la mañana
primaveral luego solo quedan las espinas y los troncos
resecos de sus estigma y los tronquitos de las almendras
de nuestros corazones solamente utilizables como
ceniceros de nuestros ensueños fenecidos.
Las veía beber sin brindis ni confesiones por lo que
ignore sus traumas; sin embargo alguna vez brinqué un
trago por ellas por la belleza subjetiva de estas doce
criaturas con mi otro yo un caballero de verdad.
Las incluyo en este mi testamento a las 12 magdalenas a
la eternidad en las páginas más queridas de este
testimonio.
De esta poesía trágica de las calladas criaturas
envejecidas bebiendo sus copetines en un salud al
crepúsculo de la vida.
En mis horas libres iba al mar a caminar en las arenas
mojadas para hacer tierra de la electricidad estática de
mi cuerpo creada por las tensiones del drama humano;
depositario y confesor algunos momentos me fueron
electrizantes, también los malos humores del ambiente,
el olor a mil tragos y tufos de los borrachos y flatulencias
de los que bebían hasta convertirse en cerdos.
Los pies descalzos después de haber estado parado
muchas horas, el agua salada hace bien las brisas
salobre y la inmensidad de lo azul nos con lleva a una
catarsis feliz y en esta forma podía conversar un poquito
con la luna y las estrellas y tirar una miradita al fondo de
mi mismo o tirar un suspiro o unas lágrimas al mar eran
necesarios y saludables no recomiendo a los cardiacos y
personas sensibles, la profesión de barman.
Es mejor diputado o senador que no les importa nada,
aunque sus nombres suenan feo volviendo a las 12
damas tomaban en el caliz de la poesía trágica de haber
vegetado muchos años insulsos de cabecitas huecas
vivieron en una sociedad de consumo, solamente
consumían en una existencia prosaica de haber
pertenecida
a
la
burguesía,
transcurrieron
sus
existencias con complejos de lo que dirán, son flore
decapitadas de un hermoso jardín y puestas en un
florero hoy marchistas yertas y mal olientes.
Hubiera sido mejor morir si en sus tallos, amadas u
apreciadas y con las caricias del río de la mañana y los
besos del picaflor
Hoy son doce fantoches gnomos, momias andantes,
bebiendo sus copetines en un salud consigo mismas.
Sabían no eran amadas todas habían sido suegras y
quizá de las malditas, se supone fueron bellas se la ve
en sus pasas diciendo que fueron buenas uvas han
dejado de ser rosas frescas y lozanas. Ahora son
pequeñas violetas ocultas entre sus verde follajes una
ternura maternal, una finura de mujer y un aroma de sus
lejanas juventudes.
Pensé ¿Vale la pena vivir así? ¿no sería justo para una
mujer y una flor morir cuando todavía es amada en la
plenitud de botón convertida en flor?
Hoy de labios suplicantes resecos solo tienen las
nostalgias de los besos recibidos, sus caidas pestañas
no más ya son antenas al infinito de sus sueños.
Sus senos que seguramente fueron desafiantes y
altaneros están caídos hasta el ombligo hay muchos
zurcos en sus rostros por donde corren los rocíos de la
tarde por el cincel del tiempo y los años.
Sus cabelleras que años ya caían en sus torneados
hombros de mujeres bonitas y de bellos cuerpos, son
pajas blancas izadas al viento frío del invierno de la
tarde.
Suspiran mas bien bostezan de aburrimiento son tufos
del alcohol o malos alientos de sus hígados ya resentido
y con flatulencias malignas, muy pocas veces de los ojos
de una de ellas cae por sus requebrada mejillas una
furtiva lágrima tardía en su aparición, no todas eran
peruanas Olga Justov era Rusa no había olvidado su
Vocka, Nancy An English Lady aun distinguida erguida
toma Whisky de las rocas las demás eran pisqueras una
sola Lulú era vinera era Francesa, no tenían que ser
amadas eran suegras y de las buenas.
Habían cumplido con el mandato divino de parir hijos con
dolor muchas tenían sanjadas sus vientres de cesáreas,
apendicitis, fibromas o piedras de sus riñones.
Bebían con una filosofía y estilo me hacían pensar en el
tiempo y espacio, la vida y la muerte de la condición
humana, algunas encorbadas por la presión atmosférica
de casi un siglo otras reducidas por la deshidratación
senil bastante resecas que después de tomar pisco
tienen que beber cerveza, no hablan en segundo sentido
han perdido la sutileza de la imaginación uno u otra
cuenta un chiste de hace cincuenta años ya nadie se rie
sus rostros son tensos y sus mandíbulas débiles para
mover sus dientes postizos, todavía van a la iglesia a
confesarse de pecados mil veces perdonados.
En la
niña de sus ojos aún quedan la figura “The darling apple
of their eyes”.
Quizás un nieto, nieta, un perrito o un recuerdo y deja
caer una furtiva lágrima, muy tardía, muchos grandes
hombres o quizá unos desgraciados estuvieron en sus
vientres y, regazos, antes de escribir estas páginas
brinde por ellas y las madre viudas del mundo.
“Somos las buenas muchachas de unos cuantos años
bebamos hasta las cachas y olvidemos nuestros
desengaños”.
Fuimos bellas flores solo un día así lo fuero nuestros
ensueños solo nos quedan las espinas y ya se murieron
nuestros dueños.
Encontramos en este trago el solaz y en la euforia de
esta algarabía un poco de olvido y paz y un poquito de
sana alegría.
Y en el arco iris y espejismos del crepúsculo de nuestras
vida están los matices de los fuimos mujeres bellas y
flores lindas.
Somos las buenas muchachas destruidas por la patina
del tiempo que nos han dejado en esta fachas, pero algo
quedan en nuestros sentimientos.
Es la que escuché una noche de los labios de la Rusa
Olga menos mal tenía un lapicero y un papel para
anotarla.
Los aires viciados de Lima y de este club razones de mis
fugas al mar. Las olas del mar besaban las playas con
labios de lesbianas a los labios sedientos de esta riberas
no quedaron huellas de mis pasos se encargaron de
borrarlas las resacas del mar y sus salobres brizas
tiraban mis flatulencias del alma y cuerpo en salto largo y
triple al viento cuyos ecos resonaban en los arrecifes
cercanos con una recordada de familia. Me gustaba ver
la puesta del sol, el colorido de los celajes, el sol se
perdía tragado por las fauces de alta mar y la noche con
su manto negro, cubre el cielo y cubre el mar
aprovechaba el momento ante este espectáculo de
sentarme sobre una roca tirando mis ensueños y algunos
recuerdos al viento marino, las aves marina plegaban
sus alas en los arrecifes, las sirenas con sus cantos
mostraban solamente la parte superior de mujer la luna
con su claro alumbrada y el mar que se aquietaba un
poco para que vea mi rostro en ese mágico espejo
tridimensional, bello momento para hacer actos de
conciencia y explorar un poco las magnificientes
distancias del mundo exterior.
