GOLPE DE GRACIA (poemas de OSCAR PORTELA)

GOLPE DE GRACIA (poemas de OSCAR PORTELA)
Extraído de MUNDO CULTURAL HISPANO
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Argentina
GOLPE DE GRACIA (poemas
de OSCAR PORTELA)
- LITERATURA - Poesía -
Fecha de publicación en línea: Miércoles 27 de enero de 2010
Descripción:
Poemas dignos de la más alta expresión de la lírica contemporánea. O. P. asciende por el ": árbol de la locura" y sabe que la indagación "ultraja la razón".
La serie de nominativos candentes con los que introduce el primer poema acude como pórtico esencial. Y a partir de ésta página se ofrece al lector cómplice la
médula de su arte poética. Poiesis anunciada anteriormente y que, ahora, se condensa. Norma Pérez Martín
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GOLPE DE GRACIA (poemas de OSCAR PORTELA)
Retrato de Oscar Portela por Francisco Madariaga
Mi coterráneo, porque lo soy con los correntinos, y especialmente, con los del departamento
de Yaguareté-Corá y con los de aquellos otros que también tienen esteros, lagunas, palmares
; de las ciudades y pueblos como Taragüí. Saladas la del Negro Sargento Cabral, el Paso de
los Libres., Loreto y otros de la meseta de Mercedes, y el sistema de Esteros y Lagunas del
Iberá y también con los habitantes de los parajes donde iban a terminar las grandes
tropeadas que partían de Corrientes, de las vaquerías coloniales haqsta las costas del Mar de
los Castillos con sus lagunas y palmares en Rocha de la Banda Oriental del Uruguay.
Bandidejo especial, que ha sabido conducir al Ser hacia un lila general.
Viva, pues, su camino de salvación lila. No tiene otro, antiguo embajador de la Hélade.
Tribuno público de la romanía, periodista de la corte de César o de los campamentos de
Aníbal, entre africanos quemados y asiáticos perezosos.
Santo andante por tabernas y correrías en las que, sólo a fuer de poeta, pudo comunicar, sin
confundirlas, a la poesía con la filosofía.
Sacúdase toda muerte y dispóngase a organizarse en el Este y el Nor-Oeste Poniente. El Sur
no se lo puedo recomendar a un jinete como usted, que nació muy cerca de los tigreros de la
caliente alba coreana.
¿Recuerda que, en Corrientes, se los llama coreanos a los de Yaguareté-Corá ?
Póngase a trabajar en la síntesis de todos los resplandores. Los quebrantos, las "presentes
sucesiones de difuntos", de todo aquello que le ha llevado casi hasta el borde del crimen
contra usted mismo.
Entréguese al lila y abuse de todas sus hogueras y sus sombras, aunque corra el peligro de
caerse, arrastrando el rostro por las arenas.
Éstas, seguramente, serán también de ese color.
AMENLILA debe ser en adelante la palabra con que firme sus escritos, desde misivas hasta
poemas.
GOLPE DE GRACIA
poemas de OSCAR PORTELA
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I
Paisajes vueltos a recorrer, alcoholes, insomnios,
extravÃ-os, suicidios, desdoblamientos,
monólogos, silencios, letanÃ-as,
súplicas, ruegos, plegarias,
blasfemias, credos sobre
huellas donde se ciega la
mirada y se levantan sombras
sobre la lava ardiente del recuerdo.
Recuerdos donde el texto
llama a sombras de deseo,
cenizas, nombres, pétalos,
ciudades donde crece el
árbol de la locura
en el seno más ultrajado
de la razón, pálido circunciso
en el borboteo del agua que
asperja el ánimo de la
aurora donde nadie protege
ni indaga los signos
convertidos en cifras,
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parajes, asesinatos - cometidos
en el ocaso de un siglo y en el
nombre del nombre,
y unas escrituras desde
donde puedas hablar
y hablas.
II
Mientras avanzas retrocedes
y no esperas sino el golpe
de gracia de la imagen final
donde buscas el poder de los
nombres, y no la salvación ni
el perdón, sino aquello que
sangra en la conciencia de
la imagen que te convoca al
borde del infinito,
por el que ahora aceptas el
son y el don de la locura
donde yacen
viejos cadáveres que sangran,
armonÃ-as ocultas, condenadas,
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y tejes la ilusión de la
muerte, el texto no acabado,
abierto, que alumbra la
tempestad de la poesÃ-a
despojada de obra, hacia el
soplo inminente
que arroja todo al desamparo
oscuro del insomnio, o la
gracia donde mana el
cielo que espera el seco
golpe, el rostro de la pasión
que ha encontrado su asilo.
