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08/05/2010
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DOMINGO 9 DE MAYO DE 2010
CÓDIGO CIEN
4
TRADICIÓN Y VERDAD
LA MUERTE DE LOS
QUE MUEREN
POR JESÚS MARÍN
Caudalosa mujer, en tu vientre me entierro.
Tu caudaloso vientre será
mi sepultura.
Si quemaran mis huesos
con la llama del hierro,
verían qué grabada llevo allí tu figura.
Miguel Hernández
AGENCIAS
Para Ella, mi amada flaka, tan viva en mi corazón
FERIA DEL LIBRO DE GINEBRA
La 24° Feria del Libro y Editoriales de Ginebra inició con una asistencia esperada de 100 mil visitantes y se realizó en el Palexpo de Ginebra del 28
de abril al 2 de mayo. Además de libros tanto en inglés como en francés, el evento presentó debates, lecturas, exhibiciones fotográficas y organizaciones locales. Suecia, el invitado de honor, exhibió trabajos de autores suecos famosos como Stieg Larsson. Una ausencia notable en la feria del libro fue
la presencia de lectores de libros electrónicos, tales como Amazon Kindle, aun cuando el nuevo iPad de Apple no será lanzado en Europa hasta finales de mayo. Al comentar sobre su ausencia, Pierre-Marcel Favre, fundador de la feria del libro, dijo que “el tema no es un tabú”.
AMOROSA
ANTICIPACIÓN
POR JORGE LUIS BORGES
Ni la intimidad de tu frente
clara como una fiesta
Ni la costumbre de tu cuerpo, aun misterioso y tácito
de niña,
Ni la sucesión de tu vida
asumiendo palabras o silencios
Serán favor tan misterioso
Como mirar tu sueño implicado
En la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente
otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
Quieta y resplandeciente
como una dicha que la memoria elige,
Me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.
Arrojado a quietud,
Divisaré esa playa última
de tu ser
Y te veré, por vez primera,
quizá,
Como Dios ha de verte,
Desbaratada la ficción del
tiempo,
Sin el amor, sin mí.
DIAMANTE
POR RUBÉN DARÍO
Puede una gota de lodo
Sobre un diamante caer;
Puede también de este modo
Su fulgor obscurecer;
Pero aunque el diamante todo
Se encuentre de fango lleno,
El valor que lo hace bueno
No perderá ni un instante,
Y ha de ser siempre diamante
Por más que lo manche el
cieno.
EL ALFARERO
POR PABLO NERUDA
Todo tu cuerpo tiene
Copa o dulzura destinada
a mí.
Cuando subo la mano
encuentro en cada sitio
una paloma
que me buscaba, como
si te hubieran, amor, hecho de arcilla
para mis propias manos
de alfarero.
Tus rodillas, tus senos,
tu cintura
faltan en mí como en el
hueco
ÉXTASIS
POR AMADO NERVO
Cada rosa gentil ayer nacida,
Cada aurora que apunta entre sonrojos,
dejan mi alma en el éxtasis sumida
Nunca se cansan de mirar mis ojos
el perpetuo milagro de la
vida.
Años ha que contemplo
las estrellas
en las diáfanas noches
españolas
y las encuentro cada vez
más bellas.
Años ha que en el mar
conmigo a solas,
y aún me pasma el prodigio de las olas.
Cada vez hallo la naturaleza
más sobrenatural, más
pura y santa,
Para mí, en rededor, todo es belleza:
Y con la misma plenitud
de una tierra sedienta
de la que desprendieron
una forma,
y juntos
somos completos, como
un solo río,
como una sola arena.
POBRE FLOR
POR MANUEL ACUÑA
me encanta
la boca de la madre
cuando reza
que la boca del niño
cuando canta.
Quiero ser inmortal con
sed intensa,
porque es maravilloso el
panorama
con que nos brinda la
creación inmensa;
Porque cada lucero me
reclama,
diciéndome al brillar:
“Aquí se piensa,
también aquí se lucha,
aquí se ama”.
“¿Por qué te miro así tan
abatida,
pobre flor?
¿En dónde están las galas de
tu vida
y el color?”
“Dime, ¿por qué tan triste te
consumes,
dulce bien?
-”¿Quién?, ¡el delirio devorante y loco
de un amor,
Que me fue consumiendo
poco a poco
de dolor!
Porque amando con toda la
ternura
de la fe,
A mí no quiso amarme la
criatura
que yo amé.
