Walsh

La eñe también es gente
por María Elena Walsh (1930-)
La culpa es de los gnomos que nunca quisieron ser ñomos. Culpa tienen
la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio. Todos
evasores de la eñe. ¡Señoras, señores, compañeros, amados niños! ¡No
nos dejemos arrebatar la eñe! Ya nos han birlado los signos de apertura
de interrogación y admiración. Ya nos redujeron hasta la apócope. Ya nos
han traducido el pochoclo. Y como éramos pocos, la abuelita informática
ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe con su gracioso peluquín,
el ~. ¿Quieren decirme qué haremos con nuestros sueños? ¿Entre la
fauna en peligro de extinción figuran los ñandúes y los ñacurutuces? ¿En
los pagos de Añatuya cómo cantarán Añoranzas? ¿A qué pobre barrigón
fajaremos al ñudo? ¿Qué será del Año Nuevo, el tiempo de ñaupa, aquel
tapado de armiño y la ñata contra el vidrio? ¿Y cómo graficaremos la más
dulce consonante de la lengua guaraní? "La ortografía también es gente",
escribió Fernando Pessoa. Y, como la gente, sufre variadas
discriminaciones. Hay signos y signos, unos blancos, altos y de ojos
azules, como la W o la K. Otros, pobres morochos de Hispanoamérica,
como la letrita segunda, la eñe, jamás considerada por los monóculos
británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados
después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui.
A barrerla, a borrarla, a sustituirla, dicen los perezosos manipuladores de
las maquinitas, sólo porque la ñ da un poco de trabajo. Pereza
ideológica, hubiéramos dicho en la década del setenta. Una letra
española es un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada
y escaneada también por pereza y comodidad. Nada de hondureños,
salvadoreños, caribeños, panameños. ¡Impronunciables nativos! Sigamos
siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo
muy pequeño, pero menos ñoño de lo que parece. Algo importante, algo
gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido
porque así nos canta. No faltará quien ofrezca soluciones absurdas:
escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro
Oski. Ninios, suenios, otonio. Fantasía inexplicable que ya fue y
preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda y vuelva a
llamarse Hispania. La supervivencia de esta letra nos atañe, sin
distinción de sexos, credos ni programas de software. Luchemos para no
añadir más leña a la hoguera dónde se debate nuestro discriminado
signo. Letra es sinónimo de carácter. ¡Avisémoslo al mundo entero por
Internet! La eñe también es gente.
Efemérides Culturales Argentinas
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Ministerio de Educación, Ciencia y Tecnología
Subsecretaría de Coordinación Administrativa
Producción: Coordinación General de Informática y Telecomunicaciones
http://www.me.gov.ar/efeme/mewalsh/laenie.html, 2003-11-18
Como la Cigarra
Tantas veces me mataron
Tantas veces me morí
Sin embargo estoy aquí resucitando
Pero si estoy a la desgracia
Y la mano con puñal
Por qué mató tan mal
Y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
Canción del estornudo
En la guerra le caía
mucha nieve en la nariz,
y Mambrú se entristecía.
Atchís.
Como estaba tan resfriado
disparaba su arcabuz
y salían estornudos.
2
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra.
Tantas veces me borraron
Tantas desparecí
A mi propio entierro fui
Sola y llorando
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
Que no era la única vez
Y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra.
Tantas veces te mataron
Tantas resucitarás
Cuántas noches pasarás
Desesperando
Y a la hora del naufragio
Y la de la oscuridad
Alguien te rescatará
Para ir cantando.
Cantando al sol como la cigarra
Después de un año bajo la tierra
Igual que sobreviviente
Que vuelve de la guerra.
http://www.me.gov.ar/efeme/mewalsh/
lacigarra.html, 2003-11-18
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/l
iteraturainfantil/contemporaneos/mariaelenawals
h/canciondelestornudo.htm, 2003-11-18
EL 45
Te acordás hermana qué tiempos aquellos,
la vida nos daba la misma lección.
En la primavera del 45
tenias quince años lo mismo que yo.
Te acordás hermana de aquellos cadetes,
del primer bolero y el té en El Galeon
cuando los domingos la lluvia traía
la voz de Bing Crosby y un verso de amor.
Te acordás de la Plaza de Mayo
cuando «el que te dije» salía al balcón.
Tanto cambió todo que el sol de la infancia
Atchús.