Sentado en la ribera quería escuchar la voz del infinito o
algo de allende los mares y el misterio ignoto de sus
profundidades las canciones con su ronco acento de los
cantares de los siglos idos y en el rugir furioso de sus
olas los mensajes altivos de neptuno, hay pensamientos
profundos que dice el mar también chistes colorados de
media noche a la ribera sin testigos.
Despachaba en mis barquichuelas de papel mis
peticiones escritas a los dioses marinos amigos del
hombre.
Pero sus oscuros fondos engullían mis miradas perdidas
a la deriva me reclinaba a sus altares con la mirada
elevada al mas allá, mis pensamientos partían en las
sombras efímeras y los deseaba “Bon Voyage” era el
mejor escenario para la catarsis. De mis pecados y
pecados ajenos puestos a mis cuentas.
El mar pacífico no era en verdad, era bravío y rebelde y
lisurero como lo fui en verdad aproveché también elevar
mi mirada al firmamento pues en el bar veía borrachos,
piernas y botellas.
Muy pocas veces se mira el cielo por eso nos cagan los
gallinazos nuestra mirad es simplemente horizontal,
tampoco ya no miramos atrás la historia así como la
poesía
son
obsoletos,
si
alguna
vez
elevamos
excepcionalmente la mirada a un balcón es simplemente
para mirar calzones, y enajenadamente las ideas fijas de
este siglo. El mar besa la roca estéril, es comprensible,
no tiene corazón y en sus escollos ahoga sus suspiros
de los náufragos de esta vida. En sus espuma mojaba
mis pies así la tenía pisada al mar más allá aún se
divisaba las naves pescadoras en la media luz de los
últimos fulgores del sol intermitente. El horizonte se
achicaba hasta querer en mis narices. Por lo que cerraba
los ojos y empecé a mirarme hacia adentro, en una
absorta mirada explorativa de sus recovecos y confines
iba comprendiendo era tan grande y hermoso como el
mundo exterior tenía sus propias oscilantes y fulgores de
candiles poco a poco se encendían y comencé a
conocerme un poquito a mi mismo, una pintoresca fuente
de pensamientos parecidos a los límpidos puquiales de
mi pueblo natal, raudales de cristales fluían en una
efervescencia de ser miradas por primera vez por mis
propios ojos. Tenía 40 años una vez había amado a una
chiquilla, una mañana seguramente de primavera y
puesto tempranamente a la vida salí en mis manos una
guitarra y en mis espaldas una aljaba de flechas
envenenadas de curaré y recorrer el mundo a pie con un
par de sandalia de pescador pues necesitaba los pies
descubiertos y mis dedos detecten las piedras del
camino y contemplaban los paisajes de la vida, una tarde
de abril en un rapto de ira tomé un dardo de mi aljaba y
la puse en mi arco templado al máximo y solté la flecha a
correr por el tiempo y las distancias sin rumbo conocido
ni un objetivo o blanco y seguí recorriendo distancias
dejando mi preciosa cabaña tan solamente con mi padre
ya viejo pues ya no tenía madre no miré atrás otra
mañana de un mes de mayo me detuve en una pascana
y armé mi fogata para descansar un poco y sentado al
pie de un tronco de cedro junto a la fogata canté a los
vientos de mayo una canción de amor de mi invención y
me quedé dormido a pierna suelta bajo el claro de luna y
la mirada vigilante de las estrellas y el rutilante lucero de
mi suerte fueron muchas las distancias y tantas las
pascanas sólo una flecha envenenada y una canción a
una amada pasaron muchas lunas y algunos lustros y
siempre solitario. Ya mis sienes pintaban banderas
blancas seguramente mi padre ya había muerto y de
aquella cabaña donde nací ya no escuchaba sus palabra
ni su aliento paternal seguía con mi aljaba y mi guitarra
una tarde tras un largo recorrido me senté bajo un árbol
que en tiempo debe haber sido rolliso y frondoso lo vi
muriendo sus hojas secas se iban soplados con los
vientos otoñales de setiembre por entre los arbustos
parecía lágrimas fitológicas miré su tronco mancillado
cuanto fue mi dolor aquel dardo ponzoñoso estaba
incrustado en mero corazón se estaba muriendo poco a
poco un árbol nacido para vivir mil años se moría como
un niño de ocho años como aquel hermanito mio José
Antonio murió picado por una serpiente violadora de su
destino cegando su vida con vípera maldad. Este árbol
apenas tendría cien años lloré de ira y arrepentimiento y
dolor. Es cuando a lo lejos oí cantar a una chiquilla
aquella canción de amor de mi invención seguramente
impactó en su corazón sensible y la cantó siempre
enseñando a su niña.
Entre sollozos pensé para mis adentros aquella tarde
junto al mar, lanzamos dardos al azar a correr ligeras a
impactar en seres víctimas de nuestra maldad o
anidamos versos en el corazón de una niña impactando
amor. Sin saber siquiera muchos sufren por nosotros y
quienes son felices por nosotros. Es cuando me acordé
de Yolanda aquella preciosa chiquilla que le canté en sus
oídos tiernos mis primeros versos sin saber fuesen
eternos quizá ofendí algún árbol por los ímpetus de mi
juventud. Esto fue lo primero que vi en una temprana
página de mi conciencia, se abría como un libro y ahí
adentro se escribió todo. En ese momento caían algunas
lágrimas de amor y arrepentimiento, el mar se encargó
de llevar en sus aguas estas gotas para tirarlas en algún
otro rincón de la tierra.
Es cuando me acordé de
Yolanda seguramente fue la única que me amó y nunca
me olvidó me había metido en un mundo pragmático en
la superficialidad como esa espuma que mojé mis pies
sin transcendencia fabricando cocktails con la columna
vertebral dislocada para hacer venias por una propina y
sacando cortesías fingidas de boca para afuera.
Los
recuerdos no mueren pero pueden matarnos. Son
madreselvas en flor que se cuelgan a nuestras ventanas
libélulas de luz revoloteando en torno al candil de
nuestra alma o aquella enredadera siempre viva
trepando a nuestro balcón u oscuras golondrinas como
de Bécquer, vuelven a nuestro balcón sus nidos a colgar.
La conciencia es como el mar bota afuera los Huertos y
se guarda las vivas margarita de pétalos infinitos nunca
acabamos de deshojarlas el tiempo no funciona en el
alma tampoco el espacio es necesario el alma es infinita
sin horizontes. Así seguía explorando esa extraña
bitácora las borrasca los aluds ni los aguaceros de ahí
adentro pudo borrarlas, verdad algunos recuerdos se
visten de andrajos pero ahí están se sustentan con el
febril calor de nuestro espíritu muy humanitario adentro.