III
Tal vez podrÃ-as junto a las
voces que te colmaron cuando
quietÃ-simo yacÃ-as como serpiente
ante densas visiones, estar todo
ensalmado por la palabra ser,
y luego pálido y enterrado
en noche que huye, azotado por
el color que hábilmente
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desposa con la escritura
blanca del misterio, a salvo ya de
ritos y redes
que no te dan
consuelo e imágenes y nombres
que aún esperan despojarte del sueño,
viendo tan solo desfilar
pálidas gramas, nubes, cielos,
vacÃ-as estaciones entre tú
y tus ojos inmóviles
ya casi ciegos.
IV
Nosferatus.
Y te absuelvo del cÃ-rculo
del llanto orlado por las
sombras de luz impura que
niegan las tinieblas,
espejo donde
culmina la voz del infinito
que domina tu anhelo, señor
del laberinto dormido bajo
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la oscuridad del mar, donde
pulo las caries del deseo
mortal, la sombra de los
viajes que retoman, claridad
esfumada donde no puedo
despertar hacia el profundo
sueño de la vida. Porque la
fábula domina : ley es la
luz que abraza las tinieblas,
la claridad que nos oculta
sin dispersar los sueños en
el denso bautismo de las
bocas que no pueden vivir y
ahora cantan.
V
Vuelos de imágenes, olas de
mares repetidos, profecÃ-as,
remotas márgenes del mar,
nocturnas joyas de luz poseÃ-da
por el instante que huye, aliento
del amado pronunciado los nombres,
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cantados en los asilos del alba
del amor, desnudo y ebrio del polen
de los cuerpos donde nadie maldice
las copas derramadas de la luz
que ahora en soledad
abre estos cantos, diciéndose a
sÃ- mismo otros nombres y rostros,
otras playas en dehiscencia
absoluta con desnudez de mar.
VI
La soledad que ha prohijado
la palabra a la deriva de la
sombra de un sueño con un
golpe donde se cierra el
cÃ-rculo del relámpago que
gira en tomo a sÃ-, y en soledad a
la deriva del sueño que
podrÃ-a de pronto ser el
sueño de la deriva del
corazón del otro,
transposición de luz de la
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esperanza que ha expurgado
de sÃ- la soledad amplianda
el eco de la primera gesta
del deseo del sueño del
color : empero volverÃ-a a
repetirse la voz de los
mandatos, los ecos de las
en el color
del agua donde ebrio me
echarÃ-a a dormir el sueño
del maullido, ..... y aún estoy
conmigo junto a ti Am
los colores de
l
los sueños del otro y hablo
con estos devenires del
clima encandilado en el
fulgor de las lágrimas donde
se cierra el cÃ-rculo y ya
nada es posible,
salvo los estremecimientos
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de la locura enterrada bajo las
huellas del azar,
de los largos crepúsculos y los
abismos, superficies, cumbres
de la imposible soledad,
y el tierno brote del paraÃ-so
donde podré
rezar después la soledad del vértigo y
el azorado mar azul del canto
del ahorcado.
VII
Desde tu corazón nadie me dice adiós,
lÃ-neas de fuego abiertas
en las botijas del clima donde
nadie despide, y cada espacio
es ámbito donde mi espera se
libera para el adiós del nombre
bajo un rayo de luna, porque el
poema es muerte, forma vuelta a
parir, orilla de aire y del azar
azul donde nadie te dice adiós
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ni te retiene junto a estos ojos,
o al adviento, alguna vez, algún
instante, algún olvido.
VII
Abre los ojos de la memoria a los
desacuerdos de la memoria de la
muerte, imágenes donde arden colores
que sangran , inundaciones del dolor
de la locura y paisajes donde
tiemblan exilios que arden en el otro
donde yacen mis ojos,
definitivamente ciegos al desamparo
de la repetición, enterrados bajo cielos
abiertos y albas condenadas
al martirio del desacuerdo del
lenguaje ¿Estoy ahogándome bajo
fantasmas trémulos ? ¿Soy el auriga
del rosa en los encantamientos del
concepto ? ¿Me perfumo en las
sublevaciones frente a las
provocaciones del Uno ?