Los soldados se sentaron
a la sombra de un fusil
a jugar a las barajas.
Atchís.
Mientras hasta la farmacia
galopando iba Mambrú,
y el caballo estornudaba.
Atchús.
Le pusieron cataplasma
de lechuga y aserrín,
y el termómetro en la oreja.
Atchís.
Se volcó en el uniforme
el jarabe de orozuz,
cuando el boticario dijo:
Atchús.
Le escribió muy afligido
una carta al rey Pepín,
con las últimas noticias.
Atchís.
Cuando el Rey abrió la carta
la miró bien al trasluz,
y se contagió en seguida.
Atchús.
"¡Que suspendan esta guerra!"
ordenaba el rey Pepín.
Y la Reina interrumpía:
Atchís.
Se pusieron muy contentos
los soldados de Mambrú,
y también los enemigos.
Atchús.
A encontrarse con su esposa
don Mambrú volvió a París.
le dio un beso y ella dijo:
Atchís.
Es mejor la paz resfriada
que la guerra con salud.
los dos bailan la gavota.
Atchús.
La Pájara Pinta
Yo soy la Pájara Pinta,
viuda del Pájaro Pintón.
Mi marido era muy alegre
y un cazador me lo mató,
con una escopetita verde,
el día de San Borombón.
Una bala le mató el canto
- y era tan linda su canción-,
la segunda le mató el vuelo,
y la tercera el corazón.
3
de golpe y porrazo se nos alunó.
Te acordás hermana qué tiempos de seca
cuando un pobre peso daba un estirón
y al pagarnos toda una edad de rabonas
valía más vida que un millón de hoy.
Te acordás hermana que desde muy lejos
un olor a espanto nos enloqueció:
era de Hiroshima donde tantas chicas
tenían quince años como vos y yo.
Te acordás que más tarde la vida
vino en tacos altos y nos separó.
Ya no compartimos el mismo tranvía,
sólo nos reúne la buena de Dios.
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/l
iteraturainfantil/contemporaneos/mariaelenawals
h/lapajarapinta.htm, 2003-11-18
REQUIEM DE MADRE
Aquí yace una pobre mujer
que se murió de cansada.
En su vida no pudo tener
jamás las manos cruzadas.
De este valle de trapo y jabón
me voy como he venido,
sin más suerte que la obligación,
más pago que el olvido.
Aleluya, me mudo a un hogar
donde nada se vuelve a ensuciar.
Nadie me pedirá de comer
en mi última morada
no tendré que planchar ni coser
como condenada.
Cantan ángeles alrededor
de la eterna fregona
y le cambian el repasador
por una corona.
No lloréis a esta pobre mujer
porque se encamina
a un hogar donde no hay que barrer,
donde no hay cocina.
Aleluya esta pobre mujer
bienaventurada,
ya no tiene más nada que hacer
y ya no hace nada.
Ay ay la escopetita verde,
ay ay mi marido Pintón.
Si al oírme se ponen tristes
a todos les pido perdón.
Ya no puedo cantar alegre
ni sentadita en el limón
como antes cuando con el pico
cortaba la rama y la flor.
Yo soy la Pájara Pinta,
si alguien pregunta dónde estoy
le dirán que me vieron sola
y sentadita en un rincón
llorando de melancolía
por culpa de aquel cazador.
Al que mata a los pajarillos
le brotará en el corazón
una bala de hielo negro
y un remolino de dolor.
Ay ay la escopetita verde,
ay ay mi marido Pintón.
MARCHA DE OSIAS
Osías el Osito en mameluco
paseaba por la calle Chacabuco
mirando las vidrieras de reojo
sin alcancía pero con antojo
Por fin se decidió y en un bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.
Quiero tiempo pero tiempo no apurado,
tiempo de jugar que es el mejor.
Por favor, me lo da suelto y no enjaulado
adentro de un despertador.
Quiero un río con catorce pececitos
y un jardín sin guardia y sin ladrón.
También quiero para cuando esté solito
un poco de conversación.
Quiero cuentos, historietas y novelas
pero no las que andan a botón.
Yo las quiero de la mano de una abuela
que me las lea en camisón.
Quiero todo lo que guardan los espejos
y una flor adentro de un raviol
y también una galera con conejos
y una pelota que haga gol.
http://www.geocities.com/Paris/Louvre/5150/poetas/
MEWalsh.htm, 2003-11-18