Tenía en mente la últimas palabra de Arguedas con él
cambié alguna ideas mejor dicho la escuchaba, hay tres
clases de hombres: solía decir, aquellos creídos
superiores otros con complejos de inferioridad, los únicos
sinceros consigo mismo son los suicidas se saben la
buena m. que son y se matan de un tiro y así fue. Yo no
había ido al mar a suicidarme, sino la encontraba muy
atractiva por el salero de sus brisas por sus veleros de
árboles poblado como decía Góngora por sus remitidas a
las playas; no había un lugar más apropiado para
pensar, y justificar. Pienso y luego existo pues había
mucho imbécil existente que no piensa en esta sociedad
comandita de compra y venta. Además era un paño de
lágrimas mas salado que calzoncillo de pescador, era
necesidad expiarlos a los vientos marinos o en alas de
las aves marinas además un buen tiempo fue pescador
submarino con un grupo de amigos, las entrañas de mar
son un retorno flotando al seno materno adentro en
cualquier posición boca arriba encogido sin formas ni
contornos, algo así flotando en una vacum pan en el
vacío, sin la gravedad ni la verticalidad forzosa fuera de
este paraíso. El éxtasis sentido contemplando los
paisajes del fondo del mar eran suficiente razones
fehaciente el pintor fue el mismísimo dios y de paso
pescaba un mero, un lenguado, un ojo de uva, o un
resfrío, busear en el mar es busear en la conciencia tiene
los mismos paisajes y libertades de ser una estética del
pincel artístico de Dios plasmado en la natura ahí
aprendí a creer en él. Hoy fojeando mi conciencia van
apareciendo paisajes insospechados intactos par mi
autocontemplación.
Un día salí de Pisco remando un bote con todas mis
fuerza hacia alta mar estaba el mar tranquilo y quieto
más en la distancia se tornaba en bravía y la feroz
tormenta y las inmensas olas me querían envolver a mi y
barquichuelas peleé con la solas y la tormenta hasta
agotar todas mis fuerzas es cuando un ancla salida de mi
fe y del fondo de mi mismo pudo asirme a la vida y
sosegar al mar. Ahí aprendí a luchar hasta las últimas
consecuencias la terquedad de mi sangre vasca; volví a
la playa empujando por las olas y las frescas caricias de
premio solamente se quedó con mis calzoncillos en un
momento me había cagado de miedo, salí a la playa
tapado con unos musgos y prestarme un par de
pantalones para cubrir, los rayados que los tengo hasta
ahora y deje mi barca aun intacta la tengo ahí como el
mas bello recuerdo de la fe y esperanza, ya en la playa.
Rendí pleitesía a su majestad y su magnánime
comportamiento, también el dolor tiene un fondo y una
copa su última gota, pero hay esperanza de llenarla de
nuevo. La fe tiene un ancla en el fondo de nosotros
mismos para asirnos a la vida pudo estrellarme contra
una roca o quedarme prendido en un arrecife y quedar
por allí como parte de un atolón cubierto de lapas y
conchas de mar, lo cierto aquello escrito antes fueron
páginas reales de las neuronas de mi mente memorias
computadas en colores, la conciencia tenía otra en
blanco y negro de los sentimientos un mundo distinto en
otros circuitos superlógicos del sentir humano. La
transparencia de sus pantallas panorámica un ecran
donde se dibujan los personajes animados exactamente
como lo fueron detenidos como instantáneas fotográficas
o rollos complejos e una vivencia bien o mal sentida,
eternas imborrable tatuadas con una tinta indeleble los
pasajes
ulteriores
no
malograron
su
autenticidad
perenne, donde nuestras voces con el mismo timbre
quedaron como los ecos de las montañas rocosas de la
eternidad en ese curioso valle de nuestro fondo
conciente e inconsciente donde transcurrieron nuestras
palabras, susurros y suspiros en el mismo set de
nuestros protagonismos nuestros espíritus son errantes a
veces vacilantes, más jamás se olvidan de dejar
plasmados en el ecran de sus memorias lo inolvidable,
muchas quedan como Edith una estatua de sal que las
lluvias del cielo no pudieron disolverla, aún no pudieron
destilarse en nuestras lágrimas salobres queda siempre
el salero, aunque de algunos solo quedan las cenizas en
una urna preciosa, nuestros pensamientos encendidos y
amoríos ardientes pues tuvieron mecheros y pavilos de
mala
calidad
otros
aun
siguen
ardiendo
intermitentemente hasta el frío beso de la muerte
queman todos lo plomos de los circuitos curiosos del
alma no tienen repuestos además son sellados y de una
sola marca personal quedan rodando cúmulos de nubes
eternas muy pocas veces destilan sus tibias lluvias
suscitadas por nuestras tormentas del alma. Es por eso
en esta retirada y autismo vine al mar con la idea de tirar
piedritas al mar junto con mis recuerdos estaba muy
llena mi mochila ya me habían jorobado tanto estaba
muy lleno mis alforjas que la mula terca y balenciana de
mi alma ya iba tirando cintura y muy cansada, sus
vientos me traían los ecos en un dúo con los gritos del
mar y ese otro mar oculto entre nosotros, cantando su
coro de sirenas nuestro himnos en un lenguaje dulce y
claro llenando los ámbitos mágicos de lo que fueron
nuestros horizontes dejados en las distancias tras los
pasos andados, ondas vivientes se mueven como las
rítmicas olas y vienen estrellarse en los arrecifes del
alma evocando la resurrección de los tiempos idos
progenies y consecuentes a nuestro futuro y presentes
solamente los recuerdos hábiles se suicidaron tirándose
a los canastos y abismos sin fondo de la nada y el vacío
de los poros del alma o se fueron errantes a otra galaxia
como tenues suspiros o se ahogaron en el asfixia de
nuestros
sofocados
incendios
no
fueron
funestos
nuestros zodiacos y augurios ardientes de las tareas
encendidas en las fogata del camino sus fuegos no
fueron pusilánimes, sus llamaradas aún flamean con el
mismo calor de siempre sus energías ecuménicas
perduran a los tiempos y espacio con los fecundos
entusiasmos de nuestra juventud y niñez del alma son
pretéritos perfectos que asoman al presente en los
precisos momentos decisivos de la vida o la muerte, los
soplos aquellos con aromas primaverales. En algunos
momentos solo quedan los recuerdos cargas preciosas
releída en vos alta, son espiga de nuestro trigales para
comenzar de nuevo de esos cristos de todos los tiempos
y levantar el cáliz de un vaso de vino fermentados en los
lagares de nuestros propios viñedos. Es cuando en estas
civilizaciones sentado sobre una roca mirando el mar
respirando el yodo tonificante lejos del asfixiante
ambiente de aquel club donde estuve metido muchos
años. Vi lejos en a playa una pequeña silueta por sus
formas y su cadencia de su andar femenina lentamente
venía hacia esta roca sola una sombra con cuerpo de
mujer. Acaso era una pescadora no tenía su caña de
pescar un angelito de mi guarda que me perdió de vista?,
una fantasmita para darme un susto y tirarme al mar?, un
Espejismo de mis visionarios ojos?, una loquita solitaria
enamorada del mar como yo. O una damisela con
caprichos de bañarse completamente sola a media luz
del claro una luna y claro de mar o una suicida que había
escogido precisamente esta roca donde estuve sentado
o una extraterrestre que acuatizó por ahí cerca dando
unos pasos por las playas explorando un poco sus pasos
lo borraba las resacas no dejaba huellas de sus pasos
dados.