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¿Rezo todavÃ-a
y canto sobre las muertes y los
embrujamientos del crepúsculo, donde
yace la tribu sedienta del todo ?
¿Soy el hechicero del odio de tu
cuerpo donde libero tiernos genocidios,
humillaciones, resurrecciones, infiernos
oprobios, maravillas o sólo espero ya la gracia
del crimen en el texto infinito del
saber, donde suspendo las manifestaciones
repetidas de los desacuerdos y trampas
de la memoria de la muerte ?
IX
Ahora alabemos las alianzas
del corazón con los
relámpagos del abismo y los
templos del habla,
sediciones de superficies
donde ninguna salvación será
posible, oscura sangre,
tumores que la carne
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sostiene, sonidos y
vértigos, de lo que nada sube
ni baja , sueños donde expira
la flor marchita de la suerte,
alimentando con agonÃ-as
y terrores del ludibrio de lo
mismo a lo que el alma vuelve,
presa del sudoroso verbo del amor,
dolor de la noche de la razón,
soles donde estallan
las conmociones del abismo,
superficies abandonadas,
y caminos, venenos
que han rasgado los velos
de la locura, grafÃ-as para
ultimar el orden que
sostiene este mundo, golpe
del azar ahora desnudo, mutilado
hijo de la naturaleza más intensa
nunca demasiado divina en las
superficies de ultrajes
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de la carne del clima.
X
Los desacuerdos que manan de los
desacuerdos del sol,
de los paisajes, sus aromas, la palabra
que cultiva los desacuerdos del
desacuerdo buscando algo más que el
acuerdo de los sonidos y las natalidades
más allá del desacuerdo del desacuerdo
para borrar los surcos del
desacuerdo, que podrÃ-a ser llorado por
los desacuerdos del olvido penetrando
como serpiente en la humedad de la
vejez, y el alarido blanco de los
parajes de la carne alimentando las
armonÃ-as del desencuentro.
¡Ah, sienes embebidas en el dolor del corazón !
¡Blanca bebida del que espera la hora
del desacuerdo final, la hoz sobre
los ojos que piden la hora del descanso,
al amparo de ecos del lenguaje
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que el alma crea en la esperanza de l a poesÃ-a y el dulce acuerdo de su
nombre, los agudos dolores que
romperán la esfera de la repetición
del desacuerdo, y los sonidos del
llanto o las imágenes que tu cuerpo
escondÃ-a en las brasas, aguas del pájaro
que canta enterrado bajo los
acuerdos del desacuerdo del acuerdo
final. El negro grito que cortará los
hilos del cautivo de las carnicerÃ-as
del desencuentro, serenamente desollado
en los estuarios donde sangran los
cuerpos, las lenguas, las fuerzas no
virginales, no incorruptibles del
desacuerdo del desacuerdo.
XI
Dormido bajó las grandes lluvias
del invierno, hirviendo en los
rojos calderos del verano, masticando
los prohibidos frutos del deseo
en la infinita soledad de quien
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no ha invocado la ausencia, el
gusto amargo, la ácida pulpa de
los nombres, velaba
no despierto, no dormido,
en éxtasis de tiempo ensimismado
y en los cantos de tierra jubilosos
las locuras del viento, las visiones
encendidas sobre el fulgor del
vértigo que cae, infante
que no ha despertado al sueño
de la muerte
aún no liberada, transfigurada
por la visión donde se
vierten lágrimas de una noche
que no quiere alejarse, porque
aspiraba a ser en otras noches
el resplandor del vértigo donde se
puede dormir y se puede morir,
cuando el viento mueve dulcemente los álamos,
espectros en la memoria temblorosa
de la fragilidad del desamparo (a veces
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sonriendo para que el niño se repita)
surgido de la simiente
y el fragmento de los
espectros que alguna vez
le fueron entregados.