“Y por eso sin galas me mar-
chito
triste aquí,
Siempre llorando en mi dolor maldito,
¡siempre así!”¡Habló la flor!...
Yo gemí... era igual a la memoria
de mi amor.
No existe peor muerte en el
mundo que morirse de amor,
morirse sin el consuelo de los
labios de la mujer amada.
Bendito el que puede sumergirse en su vientre cada noche y maldito aquel que llora
su ausencia cada día, cada segundo, porque su dolor no
tendrá fin, porque su pena no
tendrá consuelo.
No existe muerte más
cruel que estar muerto sin
corazón, muerto y seguir respirando. Morir de olvido, morir de abandono. Morir por
esa bendita mujer que nos
convierte en salvos, en inocencia renacida, purificados
y vueltos hombres por la herida de su vientre, alimentados por la ternura de sus labios. Sanados por una palabra de su boca, por una caricia de sus manos.
… Ojalá estuvieras aquí flaka
y me abrazaras muy fuerte,
diciéndome que me necesitas… Ojalá pudiera volver a
dormirme en tu seno, libre
de pecado, a salvo del mundo.
Ojalá pudiéramos besarnos
como aquellos días cuando
perdidos, vagábamos por la
Ciudad, bailando en los cementerios, amándonos en la
Plaza. Ojalá estuvieras viva,
así lo estaría yo también…
No existe pena más grande
en este mundo que sufrir en
vida el dolor de perder lo que
más se ama, de desangrarse
sin sangre, de llorar lágrimas
negras desde lo hondo del alma. Ningún hombre debería
dejarme morir de amor, dejarse ir sin piedad ni consuelo, dejarse caer por los abismos del dolor, por las calles
donde no transita nada, por
las iglesias sin Dios. Ningún
hombre debería llorar así,
como si la mujer muerta fuera más que su propia madre;
segundo vientre en que he
vuelto nacer, vientre en que
me refugiabas, vientre que
era mi alimento y mi Dios.
Era mi consuelo y mi iglesia.
Te necesito viva en mi corazón, vuelve a la vida, mi
amada niña, te lo suplico,
ten piedad.
… Tendrías que no tener corazón flaka, para verme de
rodillas y no consolarme, tendrías que no tener alma para
no conmoverte con este dolor
que me consume cual carbón
ardiente bajo la piel . … Y tú
dónde estás, a dónde has llevado el corazón que sin condiciones te entregue… dónde
estás mi niña piñatosa, mi pequeño Bebé, mi ángel de oscuridad… hoy me paso escribiendo cartas al silencio… escuchando por la noche el gemir del viento, no soy nadie
desde que tú no estás…
No hay dolor más insaciable
ni tristeza más sentida que
sobrevivir a nuestros muertos. Vivir penando por el recuerdo de aquella mujer cuya imagen se grabó en nuestros huesos, más allá de la
piel y de la sangre. Nada más
peor que vivir de rodillas, rezando a un Dios ciego y estúpido. Y llevar esta muerte
calcinante en vez de corazón
y llevar este abismo infranqueable en vez de alma. Porque mi corazón está enterrado contigo, allá en tu vientre.
Porque mi alma te la has bebido una y otra vez. Y este
carbón quemando las entrañas con su fuego frío del desamparo.
… Eres tu flaka, bendita entre
las mujeres, eres el fruto que
me alimenta, eres la oración
de mis días, por ti flaka es por
quien existo, eres tú el principio de todas las cosas, la luz
que me ilumina. Eres mi resurrección y mi muerte.…
Ay del que sufre la honda pena del que no puede llorar,
del que no puede amar, quien
sufre muerte perpetua y no
puede cerrar los ojos, y no
puede repetir un único nombre, mi amada flaka, muerta
para los otros, los ciegos, los
impíos, los comedores de carroña, los que desconoce la
verdadera esencia de tu ser,
los que no te han visto desnuda en cuerpo y alma. Yo que
he amado tu lado perverso, tu
ángel oscuro, que he bebido
de tu sangre. Yo que te ofrecido mi cuello y mi alma. Yo
que te amo aun después de
diez años que llevas muerta y
enterrada el desierto. Mismos diez años que llevo penando en vida. Benditos sean
los muertos que ya no sueñan. Y ojalá pudiera otra contigo una sola vez… Ojalá flaka amada, regresaras de entre los muertos…Aquí te espero para darte mi sangre y
mi alma. Benditas seas. Te
amo, eternamente te amo.