Son muchas las conjeturas en este escenario solitario y
sombrío. Quizá una sirena enamorado de mi quería
contarme al oído sus himnos de amor o a mostrame sus
encantos de mujer, o solamente un recuerdo de una
mujer inolvidable tomando las formas exactas de lo que
fue? O un diablita azul pues había, tomado mucho vino
de una damajuana que compré en el camino de Surco
para chupar solo con mi conciencia y llorar con él junto al
mar o el espíritu de mi madre hace treinta años muerta
quería darme un beso simbólico de ternura maternal que
me hacía mucha falta, o una idea viviente de mi
imaginación puramente fantasmagórica y meramente
poética? En cada paso cadencioso se acercaba más y
más mis ojos expectantes se abrían más y más.
Y mi corazón palpitante apuraba su tic-tac más y más,
me limpié los salobres rocíos de la tarde del cristal de
mis pupilas ya no aguanté más, se me detenía el aliento
agonizaba mi respiro o será que mi muerte venía
disfrazada de mujer, momentos terribles y sensaciones
sentidas jamás sabía que estaba vivo mi sangre lo sentía
correr me tocaba el pulso su palpitar intermitente había
signos de vida, aunque quería siempre morir una tarde
junto al mar, ya sentía su aliento y su aroma de mujer
muy próximo a mi venía descalza con sus zapatitos de
tacos altos en la mano sus calzoncitos amarillos en el
índice izquierdo de su mano muy junto a su corazón,
traía los cabellos sueltos ondeando con las brisas del
mar su calido aliento abrazar mi alma ya fría de
sentimientos
a
esta
soledad
traía
solamente
de
vestimenta un baby doll de las que buscan marido. Era
Yolanda ebria de recuerdos y amor eterno venía a beber
un sorbo de mi damajuana sentare a mi lado a tirar
piedras al mar besarme de vez en cuando hacerme el
amor en la arenas del tiempo en esas playas y mirar
conmigo todos los crepúsculos vespertinos de los días
que nos quedaban por vivir, nos amábamos tanto desde
esa tarde nos fuimos por los caminos asidos de la manos
como Dante y Beatriz por los caminos azules de la gloria
por los siglos y los siglos, así sea.
Ella me había buscado por muchos años por mar y tierra
para darle un nombre y un apellido a una hijita hasta hoy
de diez años solamente llevando su nombre de pila.
Acabamos bebiendo esa damajuana nos fuimos a vivir
aquella cabaña donde nací muy cerca de un manantial
de cristalinas aguas donde conocí al único amor
verdadero de mi vida al diablo, el club de borrachos y
entes prostituidos. Sin embargo llevo tatuado dentro de
mi piel el trama de lo que fueron sinceros y sensibles. De
las que mezclaron sus lágrimas con los licores los
chistes contados para reír llorando o para arrancar una
carcajada al idiota que solo bebe y vive su trauma, ahora
es ella ya no la botella, mañana serán unos niños
pequeños traumas preciosas y por el cariño de ellos,
armaré mi cabaña como cuando fui niño, junto a una
fuente con un huerto no habrá un parral más bien
melocotones para hacer juego con el rostro rosado de
Yolanda.
También no quiero olvidar, a Rosa en aquellos tiempos,
de ser el testigo del drama humano, no solamente a los
adictos, al alcohol feligreses de Baco. El problema del
alcohólico pobre termina bebiendo “Racumín”, cañazo
con algún otro “menjungue”. Era lo último, el acabose y
el final para morir en cualquier rincón de la ciudad, una
noche de esas frías envenenado en alma y cuerpo,
conocí
a
muchos
y
muchas
veces
pensé
que
seguramente tenían sus motivos, traumas qué se yo es
el caso de Pepe Gonzáles, cuando lo conocí era un
estudiante
universitario,
estudiaba
arquitectura
en
nuestro país ya no se construían por lo menos no
necesitaban un arquitecto para las viviendas de nuestros
pueblos jóvenes, ni siquiera podrá trabajar dibujando.
Como barman, no solamente fue testigo y oidor del
alcohólico (a), dueño de la verdad profunda del bebedor,
he tenido que tocar más allá de los umbrales de sus
conciencias, muchas de ellas sacrosantas, más puedo
decir supe callar, respetar aquellas misterios de la
naturaleza humana, sin embargo un día me cansé de ser
un paño de lágrimas, y un desfacedor de los traumas del
espíritu pues del alcohol era un principio un escape o
catarsis al dolor humano, o un curioso brindis al
desconsuelo y desesperanzas, antesalas de muchos
otros vicios muchos y muchas por una copa más perdían
su dignidad pues la virginidad ya la habían perdido.
El que bebe, por fuerza fuma, tratando de evacuar en el
humo suspiros y lágrimas no condensadas de la brumas
del alma.
Suspiro; porque lágrimas no tengo y en cada exhalar
arrojo como gotas y por los ojos resbalan pedazos del
corazón mío, fumo, pues en el humo de un cigarrillo
vuelco fuera de mi alma buscando la paz y la calma las
brumas del corazón mío.
Eran partes de la poesía del borracho fumador, en la
tipología de los bebedores eran los mejores pues así
salían oleados y sacramentados, ya sin penas ni glorias
a dormir la mona hasta el próximo día.
He podido hacer un gran acopio de los brindis y los
versos sinceros pronunciados con voces aguardientosas
y sollozantes de los hijos de Baco mas muchos beben
callados.
“Ante Dios y la fe mia levanto esta copa de vino como
aquel ser divino con un brindis se despide la vida”.
“Amigos; bebed que es mi guita los tragos le pago yo y
comed lo que aquí se guisa porque mañana me voy”.
“Me dan mucha pena los adioses y levanto este cáliz al
cielo para libar este néctar de los Dioses son de las uvas
de este suelo”
Hay mucha poesía en la algarabía, pues todos tratamos
de buscar la alegría, en este Valle del Señor, pues tras
cada carcajada brota una furtiva lágrima de alguna pena
escondida encuentra un escape por lo visto y oído.
La justicia existe en toda conciencia humana, por muy
traumada que esté.
“El trago es una confesión sin propósito de enmienda”
pues
si,
con
mucho
dolor
de
corazón,
un
autopsicoanálisis del sub-consciente íntimo.
Es una cantata o salmo de la Divina Escritura de la
Creación, pues no estoy haciendo apología al borracho,
más puedo decir:; tengo
los criterios suficiente de
autoridad por haber sido confesor, oidor psicoanalista y
Barman por muchos años en este motel “El mundo que
vivimos”.