XII
Hoces, sahumerios, crematorios, mares
devueltos en pos de sÃ-, muerte que nos
proteges contra el exilio del cielo
no medido donde renovamos fiebres
abiertas a la ansiedad del
infinito, suave como una mano
que huye tras la lÃ-nea de amor y
marca la grafÃ-a del vacÃ-o de Dios
o su presencia en la muerte
que soporta y devuelve
al cielo dones y secretos, presencias
donde grita la sed de la escritura
que despoja de nombres,
signos no visibles, fantasmas
de la repetición, huellas remotas,
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mientras se aleja el año por el
cual te sostienes bajo el cielo
que mueve suavemente lágrimas,
vértigos, sopores que hablan
maravillosamente y protegen,
cuando el otoño llega y es
otoño.
XIII
rillas, lÃ-mites móviles para
adentrarse a la noche del no saber,
orillas para tentar orillas,
abismos, superficies donde abismaron
huellas y se perdieron pasos,
orillas circulares como heridas sobre
la frente, orillas de húmedos párpados,
orillas que se respiran en la
noche más honda, orillas, superficies
de lo que se presiente iluminado
con el fósforo de los huesos
de orillas, sacramentos más
vastos que reflejos donde la luna
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enciende las ternuras del oro y
empieza la noche o el alma,
sabe a solas el sentido del lÃ-mite,
orillas de mares , sombras donde
comienza el cielo naufragado en las
lágrimas de las otras orillas que
reposan absortas frente al lÃ-mite
cierto de la orilla absoluta.
XIV
¡Nunca se regresa al lugar del cual
se parte ! Oh, reparadores asilos,
imágenes terrenales y derivas, deseos
perseguidos desde siempre, ensayados
todos los modos de la liberación, y los
conjuros que desposeen de certeza,
para mover el canto hacia donde
siempre has triunfado, pero nada
abolirá el movimiento
del azar : adolescencia, infancia, aún
indemnes a las incitaciones del
terror de la locura de la noche más
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honda, donde la soledad burla tormentos
de pasión frente a dioses, orillas, asilos,
raudos pasos, búsquedas de lo
absoluto de la tierra, y luego
olvidos mojando las orillas del alma
escarnecida por las vanas esperas.
La exaltación de sombras móviles,
espejismos de otras superficies donde
la salvación podrÃ-a realizarse y sin embargo
estás aquÃ-, sin abismos ni
cumbres : paisajes limitados, condenadas
orillas, las horas de la sombra
más corta, el mediodÃ-a que a la visión
perturba, y se encanta en penuria,
superficies de tierra, mundo,
historia de carne y de deseo,
abismos donde se ahogan sombras
del pensar, lÃ-mites donde puede
alabarse contra la estéril gesta
de fundación de un mundo
acechado por todas las gacelas
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que conducen tu sombra, y escribirás aún,
si es necesario desde el lugar del
alma del texto que te nombra, y
callarás también cuando tu cuerpo ceda
bajo redes sin huéspedes que canten
desde la superficie por el alma
asombrada, aunque en el fondo auscultes
toda la noche, orillas,
hacia el latir más claro de todas las
estrellas.
XV
De soledad entre bronces de lilas
sobrevolando otra vez
lo que fue no será y volverá
una y otra vez en el estertor
del canto que nos manda con
silencios oscuros de vendimias
de soledad y sollozos,
porque no se puede dormir ni
se puede soñar aquÃ-, donde se
alelan los frutos del deseo
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entre clarines rosas bajo un azul
que se demora para exaltar a
los ausentes, consentimientos
que largamente esperan el regreso,
tal como florecen en la
soledad que los astros alzan
para ti bajo estos soles
embebidos de belleza impiadosa.
¿Me suicidarás o canto sin memorias ?
El tiempo de tu dolor confundido
entre ocasos donde aún
tiembla la sed, el espectro
solÃ-simo ahogado en luz
de idea, donde esteriliza todo verbo.
Soledad de locura.
Sentimientos que no vendimiará
el verano porque aún
la boca del salmo está vacÃ-a,
inútil cielo azul sobre memorias
ecos de sirirÃ-es en las
sombras donde estará mi tumba
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y al rosa cándido, el doloroso
rosa que espera el Dios
Posdata:
La poesía porteliana es, por definición, la forma en palabras de un cosmos que le pertenece, un cosmos que contiene sus propias claves y sus
muy personales objetivos. Lo que, desde luego, no es poca cosa frente a las vacilaciones, los cambios imprevistos de rumbo y las caídas en el
vacío, más o menos evidentes, que señalan los intentos de otros autores. Luís Benítez ( Buenos Aires ) .
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