Aunque fue abstemio sin embargo, oí decir a mi padre un
bebedor de buena calidad, sabía beber, nunca perdió su
don de gente.
“Solo las bestias toman agua”
“y los imbéciles y los
imberbes beben leche”. Me bastó el tufo de las borrachas
para embriagarme gratis “pues cuando besan las
borrachas besan de verdad”
Salía del bar quimbiando a la derecha, pues quimbiar a
la izquierda era pues irse a la “izquierda”.
“aprendí d ellas y las botellas mucha
psicología de esta vida”
“Las gringas tenían la psicología del pavo para comerlas
habría que emborracharlas”.
Hoy es un viernes de una semana, de un mes de Agosto
frío, un sábado chico en el argot de estas gentes “se
bebe, como un rito” porque mañana será un sábado de
gloria. Una resurrección a una semana fenecida, en la
monotonía estúpida del trabajo y quehacer cotidiano,
para mí, un barman es una tarde de mucho trabajo y
trajín y los sábados realmente fueron días de gloria, lejos
de este mundanal ruido, en la escondida senda de mi
pequeña cabaña, lejos de este bar, el único día podía
disfrutar, “Las cholas eran masoquistas se hacen las
conquistas golpeándolas muy duro porque tienen el rabo
duro” “a las chinas hay que mirarlas de soslayo y hacer
el amor de costado”
“con las francesas no cabe despedidas hay que
disfrutarla como si fuera el último día”. “la española
primero reza luego besa el resto va por tu cuenta” “una
dama prefiere una cama, la chola el suelo a gravedad
cero”.
Así podrá hacer una geopolítica sui-generis del mensaje
etílico de la natura, oir el cantar de los vientos, el himno
de las cascadas mirar mi rostro en lago azul, el reflejo de
la ténue luz de la luna, embriagarme del aroma de las
flores del campo libre y detenerme a dormitar al pie de
un rosal, el nunca dejó de rociar sus pétalos en mi rostro
dormido, con cariño especial y pensar no se porque
maldita razón el alma se hiere y uno bebe para seguir
viviendo y bebiendo, “el vino es recuerdo no es olvido”.
Es cuando como cortez, quemé mis barquichuela para
no volver mas al bar y escogí el campo al escuchar las
confesiones de la natura, la poesía bucólica de esta vida
no más tufos, humos toda esa contaminación, no más
lágrimas y suspiros tiré la esponja y la toalla, “no más
mojen caramba” más ahora se porque Jesús bebía, Lot
se embriagaba, Moisés rompió una tabla de otros diez
mandamientos de puro borracho y nos quedamos con la
mitad de los mandamientos, se celebra con tragos, los
ritos sacramentales.
Los bautismos, las bodas, muchas veces hasta la
extremaunción, si el difunto o la muertita es rica, las
efemérides, deportivas el trofeo es una copa, el sacro rito
de la misa lo culminante, es el pan y el vino. Se concierta
una cita de amor o negocios, frente a un “scotch y soda”.
El espíritu alcohólico estuvo en la pluma de Poeta Rubén
Darío, Hemingway, no solamente para ver Diablos
Azules sino el cuervo en la ventana, el verso azul y la
canción profana, “La guerra y la Paz” la poesía brotaba
de los más recóndito del sentimiento humano.
Además solo las bestias toman agua y los imberbes la
leche, el mejor caldo: es el “CAQ – AU – VIN” gallo al
vino con un poco de ajos “Los borrachos y los niños
dicen la verdad”. Después de todo, el vino es la metáfora
de la sangre de Cristo, entre tragos Dios y el Diablo
concertaron en el desierto, Dios después de concebir el
universo, y su obra maestra el hombre, pensante,
inteligente con sentido estético, hablante, brindó por ello
con su carnal el Diablo y hasta ahora está durmiendo la
mona. Hay un popurrí de expresiones captados por este
barman plasmados En su conciencia: “Cuando Pedro
toma, todos beben y cuando Pedro paga, todos pagan”.
“El gran dilema es ella, o la botella, ambas valen la pena”
“Seco y Volteao estilo Callao” “Looping the looping y
cayó al fin seco y cacao” “Bebo a tu salud y la fe mía, me
despido de esta vida cargando mi cruz” “Son veinte
copas más no me acuerdo, puedo comenzar de nuevo?”
“Bebe con cuidado, porque el que se duerme yo lo
agarro” “Una mujer necesita papá y mamá hasta los
veinte años, de 20 a 30, un marido quizá de 30 a 40
muchos amaños y después de los 40 un consolador o
confesor” “Le dicen caballo de paso, levanta ambos
brazos para empinar unos tragos” “Chúpate esa es
buena cerveza” “Esa chicha es fermentada con calzón de
negra fina” “Cada mujer es peculiar pero todas para ser:
cada trago es diferente depende de cada gente” “Dame
la del estribo pues no hay la última sino la penúltima
mientras yo vivo” “Hay en el vino poesía de la intimidad
de la vida cuantas curiosas circunstancias de las locuras
de nuestras existencias”
Había llegado a mi espíritu abstemio cargado de mil tufos
de borrachos y borrachas, habían embriagado mi alma,
convertido en estropajo de tanta suciedad vertida a
quema ropa a mis oídos sensibles, alientos alcohólicos
de la sublimación, de los pecados que las respiré junto
con la contaminación del Siglo XX, convertido en
testaferro y testigo del drama de los sentimientos
humanos, confesor gratuito, psicoanalista circunstancial,
más no policía para arrancar a la fuerza, “cantatas”
simplemente venía a mí a decirme hasta con lágrimas en
los ojos, como habían perdido la virginidad y hasta la
dignidad sin embargo supe callar pero poco a poco se
iban convirtiendo en una flatulencia, que muchos
sábados salía al campo, a tirarme pedos en salto largo y
triple, los vientos se encargaron de llevarlos a otros lares
más muchas veces las montañas rechazaban en forma
de ecos con un par de carazos y recordadas de familia.
Más algunos de esas confesiones quedaron adheridos a
mi hígado sacándome mucha hiel e ira a esta sociedad
de consumo, donde me cupo ser un barman, bien si
hubiera sido un psiquiatra, quien sabe pude hallar el
trauma o virus del alma, en un momento se posa en el
espíritu del bebedor, realmente luego jamás hay cura, en
cada copa junto a una lágrima, se resbala un pedazo del
corazón, pero la espina del dolor no deja de tener
inquilina, aunque pienso que la mejor de las siete
palabras de Jesús en la Cruz, fue: “Sed tengo”.
El hombre es un animal con sed y hambre al mismo
tiempo de apetitos y pasiones, pues tiene estómago y
corazón, propenso a perder la chaveta, por estas dos
razones mas. En caso dado se puede perder la
virginidad pero jamás la dignidad. Fue un viernes de un
mes de diciembre próximo a una navidad, dejé el bar
para siempre y el sábado siguiente escribí, esta memoria
solamente lo más resaltante de esta mi vida curiosa y
muy peculiar. No solamente fue testigo del drama
trágico, pues también de la algarabía de los momentos
sublimes de la vida del hombre, mucha poesía, de dicha
y alegría de muchos versos algunos perversos de
ambrosía no solamente, se intoxica el hombre del etilo, el
alma es ávido de ensueños e idilios y viene el caso, tiene
esperanzas algunas se cumplen y muchas se frustran
habiendo vacíos y rayaduras convertidas en traumas-
Queremos llenarlas de vino, whisky, pisco sour, o
esfurmarlas en el humo de un cigarrillo, desaguarlas en
lágrimas vivas resbalando por las mejillas al suelo raso,
se bebe y se vive, brindando al placer y dolor de la vida,
diciendo palabras sincera, porque el borracho no miente.
El alcohol relaja los músculos sacude el espíritu sublima
el alma, abre las compuerta del otro yo, canta claro y
locuaz y aparece en el olimpo de la conciencia, la etérea
pantalla donde aparecen como dibujos animados las
imágenes en colores, el sentido trágico de la vida, en
forma de Diablos Azules, no hago apologética, al
borracho, sino a aquel que sabe beber, solamente para
darle euforia a la existencia en este Valle del Señor.
Traigo en mi mochila cuanta verdad de las confesiones
de mis borrachos como un sacrosanto rosario, de
muchas cuentas, solamente he podido relatar los más
resaltantes de estos recuerdos para terminar, brindo por
todos ellos, esta copa de vino, mezclado con mis
lágrimas arrancadas de mis sentimientos de un perfecto
Barman, un paño de lágrimas de tanta miseria humana.
POST DATA
EL BAR MAN
No quiero olvidar, las cosas oídas de los borrachos,
especulaciones alcohólicas sincera, muchas de ellas
brotadas y destiladas en el misterioso alambique del
alma herid, verdades auténticas y humanas.
“La verdad está metida dentro de la piel, y la palabra se
inventó para expresar la mentira la copa es un brindis a
la vida, al amor, al recuerdo”.
“Los sentimientos fieles, están dentro del ecran, en las
retinas; por eso lo que dice una mirada del espíritu
embriagado no está en la semántica, ni diccionario
alguno son las sacras metáforas y parábolas de la
verdad humana”.
“En ese sagrado escenario solo se descubre el telón ante
las manos de Bao” “El desfogue, catarsis o diáforas
escapan
muchas
veces
junto
con
suspiros
entremezclados con los tufos del vino”.
“De lo incólume, sacro y sublime de la conciencia muda,
cuya verdad está en la inocencia de la duda, y en los
muñecos de la tembladera de la perseguidora. “Todos
los hombre fueron felices huéspedes por nueve meses,
con cama y comida en el vientre materno y luego del
desahucio aparecemos en este Valle, despertando con
una palmada en el traste y lo primero que hacemos es
llorar, luego aprendemos a beber y a vivir”.
“Simplemente esta tierra es un auspicio”.
“Gateando primero, luego somos un bípedo caminando
disfrazado con la oportunidad de todos los vicios,
pecados e ideas fijas, son recovecos y algunas cumbre
borrascosas y tras ellas, la nada y el vacío, no son
muchas las distancias y en cada pascana empinamos el
codo, como caballos de paso peruanos; para brindar por
nuestros éxitos y fracasos”.
“Purgamos el pecado original pensando en el mito del
eterno retorno, al paraíso perdido del regazo materno,
volvemos a la mamadera en vez de la leche es el vino”.
Nunca se rompe aquel cordón umbilical. Con los pies
descalzos topeteando piedras; muchas patean latas y
otros solo pisan la mierda de los caminos adversos.
“Aunque los dedos de los pies son antenas al infinito lo
metemos entre zapato y lo convertimos nuestros pasos
en torpes y ciegos”.
“De joven tenemos esperanzas y de viejos solo
recuerdos metidos en una sociedad de consumo, y por
ambas razones se bebe” y se vive”.
“Somos limones de emolienteros exprimidos por las
transnacionales, ellos comen bien con cubiertos sucios y
las
mayorías
comen
mal
con
manos
limpias
conciencias y en esa ironía nació la flor y el alcohol”.
y
“Se nos rompen los huevos y bebemos ante de
convertirnos en tortilla”. Todas estas cosas les oía a mis
parroquianos en mi vida de Barman. Fui presa de
mujeres fieras y asido a sus garras, fue víctima de sus
hambres y apetitos en la jungla de sus salvajismos,
sobre muy poca sabiduría, edifiqué mi existencia, decía
un novato borrachín, mis glorias y famas produjeron hiel
y desatinos y por las poca dulzuras de la vida, terminé
diabético, lástima no puedo beber nunca más.
“Si la mejor palabra de Jesús en la cruz fue: Tengo Sed”.
Se astilló mi conciencia y se hizo añicos poco a poco mis
ensueños. He quedado seco, por eso me mojo por
dentro”.
Soy un cáctus espinoso de cuyas puntas pende mi vida,
mientras tanto bebo vino pues solo las bestias toman
agua.
El problema no es dinero sino el hombre mismo por tener
estómago y corazón, es decir apetitos y pasiones que
ciegan y dan sed.
Somos de barro de mala categoría, con un soplo o tufo
de aliento pues ese día Dios y el Diablo estuvieron
bebiendo bastante.
Muy pocos candiles encendidos de taciturnas neurona
soñolientas, muy poco hemos visto y otro poco vivido,
me cansaría en relatar lo oído y confesado, durante los
años de Bar-man, aspectos íntimos de la condición
humana, muchos feligreses eran de terracota enlozada,
muchos de arcilla amarilla, otros retintos de piel
quemada y huacos tostados, de mi pueblo, en realidad
había democracia, entre estos bebedores. Eran átomos
convertidos en células vivientes, con dos tufos iónicos de
dos entes metafísicos, divino y diabólico, que fabricaron
un huaco humano”.
“con anódicas y catódicas chispitas neuronas negativas y
positivas las ideas y la vida, misterios aún no explicados
en este valle mundano”.
“Un cerebro, un cerebelo de razones reflejos, un gran
simpático y todos ellos con un talón de aquiles, con
afinidades y valencia en la existencia y comportamientos
sociales”.
“La clorofila y rayos ultravioletas se arma un arrebol y un
amanecer se hizo la vida y nació la flor y de cuya
fosforescencia se hace el pensamiento y nace el sexo y
el amor”
Antes de ser un Barman, anduve descalzo a campo
travieza mis dedos de los pies, conocían las piedras del
camino y los paisaje de la vida, no pisé excrementos y
tuve la buena suerte de no topetearme con tanta mierda
pululando en este valle desnudo expuesto al sol y al aire,
curtida y sanforizada mi piel y mi alma vacunad y
extensa a la maldad y podrá soportar el calor y frío de los
estíos e inviernos mutantes.
Era bello ni valle, fresco y natural y supe de algunas
verdades y comprendió la libertad.
La lógica del arte y la topología de las configuraciones
hasta de lo informalismo abstracto desde el cero
absoluto al infinito.
En una teoría de conjunto era matemático con grado
académico de Doctor y PHD.
Ahora convivo con mi yo, pensamiento un ser necesario
con causas libres, en esta naturaleza simple y compleja,
pues hoy tengo la fe tronchada en sus estigmas, la
esperanza desvirtuada en sus paradigmas, con muchas
ideas adheridas, quejas en mis traumas y heridas con
dolor y aroma imperecedera aún mis cielos con sus
fulgores abstractos con dogmas sin luces propias e
impregnados en mis pupilas los matices de la parodia
inucitada de mi arco iris con sus propios matices.
No creía en Dios, pues no tenía fe en mi mismo, pues
tampoco era lo mismo, creo en Dios, y creo que existe,
la ceguera y la duda coexistentes todavía, cuando
duermo tengo sueño y despierto; pesadillas y ensueños y
por mis semáforos fluyen mariposas de luz o ideas son
los matices que las intuyo.
A veces ando perdido en la antinomia de mis
configuraciones de la razón ahogada en mis creencias,
cosas desatomizadas al conjuro de mis propias locuras,
las génesis de mis ideas en estos espacios plenos de
alcohólicos, muchos ya con “delirium tremens”, no podía
tener la emoción estética del carácter social, puesto que
este mundo particular era catatónico y desquiciado, pues
se bebe por un trauma muchas veces heredado, otras de
contingencia fedeista, de lo ficticio e imaginado, de las
categorías subjetivas con implicancias en las vivencias
de estos hombre y mujeres.
Muchas veces he pensado en otra lógica de lo
inconcebible, de la topología del arte, o en algún vínculo
contingente, o seremos copos de cebollas yuxtapuestas
de cáscaras.
Me topeteé con mujeres con ganzúas especiales para
abrir mis compuertas y ventanas del alma de par en par.
Sin embargo, la poesía estaba solamente en los
bebedores burgueses, pues en las mentes proletarias no
existen figuras, solo lo lacónica expresión de lo vulgar y
doméstico, por lo que la creatividad eran de los candiles
encendidos de la clase
media baja y alta, tampoco
estaban en las altas esferas sociales ellos siguen siendo
los agujeros negros en sus galaxias sociales.
Aunque los neo-estilos y refinamientos exteriores no eran
de la clase culta, sino en el falso mundo del snobismo,
de vez en cuando nace la flor más delicada en el lugar
más triste, y existe.
En lo que concierte a eso tampoco me quedo en lo con
sabido de la ciencia dialéctica e histórica, sin darle paralé
a los nuevos advenimientos del ideario del pensamiento
indagante y creador, pues el pensamiento es un conjunto
de lo ideal y material, es decir es una resultante psíquicaanatómica.
En cuanto a la conciencia social, un conglomerado de
individuos impostados, confundiendo sus egos por
inductancia, por eso conocí muchos borrachos inducidos
bebiendo junto con los borrachos natos y netos de igual
a igual.
El magnetismo es especial y circunstancial, uno de esos,
decía, con voz aguardientosa: el equilibrio universal es la
energía “materia-antimateria”, así como la vida y la
muerte del mismo poder de vectores contrarios.
Uno se hizo bebedor huyendo del dogmatismo y
doctrinario pues se había acortado la amplitud de su
criterio, no veía más allá de sus narices, solamente olía
una copa de vino, y la bebía por reflejo y costumbre; otro
sí, no creía en la democracia en ese mito imposible de
realización en un mundo de tantas diferencias, era falso
la representabilidad del poder del pueblo.
Pues la voz del pueblo no es la voz de Dios, sino un
simple vocerío del populorum, además no existe todavía
lo absoluto, sino un trance pasajero y relativo, sin final.
Además hay leyes generales y peculiares de la
naturaleza y del hombre personal. No se puede meter en
una sola canasta la ciencia y el arte.
El burgués no es sino el refinado del individuo común y
corriente proletario. Las doctrinas políticas y religiosas
son doctrinarias y dogmáticas, ridiculizan la amplitud de
los criterios y la libertad, a un espacio pequeño de un Bar
o para un ritual religioso y chupístico, pues las palabras
en lo semántico y dicción son letras muertas, pero si
toman vida en el paraninfum de un Bar, en la palestra de
la lucha de ideas no requieren de armas contundentes n
la euforia de un viernes en la tarde, las lenguas no son
viperinas, pues fluyen con naturalidad la esencia de la
libertad.
He visto la transparencia de sus espíritus opacados,
rompiendo las barreras de la hipocresía, la apertura del
alma adherida al subconsciente.
Los nexos yuxtapuestos de la continuidad ondulante de
los sentimientos íntimos transpirando por los poros
entreabiertos al vino, aunque toda ondulación tiene
interferencias de distorsión por estos cuerpos extraños
del alcohol, viendo objetos alterados dislocados o
diablitos azules momentáneos.
Se discutía una tarde, de viernes, sobre el problema
demográfico, había aumentado el proletariado antes del
condón y las pastillas anticonceptivas y no se había
podido evitar el advenimiento de tanto hijo de perra,
quienes no sabían quien les había puesto el cachorro.
Los snobismos y refinamientos y detalles en cierta forma
controlan ahora la natalidad y calidad, mis bebedores de
la clase media eran los únicos de pensamientos
profundos y filosóficos, pues ellos tienen preocupaciones
y problemáticas que avivan el seso y despierta el alma.
Por su puesto sin la filosofía no hay luz en el camino, son
otras cosas se ven a esta luz a mas de la luz del sol y las
estrellas y el claro de luna.
El postulado y axiomático son teoremas a demostrar en
el devenir, un borracho odia a los dioses porque son
vanidosos, omnipotentes y omnisapientes. Si hubiera
querido anotar todo el habla de mis feligreses hubiera
escrito el tercer testamento más fui feliz en escucharlos y
solo al final brindo:
Este néctar divino, como Jesús se despide de la vida,
con un buen vino, al dejar esta cantina.
Es cuando estuve pensando en la anatomía humana
75% de agua y el 25% de mierda, con cambios de
porcentaje por el tiempo y las aguas por esas razones,
he comenzado a echar mis aguas ardiente para no ser
una mierda seca sino fresca y evitar la deshidratación.
Evitando también llorar con lágrimas diuréticas infames
del alma y el cuerpo en estas últimas distancia de mi
vida.
Nunca he visto lágrimas más sinceras que de un
bebedor. Y los tragos mezclados con el corazón licuado,
cuyas gotas resbalando por las mejillas ruborizadas al
estímulo de la vergüenza, de llorar siendo hombre pues
para ellas las lágrimas son una de sus mentiras.
Sin negar también la pureza de lágrimas infantiles. Es
cuando comencé a ver cuervos en mis ventanas de mi
conciencia,
como
el
cuervo
de
Allan
Poe,
y
fantasmamóldicos molinos de viento del caballero
andante, de la triste figura y murmurar desde ya
repitiendo el brindis de la última cena, bebed que es mi
sangre, los Heraldos Negros, el verso azul, o la canción
profana, quizá fueron efluvios de lo más profundo del
alma, de aquel mundo maravilloso mas adentro de la
conciencia, gritos de la callada sub-conciente, la parte
sincera de nuestro yo.
Es un grito de expiación, aquello que se calla en la casa
del silencio.
Yo no estuve excento de muchos traumas, sin embargo,
no ahogué
mis lágrimas en el alcohol, aunque tuve
demasiados tufos en mi ambiente sui-generis.
Últimamente siento arrobos gratos diferente a los extasis,
sorbios de mi vida abstemia anterior.
Ahora bebo y recién vivo en otra onda ya al margen de
mi existencia fascinante, diferente lejos del mundanal
ruido.
La última confesión que oí esta vez, tete a tete, es decir
de borracho a borracho. Este era un profesor de inglés
en la facultad de arquitectura de la universidad Federico
Villarreal, la historia comienza cuando Milagros, una
chiquilla muy inteligente al mismo tiempo muy ingenua,
se le veía enamorada de este profesor, pues hay tres
cosas que no se pueden ocultar bajo el sol, el humo, un
hombre sobre un camello y el amor. En cada clase, ella,
se sentaba adelante con su minifalda y de vez en cuando
cruzaba sus torneadas piernas, tentando la mirad del
profesor, hasta sacarle rubores y tentaciones, a la hora
del “break” ella se sentaba al lado del profesor, sin decir
una palabra, pero bastante con su miradas, hubo un día,
el profesor para no desengañarla pues sabía el profesor
por experiencia no había peor enemigo que una mujer
despechada.
Le invito a almorzar a su club, puedes ir con tu
chaperona, una amiga que no sea por su puesto tu
madre. ¿A qué club?
Al aero-club del Perú, el profesor había sido un tiempo
aviador, era muy bien visto en este club, Milagros, presta
aceptó, se citaron para un Día viernes, de un mes de
setiembre, primavera, en mi país.
Ella llegó puntual, 2pm, tierna y fresca, supongo venían
apuradas, ella una amiga morena, también estudiante de
arquitectura, para empezar, una rueda de pisco sour,
bien sabemos el pisco sour, en este ambiente es bocato
de militares, por consiguiente muy cargado al pisco.
A la tercera copa, Milagros nunca había tomado un trago,
estaba borracha. Es cuando saltó la
liebre, la
continencia de su afecto, lo grave era mi espíritu con el
complejo de casanova, había quedado vacunado del
amor, monógamo, fiel, solo cabían en mi corazón
pasajera
de
afectos
momentáneos,
sin
huellas,
recuerdos, heridas, ni recuerdo, pues tenía el cuero
sanforizado,
el
alma
inmunizada;
y
el
corazón
clausurado, por algunas y mucha ingrata de mujeres
malas que me tocó en el bouquet de este jardín.
Sin embargo, Milagros, era honesta, sincera, sencilla y
muy inteligente, pero los sentimientos no tienen razones,
quizá una superlógica, del arte más no se puede ocultar
los sentimientos sublimes ante la euforia de un pisco
sour, y frente al ser querido.
Pues primero se toca el alma, luego se encuentra los
sexos, a mi el amor entraba por los ojos, mas a ella
había penetrado por sus oídos.
Cosas que hablaba, aunque muchas veces las palabras
pueden ser dardos venenosos, cargados de mentiras o la
sinfonía sinera de afectos sublimes, quiero sacarme
contigo, fue la frase que escuché, se me hizo carne de
gallina, yo era viudo, y había pertenecido a la (UMO) por
30 años, “Unión de Maridos Oprimidos”, sabía dios
mandaba al infierno al que se casaba dos veces no por
malo, sino por cojudo pero no se podía jugar con los
sentimientos sinceros de los seres inocentes.
Bueno acepto, aquí mismo y; ella pidió al moso un papel
y escribió: Yo Milagros Valera Yepez, de 20 años de
edad, con libreta electora Nº 2672423, el día 7 de agosto
de 1988 contraigo matrimonio con el Dr. Carlos Tamayo
Vargas, de 50 años de edad con libreta electora Nº
06093423, y en fe de lo cual firmo y suscribo en la fecha
siendo testigos Mercedes Llona Paredes; Juanito Pérez
García y Ben, Pinto Jiménez, con sus respectivas libretas
electorales.
Firmamos los dos y sellamos el documento con copia a
la partes, la cosa era en serio nos fuimos en luna de miel
a Huampaní por cinco días. Nuestras familias, como
siempre, mal pensados, nos buscaron en la morgue,
hospitales, comisarías, la universidad, en fin. Luego nos
dimos cuenta que el asunto era de borrachos. Tomamos
otros tragos y nos divorciamos, dicen las malas lenguas
que fruto de ese matrimonio que en realidad era válido,
había nacido un niño cuyo nombre de pila era Pisco
Sour.
Repitiendo alguna especulación bíblica de las frases del
borracho. El vino produce actitudes animales en una
primera fase, las primera copas, uno se siente un pavo
real eufórico, ufano, un amigo hinchado elocuente,
magnánimo y altivo, luego tras otra copas va tomando
actitudes de fiera un león, saca las garras y surge
sandeces, golpea la mesa; de zarpasos, salta toda la
fiera humana escapando de las interacciones guardadas,
los remordimientos de todo lo asesino que somos, y de
agresivo, demostrando que somos muy machos de igual
manera las borrachas y sigue la rueda de los tragos, es
cuando salta el micro, el mono, gestos, canta, baila, llora,
gime, hace lagartijas y proesas cuadruhumanas y tras
algunas copas mas terminan como un puerco cochino,
cagado y meado.
Por eso, es menester bebe solo hasta el pavo real, sin
embargo en estas 4 fases se puede hacer un
psicoanálisis completo, el borracho no miente dime que
me quieres tras la quinta copa.
Quiero levantar esta copa de vino, como una apología a
mi vida de Barman, confesor psiquiatra hasta alcahuete
de mis feligreses.
Para terminar quiero mencionar a uno de mis grandes
amigos del grupo, los Bebetos, bebíamos todos lo días,
le decíamos perro, Fidelio, César Pasos Mata, en su
honor quise escribir un libro, “El Perro Sediento”, tenía un
don muy peculiar del borracho, nunca pasó en ninguna
cantina más de las 3pm. El tenía el servicio conyugal
obligatorio a las 4pm. Pue estaba casado en segundas
nupcias con una joven mujer. Ella le había puesto la ley;
yo hago el amor a las 3 con el que llegue.
Repito hago el amor a las tres como me llamo Inés estés
o no estés, y el escapaba de cualquier reunión como
alma que escapa del Diablo para llegar a su casa a las
tres, por lo menos para hacer “acto de presencia”.